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    Mensaje por Maria Lua Miér 27 Mar 2024, 17:43

    ***

    Mario de Andrade valoraba los inicios del modernismo así: “…existe un mérito innegable, aunque
    aquellos primeros modernistas… de las cavernas…
    hayamos servido apenas de altoparlantes de una fuerza
    universal y nacional mucho más compleja que nosotros”.2
    La necesidad de superar una época que le exige
    nuevos ordenamientos estéticos, lleva a Drummond a
    aprehender y fundamentar una poética personal, que le
    convierte no únicamente en un puente sino en el consolidador de los principios de una nueva poesía más rigurosa y al mismo tiempo multidimensional.
    La poesía de Drummond se bifurca, por una parte,
    en temas que aluden a la subjetividad, como es el caso
    del poema con el que Drummond es reconocido por la
    crítica literaria de la época como el creador de un lenguaje particular y de gran expresividad: “No meio do
    caminho”, escrito en 1930.
    Y por la otra se caracteriza por el acento social con
    que enfoca sus textos. En este sentido, la obra drummoniana corresponde a una estética que se inscribe en
    el orden de la conciencia crítica, cuya gran virtud es la
    de proyectar poéticamente temas tradicionalmente
    ásperos a la poesía.




    *******************

    2
    Andrade Mario de, “O movimento modernista”, Aspectos da
    literatura brasileira, Livraria Martins Editora, São Paulo, p. 231.



    *********************












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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 29 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Miér 27 Mar 2024, 17:45

    ***

    Para estructurar su obra Drummond utiliza —formalmente— la imagen sugestiva con valores que
    van desde ritmos muy sencillos hasta la profundidad
    orquestal del poema; recurre al especulamiento musical y tonal tensando las voces de la manifestación poética. No se trata de un juego de palabras: es el matiz
    esencial de un lenguaje particular.
    onda e amor, onde amor, ando indagando…
    Otro rasgo de importancia en su obra es el recurso de

    la repetición que se constituye en el eje arquetípico de
    su obra:



    nas praias nu nu nu nu nu,
    tu tu tu tu tu no meu coração.



    Este procedimiento tiene las particularidades de la
    poesía hermética, abordable solamente a través de
    “interpretaciones”, pero sin duda alguna es la resultante natural de los modernistas en contra de la retórica y
    la ramplonería entonces oficial. Por otra parte Drummond imprime en su obra la ironía y el humorismo,
    clásicos en él, que revelan un espíritu tímido siempre
    insatisfecho de su propia expresión:


    João que amava Teresa que amava Raimundo
    que amava María que amava Joaquín que amava
    Lili
    que não amava ninguén.

    Hay poemas de Drummond que aparentemente tienen
    una función tan sólo contemplativa y rítmica; sin embargo con un lenguaje sorprendente, tomado de la técnica de los anuncios comerciales, la sensación sonora
    es denunciada como una anticipación a las experiencias de la poesía concreta que constituye una de las
    derivaciones de la tercera fase del modernismo y cuyo
    auge se sitúa en Brasil en 1950. Drummond no es ajeno, por consiguiente, a la constante renovación, escribe en 1962 poemas que corresponden a esta vertiente
    como: “Os materias da vida”, “Massacre”…
    La obra de Carlos Drummond de Andrade es vasta.
    Las traducciones se realizaron siguiendo el orden cronológico de publicación de sus libros. La importancia de
    su obra en la lírica brasileña es extraordinaria, por cuyas profundas resonancias tiene un lugar especial en la
    poesía latinoamericana contemporánea. Es por tanto
    imperdonable su desconocimiento en nuestro idioma;
    de ahí la justificación de las presentes traducciones
    como un tardío homenaje a su obra.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 27 Mar 2024, 17:47


    Poema de Sete Faces



    Quando nasci, um anjo torto
    desses que vivem na sombra
    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

    As casas espiam os homens
    que correm atrás de mulheres.
    A tarde talvez fosse azul,
    não houvesse tantos desejos.

    O bonde passa cheio de pernas:
    pernas brancas pretas amarelas.
    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
    Porém meus olhos
    não perguntam nada.

    O homem atrás do bigode
    é sério, simples e forte.
    Quase não conversa.
    Tem poucos, raros amigos
    o homem atrás dos óculos e do bigode,

    Meu Deus, por que me abandonaste
    se sabias que eu não era Deus
    se sabias que eu era fraco.

    Mundo mundo vasto mundo,
    se eu me chamasse Raimundo
    seria uma rima, não seria uma solução.
    Mundo mundo vasto mundo,
    mais vasto é meu coração.

    Eu não devia te dizer
    mas essa lua
    mas esse conhaque
    botam a gente comovido como o diabo.




    **********************



    POEMA DE SIETE FACES



    Cuando nací, un ángel tuerto
    de esos que viven en la sombra
    dijo: ve, Carlos! sé gauche en la vida.3

    Las casas espían a los hombres
    que corren tras de mujeres.
    La tarde tal vez fuese azul
    si no hubiesen tantos deseos.

    El camión pasa lleno de piernas:
    Piernas blancas, negras, amarillas.
    Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi corazón.

    Entretanto mis ojos
    no preguntan nada.

    El hombre tras el bigote
    es serio, simple y fuerte.
    Casi no conversa.
    Tiene pocos, raros amigos.
    El hombre tras de los lentes y del bigote.

    Dios mío por qué me abandonaste
    si sabías que yo no era Dios
    si sabías que yo era débil.

    Mundo mundo vasto mundo,
    si yo me llamase Raimundo
    sería una rima, no sería una solución.
    Mundo mundo vasto mundo,
    más vasto es mi corazón.

    Yo no debía decírtelo,
    pero esa luna
    pero ese coñac
    lo ponen a uno conmovido como un demonio.




    ****************

    3 Gauche, en portugués, significa torpe, poco apto, etcétera.



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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 29 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 28 Mar 2024, 14:45

    Também já fui brasileiro

    Eu também já fui brasileiro
    moreno como vocês.
    Ponteei viola, guiei forde
    e aprendi na mesa dos bares
    que o nacionalismo é uma virtude.
    Mas há uma hora em que os bares se fecham
    e todas as virtudes se negam.

    Eu também já fui poeta.
    Bastava olhar para mulher,
    pensava logo nas estrelas
    e outros substantivos celestes.
    Mas eram tantas, o céu tamanho,
    minha poesia perturbou-se.

    Eu também já tive meu ritmo.
    Fazia isto, dizia aquilo.
    E meus amigos me queriam,
    meus inimigos me odiavam.
    Eu irônico deslizava
    satisfeito de ter meu ritmo.
    Mas acabei confundindo tudo.
    Hoje não deslizo mais não,
    não sou irônico mais não,
    não tenho ritmo mais não.




    Andrade, Carlos Drummond de, 1902-1987. Alguma poesia/ Carlos Drummond de Andrade; posfácio Eucanaã Ferraz — 1a ed. — São Paulo: Companhia das Letras, 2013.




    *********************


    YO TAMBIÉN FUI BRASILEÑO


    Yo también fui brasileño,
    moreno como ustedes.
    Punteé la guitarra, guié ganado
    y aprendí en la mesa de los bares
    que el nacionalismo es una virtud.
    Pero hay una hora en que los bares se cierran
    y todas las virtudes se niegan.

    Yo también fui poeta.
    Bastaba mirar a la mujer,
    pensar luego en las estrellas
    y otros celestes sustantivos.
    Pero eran tantas, el cielo tan grande,
    que mi poesía se turbó.

    Yo también tuve mi ritmo.
    Hacía esto, decía aquello.
    Y mis amigos me querían
    y mis enemigos me odiaban.
    Yo, irónico, me escurría
    satisfecho en mi ritmo.
    Pero acabé confundiéndolo todo.
    Hoy no me deslizo más,
    no soy irónico más,
    ya no tengo ritmo.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Mar 2024, 09:29

    Quero



    Quero que todos os dias do ano

    todos os dias da vida

    de meia em meia hora

    de 5 em 5 minutos

    me digas: Eu te amo.



    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,

    creio, no momento, que sou amado.

    No momento anterior

    e no seguinte,

    como sabê-lo?



    Quero que me repitas até a exaustão

    que me amas que me amas que me amas.

    Do contrário evapora-se a amação

    pois ao não dizer: Eu te amo,

    desmentes

    apagas

    teu amor por mim.



    Exijo de ti o perene comunicado.

    Não exijo senão isto,

    isto sempre, isto cada vez mais.

    Quero ser amado por e em tua palavra

    nem sei de outra maneira a não ser esta

    de reconhecer o dom amoroso,

    a perfeita maneira de saber-se amado:

    amor na raiz da palavra

    e na sua emissão,

    amor

    saltando da língua nacional,

    amor

    feito som

    vibração espacial.



    No momento em que não me dizes:

    Eu te amo,

    inexoravelmente sei

    que deixaste de amar-me,

    que nunca me amastes antes.



    Se não me disseres urgente repetido

    Eu te amoamoamoamoamo,

    verdade fulminante que acabas de desentranhar,

    eu me precipito no caos,

    essa coleção de objetos de não-amor.



    ***************************


    Quiero



    Quiero que todos los días del año

    todos los días de la vida

    cada media hora

    cada cinco minutos

    me digas: Te amo.



    Oyéndote decir: Te amo,

    creo, en el momento, que soy amado.

    En el momento anterior

    y en el siguiente,

    ¿cómo saberlo?



    Quiero que me repitas hasta el hartazgo

    que me amas que me amas que me amas.

    De lo contrario, se evapora el acto de amar

    pues al no decir: Te amo,

    desmientes

    apagas

    tu amor por mí.



    Exijo de ti el constante comunicado.

    No exijo sino esto,

    esto siempre, esto cada vez más.

    Quiero ser amado por y en tu palabra

    no sé otra manera que no sea ésta

    de reconocer el acto amoroso,

    la perfecta manera de saberse amado:

    amor en la raíz de la palabra

    y en su emisión,

    amor

    saltando de la lengua nacional,

    amor

    hecho sonido

    vibración espacial.



    En el momento en el que no me dices:

    Te amo,

    inexorablemente sé

    que dejaste de amarme,

    que nunca antes me amaste.



    Si no me dices urgente y repetidamente

    Te amoamoamoamoamo,

    verdad fulminante que acabas de desentrañar,

    me precipito en el caos,

    esa colección de objetos sin amor.




    ******************




    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 31 Mar 2024, 13:28

    Consolo Na Praia

    Vamos, não chores
    A infância está perdida
    A mocidade está perdida
    Mas a vida não se perdeu

    O primeiro amor passou
    O segundo amor passou
    O terceiro amor passou
    Mas o coração continua

    Perdeste o melhor amigo
    Não tentaste qualquer viagem
    Não possuis carro, navio, terra
    Mas tens um cão

    Algumas palavras duras
    Em voz mansa, te golpearam
    Nunca, nunca cicatrizam
    Mas e o humor?

    A injustiça não se resolve
    À sombra do mundo errado
    Murmuraste um protesto tímido
    Mas virão outros

    Tudo somado
    Devias precipitar-te, de vez, nas águas
    Estás nu na areia, no vento
    Dorme, meu filho


    *****************




    VAMOS, NO LLORES…



    Vamos, no llores…
    La infancia se ha perdido.
    La juventud se ha perdido.
    Pero la vida aún no se ha perdido.

    El primer amor ya pasó.
    El segundo también pasó.
    El tercer amor pasó.
    Pero aún continúa vivo el corazón.

    Perdiste a tu mejor amigo.
    No realizaste ningún viaje.
    No posees tierra, ni casa, ni barco,
    pero tienes un perro.

    Algunas duras palabras
    en voz tenue, te golpearon.
    Esas, nunca, nunca cicatrizan.
    Sin embargo, ¿existe el humor?

    La injusticia no se resuelve
    A la sombra del mundo equivocado
    Murmuraste una tímida protesta.
    Pero vendrán otros

    Considerándolo todo
    Deberías tirarte al agua de una vez por todas.
    Estás desnudo en la arena, en el viento.
    Duerme hijo mio





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    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Abr 2024, 13:58

    LEMBRANÇA DO MUNDO ANTIGO


    Clara passeava no jardim com as crianças.
    O céu era verde sobre o gramado,
    a água era dourada sob as pontes,
    outros elementos eram azuis, róseos, alaranjados,
    o guarda-civil sorria, passavambicicletas,
    a menina pisou a relva para pegar umpássaro,
    o mundo inteiro, aAlemanha, a China, tudo era tranquilo
    [emredor deClara.
    As crianças olhavampara o céu: não era proibido.
    A boca, o nariz, os olhos estavamabertos. Não havia perigo.
    Os perigos queClara temia erama gripe, o calor, os insetos.
    Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,
    esperava cartas que custavama chegar,
    nemsempre podia usar vestido novo. Mas passeava no jardim,
    [pela manhã !!!
    Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Abr 2024, 20:26

    NOTURNO À JANELA DO APARTAMENTO


    Silencioso cubo de treva:
    um salto, e seria a morte.
    Mas é apenas, sob o vento,
    a integração na noite.

    Nenhum pensamento de infância,
    nem saudade nem vão propósito.
    Somente a contemplação
    de um mundo enorme e parado.

    A soma da vida é nula.
    Mas a vida tem tal poder:
    na escuridão absoluta,
    como líquido, circula.

    Suicídio, riqueza, ciência…
    A alma severa se interroga
    e logo se cala. E não sabe
    se é noite, mar ou distância.


    Triste farol da Ilha Rasa.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Abr 2024, 22:43

    CONOCIMIENTO DE JORGE DE LIMA


    Era la negra Fulô que llamaba
    de su negro vergel. Eran trompetas,
    salmos, carros de fuego, murmullos de
    Dios a sus elegidos, eran puras

    canciones de lavandera al pie de la
    fuente y era ella misma; nostálgicas
    emanaciones de infancia y porvenir,
    era un ay portugués deshecho en caña.

    Era un fluir de esencias y de formas
    más allá de la tierra, en torno al hombre.
    Invención de amor en tiempo atómico.

    Era el consultorio mítico, lunar
    (poesía antes de la luz, después de ella),
    era Jorge de Lima, eran sus ángeles.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Abr 2024, 13:33

    Quiero, poema de Carlos Drummond de Andrade





    A propósito del 14 de febrero, presentamos este poema de Carlos Drummond de Andrade (Minas Gerais, 1902 – Río de Janeiro, 1987), poeta fundamental de la poesía brasileña del Siglo XX. Aunque su obra más conocida es de un corte elegíaco y melancólico, también cultivó la poesía amorosa como la que se muestra a continuación. La traducción corre a cargo de David Ruano González (Ciudad de México, 1991).




    Quero



    Quero que todos os dias do ano

    todos os dias da vida

    de meia em meia hora

    de 5 em 5 minutos

    me digas: Eu te amo.



    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,

    creio, no momento, que sou amado.

    No momento anterior

    e no seguinte,

    como sabê-lo?



    Quero que me repitas até a exaustão

    que me amas que me amas que me amas.

    Do contrário evapora-se a amação

    pois ao não dizer: Eu te amo,

    desmentes

    apagas

    teu amor por mim.



    Exijo de ti o perene comunicado.

    Não exijo senão isto,

    isto sempre, isto cada vez mais.

    Quero ser amado por e em tua palavra

    nem sei de outra maneira a não ser esta

    de reconhecer o dom amoroso,

    a perfeita maneira de saber-se amado:

    amor na raiz da palavra

    e na sua emissão,

    amor

    saltando da língua nacional,

    amor

    feito som

    vibração espacial.



    No momento em que não me dizes:

    Eu te amo,

    inexoravelmente sei

    que deixaste de amar-me,

    que nunca me amastes antes.



    Se não me disseres urgente repetido

    Eu te amoamoamoamoamo,

    verdade fulminante que acabas de desentranhar,

    eu me precipito no caos,

    essa coleção de objetos de não-amor.




    *********************






    Quiero



    Quiero que todos los días del año

    todos los días de la vida

    cada media hora

    cada cinco minutos

    me digas: Te amo.



    Oyéndote decir: Te amo,

    creo, en el momento, que soy amado.

    En el momento anterior

    y en el siguiente,

    ¿cómo saberlo?



    Quiero que me repitas hasta el hartazgo

    que me amas que me amas que me amas.

    De lo contrario, se evapora el acto de amar

    pues al no decir: Te amo,

    desmientes

    apagas

    tu amor por mí.



    Exijo de ti el constante comunicado.

    No exijo sino esto,

    esto siempre, esto cada vez más.

    Quiero ser amado por y en tu palabra

    no sé otra manera que no sea ésta

    de reconocer el acto amoroso,

    la perfecta manera de saberse amado:

    amor en la raíz de la palabra

    y en su emisión,

    amor

    saltando de la lengua nacional,

    amor

    hecho sonido

    vibración espacial.



    En el momento en el que no me dices:

    Te amo,

    inexorablemente sé

    que dejaste de amarme,

    que nunca antes me amaste.



    Si no me dices urgente y repetidamente

    Te amoamoamoamoamo,

    verdad fulminante que acabas de desentrañar,

    me precipito en el caos,

    esa colección de objetos sin amor.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Abr 2024, 19:56

    Entre o Ser e as Coisas



    Onda e amor, onde amor, ando indagando
    ao largo vento e à rocha imperativa,
    e a tudo me arremesso, nesse quando
    amanhece frescor de coisa viva.

    As almas, não, as almas vão pairando,
    e, esquecendo a lição que já se esquiva
    tornam amor humor, e vago e brando
    o que é de natureza corrosiva.

    N'água e na pedra amor deixa gravados
    seus hieróglifos e mensagens, suas
    verdades mais secretas e mais nuas.

    E nem os elementos encantados
    sabem do amor que os punge e que é, pungindo,
    uma fogueira a arder no dia findo.




    ****************


    ENTRE EL SER Y LAS COSAS

    Al amor amor ando indagando
    al largo viento a la suave rosa
    y a todo me aventuro cuando
    hay la frescura de la cosa viva.

    Las almas no, ellas van soportando,
    olvidando la lección ya perdida.
    Vuelven amor, humor, vago y blando
    lo que es naturaleza corrosiva.

    En agua y piedra amor graba sus
    jeroglíficos y mensajes y sus
    verdades más secretas, más desnudas.

    Y ni los elementos encantados ,
    ven el amor que duele y provoca
    una hoguera en agotado día.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Abr 2024, 18:59

    Conhecimento de Jorge de Lima



    Era a negra Fulô que nos chamava
    de seu negro vergel. E eram trombetas,
    salmos, carros de fogo, esses murmúrios
    de Deus a seus eleitos, eram puras

    canções de lavadeira ao pé da fonte,
    era a fonte em si mesma, eram nostálgicas
    emanações de infância e de futuro,
    era um ai português desfeito em cana.

    Era um fluir de essências e eram formas
    além da côr terrestre e em volta ao homem,
    era a invenção do amor no tempo atômico,

    o consultório mítico e lunar
    (poesia antes da luz e depois dela),
    era Jorge de Lima e eram seus anjos.




    *******************

    CONOCIMIENTO DE JORGE DE LIMA


    Era la negra Fulô que llamaba
    de su negro vergel. Eran trompetas,
    salmos, carros de fuego, murmullos de
    Dios a sus elegidos, eran puras

    canciones de lavandera al pie de la
    fuente y era ella misma; nostálgicas
    emanaciones de infancia y porvenir,
    era un ay portugués deshecho en caña.

    Era un fluir de esencias y de formas
    más allá de la tierra, en torno al hombre.
    Invención de amor en tiempo atómico.

    Era el consultorio mítico, lunar
    (poesía antes de la luz, después de ella),
    era Jorge de Lima, eran sus ángeles.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Abr 2024, 20:28

    Liquidação

    A casa foi vendida com todas as lembranças
    todos os móveis todos os pesadelos
    todos os pecados cometidos ou em via de cometer
    a casa foi vendida com seu bater de portas
    seu vento encanado sua vista do mundo
    seus imponderáveis
    por vinte, vinte contos.





    Liquidación


    La casa fue vendida con todos los recuerdos
    todos los muebles todas las pesadillas
    todos los pecados que se cometieron en vida
    o por cometer.
    La casa fue vendida con sus golpes en la puerta
    con su viento acanalado su vista del mundo
    sus imponderables
    por veinte, veinte contos.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 07:15

    POR MUITO TEMPO ACHEI QUE A AUSÊNCIA É FALTA



    Por muito tempo achei que a ausência é falta.
    E lastimava, ignorante, a falta.
    Hoje não a lastimo.
    Não há falta na ausência.
    A ausência é um estar em mim.
    E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
    que rio e danço e invento exclamações alegres,
    porque a ausência, essa ausência assimilada,
    ninguém a rouba mais de mim.



    *************************



    Durante mucho tiempo pensé que la ausencia era una falta.



    Durante mucho tiempo pensé que la ausencia era una falta.
    Y me compadecia, ignorantemente, de la falta.
    Hoy no lamento.
    No hay falta en la ausencia.
    La ausencia es un estar en mí.
    Y la siento, blanca, tan atrapada, acurrucada en mis brazos
    Me río y bailo y hago exclamaciones alegres,
    porque la ausencia, esta ausencia asimilada,
    ya nadie me la roba.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Abr 2024, 13:11

    Un cuento de Carlos Drummond de Andrade:

    FLOR, TELÉFONO, MUCHACHA

    No, no es cuento. Yo soy uno de esos tipos que a veces escucha y otras no escucha, y así va tirando.
    Aquel día escuché porque era una amiga la que hablaba y hace bien oír a los amigos, aunque no hablen, porque un amigo es capaz de hacerse entender hasta sin señales. Hasta sin ojos.

    ¿Se hablaba de cementerios? ¿De teléfonos? No me acuerdo, pero fuera de lo que fuese, mi amiga —ah, sí; ahora me acuerdo, hablábamos de flores— de pronto se puso seria y bajó la voz.
    —Sé el caso de una flor, ¡pero es tan triste!
    Y sonriente:
    —Además, estoy segura de que no lo vas a creer.

    ¿Quién sabe? Todo depende de quién lo cuenta y de cómo lo cuenta. Hay días en que ni de esto depende: es cuando estamos poseídos de una credulidad universal; pero, argumento máximo para mí, ella aseveraba que la historia era verdadera.

    —La muchacha vivía en la calle General Polidoro —empezó diciendo—. Cerca del cementerio de San Juan Bautista. Como has de saber, los que viven por ahí, quiéranlo o no, se familiarizan con la muerte. No hay hora en que no pase un entierro y termine por interesarnos. No es tan fascinante como ver pasar navios, o casamientos, o la carroza de un rey, pero siempre vale la pena mirarlos. La muchacha, naturalmente, prefería ver un entierro a no ver nada. Menos mal que el desfile de tanto cadáver no la deprimía.

    Si el entierro era muy importante, de esos, sabes, con un obispo o un general, la muchacha se quedaba a la entrada del cementerio para ver mejor. ¿Te has fijado cómo la gente se impresiona con las coronas? Demasiado, ¿no? Y se muere de curiosidad por saber qué hay escrito en las cintas. El muerto que da verdaderamente pena es el que llega sin acompañamiento floral, tanto da que sea por decisión de la familia o por falta de medios.

    Las coronas no sólo confieren prestigio al difunto, sino que hasta lo acunan. A veces ella entraba al cementerio y seguía al séquito hasta el lugar de la sepultura. Así adquirió, seguramente, la costumbre de pasear por allí dentro. ¡Dios mío, con tantos lugares para pasear como hay en Río! Y en el caso de esa muchacha, de haberse aburrido mucho, no tenía más que tomar el tranvía que va a la playa, bajar en el Morisco y apoyarse en el múrete. Tenía el mar a su disposición, a cinco minutos de su casa. El mar, los viajes, las islas de coral, todo gratis. Pero, por pereza, o por su interés en los entierros o... qué sé yo, le dio por ir al San Juan Bautista, a contemplar bóvedas. ¡Pobre!

    —En el interior eso es muy común...
    —Pero ella era de Botafogo.
    —¿Trabajaba?
    —En su casa. Pero no me interrumpas. Ni me pidas el certificado de su nacimiento ni que te describa su físico. Para el caso que te estoy contando, eso no interesa. El hecho es que, de tarde, solía pasearse —o mejor dicho, "deslizarse"—, ensimismada, entre las callecitas blancas del cementerio. Leía una inscripción, o no la leía, descubría una figura de angelito, una columna trunca, un águila; comparaba las tumbas ricas con las tumbas pobres, hacía cálculos sobre la edad de los difuntos, miraba retratos y medallones —sí, ha de haber sido esto lo que hacía, porque allí, dime, ¿qué más podía hacer?—. Quizá llegó a subir el cerro, donde está la parte nueva del cementerio, las tumbas más modestas. Debe de haber sido ahí donde, una tarde, recogió la flor.
    —¿Qué flor?
    —Una flor cualquiera. Una margarita, por ejemplo. O un clavel. Para mí era una margarita, pero esto es puro palpito, nunca lo averigüé. La tomó con ese ademán, vago y maquinal, que en ese caso todos hacemos, se la acercó a la nariz —como era de esperar, no tenía aroma—, después machucó la flor distraídamente y la arrojó hacia un costado, pensando en otra cosa. Tampoco sé si la muchacha tiró la margarita al pavimento del cementerio o al de la calle, de vuelta a su casa. Ella misma trató, más tarde, de esclarecer este punto, pero no pudo. Lo cierto es que ya estaba tranquilamente en su casa desde hacía unos minutos, cuando sonó el teléfono. Ella lo atendió.
    —Hola.
    —¿Qué es de la flor que sacaste de mi sepultura?
    La voz era distante, pausada, sorda. Pero la muchacha rió y, comprendiendo a medias, preguntó:
    —¿La qué?
    Cortó. Volvió a su cuarto, a sus obligaciones. Cinco minutos después, el teléfono llamaba de nuevo.
    —Hola.
    —¿Qué es de la flor que sacaste de mi sepultura?

    Cinco minutos bastan para que la persona menos imaginativa se haga una composición de lugar. La muchacha rió de nuevo, pero prevenida.
    —La tengo aquí: ven a buscarla.
    En el mismo tono lento, severo, triste, la voz respondió:
    —Quiero la flor que me robaste. Dame mi florcita.
    ¿Era hombre? ¿Era mujer? Imposible adivinarlo por esa voz distante que, sin embargo, se hacía entender. La muchacha siguió su juego:
    —Ya te he dicho: ven a buscarla.
    —Sabes muy bien, hija mía, que yo no puedo buscar nada. Quiero mi flor y es tu obligación devolvérmela.
    —Pero ¿quién habla?
    —Dame mi flor, te lo suplico.
    —O me dices quien eres o no te la doy.
    —Dame mi flor. Tú no la necesitas y yo sí. Quiero la flor que brotó en mi sepulcro.
    La broma era estúpida, machacona. La muchacha, aburrida, cortó la comunicación. Se quedó tranquila el resto del día.
    Pero al siguiente, a la misma hora, el teléfono volvió a sonar. La muchacha, con toda inocencia, fue a atenderlo:
    —¡Hola!
    —¿Qué es de la flor ..?
    No oyó más. Irritada, colgó el receptor. ¡Qué ganas de embromar! Con rabia, volvió a su costura. Apenas se sentó, la campanilla sonó de nuevo. Y antes de que la voz quejumbrosa recomenzase, ella advirtió:
    —Oiga, cambie de disco. Ya estoy harta.
    —Tienes que devolverme la flor —retrucó la voz doliente—. ¿Por qué razón te entrometiste con mi tumba? Tienes todo en el mundo, y yo, pobre de mí, he terminado. Me hace mucha falta esa flor.
    —Bueno, déjate de embromar.
    Cortó. Pero al volver a su cuarto, ya no iba sola.
    Llevaba consigo la idea de aquella flor, o, mejor dicho, la idea de la persona idiota que la vio arrancar una flor en el cementerio y ahora la cargaba por teléfono. ¿Quién podría ser? No recordaba haber visto a ningún conocido; era distraída por naturaleza. No sería fácil adivinar por la voz. Claro, era una voz camuflada, pero tan bien que no podía saberse si era de hombre o de mujer. Una voz extrañamente fría. Y llegaba de lejos, como de fuera de la ciudad. O de algún lugar más distante aún... ¿Te darás cuenta de que la muchacha ya empezaba a tener miedo?
    —Yo también.
    —No seas tonto. Bueno, el hecho es que esa noche a ella le costó dormirse. Y de ahí en adelante no durmió nada. La persecución telefónica no cesaba. Siempre a la misma hora, siempre en el mismo tono. La voz no amenazaba, no subía de volumen: imploraba. Parecía que la maldita flor era, para ella, la cosa más valiosa del mundo, y que su eterno descanso —admitiendo que se trataba de una persona muerta— dependiera de la restitución de una humilde florcita, pero sería absurdo admitir tal cosa y, por lo demás, la muchacha no quería dejarse abatir. Al quinto o sexto día, escuchó firme la cantilena de la voz y, a continuación, le dijo de todo: que se fuera al demonio, que dejara de ser imbecil (palabra excelente porque se adecuaba a ambos sexos) y que si no se callaba, ella tomaría las medidas pertinentes.

    La medida consistió en avisarle al hermano y después al padre. (La intervención de la madre no había conmovido a la voz.) Por el teléfono, el padre y el hermano cubrieron de improperios a la voz suplicante. Estaban totalmente convencidos de que se trataba de alguien que quería hacerse el gracioso, sin tener pizca de gracia, pero lo raro era que, al referirse a él, decían 'la voz".

    —¿La voz llamó hoy?—preguntaba el padre al volver del centro.
    —¡Mira que no! Es infalible —suspiraba la madre, desalentada.

    Por lo visto, con enfurecerse no se sacaba nada. Era menester usar el cerebro, indagar, hacer averiguaciones en el vecindario, vigilar los teléfonos públicos. Padre e hijo se repartieron las tareas. Lo primero fue frecuentar los comercios, los cafés más próximos, las florerías, los marmolistas. Si alguien entraba y pedía permiso para usar el teléfono, el oído del espía se afinaba. ¡Pero qué...!
    Nadie reclamaba una flor de sepultura. Quedaba la red de los teléfonos particulares. Uno en cada departamento, diez, doce en el mismo edificio. ¿Cómo descubrirlo?

    El hermano comenzó a llamar a todos los teléfonos de la calle General Polidoro, después a todos los de las calles transversales, después a todos los de la característictí 2-6... Discaba, oía el "Hola", verificaba que ésa no era la voz y cortaba. Tarea inútil: la persona de la voz debía de estar mucho más cerca: el tiempo de salir del cementerio y llamar a la muchacha. Y muy escondida tenía que estar ya que sólo se hacía oír cuando quería, es decir, a cierta hora de la tarde. Este problema de la hora le inspiró a la familia algunas diligencias. Pero infructuosas.

    Claro que la muchacha dejó de atender el teléfono. Ni siquiera con sus amigas hablaba. Entonces la "voz" que le pedía "dame mi flor", le decía al que atendía el aparato: "Quien me robó la flor tiene que restituirla", "quiero mi flor", etc. ... No dialogaba con estas personas. Únicamente conversaba con la muchacha. Y la "voz"no daba explicaciones.

    Quince días o un mes así termina por enloquecer a un santo. La familia quería evitar el escándalo, pero tuvo que quejarse a la policía. O la policía estaba demasiado ocupada en detener comunistas, o las investigaciones telefónicas no eran de su incumbencia: el hecho es que no se averiguó nada. El padre, entonces, corrió a la Compañía Telefónica. Lo recibió un caballero amabilísimo que, rascándose el mentón, aludió a factores de orden técnico.

    —¡Pero se trata de la paz de mi hogar, eso vengo a pedirle! La tranquilidad de mi hija, de mi casa. ¿O me veré obligado a privarme del teléfono?
    —No, no vaya a hacer eso, mi estimado señor: sería una locura. Entonces sí que no sabríamos nada. Hoy en día es imposible vivir sin teléfono, radio y heladera. ¿Me permite un consejo? Mire, vuelva a su casa, tranquilice a la familia y espere los acontecimientos. Le prometo que haremos lo posible.

    Bueno, ya te habrás dado cuenta de que todo eso no sirvió para nada. La voz siguió mendigando la flor. La muchacha, perdiendo el apetito y el ánimo. Andaba pálida, sin fuerzas para salir a la calle o para trabajar. ¡Ni qué decir para ver pasar los entierros! Se sentía desdichada, esclava de una voz, de una flor, de un vago difunto que ni siquiera conocía. Porque —ya te dije que era distraída— ni siquiera recordaba de qué tumba había sacado esa maldita flor. Si por lo menos lo supiera...

    El hermano volvió del cementerio diciendo que por donde su hermana había pasado aquella tarde había cinco sepulturas con flores plantadas. La madre no dijo nada, bajó, entró a la florería más cercana, compró cinco enormes ramilletes, cruzó la calle hecha un jardín viviente y con ademán votivo, esparció las flores sobre los cinco túmulos. Volvió a casa y quedó a la espera de la hora insoportable. El corazón le decía que aquel gesto propiciatorio aplacaría el ansia del enterrado —si es que los muertos sufren y a los vivos les es dado consolarlos, después de haberlos afligido.

    Pero la "voz" no se dejó consolar ni sobornar. Ninguna flor le convenía sino aquella menuda, estrujada, olvidada, que había quedado rodando en el polvo y que ya no existía. Las otras venían de otra tierra; no habían nacido de su humus —esto decía la voz, sin decirlo—. Y la madre desistió de las ofrendas que había proyectado. ¿Flores, misas, para qué?...

    El padre jugó la última carta: espiritismo. Descubrió un médium eficaz a quien le expuso largamente el caso, pidiéndole que estableciese contacto con el alma despojada de su flor. Asistió a innumerables sesiones y grande era su fe de emergencia, pero los poderes sobrenaturales se negaron a cooperar, o son impotentes cuando alguien quiere alguna cosa en su última fibra: la voz continuó sorda, desdichada, metódica. Si era de una persona viviente (como a veces la familia todavía conjeturaba, aunque se aferraba cada día más a una explicación desalentadora que era la falta de cualquier explicación lógica), esa persona había perdido toda noción de misericordia. Y si era de una persona muerta, ¿cómo juzgar, cómo vencer a los muertos? De cualquier modo, en el llamado había una tristeza húmeda, una congoja tan honda, que hacía olvidar su crueldad y reflexionar que hasta la maldad puede ser triste. Esto era todo lo que se podía comprender. Alguien pide continuamente cierta flor, y esa flor no se le puede dar porque ya no existe. ¿No te parece que es el colmo de la falta de esperanza?

    — Pero ¿y la muchacha?
    — Carlos, te previne que este caso era muy triste. La muchacha murió, exhausta, al cabo de algunos meses. Pero quédate tranquilo, para todo hay esperanza: la voz no llamó nunca más.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 16 Abr 2024, 19:41

    UM MINUTO DEPOIS


    Nudez, último véu da alma
    que ainda assim prossegue absconsa.
    A linguagem fértil do corpo
    não a detecta nem decifra.
    Mais além da pele, dos músculos,
    dos nervos, do sangue, dos ossos,
    recusa o íntimo contato,
    o casamento floral, o abraço
    divinizante da matéria
    inebriada para sempre
    pela sublime conjunção.
    Ai de nós, mendigos famintos:
    pressentimos só as migalhas
    desse banquete além das nuvens
    contingentes de nossa carne.
    E por isso a volúpia é triste
    um minuto depois do êxtase.


    *************************




    UN MINUTO DESPUÉS

    Desnudez, último velo del alma,
    que aun así prosigue oculta.
    El fértil linguaje del cuerpo
    no la detecta ni la descifra.
    Pero más allá de la piel, de los músculos,
    de los nervios, de la sangre, de los huesos,
    rechaza el intimo contacto,
    el casamento floral, el abrazo
    divinizante de la materia
    embriagada para siempre
    por la sublime conjunción.
    Ay de nosotros, mendigos hambrientos:
    Presentimos sólo las migajas
    de ese banquete más allá de las nubes
    contingentes de nuestra carne.
    Y por eso el deleite es triste
    un minuto después del éxtasis.



    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Abr 2024, 15:23

    NECROLÓGIO DOS
    DESILUDIDOS DO AMOR


    Os desiludidos do amor
    estão desfechando tiros no peito.
    Do meu quarto ouço a fuzilaria.
    As amadas torcem-se de gozo.
    Oh quanta matéria para os jornais.

    Desiludidos mas fotografados,
    escreveram cartas explicativas,
    tomaram todas as providências
    para o remorso das amadas.
    Pum pum pum adeus, enjoada.
    Eu vou, tu ficas, mas nos veremos
    seja no claro céu ou turvo inferno.

    Os médicos estão fazendo a autópsia
    dos desiludidos que se mataram.
    Que grandes corações eles possuíam.
    Visceras imensas, tripas sentimentais
    e um estômago cheio de poesia…

    Agora vamos para o cemitério
    levar os corpos dos desiludidos
    encaixotados competentemente
    (paixões de primeira e de segunda classe).
    Os desiludidos seguem iludidos,
    sem coração, sem tripas, sem amor.

    Única fortuna, os seus dentes de ouro
    não servirão de lastro financeiro
    e cobertos de terra perderão o brilho
    enquanto as amadas dançarão um samba
    bravo, violento, sobre a tumba deles.


    ******************


    NECROLOGÍA DE LOS DESILUSIONADOS DEL AMOR


    Los desilusionados del amor
    están descargando tiros en el pecho.
    De mi cuarto oigo la fusilería.
    Las amadas se retuercen de gozo.

    Oh cuánto material para los periódicos.
    Desilusionados pero fotografiados,
    escribieron cartas explicativas,
    tomaron todas las providencias
    para el remordimiento de las amadas.
    Pum pum pum adiós, melindrosa.
    Yo me voy, tú te quedas, mas nos veremos
    en el claro cielo o en el turbio infierno.

    Los médicos están haciendo la autopsia
    de los desilusionados que se mataron.
    Qué grandes corazones tenían ellos.
    Vísceras inmensas, tripas sentimentales
    y un estómago lleno de poesía…

    Ahora vamos hacia el cementerio
    a llevar a los cuerpos de los desilusionados
    encajonados debidamente
    (pasiones de primera y de segunda clase).

    Los desilusionados siguen ilusos,
    sin corazón, sin tripas, sin amor.
    Única fortuna: sus dientes de oro
    no servirán de depósito financiero,
    y cubiertos de tierra perderán el brillo;
    en cuanto a las amadas, bailarán una samba
    brava, violenta, sobre sus tumbas.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Abr 2024, 08:43

    APARIÇÃO AMOROSA




    Doce fantasma, por que me visitas
    como em outros tempos nossos corpos se visitavam?
    Tua transparência roça-me a pele, convida
    a refazermos carícias impraticáveis: ninguém nunca
    um beijo recebeu de rosto consumido.

    Mas insistes, doçura. Ouço-te a voz,
    mesma voz, mesmo timbre,
    mesmas leves sílabas,
    e aquele mesmo longo arquejo
    em que te esvaías de prazer,
    e nosso final descanso de camurça.

    Então, convicto,
    ouço teu nome, única parte de ti que não se dissolve
    e continua existindo, puro som.
    Aperto… o quê? A massa de ar em que te converteste
    e beijo, beijo intensamente o nada.

    Amado ser destruído, por que voltas
    e és tão real assim tão ilusório?
    Já nem distingo mais se és sombra
    ou sombra sempre foste, e nossa história
    invenção de livro soletrado
    sob pestanas sonolentas.
    Terei um dia conhecido
    teu vero corpo como hoje o sei
    de enlaçar o vapor como se enlaça
    uma ideia platônica no espaço?

    O desejo perdura em ti que já não és,
    querida ausente, a perseguir-me, suave?
    Nunca pensei que os mortos
    o mesmo ardor tivessem de outros dias
    e no-lo transmitissem com chupadas
    de fogo aceso e gelo matizados.

    Tua visita ardente me consola.
    Tua visita ardente me desola.
    Tua visita, apenas uma esmola.

    Carlos Drummond de Andrade, Farewell




    *****************



    DULDE FANTASMA




    Dulce fantasma, ¿por qué me visitas
    como en otros tiempos nuestros cuerpos se visitaban?
    Me roza la piel tu transparencia, me invita
    a rehacernos caricias imposibles: nadie
    recibió nunca un beso de un rostro consumido.
    Pero insistes, dulzura. Oigo tu voz,
    la misma voz, el mismo timbre,
    las mismas leves sílabas,
    y aquel largo jadeo
    en que te desvanecías de placer,
    y nuestro final descanso de gamuza.
    Entonces, convicto,
    oigo tu nombre, única parte tuya indisoluble
    música pura en continua existencia.
    ¿A qué me abro?, a ese aire imposible
    en que te has convertido
    y beso, beso esa nada intensamente.



    Versión de Ángel Crespo


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 20 Abr 2024, 09:58

    O homem; as viagens

    O homem, bicho da Terra tão pequeno
    chateia-se na Terra
    lugar de muita miséria e pouca diversão,
    faz um foguete, uma cápsula, um módulo
    toca para a Lua
    pisa na Lua
    planta bandeirola na Lua
    experimenta a Lua
    civiliza a Lua
    humaniza a Lua.

    Lua humanizada: tão igual à Terra.
    O homem chateia-se na Lua.
    Vamos para Marte – ordena a suas máquinas.
    Elas obedecem, o homem desce em marte
    pisa em Marte
    experimenta
    coloniza
    civiliza
    humaniza Marte com engenho e arte (...).

    Outros planetas restam para outras colônias.
    O espaço todo vira Terra-a-terra.
    O homem chega ao Sol ou dá uma volta
    só para tever?
    Não-vê que ele inventa
    roupa insiderável de viver no sol.
    Põe o pé e:
    mas que chato é o sol, falso touro
    espanhol domado.

    Restam outros sistemas fora
    do solar a col-
    onizar.
    Ao acabarem todos
    só resta ao homem
    (estará equipado?)
    a dificílima dangerosíssima viagem
    de si a si mesmo:
    pôr o pé no chão
    do seu coração
    experimentar
    colonizar
    civilizar
    humanizar
    o homem
    descobrindo em suas próprias inexploradas entranhas
    a perene, insuspeitada alegria
    de con-viver.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:28

    TRISTEZA DOIMPÉRIO

    Os conselheiros angustiados
    ante o colo ebúrneo
    das donzelas opulentas
    que ao piano abemolavam
    “bus-co a cam-pi-na se-re-na
    pa-ra li-vre sus-pi-rar”
    esqueciam a guerra do Paraguai,
    o enfado bolorento de São Cristóvão,
    a dor cada vez mais forte dos negros
    e sorvendo mecânicos
    uma pitada de rapé
    sonhavam a futura libertação dos instintos
    e ninhos de amor a serem instalados nos arranha-céus
    [de Copacabana, com rádio e telefone automático.


    ************************



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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:29

    Ruas

    Por que ruas tão largas?
    Por que ruas tão retas?
    Meu passo torto
    foi regulado pelo becos tortos
    de onde venho.
    Não sei andar na vastidão simétrica
    implacável.
    Cidade grande é isso?
    Cidades são passagens sinuosas
    de esconde-esconde
    em que as casas aparecem-desaparecem
    quando bem entendem
    e todo mundo acha normal.
    Aqui tudo é exposto
    evidente
    cintilante. Aqui
    obrigam-me a nascer de novo, desarmado.




    ***************



    Calles

    ¿Por qué calles tan anchas?
    ¿Por qué calles tan rectas?
    mi paso torcido
    estaba regulado por los callejones torcidos
    de donde vengo.
    No sé caminar en la vastedad simétrica
    implacable.
    Gran ciudad es eso?
    Ciudades son pasajes sinuosos
    al escondite
    donde las casas aparecen-desaparecen
    cuando lo desean
    y todos piensan que es normal.
    Aquí todo está expuesto.
    evidente
    centelleante. Aqui
    me obligan a nacer de nuevo, desarmado.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 19:59

    Doce días de agonía: la historia del poeta que murió luego de despedir a su hija


    Carlos Drummond de Andrade, brillante poeta, escritor y periodista brasileño, falleció en agosto de 1987 tras vivir una dura etapa con su hija, quien padecía cáncer.

    “No, mi corazón no es más grande que el mundo.
    Es mucho más pequeño.
    En él no caben ni mis dolores…
    "

    Entre las voces de la literatura brasileña una de las que mayor eco alcanzó durante el siglo XX fue la de Carlos Drummond de Andrade, un hombre que estuvo dispuesto a iniciar la renovación de lo que había sido, hasta entonces, el modernismo literario, abogando por una nueva estética, esta vez inspirada en la naturaleza y los hechos sociales, pero a quien la vida le dio un duro golpe.

    La vida de Carlos Drummond de Andrade


    Poeta, periodista y narrador, Drummond de Andrade nació en el pintoresco rincón de Minas Gerais, en Brasil, el 31 de octubre de 1902, año en el que estaba por gestarse una guerra entre su país y Bolivia, y en el que también se fundó el Fluminense Football Club en Río de Janeiro.

    Proveniente de una familia con raíces en el pasado colonial, creció en la compañía de 13 hermanos y, aunque es poco lo que se sabe de sus primeros años de vida, los registros indican que el mundo de la literatura lo recibió a temprana edad. De hecho, oficialmente, a los 18 años publicó su primer informe en el Jornal de Minas, a partir de lo cual prosiguió con la escritura de ensayos y artículos. A los 23, tras haber escrito durante años en el Jornal do Brasil, fundó La Revista, medio que sería fundamental para el desarrollo del modernismo brasileño, movimiento que pronto dio paso a una verdadera revolución cultural con la importante participación de Carlos Drummond de Andrade.

    La voz poética y la Segunda Guerra Mundial


    1930 fue un año decisivo para el escritor, pues emerge con fuerza su voz poética con el libro Alguna poesía, una obra que desembocó en otros textos de especial relevancia, como Brejo das Almas y Sentimento do Mundo.

    Llegó a Río de Janeiro en 1934, un cambio que le abrió las puertas a una serie de posiciones fundamentales, tanto en el sector público, se desempeñó en la Dirección de Patrimonio Histórico y Artístico, como también en el periodístico, sin abandonar la poesía. Drummond abogaba por la creatividad no dogmática, la libertad de expresión absoluta y la empatía con el pueblo, rasgos que, de hecho, quedaron reflejados no solo en su escritura, sino también en sus acciones, como el gesto de rechazar los premios que le fueron otorgados por gobiernos militares y entidades con las cuales no estaba de acuerdo.


    Un ejemplo de ello tuvo lugar con la finalización de la Segunda Guerra Mundial y la caída del gobierno de Getúlio Vargas, durante el cual ocupó la dirección del diario Tribuna popular, tras escribir a su pueblo, renunció al premio nacional que le otorgaba el Gobierno, acompañado de una gran suma de dinero.

    Su poesía es catalogada por los expertos como auténtica y legítima cercana a la gente del común, aspectos que le confirieron lectores fieles y reconocedores de su labor

    Así corrieron sus días, entregados a la escritura crítica, conmovedora y social, hasta que el 17 de agosto de 1987, los ojos de Carlos Drummond de Andrade se cerraron para siempre en Río de Janeiro, doce días después de la partida de su amada hija, María Julieta Drummond de Andrade, a causa de un cáncer, una situación dolorosa que lo devastó por completo.

    Con 28 libros de poesía a su nombre, entre los que se encuentran: Alguma Poesia, Brejo das Almas, Sentimento do mundo, José, A Rosa do Povo, Claro Enigma, Fazendeiro do ar, Quadrilha, Viola de Bolso, Lição de Coisas, Boitempo, entre otros, Drummond se alza como uno de los titanes literarios de Brasil, un reconocimiento que incluso le permitió ser considerado para el Premio Nobel de Literatura, pero cuya nominación también rechazó.

    Entonces, mi corazón también puede crecer.

    Entre el amor y el fuego,

    entre la vida y el fuego,

    mi corazón crece diez metros y explota.

    -¡Oh vida futura! Nosotros te crearemos”.

    (Poema: No, mi corazón no es más grande que el mundo…)



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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 29 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 20:03

    De Brasil, Carlos Drummond de Andrade.



    “Unidos por las Manos”

    No seré el poeta de un mundo caduco.
    Tampoco cantaré al mundo futuro.
    Estoy atado a la vida y miro a mis compañeros.

    Están taciturnos pero alimentan grandes esperanzas.
    Entre ellos considero la enorme realidad.
    El presente es tan grande, no nos apartemos.
    No nos apartemos mucho, vamos unidos por las manos.

    Carlos Drummond de Andrade fue un poeta, periodista y narrador, dueño de una obra literaria que se enmarca dentro de la corriente del Modernismo del siglo XX en Brasil.

    “Canto órfico”

    La danza ya no suena,
    la música dejó de ser palabra,
    el cántico creció del movimiento.
    Orfeo, dividido,
    anda en busca
    de esa unidad áurea que perdimos.
    Mundo desintegrado,
    tu esencia reside tal vez en la luz,
    más neutra ante los ojos desaprendidos de ver;
    y bajo la piel,
    ¿qué turbia imporosidad nos limita?
    De ti a ti, abismo;
    y en él, los ecos de una prístina ciencia,
    ahora exangüe.



    cont

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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Abr 2024, 09:38

    ANOITECER

    É a hora em que o sino toca,
    mas aqui não há sinos;
    há somente buzinas,
    sirenes roucas, apitos
    aflitos, pungentes, trágicos,
    uivando escuro segredo;
    desta hora tenho medo.

    É a hora em que o pássaro volta,
    mas de há muito não há pássaros;
    só multidões compactas
    escorrendo exaustas
    como espesso óleo
    que impregna o lajedo;
    desta hora tenho medo.

    A Dolores
    É a hora do descanso,
    mas o descanso vem tarde,
    o corpo não pede sono,
    depois de tanto rodar;
    pede paz — morte — mergulho
    no poço mais ermo e quedo;
    desta hora tenho medo.

    Hora de delicadeza,
    gasalho, sombra, silêncio.
    Haverá disso no mundo?
    Ê antes a hora dos corvos,
    bicando em mim, meu passado,
    meu futuro, meu degredo;
    desta hora, sim, tenho medo.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 01 Mayo 2024, 13:26

    A UM AUSENTE




    Tenho razão de sentir saudade,
    tenho razão de te acusar.
    Houve um pacto implícito que rompeste
    e sem te despedires foste embora.
    Detonaste o pacto.
    Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
    de viver e explorar os rumos de obscuridade
    sem prazo sem consulta sem provocação
    até o limite das folhas caídas na hora de cair.

    Antecipaste a hora.
    Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
    Que poderias ter feito de mais grave
    do que o ato sem continuação, o ato em si,
    o ato que não ousamos nem sabemos ousar
    porque depois dele não há nada?

    Tenho razão para sentir saudade de ti,
    de nossa convivência em falas camaradas,
    simples apertar de mãos, nem isso, voz
    modulando sílabas conhecidas e banais
    que eram sempre certeza e segurança.

    Sim, tenho saudades.
    Sim, acuso-te porque fizeste
    o não previsto nas leis da amizade e da natureza
    nem nos deixaste sequer o direito de indagar
    porque o fizeste, porque te foste.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 04 Mayo 2024, 09:03

    Consolo Na Praia




    Vamos, não chores.
    A infância está perdida.
    A mocidade está perdida.
    Mas a vida não se perdeu.


    O primeiro amor passou.
    O segundo amor passou.
    O terceiro amor passou.
    Mas o coração continua.


    Perdeste o melhor amigo.
    Não tentaste qualquer viagem.
    Não possuis carro, navio, terra.
    Mas tens um cão.


    Algumas palavras duras,
    em voz mansa, te golpearam.
    Nunca, nunca cicatrizam.
    Mas, e o humour?


    A injustiça não se resolve.
    À sombra do mundo errado
    murmuraste um protesto tímido.
    Mas virão outros.


    Tudo somado, devias
    precipitar-te, de vez, nas águas.
    Estás nu na areia, no vento...
    Dorme, meu filho.






    *****************


    Consuelo en la playa




    Vamos, no llores...
    La infancia se ha perdido.
    La juventud se ha perdido.
    Pero la vida aún no se ha perdido.


    El primer amor ya pasó.
    El segundo también pasó.
    El tercer amor pasó.
    Pero aún continúa vivo el corazón.


    Perdiste a tu mejor amigo.
    No realizaste ningún viaje.
    No posees tierra, ni casa, ni barco,
    pero tienes un perro.


    Algunas duras palabras
    en voz tenue, te golpearon.
    Esas, nunca, nunca cicatrizan.
    Sin embargo, ¿existe el humor?


    La injusticia no se resuelve.
    A la sombra del mundo equivocado
    murmuraste una protesta tímida.
    Pero vendrán otras.


    Todo sumado, deberías
    zambullirte, de una vez por todas, en las aguas.
    Estás desnudo en la arena, en el viento ...
    Duerme, hijo mío.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Mayo 2024, 18:08

    CAÇA NOTURNA


    No escuro
    o zumbido gigante do besouro
    corrói os cristais do sono.
    Que avião é esse, levando para Teerã
    uma amizade um amor um bloco de oitenta indiferenças
    que não acaba de passar e circunvoa
    sobre a casa perdida na floresta
    imobiliária?

    Vai o ouvido apurando
    na trama do rumor suas nervuras:
    inseto múltiplo reunido
    para compor o zanzineio surdo
    circular opressivo
    zunzin de mil zonzons zoando em meio
    à pasta de calor
    da noite em branco.

    São as eletrobombas em serviço.
    A música da seca.
    Pickup que não para de girar.
    Gato que não cansa de roncar.
    Ah, como os conheço!
    Fazem parte da vida esses possantes
    motores de tocaia
    na caça lunar de água, lebre esquiva
    sugada
    por um canal de desespero e insônia.

    Que gemido grilado, apenas zi,
    tímido se incorpora ao zon compacto?
    Que vozinha medrosa mais suspira
    do que zoa, no côncavo noturno?
    O motorzinho do poeta,
    pobre galgo da casa,
    1/4 de HP, caçando em vão.


    [Andrade, Carlos Drummond de. Lição de Coisas (1962). São Paulo: Companhia da Letras, 2012.]



    **********************



    CAZA NOCTURNA


    En lo oscuro
    el alto zumbido del escarabajo
    carcome los cristales del sueño.
    ¿Qué avión es ese, que lleva hacia Teherán
    una amistad un amor un muro de ochenta indiferencias
    que no acaba de pasar y rodea
    la casa perdida en la floresta
    inmueble?
    Va el oído filtrando
    en la trama del rumor sus nervaduras.
    Insecto múltiple reunido
    para formar el sordo zumbido,
    circular opresivo
    zunzin de mil zonzons zumbando en medio
    de la masa de calor
    de la noche en blanco.
    Son las electrobombas en servicio.
    La música de la sequía.
    Pickup que no para de girar.
    Gato que no cansa de ronronear.
    ¡Ah, cómo los conozco!
    Hacen parte de la vida esos poderosos
    motores de emboscada
    en la cacería lunar de agua, liebre esquiva
    atraída
    por un canal de desesperación e insomnio.
    ¿Qué gemido ligero, apenas zi,
    tímido, se incorpora al zon compacto?
    ¿Qué vocecilla medrosa suspira,
    que no zumba en el cóncavo nocturno?
    El motorcillo del poeta,
    pobre galgo de casa,
    1/4 de HP, cazando en vano.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mayo 2024, 17:06

    PALABRA


    Forma
    Forma
    Forma
    que se escurre
    por eso mismo viva
    en el muerto que la procura
    El corazón no posa
    ni la densidad habita
    en esa que antes de ser
    ya
    dejó de ser noserá
    mas es
    forma
    fiesta
    fuente
    flama
    filme
    .
    Y no encontrarte no es ninguna angustia
    pues abarrotas el largo almacén de lo factible
    donde lo real es mayor que la realidad.




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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Mayo 2024, 19:47

    Sentimento do mundo



    Tenho apenas duas mãos
    e o sentimento do mundo,
    mas estou cheio de escravos,
    minhas lembranças escorrem
    e o corpo transige
    na confluência do amor.
    Quando me levantar, o céu
    estará morto e saqueado,
    eu mesmo estarei morto,
    morto meu desjeo, morto
    o pântano sem acordes.
    Os camaradas não disseram
    que havia uma guerra
    e era necessário
    trazer fogo e alimento.
    Sinto-me disperso,
    anterior a fronteiras,
    humildemente vos peço
    que me perdoeis.
    Quando os corpos passarem,
    eu ficarei sozinho
    desafiando a recordação
    do sineiro, da viúva e do microscopista
    que habitavam a barraca
    e não foram encontrados
    ao amanhecer
    esse amanhecer
    mais que a noite



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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:28

    MEMÓRIA

    Amar o perdido
    deixa confundido
    este coração.

    Nada pode o olvido
    contra o sem sentido
    apelo do Não.

    As coisas tangíveis
    tornam-se insensíveis
    à palma da mão

    Mas as coisas findas
    muito mais que lindas,
    essas ficarão.



    *******************


    MEMORIA

    Amar lo perdido
    deja confundido
    este corazón.

    Nada puede el olvido
    Contra el sin sentido
    llamado del No.

    Las cosas tangibles
    Se tornan insensibles
    A la palma de la mano

    Pero las cosas idas
    Mucho más que lindas
    Esas quedarán


    _________________



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