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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 02 Sep 2023, 00:46

    1427.


    TAREAS DOMÉSTICAS

    Homenaje a Kenneth Kpoch

    Si estuviera haciendo mi colada lavaría mi sucio Irán
    Echaría dentro también mis Estados Unidos, y añadiría el
    ......jabón Marfil, frotaría Africa, devolvería todas las aves y
    ......elefantes a la selva,
    Lavaría el río Amazonas y limpiaría el petróleo del Caribe &
    ......Golfo de Méjico,
    Arrancaría el smog del Polo Norte, pasaría el trapo a todos
    ......los oleoductos de Alaska,
    Frota que frota y frota los Rocky Flats y Los Alamos,
    ......arrastraría ese rutilante cesio del Canal del Amor
    Enjuagaría la lluvia de ácido sobre el Partenón & la Esfinge,
    ......Decantaría el cieno de la cuenca del Mediterráneo & le
    ......devolvería su color azul,
    Pondría algo de añil en el cielo sobre el Rhin, pasando por
    ......lejía las pequeñas nubes para que la nieve volviera a ser
    ......blanca como la nieve,
    Limpiaría el Hudson, Támesis & Neckar, Quitaría la
    ......Espuma del lago Erie
    Después esparciría la enorme Asia en un gigantesco montón
    ......& la limpiaría de sangre & de Agente Naranja
    Arrojaría enteras Rusia y China al escurridor, estrujaría el
    ......blanco grisáceo del estado policial Centroamericano de
    ......los Estados Unidos,
    pondría al planeta en la secadora & le dejaría estar 20 minutos
    ......o un Eón hasta que saliera limpio.

    26 abril 1980

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 02 Sep 2023, 13:01

    ¡NO A LA GUERRA!

    1428.EL NIÑO DE NADIE.
    Autora: RASHIDAH ISMAILI ABUBAKR. Expone: P.L.

    Su nombre fue olvidado hace tiempo.
    Sólo queda el sonido de sus pies:
    hip – hop,  hip – hop sobre

    solitarias calles invernales.
    Unas botas, sus pies nunca crecieron
    hasta alcanzar otra talla.
    Flip-flop, flip-flop.

    Nadie recuerda
    a su madre, a su padre.
    Murieron hace mucho.
    Enterrados con el secreto

    de dónde y cuándo
    nació y vivió.
    No le pertenece a nadie ya.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 03 Sep 2023, 07:09

    1429.


    ODA AL FRACASO

    Muchos profetas han fracasado, sus voces acalladas
    gritos fantasmales en sótanos nadie escuchó risas polvorientas en
    ......áticos familiares
    ni los vio sobre bancos del parque sollozando de alivio bajo
    ......el cielo vacío
    Walt Whitman vitoreó a los perdedores locales -¡Valor a
    ......las Damas Gordas
    ............del Show de Monstruos! prisioneros nerviosos
    ..................cuyos labios orlados
    ............de bigote goteaban sudor en las filas de la comida-
    Mayakowsky gritó, ¡Entonces muere! ¡verso mío, muere
    ......como los trabajadores
    ............de a pie fusilados en Petersburgo!
    Próspero quemó sus libros de Poder & arrojó su vara
    ............mágica al fondo de mares de dragones
    ¡Alejandro el Grande fracasó en su intento de encontrar más
    ......mundos que conquistar!
    Oh Fracaso yo canto tu aterrador nombre, ¡acéptame soy tu
    ............Profeta de 54 años de edad
    haciendo la épica del Eterno Fallo! ¡Me uno a tu Panteón de
    ......bardos mortales,
    ............& apresuro esta oda con alta tensión sanguínea
    que se abalanza contra mi coronilla como si yo no pudiera
    ......durar un
    ............minuto más, como el Galo Agonizante! ¡a
    Ti, Señor del ciego Monet, el sordo Beethoven, la mutilada
    ............Venus de Milo, la decapitada Victoria de Samotracia!
    Fracasé en mi intento de dormir con todos los muchachos
    ......barbudos de rosadas mejillas me
    ............masturbé sobre
    mis peroratas no destruí jamás ninguna Agrupación Intelectual
    ......de la KGB & CIA
    ............con jersey de cuello alto & calzoncillos, sus trajes
    ..................de lana & tweeds
    Jamás disolví el Plutonio ni desmantelé la Bomba nuclear
    ............antes de que mi cráneo perdiera el cabello
    Aún no he detenido los Ejércitos de toda la Humanidad en
    ............su marcha hacia la III Guerra Mundial
    Jamás llegué al Cielo, Nirvana, X, comoquiera que se llame,
    ......jamás
    ............salí de la Tierra.
    Jamás aprendí a morir.

    7 marzo-10 octubre 1980

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Sep 2023, 12:07

    ¡NO A LA GUERRA!

    1430. HOY ES UN DÍA EN QUE LOS POEMAS(*)
    . Autora: RASHIDAH ISMAILI ABUBAKR. Expone: P.L.

    Hoy es un día en que los poemas
    rechazan sus ritmos y rimas.
    Las ideas y el brillo de ayer,
    enterrados en el cielo que anuncia el alba,
    han ardido hasta ser un recuerdo impreciso.

    Pero aún las imágenes persisten:
    llamas que caen del cielo;
    una bola de fuego desciende presurosa
    por un camino desgarrado por la guerra.

    Oh, ¿cómo lavar las manchas de sangre?
    El vinagre y el zumo de limón son
    compuestos químicos inútiles
    que pueden dañar la tela al desmancharla,
    y deteriorar un estampado en Cachemira,
    el favorito alguna vez para ir a las fiestas.

    Ayer: cuando los cuerpos abrigados por mantas
    temblaban bajo los vientos occidentales,
    donde las frentes febriles se congelaron
    y los rostros de hielo se cristalizaron en pilas
    de almas vencidas, señales de su derrota.

    El poema no puede consolar a los moribundos.
    Los agonizantes mueren sin el bálsamo
    de endechas poéticas y tambores funerarios.
    El pasado, cuando la historia emprendió
    sus anfibios comienzos, tasa
    el mar y el aire. El éxito se mide
    por dos pies y una espalda recta.
    Un poema ha perdido su senda.

    El secreto de la vida está oculto en el
    regazo de la maternidad del primer año.
    Cada vez que se lacta, en cada bocado,
    toda la información sobre el cómo
    y el por qué se despliega en
    minucias históricas insignificantes.

    Cada diente, cada dolor soportado
    que brota para probar los pezones
    de una madre en cosecha, amamantada
    por años de entrenamiento tras las faldas
    de madres y tías de antes,
    todas ellas con mensajes vitales
    sobre el discernimiento y la sabiduría de la femineidad.
    Y entre los pliegues de caftanes 1, chadores 2,
    y boubahs 3, las bocas de los bebés buscan a ciegas
    el roce del sustento.
    Años antes que los vellos de la pubertad,
    llega a la radio esa estática de voz  profunda,
    son los surahs 4 y los hadiths 4 de los viejos.

    (*) Le he puesto por título el primero verso del poema.

    1. Un caftán es una túnica de algodón o seda abotonada por delante, con mangas, que llega hasta los tobillos y que se viste con una faja.
    2. Un chador es una prenda de vestir externa usada por las mujeres de religión musulmana que cubre al portador desde la cabeza hasta los dedos del pie, dejando solamente las manos y parte o toda su cara expuesta.
    3. Una boubah es una especie de túnica africana.
    4. Surah / Surat: un capítulo del Corán, de los cuales hay 114.

    Notas del Traductor: Ricardo Gómez


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Sep 2023, 02:07

    1431.


    SACARLO DE LA OSCURIDAD

    Sacarlo del agua oscura.
    Traerá noticia de más allá del horizonte.
    Refugiados, gente sin nombre..........¿Quiénes son?
    ¿Qué ocurre?..........No sé.
    Allí...........Donde no podemos ver nada.
    Donde no podemos hacer nada...........Hombres de nuestro propio país
    mandan mensajeros mortales que nosotros no mandaríamos.
    El viento frío de su desolación hiela la primera insinuación de la mañana,
    hay rumores de casas incendiadas, campos quemados, y ahora los espectros
    de los hombres muertos que diariamente matan se alzan
    contra nosotros...........Se va a volver en contra de nosotros,
    .............pasar, azotar aquí y más allá de nosotros.

    La gran casa de nuestra humanidad
    ya no se sostiene...........Hombres de nuestro propio país
    destruyen, queman, sacan de sus refugios
    con gases, aullando o en silencio, a cualquier
    ser humano o animal que quedase vivo.

    Desposeído, el cielo maternal
    busca nuestros rostros, busca mi corazón.
    Qué tengo que ver yo con todo esto
    que ahora me deja indigente.
    En medio de mi felicidad, el gusano
    de la miseria del hombre se enrosca en mi corazón.
    El sueño se me reveló, yo también soy Ismael.

    ROBERT DUNCAN
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Sep 2023, 11:21

    ¡NO A LA GUERRA!

    1432. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO.
    Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

    1

    Érase un país
    Que no se sabe cómo tomar
    Nada qué hacer
    Sólo
    Gritar el resplandor de la herida
    Romper el espejo
    En los ojos de los otros
    Huir la imagen intocable
    De una verdad de los días ordinarios


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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 05 Sep 2023, 04:11

    1433.


    POEMA PARA LOS CENTROS DE
    INTERNAMIENTO DE NEGROS

    Flukum no podía soportar la tensión. Flukum
    necesitaba paz interior, y exterior, así
    que se alistó en el ejército en el que los Manuales de la patria
    explicaban todo claramente, incluso el mode de abrocharse la camisa
    y de matar hombres amarillos. (Si Flukum
    alguna vez se sentía mal o tenía dudas sobr quien era el enemigo,
    la Oficina de Información de la Tropa o los de las Barras
    y las Estrellas pronto le solucionaban todo.)
    Y no hemos de olvidar
    que Flukum estaba bien pagado por hacer correr
    Sangre Roja. ¿Y el pecado? Si Flukum alguna vez pensaba en el pecado
    o en el Infierno por cargarse a hombres amarillos, el buen Capellán
    (santificado por Dios y por el Congreso) decía,
    con mucho ingenio, que matar a hombres de otro color
    no era del todo un pecado.

    Flukum volvió de la guerra, alto y erguido,
    con regalos para todos: una cachimba de agua para papá,
    tacitas de té para mamá, seda fina para la hermanita
    y un puñal con incrustaciones de jade para mí. Pero,
    con su sonrisa en la cara, al otro lado de la bahía,
    a Flukum, el patriota, le dispararon aquel día mismo,
    le dispararon en su corazón grande y espléndido; lo engalanaron
    con cintas por buena conducta. Murió sorprendido, creía
    que el enemigo había quedado allí lejos, al otro lado del
    océano.

    ETHERIDGE KNIGHT
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 06 Sep 2023, 04:52

    1434.


    BIENVENIDO, SR. KNIGHT
    AMOR DE MI VIDA

    Bienvenido de nuevo, Sr. K.: Amor de mi vida.
    ¿Cómo va su problema con la bebida, su problema
    con las ideas? Se está usted cargando
    el hígado.
    Debe usted cuidar de su
    "Pobre Hígado": Amor de mi vida
    ¿Cómo va su problema con las drogas,
    su problema con la marihuana, la metadona y la cocaína?
    ¿Y sus problemas de lujuria?
    ¿Cómo va su problema de peso, su problema con la comida?
    ¿Cómo va su problema con las mentiras, los engaños
    y con quedarse toda la noche por ahí fuera?
    Bienvenido otra vez, Sr. K: Amor de mi vida.
    ¿Cómo va su problema con el dinero, su problema
    con la ruina? ¿Todavía sigue pidiendo 25 dólares
    a otros poetillas a los que aún les debe dinero?
    Bienvenido otra vez Sr. K: Amor de mi vida.
    ¿Cómo va su problema de exconvicto? ¿Y su problema
    con John Birch? ¿Y su problema con el predicador,
    el pastor gordo que se sienta en su sillón y dice
    lo racista y lo sexista que van a ser siempre?
    ¿Cómo van sus problemas con Daniel Moynihan?
    ¿Y su problema con la delincuencia en la calle,
    los papás que se marchan y los negros
    con gafas oscuras y bragueta abultada?
    ¿Cómo van sus problemas con Nixon y Agnew;
    y con J.Edgar Hoover? ¿Todavía está usted paranoico? ¿Esquizoide?
    ¿Todavía anda acojonado?
    ¿Cómo va el problema de meterse o no una bala en la cabeza?
    ¿Y el problema de la aguja en el brazo?

    Bienvenido Sr. Knight: Amor de mi vida.
    Tiene usted que cuidar de su "Pobre Hígado".
    ¿Cómo va su problema
    con lo coños, con la dama encima
    sonriente como Dios y las tetas
    en su boca? Bienvenido Sr. Knight:
    Amor de mi vida. ¿Cómo va el problema
    con la paz, el problema de no más guerras,
    el problema con su corazón, el problema de su vientre?
    Tiene usted que cuidarse su "Pobre Hígado".

    ETHERIDGE KNIGHT
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 07 Sep 2023, 03:53

    1435.



    POEMA PARA EL "PROCESO DE PAZ"
    EN ORIENTE MEDIO

    El mandato de Beguin en Israel comienza: "Amamos la paz
    y bla-bla-bla-bla-bla-bla.
    Por eso expulsamos
    ..................................a los palestinos de sus tierras
    con la ayuda de américa y el apoyo malvado de inglaterra.
    Y bla-bla-bla-bla-bla-bla-bla-bla-bla."

    En la franja de Gaza un niño árabe duerme
    ............................................con las rodillas pegadas al pecho
    y las manos en los huevos. Sueña con granadas,
    metralletas y rezos a Allah.

    Un niño israelí duerme en Tel Aviv. Sueña
    con los cuentos que le cuenta su abuelo:
    con botas nazis haciendo el paso de la oca por los adoquines, con pantallas de lámparas
    hechas con piel de judíos, de mujeres judías -y de hombres-
    desnudos y despellejados. También sueña con los jardines en flor
    de la "tierra prometida" y con matar árabes
    cuando lo ordene el Rabí.

    "¿Y los "Pacifistas"?" Ah, los pacifistas
    les dan fusiles a unos
    y bombas a los otros,
    haciendo caso omiso a los llantos de las madres.

    ETHERIDGE KNIGHT
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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 08 Sep 2023, 03:39

    1436.


    YO

    Dicen que no comprendo los
    Valores de mi época
    ¡Qué disparate más ridículo!
    Diez años de guerras,
    Montañas de muertos, cien
    Millones de hombres en
    Armas y miles de millones de
    Dólares de papel gastados
    Para destripar a la Humanidad.
    Si siguen así eternamente,
    Habrán producido menos valor que
    Yo en una hora sentado
    Ante mi máquina de escribir.

    KENNETH REXROTH
    https://www.airesdelibertad.com/t47659-kenneth-rexroth-1905-1982#1024181


    Última edición por Pedro Casas Serra el Sáb 09 Sep 2023, 08:12, editado 1 vez

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    ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 23 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Sep 2023, 02:10

    1437.


    EL LUGAR

    Estaba hablando sobre la guerra
    con la mesa todavía sin recoger.
    Al otro lado de la calle, la primera ventana
    de la noche estaba ya iluminada.
    Él se sentó, encorvado, en silencio,
    el viejo miedo le invadía otra vez...
    Volviéndose más oscuro. Ella se levantó para tomar un plato
    -completamente limpio- y fue a la cocina.
    Afuera, en los campos, en el bosque,
    un pájaro pronunciaba proverbios.
    Un Papa salió para conocer a Atila,
    la cuneta estaba lista para el pelotón de fusilamiento.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 10 Sep 2023, 02:49

    1438.


    LA LECCIÓN

    Se me ocurre ahora
    que durante todos estos años
    he sido el pupilo idiota
    de un práctico bromista.

    Diligentemente
    y con necia reverencia
    escribía
    lo que creía que eran
    sus sabios consejos
    en lo referente
    a mi vida en la tierra.
    Como un loro
    recitaba las fechas
    de guerras y revoluciones.
    Me regocijé
    con la muerte de mis torturadores.
    Y me convencí incluso
    de que su número
    estaba disminuyendo.

    Me parecía
    que poco a poco
    mi maestro me estaba revelando
    un patrón,
    que lo que me habían dicho
    era la intrincada trama
    de una novela picaresca
    por fascículos,
    y que las últimas páginas
    estarían dedicadas
    enteramente
    a las evocaciones líricas
    de la naturaleza.

    Desafortunadamente,
    con el tiempo,

    empecé a detectar en mí mismo
    una incapacidad
    de olvidar incluso
    el detalle más irrelevante.
    Me detenía cada vez más
    en los principios:
    El corte de pelo de un soldado
    que estaba orinando
    contra nuestra valla;
    las sombras delos árboles en el techo
    el día
    en el que mi madre y yo
    no teníamos nada que comer...
    De algún modo,
    no pude lograr que pasara
    aquel tren de la prisión
    que me mantenía despierto
    cada noche.
    No pude lograr que aquel silbato
    que retumbaba
    abandonara mi cabeza...

    En esta aula
    austeramente amueblada
    por mi insomnio,
    en el escritorio que consiste
    en mis dos rodillas,
    por primera vez
    en este largo y aterrador
    aprendizaje.
    Me dio por reír.

    ¡Perdónenme todos ustedes!
    Al recordar a mi tío
    cargando una barricada
    con una bomba de fabricación casera,
    me dio por reír.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 11 Sep 2023, 03:30

    1439.


    PRODIGIO

    Crecí inclinado
    sobre un tablero de ajedrez.

    Amaba estas dos palabras; jugada final.

    Todos mis primos parecían inquietos.

    Estábamos en una casa pequeña
    junto a un cementerio romano.
    Los aviones y los tanques
    hacían temblar las ventanas.

    Un profesor de astronomía jubilado
    me enseñó a jugar.

    Debía de ser el año 1944.

    Sobre el tablero que usábamos
    la pintura casi se había desprendido
    de las piezas negras.

    Faltaba el rey blanco
    y tuvimos que buscarle un sustituto.

    Me dijeron, aunque no me lo creo:
    que aquel verano presencié
    hombres colgados de los postes telefónicos.

    Recuerdo que mi madre
    me tapaba los ojos a menudo.
    Tenía un método para meterme la cabeza
    de manera inesperada bajo su gabardina.

    Me contó el profesor que también en el ajedrez
    los maestros juegan con los ojos tapados,
    los más grandes en varios tableros
    al mismo tiempo.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 12 Sep 2023, 04:09

    1440.


    PRIMOGÉNITO DEL SPLEEN

    La Virgen madre caminaba descalza
    entre las minas terrestres.
    Llevaba a un anciano en sus brazos
    como a un bebé que llora.

    La tierra era una residencia de ancianos.
    Judas era la enfermera nocturna,
    vaciando las palanganas en el río Jordán,
    atando a las personas con las cadenas de un perro.

    El viejo tenía dos muñones por piernas.
    San Pedro llegó empujando un carro
    cargado de alfombras voladoras.
    Pero no eran alfombras voladoras.

    Eran montones de pañales sangrientos.
    Los Reyes Magos se araron por allí
    para limpiarse las uñas con bayonetas.
    El viejo le dio a la pequeña María Magdalena

    el trozo roto de un espejo.
    Ella se escondió en la letrina de la iglesia.
    Cuando tuvo sed. lamió
    el vapor del cristal.

    Eso nos deja a José. Pobre José,
    de pie desnudo en la nieve.
    Sólo tenía una rata
    para cargar con su equipaje.

    La rata no huiría a su madriguera.
    Incluso cuando se encendieron los focos
    en lo alto de las torres de vigilancia:
    y pillaron a todos allí de pie.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 13 Sep 2023, 02:14

    1441.


    DOS PERROS

    Para Charles y Holly

    Un perro viejo y temeroso de su propia sombra
    en un pueblo del sur.
    Me cuenta la historia una mujer casi ciega
    una cálida noche de verano
    mientras las sombras de los bosques
    de New Hampshire se acercan sigilosas.
    Es una calle larga donde sólo hay un perro inquieto
    y un par de gallinas sucias;
    el sol cae de lleno
    en ese desconocido pueblo del sur.

    Me ha hecho acordarme de los alemanes
    desfilando ante nuestra casa en 1944.
    Todos estábamos en la acera
    mirándolos con el rabillo del ojo,
    la tierra temblaba y la muerte desfilaba con ellos...
    Un perrito blanco corrió hasta los soldados
    y se les enredó entre las piernas.
    Una patada le hizo volar como si tuviera alas.
    Aún sigo viéndolo.
    La noche que cae lentamente. Un perro con alas.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 14 Sep 2023, 01:32

    1442.


    DANZA DE LOS RATONES MACABROS

    "En la tierra de los pavos, con tiempo de pavo"

    W. STEVENS

    El presidente se sonríe: le encanta la guerra
    y aún más esta pronto a punto de llegar.
    Cada día notamos cómo aumenta el júbilo
    en nuestras oficinas del gobierno y estudios de televisión
    mientras nuestras bombas caen sobre países distantes.

    Las funerarias han sido frgadas hasta quedar relucientes.
    Pronto estarán repletas de jóvenes muertos colocados en hileras.
    La multitud ya gorgotea con regocijo
    ante el dulce y engañoso canto del pájaro y las mentiras de garganta profunda
    acerca de nuestras próximas batallas y victorias.

    Los francotiradores vestidos de oscuro en las azoteas
    buscan palomas sospechosas en el centro comercial,
    hombres ciegos agitan sus bastones al aire
    y hay chicas con faldas cortas y grandes pechos
    que buscan un mechero en el fondo de sus bolsos.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 15 Sep 2023, 02:27

    1443.


    RECUERDOS DEL FUTURO

    Hay uno o dos asesinos en cualquier multitud.
    Ellos no sospechan su destino todavía.
    Las guerras comienzan para que les sea más fácil
    matar a aquella mujer que empuja un carrito de bebé.
    Los animales del zoológico no ocultan su preocupación.
    Deambulan por sus jaulas o se esconden
    cuando escuchan algo que nosotros no podemos oír.
    los hacedores de ataúdes golpeando los clavos.

    Las fresas están ya de temporada
    y también las cebolletas y los rábanos.
    Un joven compra rosas, otro conduce
    una bicicleta entre el tráfico sin usar las manos.

    Un viejo compatriota se inclina sobre la acera para vomitar,
    traslada a vuestra merced a un lugar de tormento.
    El cielo en el ocaso está rojo como brasas candentes.
    Un guante grueso nos alcanza a través del fuego.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 15 Sep 2023, 03:00

    ¡NO A LA GUERRA!

    1444. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

    2


    No les hablo de un país
    Nacido de sueños y quimeras
    Les hablo de una tierra
    De barro y resistencia
    Con efímeros palacios amasados
    De sangre y lágrimas
    Con el fuego del cielo
    Un duro sol
    Sobre la cabeza
    de mañanas calmas


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 16 Sep 2023, 12:44, editado 2 veces


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 16 Sep 2023, 00:00

    ¡NO A LA GUERRA!

    1445. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

    3.


    Les hablo de un país
    Pequeño
    Sin envergadura sin brillo
    Con millones de bocas
    Millones de bocas
    que narran
    la desesperación
    Y la amargura de las estaciones
    Millones de bocas
    Que ríen, lloran, gritan
    Sin que se sepa jamás por qué


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 16 Sep 2023, 12:45, editado 1 vez


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 16 Sep 2023, 02:34

    1446.


    EN LA CHATARRERÍA

    Hay una pequeña canasta de mimbre
    llena de medallas
    de guerras buenas y antiguas
    que nadie recuerda.

    Le di la vuelta a una
    para sentir el alfiler
    que alguna vez fue clavado
    en el pecho orgulloso del héroe.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 16 Sep 2023, 12:52

    ¡NO A LA GUERRA!

    1447. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO. Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

    4.


    Es
    un país de campesinos
    de pescadores
    de montañeses y gente de ciudades
    que se apuran por reír y llorar antes
    de que sea demasiado tarde.
    Porque saben de la urgencia.
    De los campesinos y los paisanos
    que se que se apuran por tomar mujer
    porque saben la urgencia.
    Dicen: ¿Qué es acaso
    la sal de la vida si no tienes mujer
    la sólida en tus sólidos brazos
    para hacer las cosas?
    ¿Qué es si no la vida,
    hermano mío?
    Es un país, os digo,
    donde el día transpira el duro trabajo
    y la noche susurra y arrulla.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 17 Sep 2023, 05:51

    1448.


    JABÓN

    He aquí un judío verde
    con los labios negros y delgados.
    Lo robé del baño de hombres
    del Amelia Earhart, y lo envolví en papel higiénico.
    Calle arriba en Parfumes
    hay judíos de Austria y de Hungría,
    sin apenas recuerdos,
    se tapan la nariz en medio de ese
    paraíso suyo.
    Hay una mujer afuera
    que duda porque casi es Navidad.
    "Creo que voy a ir a comprarme un judío", dice.
    "Quiero decir una pastilla de jabón, una de un hermoso lila o lirio
    para aliviarme las partes duras,
    una Zest, una Fleur de Loo, una Wild Gardenia".

    Y este es un judío azul.
    Que es de ese color, quiero decir,
    y se siente mejor enterrado en él, apresado
    por todo ese cielo, la tierra de la muerte y la abundancia.
    Si es un viejo baila,
    o se sienta rígido,
    mientras escucha las dulces palabras y admira las acciones viles
    del primero de los godos y luego los ostrogodos.
    Por dentro es una chica encantadora,
    una danesa, que dio buen acomodo
    y triste apoyo a jabones de todo tipo y género
    durante la guerra y durante la ocupación.
    Ella toca mi mano con ungüentos y pomadas.
    Me pone uno bajo la nariz, envuelto en un pañuelo de papel,
    uno que tensa las mejillas.
    Compro un rumano negro para mi balda.
    Lo utilizo para el cabello y la barba,
    e incluso para los dientes cuando las cosas se ponen amargas y tristes.

    Tenía un sueño, esta pastilla de jabón,
    si mal no recuerdo,
    quería vivir en Viena
    y sentarse detrás de un seto los domingos por la tarde
    a escuchar música y comerse un tierno schnitzel.
    Eso era el delirio. Aparte de eso soñaba
    con Norteamérica a veces, pero era algo cínico,
    y un poco perezoso -conservador-, incluso en sueños,
    y pagaría por ello, al final pagó por su falta de sueños.
    Los alemanes lo mataron porque no soñaba
    lo suficiente, porque no tenía visión.

    Compro un cepillo para la espalda, un mango de plástico
    simple con cerdas suaves. Compro un poco de polvo
    para endulzarme el cuerpo. Compro una crema amarilla
    para el rostro peludo. De vez en cuando me encuentro con
    una pastilla de jabón en Broadway, en verdad un trozo,
    sin mucha sustancia, a veces me encuentro con dos amigos
    pegados de ese modo en que los trozos se pegan
    y vuelvo un poco el rostro, lo vuelvo ara ocultar el horror,
    el dolor, porque a veces el jabón es tan delgado
    que la luz pasa a través de él, son los viejos flacos
    y las viejas flacas a través de los cuales pasa la luz, son
    los judíos que nacieron en 1865
    o 1870, por ellos me estremezco, por ellos
    lloro a veces, ellos son los que recuerdan
    el siglo XVIII, ellos los que escuchaban
    las voces celestiales, ellos los que fueron engañados y estafados.
    Mi homólogo nació en 1925
    en una ciudad de Polonia -no me gusta verlo nacer
    en un pequeño pueblo a ochenta kilómetros de Kiev
    y tener que luchar de forma tan salvaje solo para tener acceso
    a los libros, no quiero verlo luchar
    la mitad de su vida para ver un cuadro o para
    sentarse en uno de los sillones de felpa a escuchar música-.
    Lo sacaron a la fuerza de su casa en 1940
    y volvió a ser de cierta utilidad en 1941,
    aunque pudo haber luchado un poco, apilado
    unos cuantos ladrillos o vertido un poco de sucia gasolina
    sobre un camión alemán. Su color era el rosa
    y se mantuvo a flote por mí durante días y días; adoro
    la forma en que olfateaba el aire, adoro su aspecto,
    cómo sus ojos se iluminaban, cómo sus mejillas eran casi rosa
    cuando era feliz. Adoro la forma en que soñaba, cómo casi
    desaparecía cuando estaba sumido en sus pensamientos. Para él
    escribo este poema, para mi hermano pequeño, si
    puedo llamarlo así; tal vez es el fantasma
    que vive en ese lugar que yo he olvidado, ese amado mío
    que murió en mi lugar -¡oh, fantasma, perdóname!-.
    Tal vez se quedó para que yo pudiera salir, el mayor
    que se quedó para que yo pudiera vivir -¡oh vivir por siempre!
    ¡siempre!-. Tal vez es un ser de otro
    mundo, el brazo izquierdo de ágata, el ojo izquierdo de cristal,
    y ha venido de nuevo por enésima vez,
    esta vez a Polonia, a Varsovia, a Bialystok,
    para ver cómo es el infierno. Creo que es eso,
    que ha vuelto para vivir en nuestro infierno, si pudiera
    incluso pincharse el brazo de ágata o incluso llorar
    con el ojo de cristal -oh poder llorar con tu ojo de cristal,
    querido ser indefenso, querido ser desamparado-. Escribo esto
    en Iowa y Pensilvania y Nueva York,
    justo a tiempo para la Navidad de 1982,
    el aroma del jabón Irish Spring, el hedor del Ivory.

    GERALD STERN
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    Última edición por Pedro Casas Serra el Dom 17 Sep 2023, 13:33, editado 1 vez

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Sep 2023, 12:14

    ¡NO A LA GUERRA!

    1449. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO.
    Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

    5.

    Escribir
    Por última vez
    El resplandor de la herida
    Jirones de vergüenza y oprobio
    El espejo
    En los ojos de los otros
    Reenvían la imagen intocable
    De una verdad de los días ordinarios


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 18 Sep 2023, 04:56

    1450.


    EL BAILE

    En todas estas tiendas podridas, entre todo este mobiliario roto
    y corbatas arrugadas y trofeos de béisbol y cafeteras
    no he visto jamás una Philco de posguerra
    con dial automático
    ni escuchado el "Bolero" de Ravel como lo hice
    en 1945 en aquella salita de estar
    en Beechwood Boulevard, ni bailado como lo hice
    entonces, todos mis cuchillos destellando, todo mi pelo flotando,
    mi madre roja de risa, mi padre ahuecando
    la mano izquierda bajo la axila, bailando la danza
    de la vieja Ucrania, el sonido de su piel medio tambor,
    medio pedo, el mundo al fin un prado,
    nosotros tres girando y cantando, nosotros tres
    gritando y cayendo, como si nos estuviéramos muriendo,
    como si no pudiéramos parar -en 1945-
    en Pittsburgh, bello y sucio Pittsburgh, hogar
    de los crueles Mellon, a 8.000 kilómetros de distancia
    del otro baile -en Polonia y Alemania-,
    oh Dios de misericordia, oh salvaje Dios.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 18 Sep 2023, 12:11

    ¡NO A LA GUERRA!

    1451. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO.
     Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

    6.


    Decir el país
    A lo lejos, muy lejos
    En medio del hambre
    En medio de la sed

    Gritar la cosa
    Sepultada en lo más profundo
    De la rebelión
    En lo más profundo de la cólera
    En medio de la desesperación

    O bien 
    Depositar la pesada carga
    Y esperar que por fin
    Despunte un nuevo día

    O bien
    soñar con un descalabro de astros
    De meteoros de galaxias asesinas
    Y huir
    Hasta que casi nada
    Allí
    Al confín del horizonte


    _________________
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    Mensaje por Amalia Lateano Lun 18 Sep 2023, 21:39

    ¡NO A LA GUERRA!
    Autor: Jorge Luis Borges. Expone: Amalia Lateano.

    1452


    Este poema fue escrito por el maestro Borges en 1985. Es la historia de dos chicos, uno inglés y el otro argentino, que se conocieron en la Guerra de Malvinas, en el frente de batalla.
    Juan López y John Ward

    Les tocó en suerte una época extraña.
    El planeta había sido parcelado en
    distintos países, cada uno provisto de lealtades,
    de queridas memorias, de un pasado
    sin duda heroico, de derechos, de agravios,
    de una mitología peculiar, de próceres de
    bronce, de aniversarios, de demagogos y de
    símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos,
    auspiciaba las guerras.

    López había nacido en la ciudad junto al
    río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad
    por la que caminó Father Brown.
    Había estudiado castellano para leer
    el Quijote.

    El otro profesaba el amor de Conrad, que
    le había sido revelado en un aula
    de la calle Viamonte.

    Hubieran sido amigos, pero se vieron
    una sola vez cara a cara, en unas
    islas demasiado famosas, y cada
    uno de los dos fue Caín,
    y cada uno, Abel.

    Los enterraron juntos. La nieve
    y la corrupción los conocen.

    El hecho que refiero pasó en
    un tiempo que no podemos entender.

    Jorge Luis Borges, 1985.


    Última edición por Amalia Lateano el Mar 19 Sep 2023, 19:48, editado 3 veces
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 19 Sep 2023, 02:27

    1453.


    RUMANÍA, RUMANÍA

    Estoy de pie como un cuervo de campo frente
    a la sinagoga rumana en la calle Rivington,
    cantando canciones sobre Moldavia y Bucovina.
    Soy un violín andante, chirrío
    un poco en las notas altas, vibro un poco
    en las bajas, pulso triste mis cuerdas de tripa.
    La música es lo único que me salva. De lo contrario
    estaría siempre rondando calaveras, de lo contrario
    estaría arrancando plumas rojas de mi cuello ensangrentado.
    Solo es música, de lo contrario estaría pálido
    de ira o cediendo al odio
    o de vuelta a la lógica o a la religión
    -el concierto de Brahms, colinas y valles dorados,
    el poderoso Kreutzer, rubíes sobre rubíes,
    un poco de Bartók, un poco del viejo Bach-
    pero más por los blancos y finos manteles bajo los árboles
    que por Goga y sus cristianos,
    y más por las rojas enaguas y el vino helado y el ajo
    que por la estación de tren y las metralletas,
    y más por la pequeña curva de la calle Orchad
    y la vida de dulzura y más por los piadosos españoles
    y los piadosos chinos en fila para sus plegarias matutinas,
    y mucho, mucho más por las chaquetas de cuero en los percheros
    y el humo silencioso
    y las fastuosas escaleras de incendio,
    y mucho, mucho más por los pañuelos de seda en las ventanas
    y los coches en las calles
    y las sucias estrellas invisibles;
    Yehudi Menuhin
    que pasea entre abetos,
    Jascha Heifez
    que se inclina sobre las mesas,
    el gran Stern en persona
    que arrastra su corazón de un alma destrozada a otra.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Sep 2023, 13:51

    ¡NO A LA GUERRA!

    1454. REQUIEM PARA UN PAÍS ASESINADO.
     Autor: BARNABÉ LAYÉ. Expone: P.L.

    7.


    No les hablo
                de un país desconocido
    Perdido en la amnesia de geografías 
    Extraviado en algún sitio
    Entre páramo y montaña
    Les hablo 
                de un país en subasta
    Solo ante las tormentas de la Historia 
    Adosado contra vientos y mareas
    A los sortilegios de malos augurios
    Embarcado pese a él en las querellas
    E infortunios  de los otros
    Jugando aquí y allí
                a los gladiadores del Imperio


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 20 Sep 2023, 04:07

    1455.


    MIENTRAS NOS ABRAZÁBAMOS

    Mientras nos abrazábamos,
    Trotaban afuera los corceles apocalípticos.
    ¿No los hemos oído? Claro que sí,
    Los hemos oído, pero el sonido era tan lejano
    Que era sólo un estorbo para nosotros,
    Un titular de periódico, una voz radiofónica.

    Me perseguían ya una vez más;
    De milagro he escapado
    Ileso de ellos; sí, ileso,
    Y por ello no vale nada esa muerte
    Que ya entonces me había amenazado.
    Yo soy sólo uno de tantos.

    Titulares de periódicos y noticias radiofónicas
    Construyeron las paredes de la caverna en la que nos hallábamos,
    Y rojo era el tejado del brillo centelleante
    De las ciudades que se quemaron por todas partes,
    No fue un placer verte, pero al alzar la mirada,
    Tuvimos que verlo.

    No cerramos los ojos por cobardía, y
    Tampoco por indiferencia ante un cuerpo extraño
    Quisimos no oír;
    No para huir quisimos encerrarnos en nosotros,
    Sino porque ahora tal vez cada uno ha de buscar
    A aquel a quien le valga un último pensamiento,
    Cuando se trata
    De que la muerte no sea un completo sinsentido.

    ¡Oh, no debemos morir en un completo sinsentido!
    Muchos se han restablecido de una enfermedad grave
    O han escapado de otro modo a la muerte, pero sólo
    Quien ya se ha puesto ante la puerta,
    Detrás de la cual los hombres son torturados hasta alcanzar el estado animal
    Hasta que han de entregarse a la muerte sin su yo,
    Sólo ése sabe lo que es el sinsentido.
    Así me ocurrió a mí, y quizás tú lo sospechabas
    Cuando me buscaste.

    De otro modo no habría sido posible que
    Nos abrazáramos, aunque afuera
    Trotaban los corceles apocalípticos,
    Y supimos que su coz
    Parte un cráneo lo mismo que una nuez.

    (1940)

    HERMANN BROCH
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Sep 2023, 12:51

    ¡NO A LA GUERRA!

    1456. DOMBOSHAVA
    *. Autora: TJ. DEMA. Expone: P.L.

    Imagina que vienes de acá
    Y luego despiertas
    Entre una casucha
    En una plantación de azúcar

    Tienes hambre
    De la libertad del aire fresco
    Aunque incapaz de nombrar aquello
    Que ya no está

    Dennis** dice, de una prisión diferente
    No todo es terror ´
    Y privación

    Entre la redención y tu salvación

    Caminarás al golpe del tambor, sus cueros templados con maldad
    Pero esta roca sobre ti ahora se pliega y se pliega
    Y se pliega sosteniendo lo antiguo, lo futuro y a ti
    Parado aquí ahora en el borde de todo

    * Domboshava, que traduce colina roja, en shona, es un lugar en Zimbabwe con pinturas rupestres de 6000 años de antigüedad
    ** Dennis Brutus, nacido en Zimbabue, fue un poeta surafricano encarcelado en la Isla de Robben



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