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    POESÍA SOCIAL XIX - Página 28 Empty Re: POESÍA SOCIAL XIX

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jun 2024, 06:37

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS.

    9. ESTOS INCIDENTES SORPRESIVOS.

    Estos incidentes sorpresivos
    llegan así inesperados,
    te dicen lo que pasa y, sin embargo,
    no crees lo que te han dicho.
    Una vez que asimilas el suceso
    pasa algo en el cuerpo, no lo sientes.
    Te quedas sin brazos, sin piernas,
    sin latidos
    y corres como si
           dependiera de tus pasos
                       el remedio.
    Ahí se acaba tu autoría,
    y el control del universo.
    Te das cuenta que hay cosas más allá
    de la rutina, que irrumpen, que hacen cesar
    el monótono transcurso de las horas.
    El viento se vuelve tu enemigo
    y aunque dices y crees en oraciones,
    no funcionan repetidas con premura.
    Rezar así no vale.
    Debí hacerlo hoy por la mañana,
    o por la noche o por vida.
    Yo no creo en la muerte.
    Ahora la veo en todos lados:
    en los mercados que visito,
    en esa carne artificial rosada
    del pescado que, al no tener pestañas,
    consigue con su ojo abierto amedrentarme.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 22 Jun 2024, 01:03, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 18 Jun 2024, 23:12

    Me apunto este nombre; Magali.

    "NUNCA EXISTIRÁ EL ORDEN EN MI CAMPO DE OFICIO"


    He leído este poema, que me parece ¡inmenso!
    Gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 21 Jun 2024, 07:33

    Yo me qudé también un tanto sorprendido por  su calidad poética. En realidad somos incorregibles ( los seres humanos). De lo que conocemos sabemos decir lo que es bueno. Pero lo que no conocemos, de antemano, dudamos.

    Me está gustando bastante. A ver si mañana puedo ver con más  tranquilidad.

    Besos,


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 22 Jun 2024, 01:21

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS. 



    10. Jesús caminando en los pasillos.


    ¡Aleluya!
    Jesús predicando, 
    aguantado de una de las cabezas de esos radios,
    susurrándome al oído:
    el príncipe de este mundo
    vive en el tren.
    Cuando creí que ya me había olvidado
    de las imágenes del ghetto de Varsovia,
    de macilentos cuerpos
    maltratados,
    cuando creí había olvidado
    de cómo les ataron los tobillos
    y las manos,
    y desnudos
    fueron arrojados en las fosas
    turbulentas
    de lodo,
    llegaron las fotos
    de esos infelices
    que murieron de frío.
    Cuando me disponía
    a tomar el avión para encontrar
    el territorio del futuro,
    me han puesto al frente estas imágenes
    de estrujados cartuchos
    que pudieron ser tú o yo
    o uno de ellos con quienes yo jugaba.
    Cuando apenas me olvidaba del olor a gas
    o de las filas de seres indefensos
    que rezaban en cuclillas
    o de sus cuerpos sin vida
    inermes en la sala
    adonde entraron aterrados,
    descubro tu cara revirada y sin rasgos.
    Apenas colocando mi maleta de viaje,
    en la extrañeza de esas aportaciones
    de la imaginación,
    llegaron las fotografías.
    Me prometieron que
    las maletas seguirían mi rumbo
    detrás de las asignaciones
    y las líneas.
    Entramos dócilmente al camión
    y, fue ahí donde nos dejaron.
    Observo tu foto.
    ¿Cuántos años
    para hacer de tu rostro
    una máscara de cal
    pidiendo auxilio?
    ¿A qué nivel de una tarde cualquiera
    me has traído
    cuando ya había olvidado
    del orden impuesto en Birkenau
    o en Auschwitz?
    ¿Tendrá alguien la imaginación
    de descartar el orden
    y ver el caos en este planeamiento
    de la infamia?
    Reconocí el cadáver
    con sucias sogas en las manos,
    reposaba ya quieto
    con su tarjeta de identificación,
    desnudo, tapándose la pelvis,
    un noble gesto de pudor
    ante la muerte.
    Yo lo conocía, hablábamos.
    Me enseñó su encía,
    los dientes que le ardían.
    Viendo pasar esas maletas
    por la rampa pienso
    en aquellos judíos que hicieron
    lo inimaginable.
    ¿Qué harías tú si un día
    tocarán a la puerta 
    y te dijeran recoja la maleta?
    ¿Tendrías tiempo de tragar el veneno
    que escondiste por si llega el momento?
    Debe existir alguien
    que no pudo aguantar la pesadumbre
    diaria de estos seres.
    Sí, alguien que existe en Sobibor
    o en las afueras del Cotorro o de Treblinka.
    Alguien que derramó una lágrima
    cuando Carlos fue arrojado del camión al hueco
    sin apenas un trapo cubriéndole los ojos.
    Y tú, este otro sin nombre,
    ¿qué grito has dado que aún
    reverberas en mis sueños?
    ¿Qué gesto de entrega me has confiado
    para yo recordarte en un poema?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 22 Jun 2024, 01:28

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS. 


    11. No fue tan poderoso Fausto.


    No fue tan feliz,

    ni tan apuesto
    ni tan equilibrado.
    Fue eje de pasión
    y de impaciencia.
    Mefistófeles lo supo,
    era el más paciente de los dioses,
    el más sabio,
    el que siempre ríe
    mientras otros lamentan
    las vicisitudes del contrato.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Jun 2024, 01:41

    "Jesús caminando en los pasillos".

    Acabo de leer, de vivir, este poema; estremecedor de principio a fin.
    Merece un, S.C. de los tuyos, amigo mío.

    Gracias y buen día, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 22 Jun 2024, 01:43

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS. 


    12. Once horas,



    un dólar por hora,
    día y noche.
    Hay que limpiar,
    fregar,
    preparar el desayuno, el almuerzo,
    la comida, llevarlos al médico.
    La niña se esconde debajo de la cama,
    el varón se pasa el día llorando.
    ¿Quién me trajo
    a la cueva
    de este ciego?
    Yo que necesitaba curarme las heridas
    porque los viajes son como las guerras,
    uno llega al otro lado con roturas
    y remiendos,
    tengo que ser testigo
    y limpiar
    hemorragias ajenas.
    Ver de lejos, ver de cerca.
    El ciego huele todo.
    La mano delicada
    busca apoyo.
    Nula su mirada,
    escucha.
    Voz lastimera
    que ha perdido
    el poder
    de las palabras.
    Jugamos en la arena
    a construir pirámides.
    El niño rubio y flaco,
    tan endeble,
    con pantalones cortos,
    su padre ya le grita,
    compórtate como un hombre.
    Un día en la playa
    con nuestros desajustes,
    aleteamos el mar
    lastimando las olas.
    ¿Quién los llevará mañana
    hacia la densidad del bosque?
    ¿Cuál era el nombre de la niña?
    ¿En qué esquina el niño pálido y rubio,
    está llorando?
    Era fácil servir el desayuno,
    tan difícil oír los monólogos agrios.
    Siempre hay alguien que se va y nunca vuelve.
    El miedo a que nos perdamos
    en el mar o en la lluvia,
    en el rencor o el camino.
    ¿Quién dictamina cuándo uno respira?
    ¿Cuántas camisas de fuerza se necesitan
    para explicar lo que es beneficioso,
    lo mejor para todos?
    Otra vez ordeno la maleta.
    No quiero ver el ómnibus que ha de trasladarlos.
    No quiero presenciar las filas
    donde unos van a la derecha
    y otros, sin remedio,
    hacia la izquierda.
    Ojos de zozobra, encharcados
    fragmentos de una risa nerviosa
    que se desintegra.
    ¿Qué pasos siguen los perdidos?
    ¿El de ese animal que separan de la madre,
    que lo funden en un experimento,
    que resguardan en la esquina
    de un laboratorio, en una jaula,
    para obtener esa sabiduría
    de papel y olvido?
    Serios escrudiñan
    el sabor de la pena.
    Me voy.
    Mi role ha terminado.
    Una interpretación más
    en la nave teatral
    de solitarios remos.
    Rompecabezas y calcomanía.
    Es cierto que también terminaré en una casa
    de alguna ciudad extraña
    donde me pondrán pañales y me darán compotas
    y se reirán
    porque pareceré un niño con la cara estrujada.
    Claro que vendré a visitarlos.
    Claro que los invitaré a mi casa
    y que patinaremos en el hielo.
    Nos escribiremos.
    Pero no es así.
    No guardaré postales
    ni cartas ni direcciones
    ni teléfonos.
    Los romperé en el aeropuerto.
    Es demasiado peso
    para mi maleta.
    Usaré las frases convenidas.
    Parientes míos no eran,
    él era un majadero.
    Llega el día.
    Trunca garganta.
    Confundo la emoción con
    distraimiento.
    Tartamudeo,
    trago en seco.
    Me voy al Norte.
    La nieve
    y el frío
    algún día
    nos volverán
    extraños.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 22 Jun 2024, 01:47

    Gracias, Lluvia. Sigo un pelín despistado. Lo que antes tenía a mano, ahora no sé dónde está. Ayer, mi nieta Luicía me ayudó a encontrar un archivo importante. Pero de Magali Alabau no encuentro practicamente nada. Y había muchísimo.

    Bueno, en cuanto empiecen a levantarse, tendré que dejar esto. 

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 26 Jun 2024, 01:34

    CUBA

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    POEMAS. 


    13. CUANDO CREÍ QUE YA ME HABÍA 0LVIDADO(*) (**)

    Cuando creí que ya me había olvidado
    de las imágenes del ghetto de Varsovia,
    de macilentos cuerpos
    maltratados,
    cuando creí había olvidado
    de cómo les ataron los tobillos
    y las manos,
    y desnudos
    fueron arrojados en las fosas
    turbulentas
    de lodo,
    llegaron las fotos
    de esos infelices
    que murieron de frío.
    Cuando me disponía
    a tomar el avión para encontrar
    el territorio del futuro,
    me han puesto al frente estas imágenes
    de estrujados cartuchos
    que pudieron ser tú o yo
    o uno de ellos con quienes yo jugaba.
    Cuando apenas me olvidaba del olor a gas
    o de las filas de seres indefensos
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    o de sus cuerpos sin vida
    inermes en la sala
    adonde entraron aterrados,
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    Apenas colocando mi maleta de viaje,
    en la extrañeza de esas aportaciones
    de la imaginación,
    llegaron las fotografías.
    Me prometieron que
    las maletas seguirían mi rumbo
    detrás de las asignaciones
    y las líneas.
    Entramos dócilmente al camión
    y, fue ahí donde nos dejaron.
    Observo tu foto.
    ¿Cuántos años
    para hacer de tu rostro
    una máscara de cal
    pidiendo auxilio?
    ¿A qué nivel de una tarde cualquiera
    me has traído
    cuando ya había olvidado
    del orden impuesto en Birkenau
    o en Auschwitz?
    ¿Tendrá alguien la imaginación
    de descartar el orden
    y ver el caos en este planeamiento
    de la infamia?
    Reconocí el cadáver
    con sucias sogas en las manos,
    reposaba ya quieto
    con su tarjeta de identificación,
    desnudo, tapándose la pelvis,
    un noble gesto de pudor
    ante la muerte.
    Yo lo conocía, hablábamos.
    Me enseñó su encía,
    los dientes que le ardían.
    Viendo pasar esas maletas
    por la rampa pienso
    en aquellos judíos que hicieron
    lo inimaginable.
    ¿Qué harías tú si un día
    tocarán a la puerta
    y te dijeran recoja la maleta?
    ¿Tendrías tiempo de tragar el veneno
    que escondiste por si llega el momento?
    Debe existir alguien
    que no pudo aguantar la pesadumbre
    diaria de estos seres.
    Sí, alguien que existe en Sobibor
    o en las afueras del Cotorro o de Treblinka.
    Alguien que derramó una lágrima
    cuando Carlos fue arrojado del camión al hueco
    sin apenas un trapo cubriéndole los ojos.
    Y tú, este otro sin nombre,
    ¿qué grito has dado que aún
    reverberas en mis sueños?
    ¿Qué gesto de entrega me has confiado
    para yo recordarte en un poema?


    (*) Las diferentes fuentes usadas o se co0ntradicen o no usan idéntica nominación para poemas idénticos. En todo caso, y sin total seguridad ya que no tengo acceso a los libros de la autora, es posible que este poema pertenezca a NEGRO TREN.


    (**) En otros lugares, el título del poema es IMÁGENES.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 26 Jun 2024, 02:18, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 26 Jun 2024, 02:06

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    POEMAS. 


    14.  HOJAS



    ¿Quién llora cuando las hojas caen,

    cuando el agua sin cesar las ahoga,

    y revuelven la tierra

    acunando gusanos moribundos?

    El invierno tiene olores que olvidamos.

    El rojo que grita,

    el amarillo enfermo,

    el negro que es ceniza.

    Aunque lleve en la cabeza tantos mundos

    uno solo es el que uno habita,

    nos saca un litro de sangre,

    nos tira de perfil y de frente una fotografía,

    nos toma las huellas digitales.

    Uno pasa de cola en cola, de fila en fila,

    dándole a la espera otro nombre.

    Medimos lo que no nos falta

    por esa libertad sin condiciones,

    Una entrevista más, unas declaraciones,

    juramentos a otras estructuras.

    Después de tanto procesarnos

    no nos queda nada de los sueños.

    Dicen que soñar no cuesta,

    yo diría, sin pensar, cuesta la vida,

    los minutos gastados, el trote,

    las pequeñas mentiras.

    Inventamos personajes que no existen,

    declararlos, imposible.

    Se cansa uno de tantos pedacitos,

    pensar en algo, saltar a otro capítulo.

    Actuar en el teatro de teatros.

    Buscar un escenario y no un apartamento.

    Los muebles son los props,

    la mesa que arrojaron en la calle,

    la silla sin patas, tan perdida

    en medio de multitudes y desprecios.

    Entonces estarían justificados los fragmentos.

    El rompecabezas obtendría forma.

    El teatro tira para un lado, te tuerce

    y hace que te crezcan las pestañas.

    Te pinta de rubia,

    te pone morado cada ojo.

    Eres tú, soy yo, interpretando.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 26 Jun 2024, 02:07

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    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS. 


    15. LUGARES PERDIDOS


    Cuántos lugares he perdido
    cuánto tiempo merecedor de algún recuerdo,
    cuántos trapos
    pegados a palabras,
    disolviendo
    la confesión exacta,
    el malestar, el miedo.
    Para qué merodear
    los escondrijos donde quedaron
    los papeles en blanco.
    No tuve miedo en los montes
    cuando ordenaron darles lustre
    a las legumbres
    sentada
    sobre el trozo de los troncos
    contando los castigos
    lavando el tubérculo carnoso
    que todos comeríamos.

    Escapadas en el mundo
    de secuelas prohibidas,
    las calles de la Habana
    cercándome en la cita,
    llegando cada una por su lado,
    respiración sobrecogida,
    espasmódica,
    te quiero así, temblando.
    Tieso el deseo de aprehensión,
    tantos ojos mirando,
    acosando el espacio,
    mis labios temblando
    por la incisión de
    no poder amarnos.
    La Habana sabe a guagua sudorosa
    cuando pierdes las cuerdas y caminas
    resignada a la obediencia
    entre pasando monumentos a los héroes
    que están siempre al acecho.
    Me senté en ese mármol frio
    a pasar la noche desafiando
    la fiebre y el ácido del cuerpo.
    El uniforme
    de patético verde,
    botas desgastadas
    y medias con sus huecos
    tirantes que aguantan y sostienen
    un alma que perdió sus partes
    entre el Malecón y las calles de la Rampa.
    ¿Y qué vino después
    de los silencios
    de las resignaciones
    de las admoniciones
    después de los suicidios,
    los fusilamientos
    y desapariciones?
    Amigos y fantasmas,
    recuerdos del vacío
    donde conocí los
    rostros hervidos por el fanatismo
    y esos otros liberales
    alojados en las habitaciones
    privilegios de un Country Club cualquiera.
    Un maestro, con su cuadrilla de nosotros
    nos debe al sobresalto a la poesía
    La Poesía Pura la llamaba
    dedicada a la
    privilegiada inteligencia,
    promesa
    de una generación perdida
    entre el ómnibus y los aeropuertos
    entre las estacas y las factorías
    Ausente
    del alma que mueve
    y nos gobierna
    oficio de magos y virtudes vagabundas
    ¿A dónde fuiste en esa pesadilla
    multiplicada por blancas piedrecitas de las noches
    que te hicieron correr por calles medievales
    antes del tiempo asignado para ti?
    Acorralar el tiempo
    sus sarcasmos
    tus ojos negros
    de ironía y pesar
    regalo del ardid y la locura.
    Sonámbulo y en sombras
    apareces engañado
    con la imaginación de los vecinos
    del sepulturero que seguías
    o que buscabas
    en esas tardes
    de nada cotidiana
    bastiones de ideales
    que astutamente me perseguirían.
    Soy inútil dijiste
    para toda la actividad del día y de la tarde;
    lenguas aparecen
    y mi mapa es el cuerpo
    la retina
    las ganas de oírte
    los presagios
    la afinidad y el borde
    la sonrisa
    la sorpresa
    el domicilio
    un regalo
    una oda a la perfidia
    al testimonio
    a la anémona.

    Discernir
    volver
    al insomnio pasado
    volver atrás para entender
    el desafío
    la luz pura
    la destreza de lo eterno.
    Apagado el aliento
    convulso al final
    rodeado de enemigos
    resuelves tu sentencia
    tomando el agua
    donde se diluyó el veneno
    repartido como en copos de nieve.
    ¿Dónde dejaste el lustre de tu piel de vivo?
    ¿Cuándo cambiaste tu foto de ahora
    por el color morado
    de tantas convulsiones?
    ¿En qué radica la esencia
    de lo patético?
    ¿En qué encargo?
    Me haces presenciar
    la corrupción de tu paisaje
    ¿por qué tengo que usar las negras ropas
    de alguna escena de teatro?
    ¿Por qué me haces asistir
    a esa capilla donde en la caja
    insinúas una tranquilidad que yo no creo?
    Te quedas solo,
    panorama de velas encendidas
    con basura
    deshecha sobre sillas
    y en el piso.

    Lo irracional
    y el lenguaje que no hablamos
    acaso ¿podrías descifrarlo?
    El método
    de uñas que se pintan
    en esas conversaciones
    de la mano inclinada
    incinerada
    Señora Mano con uñas
    deme un dedo pintado,
    quítese pellejo,
    hazme fina y endeble
    manos llenas de venas azules como ríos,
    anchas, uñas desvencijadas
    carcomidas por los pensamientos
    mientras te veo trajinar
    con las cutículas
    persisto en el remoto origen
    de ese laberinto en que me pierdo.

    Iluminada
    con la piel blancuzca
    los ojos fijos en el metal
    del horizonte
    Brújula y compás
    describiendo
    ocasiones y objetos.
    Descubre tu corazón
    olvídate del resto
    de las inoportunas arrugas avanzadas,
    las venas de las piernas,
    las fortificaciones y dobleces.
    Absorbe lo poético, el minuto
    que te ha sobresaltado
    la angustia
    en la palabra,
    en ese arañazo del destino.
    Descubre tu corazón,
    el riesgo,
    el paso a lo infinito,
    a los términos
    donde se abandona toda regla
    y el contrato.
    Merodea la lámpara apagada
    lo temporal con sus definiciones
    y demonios que anuncian
    el orden siempre el orden.
    No hay clarividencia en esos días
    de batallas en guerras cotidianas
    ¿Por qué usar la pluma
    cuando sólo bastaría imaginarla?
    En trance a todas horas
    donde estoy.
    Allá voy al agónico
    deber que me empuja
    a mirar el espejo que es un lago
    que es un rio
    que hay que atravesar
    que me propone llegar hasta el final de la escalera
    al destino indomable
    a ese portarme bien
    ser placentera y tenaz
    dócil, abnegada
    sensible y desprendida
    a las necesidades.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 26 Jun 2024, 02:23

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    16. LA CASA ESTA CERRADA


    La casa está cerrada,
    oye a la lluvia
    respirar contra el piso.
    Espero como siempre
    sin esperar a nadie.
    Espero mis latidos
    con ganas que vislumbren
    a las apariciones.
    La lluvia contiene mi insistencia,
    mis agravios persisten en la queja.
    Espero al enemigo agazapada,
    jugando a quién
    se rendirá primero.
    Siento el ruido de los pasos
    en mis huesos,
    en la dificultad de cada uno,
    en ese movimiento equivocado
    que traiciona.
    Ahora voy hacia afuera
    deseando estar adentro.
    Espero como esos animales
    que no saben hablar de sentimientos
    que buscan un pedazo de algo
    que no saben
    mitigar el dolor en el abdomen.
    La noche se abalanza
    hacia la lluvia
    monótona, severa, injusta.
    ¿Qué soy en esta bruma?,
    ¿semilla enterrada que se hincha?,
    ¿larva que el agua no soporta?
    ¿Soy sonido o temblor?
    Un ente separado
    que araña la cal
    de las paredes
    con su ruido.
    Estoy en estos filamentos
    de las gotas,
    percatada de que en cualquier
    momento mis fantasmas podrían
    concretarse.
    Hoy es Trotski,
    su perra Maya,
    la aurora,
    el agua empantanada,
    la carta que llega
    y no respondo,
    un sinnúmero de sueños,
    el amor a los perros,
    ese agarrarlos contra el pecho
    y cuando mueren
    encargarse una
    hasta el último
    detalle
    y destello.
    Parto
    y pérdida,
    la reducida piel, los otros ojos,
    inevitable calvario de la espera.
    Por más que quiera olvidar
    las horas, la monotonía del día,
    me despierta el ruido de la lluvia,
    el movimiento de las hojas,
    la caída del papel al piso,
    la posible llamarada
    prendiéndose en un fuego,
    la falta de voluntad
    que informa lo imposible.
    Como un árbol marcado
    esperando la herida
    estoy ya sin moverme.
    La herida que no cierra
    que circula en el cuerpo
    que demarca viajes,
    peripecias y olvidos.
    No me acuerdo de tu nombre.
    ¿Dónde has ido?
    ¿Hacia el paraje donde el bosque
    termina, escapando
    mis tormentos?
    El alba te cura cuando muere,
    el sol te aliviará cuando aparezca,
    el canto de las ramas
    apuntará la herida
    en que me escondo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 26 Jun 2024, 23:13

    Magali Alabau...

    De los leídos hasta ahora, ni un poema que no me haya gustado.
    Apunto el nombre de la autora, me parece muy buena expresando.
    A tí, Pascual, las gracias como siempre y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 08 Jul 2024, 08:24

    A mí también me ha gustado. A ver si mañana le pudiera dedicar un pelí de tiempo. Gracias, Lluvia.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 10 Jul 2024, 01:58, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Jul 2024, 01:42

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    17. JUNTANDO POEMAS


    Juntando poemas,
    uno escrito antes
    se une a otro escrito ahora.
    Mientras el reloj camina
    respiro este largometraje.
    Prefería besar a mi padre.
    Era fácil, simple.
    Una natural disposición
    para invitarlos y luego
    olvidarme que existían.
    Pensé, quizás, me dijeron, quizás,
    eso de que era una abominación.
    Mi madre y mi tía repetían: qué asco.
    Cuando pronunciaban la palabra pecaminosa
    hacían una mueca como si fueran a vomitar.
    Según ellas, se referían a mi otra tía,
    que también padecía la enfermedad.
    No solo era una enferma,
    es que nació con malos sentimientos.
    Mira cómo abandonó a la madre
    y se fue al Norte a los veinte años.
    Siempre fue un problema
    con eso de los escándalos
    y las amigotas.
    Jarros de agua fría,
    agitadas, las urracas vociferan
    que hubieran preferido una puta
    a ya tú sabes qué.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Jul 2024, 05:04

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    18. ELLA DESAPARECIÓ HACE 33 AÑOS.


    Ella desapareció hace 33 anos,
    su novio diez días antes.
    Su prima,
    el esposo de su prima,
    su padre.
    A todos
    fueron a buscarlos.
    A la mujer la golpearon,
    le avisaron que todo estaba listo.
    Feliz cumpleaños.
    La desnudaron, la colocaron
    en una mesa de madera en la cocina
    y atada de pies y manos
    procedieron a aplicarle
    el tratamiento.
    Entre ellos comentaban
    que hay que encontrar el punto más sensible
    donde mejor se aplica.
    Puede ser en los pezones
    o debajo de las uñas.
    Los senos se volvieron dos cartuchos
    estrujados, mientras alguien
    apuntaba una navaja
    para desinflarlos.
    Trajeron al médico.
    Le informó,
    a la parturienta
    que no había anestesia,
    y después muy bajito,
    apenas susurrando,
    se acercó a la oreja y le dijo:
    Te hago esto para liberarte.
    El resto de los espectadores
    en el cuarto,
    participó aguantando una mano,
    una pierna, o la cabeza.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Jul 2024, 05:10

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    19. EL AGUA CALLADA LADRA

    El agua callada ladra.
    Quietamente,
    los ojos, serenos guardas, vigilan
    soledades errantes.
    Un perro husmea la nieve dura y seca.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Jul 2024, 05:15

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    20. PARA AHOGAR MI DOLOR


    Para ahogar mi dolor,
    una piedra se necesita al cuello,
    dos anclas en las patas,
    un anzuelo en los ojos.
    Para ahogar mi dolor,
    se necesitan clavos que sondeen las venas,
    una púa que entierre el ombligo en el útero,
    un hacha afilada
    que corte la cabeza


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 10 Jul 2024, 23:14

    PARA AHOGAR MI DOLOR

    Para ahogar mi dolor,
    una piedra se necesita al cuello,
    dos anclas en las patas,
    un anzuelo en los ojos.
    Para ahogar mi dolor,
    se necesitan clavos que sondeen las venas,
    una púa que entierre el ombligo en el útero,
    un hacha afilada
    que corte la cabeza



    ¡Duelen los versos!
    Me alegra que hayas retomado la poesía de esta autora, a la que admiro desde que la presentaste.
    Gracias, Pascual y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 11 Jul 2024, 01:47

    Gracias Lluvia... ya sabes que no me gusta dejar las cosas a mediaS. Y, sin embargo, ¿cuántos autores y autoras tengo a medias en GRANDES AUTORES? UN BUEN NÚMERO, SÍ. PERO NO VOY A HACER PARIPÉ ALGUNO A QUIEN NO RESPETA A LOS DEMÁS.

    BESOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 11 Jul 2024, 01:51

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    21. PAREDES BLANCAS


    Paredes blancas,
    pisos blancos,
    arena blanca,
    árboles blancos con hojas de yodo.
    Picoteando tu pelo,
    la mujer oriental
    descascara tu rostro.
    Yo recojo lo roto.
    Lo entierro donde la primera lagartija
    que maté
    fue sepultada,
    ahí te escondo.
    Mientras, con un tenedor cavo tu fosa.
    Miro a la mujer oriental rasgando un ojo.
    Quiero el otro —le digo—
    Para mi dedo gordo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 11 Jul 2024, 02:05

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    22. MOMENTOS


    Describe esos momentos
    cuando cambias la tinta
    o mueves el vaso de agua.
    Ese movimiento imperceptible,
    recógelo con palabras exactas.
    Salen de un momento único,
    lo tocas, no hace falta nada.
    Observa las cosas que te acechan.
    Dale importancia al frasco
    que contiene las pastillas,
    cada una tiene un efecto,
    imagínalas todas
    entre el abismo y la certeza,
    entre crisis y dudas.
    Esa sutil distancia,
    intimidad del momento,
    acaríciala, sostenla.
    Ese trecho entre el poema
    y la cabeza despeinada,
    ese pasaje de labios
    que recoge la tinta
    es lo que importa.
    Acércate a la palabra
    que se formó dentro,
    en un lugar tuyo
    por algo misterioso.
    Acerca la boca a las letras,
    roza las líneas,
    pon tu lengua,
    moja el papel.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 12 Jul 2024, 01:23

    Ese trecho entre el poema
    y la cabeza despeinada,
    ese pasaje de labios
    que recoge la tinta
    es lo que importa.
    Acércate a la palabra
    que se formó dentro,
    en un lugar tuyo
    por algo misterioso.
    Acerca la boca a las letras,
    roza las líneas,
    pon tu lengua,
    moja el papel.


    ¡Me ha encantado!
    Es muy buena, amigo mío.
    Gracias y buen día.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 12 Jul 2024, 06:51

    Gracias a ti, Lluvia. Creo que no hay mucho más... Pero voy a dar una última pasada.

    BESOS


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 12 Jul 2024, 07:12

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS.

    23. NEGRO TREN (*)


    Te voy a contar como se lee el Tora
    cuando una está sentada dentro de un papel
    sucio, quemado por las puntas, vomitado.
    Cuando la mañana sabe a jabón
    y el aire a sulfato,
    cuando la música que oyes
    es el aguijón de la ambulancia
    y el trenero que grita D de dog.
    Estas leyendo el capítulo Creación
    y un 7 se te clava como anzuelo
    dándote una punzada salvaje en ese ojo.
    La palabra IRA1
    salta a tu cuello
    encaramada en una manzana
    que un pasajero te restriega en la boca.
    La manzana y Eva.
    Parásito, tren del diablo llamado Urbe,
    cuando entro a tus antros
    recuerdo mi intestino.
    Los mapas son las guías chorreadas de pus
    que el diablo imprime para sus favoritos.
    La historia de Abraham me encanta.
    Voy a Queens o a la ternera degollada.
    Una vez sentada se me olvida quién soy,
    a dónde voy o dónde vivo.
    Si me agarro a la manigueta encima de mi cabeza,
    siento que soy la vil carne de un cerdo.
    Caín mató a Abel con una quijada de perro.
    Los dientes de la roña comienzan a morderme.
    La gente piensa: aquí, en este tren de carga,
    un baño de sangre no haría mal.
    Las puertas se abren y el paraguas negro
    de uno de los arcones me atiza la mano
    para cuando se cierre la puerta me hierva el dolor.
    Últimamente se recitan los salmos en el subway
    y de vez en cuando se anuncia la venida del Mesías.



    (*) Este poema es el mismo ue el expuesto on el Nº 2. Segú fuentes dferentes se le adjudica un nombre u otro. Lo vamos a dejar, no como manifestación del error ( que lo hay) sino para dejar constancia de la dificulda de pasar los poemas por un crisol que haga ver dicho error.

    Lo siento. Y termino con esta estupenda autora.

    Gracias,


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 13 Jul 2024, 02:05, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 13 Jul 2024, 01:38

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS.

    24. TRENES APAARECEN CON LA VELOCIDAD DEL TIEMPO...


    Trenes aparecen
    con la velocidad del tiempo,
    repletos de basura,
    de cartas, de llamadas
    inconclusas, de notas
    y teléfonos rotos.
    Trenes ciegos
    apaleados por el aire
    con peste de algún muerto,
    de orín
    y desgajadas heces.
    Domingo en Queens,
    en Brooklyn
    y en Manhattan,
    en blanco la mirada
    paseando por un parque
    sin sensación
    ni gusto
    donde caen edificios
    frente a mí
    sin memoria.
    Ese llegar acá
    y cambiar una vida
    por orden de la muerte.
    Ocho horas
    acarreando de un lado
    a otro cajas vacías,
    llenando cada caja
    con un escalofrío.
    Tanto pesimismo
    sin tregua,
    y sin avance.
    No sé quién soy
    despierta ni
    dormida.
    Me rindo.
    Lo extraño
    y la igualdad
    se juntan
    en las cajas,
    dándole a pedales,
    cosiendo amorfas
    telas.
    Encontrar algo de
    humanidad, una pluma,
    un lápiz o la humedad en los ojos.
    Arrea, arrea.
    Una mula,
    un animal desconocido
    estacionado en un planeta
    donde no se respira,
    masticando tarjetas
    y firmas
    sin ser yo.
    El tiempo inscribirá
    yo fabricados
    en la historia,
    viviendo entre los bordes,
    siempre pisando en falso,
    a punto de caer
    por la pendiente.
    Ropas baratas
    compradas por un dólar
    y centavos,
    regaladas,
    despreciadas por alguien,
    abandonadas ropas
    que me amparan
    en la desolación.
    Muebles y colchón
    desprendidos de calles
    rehacen mi vivienda.
    ¿En qué mancha yo vivo?
    ¿En qué álbum de las manchas
    del colchón?
    El tormento
    de cada mañana,
    ir a un lugar donde el gesto
    resalta mi extrañeza.
    Se ríen.
    Se ríen del acento,
    del mal hablar,
    de las fronteras.
    Se burlan de la que arregla cajas,
    la cajetera que pedalea
    y casi pierde un dedo
    en esa otra máquina
    donde la aguja hinca
    sin compasión.
    Remendando telas sordas
    nerviosa frente a la jefa
    que ordena
    con los ojos,
    arrea, arrea.
    Una habitación sin aire
    esperando que llegue la hora
    de marcar la tarjeta.
    No soy yo, detente.
    Recuerda la palidez,
    la mortandad,
    el miedo o la aprehensión
    de ir a ese lugar
    de féretros y morgues,
    de caminos exactos,
    de grises y paletas
    de gris claro,
    gris de huesos.
    No puedo.
    Tácita mañana
    en que me quitan la piel
    y me disfrazan con pelucas
    rubias o rojizas,
    mudándome
    a paredes endebles
    de cartón.
    Me han vaciado como
    si estuviera yo compuesta
    de trapos inservibles
    que hay que quemar
    cuando la hora llegue.
    Soy la escoba,
    un forastero escobillón
    en esa fábrica
    suicida.
    Un tren cerrado
    lleno de ratas
    para la travesía.
    Partir en un tren
    agujereado por olores
    de cebolla, rancidez
    y sinus.
    Siniestro almacén.
    Esclavos nadando
    sin brazos,
    ahogándonos
    en el mar quieto
    de la espera.
    El domingo me acerca
    a un reloj despiadado,
    a una hora más que pasa.
    La alarma del reloj
    y esa desesperanza,
    esa estación del tren
    dispuesta a recogerme
    aunque sea
    para mi disección.
    Factoría de cajas
    halándome del cuello,
    entumeciéndome el tufo
    de la nada.
    No hay consecuencias,
    nadie ha de regañarme
    cuando me tiendan en la mesa
    y analicen mis partes.
    Nadie puede apaciguar
    el aire
    ni abrir
    las ventanas.
    Domingo,
    ¿por qué llegas?
    Si el tren se detuviera
    aunque fuera en un hospicio.
    Horas y horas
    gastadas,
    días rogando permiso,
    tirada a los pies
    de una orden,
    de las estructuras,
    pidiendo perdón
    a un vaivén que no es
    mío,
    doblándome ante
    las gigantes linternas
    que persiguen,
    que se yerguen
    y escrutan
    mis deficiencias.
    ¿Tuve un nombre?
    ¿Un apellido?
    ¿Una dirección completa?
    Solo soy un cadáver vivo
    que abre sus ojos dentro de las cajas
    en esta fábrica de trenes,
    en este tren amargo,
    en este charco de agua.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 13 Jul 2024, 01:46

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS.

    25. HODERLEIN


    Cuando uno traspasa
    y encuentra el número de suerte,
    el 21,
    uno se prepara para el tiempo
    entre la enfermedad y el último suspiro.
    A veces la providencia,
    dioses diversos y sagrados
    dan zarpazos, un accidente,
    una muerte en la calle,
    brusca e inexpresiva.
    Otros actos que dicen de Dios:
    la avalancha de nieve que te entierra
    o un puente que se parte en dos
    mientras contemplas el río Necker.
    El desprendimiento,
    ¿cómo será?
    ¿Noble,
    de batalla
    o grotesco?
    ¿Debo hacer reverencias
    como el poeta de Nürtingen?
    Suabia, suave, suavísimo.
    No sé dónde estoy.
    ¿Allá o acá?
    Sus gestos convulsos,
    sus postraciones intensas y frecuentes.
    ¿Desde la muerte
    tener miedo a la muerte?
    Sobrepasa a la mueca y recita en voz alta.
    Grita y acusa.
    discute con sí mismo.
    De arriba abajo,
    de abajo a arriba.
    Sube y baja la escalera.
    La noche de las escaleras.
    No quiere que le lleven libros.
    Se ha acostumbrado a los que tiene.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 13 Jul 2024, 01:52

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    POEMAS.

    26. CUESTA DESHACERSE DE UNA VIDA.

    Cuesta deshacerse de una vida.
    Objetos, papeles, libros,
    cuadernos que ahora están regados
    en cualquier esquina.
    Una pira,
    los bomberos.
    Sagrado viaje.
    “Sí, desde lejos,
    aunque separadas.
    ¿No me reconoces todavía?”

    Pasea con los ojos
    por detrás del cristal de la ventana.
    Abruma con sus monólogos.
    Se justifica, se arrepiente, pide perdón.
    Hace reverencias y mendiga.
    Vuelve a la ventana,
    sin moverse,
    cruza el puente del pueblo.
    Da vueltas y más vueltas
    por la rotonda,
    redondez del universo.
    Nombra países que no existen.
    Inventa lenguajes, habla a sus otros.
    Quienes lo cuidan,
    a veces son amorosos,
    otras veces lo empujan.
    El carpintero y su esposa
    se ríen de su incoherencia
    —Ponte las botas.
    —No las encuentro.
    Las han escondido.
    ¿Real Majestad le gusta mi peinado?
    Vuestra Señoría es el carpintero
    y su esposa, la Amabilísima Reina.
    No se levanta y cuando lo hace
    es para arrancar las hierbas malas del jardín.
    De cuajo las arranca
    y las esconde en los bolsillos.
    Cuando vuelve a la casa
    parece un árbol desprendido,
    un abrigo invernal en verano
    repleto de tierra y de pequeñas ramas.
    Las coloca en su lecho y duerme con ellas.
    A su trastorno
    lo nombran enfermedad del alma.
    Mira al piso y ve una araña
    de patas zancudas.
    Que se esconda entre las cajas,
    que encuentre refugio en algún libro.
    Noche descifrada entre cartas,
    y olor a sándalo.
    La luna,
    emerge de sombras apresuradas
    como los amantes
    al encuentro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 13 Jul 2024, 01:58

    CUBA

    MAGALI ALABAU (1945)

    POEMAS.

    27. NO HAY DESOLACIÓN


    .
    No hay desolación.
    La claridad plateada
    intensifica la ferocidad del animal salvaje.
    Celebra su libertad.
    Yo camino
    sin estremecerme
    ante formas terribles.
    Me reconcilio con la vida desde la noche.
    Al principio no duermes,
    el cuerpo poco a poco se disipa,
    desgastado, habla,
    y la palabra es una rama febril
    que no encuentra su árbol.
    La noche se asienta,
    crece con los años.
    Noche verdadera
    de luna y magia.
    Las sabias lechuzas
    y los magistrales murciélagos
    van de dos en dos.
    Hölderlin susurra:
    la noche me pertenece.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 13 Jul 2024, 02:12

    Pues me alegro que en esta última pasada, hayas encontrado más joyas de esta autora.
    Me es imposible señalar un poema en particular.
    ¡Chapeau!
    Gracias, Pascual


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