NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA


1787. SUEÑOS DE LIBERTAD  Autor: PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ. Expone: PEDRO CASAS


SUEÑOS DE LIBERTAD

Antes de que la Estrella de  David
ahogue mis sueños de libertad
escojo el callejón de la muerte

Nunca, nunca más, sin rencor,
lloraré en la Sinagoga de Praga

y en ese oscuro callejón,
al hombro llevo,
un gorrión inocente:
su abuelo dejó
sus trinos
en las cámaras de Dachau

PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ
(del foro Aires de Libertad)

NO A LA GUERRA


1789. AMMA, NO LLORES  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


AMMA, NO LLORES

Amma,no llores.
No hay montañas que apuntalen tu duelo,
no hay ríos
que puedan contener tus lágrimas.

Justo cuando apartó
al bebé de su hombro
y te lo entregó, sonó el disparo.

La sangre alcanzó tu taali
caído en el polvo.

El calor del fatídico proyectil
ajó tus espléndidos sueños.

Lo que brotaba de tu tobillera
no eran perlas
ni rubíes:
ya no hay ningún rey pandia
que reconozca la sangre culpable.

En las noches de insomnio
cuando tu pequeño se agite incansable
gimiento "Appa",
¿qué le dirás?
Cuando camines la noche, mostrándole la luna
y calmándolo con tu pecho,
no le digas,
"Appa está con Dios".

Dile que este dolor continúa
dile cuánta sangre se derramó
dile que empiece una guerra
que ponga fin a tanta barbarie.


1986

CHERAN
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¡NO A LA GUERRA!





1790 - Palestina en el corazón, de MUIN BASISU


Oh manos mías
Levanten de mi verde suelo la sombra de la cadena
y cosechen del campo de mi pueblo cada espiga
pues no he abrazado el pan del trigo de mi patria
desde que soplaron vientos cargados con las langostas
que devoraron el suelo de mi patria
desde que apretaron mi sustento en la pierna de un venado
una promesa llena de arena
y anduvieron forzando a mi arco, mi flecha y mi lanza
y anduvieron recogiendo la rosa de mi sangre
Sin embargo seguí creciendo
pues mis raíces desafían la pica en el suelo de mi patria
y ella es verde y me llama
Oh manos mías
levanten de mi verde suelo los grilletes de las langostas
y mi cosecha, mía es mi cosecha











https://poetryalquimia.wordpress.com/2022/06/04/6-poemas-de-muin-basisu/#more-16565

NO A LA GUERRA!


1791. BIOGRAFÍA DE UN SAHARAUI CUALQUIERA (b)(*) (EXTRACTO) LA BANDERA.  Autor: SIDI. M. TALEBBUIA. Expone: P.L.


BIOGRAFÍA DE UN SAHARAUI CUALQUIERA (EXTRACTO) -LA BANDERA
“En la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida”
Federico García Lorca
Amo mi bandera y sus colores:
Su franja superior de color negro me recuerda la tragedia de la guerra por la que tantos mártires dieron
su vida y que su sangre representa el triángulo de color rojo,
Su franja de color blanca representa la pureza de su pueblo que es árabe como dice su media luna y
estrella, ese pueblo que sigue viviendo por y para ella en cualquier tierra donde se asiente, incluso en la
inhóspita tierra argelina o en la prisión en la que se convirtió la Patria querida, usurpada por el Tirano del
norte, ese genocida que sin escrúpulos tortura y asesina cada día a un pueblo martirizado y por la historia
silenciado, ese pueblo cuyo amor por la patria le lleva a la amargura de verse exiliado o por el enemigo
torturado.
Pero veo la libertad de cerca, veo la esperanza en los corazones polisarios y en ese verde de mi bandera.
Mi bandera es mi Patria y mi Patria, mi libertad.

NO A LA GUERRA


1792. 21 DE MAYO DE 1986  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


21 DE MAYO DE 1986

A medianoche tu casa está ardiendo.
Frente a tus ojos
apuñalan a tu mujer.
Aviones de las Fuerzas Aéreas se arrojan contra la tierra
y se elevan.
Caen las bombas, centelleando,
al captar la luz del sol.
Niños que lloran
en todas las direcciones.
Mi abuela no deja de rezongar
sobre sus gafas de leer, rotas al caerse
cuando corría hacia el búnker.
El director del banco de sangre
nos informa, muy amable,
de que no queda sangre.
Busco a un amigo
que está buscando a otro, perdido
en una escaramuza del todo amistosa.
Unos hombres, que están discutiendo
si esta es una revolución democrática
o socialista, son destrozados
por una bala de cañón.
He sobrevivido a dos ataques aéreos
y a veinte helicópteros de combate
y me rompo un tobillo al tropezar
con un pequeño perrito.
Mientras reposo en la cama, un amigo "intelectual"
me trae El Zen y el arte
del mantenimiento de motocicletas.
El hombre que intenta fijar
la señal de Cruz Roja al techo
del hospital cae;
derribado por un helicóptero.
Aun así, los cuervos
aún existen, y el papel.
Y mientras
el ruido de la ametralladora
sigue en el aire
como cada día.


21 de mayo de 1986

CHERAN
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NO A LA GUERRA


1794. EN UN TIEMPO DE FUEGO  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


EN UN TIEMPO DE FUEGO

Hoy no abras la boca.
Guarda silencio
solo por hoy.

¿Va a llegar el momento, cercano,
en que cada verdad que escape de nuestra boca
sea compensada con un tiro?

Si no, ¿por qué esta tragedia?

Más allá del árbol del mango, en un cruce de calles
los cuerpos yacen ardiendo;
las llamas se elevan y tiñen de negro
las hojas abiertas de las palmeras.

Humo,
miedo, crueldad,
pena, terror...
Todo es negro;

el color de los demonios
cuando las sombras oscuras
y las profecías hostiles
envuelven
los cuerpos y los corazones
que yacen ahí, ardiendo
a esta hora.
Hasta los pájaros han perdido su canto,
ahogadas sus voces.

Los niños se olvidan de llorar
traspasados los ojos de miedo.

El viento se lleva
las cenizas,
los perros se llevan
los huesos.

Arrasan con todo lo humano
a golpe de arma,
le disparan en el borde de la tumba,
a patadas
lo cubren de tierra.
En las calles, en los muros
chorrea la sangre
mientras ellos se justifican.

¡Justificación!
¿Quién os ha pedido justificación?

Yo sé
que cada hoja de hierba
cada pequeño brote
y la más diminuta semilla
florecen,
crecen, maduran y mueren
por el soplo vital de la esperanza.

Pero ahora, en este momento,
en que los ancianos claman en su dolor
que esta tierra nuestra ha sido maldecida
-en este momento
en que cuerpos y corazones están ardiendo-,
en este momento
¿cómo podría hablar de esperanza?

Entre estas tumbas
entre estos cadáveres
entre ropas manchadas de sangre
entre madres encorvadas por el sufrimiento
que lloran por sus hijos muertos
yo camino,
con mi cuerpo desgastado
el rostro sin afeitar
el corazón abatido y la mente confusa,
intentando hallar falsas plabras
de falso consuelo.


1986

CHERAN
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¡NO A LA GUERRA!

1795.  EL VISLUMBRE. . Autor: KRZYSZTOF KAMIL, BACZYNSK. Expone: PASCUAL LÓPEZ.




Nada ha de volver. Estos los tiempos
ya olvidados; sólo la oscuridad –
cuan perversa y vacía–
se instala en los espejos en mis propias imágenes.
 
Oh, yo sé, profundo sé y no deseo
repetirlo; no puedo saber mis formas
con antelación. Así que muero
con un Dios a medio revelarse entre mis labios.
 
Y ahora de nuevo nos sentamos en un círculo,
y la lluvia del planeta repica en los muros,
y la mirada pesada como una cuerda sobre la mesa,
y nubes de silencio quietas.
 
Y uno de nosotros –ese soy yo–
ha llegado a amar. El mundo floreció para mi
como una nube inmensa, un sueño en fuego
y yo soy recto como un árbol.
 
Mientras que otro de nosotros –ese soy yo–
concibió un tembloroso odio
y es una daga que brilla
desde mis ojos entumecidos como el agua –esta no es una lágrima.
 
Mientras que un tercero entre nosotros –ese soy yo–
se vio reflejado en lágrimas lloradas,
y mi dolor es una oscuridad inmensa.
 
Y el cuarto al que reconozco
enseñará de nuevo la mansedumbre
en estos tiempos míos y fútiles
y mi corazón muy enfermo de muerte
eclosionando dentro de mi.

¡NO A LA GUERRA!



1796 - La guerra, por Firas Sulaiman


¿Qué hacen ellos en la guerra? Algunos muelen los huesos y los cráneos tan rápido como pueden para olvidar que se han vuelto asesinos; detrás de las murallas, detrás de los cadáveres de otros, disparan a otros cadáveres. Algunos se aprovechan de silencios tempestuosos para exprimir sus corazones sobre el suelo frío en una noche rajada que espera el día, que puede venir para atar lo que queda de venas y arterias a los alientos entrecortados de sus hermanos.

Niños, mujeres y ancianos cuelgan de un agujero en la pared de aire que separa los frentes combatientes como algas colgando de barcos llenos de sangre.

Al final, esto se repite sin cesar. Algunos observan aterrorizados la desintegración de los nombres y las cosas y dividen los arrepentimientos -¡por tantos números!-, luego los lanzan aleatoriamente. Al final, esto se repite sin cesar.
Los vivos tratan de escupir, gritar hasta que sus tripas exploten en descomposición.
Que la historia tenga sentido explota en errores fatales.
Al final, esto se repite sin cesar. Todos esperan, serviles.

…

Cada lado va armado con sus ataúdes.
Cada lado es un recuerdo torpemente esbozado.

…

¿Será que los refugiados tienen que agradecerle a Dios que sus tiendas no tienen ventanas para ver el cielo arruinado?

…

Aquellos que huyen de la muerte, quienes no han muerto todavía, viven como ecos en lugares que ya no existen, viven en el refugio sangriento de sus recuerdos.

…

Dios se derrite como afilada herramienta fatal en manos ciegas.

…

Cada texto sagrado, una barriga de males.  Cada interpretación, un asalto.

...


En la guerra, la inutilidad que lucha por su pureza puede escapar del significado que la creó. La inutilidad va puramente hacia sí misma, arrastrando con ella asesinos y víctimas.

…

En la guerra, cuando observas toda esta muerte, acaricia el hombro del cadáver sentado a tu lado; y si estás solo, acaricia tu propio hombro.

…

En la guerra, puedes llamar al agujero en el tanque, una herida.
…

En la guerra, el dolor no tiene armonía ni disonancia.

…

Escribo aquí y ahora acerca de la guerra para alabar la paz.
Escribo acerca de la guerra porque el país donde nací está ardiendo hasta el suelo, ya chamuscado.
Como si escribir le recordara al futuro toda esta sangre que aún gotea de la memoria de guerras pasadas.
Escribo sabiendo que la escritura no terminará con la desolación o la devastación.
Escribo porque escribir es un acto de vivir en medio de los agonizantes.
O para probar que nosotros los humanos seguimos equivocados y pecamos contra nosotros mismos y contra este pequeño planeta. Pero, también, perpetramos ofrendas a la poesía y a la paz.
Somos los niños de la música y del lenguaje. ¿Podemos salvar a la Tierra de morir y dejar mensajes para quienes vienen a construir una vida con amor y paz?




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/27/News/Sulaiman.html

NO A LA GUERRA


1797. UN POEMA QUE JAMÁS DEBERÍA HABERSE ESCRITO  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


UN POEMA QUE JAMÁS DEBERÍA
HABERSE ESCRITO

Dejad abiertos los féretros

mientras las largas sombras de estos árboles
se encogen de pena
y caen sobre la hierba,
mientras la brisa, como siempre,
sopla a rachas en nuestra tierra,
mientras esperanzas frustradas y ambiciones
rotas, quedan abandonadas en trágicos restos
en este angosto espacio
de seis pies de hondo por dos de ancho.

Dejad abiertos estos dos féretros
al menos un tiempo.
No hacen falta sudario limpios:
así recordaremos a nuestras mujeres
en los campos de refugiados
escondidas tras cortinas esperando
que se sequen sus ropas
pues no tienen otras.

Aflojad estas ropas manchadas de sangre
apenas lo suficiente
para mostrar las heridas.
Dejad que la mansa luz del sol
como flores que caen a través de las hojas
llegue a ellas.
Dejad que la brisa las acaricie.

Acordémonos, todos nosotros,
de esos letreros con sus consignas,
bañadas en sangre,
plantados donde los asesinaron,
las cabezas caídas, su sangre
salpicando la tierra.

En cierto modo,
estos cuerpos tienen suerte:
tienen féretros,
leña libre del olor de goma,
parientes que los lloran,
el homenaje de las lágrimas,
noticias en verso.

Mientras que a tantos otros sin rostro
enterrados en la esquina del campo de fuego
en mitad de la noche,
cuerpos rotos, calcinados
-que perdieron la libertad
defendiendo la libertad-
los olvidamos a voluntad.

Pues este no es el trabajo de nuestros enemigos
sino que lleva la impronta
de las manos asesinas de nuestra propia gente.

Hay quien me maldice
por proclamar en alto y en todas las direcciones
que tenían las manos limpias.

Amigos míos
no podéis justificar vuestros hechos
mediante vuestros panfletos,
balances falsificados
y lágrimas de cocodrilo.

Lo que necesitamos
es el grito de un pueblo
que arroje lejos las armas
empuñadas por aquellos
que no se dan cuenta
de que la nación se suicida,

y minas antipersonas sembradas
en la propia raíz de la anarquía.


1986

CHERAN
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Me faltan un par de horas para que sea mi turno de exposición. Pero esta tarde tendremos a Claudia, mi nieta pequeña. Y no sé el tiempo que tendré para el foro. Voy, pues, a adelantar mi exposición de hoy.

Espero que no importe.

NO A LA GUERRA!

1798.  NOCHE  Autor: KRZYSZTOF KAMIL, BACZYNSK. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Mi Madonna está llena de pecado,
encuadrada en un sueño como en un espejo roto.
Sofocante noche, el granito estelar sobre tus hombros
y este terror, como tú –inmortal.
Mi Madonna ha sido concebida en el pecado,
y estas no son transgresiones que carecen de lágrimas.
Una noche como una bestia acurrucada en miedo,
una noche que recuerda siempre.
 
La boca amarga y ecos secos
tallos quemados jóvenes,
ojos arrasados por el fuego–
un grano de oro.
 
¿Cómo desgrano el ensueño?
Hecha la muerte, ¿he de mantener la fe?
Soy tu resplandor que se hunde
en mares que giran como la tierra.
 
Madonna, ¿cómo vas a redimirme de la noche?
¿Acaso tus labios, vueltos hacia abajo, traerán de vuelta al niño,
dejarán que sueños como círculos, cascadas y flores
se abatan a través de mí?
 
Haz tu infalible movimiento, vuelve a llamar
a los vientos fríos que escapan de los cántaros
con un aroma de llama.
Hoy es noche, y me despierto antes de madurar
en los espejos de tus lágrimas.

No problem, Pascual. ¡Feliz visita.

Un abrazo.
Pedro

NO A LA GUERRA


1799. RAJINI  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


RAJINI

Ahora, dentro de un momento
se pondrá el sol,

llegará la oscuridad.

La oscuridad que ha de llegar
no es como la de antes;
sino el propio infierno;
una noche que ha asesinado a la luna
y ha prendido fuego a las estrellas;
una noche tiznada de cenizas.

Ibas por tu camino deprisa, deseando
encender una pequeña lámpara de mano
o por lo menos una vela
antes de que cayese una noche así.

Amma,
hoy traían mucha prisa
al llegar desde el sur...
Los mensajeros de la Muerte
con sus fusiles
y sus cinco balas.

Mientras te desplomabas
los últimos rayos del sol
arrojaban contra el muro
tu sombra:
tus manos agitándose
en lo alto
y más allá
más allá del horizonte.


1989

CHERAN
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NO A LA GUERRA!

1800. "Y ME DESPEDÍ DEL PAÍS...· Autor: CYPRIAN KAMIL NORWID. Expone: PASCUAL LÓPEZ.




Y me despedí del país, y de aquellas orillas conocidas. 
Empujé con el pie desde la orilla
 como lo hace un remero en su barca. 
¿Cómo? Aparta la espuma 
perezosa, líquida, ligera.... 
¡Oh, país, donde cada hecho acontece demasiado pronto 
y cada libro, demasiado tarde!

NO A LA GUERRA


1801. EPITAFIO  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


EPITAFIO

Las aves han regresado a sus nidos.

En el último parpadeo del atardecer,
en las esquina de la calle,
la oscuridad se cierne en el rostro de su madre,
que clava los ojos
en la distancia.

El vacío
tras las puertas cerradas de la escuela.
En las aulas, los dibujos
de la desesperación.

Él no regresó a casa
el día en que el mundo tembló.

Engendros de hierro blindado, munición y
ráfagas de fuego a su alrededor,
hizo explotar el campo enemigo.
La campana del templo gemía al viento.
En nuestra casa
arreciaba el llanto.

No quedaron ni siquiera sus palabras.
Nosotros enmudecimos también.


1994

CHERAN
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NO A LA GUERRA


1803. GUERRA. UNA BREVÍSIMA INTRODUCCIÓN  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


GUERRA
UNA BREVÍSIMA INTRODUCCIÓN

Cuando eres oprimido,
ves la sangre de las lágrimas.

Cuando eres el opresor,
ves las lágrimas de la sangre.


1996

CHERAN
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NO A LA GUERRA!

1804. "¡OH! VOSOTROS QUE CANTÁIS...· Autor: CYPRIAN KAMIL NORWID. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


¡Oh! Vosotros que cantáis de manera sangrienta e incendiaria, 
¿cuándo... entenderéis el juicio? 
Sois felices porque vivís la historia, pero ninguno sabe 
que habéis crecido en un diluvio de sangre, 
puros y matemáticos, como un error

NO A LA GUERRA


1806. APOCALIPSIS  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


APOCALIPSIS

En nuestro propio tiempo hemos visto
el Apocalipsis. La tierra
tembló con la danza de la muerte;
los cuerpos se desmembraban en el salvaje huracán;
la oscuridad rechinaba y el fuego lo prendía todo
por dentro y por fuera.
La última riada arrastró a niños y hombres
y los arrojó a las llamas.

Nos llegó una muerte prematura.
Espiando con ojos moribundos
la impotencia
de los que nos rodeaban, acechando,
mientras nos íbamos consumiendo
hasta elevarnos en una nube de humo.

A Kafka le negaron la ocasión
de prender fuego a sus obras.
Pero Sivaramani quemó las suyas.
La poesía se destruye al vuelo.
Lo que otros escriben ahora
se niega a sobrevivir.

Nos fuimos todos;
no queda nadie para contar nuestra historia.

Queda apenas
una gran extensión de tierra
herida.
Ningún ave podrá sobrevolarla
hasta nuestro regreso.

1999

CHERAN
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¡NO A LA GUERRA!


1807 BALADA SOBRE RATAS.Autor: KRZYSTOF KAMIL BACZYNSKY. Expone: P.L.

I

Lo que un arcángel trompetea esta vez llamó
llamando anhelos para una mirada larga?
Llevé una iglesia gótica oscura sobre mis hombros,
Hasta que: me he establecido y viril entre los cantones en bruto
Me metí en la última vez como en estribos negros.
Viví entre catafalcos y espacios en blanco dentados,
en los corchetes de gallos que tienen un encanto de mariposa.
Recuerdo el castillo incorporado en el cielo del amanecer
velas de cera
y en polvo dorado
caballeros golpeando el puente levadizo de roble silencio.
Viví una burgrave muerta, una marioneta de épocas,
tapiado en un momento triste como un ataúd de un niño pequeño,
y salas amplias, ambiguas como el cielo
estaba haciendo girar una oveja cerosa con una campana apagada.

II

En la noche de otoño, cuando el cielo es irreal
refleja pasos vacíos y humos.
las ratas se clasificaron, guardias de vidas alienígenas,
cantaron canciones dulces y mortales.
Más cerca: a través de los singulares puentes levadizos.
Más cerca: a través de los acordes negros de la puerta.
Más cerca: a través de torres de campanas de bronce
caminaron en filas, clanes grises caminaron.
La luna blanca estaba bebiendo una luna repentina,
y el viento agitaba las hojas del callejón,
cuando escapó la cuerda de escape
carrera vacía a través de los pasillos vacíos.
Las escaleras sinuosas con armonía escaparon,
los relojes asustados de todas las torres se rompieron a la vez.
Golpeteo de piernas, golpeteo de piernas, crujido de piernas -
última alarma
Torres largas, torres más altas y más altas.
Vi la muerte más horrible que la muerte de niños.
Las últimas batallas se cierran con un grito blanco e inhumano
anoche el grito cerró las paredes.
Yo no era un ángel, ¿quién estaría libre de alas?
Mi corazón fue devorado por ratas en la torre del más alto.

NO A LA GUERRA


1808. LAS VÍCTIMAS VIVAS DE LA GUERRA  Autor: ALEJANDRO GUARDIOLA. Expone: PEDRO CASAS


LAS VICTIMAS VIVAS DE LA GUERRA

Era una mañana cualquiera de un mes de mayo, los niños jugaban alegremente, las madres vigilantes, los padres en la faena, bajo un campo cubierto de flores, cuando de pronto se vieron unos aviones volando muy alto. Un niño dijo, mira mamá que bonito. De repente se oyeron las primeras explosiones, los aviones lanzaban su carga de muerte, La primera bomba cayó sobre un grupo de niños que estaban jugando, miembros destrozados, las madres gritando. Mi hijo, mi hijo. La guerra había empezado, una guerra cruel y terrible de un enemigo poderoso contra un país desamparado, casi sin armas, la ambición como siempre, el petróleo, la riqueza, el deseo de venganza hacia un país indefenso . Aquel campo antes cubierto de flores ahora se llenaba de gritos, de desolación, de muerte. Las campanas de las iglesias tocaban a rebato, soltando alaridos fúnebres, alaridos de muerte, las madres lloraban por sus hijos perdidos, otras temiendo por el marido que inmerso en su faena tal vez no regresara jamás. Días de pánico, una madre con su hijo en brazos mirando al cielo preguntaba. Señor porqué a nosotros. La gente corría desperdigada intentando escapar de aquel horror. Golpes de pala se clavan arrastrando el barro, pero no hay espacio para tantas tumbas, el bombardeo ha terminado, un niño llora, su madre, su padre, muertos por la mano despiadada del hombre, como tantos otros, huérfano cuando lo tenía todo. Una felicidad robada, otra víctima de la guerra.

El sol se retuerce entre el espanto
arrancando sin piedad el leve aliento
la muerte coronada si esfuerzo
el día interminable que no acaba.

Se llama a los combatientes a defender su tierra, pero que pueden unos pocos fusiles contra el poder del más grande, avanzan arrasan, matan, destrozan. Donde está la piedad del hombre. Una segunda oleada de aviones lanzando más bombas a diestro y siniestro, las pocas casas que quedan caen por el peso de las bombas, los ejércitos avanzan incontenibles ambicionando lo que los otros tienen. La gente huye aterrorizada, abandonan sus casas, columnas de refugiados en busca de la esperanza. Ancianos, niños pequeños, todos en busca de una salvación. Un niño pequeño de muy pocos años está llorando, sus padres ya no existen, una buena mujer lo acoge entre sus brazos y prosigue el camino, pero que camino, el mundo se ha olvidado de ellos. Llegan a fronteras de otros países cerradas a cal y canto. Soldados patrullando para impedirles el paso, suplican, empujan, son rechazados. Las Naciones Unidas clamando por ellos con una voz muy chiquita, al final consiguen, algunos, muy pocos avances. El cielo en silencio observa el horror esperando el momento supremo, cuando tengan que rendir cuantas ante la justicia divina.
Ya han sido sentenciados por los miles de niños muertos, el infierno será su destino, pero aquellos países que amparados en su fuerza protegen al despiadado, que no les importa la muerte de niños inocentes, que hablan mucho pero dicen en voz chiquita, sigue, sigue, seguirán el mismo camino, el cielo espera y calla.
Son confinados en guetos como si fueran animales, esclavos, enemigos, la suciedad abunda, el alimento más bien lo suficiente para subsistir, el agua escasea.

Ciegos, sin voz, con la noche cosida
Caminan los niños, sin padre ni madre
Sobre el horror de la prisión oscura
Mientras a su puerta llama la muerte

Sentada ante una tumba de piedra una niña está llorando, un niñito se le acerca, dime niña porque lloras. Lloro por mi padre muerto que esta tarde se me ha ido, por la injusticia del mundo. El niño le coge la mano para consolar su pena, la niña se abraza a su cuerpo llorando desconsoladamente. Ya nunca estará sola aquella niña, son dos los que caminan juntos, sin padre, sin madre, que la guerra cruel se los ha arrebatado. Se reúnen las Naciones tratando sobre qué hacer con tantos refugiados pidiendo asilo, se discute y se discute pero nunca llegan a nada, unos dicen que hay terroristas entre ellos, otros no los quieren recibir, todos se lavan las manos olvidando que son los culpables de tanta muerte y destrucción. Igual que aquel Poncio Pilatos cuando mandó crucificar a Jesús, ellos van crucificando a los niños, a los ancianos, a tantos seres humanos huidos de su tierra por el poder de las bombas, en un mundo cruel donde la conciencia no existe que se les puede pedir, guetos, barricadas, hambre y olvido.
Es triste la guerra que a tantos mata, pero más triste aún es la crueldad del hombre.

ALEJANDRO GUARDIOLA
(del foro Aires de Libertad)

¡NO A LA GUERRA!


1809. BOMBA ATÓMICA. Autor: RAPHAEL LEMKIM. Expone: P.L.

Ataque por el bien de la defensa;
defensa por el bien de atacar;
mientras nuestras vidas queden en suspenso
la completa palabra va a estallar.
 
 
 
 
 
 
 
Attack for the sake of defense;
Defense for the sake of attack;
Holds our lives in suspense
The entire world will crack.

NO A LA GUERRA


1810. TRAS EL APOCALIPSIS  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


TRAS EL APOCALIPSIS

I. PAISAJE DE GUERRA

Cuando, durante la invasión,
chismes falsos y maliciosos
se lanzaron al aire, mezclados con humo

las palabras perdieron su significado
iconos e imágenes se hicieron añicos
la vida perdió su latir.
El doctor que amputa, sin anestesia,
los brazos de un niño de dos años y medio
herido por la metralla
deviene un dios en este instante;
la madre,aullando con los ojos secos,
un diablo.

II. HOMENAJE

Los que fueron enterrados
los que fueron calcinados
los que se perdieron en el mar...
todos sus mensajes, lúcidos, detallados,
se han perdido en los sótanos de los archivos
de los almacenes del mundo.

Sobre la gran tumba que nos contiene a todos
izan el taparrabos del General
clamando que es la bandera patria.
Alguien inscribe vanas palabras en el memorial
alzado por nuestras lágrimas.

Mucha gente teje sueños.

Él escribe este poema, sin romper el silencio.

III. GENERACIONES

Hace una generación
abandonaron su país.

Cuando la nueva generación estaba empezando a olvidar
su lenguaje -en ese momento-
una angustia interminable nos unió de nuevo.

Entre los muchos miles que se levantaron airados
y llenaron las calles
-incluso en invierno cayendo la nieve
y una lluvia heladora-
distinguí a una mujer, con la voz agotada.

Aunque el perfil de su rostro
estaba borrado por un rastro de lágrims
vi que surgía otro rostro, multitudinario.

IV. CADÁVER

Tendido sobre la arena,
un cadáver, el cráneo abierto.

En esos ojos, que rechazan cerrarse en la muerte
yace una mirada fija: asombro, reproche,
congoja, desaliento, combate,
un largo sueño infinito.

V. NUESTRA TIERRA

Aquí, en esta tierra empezó mi historia.

El suelo bajo las raíces de los árboles
arrasados aquel día, junto al mar,
es ahora revelado.

Una tierra donde hasta en pleno verano
la gente paseaba con tranquilidad
se ha convertido, en pocos días,
en un país
cuya lengua es suplantada.

En esta, nuestra tierra, no quedan cocoteros
ni chozas.

Una voz me dice
que aunque las historias están amordazadas
la narrativa continuará, infinita.

VI. VOZ

¿Por qué me preguntaste,
amigo mío?

Los que se rindieron los que se están rindiendo,
los muertos, los que están muriendo,
los vivos, los destrozados,
los que se levantaron, los caídos,
los recordados, los olvidados,
los difuntos, los que respiran,
los que vagan, los trotamundos,

¿cómo podrías saber
a cuántos conocía?

Aunque estoy a océanos de distancia,
llovió sangre en la pantalla de mi ordenador.

En este río que se funde a mi alrededor
flota un iceberg gigantesco.
Sobre él yace una gaviota
con el plumaje empapado.

¿Quién quedó atrapado
con los que no sabían navegar,
el río o el ave?

¿Por qué me preguntaste?

¿Porque pensaste que,
aunque mi existencia se arruinase,
yo me haría eco de tu voz,
aún extinta?

VII.

El mar se ha secado.
La lengua tamil no tiene territorio.
Los parentescos quedaron sin nombre.


2009

CHERAN
https://www.airesdelibertad.com/t48044-cheran-1960#1034307

¡NO A LA GUERRA!


1811. GENOCIDIO. Autor: RAPHAEL LEMKIM. Expone: P.L.

Genocidio

Vinieron a matarte,
Y no por mera sed de sangre–
Dios les mandó.
Para gobernar sobre todas las demás naciones.
Tu único pecado, tu mismo nombre.
 
Ellos borrarán tu semilla.
por motivos de raza y religión.
Apretado en el vagón de ganado,
En tu frente la marca
de la bota del policía.
Tus ojos llenos de angustia;
Nunca más vas a ver a vuestras familias,
Vendido como esclavo, torturado y saqueado.
 
Todo el trabajo que una vez ejerciste,
Trabajando duro para mantener esposa e hijo,
Para llenar vuestras almas de orgullo,
Para prepararse en la lucha—
Ahora se reducirá,
Hasta los jadeos finales y el toque de muerte.
 
El humo de tus cadáveres quemados,
Se elevará más y más alto,
Al cielo.
Tus lápidas saqueadas–
Mientras el perro y el cerdo,
Roen los huesos de tus antepasados.
 
En la casa vacía,
El gato huérfano,
El favorito de tu hija,
Solo desde la cuna vacía.
Surgirá.
 
El piano silencioso está de pie,
Esperando en vano que la voz acompañe—
Y tu violín,
Yace mudo como un trozo de madera seca.
El libro que escribiste,
consumido en llamas.
 
En la escuela, donde enseñaste,
El estudiante superdotado será castigado,
Por alabar tu nombre.
 
Y esto por señal y por memoria:
Tus huérfanos nunca volverán a reír.
En tierras lejanas,
El cartero, con las manos vacías,
Visitará a sus parientes,
Con una lágrima en la mejilla.
La ciudad de Dios era esta,
Y ahora... yace desierta, compadeciéndose de sí misma.
 

Genocide

They came to kill you,
And not out of mere bloodlust –
God commanded them
To rule over all other nations.
Your only sin — your very name;
 
They will blot out your seed
On account of race and religion.
Squeezed into the cattle-car,
On your forehead the mark
From the policeman’s boot.
Your eyes full of anguish;
Never again will you see your families,
Sold into slavery, torture and pillage.
 
All the labor you once exerted
Toiling to provide for wife and child,
To fill your souls with pride,
To brace yourselves in struggle—
Now will be reduced
To final gasps and death’s touch.
 
The smoke of your burnt corpses
Will rise higher and higher
To heaven.
Your gravestones plundered–
While the dog and the pig
 
gnaw at your ancestors’ bones.
 
In the empty house
The orphaned cat,
Your daughter’s favorite,
Alone from the empty cradle
Will arise.
 
The silent piano stands
Waiting in vain for the voice to accompany—
And your violin
Lies mute like a dry piece of wood.
The book you authored,
Will be consumed in flames.
 
In the school, where you once taught,
Your gifted student will be punished,
For praising your name.
 
And this for a sign and a remembrance:
Your orphans will never laugh again.
In distant lands,
The postman, his hands empty,
Will visit your relatives,
With a tear on his cheek.
A city of God this was,
And now— it lies deserted, pitying itself.

NO A LA GUERRA


1812. LOS POEMAS ROHINYÁ  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


LOS POEMAS ROHINYÁ

I

No puedo volver a pedirte
-por favor perdóname-.
Abandoné a mi hijo.

Apenas un par de minutos
antes de matar al pequeño
me cortaste las manos.
Tanto dolor, llanto y tormento
no te serán perdonados.
Cuando el arma fue blandamente insertada
en el vientre de mi hijo,
me fui yo también
-deseando
que la sonrisa humillante
que me lanzó entonces
me quedase clavada
como una maldición humana-.


II

El monje budista
vestido con sudario púrpura
dice
que el sol no sabe
perdonar.

En su cuenco de limosna,
la mano amputada de un niño.


III

Cuando desembarqué en el aeropuerto de Sitwe
ina ataviado con mi sarong de Myanmar,
pasta de sándalo y bermellón
en la frente.
No hay problema
Si eres hindú,
Me dijo,
Un amigo,
Apreciado,
Un budista,
Un guía.

Aquí tu color no es bienvenido
La piel clara y el tono hindú
te permitirán vivir.
Sin embargo,
veamos, vente conmigo,
dijo.
Mejor vamos juntos.

Nuestro amigo preguntó:
¿Hay gente de piel oscura
en Canada?

Antes de dar otro paso,
incapaz de probar a las masas budistas
que no soy de Bangladesh
hui para proteger mi color.

Regresé en el primer vuelo,
dedicando una flor de loto
a Aung San Suu Kyi.


IV

¿Has visto a un hombre
ofrecer un puñado de arroz (o un dulce)
a un niño que llora de hambre
y entonces decapitarlo?

En Myanmar, Sri Lanka, Vietnam, Congo,
Cachemira, Yemen, Palestina, El Salvador...


2018

CHERAN
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¡NO A LA GUERRA!


1813. DORMIR. Autor: RAPHAEL LEMKIM. Expone: P.L.

Dormir

Homenaje diario a la defunción,
deteniendo todo aliento de animación
preludio de la guerra
al final de la negrura
 

Sleep

Daily tribute to death,
Halting life's breath;
Prelude to fight
At the end of the night.