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    Mensaje por Maria Lua Mar 29 Ago 2023, 21:09

    ***

    Solamente la dueña de la casa no parecía economizar el sábado para usarlo un
    jueves por la noche. Ella, sin embargo, cuyo corazón ya había conocido otros
    sábados, ¿cómo había podido olvidar que se quiere más y más? No se
    impacientaba siquiera con el grupo heterogéneo, soñador y resignado que en su
    casa sólo esperaba, como a la hora del primer tren que partía, cualquier tren —
    menos quedarse en aquella estación vacía, menos tener que refrenar el caballo
    que correría con el corazón latiendo para otros, otros caballos.
    Pasamos finalmente a la sala para un almuerzo que no tenía la bendición del
    hambre. Y fue cuando, sorprendidos, nos encontramos con la mesa. No podía ser
    para nosotros…
    Era una mesa para hombres de buena voluntad. ¿Quién sería el invitado
    realmente esperado y que no había venido? Pero éramos nosotros mismos.
    Entonces, ¿aquella mujer daba lo mejor no importaba a quién? Y lavaba contenta
    los pies del primer extranjero. Constreñidos, mirábamos.






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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 30 Ago 2023, 22:26

    ***
    La mesa había sido cubierta por una solemne abundancia. Sobre el mantel
    blanco se amontonaban espigas de trigo. Y manzanas rojas, enormes zanahorias
    amarillas, redondos tomates de piel estallante, chayotes de un verde líquido,
    piñas malignas en su salvajismo, naranjas anaranjadas y calmas, machichas
    [2]
    erizadas como puercoespines, pepinos que se cerraban duros sobre su propia
    carne acuosa, pimentones huecos y rojizos que ardían en los ojos, todo
    enmarañado en barbas y barbas húmedas de maíz, pelirrojas como junto a una
    boca. Y los granos de uva. Las más moradas de las uvas negras y que apenas
    podían esperar el instante de ser aplastadas. Y no les importaba por quién ser
    aplastadas. Los tomates eran redondos para nadie: para el aire, para el redondo
    aire.




    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Miér 30 Ago 2023, 22:27

    ***


    El sábado era de quien viniera. Y la naranja endulzaría la lengua de quien
    llegase primero. Junto al plato de cada malinvitado, la mujer que lavaba pies de
    desconocidos había puesto —incluso sin elegirnos, incluso sin amarnos— un
    ramo de trigo o un manojo de rábanos ardientes o una tajada roja de sandía con
    sus alegres semillas. Todo cortado por la acidez española que se adivinaba en los
    limones verdes. En los cántaros estaba la leche, como si hubiese atravesado con
    las cabras el desierto de los peñascos. El vino, casi negro de tan macerado, se
    estremecía en vasijas de barro. Todo delante de nosotros. Todo limpio del
    retorcido deseo humano. Todo como es, no como quisiéramos. Sólo existiendo, y
    todo. Así como existe un campo. Así como las montañas. Así como hombres y
    mujeres, y no nosotros, los ávidos. Así como un sábado. Así como tan sólo existe.
    Existe.







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    Mensaje por Maria Lua Jue 31 Ago 2023, 20:12

    ***


    En nombre de nada, era hora de comer. En nombre de nadie, estaba bien. Sin
    ningún sueño. Y nosotros poco a poco, a la par del día, poco a poco
    anonimizados, creciendo, más grandes, a la altura de la vida posible. Entonces,
    como hidalgos campesinos, aceptamos la mesa.
    No había holocausto: todo aquello quería tanto ser comido como nosotros
    queríamos comerlo. No guardando nada para el día siguiente, allí mismo ofrecí lo
    que sentía a aquello que me hacía sentir. Era un vivir que no había pagado de
    antemano con el sufrimiento de la espera, hambre que nace cuando la boca ya está
    cerca de la comida. Porque ahora teníamos hambre, hambre entera que abrigaba
    el todo y las migajas. Quien bebía vino, con los ojos se encargaba de la leche.
    Quien lento bebió la leche, sintió el vino que el otro bebía. Allá afuera Dios en
    las acacias. Que existían. Comíamos. Como quien da agua al caballo. La carne
    trinchada fue distribuida. La cordialidad era ruda y rural. Nadie habló mal de
    nadie porque nadie habló bien de nadie.






    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Jue 31 Ago 2023, 20:13

    ***


    Era una reunión de cosecha, y se hizo
    tregua. Comíamos. Como una horda de seres vivos, cubríamos gradualmente la
    tierra. Ocupados como quien labra la existencia, y planta, y recoge, y mata, y
    vive, y muere, y come. Comí con la honestidad de quien no engaña a lo que come:
    comí aquella comida y no su nombre. Nunca Dios fue tan tomado por lo que Él es.
    La comida decía ruda, feliz, austera: come, come y reparte. Todo aquello me
    pertenecía, aquélla era la mesa de mi padre. Comí sin ternura, comí sin la pasión
    de la piedad. Y sin ofrecerme a la esperanza. Comí sin nostalgia alguna. Y yo bien
    valía aquella comida. Porque no siempre puedo ser el guardián de mi hermano, y
    ya no puedo ser mi guardián, ah, ya no me quiero. Y no quiero formar la vida,
    porque la existencia ya existe. Existe como un suelo donde todos nosotros
    avanzamos. Sin una palabra de amor. Sin una palabra. Pero tu placer entiende al
    mío. Somos fuertes y comemos. Pan y amor entre desconocidos.






    FIN


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    Mensaje por Maria Lua Jue 31 Ago 2023, 20:14

    El mensaje



    Al principio, cuando la muchacha dijo que sentía angustia, el muchacho se
    sorprendió tanto que enrojeció y cambió rápidamente de asunto para disimular el
    aceleramiento del corazón.
    Pero hacía mucho tiempo —desde que era joven— que él había dejado atrás
    audazmente el simplismo infantil de hablar de los acontecimientos en términos de
    «coincidencia». O mejor dicho —evolucionando mucho y no creyendo nunca más
    — consideraba la expresión «coincidencia» como un nuevo juego de palabras y
    un renovado engaño.
    Así, engullida emocionalmente la alegría involuntaria que la verdaderamente
    asombrosa coincidencia de sentir también ella angustia le había provocado, él se
    vio hablando con ella de su propia angustia, y justo con una muchacha, él que de
    corazón de mujer sólo había recibido el beso de su madre.







    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Sep 2023, 18:07

    ***

    Se vio conversando con ella, escondiendo con sequedad la admiración de
    poder hablar al fin sobre cosas que realmente importaban; y justo con una
    muchacha. Conversaban también sobre libros, apenas podían esconder la urgencia
    que tenían de poner al día todo aquello que nunca habían hablado antes. Incluso
    así, ciertas palabras jamás eran pronunciadas entre ambos. Esta vez no porque la
    expresión fuese más una trampa de la que los otros disponen para engañar a los
    muchachos. Sino por vergüenza. Porque él no tendría el coraje de decirlo todo,
    aunque ella, por sentir angustia, fuese persona de confianza. Ni de misión hablaría
    jamás, aun cuando esa expresión tan perfecta, que él, por así decirlo, había
    creado, le ardiese en la boca, ansiosa por ser dicha.
    Naturalmente, el hecho de que ella también sufriera había simplificado la
    manera de tratar a una muchacha, confiriéndole un carácter masculino. Él empezó
    a tratarla como camarada.




    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Sep 2023, 18:08

    ***
    Ella misma también empezó a ostentar con aureolada modestia la propia
    angustia, como un nuevo sexo. Híbridos —sin haber elegido todavía un modo
    personal de caminar, y sin tener aún una caligrafía definitiva, cada día copiando
    los apuntes de clase con letra diferente—, híbridos se buscaban, disimulando
    apenas la gravedad. Una que otra vez, él todavía sentía aquella incrédula
    aceptación de la coincidencia: él, tan original, haber encontrado a alguien que
    hablaba su lengua. Poco a poco concordaron. Bastaba que ella dijera, como en
    una señal, «Pasé ayer una mala tarde», y él sabía con austeridad que ella sufría
    como él sufría. Había tristeza, orgullo y audacia entre ambos.
    Hasta que también la palabra angustia fue secándose, mostrando cómo el
    lenguaje hablado mentía. (Ellos querían escribir algún día). La palabra angustia
    comenzó a tomar aquel tono que los otros usaban, y comenzó a ser un motivo de
    leve hostilidad entre ambos. Cuando él sufría, le parecía una indiscreción que ella
    hablara de angustia. «Yo ya superé esta palabra», él siempre superaba todo antes
    que ella, sólo después era cuando la muchacha lo alcanzaba.





    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 02 Sep 2023, 22:26

    ***

    Y poco a poco ella se cansó de ser a los ojos de él la única mujer angustiada.
    A pesar de conferirle eso un carácter intelectual, ella también estaba alerta a esa
    clase de equívocos. Porque ambos querían, por encima de todo, ser auténticos.
    Ella, por ejemplo, no quería errores ni siquiera a su favor; quería la verdad, por
    peor que fuese. Más aún, a veces tanto mejor si fuese «por peor que fuese». Sobre
    todo la muchacha ya había comenzado a no sentir placer en ser condecorada con
    el título de hombre a la menor señal que presentaba de… de ser una persona. Al
    mismo tiempo que eso la halagaba, la ofendía un poco: era como si él se
    sorprendiese de que ella fuera capaz, precisamente por no juzgarla capaz.
    Aunque, si ambos no tuvieran cuidado, el hecho de ser ella mujer podría de
    pronto aflorar. Tenían cuidado.
    Pero, naturalmente, estaba la confusión, la falta de posibilidad de explicación,
    y eso significaba tiempo que iba pasando. Incluso meses.
    Y a pesar de que la hostilidad entre ambos se volvía gradualmente más
    intensa, como manos que están cerca y no se dan, ellos no podían impedir el
    buscarse. Y eso porque —si en la boca de los otros les resultaba una injuria que
    los llamaran jóvenes— entre ambos «ser joven» era el mutuo secreto, y la misma
    desgracia irremediable.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 02 Sep 2023, 22:27

    ***
    No podían dejar de buscarse porque, aunque hostiles —
    con el repudio que seres de sexo diferente tienen cuando no se desean—, aunque
    hostiles, creían en la sinceridad que cada uno tenía, versus la gran mentira ajena.
    El corazón ofendido de ambos no perdonaba la mentira ajena. Eran sinceros. Y,
    por no ser mezquinos, pasaban por alto el hecho de tener mucha facilidad para
    mentir, como si lo que realmente importase fuera tan sólo la sinceridad de la
    imaginación. Así continuaron buscándose, vagamente orgullosos de ser diferentes
    de los otros, tan diferentes hasta el punto de ni siquiera amarse. Aquellos otros
    que nada hacían sino vivir. Vagamente conscientes de que había algo de falso en
    sus relaciones. Como si fueran homosexuales de sexo opuesto, e imposibilitados
    de unir, en una sola, la desgracia de cada uno. Tan sólo concordaban en el único
    punto que los unía: el error que había en el mundo y la tácita certeza de que si
    ellos no lo salvaran serían traidores. En cuanto al amor, no se amaban, era
    evidente. Ella hasta le había hablado ya de una pasión que había tenido
    recientemente por un maestro. Él llegó a decirle —ya que ella era como un
    hombre para él—, llegó incluso a decirle, con una frialdad que inesperadamente
    se había roto en un horrible latir de corazón, que un muchacho está obligado a
    resolver «ciertos problemas» si quiere tener la cabeza libre para pensar. Él tenía
    dieciséis años, y ella, diecisiete. Que él, con severidad, resolvía de vez en
    cuando ciertos problemas, ni su padre lo sabía.








    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 02 Sep 2023, 22:28

    ***

    El hecho es que, habiéndose encontrado una vez en la parte secreta de ellos
    mismos, habían desembocado en la tentación y en la esperanza de llegar un día a
    lo máximo. ¿Qué máximo?
    ¿Qué es, finalmente, lo que querían? No lo sabían, y se usaban como quien se
    agarra de rocas menores hasta poder trepar sólo la mayor, la difícil y la
    imposible; se usaban para ejercitarse en la iniciación; se usaban impacientes,
    ensayando uno con el otro el modo de agitar las alas para que finalmente —cada
    uno solo y libre— pudiera dar el gran vuelo solitario que también significaría el
    adiós de uno al otro. ¿Era eso? Se necesitaban temporalmente, irritados por ser el
    otro torpe, culpando uno al otro de no tener experiencia. Fracasaban en cada
    encuentro, como si en una cama se desilusionaran. ¿Qué es lo que, al fin, querían?
    Querían aprender. ¿Aprender qué? Eran unos torpes. Oh, no podrían decir que
    eran desgraciados, sin tener vergüenza, porque sabían que existen los que pasan
    hambre; comían con hambre y vergüenza.









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    Mensaje por Maria Lua Sáb 02 Sep 2023, 22:29

    ***

    ¿Desgraciados? ¿Cómo?, si en verdad
    tocaban, sin ningún motivo, un extremo tal de felicidad, como si el mundo fuera
    sacudido y de ese árbol inmenso cayesen mil frutos. ¿Desgraciados?, si eran
    cuerpos con sangre como una flor al sol. ¿Cómo?, si estaban para siempre sobre
    las propias piernas débiles, perturbados, libres, milagrosamente de pie, las
    piernas de ella depiladas, las de él indecisas pero terminadas en zapatos del
    número 44. ¿Cómo podrían jamás ser desgraciados seres así?
    Eran muy desgraciados. Se buscaban cansados, expectantes, forzando una
    continuación de la comprensión inicial y casual que nunca se había repetido, y sin
    siquiera amarse. El ideal los sofocaba, el tiempo pasaba inútil, la urgencia los
    llamaba; no sabían hacia dónde caminaban, y el camino los llamaba. Uno pedía
    mucho del otro, pero es que ambos tenían la misma carencia, y jamás buscarían un
    compañero más viejo que les enseñara, porque no eran locos como para
    entregarse sin más ni menos al mundo hecho






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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 15:10

    ***

    Un modo posible de salvarse aún sería lo que ellos nunca llamarían poesía.
    En verdad, ¿qué sería poesía, esa palabra inquietante? ¿Sería encontrarse cuando,
    por coincidencia, cayese una lluvia repentina sobre la ciudad? ¿O tal vez,
    mientras tomaban un refresco, mirasen al mismo tiempo la cara de una mujer que
    pasa por la calle? ¿O incluso se encontraran por casualidad en la vieja noche de
    luna y viento? Pero ambos habían nacido con la palabra poesía ya publicada con
    la mayor impudicia en los suplementos dominicales de los diarios. Poesía era la
    palabra de los más viejos. Y la desconfianza de ambos era enorme, como de
    animales, en los que el instinto avisa: que un día serán cazados. Ellos ya habían
    sido demasiado engañados como para poder ahora creer. Y, para cazarlos, habría
    sido necesaria una enorme cautela, mucho olfato y mucha labia, y un cariño aún
    más cauteloso —un cariño que no los ofendiera— para, tomándolos
    desprevenidos, poder capturarlos en la red. Y, con más cautela aún para no
    despertarlos, llevarlos astutamente al mundo de los enviciados, al mundo ya
    creado; pues ése era el papel de los adultos y de los espías. De tan largamente
    engañados, vanidosos de la propia amargura, sentían repugnancia por las
    palabras, sobre todo cuando una palabra —como poesía— era tan hábil que casi
    la expresaba, y ahí entonces es como justamente mostraba qué poco expresaba.
    Ambos tenían, en verdad, repugnancia por la mayoría de las palabras, lo que
    distaba de facilitarles una comunicación, ya que ellos todavía no habían inventado
    palabras mejores: se desentendían constantemente, obstinados rivales










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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 15:11

    ***


    ¿Poesía?
    ¡Oh, cómo la detestaban! Como si fuese sexo. También les parecía que los otros
    querían cazarlos no para el sexo, sino para la normalidad. Eran temerosos,
    científicos, exhaustos de experiencia. De la palabra experiencia, sí, hablaban sin
    pudor y sin explicarla: incluso la expresión iba variando siempre de significado.
    Experiencia a veces también se confundía con mensaje. Usaban ambas palabras
    sin profundizar mucho en su sentido.
    Por otra parte, no profundizaban nada, como si no hubiera tiempo, como si
    existiesen demasiadas cosas sobre las cuales intercambiar ideas. No advertían
    que no intercambiaban ninguna idea.
    Bueno, pero no era tan sólo eso, y ni así, con esa simplicidad. No era tan sólo
    eso: en ese ínterin el tiempo iba pasando, confuso, vasto, entrecortado, y el
    corazón del tiempo era el sobresalto y existía aquel odio contra el mundo que
    nadie les diría que era amor desesperado y era piedad, y había en ellos la
    escéptica sabiduría de viejos chinos, sabiduría que de pronto podía romperse
    denunciando dos rostros que se consternaban porque ellos no sabían cómo
    sentarse con naturalidad en una heladería: todo se rompía entonces, denunciando
    de repente a dos impostores




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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 15:12

    ***

    El tiempo iba pasando, no se intercambiaba ninguna
    idea, y nunca, nunca se comprendían con la perfección de la primera vez en que
    ella dijo que sentía angustia y, milagrosamente, él también había dicho que la
    sentía, y se había concertado el pacto horrible. Y nunca, nunca sucedía algo que
    rematara la ceguera con que extendían las manos y que los preparase para el
    destino que los esperaba impaciente, y los hiciera al fin decir adiós para siempre.
    Tal vez estuvieran tan preparados para soltarse uno del otro como una gota de
    agua a punto de caer, y tan sólo esperasen algo que simbolizara la plenitud de la
    angustia para poderse separar. Tal vez, maduros como una gota de agua, hubiesen
    provocado el acontecimiento del cual hablaré.





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    Mensaje por Amalia Lateano Lun 04 Sep 2023, 19:43

    Qué buena escritora!! Me encanta leerla!!

    Un beso agradecido
    Amalia
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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 20:51

    GRacias a ti, Amalia!
    Feliz semana!
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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 20:53

    ***


    El vago acontecimiento en torno de la casa vieja sólo existió porque ellos
    estaban preparados para eso. Se trataba tan sólo de una casa vieja y vacía. Pero
    ellos tenían una vida pobre y ansiosa, como si nunca fueran a envejecer, como si
    nada jamás les fuese a ocurrir, y entonces la casa se convirtió en un
    acontecimiento. Habían regresado de la última clase del periodo escolar. Habían
    tomado el autobús, habían bajado, e iban caminando. Como siempre, caminaban
    entre rápidos y sueltos, y de repente, despacio, sin acertar jamás el paso,
    inquietos en cuanto a la presencia del otro. Era un mal día para ambos, víspera de
    vacaciones. La última clase los dejaba sin futuro y sin amarras, cada uno
    despreciando lo que en cada casa las familias de ambos les aseguraban como
    futuro y amor e incomprensión. Sin un día siguiente y sin amarras, estaban peor
    que nunca, mudos, de ojos abiertos.
    Esa tarde la muchacha estaba con los dientes apretados, mirando todo con
    rencor o ardor, como si buscara en el viento, en el polvo y en la propia extrema
    pobreza de alma una provocación más para la cólera.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Sep 2023, 22:22

    ***
    Y el muchacho, en aquella calle de la cual ni sabían el nombre, el muchacho
    poco tenía del hombre de la Creación. El día estaba pálido, y el chico más pálido
    todavía, involuntariamente muchacho, al viento, obligado a vivir. Estaba, sin
    embargo, tierno e indeciso, como si cualquier dolor sólo lo hiciera más joven
    todavía, al contrario de ella, que estaba agresiva. Informes como eran, todo les
    era posible, incluso a veces permutaban las cualidades: ella se volvía como un
    hombre, y él con una dulzura casi despreciable de mujer. Varias veces él casi se
    había despedido, pero, impreciso y vacío como estaba, no sabría qué hacer
    cuando volviese a casa, como si el fin de las clases hubiera cortado el último
    eslabón. Continuó, pues, mudo detrás de ella, siguiéndola con la docilidad del
    desamparo. Tan sólo un séptimo sentido de mínima atención al mundo lo
    mantenía, ligándolo en oscura promesa al día siguiente. No, los dos no eran
    propiamente neuróticos y —a pesar de lo que pensaban uno del otro
    vengativamente en los momentos de mal contenida hostilidad— parece que el
    psicoanálisis no lo resolvería totalmente. O tal vez lo resolviese.
    Era una de las calles que desembocan frente al cementerio de San Juan
    Bautista, con polvo seco, piedras sueltas y negros parados a la puerta de los
    bares



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    Mensaje por Maria Lua Miér 06 Sep 2023, 16:01

    ***
    Los dos caminaban por la acera llena de agujeros que de tan estrecha apenas
    cabían. Ella hizo un movimiento —él pensó que ella iba a atravesar la calle y dio
    un paso para seguirla—, ella se volvió sin saber de qué lado estaba él, él
    retrocedió buscándola. En aquel mínimo instante en que se buscaron inquietos, se
    dieron vuelta al mismo tiempo de espaldas a los autobuses, y se quedaron de pie
    frente a la casa, teniendo aún la búsqueda en el rostro.
    Tal vez todo hubiese venido de que ellos estaban con la búsqueda en el rostro.
    O tal vez del hecho de que la casa estuviera directamente apoyada en la acera y
    quedara tan «cerca». Apenas tenían espacio para mirarla, apretados como estaban
    en la acera estrecha, entre el movimiento amenazador de los autobuses y la
    inmovilidad absolutamente serena de la casa. No, no era por bombardeo; pero era
    una casa destruida, como diría un chico. Era grande, ancha y alta como las casas
    de dos plantas del Río antiguo. Una gran casa enraizada.
    Con una indagación mucho más grande que la pregunta que tenían en el rostro,
    se habían vuelto incautelosamente
    [3] al mismo tiempo, y la casa estaba tan cerca
    como si, saliendo de la nada, les fuese arrojada a los ojos como una súbita pared.
    Detrás de ellos los autobuses, a su frente la casa, no había manera de cómo no
    estar allí. Si retrocedieran serían alcanzados por los autobuses, si avanzasen
    chocarían con la monstruosa casa. Habían sido capturados.




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    Mensaje por Maria Lua Jue 07 Sep 2023, 20:20

    ***
    La casa era alta y, de cerca, no podían mirarla sin tener que levantar
    infantilmente la cabeza, lo que los hizo de pronto muy pequeños y transformó la
    casa en mansión. Era como si jamás cosa alguna hubiera estado tan cerca de ellos.
    La casa debía haber tenido algún color. Y cualquiera que fuese el color primitivo
    de las ventanas, éstas eran ahora tan sólo viejas y sólidas. Empequeñecidos,
    abrieron los ojos asombrados: la casa era angustiada.
    La casa era angustia y calma. Como ninguna palabra lo había sido. Era una
    construcción que pesaba en el pecho de los dos jóvenes. Una casa de altos como
    quien lleva la mano a la garganta. ¿Quién?, ¿quién la había construido, levantando
    aquella fealdad piedra sobre piedra, aquella catedral del miedo solidificado? ¿O
    fue el tiempo el que se había pegado en simples paredes y les había dado aquel
    aire de estrangulamiento, aquel silencio de ahorcado tranquilo? La casa era fuerte
    como un boxeador sin cuello. Y tener la cabeza directamente ligada a los hombros
    era la angustia. Miraron la casa como chicos delante de una escalinata.
    Al fin ambos habían inesperadamente alcanzado la meta y estaban delante de
    la esfinge. Boquiabiertos, en la extrema unión del miedo y del respeto y de la
    palidez, delante de aquella verdad. La desnuda angustia había dado un salto y se
    había colocado frente a ellos: ni siquiera familiar, como la palabra que ellos se
    habían acostumbrado a usar. Tan sólo una casa pesada, tosca, sin cuello; sólo
    aquella potencia antigua.





    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Vie 08 Sep 2023, 08:32

    ***

    Yo soy finalmente la cosa que buscabais, dijo la casa enorme.
    Y lo más divertido es que no tengo ningún secreto, dijo también la enorme
    casa.
    La muchacha miraba, adormilada. En cuanto al muchacho, su séptimo sentido
    se había aferrado a la parte más interior de la construcción y sentía en la punta del
    hilo un mínimo estremecimiento de respuesta. Apenas se movía, con miedo de
    espantar la propia atención. La muchacha se había anclado en el asombro, con
    miedo de salir de éste hacia el terror de un descubrimiento. Apenas hablasen, y la
    casa se derrumbaría. El silencio de ambos dejaba los dos pisos intactos. Pero si
    antes habían sido forzados a mirarlos, ahora, aunque les avisaran de que el
    camino estaba libre para huir, se quedarían allí, apresados por la fascinación y
    por el horror. Mirando aquella cosa erguida tanto tiempo antes de que ellos
    nacieran, aquella cosa secular y ya vacía de sentido, aquella cosa venida del
    pasado. Pero ¿y el futuro? ¡Oh, Dios!, dadnos nuestro futuro. La casa sin ojos, con
    la potencia de un ciego. Y si tenía ojos, eran redondos ojos vacíos de estatua.
    ¡Oh, Dios!, no nos dejéis ser hijos de ese pasado vacío, entregadnos al futuro.
    Ellos querían ser hijos. Pero no de ese endurecido armazón fatal, no comprendían
    su pasado: ¡oh!, libradnos del pasado, dejadnos cumplir nuestro duro deber. Pues
    no era la libertad lo que los dos querían, más bien querían ser convencidos y
    subyugados y conducidos; pero tendría que ser por algo más poderoso que el gran
    poder que les latía en el pecho







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    Mensaje por Maria Lua Vie 08 Sep 2023, 08:33

    ***

    La muchacha desvió súbitamente el rostro, ¡tan infeliz que soy, tan infeliz que
    fui siempre, las clases terminaron, todo terminó!, porque en su avidez era ingrata
    con una infancia que había sido probablemente alegre. La muchacha súbitamente
    desvió el rostro con una especie de gruñido.
    En cuanto al muchacho, rápidamente se sumergía en la vaguedad como si se
    fuera quedando sin un pensamiento. Eso también era resultado de la luz de la
    tarde: era una luz lívida y sin hora. El rostro del muchacho estaba verdoso y
    calmo, y ahora él no tenía ninguna ayuda de las palabras de los otros: exactamente
    como con temeridad había aspirado un día a conseguirlo. Sólo que no contó con
    la miseria que había en no poder expresarlo.
    Verdes y asqueados, ellos no sabrían expresarlo. La casa simbolizaba algo
    que jamás podrían alcanzar, incluso con toda una vida de búsqueda de una
    expresión. Buscar la expresión, aunque fuese una vida entera, sería en sí una
    diversión, amarga y perpleja, pero diversión, y sería una divergencia que poco a
    poco los alejaría de la peligrosa verdad, y los salvaría. Justamente a ellos que, en
    la desesperada destreza para sobrevivir, ya habían inventado para ellos mismos
    un futuro: ambos iban a ser escritores, y con una determinación tan obstinada
    como si expresar el alma la suprimiera finalmente. Y si no la suprimía, sería un
    modo de saber solamente que se miente en la soledad del propio corazón.









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    Mensaje por Maria Lua Vie 08 Sep 2023, 21:40

    ***


    Mientras que con la casa del pasado no podrían jugar. Ahora, más pequeños
    que ella, les parecía que habían tan sólo jugado a ser jóvenes y dolorosos y a dar
    el mensaje. Ahora, asombrados, al fin, tenían lo que habían peligrosa e
    imprudentemente pedido: eran dos jóvenes realmente perdidos. Como dirían las
    personas más viejas: «Estaban teniendo lo que bien se merecían». Y eran tan
    culpables como chicos culpables, tan culpables como son inocentes los
    criminales. Ah, si todavía pudieran apaciguar el mundo exacerbado por ellos,
    asegurándole: «¡Estábamos tan sólo jugando!, ¡somos dos impostores!». Pero era
    tarde. «Ríndete sin condiciones y haz de ti una parte de mí que soy el pasado», les
    decía la vida futura. Y, por Dios, ¿en nombre de qué podría alguien exigir que
    tuviesen esperanza en que el futuro sería de ellos?, ¿quién?, pero ¿quién se
    interesaba en esclarecerles el misterio, y sin mentir?, ¿había acaso alguien
    trabajando en ese sentido? Esta vez, enmudecidos como estaban, ni se les
    ocurriría acusar a la sociedad.
    La muchacha súbitamente había vuelto el rostro con un gruñido, una especie
    de sollozo o tos



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Sep 2023, 19:10

    ***

    «Lloriquear en esta hora es muy de mujer», pensó él desde el fondo de su
    perdición, sin saber lo que quería decir con «esta hora». Pero ésta fue la primera
    solidez que encontró para sí mismo. Aferrándose a esa primera tabla, pudo volver
    tambaleante a la superficie, y como siempre antes que la muchacha. Volvió antes
    que ella, y vio una casa de pie con un cartel de «Se alquila». Oyó el autobús a sus
    espaldas, vio una casa vacía, y a su lado la muchacha con un rostro enfermizo,
    tratando de esconderlo del hombre ya despierto: ella trataba por algún motivo de
    ocultar la cara.
    Todavía vacilante, él esperó con delicadeza que ella se recompusiera. Esperó
    vacilante, sí, pero hombre. Delgado e irremediablemente joven, sí, pero hombre.
    Un cuerpo de hombre era la solidez que lo recuperaba siempre. Con frecuencia,
    cuando necesitaba mucho, se volvía un hombre.
    Entonces, con mano insegura, encendió sin naturalidad un cigarrillo, como si
    él fuese los otros, socorriéndose con los gestos que la masonería de los hombres
    le daba como apoyo y camino. ¿Y ella?
    Pero la muchacha salió de todo eso pintada con lápiz de labios, con el
    colorete medio manchado, y adornada con un collar azul. Plumas que un momento
    antes habían sido parte de una situación y de un futuro; pero ahora era como si
    ella no se hubiera lavado el rostro antes de dormir y despertara con las marcas
    impúdicas de una orgía anterior. Porque ella, frecuentemente, era una mujer





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Sep 2023, 19:11

    ***
    Con un cinismo reconfortante, el muchacho la miró con curiosidad. Y vio que
    ella no pasaba de ser una muchacha.
    —Me quedo por aquí —le dijo entonces despidiéndose con altivez, él que ni
    siquiera tenía hora fija para volver a casa y sentía en el bolsillo la llave de la
    puerta.
    Se despidieron, y ellos, que nunca se apretaban las manos porque sería
    convencional, se apretaron las manos; porque ella, con la torpeza de en tan mala
    hora tener senos y un collar, ella había extendido infelizmente la suya. El contacto
    de las dos manos húmedas palpándose sin amor turbó al muchacho como una
    operación vergonzosa: enrojeció. Y ella, con lápiz de labios y colorete, trató de
    disimular la propia desnudez adornada. Ella no era nada, y se alejó como si mil
    ojos la siguieran, esquiva en su humildad de tener una condición.
    Viéndola alejarse, él la examinó incrédulo, con un interés divertido: «¿Será
    posible que la mujer pueda realmente saber qué es angustia?». Y la duda hizo que
    se sintiera muy fuerte. «No, para lo que la mujer en realidad servía era para otra
    cosa, eso no se podía negar». Y era un amigo lo que él necesitaba. Sí, un amigo
    leal. Se sintió entonces limpio y franco, sin nada que esconder, leal como un
    hombre. De cualquier temblor de tierra, él salía con un movimiento libre hacia
    adelante, con la misma orgullosa inconsecuencia que hace al caballo relinchar.
    Mientras que ella salió bordeando la pared como una intrusa, ya casi madre de
    los hijos que un día tendría, el cuerpo presintiendo la sumisión, cuerpo sagrado e
    impuro que cargar.




    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Sep 2023, 19:12

    ***

    El muchacho la miró, sorprendido de haber sido engañado por
    la muchacha durante tanto tiempo, y casi sonrió, casi agitaba las alas que
    acababan de crecer. Soy hombre, le dijo el sexo en oscura victoria. De cada lucha
    o reposo, él salía más hombre, ser hombre incluso se alimentaba de ese viento
    que ahora arrastraba por las calles del cementerio de San Juan Bautista. El mismo
    viento de polvareda que hacía que el otro ser, el femenino, se contrajera herido,
    como si ningún abrigo fuese jamás a proteger su desnudez, ese viento de las
    calles.
    El muchacho la vio alejarse, acompañándola con ojos pornográficos y
    curiosos que no evitaron ningún detalle humilde de la muchacha. La muchacha que
    de pronto se puso a correr desesperadamente para no perder el autobús…
    Con un sobresalto, fascinado, el muchacho la vio correr como una loca para
    no perder el autobús, intrigado la vio subir como un mono de falda corta. El falso
    cigarrillo se le cayó de la mano…
    Algo incómodo lo había desequilibrado. ¿Qué era? Un momento de gran
    desconfianza lo invadía. Pero ¿qué era? Urgentemente, inquietantemente: ¿qué
    era? La había visto correr tan ágil aun cuando el corazón de la muchacha, bien lo
    adivinaba, estuviera pálido. Y la había visto tan llena de impotente amor por la
    humanidad, subir como un mono al autobús, y después la vio sentarse tranquila y
    correcta, arreglándose la blusa mientras esperaba que el autobús marchara…
    ¿Sería eso? Pero ¿qué podría haber en eso que lo henchía de desconfiada
    atención? Tal vez el hecho de que ella hubiera corrido en vano, pues el autobús
    aún no iba a partir, tenía tiempo entonces… No necesitaba haber corrido… Pero
    ¿qué había en todo eso que hacía que él parase las orejas con atenta angustia, en
    una sordera de quien jamás oirá la explicación?
    Acababa de nacer un hombre. Pero apenas había asumido su nacimiento, y
    estaba también asumiendo aquel peso en el pecho; apenas había asumido su
    gloria, y una experiencia insondable le daba la primera futura arruga. Ignorante,
    inquieto, apenas había asumido la masculinidad, y una nueva hambre ávida nacía,
    una cosa dolorosa como un hombre que nunca llora



    Continuará

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Sep 2023, 19:14

    ***


    ¿Estaría teniendo el primer
    miedo de que algo fuera imposible? La muchacha era un cero en aquel autobús
    parado, y, sin embargo, ahora que era hombre, el muchacho necesitaba de pronto
    inclinarse hacia aquella nada, hacia aquella muchacha. Y ni siquiera inclinarse de
    igual a igual, ni al menos inclinarse para conceder… Pero, atascado en su reino
    de hombre, necesitaba de ella. ¿Para qué? ¿Para acordarse de una cláusula?,
    ¿para que ella u otra cualquiera no lo dejase ir demasiado lejos y perderse?,
    ¿para que él sintiera con sobresalto, como estaba sintiendo, que existía la
    posibilidad de error? Él la necesitaba con hambre para no olvidar que estaban
    hechos de la misma carne, esa carne pobre de la cual, al subir al autobús como un
    mono, ella parecía haber hecho un camino fatal. ¿Qué es?; pero a fin de cuentas
    ¿qué es lo que me está ocurriendo? Se asustó él.
    Nada. Nada, y que no se exagere, había sido tan sólo un instante de debilidad
    y vacilación, nada más que eso, no había peligro.
    Tan sólo un instante de debilidad y vacilación. Pero dentro de ese sistema de
    duro juicio final, que no permite ni un segundo de incredulidad, pues si no el ideal
    se desmorona, miró atontado la larga calle, y todo ahora estaba arruinado y seco
    como si él tuviera la boca llena de polvo. Ahora y al fin solo, estaba sin defensa,
    a merced de la mentira presurosa con la que los otros intentaban enseñarle a ser
    un hombre. Pero ¿y el mensaje? El mensaje hecho añicos en el polvo que el viento
    arrastraba hacia las rejillas del desagüe. Mamá, dijo él.





    FIN


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    143


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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 19:37

    Macacos



    La primera vez que tuvimos en casa un mico fue cerca de Año Nuevo. Estábamos
    sin agua y sin sirvienta, se hacía cola para la carne, el calor había estallado; y fue
    cuando, muda de perplejidad, vi entrar en casa el regalo, ya comiendo un plátano,
    ya examinando todo con gran rapidez y una larga cola. Aunque parecía un monazo
    aún no crecido, sus potencialidades eran tremendas. Subía por la ropa colgada en
    la soga, desde donde daba gritos de marinero, y tiraba cáscaras de plátano a
    cualquier parte. Y yo exhausta. Cuando me olvidaba y entraba distraída en el
    patio de servicio, el gran sobresalto: aquel hombre alegre allí. Mi muchacho
    menor sabía, antes de saberlo yo, que me desharía del gorila: «¿Y si te prometo
    que un día el mono se va a enfermar y morir, lo dejas que se quede? ¿Y si
    supieras que de cualquier forma un día se va a caer de la ventana y morir allá
    abajo?». Mis sentimientos desviaban la mirada. La inconsciencia feliz e inmunda
    del monazo pequeño me hacía irresponsable de su destino, ya que él mismo no
    aceptaba culpas. Una amiga entendió de qué amargura estaba hecha mi
    aceptación, de qué crímenes se alimentaba mi aire soñador, y rudamente me
    salvó: muchachos del cerro aparecieron con un barullo feliz, se llevaron al
    hombre que reía, y, en el desvitalizado Año Nuevo, conseguí al menos una casa
    sin macaco




    continuará
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    143


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    Mensaje por Maria Lua Lun 11 Sep 2023, 10:06

    ***

    Un año después, acababa yo de tener una alegría, cuando allí, en Copacabana,
    vi el grupo de gente. Un hombre vendía monitos. Pensé en los chicos, en las
    alegrías que me daban gratis, sin nada que ver con las preocupaciones que
    también gratuitamente me daban, imaginé una cadena de alegría: «El que reciba
    ésta, que se la pase a otro», y el otro al otro, como un ruido en un rastro de
    pólvora. Y allí mismo compré a la que se llamaría Lisette.
    Casi cabía en la mano. Tenía falda, aretes, collar y pulsera de bahiana. Y un
    aire de inmigrante que aún desembarca con el traje típico de su tierra. De
    inmigrante eran también los ojos redondos.
    En cuanto a ésta, era una mujer en miniatura. Tres días estuvo con nosotros.
    Era de una tal delicadeza de huesos. De una tal extrema dulzura. Más que los
    ojos, la mirada era redondeada. Cada movimiento, y los aretes se estremecían; la
    falda siempre arreglada, el collar rojo brillante. Dormía mucho, pero para comer
    era sobria y cansada. Sus raros cariños eran sólo mordidas leves que no dejaban
    marca.
    Al tercer día estábamos en el patio de servicio admirando a Lisette y de qué
    modo era nuestra. «Un poco demasiado suave», pensé con nostalgia de mi gorila.
    Y de repente mi corazón fue respondiendo con mucha dureza: «Pero eso no es
    dulzura. Esto es muerte». La frialdad de la comunicación me dejó inmóvil.
    Después les dije a los chicos: «Lisette se está muriendo». Mirándola, advertí
    entonces hasta qué grado de amor ya habíamos llegado. Envolví a Lisette en una
    servilleta, fui con los chicos hasta la primera sala de auxilios, donde el médico no
    podía atender porque operaba de urgencia a un perro. Otro taxi —Lisette piensa
    que está paseando, mamá—, otro hospital. Allá le dieron oxígeno.





    continuará
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