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    Mensaje por Maria Lua Lun 27 Nov 2023, 18:08

    Registro civil

    Ella juntaba margaritas
    cuando pasé. Las margaritas eran
    los corazones de sus enamorados,
    que después se transformaban en ostras
    que engullía en grupos de diez.

    Los teléfonos gritaban Dulce,
    Rosa, Leonora, Carmen, Beatriz.
    Pero Dulce había muerto
    y las demás se bañaban en Ostende
    bajo un sol neutro.

    Las ciudades perdían los nombres
    que un funcionario con un pájaro al hombro
    iba guardando en un libro de versos.
    En la última de ellas, Sodoma,
    quedaba encendida una luz
    que un ángel sopló.
    Y en la tierra
    yo solamente oía el rumor
    blando de las ostras que se deslizaban
    por la garganta implacable.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 29 Nov 2023, 15:41

    FRAGILIDADE



    Este verso, apenas um arabesco
    em torno do elemento essencial — inatingível.
    Fogem nuvens de verão, passam aves, navios, ondas,
    e teu rosto é quase um espelho onde brinca o incerto movimento,
    ai! já brincou, e tudo se fez imóvel, quantidades e quantidades
    de sono se depositam sobre a terra esfacelada.
    Não mais o desejo de explicar, e múltiplas palavras em feixe
    subindo, e o espírito que escolhe, o olho que visita, a música
    feita de depurações e depurações, a delicada modelagem
    de um cristal de mil suspiros límpidos e frigidos: não mais
    que um arabesco, apenas um arabesco
    abraça as coisas, sem reduzi-las.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Dic 2023, 16:14


    O carnaval é sempre o mesmo e sempre novo
    com turista ou sem turista
    com dinheiro ou sem dinheiro
    com máscara proibida e sonho censurado
    máquina de alegria montada desmontada,
    sempre o mesmo, sempre novo
    no infantasiado coração do povo.




    *************




    El carnaval es siempre el mismo y siempre
    nuevo/
    con turista o sin turista
    con dinero o sin dinero
    con máscara prohibida y sueño censurado
    máquina de alegría montada desmontada,
    siempre el mismo, siempre nuevo
    en el nunca disfrazado corazón del pueblo.
    12-2-1970



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    Mensaje por Maria Lua Dom 03 Dic 2023, 10:39

    O tempo passa? Não passa


    O tempo passa? Não passa
    no abismo do coração.
    Lá dentro, perdura a graça
    do amor, florindo em canção.


    O tempo nos aproxima
    cada vez mais, nos reduz
    a um só verso e uma rima
    de mãos e olhos, na luz.


    Não há tempo consumido
    nem tempo a economizar.
    O tempo é todo vestido
    de amor e tempo de amar.


    O meu tempo e o teu, amada,
    transcendem qualquer medida.
    Além do amor, não há nada,
    amar é o sumo da vida.


    São mitos de calendário
    tanto o ontem como o agora,
    e o teu aniversário
    é um nascer toda a hora.


    E nosso amor, que brotou
    do tempo, não tem idade,
    pois só quem ama
    escutou o apelo da eternidade.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Dic 2023, 14:27

    Poesia



    Gastei uma hora pensando um verso

    que a pena não quer escrever.

    No entanto ele está cá dentro

    inquieto, vivo.

    Ele está cá dentro

    e não quer sair.

    Mas a poesia deste momento

    inunda minha vida inteira.




    ************




    Poesía



    Gasté una hora pensando un verso

    que no quiere escribir mi pluma.

    Entretanto, él está aquí dentro

    inquieto, vivo.

    Él está aquí dentro

    y no quiere salir.

    Pero la poesía de este momento

    inunda mi vida entera.





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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 27 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Miér 06 Dic 2023, 08:16

    NOCTURNO


    En lo oscuro
    el alto zumbido del escarabajo
    carcome los cristales del sueño.
    ¿Qué avión es ese, que lleva hacia Teherán
    una amistad un amor un muro de ochenta indiferencias
    que no acaba de pasar y rodea
    la casa perdida en la floresta
    inmueble?
    Va el oído filtrando
    en la trama del rumor sus nervaduras.
    Insecto múltiple reunido
    para formar el sordo zumbido,
    circular opresivo
    zunzin de mil zonzons zumbando en medio
    de la masa de calor
    de la noche en blanco.
    Son las electrobombas en servicio.
    La música de la sequía.
    Pickup que no para de girar.
    Gato que no cansa de ronronear.
    ¡Ah, cómo los conozco!
    Hacen parte de la vida esos poderosos
    motores de emboscada
    en la cacería lunar de agua, liebre esquiva
    atraída
    por un canal de desesperación e insomnio.
    ¿Qué gemido ligero, apenas zi,
    tímido, se incorpora al zon compacto?
    ¿Qué vocecilla medrosa suspira,
    que no zumba en el cóncavo nocturno?
    El motorcillo del poeta,
    pobre galgo de casa,
    1/4 de HP, cazando en vano.


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 27 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 07 Dic 2023, 13:52

    “Sentimento do mundo [Sentimiento del mundo]” de Carlos Drummond de Andrade (1940)
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    Videopoema 2: Mariah Whelan
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    Lectura 4: “Mi hijo llama” de Carina Sedevich. Por Gerald Mac Burney
    Padre del modernismo brasileño, Drummond termina de dar forma a su poética en este tercer poemario. Porque su poesía pasa a ser del mundo, en desmedro de quizá el personalismo exacerbado de la que escribió con anterioridad. El drama del período entre-guerras (Guerra Civil Española y 2ª Guerra mundial) da el tono adecuado a su poesía, y el dolor colectivo de la humanidad se percibe en estas palabras:

    No, mi corazón no es más grande que el mundo.
    Es mucho más pequeño.
    En él no caben ni mis dolores.
    Por eso me gusta tanto contarme a mí mismo
    por eso me desvisto, por eso me grito,
    por eso frecuento los diarios,
    me expongo crudamente en las librerías:
    necesito de todos.
    Sí, mi corazón es muy pequeño.
    Sólo ahora veo que en él caben los hombres.
    Los hombres están aquí afuera, están en la calle.
    La calle es enorme. Más grande, mucho más grande
    de lo que yo esperaba.
    Mas en la calle tampoco caben todos los hombres.
    La calle es más pequeña que el mundo.

    [...]
    ~Mundo grande~
    El libro muestra el abismo del espíritu del hombre, no exento de ironía mezclada con una seriedad que roza el nihilismo; hay conciencia de la precariedad de la que la humanidad está hecha y eso se ve reflejado en sus versos:

    Provisoriamente, no le cantaremos al amor,
    que se refugió más abajo que los subterráneos.
    Le cantaremos al miedo, que esteriliza los abrazos,
    no le cantaremos al odio porque eso no existe,
    existe sólo el miedo, nuestro padre y compañero,
    el miedo grande de los sertones, los mares, los desiertos,
    el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,
    le cantaremos al miedo de los dictadores, al miedo de los demócratas,
    le cantaremos al miedo de la muerte y al miedo de después de la muerte,
    después moriremos de miedo
    y sobre nuestras tumbas nacerán flores amarillas y temerosas.



    ~Congreso internacional del miedo~





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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 27 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 07 Dic 2023, 14:26

    BIOGRAFÍA DE CARLOS DRUMOND DE ANDRADE

    Nació el 31 de octubre de 1902 en la ciudad de Itabira, ubicada en la parte central, al sur, en el estado de Minas Gerais, Brasil, en el seno de una familia acomodada. Sus padres eran Carlos de Paula Andrade, un acaudalado terrateniente y Julieta Augusta Drummond.

    Tenía 13 hermanos. Su familia tenía orígenes en el pasado colonial de Minas Gerais. Carlos Drummond de Andrade inició su actividad literaria militando en las filas del modernismo, propugnando el retorno a la realidad y rechazando toda forma de influencia extranjera en la cultura brasileña.

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    Después de un siglo de subjetividad romántica, que había terminado por hacer del poema decoración, con Carlos Drummond de Andrade apareció en Brasil una lírica que siendo de gran precisión, carecía de las melodías que la tradición exigía a la armonía escrita.

    Su poesía no se sostenía, en exclusivo de imágenes, sino también en emitir conceptos, que eludían la oscuridad mediante la coexistencia de cierta ingenuidad y una vigorosa disciplina intelectual.
    En su primera obra, Alguma poesia (1930), domina, en efecto, la poesía de la vida cotidiana y local. Las costumbres y tradiciones de su tierra natal son evocadas sin hacer ninguna concesión al lirismo romantizante, refrenado por una fina ironía, que se revelará como una constante de sus obras.

    Emblema del movimiento modernista de su patria, fue uno de los principales exponentes de la llamada segunda fase del modernismo. Se lo considera uno de los grandes renovadores de la poesía brasileña. Promovió el verso libre e incorporó nuevas temáticas, sobresaliendo la biografía y las cuestiones cotidianas.

    Su obra alcanzó una notable repercusión e influencia en el ámbito de la literatura local e internacional. Este gran autor brasileño (tiene 28 libros de poesía editados) es considerado por la crítica como uno de los mayores poetas del Brasil.
    También incursionó en el cuento, la novela y la crónica. Se desempeñó como funcionario gran parte de su vida profesional, actividad que combinó con su trabajo literario y con el de periodista. Realizó colaboraciones para las publicaciones Diario de Minas y Jornal de Brasil.

    Su posición contra la dictadura militar que gobernó su país fue la causa por la cual decidió renunciar a un premio nacional que era otorgado por el gobierno y acompañado de una importante suma de dinero.

    En 1920 Se trasladó a la capital, Belo Horizonte, donde comenzó a escribir y publicar sus primeras obras. Tomó contacto con sus colegas Blaise Cendras y Mario de Andrade, dos autores también referentes dentro del modernismo.



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    Ese año, publicó su primer informe, en el Jornal de Minas. Después de escribir algunos artículos y ensayos, comenzó a trabajar en La agenda de Minas, donde escribió para los próximos diez años.

    En 1925 Ingresó a la facultad a estudiar la carrera de Farmacia, en la Universidad de Belo Horizonte. Si bien se graduó, nunca ejerció como farmacéutico.

    Fundó, con amigos y colegas, la publicación A Revista, que se erigió en uno de los principales medios de promoción y difusión del movimiento modernista en Brasil.
    El Modernismo fue una expresión cultural que se manifestó en los campos de la literatura y de las artes plásticas. Comenzó en Brasil, en el año 1920, y se caracterizó por la adaptación de elementos procedentes de las vanguardias europeas, previas a la Primera Guerra Mundial (Cubismo, Futurismo).

    Tuvo como objetivo el de construir la cultura brasileña y con dicha finalidad inició un trabajo de revisión de las tradiciones culturales autóctonas. Al modernismo se lo dividió en dos estadios: el primero entre los años 1922 y 1930, y el segundo entre 1930 y 1945. La semana de arte moderno, que se celebró en la ciudad de San pablo, entre el 11 y el 18 de febrero, está considerada como el puntapié y el bautismo del movimiento.

    Durante su edición, en el Teatro Municipal de San Pablo, se exhibieron las creaciones de los pintores adscriptos al modernismo, y por las noches, se organizaron diversas actividades musicales y poéticas en las cuales actuaron muchos de los autores emblemáticos de la corriente: Mario y Oswald de Andrade, Anita Malfatti, Tarsila do Amaral, entre otros

    En 1934 se trasladó definitivamente a Río de Janeiro, ocupando el cargo de jefe de gabinete del nuevo ministerio de Educación y Salud Pública. En ese mismo año ve la luz su segunda obra Brejo das Almas. En Brejo das almas (1934), el lenguaje poético se hace más personal, acentuándose el “humour” e iniciándose el proceso de introspección que le conducirá, mediante la superación del sentido de la soledad y de la consiguiente desazón, a la necesidad de acercarse a los demás hombres.



    cont
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    Mensaje por Maria Lua Vie 08 Dic 2023, 19:30

    NOTURNO À JANELA DO APARTAMENTO


    Silencioso cubo de treva:
    um salto, e seria a morte.
    Mas é apenas, sob o vento,
    a integração na noite.

    Nenhum pensamento de infância,
    nem saudade nem vão propósito.
    Somente a contemplação
    de um mundo enorme e parado.

    A soma da vida é nula.
    Mas a vida tem tal poder:
    na escuridão absoluta,
    como líquido, circula.

    Suicídio, riqueza, ciência…
    A alma severa se interroga
    e logo se cala. E não sabe
    se é noite, mar ou distância.


    Triste farol da Ilha Rasa.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Dic 2023, 12:02




    Elegia 1938


    Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
    onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
    Praticas laboriosamente os gestos universais,
    sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

    Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
    e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
    À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
    ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

    Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
    e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
    Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
    e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

    Caminhas entre mortos e com eles conversas
    sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
    A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
    Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

    Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
    e adiar para outro século a felicidade coletiva.
    Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
    porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.




    **********************



    Elegia 1938


    Trabajas sin alegría para un mundo caduco,
    donde las formas y las acciones no encierran ejemplo alguno.
    Practicas laboriosamente los gestos universales,
    sientes calor y frío, falta de dinero, hambre y deseo sexual.

    Los héroes llenan los parques de la ciudad en que te arrastras,
    y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.
    Por las noches, si llovizna, abren paraguas de bronce
    o se recogen entre los volúmenes de siniestras bibliotecas.

    Amas la noche por el poder aniquilador que encierra
    y sabes que, dormido. los problemas te exoneran de morir.
    Pero el terrible despertar prueba la existencia de la Gran Máquina
    y te repone, diminuto, ante indescifrables palmeras.

    Caminas entre muertos y con ellos conversas
    sobre cosas del futuro y asuntos del espíritu.
    La literatura arruinó tus mejores horas de amor.
    Al teléfono perdiste mucho, muchísimo tiempo de sembrar.

    Corazón orgulloso, tienes prisa en confesar tu derrota
    y aplazar para otro siglo la felicidad colectiva.
    Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la distribución injusta
    porque no puedas, tú solo, dinamitar la isla de Manhattan.





    Del poemario «Sentimento do Mundo» (1940)
    Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) Brasil
    Traducción: Juan Martín.





    _________________



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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Dic 2023, 15:38

    SENTIMENTAL


    Ponho-me a escrever teu nome
    com letras de macarrão.
    No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
    e debruçados na mesa todos contemplam
    esse romântico trabalho.

    Desgraçadamente falta uma letra,
    uma letra somente
    para acabar teu nome!

    - Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

    Eu estava sonhando...
    E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
    "Neste país é proibido sonhar."



    ************************



    Sentimental


    Me pongo a escribir tu nombre

    con fideos de letritas.

    En el plato, la sopa se enfría, llena

    de escamas

    y acodados en la mesa todos contemplan

    ese romántico trabajo.

    Desgraciadamente falta una letra

    ¡una letra solamente

    para acabar tu nombre!

    -¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se

    enfría!

    Yo estaba soñando…

    Y hay en todas las conciencias este cartel

    amarillo:

    “En este país está prohibido soñar”.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Dic 2023, 11:22

    Carlos Drummond de Andrade
    Poeta, periodista y narrador, Drummond de Andrade nació en el pintoresco rincón de Minas Gerais, en Brasil, el 31 de octubre de 1902, año en el que estaba por gestarse una guerra entre su país y Bolivia, y en el que también se fundó el Fluminense Football Club en Río de Janeiro.

    Proveniente de una familia con raíces en el pasado colonial, creció en la compañía de 13 hermanos y, aunque es poco lo que se sabe de sus primeros años de vida, los registros indican que el mundo de la literatura lo recibió a temprana edad. De hecho, oficialmente, a los 18 años publicó su primer informe en el Jornal de Minas, a partir de lo cual prosiguió con la escritura de ensayos y artículos. A los 23, tras haber escrito durante años en el Jornal do Brasil, fundó La Revista, medio que sería fundamental para el desarrollo del modernismo brasileño, movimiento que pronto dio paso a una verdadera revolución cultural con la importante participación de Carlos Drummond de Andrade.

    Le puede interesar: “Empecé a envejecer el día que murió mi madre”, las confesiones en la única novela de José Lezama Lima

    La voz poética y la Segunda Guerra Mundial
    1930 fue un año decisivo para el escritor, pues emerge con fuerza su voz poética con el libro Alguna poesía, una obra que desembocó en otros textos de especial relevancia, como Brejo das Almas y Sentimento do Mundo.

    Llegó a Río de Janeiro en 1934, un cambio que le abrió las puertas a una serie de posiciones fundamentales, tanto en el sector público, se desempeñó en la Dirección de Patrimonio Histórico y Artístico, como también en el periodístico, sin abandonar la poesía. Drummond abogaba por la creatividad no dogmática, la libertad de expresión absoluta y la empatía con el pueblo, rasgos que, de hecho, quedaron reflejados no solo en su escritura, sino también en sus acciones, como el gesto de rechazar los premios que le fueron otorgados por gobiernos militares y entidades con las cuales no estaba de acuerdo.

    Un ejemplo de ello tuvo lugar con la finalización de la Segunda Guerra Mundial y la caída del gobierno de Getúlio Vargas, durante el cual ocupó la dirección del diario Tribuna popular, tras escribir a su pueblo, renunció al premio nacional que le otorgaba el Gobierno, acompañado de una gran suma de dinero.

    Su poesía es catalogada por los expertos como auténtica y legítima cercana a la gente del común, aspectos que le confirieron lectores fieles y reconocedores de su labor.

    Le puede interesar: “Nos morimos temprano porque no somos sueños ni pájaros y el aire nos pesa”: así fue la vida de Reinaldo Pérez Só

    Así corrieron sus días, entregados a la escritura crítica, conmovedora y social, hasta que el 17 de agosto de 1987, los ojos de Carlos Drummond de Andrade se cerraron para siempre en Río de Janeiro, doce días después de la partida de su amada hija, María Julieta Drummond de Andrade, a causa de un cáncer, una situación dolorosa que lo devastó por completo.

    Con 28 libros de poesía a su nombre, entre los que se encuentran: Alguma Poesia, Brejo das Almas, Sentimento do mundo, José, A Rosa do Povo, Claro Enigma, Fazendeiro do ar, Quadrilha, Viola de Bolso, Lição de Coisas, Boitempo, entre otros, Drummond se alza como uno de los titanes literarios de Brasil, un reconocimiento que incluso le permitió ser considerado para el Premio Nobel de Literatura, pero cuya nominación también rechazó.

    Entonces, mi corazón también puede crecer.

    Entre el amor y el fuego,

    entre la vida y el fuego,

    mi corazón crece diez metros y explota.

    -¡Oh vida futura! Nosotros te crearemos”.

    (Poema: No, mi corazón no es más grande que el mundo…)




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    Mensaje por Maria Lua Dom 17 Dic 2023, 07:25

    Permanência


    Agora me lembra um, antes me lembrava outro.

    Dia virá em que nenhum será lembrado.

    Então no mesmo esquecimento se fundirão.
    Mais uma vez a carne unida, e as bodas
    cumprindo-se em si mesmas, como ontem e sempre.

    Pois eterno é o amor que une e separa, e eterno o fim
    (já começara, antes de ser), e somos eternos,
    frágeis, nebulosos, tartamudos, frustrados: eternos.
    E o esquecimento ainda é memória, e lagoas de sono
    selam em seu negrume o que amamos e fomos um dia,
    ou nunca fomos, e contudo arde em nós
    à maneira da chama que dorme nos paus de lenha jogados no galpão.


    [Claro enigma]



    ******************



    Permanencia

    Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.

    Día vendrá en que ninguno será recordado.

    Entonces en el mismo olvido se fundirán.
    Una vez más la carne unida, y las bodas
    cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.

    Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
    el fin
    (ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
    frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
    eternos.

    Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
    sueño
    cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
    un día,
    o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
    a la manera de la llama que duerme en la leña
    apilada en el galpón.


    _________________


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    Mensaje por Maria Lua Mar 19 Dic 2023, 09:09

    RECORDATORIO

    Si busca bien usted acaba encontrando.
    No la explicación (dudosa) de la vida,
    Sino la poesía (inexplicable) de la vida.




    RECORDATORIO

    Se procurar bem você acaba encontrando.
    Não a explicação (duvidosa) da vida,
    Mas a poesia (inexplicável) da vida.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 23 Dic 2023, 17:00


    Las palabras no nacen atadas
    saltan, se besan, se disuelven,
    en el cielo libre a veces un dibujo,
    son puras, largas, auténticas, indivisibles.
    el viaje del canto es un

    ...moverse en medio
    de millones y millones de formas raras,
    secretas, duras...


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    Mensaje por Maria Lua Miér 27 Dic 2023, 16:18

    Reconhecimento do Amor



    Amiga, como são desnorteantes
    os caminhos da amizade.
    Apareceste para ser o ombro suave
    onde se reclina a inquietação do forte
    (ou que forte se pensava ingenuamente).
    Trazias nos olhos pensativos
    a bruma da renúncia:
    não querias a vida plena,
    tinhas o prévio desencanto das uniões para toda a vida,
    não pedias nada,
    não reclamavas teu quinhão de luz.
    E deslizavas em ritmo gratuito de ciranda.

    Descansei em ti meu feixe de desencontros
    e de encontros funestos.
    Queria talvez — sem o perceber, juro —
    sadicamente massacrar-te
    sob o ferro de culpas e vacilações e angústias que doíam
    desde a hora do nascimento,
    senão desde o instante da concepção em certo mês perdido na História,
    ou mais longe, desde aquele momento intemporal
    em que os seres são apenas hipóteses não formuladas
    no caos universal.

    Como nos enganamos fugindo ao amor!
    Como o desconhecemos, talvez com receio de enfrentar
    sua espada coruscante, seu formidável
    poder de penetrar o sangue e nele imprimir
    uma orquídea de fogo e lágrimas.
    Entretanto, ele chegou de manso e me envolveu
    em doçura e celestes amavios.
    Não queimava, não siderava; sorria.
    Mal entendi, tonto que fui, esse sorriso.
    Feri-me pelas próprias mãos, não pelo amor
    que trazias para mim e que teus dedos confirmavam
    ao se juntarem aos meus, na infantil procura do Outro,
    o Outro que eu me supunha, o Outro que te imaginava,
    quando — por esperteza do amor — senti que éramos um só.

    Amiga, amada, amada amiga, assim o amor
    dissolve o mesquinho desejo de existir em face do mundo
    com olhar pervagante e larga ciência das coisas.
    Já não defrontamos o mundo: nele nos diluímos,
    e a pura essência em que nos transmutamos dispensa
    alegorias, circunstâncias, referências temporais,
    imaginações oníricas,
    o voo do Pássaro Azul, a aurora boreal,
    as chaves de ouro dos sonetos e dos castelos medievos,
    todas as imposturas da razão e da experiência,
    para existir em si e por si,
    à revelia de corpos amantes,
    pois já nem somos nós, somos o número perfeito:
    UM.

    Levou tempo, eu sei, para que o Eu renunciasse
    à vacuidade de persistir, fixo e solar,
    e se confessasse jubilosamente vencido,
    até respirar o júbilo maior da integração.
    Agora, amada minha para sempre,
    nem olhar temos de ver nem ouvidos de captar
    a melodia, a paisagem, a transparência da vida,
    perdidos que estamos na concha ultramarina de amar.


    **********************





    Reconocimiento del amor




    Amiga, cómo carecen de norte
    los caminos de la amistad.
    Apareciste para ser el hombro suave
    donde se reclina la inquietud del fuerte
    (o que ingenuamente se pensaba fuerte).
    Traías en los ojos pensativos
    la bruma de la renuncia:
    no querías la vida plena,
    tenías el previo desencanto de las uniones para toda la vida,
    no pedías nada,
    no reclamabas tu cota de luz.
    Y te deslizabas en ritmo gratuito de ronda.
    Descansé en ti mi fajo de desencuentros
    y de encuentros funestos.
    Quería tal vez -sin percibirlo, lo juro-
    sádicamente masacrarte
    bajo el hierro de culpas y vacilaciones y angustias que dolían
    desde la hora del nacimiento,
    estigma desde el momento de la concepción
    en cierto mes perdido en la Historia,
    o más lejos, desde aquel momento intemporal
    en que los seres son apenas hipótesis no formuladas
    en el caos universal.
    ¡Cómo nos engañamos huyéndole al amor!
    Cómo lo desconocimos, tal vez con recelo de enfrentar
    su espada reluciente, su formidable
    poder de penetrar la sangre y en ella
    imprimir una orquídea de fuego y lágrimas.
    Pero, él llegó mansamente y me envolvió
    en dulzura y celestes hechizos.
    No quemaba, no brillaba, sonreía.
    No entendí, tonto que fui, esa sonrisa.
    Me herí con mis propias manos, no por el amor
    que traías para mí y que tus dedos confirmaban
    al juntarse a los míos, en la infantil búsqueda del Otro,
    el Otro que yo me suponía, el Otro que te imaginaba,
    cuando -por agudeza del amor- sentí que éramos uno sólo.
    Amiga, amada, amada amiga, así el amor
    disuelve el mezquino deseo de existir de cara al mundo
    con la mirada perdida y la ancha ciencia de las cosas.
    Ya no enfrentamos al mundo: en él nos diluimos,
    y la pura esencia en que nos transmutamos perdona
    alegorías, circunstancias, referencias temporales,
    imaginaciones oníricas,
    el vuelo del Pájaro Azul, la aurora boreal,
    las llaves de oro de los sonetos y de los castillos medievales,
    todos los engaños de la razón y de la experiencia,
    para existir en sí y para sí,
    con la rebeldía de cuerpos amantes,
    pues ya ni somos nosotros,
    somos el número perfecto: Uno.
    Tomó su tiempo, yo se, para que el «Yo» renunciase
    a la vacuidad de persistir, fijo y solar,
    y se confesara jubilosamente vencido,
    hasta respirar el más grande júbilo de la integración.
    Ahora, amada mía para siempre,
    ni mirada tenemos para ver, ni oídos para captar la melodía,
    el paisaje, la transparencia de la vida,
    perdidos como estamos en la concha ultramarina de mar.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 29 Dic 2023, 09:04

    Consolo Na Praia


    Vamos, não chores.
    A infância está perdida.
    A mocidade está perdida.
    Mas a vida não se perdeu.


    O primeiro amor passou.
    O segundo amor passou.
    O terceiro amor passou.
    Mas o coração continua.


    Perdeste o melhor amigo.
    Não tentaste qualquer viagem.
    Não possuis carro, navio, terra.
    Mas tens um cão.


    Algumas palavras duras,
    em voz mansa, te golpearam.
    Nunca, nunca cicatrizam.
    Mas, e o humour?


    A injustiça não se resolve.
    À sombra do mundo errado
    murmuraste um protesto tímido.
    Mas virão outros.


    Tudo somado, devias
    precipitar-te, de vez, nas águas.
    Estás nu na areia, no vento...
    Dorme, meu filho.




    ***************



    Consuelo en la playa




    Vamos, no llores...
    La infancia se ha perdido.
    La juventud se ha perdido.
    Pero la vida aún no se ha perdido.


    El primer amor ya pasó.
    El segundo también pasó.
    El tercer amor pasó.
    Pero aún continúa vivo el corazón.


    Perdiste a tu mejor amigo.
    No realizaste ningún viaje.
    No posees tierra, ni casa, ni barco,
    pero tienes un perro.


    Algunas duras palabras
    en voz tenue, te golpearon.
    Esas, nunca, nunca cicatrizan.
    Sin embargo, ¿existe el humor?


    La injusticia no se resuelve.
    A la sombra del mundo equivocado
    murmuraste una protesta tímida.
    Pero vendrán otras.


    Todo sumado, deberías
    zambullirte, de una vez por todas, en las aguas.
    Estás desnudo en la arena, en el viento ...
    Duerme, hijo mío.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Dic 2023, 18:05

    Acordar, viver


    Como acordar sem sofrimento?
    Recomeçar sem horror?
    O sono transportou-me
    àquele reino onde não existe vida
    e eu quedo inerte sem paixão.


    Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,
    a fábula inconclusa,
    suportar a semelhança das coisas ásperas
    de amanhã com as coisas ásperas de hoje?


    Como proteger-me das feridas
    que rasga em mim o acontecimento,
    qualquer acontecimento
    que lembra a Terra e sua púrpura
    demente?
    E mais aquela ferida que me inflijo
    a cada hora, algoz
    do inocente que não sou?


    Ninguém responde, a vida é pétrea.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Ene 2024, 08:23

    Destruição


    Os amantes se amam cruelmente
    e com se amarem tanto não se veem.
    Um se beija no outro, refletido.
    Dois amantes que são? Dois inimigos.
    Amantes são meninos estragados
    pelo mimo de amar: e não percebem
    quanto se pulverizam no enlaçar-se,
    e como o que era mundo volve a nada.
    Nada, ninguém. Amor, puro fantasma
    que os passeia de leve, assim a cobra
    se imprime na lembrança de seu trilho.
    E eles quedam mordidos para sempre.
    Deixaram de existir, mas o existido
    continua a doer eternamente.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Ene 2024, 09:26


    Poema de Sete Faces


    Quando nasci, um anjo torto
    desses que vivem na sombra
    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

    As casas espiam os homens
    que correm atrás de mulheres.
    A tarde talvez fosse azul,
    não houvesse tantos desejos.

    O bonde passa cheio de pernas:
    pernas brancas pretas amarelas.
    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
    Porém meus olhos
    não perguntam nada.

    O homem atrás do bigode
    é sério, simples e forte.
    Quase não conversa.
    Tem poucos, raros amigos
    o homem atrás dos óculos e do bigode,

    Meu Deus, por que me abandonaste
    se sabias que eu não era Deus
    se sabias que eu era fraco.

    Mundo mundo vasto mundo,
    se eu me chamasse Raimundo
    seria uma rima, não seria uma solução.
    Mundo mundo vasto mundo,
    mais vasto é meu coração.

    Eu não devia te dizer
    mas essa lua
    mas esse conhaque
    botam a gente comovido como o diabo.




    *******************


    Poema de siete caras




    Cuando nací, un ángel chueco
    de esos que viven en la sombra
    dijo: Anda, ¡Carlos! a ser gauche en la vida.

    Las casas espían a los hombres
    que corren detrás de mujeres.
    La tarde tal vez fuese azul,
    si no hubiese tantos deseos.

    El tranvía pasa lleno de piernas:
    piernas blancas negras amarillas.
    Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi corazón.
    Sin embargo mis ojos no preguntan nada.

    El hombre detrás del bigote
    es serio, simple y fuerte. Casi no conversa.
    Tiene pocos, raros amigos
    el hombre detrás de los anteojos y el bigote.

    Dios mío, por qué me abandonaste
    si sabías que yo no era Dios
    si sabías que yo era débil.

    Mundo mundo vasto mundo, si me llamase Raimundo
    sería una rima, no sería una solución.
    Mundo mundo vasto mundo, más vasto es mi corazón.

    Yo no debía decírtelo
    pero esa luna
    pero ese coñac
    lo dejan a uno más conmovido que el diablo



    *************************




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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Ene 2024, 13:02

    Tempo de Ipê



    Não quero saber de IPM, quero saber de IP.
    O M que se acrescentar não será militar,
    será de Maravilha.
    Estou abençoando a terra pela alegria do ipê.
    Mesmo roxo, o ipê me transporta ao círculo da alegria,
    onde encontro, dadivoso, o ipê-amarelo.
    Este me dá as boas-vindas e apresenta:
    - Aqui é o ipê-rosa.
    Mais adiante, seu irmão , o ipê-branco.
    Entre os ipês de agosto que deveriam ser de outubro
    mas tiveram pena de nós e se anteciparam
    para que o Rio não sofresse de desamor, tumulto, inflação, mortes.
    Sou um homem dissolvido na natureza.
    Estou florescendo em todos os ipês.
    Estou bêbado de cores de ipês, estou alcançando
    a mais alta copa do mais alto ipê do Corcovado.
    Não me façam voltar ao chão,
    não me chamem, não me telefonem não me dêem dinheiro,
    quero viver em bráctea, racemo, panícula, umbela.
    Este é tempo de ipê.
    Tempo de glória.




    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Ene 2024, 09:44

    Unidade


    As plantas sofrem como nós sofremos.

    Por que não sofreriam

    se esta é a chave da unidade do mundo?

    A flor sofre, tocada

    por mão inconsciente.

    Há uma queixa abafada

    em sua docilidade.

    A pedra é sofrimento

    paralítico, eterno.

    Não temos nós, animais,


    sequer o privilégio de sofrer.




    ***************


    Unidad



    Las plantas sufren como nosotros sufrimos.


    ¿Por qué no habrían de sufrir


    si esta es la llave de la unidad del mundo?


    La flor sufre, tocada


    por la mano inconsciente.


    Hay una ahogada queja


    en su docilidad.


    La piedra es sufrimiento


    paralítico, eterno.


    Nosotros -animales-


    no tenemos ni siquiera el privilegio de sufrir.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Ene 2024, 19:43

    O último dia do tempo
    não é o último dia de tudo.
    Fica sempre uma franja de vida
    onde se sentam dois homens.
    Um homem e seu contrário,
    uma mulher e seu pé,
    um corpo e sua memória,
    um olho e seu brilho,
    uma voz e seu eco,
    e quem sabe até se Deus...



    ****************


    El último día de tiempo
    no es el último día de todo.
    Siempre hay un margen de vida
    donde se sientan dos hombres.
    Un hombre y su contrario,
    una mujer y su pie,
    un cuerpo y su memoria,
    un ojo y su resplandor,
    una voz y su eco,
    y quién sabe si Dios...


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 06 Ene 2024, 20:35

    Construção

    Um grito pula no ar como foguete.
    Vem da paisagem de barro úmido, caliça e andaimes hirtos.
    O sol cai sobre as coisas em placa fervendo.
    O sorveteiro corta a rua.
    E o vento brinca nos bigodes do construtor.


    ************************

    Construcción

    Un grito salta al aire como un cohete.
    Proviene del paisaje de arcilla húmeda, piedra caliza y andamios rígidos.
    El sol cae sobre las cosas hirviendo.
    El heladero corta la calle.
    Y el viento juega en los bigotes del constructor.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Ene 2024, 21:11

    MUNDO GRANDE



    Não, meu coração não é maior que o mundo.

    É muito menor.

    Nele não cabem nem as minhas dores.

    Por isso gosto tanto de me contar.

    Por isso me dispo,

    por isso me grito,

    por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:

    preciso de todos.



    Sim, meu coração é muito pequeno.

    Só agora vejo que nele não cabem os homens.

    Os homens estão cá fora, estão na rua.

    A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.

    Mas também a rua não cabe todos os homens.

    A rua é menor que o mundo.

    O mundo é grande.



    Tu sabes como é grande o mundo.

    Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.

    Viste as diferentes cores dos homens,

    as diferentes dores dos homens,

    sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso

    num só peito de homem… sem que ele estale.



    Fecha os olhos e esquece.

    Escuta a água nos vidros,

    tão calma, não anuncia nada.

    Entretanto escorre nas mãos,

    tão calma! Vai inundando tudo…

    Renascerão as cidades submersas?

    Os homens submersos – voltarão?



    Meu coração não sabe.

    Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.

    Só agora descubro

    como é triste ignorar certas coisas.

    (Na solidão de indivíduo

    desaprendi a linguagem

    com que homens se comunicam.)



    Outrora escutei os anjos,

    as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.

    Nunca escutei voz de gente.

    Em verdade sou muito pobre.



    Outrora viajei

    países imaginários, fáceis de habitar,

    ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao suicídio.



    Meus amigos foram às ilhas.

    Ilhas perdem o homem.

    Entretanto alguns se salvaram e

    trouxeram a notícia

    de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,

    entre o fogo e o amor.



    Então, meu coração também pode crescer.

    Entre o amor e o fogo,

    entre a vida e o fogo,

    meu coração cresce dez metros e explode.

    – Ó vida futura! Nós te criaremos.



    ********************




    MUNDO GRANDE



    No, mi corazón no es más grande que el mundo.

    Es mucho menor.

    En él no cabe ni mi sufrimiento.

    Por eso me gusta tanto contar.

    Por eso me disipo,

    por eso me grito

    por eso frecuento el periódico, me expongo en las librerías:

    necesito de todos.



    Sí, mi corazón es muy pequeño.

    Sólo ahora me doy cuenta de que en él no caben los hombres.

    Los hombres están allá afuera, en la calle.

    La calle es enorme. Grande, mucho más grande de lo que se cree.

    Pero tampoco a la calle le caben todos los hombres.

    La calle es menor que el mundo.



    Tú sabes que tan grande es el mundo.

    Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.

    Has visto los diferentes colores de los hombres,

    sabes lo difícil que es sufrir todo eso, amontonar todo eso

    en un solo pecho de hombre… sin que él estalle.



    Cierra los ojos y olvida.

    Escucha el agua golpear en los vidrios,

    tan calma. No anuncia nada.

    Mientras se escurre entre las manos,

    tan calma. Va inundándolo todo…

    ¿Renacerán las ciudades sumergidas?

    ¿Los hombres sumergidos volverán?



    Mi corazón no lo sabe.

    Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.

    Sólo ahora descubro

    cómo es triste ignorar ciertas cosas.

    (En la soledad del individuo

    olvidé el lenguaje

    con que los hombres se comunican.)



    Antiguamente escuché a los ángeles,

    las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.

    Nunca escuché voz de gente.

    En verdad soy muy pobre.



    Antes viajé

    por países imaginarios, fáciles de habitar,

    islas sin complicaciones, no obstante exhaustivas y convocando al suicidio.



    Mis amigos fueron las islas.

    Las islas pierden al hombre.

    Entretanto, unos se salvarán y

    traerán la noticia

    de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,

    entre el fuego y el amor.



    Entonces, mi corazón también puede crecer,

    entre el amor y el fuego,

    entre la vida y el fuego,

    mi corazón crece diez metros y explota.

    -¡Oh vida futura! Nosotros te crearemos.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Ene 2024, 19:15

    SENTIMENTAL


    Ponho-me a escrever teu nome
    com letras de macarrão.
    No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
    e debruçados na mesa todos contemplam
    esse romântico trabalho.

    Desgraçadamente falta uma letra,
    uma letra somente
    para acabar teu nome!

    - Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

    Eu estava sonhando...
    E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
    "Neste país é proibido sonhar."




    ********************




    Sentimental




    Me pongo a escribir tu nombre

    con fideos de letritas.

    En el plato, la sopa se enfría, llena

    de escamas

    y acodados en la mesa todos contemplan

    ese romántico trabajo.

    Desgraciadamente falta una letra

    ¡una letra solamente

    para acabar tu nombre!

    -¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se

    enfría!

    Yo estaba soñando…

    Y hay en todas las conciencias este cartel

    amarillo:

    “En este país está prohibido soñar”.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Ene 2024, 20:10

    ALÉM DA TERRA, ALÉM DO CÉU

    Além da Terra, além do Céu,
    no trampolim do sem-fim das estrelas,
    no rastro dos astros,
    na magnólia das nebulosas.
    Além, muito além do sistema solar,
    até onde alcançam o pensamento e o coração,
    vamos!
    vamos conjugar
    o verbo fundamental essencial,
    o verbo transcendente, acima das gramáticas
    e do medo e da moeda e da política,
    o verbo sempreamar,
    o verbo pluriamar,
    razão de ser e de viver.



    *********************



    MÁS ALLÁ DE LA TIERRA, MÁS ALLÁ DEL CIELO

    Más allá de la Tierra, más allá del Cielo,
    en el trampolín interminable de las estrellas,
    a la estela de las estrellas,
    en la magnolia de las nebulosas.
    Allá, mucho más allá del sistema solar,
    hasta donde llegan los pensamientos y los corazones,
    ¡vamos!
    vamos a conjugar
    el verbo fundamental esencial,
    el verbo trascendente, por encima de las gramáticas
    y del miedo y de la moneda y de la política,
    el verbo siempreramar,
    el verbo pluriamar,
    razón de ser y vivir.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Ene 2024, 10:45

    CONFIDÊNCIA DO ITABIRANO

    Alguns anos vivi em
    Itabira.
    Principalmente nasci em Itabira.
    Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.
    Noventa por cento de ferro nas calçadas.
    Oitenta por cento de ferro nas almas.
    E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.
    A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,
    vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem
    [horizontes.
    E o hábito de sofrer, que tanto me diverte,
    é doce herança itabirana.
    De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereço:
    esta pedra de ferro, futuro aço do Brasil;
    este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;
    este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas;
    este orgulho, esta cabeça baixa…
    Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
    Hoje sou funcionário público.
    Itabira é apenas uma fotografia na parede.
    Mas como dói!



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Ene 2024, 18:07





    Poema da Purificação

    Depois de tantos combates
    o anjo bom matou o anjo mau
    e jogou seu corpo no rio.
    As águas ficaram tintas
    de um sangue que não descorava
    e os peixes todos morreram.
    Mas uma luz que ninguém soube
    dizer de onde tinha vindo
    apareceu para clarear o mundo,
    e outro anjo pensou a ferida
    do anjo batalhador.

    ************


    Poema de purificación

    Después de tantos combates
    el ángel bueno mató al ángel malo
    y arrojó su cuerpo al río.
    Las aguas estaban manchadas
    de una sangre que no cedía
    y todos los peces murieron.
    Pero una luz que nadie supo
    decir de dónde venía
    apareció para aclarar el mundo,
    y otro ángel pensó en la herida
    del ángel batallador.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 27 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Mar 16 Ene 2024, 20:32

    O poema das mãos soluçantes, que se erguem num desejo e numa súplica




    Como são belas as tuas mãos, como são belas as tuas mãos pálidas como uma canção em surdina…

    As tuas mãos dançam a dança incerta do desejo, e afagam, e beijam e apertam…

    As tuas mãos procuram no alto a lâmpada invisível, a lâmpada que nunca será tocada…

    As tuas mãos procuram no alto a flor silenciosa, a flor que nunca será colhida…

    Como é bela a volúpia inútil de teus dedos…

    O poema das mãos que não terão outras mãos numa tarde fria de Junho

    Pobres das mãos viúvas, mãos compridas e desoladas, que procuram em vão, desejam em vão…

    Há em torno a elas a tristeza infinita de qualquer coisa que se perdeu para sempre…

    E as mãos viúvas se encarquilham, trêmulas, cheias de rugas, vazias de outras mãos…

    E as mãos viúvas tateiam, insones, − as friorentas mãos viúvas…

    O poema dos olhos que adormeceram vendo a beleza da terra

    Tudo eles viram, viram as águas quietas e suaves, as águas inquietas e sombrias…
    E viram a alma das paisagens sob o outono, o voo dos pássaros vadios, e os crepúsculos sanguejantes…

    E viram toda a beleza da terra, esparsa nas flores e nas nuvens, nos recantos de sombra e no dorso voluptuoso das colinas…

    E a beleza da terra se fechou sobre eles e adormeceram vendo a beleza da terra…


    _________________



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