la aurora, ya desnuda,
le esperaba
y el aire se quedó en el aire intacto
sin pecho en que abatir su hambre de tiempo
ni rama en que posar su desencanto.
Se fue.
Nunca se quiso
vestir
del manto albar del crisantemo
ni hacer cobijo triste a las aulagas.
Siempre crecieron
las rosas más oscuras en sus labios
y, por los ojos,
reían mil carbúnculos sin tregua
la llama en que abrasaba su sonrisa.
Se fue.
Que nadie dude
que siempre estuvo en búsqueda y viaje
por todos los archivos de la historia;
que a nada del camino estuvo ajeno
y siempre se acerco a quien lo pedía
con un vaso sediento de esperanza.
No sé si se encontró,
en cualquier caso,
nos dio todo su pan a manos llenas
y nunca recibió en igual medida.
Y se fue.
Los ángeles
guardaban impacientes
los cuentos que ab aeternum les narrara
y no tuvieron fe para dejarle
abrirle al mosto nuevo una caricia.
Pero se fue.
Mi padre me inició en el ser poeta
y hacer un guiño siempre a la ironía.
No sé si aguantaré,
duele la lluvia
y el sueño de la noche está minado.
Tal vez inicie ataques por sorpresa
e intente recobrar de los escombros
algún texto incendiado de poema.
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