¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

1427.


TAREAS DOMÉSTICAS

Homenaje a Kenneth Kpoch

Si estuviera haciendo mi colada lavaría mi sucio Irán
Echaría dentro también mis Estados Unidos, y añadiría el
......jabón Marfil, frotaría Africa, devolvería todas las aves y
......elefantes a la selva,
Lavaría el río Amazonas y limpiaría el petróleo del Caribe &
......Golfo de Méjico,
Arrancaría el smog del Polo Norte, pasaría el trapo a todos
......los oleoductos de Alaska,
Frota que frota y frota los Rocky Flats y Los Alamos,
......arrastraría ese rutilante cesio del Canal del Amor
Enjuagaría la lluvia de ácido sobre el Partenón & la Esfinge,
......Decantaría el cieno de la cuenca del Mediterráneo & le
......devolvería su color azul,
Pondría algo de añil en el cielo sobre el Rhin, pasando por
......lejía las pequeñas nubes para que la nieve volviera a ser
......blanca como la nieve,
Limpiaría el Hudson, Támesis & Neckar, Quitaría la
......Espuma del lago Erie
Después esparciría la enorme Asia en un gigantesco montón
......& la limpiaría de sangre & de Agente Naranja
Arrojaría enteras Rusia y China al escurridor, estrujaría el
......blanco grisáceo del estado policial Centroamericano de
......los Estados Unidos,
pondría al planeta en la secadora & le dejaría estar 20 minutos
......o un Eón hasta que saliera limpio.

26 abril 1980

ALLEN GINSBERG
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¡NO A LA GUERRA!

1428.EL NIÑO DE NADIE. Autora: RASHIDAH ISMAILI ABUBAKR. Expone: P.L.

Su nombre fue olvidado hace tiempo.
Sólo queda el sonido de sus pies:
hip – hop,  hip – hop sobre

solitarias calles invernales.
Unas botas, sus pies nunca crecieron
hasta alcanzar otra talla.
Flip-flop, flip-flop.

Nadie recuerda
a su madre, a su padre.
Murieron hace mucho.
Enterrados con el secreto

de dónde y cuándo
nació y vivió.
No le pertenece a nadie ya.

1429.


ODA AL FRACASO

Muchos profetas han fracasado, sus voces acalladas
gritos fantasmales en sótanos nadie escuchó risas polvorientas en
......áticos familiares
ni los vio sobre bancos del parque sollozando de alivio bajo
......el cielo vacío
Walt Whitman vitoreó a los perdedores locales -¡Valor a
......las Damas Gordas
............del Show de Monstruos! prisioneros nerviosos
..................cuyos labios orlados
............de bigote goteaban sudor en las filas de la comida-
Mayakowsky gritó, ¡Entonces muere! ¡verso mío, muere
......como los trabajadores
............de a pie fusilados en Petersburgo!
Próspero quemó sus libros de Poder & arrojó su vara
............mágica al fondo de mares de dragones
¡Alejandro el Grande fracasó en su intento de encontrar más
......mundos que conquistar!
Oh Fracaso yo canto tu aterrador nombre, ¡acéptame soy tu
............Profeta de 54 años de edad
haciendo la épica del Eterno Fallo! ¡Me uno a tu Panteón de
......bardos mortales,
............& apresuro esta oda con alta tensión sanguínea
que se abalanza contra mi coronilla como si yo no pudiera
......durar un
............minuto más, como el Galo Agonizante! ¡a
Ti, Señor del ciego Monet, el sordo Beethoven, la mutilada
............Venus de Milo, la decapitada Victoria de Samotracia!
Fracasé en mi intento de dormir con todos los muchachos
......barbudos de rosadas mejillas me
............masturbé sobre
mis peroratas no destruí jamás ninguna Agrupación Intelectual
......de la KGB & CIA
............con jersey de cuello alto & calzoncillos, sus trajes
..................de lana & tweeds
Jamás disolví el Plutonio ni desmantelé la Bomba nuclear
............antes de que mi cráneo perdiera el cabello
Aún no he detenido los Ejércitos de toda la Humanidad en
............su marcha hacia la III Guerra Mundial
Jamás llegué al Cielo, Nirvana, X, comoquiera que se llame,
......jamás
............salí de la Tierra.
Jamás aprendí a morir.

7 marzo-10 octubre 1980

ALLEN GINSBERG
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¡NO A LA GUERRA!

1430. HOY ES UN DÍA EN QUE LOS POEMAS(*). Autora: RASHIDAH ISMAILI ABUBAKR. Expone: P.L.

Hoy es un día en que los poemas
rechazan sus ritmos y rimas.
Las ideas y el brillo de ayer,
enterrados en el cielo que anuncia el alba,
han ardido hasta ser un recuerdo impreciso.

Pero aún las imágenes persisten:
llamas que caen del cielo;
una bola de fuego desciende presurosa
por un camino desgarrado por la guerra.

Oh, ¿cómo lavar las manchas de sangre?
El vinagre y el zumo de limón son
compuestos químicos inútiles
que pueden dañar la tela al desmancharla,
y deteriorar un estampado en Cachemira,
el favorito alguna vez para ir a las fiestas.

Ayer: cuando los cuerpos abrigados por mantas
temblaban bajo los vientos occidentales,
donde las frentes febriles se congelaron
y los rostros de hielo se cristalizaron en pilas
de almas vencidas, señales de su derrota.

El poema no puede consolar a los moribundos.
Los agonizantes mueren sin el bálsamo
de endechas poéticas y tambores funerarios.
El pasado, cuando la historia emprendió
sus anfibios comienzos, tasa
el mar y el aire. El éxito se mide
por dos pies y una espalda recta.
Un poema ha perdido su senda.

El secreto de la vida está oculto en el
regazo de la maternidad del primer año.
Cada vez que se lacta, en cada bocado,
toda la información sobre el cómo
y el por qué se despliega en
minucias históricas insignificantes.

Cada diente, cada dolor soportado
que brota para probar los pezones
de una madre en cosecha, amamantada
por años de entrenamiento tras las faldas
de madres y tías de antes,
todas ellas con mensajes vitales
sobre el discernimiento y la sabiduría de la femineidad.
Y entre los pliegues de caftanes 1, chadores 2,
y boubahs 3, las bocas de los bebés buscan a ciegas
el roce del sustento.
Años antes que los vellos de la pubertad,
llega a la radio esa estática de voz  profunda,
son los surahs 4 y los hadiths 4 de los viejos.

(*) Le he puesto por título el primero verso del poema.

1. Un caftán es una túnica de algodón o seda abotonada por delante, con mangas, que llega hasta los tobillos y que se viste con una faja.
2. Un chador es una prenda de vestir externa usada por las mujeres de religión musulmana que cubre al portador desde la cabeza hasta los dedos del pie, dejando solamente las manos y parte o toda su cara expuesta.
3. Una boubah es una especie de túnica africana.
4. Surah / Surat: un capítulo del Corán, de los cuales hay 114.

Notas del Traductor: Ricardo Gómez

1431.


SACARLO DE LA OSCURIDAD

Sacarlo del agua oscura.
Traerá noticia de más allá del horizonte.
Refugiados, gente sin nombre..........¿Quiénes son?
¿Qué ocurre?..........No sé.
Allí...........Donde no podemos ver nada.
Donde no podemos hacer nada...........Hombres de nuestro propio país
mandan mensajeros mortales que nosotros no mandaríamos.
El viento frío de su desolación hiela la primera insinuación de la mañana,
hay rumores de casas incendiadas, campos quemados, y ahora los espectros
de los hombres muertos que diariamente matan se alzan
contra nosotros...........Se va a volver en contra de nosotros,
.............pasar, azotar aquí y más allá de nosotros.

La gran casa de nuestra humanidad
ya no se sostiene...........Hombres de nuestro propio país
destruyen, queman, sacan de sus refugios
con gases, aullando o en silencio, a cualquier
ser humano o animal que quedase vivo.

Desposeído, el cielo maternal
busca nuestros rostros, busca mi corazón.
Qué tengo que ver yo con todo esto
que ahora me deja indigente.
En medio de mi felicidad, el gusano
de la miseria del hombre se enrosca en mi corazón.
El sueño se me reveló, yo también soy Ismael.

ROBERT DUNCAN
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¡NO A LA GUERRA!

1432. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

1

Érase un país
Que no se sabe cómo tomar
Nada qué hacer
Sólo
Gritar el resplandor de la herida
Romper el espejo
En los ojos de los otros
Huir la imagen intocable
De una verdad de los días ordinarios

1433.


POEMA PARA LOS CENTROS DE
INTERNAMIENTO DE NEGROS

Flukum no podía soportar la tensión. Flukum
necesitaba paz interior, y exterior, así
que se alistó en el ejército en el que los Manuales de la patria
explicaban todo claramente, incluso el mode de abrocharse la camisa
y de matar hombres amarillos. (Si Flukum
alguna vez se sentía mal o tenía dudas sobr quien era el enemigo,
la Oficina de Información de la Tropa o los de las Barras
y las Estrellas pronto le solucionaban todo.)
Y no hemos de olvidar
que Flukum estaba bien pagado por hacer correr
Sangre Roja. ¿Y el pecado? Si Flukum alguna vez pensaba en el pecado
o en el Infierno por cargarse a hombres amarillos, el buen Capellán
(santificado por Dios y por el Congreso) decía,
con mucho ingenio, que matar a hombres de otro color
no era del todo un pecado.

Flukum volvió de la guerra, alto y erguido,
con regalos para todos: una cachimba de agua para papá,
tacitas de té para mamá, seda fina para la hermanita
y un puñal con incrustaciones de jade para mí. Pero,
con su sonrisa en la cara, al otro lado de la bahía,
a Flukum, el patriota, le dispararon aquel día mismo,
le dispararon en su corazón grande y espléndido; lo engalanaron
con cintas por buena conducta. Murió sorprendido, creía
que el enemigo había quedado allí lejos, al otro lado del
océano.

ETHERIDGE KNIGHT
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1434.


BIENVENIDO, SR. KNIGHT
AMOR DE MI VIDA

Bienvenido de nuevo, Sr. K.: Amor de mi vida.
¿Cómo va su problema con la bebida, su problema
con las ideas? Se está usted cargando
el hígado.
Debe usted cuidar de su
"Pobre Hígado": Amor de mi vida
¿Cómo va su problema con las drogas,
su problema con la marihuana, la metadona y la cocaína?
¿Y sus problemas de lujuria?
¿Cómo va su problema de peso, su problema con la comida?
¿Cómo va su problema con las mentiras, los engaños
y con quedarse toda la noche por ahí fuera?
Bienvenido otra vez, Sr. K: Amor de mi vida.
¿Cómo va su problema con el dinero, su problema
con la ruina? ¿Todavía sigue pidiendo 25 dólares
a otros poetillas a los que aún les debe dinero?
Bienvenido otra vez Sr. K: Amor de mi vida.
¿Cómo va su problema de exconvicto? ¿Y su problema
con John Birch? ¿Y su problema con el predicador,
el pastor gordo que se sienta en su sillón y dice
lo racista y lo sexista que van a ser siempre?
¿Cómo van sus problemas con Daniel Moynihan?
¿Y su problema con la delincuencia en la calle,
los papás que se marchan y los negros
con gafas oscuras y bragueta abultada?
¿Cómo van sus problemas con Nixon y Agnew;
y con J.Edgar Hoover? ¿Todavía está usted paranoico? ¿Esquizoide?
¿Todavía anda acojonado?
¿Cómo va el problema de meterse o no una bala en la cabeza?
¿Y el problema de la aguja en el brazo?

Bienvenido Sr. Knight: Amor de mi vida.
Tiene usted que cuidar de su "Pobre Hígado".
¿Cómo va su problema
con lo coños, con la dama encima
sonriente como Dios y las tetas
en su boca? Bienvenido Sr. Knight:
Amor de mi vida. ¿Cómo va el problema
con la paz, el problema de no más guerras,
el problema con su corazón, el problema de su vientre?
Tiene usted que cuidarse su "Pobre Hígado".

ETHERIDGE KNIGHT
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1435.



POEMA PARA EL "PROCESO DE PAZ"
EN ORIENTE MEDIO

El mandato de Beguin en Israel comienza: "Amamos la paz
y bla-bla-bla-bla-bla-bla.
Por eso expulsamos
..................................a los palestinos de sus tierras
con la ayuda de américa y el apoyo malvado de inglaterra.
Y bla-bla-bla-bla-bla-bla-bla-bla-bla."

En la franja de Gaza un niño árabe duerme
............................................con las rodillas pegadas al pecho
y las manos en los huevos. Sueña con granadas,
metralletas y rezos a Allah.

Un niño israelí duerme en Tel Aviv. Sueña
con los cuentos que le cuenta su abuelo:
con botas nazis haciendo el paso de la oca por los adoquines, con pantallas de lámparas
hechas con piel de judíos, de mujeres judías -y de hombres-
desnudos y despellejados. También sueña con los jardines en flor
de la "tierra prometida" y con matar árabes
cuando lo ordene el Rabí.

"¿Y los "Pacifistas"?" Ah, los pacifistas
les dan fusiles a unos
y bombas a los otros,
haciendo caso omiso a los llantos de las madres.

ETHERIDGE KNIGHT
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1436.


YO

Dicen que no comprendo los
Valores de mi época
¡Qué disparate más ridículo!
Diez años de guerras,
Montañas de muertos, cien
Millones de hombres en
Armas y miles de millones de
Dólares de papel gastados
Para destripar a la Humanidad.
Si siguen así eternamente,
Habrán producido menos valor que
Yo en una hora sentado
Ante mi máquina de escribir.

KENNETH REXROTH
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1437.


EL LUGAR

Estaba hablando sobre la guerra
con la mesa todavía sin recoger.
Al otro lado de la calle, la primera ventana
de la noche estaba ya iluminada.
Él se sentó, encorvado, en silencio,
el viejo miedo le invadía otra vez...
Volviéndose más oscuro. Ella se levantó para tomar un plato
-completamente limpio- y fue a la cocina.
Afuera, en los campos, en el bosque,
un pájaro pronunciaba proverbios.
Un Papa salió para conocer a Atila,
la cuneta estaba lista para el pelotón de fusilamiento.

CHARLES SIMIC
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1438.


LA LECCIÓN

Se me ocurre ahora
que durante todos estos años
he sido el pupilo idiota
de un práctico bromista.

Diligentemente
y con necia reverencia
escribía
lo que creía que eran
sus sabios consejos
en lo referente
a mi vida en la tierra.
Como un loro
recitaba las fechas
de guerras y revoluciones.
Me regocijé
con la muerte de mis torturadores.
Y me convencí incluso
de que su número
estaba disminuyendo.

Me parecía
que poco a poco
mi maestro me estaba revelando
un patrón,
que lo que me habían dicho
era la intrincada trama
de una novela picaresca
por fascículos,
y que las últimas páginas
estarían dedicadas
enteramente
a las evocaciones líricas
de la naturaleza.

Desafortunadamente,
con el tiempo,

empecé a detectar en mí mismo
una incapacidad
de olvidar incluso
el detalle más irrelevante.
Me detenía cada vez más
en los principios:
El corte de pelo de un soldado
que estaba orinando
contra nuestra valla;
las sombras delos árboles en el techo
el día
en el que mi madre y yo
no teníamos nada que comer...
De algún modo,
no pude lograr que pasara
aquel tren de la prisión
que me mantenía despierto
cada noche.
No pude lograr que aquel silbato
que retumbaba
abandonara mi cabeza...

En esta aula
austeramente amueblada
por mi insomnio,
en el escritorio que consiste
en mis dos rodillas,
por primera vez
en este largo y aterrador
aprendizaje.
Me dio por reír.

¡Perdónenme todos ustedes!
Al recordar a mi tío
cargando una barricada
con una bomba de fabricación casera,
me dio por reír.

CHARLES SIMIC
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1439.


PRODIGIO

Crecí inclinado
sobre un tablero de ajedrez.

Amaba estas dos palabras; jugada final.

Todos mis primos parecían inquietos.

Estábamos en una casa pequeña
junto a un cementerio romano.
Los aviones y los tanques
hacían temblar las ventanas.

Un profesor de astronomía jubilado
me enseñó a jugar.

Debía de ser el año 1944.

Sobre el tablero que usábamos
la pintura casi se había desprendido
de las piezas negras.

Faltaba el rey blanco
y tuvimos que buscarle un sustituto.

Me dijeron, aunque no me lo creo:
que aquel verano presencié
hombres colgados de los postes telefónicos.

Recuerdo que mi madre
me tapaba los ojos a menudo.
Tenía un método para meterme la cabeza
de manera inesperada bajo su gabardina.

Me contó el profesor que también en el ajedrez
los maestros juegan con los ojos tapados,
los más grandes en varios tableros
al mismo tiempo.

CHARLES SIMIC
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1440.


PRIMOGÉNITO DEL SPLEEN

La Virgen madre caminaba descalza
entre las minas terrestres.
Llevaba a un anciano en sus brazos
como a un bebé que llora.

La tierra era una residencia de ancianos.
Judas era la enfermera nocturna,
vaciando las palanganas en el río Jordán,
atando a las personas con las cadenas de un perro.

El viejo tenía dos muñones por piernas.
San Pedro llegó empujando un carro
cargado de alfombras voladoras.
Pero no eran alfombras voladoras.

Eran montones de pañales sangrientos.
Los Reyes Magos se araron por allí
para limpiarse las uñas con bayonetas.
El viejo le dio a la pequeña María Magdalena

el trozo roto de un espejo.
Ella se escondió en la letrina de la iglesia.
Cuando tuvo sed. lamió
el vapor del cristal.

Eso nos deja a José. Pobre José,
de pie desnudo en la nieve.
Sólo tenía una rata
para cargar con su equipaje.

La rata no huiría a su madriguera.
Incluso cuando se encendieron los focos
en lo alto de las torres de vigilancia:
y pillaron a todos allí de pie.

CHARLES SIMIC
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1441.


DOS PERROS

Para Charles y Holly

Un perro viejo y temeroso de su propia sombra
en un pueblo del sur.
Me cuenta la historia una mujer casi ciega
una cálida noche de verano
mientras las sombras de los bosques
de New Hampshire se acercan sigilosas.
Es una calle larga donde sólo hay un perro inquieto
y un par de gallinas sucias;
el sol cae de lleno
en ese desconocido pueblo del sur.

Me ha hecho acordarme de los alemanes
desfilando ante nuestra casa en 1944.
Todos estábamos en la acera
mirándolos con el rabillo del ojo,
la tierra temblaba y la muerte desfilaba con ellos...
Un perrito blanco corrió hasta los soldados
y se les enredó entre las piernas.
Una patada le hizo volar como si tuviera alas.
Aún sigo viéndolo.
La noche que cae lentamente. Un perro con alas.

CHARLES SIMIC
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1442.


DANZA DE LOS RATONES MACABROS

"En la tierra de los pavos, con tiempo de pavo"
W. STEVENS

El presidente se sonríe: le encanta la guerra
y aún más esta pronto a punto de llegar.
Cada día notamos cómo aumenta el júbilo
en nuestras oficinas del gobierno y estudios de televisión
mientras nuestras bombas caen sobre países distantes.

Las funerarias han sido frgadas hasta quedar relucientes.
Pronto estarán repletas de jóvenes muertos colocados en hileras.
La multitud ya gorgotea con regocijo
ante el dulce y engañoso canto del pájaro y las mentiras de garganta profunda
acerca de nuestras próximas batallas y victorias.

Los francotiradores vestidos de oscuro en las azoteas
buscan palomas sospechosas en el centro comercial,
hombres ciegos agitan sus bastones al aire
y hay chicas con faldas cortas y grandes pechos
que buscan un mechero en el fondo de sus bolsos.

CHARLES SIMIC
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1443.


RECUERDOS DEL FUTURO

Hay uno o dos asesinos en cualquier multitud.
Ellos no sospechan su destino todavía.
Las guerras comienzan para que les sea más fácil
matar a aquella mujer que empuja un carrito de bebé.
Los animales del zoológico no ocultan su preocupación.
Deambulan por sus jaulas o se esconden
cuando escuchan algo que nosotros no podemos oír.
los hacedores de ataúdes golpeando los clavos.

Las fresas están ya de temporada
y también las cebolletas y los rábanos.
Un joven compra rosas, otro conduce
una bicicleta entre el tráfico sin usar las manos.

Un viejo compatriota se inclina sobre la acera para vomitar,
traslada a vuestra merced a un lugar de tormento.
El cielo en el ocaso está rojo como brasas candentes.
Un guante grueso nos alcanza a través del fuego.

CHARLES SIMIC
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¡NO A LA GUERRA!

1444. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

2

No les hablo de un país
Nacido de sueños y quimeras
Les hablo de una tierra
De barro y resistencia
Con efímeros palacios amasados
De sangre y lágrimas
Con el fuego del cielo
Un duro sol
Sobre la cabeza
de mañanas calmas

¡NO A LA GUERRA!

1445. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

3.

Les hablo de un país
Pequeño
Sin envergadura sin brillo
Con millones de bocas
Millones de bocas
que narran
la desesperación
Y la amargura de las estaciones
Millones de bocas
Que ríen, lloran, gritan
Sin que se sepa jamás por qué

1446.


EN LA CHATARRERÍA

Hay una pequeña canasta de mimbre
llena de medallas
de guerras buenas y antiguas
que nadie recuerda.

Le di la vuelta a una
para sentir el alfiler
que alguna vez fue clavado
en el pecho orgulloso del héroe.

CHARLES SIMIC
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¡NO A LA GUERRA!

1447. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

4.

Es
un país de campesinos
de pescadores
de montañeses y gente de ciudades
que se apuran por reír y llorar antes
de que sea demasiado tarde.
Porque saben de la urgencia.
De los campesinos y los paisanos
que se que se apuran por tomar mujer
porque saben la urgencia.
Dicen: ¿Qué es acaso
la sal de la vida si no tienes mujer
la sólida en tus sólidos brazos
para hacer las cosas?
¿Qué es si no la vida,
hermano mío?
Es un país, os digo,
donde el día transpira el duro trabajo
y la noche susurra y arrulla.

1448.


JABÓN

He aquí un judío verde
con los labios negros y delgados.
Lo robé del baño de hombres
del Amelia Earhart, y lo envolví en papel higiénico.
Calle arriba en Parfumes
hay judíos de Austria y de Hungría,
sin apenas recuerdos,
se tapan la nariz en medio de ese
paraíso suyo.
Hay una mujer afuera
que duda porque casi es Navidad.
"Creo que voy a ir a comprarme un judío", dice.
"Quiero decir una pastilla de jabón, una de un hermoso lila o lirio
para aliviarme las partes duras,
una Zest, una Fleur de Loo, una Wild Gardenia".

Y este es un judío azul.
Que es de ese color, quiero decir,
y se siente mejor enterrado en él, apresado
por todo ese cielo, la tierra de la muerte y la abundancia.
Si es un viejo baila,
o se sienta rígido,
mientras escucha las dulces palabras y admira las acciones viles
del primero de los godos y luego los ostrogodos.
Por dentro es una chica encantadora,
una danesa, que dio buen acomodo
y triste apoyo a jabones de todo tipo y género
durante la guerra y durante la ocupación.
Ella toca mi mano con ungüentos y pomadas.
Me pone uno bajo la nariz, envuelto en un pañuelo de papel,
uno que tensa las mejillas.
Compro un rumano negro para mi balda.
Lo utilizo para el cabello y la barba,
e incluso para los dientes cuando las cosas se ponen amargas y tristes.

Tenía un sueño, esta pastilla de jabón,
si mal no recuerdo,
quería vivir en Viena
y sentarse detrás de un seto los domingos por la tarde
a escuchar música y comerse un tierno schnitzel.
Eso era el delirio. Aparte de eso soñaba
con Norteamérica a veces, pero era algo cínico,
y un poco perezoso -conservador-, incluso en sueños,
y pagaría por ello, al final pagó por su falta de sueños.
Los alemanes lo mataron porque no soñaba
lo suficiente, porque no tenía visión.

Compro un cepillo para la espalda, un mango de plástico
simple con cerdas suaves. Compro un poco de polvo
para endulzarme el cuerpo. Compro una crema amarilla
para el rostro peludo. De vez en cuando me encuentro con
una pastilla de jabón en Broadway, en verdad un trozo,
sin mucha sustancia, a veces me encuentro con dos amigos
pegados de ese modo en que los trozos se pegan
y vuelvo un poco el rostro, lo vuelvo ara ocultar el horror,
el dolor, porque a veces el jabón es tan delgado
que la luz pasa a través de él, son los viejos flacos
y las viejas flacas a través de los cuales pasa la luz, son
los judíos que nacieron en 1865
o 1870, por ellos me estremezco, por ellos
lloro a veces, ellos son los que recuerdan
el siglo XVIII, ellos los que escuchaban
las voces celestiales, ellos los que fueron engañados y estafados.
Mi homólogo nació en 1925
en una ciudad de Polonia -no me gusta verlo nacer
en un pequeño pueblo a ochenta kilómetros de Kiev
y tener que luchar de forma tan salvaje solo para tener acceso
a los libros, no quiero verlo luchar
la mitad de su vida para ver un cuadro o para
sentarse en uno de los sillones de felpa a escuchar música-.
Lo sacaron a la fuerza de su casa en 1940
y volvió a ser de cierta utilidad en 1941,
aunque pudo haber luchado un poco, apilado
unos cuantos ladrillos o vertido un poco de sucia gasolina
sobre un camión alemán. Su color era el rosa
y se mantuvo a flote por mí durante días y días; adoro
la forma en que olfateaba el aire, adoro su aspecto,
cómo sus ojos se iluminaban, cómo sus mejillas eran casi rosa
cuando era feliz. Adoro la forma en que soñaba, cómo casi
desaparecía cuando estaba sumido en sus pensamientos. Para él
escribo este poema, para mi hermano pequeño, si
puedo llamarlo así; tal vez es el fantasma
que vive en ese lugar que yo he olvidado, ese amado mío
que murió en mi lugar -¡oh, fantasma, perdóname!-.
Tal vez se quedó para que yo pudiera salir, el mayor
que se quedó para que yo pudiera vivir -¡oh vivir por siempre!
¡siempre!-. Tal vez es un ser de otro
mundo, el brazo izquierdo de ágata, el ojo izquierdo de cristal,
y ha venido de nuevo por enésima vez,
esta vez a Polonia, a Varsovia, a Bialystok,
para ver cómo es el infierno. Creo que es eso,
que ha vuelto para vivir en nuestro infierno, si pudiera
incluso pincharse el brazo de ágata o incluso llorar
con el ojo de cristal -oh poder llorar con tu ojo de cristal,
querido ser indefenso, querido ser desamparado-. Escribo esto
en Iowa y Pensilvania y Nueva York,
justo a tiempo para la Navidad de 1982,
el aroma del jabón Irish Spring, el hedor del Ivory.

GERALD STERN
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¡NO A LA GUERRA!

1449. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

5.

Escribir
Por última vez
El resplandor de la herida
Jirones de vergüenza y oprobio
El espejo
En los ojos de los otros
Reenvían la imagen intocable
De una verdad de los días ordinarios

1450.


EL BAILE

En todas estas tiendas podridas, entre todo este mobiliario roto
y corbatas arrugadas y trofeos de béisbol y cafeteras
no he visto jamás una Philco de posguerra
con dial automático
ni escuchado el "Bolero" de Ravel como lo hice
en 1945 en aquella salita de estar
en Beechwood Boulevard, ni bailado como lo hice
entonces, todos mis cuchillos destellando, todo mi pelo flotando,
mi madre roja de risa, mi padre ahuecando
la mano izquierda bajo la axila, bailando la danza
de la vieja Ucrania, el sonido de su piel medio tambor,
medio pedo, el mundo al fin un prado,
nosotros tres girando y cantando, nosotros tres
gritando y cayendo, como si nos estuviéramos muriendo,
como si no pudiéramos parar -en 1945-
en Pittsburgh, bello y sucio Pittsburgh, hogar
de los crueles Mellon, a 8.000 kilómetros de distancia
del otro baile -en Polonia y Alemania-,
oh Dios de misericordia, oh salvaje Dios.

GERALD STERN
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¡NO A LA GUERRA!
Autor: Jorge Luis Borges. Expone: Amalia Lateano.

1452

Este poema fue escrito por el maestro Borges en 1985. Es la historia de dos chicos, uno inglés y el otro argentino, que se conocieron en la Guerra de Malvinas, en el frente de batalla.

1453.


RUMANÍA, RUMANÍA

Estoy de pie como un cuervo de campo frente
a la sinagoga rumana en la calle Rivington,
cantando canciones sobre Moldavia y Bucovina.
Soy un violín andante, chirrío
un poco en las notas altas, vibro un poco
en las bajas, pulso triste mis cuerdas de tripa.
La música es lo único que me salva. De lo contrario
estaría siempre rondando calaveras, de lo contrario
estaría arrancando plumas rojas de mi cuello ensangrentado.
Solo es música, de lo contrario estaría pálido
de ira o cediendo al odio
o de vuelta a la lógica o a la religión
-el concierto de Brahms, colinas y valles dorados,
el poderoso Kreutzer, rubíes sobre rubíes,
un poco de Bartók, un poco del viejo Bach-
pero más por los blancos y finos manteles bajo los árboles
que por Goga y sus cristianos,
y más por las rojas enaguas y el vino helado y el ajo
que por la estación de tren y las metralletas,
y más por la pequeña curva de la calle Orchad
y la vida de dulzura y más por los piadosos españoles
y los piadosos chinos en fila para sus plegarias matutinas,
y mucho, mucho más por las chaquetas de cuero en los percheros
y el humo silencioso
y las fastuosas escaleras de incendio,
y mucho, mucho más por los pañuelos de seda en las ventanas
y los coches en las calles
y las sucias estrellas invisibles;
Yehudi Menuhin
que pasea entre abetos,
Jascha Heifez
que se inclina sobre las mesas,
el gran Stern en persona
que arrastra su corazón de un alma destrozada a otra.

GERALD STERN
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1455.


MIENTRAS NOS ABRAZÁBAMOS

Mientras nos abrazábamos,
Trotaban afuera los corceles apocalípticos.
¿No los hemos oído? Claro que sí,
Los hemos oído, pero el sonido era tan lejano
Que era sólo un estorbo para nosotros,
Un titular de periódico, una voz radiofónica.

Me perseguían ya una vez más;
De milagro he escapado
Ileso de ellos; sí, ileso,
Y por ello no vale nada esa muerte
Que ya entonces me había amenazado.
Yo soy sólo uno de tantos.

Titulares de periódicos y noticias radiofónicas
Construyeron las paredes de la caverna en la que nos hallábamos,
Y rojo era el tejado del brillo centelleante
De las ciudades que se quemaron por todas partes,
No fue un placer verte, pero al alzar la mirada,
Tuvimos que verlo.

No cerramos los ojos por cobardía, y
Tampoco por indiferencia ante un cuerpo extraño
Quisimos no oír;
No para huir quisimos encerrarnos en nosotros,
Sino porque ahora tal vez cada uno ha de buscar
A aquel a quien le valga un último pensamiento,
Cuando se trata
De que la muerte no sea un completo sinsentido.

¡Oh, no debemos morir en un completo sinsentido!
Muchos se han restablecido de una enfermedad grave
O han escapado de otro modo a la muerte, pero sólo
Quien ya se ha puesto ante la puerta,
Detrás de la cual los hombres son torturados hasta alcanzar el estado animal
Hasta que han de entregarse a la muerte sin su yo,
Sólo ése sabe lo que es el sinsentido.
Así me ocurrió a mí, y quizás tú lo sospechabas
Cuando me buscaste.

De otro modo no habría sido posible que
Nos abrazáramos, aunque afuera
Trotaban los corceles apocalípticos,
Y supimos que su coz
Parte un cráneo lo mismo que una nuez.

(1940)

HERMANN BROCH
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¡NO A LA GUERRA!

1456. DOMBOSHAVA*. Autora: TJ. DEMA. Expone: P.L.

Imagina que vienes de acá
Y luego despiertas
Entre una casucha
En una plantación de azúcar

Tienes hambre
De la libertad del aire fresco
Aunque incapaz de nombrar aquello
Que ya no está

Dennis** dice, de una prisión diferente
No todo es terror ´
Y privación
Entre la redención y tu salvación

Caminarás al golpe del tambor, sus cueros templados con maldad
Pero esta roca sobre ti ahora se pliega y se pliega
Y se pliega sosteniendo lo antiguo, lo futuro y a ti
Parado aquí ahora en el borde de todo

* Domboshava, que traduce colina roja, en shona, es un lugar en Zimbabwe con pinturas rupestres de 6000 años de antigüedad
** Dennis Brutus, nacido en Zimbabue, fue un poeta surafricano encarcelado en la Isla de Robben