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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 27 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Vie Mayo 26, 2023 2:09 pm

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)



    Usted tenía razón, Tallet:
    somos hombres de transición


    Entre los blancos a quienes, cuando son casi polares, se les ve circular
    la sangre por los ojos, debajo del pelo pajizo,

    Y los negros nocturnos, azules a veces, escogidos y purificados a través
    de pruebas horribles, de modo que sólo los mejores sobrevivieron y
    son la única raza realmente superior del planeta;

    Entre los que sobresaltaba la bomba que primero había hecho
    parpadear a la lámpara y remataba en un joven colgando del poste
    de la esquina,

    Y los que aprenden a vivir con el canto marchando vamos hacia un
    ideal, y deletrean Camilo (quizá más joven que nosotros) como
    nosotros Ignacio Agramonte (tan viejo ya como los egipcios cuando
    fuimos a las primeras aulas);

    Entre los que tuvieron que esperar, sudándoles las manos, por un
    trabajo, por cualquier trabajo,

    Y los que pueden escoger y rechazar trabajos sin humillarse, sin mentir,
    sin callar, y hay trabajos que nadie quiere hacerlos ya por dinero, y
    tienen que ir (tenemos que ir) los trabajadores voluntarios para que el
    país siga viviendo;

    Entre las salpicadas flojeras, las negaciones de San Pedro, de casi todos
    los días en casi todas las calles,

    Y el heroísmo de quienes han esparcido sus nombres por escuelas,
    granjas, comités de defensa, fábricas, etcétera; porque no podíamos ir
    a sus colegios ni llegamos a creer en sus dioses,
    Ni mandamos en sus oficinas ni vivimos en sus casas ni bailamos en
    sus salones ni nos bañamos en sus playas ni hicimos juntos el amor ni
    nos saludamos,

    Y otra clase en la cual pedimos un lugar, pero no tenemos del todo sus
    memorias ni tenemos del todo las mismas humillaciones,

    Y que señala con sus manos encallecidas, hinchadas, para siempre
    deformes,

    A nuestras manos que alisó el papel o trastearon los números;

    Entre el atormentado descubrimiento del placer,

    La gloria eléctrica de los cuerpos y la pena, el temor de hacerlo mal,
    de ir a hacerlo mal,

    Y la plenitud de la belleza y la gracia, la posesión hermosa de una
    mujer por un hombre, de una muchacha por un muchacho,

    Escogidos uno a la otra como frutas, como verdades en la luz;

    Entre el insomnio masticado por el reloj de la pared,

    La mano que no puede firmar el acta de examen o llevarse la maldita
    cuchara de sopa a la boca,

    El miedo al miedo, las lágrimas de la rabia sorda e impotente,

    Y el júbilo del que recibe en el cuerpo la fatiga trabajadora del día
    y el reposo justiciero de la noche,

    Del que levanta sin pensarlo herramientas y armas, y también un
    cuerpo querido que tiembla de ilusión;

    Entre creer un montón de cosas, de la tierra, del cielo y del infierno,

    Y no creer absolutamente nada, ni siquiera que el incrédulo existe de
    veras;

    Entre la certidumbre de que todo es una gran trampa, una broma descomunal, y qué demonios estamos haciendo aquí, y qué es aquí,


    Y la esperanza de que las cosas pueden ser diferentes, deben ser diferentes, serán diferentes;

    Entre lo que no queremos ser más y hubiéramos preferido no ser, y
    lo que todavía querríamos ser,

    Y lo que queremos, lo que esperamos llegar a ser un día, si tenemos
    tiempo y corazón y entrañas;

    Entre algún guapo de barrio, Roenervio por ejemplo, que podía más
    que uno, qué coño,

    Y José Martí, que exaltaba y avergonzaba, brillando como una estrella;

    Entre el pasado en el que, evidentemente, no habíamos estado, y por
    eso era pasado,

    Y el porvenir en el que tampoco íbamos a estar, y por eso era
    porvenir,

    Aunque nosotros fuéramos el pasado y el porvenir, que sin nosotros
    no existirían.

    Y, desde luego, no queremos (y bien sabemos que no recibiremos)
    piedad ni perdón ni conmiseración,

    Quizá ni siquiera comprensión, de los hombres mejores que vendrán
    luego, que deben venir luego: la historia no es para eso,

    Sino para vivirla cada quien del todo, sin resquicios si es posible

    (Con amor sí, porque es probable que sea lo único verdadero).

    Y los muertos estarán muertos, con sus ropas, sus libros, sus
    conversaciones, sus sueños, sus dolores, sus suspiros, sus grandezas,
    sus pequeñeces.

    Y porque también nosotros hemos sido la historia, y también hemos
    construido alegría, hermosura y verdad, y hemos asistido a la luz,
    como hoy formamos parte del presente.

    Y porque después de todo, compañeros, quién sabe

    Si sólo los muertos no son hombres de transición.





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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 27 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Mayo 26, 2023 6:34 pm

    Usted tenía razón, Tallet:
    somos hombres de transición



    Es un poema taan bello, tan inmenso... que no puede uno quedarse con ningún verso dentro. Es para recitarlo a viva voz, sin micrófono, pero no en un anfiteatro: En un acantilado..., pero no al borde del mar, sino al BORDE DEL PROPIO UNIVERSO.


    Besos.


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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 27 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 27, 2023 5:03 pm

    Su poesía, en general, es muy buena, a mi entender, amigo mío.
    Gracias y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 27, 2023 5:05 pm

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Victoria

    Volví a verla en el hospital de cancerosos
    donde mi padre se moría.
    Le pedí que me lo cuidara
    y me respondió que ella lo hacía con todos,
    con todas.
    Al regresar yo, ella estaba
    fregando de rodillas el piso con luz en el rostro.
    Le llevaba una rosa roja, y me dijo
    que la aceptaría esa única vez,
    porque seguramente yo ignoraba que ellas
    no podían (ni querían) recibir ningún regalo.
    ¿Ni siquiera un libro? ¿No había al menos un libro que
    necesitara?
    Ni siquiera un libro.
    Cuando yo era un muchacho tímido y solitario al que quizá no
    llegó a saludar,
    Ella era de los mayores en la Facultad de Filosofía y Letras,
    La de la inolvidable belleza morena,
    La inteligente, la grave, la audaz.
    Queríamos hacer un mundo mejor
    que ese cruel y feo y sin embargo extrañamente amado
    en que nos había tocado nacer,
    y buscábamos en libros respuestas a nuestras preguntas,
    en libros atestados de preguntas que a menudo nos distraían.
    Se fue a Francia antes que nosotros, para seguir buscando.
    Ricardo, con su férvida voz neblinosa,
    me habló luego de ella, de lo que estaba ocurriendo en ella.
    Estudiaba con un gran maestro, a quien tanto admirábamos
    por lo que conocía y por lo que padecía.
    El maestro se dio cuenta de quién era y le pidió que quedara a
    su lado.
    Pero ella ya no podía hacerlo.
    No podía quedar junto a nadie, en ningún lugar.
    Otro (así creía ella) la había conquistado.
    Para nadie sería su belleza.
    Para nadie su avidez de saber, su necesidad de justicia.
    O para todos.
    Me dicen que estuvo en Asia sirviendo oscuramente, como hizo
    siempre adonde la enviaran.
    La había encontrado en Santiago de Cuba, en 1959.
    Gris era su ropa, y alumbrada su sonrisa.
    Ha muerto no hace mucho, atravesando la Isla en un humilde
    tren
    en que viajaba con otras monjas como ella.
    Se sintió mal. Fue al baño, de donde no salió viva.
    El corazón.
    Ahora no puedes impedirme que ponga una flor sobre tu
    sombra,
    Victoria. ¿Victoria?


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 27, 2023 5:05 pm

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    A MI AMADA

    En el Día de los Enamorados, el domingo, he despedido a mi amada.
    Subió al ómnibus de la mano de su compañero,
    Que en la otra mano llevaba una guitarra remendada.
    Se sentaron sonrientes en el primer asiento: ella ocultaba su tristeza con un giro
    de sus bellos ojos,
    Y él estaba ya proyectando aventuras, cacerías, veladas con música.
    Los rodeaban nuevos amigos que aún ignoraban que lo eran:
    Iban a empezar a conocerse en un largo viaje,
    Cambiando de avión en Madrid, en Roma, hasta llegar a su destino,
    Su destino de médicos durante dos años.
    Fui a buscar una flor, o al menos una hoja de árbol,
    Para dársela como hacía cuando ella regresaba cada domingo a su beca.
    Pero el ómnibus empezó a ronronear, y tuve que regresar de prisa.
    Mi amada había de4scendido y me esperaba en la calle.
    Apenas nos abrazamos. No teníamos tiempo. Quizás tampoco teníamos fuerza.
    Regreso a su asiento. Movimos nuestras manos en el aire del mediodía.
    Sé que lleva en su maletín dos dólares y unos centavos y una novela alucinada.
    Confío en que le duren los tres días del viaje.
    Luego empezará su otra vida, su otra novela, de médica en África,
    De médica en Zambia, adonde mi hija ha marchado,
    En el Día de los Enamorados, de la mano de su gallardo compañero de barba
    roja.
    –Sé útil. Sé feliz. Este triste está orgulloso de ti–.
    Te espero siempre, amada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Mayo 28, 2023 1:51 pm

    Se sintió mal. Fue al baño, de donde no salió viva.
    El corazón.
    Ahora no puedes impedirme que ponga una flor sobre tu
    sombra,
    Victoria. ¿Victoria?



    Subrayo estos versos para denotar que la ilusión de la adolescencia, se mezcla con la dura realidad del desencanto.

    Gracias, Lluvia. Es un autor muy interesante. 

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom Mayo 28, 2023 3:39 pm

    Ciertamente; muy interesante y ya queda muy poco de él, me da pena que acabe.
    De momento vamos a seguir y te doy las gracias por estar ahí, amigo mío.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom Mayo 28, 2023 3:40 pm

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    A MIS HIJAS

    Hijas: muy poco les he escrito,
    y hoy lo hago de prisa.
    Quiero decirles
    que si también este momento pasa
    y puedo estar de nuevo con ustedes,
    en el sillón, oyendo el radio,
    cómo vamos a reírnos de estas cosas,
    de estos versos y de estas botas,
    y de la cara que ponían algunos,
    y hasta del traje que ahora llevo.

    Pero si esto no pasa,
    y no hay sillón para estar juntos,
    y no vuelven las botas,
    sepan que no podía
    actuar de otra manera.
    Estén contentas de ese nombre
    que arrastran como un hilo
    por papeles.
    Disfruten de estar vivas,
    que es cosa linda,
    como nosotros lo hemos disfrutado.
    Quieran mucho las cosas.
    Y recuérdenme alguna vez,
    con alegría.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom Mayo 28, 2023 3:42 pm

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    CON LAS MISMAS MANOS


    Con las mismas manos de acariciarte estoy construyendo una escuela.
    Llegué casi al amanecer, con las que pensé que serían ropas de trabajo,
    Pero los hombres y los muchachos que en sus harapos esperaban
    Todavía me dijeron señor.
    Están en un caserón a medio derruir,
    Con unos cuantos catres y palos: allí pasan las noches
    Ahora, en vez de dormir bajo los puentes o en los portales.
    Uno sabe leer, y lo mandaron a buscar cuando supieron que yo tenía biblioteca.
    (Es alto, luminoso, y usa una barbita en el insolente rostro mulato.)
    Pasé por el que será el comedor escolar, hoy sólo señalado por una zapata
    Sobre la cual mi amigo traza con su dedo en el aire ventanales y puertas.
    Atrás estaban las piedras, y un grupo de muchachos
    Las trasladaban en veloces carretillas. Yo pedí una
    Y me eché a aprender el trabajo elemental de los hombres elementales.
    Luego tuve mi primera pala y tomé el agua silvestre de los trabajadores,
    Y, fatigado, pensé en ti, en aquella vez
    Que estuviste recogiendo una cosecha hasta que la vista se te nublaba
    Como ahora a mí.
    ¡Qué lejos estábamos de las cosas verdaderas, Amor, qué lejos —como uno de otro—!
    La conversación y el almuerzo
    Fueron merecidos, y la amistad del pastor.
    Hasta hubo una pareja de enamorados
    Que se ruborizaban cuando los señalábamos riendo,
    Fumando, después del café.
    No hay momento
    En que no piense en ti.
    Hoy quizás más,
    Y mientras ayude a construir esta escuela
    Con las mismas manos de acariciarte.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun Mayo 29, 2023 2:04 pm

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    LEZAMA PERSONA

    Un momento entre óleos de Mariano y manchas de humedad,
    Junto a un grueso jarrón de bronce cuneiforme,
    Y el soplo ladeado de la voz de doña Rosa, anunciando
    Que Joseíto viene para acá: anoche
    No ha dormido bien usté sabe Retamar cómo es el asma,
    Era lo necesario para que llegara bamboleándose
    Y su palma húmeda pasara de encender el tabaco posiblemente eterno
    A dar ceremoniosamente la mano que alzaba aquella gruta a palacio,
    Aquel palacio a flor de loto conversada, a resistencia
    De guerrero o de biombo de Casal.
    Recogíamos el último número de Orígenes, olorosa aún la página,
    Con algo de Alfonso Reyes o unos versos de un poeta de veinte.años,
    Y no hacíamos demorar más el ritual del Cantón.
    Adelaida había guardado para entonces su silencio,
    Rajado a momentos por su mejor risa valona.
    La noche se abría, por supuesto, con mariposas.
    Aparecían platos suspensivos, bambú y frijoles trasatlánticos
    Junto al aguacate y la modestísima habichuela.
    Ya habían saltado del cartucho previas empanadas,
    Y por encima de alguna sopa y del marisco misterioso,
    La espuma de la cerveza humeaba hasta adquirir la forma
    De una Etruria filológica, calle Obispo arriba,
    Posiblemente con Víctor Manuel, una pesada mañana de agosto.

    Tú serás el animal, oigo decir todavía.

    Los ojitos desaparecen por un instante
    (Después de haber brillado como ascuas húmedas),
    Tragados por la risa baritonal primero, luego aflautada
    En el Bombín de Barreto.
    O, grave
    (Esto es más bien en sillones, frente a un obsesivo dibujo de Diago,
    Un cuerpo que se curva o quizás se derrite),
    La evocación sobre los tejados de La Habana,
    La forifai en la mano de D’Artagnan, cruzada con la otra en el cuadro de Arche
    (Pudo haber sido Aristides Fernández),
    Y atrás un parque que siempre me ha hecho pensar
    En la plazoleta de nuestra Universidad,
    De donde baja con risa la manifestación hacia la muerte.

    Todavía nos esperan extrañas aves
    Posadas en los adverbios, arpas para ser reídas hasta la última cuerda,
    Cimitarras entreabiertas, abandonadas por el invisible camarero
    Que sirve el té frío con limón, porque aquí el café es muy malo.
    Aunque, a la verdad, no puede pedirse más por un peso.

    Infelices los que sólo sabrán de usted
    Lo que proponen (lo que fatalmente mienten) los sofocados chillidos de la tinta;
    Los que no habrán conocido el festival marino,
    Aéreo, floral, excesivo, necesario,
    De una noche del restorán Cantón —de una noche del mundo
    Girando estrellado en torno a La Habana que nos esperaba afuera
    Con billetes de lotería, algarabías descascaradas, y el viento arrastrando
    Papeles de periódicos infames, y un mendigo más desesperanzado que su
    sombra.


    Amigo mío, hasta aquí llegamos con este autor, es una lastima, pero así es.
    Te paso el testigo pues.





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    Mensaje por Amalia Lateano Jue Jun 01, 2023 10:12 am

    Inmenso Autor LLUVIA ABRIL

    Me han conmovido muchos de sus versos. Este sobretodo:

    Y recuérdenme alguna vez,
    con alegría.
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    Mensaje por Lluvia Abril Jue Jun 01, 2023 2:27 pm

    Amalia, que alegría verte por aquí también.
    Te doy la razón, es un gran autor y merece la pena quedarse con sus versos.
    Te damos las gracias, por acompañarnos y besos para ti, amiga y poeta.


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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 27 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 02, 2023 6:14 pm

    Yo os doy las gracias a ambas. A una, con alegría por psar por aquí... a la otra con des-alegría por pasarme el testigo. Total para lo que he enontrado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 02, 2023 6:35 pm

    CUBA


    MAYDA LEAL (*)
    (1930)

    1. SOY ASI...

    Soy así...
    Porque en mi huerto
    hay golondrinas
    haciendo nidos,
    porque brota en mi boca
    la sonrisa que entibia
    el viento frío,
    porque al centro del pecho
    me crecen rosas,
    porque la lumbre
    de un alma libre
    me crea auroras
    en la mirada.
    Porque soy como gota
    de lluvia cálida,
    porque camino
    sobre la yerba
    fresca del parque
    con la voz del silencio
    de cada tarde,
    porque busco y encuentro
    la luz del día,
    aunque el sol
    esté oculto
    tras de las nubes.
    Porque tú, que me guías
    sabes qué siento
    y que pongo mis manos
    sobre tus manos
    cuando despierto.

    (*) He buscado. Respecto a Biografía no he encontrado nada de ella.

    He encontrado un poema que sospecho que es de ella. Por qué? Probablemente por su sentido místico


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 02, 2023 6:41 pm

    CUBA

    MAYDA LEAL  
    (1930)

    2. ESPERANZA  (*)


    Acércate al Señor,
    pero no llores, alégrate del Sol y de la Vida…
    La libertad rescata la escondida
    Verdad que te llenaba de temores.
     
    Acércate al Señor,
    pero descubre los placeres sencillos,
    la belleza de  los Astros, que muestran su grandeza
    y el campo virgen que de flor se cubre.
     
    Acércate al Señor,
    que la jornada dará a tu corazón
    nueva confianza y una estrella de luz a la alborada.
     
    Acércate al Señor…
    Todo se alcanza Cuando Dios se convierte en llamarada
    Y nos llena de Paz y de Esperanza




    (*)SIN EMBARGO LA AUTORA DE ESTE POEMA APARECE COMO MAYDA CUERVO LEAL. Si así fuera es posible que haya algún poema más. Reseñas biográficas no sé. Debo seguir buscando.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 02, 2023 6:49 pm

    CUBA

    MAYDA ¿CUERVO? LEAL  
    (1930)


    3. MI VERSO








    Eres la almohada de mis noches largas
    cuando el sueño se va sin saber cómo...
    Compañero en mis horas más amargas
    y en el triste paisaje al que me asomo.

    Eres la voz de mi desierto en sombra
    y el grito delirante de mi pecho;
    tan tierno eres a veces que me asombra
    sentir olor a rosas en mi lecho.

    Eres, después de todo, savia viva,
    motor al corazón que desfallece
    y brújula de un barco a la deriva.

    Eres la luz del día que amanece,
    el que hace que despierte y que reviva
    como una rama seca que florece.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 02, 2023 9:31 pm

    CUBA


    NIVARIA TEJERA


    Texto: Mari  Nieves Pérez Cejas
    (1930 – 2016)
    “En el barranco tenemos que escondernos. Allí está el hoyo, el guardian, la neblina. Nos haremos los muertos. Ven, más al fondo, más, más al fondo.”
     
    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 27 Quien-era
     
     
    Nivaria Tejera nace en Cienfuegos (Cuba) el 30 de septiembre de 1930, hija de madre cubana y padre canario. Muy pronto su familia se traslada a España y es en las Islas Canarias donde transcurre su infancia y donde les sorprende la guerra civil. Su padre, de ideas liberales y de izquierdas, es encarcelado hasta que en el año 1944 se produce su liberación y la familia regresa a Cuba. De nuevo en la isla de su nacimiento, Nivaria empieza a escribir y a publicar poesía en las más prestigiosas revistas cubanas de los años cuarenta y cincuenta, entre las que se encuentran Ciclón y Orígenes.
    En 1949 publica su primer libro de poemas Luces y piedras y, diez años más tarde, se edita en Cuba su novela más conocida: El barranco. Un año antes, en 1958 había sido publicada en Francia; sin embargo, tendrán que transcurrir treinta años para que sea editada en España, concretamente en 1989. Esta novela en la que la autora narra su experiencia infantil sobre la guerra y sobre el doloroso encarcelamiento de su padre, es considerada por el hispanista francés Claude Couffon la primera novela escrita en castellano sobre la Guerra Civil y las cárceles franquistas. Asimismo, representa, de toda la creación literaria de la autora, el texto que mayor éxito ha obtenido, sobre todo en Francia, país en el que se considera una obra de culto, hecho que permitió que el resto de su obra se publicase allí con regularidad y en sellos de prestigio.
    En 1971 su novela Sonámbulo del sol es galardonada con el Premio Seix Barral de Biblioteca Breve. El jurado que le otorga tal distinción está integrado por los siguientes nombres: Luis Goytisolo, Juan Rulfo, Pedro Gimferrer y Juan Ferraté.
    Además de su labor como escritora, Nivaria Tejera trabajó para el gobierno cubano. De 1959 a 1965 fue Agregada Cultural en París y Roma, hasta el año 1965 en el que fija su residencia en París. Es la propia Nivaria Tejera la que decide renunciar a su puesto diplomático enviando una carta al ministro de exteriores de Cuba. Años más tarde, en una entrevista para el periódico El País, afirmaría lo siguiente: “Mi trabajo como agregada cultural consistía en casi nada, obedecer consignas, hacer propaganda rodeada de monstruos vigilantes.”
    Ausente durante mucho tiempo de la atención de la crítica, la obra de Nivaria Tejera ha empezado a ser rescatada del olvido en los últimos años. En marzo de 2008 se organiza un coloquio literario sobre su obra en el Hunter College-CUNY de Nueva York, coordinado por María Hernández-Ojeda, en el que participan críticos de Estados Unidos y Latinoamérica. Ese mismo año participa en Valencia en el IV congreso internacional sobre creación y exilio, donde recibió un reconocimiento especial a su trayectoria.
    Asimismo, en el año 2010 la editorial andaluza El Olivo Azul reedita El Barranco, acercándola así a los y las lectoras.
    Nivaria Tejera fallece en París el 6 de enero de 2016.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 02, 2023 9:46 pm

    CUBA


    NIVARIA TEJERA


    POEMAS


    POR LOS TEJADOS...


    Por los tejados de cristales
    la lluvia rueda rumorosa,
    su transparencia conciliadora
    y escalofriante como el paso del tiempo.


    En la espaciosa noche de verano
    se van abriendo todas las ventanas
    alrededor del techo de cristales
    Los vecinos se asoman y hablan
    de cómo han crecido las plantas
    de una muerte imprevista
    del vino
    de la guerra
    de que hoy ha oscurecido más temprano.
    Las nubes, las estrellas, el aire
    entran a su corazón y lo acarician.
    «Este cielo trae agua» dice un hombre
    y todos miran hacia arriba.
    Un niño se despierta, llora en su cuna, solo,
    un gato muerde a otro.


    Ahora el reloj deja oírla medianoche
    y ellos se despiden cerrando sus ventanas
    hasta mañana.


    Sólo la vecina de enfrente
    plancha todavía y de vez en cuando
    levanta su cortina y mira.


    Me he quedado pensando qué nobles son sus cuerpos
    y cuan pacífica acontece su vida, mirándoles
    ir venir entre los días
    al fondo de las ventanas.


    Ya se han apagado todas las luces.
    El cielo está muy oscuro.
    Sólo las buhardillas se levantan inmóviles
    sobre la transparencia de la lluvia.

    De pronto
    el viento infla la ropa en los cordeles
    y es como si zarparan
    barcos hacia la noche.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 03, 2023 7:02 pm

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    NIVARIA TEJERA


    POEMAS


    LA HABANA UN DÍA


    Un día
               mi palma crecerá hasta la Manchuria
    un buen día
               pueblo mío
                                   tú crecerás sobre el mar...


    de pronto un día
    los obreros felices pensarán en su ciudad
    inventarán rampas infinitas
                                       porque transparentes
                                  para que los niños corran
                                  por el espacio libres
                                  extraños a los ruidos  de la ciudad
                                  a la impaciencia de la ciudadd...
    Un día
             mi ciudad 
             te cansarás
                             de esa rigidez ajena
                             de los dominadores...


    (Mi ciudad de La Habana
             engarrotada
                             no se parece al mar
                             no se parece al cielo
                             ni a la palma
                             ni al Cauto
    no se parece a mi Isla
                                   despejada
                                                  serena
    ni al ser isleño
                          vegetal
                                    sontiente...)


    Un día
             mi ciudad...
                                el mar te cubrirá
                                crecerá sobre ti
                                el mar...


    Y tus obreros
             te construirán en el mundo. 


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 03, 2023 9:08 pm

    CUBA


    NIVARIA TEJERA


    POEMAS


    CHAMPS DE MARS


    Luces en la ciudad gris esta ciudad lechuza
              / todo  gira
    Las primeras hojas otoñales caen penetran en 
              / mis ojos cerrados
    Su sombra de miel carca de la arboleda musgosa
    Desnudez del movimiento este trazo visible del 
              / éxtasis


    Mientras camino por el Champ de Mars detengo
              / el ritmo de todo
    En qué puedo pensar sino en mi vida y en mi 
              / muerte
    Viendo las ramas engendrar su renacer?
    Las dos imágenes inseparables figuras sugieren
    La imposible inmortalidad que la nieve
    Fija un istante ahí


    Un cuerpo atraviesa Champs de Mars reniega
              /la gravitación cae
    Reaparece el fondo de la avenida colgado entre 
              / dos balcones
    Ya no pienso en la vida ni en la muerte erro
              / hacia abajo
    Los ruidos de las hojas como los pasos de un 
              / amor que empieza
    Mira busco índago alrededor de ese sol que no
              /nace
    Un páramo Champs de Mars


    Las hojas de otoño se siembran al fondo de mis
              ·/manos
    Secreta alianza para volver ilegible sus heridas
    Desde su vientre para volver al polvo levanta una música
              / agazapada
    Es el instante en que la torre Eiffelse acuesta
              / en mis brazos
    Una hemorragia su esqueleto de sal


    Desde su coche un niño explica que Marx ya
              / pasó
    El barrendero sigue aplastando hojas
    Ignora el malvado que soy
    Una rama de aquel eucaliptus


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom Jun 04, 2023 4:26 pm

    ESPERANZA (*)


    Acércate al Señor,
    pero no llores, alégrate del Sol y de la Vida…
    La libertad rescata la escondida
    Verdad que te llenaba de temores.

    Acércate al Señor,
    pero descubre los placeres sencillos,
    la belleza de los Astros, que muestran su grandeza
    y el campo virgen que de flor se cubre.

    Acércate al Señor,
    que la jornada dará a tu corazón
    nueva confianza y una estrella de luz a la alborada.

    Acércate al Señor…
    Todo se alcanza Cuando Dios se convierte en llamarada
    Y nos llena de Paz y de Esperanza



    Me acerco a estos versos, la esperanza está presente y la necesitamos.
    He tardado en pasar, pero aquí estoy acompañándote, Pascual.
    No te preocupes, a veces pasa, me pasa, no encontramos mucho y nos decepcionamos, pero hay muchos autores, así que, sigamos adelante, con "esperanza" siempre.
    Gracias.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jun 05, 2023 9:38 pm

    Gracias, Lluvia. Voy con mi último autor.

    Besos,


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jun 05, 2023 10:00 pm

    CUBA


    CARLOS CASANOVA CANCIO (1931)


    Yo


    Yo soy un yo de muchos corazones.
    Un yo de amor de dudas y de hielos.
    Viajo desde los suelos a los cielos.
    Y desde el roble orgullo a los perdones.


    Yo soy un yo de mil complicaciones.
    Sin metro en los andares ni en los vuelos.
    Cabizbajo de luz, de sol en celos.
    Un yo cerrado en puerta y mil balcones.


    Yo soy un yo de seca y de torrente.
    Casi de espaldas y también de frente.
    Con la pupila oscura en una estrella.


    Un yo descolorido y de colores.
    De gruta, de caverna y ruiseñores.
    De lodo, de llovizna y de centella. 




    LO SIENTO, LLUVIA. PERO NO HE ENCONTRADO NADA MÁS


    TE TOCA.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar Jun 06, 2023 1:15 pm

    Pues gracias, Pascual y entendido.
    Hoy no sé si podré empezar, pero tomo el testigo.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue Jun 08, 2023 2:26 pm

    CUBA



    ÁNGEL CUADRA
    (1931)


    .

    «Ángel Cuadra nació en La Habana, Cuba, el 29 de agosto de 1931. Vivió en Lawton. Graduado de Doctor en Derecho en la Universidad de La Habana y en el Seminario de Artes Dramáticas del Teatro Universitario. Confundador del Grupo Literario Renuevo, en 1957. Abogado en ejercicio hasta 1967, cuando fue sancionado a 15 años de prisión por actividades de oposición política. En octubre de 1980 el PEN Club de Suecia lo nombró ‘miembro de honor’ del mismo. En marzo de 1981 Amnistía Internacional lo seleccionó como ‘el prisionero de conciencia del mes’ en el mundo. Exiliado en Estados Unidos en 1985, obtuvo una maestría de Estudios Hispánicos en la Universidad Internacional de la Florida, donde fue profesor adjunto en el Departamento de Lenguas Modernas. Es columnista del Diario de las Américas. Ha publicado los libros de poesía Peldaño (Cuba, 1959), Impromptus (Estados Unidos, 1977), Poemas en correspondencia (Estados Unidos, 1979), Esa tristeza que nos inunda (Selección, España, 1985), Fantasía para el viernes (1985), Las señales y los sueños (Teruel, España, 1988), Réquiem violento por Juan Palach (Estados Unidos, 1989), La voz inevitable (Estados Unidos, 1994), Diez sonetos ocultos (Estados Unidos, 2000). Y los opúsculos Luces entre sombras. La creación literaria en el presidio político cubano (Estados Unidos, 2001) y Las motivaciones de Pedro Luis Boitel (Estados Unidos, 2001). Participó en la antología traducida al francés y preparada por Zoé Valdés, Censuré à Cuba, editada por la prestigiosa editorial Gallimard (Francia, 2004). Ha ganado los premios literarios Rubén Martínez Villena (Universidad de La Habana, 1954), Círculo de Escritores y Poetas Iberoamericanos de Nueva York (1958), Premio Presidencial del Pen Club de Los Ángeles (Estados Unidos, 1986), Premio Amantes de Teruel (Teruel, España, 1988, primer hispanoamericano en obtenerlo), Premio de Poesía José María Heredia, de la Asociación de Críticos y Comentaristas de Arte (ACCA, Estados Unidos, 1993), y Premio Martín García Ramos, II Certamen Internacional de Poesía (Albox, Almería, España, 2003).» (Texto de contraportada de De los resúmenes y el tiempo).




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie Jun 09, 2023 2:29 pm

    CUBA



    ÁNGEL CUADRA
    (1931)




    TESTIMONIO
    (versión)


    Cuando un poeta dice: "Llegará el futuro,
    vendrán los días verdes y nuevos;
    tened fe en que la vida será otra vez creada por la mano del hombre,
    con la ayuda de la frente y del callo florecido".
    No penséis que os ha dicho que es necesario el odio,
    que hay que escupir a Dios y a todo lo que existe,
    que es preciso suprimir la ROSA.

    Cuando un poeta canta y en su canto
    la vida abre sus ROCAS
    y, en su entraña de PEDERNAL vibrante,
    muestra el FUEGO recóndito,
    la almendra existencial que se desnuda;
    porque el canto es la vida revelándose
    la flauta sublime traduciendo el misterio...
    Oíd, donde se acuestan las campanas.
    Atended a la música AzuL del VIENTO.

    Cuando un poeta canta solo y libre,
    desde el eco del pueblo o desde su pavorosa soledad,
    sin un harapo ajeno en su desnudo acento,
    sin estar tarifado en un fichero comercial,
    sin que deba serle grato a los "señores",
    sin que su canto sea un ajuste de cosmético dócil,
    sin acomodos burgueses y sin consignas oficiales,
    sin el tono "adecuado y conveniente",
    sin que su canto vaya a ser juzgado
    por un aerópago de monjes grises...
    Atended, sin el gesto enemigo, a un himno respetado.

    Cuando un poeta canta y dice: "Este es mi canto.
    Fue hecho con la carne del ROCÍO,
    mojó su frente en las AGUAS abiertas;
    nutrió su savia en la SANGRE de otros
    y viene a fundar, a combatir, a darse";
    o "Amaneció en mi SANGRE solitaria:
    este canto viene desde una LLAGA pura
    como una ESTRELLA que no indagó su cielo";
    o "Vino así de un entusiasmo de UVA salvaje
    y como una honda convicción de mis tuétanos..."
    Entonces, como que empuña el canto como una ESPADA libre,
    como en su canto vibra una verdad de ARTERIAS,
    como desde su canto se alza una LLAMA pura,
    no sigáis el camino: escuchadle.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Jun 10, 2023 4:30 pm

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    ÁNGEL CUADRA
    (1931)




    SIN OBJETO


    He aquí que el punto donde empieza la sombra
    es mi espacio cerrado:
    se va viendo a lo lejos cómo asciende el silencio.
    Bien podría decir,
    mirando los trenes que pasan,
    que he perdido otro turno:
    parece que mi viaje
    se me hace un esqueleto de proyecto que pudo ser,
    y se caen pedazos de su historia.
    Y si no fuera que la vida no puede repetirse,
    y si no fuera que el poema tiene su hora,
    y si no fuera que evito la tristeza
    para que no moleste a los astros
    con mi nombre caído al sur, inútil...
    no tendría esta angustia de mensaje
    que no llegará nunca.
    No es posible esperar
    si ya pasó el momento.
    Porque, entonces, ¿qué hacer con el encargo?,
    ¿cómo poder encontrarme sentido
    si ya no tengo viaje?




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Jun 10, 2023 4:30 pm

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    ÁNGEL CUADRA
    (1931)




    EN ALCALÁ DE HENARES
    (Después de visitar la casa
    donde nació Cervantes)



    En aquella taberna
    había toneles acostados,
    la cabeza de un toro en la pared,
    viejas sillas en la barra
    y mucho tiempo detenido en su vetusto encanto.
    Contemplando mi copa de vino,
    se me ocurrió de pronto
    si en alguna taberna como aquélla
    habría estado Cervantes
    brindando con Quijotes y con Sanchos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom Jun 11, 2023 3:55 pm

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    ÁNGEL CUADRA
    (1931)




    AUTOANÁLISIS


    Al final va llegándome el sosiego
    de resignarme a lo que sólo he sido;
    aceptar que morí en lo no vivido
    y perdí lo dejado para luego.
    A la premura de vivir me entrego
    y, a veces, por vivir, de mí me olvido;
    que a otro doble de mí, que a mí va uncido,
    siento que le robé su tiempo, y brego
    por no volver el rostro al repetido
    llamado de su voz, pues que le niego
    su espacio en el espacio en que he existido.
    Y así, al final, a definir no llego
    si es relegando al otro que he vivido
    o es a mí al que he dejado para luego.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom Jun 11, 2023 3:56 pm

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    ÁNGEL CUADRA
    (1931)




    ÁRBOL DENTRO DEL ALMA
    A Eugenio Florit

    Abonado de silencio
    –copa hacia adentro tendida–,
    alto de sombra,
    cauteloso mi árbol crece.
    Se empina desde un surco casi virtual.
    Como a volar sus ramas se despliegan,
    y como rosa de los vientos
    asume las direcciones todas;
    bebe en el horizonte el infinito,
    se marchita en algunas horas del tiempo
    y renace con el rocío su verdor detenido.
    ¡Qué tránsito de grises y verdes lo acometen!
    También le acuden las tormentas:
    lo combaten rachas del mal
    como pecado antigua y kármico,
    y otoños que le imponen,
    como en una sentencia,
    vengativos areópagos.
    Pero está ahí, en su sitio,
    aún fruteciendo,
    aún con cantos de flor,
    aún persistiendo...
    ¡Oh!, árbol de mi alma,
    a pura tierra, a puro aire,
    asumiéndose a sí mismo,
    frente a la gran pregunta,
    en el silencio.


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