POESÍA SOCIAL XIX

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

2

El rey la hizo venir hasta su lecho y entró en ella
y en el acto de amarla engendró un hijo
cuyo nombre y figura no recoge la historia.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

3

Cuando Betsabé le dijo al Rey que estaba encinta,
David hizo regresar a Uría de la guerra
y le ordenó: ve a tu casa, lava tus pies.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

4.

Pero el soldado durmió a la puerta del palacio
porque no creyó justo comer junto a la lumbre
ni yacer con su mujer en paja caliente
mientras sus compañeros de campaña
dormían sobre la incierta tierra.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

5

David lo sentó a su mesa y Uría comió delante de él
y bebió su vino hasta embrigarse
y cantó las antiguas canciones de los soldados
pero volvió a dormir sobre el duro suelo,
delante de las puertas del palacio,
desoyendo la voluntad del Rey.


CONT.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

6.

Envió, entonces, David, con el propio Uría, una carta a Joab,
el jefe de su ejército, indicándole que pusiera al portador
de la misiva en el lugar más peligroso del combate
para que fuera herido hasta morir,
y el soldado peleó como los héroes
y cayó repitiendo el nombre de su rey.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

7.

Después del luto, Betsabé fue a David y convivió con él
y nació el hijo cuyo nombre se ignora
porque Dios decidió su muerte
para castigar el pecado de sus padres.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

8.

Y luego vino Salomón, dueño de la sabiduría,
hijo de Betsabé y de David
y adorado de Dios.

CUBA

WALDO LEYVA

18. BÍBLICAS

V

( Sobre David y Betsabé)

9.


El Libro de los Libros sólo cuenta la historia,
nada dice de cuánto deben pagar,
en aras del poder y la sabiduría,
la lealtad y la inocencia.

CUBA

WALDO LEYVA

19. EL HUECO GRIS DE LA MADERA

Soñé que estaba muerto.
Este sueño me habita desde siempre.
De niño lloraba junto a un féretro vacío
o, asombrado, interrogaba a un público sin rostro
que abrumaba la sala de una casa desconocida todavía.
Anoche este sueño era distinto.
El hueco gris de la madera tenía mi cuerpo,
y aquel era mi rostro de los 20 años.
Sólo mis ojos no eran mis ojos
ni tampoco los ojos que me esperan.
De espaldas, en la sala vacía,
una mujer que pudo ser mi madre
cantaba en silencio esa canción de cuna
que nunca le escuché.
El sueño de mi infancia no me dejaba andar
pero el sueño de ayer me devolvió las piernas,
el único sendero era mi rostro,
un rostro que a los veinte años
no podía creer que la esperanza dejara cicatrices.
¿Será cierto, Vallejo?
¿Murió mi juventud y estoy velándola?
http://circulodepoesia.com/blog/ 12
NOCHE DE GUARDIA
Por alguna fisura estoy llegando.
El tiempo es una herida, una sombra de la memoria.
Inútil mi vieja escopeta
contra las múltiples rendijas de la madera
por donde entra el frío insoportable de la luna.
Desde alguna fisura estoy saliendo.
El buey se escapó
y revuelve el retoño de la noche.
Su vaho tibio es impotente contra el miedo
que me achica la espalda.
Todas las roturas de la madera tienen ojos que respiran.
Nadie sabe que tiemblo, que estoy fijo,
que me duelen los poros.
En el carro de la antigua grúa penden los estrobos
y duermen ciertos pájaros sucios.
¿Mañana, cuando el sol borre las roturas de la madera,
serán indefensas la fisuras?

CUBA

WALDO LEYVA

20. NOCHE DE GUARDIA

Por alguna fisura estoy llegando.
El tiempo es una herida, una sombra de la memoria.
Inútil mi vieja escopeta
contra las múltiples rendijas de la madera
por donde entra el frío insoportable de la luna.
Desde alguna fisura estoy saliendo.
El buey se escapó
y revuelve el retoño de la noche.
Su vaho tibio es impotente contra el miedo
que me achica la espalda.
Todas las roturas de la madera tienen ojos que respiran.
Nadie sabe que tiemblo, que estoy fijo,
que me duelen los poros.
En el carro de la antigua grúa penden los estrobos
y duermen ciertos pájaros sucios.
¿Mañana, cuando el sol borre las roturas de la madera,
serán indefensas la fisuras?

CUBA

WALDO LEYVA

21. BIG BANG.

I

En algún punto del espacio infinito
late el ruido inicial del universo.
La materia dispersa
se convirtió en sistemas estelares,
en planetas, en desiertos de sombras,
en mares recurrentes y seres como tú
o el ínfimo microbio,
la piedra,
la chispa
donde sigue, viva y esperando,
la próxima explosión.
Nada desaparece, nada empieza

CUBA

WALDO LEYVA

21. BIG BANG.

II

La utopía se alimenta del pasado remoto.
Nadie sabe si el hombre anticipa el futuro
o busca en su agonía,
el momento inapresable del origen
de cuya memoria sólo queda ese ruido
viajando en el espacio
tal vez hacia nosotros.

CUBA

WALDO LEYVA

22. RETRATO DE LA EXTRAÑA...

Sentada, con un vestido negro que le cubre desde el cuello a los pies, está la
niña. La escalera de piedra va subiendo de su cuerpo a la puerta y a unas
flores delante del cristal de la ventana. El rostro está de frente pero la niña
mira hacia otra parte. No es de tristeza el gesto ni hay rastro de humedad en
las pupilas, pero se sabe que acaba de llorar, o está llorando aún, por dentro.
Hay un hueco en el pecho de la niña que se puede tocar, ¿es el vacío?

CUBA

WALDO LEYVA

23. CUANDO TOCO SU ROSTRO


Todavía es un niño.
Tiene la edad en que otros
ya son padres,
pero aún es un niño.
Hay en sus ojos,
en lo más hondo de sus ojos,
una incurable soledad,
pero es un niño, todavía es un niño.
Cuando meto mis dedos en su pelo,
cuando toco su rostro,
se vuelve vulnerable,
siente de nuevo
ese hueco sin fondo de cuya memoria
también me duele el pecho.

La utopía se alimenta del pasado remoto.
Nadie sabe si el hombre anticipa el futuro
o busca en su agonía,
el momento inapresable del origen
de cuya memoria sólo queda ese ruido
viajando en el espacio
tal vez hacia nosotros.

Unos versos que me llevan a la reflexión.
Pascual, gracias y buen día.

PERDÍ LAS FUENTES... PERO CON UNA NIETA DE 15 MESES QUE QUIERE DESCUBRILO TODO... Y TODO A LA VEZ, ES LO MÁS FÁCIL.

VOY A REBUSCAR.

BESOS.

CUBA

WALDO LEYVA

24. EL RUMOR MÁS INOCENTE

La oscuridad es un puente
sobre el vacío.
Indefenso
busco las rutas del origen,
pero la noche
tiene muros,
gargantas ilusorias,
falsos ruidos.
Una gota de agua,
el golpe del reloj,
una vieja campana lejanísima,
pueden ser catastróficos.
La noche del insomne
es un despeñadero
sin fondo.

CUBA

WALDO LEYVA

25. UN SITIO DE AYER O DE MAÑANA
La señora y el señor van
en silencio;
aunque viajan la una junto al otro,
es un viaje distinto; no se miran,
no comparten asombros
cuando rompe de pronto el amanecer
en la hendidura ovalada del avión.
¿Parten o regresan?
Es imposible sospechar que tuvieron
alguna vez algo en común.
Él mira en la diminuta pantalla
un film banal por donde pasa,
desviviéndose siempre,
una muchacha.
Ella duerme a ratos o mira fijo
un espacio que seguro no es éste.
Es un sitio de ayer o de mañana,
donde no es difícil imaginar
que sobra él.
Si llega la aeromoza, él responde por ella:
—la señora no quiere, solo agua, por favor—
y ella no bebe, no agradece, no está.
La señora y el señor van en silencio;
no hay odio ni memoria en sus miradas.
Vienen de algún lugar que han olvidado;
se dirigen a un sitio que ignoran todavía.

26. UN SITIO DE AYER O DE MAÑANA
La señora y el señor van
en silencio;
aunque viajan la una junto al otro,
es un viaje distinto; no se miran,
no comparten asombros
cuando rompe de pronto el amanecer
en la hendidura ovalada del avión.
¿Parten o regresan?
Es imposible sospechar que tuvieron
alguna vez algo en común.
Él mira en la diminuta pantalla
un film banal por donde pasa,
desviviéndose siempre,
una muchacha.
Ella duerme a ratos o mira fijo
un espacio que seguro no es éste.
Es un sitio de ayer o de mañana,
donde no es difícil imaginar
que sobra él.
Si llega la aeromoza, él responde por ella:
—la señora no quiere, solo agua, por favor—
y ella no bebe, no agradece, no está.
La señora y el señor van en silencio;
no hay odio ni memoria en sus miradas.
Vienen de algún lugar que han olvidado;
se dirigen a un sitio que ignoran todavía.

CUBA

WALDO LEYVA

26. CANCIÓN SIN ROSTRO

Cierto endecasílabo, escrito con torpeza,
habla de una memoria que no tiene sentido,
de unos verdes olores, de una naranja rota
de un niño que no fui, aunque tenga sus ojos.
A veces vienen ruidos o sombras de otros días,
una canción sin rostro, el ladrido de un perro,
un padre que se escapa y una madre distante
la lámpara de aceite y el abuelo dormido.
Por qué viene ese verso si no existe el que canta,
de dónde los olores y la naranja herida;
el padre, ese refugio, cómo dice que parte.
Indagar en el verso no te da la respuesta,
no olvidar que el poema forja su propia vida
y recrea recuerdos sin origen tocable.

CUBA

WALDO LEYVA

27. AGRADEZCO LA NOCHE.

Aquí estoy, nuevamente amanecido,
dispuesto a soportar hasta que vuelva
la noche irremediable.
Cuento los días y me resulta eterno
el tiempo que supongo me separa
del silencio sin ruido.
Estoy como en un pozo
pero viendo la luz solo en el agua.
En un sitio del mundo
comenzará otra guerra
y vencerán los muertos a los muertos.
De aquello que fue el rostro del amigo
queda sólo una mancha, un tatuaje
que ha dejado la máscara en la piel.
¿Quién le cortó los hilos a la rueca?
¿Quién me dejó sin calles, sin laguna
con una puerta sólo hacia la infancia,
hacia el agua del pozo?
Aquí estoy, nuevamente amanecido,
ha sonado el teléfono,
comienza la ciudad su ruido informe,
y siguen los semáforos en rojo.

CUBA

WALDO LEYVA

28. DEFINITIVAMENTE JUEVES.


Quiero que el veintiuno de agosto
del año dos mil diez, a las seis de la tarde como es hoy,
pases desnuda atravesando el cuarto y preguntes por mí.
Si estoy, pregunta, y si no existo,
o me he extraviado en algún lugar de la casa,
de la ciudad, del mundo, pregunta igual, alguien responderá.
El primero de enero del año dos mil uno será lunes
pero el veintiuno de agosto de la fecha indicada
tiene que ser definitivamente jueves
y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.
Las calles serán las mismas para entonces,
los flamboyanes de efe y trece seguirán floreciendo,
muchos amigos no estarán
y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,
de la ciudad, de mi país, del mundo.
Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,
prepares la piel
el corazón
las ganas de vivir.

CUBA

WALDO LEYVA

29. MONÓLOGO FINAL

La oscuridad tiene tu olor,
mi olor,
y ese otro perfume
que nace de la piel
cuando se juntan nuestros cuerpos.
Cierra los ojos.
Toca mi cara.
Tus dedos borrarán la sombra,
no importa que sea de noche,
no importa que desconozcas
el rostro que tendré al amanecer.
Cada segundo puede ser toda la vida.
Mañana mi piel estará seca,
o deshecha en el aire
o será un verde germinal, un rojo efímero;
pero ahora las yemas de tus dedos
tienen toda la luz.
Perdono al porvenir.
Las trampas que he tendido
tienen la misma inocencia
del juego de la alquimia.
Para el hombre no existe otro destino
que el manantial inédito.
Toca mi rostro,
sálvalo en la memoria de tus manos

CUBA

WALDO LEYVA

30. EN LA DORADA LUZ, BREVE DE OCTUBRE

I

Era la luz un juego de guitarras
y era tu cuerpo música, desnuda
dormías en la hierba, qué menuda
barca de sueño, anclada y sin amarras.
El mar rizaba el viento. Con sus garras
deshechas en la costa, sollozaba
como un hombre que muere. Destrozaba
ese llanto del mar, pero quién puede
renunciar a ese sueño que concede
sólo una vez la vida, y yo soñaba.

CUBA

WALDO LEYVA

30. EN LA DORADA LUZ, BREVE DE OCTUBRE

II


Nunca supe si el tiempo se detuvo,
si yo era el tiempo exacto, detenido;
si existí antes de verte, si he vivido
después que ya no estás. ¿Acaso hubo
una mujer desnuda, que mantuvo
por un instante detenido el mundo?
¿Quién puede responderme? ¿Fue un segundo?
¿Realmente fue un segundo? ¿Puede acaso
ese puñal tan frágil, de un zarpazo,
esconder su metal en lo profundo?

CUBA

WALDO LEYVA

30. EN LA DORADA LUZ, BREVE DE OCTUBRE

III

En la dorada luz, breve, de octubre,
cuando el aire es un sueño, cuando quiere
detenerse la tarde, cuando muere
hecho un rumor el verde, cuando cubre
cierto violeta el mar y se descubre
la música tenaz, salgo a buscarte;
mi cuerpo sólo es cuerpo para hallarte,
se deshace en el viento, se hace tacto
para fundar tu cuerpo. Tengo un pacto
trazado con la muerte: hasta encontrarte.

DEFINITIVAMENTE JUEVES.

Para Margarita, mi mujer

Quiero que el veintiuno de agosto
del año dos mil diez, a las seis de la tarde como es hoy,
pases desnuda atravesando el cuarto y preguntes por mí.
Si estoy, pregunta, y si no existo,
o me he extraviado en algún lugar de la casa,
de la ciudad, del mundo, pregunta igual, alguien responderá.
El primero de enero del año dos mil uno será lunes
pero el veintiuno de agosto de la fecha indicada
tiene que ser definitivamente jueves
y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.
Las calles serán las mismas para entonces,
los flamboyanes de efe y trece seguirán floreciendo,
muchos amigos no estarán
y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,
de la ciudad, de mi país, del mundo.
Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,
prepares la piel
el corazón
las ganas de vivir.

Me encantó!
Gracias, Pascual, me ha gustado pasar por acá, voy con retraso, como siempre, pero paso a paso, leo y disfruto.
Besos.

Por favor, no me digas que vas con retraso... tu presencia es uno de los PILARES SANOS EL FORO.

BESOS.

VOY A VER SI ENCUENTRO ALGO MÁS

CUBA

WALDO LEYVA

31. VENGO A DEJAR MI INOCENCIA.

Sólo llevaré para el camino de regreso
los ojos del asombro.
No quiero saber por dónde vine
ni la ruta que me espera.
Quiero ignorar los límites.
Todo tiene que ser desconocido
no para después nombrar las cosas
sino para escapar de la memoria.
Nominar es matar.
El árbol desconocido
será siempre un misterio.
Cuandose dice roble
se está diciendo silla, mesa,
recipiente de vino.
Existo porque no sé quien soy
es imposible encontrarme
tras las letras de un nombre
no pertenezco a una casa
ni a una ciudad, ni a un país
ni siquiera al mundo.
Este es mi último viaje como dador
como portador de algo
como reclamante.
Intento dejar aquí mi inocencia
para recorrer los caminos
sin esa luz,
entre verde y dorada, de la infancia.
Saldré de esta noche
y el sol de mañana no podrá dibujarme.
No seré ni alto ni pequeño,
ni moreno ni blanco.
Nadie podrá decir si mis pasos me llevan
o si son los sitios, los límites los que se mueven.
No me importará llamar la lluvia
ni hurgaré en el corazón de los cactus.
Si alguien quiere preguntar
el momento es ahora.
Cuando vuelva la espalda
no habrá huellas, ni canto, ni humedad.

CUBA

WALDO LEYVA

32. EL ORIGEN DE LA SABIDURÍA


He vuelto desde un sitio en el que nunca estuve. Traigo la memoria de los hombres que me acompañaron. El Amedrentado, el Miedoso, me propuso como líder de la caravana. Todos se empeñaron en seguir mi huella por la arena, pero yo no era nadie, desconocía el mapa de las rutas. Me dieron la palabra y hablé. Como no tenía destino mi discurso era proliferante y difuso. Los que me eligieron alababan mis palabras como el origen de la sabiduría. Pasé cerca de los mejores oasis: solo yo fui incapaz de descubrirlos. Los que me seguían aplaudieron mi torpeza. Sin saberlo, llegué al borde del desierto, al origen de las Tierras Verdes. El Cobarde, el que se escondía a mis espaldas, supo que él, y no yo ni algún otro, había nacido para rey, y se hizo construir un palacio donde se reúnen, y hacen fiestas, y se ríen de mis antiguos discursos. Ahora intento salvar el jardín del avance incontenible del desierto, no para conservar las Tierras Verdes sino para que no vuelvan a elegirme; para no guiar las nuevas caravanas.

CUBA

WALDO LEYVA

33. EL OTRO Y EL QUE HABLA


Sé que dentro de mí hay otro ser,
alguien que exige heridas, desgarrones,
que tiene la impaciencia del cuchillo,
la obstinación del plomo, la sed de la metralla.
Desconozco ese ser que prefiere la noche, los rincones.
Desde niño me asalta. Cuando toco un metal
me empuja hacia la sangre.
He buscado en los días de mi infancia
alguna relación con el cuchillo, con la muerte violenta;
he practicado el odio hasta la angustia
pero soy incapaz, nací de otra madera.
Esa pugna entre el otro y el que habla
¿hasta cuándo será? ¿Podré negar mi mano eternamente?
¿Permaneceré ciego a su llamado?
¿Acaso soy yo mismo, un nonato que vive y envejece?
Dentro de mí habita un ser remoto, oscuro,
que se muestra impasible mientras alguien me ataca
y exige, sin embargo, que agreda a los que quiero.