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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 15 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 04 Feb 2023, 02:34

    CUBA


    CARILDA OLIVER LABRA




    Se me ha perdido un hombre


    Se me ha perdido un hombre.


    Y lo busco por cifras y guitarras,
    por hierbas y entrepisos,
    en el cielo,
    en la tierra,
    dentro de mí.


    Se me ha perdido un hombre.


    Y me quedo temblando
    como quien no come sino polvo,
    como quien ya extravió la sombra.


    Pero no,
    que no,
    que no me ayudan a buscarlo.
    ,¿A quién le importa si su mirada ha derrotado el
    tiempo?
    ¡A quién le importa aquella piel
    con ganas
    de la luz?
    ¿A quién le importan unos labios transparentes
    que no tuvieron hambre,
    unas piernas que sólo corrían al amor?


    Se me ha perdido un hombre.


    Y todos ríen,
    se entretienen,
    sudan,
    mastican
    se desenvainan por las noches;
    despreciativos,
    inefables,
    maromeros,
    unánimes,
    como si sólo se hubiese caído un alfiler
    o la hoja más seca
    del árbol del bien y del mal,
    como si la muerte no hubiera entrado
    a destiempo
    en nuestra casa.
    Y yo pensando que era demasiado joven,
    que reunía láminas y piedras,
    pedacitos de mundo,
    hierros,
    cosas del mar.
    Yo pensando en su grandeza
    de criatura,
    en cómo miraba a Venus al atardecer,
    en cómo cayó en la trampa.


    Yo pensando
    en dónde está la mitad del cuerpo mío,
    en quién va a cantar ahora para quitarme el miedo,
    en las veces que no nos besamos
    y en las que nos besamos,
    en sus ojos coléricos frente a la injusticia,
    en ese silencio con que me responde,
    en la herida que nunca le cosí,
    en sus manos.


    Se me ha perdido un hombre.


    ¡Ayúdenme a buscarlo!
    Pronto…
    Siento frío.


    Aquí no hay lámparas ni claves,
    no tengo redes
    ni computadoras.
    no tengo flechas ni radares.


    ¿Dónde estás?
    ¿Intenta ser mi sombra el desvalido?
    ¿Se me ha vuelto invisible entre gusanos?




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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 15 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 04 Feb 2023, 02:37

    Algo me está subiendo, que llora desde el fondo:
    hoy necesito oír el corazón adentro
    para echárselo al perro que está naciendo solo,
    y salvar a la llama convicta en la ceniza
    y dar a los leprosos la carne que perdieron.




    Esta mujer es increíble. Su poesía ejerce una atracción indestructible.

    Nuevamente gracias. Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2023, 01:04

    Pues así es, y la pena es que hoy termino con la exposición de los poemas encontrados.
    Gracias, Pascual, voy a ello.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2023, 01:05

    CUBA


    CARILDA OLIVER LABRA




    Te borraré con una esponja de vinagre


    Te borraré con una esponja de vinagre,
    con un poco de asco.
    Te borraré con una lágrima importante
    o con un gesto de descaro.


    Te borraré leyendo metafísica,
    con un telefonazo o los saludos
    que doy a la ceniza;
    con una tos o un cárdeno minuto.


    Te borraré con el vino de los locos,
    sacándome estos ojos;
    con un varón metido aquí en mi tumba.


    Te borraré con juegos inocentes,
    con la vida o la muerte;
    ¡aunque me vuelva monja o me haga puta!




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2023, 01:06

    CUBA


    CARILDA OLIVER LABRA




    Altísima elegía

    Yo podría decir que estoy de primavera
    bajo un aire oloroso a luz definitiva,
    y podría tapar la mirada bisiesta
    que se me está cayendo afuera de la vida;
    y ser de flor, de lluvia, de mariposa buena,
    semejante a este cielo cuidado por la brisa,
    a la ignorancia simple con que quiere una abuela,
    o a la salud del alba, que es casi campesina…


    Pero me estoy llorando el corazón que llevo
    frente al hombre que tiene un poco de mi frío.
    Ya no puedo dormir con párpados violentos:
    él me espera despierto en la calle del vino.


    Quizás debo acordarme de este color que tengo
    y debo ser más tibia que un rincón de olvido.
    Le diré blandamente con mi voz de febrero:
    Enséñame una llama que se apague distinto.


    Y estaremos las noches que le falten al tiempo
    en el lugar humilde donde se acaba un trino;
    él, con la frente inútil que le puso el invierno,
    y yo, como un adiós sujeto en el vacío.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2023, 01:07

    CUBA


    CARILDA OLIVER LABRA




    Versos para Ana


    Yo no tengo tu modo de mirar a la niebla
    ni tu ademán dispuesto en flor sobre la falda:
    a mí me duelen las mariposas muertas
    y los atardeceres con familia morada.


    Pero tú, que eres triste como para apoyarte,
    como para ser pura debajo de un manzano;
    tú, sin embargo, sabes
    consolar a los pobres con la palabra sábado.


    De dónde sacas ese retrato del azúcar;
    ese conjunto tibio de sencillez en fiesta?


    ¡Ah, mujer sostenida por un color a música,
    con qué cuidado hicieron tus manos entreabiertas!


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Feb 2023, 01:08

    CUBA


    CARILDA OLIVER LABRA




    Vísperas de boda


    Voy perdiendo los días de estar sola conmigo,
    los días recién buenos ahora descubiertos,
    ahora que se van,
    y una tristeza hija de mi tristeza grande
    me borra lentamente las ganas de soñar;
    y nace como un miedo,
    un miedo a ser distinta, un miedo a ser normal,
    un miedo a ser como otras: calladas y domésticas,
    bondadosas, saludables quizás;
    un miedo contra esposos, contra cortinas puestas,
    un miedo incontenible de tener un dedal.


    No sé de qué me escondo, de qué males escapo
    ni qué lágrima extraña me llama desde el mar;
    pero es que quiero ahora tener el mundo dentro,
    volverme sólo tinta sobre el papel cordial,
    caer como centella, parir como una araña
    y amar, amar, amar.
    Pero es que quiero ahora cubrirme con la noche,
    crecer en la ternura, ser astro o animal
    pues brama el infinito sobre mi propia carne
    y siento como un beso de la inmortalidad.


    Cuando tomo la pluma ya estoy acompañada
    de alguna estrella absurda que no se va a apagar;
    así, llena de gente, de historias increíbles,
    de ramos de violetas,
    de duendes que no hablan, de nubes y retratos
    me reúno conmigo como algo natural.
    Todo me deja entonces lejana, distraída,
    especialmente tonta,
    y a veces en la cama puedo no ser verdad.
    Y estoy casi feliz y apenas me sonrío,
    bailando como lluvia y amable como el pan…
    Por eso en estas vísperas del día de mañana
    (adiós, mi libertad)
    hago como quien rompe promesas y contratos
    y muere de jamás
    pues soy una criatura ajena a compromisos
    y temo por mis alas que sí saben volar.



    Pues hasta aquí llegamos, por lo tanto, te paso el testigo, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Feb 2023, 01:51

    Una excelente exposición. Veré que encuentro yo.

    Gracias, Lluvia


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Feb 2023, 01:35

    ... pues no encuentro nada. La información existente sobre los autores que a mí me han correspondido es escasa, por no decir nula. Seguiré buscando hoy, cuando regrese del médico digestivo. Si no encontrara en un día haré la presentación de los tres autores.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Feb 2023, 07:18

    AURELIO TORRENTE IGLESIA (CUBA)
    1.

    Mujer que en mi alentar de madrugada,
    me colma con rocío de colores;
    mujer que en mi jardín, toda hecha flores,
    poliniza con besos la mirada.

    Mujer que descifró la sublimada
    caricia de mi sol en sus albores,
    ardiendo con la luz de sus amores
    para ser por mi amor ternizada.

    Y tú eres la mujer, Eva que un día
    asomaste a mi Edén de poesía
    como ángel azul de mi conciencia.

    Ha sido el cielo quien me dio tu mano,
    para amarte de joven y de anciano
    como sola mujer de mi existencia.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Feb 2023, 07:22

    AURELIO TORRENTE IGLESIA (CUBA)


    Cincuenta y cinco rosas

    (A mi esposa Eva, el 55 aniversario de nuestras bodas)


    Ya son cincuenta y cinco los rosales
    que hemos visto brotar en nuestras vidas,
    las rosas del amor, bien florecidas
    perfuman nuestros años de esponsales.

    Son rosas con sus pétalos iguales
    al cariño y los besos que no olvidas,
    llenando de caricias tan floridas
    que el amor es jardín de madrigales.

    y son CINCUENTA Y CINCO...¡Casi nada!
    sin una sola rosa marchitada
    para gloria eternal de nuestro orgullo.

    Seguiremos cromándolas con besos
    que abrillanten los tiernos embelesos
    y aviven el color de un ¡siempre tuyo!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Feb 2023, 07:36

    AURELIO TORRENTE IGLESIA (CUBA)


    LA MAR

    De azul se visten tus olas
    con las caricias del cielo
    para en sonrisas de espumas
    bañar a playas y puertos.
    De noche, cuando te calmas,
    la luna mira en tu espejo
    y se dibuja con
    orladas de sus destellos
    y tintineas rizada
    en fosforescente anhelo,
    salpicándote delfines
    en carrozas de arabescos.
    Pareciera que te duermes
    cuando no te besa el viento,
    hundiéndote en lo profundo
    de sus parajes despiertos.
    Pero no siempre tus aguas
    son del náutico su ensueño
    porque te enroscas de rabia
    como una gitana en celo.
    Y gozas enfurecida
    en tus chubascos violentos
    cuando naos y sus hombres
    llevas a pique en tu seno.
    Mas tengo que perdonarte
    porque en tu mundo sin tiempo
    aprendí, que ser Marino
    es también ser compañero.



    Este es el poema que recoge la ANTOLOGIA CÓSMICA DE LA POESÍA CUBANA TOMO II. Y da como fuente 107 POETAS CUBANOS EN EL EXILIO. De dicha fuente hay información. pero no contenido.

    Curiosamente los dos sonetos previos los encontré en blogs particulares. Pero ninguno de ellos ofrece información biográfica sobre el autor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Feb 2023, 01:07

    Aquí, descubriendo poesía, de tu mano y de tu tiempo también.
    Gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Feb 2023, 01:24

    Gracias, Lluvia. Voy a intentar exponer los dos autores que me faltan.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Feb 2023, 01:29

    CUBA

    LIDIA ALFONSI DE FONTEBOA  


    Lidia nació en Arcos de Canasi (Matanazas); Cuba. Fue maestra y directora de escuelas y graduada de Doctor en Pedagogía de la Universidad de La Habana.
    En los Estados Unidos, obtuvo dos maestrías: las Artes y la Educación y en las Ciencias de la Educación.
    Fue seleccionada en numerosas antologías en inglés y español, como "107 poetas del exilio cubano, poeta cubano contemporáneo y antología poética hispanoamericana" publicada por la Academia Poética de Miami.
    Su obra poética ganó premios en concursos en varias ciudades de Estados Unidos. En 1990, su libro de poemas llamado "Nuevos Sueños" fue publicado en Nueva York.

    (En esta breve reseña que encontré ni siquiera aparece el año de nacimiento)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Feb 2023, 01:48

    CUBA

    LIDIA ALFONSI DE FONTEBOA , 1925


    MI MUÑECA

    Soñaba con una estrella que en el cielo aparecía,
    era una estrella de flores que en el jardín se mecía.
    Carita blanca afilada de carmín y rosa china,
    ojitos lindos y pardos, su boquita rosadita.

    Con un tallo corto y fino rozando con sus cabellos,
    cuello de princesa tierna como en los cuentos más bellos.
    Es preciosa muñequita la que yo veo en mis sueños,
    puede que sea mi hijita la que yo siento aquí dentro.

    Con su gracia de hechicera va recorriendo mi mundo,
    un mundo de primavera, de noche clara y serena.
    Es un ángel mi muñeca, la que en silencio arrullé,
    con su carita de seda, con sus ojitos de fe.

    Con un gran lazo en el pelo le haré una trenza de oro,
    con un vestido de encajes yo vestiré a mi tesoro.
    Con ilusión maternal, mi mente cuentos tejía
    para mi linda bebita que mi hogar adornaría.

    Fugaz como una saeta, corre la ilusión perdida,
    para posarse en la estrella para sentirla en la vida.
    ¿Dónde está la niña buena que tejió luces de ensueños
    en mi fantástica gira de cariño y profecía?

    La busco por todas partes sin encontrar su sonrisa,
    está en la luna plateada, está en el sol y en la brisa.
    Volando sigue mi mente buscando en todo rincón
    a una niña de ojos tristes con sonrisa de ilusión.


    FTE. ANTOLOGÍA COSMICA DE LA POESÍA CUBANA II. ( En ella se indica 1925 como año de nacimiento)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Feb 2023, 01:59

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    ERNESTO CARMENATE
    (1925)

    TU BONDAD


    Ahora canto tu bondad,
    metal ardiente siempre,
    estrella de profunda plata.

    Yo conozco ese fuego
    que es preciso encontrar sin encenderlo:
    ése que se reparte
    más allá de tus ojos y tus manos:
    ése que une la vida gota a gota
    como la flor, la primavera.

    Cuando se callen los caminos,
    cuando la sangre se arrincona;
    cuando el alba se muere,
    como un árbol entre pájaros dormidos;
    cuando intactas se esconden las estrellas...

    nada mejor que tu corazón:
    a su lado
    el día no hace preguntas nunca.

    Fte- Antología Cósmica de la Poesía Cubana II


    ADELANTE, LLUVIA, NO HE ENCONTRADO NADA MÁS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Feb 2023, 02:08

    Pues gracias, amigo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Feb 2023, 02:39

    CUBA

    ORLANDO SAA
    (1925)





    SI SOÑAR ES EL MODO

    Si soñar es el modo
    de pensar la belleza,
    SUEÑA en esbeltos torsos
    de vírgenes inéditas.

    Si rimar es el tono
    de hablar con las ESTRELLAS,
    rima abrazado al cosmos
    besando sus cadencias.

    Si leer es el voto
    de crear las quimeras,
    lee el secreto rostro
    de esfinges y leyendas.

    Sí creer es el rótulo
    de entender el PLANETA,
    cree, mudos los ojos,
    en la LUZ del poema


    Con este autor no hubo suerte, ni datos biográficos ni más poemas


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Feb 2023, 02:41

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)


    Nacimiento:
    12
    /
    11
    /
    1926
    Fallecimiento:
    1
    /
    6
    /
    2012

    Autor de culto y de una de las obras más inclasificables de la literatura cubana, su influjo llega hasta los más jóvenes escritores de la Isla.

    El escritor cubano Lorenzo García Vega murió en el Metropolitan Hospital de Miami. Tenía 85 años, y había sufrido recientemente un ataque vesicular que se le complicó con un grave padecimiento del corazón.

    García Vega nació en Jagüey Grande. Llegó a La Habana siendo adolescente y se relacionó con el Grupo Orígenes. En 1945 concluyó el Bachillerato en el Instituto de La Habana. Con Espirales del Cuje obtuvo en 1952 el Premio Nacional de Literatura, del MINED. En 1954 se graduó de Doctor en Derecho en la Universidad de La Habana y en 1961 obtuvo el título de Doctor en Filosofía y Letras.
    Fue responsable de publicaciones en la Comisión Nacional Cubana de la UNESCO y Subdirector del Centro de investigaciones literarias del Consejo Nacional de Cultura. Trabajó en el Instituto Cubano del Libro y colaboró en la elaboración del Diccionario de la Literatura Cubana. En 1968 se estableció en la ciudad de Nueva York y luego en Miami, Estados Unidos, país que había visitado con anterioridad .
    Al igual que el resto de los origenistas, categoriza el universo poético con la imagen. Las asociaciones intuitivo - verbales las plasma como sucesión onírica, lo que peculiariza su poesía con un cariz de "lontananza", derivación de una poética de la memoria, como principal distingo de esta "segunda generación".
    Perteneciente al grupo nucleado alrededor de José Lezama Lima y la revista Orígenes, fue el más joven del grupo y quien más textos publicara a lo largo de la existencia de la publicación. El que tal vez sea su libro más conocido, Los años de Orígenes (Monte Ávila, Caracas, 1979; reeditado por Bajo la Luna, Buenos Aires, 2007), constituye unas memorias y un ajuste de cuentas, no solo con los escritores que conformaban tal grupo, sino con la época republicana, con los primeros años del período revolucionario, con el siglo XIX y con el imaginario nacional.
    "Un día", le escribió Octavio Paz, "su libro será leído como lo que es: uno de los testimonios más lúcidos de estos años infames".
    Autor de una de las obras más inclasificables de la literatura cubana, publicó poemas, cuentos, ensayos, diarios, memorias, recuentos de sueños, esbozos de novela: Suite para la espera (Orígenes, La Habana, 1948), Espirales del cuje (Orígenes, La Habana, 1952, Premio Nacional de Literatura), Cetrería del títere (Universidad Central de Las Villas, 1960), Ritmos acribillados (Nueva York, 1972), Rostros del reverso (Monte Ávila, Caracas, 1974), Collages de un notario (La Torre de Papel, Miami, 1992), Espacios para lo huyuyo (La Torre de Papel, Miami, 1993), Vilis (Deleatur, Angers, 1998), Poemas para penúltima vez (1948-1989) (Saeta, Santo Domingo,1991), Vilis (1998), Variaciones a como veredicto para sol de otras dudas (La Torre de Papel, Miami, 1993), Palíndromo en otra cerradura. Homenaje a Duchamp (Pequeña Venecia, Caracas,1999), El oficio de perder (Universidad Autónoma de Puebla, 2005; Espuela de Plata, Sevilla, 2005), Papeles sin ángel (2005), Cuerdas para Aleister (Tsé-Tsé, Buenos Aires, 2005), Devastación del Hotel San Luis (Mansalva, Buenos Aires, 2007), Son gotas del autismo visual (Mata-Mata, Ciudad Guatemala, 2010), Erogando trizas donde gotas de lo vario pinto (La Palma, Madrid, 2011).
    En sus libros, García Vega cultivó el collage, lo fragmentario, las digresiones, lo interrupto. Hizo de los laberintos y de los caleidoscopios emblemas de su obra. No mueras sin laberinto, recibió como título una antología de su obra publicada en Buenos Aires (Bajo la Luna, 2005). En sus libros son recurrentes ciertos recuerdos de infancia en Jagüey Grande, el cine silente, el psicoanálisis, los esoterismos, las cajas construidas por el artista estadounidense Joseph Cornell, una colchoneta tirada en un solar yermo...
    La infidelidad que mostrara por los géneros literarios, su desentenderse de las convenciones que cada uno de los géneros exige, resultan compensadas en sus libros por un discurso poderosamente hilado, una voz obsesiva, obsesionada por alcanzar alguna forma, por dar forma a sus pensamientos y sospechas y perplejidades y onirismos.
    Exiliado desde 1967, primero en Madrid, Nueva York, Caracas y, al final, en Miami, a este último destino lo llamó en sus libros Playa Albina. Vilis, título de uno de sus libros, era, según él, el cuerpo astral de Playa Albina o Miami. Y, del mismo modo que gustaba de bautizar lugares, gustó de bautizarse a sí mismo como el no-escritor, el notario de Orígenes, el hacedor de cajitas, el colachero.
    Lorenzo García Vega escribió abundantemente hasta el final. Ganó cada vez más ediciones y lectores asombrados: su fama es la de un autor de culto. Censurado en el diccionario de la literatura cubana que publicara el Instituto de Literatura y Lingüística de Cuba, la enciclopedia digital oficial Ecured caracteriza así su literatura: "comenzó a revelarse lo que hoy resulta una escritura enrarecida, extraña, burlona de torpes encasillamientos". Contrario a estas administraciones oficiales, su obra comenzó a ser apreciada y revalorada en La Habana por la generación de poetas cubanos nacidos en los años 60, y su influjo llega hoy hasta los más jóvenes escritores de la Isla.
    Jorge Luis Arcos prepara un volumen que estudia minuciosamente su obra y que publicará a fines de este año la editorial madrileña Colibrí. Rafael Rojas ha incluido a Lorenzo García Vega entre los escritores cubanos de vanguardia a los que ha dedicado un libro suyo por aparecer.

    Ha publicado además:
    Espirales del Cuje (1952), por el que fue galardonado con el Premio Nacional de Literatura en ese mismo año.
    Ritmos acribillados (1972)
    Collages de un notario (1992), Espacios para lo huyuyo (1993)
    Poemas para penúltima vez (1948-1989) (1991) Vilis (1998)
    No mueras sin laberinto (primera antología de su obra publicada en laArgentina, 2005)
    Cuerdas para Aleister (2005)
    Devastación del Hotel San Luis (2007).



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 03:35

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)




    VARIACIONES

    De la tarde a la noche no hubo tránsito. Estaba ahí. La LLUVIA la presiente, la envuelve. Va como encapsulada en cada GOTA. Promesa de
    un otoño eterno . Con ACRE sabor en los oídos.
    El chubasco al lado de la noche persistía. Lamiendo en ondas el AGUA
    EMPONZOÑADA. Ligeras corrían en breves presagios. Juego minúsculo:
    pequeñas amazonas que agitadas atravesaban la calle.
    Breve mueca que hace la LLUVIA al tocar la acera . Desgestos y vieja
    mueca. Mueca de parroquia al insinuar sus campanas.
    El estremecimiento de lo viejo , de un algo impensado retenía. Tu. Tu.
    Parecían venidas de muy lejos las puertas y ventanas. El SUEÑO desenvolviéndose por las casas (confianza de extraños recovecos y dulce melodía).
    ¡Noches de LLUVIA que al pellejo se adhieren como gatos! Noches,
    resbalar. ¡Noches de inhumado eco, con sus pestañas tentando el vértigo
    de LUZ! Caminan las calles, son descubiertas en RELAMPAGUEANTE
    zigzag de casa con relicario antiguo . Y encogidos gatos de esparcidos
    OJOS. ¿LUMINOSOS?

    ¿Tentación? ¿Cruce de calles? ¿Caminar? Oh, sí, tarde como un manto, vívido paisaje. Reminiscencia de cansados niños en el portal tendidos.

    Despaciosos pinos se mueven. Carretera de CRISTAL POR LA LUNA
    EMPAPADA. Cañaverales meciendo sus ENSUEÑOS: Torpes. Quedo guiños de ESTRELLAS.

    La locomotora cargada de tesoros sucios.
    Me HIEREN los minutos. Siento el estremecimiento delirante. DESGÁRRENSEME las carnes: percibo el devenir plástico del día.
    Mi MIRADA inmadura quiere besar las cosas. Tengo el miedo terrible
    de perder el devenir, perseguido en la colina y en el RÍO.
    Las cosas se me presentan, ay, en majestuosidad imponente. Quiero
    elevarlas al SOL y esconderlas en estuche.
    Quiero seguir en círculos creciendo.

    Es la hora nocturna del BUITRE, ya sus alas azotan los balaústres.
    Más, no he de MIRARLO . Callo. Es un triste resabio de ancestral desilusión.

    Se insinúa el BUITRE por las rejas. Con MIRADA DE ÁGUILA, y latir
    afiebrado, insinúa torrentes de palabras calladas y parece que esconde
    mil MARES de antaño.
    Solitario BUITRE . De mirada madura, témole a tu PICO y a tu canto,
    desesperadamente. He de seguir tocando el fantasma dormido.
    He de vivir por siempre. Me bañaré en los Ríos y habrá LUMBRE ENCENDIDA.
    Sí, allá en la ciudad de la jerga dulce, el cantar afiebrado ILUMINA LAS
    MURALLAS.
    Después, ME PUEDES DESTROZAR BUITRE. Es mi precio a mi ansia de
    vida.
    (El BUITRE se extraña inútilmente, con meneo de cola escucha a las
    ESTRELLAS.)

    Meridiano. Y las porfías de niños se retuercen entre las flores. Y los
    organillos cercanos a la MAR anuncian la llegada del velero.
    Reloj. Exactitud y los blancos CRISTALES de las copas. Y los altisonantes gritos del vendedor: últimos gritos y la parranda de las frondas.
    Y se abren las compuertas de la calle. Mientras las quejas se disipan en
    la nimiedad de la blancura.
    Girar instantáneo. Vuelo de nubes. Las casas flotan en su DILUVIO estremecido. Nimiedad, LUZ clara. Mediodía.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 03:36

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)




    Oda


    Mesiánica, vencedora de cristales, la noche regodea su sed de toques quedos. Aprestos de su nave surca la estrella alígera, en ondas de concierto vencidas de sueño. (Los pasos que insinúa la orquesta, no es clarín, son ritmos de mudanza el velo de tu cara desteñida) y en círculos presiento el rito de mis pasos –corredor de peldaño- arañando la nuca de la noche invadida. Hablemos de jinetes de entrecortados pasos, su lento galopar insinúa el tacto de la perdida esfinge portuaria. Su lento devaneo… -frío- recorre las callejas y la voz del amigo –punto- sigue su onda y onda en labios extinguidos. La Oda es brisa, copo, premura del ser en sus vacíos. ¿Vacíos? Nevar, agujero en sordina, en relámpago, acusa la vecina enseña de tus gestos. ¡La Oda quiso ser el pie de los jinetes que antaño remontaron lo alígero del sueño!




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 03:37

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)



    El calígrafo

    Sobre el cuaderno, preciso, el calígrafo descorre su escritura. Ojo, en un remoto pasado, el dibujo trazó que ahora copia su manso. Ofrece el dibujo una imagen. Años atrás se ha desplomado la imagen. Sobre sus inertes elementos, en disposición, de ser inventariada. Mediodía, árbol inmutable. Pero con su ilusión de un eterno instante sólo copia, el calígrafo, la copia de lo copiado el día anterior.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 03:38

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)




    Anotación autobiográfica

    ¿Quién fue?, ¿rostro? Puntos. Mocho puente, de algunos pájaros el canto: esto para empezar, sin continuar. Y es que siempre he empezado a construir la noche. Siempre lo parásito de una palabra en esquina (como gesto). Podría entonces, decir (frío a fuer de ininteligible), que la tarde como un mapa. Pero me confirmo –confino-, ligeramente desquiciado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Feb 2023, 07:15

    Como en mi página de Hotmail no me entra absolutamente nada del foro, pues no sabía que habías empezado. Lo debí suponer.

    Te seguiré en lo poco o mucho que encuentres.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 23:43

    Lo sé, no te preocupes.
    Gracias y buen día.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 23:44

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)




    Con una advertencia

    Casi irreconocibles signos estas noches trazando. Adefesios mudos. Cambiando. Cambiándome siempre. Casi invisible, pues, entre espacios diminutos. Y, también revolviéndome sin revolver, grotescamente solitarios, o lo que no me sueña del sueño de una unidad. Así confieso estar, siempre, un poco fuera de mis testimonios. Confieso no comprender bien.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 23:45

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)



    Ilusión venida a menos

    Para el texto estoy persiguiendo abetos y árboles encantados para el texto, como también para el texto la sutil e irónica sonrisa de un congelado vacío. Pero esto, esta labor, sólo llegaría a ser tangible si lograra alcanzar, yo, eso que es superficie de una sibilina astucia verbal.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Feb 2023, 23:46

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)



    Un mándala

    Como que se encendió en un circo, pues tiene el esplendor falso de una luz neón. Me muerdo las uñas para ello, situado en la misma diagonal donde el pasado, por el lado de una madrugada, fracasó. Así que, también, me limpiaré de cualquier conjuro, pues sólo el viento, ya híbrido, deberá recorrerse.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Feb 2023, 00:38

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    LORENZO GARCÍA VEGA
    (1926)




    Caluroso el día

    Una zona de explosión zonza: el día que estúpidamente disiente. Sólo componen, los sucios cartuchos de papel sobre el sofá abandonado en el terreno baldío, un no-presagio. Es lo hecho, o es lo no-hecho, para no decir más. Pero es que, también, con la mirada basta para mantenernos. Soy (aunque no sé lo que esta pueda significar) una mirada.



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