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    Mensaje por Maria Lua Sáb 02 Mar 2024, 09:13

    HÁ DOENÇAS PIORES QUE AS DOENÇAS



    Há doenças piores que as doenças,
    Há dores que não doem, nem na alma
    Mas que são dolorosas mais que as outras.
    Há angústias sonhadas mais reais
    Que as que a vida nos traz, há sensações
    Sentidas só com imaginá-las
    Que são mais nossas do que a própria vida.
    Há tanta coisa que, sem existir,
    Existe, existe demoradamente,
    E demoradamente é nossa e nós…
    Por sobre o verde turvo do amplo rio
    Os circunflexos brancos das gaivotas…
    Por sobre a alma o adejar inútil
    Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.

    Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.



    Fernando Pessoa, Obra poética



    *****************



    Hay dolencias peores que las dolencias,
    hay dolores que no duelen, ni en el alma
    pero que son dolorosos más que los otros.
    Hay angustias soñadas más reales
    que las que la vida nos trae, hay sensaciones
    sentidas sólo con imaginarlas
    que son más nuestras que la misma vida.
    Hay tantas cosas que, sin existir,
    existen, existen demoradamente,
    y demoradamente son nuestras y nosotros...
    Por sobre el verde turbio del ancho río
    los circunflejos blancos de las gaviotas...
    Por sobre el alma el aleteo inútil
    de lo que no fue, ni puede ser, y es todo.

    Dame más vino, porque la vida es nada.





    Traducción: Miguel Ángel Sepúlveda Espinoza








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    Mensaje por Maria Lua Jue 07 Mar 2024, 09:09

    Fernando Pessoa
    II. HORIZONTE


    HORIZONTE

    Ó mar anterior a nós, teus medos

    Tinham coral e praias e arvoredos.

    Desvendadas a noite e a cerração,

    As tormentas passadas e o mistério,

    Abria em flor o Longe, e o Sul sidério

    Esplendia sobre as naus da iniciação.


    Linha severa da longínqua costa —

    Quando a nau se aproxima ergue-se a encosta

    Em árvores onde o Longe nada tinha;

    Mais perto, abre-se a terra em sons e cores:

    E, no desembarcar, há aves, flores,

    Onde era só, de longe a abstracta linha.


    O sonho é ver as formas invisíveis

    Da distância imprecisa, e, com sensíveis

    Movimentos da esperança e da vontade,

    Buscar na linha fria do horizonte

    A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte —

    Os beijos merecidos da Verdade.




    s.d.
    Mensagem. Fernando Pessoa. Lisboa: Parceria António Maria Pereira, 1934 (Lisboa: Ática, 10ª ed. 1972). - 58.



    *********************




    Mar de antes de nosotros, tus temores
    coral tenían, playas y arboledas.
    Despejadas la noche y la neblina,
    pasadas las tormentas y el misterio,
    se abría lo Lejano en flor, y el Sur astral
    sobre la naves de la iniciación resplandecía.

    Línea severa de lejana costa:
    cuando la nao se acerca se yergue la ladera
    de árboles donde nada lo Lejano tenía;
    más cerca, se abre en sones y colores la tierra
    y hay, en el desembarco, aves y flores
    donde había, de lejos, sólo una línea abstracta.

    Soñar es ver las formas invisibles
    a distancia imprecisa, y, con sensibles
    impulsos de esperanza y voluntad
    buscar allá en la fría línea del horizonte
    árboles, playas, flores, aves, fuentes:
    besos que nos debía la Verdad.




    (Traducción: Jesús Munárriz)


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Mar 2024, 17:04

    Alberto Caeiro
    XXV - As bolas de sabão que esta criança
    XXV



    As bolas de sabão que esta criança

    Se entretém a largar de uma palhinha

    São translucidamente uma filosofia toda.

    Claras, inúteis e passageiras como a Natureza,



    Amigas dos olhos como as coisas,

    São aquilo que são

    Com uma precisão redondinha e aérea,

    E ninguém, nem mesmo a criança que as deixa,

    Pretende que elas são mais do que parecem ser.



    Algumas mal se vêem no ar lúcido.

    São como a brisa que passa e mal toca nas flores

    E que só sabemos que passa

    Porque qualquer coisa se aligeira em nós

    E aceita tudo mais nitidamente.




    11-3-1914
    “O Guardador de Rebanhos”. In Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (10ª ed. 1993).  - 51.

    “O Guardador de Rebanhos”. 1ª publ. in Athena, nº 4. Lisboa: Jan. 1925.





    **************


    Las pomas de jabón que este chiquillo
    se entretiene en soltar por la pajita
    son, traslúcidamente, toda una filosofía.
    Claras, inútiles y pasajeras como la Naturaleza,

    amigas de los ojos como las cosas,
    son lo que son
    con una precisión redondita y aérea,
    y nadie, ni aun el niño que las suelta,
    pretende que sean más que lo que parecen ser.

    Algunas apenas se ven en el aire lúcido.
    Son como la brisa, que apenas roza las flores al pasar
    y de la que tan sólo sabemos que pasa
    porque algo se aligera en nosotros
    y todo lo acepta más nítidamente.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Mar 2024, 08:33


    Álvaro de Campos

    LISBON REVISITED (1923)


    Não: não quero nada

    Já disse que não quero nada.


    Não me venham com conclusões!

    A única conclusão é morrer.


    Não me tragam estéticas!

    Não me falem em moral!

    Tirem-me daqui a metafísica!

    Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas

    Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —

    Das ciências, das artes, da civilização moderna!


    Que mal fiz eu aos deuses todos?


    Se têm a verdade, guardem-na!


    Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.

    Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.

    Com todo o direito a sê-lo, ouviram?


    Não me macem, por amor de Deus!


    Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?

    Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?

    Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.

    Assim, como sou, tenham paciência!

    Vão para o diabo sem mim,

    Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!

    Para que havemos de ir juntos?


    Não me peguem no braço!

    Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.

    Já disse que sou sozinho!

    Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!


    Ó céu azul — o mesmo da minha infância —

    Eterna verdade vazia e perfeita!

    Ó macio Tejo ancestral e mudo,

    Pequena verdade onde o céu se reflecte!

    Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!

    Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.


    Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...

    E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!





    1923
    Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 247.
    1ª publ. in Contemporânea, nº 8. Lisboa: 1923.



    ******************



    Lisbon revisited (1926)


    Nada me ata a nada.
    Quiero cincuenta cosas al tiempo.
    Con angustia del que tiene hambre de carne anhelo
    no sé bien qué:
    definidamente lo indefinido...
    Duermo inquieto, y vivo en el soñar inquieto
    de quien duerme inquieto, a medias soñando.

    Me cerraron todas las puertas abastractas y necesarias.
    Corrieron cortinas ante todas las hipótesis que podría
    ver en la calle.
    En el callejón que yo encontré no hay el número de
    puerta que me dieron.

    Desperté a la m isma vida que me había adormecido.
    Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.
    Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.
    Hasta la vida tan sólo deseada me harta -hasta esa vida...
    Comprendo a intervalos inconexos;
    escribo en los lapsos de cansancio;
    y es tedio hasta el tedio lo que me arroja a la playa.
    No sé qué destino o futuro compete a mi angustia sin timón;
    no sé qué islas del Sur imposible me aguardan, náufrago;
    o qué palmares de literatura me darán un verso al menos.

    No, no sé esto, ni otra cosa, ni cosa alguna...
    Y en el fondo de mi espíritu, donde sueño lo que soñé,
    en los campos últimos del alma, donde memoro sin causa
    (y el pasado es una niebla natural de lágrimas falsas),
    en los caminos y atajos de las florestas lejanas
    donde supuse mi ser,
    huyen desmantelados, últimos restos
    de la ilusión final,
    mis ejércitos soñados, derrotados sin haber sido,
    mis cohortes por existir, despedazadas en Dios.

    Otra vez vuelvo a verte,
    ciudad de mi infancia pavorosamente perdida...
    Ciudad triste y alegre, otra vez sueño aquí...
    ¿Yo? Pero, ¿soy yo el mismo que aquí viví, y aquí volví,
    y aquí volví a volver y volver,
    y aquí de nuevo he vuelto a volver?
    ¿O todos los Yo que aquí estuve o estuvieron somos
    una serie de cuentas-entes ensartadas en un hilo-memoria,
    una serie de sueños de mí por alguien que está fuera de mí?

    Otra vez vuelvo a verte
    con el corazón más lejano, el alma menos mía.

    Otra vez vuelvo a verte
    con el corazón más lejano, el alma menos mía.

    Otra vez vuelvo a verte -Lisboa y Tajo y todo-
    transeúnte inútil de ti y de mí,
    extranjero aquí como en todas partes,
    tan casual en la vida como en el alma,
    fantasma errante por salones de recuerdos
    con ruidos de ratas y de maderas que crujen
    en el castillo maldito de tener que vivir...

    Otra vez vuelvo a verte
    sombra que pasa a través de sombras y brilla
    un momento a una luz fúnebre desconocida
    y entra en la noche cual estela de barco al perderse
    en el agua que dejamos oír...

    Otra vez vuelvo a verte,
    mas, ¡ay, a mí no vuelvo a verme!
    Se rompió el espejo mágico en el que volvía a verme idéntico,
    y en cada fragmento fatídico veo sólo un pedazo de mí,
    ¡un pedazo de ti y de mí!


    (Traducción de José Antonio Llardent)


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    Mensaje por Maria Lua Jue 14 Mar 2024, 09:56

    Álvaro de Campos


    MAGNIFICAT


    Quando é que passará esta noite interna, o universo,

    E eu, a minha alma, terei o meu dia?

    Quando é que despertarei de estar acordado?

    Não sei. O sol brilha alto,

    Impossível de fitar.

    As estrelas pestanejam frio,

    Impossíveis de contar.

    O coração pulsa alheio,

    Impossível de escutar.

    Quando é que passará este drama sem teatro,

    Ou este teatro sem drama,

    E recolherei a casa?

    Onde? Como? Quando?

    Gato que me fitas com olhos de vida, quem tens lá no fundo?

    É esse! É esse!

    Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;

    E então será dia.

    Sorri, dormindo, minha alma!

    Sorri, minha alma, será dia!




    7-11-1933
    Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 298.



    ************************


    Magnificat


    ¿Cuándo pasará esta noche interior, el universo,
    y yo, el alma mía, tendré mi día?
    ¿Cuándo despertaré de estar despierto?
    No sé. El sol brilla alto,
    imposible de mirar.
    Frío pestañean las estrellas,
    imposibles de cotnar.
    Ajeno pulsa el corazón,
    imposible de escuchar.
    ¿Cuándo pasará este drama sin teatro
    o este teatro sin drama
    y me acogeré a casa?
    ¿Dónde? ¿Cómo? ¿Cuándo?
    Gato que me miras con ojos de vida, ¿qué tienes allá en lo hondo?
    ¡A aquél! ¡A aquél!
    Y aquél mandará como Josué que pare el sol, y yo despertaré;
    y entonces será día.
    Sonríe mientras duermes, alma mía.
    Sonríe, alma mía, ¡será día!





    (Traducción: José Antonio Llardent)






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    Mensaje por Maria Lua Vie 15 Mar 2024, 20:33

    Fernando Pessoa

    Não quero rosas, desde que haja rosas.



    Não quero rosas, desde que haja rosas.

    Quero-as só quando não as possa haver

    Que hei-de fazer das coisas

    Que qualquer mão pode colher?


    Não quero a noite senão quando a aurora

    A fez em ouro e azul se diluir.

    O que a minha alma ignora

    É isso que quero possuir.


    Para quê?... Se o soubesse, não faria

    Versos para dizer que inda o não sei.

    Tenho a alma pobre e fria...

    Ah, com que esmola a aquecerei?...




    7-1-1935
    Novas Poesias Inéditas. Fernando Pessoa. (Direcção, recolha e notas de Maria do Rosário Marques Sabino e Adelaide Maria Monteiro Sereno.) Lisboa: Ática, 1973 (4ª ed. 1993). - 123.



    ************



    No quiero rosas, con tal que haya rosas.
    Las quiero sólo cuando no las pueda haber.
    ¿Qué voy a hacer con las cosas
    que cualquier mano puede coger?

    No quiero la noche sino cuando la aurora
    la hizo diluirse en oro y azul.
    Lo que mi alma ignora
    eso es lo que quiero poseer.

    ¿Para qué?... Si lo supiese, no haría
    versos para decir que aún no lo sé.
    Tengo el alma pobre y fría...
    Ah, ¿con qué limosna la calentaré?...



    Traducción: Miguel Ángel Sepúlveda Espinoza






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    Mensaje por Maria Lua Dom 17 Mar 2024, 15:32

    Fernando Pessoa
    Fito-me frente a frente



    Fito-me frente a frente

    E conheço quem sou.

    Estou louco, é evidente,

    Mas que louco é que estou?


    É por ser mais poeta

    Que gente que sou louco?

    Ou é por ter completa

    A noção de ser pouco?


    Não sei, mas sinto morto

    O ser vivo que tenho.

    Nasci como um aborto,

    Salvo a hora e o tamanho.



    30-3-1931
    Poesias Inéditas (1930-1935). Fernando Pessoa. (Nota prévia de Jorge Nemésio.) Lisboa: Ática, 1955 (imp. 1990). - 39.

    *****************


    Me miro frente a frente
    Y conozco quién soy.
    Estoy loco: evidente,
    ¿Pero qué loco estoy?

    ¿Porque soy más poeta
    Que persona estoy loco?
    ¿O por tener completa
    La noción de ser poco?

    No sé, mas siento muerto
    Mi ser vivo de ahora.
    Nací aborto por cierto,
    Salvo el tamaño y la hora.




    (Traducción: Ángel Crespo)








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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 18 Mar 2024, 10:14


    Alberto Caeiro


    XLII - Passou a diligência pela estrada, e foi-se;




    Passou a diligência pela estrada, e foi-se;

    E a estrada não ficou mais bela, nem sequer mais feia.

    Assim é a acção humana pelo mundo fora.

    Nada tiramos e nada pomos; passamos e esquecemos;

    E o Sol é sempre pontual todos os dias.




    7-5-1914
    “O Guardador de Rebanhos”. In Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (10ª ed. 1993). - 65.

    “O Guardador de Rebanhos”. 1ª publ. in Athena, nº 4. Lisboa: Jan. 1925.





    *************************



    Pasó la diligencia por el camino y fuése;
    y el camino no se volvió más bello, ni siquiera más feo.
    Así por esos mundos es la acción humana.
    Nada quitamos y nada ponemos; pasamos y olvidamos;
    y el sol siempre es puntual, todos los días.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 20 Mar 2024, 10:39

    Fernando Pessoa


    Serena voz imperfeita, eleita





    Serena voz imperfeita, eleita

    Para falar aos deuses mortos —

    A janela que falta ao teu palácio deita

    Para o Porto todos os portos.



    Faísca da ideia de uma voz soando

    Lírios nas mãos das princesas sonhadas

    Eu sou a maré de pensar-te, orlando

    A Enseada todas as enseadas.



    Brumas marinhas esquinas de sonho...

    Janelas dando para Tédio os charcos

    E eu fito o meu Fim que me olha, tristonho,

    Do convés do Barco todos os barcos...





    6-10-1914
    Cartas de Fernando Pessoa a Armando Côrtes-Rodrigues. (Introdução de Joel Serrão.)Lisboa: Confluência, 1944 (3.ª ed. Lisboa: Livros Horizonte, 1985). - 43.



    ********************



    Serena voz imperfecta, elegida
    para hablar a los dioses muertos-
    la ventana que falta a tu palacio da
    para el Puerto todos los puertos.

    Chispa de la idea de una voz sonando
    lirios en las manos de las princesas soñadas,
    yo soy la marea de pensarte, orlando
    la Ensenada todas las ensenadas.

    Brumas marinas esquinas del sueño...
    Ventanas dando al Tedio los charcos...
    Y yo miro a mi Fin que me mira, tristón,
    desde la cubierta del Barco todos los barcos...







    Traducción: Miguel Ángel Sepúlveda Espinoza



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 23 Mar 2024, 08:35

    Alberto Caeiro


    Todos dias agora acordo com alegria e pena.




    Todos dias agora acordo com alegria e pena.

    Antigamente acordava sem sensação nenhuma; acordava.

    Tenho alegria e pena porque perco o que sonho

    E posso estar na realidade onde está o que sonho.

    Não sei o que hei-de fazer das minhas sensações.

    Não sei o que hei-de ser sozinho.

    Quero que ela me diga qualquer coisa para eu acordar de novo.

    Quem ama é diferente de quem é

    É a mesma pessoa sem ninguém.




    23-7-1930
    “O Pastor Amoroso”. Poemas Completos de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Recolha, transcrição e notas de Teresa Sobral Cunha.) Lisboa: Presença, 1994. - 107.


    1ª versão inc.: Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luís de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946.






    *********************


    Todos los días me despierto ahora con alegría y pena.
    En otros tiempos me despertaba sin ninguna sensación:
    despertaba.
    Tengo alegría y pena por perder lo que sueño
    y porque en la realidad puedo estar donde está lo que
    sueño.
    No sé lo que he de hacer con mis sensaciones.
    No sé lo que he de ser conmigo a solas.
    Quiero que ella me diga algo para despertar de nuevo.






    (Traducción: José Antonio Llardent)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 25 Mar 2024, 19:14

    Ricardo Reis


    Vivem em nós inúmeros;


    Vivem em nós inúmeros;

    Se penso ou sinto, ignoro

    Quem é que pensa ou sente.

    Sou somente o lugar

    Onde se sente ou pensa.



    Tenho mais almas que uma.

    Há mais eus do que eu mesmo.

    Existo todavia

    Indiferente a todos.

    Faço-os calar: eu falo.



    Os impulsos cruzados

    Do que sinto ou não sinto

    Disputam em quem sou.

    Ignoro-os. Nada ditam

    A quem me sei: eu escrevo.





    13-11-1935
    Poemas de Ricardo Reis. Fernando Pessoa. (Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte.) Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1994. - 182.


    *****************************



    Viven en nosotros innúmeros;
    Si pienso o siento, ignoro
    Quien es que piensa o siente.
    Soy tan sólo el lugar
    Donde se siente o piensa.

    Tengo más almas que una.
    Hay más yos que yo mismo.
    No obstante, existo.
    Indiferente a todos.
    Los hago callar: yo hablo.

    Los impulsos cruzados
    De cuanto siento o no siento
    Disputan en quien soy.
    Los ignoro. Nada dictan
    A quien me sé: yo escribo.





    (Traducción: José Antonio Llardent)



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    Mensaje por Maria Lua Miér 27 Mar 2024, 21:59

    TENHO TANTO SENTIMENTO




    Tenho tanto sentimento
    Que é frequente persuadir-me
    De que sou sentimental,
    Mas reconheço, ao medir-me,
    Que tudo isso é pensamento,
    Que não senti afinal.

    Temos, todos que vivemos,
    Uma vida que é vivida
    E outra vida que é pensada,
    E a única vida que temos
    É essa que é dividida
    Entre a verdadeira e a errada.

    Qual porém é a verdadeira
    E qual errada, ninguém
    Nos saberá explicar;
    E vivemos de maneira
    Que a vida que a gente tem
    É a que tem que pensar.




    Fernando Pessoa, Cancioneiro




    ********************


    TENGO TANTO SENTIMIENTO...



    Tengo tanto sentimiento
    que es frecuente persuadirme
    de que soy sentimental,
    mas reconozco, al medirme,
    que todo esto es pensamiento
    que yo no sentí al final.

    Tenemos, quienes vivimos,
    una vida que es vivida
    y otra vida que es pensada,
    y la única en que existimos
    es la que está dividida
    entre la cierta y la errada.

    Mas a cuál de verdadera
    o errada el nombre conviene
    nadie lo sabrá explicar;
    y vivimos de manera
    que la vida que uno tiene
    es la que él se ha de pensar.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 28 Mar 2024, 19:51

    Ah! A angústia

    Ah! A angústia, a raiva vil, o desespero
    De não poder confessar
    Num tom de grito, num último grito austero
    Meu coração a sangrar!

    Falo, e as palavras que digo são um som
    Sofro, e sou eu.
    Ah! Arrancar à música o segredo do tom
    Do grito seu!

    Ah! Fúria de a dor nem ter sorte em gritar,
    De o grito não ter
    Alcance maior que o silêncio, que volta, do ar
    Na noite sem ser!.

    Fernando Pessoa
    (1888-1935)


    *****************






    AH! LA ANGUSTIA


    Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación
    De no yacer en mí mismo desnudo
    Con ánimo de gritar, sin que sangre el seco corazón
    En un último, austero alarido!

    Hablo -las palabras que digo son nada más un sonido:
    Sufro -Soy yo.
    Ah, extraer de la música el secreto, el tono
    De su alarido!

    Ah, la furia -aflicción que grita en vano
    Pues los gritos se tensan
    Y alcanzan el silencio traído por el aire
    En la noche, nada más allí!



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Mar 2024, 19:28

    Fernando Pessoa


    ABDICAÇÃO

    Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços

    E chama-me teu filho.

    Eu sou um rei

    Que voluntariamente abandonei

    O meu trono de sonhos e cansaços.


    Minha espada, pesada a braços lassos,

    Em mãos viris e calmas entreguei;

    E meu ceptro e coroa, — eu os deixei

    Na antecâmara, feitos em pedaços.


    Minha cota de malha, tão inútil

    Minhas esporas, de um tinir tão fútil,

    Deixei-as pela fria escadaria.


    Despi a realeza, corpo e alma,

    E regressei à noite antiga e calma

    Como a paisagem ao morrer do dia.





    s. d.
    Poesias. Fernando Pessoa. (Nota explicativa de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1942 (15ª ed. 1995). - 215.
    1ª publ. in Ressurreição , nº 9. Lisboa: Fev. 1920.



    ********************



    Abdicación

    Tómame, oh noche eterna, en tus
    brazos y llámame hijo.
    Yo soy un rey que
    voluntariamente abandoné mi
    trono de ensueños y cansancios.

    Mi espada, pesada en brazos
    flojos, a manos viriles
    y calmas entregué;
    y mi cetro y corona yo los dejé
    en la antecámara, hechos pedazos.

    Mi cota de malla, tan inútil,
    mis espuelas, de un tintineo tan fútil,
    las dejé por la fría escalinata.

    Desvestí la realeza, cuerpo y alma,
    y regresé a la noche antigua y serena
    como el paisaje al morir el día.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 31 Mar 2024, 13:17

    Álvaro de Campos


    Ah a frescura na face de não cumprir um dever!




    Ah a frescura na face de não cumprir um dever!

    Faltar é positivamente estar no campo!

    Que refúgio o não se poder ter confiança em nós!

    Respiro melhor agora que passaram as horas dos encontros.

    Faltei a todos, com uma deliberação do desleixo,

    Fiquei esperando a vontade de ir para lá, que eu saberia que não vinha.

    Sou livre, contra a sociedade organizada e vestida.

    Estou nu, e mergulho na água da minha imaginação.

    É tarde para eu estar em qualquer dos dois pontos onde estaria à mesma hora,

    Deliberadamente à mesma hora...

    Está bem, ficarei aqui sonhando versos e sorrindo em itálico.

    É tão engraçada esta parte assistente da vida!

    Até não consigo acender o cigarro seguinte... Se é um gesto,

    Fique com os outros, que me esperam, no desencontro que é a vida.

    17-6-1929
    Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 40.





    **********************

    ¡Ah, ese frescor en la cara de no cumplir un deber!

    ¡Ah, ese frescor en la cara de no cumplir un deber!
    Faltar es, positivamente, estar en el campo.
    ¡Qué refugio, que no se pueda tener confianza en uno!
    Respiro mejor ahora que ha pasado la hora de las citas.
    Falté a todas, con deliberación en el descuido,
    esperando esa gana de ir que ya sabía yo que no vendría.
    Soy libre frente a la sociedad organizada y vestida.
    Estoy desnudo, y me zambullo en el agua de mi imaginación.
    Es tarde para estar en cualquiera de los dos puntos
    donde debía estar a la misma hora,
    deliberadamente a la misma hora…
    Pues bien, aquí me quedaré soñando versos y sonriendo en cursiva.
    ¡Es tan graciosa esta parte lateral de la vida!
    No consigo siquiera encender el cigarrillo siguiente…Si
    es un gesto,
    que quede con los otros que me esperan en este
    desencuentro que es la vida.









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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Abr 2024, 19:09

    Álvaro de Campos

    APONTAMENTO

    A minha alma partiu-se como um vaso vazio.

    Caiu pela escada excessivamente abaixo.

    Caiu das mãos da criada descuidada.

    Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.


    Asneira? Impossível? Sei lá!

    Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.

    Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.


    Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.

    Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada

    E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.


    Não se zangam com ela.

    São tolerantes com ela.

    O que eu era um vaso vazio?


    Olham os cacos absurdamente conscientes,

    Mas conscientes de si-mesmos, não conscientes deles.


    Olham e sorriem.

    Sorriem tolerantes à criada involuntária.


    Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.

    Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.

    A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?

    Um caco.

    E os deuses olham-no especialmente, pois não sabem porque ficou ali.




    ************

    s.d.
    Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 281.

    1ª publ. in Presença, nº 20. Coimbra: Abr.-Maio 1929.. Lapsos corrigidos segundo: Álvaro de Campos - Livro de Versos. Fernando Pessoa. (Edição Crítica. Introdução, transcrição, organização e notas de Teresa Rita Lopes.) Lisboa: Estampa, 1993




    *******************


    Apunte

    Mi alma se rompió como un cuenco vacío.
    Cayó escaleras excesivamente abajo.
    Cayó de las manos de una criada descuidada.
    Cayó, y se hizo más pedazos que loza había en el cuenco.

    ¿Tontería? ¿Imposible? ¡Yo no sé!
    Tengo más sensaciones que cuando me sentía yo.
    Soy una dispersión de trozos sobre un felpudo sin sacudir.

    El ruido hecho al caer fue como de cuenco al romperse.
    Los dioses que hay se asoman a la barandilla de la escalera.
    Y contemplan los pedazos que su criada hizo de mí.

    No os enfadéis con ella.
    Sed tolerantes con ella.
    Cuenco vacío, ¿qué era yo?

    Miran los pedazos absurdamente conscientes,
    más conscientes de sí mismos, no conscientes de ellos.

    Miran y sonríen.
    Sonríen tolerantes a la criada involuntaria.

    Se va extendiendo la gran escalinata alfombrada de estrellas.
    Un pedazo brilla, por el lado de su exterior lustroso, entre los astros.
    ¿Mi obra? ¿Mi alma principal? ¿Mi vida?
    Un pedazo.
    Y los dioses lo miran especialmente, pues no saben por qué ha quedado allí.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 02 Abr 2024, 19:31

    Fernando Pessoa

    AUTOPSICOGRAFIA



    O poeta é um fingidor

    Finge tão completamente

    Que chega a fingir que é dor

    A dor que deveras sente.


    E os que lêem o que escreve,

    Na dor lida sentem bem,

    Não as duas que ele teve,

    Mas só a que eles não têm.


    E assim nas calhas de roda

    Gira, a entreter a razão,

    Esse comboio de corda

    Que se chama coração.

    s. d.
    Poesias. Fernando Pessoa. (Nota explicativa de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1942 (15ª ed. 1995). - 235.
    1ª publ. in Presença , nº 36. Coimbra: Nov. 1932.



    *******************




    Autopsicografía

    El poeta es un fingidor.
    Finge tan completamente
    Que hasta finge que es dolor
    El dolor que de veras siente.

    Y quienes leen lo que escribe,
    Sienten, en el dolor leído,
    No los dos que el poeta vive
    Sino aquél que no han tenido.

    Y así va por su camino,
    Distrayendo a la razón,
    Ese tren de ruedas
    Que se llama corazón.



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Abr 2024, 08:01



    Fernando Pessoa


    V - Braço sem corpo brandindo um gládio


    Braço sem corpo brandindo um gládio

    Entre a árvore e o vê-la

    Onde está o sonho?

    Que arco da ponte mais vela

    Deus?... E eu fico tristonho

    Por não saber se a curva da ponte

    É a curva do horizonte...



    Entre o que vive e a vida

    Para que lado corre o rio?

    Árvore de folhas vestida —

    Entre isso e Árvore há fio?

    Pombas voando — o pombal

    Está-lhes sempre à direita, ou é real?



    Deus é um grande Intervalo,

    Mas entre quê e quê?...

    Entre o que digo e o que calo

    Existo? Quem é que me vê?

    Erro-me... E o pombal elevado

    Está em torno na pomba, ou de lado?




    s.d.
    «ALÉM-DEUS». Orpheu, nº 3. (Lisboa: 1916) (Preparação do texto, introdução e cronologia de Arnaldo Saraiva.) Lisboa: Ática, 1984. - 39.
    Poema nº 3 de Orpheu, que não chegou a ser publicado.



    *******************


    Brazo sin cuerpo blandiendo un gladio


    Entre el árbol y el verlo,
    ¿Dónde está el sueño?
    ¿Qué arco del puente más vela
    Dios?… Me entristece
    No saber si esa curva del puente
    Es la curva del horizonte.

    Entre el que vive y la vida,
    ¿Hacia qué lado va el río?
    Árbol vestido por hojas,
    Entre eso y Árbol ¿hay un hilo?
    Palomas volando, el palomar
    ¿Está siempre a su derecha, o es real?

    Dios es un gran Intervalo,
    pero, ¿entre qué y qué?…
    Entre lo que digo y callo,
    ¿Existo? ¿Quién es el que me ve?
    Errar de mí… Y el palomar alto,
    ¿Envuelve a la paloma, o está a un lado?



    ***









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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Abr 2024, 10:45

    Fernando Pessoa



    Cerca de grandes muros quem te sonhas.
    Depois, onde é visível o jardim
    Através do portão de grade dada,
    Põe quantas flores são as mais risonhas,
    Para que te conheçam só assim.
    Onde ninguém o vir não ponhas nada.

    Faze canteiros como os que outros têm,
    Onde os olhares possam entrever
    O teu jardim com lho vais mostrar.
    Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém,
    Deixa as flores que vêm do chão crescer
    E deixa as ervas naturais medrar.

    Faze de ti um duplo ser guardado;
    E que ninguém, que veja e fite, possa
    Saber mais que um jardim de quem tu és -
    Um jardim ostensivo e reservado,
    Por trás do qual a flor nativa roça
    A erva tão pobre que nem tu a vês...



    ****************


    Cerca con grandes muros aquel que te sueñas.
    Después, donde es visible el jardín
    a través del portón de reja adecuada,
    pon las flores que sean las más risueñas,
    para que te conozcan sólo así.
    Donde nadie lo vea no pongas nada.

    Haz macizos como los que otros tienen,
    donde las miradas puedan entrever
    tu jardín tal como se lo vas a mostrar.
    Pero donde es tuyo, y nunca lo ve nadie,
    deja las flores que vienen del suelo crecer
    y deja las hierbas naturales medrar.

    Haz de ti mismo un doble ser guardado;
    y que nadie, que vea y mire, pueda
    saber de ti más de lo que sabe un jardín—
    un jardín mostrable y reservado,
    por detrás del cual la flor nativa roza
    la hierba tan pobre que ni tú la ves…





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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Abr 2024, 13:26


    Ricardo Reis


    V - Como se cada beijo



    Como se cada beijo

    Fora de despedida,

    Minha Cloé, beijemo-nos, amando.

    Talvez que já nos toque

    No ombro a mão, que chama

    À barca que não vem senão vazia;

    E que no mesmo feixe

    Ata o que mútuos fomos

    E a alheia soma universal da vida.




    17-11-1923
    Odes de Ricardo Reis . Fernando Pessoa. (Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (imp.1994). - 95.
    1ª publ. in Atena , nº 1. Lisboa: Out. 1924.




    ********************



    Como si cada beso
    Fuera de despedida,
    Cloé mía, besémonos, amando.
    Tal vez ya nos toque
    En el hombro la mano que llama
    A la barca que no viene sino vacía;
    Y que en el mismo haz
    Ata lo que fuimos mutuamente
    Y la ajena suma universal de la vida.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Abr 2024, 09:30

    Fernando Pessoa


    CONSELHO



    Cerca de grandes muros quem te sonhas.

    Depois, onde é visível o jardim

    Através do portão de grade dada,

    Põe quantas flores são as mais risonhas,

    Para que te conheçam só assim.

    Onde ninguém o vir não ponhas nada.


    Faze canteiros como os que outros têm,

    Onde os olhares possam entrever

    O teu jardim como lho vais mostrar.

    Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém

    Deixa as flores que vêm do chão crescer

    E deixa as ervas naturais medrar.


    Faze de ti um duplo ser guardado;

    E que ninguém, que veja e fite, possa

    Saber mais que um jardim de quem tu és —

    Um jardim ostensivo e reservado,

    Por trás do qual a flor nativa roça

    A erva tão pobre que nem tu a vês...




    s. d.
    Poesias. Fernando Pessoa. (Nota explicativa de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1942 (15ª ed. 1995). - 242.
    1ª publ. in Sudoeste, nº 3. Lisboa: Nov. 1935.




    *******************


    Consejo

    Cerca con grandes muros aquel que te sueñas.
    Después, donde es visible el jardín
    a través del portón de reja adecuada,
    pon las flores que sean las más risueñas,
    para que te conozcan sólo así.
    Donde nadie lo vea no pongas nada.

    Haz macizos como los que otros tienen,
    donde las miradas puedan entrever
    tu jardín tal como se lo vas a mostrar.
    Pero donde es tuyo, y nunca lo ve nadie,
    deja las flores que vienen del suelo crecer
    y deja las hierbas naturales medrar.

    Haz de ti mismo un doble ser guardado;
    y que nadie, que vea y mire, pueda
    saber de ti más de lo que sabe un jardín—
    un jardín mostrable y reservado,
    por detrás del cual la flor nativa roza
    la hierba tan pobre que ni tú la ves…




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    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Abr 2024, 16:06


    Ricardo Reis



    IX - Coroai-me de rosas, [1]



    Coroai-me de rosas,

    Coroai-me em verdade

    De rosas —

    Rosas que se apagam

    Em fronte a apagar-se

    Tão cedo!

    Coroai-me de rosas

    E de folhas breves.

    E basta.




    12-6-1914
    Odes de Ricardo Reis . Fernando Pessoa. (Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (imp.1994). - 18.
    1ª publ. in Atena , nº 1. Lisboa: Out. 1924.



    *******************


    Coróname de rosas


    Coróname de rosas,
    de verdad coróname
    De rosas
    Rosas que al quemar
    Sobre una frente queman
    Demasiado Rápido!
    Coróname de rosas
    Y con el volátil follaje,
    Que así sea.






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 07:03

    Alberto Caeiro

    Último poema


    (ditado pelo poeta no dia da sua morte)



    É talvez o último dia da minha vida.

    Saudei o sol, levantando a mão direita,

    Mas não o saudei, para lhe dizer adeus.

    Fiz sinal de gostar de o ver ainda, mais nada.






    1920?
    “Poemas Inconjuntos”. Poemas Completos de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Recolha, transcrição e notas de Teresa Sobral Cunha.) Lisboa: Presença, 1994. - 152.

    1ª versão inc.: Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luís de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946.




    ***********************




    Es tal vez el último día de mi vida.



    Es tal vez el último día de mi vida.
    He saludado al sol levantando la mano derecha,
    mas no lo he saludado diciendo adiós.
    Hice la seña de que me gustaba verlo antes: nada más.





    (Traducción: José Antonio Llardent)


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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Abr 2024, 09:44

    QUANDO ELA PASSA
           Para música (Fragmento)



    QUANDO ELA PASSA

    Quando eu me sento à janela

    P'los vidros qu'a neve embaça

    Vejo a doce imagem d'ela


    Quando passa... passa.… passa...


    N'esta escuridão tristonha

    Duma travessa sombria

    Quando aparece risonha

    Brilha mais qu'a luz do dia.



    Quando está noite ceifada

    E contemplo imagem sua

    Que rompe a treva fechada

    Como um reflexo da lua,



    Penso ver o seu semblante

    Com funda melancolia

    Qu'o lábio embriagante

    Não conheceu a alegria



    E vejo curvado à dor

    Todo o seu primeiro encanto

    Comunica-mo o palor

    As faces, aos olhos pranto.



    Todos os dias passava

    Por aquela estreita rua

    E o palor que m'aterrava

    Cada vez mais s'acentua



    Um dia já não passou

    O outro também já não

    A sua ausência cavou

    Ferida no meu coração



    Na manhã do outro dia

    Com o olhar amortecido

    Fúnebre cortejo via

    E o coração dolorido



    Lançou-me em pesar profundo

    Lançou-me a mágoa seu véu:

    Menos um ser n'este mundo

    E mais um anjo no céu.



    Depois o carro funério

    Esse carro d'amargura

    Entrou lá no cemitério

    Eis ali a sepultura:



    Epitáfio.



    Cristãos! Aqui jaz no pó da sepultura

    Uma jovem filha da melancolia

    O seu viver foi repleto d'amargura

    Seu rir foi pranto, dor sua alegria.



    Quando eu me sento à janela

    P'los vidros qu'a neve embaça

    Julgo ver imagem dela

    Que já não passa... não passa.



    15-5-1902
    Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990.  - 105.





    QUANDO ELA PASSA


    Quando eu me sento à janela
    Plos vidros que a neve embaça
    Vejo a doce imagem dela
    Quando passa... passa... passa...

    Lançou-me a mágoa seu véu: -
    Menos um ser neste mundo
    E mais um anjo no céu.

    Quando eu me sento à janela,
    Plos vidros que a neve embaça
    Julgo ver a imagem dela
    Que já não passa... não passa...


    **************


    Cuando ella pasa


    Sentado junto a la ventana,
    A través de los cristales, empañados por la nieve,
    Veo su adorable imagen, la de ella, mientras
    Pasa… pasa… pasa de largo…

    Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:-
    Una criatura menos en este mundo
    Y un ángel más en el cielo.

    Sentado junto a la Ventana,
    A través de los cristales, empañados por la nieve,
    Pienso que Veo su imagen, la de ella,
    Que no pasa ahora… que no pasa de largo…





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    Mensaje por Maria Lua Mar 16 Abr 2024, 19:36

    Fernando Pessoa



    D. SEBASTIÃO - REI DE PORTUGAL



    Louco, sim, louco, porque quis grandeza

    Qual a Sorte a não dá.

    Não coube em mim minha certeza;

    Por isso onde o areal está

    Ficou meu ser que houve, não o que há.



    Minha loucura, outros que me a tomem

    Com o que nela ia.

    Sem a loucura que é o homem

    Mais que a besta sadia,

    Cadáver adiado que procria?



    ****************


    Don Sebastián- Rey de Portugal



    Loco, sí, loco, por querer grandeza
    cual la Suerte no da.
    En mí no cupo toda mi certeza;
    por eso donde el arenal está
    quedó aquel ser que tuve, no el que hay.

    De mi locura, que otros se apoderen
    con lo que en ella había.
    ¿Qué es sin locura el hombre
    más que un animal sano,
    cadáver aplazado que procrea?


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