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    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Jul 2023, 09:10

    Letanía de la huerta

    Huerta de los repollos, huerta del jiló
    huerta de la lectura, huerta del pecado,
    huerta de la evasión, huerta del remordimiento,
    huerta del escaramujo y del sapo y del pedazo
    de cuenco de color guardado por el recuerdo,
    huerta de acostarme en el suelo a poseer la tierra,
    y de poseer el cielo, cuando la tierra m
    e cansa.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jul 2023, 16:57

    Liquidación




    La casa fue vendida con todos los recuerdos
    todos los muebles todas las pesadillas
    todos los pecados que se cometieron en vida
    o por cometer.
    La casa fue vendida con sus golpes en la puerta
    con su viento acanalado su vista del mundo
    sus imponderables
    por veinte, veinte contos.




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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jul 2023, 15:29

    En mitad del camino había una piedra
    había una piedra en la mitad del camino
    había una piedra
    en la mitad del camino había una piedra.


    Nunca olvidaré la ocasión
    nunca tanto tiempo como mis ojos cansados permanezcan abiertos.


    Nunca olvidaré que en la mitad del camino
    había una piedra
    había una piedra en la mitad del camino
    en la mitad del camino había una piedra.




    Versión de Rafael Díaz Borbón



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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jul 2023, 15:38





    Un son de vida resonando



    De los héroes que cantaste, ¿qué quedó sino la melodía de tu canto?
    Las armas en herrumbre se deshacen, los barones en la sepultura dicen nada.
    Y tu verso, tu rudo y tu suave balance de consonantes y vocales,
    tu ritmo de océano sufriendo que los recordará aún y siempre recordará.
    Tú eres la historia que narraste, no el simple narrador.
    Ella persiste más en tu poema que el tiempo neutro,
    universal sepulcro de la memoria.
    Bardo, fuiste de los dioses más que de las ninfas, las ondas en furor,
    cielos en delirio, astucias, plagas, guerras y codicias,
    lodoso material fundido en oro.
    Multisexual germinador de asombros, en la hoja blanca
    viniste demostrando lo que a los hombres,
    en la lucha contra el destino, cabe tentar, cabe vencer,
    perder, y en esto se resume la irresumible condición
    humana en el eterno juego sin sentido mayor que el de jugar.
    Y cuando de altos hechos te entendías y volvías al común
    sufrir pedestre del desamado, no te veo
    a ti perdido de nostalgias y desdenes.
    Luis, hombre extraño, que por el verbo es, más
    que un amador del propio amor palpitante, olvidado,
    revoltoso, sumiso, renaciente, refloreciendo
    en cien mil corazones multiplicado.
    Es el lenguaje. Dolor particular que deja existir
    para hacerse dolor de todos los hombres, musical,
    en la voz de órfico acento, peregrina.
    ¿Qué pájaro lascivo se intercala en la quejumbre
    sutil de tu estrofa y no sabe más si es dolor,
    delicia y espina, halago, y muerte, renacimiento?
    ¿Voluptuosidad y gemir, y del gemido destilar
    la canción consoladora a cuantos de consuelo carecían
    y jamás la harían por sí mismos?
    (¡Maldito día de nacer que en bendiciones para
    nosotros se convirtió!)
    Ya tengo una palabra preescrita que todo
    expresa cuanto en mí se turba.
    Por los antiguos y por los venideros, fuiste discurso
    de general amor.
    Camões —¡oh son de vida resonando en cada
    sílaba tuya trémula de amor y guerra
    y sueño entrelazados!



    (De La rosa del pueblo; 1941)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jul 2023, 15:39

    A folha



    A natureza são duas.

    Uma,

    tal qual se sabe a si mesma.

    Outra, a que vemos. Mas vemos?

    Ou é a ilusão das coisas?



    Quem sou eu para sentir

    o leque de uma palmeira?

    Quem sou, para ser senhor

    de uma fechada, sagrada

    arca de vidas autônomas?



    A pretensão de ser homem

    e não coisa ou caracol

    esfacela-me em frente à folha

    que cai, depois de viver

    intensa, caladamente,

    e por ordem do Prefeito

    vai sumir na varredura

    mas continua em outra folha

    alheia a meu privilégio

    de ser mais forte que as folhas.





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    Mensaje por Maria Lua Jue 13 Jul 2023, 20:49

    MUNDO GRANDE



    Não, meu coração não é maior que o mundo.

    É muito menor.

    Nele não cabem nem as minhas dores.

    Por isso gosto tanto de me contar.

    Por isso me dispo,

    por isso me grito,

    por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:

    preciso de todos.



    Sim, meu coração é muito pequeno.

    Só agora vejo que nele não cabem os homens.

    Os homens estão cá fora, estão na rua.

    A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.

    Mas também a rua não cabe todos os homens.

    A rua é menor que o mundo.

    O mundo é grande.



    Tu sabes como é grande o mundo.

    Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.

    Viste as diferentes cores dos homens,

    as diferentes dores dos homens,

    sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso

    num só peito de homem… sem que ele estale.



    Fecha os olhos e esquece.

    Escuta a água nos vidros,

    tão calma, não anuncia nada.

    Entretanto escorre nas mãos,

    tão calma! Vai inundando tudo…

    Renascerão as cidades submersas?

    Os homens submersos – voltarão?



    Meu coração não sabe.

    Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.

    Só agora descubro

    como é triste ignorar certas coisas.

    (Na solidão de indivíduo

    desaprendi a linguagem

    com que homens se comunicam.)



    Outrora escutei os anjos,

    as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.

    Nunca escutei voz de gente.

    Em verdade sou muito pobre.



    Outrora viajei

    países imaginários, fáceis de habitar,

    ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao suicídio.



    Meus amigos foram às ilhas.

    Ilhas perdem o homem.

    Entretanto alguns se salvaram e

    trouxeram a notícia

    de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,

    entre o fogo e o amor.



    Então, meu coração também pode crescer.

    Entre o amor e o fogo,

    entre a vida e o fogo,

    meu coração cresce dez metros e explode.

    – Ó vida futura! Nós te criaremos.




    *******


    MUNDO GRANDE



    No, mi corazón no es más grande que el mundo.

    Es mucho menor.

    En él no cabe ni mi sufrimiento.

    Por eso me gusta tanto contar.

    Por eso me disipo,

    por eso me grito

    por eso frecuento el periódico, me expongo en las librerías:

    necesito de todos.



    Sí, mi corazón es muy pequeño.

    Sólo ahora me doy cuenta de que en él no caben los hombres.

    Los hombres están allá afuera, en la calle.

    La calle es enorme. Grande, mucho más grande de lo que se cree.

    Pero tampoco a la calle le caben todos los hombres.

    La calle es menor que el mundo.



    Tú sabes que tan grande es el mundo.

    Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.

    Has visto los diferentes colores de los hombres,

    sabes lo difícil que es sufrir todo eso, amontonar todo eso

    en un solo pecho de hombre… sin que él estalle.



    Cierra los ojos y olvida.

    Escucha el agua golpear en los vidrios,

    tan calma. No anuncia nada.

    Mientras se escurre entre las manos,

    tan calma. Va inundándolo todo…

    ¿Renacerán las ciudades sumergidas?

    ¿Los hombres sumergidos volverán?



    Mi corazón no lo sabe.

    Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.

    Sólo ahora descubro

    cómo es triste ignorar ciertas cosas.

    (En la soledad del individuo

    olvidé el lenguaje

    con que los hombres se comunican.)



    Antiguamente escuché a los ángeles,

    las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.

    Nunca escuché voz de gente.

    En verdad soy muy pobre.



    Antes viajé

    por países imaginarios, fáciles de habitar,

    islas sin complicaciones, no obstante exhaustivas y convocando al suicidio.



    Mis amigos fueron las islas.

    Las islas pierden al hombre.

    Entretanto, unos se salvarán y

    traerán la noticia

    de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,

    entre el fuego y el amor.



    Entonces, mi corazón también puede crecer,

    entre el amor y el fuego,

    entre la vida y el fuego,

    mi corazón crece diez metros y explota.

    -¡Oh vida futura! Nosotros te crearemos.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 15 Jul 2023, 19:06

    Aniversário



    Um verso, para te salvar
    de esquecimento sobre a terra?
    Se é em mim que estás esquecida,
    o verso lembraria apenas
    esta força de esquecimento,
    enquanto a vida, sem memória,
    vaga atmosfera, se condensa
    na pequena caixa em que moras
    como os mortos sabem morar.



    [Lição de coisas]



    *******************



    Aniversario


    ¿Un verso para salvarte
    del olvido sobre la tierra?
    Si es en mí que estás olvidada,
    el verso recordaría apenas
    esta fuerza de olvido,
    mientras la vida, sin memoria,
    vaga atmósfera, se condensa
    en la pequeña caja donde vives
    como los muertos saben vivir.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 16 Jul 2023, 13:45

    Congresso Internacional do Medo



    Provisoriamente não cantaremos o amor,
    que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
    Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,

    não cantaremos o ódio, porque este não existe,
    existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
    o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
    o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
    cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
    cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte.
    Depois morreremos de medo
    e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas



    ****************



    Congreso Internacional del miedo

    Provisoriamente no cantaremos el amor,
    que se refugió más abajo de los subterráneos.
    Cantaremos el miedo, que esteriliza los abrazos,
    no cantaremos el odio porque no existe,
    solo existe el miedo, nuestro padre y nuestro compañero,
    el miedo grande de los sertones, de los mares, de los desiertos,
    el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,
    cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas,
    cantaremos el miedo de la muerte y el miedo de después de la muerte,
    después moriremos de miedo
    y sobre nuestras tumbas nacerán flores amarillas y temerosas.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 19 Jul 2023, 15:16

    LEMBRANÇA DOMUNDOANTIGO


    Clara passeava no jardimcomas crianças.
    Océu era verde sobre o gramado,
    a água era dourada sob as pontes,
    outros elementos eramazuis, róseos, alaranjados,
    o guarda-civil sorria, passavambicicletas,
    a menina pisou a relva para pegar umpássaro,
    o mundo inteiro, aAlemanha, a China, tudo era tranquilo
    [emredor deClara.
    As crianças olhavampara o céu: não era proibido.
    A boca, o nariz, os olhos estavamabertos. Não havia perigo.
    Os perigos queClara temia erama gripe, o calor, os insetos.
    Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,
    esperava cartas que custavama chegar,
    nemsempre podia usar vestido novo. Mas passeava no jardim,
    [pela manhã !!!
    Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!




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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 21 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Jue 20 Jul 2023, 19:47

    NOTA SOCIAL


    O poeta chega na estação.
    O poeta desembarca.
    O poeta toma um auto.
    O poeta vai para o hotel.
    E enquanto ele faz isso
    como qualquer homem da terra,
    uma ovação o persegue
    feito vaia.
    Bandeirolas
    abrem alas.
    Bandas de música. Foguetes.
    Discursos. Povo de chapéu de palha.
    Máquinas fotográficas assestadas.
    Automóveis imóveis.
    Bravos…
    O poeta está melancólico.

    Numa árvore do passeio público
    (melhoramento da atual administração)
    árvore gorda, prisioneira
    de anúncios coloridos,
    árvore banal, árvore que ninguém vê
    canta uma cigarra.
    Canta uma cigarra que ninguém ouve
    um hino que ninguém aplaude.
    Canta, no sol danado.

    O poeta entra no elevador
    o poeta sobe
    o poeta fecha-se no quarto.
    O poeta está melancólico.



    ******************


    Nota social


    El poeta llega a la estación.
    El poeta desciende.
    El poeta toma un auto.
    El poeta va para el hotel.
    Y mientras hace eso
    como cualquier hombre de la tierra,
    una lo persigue
    hecha .
    Banderolas
    que despliegan sus alas.
    Bandas de música. Cohetes.
    Discursos. Gente con sombreros de paja.
    Cámaras fotográficas disparadas.
    Automóviles inmóviles.
    Bravos…
    El poeta está melancólico.

    En un árbol del paseo público
    (gestión de la actual administración)
    árbol grueso, prisionero
    de anuncios en colores,
    árbol banal, árbol que nadie ve,
    canta una cigarra.
    Canta una cigarra que nadie oye
    un himno que nadie aplaude.
    Canta, bajo un sol terrible.
    El poeta entra en el elevador
    el poeta sube
    el poeta se encierra en su cuarto.

    El poeta está .

    7.





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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Vie 21 Jul 2023, 19:38

    POEMA DE SETE FACES



    Quando nasci, um anjo torto

    desses que vivem na sombra

    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.



    As casas espiam os homens

    que correm atrás de mulheres.

    A tarde talvez fosse azul,

    não houvesse tantos desejos.



    O bonde passa cheio de pernas:

    pernas brancas pretas amarelas.

    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.

    Porém meus olhos

    não perguntam nada.



    O homem atrás do bigode

    é sério, simples e forte.

    Quase não conversa.

    Tem poucos, raros amigos

    o homem atrás dos óculos e do bigode.



    Meu Deus, por que me abandonaste

    se sabias que eu não era Deus,

    se sabias que eu era fraco.



    Mundo mundo vasto mundo

    se eu me chamasse Raimundo

    seria uma rima, não seria uma solução.

    Mundo mundo vasto mundo,

    mais vasto é meu coração.



    Eu não devia te dizer

    mas essa lua

    mas esse conhaque

    botam a gente comovido como o diabo.





    *********************



    Poema de siete faces



    Cuando nací, un ángel tuerto
    de esos que viven en la sombra
    dijo: ve, Carlos! sé gauche en la vida.1

    Las casas espían a los hombres
    que corren tras de mujeres.
    La tarde tal vez fuese azul
    si no hubiesen tantos deseos.

    El camión pasa lleno de piernas:
    Piernas blancas, negras, amarillas.
    Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi
    corazón.

    Entretanto mis ojos
    no preguntan nada.

    El hombre tras el bigote
    es serio, simple y fuerte.
    Casi no conversa.
    Tiene pocos, raros amigos.
    El hombre tras de los lentes y del bigote.

    Dios mío por qué me abandonaste
    si sabías que yo no era Dios
    si sabías que yo era débil.

    Mundo mundo vasto mundo,
    si yo me llamase Raimundo
    sería una rima, no sería una solución.
    Mundo mundo vasto mundo,
    más vasto es mi corazón.

    Yo no debía decírtelo,
    pero esa luna
    pero ese coñac
    lo ponen a uno conmovido como un demon
    io.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 23 Jul 2023, 09:09



    Elegia 1938


    Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
    onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
    Praticas laboriosamente os gestos universais,
    sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.
    Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
    e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
    À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
    ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.
    Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
    e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
    Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
    e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.
    Caminhas entre mortos e com eles conversas
    sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
    A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
    Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.
    Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
    e adiar para outro século a felicidade coletiva.
    Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
    porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.



    *********************


    Elegía



    Trabajas sin alegría para un mundo caduco,
    donde las formas y las acciones no encierran ejemplo alguno.
    Practicas laboriosamente los gestos universales,
    sientes calor y frío, falta de dinero, hambre y deseo sexual.

    Los héroes llenan los parques de la ciudad en que te arrastras,
    y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.
    Por las noches, si llovizna, abren paraguas de bronce
    o se recogen entre los volúmenes de siniestras bibliotecas.

    Amas la noche por el poder aniquilador que encierra
    y sabes que, dormido. los problemas te exoneran de morir.
    Pero el terrible despertar prueba la existencia de la Gran Máquina
    y te repone, diminuto, ante indescifrables palmeras.

    Caminas entre muertos y con ellos conversas
    sobre cosas del futuro y asuntos del espíritu.
    La literatura arruinó tus mejores horas de amor.
    Al teléfono perdiste mucho, muchísimo tiempo de sembrar.

    Corazón orgulloso, tienes prisa en confesar tu derrota
    y aplazar para otro siglo la felicidad colectiva.
    Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la distribución injusta
    porque no puedas, tú solo, dinamitar la isla de Manhattan.


    Del poemario «Sentimento do Mundo» (1940)
    Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) Brasil
    Traducción: Juan Martín.





    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Jul 2023, 16:18

    Passagem do ano


    O último dia do ano
    não é o último dia do tempo.
    Outros dias virão
    e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
    Beijarás bocas, rasgarás papéis,
    farás viagens e tantas celebrações
    de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,
    que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
    os irreparáveis uivos
    do lobo, na solidão.


    O último dia do tempo
    não é o último dia de tudo.
    Fica sempre uma franja de vida
    onde se sentam dois homens.
    Um homem e seu contrário,
    uma mulher e seu pé,
    um corpo e sua memória,
    um olho e seu brilho,
    uma voz e seu eco,
    e quem sabe até se Deus...


    Recebe com simplicidade este presente do acaso.
    Mereceste viver mais um ano.
    Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
    Teu pai morreu, teu avô também.
    Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
    mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
    e de copo na mão
    esperas amanhecer.


    O recurso de se embriagar.
    O recurso da dança e do grito,
    o recurso da bola colorida,
    o recurso de Kant e da poesia,
    todos eles... e nenhum resolve.


    Surge a manhã de um novo ano.
    As coisas estão limpas, ordenadas.
    O corpo gasto renova-se em espuma.
    Todos os sentidos alerta funcionam.
    A boca está comendo vida.
    A boca está entupida de vida.
    A vida escorre da boca,
    lambuza as mãos, a calçada.
    A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.



    ****************



    Paso de año







    El último día del año

    no es el último día del tiempo.

    Otros días vendrán

    y nuevos muslos y vientres van a contagiarte el calor de la vida.

    Besarás bocas, romperás papeles,

    harás viajes y tantas celebraciones

    de aniversario, graduación, promoción, gloria, muerte dulce con sinfonía y coro,

    que el tiempo quedará repleto y no escucharás el clamor,

    los aullidos irreparables

    del lobo, en la soledad.


    El último día del tiempo

    no es el último día de todo.

    Siempre queda una franja de vida

    donde se sientan dos hombres.

    Un hombre y su adversario,

    una mujer y su pie,

    un cuerpo y su memoria,

    un ojo y su brillo,

    una voz y su eco,

    y quién sabe si hasta Dios...


    Recibí con sencillez este presente del azar.

    Mereciste vivir otro año.

    Desearías vivir para siempre y agotar la borra de los siglos.

    Tu padre murió, tu abuelo también.

    En vos mismo muchas cosas ya expiraron, otras esperan la muerte,

    pero estás vivo. Una vez más estás vivo,

    y copa en mano

    esperás el amanecer.


    El recurso de embriagarse.

    El recurso del baile y del grito,

    el recurso de la pelota de colores,

    el recurso de Kant y de la poesía,

    todos ellos...y ningún resultado.


    Surge la mañana de un año nuevo.

    Las cosas están limpias, ordenadas.

    El cuerpo gastado se renueva en espuma.

    Todos los sentidos funcionan alertas.

    La boca está comiendo vida.

    La boca está atestada de vida.

    La vida se escurre de la boca,

    ensucia las manos, la vereda.

    La vida es gorda, grasosa, mortal y subrepticia.


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 21 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Mar 25 Jul 2023, 20:51

    Presentamos uno de los poemas canónicos de la tradición Brasileña, “La máquina del mundo” del poeta Carlos Drummond de Andrade (Minas Gerais, 1902 – Río de Janeiro, 1987), poeta fundamental de la poesía brasileña del Siglo XX. Acompañando de la espléndida versión de Alfredo Fressia(Montevideo, 1948), una breve, pero esclarecedora nota del mismo Fressia.





    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE REVISITADO

    LA MÁQUINA DEL MUNDO

    por Alfredo Fressia



    En el Canto X de los Lusíadas, Luis Vaz de Camões (Lisboa, aprox. 1524-1580) inicia el relato del retorno a Portugal de su héroe, Vasco da Gama. En el camino, Venus premia al héroe y a sus marineros por su triunfo en las Indias con una “isla del amor” habitada por ninfas. Una de ellas, Tetis, lleva a Gama a una cumbre donde le muestra la platónica, prístina “Máquina del Mundo”. Es un globo, “Uniforme, perfecto, en sí sostenido”, brilla desde el centro hasta la superficie y reproduce toda la mecánica celeste, lo que fue y lo que será. El héroe ve entonces “lo que no puede [ver] la vana ciencia/ de los errados y míseros mortales”.

    Es uno de los momentos altos (y lo de altos va en varios sentidos) del poema de Camões. Si para muestra basta un botón, sirvan estas estancias, las del comienzo del discurso de Tetis (79 y 80), en mi traducción literal:



    (…)

    Dice la Diosa: “El modelo, reducido

    en pequeño volumen, aquí te doy

    del Mundo a tus ojos para que veas

    por dónde vas e irás y qué deseas.



    Ves aquí la gran Máquina del Mundo,

    etérea y elemental, que fabricada

    así fue del Saber, alto y profundo,

    que es sin principio y meta limitada.

    Quien cerca alrededor este rotundo

    globo y su superficie tan limada

    es Dios: mas lo que es Dios nadie lo entiende,

    que a tanto el genio humano no se extiende.”



    En 1951 Carlos Drummond de Andrade (Itabira, estado de Minas Gerais, Brasil, 1902-1987) publica el libro Claro Enigma, un grupo de poemas en explícita sintonía con los clásicos (Camões entre otros), bajo el epígrafe de Paul Valéry “Les événements m’ennuient”. En este libro aparecerá el poema “La máquina del mundo” (así, con minúscula), que establece inmediatamente un diálogo con la Máquina del Mundo de Camões y sin duda con la Divina Comedia, de la que reproduce la estructura en tercetos, con la métrica de las terzas de Dante (lo que la prosodia española llama “endecasílabos” y la portuguesa llama “decasílabos”).

    Pero si Vasco da Gama y Dante conocían durante su marcha una revelación y llegaban al Paraíso y a Lisboa, el hombre que anda por este camino de Minas Gerais –la tierra natal de Drummond-, también en viaje inhóspito (el camino pedregoso, como la selva oscura o las tormentas promovidas por los dioses enemigos), es más bien el hombre laico, que en medio del siglo XX resulta incapaz de aceptar la revelación de la máquina del mundo, la que sin embargo se presenta en medio del camino y enseña “la naturaleza mítica de las cosas”.

    El poema guarda en buena medida el lenguaje clásico. El hombre cansado está “laso”, e, indiferente, es “incurioso”. Pero la marcha del hombre de Drummond, en estos endecasílabos blancos, acaba en un fracaso, o en una caminata sin sentido conocido ni “derrotero” por el sendero pedregoso de Minas Gerais.

    Se trata de un poema difícil y, sin embargo, tan claro como el oxímoron del Claro Enigma que es el nombre del libro que lo contiene. Exige bastante del lector, como suele hacerlo la poesía, y tal vez se acceda realmente a él después de varias lecturas. Esos días en que los lectores estamos “lasos” e “incuriosos”, es mejor que nos abstengamos de la lectura. Va recomendada en cambio para quien quiera penetrar en lo mejor de la lírica en idioma portugués, y entrever, quizás, la “máquina del mundo”.

    Obra canónica, si las hay, el poema conoció otras traducciones al español, pero esta que ofrece Río Grande Review, además de intentar superar algunos posibles errores, tiende a la literalidad justamente porque se presenta junto al original, con la intención de oír al otro y, dentro de lo posible, de invitar al lector a aventurarse en él y con él. El camino puede ser arduo, pero éste no resultará “pedregoso”.



    ******************



    A MÁQUINA DO MUNDO



    Carlos Drummond de Andrade





    E como eu palmilhasse vagamente

    uma estrada de Minas, pedregosa,

    e no fecho da tarde um sino rouco



    se misturasse ao som de meus sapatos

    que era pausado e seco; e aves pairassem

    no céu de chumbo, e suas formas pretas



    lentamente se fossem diluindo

    na escuridão maior, vinda dos montes

    e de meu próprio ser desenganado,



    a máquina do mundo se entreabriu

    para quem de a romper já se esquivava

    e só de o ter pensado se carpia.



    Abriu-se majestosa e circunspecta,

    sem emitir um som que fosse impuro

    nem um clarão maior que o tolerável



    pelas pupilas gastas na inspeção

    contínua e dolorosa do deserto,

    e pela mente exausta de mentar



    toda uma realidade que transcende

    a própria imagem sua debuxada

    no rosto do mistério, nos abismos.



    Abriu-se em calma pura, e convidando

    quantos sentidos e intuições restavam

    a quem de os ter usado os já perdera



    e nem desejaria recobrá-los,

    se em vão e para sempre repetimos

    os mesmos sem roteiro tristes périplos,



    convidando-os a todos, em coorte,

    a se aplicarem sobre o pasto inédito

    da natureza mítica das coisas,



    assim me disse, embora voz alguma

    ou sopro ou eco ou simples percussão

    atestasse que alguém, sobre a montanha,



    a outro alguém, noturno e miserável,

    em colóquio se estava dirigindo:

    “ O que procuraste em ti ou fora de



    teu ser restrito e nunca se mostrou,

    mesmo afetando dar-se ou se rendendo,

    e a cada instante mais se retraindo,



    olha, repara, ausculta: essa riqueza

    sobrante a toda pérola, essa ciência

    sublime e formidável, mas hermética,



    essa total explicação da vida,

    esse nexo primeiro e singular,

    que nem concebes mais, pois tão esquivo



    se revelou ante a pesquisa ardente

    em que te consumiste … vê, contempla,

    abre teu peito para agasalhá-lo.”



    As mais soberbas pontes e edifícios,

    o que nas oficinas se elabora,

    o que pensado foi e logo atinge



    distância superior ao pensamento,

    os recursos da terra dominados,

    e as paixões e os impulsos e os tormentos



    e tudo que define o ser terrestre

    ou se prolonga até nos animais

    e chega às plantas para se embeber



    no sono rancoroso dos minérios,

    dá volta ao mundo e torna a se engolfar

    na estranha ordem geométrica de tudo,



    e o absurdo original e seus enigmas,

    suas verdades altas mais que todos

    monumentos erguidos à verdade;



    e a memória dos deuses, e o solene

    sentimento de morte, que floresce

    no caule da existência mais gloriosa,



    tudo se apresentou nesse relance

    e me chamou para seu reino augusto,

    afinal submetido à vista humana.



    Mas, como eu relutasse em responder

    a tal apelo assim maravilhoso,

    pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,



    a esperança mais mínima — esse anelo

    de ver desvanecida a treva espessa

    que entre os raios do sol ainda se filtra;



    como defuntas crenças convocadas

    presto e fremente não se produzissem

    a de novo tingir a neutra face



    que vou pelos caminhos demonstrando,

    e como se outro ser, não mais aquele

    habitante de mim há tantos anos,



    passasse a comandar minha vontade

    que, já de si volúvel, se cerrava

    semelhante a essas flores retincentes



    em si mesmas abertas e fechadas;

    como se um dom tardio já não fora

    apetecível, antes despiciendo,



    baixei os olhos, incurioso, lasso,

    desdenhando colher a coisa oferta

    que se abria gratuita a meu engenho.



    A treva mais estrita já pousara

    sobre a estrada de Minas, pedregosa,

    e a máquina do mundo, repelida,



    se foi miudamente recompondo,

    enquanto eu, avaliando o que perdera,

    seguia vagaroso, de mãos pensas.





    ********************


    LA MÁQUINA DEL MUNDO


    Versión de Alfredo Fressia





    Y como yo recorriera lentamente

    un camino de Minas, pedregoso,

    y al cierre de la tarde una ronca campana



    se mezclara al son de mis zapatos

    que era pausado y seco; y las aves planearan

    en el cielo de plomo, y sus formas prietas



    lentamente se fueran diluyendo

    en la oscuridad mayor, venida de los montes

    y de mi propio ser desengañado,



    la máquina del mundo se entreabrió

    para quien de penetrarla se esquivaba

    y sólo de pensarlo se plañía.



    Se abrió majestuosa y circunspecta,

    sin emitir un son que fuera impuro

    ni un destello mayor al tolerable



    por las pupilas gastadas en la observación

    continua y dolorosa del desierto,

    y por la mente exhausta de especular



    toda una realidad que excede

    su propia imagen delineada

    en el rostro del misterio, en los abismos.



    Se abrió en calma pura, y convocando

    cuantos sentidos e intuiciones restaban

    a quien por haberlos usado los perdiera



    y tampoco desearía recobrarlos,

    si en vano y para siempre repetimos

    los mismos periplos tristes y sin derrotero,



    convocándolos a todos, en cohorte,

    a aplicarse sobre el pasto inédito

    de la naturaleza mítica de las cosas,



    así me dijo, aunque ninguna voz

    o soplo o eco o simple percusión

    atestiguara que alguien, sobre la montaña,



    a otro alguien, nocturno y miserable,

    en coloquio se estaba dirigiendo:

    “Lo que buscaste en ti o fuera de



    tu ser restricto y nunca se ha mostrado,

    aun afectando darse o rindiéndose,

    y a cada instante retrayéndose más,



    mira, repara, ausculta: esa riqueza

    sobrante en toda perla, esa ciencia

    sublime y formidable, pero hermética,



    esa total explicación de la vida,

    ese nexo primero y singular,

    que no concibes más, pues tan esquivo



    se reveló ante la busca ardiente

    en que te consumiste… ve, contempla,

    abre tu pecho para abrigarlo.”



    Los más soberbios puentes y edificios,

    lo que en los talleres se elabora,

    lo que pensado fue y enseguida alcanza



    una distancia superior al pensamiento,

    los recursos de la tierra dominados,

    y pasiones e impulsos y tormentos



    y todo lo que define al ser terreno

    o se prolonga hasta en los animales

    y llega a las plantas para embeberse



    en el sueño rencoroso de los minerales,

    da vuelta al mundo y se vuelve a abismar

    en el extraño orden geométrico de todo,



    y el absurdo original y sus enigmas,

    sus verdades altas más que todos

    los monumentos erigidos a la verdad;



    y la memoria de los dioses, y el solemne

    sentimiento de muerte, que florece

    en el tallo de la existencia más gloriosa,



    todo se presentó en esa mirada furtiva

    y me llamó para su reino augusto,

    por fin sometido a vista humana.



    Mas, como yo resistiera en responder

    a ese reclamo tan prodigioso,

    pues la fe declinara, lo mismo el ansia,



    la esperanza más mínima – ese anhelo

    de ver desvanecida la tiniebla espesa

    que entre los rayos del sol aún se filtra;



    como difuntas creencias convocadas

    presto y vehemente no se produjeran

    para de nuevo teñir la neutra faz



    que voy por los caminos demostrando,

    y como si otro ser, ya no aquel

    habitante de mí hace tantos años,



    pasara a comandar mi voluntad

    que, ya de sí voluble, se cerraba

    semejante a esas flores reticentes



    en sí mismas abiertas y cerradas;

    como si un don tardío ya no fuera

    apetecible, despreciando más bien,



    bajé los ojos, incurioso, laso,

    desdeñando recoger la cosa ofrendada

    que se abría gratuita a mi ingenio.



    La más estricta tiniebla ya se había posado

    sobre el camino de Minas, pedregoso,

    y la máquina del mundo, repelida,



    se fue recomponiendo poco a poco,

    mientras yo, aquilatando lo que había perdido,

    seguía vagaroso, con las manos pendientes.






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    Mensaje por Maria Lua Miér 26 Jul 2023, 17:15

    La prosa de Carlos Drummond de Andrade



    En la nueva entrega de “En línea recta”, Mijail Lamas presenta el trabajo prosístico de un poeta brasileño imprescindible del siglo XX, Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) a través de la traducción de”Opiniones de Robinson”.



    “El que quiso ser apenas periodista terminará poeta fundamental…” Así describe Pablo del Barco a Carlos Drummond de Andrade en su introducción a la antología que éste hace del poeta brasileño en la Colección Visor de Poesía.

    Y es que si conocemos a Carlos Drummond de Andrade como un poeta fundamental, ya que los lectores de habla castellana tenemos acceso a diversas traducciones de su poesía, pero no hemos tenido muchas noticias de su trabajo como cronista, cuentista y articulista periodístico, facetas a las que el autor dedicó aproximadamente cincuenta años de su vida.

    Drummond de Andrade nació en la población minera de Itabira en 1902 y fue un periodista prolífico desde sus inicios como escritor; de hecho, en esa actividad fue ubicado al inicio de su carrera literaria. Posteriormente, y gracias a su trabajo poético, se vio relacionado con el movimiento modernista brasileño en su segunda etapa, es decir, con los llamados poetas de la generación del 45, escritores marcados por el fin de la Segunda Guerra Mundial y de la dictadura de Getúlio Dornelles Vargas.

    El mismo Drummond se asume como un narrador entusiasta, siempre irónico hasta consigo mismo. El texto «Auto-Retrato», que escribe para la revista Leitura, nos muestra ese talante irónico:



    Dice el espejo:

    El señor Carlos Drummond de Andrade es un prosista modesto que se juzga buen poeta; en eso se engaña. Como prosista ha elaborado algunas crónicas y cuentos que revelan cierto conocimiento de formas adecuadas de expresión, cierto humor y malicia.

    Como poeta le falta todo eso y le sobran los siguientes defectos: es desparpajado, nada eufónico, falto de conceptos, arbitrario, grotesco y titubeante.





    continuará


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    Mensaje por Maria Lua Miér 26 Jul 2023, 17:16

    ***

    El ejercicio prosístico de Carlos Drummond de Andrade dialoga en muchos sentidos con su trabajo poético, ya que la mirada siempre atenta del cronista se encuentra de manera frecuente en la del poeta, así como la sensibilidad lírica del poeta se hace presente en la mirada del cronista. Aquí un ejemplo: «¿Cómo puedo referir en escala métrica las proporciones de una escultura de luz afilada y estelar que resplandece sobre la infancia entera?» este fragmento forma parte de la crónica «Fim do mundo» donde el poeta de Itabira relata el avistamiento de un cometa.

    La mayoría de los artículos y crónicas de Carlos Drummond de Andrade hacen evidente su inmediatez contextual y cronológica, lo que no es sino resultado de la naturaleza del género y el medio para el que fueron escritas. Lo dicho anteriormente puede restarles el interés que no sea el del mero investigador literario. Sin embargo, no son pocos los textos que conservan una gran frescura y actualidad: muchos de los temas tratados siguen siendo cercanos a nuestras preocupaciones tanto intelectuales como cotidianas. Así, el paisaje brasileño, la problemática social, el quehacer cultural y la intrincada naturaleza del hombre son algunos de los temas que el poeta brasileño retrató en sus crónicas; algunos de estos temas —sobre todo los de problemática social— son todavía vigentes ya que no están resueltos en la mayoría nuestras sociedades latinoamericanas.

    El texto aquí presentado proviene del libro Auto-Retrato e otras crônicas, recopilación póstuma de sus prosas y plantea un encuentro del autor de O sentimento do Mundo con el personaje emblemático de Daniel Defoe.





    continuará


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    Mensaje por Maria Lua Miér 26 Jul 2023, 17:18


    Opiniones de Robinson


    Carlos Drummond de Andrade



    Robinsón se aproxima cautelosamente. Se ve que es un hombre dispuesto a defender su isla desierta.

    —Naturalmente, usted vino aquí para entrevistarme. Quiere conocer mis opiniones sobre el mundo de la posguerra, la mejor manera de domesticar a los alemanes, las posibilidades de dar alimento a toda la gente y otras tantas utopías. Pero yo soy un hombre sin opiniones. Yo apenas tengo mi hacha y mi cabaña. ¿Entiende?

    —No, viejo Robinsón. No vine a preguntarle sobre ninguna de esas cosas. Ta sólo me ocupo en hacer un número de una revista dedicado a la literatura infantil, y se me ocurrió buscarlo a usted, personaje típico de los libros infantiles, para oírlo discurrir sobre materia tan compleja.

    —No soy personaje de cuentos infantiles. Mi historia no fue escrita para niños.

    —Precisamente por eso lo escogí, mi querido amigo. ¿De qué manera se explica el hecho de que un libro para adultos llegara a tocar el difícil nicho de los niños y pasara a ser considerado un libro para ellos, y también, mucho más comprendido por ellos que por la gente grande?

    Robinsón se rasca la barba, que es de una exuberancia vegetal. Se muestra perturbado, pero ante todo soberbio.

    —¿Entonces en Brasil también?

    —También en Brasil, por qué no. Al principio su aventura fue contada a los niños brasileños en las bellas e ingenuas series de cuadros coloridos del Tico Tico. (Lloré mis lágrimas la semana en la que usted dejó la isla). Después vinieron otras adaptaciones y resúmenes, anticipando la técnica moderna de la condensación. Posteriormente usted fue presentado a nuestros infantes por el escritor Monteiro Lobato, uno de los hombres que más hizo por la niñez brasileña, contándoles historias entre fantásticas y realistas, en las que enseñaba de manera pintoresca la ciencia, la historia, la geografía, los fenómenos de la naturaleza.

    —¿Le cortaron mucho a mis peripecias?

    —Mucho. Pero era necesario y todo escritor ya está acostumbrado a esas operaciones. Lo importante era que el personaje perdurara. Y el personaje está vivo. Hicieron lo mismo con el Quijote…

    —Ese caballero es diferente —interrumpió Robinsón enfadado—. Nada tenemos en común. Se trata de un soñador, de un lunático, yo siempre fui un honrado comerciante (tal vez más comerciante que honrado) y sobre todo un espíritu práctico. Mi larga estadía en la isla, que cultivé y colonicé, no es una aventura romántica. No perdí el tiempo construyendo una torre, sino que lo aproveché haciendo una cabaña fortificada; y no perdí el tiempo escribiendo versos a la manera de los jóvenes poetas puros; en materia de escritura me limitaba a hacer marcas en la madera para contar los días y controlar el paso del tiempo. En fin, mi vida puede ser todo un ejemplo de vida práctica, laboriosa y constructiva; en ella se funden capacidad inventiva, fuerza de voluntad y poder de adaptación.

    —Lo sé, preciado Robinsón, y disculpe si recordé acaso el nombre de un ser tan diferente como el Quijote. Lo cierto es que los niños gustan de usted, hombre de vista culta y segura (esto no es burla), como del hidalgo manchego que era la propia imaginación desenfrenada. A los niños les gusta de todo, el apetito infantil en materia de historias y caracteres es infinito.

    —Más allá de mi caso, ¿qué es lo que ellos leen últimamente por allá?

    —Todo, y muchos leen a Robinsón sin saberlo. Porque usted tiene mil nombres. ¿Está consiente de esto? Los escritores e ilustradores norteamericanos no pecan de tener exceso de espíritu creador y muchas veces, con formas y rótulos diversos, hacen de usted o de otros personajes clásicos el objeto de sus historias aparentemente nuevas. Esas historias, como otras tantas mercancías estandarizadas, son despachadas por el mundo entero y aparecen simultáneamente en periódicos y revistas de todas partes. Su receta de vivir en una isla desierta ha sido muy explotada.

    —Sé de eso. Recibo el Selecciones y oigo el aviso de los navegantes… Hoy en día eso de isla desierta es cosa muy dicha.

    —Es igual, viejo Robinsón, y los niños también lo saben. Los niños han envejecido mucho en los últimos años. El cine les trajo una suma brutal de conocimiento. La radio también. No hablo de los niños que viven en países donde se realizan operaciones militares; ésos aprenderán de más. Me refiero a los niños de los países no invadidos ni bombardeados, los niños más felices y protegidos. Maduran mucho. Igual hay quien sospecha que los cuentos maravillosos ya no seducen a los niñitos más tiernos, a menos que esos cuentos se renueven y, por ejemplo, exhiban una moralidad más directa y cortante. En opinión de esas personas, las fábulas están desmoralizadas.La figura del lobo no interesa; un fascista impresiona mucho más. Y las hadas han perdido el prestigio después de que surgieron los paracaidistas.

    —Bueno, ¿usted está entrevistando o está siendo entrevistado? —se extrañó Robinsón.

    —Tiene razón. Vine aquí para pedirle que me ayude a comprender el misterio de la lectura o un aspecto de él. Los niños leen historias para gente grande. Los hombres leen cuentos de Andersen y Perrault. Un cuento como «El príncipe feliz», de Oscar Wilde, no se sabe si fue compuesto para hombres o niños, todos lo adoran. ¿Qué es al final la literatura infantil?

    —Hijo mío —respondió Robinsón, gravemente, después de un minuto de reflexión— el problema es extraño a mis meditaciones habituales, pero es posible examinarlo a la luz de la naturaleza humana.

    La literatura infantil es tal vez una invención de los libreros. ¿Quién sabe?

    —Pero los especialistas…

    —Deje en paz a los especialistas. No es fuera de la historia del comercio o de la sociedad que un gusto o una tendencia son impuestos por el productor. El uso de la corbata en los países occidentales tal vez no tenga otra explicación sino la de que fue establecido por los fabricantes de corbatas. La literatura es una sola y no parece razonable que se divida en secciones correspondientes a fases del crecimiento físico y mental del hombre.

    —Pero —arriesgué—, cierta manera de contar…

    —¿Quiere decir que se dirige de preferencia al público infantil? Pero esa manera no basta para construir una nueva forma de literatura, ni tampoco un nuevo género. Dentro de la «literatura adulta», si es que ustedes le llaman así, caben todas las maneras, formas y géneros. Y la reducción microscópica de un género es aún el mismo género. Infantil, generalmente es el autor de la historia, no la historia en sí. Lo que hay de seriedad y conciencia de las cosas en el espíritu del niño, escapa generalmente a esos escritores especializados en libros infantiles. Como si los niños fueran un ser aparte, que se transforma visceralmente al crecer.

    Y el hombre práctico continuó:

    —No hay escritores para hombres y escritores para niños. Hay solamente buenos y malos escritores. Dentro de la categoría de los buenos, unos son particularmente dotados para la representación de personas, cosas y vestuarios, reales e imaginarios. Esos crearon historias y personajes que darán la vuelta al mundo, fascinarán a viejos y jóvenes, mujeres y hombres de todas las profesiones y serán inmortales. No tienen la preocupación de una clientela, de una clase o una zona de influencia. Son los escritores propiamente dichos. Los otros son malos, no interesan.

    Y después:

    —Al final y sumariamente la llamada literatura infantil tiene su principal depósito en el folclore. ¿Pero no es el folclore universal un proveedor de motivos para toda la literatura? El folclore, simplemente, sería insuficiente para individualizar esa pretendida literatura pre-púber. Otro elemento de caracterización sería su doble objetivo de recreación y educación (no hablo de propaganda, que ya es un desvío). Ahora, aquellos son objetivos que pueden coincidir con los de la literatura, pero no son los de la literatura. Es preciso divertir a los niños, como también es preciso enseñarles matemática elemental, pero no veo que esto envuelva una preocupación literaria, como no hay literatura en el acto de cantar para que el niño se duerma o en el de cambiarle los pañales mojados…

    —¡Pero la vida, ilustre Robinsón, hay vida!

    —¿Y la vida no es una sola, no obstante las diferencias biológicas?

    Huí. ¿Será que Robinsón es un conferencista reprimido?





    Litura, noviembre de 1944.





    Traducción de Mijail Lamas









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    Mensaje por Maria Lua Jue 27 Jul 2023, 09:00

    MUNDO GRANDE



    No, mi corazón no es más grande que el mundo.

    Es mucho menor.

    En él no cabe ni mi sufrimiento.

    Por eso me gusta tanto contar.

    Por eso me disipo,

    por eso me grito

    por eso frecuento el periódico, me expongo en las librerías:

    necesito de todos.



    Sí, mi corazón es muy pequeño.

    Sólo ahora me doy cuenta de que en él no caben los hombres.

    Los hombres están allá afuera, en la calle.

    La calle es enorme. Grande, mucho más grande de lo que se cree.

    Pero tampoco a la calle le caben todos los hombres.

    La calle es menor que el mundo.



    Tú sabes que tan grande es el mundo.

    Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.

    Has visto los diferentes colores de los hombres,

    sabes lo difícil que es sufrir todo eso, amontonar todo eso

    en un solo pecho de hombre… sin que él estalle.



    Cierra los ojos y olvida.

    Escucha el agua golpear en los vidrios,

    tan calma. No anuncia nada.

    Mientras se escurre entre las manos,

    tan calma. Va inundándolo todo…

    ¿Renacerán las ciudades sumergidas?

    ¿Los hombres sumergidos volverán?



    Mi corazón no lo sabe.

    Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.

    Sólo ahora descubro

    cómo es triste ignorar ciertas cosas.

    (En la soledad del individuo

    olvidé el lenguaje

    con que los hombres se comunican.)



    Antiguamente escuché a los ángeles,

    las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.

    Nunca escuché voz de gente.

    En verdad soy muy pobre.



    Antes viajé

    por países imaginarios, fáciles de habitar,

    islas sin complicaciones, no obstante exhaustivas y convocando al suicidio.



    Mis amigos fueron las islas.

    Las islas pierden al hombre.

    Entretanto, unos se salvarán y

    traerán la noticia

    de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,

    entre el fuego y el amor.



    Entonces, mi corazón también puede crecer,

    entre el amor y el fuego,

    entre la vida y el fuego,

    mi corazón crece diez metros y explota.

    -¡Oh vida futura! Nosotros te crearemos.



    *****************




    MUNDO GRANDE



    Não, meu coração não é maior que o mundo.

    É muito menor.

    Nele não cabem nem as minhas dores.

    Por isso gosto tanto de me contar.

    Por isso me dispo,

    por isso me grito,

    por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:

    preciso de todos.



    Sim, meu coração é muito pequeno.

    Só agora vejo que nele não cabem os homens.

    Os homens estão cá fora, estão na rua.

    A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.

    Mas também a rua não cabe todos os homens.

    A rua é menor que o mundo.

    O mundo é grande.



    Tu sabes como é grande o mundo.

    Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.

    Viste as diferentes cores dos homens,

    as diferentes dores dos homens,

    sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso

    num só peito de homem… sem que ele estale.



    Fecha os olhos e esquece.

    Escuta a água nos vidros,

    tão calma, não anuncia nada.

    Entretanto escorre nas mãos,

    tão calma! Vai inundando tudo…

    Renascerão as cidades submersas?

    Os homens submersos – voltarão?



    Meu coração não sabe.

    Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.

    Só agora descubro

    como é triste ignorar certas coisas.

    (Na solidão de indivíduo

    desaprendi a linguagem

    com que homens se comunicam.)



    Outrora escutei os anjos,

    as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.

    Nunca escutei voz de gente.

    Em verdade sou muito pobre.



    Outrora viajei

    países imaginários, fáceis de habitar,

    ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao suicídio.



    Meus amigos foram às ilhas.

    Ilhas perdem o homem.

    Entretanto alguns se salvaram e

    trouxeram a notícia

    de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,

    entre o fogo e o amor.



    Então, meu coração também pode crescer.

    Entre o amor e o fogo,

    entre a vida e o fogo,

    meu coração cresce dez metros e explode.

    – Ó vida futura! Nós te criaremos.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 28 Jul 2023, 16:13

    Unidade


    As plantas sofrem como nós sofremos.

    Por que não sofreriam

    se esta é a chave da unidade do mundo?

    A flor sofre, tocada

    por mão inconsciente.

    Há uma queixa abafada

    em sua docilidade.

    A pedra é sofrimento

    paralítico, eterno.

    Não temos nós, animais,


    sequer o privilégio de sofrer.





    ******************

    Unidad



    Las plantas sufren como nosotros sufrimos.


    ¿Por qué no habrían de sufrir


    si esta es la llave de la unidad del mundo?


    La flor sufre, tocada


    por la mano inconsciente.


    Hay una ahogada queja


    en su docilidad.


    La piedra es sufrimiento


    paralítico, eterno.


    Nosotros -animales-


    no tenemos ni siquiera el privilegio de
    sufrir.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 31 Jul 2023, 17:04

    SENTIMENTAL


    Ponho-me a escrever teu nome
    com letras de macarrão.
    No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
    e debruçados na mesa todos contemplam
    esse romântico trabalho.

    Desgraçadamente falta uma letra,
    uma letra somente
    para acabar teu nome!

    - Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

    Eu estava sonhando...
    E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
    "Neste país é proibido sonhar."



    ************************



    Sentimental




    Me pongo a escribir tu nombre

    con fideos de letritas.

    En el plato, la sopa se enfría, llena

    de escamas

    y acodados en la mesa todos contemplan

    ese romántico trabajo.

    Desgraciadamente falta una letra

    ¡una letra solamente

    para acabar tu nombre!

    -¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se

    enfría!

    Yo estaba soñando…

    Y hay en todas las conciencias este cartel

    amarillo:

    “En este país está prohibido soñar”


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 02 Ago 2023, 09:31

    Relógio



    – Vô,
    engoli um relógio sem sentir,.
    Minha barriga tá fazendo um tique-taque
    que é um horror.


    — Deixa de besteira, vai dormir.


    — É, sim, vô. Encosta o ouvido nela.
    Encosta, por favor.



    Atendo, e o canalha solta um traque,
    e um segundo traque-traque


    _________________



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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 21 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Ago 2023, 13:52

    Carrego comigo



    Carrego comigo
    há dezenas de anos
    há centenas de anos
    o pequeno embrulho.

    Serão duas cartas?
    será uma flor?
    será um retrato?
    um lenço talvez?

    Já não me recordo
    onde o encontrei.
    Se foi um presente
    ou se foi furtado.

    Se os anjos desceram
    trazendo-o nas mãos,
    se boiava no rio,
    se pairava no ar.

    Não ouso entreabri-lo.
    Que coisa contém,
    ou se algo contém,
    nunca saberei.

    Como poderia
    tentar esse gesto?
    O embrulho é tão frio
    e também tão quente.

    Ele arde nas mãos,
    é doce ao meu tato,
    Pronto me fascina
    e me deixa triste.

    Guardar em segredo
    em si e consigo,
    não querer sabê-lo
    ou querer demais.

    Guardar um segredo
    de seus próprios olhos,
    por baixo do sono,
    atrás da lembrança.

    A boca experiente
    saúda os amigos.
    Mão aperta mão,
    peito se dilata.

    Vem do mar o apelo,
    vêm das coisas gritos.
    O mundo chama!
    Carlos! Não respondes?

    Quero responder.
    A rua infinita
    vai além do mar.
    Quero caminhar.

    Mas o embrulho pesa.
    Vem a tentação
    de jogá-lo ao fundo
    da primeira vala.

    Ou talvez queimá-lo:
    cinzas se dispersam
    e não fica sombra
    sequer, nem remorso.

    Ai, fardo sutil
    que antes me carregas
    do que és carregado,
    para onde me levas?

    Por que não me dizes
    a palavra dura
    oculta em teu seio,
    carga intolerável?

    Seguir-te submisso
    por tanto caminho
    sem saber de ti
    senão que te sigo.

    Se agora te abrisses
    e te revelasses
    mesmo em formas de erro,
    que alívio seria!

    Mas ficas fechado.
    Carrego-te à noite
    se vou para o baile,
    De manhã te levo

    Para a escura fábrica
    De negro subúrbio.
    És, de fato, amigo
    Secreto e evidente.

    Perder-te seria
    perder-me a mim próprio.
    Sou um homem livre
    mas levo uma coisa.

    Não sei o que seja.
    Eu não a escolhi.
    Jamais a fitei.
    Mas levo uma coisa.

    Não estou vazio
    não estou sozinho,
    pois anda comigo
    algo indescritível.



    ***************


    Cargo conmigo
    Cargo conmigo
    hace decenas de años
    hace cientos de años
    el pequeño embrollo.

    ¿Serán dos cartas?
    ¿será una flor?
    ¿será un retrato?
    ¿un pañuelo tal vez?

    Ya no me acuerdo
    donde lo encontré.
    Si fue un regalo
    o si fue robado.

    Si los ángeles descendieron
    trayéndolo en las manos,
    si flotaba en el río,
    si planeaba en el aire.

    No me atrevo a abrirlo.
    Qué cosa contiene
    o si algo contiene
    nunca lo sabré.

    ¿Cómo podría
    intentar ese ademán?
    El embrollo es tan frío
    y también tan caliente.

    Arde en las manos,
    es dulce a mi tacto.
    Pronto me fascina
    y me deja triste.

    Guardar en secreto
    en sí y consigo,
    no querer saberlo
    o querer demasiado.

    Guardar un secreto
    de sus propios ojos,
    por debajo del sueño,
    detrás del recuerdo.

    La boca experimentada
    saluda a los amigos.
    Mano aprieta mano,
    pecho se dilata.

    Viene del mar el reclamo,
    vienen de las cosas gritos.
    El mundo te grita:
    ¡Carlos! ¿No respondes?

    Quiero responder.
    La ruta infinita
    va más allá del mar.
    Quiero caminar.

    Mas el embrollo pesa.
    Viene la tentación
    de arrojarlo al fondo
    de la primera zanja.

    O tal vez quemarlo:
    cenizas se dispersan
    y no queda sombra
    siquiera, ni culpa.

    Ay, fardo sutil
    antes que cargarte
    fui por ti cargado,
    ¿para dónde me llevas?

    ¿Por qué no me dices
    la palabra dura
    oculta en tu seno,
    carga intolerable?

    Seguirte sumiso
    por tantos caminos
    sin saber de ti
    sino que te sigo.

    Si ahora te abrieses
    y te revelases
    aún en formas de error,
    ¡qué alivio sería!

    Mas permaneces cerrado.
    Te cargo de noche
    si voy para el baile.
    De mañana te llevo

    para la oscura fábrica
    del negro suburbio.
    Eres, de hecho, amigo
    secreto y evidente.

    Perderte sería
    perderme a mí mismo.
    Soy un hombre libre
    pero llevo una cosa.

    No sé lo que sea.
    Yo no la escogí
    Jamás la detallé.
    Mas llevo una cosa.

    No estoy vacío,
    no estoy tan solo
    pues anda conmigo
    algo indescriptible.




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    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Ago 2023, 13:53

    VERBO SER

    ¿Qué serás cuando crezcas? Viven preguntando en derredor. ¿Qué es ser? ¿Es tener un cuerpo, una vocación, un nombre? Tengo los tres. ¿Y soy? ¿Tengo que cambiar para crecer? ¿Usar otro nombre, cuerpo y vocación? ¿O la gente sólo empieza a ser cuando crece? ¿Es terrible, ser? ¿Duele? ¿Es bueno? ¿Es triste? ¿Ser: se pronuncia tan de prisa, y entran tantas cosas? Repito: ser, ser, ser. Er. R. ¿Qué quiero ser cuando crezca? ¿Estoy obligado a? ¿Puedo escoger? No basta con entender. No voy a ser. No quiero ser. Voy a crecer así mismo. Sin ser. Olvidar.

    VERBO SER

    Que vai ser quando crescer? Vivem perguntando em redor. Que é ser? É ter um corpo, um jeito, um nome? Tenho os três. E sou? Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito? Ou a gente só principia a ser quando cresce? É terrível ser? Dói? É bom? É triste? Ser: pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas! Repito: ser, ser, ser. Er. R. Que vou ser quando crescer? Sou obrigado a? Posso escolher? Não dá para entender. Não vou ser. Não quero ser. Vou crescer assim mesmo. Sem ser. Esquecer.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 07 Ago 2023, 19:22

    Canção Amiga


    Eu preparo uma canção
    Em que minha mãe se reconheça
    Todas as mães se reconheçam
    E que fale como dois olhos
    Caminho por uma rua
    Que passa em muitos países
    Se não me vêem, eu vejo
    E saúdo velhos amigos
    Eu distribuo segredos
    Como quem ama ou sorri
    No jeito mais natural
    Dois carinhos se procuram
    Minha vida, nossas vidas
    Formam um só diamante
    Aprendi novas palavras
    E tornei outras mais belas

    Eu preparo uma canção
    Que faça acordar os homens
    E adormecer as crianças
    Eu preparo uma canção
    Que faça acordar os homens
    E adormecer as crianças





    Canción amiga


    Yo preparo una canción
    en que mi madre se vea,
    todas las madres se encuentren
    y que hable como dos ojos.
    Camino por una calle
    que pasa muchos países.
    Y si no me ven, yo veo:
    saludo a viejos amigos.
    Yo distribuyo el secreto
    como quien ama o sonríe.
    Del modo más natural,
    dos cariños se desean.
    Mi vida, y nuestras vidas,
    forman un solo diamante.
    Aprendí nuevas palabras,
    y otras las hice más bellas.
    Yo preparo una canción
    que haga despertar los hombres
    y que adormezca a los niños.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 08 Ago 2023, 21:17

    ALÉM DA TERRA, ALÉM DO CÉU

    Além da Terra, além do Céu,
    no trampolim do sem-fim das estrelas,
    no rastro dos astros,
    na magnólia das nebulosas.
    Além, muito além do sistema solar,
    até onde alcançam o pensamento e o coração,
    vamos!
    vamos conjugar
    o verbo fundamental essencial,
    o verbo transcendente, acima das gramáticas
    e do medo e da moeda e da política,
    o verbo sempreamar,
    o verbo pluriamar,
    razão de ser e de viver.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 10 Ago 2023, 09:39

    Ruas


    Por que ruas tão largas?
    Por que ruas tão retas?
    Meu passo torto
    foi regulado pelo becos tortos
    de onde venho.
    Não sei andar na vastidão simétrica
    implacável.
    Cidade grande é isso?
    Cidades são passagens sinuosas
    de esconde-esconde
    em que as casas aparecem-desaparecem
    quando bem entendem
    e todo mundo acha normal.
    Aqui tudo é exposto
    evidente
    cintilante. Aqui
    obrigam-me a nascer de novo, desarmado.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 11 Ago 2023, 17:04

    ANOITECER

    É a hora em que o sino toca,
    mas aqui não há sinos;
    há somente buzinas,
    sirenes roucas, apitos
    aflitos, pungentes, trágicos,
    uivando escuro segredo;
    desta hora tenho medo.

    É a hora em que o pássaro volta,
    mas de há muito não há pássaros;
    só multidões compactas
    escorrendo exaustas
    como espesso óleo
    que impregna o lajedo;
    desta hora tenho medo.

    A Dolores
    É a hora do descanso,
    mas o descanso vem tarde,
    o corpo não pede sono,
    depois de tanto rodar;
    pede paz — morte — mergulho
    no poço mais ermo e quedo;
    desta hora tenho medo.

    Hora de delicadeza,
    gasalho, sombra, silêncio.
    Haverá disso no mundo?
    Ê antes a hora dos corvos,
    bicando em mim, meu passado,
    meu futuro, meu degredo;
    desta hora, sim, tenho medo.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 12 Ago 2023, 18:24

    Dulce fantasma, ¿por qué me visitas
    como en otros tiempos nuestros cuerpos se visitaban?
    Me roza la piel tu transparencia, me invita
    a rehacernos caricias imposibles: nadie
    recibió nunca un beso de un rostro consumido.
    Pero insistes, dulzura. Oigo tu voz,
    la misma voz, el mismo timbre,
    las mismas leves sílabas,
    y aquel largo jadeo
    en que te desvanecías de placer,
    y nuestro final descanso de gamuza.


    (...)


    Entonces, convicto,
    oigo tu nombre, única parte tuya indisoluble
    música pura en continua existencia.
    ¿A qué me abro?, a ese aire imposible
    en que te has convertido
    y beso, beso esa nada intensamente.

    (...)


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 14 Ago 2023, 20:51

    CONFIDÊNCIA DO ITABIRANO




    Alguns anos vivi em
    Itabira.
    Principalmente nasci em Itabira.
    Por isso sou triste, orgulhoso: de ferro.
    Noventa por cento de ferro nas calçadas.
    Oitenta por cento de ferro nas almas.
    E esse alheamento do que na vida é porosidade e comunicação.
    A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,
    vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem
    [horizontes.
    E o hábito de sofrer, que tanto me diverte,
    é doce herança itabirana.
    De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereço:
    esta pedra de ferro, futuro aço do Brasil;
    este São Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;
    este couro de anta, estendido no sofá da sala de visitas;
    este orgulho, esta cabeça baixa…
    Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
    Hoje sou funcionário público.
    Itabira é apenas uma fotografia na parede.
    Mas como dói!


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    Mensaje por Maria Lua Mar 15 Ago 2023, 19:39

    Carlos Drummond de Andrade nació en 31 de octubre en la ciudad de Itabira, Minas Gerais (Brasil) en 1902. En 1920 se traslada con su familia a Belo Horizonte dónde publicó sus primeros trabajos. Dos años después conoció a los escritores Blaise Cendras y Mario de Andrade. En 1925 Andrade ingresó en la Facultad de Farmacia, se graduó aunque nunca llegó a ejercer su profesión. Junto a su amigo Emilio Moura y otros amigos fundó A Revista, que fue uno de los principales órganos de difusión del modernismo brasileño.
    En 1930 publicó su primer libro Alguna poesía. En 1934 se trasladó definitivamente a Río de Janeiro, ocupando el cargo de jefe de gabinete del nuevo ministro de Educación y Salud Pública y publicó Brejo das Almas.
    Al finalizar la segunda guerra mundial y caer el gobierno de Getulio Vargas, ocupó por un corto período, la dirección del diario Tribuna Popular. Regresó al ministerio de Educación, a la Dirección de Patrimonio Histórico y Artístico. Tuvo una intensa vida profesional como periodista, colaboró con Diario de Minas y luego con Jornal de Brasil, colaboración que duró sesenta y cuatro años, pero a la par pudo realizar una riquísima labor poética. En su momento no tembló su conciencia al renunciar a un importantísimo premio nacional que iba acompañado de una gran cantidad de dinero ya que éste era otorgado por el entonces gobierno militar de su país.
    Desde sus primeros libros la poesía de Drummond se destacó del resto y es considerado por la crítica como uno de los mayores poetas del Brasil.
    Murió el 17 de agosto de 1987 en la ciudad de Río de Janeiro, doce días después de la muerte de su única hija María Julieta Drummond de Andrade.
    Su obra tiende a la renovación de la poesía de su país, y está considerado como uno de los principales poetas contemporáneos brasileños. Influido por Valéry, manifiesta un humor escéptico, disfrazado en ocasiones de hermetismo.
    ******************

    Pemanencia




    Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.

    Día vendrá en que ninguno será recordado.

    Entonces en el mismo olvido se fundirán.
    Una vez más la carne unida, y las bodas
    cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.

    Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
    el fin
    (ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
    frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
    eternos.

    Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
    sueño
    cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
    un día,
    o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
    a la manera de la llama que duerme en la leña
    apilada en el galpón.

    BIBLIOGRAFÍA

    Alguna poesía (1930)
    Brejo das almas (1930)
    Sentimiento del mundo (1940)
    Confesiones de Minas (1944)
    Poemas (1951)
    50 Poemas escogidos por el autor (1956)
    Obra completa (1964)
    Versiprosa (1967)
    Caminos de Joao Brandao (1970)
    Amor, amores (1974)
    19 libros de poesía (1983)

     



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