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    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Jul 2024, 17:42


    MÚSICA


    UMA COISA triste no fundo da sala.
    Me disseram que era Chopin.
    A mulher de braços redondos que nem coxas
    Martelava na dentadura dura
    Sob o lustre complacente.
    Eu considerei as contas que era preciso pagar,
    Os passos que era preciso dar,
    As dificuldades...
    Enquadrei o Chopin na minha tristeza
    E na dentadura amarela e preta
    Meus cuidados voaram como borboletas.


    *************


    Música

    Una cosa triste en el fondo de la sala.
    Me dijeron que era Chopin.
    La mujer de brazos redondos que no muslos
    martillaba en la dentadura dura
    bajo el lustre complaciente.
    Yo consideré las cuentas que era preciso pagar;
    los pasos que era preciso dar;
    las dificultades...
    Encuadré a Chopin en mi tristeza
    y en la dentadura amarilla y negra
    mis cuidados volaron como mariposas.



    (De Alguna poesía; 1930)



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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Jul 2024, 16:00

    Não se mate


    Carlos, sossegue, o amor
    é isso que você está vendo:
    hoje beija, amanhã não beija,
    depois de amanhã é domingo
    e segunda-feira ninguém sabe
    o que será.

    Inútil você resistir
    ou mesmo suicidar-se.
    Não se mate, oh não se mate,
    reserve-se todo para
    as bodas que ninguém sabe
    quando virão,
    se é que virão.

    O amor, Carlos, você telúrico,
    a noite passou em você,
    e os recalques se sublimando,
    lá dentro um barulho inefável,
    rezas,
    vitrolas,
    santos que se persignam, .
    anúncios do melhor sabão,
    barulho que ninguém sabe
    de quê, praquê.

    Entretanto você caminha
    melancólico e vertical.
    Você é a palmeira, você é o grito
    que ninguém ouviu no teatro
    e as luzes todas se apagam.
    O amor no escuro, não, no claro,
    é sempre triste, meu filho, Carlos,
    mas não diga nada a ninguém,
    ninguém sabe nem saberá.



    ANDRADE, Carlos Drummond de. “Brejo das almas”. In:_____. Poesia completa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2002



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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Jul 2024, 20:06

    O que fizeram do Natal


    Natal.
    O sino longe toca fino,
    Não tem neves, não tem gelos.
    Natal.
    Já nasceu o deus menino.
    As beatas foram ver,
    encontraram o coitadinho
    ( Natal)
    mais o boi mais o burrinho
    e lá em cima
    a estrelinha alumiando.
    Natal.


    As beatas ajoelharam
    e adoraram o deus nuzinho
    mas as filhas das beatas
    e os namorados das filhas,
    mas as filhas das beatas
    foram dançar black-bottom
    nos clubes sem presépio.




    Carlos Drummond de Andrade, Alguma Poesia


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 06 Jul 2024, 18:46

    POR MUITO TEMPO ACHEI QUE A AUSÊNCIA É FALTA




    Por muito tempo achei que a ausência é falta.
    E lastimava, ignorante, a falta.
    Hoje não a lastimo.
    Não há falta na ausência.
    A ausência é um estar em mim.
    E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
    que rio e danço e invento exclamações alegres,
    porque a ausência, essa ausência assimilada,
    ninguém a rouba mais de mim.








    *********************************








    Durante mucho tiempo pensé que la ausencia era una falta.




    Durante mucho tiempo pensé que la ausencia era una falta.
    Y me compadecia, ignorantemente, de la falta.
    Hoy no lamento.
    No hay falta en la ausencia.
    La ausencia es un estar en mí.
    Y la siento, blanca, tan atrapada, acurrucada en mis brazos
    Me río y bailo y hago exclamaciones alegres,
    porque la ausencia, esta ausencia asimilada,
    ya nadie me la roba.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Jul 2024, 09:58

    VERBO SER

    ¿Qué serás cuando crezcas? Viven preguntando en derredor. ¿Qué es ser? ¿Es tener un cuerpo, una vocación, un nombre? Tengo los tres. ¿Y soy? ¿Tengo que cambiar para crecer? ¿Usar otro nombre, cuerpo y vocación? ¿O la gente sólo empieza a ser cuando crece? ¿Es terrible, ser? ¿Duele? ¿Es bueno? ¿Es triste? ¿Ser: se pronuncia tan de prisa, y entran tantas cosas? Repito: ser, ser, ser. Er. R. ¿Qué quiero ser cuando crezca? ¿Estoy obligado a? ¿Puedo escoger? No basta con entender. No voy a ser. No quiero ser. Voy a crecer así mismo. Sin ser. Olvidar.





    VERBO SER

    Que vai ser quando crescer? Vivem perguntando em redor. Que é ser? É ter um corpo, um jeito, um nome? Tenho os três. E sou? Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito? Ou a gente só principia a ser quando cresce? É terrível ser? Dói? É bom? É triste? Ser: pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas! Repito: ser, ser, ser. Er. R. Que vou ser quando crescer? Sou obrigado a? Posso escolher? Não dá para entender. Não vou ser. Não quero ser. Vou crescer assim mesmo. Sem ser. Esquecer.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Jul 2024, 23:01

    MORRO DA BABILÔNIA



    À noite, do morro
    descem vozes que criam o terror
    (terror urbano, cinquenta por cento de cinema,
    e o resto que veio de Luanda ou se perdeu na língua geral).

    Quando houve revolução, os soldados se espalharamno morro,
    o quartel pegou fogo, eles não voltaram.
    Alguns, chumbados, morreram.
    Omorro ficou mais encantado
    .
    Mas as vozes do morro
    não são propriamente lúgubres.
    Há mesmo umcavaquinho bemafinado
    que domina os ruídos da pedra e da folhagem
    e desce até nós, modesto e recreativo,
    como uma gentileza do morro.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Jul 2024, 17:01

    HISTÓRIA, CORAÇÃO, LINGUAGEM



    Carlos Drummond de Andrade (1902-1987)


    Dos heróis que cantaste, que restou
    senão a melodia do teu canto?
    As armas em ferrugem se desfazem,
    os barões nos jazigos dizem nada.
    É teu verso, teu rude e teu suave
    balanço de consoantes e vogais,
    teu ritmo de oceano sofreado
    que os lembra ainda e sempre lembrará.
    Tu és a história que narraste, não
    o simples narrador. Ela persiste
    mais em teu poema que no tempo neutro,
    universal sepulcro da memória.
    Bardo, tu foste os deuses mais as ninfas,
    as ondas em furor, céus em delírio,
    astúcias, pragas, guerras e cobiças,
    lodoso material fundido em ouro.
    Multissexual germinador de assombros,
    na folha branca vieste demonstrando
    o que ao homem, na luta contra o fado,
    cabe tentar, cabe vencer, perder,
    e nisto se resume a irresumível
    humana condição no eterno jogo
    sem sentido maior que o de jogar.
    E quando de altos feitos te entedias
    e voltas ao comum sofrer pedestre
    do desamado, não te vejo a ti
    perdido de saudades e desdéns.
    Luís, homem estranho, pelo verbo
    és, mais que amador, o próprio amor
    latejante, esquecido, revoltado,
    submisso, renascendo, reflorindo
    em cem mil corações multiplicado.
    És a linguagem. Dor particular
    deixa de existir para fazer-se
    dor de todos os homens, musical,
    na voz de órfico acento, peregrina.
    Que pássaro lascivo se intercala
    no queixume subtil de tua estrofe
    e não se sabe mais se é dor, delícia,
    espinho, afago, morte, renascença?
    Volúpia de gemer, e do gemido
    destilar a canção consoladora
    a quantos de consolo careciam
    e jamais a fariam por si mesmos?
    (Amaldiçoado dia de nascer
    que em bênçãos para nós se converteu.)
    Já tenho uma palavra pré-escrita
    que tudo exprime quanto em mim se turva.
    Pelos antigos e pelos vindouros,
    foste discurso de geral amor.
    Camões – oh som de vida ressoando
    em cada tua sílaba fremente
    de amor e guerra e sonho entrelaçados...


    ANDRADE, Carlos Drummond de. A paixão medida. Rio de Janeiro: José Olympio, 1980. p.89-91




    *********************



    Un son de vida resonando



    De los héroes que cantaste, ¿qué quedó sino la melodía de tu canto?
    Las armas en herrumbre se deshacen, los barones en la sepultura dicen nada.
    Y tu verso, tu rudo y tu suave balance de consonantes y vocales,
    tu ritmo de océano sufriendo que los recordará aún y siempre recordará.
    Tú eres la historia que narraste, no el simple narrador.
    Ella persiste más en tu poema que el tiempo neutro,
    universal sepulcro de la memoria.
    Bardo, fuiste de los dioses más que de las ninfas, las ondas en furor,
    cielos en delirio, astucias, plagas, guerras y codicias,
    lodoso material fundido en oro.
    Multisexual germinador de asombros, en la hoja blanca
    viniste demostrando lo que a los hombres,
    en la lucha contra el destino, cabe tentar, cabe vencer,
    perder, y en esto se resume la irresumible condición
    humana en el eterno juego sin sentido mayor que el de jugar.
    Y cuando de altos hechos te entendías y volvías al común
    sufrir pedestre del desamado, no te veo
    a ti perdido de nostalgias y desdenes.
    Luis, hombre extraño, que por el verbo es, más
    que un amador del propio amor palpitante, olvidado,
    revoltoso, sumiso, renaciente, refloreciendo
    en cien mil corazones multiplicado.
    Es el lenguaje. Dolor particular que deja existir
    para hacerse dolor de todos los hombres, musical,
    en la voz de órfico acento, peregrina.
    ¿Qué pájaro lascivo se intercala en la quejumbre
    sutil de tu estrofa y no sabe más si es dolor,
    delicia y espina, halago, y muerte, renacimiento?
    ¿Voluptuosidad y gemir, y del gemido destilar
    la canción consoladora a cuantos de consuelo carecían
    y jamás la harían por sí mismos?
    (¡Maldito día de nacer que en bendiciones para
    nosotros se convirtió!)
    Ya tengo una palabra preescrita que todo
    expresa cuanto en mí se turba.
    Por los antiguos y por los venideros, fuiste discurso
    de general amor.
    Camões —¡oh son de vida resonando en cada
    sílaba tuya trémula de amor y guerra
    y sueño entrelazados!



    (De La rosa del pueblo; 1941)


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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Jul 2024, 11:55

    A NOITE DISSOLVE OS HOMENS



    A Portinari


    A noite desceu. Que noite!
    Já não enxergo meus irmãos.
    E nem tampouco os rumores
    que outrora me perturbavam.
    A noite desceu. Nas casas,
    nas ruas onde se combate,
    nos campos desfalecidos,
    a noite espalhou o medo
    e a total incompreensão.
    A n esperança…Os suspiros
    acusam a presença negra
    que paralisa os guerreiros.
    E o amor não abre caminho
    na noite. A noite é mortal,
    completa, sem reticências,
    a noite dissolve os homens,
    diz que é inútil sofrer,
    a noite dissolve as pátrias,
    apagou os almirantes
    cintilantes! nas suas fardas.
    A noite anoiteceu tudo…
    O mundo não tem remédio…
    Os suicidas tinham razão.
    Aurora,
    entretanto eu te diviso, ainda tímida,
    inexperiente das luzes que vais acender
    e dos bens que repartirás com todos os homens.
    Sob o úmido véu de raivas, queixas e humilhações,
    adivinho-te que sobes, vapor róseo, expulsando a treva noturna.
    O riste mundo fascista se decompõe ao contato de teus dedos,
    teus dedos frios, que ainda se não modelaram
    mas que avançam na escuridão como um sinal verde
    [e peremptório.
    Minha fadiga encontrará em ti o seu termo,
    minha carne estremece na certeza de tua vinda.
    Osuor é umóleo suave, as mãos dos sobreviventes se enlaçam,
    os corpos hirtos adquiremuma fluidez,
    uma inocência, umperdão simples e macio…
    Havemos de amanhecer. Omundo
    se tinge comas tintas da antemanhã
    e o sangue que escorre é doce, de tão necessário
    para colorir tuas pálidas faces, aurora.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Jul 2024, 18:50

    O POETA ESCOLHE SEU TÚMULO


    Onde foi Tróia,
    onde foi Helena,
    onde a erva cresce,
    onde te despi,

    onde pastam coelhos
    » roer o tempo,
    e um rio molha
    roupas largadas,

    onde houve, não
    na mais agora
    o ramo inclinado,

    eu me sinto bem
    e aí me sepulto
    para sempre e um dia.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 17 Jul 2024, 10:15

    Permanência [ de Claro enigma]



    Agora me lembra um, antes me lembrava outro.
    Dia virá em que nenhum será lembrado.
    Então no mesmo esquecimento se fundirão.
    Mais uma vez a carne unida, e as bodas
    cumprindo-se em si mesmas, como ontem e sempre.
    Pois eterno é o amor que une e separa, e eterno o fim
    (já começara, antes de ser), e somos eternos,
    frágeis, nebulosos, tartamudos, frustrados: eternos.
    E o esquecimento ainda é memória, e lagoas de sono
    selam em seu negrume o que amamos e fomos um dia,
    ou nunca fomos, e contudo arde em nós
    à maneira da chama que dorme nos paus de lenha jogados no galpão.



    Permanencia

    Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.

    Día vendrá en que ninguno será recordado.

    Entonces en el mismo olvido se fundirán.
    Una vez más la carne unida, y las bodas
    cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.

    Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
    el fin
    (ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
    frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
    eternos.

    Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
    sueño
    cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
    un día,
    o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
    a la manera de la llama que duerme en la leña
    apilada en el galpón.





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    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Jul 2024, 17:56

    Amor é bicho instruído.

    Olha: o amor pulou o muro
    o amor subiu na árvore
    em tempo de se estrepar.
    Pronto, o amor se estrepou.
    Daqui estou vendo o sangue
    que escorre do corpo andrógino.
    Essa ferida, meu bem,
    às vezes não sara nunca
    às vezes sara amanhã.




    Carlos Drummond de Andrade
    Antologia poética. São Paulo: Companhia das Letras, 2012.


    ******************


    El amor es un animal instruido.

    Mira: el amor saltó el muro
    el amor subió al árbol
    a tiempo de estropearse
    Vaya ,el amor se estropeó.
    Desde aquí puedo ver la sangre.
    que escurre del cuerpo andrógino.
    Esta herida, cariño,
    a veces nunca sana
    a veces sana mañana.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 20 Jul 2024, 09:59

    A Palavra

    Já não quero dicionários
    consultados em vão.
    Quero só a palavra
    que nunca estará neles
    nem se pode inventar.
    Que resumiria o mundo
    e o substituiria.
    Mais sol do que o sol,
    dentro da qual vivêssemos
    todos em comunhão,
    mudos,
    saboreando-a.




    Carlos Drummond de Andrade
    ANDRADE, C. D. A Paixão Medida, J. Olympio, 1983



    *******************


    La palabra

    Ya no quiero diccionarios
    consultados en vano.
    solo quiero la palabra
    que nunca estará en ellos
    ni siquiera se puede inventar.
    Que resumiría el mundo
    y lo reemplazaría.
    Más sol que el sol,
    dentro del cual viviéramos
    todos en comunión,
    mudos,
    saboreándola.










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    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Jul 2024, 19:25

    Carlos Drummond de Andrade
    FLOR, TELÉFONO, MUCHACHA

    De Narradores de América, 1976, Buenos Aires,
    Editorial El Mangrullo


    No, no es cuento. Yo soy uno de esos tipos que a veces escucha y otras no escucha, y así va tirando.
    Aquel día escuché porque era una amiga la que hablaba y hace bien oír a los amigos, aunque no hablen, porque un amigo es capaz de hacerse entender hasta sin señales. Hasta sin ojos.

    ¿Se hablaba de cementerios? ¿De teléfonos? No me acuerdo, pero fuera de lo que fuese, mi amiga —ah, sí; ahora me acuerdo, hablábamos de flores— de pronto se puso seria y bajó la voz.
    —Sé el caso de una flor, ¡pero es tan triste!
    Y sonriente:
    —Además, estoy segura de que no lo vas a creer.

    ¿Quién sabe? Todo depende de quién lo cuenta y de cómo lo cuenta. Hay días en que ni de esto depende: es cuando estamos poseídos de una credulidad universal; pero, argumento máximo para mí, ella aseveraba que la historia era verdadera.

    —La muchacha vivía en la calle General Polidoro —empezó diciendo—. Cerca del cementerio de San Juan Bautista. Como has de saber, los que viven por ahí, quiéranlo o no, se familiarizan con la muerte. No hay hora en que no pase un entierro y termine por interesarnos. No es tan fascinante como ver pasar navios, o casamientos, o la carroza de un rey, pero siempre vale la pena mirarlos. La muchacha, naturalmente, prefería ver un entierro a no ver nada. Menos mal que el desfile de tanto cadáver no la deprimía.

    Si el entierro era muy importante, de esos, sabes, con un obispo o un general, la muchacha se quedaba a la entrada del cementerio para ver mejor. ¿Te has fijado cómo la gente se impresiona con las coronas? Demasiado, ¿no? Y se muere de curiosidad por saber qué hay escrito en las cintas. El muerto que da verdaderamente pena es el que llega sin acompañamiento floral, tanto da que sea por decisión de la familia o por falta de medios.

    Las coronas no sólo confieren prestigio al difunto, sino que hasta lo acunan. A veces ella entraba al cementerio y seguía al séquito hasta el lugar de la sepultura. Así adquirió, seguramente, la costumbre de pasear por allí dentro. ¡Dios mío, con tantos lugares para pasear como hay en Río! Y en el caso de esa muchacha, de haberse aburrido mucho, no tenía más que tomar el tranvía que va a la playa, bajar en el Morisco y apoyarse en el múrete. Tenía el mar a su disposición, a cinco minutos de su casa. El mar, los viajes, las islas de coral, todo gratis. Pero, por pereza, o por su interés en los entierros o... qué sé yo, le dio por ir al San Juan Bautista, a contemplar bóvedas. ¡Pobre!

    —En el interior eso es muy común...
    —Pero ella era de Botafogo.
    —¿Trabajaba?
    —En su casa. Pero no me interrumpas. Ni me pidas el certificado de su nacimiento ni que te describa su físico. Para el caso que te estoy contando, eso no interesa. El hecho es que, de tarde, solía pasearse —o mejor dicho, "deslizarse"—, ensimismada, entre las callecitas blancas del cementerio. Leía una inscripción, o no la leía, descubría una figura de angelito, una columna trunca, un águila; comparaba las tumbas ricas con las tumbas pobres, hacía cálculos sobre la edad de los difuntos, miraba retratos y medallones —sí, ha de haber sido esto lo que hacía, porque allí, dime, ¿qué más podía hacer?—. Quizá llegó a subir el cerro, donde está la parte nueva del cementerio, las tumbas más modestas. Debe de haber sido ahí donde, una tarde, recogió la flor.
    —¿Qué flor?
    —Una flor cualquiera. Una margarita, por ejemplo. O un clavel. Para mí era una margarita, pero esto es puro palpito, nunca lo averigüé. La tomó con ese ademán, vago y maquinal, que en ese caso todos hacemos, se la acercó a la nariz —como era de esperar, no tenía aroma—, después machucó la flor distraídamente y la arrojó hacia un costado, pensando en otra cosa. Tampoco sé si la muchacha tiró la margarita al pavimento del cementerio o al de la calle, de vuelta a su casa. Ella misma trató, más tarde, de esclarecer este punto, pero no pudo. Lo cierto es que ya estaba tranquilamente en su casa desde hacía unos minutos, cuando sonó el teléfono. Ella lo atendió.
    —Hola.
    —¿Qué es de la flor que sacaste de mi sepultura?
    La voz era distante, pausada, sorda. Pero la muchacha rió y, comprendiendo a medias, preguntó:
    —¿La qué?
    Cortó. Volvió a su cuarto, a sus obligaciones. Cinco minutos después, el teléfono llamaba de nuevo.
    —Hola.
    —¿Qué es de la flor que sacaste de mi sepultura?

    Cinco minutos bastan para que la persona menos imaginativa se haga una composición de lugar. La muchacha rió de nuevo, pero prevenida.
    —La tengo aquí: ven a buscarla.
    En el mismo tono lento, severo, triste, la voz respondió:
    —Quiero la flor que me robaste. Dame mi florcita.
    ¿Era hombre? ¿Era mujer? Imposible adivinarlo por esa voz distante que, sin embargo, se hacía entender. La muchacha siguió su juego:
    —Ya te he dicho: ven a buscarla.
    —Sabes muy bien, hija mía, que yo no puedo buscar nada. Quiero mi flor y es tu obligación devolvérmela.
    —Pero ¿quién habla?
    —Dame mi flor, te lo suplico.
    —O me dices quien eres o no te la doy.
    —Dame mi flor. Tú no la necesitas y yo sí. Quiero la flor que brotó en mi sepulcro.
    La broma era estúpida, machacona. La muchacha, aburrida, cortó la comunicación. Se quedó tranquila el resto del día.
    Pero al siguiente, a la misma hora, el teléfono volvió a sonar. La muchacha, con toda inocencia, fue a atenderlo:
    —¡Hola!
    —¿Qué es de la flor ..?
    No oyó más. Irritada, colgó el receptor. ¡Qué ganas de embromar! Con rabia, volvió a su costura. Apenas se sentó, la campanilla sonó de nuevo. Y antes de que la voz quejumbrosa recomenzase, ella advirtió:
    —Oiga, cambie de disco. Ya estoy harta.
    —Tienes que devolverme la flor —retrucó la voz doliente—. ¿Por qué razón te entrometiste con mi tumba? Tienes todo en el mundo, y yo, pobre de mí, he terminado. Me hace mucha falta esa flor.
    —Bueno, déjate de embromar.
    Cortó. Pero al volver a su cuarto, ya no iba sola.
    Llevaba consigo la idea de aquella flor, o, mejor dicho, la idea de la persona idiota que la vio arrancar una flor en el cementerio y ahora la cargaba por teléfono. ¿Quién podría ser? No recordaba haber visto a ningún conocido; era distraída por naturaleza. No sería fácil adivinar por la voz. Claro, era una voz camuflada, pero tan bien que no podía saberse si era de hombre o de mujer. Una voz extrañamente fría. Y llegaba de lejos, como de fuera de la ciudad. O de algún lugar más distante aún... ¿Te darás cuenta de que la muchacha ya empezaba a tener miedo?
    —Yo también.
    —No seas tonto. Bueno, el hecho es que esa noche a ella le costó dormirse. Y de ahí en adelante no durmió nada. La persecución telefónica no cesaba. Siempre a la misma hora, siempre en el mismo tono. La voz no amenazaba, no subía de volumen: imploraba. Parecía que la maldita flor era, para ella, la cosa más valiosa del mundo, y que su eterno descanso —admitiendo que se trataba de una persona muerta— dependiera de la restitución de una humilde florcita, pero sería absurdo admitir tal cosa y, por lo demás, la muchacha no quería dejarse abatir. Al quinto o sexto día, escuchó firme la cantilena de la voz y, a continuación, le dijo de todo: que se fuera al demonio, que dejara de ser imbecil (palabra excelente porque se adecuaba a ambos sexos) y que si no se callaba, ella tomaría las medidas pertinentes.

    La medida consistió en avisarle al hermano y después al padre. (La intervención de la madre no había conmovido a la voz.) Por el teléfono, el padre y el hermano cubrieron de improperios a la voz suplicante. Estaban totalmente convencidos de que se trataba de alguien que quería hacerse el gracioso, sin tener pizca de gracia, pero lo raro era que, al referirse a él, decían 'la voz".

    —¿La voz llamó hoy?—preguntaba el padre al volver del centro.
    —¡Mira que no! Es infalible —suspiraba la madre, desalentada.

    Por lo visto, con enfurecerse no se sacaba nada. Era menester usar el cerebro, indagar, hacer averiguaciones en el vecindario, vigilar los teléfonos públicos. Padre e hijo se repartieron las tareas. Lo primero fue frecuentar los comercios, los cafés más próximos, las florerías, los marmolistas. Si alguien entraba y pedía permiso para usar el teléfono, el oído del espía se afinaba. ¡Pero qué...!
    Nadie reclamaba una flor de sepultura. Quedaba la red de los teléfonos particulares. Uno en cada departamento, diez, doce en el mismo edificio. ¿Cómo descubrirlo?

    El hermano comenzó a llamar a todos los teléfonos de la calle General Polidoro, después a todos los de las calles transversales, después a todos los de la característictí 2-6... Discaba, oía el "Hola", verificaba que ésa no era la voz y cortaba. Tarea inútil: la persona de la voz debía de estar mucho más cerca: el tiempo de salir del cementerio y llamar a la muchacha. Y muy escondida tenía que estar ya que sólo se hacía oír cuando quería, es decir, a cierta hora de la tarde. Este problema de la hora le inspiró a la familia algunas diligencias. Pero infructuosas.

    Claro que la muchacha dejó de atender el teléfono. Ni siquiera con sus amigas hablaba. Entonces la "voz" que le pedía "dame mi flor", le decía al que atendía el aparato: "Quien me robó la flor tiene que restituirla", "quiero mi flor", etc. ... No dialogaba con estas personas. Únicamente conversaba con la muchacha. Y la "voz"no daba explicaciones.

    Quince días o un mes así termina por enloquecer a un santo. La familia quería evitar el escándalo, pero tuvo que quejarse a la policía. O la policía estaba demasiado ocupada en detener comunistas, o las investigaciones telefónicas no eran de su incumbencia: el hecho es que no se averiguó nada. El padre, entonces, corrió a la Compañía Telefónica. Lo recibió un caballero amabilísimo que, rascándose el mentón, aludió a factores de orden técnico.

    —¡Pero se trata de la paz de mi hogar, eso vengo a pedirle! La tranquilidad de mi hija, de mi casa. ¿O me veré obligado a privarme del teléfono?
    —No, no vaya a hacer eso, mi estimado señor: sería una locura. Entonces sí que no sabríamos nada. Hoy en día es imposible vivir sin teléfono, radio y heladera. ¿Me permite un consejo? Mire, vuelva a su casa, tranquilice a la familia y espere los acontecimientos. Le prometo que haremos lo posible.

    Bueno, ya te habrás dado cuenta de que todo eso no sirvió para nada. La voz siguió mendigando la flor. La muchacha, perdiendo el apetito y el ánimo. Andaba pálida, sin fuerzas para salir a la calle o para trabajar. ¡Ni qué decir para ver pasar los entierros! Se sentía desdichada, esclava de una voz, de una flor, de un vago difunto que ni siquiera conocía. Porque —ya te dije que era distraída— ni siquiera recordaba de qué tumba había sacado esa maldita flor. Si por lo menos lo supiera...

    El hermano volvió del cementerio diciendo que por donde su hermana había pasado aquella tarde había cinco sepulturas con flores plantadas. La madre no dijo nada, bajó, entró a la florería más cercana, compró cinco enormes ramilletes, cruzó la calle hecha un jardín viviente y con ademán votivo, esparció las flores sobre los cinco túmulos. Volvió a casa y quedó a la espera de la hora insoportable. El corazón le decía que aquel gesto propiciatorio aplacaría el ansia del enterrado —si es que los muertos sufren y a los vivos les es dado consolarlos, después de haberlos afligido.

    Pero la "voz" no se dejó consolar ni sobornar. Ninguna flor le convenía sino aquella menuda, estrujada, olvidada, que había quedado rodando en el polvo y que ya no existía. Las otras venían de otra tierra; no habían nacido de su humus —esto decía la voz, sin decirlo—. Y la madre desistió de las ofrendas que había proyectado. ¿Flores, misas, para qué?...

    El padre jugó la última carta: espiritismo. Descubrió un médium eficaz a quien le expuso largamente el caso, pidiéndole que estableciese contacto con el alma despojada de su flor. Asistió a innumerables sesiones y grande era su fe de emergencia, pero los poderes sobrenaturales se negaron a cooperar, o son impotentes cuando alguien quiere alguna cosa en su última fibra: la voz continuó sorda, desdichada, metódica. Si era de una persona viviente (como a veces la familia todavía conjeturaba, aunque se aferraba cada día más a una explicación desalentadora que era la falta de cualquier explicación lógica), esa persona había perdido toda noción de misericordia. Y si era de una persona muerta, ¿cómo juzgar, cómo vencer a los muertos? De cualquier modo, en el llamado había una tristeza húmeda, una congoja tan honda, que hacía olvidar su crueldad y reflexionar que hasta la maldad puede ser triste. Esto era todo lo que se podía comprender. Alguien pide continuamente cierta flor, y esa flor no se le puede dar porque ya no existe. ¿No te parece que es el colmo de la falta de esperanza?

    — Pero ¿y la muchacha?
    — Carlos, te previne que este caso era muy triste. La muchacha murió, exhausta, al cabo de algunos meses. Pero quédate tranquilo, para todo hay esperanza: la voz no llamó nunca más.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Jul 2024, 19:26

    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Considerado por muchos el más grande de la literatura brasileña contemporánea, nació en Itabira, Minas Gerais, en 1902. Aunque diplomado en farmacia, se desempeñó como docente de geografía y portugués, y ocupó cargos públicos en organismos educacionales.

    Hacia 1920 editó sus primeros trabajos periodísticos en el Diario de Minas y estableció vínculos con Mario de Andrade, Manuel Bandeira y otros escritores del movimiento modernista —expresión de la vanguardia brasileña— cuyos postulados se explicitaron en la Semana de Arte Moderno (febrero, 1922): "Queremos liberar a la poesía del presidio canoro de las fórmulas académicas /... /Así nacerá un arte genuinamente brasileño..."

    Producto de las nuevas tendencias, su poema "En medio del camino" escandalizó al mundo literario por la ruptura con la normativa. Reafirma este gesto transgresor en el primer libro, Alguna poesía, 1930, donde se esbozan los motivos constitutivos de su obra: el hombre común, su relación con los otros, los conflictos de la vida cotidiana, la lectura crítica e irónica de las injusticias sociales y la poesía como quehacer humano. "Manos dadas" (Sentimiento do mundo, 1940) sugiere el núcleo de su poética: "El tiempo es mi materia, el tiempo presente, los hombres presentes, la vida presente".

    Publicó textos líricos: Pantano de las almas, 1934; Nuevos poemas, 1943; La rosa del pueblo, 1949; Claro enigma, 1951; Hacendado del aire, 1953; Lección de cosas, 1962; Amar se aprende amando, 1955, y textos narrativos: Confesiones de Minas, Paseos en la Isla, Cuentos de aprendiz.

    La popularidad de Drummond de Andrade queda traducida en la apropiación de sus obras desde otros ámbitos culturales: algunos poemas fueron llevados al ballet, y otros musicalizados por Heitor Villa Lobos; el poema "José" se filtró en la fraseología del pueblo y llegó a clausurar más de una asamblea política. En 1987, poco antes de su muerte, la " Escola do samba Mangueirá" ganó el concurso del carnaval con un tema donde se homenajeaba al escritor.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Jul 2024, 16:51

    Casamento do céu e do inferno


    No azul do céu de metileno
    a lua irônica
    diurética
    é uma gravura de sala de jantar.
    Anjos da guarda em expedição noturna
    velam sonos púberes
    espantando mosquitos
    de cortinados e grinaldas.
    Pela escada em espiral
    diz-que tem virgens tresmalhadas,
    incorporadas à Via Láctea,
    vagalumeando…
    Por uma frincha
    o diabo espreita com o olho torto.
    Diabo tem uma luneta
    que varre léguas de sete léguas
    e tem o ouvido fino
    que nem violino.
    São Pedro dorme
    e o relógio do céu ronca mecânico.
    Diabo espreita por uma frincha.
    Lá embaixo
    suspiram bocas machucadas.
    Suspiram rezas? Suspiram manso,
    de amor.
    E os corpos enrolados
    ficam mais enrolados ainda
    e a carne penetra na carne.
    Que a vontade de Deus se cumpra!
    Tirante Laura e talvez Beatriz,
    o resto vai para o inferno


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Jul 2024, 10:35

    Um Homem e seu Carnaval

    Deus me abandonou
    no meio da orgia
    entre uma baiana e uma egípcia.
    Estou perdido,
    Sem olhos, sem boca
    sem dimensões.
    As fitas, as cores, os barulhos
    passam por mim de raspão.
    Pobre poesia.

    O pandeiro bate
    é dentro do peito
    mas ninguém percebe.
    Estou lívido, gago.
    Eternas namoradas
    riem para mim
    demonstrando os corpos,
    os dentes.
    Impossível perdoá-las,
    sequer esquecê-las.

    Deus me abandonou
    no meio do rio.
    Estou me afogando
    peixes sulfúreos
    ondas de éter
    curvas curvas curvas
    bandeiras de préstitos
    pneus silenciosos
    grandes abraços largos espaços
    eternamente.










    Un hombre y su carnaval

    Dios me abandonó
    en medio de una orgía
    entre una bahiana y una egipcia.
    Estoy perdido,
    sin ojos, sin boca
    sin dimensiones.
    Las cintas, los colores, los ruidos
    pasan por mí de refilón.
    Pobre poesía.

    El pandero bate,
    está dentro del pecho
    y nadie lo percibe.
    Estoy lívido, tartamudo.
    Novias eternas
    me sonríen
    mostrando los cuerpos,
    los dientes.
    Imposible perdonarlas
    olvidarlas, incluso.

    Dios me abandonó
    en el medio del río.
    Me estoy ahogando
    peces sulfúreos
    olas de éter
    curvas curvas curvas
    banderas de procesiones
    neumáticos silenciosos
    grandes abrazos largos espacios
    eternamente.





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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Vie 26 Jul 2024, 19:06

    PARÊMIA DE CAVALO

    Cavalo ruano corre todo o ano
    Cavalo baio mais veloz que o raio
    Cavalo branco veja lá se é manco
    Cavalo pedrês compro dois por mês
    Cavalo rosilho quero com filho
    Cavalo alazão a minha paixão
    Cavalo inteiro amanse primeiro
    Cavalo de sela mas não pra donzela
    Cavalo preto chave de soneto
    Cavalo de tiro não rincho, suspiro
    Cavalo de circo não corre uma vírgula
    Cavalo de raça rolo de fumaça
    Cavalo de pobre é vintém de cobre
    Cavalo baiano eu dou pra fulano
    Cavalo paulista não abaixa a crista
    Cavalo mineiro dizem que é matreiro
    Cavalo do sul chispa até no azul
    Cavalo inglês fica pra outra vez.




    *******************


    AFORISMOS DE CABALLO

    Caballo ruano corre todo el año
    Caballo bayo más veloz que el rayo
    Caballo blanco vea allá si es manco
    Caballo rucio compro dos por mes
    Caballo rosillo quiero como hijo
    Caballo alazán mi pasión
    Caballo entero amanse primero
    Caballo de silla pero no para la doncella
    Caballo negro llave de soneto
    Caballo de tiro sin relincho, suspiro
    Caballo de circo no corre una coma
    Caballo de raza rolo de humaza
    Caballo de pobre es morocota de cobre
    Caballo bahiano yo doy a Fulano
    Caballo paulista no baja la crisma
    Caballo minero dicen que es matrero
    Caballo del Sur chispa hasta en el azul
    Caballo de inglés queda para otra vez.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 27 Jul 2024, 13:13

    Canto Órfico


    A dança já não soa,
    a música deixou de ser palavra,
    o cântico se alongou do movimento.
    Orfeu, dividido, anda à procura
    dessa unidade áurea, que perdemos.

    Mundo desintegrado, tua essência
    paira talvez na luz, mas neutra aos olhos
    desaprendidos de ver; e sob a pele,
    que turva imporosidade nos limita?
    De ti a ti, abismo; e nele, os ecos
    de uma prístina ciência, agora exangue.

    Nem tua cifra sabemos; nem captá-la
    dera poder de penetrar-te. Erra o mistério
    em torno de seu núcleo. E restam poucos
    encantamentos válidos. Talvez
    um só e grave, tua ausência
    ainda retumba^ em nós, e estremecemos,
    que uma perda se forma desses ganhos.

    Tua medida o silêncio a cinge e quase a insculpe,
    braços do não-saber. Ó fabuloso
    mudo paralítico surdo nato incógnito
    na raiz da manhã que tarda, e tarde,
    quando a linha do céu em nós se esfuma,
    tornando-nos estrangeiros mais que estranhos.
    No duelo das horas tua imagem
    atravessa membranas sem que a sorte
    se decida a escolher. As artes pétreas
    recolhem-se a seus tardos movimentos.
    Em vão: elas não podem.
    Amplo
    vazio
    um espaço estelar espreita os signos
    que se farão doçura, convivência,
    espanto de existir, e mão completa
    caminhando surpresa noutro corpo.

    A música se embala no possível,
    no finito redondo, em que se crispa
    uma agonia moderna. O canto é branco,
    foge a si mesmo, vôos! palmas lentas
    sobre o oceano estático: balanço
    de anca terrestre, certa de morrer.

    Orfeu, refine-te! chama teus dispersos
    e comovidos membros naturais,
    e límpido reinaugura
    o ritmo suficiente, que, nostálgico,
    na nervura das folhas se limita,
    quando não compõe no ar, que é todo frêmito,
    uma espera de fustes, assombrada.

    Orfeu, dá-nos teu número
    de ouro, entre aparências
    que vão do vão granito à linfa irônica.
    Integra-nos, Orfeu, noutra mais densa
    atmosfera do verso antes do canto,
    do verso universo, latejante
    no primeiro silêncio,
    promessa de homem, contorno ainda improvável
    de deuses a nascer, clara suspeita
    de luz no céu sem pássaros,
    vazio musical a ser povoado
    pelo olhar da sibila, circunspecto.

    Orfeu, que te chamamos, baixa ao tempo
    e escuta:
    só de ousar-se teu nome, já respira
    a rosa trismegista, aberta ao mundo.


    ***********************



    Canto órfico

    La danza ya no suena,
    la música dejó de ser palabra,
    el cántico creció del movimiento.
    Orfeo, dividido, anda en busca
    de esa unidad áurea que perdimos.

    Mundo desintegrado, tu esencia
    reside tal vez en la luz, más neutra ante los ojos
    desaprendidos de ver; y bajo la piel,
    ¿qué turbia imporosidad nos limita?
    De ti a ti, abismo; y en él, los ecos
    de una prístina ciencia, ahora exangüe.

    Ni tu cifra sabemos. Ni aun captándola
    tuviéramos poder de penetrarte. Yerra el misterio
    en torno de su núcleo. Y restan pocos
    encantamientos válidos. Quizás
    apenas uno y grave: en nosotros
    tu ausencia retumba todavía, y nos estremecemos
    R una pérdida se forma de esas ganancias.

    Tu medida, el silencio la ciñe, la esculpe casi,
    brazos del no-saber. Oh fabuloso
    udo paralítico sordo nato incógnito
    la raíz de la mañana que tarda, y tarde,
    do la línea del cielo en nosotros se esfuma,
    tornándonos extranjeros más que extraños.

    En el duelo de las horas, tu imagen
    atraviesa membranas sin que la suerte
    se decida a escoger. Las artes pétreas
    recógense a sus tardos movimientos.
    En vano: ellas no pueden ya.
    Amplio
    vacío
    un espacio estelar contempla signos
    que se harán dulzura, convivencia,
    espanto de existir, y mano anchurosa
    recorriendo asombrada otro cuerpo.

    La música se mece en lo posible,
    en el finito redondo, donde se crispa
    una agonía moderna. El canto es blanco,
    huye a sí mismo, ¡vuelos! palmas lentas
    sobre el océano estático: balanceo
    del anca terrestre, segura de morir.

    ¡Orfeo, reúnete! llama tus dispersos
    y conmovidos miembros naturales
    y límpido reinaugura
    el ritmo suficiente que, nostálgico,
    en la nervadura de las hojas se limita,
    cuando no forma en el aire, siempre estremecido,
    una espera de fustes, sorprendida.

    Orfeo, danos tu número
    de oro, entre apariencias
    que van del vano granito a la linfa irónica.
    lntégranos, Orfeo, en otra más densa
    atmósfera del verso antes del canto,
    del verso universo, lancinante
    en el primer silencio,
    promesa del hombre, contorno aún improbable
    de dioses por nacer, clara sospecha
    de la luz en el cielo sin pájaros,
    vacío musical a ser poblado
    por el mirar de la sibila, circunspecto.

    Orfeo, te llamamos, baja al tiempo
    y escucha:
    sólo al decir tu nombre, ya respira
    la rosa trimegista, abierta al mundo.





    Versión de Jorge Gaitán Durán y Dina Moscovich


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    Mensaje por Maria Lua Lun 29 Jul 2024, 09:09

    LA POSSESSIONDUMONDE

    Os homens célebres visitam a cidade.
    Obrigatoriamente exaltam a paisagem.
    Alguns se arriscamno Mangue,
    outros se limitamao Pão deAçúcar,
    mas somente Georges Duhamel
    passou a manhã inteira no meu quintal.
    Ou antes, no quintal vizinho do meu quintal.
    Sentado na pedra, espiando os mamoeiros,
    conversava como eminente neurologista.
    Houve uma hora emque ele se levantou
    (emmeio a erudita dissertação científica).
    Ia, talvez, confiar a mensagemda Europa
    aos corações cativos da jovemAmérica…
    Mas apontou apenas para a vertical
    e pediu ce cocasse fruit jaune.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 01 Ago 2024, 10:03

    LA FLOR Y LA NÁUSEA

    Pertenezco a mi clase y a algunas ropas,
    voy de blanco por las calles sucias.
    Melancolías, mercaderías me acechan.
    ¿Debo seguir hasta la náusea?
    ¿Puedo rebelarme sin armas?

    Ojos turbios en el reloj de la tarde:
    no, no ha llegado el tiempo de completa justicia.
    El tiempo aún es de heces, malos poemas,
    alucinaciones y espera.
    El tiempo pobre y el poeta pobre
    se funden en un mismo impasse.

    En vano intento explicarme. Los muros son sordos.
    Bajo la piel de las palabras hay cifras y códigos.
    El sol consuela a los enfermos y no los restablece.
    Las cosas. ¡Qué tristes son las cosas, consideradas sin
    énfasis!
    Vomitar este tedio sobre la ciudad.
    Cuarenta años y ningún problema
    resuelto, ni siquiera ubicado.
    Ninguna carta escrita ni recibida.
    Todos los hombres vuelven a casa.
    Son menos libres pero llevan periódicos
    y deletrean el mundo, sabiendo que lo pierden.
    Crímenes de la tierra, ¿cómo perdonarlos?
    Tomé parte en muchos y otros oculté.
    Algunos vi bellos, fueron publicados.
    Crímenes suaves que ayudan a vivir.
    Ración diaria de engaño distribuida en casa.
    Los feroces panaderos del mal.
    Los feroces lecheros del mal.
    Prender fuego a todo, incluso a mí.
    Al joven de 1918 lo llamaban anarquista.
    Sin embargo mi odio es lo mejor de mí.
    Con él me salvo:
    a casi nadie doy una esperanza mínima.
    ¡Una flor ha nacido en la calle!
    Pasan de largo, camiones, omnibuses, ríos de acero del
    tránsito.
    Una flor todavía descolorida
    elude a la policía: rompe el asfalto.
    ¡Guarden completo silencio, paralicen los negocios,
    aseguro que ha nacido una flor!

    Su color no se percibe.
    Sus pétalos no se abren.
    Su nombre no está en los libros.
    Es fea. Pero es realmente una flor.
    Me siento en el suelo de la capital del país a las cinco
    de la tarde
    y lentamente acaricio esta forma insegura.

    Del lado de las montañas, nubes espesas van
    agrandándose.
    Una lluvia menuda agita el mar como gallina espantada.
    Es fea. Pero es una flor. Ha roto el asfalto, el tedio, la
    náusea y el odio.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 02 Ago 2024, 17:23

    UM MINUTO DEPOIS


    Nudez, último véu da alma
    que ainda assim prossegue absconsa.
    A linguagem fértil do corpo
    não a detecta nem decifra.
    Mais além da pele, dos músculos,
    dos nervos, do sangue, dos ossos,
    recusa o íntimo contato,
    o casamento floral, o abraço
    divinizante da matéria
    inebriada para sempre
    pela sublime conjunção.
    Ai de nós, mendigos famintos:
    pressentimos só as migalhas
    desse banquete além das nuvens
    contingentes de nossa carne.
    E por isso a volúpia é triste
    um minuto depois do êxtase.


    *************************




    UN MINUTO DESPUÉS

    Desnudez, último velo del alma,
    que aun así prosigue oculta.
    El fértil linguaje del cuerpo
    no la detecta ni la descifra.
    Pero más allá de la piel, de los músculos,
    de los nervios, de la sangre, de los huesos,
    rechaza el intimo contacto,
    el casamento floral, el abrazo
    divinizante de la materia
    embriagada para siempre
    por la sublime conjunción.
    Ay de nosotros, mendigos hambrientos:
    Presentimos sólo las migajas
    de ese banquete más allá de las nubes
    contingentes de nuestra carne.
    Y por eso el deleite es triste
    un minuto después del éxtasis.








    (Corpo, 1984) Traductor: ÓSCAR LIMACHE.

    Extraído de DIENTE DE LEÓN - cipselas de difusión poética. N. 6, agosto de 2012.
    Director: Óscar Limache.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Ago 2024, 17:51

    LEMBRANÇA DO MUNDO ANTIGO


    Clara passeava no jardim com as crianças.
    O céu era verde sobre o gramado,
    a água era dourada sob as pontes,
    outros elementos eram azuis, róseos, alaranjados,
    o guarda-civil sorria, passavambicicletas,
    a menina pisou a relva para pegar umpássaro,
    o mundo inteiro, aAlemanha, a China, tudo era tranquilo
    [emredor deClara.
    As crianças olhavampara o céu: não era proibido.
    A boca, o nariz, os olhos estavamabertos. Não havia perigo.
    Os perigos queClara temia erama gripe, o calor, os insetos.
    Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,
    esperava cartas que custavama chegar,
    nemsempre podia usar vestido novo. Mas passeava no jardim,
    [pela manhã !!!
    Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!


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    Mensaje por Maria Lua Vie 09 Ago 2024, 18:00

    PARA SEMPRE




    Por que Deus permite
    que as mães vão-se embora?
    Mãe não tem limite,
    é tempo sem hora,
    luz que não apaga
    quando sopra o vento
    e chuva desaba,
    veludo escondido
    na pele enrugada,
    água pura, ar puro,
    puro pensamento.
    Morrer acontece
    com o que é breve e passa
    sem deixar vestígio.
    Mãe, na sua graça,
    é eternidade.
    Por que Deus se lembra
    - mistério profundo -
    de tirá-la um dia?
    Fosse eu Rei do Mundo,
    baixava uma lei:
    Mãe não morre nunca,
    mãe ficará sempre
    junto de seu filho
    e ele, velho embora,
    será pequenino
    feito grão de milho.




    *******************




    PARA SIEMPRE



    ¿Por qué Dios permite
    que las madres marchen?
    En Madre no hay límite,
    es tiempo sin hora,
    luz que no se apaga
    cuando sopla el viento
    y cae la lluvia,
    terciopelo oculto
    en piel arrugada,
    agua y aire puros,
    puro pensamiento.
    Morir acontece
    si se es breve y pasa
    sin dejar vestigio.
    La Madre, en su gracia,
    es eternidad.
    ¿Por qué Dios se acuerda
    - misterio profundo -
    de quitarla un día?
    Rey fuera del Mundo,
    y diera una ley:
    La Madre no muere,
    la madre persiste
    cerca de su hijo
    y él, aunque sea viejo,
    se hará pequeñito
    cual grano de mijo.







    Traducción de Pedro Casas Serra


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 11 Ago 2024, 14:18

    Ao Amor Antigo

    O amor antigo vive de si mesmo,
    não de cultivo alheio ou de presença.
    Nada exige nem pede. Nada espera,
    mas do destino vão nega a sentença.

    O amor antigo tem raízes fundas,
    feitas de sofrimento e de beleza.
    Por aquelas mergulha no infinito,
    e por estas suplanta a natureza.

    Se em toda parte o tempo desmorona
    aquilo que foi grande e deslumbrante,
    a antigo amor, porém, nunca fenece
    e a cada dia surge mais amante.

    Mais ardente, mas pobre de esperança.
    Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
    e resplandece no seu canto obscuro,
    tanto mais velho quanto mais amor.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Ago 2024, 13:41

    Um homem e seu Carnaval

    Deus me abandonou
    no meio da orgia
    entre uma baiana e uma egípcia.
    Estou perdido.
    Sem olhos, sem boca
    sem dimensões.
    As fitas, as cores, os barulhos
    passam por mim de raspão.
    Pobre poesia.

    O pandeiro bate
    é dentro do peito
    mas ninguém percebe.
    Estou lívido, gago.
    Eternas namoradas
    riem para mim
    demonstrando os corpos,
    os dentes.
    Impossível perdoá-las,
    sequer esquecê-las.

    Deus me abandonou
    no meio do rio.
    Estou me afogando
    peixes sulfúreos
    ondas de éter
    curvas curvas curvas
    bandeiras de préstitos
    pneus silenciosos
    grandes abraços largos espaços
    eternamente.







    ***************************








    Un hombre y su carnaval

    Dios me abandonó
    en medio de una orgía
    entre una bahiana y una egipcia.
    Estoy perdido,
    sin ojos, sin boca
    sin dimensiones.
    Las cintas, los colores, los ruidos
    pasan por mí de refilón.
    Pobre poesía.

    Bate el pandero,
    está dentro del pecho
    y nadie lo percibe.
    Estoy lívido, tartamudo.
    Novias eternas
    me sonríen
    mostrando los cuerpos,
    los dientes.
    Imposible perdonarlas
    olvidarlas, incluso.

    Dios me abandonó
    en el medio del río.
    Me estoy ahogando
    peces sulfúreos
    olas de éter
    curvas curvas curvas
    banderas de procesiones
    neumáticos silenciosos
    grandes abrazos largos espacios
    eternamente.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Ago 2024, 08:44

    A UM AUSENTE

    Tenho razão de sentir saudade,
    tenho razão de te acusar.
    Houve um pacto implícito que rompeste
    e sem te despedires foste embora.
    Detonaste o pacto.
    Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
    de viver e explorar os rumos de obscuridade
    sem prazo sem consulta sem provocação
    até o limite das folhas caídas na hora de cair.

    Antecipaste a hora.
    Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
    Que poderias ter feito de mais grave
    do que o ato sem continuação, o ato em si,
    o ato que não ousamos nem sabemos ousar
    porque depois dele não há nada?

    Tenho razão para sentir saudade de ti,
    de nossa convivência em falas camaradas,
    simples apertar de mãos, nem isso, voz
    modulando sílabas conhecidas e banais
    que eram sempre certeza e segurança.

    Sim, tenho saudades.
    Sim, acuso-te porque fizeste
    o não previsto nas leis da amizade e da natureza
    nem nos deixaste sequer o direito de indagar
    porque o fizeste, porque te foste.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 14 Ago 2024, 10:03





    POEMA DE SETE FACES




    Quando nasci, um anjo torto

    desses que vivem na sombra

    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.




    As casas espiam os homens

    que correm atrás de mulheres.

    A tarde talvez fosse azul,

    não houvesse tantos desejos.




    O bonde passa cheio de pernas:

    pernas brancas pretas amarelas.

    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.

    Porém meus olhos

    não perguntam nada.




    O homem atrás do bigode

    é sério, simples e forte.

    Quase não conversa.

    Tem poucos, raros amigos

    o homem atrás dos óculos e do bigode.




    Meu Deus, por que me abandonaste

    se sabias que eu não era Deus

    se sabias que eu era fraco.




    Mundo mundo vasto mundo,

    se eu me chamasse Raimundo

    seria uma rima, não seria uma solução.

    Mundo mundo vasto mundo,

    mais vasto é meu coração.




    Eu não devia te dizer

    mas essa lua

    mas esse conhaque

    botam a gente comovido como o diabo.




    ******************


    POEMA DE SIETE CARAS



    Quando nací, un ángel bizco

    de esos que viven en la sombra

    dijo: ¡Ve, Carlos! a ser un inútil en la vida.




    Las casas espían a los hombres

    que corren detrás de las mujeres.

    La tarde tal vez fuese azul,

    y no hubiese tantos deseos.




    El tranvía pasa lleno de piernas:

    piernas blancas negras amarillas.

    Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi corazón.

    Sin embargo mis ojos

    no preguntan nada.




    El hombre detrás del bigote

    es serio, sencillo y fuerte.

    Casi no habla.

    Tiene pocos, raros amigos

    el hombre detrás de las gafas y del bigote.




    Dios mío , por qué me abandonaste

    si sabías que yo no era Dios

    si sabías que yo era débil.




    Mundo mundo vasto mundo,

    si yo me llamara Raimundo

    sería una rima, no sería una solución.

    Mundo mundo vasto mundo,

    más vasto es mi corazón.




    Yo no debía decírtelo

    pero esa luna

    pero ese coñac

    le vuelven a uno conmovido como el diablo.









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    Mensaje por Maria Lua Jue 15 Ago 2024, 10:05

    BIOGRAFÍA

    Carlos Drummond de Andrade nació en 31 de octubre en la ciudad de Itabira, Minas Gerais (Brasil) en 1902. En 1920 se traslada con su familia a Belo Horizonte dónde publicó sus primeros trabajos. Dos años después conoció a los escritores Blaise Cendras y Mario de Andrade. En 1925 Andrade ingresó en la Facultad de Farmacia, se graduó aunque nunca llegó a ejercer su profesión. Junto a su amigo Emilio Moura y otros amigos fundó A Revista, que fue uno de los principales órganos de difusión del modernismo brasileño.
    En 1930 publicó su primer libro Alguna poesía. En 1934 se trasladó definitivamente a Río de Janeiro, ocupando el cargo de jefe de gabinete del nuevo ministro de Educación y Salud Pública y publicó Brejo das Almas.
    Al finalizar la segunda guerra mundial y caer el gobierno de Getulio Vargas, ocupó por un corto período, la dirección del diario Tribuna Popular. Regresó al ministerio de Educación, a la Dirección de Patrimonio Histórico y Artístico. Tuvo una intensa vida profesional como periodista, colaboró con Diario de Minas y luego con Jornal de Brasil, colaboración que duró sesenta y cuatro años, pero a la par pudo realizar una riquísima labor poética. En su momento no tembló su conciencia al renunciar a un importantísimo premio nacional que iba acompañado de una gran cantidad de dinero ya que éste era otorgado por el entonces gobierno militar de su país.
    Desde sus primeros libros la poesía de Drummond se destacó del resto y es considerado por la crítica como uno de los mayores poetas del Brasil.
    Murió el 17 de agosto de 1987 en la ciudad de Río de Janeiro, doce días después de la muerte de su única hija María Julieta Drummond de Andrade.
    Su obra tiende a la renovación de la poesía de su país, y está considerado como uno de los principales poetas contemporáneos brasileños. Influido por Valéry, manifiesta un humor escéptico, disfrazado en ocasiones de hermetismo.

    BIBLIOGRAFÍA

    Alguna poesía (1930)
    Brejo das almas (1930)
    Sentimiento del mundo (1940)
    Confesiones de Minas (1944)
    Poemas (1951)
    50 Poemas escogidos por el autor (1956)
    Obra completa (1964)
    Versiprosa (1967)
    Caminos de Joao Brandao (1970)
    Amor, amores (1974)
    19 libros de poesía (1983)

     
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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 30 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 15 Ago 2024, 10:08

    Doce días de agonía: la historia del poeta que murió luego de despedir a su hija
    Carlos Drummond de Andrade, brillante poeta, escritor y periodista brasileño, falleció en agosto de 1987 tras vivir una dura etapa con su hija, quien padecía cáncer.


    “No, mi corazón no es más grande que el mundo.

    Es mucho más pequeño.


    En él no caben ni mis dolores…

    Entre las voces de la literatura brasileña una de las que mayor eco alcanzó durante el siglo XX fue la de Carlos Drummond de Andrade, un hombre que estuvo dispuesto a iniciar la renovación de lo que había sido, hasta entonces, el modernismo literario,abogando por una nueva estética, esta vez inspirada en la naturaleza y los hechos sociales, pero a quien la vida le dio un duro golpe.


    Le puede interesar: José Juan Tablada y cómo combinar la poesía japonesa con la mexicana

    La vida de Carlos Drummond de Andrade
    Poeta, periodista y narrador, Drummond de Andrade nació en el pintoresco rincón de Minas Gerais, en Brasil, el 31 de octubre de 1902, año en el que estaba por gestarse una guerra entre su país y Bolivia, y en el que también se fundó el Fluminense Football Club en Río de Janeiro.

    Proveniente de una familia con raíces en el pasado colonial, creció en la compañía de 13 hermanos y, aunque es poco lo que se sabe de sus primeros años de vida, los registros indican que el mundo de la literatura lo recibió a temprana edad. De hecho, oficialmente, a los 18 años publicó su primer informe en el Jornal de Minas, a partir de lo cual prosiguió con la escritura de ensayos y artículos. A los 23, tras haber escrito durante años en el Jornal do Brasil, fundó La Revista, medio que sería fundamental para el desarrollo del modernismo brasileño, movimiento que pronto dio paso a una verdadera revolución cultural con la importante participación de Carlos Drummond de Andrade.

    La voz poética y la Segunda Guerra Mundial
    1930 fue un año decisivo para el escritor, pues emerge con fuerza su voz poética con el libro Alguna poesía, una obra que desembocó en otros textos de especial relevancia, como Brejo das Almas y Sentimento do Mundo.

    Llegó a Río de Janeiro en 1934, un cambio que le abrió las puertas a una serie de posiciones fundamentales, tanto en el sector público, se desempeñó en la Dirección de Patrimonio Histórico y Artístico, como también en el periodístico, sin abandonar la poesía. Drummond abogaba por la creatividad no dogmática, la libertad de expresión absoluta y la empatía con el pueblo, rasgos que, de hecho, quedaron reflejados no solo en su escritura, sino también en sus acciones, como el gesto de rechazar los premios que le fueron otorgados por gobiernos militares y entidades con las cuales no estaba de acuerdo.
    Un ejemplo de ello tuvo lugar con la finalización de la Segunda Guerra Mundial y la caída del gobierno de Getúlio Vargas, durante el cual ocupó la dirección del diario Tribuna popular, tras escribir a su pueblo, renunció al premio nacional que le otorgaba el Gobierno, acompañado de una gran suma de dinero.

    Su poesía es catalogada por los expertos como auténtica y legítima cercana a la gente del común, aspectos que le confirieron lectores fieles y reconocedores de su labor.



    cont.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Ago 2024, 09:06

    ***




    Así corrieron sus días, entregados a la escritura crítica, conmovedora y social, hasta que el 17 de agosto de 1987, los ojos de Carlos Drummond de Andrade se cerraron para siempre en Río de Janeiro, doce días después de la partida de su amada hija, María Julieta Drummond de Andrade, a causa de un cáncer, una situación dolorosa que lo devastó por completo.

    Con 28 libros de poesía a su nombre, entre los que se encuentran: Alguma Poesia, Brejo das Almas, Sentimento do mundo, José, A Rosa do Povo, Claro Enigma, Fazendeiro do ar, Quadrilha, Viola de Bolso, Lição de Coisas, Boitempo, entre otros, Drummond se alza como uno de los titanes literarios de Brasil.


    Entonces, mi corazón también puede crecer.

    Entre el amor y el fuego,

    entre la vida y el fuego,

    mi corazón crece diez metros y explota.

    -¡Oh vida futura! Nosotros te crearemos”.

    (Poema: No, mi corazón no es más grande que el mundo…)





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