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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 06:29

    CUBA

    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    10. AY, QUE LA NOCHE NO MUERA


    (Durante una reunión con amigos en La Habana, hace ya más de 10 años, hablé de las cosas que nunca había hecho en mi ciudad antes de irme a los 15 años, y que hubiera querido hacer. Una de ellas era ver amanecer en el Malecón. Horas más tarde, cuando nos íbamos, ya de madrugada, mi amigo, el cantautor Mayito Darias, me preguntó si estaba cómoda. Le dije que sí pero insistió en que fúeramos a mi hotel, dejara la cartera. me cambiara los zapatos… Asombrada, le pregunté por qué, y me dijo con naturlidad — Porque ahora nos vamos al Malecón a ver salir el sol… Y así fue. Nos acompañó también Lochy LeRiverand que se acostó a dormir en un banco, una botella de ron que tomé del mini bar en el hotel, y la guitarra de Mayito. Fue una noche inolvidable. Al día siguiente se lo agradecí con este poema.)

    Ay, que la noche no muera

    Para Mario Darias, con gratitud
    por ayudarme a tornar en realidad un viejo sueño

    Ay, que la noche no muera
    que no rompa aún el sol de la mañana;
    que se quede quieta la gran luna
    con sabor de ron en la garganta.

    Mujer sobre el muro adormecida
    –doble de mí misma presentido–,
    la mulata que seduce al policía,
    tu camisa negra y la brisa.
    Y va sanando mi honda herida.

    Ay, que la noche no muera
    que no rompa aún el sol de la mañana;
    que me crezcan y crezcan los brazos
    para estrechar en ellos toda mi Habana.

    Mi corazón queda preso
    en un arpegio de tu guitarra,
    trovador que a la inversa recorriste
    los caminos de mi infancia
    y cobijaste tus sueños de niño
    bajo esos mismos almendros
    — mudos testigos de nuestros juegos–
    que dieron sombra a mis primeros sueños,
    hoy me regalas el malecón y su magia
    mientras las olas y tus canciones
    se tragan de un solo golpe
    el tormento de mis nostalgias.

    Ay, que la noche no muera
    que no rompa aún el sol de la mañana…
    Te dejo en mis versos
    el parasiempre adolorido
    de mi infinito destierro
    y me llevo en la tibieza
    de tu voz y de tu abrazo
    sabor de madrugada
    de risas y esperanzas
    en el malecón de nuestra Habana.

    Ay, que la noche no muera
    que no rompa aún el sol de la mañana…

    La Habana, 4 de febrero del 2001


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 06:32

    CUBA

    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    11. Amor, hoy al fin


    amor
    yo te sueño en la noche
    como el niño a los hados
    te recorro a la inversa
    desde tanta distancia acumulada
    desde mi soledad hecha de adioses
    y tantos permisos negados a la ternura
    y la constante renuncia
    quemándome las entrañas.

    voy a ti desde la infancia
    de mares y muertes presentidas
    llena de tanta lágrima callada
    y el brote dulcísimo
    (senos de colegiala
    bajo el blanco de la blusa)
    de las primeras dudas adolescentes.

    te busco desde mi falsa sabiduría
    de mujer en plenitud
    –esos versos aprendidos
    en caminos tan distintos—
    y la nostalgia rabiosa
    por una tierra que rescato
    día a día, del olvido y la distancia.

    desde el goce milagroso de la creación
    desde el otro lado de la luz
    adonde tu voz m vuela
    viajo a ti
    de regreso de la angustia
    milenariamente cansada
    y aún a veces rebelde
    muda de asombros y arcoiris.

    ay, amor, te he buscado
    desde siglos de destierro
    en la alegría más pura
    en la inocencia inviolada
    en la ancianidad temida

    y te encuentro
    serena ya
    sin exigencia
    ni miedo
    ni disfraces
    distante y tuya
    en la entrega que trasciende
    tanta verdad…tanta mentira.

    amor, hoy al fin
    llega azul a los labios el cielo
    y basta

    De Los nombres del amor, Madrid: Editorial Torremozas, 1996


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 06:37

    CUBA

    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    12. Ya es hora de que hablemos


    .
    .que tenemos que hablar de muchas cosas,
    compañero del alma, compañero.
    Miguel Hernández
    Desde niña he hablado con la muerte.
    La vi llegar por la ventana y se llevó a mi padre.
    Luego a una compañera de aula, apenas cumplidos los diez años.
    Y desde entonces, a tantos seres que quiero.
    Si, los quiero todavía a mis muertos siempre vivos.
    Ya no necesito a la muerte como intermediaria para conversar con ellos.
    Con mi padre igual rememoro los juegos de La Habana y el Almendares
    que le describo a los nietos y bisnietos que nunca llegó a conocer.
    Con mi madre, ni se diga, todo se lo cuento,
    y le pido consejos y de alguna forma me contesta desde su largo silencio.
    Les hablo a mis viejos maestros, a mis abuelos, al primo que murió en la guerra,
    y a los amigos, esos de mi misma edad que se quedaron más jóvenes para siempre
    porque se fueron primero.
    Este rayo que es la muerte no cesa y hay tanto que hablar, compañero.
    Es fácil hablar contigo, poeta y es fácil hablar con mis muertos.
    Son los otros, seres vivos y, no creas, muchos buenos, pero sordos, los que no escuchan, no oyen, no toleran.
    Ese viejo sueño de amor y paz se me escapa entre las manos como si fuera arena.
    Ay, compañero del alma, que tenemos que hablar muchas cosas… a la sombra de los almendros,
    esos que cobijaron nuestra infancia. Tanta verdad tanta mentira separándonos desde entonces
    que más vale hablar de pelota, de nietos, de poesía, hablar hasta la madrugada,
    escribir unos versos, atrevernos a soñar juntos, no sé, sembrar un árbol,
    acaso cantar juntos un antiguo bolero, apurar un trago de ron, llorar si hace falta, o lo que quieras,
    pero pronto, compañero, que el dolor agota, y es hora ya de espantar los demonios
    y abrazarnos de una vez bajo el sol caliente de la Isla.

    Publicado en Homenaje a Miguel Hernández en su centenario. Miami: Ediciones Baquianas, 2010


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 06:42

    CUBA

    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    13. CARTA A MI MADRE.



    Madre, si vieras como han crecido las isoras.

    El rosal tiene dos rosas.

    (A Nicolás le han salido los dientes y ya gatea).

    También tiene luz el sol, anochece, llueve, escampa

    y los autos se detienen —casi siempre— en las luces

    rojas.

    Madre, llega correo a tu nombre

    y lo coloco en tu escritorio, nítidamente,

    como si fueras a regresar de unas vacaciones.

    Aún me salta el corazón si suena el teléfono

    de madrugada o si escucho en las calles

    la sirena de una ambulancia.

    Me apuro en las tardes para llegar a tiempo a la cena

    y hay tantas cosas que a cada rato

    te quisiera contar…

    Madre, la casa está llena de tus pasos y tu voz,

    y hasta el tintineo de aquellas medallas

    que prendías a tu ropón cuando yo era niña,

    hiere el silencio.

    La vida sigue y no estarás ya nunca más.

    Yo misma cerré tus ojos

    e hice que te vistieran bien elegante

    para el viaje final.

    Te vi en tu ataúd, serena y hermosa.

    Y llevo flores todos los sábados

    a la tumba donde descansas junto a mi padre

    y que tantas veces visitamos las dos.

    Todo es tan confuso, Madre.

    Sé que no volverás y todo te espera.

    Todo está dispuesto para tu regreso.

    Lavo con esmero las cazuelas

    para que las encuentres relucientes.

    Y riego las malangas y las arecas.

    Si vieras, Madre,

    como han crecido las isoras.

    Y el rosal tiene dos rosas.

    Cuando marcho me despido

    y le tiro besos a tu foto

    cuando llego, al igual que tú hacías

    con tus muertos, y yo me reía entonces

    tanto como ahora te comprendo.

    Todo es tan confuso, Madre.

    A veces me siento sola,

    perdida, huérfana,

    con el cordón umbilical

    cortado de tajo, sangrante

    y largo, al punto que me enreda;

    otras veces recuerdo tu último suspiro

    —el largo suspiro de la muerte—.

    Me pareció entonces,

    y ahora a veces aún me parece,

    que me tragabas,

    que me devolvías a tu útero

    a tu centro.

    Madre, la vida sigue.

    A Nicolás le han salido dos dientes.

    Ya se sabe parar y gatea.

    No sé si nos verás, Madre,

    parecemos unos náufragos

    sin barcos ni velas.

    Voy al trabajo, me levanto, me acuesto,

    como, bebo, escribo, hablo, rezo.

    También lloro, Madre.

    Es un llanto tonto y bueno.

    Por tantas cosas que quisiera decirte

    y no puedo, como, por ejemplo,

    lo hermosas que están las isoras y las rosas.

    Y que ya han cambiado la hora

    y nadie ha encendido las luces

    cuando regreso a la casa

    oscura, y sola.

    29 de octubre de 1997


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 07:04

    CUBA

    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    14. MINIPOEMA (A COLORES).
    Minipoema risueño

    (amarillo)


    Hoy me hacen guiños

    números y letras en mi buró.

    Me parece que el timbre

    del teléfono esconde risas,

    y que llevo una mariposa

    aprisionada en el pecho

    haciéndole cosquillas al corazón.

    Minipoema naranja

    A José Ignacio Rasco

    Enseñadme a un hombre
    que ante la belleza
    de un paisaje otoñal
    ha llorado conmovido.
    Mostradme a un hombre
    que disfrute por igual
    lo inefable o lo más mínimo
    (un poema, pasear en tren,
    el buen vino),
    y romperé paredes
    entre tanta gente sola
    para darle la mano
    y llamarlo mi amigo.

    ***

    Minipoema azul

    Al conjuro de una llamada de media noche

    La dicha:

    cabeceos del ángel centinela

    en la reja del jardín,

    tu risa.



    Minipoema místico

    (rosado)


    Hambrienta de TI,

    te busco en todas

    partes, sin éxito.

    Desolada, me vuelco

    hacia dentro.

    Y aquí estás,

    en mi interior,

    acariciando mis sueños.

    Minipoema gris

    La tristeza

    tiene un nuevo nombre:

    tu ausencia

    Minipoema a dos tonos

    ¿Qué tiene que ver

    que copo y capullo se besen?



    ¿No es con frecuencia en el mundo

    que vida y muerte se entretejen?



    Minipoema triste

    Estoy cansada de vuelos y ansias

    de ausencias y de heridas.

    ¡Oh! Primavera presentida,

    ¿por qué huyes así cobarde?



    Minipoema tricolor

    (pregunta en marzo)

    Signo de admiración.

    Blanco, amarillo, gris.

    ¿Dime, amor, puedes ver

    entre las nieves de invierno

    triunfante, la flor de abril?



    Minipoema rojo

    (rebelde)


    Yo sé, Dios, como se arranca

    del alma un amor herido.

    Pero cuando un amor es bueno

    cuando es puro y manso como un niño,

    dime, Padre, ¿cómo se le mata

    sin que muera también el corazón

    donde ha hecho nido?



    Minipoema esperanzado

    (blanquiverde)


    Hoy tejí un mundo nuevo.

    Y tú estabas en su centro.

    Minipoema marinero

    (verdeazul)


    Navegando tus mares interiores

    poblando de ternura tu íntimo universo

    abriré caminos de esperanza

    con el frágil navío de mi verso.



    Minipoema contradictorio

    (pon tú los colores)


    ¿Ves cómo el mar inmenso

    se ciñe al hilo de la arena

    de las playas?



    Así mi amor, desbordante,

    infinito, dulce y fiero,

    obedece, manso, a tu palabra.

    De Entresemáforos. (Poemas escritos en ruta) Miami: Ediciones Universal, 1981


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 07:15

    CUBA

    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    15. NUNCA COMPRENDO NADA


    Nunca comprendo nada y ahora comprendo menos que nunca.
    Pero tengo la arena del mar, sueño, para escribir el sueño de los dedos.
    Y soy tan sólo el niño olvidado inocente durmiéndose en la arena.
    Gastón Baquero

    La palabra poética pertenece al viento,
    No sabe del flujo de las mareas ni de las pautas de las aves.
    Se comunica con la espuma de la nube, con el sueño de los dedos.
    Retoza en la arena que brota de la boca de un niño,
    De su impudor y su impericia, de su ardor primitivo
    Y de su intuición desconsolada.

    Versos de almohada, de voz balsámica.
    Versos de maniobras ilógicas y bellas,
    Versos de agua tibia rodando por la garganta
    Con sus peces intactos, con la voz salvaje,
    Y el infinito desacuerdo con la lógica del mundo.
    Nunca comprendo nada y ahora comprendo menos que nunca.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Mayo 2024, 23:06

    Por dentro vive aún
    el sueño,
    la ternura,
    Dios y tú.




    Pues vaya; veo que te dio el bajón, pero...¡vaya subidón que te inyectó Claudia! Cualquiera te pilla, amigo mío.

    He leído un par de poemas, pero señalo el remate del titulado "confesión", porque dentro del contexto, es lo esencial, lo que llevamos dentro.

    Gracias, Pascual y gracias a Claudia, el mejor bálsamo.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 01:26

    No, querida Lluvia. no me encuetro muy bien, todo hay que decirlo. Pero tengo el apoyo de mis nietos.

    Besos.

    Y sigo. No podré estar mucho tiempo.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 01:39

    CUBA

    EMILIO BEJEL- 1944

    Entrevista a EMILIO BEJEL
    Por STEPHEN CLARK



    Emilio Bejel nació en Manzanillo, Cuba, en 1944. Es poeta, crítico literario y profesor de literatura hispanoamericana. Ha vivido en los Estados Unidos desde 1962. Se doctoró en lengua y literatura hispánicas en 1970 en la Universidad del Estado de la Florida. Ha sido profesor de la Universidad de Fairfield desde 1971 hasta 1982, de la Universidad de la Florida desde 1982 hasta 1991, y de la Emilio BejelUniversidad de Colorado desde 1991 hasta la actualidad. Ha dictado seminarios de literatura hispanoamericana y teoría literaria en las universidades de Yale, Union, Pedro Henríquez Ureña (República Dominicana) y Rosario (Argentina). Ha publicado numerosos artículos y poemas en revistas literarias de América Latina, Estados Unidos y Europa. Entre sus obras principales, ha publicado los siguientes libros: El libro regalado (poesía, 1994); José Lezama Lima, Poeta de la Imagen (crítica, 1994); Escribir en Cuba (entrevistas, 1991); Casas deshabitadas (poesía, 1989); La subversión de la semiótica (teoría y crítica literaria, en colaboración con Ramiro Fernández, 1988); Literatura de Nuestra América (crítica, 1983); Huellas/Footprints (poesía, 1982); Ese viaje único (poesía, 1977); Direcciones y paraísos (poesía, 1977); y Del aire y la piedra (poesía, 1974). Hace poco terminó un nuevo poemario inédito titulado Pisapapeles y este año saldrá a la luz su estudio Gay Cuban Nation por la University of Chicago Press.

    Stephen Clark dicta clases de literatura hispanoamericana en la Universidad del Norte de Arizona. Se doctoró por la Universidad de Colorado en 1996. También enseñó por algunos años en la Universidad del Estado de Indiana. Ha publicado numerosos artículos sobre la literatura cubana actual. Su estudio Autobiografía y revolución en Cuba se publicó en 1999. Tiene en preparación un libro de entrevistas con importantes autores cubanos y cubanoamericanos.


    Stephen Clark: Para comenzar, hablemos un poco sobre tu decisión de escribir tu autobiografía. Uno de los primeros teóricos de este género, Georges Gusdorf, dijo que "la autobiografía es una segunda lectura de la experiencia, y más verdadera que la primera, puesto que es toma de conciencia: en la inmediatez de lo vivido, me envuelve generalmente el dinamismo de la situación, impidiéndome ver el todo.”¿Estarías de acuerdo con Gusdorf? ¿Explican las palabras de Gusdorf tu decisión de narrar tu vida en este nuevo texto?

    Emilio Bejel: Sí, creo que la idea de Gusdorf explica algo que yo he visto de modo muy vivencial. Me refiero a la imposibilidad, al menos en mi caso, de escribir de algo que acaba de sucederme. De hecho, tenía pensado escribir mi autobiografía desde hace años, pero no estaba listo. He tenido que llegar a esta edad y a esta etapa para verlo todo a distancia. Creo que para mí es el momento perfecto para este proyecto. Tan es así, que me preocupa qué voy a hacer después de esto. Como es algo tan personal y tan abarcador, pues no sé qué puedo hacer después. Fíjate que esta autobiografía novelada tiene además varios poemas intercalados de mi poemario El libro regalado, que tú has leído y traducido al inglés; y también hay cuentos algo surrealistas que rompen el estilo semi-realista del resto de la narración. Así que es algo que no se hubiera podido hacer antes. Por eso tienen tanto sentido las ideas de Gusdorf sobre la visión totalizante que el autobiógrafo debe tener.

    SC: Tu autobiografía está llena de deliciosas ironías. Una de las que más me llamó la atención se refiere a cuando te expulsaron del instituto en Manzanillo porque pertenecías a un grupo “contrarrevolucionario,” y años después, por poco te despiden de la Universidad de la Florida cuando fuiste acusado de simpatizar con el régimen revolucionario. Qué vueltas da la vida, ¿no?

    EB: Efectivamente, ésa ha sido una de las ironías de mi vida que he querido mencionar en mi autobiografía que, como sabes, se titula The Write Way Home: A Cuban-American Story y que Emilio Bejel, estudiante del Colegio Corona (Manzanillo, 1954)espero poder publicar en el 2002. Sólo dos veces en mi vida me han expulsado o tratado de expulsar de donde estudio o trabajo: una fue a principios del año 1961, en el Instituto de Segunda Enseñanza de Manzanillo, donde me acusaron, junto con varios otros estudiantes católicos más, de contrarrevolucionario, y que por tanto debíamos ser expulsados del recinto; la otra fue muchos años después, en 1984, cuando unos cubano-americanos me acusaron de comunista y trataron de que me echaran de mi puesto de profesor de la Universidad de la Florida en Gainesville. Tal vez sea que en cualquier parte que estemos los cubanos tenemos la tendencia antidemocrática de tratar de eliminar a los que opinan diferente a uno.

    SC: ¿Puedes describir lo que sentiste al regresar a Cuba por primera vez en 1978? ¿Cómo te afectó tu regreso a tu pueblo natal después de 16 años en los Estados Unidos? ¿No temías las posibles consecuencias profesionales de tu regreso?

    EB: Cuando yo regresé a Cuba por primera vez en el 1978 lo hice como parte de lo que se llamó el Diálogo, es decir, las conversaciones entre el gobierno de Cuba y algunos cubanos exilados que Parque Céspedes, Manzanillo (circa 1979)favorecíamos el mejoramiento de las relaciones entre los dos países y sobre todo las relaciones entre los cubanos de la isla y nosotros. De ahí, por cierto, comienza todo eso de los viajes de cubano-americanos a Cuba y que hoy se considera algo tan común. Se nos criticó mucho esa postura y ese diálogo, y se nos acusó de haber caído en el juego político del gobierno cubano, lo cual la verdad es que tenía bastante de cierto. Yo personalmente estaba verdaderamente maravillado con todo aquello. Regresar a ver a Cuba y a mi familia después de dieciséis años de ausencia, eso era lo más deseado. Había que regresar. Lo demás no importaba. Yo en ese entonces era profesor de la Universidad de Fairfield en Connecticut, y como esta universidad estaba alejada de Miami, mi visita a Cuba fue más bien un plus profesional. Pero en ese mismo momento la Universidad de la Florida me ofreció un puesto y lo acepté. Seguía visitando a Cuba, y eso trajo consecuencias negativas en algunos miembros de la comunidad cubano-americana que estaban en Gainesville en esos momentos. Pero yo no les guardo ni un ápice de rencor. Se trata de la lucha eterna de los cubanos, y que últimamente se ha expresado en el caso de Elián González. Parece que no podemos parar de atacarnos.

    SC: En varios momentos de tu autobiografía, describes tus inquietudes acerca de tu orientación sexual. De haberte quedado en Cuba, supongo que hubiera sido mucho más difícil llegar a aceptar el hecho de tu homosexualidad.

    EB: Lo cierto es que mi autobiografía trata mucho de las múltiples salidas del armario de mi orientación sexual. Porque como verás en mi texto, no fue una sola salida sino varias y a distinto nivel. Si me hubiera quedado en Cuba hubiera sido acaso catastrófico. No estaba consciente que vine por esa razón, porque en esos momentos de 1962 ni yo mismo lo sabía, pero acaso
    inconscientemente había algo ya de ese temor: de que si me quedaba allá no iba a poder aceptar (o que me aceptaran) mi orientación gay. Tenía novia en ese entonces, pero el miedo a ese asunto estaba palpitante desde hacía rato.

    SC: Describes tu llegada a Miami no en términos de tristeza o desesperación, sino como una gran aventura. Supongo que esta actitud fue lo que te ayudó a sobrevivir, y a triunfar, en tus nuevas circunstancias.

    EB: Eso sí es formidable. Fue un momento extremadamente decisivo en mi vida y lo recuerdo como una aventura llena de entusiasmo. Creo que ésa ha sido una actitud muy frecuente en mí, algo que me ha caracterizado: esto es, el tener un optimismo enorme aun en medio de las circunstancias más difíciles. Vine a los dieciocho años solo, sin nadie de mi familia, sin un centavo, sin ni siquiera una maleta con ropa, y no recuerdo que estuviera deprimido. Me marcó, claro, y acaso me marcó más duramente de lo que recuerdo, pero no tanto como a otros que han contado una situación parecida. Quería estudiar y lograr hacer algo de mi vida, y perseguí ese objetivo con obsesión. No tenía el diploma de high school cuando llegué, y ocho años más tarde había terminado el high school, la universidad, la maestría y el doctorado y preparaba mi primer libro que se publicó en Uruguay en 1972.

    SC: Haces hincapié en tu predilección por los amantes mulatos. Esto me recuerda un estudio que publiqué hace poco sobre La Habana para un infante difunto, texto en que Cabrera Infante subraya la importancia del componente racial del deseo al contar su preferencia por las mulatas durante su
    adolescencia. ¿Podrías comentar un poco esto?

    EB: Esto es muy gracioso, especialmente ahora que he hecho de estos asuntos una afirmación de mi personalidad y no un secreto que hay que ocultar. Como hoy se sabe y se ha estudiado muy bien, especialmente con Foucault con sus estudios sobre la relación entre deseo y poder, el deseo no es un instinto bruto que las reglas sociales frenan o prohíben, sino que el deseo está condicionado por el poder. Deseamos por medio de y no a pesar de las reglas del poder. Por eso es que sentirse atraído por personas de una raza específica o de ciertas características específicas, en realidad no es una
    extrañeza sino algo que siempre ocurre. Lo que sucede es que, claro, en mi caso, se trata de un hombre gay cuyo objeto del deseo es casi siempre otros hombres de colores subidos. Pero imagínate un hombre straight que le gusten las rubias, o las trigueñas, o las mujeres bajitas, etc. No llama tanto la atención por ser lo trillado. En mi autobiografía escribo mucho sobre mis preferencias sexuales y mis amantes.

    SC: Hay varias escenas en tu autobiografía que sencillamente parecen de película, o mejor dicho, parecen sacadas de una novela del realismo mágico pero que nada tienen que ver con la fantasía o la invención. Parece que no tienes que inventar nada para mantener el interés del lector, ¿no? Supongo
    que tus estudiantes no se imaginarían las aventuras que ha vivido su profesor de literatura.

    EB: Ah, ¡el realismo mágico o lo que Carpentier llamaba lo real maravilloso! En realidad, es que nuestro mundo es muy maravilloso acaso por verse desde la perspectiva del llamado Primer Mundo, desde los EEUU en este caso. No me cuesta trabajo construir todas esas historias, aunque insisto en que no tienen que ser siempre reales en el sentido de ser exactas, que se puedan probar científicamente. No, se trata de que la verdad que uno cuenta, la verdad que de veras cuenta, es un delicioso invento cuya importancia reside precisamente en que tenemos la capacidad de contar y de inventarnos de nuevo. Por eso es que a Borges le llamaba tanto la atención las Mil y una noches, porque la princesa que dejara de contar era asesinada por el sultán. Somos como Scheherazade: si dejamos de contar nos morimos, y además debemos no sólo contar sino contarnos renovadamente y a cada instante. Temo perder esta capacidad de renovarme. Tal vez la vejez, que ya llega, me trunque eso de poder contarme de nuevo.

    SC: Una de las escenas más conmovedoras del libro es cuando estás trabajando como mensajero para la Western Union en Miami y te das cuenta de que uno de los telegramas que debes entregar es para ti de tu casa en Manzanillo. En el telegrama te dicen que tu mamá está muy enferma y poco después te enteras de que ha muerto. En este momento la ruptura con el pasado parece definitiva.
    No has perdido solamente a tu patria y tu hogar, sino también a la persona más importante en tu vida. ¿Cómo te afectó la pérdida de tu mamá de una forma tan inesperada cuando acababas de llegar a EEUU?

    EB: Le dedico a mamá varios de mis libros, aunque ya hace más de 35 años que murió. Fui hijo único de una madre divorciada, así que ella era el centro de mi vida hasta ese momento y hasta éste en que te hablo también. Mamá era extraordinaria. Cuando yo tenía seis años me dejó con una de mis tías por un año y medio y se fue con una de sus hermanas, Nina, a Nueva York a sacar un
    título de maestra de inglés de la Universidad de Columbia. Me imagino que era una maestría o algo parecido. Me influyó mucho, y le rindo homenaje en mi autobiografía. A veces me parece que todo esto que he hecho toda mi vida de estudiar y dar clases de literatura no es más que una copia de lo que hacía mamá. Pero guardo un recuerdo de ella muy lindo que me mantiene alejado de una simple nostalgia y me conduce a tener una gran energía para vivir.

    SC: ¿Te gustaría que este texto se publicara y se leyera en Cuba, además de en los Estados Unidos?

    EB: Mira, me gustaría que se leyera en Cuba pero no que se publicara allí, porque hay cosas que son muy cubanas pero otras que son muy americanas, muy, como diría, cubano-americanas. No se trataEmilio Bejel en La Habana, con Nancy Morejón (1979) de la autobiografía de un cubano de la isla ni siquiera la de un cubano residente en Inglaterra o México, sino de una persona que ha vivido muchísimos años en los EEUU, casi el doble de años que los que vivió en Cuba. Mi autobiografía tiene más que ver con los textos autobiográficos de Gustavo Pérez Firmat, Virgil Suárez, Pablo Medina, Eliana Rivero y Ruth Behar, y sobre todo, por lo de la cuestión gay, con los textos autobiográficos de Elías Miguel Muñoz y Achy Obejas, que de Lisandro Otero o el mismo Guillermo Cabrera Infante. Porque estos últimos escritores no han vivido la experiencia norteamericana y además son bastante mayores que yo y que Gustavo o Eliana. También tendría que mencionar aquí los textos de Sonia Rivera-Valdés, que aunque no necesariamente autobiográficos, tienen una afinidad muy marcada con lo que yo escribo.

    SC: ¿Encuentras alguna dificultad separando tu trabajo como crítico de tu trabajo como escritor de poesía o prosa? ¿Es posible mantener al crítico en el closet, por decirlo así, mientras escribes en el modo literario para que aquella parte de tu personalidad no estorbe el proceso creativo?

    EB: La verdad es que, al menos en esta ocasión, y también podría decir lo mismo con mi poesía, éstas son actividades artísticas que en mí no se estorban. Al menos eso creo. Cuando escribo como crítico me sale lo racional, teórico y cuidadoso; cuando escribo poesía, cuento o ahora esta
    autobiografía, el proceso es muy distinto, muy personal, mucho más delirante.

    SC: Antes de terminar, me gustaría hablar un poco sobre otro texto tuyo que está por salir. Me refiero a tu estudio de la literatura gay de Cuba y del exilio cubano. Promete causar mucha sensación este tomo. ¿Nos podrías dar un adelanto de este texto y de tu acercamiento a las obras que estudias?

    EB: Ese libro que se titula Gay Cuban Nation saldrá este verano del 2001 por la Editorial de la Emilio Bejel en Fairfield University, Connecticut (1978)Universidad de Chicago. Considero que es mi trabajo crítico más ambicioso, y espero que sea el más exitoso. Trato de las representaciones del homoerotismo en Cuba desde la década de 1880 hasta la de 1990. Trato asuntos que tienen relación con la historia pero que son más que nada el trabajo de un crítico literario. Tiene tres secciones. Una, que trata de los 1880, en la que analizo trabajos de Martí en relación con el homoerotismo tanto de hombres como de mujeres. Martí tenía una actitud paradójica cuando trataba este asunto. También estudio aquí el acercamiento de los positivistas cubanos, como Benjamín de Céspedes y Enrique José Varona, sobre el asunto homosexual. Creo que la homofobia más furiosa es la de los positivistas y sus descendientes, que por cierto tiene una extraña conexión con lo que vino después con la Revolución. La segunda sección trata de los años 1920s y 1930s, con Hernández Catá, Rodríguez Acosta y Montenegro. Y finalmente, la última y más amplia sección trata de la cuestión gay a partir de 1959: las UMAP, Piñera, Mariel, Arenas, Senel Paz, Padura Fuentes, y algunos de los escritores más jóvenes como López Acosta y Portela Alzola. También incluyo aquí a escritores exilados como Obejas, Muñoz y Rivera-Valdés.

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 02:03

    CUBA

    EMILIO BEJEL- 1944

    ELEGÍA A UN PRINCIPIO AMIGO



    Era una tarde de primavera
    turbia asustada de alfileres
    y de cristales reflejando el sol...

    era una tarde de abril sin años
    con los ojos abiertos y las manos vacías
    que buscaba el agua con el aire en los pies...

    por las lenguas de cemento
    por las alas del viento
    iba la tarde sola
    sola y desaliñada
    como las campanas nuevas que aún no saben tañir

    yo he visto ráfagas de sangre convertirse en sueño
    en esa tarde sin años
    en esa tarde de abril moreno

    yo he visto cúspides de flechas volar al infinito
    y volver con los ojos de granito
    temblando
    angustiadas
    con temor de ser vistas

    yo he visto las aristas del sol bifurcarse entre la sangre
    para alcanzar un pensamiento
    para alcanzar un giro eléctrico y perfecto
    y luego regresar despacio
    con pupila felina
    como quien ha dado un golpe en la nada
    después de media vuelta alrededor del sol

    larga tarde de primavera hueca
    largos tiempos de luz y de sombra
    largos largos pasos que nadie oye

    de ti tarde de todos los principios
    no quedará apenas una sombra en el olvido
    largo camino te espera
    por los prados y las veredas
    por los horizontes que parecen volcarse en el final

    duro camino el de amar
    amiga la tarde
    caída del comienzo
    y principio de un Río hacia la Mar irreversible

    hoy será tu noche
    mañana tu día
    pasado las tardes de melancolía

    era una tarde de primavera
    turbia asustada de alfileres
    y de cristales reflejando el sol.


    De Del aire y la piedra
    (Ediciones Librería Internacional Romo . New York, U. S. A., 1974


    Este es el único poema que he encontrado del autor. Hay decenas y decenas de referencias a libros suyos de poemas y de cuentos. Pero cada referencia lleva directamnte a una Editorial o libreria donde ttienen ejemplares para vender.

    Lo siento, pues. Debo pasar al siguien autor ( no sé lo que voy a encontrar). Lo miraré más tarde... Ya veremos poorque hoy hemos de recoger a Claudia. Y en cuanto me ve me pide que PINTEMOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 02:56

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    VÍCTOR CASAUS 1944


    Víctor Casaus (La Habana, 10 de Marzo 1944), poeta, narrador, director cinematográfico y periodista. Ha publicado, entre otros, los poemarios Todos los días del mundo (1967), Entre nosotros (1978), Los ojos sobre el pañuelo (Premio Latinoamericano de Poesía "Rubén Darío", 1982), De un tiempo a esta parte (1985), Maravilla del mundo (1989) y Amar sin papeles (1999).

    Licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas en la Universidad de la Habana. Ha colaborado en las principales publicaciones periodísticas nacionales y en publicaciones culturales como: Revista Casa de las Américas, Cine Cubano, Unión, Revolución y Cultura entre otras. Fue uno de los fundadores de el Caimán Barbudo.

    En el terreno literario, ha trabajado el género testimonial, al que ha aportado algunos de los más importantes libros publicados en el país. También ha escrito trabajos ensayísticos sobre el género testimonial que aparecen en su libro Defensa del testimonio. Pertenece a la generación poética que se dio a conocer a mediados de la década del 60 en las páginas del Caimán Barbudo. En 1982 recibió el Premio Latinoamericano de poesía ''Rubén Darío'', otorgado por el Ministerio de Cultura de Nicaragua, por su libro Los ojos sobre el pañuelo.

    Como realizador fílmico ha dirigido más de quince documentales, entre ellos los dedicados a Miguel Hernández, Vladimir Maiacosvki, Violeta Parra y Silvio Rodríguez. Vitalizador del género testimonial en la literatura cubana contemporánea con libros como Girón en la memoria (1970), ha reunido sus propuestas y reflexiones sobre el tema en su Defensa del testimonio (1990).

    Su labor como cineasta incluye los guiones de importantes filmes cubanos como, El hombre de Maisinicú y la dirección de 15 documentales a partir de 1975. En 1985 realizó su primer largometraje de ficción, Como la vida misma. En 1988 recibió la Distinción por la Cultura Nacional.

    Actualmente dirige el Centro Pablo de la Torriente Brau en La Habana, que ha promovido fructíferos intercambios culturales con instituciones y artistas de varios países.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 03:00

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    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    1. Ahora aprendo otra vez




    Como el asesino que siempre vuelve al lugar del crimen

    o el tigre al sitio

    de su penúltima hambre

    ya vienes ahora aquí

    para aprender otra vez

    mientras compruebas

    que todavía está abierto en esa extraña

    (pero también fría) nieve de la sábana

    el molde borroso de donde salió

    (¿hace cuántas horas?)

    (¿hace cuántos siglos?)

    aquella mujer que se alzaba junto a ti

    buscando el ciclo con una insólita vocación de palma

    y que ahora debe andar (oh palma sola) por el mundo

    sobre una nieve que ya no es esta sábana

    en un paisaje donde no hay

    estoy casi seguro otra palma como ella



    Ya se ha ido

    y ya vienes

    a ver con tus propias manos

    el tamaño interminable y amoroso de este desorden

    a escuchar con tus uñas

    el ruido que aún hace su pelo contra la ventana

    a sentir en las voces que todavía llenan este cuarto

    aquel olor que hoy te ha perseguido

    tantas horas por el mundo

    a descubrir en medio de su luminosa penumbra

    estos ojos que te miran todavía

    desde aquí mismo

    y que te han hecho aprender otra vez

    que el asesino siempre regresa al lugar del crimen

    y el tigre al sitio de su penúltima hambre



    Ya has visto como están las cosas

    la almohada el teléfono la luz todavia está

    encendida

    Has visto que la vida sigue dando
    cataclismos y amores y fábulas
    tan ciertas
    como ese molde tibio donde hago descansar
    mi cabeza de amoroso asesino
    y siento nacer el sueño de mi próxima hambre





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 03:13

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    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    2. SOMOS

    Somos ciertamente.

    Somos por encima de las letras
    amarillas de los cables
    en esta isla luminosa
    que anteayer fue construída.

    Somos aún con nuestros ojos llorosos de rocío
    con el puño y el defecto
    y el error y el que no sabe
    y el que sabe pero ha errado.

    Somos por debajo de las débiles
    sonrisas de las suaves mariposas
    derrotadas. Somos siempre
    en esta zona pequeñita que habitamos.

    (Ser simplemente ser
    es en este tiempo
    y este paralelo
    una amplísima victoria.

    TRADUCCION AL PORTUGUÉS.

    Tradução de Antonio Miranda
    Desenho de Nicolás Guillén

    Somos com certeza.
    Somos por encima das letras
    amarelas dos cabos
    nesta ilha luminosa
    construída anteontem.
    Somos ainda com nossos olhos chorando de orvalho
    com o punho e o defeito
    e o erro e o que não sabe
    e o que sabe mas errou.
    Somos por debaixo dos débeis
    sorrisos das suaves mariposas
    derrotadas. Somos sempre
    nesta zona diminuta que habitamos.
    (Ser simplesmente ser
    é neste tempo
    e este paralelo
    uma amplíssima vitória.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 03:23

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    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    3. NO RESISTO

    No resisto al lindoro
    No resisto al reciclado
    al recompuesto
    No resisto al locutor que engola
    el alma cada noche de mundo
    No resisto al cambiacasaca
    al figurín al trepa trepa
    No resisto el basural de la esquina
    ni la furnia en el asfalto
    ni al burócrata esquinado y sonriente
    No resisto al señor de los dobleces
    ni a la vieja (o joven) dama indigna
    No resisto al sinuoso al oportuno al complaciente
    No resisto
    Pero resisto


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 03:28

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    POEMAS

    4. ELOGIO DE LA LOCURA


    Los locos esos amorosos personajes
    conocieron siempre las bondades de la Lluvia
    en el asfalto la claridad en la botella
    el brillo extraordinario de los ojos
    los locos echaron a andar alguna vez el Universo
    se detuvieron raramente para observar los progresos alcanzados
    fueron amistosos y rebeldes como nadie
    amaron a pesar a mansalva y a destiempo
    fueron impresionantes enormes o mínimos los locos
    fueron pacíficos pero libraron guerras y conflictos parciales
    liberando finalmente al hombre del hombre su enemigo de siempre
    los grandes locos conocieron los misterios de la música
    la pasión de los poetas comprendieron a los hombres
    que manchaban lienzos hasta el alba
    los locos a través de miles de milenios salieron de las cuevas
    habitaron las casas y ahora fabrican edificios
    y vuelan en dirección a los astros a veces
    los locos mueren impresionantemente ante los fusiles enemigos
    dando gritos que sin duda vivirán más que ellos los locos estos
    -fabulososque
    prenden fuego en los cuatro costados del planeta
    los grandes locos buenos locos
    estos amorosos personajes
    conocimos las bondades de la Lluvia.

    De Con un mismo fuego -Poesía cubana- por Aitana Alberti.
    (Revista Litoral # 215/ 216, Málaga, España, 1997)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 03:32

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    POEMAS

    5. TERCERA (Y TAMBIÉN MUY PERSONAL)

    DECLARACIÓN DE LA HABANA


    Todo lo que tengo
    y lo que no tengo
    lo tengo
    y no lo tengo
    de pie


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 03:39

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    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    6. DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS DE FINALES DE SIGLO


    Me jode la gente que se economiza
    (Frantz Fanon)
    No he aprendido a economizarme tengo
    ferocidades y ternuras para repartir
    sobre la tierra
    Esa furia no me salvará de los infartos
    de las ansiedades
    pero sí de esa muerte lentísima
    que el amor llama costumbre.

    Esa rabia no detendrá lo indetenible
    pero mientras
    qué alegría poder adivinar
    la composición del arcoiris
    el contorno de ciertas neblinas
    el ritmo interior de las conversaciones.

    No he aprendido a economizarme
    y vivo
    entre ferocidades y ternuras
    soñando y malqueriendo
    el amanecer y las lunas posibles e imposibles.

    Esa rabia no me salvará de lo insalvable
    pero mientras
    qué alegría
    tararear el himno a la alegría
    (incluso tararear mal el himno a la alegría)
    recordando ferocidades y ternuras.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 03:45

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    VÍCTOR CASAUS 1944

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    7. NOTAS AL PIE SOBRE UNA SERVILLETA

    I. Estás bien corazón



    Estás bien corazón,
    no tienes idea no tienes
    paz no tiene nombre
    tu nombre
    repetido por su voz
    y su sonrisa
    estás bien te falta
    la respiración
    que el amor ha consumido
    con paciencia
    sin tregua
    te falta el dibujo
    de esa piel
    y esa piel misma te falta
    mientras despiertas
    en el fondo de otro sueño
    sin saberlo.

    II

    Y el aroma del café
    Y el eco de mis propios pasos
    En la escalera
    De tu casa
    El camino más corto y deseable
    Hacia el deseo.

    La ruta mejor para las inquietudes
    De mi mano
    En la que aprendiste a florecer
    De un día para otro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 07:37

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    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    8. LIBERTAD DE CREENCIAS



    Esta mujer a mi derecha
    ha escogido el camino de su propia libertad
    abandonando de momento
    la imprecisión de ese amor de colegiales
    absurdo y cierto como un círculo
    frágil y macizo y quebrado
    por sucesivas discusiones
    sobre algunos problemas referentes
    a la vida material a los prejuicios
    y a las angustias importadas tenazmente de la infancia.

    Esta mujer es libre
    para morirse de miedo ante un espejo
    pero es libre
    para atender incansable las sandalias de su hija
    para buscar el descanso en el trabajo
    para no hallar otra vez estos problemas que abandona.

    Esta mujer es libre
    para morir mirando aquellas fotos
    pero es libre
    para vivir esquivando el recuerdo como a un ómnibus
    pero es libre
    etcétera.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 07:40

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    POEMAS

    9. COMO EL VIEJO WALT

    Do I contradict myself? Very well, then I contradict myself
    (Walt Whitman)

    Ahora mismo quisiera tener el teléfono directo del lugar donde
    te encuentras
    la llave para entrar a la intemperie en la que debes estar
    por lo menos oírte la voz que ahora oigo de vez en nunca
    a través de los teléfonos esos buenos animales lejanos
    en los que suenas cada vez más distante
    cada vez más distinta mientras hablamos de las cosas
    que todavía tenemos en común (mis planes
    tu hijo la salud de ambas familias)
    No es muy difícil ver los pocos puntos de contacto
    que nos quedan
    nosotros precisamente nosotros
    que alguna vez echamos a arder los mejores de los fuegos
    quemamos media humanidad en nuestro amor en nuestras piernas
    y hubo una época en que echamos abajo todos los secretos
    nos mostramos mutuamente los papeles que traíamos
    estuvimos más desnudos que nunca mirándonos
    en la parada del ómnibus refugiándonos en cualquier hotel
    de buena muerte
    cuando dejábamos de resistir la soledad de tanta compañía
    las conversaciones con que los amigos intentaban rodearnos.

    Y ahora estás ahí me digo
    dónde
    pero lejos de estas manos que ahora quisieran haberte
    llamado a tiempo haberte seguido repartiendo
    sobre la ciudad sobre los parques
    Ahora mismo uno anda por ahí amando en lo posible a otra mujer
    recogiendo otras ropas del suelo y está bien
    como está bien que estés lejana desconocida hermosa
    entre secretos que no puedo conocer
    entre papeles que nunca he dominado
    quemando y quemándote en el fuego que yo admiraba tanto
    al borde mismo de todos los peligros de todos los fríos
    de todas las palabras que no tengo ahora para decirte
    lo cuanto
    que se te ama a lo lejos (incluso ahora que uno ama tanto
    a otra mujer)
    perdida y ganada a la vez para las palabras con las que quisiera
    gritarte pero escribo
    que es la manera con que trato de pagarte de pagarme
    las cosas que dije y las que no
    y las que existieron una vez cuando fuiste la más bella mujer
    sobre la tierra
    la más mujer del mundo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 07:42

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    POEMAS

    10. T



    Emite tu opinión
    Omite tu opinión
    Imita tu opinión

    (
    Marque con una cruz la frase (políticamente) correcta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 07:45

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    POEMAS

    11. Y



    Y cuando dije a olvidarte
    dije a olvidarte
    Ese fue el problema
    Que sólo dije
    A olvidarte.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 07:49

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    12. LOS POEMAS



    Por suerte sólo nacen
    de esta rabia y este desconcierto
    de este sudor imperceptible entre los dedos /sólo
    nacen de la furia y la nostalgia
    de una mirada /que no está/
    de un temblor /que se recuerda/
    de unas ganas de cantar y de contar
    cada segundo en la fiesta de la vida

    por suerte sólo nacen
    donde/como/cuando
    deben nacer.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 07:51

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    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    13. CONFESIÓN DE PENÚLTIMA HORA



    Sépase

    que a todas

    las he amado

    como a ninguna.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Mayo 2024, 07:56

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    VÍCTOR CASAUS 1944

    BIOGRAFÍA ( Otra visión.)


    Nació en La Habana el 10 de marzo de 1944. Licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas en la Universidad de la Habana. Ha colaborado en las principales publicaciones periodísticas nacionales y en publicaciones culturales como: Revista Casa de las Américas, Cine Cubano, Unión, Revolución y Cultura entre otras. Fue uno de los fundadores de el Caimán Barbudo.

    En el terreno literario, ha trabajado el género testimonial, al que ha aportado algunos de los más importantes libros publicados en el país. También ha escrito trabajos ensayísticos sobre el género testimonial que aparecen en su libro Defensa del testimonio.

    Pertenece a la generación poética que se dio a conocer a mediados de la década del 60 en las páginas del Caimán Barbudo. En 1982 recibió el Premio Latinoamericano de Poesía ''Rubén Darío'', otorgado por el Ministerio de Cultura de Nicaragua, por su libro Los ojos sobre el pañuelo.

    Su labor como cineasta incluye los guiones de importantes filmes cubanos como El hombre de Maisinicú y la dirección de 15 documentales a partir de 1975. En 1985 realizó su primer largometraje de ficción: Como la vida misma.

    En 1988 recibió la Distinción por la Cultura Nacional.

    Actualmente es Director del Centro Cultural Pablo de la Torriente Brau, enclavado en La Habana Vieja.

    Principales libros publicados

    Poesía

    Todos los días del mundo (1967).
    De una isla a otra (1971).
    Entre nosotros (1978).
    Amar sin papeles (1980).
    Los ojos sobre el pañuelo (1982).
    De un tiempo a otra parte — antología de su obra poética (1985).
    Carta de longe — trad. al portugués (1986).
    Maravilla del mundo (1989).
    Traducciones y antologías que ha realizado

    ¿Dónde está Vietnam? — poesía norteamericana (1967).
    Poesía de Bertolt Brecht (1976).
    Poesía de Juan Gelman (1986).
    Cuento

    Sobre la marcha (1978).
    Testimonios

    Girón en la memoria (1971).
    Pablo: con el filo de la hoja (1983).
    Otro tiempo, otro vivir (1984).
    Que levante la mano la guitarra — en colaboración con Luis R. Nogueras (1984).
    Guiones cinematográficos

    Escenas de los muelles — documental (1970).
    Sobre un primer combate — documental (1971).
    ¡Viva la república! — largometraje documental (1972).
    El hombre de Maisinicú — largometraje (1973).
    Río negro — largometraje (1977).
    Como la vida misma — largometraje — en colaboración con Luis R. Nogueras (1985).
    Literatura para niños

    Para que este pueblo se levantara — conjuntamente con Alquimia Peña (1986).
    Ensayo

    Defensa del mundo (1990).
    FILMOGRAFÍA

    Documentales
    1975:

    Alicia — largometraje (75').
    De la vida y la vivienda (30').
    Nace una comunidad (30').
    Museo (17').
    1976:
    Festival en la Habana (22').
    Con Maiacovski en Moscú (21').
    Gracias a la vida (18').
    1977:
    Un silbido en la niebla (21').
    1978:
    Pablo — largometraje doc. (105').
    Encuentro (17').
    1980:
    Vamos a caminar por Casa (29').
    Con Miguel Hernández en Orihuela (20').
    Granada, pequeño país, gran revolución (29').
    1981:
    Canción de Estelí (19').
    1983:
    Que levante la mano la guitarra (31'). Largometrajes de ficción:
    1985:
    Como la vida misma (107').
    1989:
    Bajo presión (100').
    PREMIOS Y MENCIONES

    Literatura

    1969 Mención de Poesía en el Concurso de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC).
    1970 Primera Mención de Testimonio, Premio Casa de las Américas.
    1970 Mención de Poesía, Premio Casa de las Américas (libro "De una isla a otra isla").
    1979 Premio de Testimonio, Concurso UNEAC.
    1982 Premio Latinoamericano de Poesía "Rubén Darío", Nicaragua.
    1983 Premio de la Crítica.
    Cinematografía

    Con Maiakovski en Moscú.
    Premio en el X Festival de Cine de Moscú.
    Premio de la Sociedad de Amistad Soviético-Cubana.
    Granada, pequeño país, gran revolución.
    Premio Paloma de Plata. XXIII Festival Internacional de Cine de Leipzig, RDA.
    Mención en el II Festival Internacional del Nuevo Cine latinoamericano, La Habana.
    Seleccionado entre los filmes más significativos del año.
    Selección Anual de la Crítica.
    Mención (Cine) Concurso "26 de julio" de la Unión de Periodistas de Cuba (UPEC).
    Que levante la mano la guitarra.
    Seleccionado entre los filmes más significativos del año.
    Selección Anual de la Crítica.
    Como la vida misma.
    Premio de las Juventudes Socialistas de Checoslovaquia. XXV Festival Internacional de Cine. Karlovy Vary, Checoslovaquia
    Bajo presión.
    Premio "Catalina de Oro" a la mejor actuación masculina a René de la Cruz. XXX Festival de cine de Cartagena de Indias, Colombia.
    Premio en el Festival de Pyong Yang.




    Página enviada por Jorge Bousoño González
    (28 de noviembre de 2005)




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Mayo 2024, 23:23

    LOS POEMAS


    Por suerte sólo nacen
    de esta rabia y este desconcierto
    de este sudor imperceptible entre los dedos /sólo
    nacen de la furia y la nostalgia
    de una mirada /que no está/
    de un temblor /que se recuerda/
    de unas ganas de cantar y de contar
    cada segundo en la fiesta de la vida

    por suerte sólo nacen
    donde/como/cuando
    deben nacer.


    Así, tal cual lo expresa, así pienso.
    No te alcanzo, pero iré leyendo, amigo mío.
    Gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Mayo 2024, 07:42

    ¡PERO SI VOY DESPACIO Y CANSADO...!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Mayo 2024, 07:58

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    POEMAS

    14. Oh vida



    ... la vida es muy complicada.

    Por eso es que le dirán vida,

    ¿no?

    Ernesto Mejía Sánchez



    Maestra vida, camará,

    te da y te quita

    y te quita y te da

    Rubén Blades





    Que la vida no acorte el ritmo

    ni la elegancia de tu paso

    Que la vida no te borre el instantáneo

    esplendor de la sonrisa

    Que la vida no te quite la firmeza

    para mirar al enemigo

    Que la vida no te quite las ganas

    de darle un pellizco una mordida

    una nalgada

    a la vida



    Que la vida no te vaya a fosilizar

    el abrazo que les das a los amigos

    Que la vida no te cuartee demasiado

    la ternura

    Que la vida no te convenza para que dejes

    de llamar al pan pan y al vino

    ya tú sabes

    Que la vida no te tramite a su gusto

    el tiempo que te corresponde

    (sobre todo si es pésimo el gusto de la vida)

    y que la vida en general

    no te tramite



    Que la vida no te quite del todo

    la timidez que te protege

    Que la vida no encorve tu figura

    de tragaespadas de feria

    (Que la vida te jorobe sólo

    lo estrictamente necesario)

    Que la vida te permita vender tus versos

    pero sólo por amor por una tarde

    y bajo palabra de que te serán devueltos

    otra tarde y otro amor



    Que la vida no te dé esa mirada retorcida

    que parece haberle dado a aquel

    que está ahí nadando en su propia tinta

    (en la tinta de sus versos

    pobrecito)

    Que la vida no te deje caer en la tentación

    de no tener tentaciones

    Que la vida no te fragmente

    ni te parrafee

    ni te capitule



    Que la vida no te sople al oído las respuestas

    Que la vida no te pida

    que no le pongas mucho a la vida

    Que la vida no te deje escribir

    por ejemplo "se ofertan tales cosas"

    ni

    "en el ofertorio de sus caricias"

    porque ambas son barbaridades polares

    de la lengua

    Que la vida no te dé una lengua

    que puedas pisar

    (ni siquiera con esa "elegancia de tu paso"

    ya citada en la segunda línea)



    Que la vida te siga dando estas ganas

    de luchar por la vida

    Que la vida no te convierta

    en una computadora

    ni en una cassettera

    ni en una máquina de escribir

    (ni siquiera bajo la promesa

    de que escribirás poemas impecables)

    Es más

    que la vida no te deje escribir

    poemas impecables



    Que la vida no te dé esa solemnidad

    de académico

    ni esa barbita de poeta respetable

    Que la vida no te deje ser un poeta

    a tontas y a locas

    Que la vida no te quite esas virtudes

    por las que algunos te odian

    Que la vida te quite esos defectos

    por los que algunos te aman

    (o por lo menos te soportan)

    Que la vida no se vaya a confundir

    en las dos últimas peticiones

    porque sobrevendría un desastre

    de eso que ahora llaman ecológicos



    Que la vida no te dé la memoria

    del elefante

    para que no te acusen de autosuficiencia

    Que la vida no te dé el cuello

    de la jirafa

    para que nadie se queje

    de que los has mirado desde arriba

    Que la vida no te dé la coloración

    cambiante del compañero camaleón

    a no ser cuando estés tendido

    con tu escuadra

    junto a los verdaderos compañeros

    bajo la aviación enemiga



    Que la vida no te haga vivir

    sólo de recuerdos

    Que la vida no te deje olvidar

    las miserias de otros tiempos

    Que la vida no te quite el orgullo

    de haber nacido pobre



    Que la vida te aleje

    de los pobres de espíritu

    porque de ellos será el reino de los cielos

    pero no éste



    Que la vida no te sobrecoja

    salvo con los milagros cotidianos de la vida

    Que la vida no te sorprenda

    más de 24 veces por segundo

    Que la vida no suspenda

    el partido por lluvia

    Que la vida no te dé tregua



    Que la vida te dé otras noches

    tan claras y tranquilas como ésta

    para escribir poemas

    donde le pidas cosas a la vida



    Víctor Casaus


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Mayo 2024, 00:01

    CUBA

    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    15. HISTORIA UNIVERSAL


    Me han contado que en Pompeya entre las ruinas
    dejadas por el paso de la lava
    una vez se hallaron mezcladas con vasijas
    que la ceniza conservó y perros que ahora duermen
    bajo el polvo
    dos figuras que hacían y deshacían el amor
    en aquel temprano día del año 79
    enlazados en ese abrazo que como se ha visto
    pudo más que la muerte
    Nadie sabrá nunca en qué sístole en qué diástole
    estos cuerpos detuvieron su feroz armonía
    Ningún arqueólogo ningún historiador
    podrá contarnos con qué furor se amaban
    cuando el Vesubio los cubrió de materia ardiente
    (ellos creían al principio que se trataba
    del calor maravilloso que generaban sus cuerpos)
    Pero los que ahora hacemos
    el amor sobre esta isla y sobre esta otra isla
    enorme que es la Tierra los que violamos
    la soledad simulada de los parques
    los que huimos
    a escapadas a cuartos silenciosos en los que dejamos
    toda la alegría y toda la tristeza del amor
    conocemos sin embargo esa especie de furia
    en que estaban envueltos
    Esas figuras que ahora descansan en una sala
    de museo
    (algunos las confunden con estatuas)
    dejaron a medias la hermosa actividad de sus piernas
    no llegaron a decirse sus nombres al oído
    (no gritaron siquiera cuando la lava los cubría)
    Pero el fuego del Vesubio no acabó con su fuego
    que ahora arde en los parques quema los preceptos
    de las más extrañas iglesias estalla en los finales
    de nuestras celebraciones.

    3. DE MARZO DE 2006


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Mayo 2024, 00:13

    CUBA

    VÍCTOR CASAUS 1944

    POEMAS

    16. POEMA PARA ARMAR SOBRE GUAZAPA



    Desde el metro de Nueva York
    se ve Guazapa
    Desde el pico blanquecino del Aconcagua
    se ve Guazapa
    Desde el Triángulo de las Bermudas
    se ve Guazapa

    Desde la altura del sueño
    se ve Guazapa
    Desde las profundidades de tus ojos
    se ve Guazapa

    Desde el fusilamiento de Farabundo
    se ve Guazapa
    Desde Chalatenango y Morazán
    se ve Guazapa

    Desde los satélites que pestañean allá arriba
    se ve Guazapa
    Desde todos los cuarteles del ejército
    se ve Guazapa
    Desde la Penitenciaría Central de El Salvador
    se ve Guazapa

    Desde los poemas levemente odiosos
    de Roque
    se ve Guazapa
    Desde el fuego de los fogones
    desde el agua del Lempa
    desde el aire del mundo
    se ve Guazapa

    Desde la bomba de contacto
    Desde el contacto de tus manos
    se ve Guazapa

    Desde la tumba de Vallejo hermanitos
    se ve Guazapa
    Desde el sitio donde esté Roquito Dalton
    se ve Guazapa

    Desde los visores de las cámaras
    cinematográficas
    Desde las ráfagas de los teletipos
    Desde el teclear de las ametralladoras
    se ve Guazapa
    Desde la mirilla del piloto
    que bombardea Guazapa
    se ve Guazapa

    Las bombas caen
    El cerro estalla
    Y cuando el humo se disipa
    se ve Guazapa

    Escoja usted entonces cualquiera de los versos
    anteriores
    y continúe continúen continuemos
    armando este poema de amor
    sobre Guazapa


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