¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

882.


TLALTELOLCO 68

1

NADIE SABE el número exacto de los muertos,
ni siquiera los asesinos,
ni siquiera el criminal.
(Ciertamente, ya llegó a la historia
este hombre pequeño por todas partes,
incapaz de todo menos del rencor.)

Tlaltelolco será mencionado en los años que vienen
como hoy hablamos de Río Blanco y Cananea,
pero esto fue peor,
aquí han matado al pueblo;
no eran obreros parapetados en la huelga,
eran mujeres y niños, estudiantes,
jovencitos de quince años,
una muchacha que iba al cine,
una criatura en el vientre de su madre,
todos barridos, certeramente acribillados
por la metralla del Orden y Justicia Social.

A los tres días, el ejército era la víctima de los desalmados,
y el pueblo se aprestaba jubiloso
a celebrar las Olimpiadas, que darían gloria a México.

2

El crimen está allí,
cubierto de hojas de periódicos,
con televisores, con radios, con banderas olímpicas.

El aire denso, inmóvil,
el terror, la ignominia.
alrededor las voces, el tránsito, la vida.
Y el crimen está allí.

3

Habría que lavar no sólo el piso; la memoria.
Habría que quitarles los ojos a los que vimos,
asesinar también a los deudos,
que nadie llore, que no haya más testigos.
Pero la sangre echa raíces
y crece como un árbol en el tiempo.
La sangre en el cemento, en las paredes,
en una enredadera: nos salpica,
nos moja de vergüenza, de vergüenza, de vergüenza.

La bocas de los muertos nos escupen
una perpetua sangre quieta.

4

Confiaremos en la mala memoria de la gente,
ordenaremos los restos,
perdonaremos a los sobrevivientes,
daremos libertad a los encarcelados,
seremos generosos, magnánimos y prudentes.

Nos han metido las ideas exóticas como una lavativa,
pero instauramos la paz,
consolidamos las instituciones;
los comerciantes están con nosotros,
los banqueros, los políticos auténticamente mexicanos,
los colegios particulares,
las personas respetables.
Hemos destruido la conjura,
aumentamos nuestro poder:
ya no nos caeremos de la cama
porque tendremos dulces sueños.

Tenemos Secretarios de Estado capaces
de transformar la mierda en esencias aromáticas,
diputados y senadores alquimistas,
líderes inefables, chulísimos,
un tropel de putos espirituales
enarbolando nuestra bandera gallardamente.

Aquí no ha pasado nada.
Comienza nuestro reino.

5

En las planchas de la Delegación están los cadáveres.
Semidesnudos, fríos, agujereados,
algunos con el rostro de un muerto.
Afuera, la gente se amontona, se impacienta,
espera no encontrar el suyo:
"Vaya usted a buscar a otra parte."

6

La juventud es el tema
dentro de la Revolución.
El gobierno apadrina a los héroes.
El peso mexicano está firme
y el desarrollo del país es ascendente.
Siguen las tiras cómicas y los bandidos en la televisión.
hemos demostrado al mundo que somos capaces,
respetuosos, hospitalarios, sensibles
(¡Qué Olimpiada maravillosa!),
y ahora vamos a seguir con el "Metro"
porque el progreso no puede detenerse.

La mujeres, de rosa,
los hombres, de azul cielo,
desfilan los mexicanos en la unidad gloriosa
que constituye la patria de nuestros sueños.

JAIME SABINES
( https://www.airesdelibertad.com/t6433-jaime-sabines-1926-1999?highlight=Sabines )

¡NO A LA GUERRA!




883 - PALABRAS A MI PATRIA, de Fadwa Tuqan



1
MI CIUDAD ESTA TRISTE


El día en que conocimos la muerte y la traición,
se hizo atrás la marea,
las ventanas del cielo se cerraron,
y la ciudad contuvo sus alientos.
El día del repliegue de las olas; el día
en que la pasión abominable se destapara el rostro,
se redujo a cenizas la esperanza,
y mi triste ciudad se asfixió
al tragarse la pena.

* * *

Sin ecos y sin rastros,
los niños, las canciones, se perdieron.
Desnuda, con los pies ensangrentados,
la tristeza se arrastra en mi ciudad;
el silencio domina mi ciudad,
un silencio plantado como monte,
oscuro como noche;
un terrible silencio, que transporta
el peso de la muerte y la derrota.
¡Ay, mi triste ciudad enmudecida!
* * *

¿Pueden así quemarse los frutos y las mieses,
en tiempo de cosecha?
¡Doloroso final del recorrido!




Fadwa Tuqán, palestina, nacida en Nablús el año 1914. Hermana de Ibrahim Tugán, y perteneciente a una distinguida familia de intelectuales y políticos, algunos de cuyos miembros han colaborado con el gobiernos jordano. Se educó en escuelas cristianas.

Ha vivido prácticamente siempre en su ciudad natal, en medio de cierto clima de recogimiento y semi-enclaustración, aunque haya intervenido también públicamente, a veces, en la dura batalla socio-cultural y política que caracteriza a su pueblo. Ha publicado varios libros de poemas:

Sola con los días, 1952; La encontré, 1957; Danos amor, 1960; Ante la puerta cerrada, 1967; El comando y la tierra, 1968; La noche y los jinetes, 1969; Sola en la cumbre de este mundo, 1974, y una apasionada biografía de su hermano, Mi hermano Ibrahim, 1946.

La poesía de Fadwa aparece como espléndido desvelamiento de una sensibilidad femenina tradicional: lírica e intimista, apasionada y contenida, bañada su obra en una tenue e irisada luz de anhelo y nostalgia, frágil, trasparente, cuando la tragedia de su patria llega a sus cumbres de dolor y sufrimiento, Fadwa sabe alzarse también a una poesía matronil de útero abierto y rasgado, albriciadora del parto, estremecidamente fecunda, de indudable alcance épico y tono heroico.

Durante las últimas décadas Fadwa vivió en su ciudad natal, alterando el recogimiento y las intervenciones publicas, hasta su muerte el 12 de diciembre de 2003. Por fin Fadwa descansa en su tierra Palestina, como decía en su más hermoso y esperanzado poema "Me basta con seguir en su regazo".





https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=650

¡NO A LA GUERRA!

884. TENÍAMOS MIEDO. Autora; CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Teníamos miedo.
Oídnos los sonrientes y seguros de la vida:
nosotros tuvimos miedo. Mucho miedo.

Era una soga viscosa la que nos ataba,
una movediza soga
que tan pronto prendía la garganta
como nos rompía el vientre.

Palpábamos membranas sordas
alrededor del pecho.
Por los pútridos pasillos escurridizos
sobrevenían silenciosos tumultos.

No me da vergüenza gritároslo:
¡tuve un miedo abierto en cien charcas!

885.


EN LA NOCHE DE LUNA

En medio de esta enorme noche blanca
entre pinares médanos y luna
-hoy llegaron los hombres a la luna-
frente al mar que otra vez acuesta su ola
formidable en la playa abandonada
-hay miedo en Almería dice el diario
no encontraron aún las bombas hache
caídas en su mar por accidente-
en el silencio blanco y estruendoso
de esta soledad plena y una y pura
-ochocientos vietcongs muertos anoche
hambre en la India hambre en el Brasil-
en la melancolía y la belleza
de la noche de luna entre los pinos
con la luna ocupada y el miedo en Almería
y la aldea arrasada y con el hambre.

(Las Toscas, 1970)

IDEA VILARIÑO
https://www.airesdelibertad.com/t46448-idea-vilarino-1920-2009#991079

¡NO A LA GUERRA !

886. DESDE EL PRINCIPIO DEL MUNDO. Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Desde el principio del mundo viene corriendo ese muerto.
El que empezó siendo intacto muchacho sacrificado
por su hermano el maldito, y que luego
se puso viejo y tan duro como el metal más sombrío.
Las naciones le abren paso, le dejan que asiente su peste
y crezca la podredumbre porque él recorre caminos.
¡Ah, muerto inmenso y pavoroso, ineludible hombre impuro
que nos hiedes con tu olor y con tu empuje de horrible brío!

Todos le precipitan niños y mujeres embarazadas
para que no se acabe nunca y coma blandas criaturas
con sus mandíbulas hueras, y coja desde las órbitas
de su calavera las imágenes y rompa el sabor de la vida.

Muerto.. Muerto. Muerto... Te repetirán milenios,
y tú seguirás andando por encima de los días
y de los mundos de este mundo, comiéndote los vivos,
que si temen que les muerdas con tu vacía dentadura,
gustan sádicamente de ti, de tuu contacto,
y mienten que te llaman, pero se arrojan a oleadas
para que los pises y carcomas gran podrido diabólico..

887.


CON LOS BRAZOS ATADOS

Con los brazos atados a la espalda
un hombre
un hombre feo y joven
un rostro algo vacío
con los brazos atados a la espalda
lo hundían en el agua de aquel río
–un rato nada más
lo estaban torturando no matándolo–
con los brazos atados a la espalda.
No hablaba y lo pateaban en el vientre
con los brazos atados lo pateaban
le pateaban el vientre los testículos
se arrollaba en el suelo
lo pateaban.
Ahora mismo
Hoy
lo están pateando.

(13 de agosto de 1969)

IDEA VILARIÑO
https://www.airesdelibertad.com/t46448-idea-vilarino-1920-2009#991079

¡NO A LA GUERRA !

888. NO (*). Autor: ENRIQUE GRACIA TRINIDAD. Expone: PASCUAL LÓPEZ

No hay bandera que valga un sólo muerto.
No hay fe que se sujete con el crimen.
No hay dios que se merezca un sacrificio.
No hay patria que se gane con mentiras.
No hay futuro que viva sobre el miedo.
No hay tradición que ampare la ignominia.
No hay honor que se lave con la sangre.
No hay razón que requiera la miseria.
No hay paz que se alimente de venganza.
No hay progreso que exija la injusticia.
No hay voz que justifique una mordaza.
No hay justicia que llegue de una herida.
No hay libertad que nazca en la vergüenza.

(De «Pentimento»)

(*) Este poema fue incluido en la antología “Contra el olvido”, editada con ocasión de los atentados del 11 de marzo de 2004, en las estaciones de Atocha, El Pozo y Santa Eugenia, de Madrid. Se ha utilizado para cortos de vídeo y montajes teatrales.

889.


ACONTECE LA HISTORIA

Camino más empinado que el camino. Viento blanco. Estatuto del polen y el carbunclo. Primavera negrísima. Cangrejo. Irak. Víspera de justicia, resistencia, atentados y muerte. Derechos sobrehumanos. Vendas de vidrio blando. Ojo de fusil, bayoneta antigua de acero o hierro crudo, trinchera derruida del poeta. Ay, camaradas ¿veis que matan y matan? Dolor de huesos rubios y de huesos morenos. Oráculo del cielo y de las perdiciones. Miro tu mano blanquivioleta, miro tu ojo nauseabundo, oh moribundo, puta de mi silencio, alimaña plateada de la guerra.

JOSÉ VIÑALS
( https://www.airesdelibertad.com/t46456-jose-vinals-1930-2009 )

¡NO A LA GUERRA!

891. LIBRO DE ISAÍAS. 2-4. Expone: PASCUAL LÓPEZ

"Y juzgará entre las naciones
y reprenderá a muchos pueblos;
y forjarán sus espadas en rejas de
arado y sus lanzas en hoces; no
alzará espada nación contra nación
ni se adiestrarán más para
la guerra."


(En muchos, demasiados, pasajes de la Biblia, se muestra un Dios belicoso y airado ( no menos que Ares, griego, o Marte, romano. Este versículo me sorprendió muy gratamente y pensé que debía estar aquí.)

892.


EN LA GUERRA

Yo no veo tumbas,
............veo campos de trigo
............y tres cabras marrones.
No veo aquí cadáveres,
............veo palomas grises
............y zorzales.
No veo en estas tierras
............viudas ni huérfanos
............ni soldados de piernas
laceradas,
............veo colmenas y jacintos,
veo paraguas plegados
............rojos y azules.
Yo no veo el horror,
............veo el principio de
............la alegría.

Yo no me veo a mí mismo
............ni soy siquiera yo sino
............un retazo de tiniebla
............vacía de sentido.

Yo no soy ni el que era
............cuando comía duraznos
............de pelusa amarilla,
cuando lloré y lloraba.

JOSÉ VIÑALS
( https://www.airesdelibertad.com/t46456-jose-vinals-1930-2009 )

¡NO A LA GUERRA!

893. EL ODIO ES UNA CIUDAD. Autora: CARMEN CONDE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

El odio es una ciudad.
El odio es una ciudad hinchada por reptiles sin cabeza,
y con lenguas que son bífidas y frías.
El odio se llama puerto y tuvo naves y hombres.
El odio no tiene hombres y contiene solo cieno.

El cieno de la ciudad del odio está hecho con mujeres,
con largas sartas de púas que se soban a destajo.
No tiene hombres. Han muerto. Están colgando del odio
como las reses de ganchos que sangran sangre de reses.

El odio es una ciudad que tuvo barcos, e historia
de barcos y de aventuras; hasta de largos viajes
con empeño de Poesía...
Ahora, no. No tiene ahora
más que víboras y sangre que curte su costra al sol.

Puedes caminar a solas, porque está deshabitada
la verde ciudad del odio, con sus hombres como reses
colgados siempre del gancho...
Si sufres, como si gritas, acuden con alegría;
y si no gritas te hurgan con sus ganchos, porque grites.

S´, sí. Anda y contempla.
El odio es una ciudad que tiene nombre y me callo.
Si dijera que se llama... Pero no lo digo, sabe
cómo se llama, ella misma.
Rasca su cuerpo costroso de rencor negro y de mugre.

¿Adónde fueron los muchachos que cantaban?
¿Las puras adolescentes que cantaban?
¿Los hombre de una vez, los hombres puros,
y las madres de esos hombres?

A todos se los tragó la ira.
A todos se los comió la muerte.
O están encerrados, juntos, todavía sobre víboras
que se arrollan a sus piernas.

El odio es el Odio: un país. (Una ciudad es muy poco...)
Una nación es el odio. Un universo es el odio.
¿Quién se atreve contra el odio?
¿Quién tiene amor?... ¡Que lo grite!

894.


PRISIÓN ESTADIO PLAYA ANCHA
-El maderamen de Chile-

arrojados como sacos unos encima de
otros, nos íbamos pidiendo perdón y
el dolor de nuestros propios tacos
clavándosenos recordaba que había
sido un sueño el otro mundo. Las
sacudidas del camión levantaban
oleadas de gritos y sin embargo, con
los brazos en la nuca, yo quería
todavía saber a quién cortaba, qué
cuerpo me había quedado debajo
cómo se llamaba el que gemía encima
de mí...de quién era el amor que se iba

Entonces....recortándose igual que un palafito cortando
el paso del mar...surgió ante la vista el maderamen de Chile

Como un largo palerío que se iba levantando desde las
costas hasta las enmaderadas cordilleras...blancas de
nieve...cimbreándose

Entre los farellones del mar...remarcado...allá donde los
andamios del país que fue nuestro se elevaban hasta los
tablones de los Andes machihembrados bajo la nieve
Así se vio todo y la larga barraca de Chile crujía barrida
por las espumeantes marejadas...llena de nudos...como
un derruido estadio de tablas dobándose entre las olas

RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )

¡NO A LA GUERRA!

895. EJERCICIO Nº 43. Autor: RAFAEL SALCEDO. Expone: PASCUAL LÓPEZ




¿Qué sintió
cuando abrieron la puerta
de la habitación,
cuál fue su congoja
al pisar la nieve
con las primeras luces del alba?
¿Flaquearon sus pasos,
tembló de frío,
acaso lloró
o mantuvo firme el rostro?
¿Y cuál fue
su último pensamiento
justo antes
de oír la orden de fuego?
Y al caer
consumiendo el postrer hálito
de vida,
¿vieron sus ojos
los limpios y rutilantes cielos
de la campiña donde nació,
escuchó
el frío y cruel eco de la descarga
golpeando los olivos
o ya el sigiloso silencio restituido,

sintió paz?

¿Hubo algún
atisbo de vergüenza,
de piedad,
de contrición
entre sus ejecutores?
¿O solo
el odio, la noche, la muerte,
la desolada y vacía noche,
la triste y desolada y vacía muerte
estuvieron presentes?

896.


PRISIÓN CARGUERO MAIPO
-Empalizados farellones-

El bramido del inmenso Pacífico
resonaba como si quisiera decir
algo mientras que más abajo,
amontonados como sacos en la
bodega del buque carguero Maipo,
yo abrazaba el dolor de un otro y
aún me parecía sentir los pájaros
sobrevolando la playa. Sí, yo oí
al otro en las rocas y la arena
muerta caía sobre ellas como
tus ojos jamás vistos cubriéndolas

- Bahía de Valparaíso/
1973. Prisiones

Y así seguía el descenso....encallado entre sus muertos el
carguero Maipo reaparecerá en el desierto

Y al lado los mismos farellones rugientes del mar....uno
frente al otro....altos....tempestuosos....mostrando arriba la
angosta franja del cielo

Cuando todo el frente de la muerte entró en el mar como
un continente en las furiosas aguas....Son las mareas
golpeando los empalizados farellones de Chile....repiten
los prisioneros del Maipo mirándolas....Los cargamos
replica la escuadra de tablas arrastrándolos entre los
acantilados del Pacifico....nudosos....ciegos....llevándoselos

RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )

¡NO A LA GUERRA!

897. A QUIEN CORRESPONDA. Autora: ANGELINA GATELL. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Una vez más quiero volver al tiempo
del que siempre hablaré
porque le pertenezco
como el azul al mar,
como la luz al alba.

Y quiero
bajar a su memoria
como quien baja
al sótano que guarda
objetos, actos, versos, actitudes,
días, que con frecuencia hojeo
como páginas,
y con ellas pegadas a los dedos
salgo a la calle, aparto con denuedo
la oscuridad y le pregunto,
_por si alguien lo supiera_
dónde están los cadáveres,
desde dónde nos mira
la ausencia de sus ojos,
en qué lugar esperan
la cercanía de una rosa,
su fragancia vedada por la ira,
el aire
que disipa el silencio.

Y pregunto también
los nombres de los asesinos,
aunque los sepa bien, sílaba a sílaba,
pero los quiero dichos en voz alta,
a gritos,
no guardados con celo en sus estuches
de dorada penumbra
desde el instante mismo en qque el invierno
dejó caer su frío sobre el suelo
que ya nunca fue patria,
sino desgarradura.

Muy pocos saben de qué hablo.
Sin embargo, no falta quien se aleje
obviamente molesto.

Y están los que, confusos,
se llevan a los labios
el índice gastado por el miedo
y se alejan también
aunque más lentamente,
no sé, quizá afligidos.

Otros, susurran evasivas: hace
ya tanto tiempo... Y vuelven la cabeza,
como si alguien de pronto los llamara.

También los hay que opinan sin sonrojo,
como haciendo equilibrios
sobre el filo de la conciencia,
que sería mejor dejarlo todo
dormido en el sosiego,
cubierto de benignos crisantemos
y así nadie podría
dañarse con su roca.

Después se van a Roma y, conmovidos,
debajo de los pórticos
donde Bernini,
hace ya más de cuatro siglos
guardó la luz del mármol,
recogen, con unción, sin miedo a herirse,
los nombres trémulos de gracia
de otros cadáveres,
los guardan en sus dijes con cuidado
y sonríen en paz.

No consigo entenderlo. Escucho. Miro.

Me quedan ya muy lejos las palabras
que con el tiempo cambian de sentido,
y acomodan sus dúctiles metales
a la oscilante
valoración de los conceptos.

Y más lejos aún, mucho más lejos,
perdida entre la tiniebla,
la luz que fue habitada por la idea,
o el aroma, no sé, tal vez por nada.

No consigo entenderlo.

Reúno amargamente mis preguntas
y releo las páginas
donde mi tiempo amarillea y sufre.

Como yo está cansado. Y como yo no entiende.
Y como yo, se niega a ser destruido
por esa desmemoria
más grave que el olvido porque en ella crece y se ramifica,
estercolada por la indiferencia,
la planta obscena
de la conformidad y el beneplácito.

898.

SI SOLO SUPIERAS CÓMO LLORO

Inscripción 15

Si solo supieras como lloro y no puedo
despertar, qué graciosa me verías si
estuvieras como yo frente a los ríos de
mi país llorando por ti. Me contaron y
no es cierto, únicamente yo te he visto,
vi tu cara color del azabache del cielo
pero no. Los muchachos sacaron
banderas blancas en el campamento, pero
igual nos golpearon ¿Estás tú entre los
golpeados, los llorosos, los muertos?
¿Estás tú también allí mi Dios durmiendo
cabeza abajo?
No hay perdón para esta nueva tierra, me
dicen y nada de lo que hagamos cambiará
la suerte que tendremos, pero yo lloro y no
despierto y mi Dios se aleja como un barco.

RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )

¡NO A LA GUERRA!

899. LA LIBERTAD NO ESTÁ EN OFERTA. Autor: MVULA YA NANGOLO(*) Expone; PASCUAL LÓPEZ

Si la felicidad es una mercancía que se puede comprar
la compraré a diario para todos en este país
como soy pobre – sudaré por un salario político
como soy pobre – pediré ideológicamente por mi país
sólo para comprar la felicidad, si es que ésta es una mercancía

Si la libertad es una mercancía que se puede comprar
El pueblo la comprará a diario para este país
como son pobres – sudarán por una victoria ideológica
como son pobres – pedirán con camaradería a muchos países
sólo para comprar una libertad genuina, si ésta es una mercancía

Como la verdadera independencia es tan pesada
quienes tienen cuerpos políticamente aptos tiran, por este país,
del yugo colonial para sacarlo con valentía del camino
para que la felicidad mane de la fuente de la libertad
si nos cuesta la vida – estamos todos victoriosamente ensangrentados
y manchados por los soldados enemigos, siempre sedientos de sangre.

(*) NAMIBIA (1943 - 2019)

900.


EL PAÍS DE HIELO V

Recuerda entonces la bodega del
carguero y el pedazo de cielo que
dejaba ver la cuadrada escotilla
abierta en el techo.
Recuerda el color del amanecer,
del mediodía, de la roja tarde
recortado en esa escotilla.
Y recuerda el viento polar de la
muerte y sus témpanos helando
la bodega...
Nada, sólo la silueta de un barco
en el cubo de hielo de la noche.

Fantasmales....sepultadas en el gigantes cubo de hielo
de la noche....todavía se alcanzaban a ver las cumbres
chilenas

Como pañuelos detenidos en el instante de la despedida
y era como un soplo el viento polar de la muerte que
congeló la noche

Que congeló el cielo y bajo el cielo las cubres y detrás
de las cubres el mar y luego el muelle de un puerto
las inmóviles grúas....el laberinto de los molos y al final
fulminante....inmensa....la oscura silueta de un carguero
ocupando el lugar de la noche....de la noche fatal de Chile
escarchada....cubriendo la membrana azul de las montañas

RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )

Una estupenda exposición, Pedro. Impresionante la metáfora:

Y recuerda el viento polar de la
muerte y sus témpanos helando
la bodega...

Y, al hilo de este comentario, quería pedir un favor: poder hacer la exposición de mi poema de hoy un par de horas antes de que me corresponda. Como fuera de casa y no sé a la hora que volveré ya que me tienen que traer ( aunque tengo el carnet recién renovado, me dijeron que esperara un poco para ver los efectos de la medicación que me han puesto).

Hay cientos y cientos - por no decir miles- de poemas que nos están esperando. Yo continuaré con el autor mozambiqueño que presenté ayer ( MVULA YA NANGOLO) y con CARMEN CONDE. Pero hoy me encontré un poema CLARIVIDENTE sobre lo que está ocurriendo en PERÚ y quisiera hacer la exposición aquí. Espero pues que no os importe: lo colgaré sobre las 13 horas de aquí.

Graciias.

PASAN A RECOGERME DENTRO DE 15 MINUTOS POR LO QUE DEJO YA LA EXPOSICIÓN DEL POEMA.

INSISTO EN DAROS LAS GRACIAS.

¡NO A LA GUERRA

901. ¡MI NOMBRE ES PUEBLO ! (*) Autor: JUAN JOSÉ CAUTIVO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


¡Soy esa voz que dirime,
voz donde impone y retira,
la que viene sin mentira,
con el voto a quien estime.
¡Me llamo Pueblo! ¡El sublime!
¡Soy del puño ciudadano!
¡De ese calor siempre humano,
cuando vamos de un olvido,
por un poder sin sentido,
donde hay que darse la mano.
¡Soy el Pueblo! ¡Soy de aquí!
Soy de esta lucha constante,
de todo el orgullo amante,
soy de un alma colibrí.
¡Voy de sangre carmesí,
por mis hermanos caídos,
por los pasos decididos,
voy y soy el solo grito,
ante el oprobio maldito,
de unos poderes podridos.
¡Soy el dolor de quien llora,
de quien sufre algún abuso,
de aquel pensamiento obtuso,
de aquella prensa traidora.
Hoy nos dio y es nuestra hora,
por nuestros hijos y nietos,
enfrentar sin parapetos,
a quien lacta del poder
dejándonos en aprietos.
¡Soy de aquel Pueblo profundo!
¡De etnias y mis serranías,
de los sabores a días,
sobre un amor iracundo!
¡Soy de ancho y ajeno mundo!
Con mis manos campesinas,
arando desde las ruinas,
que mal nacidos dejaron,
donde otros solo pasaron,
sembrando odios con espinas.
¡Mi nombre es Pueblo! ¡En mi voz,
sin sombra en la decisión!
¡Porque es mi única expresión,
sobre un corazón feroz!
¡Pueblo, sueno de altavoz,
en mi Costa, Selva y Sierra,
en el Mar junto a la tierra,
al filo de una montaña,
de un valle que nunca engaña,
donde mi muerte se entierra.

(*) De la serie: A MI PERÚ

902.


VERÁS AMORES EN FUGA

Nací bajo Pinochet, viví bajo Pinochet,
morí bajo Pinochet. Pero te quería yo
tanto que hasta no me parecía tan malo

-Lincoyán 509, Ñuñoa
Santiago/ difuntos

Día y noche la paso sin dormir para
mí de la pena que tengo no hay dormir
para mí. Si la noche se hace día para mí

-Al Volcán 11340. Cajón
del Maipo/ difuntos

¿Me comiste? ¿Por qué tenías hambre,
paisano, me comiste? ¿No lloraste? ¿Por
que estabas muerto, paisano, no lloraste?
 
-Av. Borgoño 10300,
Concón/ difuntos

RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )

¡NO A LA GUERRA

903. DESDE EL EXILIO. Autor: MVULA YA NANGOLO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Cuando del exilio regrese
Le pediré a alguien que me toque
Muy, muy suavemente
Y que poco a poco me calme
Quiero volver a sentir cómo se siente la vida

No he ido a casa en muchos, muchos años
Hace muchos años que no me dejo ver
Muchos años sin ser acariciado
Y he aprendido a añorar mi hogar aquí en el exilio
Donde no brilla tanto la vida

No me han tocado con mucha ternura
Me han buscado las balas
Que atraviesan mi camuflado
Y dejan mi corazón en carne viva
Quiero sentir de nuevo cómo se siente la vida

Cuando del exilio regrese
Pediré a alguien que me
Presente a los recién nacidos
Que me ayude a identificar a esos adultos
Y que me lleve al cementerio al que hace tiempo
Se fueron mis amigos y compañeros de juegos

Cuando del exilio regrese
Pediré a alguien
Que comprenda mi silencio,
La carta que nunca llegó
Y que hablaba de nuestro clan y tribu
Pues ahora sólo pertenezco
A mi país a mi nación
Aún deseo que me acaricien suavemente
La mano y la atmósfera
De la gente en una esfera apacible

¡NO A LA GUERRA!

904. NIÑO DE SOWETO. Autor: MVULA YA NANGOLO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Sólo quieres mi nombre escribir
las reglas de este juego literario aprender
que son las mismas, podría suponer,
si fuera civilizado el lugar del que te sé venir
o tan sólo un poco equilibrado.
Que somos lo mismo, habrías notado;
que en este juego estamos del mismo lado
y no nos habrías juzgado.

Aunque, igual
como un loco actuaste,
el corazón de mi hijo con vergüenza destrozaste;
eres una bestia por mí inculpada
de mi muñeca en cadenas, doblegada
de mi cabeza abaleada
¿de mi dolor, bestia, estás enterada?

Más manifestaciones vanas no se harán
ni, del dolor, un registro no violento
mientras yo siga siendo mi propio capitán
ahora que regresar la pena, siento.

Es puro dolor mi muñeca encorvada,
si para ti no es eso una ignominia plena
nuestra igualdad está descartada,
mientras tu vergüenza no haya sido pagada
será toda tuya esta pena.

Masacre de Soweto, junio 1976.

905.


KNOCKIN' ON HEAVEN'S DOOR

El hijo de puta no dejaba de ser cómico y no nos
perdíamos ninguno de sus discursos. Tenían algo
espantosamente divertido. Sobre todo tres: cuando
dictó una ley donde se igualaba la jubilación de los
empleados y de los obreros, cuando respondió a una
petición de amnistía y cuando inauguró un nuevo
año judicial. Las frases fueron:
1. Porque de ahora en adelante señores, en Chile
todos somos iguales, comenzando por este
Presidente que desde arriba os habla.
2. Pero amnistía no Medina, el que pecó, pecó.
3. Antes de hablar señores, voy a decir algunas
palabras.
Y después dicen que el gran hijo de puta no tenia
gracia. A mí me mataron al amanecer, al lado de
una carretera. Me hicieron pulpa.
Pero antes sí que me hizo reír el muy hijo de puta.

Golpeando, golpeando las 
puertas del cielo 

Golpeando, golpeando las 
puertas del cielo

RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )

¡NO A LA GUERRA!

906. DETENIDO EN PRETORIA. Autor: MVULA YA NANGOLO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Aunque fuiste desencadenado
temo que estés muriendo en alguna parte
en un ambiente desconocido
víctima de choques eléctricos sistemáticos
de caras civiles/coloniales tersas y bien alimentadas
y las mañas de la Gestapo, afrontando una posición desventajosa

Carne y huesos te han hecho desaparecer un millón de veces
para quien quiera que pensara que debías hacerlo
nunca olvidaremos recordar
a aquel bruto con brazos musculosos
que te metió la muerte a martillazos en tu encéfalo inocente
y que luce el emblema de Pretoria

Cómo duele
saber que él es nuestro asesino
y el conquistador de los indefensos
esta vez hemos sitiado a los verdugos
y los hemos hecho presos
para terminar así la lucha de clases armada, de los oprimidos.

907.


NO VAYAS A MATARME

En un barco chileno

donde llevada frente a las naves la hija le dijo "no vayas a
matarme" y el tipo le contestó "no tengo otra opción" y
estaban los otros tipos esperándolo en las naves

Y al regresar el tipo le dijo a su mujer "no vayas a matarme"
y ella le contestó con su amiguito "es cosa de segundos" y
las naves estaban arrumbadas en uno de los cuartos de
afuera con la bandera caída y tipos y tipas que lloraban

Y ella entonces le dijo a su hijo "no vayas a matarme" y él
le contestó "ya está hecho" y yo le grité al primero "tú
comenzaste esto" y él me respondió: "y qué tal Bush" le
pregunté entonces por sus naves y qué había pasado
con mis compañeros...."A ti te mataron en un barco chileno"
me contestó con tristeza el Átrida tomado de la mano con
su hija....pálido....mirando las olas erizarse en el horizonte

RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )

¡NO A LA GUERRA!

908. UNA FLOR. Autor: MVULA YA NANGOLO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

¿Alguna vez recorriste aquel sendero
que va a mi aldea
entre el pozo comunitario
y la granja de tu tío?
Si la próxima vez que vengas
no lo haces en máquina voladora

sino caminando en fila india
con tus compinches, escoria
de ciudad…
no pases simplemente de largo
por la parada del bus

pon una flor en mi tumba
pues morí como un valiente
por tu alto salario
el que recibes sin queja
te había liberado:
no vaya a ser que olvides al valiente

Allí sobre mi tumba
sólo una flor, pequeño,
sobre mi eterno lecho
donde descanso pero sin morir aún
sólo una flor, muchacho.

909.


AUSCHWITZ

Era una linda mañana de sol en Auschwitz y tú
me dijiste "no puedo creer que esté acá con el
chico de mis sueños, pellízcame para saber que
es verdad, sí hazlo, amor".
Se veía el crematorio con su enorme chimenea y
te respondí "son nuestros últimos minutos" y tú
dijiste "es tan bello morir con quien se ama, oh
sí que lo es, amor".
Más acá la estación tenía un aire funerario y en
informaciones me dijeron que podíamos pagar
la entrada con tarjeta de crédito.
Maldita economía -le dije a mi chica- estoy en
blanco.
El viento comentzó a encarnizarse con nuestras
cenizas y flotamos sobre una casa de ladrillos
rojos. Nacimos en América.

Cordilleras invisibles cubrían ahora el definitivo
amanecer.


RAÚL ZURITA
( https://www.airesdelibertad.com/t46491-raul-zurita-1950#992469 )