Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:39

    XXIII


    LA ARRULLADORA



    La chiquilla del carbonero, guapa y sucia cual una moneda, bruñidos los
    negros ojos y reventando sangre los labios prietos entre la tizne, está a la
    puerta de la choza, sentada en una teja, durmiendo al hermanito.
    Vibra la hora de Mayo, ardiente y clara como un sol por dentro. En la paz
    brillante, se oye el hervor de la olla que cuece en el campo, la brama de la
    dehesa, la alegría del viento del mar en la maraña de los eucaliptos.
    Sentida y dulce, la carbonera canta:
    Mi niño se va a dormir
    en gracia de la Pastora...
    Pausa. El viento...
    ...y por dormirse mi niño,
    se duerme la arrulladora...
    El viento... Platero, que anda, manso, entre los pinos quemados, se llega,
    poco a poco... Luego se echa en la tierra fosca y, a la larga copla de madre, se
    adormila, igual que un niño.









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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Juan Ramón Jiménez (1881-1958) - Página 4 Empty Re: Juan Ramón Jiménez (1881-1958)

    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:40


    XXIV



    EL CANTO DEL GRILLO


    Platero y yo conocemos bien, de nuestras correrías nocturnas, el canto del
    grillo.
    El primer canto del grill o, en el crepúsculo, es vacilante, bajo y áspero.
    Muda de tono, aprende de sí mismo y, poco a poco, va subiendo, va
    poniéndose en su sitio, como si fuera buscando la armonía del lugar y de la
    hora. De pronto, ya las estrellas en el cielo verde y transparente, cobra el canto
    un dulzor melodioso de cascabel libre.
    Las frescas brisas moradas van y vienen; se abren del todo las flores de la
    noche y vaga por el llano una esencia pura y divina, de confundidos prados
    azules, celestes y terrestres. Y el canto del grillo se exalta, llena todo el campo,
    es cual la voz de la sombra. No vacila ya, ni se calla. Como surtiendo de sí
    propio, cada nota es gemela de la otra, en una hermandad de obscuros
    cristales.
    Pasan, serenas, las horas. No hay guerra en el mundo y duerme bien el
    labrador, viendo el cielo en el fondo alto de su sueño. Tal vez el amor, entre las
    enredaderas de una tapia, anda extasiado, los ojos en los ojos. Los habares
    mandan al pueblo mensajes de fragancia tierna, cual en una libre adolescencia
    candorosa y sutil. Y los trigos ondean, verdes de luna, suspirando al viento de
    las dos, de las tres, de las cuatro... El canto del grillo, de tanto sonar, se ha
    perdido...
    ¡Aquí está! ¡Oh canto del grillo por la madrugada, cuando, corridos de
    calosfríos, Platero y yo nos vamos a la cama por las sendas blancas de relente!
    La luna, se cae, rojiza y soñolienta. Ya el canto está borracho de luna,
    embriagado de estrellas, romántico, misterioso, profuso. Es cuando unas
    grandes nubes luctuosas, bordeadas de un malva azul y triste, sacan el día de la
    mar, lentamente...







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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:41

    XXV



    CORPUS


    Entrando por la calle de la Fuente, de vuelta del huerto, las Campanas, que
    ya habíamos oído tres veces desde los arroyos, conmueven, con su pregonera
    coronación de bronce, el blanco pueblecillo. Su repique voltea y voltea entre el
    chispeante y estruendoso subir de los cohetes y la chillona metalería de la
    música.
    La calle, recién encalada y ribeteada de almagra, verdea toda, vestida de
    chopos y juncias. Lucen las ventanas colgaduras de damasco granate, de seda
    amarilla, de celeste raso, y, en las casas en que hay luto, de lana cándida, con
    cintas negras. Por las últimas casas, en la vuelta del Porche, aparece, tarda, la
    Cruz de los espejos, que, entre los destellos del poniente, recoge ya la luz de
    los cirios rojos. Lentamente, pasa la procesión. La bandera carmín, y San
    Roque, patrón de los panaderos, cargado de tiernas roscas; la bandera glauca,
    y San Telmo, patrón de los marineros, con su navío de plata en las manos; la
    bandera gualda, y San Isidro, patrón de los labradores, con su yuntita de
    bueyes, y más banderas de colores, y más Santos, y luego, Santa Ana, dando
    lección a la Virgen, y San José, pardo, y la Inmaculada, azul... Al fin, entre la
    guardia civil, la Custodia, ornada de espigas granadas y de esmeraldinas uvas
    agraces su calada platería, despaciosa en su nube celeste de incienso.
    En la tarde que cae, se alza, claro, el latín andaluz de los salmos. El sol, ya
    rosa, quiebra su rayo bajo, que viene por la calle del Río, en la cargazón de oro
    de las viejas capas pluviales. Arriba, en derredor de la torre escarlata, sobre el
    ópalo terso de la hora serena de Junio, las palomas tejen sus altas guirnaldas
    de nieve encendida...
    Platero, entonces, rebuzna. Y su mansedumbre se asocia, con la campana,
    con el cohete, con el latín y con la música, al claro misterio del día, y el
    rebuzno se le endulza, altivo, y, rastrero, se le diviniza...













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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Mayo 2024, 16:33

    XXVI


    LA CUADRA


    Cuando, al mediodía, voy a ver a Platero, un transparente rayo del sol de
    las doce enciende un gran lunar de oro en la plata blanda de su lomo. Bajo su
    barriga, por el obscuro suelo, vagamente verde, el techo viejo llueve claras
    monedas de fuego.
    Diana, que está echada entre las patas de Platero, viene a mí bailando y me
    pone sus manos en el pecho, anhelando lamerme la boca con su lengua rosa.
    Subida en lo más alto del pesebre, la cabra me mira curiosa, doblando la fina
    cabeza de un lado y de otro, con una femenina distinción. Entretanto, Platero,
    que, antes de entrar yo, me había ya saludado con un levantado rebuzno,
    quiere romper su cuerda, duro y alegre al mismo tiempo:
    Por el tragaluz, que trae el irisado tesoro del cenit, me voy un momento,
    rayo de sol arriba, al cielo, desde aquel idilio. Luego, subiéndome a una
    piedra, miro el campo.
    El paisaje verde nada en la lumbrarada florida y soñolienta, y en el azul
    limpio que encuadra el muro astroso, suena, dejada y dulce, una campana.







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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Mayo 2024, 16:34

    XXVII


    EL PERRO SARNOSO

    Venía, a veces, flaco y anhelante, a la casa del huerto. El pobre andaba
    siempre huido, acostumbrado a los gritos y a las pedreas. Los mismos perros
    le enseñaban los colmillos. Y se iba otra vez, en él sol del mediodía, lento y
    triste, monte abajo.
    Aquella tarde, llegó detrás de Diana. Cuando yo salía, el guarda, que en un
    arranque de mal corazón había sacado la escopeta, disparó contra él. No tuve
    tiempo de evitarlo. El pobre perro, con el tiro en las entrañas, giró
    vertiginosamente un momento, en un redondo aullido agudo, y cayó muerto
    bajo una acacia.
    Platero miraba al perro fijamente, erguida la cabeza. Diana, temerosa,
    andaba escondiéndose de uno en otro. El guarda, arrepentido quizás, daba
    largas razones no sabía a quién, indignándose sin poder, queriendo acallar su
    remordimiento. Un velo parecía enlutecer el sol; un velo grande, como el velo
    pequeñito que nubló el ojo sano del perro asesinado. Abatidos por el viento del
    mar, los eucaliptos lloraban más reciamente en el hondo silencio aplastante
    que la siesta tendía por el campo de oro, sobre el perro muerto.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Mayo 2024, 16:35


    XXVIII



    TORMENTA

    Miedo. Aliento contenido. Sudor frío. El terrible cielo bajo ahoga el
    amanecer. (No hay por dónde escapar.) Silencio... El amor se para. Tiembla la
    culpa. El remordimiento cierra los ojos. Más silencio...
    El trueno, sordo, retumbante, interminable, como una enorme carga de
    piedra que cayera del cenit al pueblo, recorre, largamente, la mañana desierta.
    (No hay por dónde huir.) Todo lo débil—flores, pájaros—, desaparece de la
    vida.
    Tímido, el espanto mira; por la ventana entreabierta a Dios, que se alumbra
    trágicamente. Allá en oriente, entre desgarrones de nubes, se ven malvas y
    rosas tristes, sucios, fríos, que no pueden vencer la negrura.
    ¡Ángelus! Un Ángelus duro y abandonado, solloza entre el tronido. ¿El
    último Ángelus del mundo? Y se quiere que la campana acabe pronto, o que
    suene más, mucho más, que ahogue la tormenta. Y se va de un lado a otro, y se
    implora, y no se sabe lo que se quiere...
    (No hay por dónde escapar.) Los corazones están yertos. Los niños lloran...
    —¿Qué será de Platero, tan solo allá en la indefensa cuadra del corral?


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Mayo 2024, 09:23

    XXIX


    PASAN LOS PATOS


    He ido a darle agua a Platero. En la noche serena, toda de nubes blancas y
    de estrellas, se oye, allá arriba, desde el silencio del corral, un incesante pasar
    de claros silbidos.
    Son los patos. Van tierra adentro, huyendo de la tempestad marina. De vez
    en cuando, como si nosotros hubiéramos ascendido o como si ellos hubiesen
    bajado, se escuchan los ruidos más leves de sus alas, de sus picos...
    Horas y horas, los silbidos seguirán pasando, en un huir interminable.
    Platero, de vez en cuando, deja de beber y levanta, como yo, la cabeza a las
    estrellas, con una blanda nostalgia infinita...






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Mayo 2024, 09:24

    XXX


    SIESTA

    ¡Qué triste belleza, amarilla y descolorida, la del sol de la tarde, cuando me
    despierto bajo la higuera!
    Una brisa seca, embalsamada de derretida jara, me acaricia el sudoroso
    despertar. Las grandes hojas, levemente movidas, del blando árbol viejo, me
    enlutan o me deslumbran. Parece que me mecieran suavemente en una cuna
    que fuese del sol a la sombra, de la sombra al sol.
    Lejos, en el pueblo desierto, las campanas de las tres sueñan las vísperas,
    tras el oleaje de cristal del aire. Oyéndolas, Platero, que me ha robado una
    gran sandía de dulce escarcha grana, de pie, inmóvil, me mira con sus enormes
    ojos vacilantes.
    Frente a sus ojos cansados, mis ojos se me cansan otra vez... Torna la brisa,
    cual una mariposa que quisiera volar y a la que, de pronto, se le doblaran las
    alas... las alas... mis párpados flojos, que, de pronto, se cerraran...









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    Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Mayo 2024, 09:25

    XXXI


    LA TÍSICA

    Estaba derecha en una triste silla, blanca la cara y mate, cual un nardo
    ajado, enmedio de la encalada y fría alcoba. Le había mandado el médico salir
    al campo, a que le diera el sol de Marzo; pero la pobre no podía.
    —Cuando llego al p u e n t e—me dijo—, ¡ya ve usted, señorito, ahí al
    lado que está!, me ahogo...
    La voz pueril, delgada y rota, se le caía, cansada, como se cae, a veces, la
    brisa en el estío.
    Yo le ofrecí a Platero para que diese un paseíto. Subida en él, ¡qué risa la
    de su aguda cara de muerta, toda ojos negros y dientes blancos!
    ...Las mujeres se asomaban a las puertas a vernos pasar. Iba Platero
    despacio, como sabiendo que llevaba encima un frágil lirio de cristal. La niña,
    con su hábito cándido, transfigurada por la fiebre y la alegría, parecía un ángel
    que entraba en el pueblo, camino del cielo del sur.







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    Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Mayo 2024, 09:26


    XXXII


    PASEO

    Por los hondos caminos del estío, colgados de tiernas madreselvas, ¡cuán
    dulcemente vamos! Yo leo, o canto, o digo versos al cielo. Platero mordisquea
    la hierba escasa de los vallados en sombra, la flor empolvada de las malvas,
    las vinagreras amarillas. Está parado más tiempo que andando. Yo lo dejo...
    El cielo azul, azul, azul, asaeteado de mis ojos en arrobamiento, se levanta,
    sobre los almendros cargados, a sus últimas glorias. Todo el campo, silencioso
    y ardiente, brilla. En el río, una velita blanca se eterniza, sin viento. Hacia los
    montes, la compacta humareda de un incendio alza sus redondas nubes negras.
    Pero nuestro caminar es bien corto. Es como un día suave e indefenso,
    enmedio de la vida múltiple. ¡Ni la apoteosis del cielo, ni el ultramar a que va
    el río, ni siquiera la tragedia de las llamas!
    Cuando, entre un olor a naranjas, se oye el hierro alegre y fresco de la
    noria, Platero rebuzna y retoza alegremente. ¡Qué sencillo placer diario! Ya en
    la alberca, yo lleno mi vaso y bebo aquella nieve líquida. Platero sume en el
    agua umbría su boca, y bebe, aquí y allá, en lo más limpio, avaramente...






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    Mensaje por Maria Lua Lun 06 Mayo 2024, 10:29

    XXXIII


    CARNAVAL

    ¡Qué guapo está hoy Platero! Es lunes de Carnaval, y los niños, que se han
    vestido de máscara, le han puesto el aparejo moruno, todo bordado en rojo,
    azul, blanco y amarillo, de cargados arabescos.
    Agua, sol y frío. Los redondos papelillos de colores van rodando
    paralelamente por la acera, al viento agudo de la tarde, y las máscaras,
    ateridas, hacen bolsillos de cualquier cosa para las manos azules.
    Cuando hemos llegado a la plaza, unas mujeres vestidas de locas, con
    largas camisas blancas y guirnaldas de hojas verdes en los negros y sueltos
    cabellos, han cogido a Platero en medio de su corro bullanguero, y han girado
    alegremente en torno de él.
    Platero, indeciso, yergue las orejas, alza la cabeza, y, como un alacrán
    cercado por el fuego, intenta, nervioso, huir por doquiera. Pero, como es tan
    pequeño, las locas no le temen y siguen girando, cantando y riendo a su
    alrededor. Los chiquillos, viéndolo cautivo, rebuznan para que él rebuzne.
    Toda la plaza es ya un concierto altivo de metal amarillo, de rebuznos, de
    risas, de coplas, de panderetas y de almireces...
    Por fin, Platero, decidido, igual que un hombre, rompe el corro y se viene a
    mí trotando y llorando, caído el lujoso aparejo. Como yo, no quiere nada con
    el Carnaval... No servimos para estas cosas...





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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:06

    XXXIV


    EL POZO

    ¡El pozo! Platero, ¡qué palabra tan honda, tan verdinegra, tan fresca, tan
    sonora! Parece que es la palabra la que taladra, girando, la tierra obscura, hasta
    llegar al agua.
    Mira; la higuera adorna y desbarata el brocal. Dentro, al alcance de la
    mano, ha abierto, entre los ladrillos con verdín, una flor azul de olor
    penetrante. Una golondrina tiene, más abajo, el nido. Luego, tras un pórtico de
    sombra fría, hay un palacio de esmeralda, y un lago, que, al arrojarle una
    piedra a su quietud, se enfada y gruñe. Y el cielo, al fin.
    (La noche entra, y la luna se inflama allá en el fondo, adornada de volubles
    estrellas. ¡Silencio! Por los caminos se ha ido la vida a lo lejos. Por el pozo se
    escapa el alma a lo hondo. Se ve por él como el otro lado del crepúsculo. Y
    parece que va a salir de su boca un gigante, dueño de todos los secretos. ¡Oh
    laberinto quieto y mágico, parque umbrío y fragante, magnético salón
    encantado!)
    —Oye, Platero, si algún día me echo a este pozo, no será por matarme,
    créelo, sino por coger más pronto las estrellas.
    Platero rebuzna, sediento y anhelante. Del pozo sale, asustada, revuelta y
    silenciosa, una golondrina.










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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:07

    XXXV



    NOCTURNO


    Del pueblo en fiesta, rojamente iluminado hacia el cielo, vienen agrios
    valses nostálgicos en el viento suave. La torre se ve, lívida, muda y dura, en un
    errante limbo violeta, azulado, pajizo... Y allá, tras las bodegas obscuras del
    arrabal, la luna caída, amarilla y soñolienta, se pone, sobre el río.
    El campo está solo con sus árboles y con la sombra de sus árboles. Hay un
    canto roto de grillo, una conversación sonámbula de aguas ocultas, una
    blandura húmeda, como si se deshiciesen las estrellas... Platero, desde la
    tibieza de su cuadra, rebuzna tristemente.
    La cabra andará despierta, y su campanilla insiste agitada, dulce luego. Al
    fin, se calla... A lo lejos, hacia Montemayor, rebuzna otro asno... Otro, luego,
    por el Vallejuelo... Ladra un perro...
    Es la noche tan clara, que las flores del jardín se ven de su color, como en
    el día. Por la última casa de la calle de la Fuente, bajo una roja y vacilante
    farola, tuerce la esquina un hombre solitario... ¿Yo? No, yo, en la fragante
    penumbra, celeste, móvil y dorada, que hacen la luna, las lilas, la brisa y la
    sombra, escucho mi hondo corazón sin par...
    La esfera gira, blandamente...








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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:08


    XXXVI


    EL NIÑO TONTO


    Siempre que volvíamos por la calle de San José, estaba el niño tonto a la
    puerta de su casa, sentado en su sillita, mirando el pasar de los otros. Era uno
    de esos pobres niños a quienes no llega nunca el don de la palabra ni el regalo
    de la gracia; niño alegre él y triste de ver; todo para su madre, nada para los
    demás.
    Un día, cuando pasó por la calle blanca aquel mal viento negro, no estaba
    el niño en su puerta. Cantaba un pájaro en el solitario umbral, y yo me acordé
    de Curros, padre más que poeta, que, cuando se quedó sin su niño, le preguntó
    por él a la mariposa gallega:
    Volvoreta d' aliñas douradas...
    Ahora que viene la primavera, pienso en el niño tonto, que desde la calle
    de San José se fue al cielo. Estará sentado en su sillita, al lado de las rosas,
    viendo con sus ojos, abiertos otra vez, el dorado pasar de los gloriosos.








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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:09


    XXXVII


    DOMINGO

    La pregonera vocinglería de la esquila de vuelta, cercana ya, ya distante,
    resuena en el cielo de la mañana de fiesta como si todo el azul fuera de cristal.
    Y el campo, un poco enfermo ya, parece que se dora de las notas caídas del
    alegre revuelo florido.
    Todos, hasta el guarda, se han ido al pueblo para ver la procesión. Nos
    hemos quedado solos Platero y yo. ¡Qué paz! ¡Qué pureza! ¡Qué bienestar!
    Dejo a Platero en el prado alto, y yo me echo, bajo un pino, lleno de pájaros
    que no se van, a leer. Omar Khayyam...
    En el silencio que queda entre los repiques, el hervidero interno de la
    mañana de Septiembre cobra presencia y sonido. Las avispas orinegras vuelan
    en torno de la parra cargada de sanos racimos moscateles, y las mariposas, que
    andan confundidas con las flores, parece que se ríen al revolar. Es la soledad
    como un gran pensamiento de luz.
    De vez en cuando, Platero deja de comer, y me mira—Yo, de vez en
    cuando, dejo de leer, y miro a Platero...




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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:10

    XXXVIII



    LA CARRETILLA



    En el arroyo grande, que la lluvia había dilatado hasta la viña, nos
    encontramos, atascada, una vieja carretilla, toda perdida bajo su carga de
    hierba y de naranjas. Una niña, rota y sucia, lloraba sobre una rueda,
    queriendo ayudar con el empuje de su pecho en flor al borriquillo, más
    pequeño ¡ay! y más flaco que Platero. Y el borriquillo se destrozaba contra el
    viento, intentando, inútilmente, arrancar del fango la carreta, al grito
    sollozante de la chiquilla. Era vano su esfuerzo, como el de los niños valientes,
    como el vuelo de esas brisas cansadas del verano que se caen, en un desmayo,
    entre las flores.
    Acaricié a Platero y, como pude, lo enganché a la carretilla, delante del
    borrico miserable. Le obligué, entonces, con un cariñoso imperio, y Platero, de
    un tirón, sacó carretilla y rucio del atolladero, y les subió la cuesta.
    ¡Qué sonreír el de la chiquilla! Fue como si el sol de la tarde, que se
    rompía, al ponerse entre las nubes de agua, en amarillos cristales, le
    encendiese una aurora tras sus tiznadas lágrimas.
    Con su llorosa alegría me ofreció dos escogidas naranjas. Las tomé,
    agradecido, y le di una al borriquillo débil; como dulce consuelo; otra a
    Platero, como premio áureo.











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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:22

    XXXIX


    RETORNO


    Veníamos los dos, cargados, de los montes: Platero, de almoraduj; yo, de
    lirios amarillos.
    Caía la tarde de Abril. Todo lo que en el poniente había sido cristal de oro,
    era luego cristal de plata, una alegoría, lisa y luminosa, de azucenas de cristal.
    Después el vasto cielo fue cual un zafiro transparente, trocado en esmeralda.
    Yo volvía triste.
    Cerca ya, la torre del pueblo, coronada de refulgentes azulejos, cobraba, en
    el levantamiento de la hora pura, un aspecto monumental. Era, de cerca, como
    una Giralda vista de lejos, y mi nostalgia de ciudades, aguda con la primavera,
    encontraba en ella un consuelo melancólico.
    Retorno... ¿adonde?, ¿de qué?, ¿para qué?... Pero los lirios que venían
    conmigo olían más en la frescura tibia de la noche que se entraba; olían con un
    olor más penetrante y, al mismo tiempo, más vago, que salía de la flor sin
    verse la flor, que embriagaba el cuerpo y el alma desde la sombra solitaria.
    —¡Alma mía, lirio en la sombra!—dije. Y pensé, de pronto, en Platero,
    que, aunque iba debajo de mí, se me había olvidado.







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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:23

    XL



    EL PASTOR



    En la colina, que la hora morada va tornando obscura y medrosa, el
    pastorcillo, negro contra el verde ocaso de cristal, silba en su pito, bajo el
    temblor de Venus. Enredadas en las flores que huelen más y ya no se ven,
    cuyo aroma las exalta hasta darles forma en la sombra en que están perdidas;
    tintinean, paradas, las esquilas claras y dulces del rebaño, disperso un
    momento, antes de entrar al pueblo, en el paraje conocido.
    —Zeñorito, zi eze burro juera mío...
    El chiquillo, más moreno y más idílico en la hora dudosa, recogiendo en
    los ojos rápidos cualquier brillantez del instante, parece uno de aquellos
    rapaces que pintó Bartolomé Esteban Murillo.
    Yo le daría el burro... Pero, ¿qué iba yo a hacer sin ti, Platerillo?
    La luna, que sube, redonda, sobre la ermita de Montemayor, se ha ido
    derramando suavemente por el prado, donde aún yerran vagas claridades del
    día; y el suelo florido parece ahora de ensueño, no sé qué encaje primitivo y
    bello; y las rocas son más grandes y más inminentes y más tristes; y llora más
    el agua del regato escondido...
    Y el pastorcillo grita, codicioso, ya lejos:
    —¡Je! Zi eze burro juera mío...



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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:24


    XLI


    CONVALECENCIA


    Desde la débil iluminación amarilla de mi cuarto de convaleciente, blando
    de alfombras y tapices, oigo pasar por la calle nocturna, como en un sueño con
    relente de estrellas, ligeros burros que retornan del campo, niños que juegan y
    gritan.
    Se adivinan cabezotas obscuras de asnos, y cabecitas finas de niños, que,
    entre los rebuznos, cantan, con cristal y plata, coplas de Navidad. El pueblo se
    siente envuelto en una humareda de castañas tostadas, en un vaho de establos,
    en un humo de hogares en paz...
    Y mi alma se derrama, purificadera, como si un raudal de aguas celestes le
    surtiera de la peña en sombra del corazón. ¡Anochecer de redenciones! ¡Hora
    íntima, fría y tibia a un tiempo, llena de claridades infinitas!
    Las campanas, allá arriba, allá fuera, repican entre las estrellas.
    Contagiado, Platero rebuzna en su cuadra, que parece que está muy lejos... Yo
    lloro, débil, conmovido y solo, igual que Fausto...










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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mayo 2024, 18:16

    XLII


    LA NIÑA CHICA


    La niña chica era la gloria de Platero. En cuanto la veía venir hacia él,
    entre las lilas, con su vestidillo blanco y su sombrero de arroz, llamándolo,
    mimosa:—¡Platero, Platerillo!—, el asnucho quería partir la cuerda, y saltaba,
    igual que un niño, y rebuznaba loco.
    Ella, en una confianza ciega, pasaba una vez y otra bajo él, y le pegaba
    pataditas, y le dejaba la mano, nardo cándido, en aquella bocaza rosa,
    almenada de grandes dientes amarillos; o, cogiéndole las orejas, que él ponía a
    su alcance, lo llamaba con todas las variaciones mimosas de su nombre:
    ¡Platero! ¡Platerón! ¡Platerillo! ¡Platerete!
    En los largos días en que la niña navegó en su cuna alba, río abajo, hacia la
    muerte, nadie se acordaba de Platero. Ella, en su delirio, lo llamaba, triste:
    ¡Platerillo...! Desde la casa obscura y llena de suspiros, se oía, a veces, la
    lejana llamada lastimera del amigo. ¡Oh, estío melancólico!
    ¡Qué lujo puso Dios en ti, tarde del entierro! Septiembre, rosa y oro,
    declinaba. Desde el cementerio ¡cómo resonaba la campana de vuelta en el
    ocaso abierto, camino de la gloria!... Volví por las tapias, solo y mustio, entré
    en la casa por la puerta del corral, y, huyendo de los hombres, me fui a la
    cuadra y me senté a llorar con Platero.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 17:21

    XLIII


    EL OTOÑO

    Ya el sol, Platero, empieza a sentir pereza de salir de sus sábanas, y los
    labradores madrugan más que él. Es verdad que está desnudo y que hace
    fresco.
    ¡Cómo sopla el Norte! Mira, por el suelo, las ramitas caídas; es el viento
    tan agudo, tan derecho, que están todas paralelas, apuntadas al Sur.
    El arado va, como una tosca arma de guerra, a la labor alegre de la paz,
    Platero; y en la ancha senda húmeda, los árboles amarillos, seguros de
    verdecer, alumbran, a un lado y otro, vivamente, como suaves hogueras de oro
    claro, nuestro rápido caminar.







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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 17:22



    XLIV


    SARITO


    Para la vendimia, estando yo una tarde roja en la viña del arroyo, las
    mujeres me dijeron que un negrito preguntaba por mí.
    Iba yo hacia la era, cuando él venía ya vereda abajo:
    —¡Sarito!
    Era Sarito, el criado de Rosalina, mi novia portorriqueña. Se había
    escapado de Sevilla para torear por los pueblos, y venía de Niebla, andando, el
    capote, dos veces grana, al hombro, con hambre y sin dinero.
    Los vendimiadores lo miraban de reojo, en un mal disimulado desprecio;
    las mujeres, más por los hombres que por ellas, lo evitaban. Antes, al pasar por
    el lagar, se había peleado ya con un muchacho que le había partido una oreja
    de un mordisco.
    Yo le sonreía y le hablaba afable. Sarito, no atreviéndose a acariciarme a
    mí mismo, acariciaba a Platero, que andaba por allí comiendo uva, y me
    miraba, en tanto, noblemente...














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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 17:23


    XLV



    TARDE DE OCTUBRE



    Han pasado las vacaciones, y, con las primeras hojas gualdas, los niños han
    vuelto al colegio. Soledad. El sol de la casa parece vacío. En la ilusión suenan
    gritos lejanos y remotas risas...
    Sobre los rosales, aún con flor, cae la tarde, lentamente. Las lumbres del
    ocaso prenden las últimas rosas, y el jardín, alzando como una llama de
    fragancia hacia el incendio del Poniente, huele todo a rosas quemadas.
    Silencio.
    Platero, aburrido como yo, no sabe qué hacer. Poco a poco se viene a mí,
    duda un poco, y, al fin, confiado, se entra conmigo por la casa...













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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 17:24


    XLVI



    EL LORO


    Estábamos jugando con Platero y con el loro, en el huerto de mi amigo, el
    médico francés, cuando una mujer joven, desordenada y ansiosa, llegó, cuesta
    abajo, hasta nosotros. Antes de llegar, avanzando el negro mirar angustiado
    hasta mí, me había suplicado:
    —Señorito: ¿está ahí ese médico?
    Tras ella venían ya unos chiquillos astrosos, que, a cada instante, jadeando,
    miraban camino arriba; al fin, varios hombres que traían a otro, lívido y
    decaído. Era un cazador furtivo de esos que cazan venados en el coto de
    Doñana. La escopeta, una absurda escopeta vieja amarrada con tomiza, se le
    había reventado, y el cazador traía el tiro en un brazo.
    Mi amigo se llegó, cariñoso, al herido, le levantó unos míseros trapos que
    le habían puesto, le lavó la sangre y le fue tocando huesos y músculos. De vez
    en cuando me miraba y me decía:
    —Ce n'est rien...
    La tarde caía. Llegaba de Huelva un olor a marisma, a brea, a pescado...
    Los naranjos redondeaban, sobre el poniente rosa, sus terciopelos de
    esmeralda. En una lila, lila y verde, el loro, verde y rojo, iba y venía,
    curioseándonos con sus ojitos redondos.
    Al pobre cazador se le llenaban de sol las lágrimas saltadas; a veces,
    dejaba oír un ahogado grito. Y el loro:
    —Ce n'est rien...
    Mi amigo ponía al herido algodones y vendas...
    El pobre hombre:
    -¡Ay!
    Y el loro, entre las lilas:
    —Ce n'est rien... Ce n'est rien.













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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 17:25

    XLVII


    ANOCHECER

    En el recogimiento pacífico y rendido de los crepúsculos del pueblo, ¡qué
    poesía cobra la adivinación de lo lejano, el confuso recuerdo de lo apenas
    conocido! Es un encanto contagioso que retiene todo el pueblo como
    enclavado en la cruz de un triste y largo pensamiento.
    Hay un olor al nutrido grano limpio que, bajo las frescas estrellas,
    amontona en las eras sus vagas colinas amarillentas. Los trabajadores
    canturrean por lo bajo, en un soñoliento cansancio. Sentadas en los zaguanes,
    las viudas piensan en los muertos, que duermen tan cerca, detrás de los
    corrales. Los niños corren, de una sombra a otra, como de un árbol a otro los
    pájaros...
    Acaso, entre la luz umbrosa que perdura en las fachadas de cal de las casas
    humildes, pasan vagas siluetas terrosas, calladas, dolientes—un mendigo
    nuevo, un portugués que va hacia las rozas, un ladrón acaso—, que contrastan,
    en su obscura apariencia medrosa, con la mansedumbre que el crepúsculo
    malva, lento y místico, pone en las cosas conocidas... Los niños se alejan, y en
    el misterio de las puertas sin luz, se hablan de unos hombres que "sacan el
    unto para curar a la hija del rey, que está hética..."










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    28


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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 19:53

    XLVIII


    EL ROCÍO


    Platero—le dije a mi burrillo—; vamos a esperar las Carretas. Traen el
    rumor del lejano bosque de Doñana, el misterio del pinar de las Ánimas, la
    frescura de las Madres y de los dos Frenos, el olor de la Rocina...
    Me lo llevé, guapo y lujoso, a que piropeara a las muchachas, por la calle
    de la Fuente, en cuyos aleros de cal se moría, en una alta cinta rosa, el
    vacilante sol de la tarde. Luego nos pusimos en el vallado de los Hornos,
    desde donde se ve todo el camino de los Llanos.
    Venían ya, cuesta arriba, las Carretas. La suave llovizna de todos los
    Rocíos caía sobre las viñas verdes, de una pasajera nube malva. Pero la gente
    no levantaba siquiera los ojos al agua.
    Pasaron, primero, en burros, muías y caballos ataviados a la moruna, las
    alegres parejas de novios, ellos alegres, valientes ellas. El rico y vivo tropel
    iba, volvía, se alcanzaba incesantemente en una locura sin sentido. Seguía
    luego el carro de los borrachos, estrepitoso, agrio y trastornado; detrás, las
    carretas, como lechos, colgadas de blanco, con las muchachas, morenas y
    floridas, sentadas bajo el dosel, repicando panderetas y chillando sevillanas.
    Más caballos, más burros... Y el mayordomo—¡Viva la Virgen del Rocío!
    ¡Vivaaaaa...!—cano, seco y rojo, con el sombrero ancho a la espalda y la vara
    de oro descansada en el estribo. Al fin, mansamente tirado por dos grandes
    bueyes píos, que parecían obispos con sus frontales de colorines y espejos, el
    Sin Pecado, malva y de plata en su carro blanco, todo en flor, como un cargado
    jardín mustio.
    Se oía ya la música, ahogada entre el campaneo, los cohetes, el duro herir
    de los cascos herrados en las piedras...
    Platero, entonces, dobló sus manos, y, como una mujer, se arrodilló,
    blando, humilde y consentido.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 19:54

    XLIX


    LOS GORRIONES

    La mañana de Santiago está nublada de blanco y gris, como guardada en
    algodón. Todos se han ido a misa. Nos hemos quedado en el jardín los
    gorriones, Platero y yo.
    ¡Los gorriones! Bajo las redondas nubes, que, a veces, llueven unas gotas
    finas, ¡cómo entran y salen en la enredadera, cómo chillan, cómo se cogen de
    los picos! Este cae sobre una rama, se va y la deja temblando; el otro bebe en
    un charquito del brocal del pozo, que tiene en sí un pedazo de cielo; aquél ha
    saltado al tejadillo lleno de flores casi secas, que el día pardo aviva.
    ¡Benditos pájaros, sin fiesta fija! Con la libre monotonía de lo nativo, de lo
    verdadero, nada, a no ser una dicha vaga, les dicen a ellos las campanas.
    Contentos, sin fatales obligaciones, sin esos olimpos ni esos avernos que
    extasían o que amedrentan a los pobres hombres esclavos, sin más moral que
    la suya, son mis hermanos, mis dulces hermanos.
    Viajan sin dinero y sin maletas; mudan de casa cuando se les antoja;
    presumen un arroyo, presienten una fronda, y sólo tienen que abrir sus alas
    para conseguir la felicidad; no saben de lunes ni de sábados; se bañan en todas
    partes, a cada momento; aman el amor sin nombre, la amada universal.
    Y cuando las gentes, ¡las pobres gentes!, se van a misa, los domingos,
    ellos, en un alegre ejemplo, se vienen de pronto, con su algarabía fresca y
    jovial, al jardín de las casas cerradas, en las que algún poeta, que ya conocen
    bien, y algún burrillo tierno, los contemplan fraternales.









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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 19:54


    L


    IDILIO DE NOVIEMBRE


    Cuando, anochecido, vuelve Platero del campo, con su blanda carga de
    ramas de pino para el horno, casi desaparece bajo la amplia verdura rendida.
    Su paso es menudo, fino, juguetón... Parece que no anda. En punta las orejas,
    se diría un caracol debajo de su casa.
    Las ramas verdes, ramas que, erguidas, tuvieron en ellas el sol, los
    chamarices, el viento, la luna, los cuervos—¡qué horror! ¡ahí han estado,
    Platero!—, se caen, pobres, hasta el polvo blanco de las sendas secas del
    crepúsculo.
    Una fría dulzura malva lo nimba todo. Y en el campo, que va ya a
    Diciembre, la tierna humildad del burro, cargado empieza a parecer divina...











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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 19:55


    LI


    EL CANARIO SE MUERE

    Mira, Platero; el canario de los niños ha amanecido hoy muerto en su jaula
    de plata. Es verdad que el pobre estaba ya muy viejo... El invierno, tú te
    acuerdas bien, lo pasó silencioso, con la cabeza, escondida en el plumón. Y al
    entrar esta primavera, cuando el sol hacía jardín la estancia abierta y abrían las
    mejores rosas del patio, él quiso también engalanar la vida nueva, y cantó;
    pero su voz era quebradiza y asmática, como la voz de una flauta cascada.
    El mayor de los niños, que lo cuidaba, viéndolo yerto en el fondo de la
    jaula, se ha apresurado, lloroso, a decir:
    —¡Pues no le ha faltado nada; ni comida, ni agua!
    No. No le ha faltado nada, Platero. Se ha muerto porque sí—diría
    Campoamor, otro canario viejo...
    Platero, ¿habrá un paraíso de los pájaros? ¿Habrá un vergel verde sobre el
    cielo azul, todo en flor de rosales áureos, con almas de pájaros blancos, rosas,
    celestes, amarillos?
    Oye; a la noche, los niños, tú y yo bajaremos el pájaro muerto al jardín. La
    luna está ahora llena, y a su pálida plata, el pobre cantor, en la mano cándida
    de Blanca, parecerá el pétalo mustio de un lirio amarillento. Y lo enterraremos
    debajo del rosal grande.
    Esta misma primavera, Platero, hemos de ver al pájaro salir del corazón de
    una rosa blanca. El aire fragante se pondrá canoro, y habrá por el sol de Abril
    un errar encantado de alas invisibles y un reguero secreto de trinos claros de
    oro puro.












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    Juan Ramón Jiménez (1881-1958) - Página 4 Empty Re: Juan Ramón Jiménez (1881-1958)

    Mensaje por Maria Lua Jue 16 Mayo 2024, 20:40

    LII


    LOS FUEGOS

    Para Septiembre, en las noches de velada, nos poníamos en el cabezo que
    hay detrás de la casa del huerto, a sentir el pueblo en fiesta desde aquella paz
    fragante que emanaban los nardos de la alberca.
    Ya tarde, ardían los fuegos. Primero eran sordos estampidos enanos; luego,
    cohetes sin cola, que se abrían arriba, en un suspiro, cual un ojo estrellado que
    viese, un instante, rojo, morado, azul, el campo; y otros cuyo esplendor caía
    como una doncellez desnuda que se doblara de espaldas, como un sauce de
    sangre que gotease flores de luz. ¡Oh, qué pavos reales encendidos, qué
    macizos aéreos de claras rosas, qué faisanes de fuego por jardines de estrellas!
    Platero, cada vez que sonaba un estampido, se estremecía, azul, morado,
    rojo, en el súbito iluminarse del espacio, y en la claridad vacilante yo veía sus
    grandes ojos negros que me miraban asustados.
    Cuando, como remate, entre el lejano vocerío del pueblo, subía al cielo la
    áurea corona giradora del castillo, Platero huía entre las cepas, como alma que
    lleva el diablo, rebuznando enloquecido, hacia los tranquilos pinos en sombra










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