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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 21 Feb 2010, 06:23

    "ME ACOSTUMBRO A ENVEJECER"

    "Me acostumbro a envejecer, es el oficio más dificil del mundo,
    llamar a las puertas por últma vez,
    la separación para siempre.
    Horas que corréis, corréis, corréis...
    Trato de comprender a costa de dejar de creer.
    Te iba a decir una palabra pero nu pude.
    En mi mundo el sabor de un pitillo por la mañana con el estomago vacío.
    La muerte antes de llegar me envió su soledad.
    Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen,
    tan ocupados están con sus cosas"

    (12 de Enero de 1963)

    "ACERCA DE VIVIR" ( fragmento ) :

    Sucede
    que estamos en la cárcel.
    Sucede
    que nos acercamos
    a los cincuenta ños,
    y que faltan dieciocho más
    para ver abrirse las puertas de hierro.
    Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
    con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
    es decir, con todo el mundo exterior que se halla
    tras el muro de nuestros sufrimientos ;
    es decir :
    estemos donde estemos
    hemos de vivir
    como si nunca hubiesemos de morir"

    (Acerca de vivir es una de los poemas más escalofriantes sobre la libertad del ser humano, sobre cómo se vive en prisión. Comparable tan solo a "Decirme como es un árbol" de Marcos Ana y "Conversación nocturna con una cucaracha" de Wole Soyinka". En otros momentos hablaré de estos dos autores
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    NÂZIM HIKMET (1902-1963) Empty Re: NÂZIM HIKMET (1902-1963)

    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Feb 2010, 11:03

    Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen,
    tan ocupados están con sus cosas"


    estemos donde estemos
    hemos de vivir
    como si nunca hubiesemos de morir"


    Bellísimos poemas,
    amigo Pascual...
    Gracias por traernos un poco
    de la obra de NÂZIM HIKMET...
    Un beso con cariño
    Maria Lua


    Última edición por Maria Lua el Dom 17 Mar 2013, 21:49, editado 1 vez


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    NÂZIM HIKMET (1902-1963) Empty Re: NÂZIM HIKMET (1902-1963)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Feb 2010, 01:29

    Hay una obra más , María, que durante muchísimo tiempo yo tuve en mi pensamiento y en mis labios. Y recitaba en cualquier reunión, en cualquier lugar, en cualquier espacio...y que es el símbolo de la lucha de la persona por la LIBERTAD. No solo por su Libertad, sino por la LIBERTAD del género humano. Hablaré en su momento del autor y hablaré de la obra.
    Debería hacer una breve reseña bibliográfica de Nâzim Hikmet. Nace en SALÓNICA en 1902 ( en ese momento Salónica pertenecía al imperio otomano). Y murió , relativamente joven , en Moscú en 1963. Durante mucho tiempo yo tuve la ilusión ( es la primera vez que lo reconozco publicamente) de que su nacimiento coincidía con el mío, 15/01. Yo empecé a leerlo en 1973. La culpa de ello fue de Blas de Otero que, en aquella época, vivía en el mismo barrio de Madrid donde yo residía y que me influyó, de alguna manera, en los libros que por aquella época yo compraba. Nâzim me influyó tanto que a mi cuarto hijo le quise poner el nombre de Pablo Nâzim. Digo que quise porque cuando Pablo nació la dictadura franquista daba los últimos estertores . Un funcionario gris y devoto de dicho regimen se empeñó en que el nombre de Nâzim no existía y registró a mi hijo como Pablo Mazín.
    En la "Antología" editada sobre él en 1979 ( 1ª edición) y 1974( 2ª Edición) por Visor vienen unos apuntes someros sobre su bibliografía. Yo no voy a hacer muchas referencias a ella. baste decir que de los 61 años de penas impuestas por diferentes tribunales , llegó a cumplir 18 años en la carcel. En un momento determinado llegó a concitar un Gran movimiento de escritores por su liberación en el que se encontraban Neruda, Mayakovski y otros grandes poetas de talla intenacional.
    En la antología mencionada relata Nâzim cómo la visión de un incendio da lugar a su primer poema. Tenía tan solo 14 años .
    "Arden, están ardiendo.
    llamas tremendas
    atraen a su seno a este triste mundo,
    a las casas, a los pobres, a los huérfanos".

    Decía Nâzim Hikmet :
    "Soy poeta,
    silbando voy por las calles
    y dibujando en las paredes
    mis poemas en forma de rayos..."

    Nâzim fue poeta, escribió tearo, cuentos, hizo peridismo. Pero sobre todo su magnitud humana viene definida por la poesía. Poesía luchadora ( Epopeya de la guerra de liberación, la muerte del soldado raso...) y poesía sensible ( Posiblemente yo, Descalzos, Cartas a Taranta- Babu...). Es casi seguro que Las cartas a Taranta - Babu sean los poemas que más han influido en mi devenir poético.
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    Mensaje por Maria Lua Lun 22 Feb 2010, 20:40

    Hay una obra más , María, que durante muchísimo tiempo yo tuve en mi pensamiento y en mis labios. Y recitaba en cualquier reunión, en cualquier lugar, en cualquier espacio...y que es el símbolo de la lucha de la persona por la LIBERTAD. No solo por su Libertad, sino por la LIBERTAD del género humano.


    "Soy poeta,
    silbando voy por las calles
    y dibujando en las paredes
    mis poemas en forma de rayos..."



    Maravilloso!
    Gracias, Pascual!
    He leído todo con mucho
    interés...
    Nâzim no es conocido aquí
    en Brasil, nunca había leído
    poemas suyos...
    Gracias por los poemas,
    por las informaciones...
    Un beso, con cariño
    Maria Lua





    Última edición por Maria Lua el Dom 17 Mar 2013, 21:47, editado 1 vez


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    Mensaje por claudieta cabanyal Mar 23 Feb 2010, 13:49

    Me alegro de haber pasado por aquí.
    No conocía a este poeta, claro que hay tantos que desconozco........voy a averiguar algo más sobre él........
    muaaaaa
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 24 Feb 2010, 02:07

    María, Claudieta, gracias a ambas. Me voy a permitir, despacio. pero me voy a permitir hablar en este lugar, sobre grandes poetas que de una u otra forma a mi me han marcado.
    Sobre Nâzim solo decir que la poesía traducida de idiomas con otra raíz generalmente pierde. Pese a ese riesgo merece su lectura pausada y su comprensión.
    Nuevamente gracias
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    NÂZIM HIKMET (1902-1963) Empty Re: NÂZIM HIKMET (1902-1963)

    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Feb 2010, 11:03

    Amigo Pascual, la poesía
    traducida a veces queda lejos
    del pensamiento del poeta-autor,
    pero vale la pena conocerla...
    Te seguiré en los mensajes
    sobre otros poetas...
    Gracias!
    Un beso con cariño
    Maria Lua


    Última edición por Maria Lua el Dom 17 Mar 2013, 21:50, editado 1 vez


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    Mensaje por Adriana Pardo (Luia) Sáb 27 Feb 2010, 18:54

    Conozco a este poeta, los términos de su poesía llegan al fondo de quién lo leé.

    Gracias por traerlo.

    Un beso
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    Mensaje por clara_fuente Sáb 27 Feb 2010, 20:30

    Pascual este poeta que tanta importancia tiene para ti forma parte de esa historia sufrida de los últimos años de un sistema político a otro... Y empecé a regalar poesías a mis amigos, la de Blas de Otero.
    Somos añudos aunque no lleguemos a envejecer.
    Gracias por tus conocimientos y tu sinceridad.
    Clara
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 28 Feb 2010, 16:02

    Efectivamente, Adriana. Así es. pese a las dificultades de la traducción Nâzim es un poeta que llega. Un abrazo
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 28 Feb 2010, 16:13

    Blas de Otero es uno de los poetas de los que me gustaría hablar. Entre otros motivos porque llegué a conocerlo y a entablar con él algo próximo a la amistad ( sin jactancia). Ambos vivíamos en Madrid en el mismo barrio " Saconia" ( conocido entonces como "Rojonia"). Una librería de aquel barrio convocó un certamen literario y yo me presenté con un poema , "Pan, t..." dedicado a un estudiante de medicina que fue asesinado por la Guardia Civil de aquella época mientras escribía en un muro "Pan, trabajo y libertad". El estudiante se llamaba Javier Verdejo. Me dieron el primer premio del certamen y ello me sirvió para acercarme a Blas de Otero y a partir de ahí intimar con él ( antes lo había leido pero no lo conocía personalmente).
    El poema creo que ya lo dejé en Poesía pura, aunque pasó bastante desapercibido. Comenzaba así :
    "Pan, t...
    que t más pura , camarada Javier,
    que recia hechura
    en la pared blanca,
    entre las dunas,
    cercada de mares y tricornios...."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Mar 2010, 21:27

    Te sigo, Pascual...
    Me encanta conocer más poemas
    y más poetas...
    No conozco nada de Blas de Otero...
    Gracias, amigo...
    Besos, con cariño
    Maria Lua


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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Abr 2010, 20:11

    Vuelvo a leer este poeta,
    que me encanta...
    Gracias,amigo Pascual
    Besos
    Maria Lua


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 06 Abr 2010, 00:55

    Gracias, María por pasar nuevamente por este espacio.
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    Mensaje por Maria Lua Vie 09 Abr 2010, 15:37

    Lo subo, amigo,
    para más lecturas...
    Besos, Pascual
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 09 Abr 2010, 15:41

    Estoy terminando de perfilar la entrega de W.W. ( es un trabajo de dos. Trabajo fin de curso de mi hija hace ya 8 0 9 años). Yo le ayudé. Ahora ella me lo ha pasado y yo ando dándole unos pequeños retoques. Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Mar 27 Abr 2010, 21:17




    Me han cerrado todas las puertas...

    Me han cerrado todas las puertas
    todas las cortinas
    ni un pañuelo de azul
    ni un puñado de estrellas.
    Amor mío, ¿es que va a sorprendernos aquí la muerte
    sin que podamos salir de esta ciudad?

    Leipzig, 3 de agosto de 1959

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
    Versión de Fernando García Burillo
    (Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 27 Abr 2010, 21:18

    El quinto día de una huelga de hambre

    Si no consigo expresar bien, hermanos,
    Lo que quiero decirles,
    Tendrán que disculparme:
    Siento algunos mareos,
    me da vueltas un poco la cabeza.
    No es el alcohol.
    Apenas, es un poquito de hambre.

    Hermanos,
    Los de Europa, los de Asia, los de América:
    Yo no estoy en prisión ni en huelga de hambre.
    Me he tendido en el césped, esta noche de mayo,
    Y los ojos de ustedes me miran de muy cerca,
    lucientes como estrellas,
    En tanto que sus manos
    son una sola mano estrechando la mía,
    como la de mi madre,
    como la de mi amada,
    como la de mi vida.

    Hermanos míos:
    Por otra parte, ustedes nunca me abandonaron,
    Ni a mí, ni a mi país,
    ni tampoco a mi pueblo.
    Del mismo modo que los quiero a ustedes,
    ustedes quieren a los míos, lo sé.
    Gracias, hermanos, gracias.

    Hermanos míos:
    Yo no tengo la intención de morir.
    Si soy asesinado,
    Sé que entre ustedes seguiré viviendo:
    Yo estaré en los poemas de Aragón
    (en su verso que canta la dicha del futuro),
    Yo estaré en la paloma de la paz, de Picasso,
    Yo estaré en las canciones de Paul Robeson
    Y, sobre todo
    y lo que es más hermoso:
    Yo estaré en la triunfante risa del camarada,
    Entre los cargadores portuarios de Marsella.
    Para decirles la verdad, hermanos,
    Yo soy feliz, feliz a rienda suelta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Abr 2010, 00:53

    Gracias, María, por traernos estos poemas de N.H. Creo que ya entenderás por qué lo llevi tan dentro. En este último poema habla de Aragón. Tendremos que ver si alguien nos quiere ayudar en esta magnifida tarea de recuperar poetas para los poetas. Y entre los autores a recuperar tenemos los franceses : Louis Aragón y Paul Elouard. También sería interesante algun monográfico sobre Las Flores del Mal de Baudelaire.
    En fin haremos lo que podamos. Un beso
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    Mensaje por Carmen Parra Miér 28 Abr 2010, 03:00

    Vuelvo a sentir grandes emociones no solo leyendo el poema sino el tacto, la delicadeza y la empatía que encuentro en ti Pascual con su autor, los datos que das de su vida son sumamente interesante y los poemas siempre buscando libertad, desde ahra me tendrás por aquí, es un espacio recien descubierto y que consigue serenar mi alma
    te felcito de corazón por esta inmensa labor que realizas
    Un grandisimo abrazo
    Carmen
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Abr 2010, 14:21

    Gracias, mi gran e inestimable amiga. Este foro está necesitado de savia como tú. Un beso
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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:45

    A propósito de unas fotos de periódico


    1. Carbunco


    Sobre dos columnas de la primera página yacen
    dos niños desnudos
    sobre dos columnas de la primera página
    con la piel en los huesos.
    Tienen la carne agujereada, reventada.
    Uno es de Diyarbakïr, el otro de Ergani.
    Tienen los brazos y las piernas raquíticos
    enorme la cabeza
    y un grito pavoroso en sus bocas abiertas
    en la primera página dos ranitas aplastadas a pedradas.
    Dos ranitas
    dos hijos míos ,enfermos de carbunco.
    Quién sabe cuantos miles se nos van en un año
    sin haber podido saciar siquiera su sed.
    Y el señor subsecretario:
    (así lo agarre el carbunco)
    «No hay ningún motivo para preocuparse», dice.

    3 de agosto de 1959


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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:45

    2. El jefe de policía


    Abierto como una herida, el sol en el cielo
    se desangra.

    Un aeródromo.
    Los presos preventivos, las manos sobre el vientre:
    porras, jeeps,
    muros carcelarios, comisarías
    y cuerdas que se balancean sobre el patíbulo
    y los paisanos que no aparecen
    y un niño que no pudo soportar la tortura
    y se tiró desde el tercer piso de la Jefatura.
    Y ahí está el señor Jefe de Policía
    baja del avión
    vuelve de América
    de un curso de formación.

    Estudiaron métodos para no dejar dormir
    y quedaron encantados
    de los electrodos aplicados en los testículos
    y también dieron una conferencia sobre nuestras celdas de castigo
    ofrecieron satisfactorias explicaciones
    de cómo poner huevos recién hervidos en los sobacos
    y cómo despellejar delicadamente la piel con cerillas encendidas.

    El señor Jefe de Policía baja del avión
    vuelve de América
    porras y jeeps
    y cuerdas que se balancean sobre el patíbulo
    ha vuelto el jefe dicen encantados.

    1959

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
    Versión de Fernando García Burillo
    (Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:46

    Al partir, me quedan cosas que acabar...



    Al partir, me quedan cosas que acabar,
    al partir.
    Salvé la gacela de la mano del cazador,
    pero siguió desvanecida, sin recobrar el sentido.
    Cogí la naranja de la rama,
    pero no pude despojarla de su corteza.
    Me reuní con las estrellas,
    pero no pude contarlas.
    Saqué agua del pozo,
    pero no pude servirla en los vasos.
    Coloqué las rosas en la bandeja,
    pero no pude tallar las tazas de piedra.
    No sacié mis amores.
    Al partir, me quedan cosas que acabar,
    al partir.

    Junio de 1959

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
    Versión de Fernando García Burillo
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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:47

    Autobiografía



    Nací en 1902
    no he vuelto nunca a mi ciudad natal
    no me gustan los retornos
    a los tres años en Alepo era nieto de bajá
    a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
    a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
    y desde los catorce años soy poeta

    hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
    yo, de separaciones
    hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
    yo, de nostalgias

    he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
    he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
    que no haya probado
    a los treinta años quisieron ahorcarme
    a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
    y me lo concedieron
    a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros
    cuadrados de hormigón
    a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana
    en dieciocho horas

    no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924

    en 1961 el mausoleo que visito son sus libros

    han intentado alejarme de mi partido
    pero han fracasado
    tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos

    en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
    en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses

    estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
    no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
    engañé a mis mujeres
    pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas

    he bebido pero no soy un borracho
    tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente

    si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
    por piedad
    pero también he mentido porque sí

    he montado en tren en avión y en coche
    la mayoría no puede hacerlo
    he ido a la ópera
    la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
    sin embargo desde 1921 no voya muchos de los sitios
    donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
    el templo el curandero
    pero a veces me gusta que me lean los posos de café

    se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
    pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua

    hasta ahora no he tenido cáncer
    tampoco es obligatorio
    nunca seré primer ministro o algo parecido
    tampoco me gustaría serlo
    nunca he ido a la guerra
    no he descendido a los refugios en medio de la noche
    no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los avi0nes

    pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
    camaradas en pocas palabras
    hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
    puedo decir que he vivido como un hombre
    pero los años que me quedan por vivir
    y las cosas que puedan sucederme
    ¿quién lo sabe?

    Esta autobiografía fue escrita en Berlín Oriental el 11 de setiembre de 1961

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:48

    Bakú de noche


    Noche sin estrellas hasta el pesado mar
    noche cerrada y oscura
    la ciudad de Bakú es un soleado campo de trigo
    Estoy en la colina,
    el sol me da de lleno en la cara
    se escucha en el aire un preludio de rast que fluye como las
    aguas del Bósforo.
    Estoy en la colina,
    mi corazón es como una balsa
    que se aleja en una separación infinita
    y va más allá de los recuerdos
    hasta el pesado mar sin estrellas
    en la noche cerrada y oscura.

    Bakú, febrero de 1960

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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:48

    Chicas como hilos de oro...


    Chicas como hilos de oro
    en esta ciudad europea
    se pasean con babuchas como las nuestras.
    Sobre el Estambul que llevo dentro el cielo está despejado.
    Un ciprés, una fuente, Üsküdar.
    Aunque me echara a correr, no alcanzaría
    no alcanzaría el vapor que está saliendo del muelle.

    Leipzig, 30 de junio de 1959

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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:49

    Con este calor pienso en ti...



    Con este calor pienso en ti
    tu desnudez
    tu cuello tus muñecas
    las cosas que me decías
    con los pies como una blanca paloma descansando en un cojín.

    Con este calor pienso en ti
    no sé si lo que más recuerdo
    lo que viene a mis ojos
    es tu cuello tus muñecas
    tus pies descalzos
    las cosas que me decías cuando eras mía.

    Con este calor amarillo pienso en ti
    en la habitación de un hotel con este calor amarillo pienso en ti
    y me despojo de mi soledad
    mi soledad que se parece un poco a la muerte.

    10 de julio de 1959

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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:49

    Dos amores


    En un corazón no caben dos amores
    mentira
    puede ser.

    En la ciudad de las lluvias frías
    es de noche y estoy tumbado en la habitación de un hotel
    mis ojos están clavados en lo alto
    pasan nubes por el techo
    pesadas como los camiones que corren por el asfalto húmedo
    y a la derecha a lo lejos
    una construcción blanca
    tal vez de cien pisos
    en lo alto brilla una aguja de oro.
    Pasan nubes por el techo
    nubes cargadas de soles como caiques de sandías.
    Me siento en el alféizar de la ventana
    el reflejo del agua acaricia mi rostro
    ¿estoy a la orilla de un río
    o a la orilla del mar?

    ¿Qué hay en aquella bandeja
    en aquella bandeja rosada
    fresas o moras?
    ¿Estoy en un campo de narcisos
    o en un bosque de hayas nevadas?
    Las mujeres que amo ríen y lloran
    en dos lenguas.

    De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Mayo 2010, 09:50

    Gracias a ti...

    Gracias a ti
    cada uno de mis días es un mundo limpio y perfumado que huele a melón.
    Gracias a ti
    todos los frutos se ofrecen a mi mano como si yo fuera el sol.
    Gracias a ti sólo pruebo la miel de la esperanza.
    Gracias a ti late mi corazón.
    Gracias a ti
    mis noches más solitarias son como un kilim de Anatolia que sonríe
    desde la pared.
    Gracias a ti al final de mi camino, sin llegar a mi ciudad,
    he descansado en una rosaleda.
    Gracias a ti, no dejo entrar a la muerte
    que con sus cantos llama a mi puerta
    vestida con sus más sutiles ropajes y me invita al gran descanso.

    29 de agosto de 1960

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