Aires de Libertad

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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 11 Ago 2023, 06:31

    .


    Robert Duncan
    Oakland, 1919-San Francisco 1988) uno de los más destacados poetas estadounidenses del siglo XX, es conocido como el poeta marginado y exiliado, un perfil que él mismo creó y promovió. La poesía, tal como él la entendía, es una celebración del poder del arte: a través del lenguaje simbólico, se propuso recrear arquitecturas capaces de revelarnos otras realidades del ser. De este modo, los cambios de registro, a veces repentinos, exigen un lector especializado, dedicado al estudio de la poesía y sus diferentes campos de referencia. Su propuesta es altamente ambiciosa: para Duncan, el mito se instituye en el conocimiento ancestral que el poeta contemporáneo debe traducir a su versión actual, para permitirnos así regresar al origen. A través de una red de metáforas y símbolos, crea un universo verbal en el que se entretejen los mitos más diversos, desde la filosofía helenística y los textos gnósticos, a las obras de Shakespeare, o las citas de Alicia en el país de las maravillas. Tensar el arco y otros poemas es la primera de las obras de Robert Duncan que se publica en España y recoge una amplísima selección de sus trabajos poéticos.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Robert Duncan:


    De Escenas medievales (1950):


    LOS ESTANDARTES

    El Cisne es el sello, el gozo heráldico.
    Los Estandartes animan el día inanimado.
    Ya no es simple, pero la pesadilla nocturna cambió.
    El Cisne, el signo, exhibe su elegancia.

    El león en el lomo que se adormece
    sacude sus garras en la funda del sueño
    y se estira. Los poetas
    tejen un hechizo florido en ese tapiz
    enhebrado de oro, sarmiento de una parra;
    anima cada forma animal
    con la vanidad de amar. Ahí

    como arrastrados por una ola de color violeta,
    azul, bermejo y claro amarillo transparente,
    los poetas reviven un unicornio,
    animalización de la señal del cisne.
    Ésta es la pesadilla enhebrada desde su aparición.

    Los días antes del despertar, en las edades oscuras,
    se prolonga en horas propicias para el tapiz del poeta.
    El unicornio de hilos dorados y blancos como el cisne
    se arrima a la virgen que duerme en el parque.
    Sobre sus cabezas, aparece bordado
    el sello del Príncipe, elaborada rúbrica de rojo sangre.

    Los potas se urden como cazadores eróticos.
    Llevan jubones brillantes de un rico brocado
    y seda verde hoja sobre los muslos.

    Erguidos con sus instrumentos de caza,
    sus halcones encapuchados, sus lanzas y sus mallas,
    miran esa desnudez dormida
    donde la han bordado,
    semioculta en el manto florido que cubre el suelo.

    Sonríen misteriosamente a su inocencia
    y al unicornio, virginidad salvaje acorralada.
    De cisne a unicornio, de inocente a salvaje,
    acorralado.

    Parecen no ser conscientes de la rúbrica.
    Una laca granate de cierta importancia,
    centelleando entre hojas bordadas.



    EL SEGADOR

    Creado por los poetas para cantar mi canción,
    o creado por mi canción para cantar.

    La fuente de la canción debe extinguirse.


    Durante todo el día, la noche de la música se cierne
    sobre el abeto, se balancea y brilla.
    Oh, muéveme a que no cante
    porque mi deseo es permanecer en silencio con mi primer Señor.

    La fuente de la canción se extinguirá.

    Glorioso es el sol ardiente.
    En su juventud el segador tala el grano vivo.
    Vemos el brillo de la curva ardiente de su guadaña.
    Su extenuante labor nos abate
    aún en vida.

    La fuente de la canción se extinguirá.

    No arrases las cuerdas de mi oscura lira,
    mi cuerpo, música. Acalla
    l árbol de tu corazón, pues deseo
    ir hacia mi Señor invalorable.
    La Tumba de las Musas en el mármol de la piel
    es como un monumento a la canción,

    La fuente de la canción se extinguirá.

    Toda la noche el pestilente segador asesina.,
    Desaparecemos bajo el filo de su guadaña.
    Nuestra juventud se siega a diario como el trigo
    de los campos de nuestro primer Señor.

    La fuente de la canción se extinguirá.

    Pero mira, glorioso es el sol ardiente.
    El Segador derriba mi ardiente juventud.
    Me arranca de mi primer Señor
    mientras aún vivo.

    La fuente de la canción se extinguirá.



    LOS ALBIGENSES

    Nos movemos como dragones aletargados.
    El espíritu de nuestro Señor se mueve por el universo
    que nos habló de cosas diabólicas.
    Oímos crujir la luminosidad de una serpiente.

    Mira cómo se inflama el esplendor mundano.
    La oscuridad de nuestro Señor es de odio vegetal.

    Los espíritus de la Luz se mueven en la oscuridad.
    Se esfuerzan para poder tocar. Tenemos algunas noticias,
    tenues memorias, de su castidad.

    Sé de una serpiente sabiduría de la sangre,
    del sufrimiento, de la magia coital.
    La luz de nuestro espíritu se vacía
    en la piel. El útero,
    el sol rojo-sangre, el universo,
    brilla con presencias malignas,
    ángeles de un fuego leproso.

    El espíritu del deseo se mueve en todas las cosas animadas,
    una belleza que brilla en las hojas de los árboles.

    El Papa de Roma admirable por sus masacres
    es Lucifer. Él se repite, se repite en nosotros, crea
    su imagen diabólica. La novia entrega la lacra
    de su forma diabólica y quiere conocer
    la diabólica masculinidad de su novio.
    Comen el cuerpo de nuestro Señor.
    Gólgota cabalga con la mirada fija en ese paraíso.

    Los amantes del poeta mientras copulan saben
    que el dragón surge de todas las cosas.
    Se consumen en la cólera de un Dios colérico.
    Negro es el momento más bello del día más brillante.

    Oh déjame morir, pero si me amas, déjame morir.
    Tu agonía y tu furia hieren mi segunda vida.


    Iré al origen de la luz olvidada.
    Los Dorados se mueven en reinos invisibles.
    Si pudiéramos conocer su castidad. Nos esforzamos para tocar.

    El consuelo de Dios se extingue con la vida.
    Nos estiramos, nos estiramos para detenerlos.
    Se vuelven invisibles para nuestro deseo.

    Oh déjame morir, pero si me amas, déjame morir.




    De El libro de las semejanza (1950-1953):


    LA CANCIÓN DEL GUARDIÁN
    DE LAS FRONTERAS

    El hombre con su león bajo el cobertizo hecho de guerras
    derrama sus creencias como derrama lágrimas.
    El sonido de la palabras espera
    a un bárbaro anfitrión en los límites del sentido.

    Los guardias enamorados dejan sus puestos
    prestan atención al olor-león de un poema
    que resuena en sus oídos.

    ............-Los sueños, dijo cierto guardián,
    ............nunca fueron concebidos
    ............para re-organizar un imperio.

    ............Alrededor de las seis saco mi guitarra
    ............y le canto a un león
    ............que duerme como el verso de un poema
    ............al cobijo de las guerras.

    El hombre que s desprende de sus creencias
    sabe que el león no duerme,
    no sueña, nunca duerme,
    es un poema totalmente-despierto
    que espera como un amante la desnudez del guardia;
    las hermosas fronteras del imperio
    desnudo, absorto alrededor del olor de un león.

    (Los bárbaros han leído por encima las frases más significativas)

    ............-Mientras yo dormía,
    ............dice un guardián,
    ............un hombre se quitó la ropa como si derramara lágrimas
    ............y apareció como un león solitario
    ............esperando una canción bajo un cobertizo de guerras.

    Canté la canción que él esperaba oír,
    yo, el Premiado, el Poeta Aclamado.

    Mi amor, mi amor, mi amor, mi amor, canté,
    cree, cree, cree, cree.
    El cobertizo de guerras es tan espléndido como el cielo,
    alberga nuestra espera como una canción pura
    alberga en sus palabras el olor.león
    ............del amante desnudo.

    Canté: cree, cree, cree.

    ............Yo el guardián por mi guitarra
    creo. Yo soy ese cierto guardián,
    cierto de su Amor, cierto del León,
    cierto del Imperio. Yo con mi guitarra.
    Mi amor, mi amor, mi amor, mi amor, canto.
    Yo, el Premiado, el Poeta de Guardia.

    Los límites del sentido a la luz de la mañana
    están tan desnudos como un verso en la guerra.


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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Re: Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 11 Ago 2023, 07:35

    .


    De La apertura del  campo (1960):


    LA BALADA DEL MAGO ENAMORADO

    Sé cómo la Tierra da vueltas alrededor del Sol,
    Y cómo los Números de las Constelaciones brillan,
    Como todas las Formas con el Tiempo creen
    Y regresan a su único Origen
    Informados por la Tristeza, la Alegría, el Deseo insaciable
    Y el frío Remordimiento.

    He visto Serpientes retorcer el Aire Vespertino
    Donde las Flores que fueron una vez Hombres y Mujeres
    Mudos esparcen su inocente Fulgor.
    He visto Esferas verdes de Agua
    Entrar en el Fuego. A mi Vista
    Las Lágrimas han ahogado las Llamas de la Delicia Animal.

    Yo, un pobre escritor, que desconoce
    dónde o por qué motivo mi cuerpo fue engendrado.


    En un Mundo cerca de una Ciudad en un Árbol verde
    Una vez fui un Pájaro al  que Tú disparaste.
    Y Tú, Amado, disparaste con Tu joven Arco
    una Flecha por la cual mi Sangre fluye diariamente
    Y detuviste la Canción
    Que ahora canto para Ti toda la Noche.

    Yo, dándole la vuelta a mi verso, espero la rima
    que desconoce el significado de mi nombre.


    En un lugar donde había una Piedra, caliente al Sol,
    Fui, una vez, un Mago, seco como un Hueso,
    Quien por mi Sed invocó a un Río verde
    Y de mi Conocimiento Te vi brotar
    Un Manantial de Agua pura.

    Yo, tarde en la noche, confronto la hoja
    escribo mis fantasías en una época muy literal.


    Cómo todos los seres a otros seres pasamos,
    Cómo las grandes Bestias comen la Hierba humana,
    Y los Rostros de los Hombres en el Cristal del Mundo
    Son rostros de Simios, Pájaros, Diamantes.
    Mundos y Formas sin sustancia.
    Evocados desde las Cenizas. ¡Ay!
    Esas cosas sé.
    Mundos de los Mundos de la Magia surgen.

    Yo, mortal, que estoy vivo por casualidad,
    y no sé por qué tú amas,
    alabo la gran rueda donde bailan los espíritus,
    para poder moverme por tu lado me muevo.




    LA POESÍA, ALGO NATURAL

    ..........Ni nuestra depravación ni nuestras virtudes
    fomentan el poema. "Surgen
    ..........y mueren
    como ocurre todos los años
    ..........con las rocas."

    ..........El poema
    se alimenta de pensamiento, sentimiento, impulso,
    ..........para engendrarse a sí mismo,
    una urgencia espiritual salta en la oscuridad de las escaleras.

    Esta belleza es una persistencia interior
    ..........hacia el origen
    esforzándose contra (dentro de) la corriente del río,
    ..........un llamado que oímos y respondemos
    desde la demora del mundo
    ..........bramidos primordiales
    desde el cual el mundo más joven puede brotar,

    el salmón no en el pozo en donde
    ..........caen las avellanas
    sino luchando en la cascada, inarticulado,
    ..........tiene éxito a ciegas.

    Esto es una fotografía apta para la imaginación.

    Un segundo: un alce pintado por Stubbs,
    donde el extravagante cuerno del año pasado
    ..........está tirado en el suelo.
    El desolado poema con cara de alce lleva
    ..........nuevos capullos de asta
    ..........lo mismo,

    “un poco pesados, un poco rebuscados”

    su única belleza es ser
    ..........todo un alce.



    LA ESTRUCTURA DE LA RIMA XI

    Entonces hay recuerdos en todas partes. Recuerdos, salimos, como en el primer poema, al mar de noche, a la deriva.

    De mi primer amante queda una barca a la deriva. Los remos se tiraron en el casco. Como si esto no fuera agua sino un muro, se oye repetidamente un golpeteo como si retumbara el vacío contra el vacío, la madera contra la madera. Me inclino para golpear la madera de los cepos de los pescadores nocturnos, oigo antes de golpear el sonido de un golpe a la deriva.

    Pasa sin voluntad por el sonido audaz, un triste nómada blanco donde yo ya no estoy. Se conecta a los pilares de los embarcaderos desérticos.

    Ahora desde los últimos años de mi vida oigo a los heraldos de una rama que cruje.

    Toda la noche una barca se balancea como si fuera a hundirse. El peso vuelve a pesar en el agua fría. Un cuarto de hotel vuelve desde Wilmingron hacia la mañana. Una barca parte sin barquero hacia los veinte años de nieve que regresan.




    De Raíces y ramas (1964):


    NEL MEZZO DEL CAMMIN
    DI NOSTRA VITA

    a los 42, Simón Rodia, albañil,
    ......."para hacer algo grande por América" comenzó
    las torres Watts
    (habiendo este año de 1959 los funcionarios de cuya ciudad
    inician un proceso para condenar
    la antedicha obra maestra)

    .......................................las tres agujas
    .......se alzan a 104 pies de altura, enjoyadas de cristal,
    conchas, fragmentos de azulejos rescatados
    .......de los basureros de la ciudad, de naufragios,
    más altas que las agujas de la Santa Iglesia
    .......Católica y más aún,
    inspiradas; construidas con trocitos de belleza
    .......coleccionados, por treinta y tres años,
    la gran estructura mitrada alzándose
    .......sobre los escuálidos suburbios en donde se
    obliga al pensamiento a retroceder ante el tráfico,
    .......hasta la farmacia, las mezquinas casas regulares
    rezagadas fuera de las áreas céntricas
    .......de la imaginación derrotada. "Son
    más altas que la Iglesia", nos dijo
    .......orgullosamente.

    .......................................¡El arte, dedicado a sí mismo!

    La catedral de Palma también
    .......remontándose por encima de la doctrina de la iglesia,
    con ventanas art-nouveau y baldaquín de Gaudí
    vreunía a sus hijos
    bajo el mismo techo de la imaginación.

    .......................................El poema...
    "El poeta",
    dice Charles Olson,
    "no puede permitirse traficar con ningún otro signo que el propio"
    "su ser", dice, "el hombre
    o la mujer que es" ¿Quién? Rodia
    .......a los 81 años dejó de trabajar.
    Sea hombre o mujer,
    .......él es una torre, tres  torres,
    una trinidad levantada por él.
    ......."De otro modo Dios se precipita a entrar."

    Acabado.........."Sólo hay sus propias
    .......formas compuestas, y cada una
    el resultado del momento den que fueron creadas,
    nada decisivo excepto lo que él en su ardor
    y en ese instante de su fortaleza cede";

    como la Torre de las Joyas en la Exposición
    .......del Pacífico-Panamá de San Francisco de 1915, este
    "reino fantasmal que simboliza los mayores
    .......propósitos del hombre", brillando, pero
    un original, acrecentamiento de esplendores
    .......ignorados
    revividos contra toda regla,
    encuentra en esto su chiste privado; su genio
    .......inadaptado
    a la mediocridad esperable; un éxtasis
    .......de botellas rotas
    y platos de colores lanzados contra cualquier
    .......beatería, ordenanza municipal, planos,
    y riesgos de altura;

    .......................................una ciudad de hadas,
    una fabulosa construcción nacida del
    .......cristianismo donde el Hada Morgana
    lleva al Rey a su Isla encantada;
    .......todas las cuentas de colores y
    las torres derruidas, los jardines de concreto
    .......que imitan la magnificencia.

    "El arte", dice Burchhardt:
    "el traidor más arrogante de todos
    pone los ojos y los oídos... en lugar de
    .......una más profunda adoración"
    "substituyendo con imágenes los sentimientos."

    .......Los círculos contienen coronas.
    .......Los aumentos suben por puentes.

    .......El todo
    planeado para ocupar la vida y dejar lugar
    .......a la muerte:

    .......................................queda un esqueleto
    como gloria, una imagen alzada, un cetro,
    .......una isla espectral, aún más arrogante,
    "para hacer algo grande por América"

    .......Rodia.



    LA ESTRUCTURA DE LA RIMA XX

    El Señor de la Escarcha me dijo, Debes aprender a desanimarte. He oscurecido el sendero y tú mimo te has oscurecido. ¿Estás tan ciego que no ves lo que no puedes ver?

    Escondes el pájaro desconocido en tus manos como si llevaras la vista a la casa. Pero los que no ven han abierto las ventanas y escuchan las canciones que vienen de afuera. Ausencia, La Madre de esta Ceguera les dice, la escarcha entre las plumas de los pájaros que existen sólo en la visión. Las canciones que oís caen de su vuelo ligeras como las sombras que las estrellas proyectan entre vosotros.

    Debes aprender a desanimarte. Libera el latido de tu corazón. Pierde el ritmo. Y del cuidado de tus manos enlazadas desenlaza en el cuarto la sensación de un espacio vacío. Pues la fosa de la desesperación quiere que vayas allí. El todo espera temblando en la prisión de las dudas de su maestro y todos los pájaros sobre los aleros mojados cantan como si fueran tu hermano.

    ¡Oh hermano de lo confinado! Oh mi gemelo señor de las redes heladas que han sujetado las lenguas del fuego.

    Y el Señor de la Escarcha apareció de nuevo, sonriente. Sus manos ahuecadas mientras se marchaba. Su cabeza inclinada, miraba hacia abajo, buscando un camino que lo alejara de mí.


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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Re: Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 11 Ago 2023, 09:42

    .


    De Tensar el arco (1968):


    SI MI MADRE FUESE UNA HALCONERA

    Si mi madre fuese una halconera,
    y yo, su feliz halcón posado en su muñeca,
    volaría para traerle
    del azul del cielo, sangrando, una presa,
    y soñaría con mi pequeño capucho de muchos cascabeles,
    que haría sonar cuando volviera la cabeza.

    Si mi madre fuese una halconera,
    me podría mandar tan lejos como su voluntad lo desease.
    Me dejaría ir hasta la línea final de su control
    donde retrocedería angustiado.
    Aterrorizado de que me repudiara,
    puesto que me podría caer, mal-interpretar, no cumplir su misión.

    Ella derribaría los pajaritos.
    Y yo derribaría los pajaritos.
    ¿Cuándo me dejará derribar los pajaritos,
    atravesados durante el vuelo con las nucas rotas,
    sus cabezas serían como flores flácidas desde el tallo?

    Hollaría la muñeca de mi madre y le haría salir sangre.
    Detrás de mi pequeño capucho mis ojos encapuchados.
    He vuelto a mi silencio encapuchado,
    hablo solo y me caigo de sueño.

    Pues ella ha embozado mis sueños en el capucho que me ha hecho,
    bordeado de cascabeles, para que suene cuando me muevo.
    Ella monta a caballo con su pequeño halcón en la muñeca.
    Usa una púa para acobardarme.
    Me manda a destinos lejanos para que pruebe mis alas
    y yo vuelvo a ella. Derribaría
    pequeños pájaros para ella
    que no heriría, pues se los debo traer intactos.

    Desgarro su muñeca con el pico hasta que le hago salir sangre,
    y ella sostiene mi mirada, llena de angustia y terror.
    Le pone un límite a mi vuelo.
    No te escapes de mi vista, dice.
    Me entrena para que salga a buscar y para limitar mi búsqueda.
    Me premia con carne a la cena.
    Pero nunca debo comer de lo que me manda traer para ella.

    Hubiese sido hermoso, si me hubiese llevado,
    siempre dentro del pequeño capucho de cascabeles sonoros,
    en su muñeca, mientras cabalgaba
    a la gran caza del halcón, y yo
    volando hasta el límite de mi corazón desde su corazón
    para derribar a la alondra, desde el azul a sus pies,
    esforzándome y luego echando a volar.

    Si mi madre fuese una halconera,
    y yo su gerifalte, criado a su voluntad,
    me mandaría volar desde su muñeca, como si fuese su
    propio orgullo, como si su orgullo
    no conociese límite, como si su razón
    buscase en mí volar más allá del horizonte.

    Ah pero alto, muy alto volé en el aire.
    Y lejos, lejos más allá del límite de su voluntad,
    en las colinas azules donde anidan los halcones.
    Y entonces miré al oeste mientras el sol se moría;
    parecería que mi alma humana descendía en llamas.

    Desgarré su muñeca, donde solía retenerme,
    hasta que brotó sangre caliente y la oí gritar,
    lejos, lejos, más allá del límite de su voluntad    *

    hacia horizontes de estrellas más allá de las sonoras colinas del mundo donde anidan los halcones
    vi, y desgarré su muñeca con mi pico salvaje.
    Volé, como si la vista volase desde la angustia de sus ojos más allá de su vista,
    con la arremetida de mi liberación, desde mi cruel arremetida a su muñeca,
    arremetiendo desde su sangre hasta liberarme de ella.

    Mi madre era una halconera,
    y aun ahora, años después de todo eso,
    cuando las heridas que le infligí seguramente se han cerrado,
    y la mujer ha muerto,
    sus feroces ojos cerrados, y si su corazón
    está roto, se habrá calmado    *

    yo sería un halcón y volaría libre.
    Pisotearía su muñeca y llevaría capucho,
    hablaría solo, y le haría salir sangre.



    EL TORSO.............PASAJES 18

    ....................¡Tan hermoso!.............el eucalipto floreciente de rojo,

    ..............................el madroño, el tejo

    ..............................¿El es...

    ........Pues tú sonreirías, y me tomarías en tus brazos
    ........La vista de Londres para mis ojos exiliados
    ........Es como los Elíseos para su alma recién llegada

    ..............................Si él fuera Verdad
    ..............................yo habitaría en la ilusión de él

    Sus manos abren en la recámara de mi cuerpo de varón

    ....................semejante idea de la imagen del hombre

    ....altas mareas altas que me llevan hasta él

    .......................homosexual

    ..............................y en el tesoro de su boca

    ....................vierto mi alma

    ..............................su alma.............compenetrándose

    imaginé un Ser más que amplio, Su cuerpo conduce
    ........hacia el Paraíso.............sus ojos
    ..............................resucitan un fuego en mí,.............un temblar

    ....................jeroglífico:.............En la base del cuello

    ....la clavícula, porque el cuello es el tallo de la gran arteria
    ........que asciende hacia su cabeza que es hermosa

    ..............................En la cima del músculo pectoral,

    ....los pezones, porque los pechos son como fuentes dormidas
    ........de sensaciones en el hombre, esperando sobre los latidos de su corazón,
    ........mientras protegen el ascenso y la caída de su respiración, a ser
    ........despertados

    ..............................En el centro del vientre

    ....el ombligo, porque en la boca del estómago el cordón del cual
    ........primero se nutrió tiene su templo

    ..............................En la raíz de la ingle

    ....el pelo púbico, porque el torso es el tallo en que el hombre
    ........florece y conduce hacia el estambre de carne en que
    ........la semilla nace

    una ola de necesidad y deseo.............que me sobrecogió
    ..............................clamó mi nombre

    .............(Esto fue hace mucho..............En otra vida)

    .......................................y dijo:

    .........................¿Qué quieres de mí?

    No sé, dije..............Me he enamorado..............Él
    ........me ha llevado hasta las grandes alturas y profundidades que mi corazón
    ..............................temería.............sin él..............Su mirada

    ........me atraviesa el costado.............*.............me arden los ojos.............*

    ........He estado esperándote, dijo:
    ..............................Sé lo que deseas

    ........tú todavía no lo sabes.............salvo a través de mí.............*

    ....Y estoy contigo en todas partes..............En tu caída

    he caído desde un lugar muy alto..............Me he levantado

    .........................desde la oscuridad de tu.............ascenso

    .......................................donde sea que estés

    ............mi mano en tu mano.............busca.............la cerradura, las llaves

    Estoy allí.............Uniéndote a mí, te unes

    .................a Ti Mismo.............*

    ....Pues mi Otro no es una mujer sino un hombre

    ....el Rey sobre cuyo pecho déjame reposar.


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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Re: Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 11 Ago 2023, 12:55

    .


    De Los cimientos antes de la guerra (1984):


    SACARLO DE LA OSCURIDAD

    Sacarlo del agua oscura.
    Traerá noticia de más allá del horizonte.
    Refugiados, gente sin nombre..........¿Quénes son?
    ¿Qué ocuure?..........No sé.
    Allí...........Donde no podemos ver nada.
    Donde no podemos hacer nada...........Hombres de nuestro propio país
    mandan mensajeros mortales que nosotros no mandaríamos.
    El viento frío de su desolación hiela la primera insinuación de la mañana,
    hay rumores de casas incendiadas, campos quemados, y ahora los espectros
    de los hombres muertos que diariamente matan se alzan
    contra nosotros...........Se va a volver en contra de nosotros,
    .............pasar, azotar aquí y más allá de nosotros.

    La gran casa de nuestra humanidad
    ya no se sostiene...........Hombres de nuestro propio país
    destruyen, queman, sacan de sus refugios
    con gases, aullando o en silencio, a cualquier
    ser humano o animal que quedase vivo.

    Desposeído, el cielo maternal
    busca nuestros rostros, busca mi corazón.
    Qué tengo que ver yo con todo esto
    que ahora me deja indigente.
    En medio de mi felicidad, el gusano
    de la miseria del hombre se enrosca en mi corazón.
    El sueño se me reveló, yo también soy Ismael.




    De Los cimientos II: En la oscuridad (1987):


    DESPUÉS DE UNA LARGA ENFERMEDAD

    Ninguna facultad no.........a disgusto
    .........nos deja
    .........comenzar por donde debo

    desde el fracaso de los sistemas.........sin
    .........aliento,.........el corazó
    .........y los pulmones llenos de agua.

    Obstruidos con ligeras cadenas.........la condición
    .........de los riñones es vida.........terminal

    lo ligero y lo pesado,.........la luz
    .........y la oscuridad..........Siempre ha estado
    cerca de una muerte específica, no
    .........revelada.........lo que hay detrás

    de ver, sentir, probar, oler.........¡esa Nube!

    Por dos años
    la amargura primó:

    en el cuerpo físico.........la alta.........tesión arterial
    .........la acumulación de toxinas, la
    .........pérdida de proporciones,

    en la psique "cocida en sus propios jugos"
    .........la erupción de odios,.........los rezos
    (yo no tenía salvación).........sólo tu cuidado
    mantuvo mi amor sereno.


    Estaré allí de nuevo.........los caminos
    .........deben atravesarse.........y de nuevo
    .........ocuros pasajes,.........estrechos peligrosos.

    Mi muerte me asistió y supe
    .........que no iba a morir,
    me cuidó..........La vida se sotuvo.

    .........Todo lo que comía.........lo vomitaba
    y me arrastraba como si me hubieran dado vuelta como un guante.

    .........Cada pensamiento que tenía vi
    que me enfermaba..........Secretamente
    .........en la oscuridad.........los filtros
    .........de mis riñones.........petrificados.........y mi Muerte
    postergaban la cita que Él tenía conmigo.

    *

    Sí, tenía miedo
    de no volver a verte,.........de que
    .........me llevaran, no
    de morir, el espectro que conocía
    .........hacía tiempo como mi Muerte es el
    Señor del Pasaje que nos une;
    .........sino de
    .........nunca hubiese venido a ti ese otro
    espectro que es el de mi vida real.
    .........Inquebrantable.

    "Te he dado un gato en la oscuridad", dijo la voz.
    Todo cambió en lo que siempre ha estado allí
    operando en los Cimientos: los dos títulos
    ........."Antes de la Guerra",.........y ahora "En la Oscuridad"
    suscriben el gran diseño..........La magia
    .........siempre ha estado allí,.........el magnético ronronear
    .........me atropella. la sensación como de pelo de gato
    aumentando el rechazo a sentir..........Esa piedra negra,
    .........ahora lo veo, tiene su consabida estática.

    En lo real siempre me he conocido
    .........en este reino donde ningún Viento.........azota
    .........ninguna Noche
    se torna a su vez en Día,.........el Fondo de las aguas inmóviles,
    .........la Quietud absoluta..........En el Mundo, muerte tras muerte.
    En este reino.........no se agita ni un último siervo de la Vida.
    Sólo la imaginación conoce esta condición.
    Como si esto fuera antes de la Guerra,.........antes de
    .........Lo Que Es,.........en la oscuridad este estado
    que no conoce descanso ni vigilia, tampoco el sueño:
    .........una interrupción eterna.


    ROBERT DUNCAN, Tensar el arco y otros poemas. Antología poética (1939-1987), traducción de marta López-Luaces, Bartleby, 2011.


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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Re: Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por cecilia gargantini Vie 11 Ago 2023, 15:16

    Excelente su universo verbal, digno de aplausos.

    "El torso" me pareció excelente, desde el abordaje del tema, hasta despertar la reflexión, jugando con el espacio de una forma que me gustó mucho.
    Graciasssssss Pedro!!!!!!!!! Besosssssssssss
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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Re: Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 12 Ago 2023, 14:07

    Pero muy complicado de transcribir! Gracias por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Re: Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por Amalia Lateano Sáb 12 Ago 2023, 14:38

    Me han fascunado los versos de este autor.

    Es para un análisis de esa relación con la madre,... Muy intensa.

    Estos versos me repiquetean!!:
    .El poema
    se alimenta de pensamiento, sentimiento, impulso,
    ..........para engendrarse a sí mismo,
    una urgencia espiritual salta en la oscuridad de las escaleras.

    Besos

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    Robert Duncan (1919-1988) Empty Re: Robert Duncan (1919-1988)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 12 Ago 2023, 16:52

    Muchas gracias por tu interés, Amalia.

    Un abrazo.
    Pedro


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