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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Mayo 2009, 20:47

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    b]NICOLÁS GUILLÉN [/b]
    (1902-1989)



    Poeta cubano al que se le considera un genuino representante de la poesía negra de su país.

    Trabajó como tipógrafo antes de dedicarse al periodismo y darse a conocer como escritor. Desde su juventud participó intensamente en la vida cultural y política cubana, lo que le costó el exilio en varias ocasiones. Ingresó en el Partido Comunista en 1937, y tras el triunfo de la Revolución cubana en 1959 desempeñó cargos y misiones diplomáticas de relieve.

    Inició su producción literaria en el ámbito del posmodernismo y la afianzó en el de las experiencias vanguardistas de los años veinte, en cuyo contexto se convirtió pronto en el representante más destacado de la poesía negra o afroantillana. Sin renunciar a otras posibilidades, en Motivos de son (1930), Sóngoro cosongo. Poemas mulatos (1931), West Indies Ltd. (1934) y poemas dispersos en libros posteriores, usó todos los recursos característicos de esa poesía con la voluntad de lograr una expresión auténtica para una cultura mulata, la propia de un país mulato como él mismo, y manifestó una preocupación social que se fue acentuando con el paso de los años.

    Desde West Indies Ltd., evolucionó rápidamente hacia esas preocupaciones políticas y sociales: en Cantos para soldados y sones para turistas (1937), El son entero (1947) y La paloma de vuelo popular (1958), mostró su compromiso con la patria cubana y americana, con sus hermanos
    de raza y con todos los desheredados del mundo, mientras en España. Poema en cuatro angustias y una esperanza (1937) acusó el impacto de la Guerra Civil española y el asesinato de Federico García Lorca. Crítico con la injusticia y el imperialismo, eso no le impidió verse afectado por las inquietudes neorrománticas y metafísicas que también dominaron la literatura de esa época, pues el amor y la muerte son también temas fundamentales en su poesía. Con Tengo (1964) manifestó su júbilo ante la Cuba revolucionaria, y Poemas de amor (1964), El gran zoo (1967), La rueda dentada (1972), El diario que a diario (1972) y Por el mar de las Antillas anda un barco de papel. Poemas para niños y mayores de edad (1977) demostrarían su capacidad para conjugar preocupaciones diversas y encontrar formas de expresión siempre renovadas. En Prosa de prisa (1975-1976) se han recogido sus trabajos periodísticos.

    (Facultad de Ciencias Sociales, Universidad de Chile)




    GUITARRA



    Tendida en la madrugada,
    la firme guitarra espera:
    voz de profunda madera
    desesperada.

    Su clamorosa cintura,
    en la que el pueblo suspira,
    preñada de son, estira
    la carne dura.

    ¿Arde la guitarra sola?
    mientras la luna se acaba;
    arde libre de su esclava
    bata de cola.

    Dejó al borracho en su coche,
    dejó el cabaret sombrío,
    donde se muere de frío,
    noche tras noche,

    y alzó la cabeza fina,
    universal y cubana,
    sin opio, ni mariguana,
    ni cocaína.

    ¡Venga la guitarra vieja,
    nueva otra vez al castigo
    con que la espera el amigo,
    que no la deja!

    Alta siempre, no caída,
    traiga su risa y su llanto,
    clave las uñas de amianto
    sobre la vida.

    Cógela tú, guitarrero,
    límpiale de alcohol la boca,
    y en esa guitarra, toca
    tu son entero.

    El son del querer maduro,
    tu son entero;
    el del abierto futuro,
    tu son entero;
    el del pie por sobre el muro,
    tu son entero. . .

    Cógela tú, guitarrero,
    límpiale de alcohol la boca,
    y en esa guitarra, toca
    tu son entero.




    SON 16


    Yoruba soy, lloro en yoruba
    lucumí.
    Como soy un yoruba de Cuba,
    quiero que hasta Cuba suba mi llanto yoruba;
    que suba el alegre llanto yoruba
    que sale de mí.

    Yoruba soy,
    cantando voy,
    llorando estoy,
    y cuando no soy yoruba,
    soy congo, mandinga, carabalí.
    Atiendan amigos, mi son, que empieza así:

    Adivinanza
    de la esperanza:
    lo mío es tuyo
    lo tuyo es mío;
    toda la sangre
    formando un río.

    La ceiba ceiba con su penacho;
    el padre padre con su muchacho;
    la jicotea en su carapacho.

    ¡Que rompa el son caliente,
    y que lo baile la gente,
    pecho con pecho,
    vaso con vaso,
    y agua con agua con aguardiente!

    Yoruba soy, soy lucumí,
    mandinga, congo, carabalí.
    Atiendan, amigos, mi son, que sigue así:

    Estamos juntos desde muy lejos,
    jóvenes, viejos,
    negros y blancos, todo mezclado;
    uno mandando y otro mandado,
    todo mezclado;
    San Berenito y otro mandado,
    todo mezclado;
    negros y blancos desde muy lejos,
    todo mezclado;
    Santa María y uno mandado,
    todo mezclado;
    todo mezclado, Santa María,
    San Berenito, todo mezclado,
    todo mezclado, San Berenito,
    San Berenito, Santa María,
    Santa María, San Berenito
    todo mezclado!

    Yoruba soy, soy lucumí,
    mandinga, congo, carabalí.
    Atiendan, amigos, mi son, que acaba así:

    Salga el mulato,
    suelte el zapato,
    díganle al blanco que no se va:
    de aquí no hay nadie que se separe;
    mire y no pare,
    oiga y no pare,
    beba y no pare,
    viva y no pare,
    que el son de todos no va a parar!



    CANTO NEGRO


    ¡Yambambó, yambambé!
    Repica el congo solongo,
    repica el negro bien negro;
    congo solongo del Songo
    baila yambó sobre un pie.

    Mamatomba,
    serembe cuserembá.

    El negro canta y se ajuma,
    el negro se ajuma y canta,
    el negro canta y se va.
    Acuememe serembó,

    yambó,
    aé.

    Tamba, tamba, tamba, tamba,
    tamba del negro que tumba;
    tumba del negro, caramba,
    caramba, que el negro tumba:
    ¡yamba, yambó, yambambé!


    Última edición por Maria Lua el Mar 24 Jun 2014, 10:06, editado 4 veces
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Ignacio Bellido Sáb 02 Mayo 2009, 07:15

    Poeta de todos los ritmos y sensibilidades.Gran representante de la poesía caribeña.
    Gracias por traerlo.
    UN abrazo
    Ignacio
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por BlancaNieves Covalles Cal Jue 07 Mayo 2009, 02:06

    Poemas Mulatos, me impresionó por su característico lenguaje y el inolvidable mensaje. Guillén, siempre ha sido uno de mis favoritos. Muchas gracias María por regalarnos esta joya literaria.

    Te envío un fuerte abrazo.
    Juan Martín
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Juan Martín Vie 08 Mayo 2009, 11:09

    ¡Qué bellos poemas nos has traído de Guillén, querida amiga!

    Las culturas siempre se funden y se penetran para embellecer el Mundo. Este Mundo tan necesitado de Justicia, de Amor y de Poesía.

    Muchas gracias por tu querida aportación y un fuerte abrazo desde Madrid.

    Juan Martín.
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 10:52

    UN SON PARA NIÑOS ANTILLANOS




    Por el Mar de las Antillas
    anda un barco de papel:
    anda y anda el barco barco,
    sin timonel.

    De La Habana a Portobelo,
    de Jamaica a Trinidad,
    anda y anda el barco barco
    sin capitán.

    Una negra va en la popa,
    va en la proa un español:
    anda y anda el barco barco,
    con ellos dos.

    Pasan islas, islas, islas,
    muchas islas, siempre más;
    anda y anda el barco barco,
    sin descansar.

    Un cañón de chocolate
    contra el barco disparó,
    y un cañón de azúcar, azúcar,
    le contestó.

    ¡Ay, mi barco marinero,
    con su casco de papel!
    ¡Ay, mi barco negro y blanco
    sin timonel!

    Allá va la negra negra,
    junto junto al español;
    anda y anda el barco barco
    con ellos dos.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 10:53

    EL NEGRO MAR


    La noche morada sueña
    sobre el mar;
    la voz de los pescadores
    mojada en el mar;
    sale la luna chorreando
    del mar.

    El negro mar.

    Por entre la noche un son,
    desemboca en la bahía;
    por entre la noche un son.

    Los barcos lo ven pasar,
    por entre la noche un son,
    encendiendo el agua fría.
    Por entre la noche un son,
    por entre la noche un son,
    por entre la noche un son. . .

    El negro mar.

    -Ay, mi mulata de oro fino,
    ay, mi mulata
    de oro y plata,
    con su amapola y su azahar,
    al pie del mar hambriento y masculino,
    al pie del mar.
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Sep 2009, 10:54

    CANCIÓN


    ¡De que callada manera
    se me adentra usted sonriendo,
    como si fuera la primavera !
    ¡Yo, muriendo!

    Y de que modo sutil
    me derramo en la camisa
    todas las flores de abril

    ¿Quién le dijo que yo era
    risa siempre, nunca llanto,
    como si fuera
    la primavera?
    ¡No soy tanto!

    En cambio, ¡Qué espiritual
    que usted me brinde una rosa
    de su rosal principal!

    De que callada manera
    se me adentra usted sonriendo,
    como si fuera la primavera
    ¡Yo, muriendo!
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:29

    Ignacio Bellido escribió:Poeta de todos los ritmos y sensibilidades.Gran representante de la poesía caribeña.
    Gracias por traerlo.
    UN abrazo
    Ignacio

    Gracias a ti, querido
    Poeta Ignacio...
    Un beso
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:30

    BlancaNieves Covalles Cal escribió:Poemas Mulatos, me impresionó por su característico lenguaje y el inolvidable mensaje. Guillén, siempre ha sido uno de mis favoritos. Muchas gracias María por regalarnos esta joya literaria.

    Te envío un fuerte abrazo.

    Un beso, querida BlancaNieves,
    gracias a ti
    Maria Lua
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:31

    Juan Martín escribió:¡Qué bellos poemas nos has traído de Guillén, querida amiga!

    Las culturas siempre se funden y se penetran para embellecer el Mundo. Este Mundo tan necesitado de Justicia, de Amor y de Poesía.

    Muchas gracias por tu querida aportación y un fuerte abrazo desde Madrid.

    Juan Martín.

    Gracias a ti, amigo Juan...
    Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:33

    ALMA MÚSICA


    Yo soy borracho. Me seduce el vino
    luminoso y azul de la Quimera
    que pone una explosión de Primavera
    sobre mi corazón y mi destino.

    Tengo el alma hecha ritmo y armonía;
    todo en mi ser es música y es canto,
    desde el réquiem tristísimo de llanto
    hasta el trino triunfal de la alegría.

    Y no porque la vida mi alma muerda
    ha de rimar su ritmo mi alma loca:
    aun mas que por la mano que la toca
    la cuerda vibra y canta porque es cuerda.

    Así, cuando la negra y dura zarpa
    de la muerte destroce el pecho mío,
    mi espíritu ha de ser en el vacío
    cual la postrera vibración de un arpa.

    Y ya de nuevo en el astral camino
    concretara sus ansias de armonía
    en la cascada de una sinfonía,
    o en la alegría musical de un trino.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:34

    SIGUE...


    Camina, caminante,
    sigue;
    camina y no te pares,
    sigue.

    Cuando pase por su casa
    no le diga que me viste;
    camina, caminante,
    sigue.

    Sigue, no te pares,
    sigue;
    no le mire si te llama,
    sigue;
    acuérdate que ella es mala,
    sigue.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:34

    MOTIVO DE SON


    Ayé me dijeron negro
    pa que me fajara yo:
    pero e que me lo desía
    era un negro como yo.

    Tan blanco como te ve
    y tu abuela sé quién é.
    ¡Sácala de la cosina:
    Mamá Iné!

    Mamá Iné, tú bien lo sabe;
    Mamá Iné, Yo bien lo sé;
    Mamá Iné, te dise nieto,
    ¡Mamá Iné!
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:35

    EL ABUELO


    Esta mujer angélica de ojos septentrionales,
    que vive atenta al ritmo de su sangre europea,
    ignora que en lo hondo de ese ritmo golpea
    un negro el parche duro de roncos atabales.

    Bajo la línea escueta de su nariz aguda,
    la boca, en fino trazo, traza una raya breve;
    y no hay cuervo que manche la geografía de nieve
    de su carne, que fulge temblorosa y desnuda.

    ¡Ah, mi señora! Mírate las venas misteriosas;
    boga en el agua viva que allí dentro te fluye;
    y ve pasando lirios, nelumbos, lotos, rosas;

    que ya verás, inquieto, junto a la fresca orilla,
    la dulce sombra oscura del abuelo que huye:
    el que rizó por siempre tu cabeza amarilla.
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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:20

    Agua del recuerdo

    ¿Cuándo fue?
    No lo sé.
    Agua del recuerdo
    voy a navegar.

    Pasó una mulata de oro,
    y yo la miré al pasar:
    moño de seda en la nuca,
    bata de cristal,
    niña de espalda reciente,
    tacón de reciente andar.

    Caña
    (febril le dije en mí mismo),
    caña
    temblando sobre el abismo,
    ¿quién te empujará?
    ¿Qué cortador con su mocha
    te cortará?
    ¿Qué ingenio con su trapiche
    te molerá?

    El tiempo corrió después,
    corrió el tiempo sin cesar,
    yo para allá, para aquí,
    yo para aquí, para allá,
    para allá, para aquí,
    para aquí, para allá...

    Nada sé, nada se sabe,
    ni nada sabré jamás,
    nada han dicho los periódicos,
    nada pude averiguar,
    de aquella mulata de oro
    que una vez miré al pasar,
    moño de seda en la nuca,
    bata de cristal,
    niña de espalda reciente,
    tacón de reciente andar.


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:20

    Angustia segunda

    Tus venas, la raíz de nuestros árboles

    La raíz de mi árbol, retorcida;
    la raíz de mi árbol, de tu árbol,
    de todos nuestros árboles,
    bebiendo sangre, húmeda de sangre,
    la raíz de mi árbol, de tu árbol.
    Yo la siento,
    la raíz de mi árbol, de tu árbol,
    de todos nuestros árboles,
    la siento
    clavada en lo más hondo de mi tierra,
    clavada allí, clavada,
    arrastrándome y alzándome y hablándome,
    gritándome.
    La raíz de tu árbol, de mi árbol.
    En mi tierra, clavada,
    con clavos ya de hierro,
    de pólvora, de piedra,
    y floreciendo en lenguas ardorosas,
    y alimentando ramas donde colgar los pájaros cansados,
    y elevando sus venas, nuestras venas,
    tus venas, la raíz de nuestros árboles.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:21

    Angustia cuarta

    Federico

    Toco a la puerta de un romance.
    -¿No anda por aquí Federico?
    Un papagayo me contesta:
    -Ha salido.

    Toco a una puerta de cristal.
    -¿No anda por aquí Federico?
    Viene una mano y me señala:
    -Está en el río.

    Toco a la puerta de un gitano.
    -¿No anda por aquí Federico?
    Nadie responde, no habla nadie...
    -¡Federico! ¡Federico!

    La casa oscura, vacía;
    negro musgo en las paredes;
    brocal de pozo sin cubo,
    jardín de lagartos verdes.

    Sobre la tierra mullida
    caracoles que se mueven,
    y el rojo viento de julio
    entre las ruinas, meciéndose.

    ¡Federico!
    ¿Dónde el gitano se muere?
    ¿Dónde sus ojos se enfrían?
    ¡Dónde estará, que no viene!

    (Una canción)

    «Salió el domingo, de noche,
    salió el domingo, y no vuelve.
    Llevaba en la mano un lirio,
    llevaba en los ojos fiebre;
    el lirio se tornó sangre,
    la sangre tornóse muerte».

    (Momento en García Lorca)

    Soñaba Federico en nardo y cera,
    y aceituna y clavel y luna fría.
    Federico, Granada y Primavera.

    En afilada soledad dormía,
    al pie de sus ambiguos limoneros,
    echado musical junto a la vía.

    Alta la noche, ardiente de luceros,
    arrastraba su cola transparente
    por todos los caminos carreteros.

    «¡Federico!», gritaron de repente,
    con las manos inmóviles, atadas,
    gitanos que pasaban lentamente.

    ¡Qué voz la de sus venas desangradas!
    ¡Qué ardor el de sus cuerpos ateridos!
    ¡Qué suaves sus pisadas, sus pisadas!

    Iban verdes, recién anochecidos;
    en el duro camino invertebrado
    caminaban descalzos los sentidos.

    Alzóse Federico, en luz bañado.
    Federico, Granada y Primavera.
    y con luna y clavel y nardo y cera,
    los siguió por el monte perfumado.


    _________________



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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:22

    Caminando

    Caminando, caminando,
    ¡caminando!
    Voy sin rumbo caminando,
    caminando;
    voy sin plata caminando,
    caminando;
    voy muy triste caminando,
    caminando.
    Está lejos quien me busca,
    caminando;
    quien me espera está más lejos,
    caminando;
    y ya empeñé mi guitarra,
    caminando.
    Ay,
    las piernas se ponen duras,
    caminando;
    los ojos ven desde lejos,
    caminando;
    la mano agarra y no suelta,
    caminando.
    Al que yo coja y lo apriete,
    caminando,
    ése la paga por todos,
    caminando;
    a ése le parto el pescuezo,
    caminando,
    y aunque me pida perdón,
    me lo como y me lo bebo,
    me lo bebo y me lo como,
    caminando,
    caminando,
    caminando...


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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:23

    Cómo no ser romántico y siglo XIX...

    Cómo no ser romántico y siglo XIX,
    no me da pena,
    cómo no ser Musset
    viéndola esta tarde
    tendida casi exangüe,
    hablando desde lejos,
    lejos de allá del fondo de ella misma,
    de cosas leves, suaves, tristes.

    Los shorts bien shorts
    permiten ver sus detenidos muslos
    casi poderosos,
    pero su enferma blusa pulmonar
    convaleciente
    tanto como su cuello-fino-Modigliani,
    tanto como su piel-margarita-trigo-claro,
    Margarita de nuevo ( así preciso ),
    en la chaise-longue ocasional tendida
    ocasional junto al teléfono,
    me devuelven un busto transparente
    ( Nada, no más un poco de cansancio ).

    Es sábado en la calle, pero en vano.
    Ay, cómo amarla de manera
    que no se me quebrara
    de tan espuma tan soneto y madrigal,
    me voy no quiero verla,
    de tan Musset y siglo XIX
    cómo no ser romántico.


    _________________



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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:24

    Ejercicio de piano con amapola de siete a nueve de la mañana

    Año de 1910

    Sobre la quemadura de la amapola
    aplícate jazmines ,que eso la cura;
    si acaso fuese grave la quemadura
    usarás la camelia, pero una sola.

    Cuando el cielo en verano se tornasola
    y ni una nube vaga de cruel blancura,
    y el hastío te invade como una impura
    serpiente que te aprieta y asfixia y viola,

    búscate una muchacha que toque viola,
    siempre que de ella sea la partitura,
    y quémala tú mismo con amapola;

    una muchacha fresca, sonriente y pura
    y dale una camelia, pero una sola,
    si acaso fuese grave la quemadura...


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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:25

    La tarde pidiendo amor...

    La tarde pidiendo amor.
    Aire frío, cielo gris.
    Muerto sol.
    La tarde pidiendo amor.

    Pienso en sus ojos cerrados,
    la tarde pidiendo amor,
    y en sus rodillas sin sangre,
    la tarde pidiendo amor,
    y en sus manos de uñas verdes,
    y en su frente sin color,
    y en su garganta sellada...
    La tarde pidiendo amor,
    la tarde pidiendo amor,
    la tarde pidiendo amor.

    No.
    No, que me sigue los pasos,
    no;
    que me habló, que me saluda,
    no;
    que miro pasar su entierro,
    no;
    que me sonríe, tendida,
    tendida, suave y tendida,
    sobre la tierra, tendida,
    muerta de una vez, tendida...
    No.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:25

    Llegada

    ¡Aquí estamos!
    La palabra nos viene húmeda de los bosques,
    y un sol enérgico nos amanece entre las venas.
    El puño es fuerte
    y tiene el remo.

    En el ojo profundo duermen palmeras exorbitantes.
    El grito se nos sale como una gota de oro virgen.
    Nuestro pie,
    duro y ancho,
    aplasta el polvo en los caminos abandonados
    y estrechos para nuestras filas.
    Sabemos dónde nacen las aguas,
    y las amamos porque empujaron nuestras canoas bajo
    los cielos rojos.
    Nuestro canto
    es como un músculo bajo la piel del alma,
    nuestro sencillo canto.

    Traemos el humo en la mañana,
    y el fuego sobre la noche,
    y el cuchillo, como un duro pedazo de luna,
    apto para las pieles bárbaras;
    traemos los caimanes en el fango,
    y el arco que dispara nuestras ansias,
    y el cinturón del trópico,
    y el espíritu limpio.
    Traemos
    nuestro rasgo al perfil definitivo de América.

    ¡Eh, compañeros, aquí estamos!
    La ciudad nos espera con sus palacios, tenues
    como panales de abejas silvestres;
    sus calles están secas como los ríos cuando no llueve en la montaña,
    y sus casas nos miran con los ojos pávidos
    de las ventanas.
    Los hombres antiguos nos darán leche y miel
    y nos coronarán de hojas verdes.

    ¡Eh, compañeros, aquí estamos!
    Bajo el sol
    nuestra piel sudorosa reflejará los rostros húmedos
    de los vencidos,
    y en la noche, mientras los astros ardan en la punta
    de nuestras llamas,
    nuestra risa madrugará sobre los ríos y los pájaros.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:26

    Los fieles amantes

    Noche mucho más noche; el amor ya es un hecho.
    Feliz nivel de paz extiende el sueño
    como una perfección todavía amorosa.
    Bulto adorable, lejos ya,
    se adormece,
    y a su candor en la isla se abandona,
    animal por ahí, latente.
    ¡Qué diario infinito sobre el lecho
    de una pasión: costumbre rodeada de arcano!
    ¡Oh noche, más oscura en nuestros brazos!


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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:27

    Madrigal

    Tu vientre sabe más que tu cabeza
    y tanto como tus muslos.
    Esa
    es la fuerte gracia negra
    de tu cuerpo desnudo.

    Signo de selva el tuyo,
    con tus collares rojos,
    tus brazaletes de oro curvo,
    y ese caimán oscuro
    nadando en el Zambeze de tus ojos.



    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:28

    Madrigal II

    Sencilla y vertical
    como una caña en el cañaveral.
    Oh retadora del furor
    genital:
    tu andar fabrica para el espasmo gritador
    espuma esquina entre tus muslos de metal.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:28

    Mariposa

    Quisiera
    hacer un verso que tuviera
    ritmo de Primavera;
    que fuera
    como una fina mariposa rara,
    como una mariposa que volara
    sobre tu vida, y cándida y ligera
    revolara
    sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera
    y al fin su vuelo absurdo reposara
    --tal como en una roca azul de la pradera--
    sobre la linda rosa de tu cara...

    Quisiera
    hacer un verso que tuviera
    toda la fragancia de la Primavera
    y que cual una mariposa rara
    revolara
    sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.








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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:30

    Mujer nueva

    Con el círculo ecuatorial
    ceñido a la cintura como a un pequeño mundo
    la negra, mujer nueva,
    avanza en su ligera bata de serpiente.

    Coronada de palmas,
    como una diosa recién llegada,
    ella trae la palabra inédita,
    el anca fuerte,
    la voz, el diente, la mañana y el salto.

    Chorro de sangre joven
    bajo un pedazo de piel fresca,
    y el pie incansable
    para la pista profunda del tambor.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:30

    Palabras en el trópico

    Trópico,
    tu dura hoguera
    tuesta las nubes altas
    y el cielo profundo ceñido por el arco del Mediodía.
    Tú secas en la piel de los árboles
    la angustia del lagarto.
    Tú engrasas las ruedas de los vientos
    para asustar a las palmeras.
    Tú atraviesas
    con una gran flecha roja
    el corazón de las selvas
    y la carne de los ríos.
    Te veo venir por los caminos ardorosos,
    Trópico,
    con tu cesta de mangos,
    tus cañas limosneras
    y tus caimitos, morados como el sexo de las negras.
    Te veo las manos rudas
    partir bárbaramente las semillas
    y halar de ellas el árbol opulento,
    árbol recién nacido, pero apto
    para echar a correr por entre los bosques clamorosos.
    Aquí,
    en medio del mar,
    retozando en las aguas con mis Antillas desnudas,
    yo te saludo, Trópico.
    Saludo deportivo,
    primaveral,
    que se me escapa del pulmón salado
    a través de estas islas escandalosas hijas tuyas.
    (Dice Jamaica
    que ella está contenta de ser negra,
    y Cuba ya sabe que es mulata.)
    ¡Ah,
    qué ansia
    la de aspirar el humo de tu incendio
    y sentir en dos pozos amargos las axilas!
    Las axilas, oh Trópico,
    con sus vellos torcidos y retorcidos en tus llamas.
    Puños los que me das
    para rajar los cocos tal un pequeño dios colérico;
    ojos los que me das
    para alumbrar la sombra de mis tigres;
    oído el que me das
    para escuchar sobre la tierra las pezuñas lejanas.
    Te debo el cuerpo oscuro,
    las piernas ágiles y la cabeza crespa,
    mi amor hacia las hembras elementales,
    y esta sangre imborrable.
    Te debo los días altos,
    en cuya tela azul están pegados
    soles redondos y risueños;
    te debo los labios húmedos,
    la cola del jaguar y la saliva de las culebras;
    te debo el charco donde beben las fieras sedientas;
    te debo, Trópico,
    este entusiasmo niño
    de correr en la pista
    de tu profundo cinturón lleno de rosas amarillas,
    riendo sobre las montañas y las nubes,
    mientras un cielo marítimo
    se destroza en interminables olas de estrellas a mis pies.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:42

    Piedra de horno

    La tarde abandonada gime deshecha en lluvia.
    Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana.
    Duros suspiros rotos, quimeras lastimadas.
    Lentamente va viniendo tu cuerpo.
    Llegan tus manos en su órbita
    de aguardiente de caña;
    tus pies de lento azúcar quemados por la danza,
    y tus muslos, tenazas del espasmo,
    y tu boca, sustancia
    comestible y tu cintura
    de abierto caramelo.
    Llegan tus brazos de oro, tus dientes sanguinarios;
    de pronto entran tus ojos traicionados;
    tu piel tendida, preparada
    para la siesta:
    tu olor a selva repentina; tu garganta
    gritando -no sé, me lo imagino-, gimiendo
    -no sé, me lo figuro-, quemándose- no sé, supongo, creo;
    tu garganta profunda
    retorciendo palabras prohibidas.
    Un río de promesas
    desciende de tu pelo,
    se demora en tus senos,
    cuaja al fin en un charco de melaza en tu vientre,
    viola tu carne firme de nocturno secreto.
    Carbón ardiente y piedra de horno
    en esta tarde fría de lluvia y de silencio.


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    y tren de tus ilusiones."
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    NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989) Empty Re: NICOLÁS GUILLÉN (1902-1989)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Abr 2010, 15:43

    ¿Puedes?

    ¿Puedes venderme el aire que pasa entre tus dedos
    y te golpea la cara y te despeina?
    ¿Tal vez podrías venderme cinco pesos de viento,
    o más, quizás venderme una tormenta?
    ¿Acaso el aire fino
    me venderías, el aire
    (no todo) que recorre
    en tu jardín corolas y corolas,
    en tu jardín para los pájaros,
    diez pesos de aire fino?

    El aire gira y pasa
    en una mariposa.
    Nadie lo tiene, nadie.

    ¿Puedes venderme cielo,
    el cielo azul a veces,
    o gris también a veces,
    una parcela de tu cielo,
    el que compraste, piensas tú, con los árboles
    de tu huerto, como quien compra el techo con la casa?
    ¿Puedes venderme un dólar
    de cielo, dos kilómetros
    de cielo, un trozo, el que tú puedas,
    de tu cielo?

    El cielo está en las nubes.
    Altas las nubes pasan.
    Nadie las tiene, nadie.

    ¿Puedes venderme lluvia, el agua
    que te ha dado tus lágrimas y te moja la lengua?
    ¿Puedes venderme un dólar de agua
    de manantial, una nube preñada,
    crespa y suave como una cordera,
    o bien agua llovida en la montaña,
    o el agua de los charcos
    abandonados a los perros,
    o una legua de mar, tal vez un lago,
    cien dólares de lago?

    El agua cae, rueda.
    El agua rueda, pasa.
    Nadie la tiene, nadie.

    ¿Puedes venderme tierra, la profunda
    noche de las raíces; dientes
    de dinosaurios y la cal
    dispersa de lejanos esqueletos?
    ¿Puedes venderme selvas ya sepultadas, aves muertas,
    peces de piedra, azufre
    de los volcanes, mil millones de años
    en espiral subiendo? ¿Puedes
    venderme tierra, puedes
    venderme tierra, puedes?

    La tierra tuya es mía.
    Todos los pies la pisan.
    Nadie la tiene, nadie.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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