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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 26 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 13 Mayo 2023, 23:55

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)



    Deber y derecho de escribir sobre todo


    Absurda la idea de que sólo puedes escribir sobre lo que te ha
    ocurrido.

    (Lo pequeño, lo ínfimo que le ha ocurrido a ese cuerpo, a esa
    vida entre sus fechas),
    como si todo no te hubiera ocurrido, como si
    hubiera una tarde que no cayera para ti,
    como si todos los imperios destruidos, aventados por los
    desiertos,
    devorados por las selvas,
    no hubieran conducido hasta ti;
    Como si el más lejano astro, extraviado al borde del universo,
    y también los astros que hoy ya no existen,
    y las nebulosas pensativas,
    no hubieran trabajado, sabiéndolo o sin saberlo,
    para ti, para este instante, para este poema
    que se escribe gracias al aliento exhalado por Miranda o por
    Jenofonte,
    con un trozo sobrante de Casiopea.




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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 26 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 13 Mayo 2023, 23:56

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)



    Desagravio a Federico

    En un poema (por otra parte más bien malo) acabo de leer,
    y me ha impresionado,
    que no se grabó tu voz, de la que tanto hablan los que te
    conocieron;
    que no se grabó tu voz, y que esos nuevos viejos,
    esos hombres de más de sesenta años que empiezan ahora
    a extinguirse en masa,
    y que fueron tus maravillados coetáneos,
    están, al morirse, llevándose consigo, borrando de la tierra
    la última memoria de tu voz.
    Dentro de poco tiempo (digamos otros treinta años),
    no quedará nadie en el planeta
    que pueda recordar cómo tú hablabas,
    cantabas,
    reías,
    presumiblemente llorabas.

    Tu voz será olvidada para siempre.
    Así también serás todo tú olvidado
    dentro de trescientos,
    tres mil
    o treinta mil años.
    Quizá se olvide hasta la idea misma de la poesía,
    eso de que eras dueño,
    y que por una parte mira a las palabras
    y por la otra al alma.

    Hay pues que apresurarse
    a hacerte el desagravio,
    fresca todavía la muerte.
    Porque después de un deslumbramiento adolescente,
    en que te pasábamos de mano en mano, hecho tan sólo un
    nombre, como Sócrates o Leonardo
    (Los otros eran Machado, Unamuno, Martí, Neruda, Alberti.
    Sólo Juan Ramón y tú
    eran Juan Ramón y Federico);
    después de entonces,
    llegaron los otros
    y vinieron los días de negarte.

    Qué injusticia, Federico,
    qué injusticia —quizás imprescindible:
    los vivos se nutren de los muertos,
    pero no lo proclaman.
    Ahora es necesario que te rindan homenaje
    no sólo los discurseros
    y los que te hacen biografías y estudios,
    sino los negros magníficos que amaste y que desafían a perros
    y a blancos,
    las diez mil prostitutas que amenazan con desfilar por Santiago
    de Chile,
    los pobres muchachos equívocos, las salamandras de cinco
    patas, arrojados del mundo,
    los sobrantes, los estupefactos.
    Y los poetas.

    Ahora que vamos a tener la edad
    que es la tuya para siempre,
    es un acto de justicia
    tan fatal, tan necesaria como la otra injusticia,
    decir que teníamos razón entonces, a la salida apenas
    de la niñez,
    cuando Federico era un nombre electrizado,
    una llama que se intercambia en las tinieblas,
    un tesoro, un amigo inolvidable arrebatado en la noche en que
    empezó el invierno.
    Sabías más, eras mejor, y el candor o la inocencia
    o la avidez o el desamparo
    te descubrían para crecer.
    Mi raro, mi sobrecogedor hermano mayor,
    antes de que desaparezcas para siempre,
    con los tobillos rotos, complicados instrumentos músicos
    al cuello,
    los ojos arrasados en lágrimas,
    el pecho y la cabeza agujereados;
    Antes de que desaparezcamos para siempre,
    voy a abrazarte, más bien emocionado,
    en este viento que nos enseñaste a nombrar
    con palabras que te ibas sacando del bolsillo,
    y eso que para entonces ya estabas muerto, muerto,
    y no eras sino páginas, y ya habían empezado a perderse
    las palabras de carne y hueso que hicieron estremecer al
    mundo
    hasta ese agosto de 1936, hace ahora treinta años,
    en que las bestias siempre al acecho te fusilaron porque sí,
    porque todo,
    porque así se terminan los poetas.



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    POESÍA SOCIAL XVIII - Página 26 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVIII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Mayo 2023, 00:55

    Desagravio a Federico

    En un poema (por otra parte más bien malo) acabo de leer,
    y me ha impresionado,
    que no se grabó tu voz, de la que tanto hablan los que te
    conocieron;
    que no se grabó tu voz, y que esos nuevos viejos,
    esos hombres de más de sesenta años que empiezan ahora
    a extinguirse en masa,
    y que fueron tus maravillados coetáneos,
    están, al morirse, llevándose consigo, borrando de la tierra
    la última memoria de tu voz.
    Dentro de poco tiempo (digamos otros treinta años),
    no quedará nadie en el planeta
    que pueda recordar cómo tú hablabas,
    cantabas,
    reías,
    presumiblemente llorabas.

    Tu voz será olvidada para siempre.
    Así también serás todo tú olvidado
    dentro de trescientos,
    tres mil
    o treinta mil años.
    Quizá se olvide hasta la idea misma de la poesía,
    eso de que eras dueño,
    y que por una parte mira a las palabras
    y por la otra al alma.

    Hay pues que apresurarse
    a hacerte el desagravio,
    fresca todavía la muerte.
    Porque después de un deslumbramiento adolescente,
    en que te pasábamos de mano en mano, hecho tan sólo un
    nombre, como Sócrates o Leonardo
    (Los otros eran Machado, Unamuno, Martí, Neruda, Alberti.
    Sólo Juan Ramón y tú
    eran Juan Ramón y Federico);
    después de entonces,
    llegaron los otros
    y vinieron los días de negarte.

    Qué injusticia, Federico,
    qué injusticia —quizás imprescindible:
    los vivos se nutren de los muertos,
    pero no lo proclaman.
    Ahora es necesario que te rindan homenaje
    no sólo los discurseros
    y los que te hacen biografías y estudios,
    sino los negros magníficos que amaste y que desafían a perros
    y a blancos,
    las diez mil prostitutas que amenazan con desfilar por Santiago
    de Chile,
    los pobres muchachos equívocos, las salamandras de cinco
    patas, arrojados del mundo,
    los sobrantes, los estupefactos.
    Y los poetas.

    Ahora que vamos a tener la edad
    que es la tuya para siempre,
    es un acto de justicia
    tan fatal, tan necesaria como la otra injusticia,
    decir que teníamos razón entonces, a la salida apenas
    de la niñez,
    cuando Federico era un nombre electrizado,
    una llama que se intercambia en las tinieblas,
    un tesoro, un amigo inolvidable arrebatado en la noche en que
    empezó el invierno.
    Sabías más, eras mejor, y el candor o la inocencia
    o la avidez o el desamparo
    te descubrían para crecer.
    Mi raro, mi sobrecogedor hermano mayor,
    antes de que desaparezcas para siempre,
    con los tobillos rotos, complicados instrumentos músicos
    al cuello,
    los ojos arrasados en lágrimas,
    el pecho y la cabeza agujereados;
    Antes de que desaparezcamos para siempre,
    voy a abrazarte, más bien emocionado,
    en este viento que nos enseñaste a nombrar
    con palabras que te ibas sacando del bolsillo,
    y eso que para entonces ya estabas muerto, muerto,
    y no eras sino páginas, y ya habían empezado a perderse
    las palabras de carne y hueso que hicieron estremecer al
    mundo
    hasta ese agosto de 1936, hace ahora treinta años,
    en que las bestias siempre al acecho te fusilaron porque sí,
    porque todo,
    porque así se terminan los poetas.



    (Bellísimo poema. Un pero. Creo recordar que en la CASA MUSEO DE FEDERICO EN FUENTEVAQUEROS hay exposición de películas con FEDERICO recitando .)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 14 Mayo 2023, 22:53

    Vuelvo a ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR.


    Sus versos me hacen pensar:


    Como si el más lejano astro, extraviado al borde del universo,
    y también los astros que hoy ya no existen,
    y las nebulosas pensativas,
    no hubieran trabajado, sabiéndolo o sin saberlo,
    para ti, para este instante, para este poema
    que se escribe gracias al aliento exhalado por Miranda o por
    Jenofonte,
    con un trozo sobrante de Casiopea.





    Gracias, Lluvia.


    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 14 Mayo 2023, 23:22

    Qué decirte amigo mío, imprescindible tu compañía.
    He tenido la suerte de encontrar algunos poemas más y eso anima bastante.
    Gracias y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 14 Mayo 2023, 23:23

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    El capitán

    Alguien dice: -Yo conocí al capitán
    cuando, muchacho aún, en una oscura
    tienda de calle oscura, desgarbado y tímido
    vendía zapatos. Se movía con servicial torpeza,
    varios pares bajo el brazo, o los hacía saltar
    como delfines: el amarillo suave, el blanco.
    El vendedor de zapatos es hoy el héroe.
    Yo lo conocí.

    Y sin embargo, no (debo decirle, yo que no lo conocí):
    Él magnífico lo fue siempre.
    En la confusa juventud, guardado en el bolsillo
    viajaba un raído libro
    de su magra y chispeadora biblioteca.
    Ganaba el pan en cualquier oficio, y en espera
    de la tarea mayor que planeaba sobre él,
    tras de ascender como un ángel hacia celestiales zapatos
    se deslizaba en un rincón, y mordía
    las palabras simples y decisivas del cuaderno
    que apresurado hojeaba.
    El héroe distraía entre ropajes absurdos,
    junto a esa triste cerveza de las seis de la tarde,
    los años que preparaban su advenimiento.
    Yo, que no lo conocí,
    lo imagino de vuelta del combate,
    Jadeante, cansado, feliz acaso,
    echarse bajo un solitario árbol,
    memorioso de una niñez increíblemente atrás,
    en un barrio roto y alegre,
    mientras sus dedos raramente sabios
    acarician la correosa piel de sus botas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 14 Mayo 2023, 23:24

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    El otro

    Nosotros, los sobrevivientes,
    ¿A quiénes debemos la sobrevida?
    ¿Quién se murió por mí en la ergástula,
    Quién recibió la bala mía,
    la para mí, en su corazón?
    ¿Sobre qué muerto estoy yo vivo,
    sus huesos quedando en los míos,
    los ojos que le arrancaron, viendo
    por la mirada de mi cara,
    y la mano que no es su mano,
    que no es ya tampoco la mía,
    escribiendo palabras rotas
    donde él no está, en la sobrevida?



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 15 Mayo 2023, 23:11

    El héroe distraía entre ropajes absurdos,
    junto a esa triste cerveza de las seis de la tarde,
    los años que preparaban su advenimiento.
    Yo, que no lo conocí,
    lo imagino de vuelta del combate,
    Jadeante, cansado, feliz acaso,
    echarse bajo un solitario árbol,
    memorioso de una niñez increíblemente atrás,
    en un barrio roto y alegre,
    mientras sus dedos raramente sabios
    acarician la correosa piel de sus botas.



    Me gusta, amiga mía. Gracias


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 15 Mayo 2023, 23:35

    Ya sabes, alguien elige a los mejores y yo le sigo. ¿Quién será él?, jeje.
    Antes de cortar dejo algo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 15 Mayo 2023, 23:36

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)





    En el mar. Ítaca

    Al marinero grande acodado en el barco
    interrogamos sobre la piedra vasta y agria
    que algo turbada de cipreses sale del mar.
    Se llama Ítaca. Querríamos saber
    dónde vivió el astuto, dónde hizo
    quemar el flanco grasiento de las vacas, dónde
    tendía su arco para hacer volar las maderas,
    para cuidar a quien desvela el lino.
    Todo arrancado con tierra y papeles de los ojos.
    Pero el marino, que ha estado lejos,
    arrojado como un pan viejo fuera de su mesa;
    que vio La Habana una tarde
    y el Japón pintado de temblor violeta cuarenta días después,
    desde el filo del barco nos dice:
    Odiseo ha muerto.
    Y mientras tanto
    los emigrantes han ido subiendo como caballos.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 16 Mayo 2023, 23:34

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)



    Epitafio en Girón

    Abandonado el sembradío o el beso
    o el monte del oscuro carbón,
    avanzamos sobre los invasores que armara el extranjero
    miserable.
    Defendimos con nuestros pechos trabajadores
    no solo este territorio mitad tierra mitad agua,
    sino la isla toda, y más allá de sus costas
    el inmenso mundo que confiaba en nosotros
    -hasta caer, agujereadas las camisas azules y verdes-.

    Viajero: ve a decir a nuestros hermanos vivos
    que aquí sigue flameando la bandera de Cuba
    y da sombra a la fértil cosecha de nuestros huesos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 16 Mayo 2023, 23:35

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Hacia el anochecer

    Hacia el anochecer, bajábamos
    por las humildes calles, piedras
    casi en amarga piel, que recorríamos
    dejando caer nuestras risas
    hasta el fondo de su pobreza.
    Y el brillo inusitado del amigo
    Iluminaba las palabras todas,
    y divisábamos un poco más,
    y el aire se hacía más hondo.

    La noche, opulenta de astros,
    cómo estaba clara y serena,
    abierta para nuestras preguntas,
    recorrida, maternal, pura.
    Entrábamos a la vida
    en alegre, en honda comunión;
    Y la muerte tenía su sitio
    como el gran lienzo en que trazábamos
    signos y severas líneas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 17 Mayo 2023, 13:04


    Epitafio en Girón

    Abandonado el sembradío o el beso
    o el monte del oscuro carbón,
    avanzamos sobre los invasores que armara el extranjero
    miserable.
    Defendimos con nuestros pechos trabajadores
    no solo este territorio mitad tierra mitad agua,
    sino la isla toda, y más allá de sus costas
    el inmenso mundo que confiaba en nosotros
    -hasta caer, agujereadas las camisas azules y verdes-.

    Viajero: ve a decir a nuestros hermanos vivos
    que aquí sigue flameando la bandera de Cuba
    y da sombra a la fértil cosecha de nuestros huesos.



    S.C.

    Besos


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 17 Mayo 2023, 23:04

    Gracias, Pascual y seguimos, tuve suerte de encontrar materia y buena, además.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 17 Mayo 2023, 23:06

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Los feos
    A Alejo Carpentier

    La mano o el ojo inmortal
    que hizo el cielo estrellado, esta bahía,
    este restorán, esta mesa
    (y hasta hizo el tigre de Blake),
    también la hizo a ella, y la hizo fea.


    Algo en los ojos, en la nariz,
    en la boca un poco demasiado pequeña,
    o en la frente interrumpida antes de tiempo
    por cabellos de color confuso;
    algo insalvable para siempre,
    que resiste al creyón de labios y al polvo,
    hace que esta noche, junto a la bahía,
    en el restorán El Templete,
    esta noche de suave brisa marina
    y vino tinto y amistad,
    ella esté sola en una mesa,
    mirando quizá en el plato de sopa
    la imagen movediza de su cara,
    de su cara de fea, que hace vacilar
    el orden de todo el universo,
    hasta que llega un hombre feo
    y se sienta a su mesa.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 17 Mayo 2023, 23:06

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Los poetas nos han dejado dicho

    Los poetas nos han dejado dicho:
    No grabar en la piedra, que no crece,
    sino en los árboles, que van andando
    hacia arriba, en el Bite,
    y ponen los nombres
    grandes, bajo la luz, como banderas.
    Pero la piedra guarda líneas
    cuando ya el árbol es ceniza o mueble.
    Cuando alguien come, sueña o yace
    entre los restos pintados del árbol,
    hay una piedra igual, inmóvil, ni mayor
    ni más pequeña, ostentando en su pecho pálido
    el garabato feroz de unas letras,
    hasta más allá de la vida del hombre
    que una tarde las inscribió
    riendo, soñando y recordando.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 18 Mayo 2023, 00:17

    Los poetas nos han dejado dicho

    Los poetas nos han dejado dicho:
    No grabar en la piedra, que no crece,
    sino en los árboles, que van andando
    hacia arriba, en el Bite,
    y ponen los nombres
    grandes, bajo la luz, como banderas.
    Pero la piedra guarda líneas
    cuando ya el árbol es ceniza o mueble.
    Cuando alguien come, sueña o yace
    entre los restos pintados del árbol,
    hay una piedra igual, inmóvil, ni mayor
    ni más pequeña, ostentando en su pecho pálido
    el garabato feroz de unas letras,
    hasta más allá de la vida del hombre
    que una tarde las inscribió
    riendo, soñando y recordando.


    Inmenso poema... 


    Gracias, Lluvia. Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Mayo 2023, 01:13

    A ti siempre, Pascual.
    Buen día y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Mayo 2023, 01:14

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Llama guardada

    Cómo podía él saber que su poema,
    encontrado una noche blanca de vago andar,
    en un país distante que ella aún no conocía,
    era en los ojos de ella que se haría realidad.

    Recuerda que buscaba esa noche a alguien o algo,
    recuerda la avenida de su lento paseo,
    y recuerda la vuelta a la alcoba vacía,
    y después las palabras como un amargo espejo.

    Solitario él, perdido, esperaba anhelante
    en vano una respuesta de aquella noche blanca.
    Y los dos ignoraban que entonces lejos, cerca,
    para él ella cuidaba su honda llama guardada.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 20 Mayo 2023, 01:15

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Oyendo un disco de Benny Moré

    Es lo mismo de siempre:
    ¡Así que este hombre está muerto!
    ¡Así que esta voz
    delgada como el viento, hambrienta y huracanada,
    como el viento,
    es la voz de nadie!

    ¡Así que esta voz vive más que su hombre,
    y que ese hombre es ahora discos, retratos, lágrimas,
    un sombrero
    con alas voladoras enormes
    —y un bastón—!

    ¡Así que esas palabras echadas sobre la costa plateada
    de Varadero,
    hablando del amor largo, de la felicidad, del amor,
    y aquellas, únicas, para Santa Isabel de las Lajas,
    de tremendo pueblerino en celo,
    y las de la vida, con el ojo fosforescente de la fiera ardiendo en
    la sombra,
    y las lágrimas mezcladas con cerveza junto al mar,
    y la carcajada que termina en punta, que termina en aullido,
    que termina
    en qué cosa más grande, caballeros;
    Así que estas palabras no volverán luego a la boca
    que hoy pertenece a un montón de animales innombrables
    y a la tenacidad de la basura!
    A la verdad, ¿quién va a creerlo?
    Yo mismo, con no ser más que yo mismo,
    ¿No estoy hablando ahora?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Mayo 2023, 07:01

    Oyendo un disco de Benny Moré

    Es lo mismo de siempre:
    ¡Así que este hombre está muerto!
    ¡Así que esta voz
    delgada como el viento, hambrienta y huracanada,
    como el viento,
    es la voz de nadie!

    ¡Así que esta voz vive más que su hombre,
    y que ese hombre es ahora discos, retratos, lágrimas,
    un sombrero
    con alas voladoras enormes
    —y un bastón—!

    ¡Así que esas palabras echadas sobre la costa plateada
    de Varadero,
    hablando del amor largo, de la felicidad, del amor,
    y aquellas, únicas, para Santa Isabel de las Lajas,
    de tremendo pueblerino en celo,
    y las de la vida, con el ojo fosforescente de la fiera ardiendo en
    la sombra,
    y las lágrimas mezcladas con cerveza junto al mar,
    y la carcajada que termina en punta, que termina en aullido,
    que termina
    en qué cosa más grande, caballeros;
    Así que estas palabras no volverán luego a la boca
    que hoy pertenece a un montón de animales innombrables
    y a la tenacidad de la basura!
    A la verdad, ¿quién va a creerlo?
    Yo mismo, con no ser más que yo mismo,
    ¿No estoy hablando ahora?


    Es excepcional, escojas el poema qe escojas.


    Gracias, Lluvia. 


    Besos.  


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Mayo 2023, 01:19

    Como que me va a dar pena terminar, personalmente me gusta mucho la poesía de este autor, cómo bien dices, sea el poema que sea, es bueno.
    Gracias y seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Mayo 2023, 01:20

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Palacio cotidiano


    Yo decía que el mundo era una estrella ardiente,
    laberinto de plata, cerrazón con diamante:
    y ahora descubro el júbilo de la estancia minúscula,
    la vida emocionada del vaso entre mis labios,
    más cristalino y claro si el sol se apoya y canta
    en sus paredes límpidas. Ahora veo el dorado
    temblor que se levanta del pedazo de pan,
    y el crujido caliente de su piel. Y me es fácil
    entrar en el palacio cotidiano, manual,
    de las enredaderas del patio, donde un príncipe
    de silencio y de sombra calladamente ordena.

    Y es que a esta vivienda que va horadando el tiempo
    -la cual es más hogar mientras es más profunda
    tú trajiste la primavera de tu beso;
    trajiste tus sonrisas, como una fina lluvia
    vista entre los cristales; trajiste ese calor
    dulce, para el reposo, para el sueño posible.
    Y supe que era bello el mundo aun fuera de ese
    centro de perfección: el amoroso palio
    del rocío, y el vidrio que calza y rompe el aire.
    Yo sentí levantarse un pueblo de pureza
    allí donde vivían ayer muebles y hierros.

    Como quien abandona las lanzas y destina
    sus manos a los árboles, que se vuelven viviendas,
    mis ojos, amarrados a relámpagos de oro,
    dejo caer ahora sobre la pobre mesa,
    sobre la luz medida que ha inundado mi casa,
    sobre el silencio y la quietud que la acompañan:
    y miran cómo sale un sereno color,
    una vida armoniosa y honda de sus cuerpos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Mayo 2023, 01:21

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    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)



    Sólo existe

    Sólo existe de veras quien dialoga,
    y rostro a rostro con el gran aire,
    en jadeo con las cosas totales,
    les va sacando voces, letras
    que con dura piedra negaban.

    Sólo es quien agrietó la luz
    y le vio la terrible cara dorada,
    le vio el hueso a la mañana,
    el polvo fijo al árbol, al
    que va riendo, su quemadura.
    Pero pesa como definitivo hierro,
    siendo, ese de vista verdadera
    que ve las alcándaras del aire,
    el delicadísimo halcón de la tarde
    cayendo sobre oscura presa.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 21 Mayo 2023, 01:43

    Sólo existe de veras quien dialoga,
    y rostro a rostro con el gran aire,
    en jadeo con las cosas totales,
    les va sacando voces, letras
    que con dura piedra negaban.



    Permíteme... ¡S.C!


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Mayo 2023, 23:11

    Permitido, jeje.

    Gracias, Pascual y seguimos con este grande.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 21 Mayo 2023, 23:15

    CUBA


    ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
    (1930)




    Sonata para pasar esos días y piano
    A Lisandro Otero


    Que realmente fue tremendo,
    entre bombas que casi seguro que llegaban
    y cohetes que finalmente se fueron,
    y que si sí y que si no.
    El kennedi hasta habló de cenizas en los labios,
    y los pedantes dijeron: Eliot, Eliot.
    Pero la mayoría no dijo nada
    (O se limitó a decir a los amigos: «Fue bueno haberte conocido»):
    Se puso el uniforme de miliciano,
    y a ver qué es lo que había que hacer.
    Cada mañana, cuando se abría los ojos,
    venían y le decían a uno: anoche pasamos un peligro tremendo,
    estuvimos a punto de termonuclearnos todos en el planeta.
    Uno se sentía contento de haber amanecido.
    El día empezaba a estirarse lenta, lentamente.
    Cada hora, cada minuto eran preciosos,
    y en cada hora pasaba un montón de cosas.
    Entre las seis y las ocho llegaban los periódicos, el café con leche y las
    primeras llamadas.
    A las ocho era despedirse a lo mejor para siempre.
    A la tercera o cuarta vez de hacerlo, la imagen de Héctor y Andrómaca
    se había debilitado mucho.
    Entre las ocho y las diez, rodeados de gente que llegaba, llamadas,
    saludos, mensajes,
    Las noticias más frescas empezaban a desbordar las redacciones:
    Se conversaba, no se conversaba, si se conversara.
    Conversación, sinversación, verconsación.
    A la hora del almuerzo se había adelantado muy poco y se comía sin
    apetito.
    Después había una reunión, otra reunión, la misma reunión.
    Alguien llegaba con nuevas noticias: cartas cruzadas, palabras cruzadas,
    dedos cruzados.
    Los que entraban y salían iban oscureciendo el día
    Hasta que era de noche nuevamente.
    El periódico de la tarde por una vez tenía noticias distintas a las de la
    mañana.
    A la hora de acostarse (aunque fuera sobre una dura mesa de palo)
    parecía que, en fin, según, sin, so, sobre, tras.
    Con esa esperanza copiosa se dormía,
    aunque sabíamos que a la mañana iban a decirnos
    que por la noche habíamos corrido un peligro mortal.
    Era necesario dormir ese peligro, como el viajero del avión
    que se entera, al llegar a tierra,
    que durmió la noche sobre el Pacífico con un solo motor en el aparato,
    y recuerda que se había olvidado de asustarse.
    A las setenta y dos horas, ya se conocía el ritmo:
    Peligro mortal-amanecer-pesimismo-poco almuerzo-posibilidad-dormir-Peligro
    mortal — etcétera
    Entonces vino lo que vino y lo que se fue
    Y vino que,
    entonces,
    —El piano, por favor.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Mayo 2023, 01:21

    Te sigo con interés...

    ... y te digo que sigas el tiempo que quieras. Desgraciadamente mis fuentes se agotan y los tres próximos aautores que me tocan en una hora habré terminado con ellos...

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 25 Mayo 2023, 23:06

    Parece que me fui, pero no, aquí estoy y darte las gracias es lo que corresponde, Pascual.
    A paso lento, pero, seguimos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 25 Mayo 2023, 23:07

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    Una salva de porvenir
    A Jacqueline y Claude Julien.
    A Fina y Cintio.



    No hay pruebas.
    Las pruebas son que no hay pruebas.
    No estaban, no están, no estarán dadas las condiciones.
    Creer porque es absurdo,
    y creemos.
    Más absurdo que creer es ser,
    y somos.
    Nada garantiza que fuera menos absurdo
    no ser ni creer.
    Las llamadas pruebas yacen por tierra,
    húmedas reliquias de la nave.
    Se derrumbaron las estatuas mientras dormíamos.
    Eran de piedra, de mármol, de bronce.
    Eran de ceniza,
    y un grito de ánades las hizo huir en bandadas.
    No guardar tesoros donde
    la humedad, los bichitos los mordisqueen.
    No guardar tesoros.
    El tesoro es no guardarlos.
    El tesoro es creer.
    El tesoro es ser.
    No existen las hazañas ni los horrores del pasado.
    El presente es más veloz que la lectura de estas mismas palabras.
    El poeta saluda las cosas por venir
    con una salva en la noche oscura.
    Sólo lo difícil.
    Sólo lo oscuro.
    Y contra él, en él, el fuego levantando
    su columna viva, dorada, real.
    El amor es
    quien ve.


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