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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Ago 2021, 02:33

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)



    Son diurno


    Ahora que ya tu calidad es ardiente y dura,
    como el órgano que se rodea de un fuego
    húmedo y redondo hasta el amanecer
    y hasta un ancho volumen de fuego respetado.


    Ahora que tu voz no es la importuna caricia
    que presume o desordena la fijeza de un estío
    reclinado en la hoja breve y difícil
    o en un sueño que la memoria feliz
    combaba exactamente en sus recuerdos,
    en sus últimas, playas desoídas.


    ¿Dónde está lo que tu mano prevenía
    y tu respiración aconsejaba?
    Huida en sus desdenes calcinados
    son ya otra concha,
    otra palabra de difícil sombra.
    Una oscuridad suave pervierte
    aquella luna prolongada en sesgo
    de la gaviota y de la línea errante.


    Ya en tus oídos y en sus golpes duros
    golpea de nuevo una larga playa
    que va a sus recuerdos y a la feliz
    cita de Apolo y la memoria mustia.
    Una memoria que enconaba el fuego
    y respetaba el festón de las hojas al nombrarlas
    el discurso del fuego acariciado.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Ago 2021, 23:53

    CUBA



    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)





    Una fragata, con las velas desplegadas


    Las velas se vuelven
    picoteadas por un dogo de niebla.
    Giran hasta el guiñapo,
    donde el gran viento les busca las hilachas.
    Empieza a volver el círculo
    de aullidos penetrantes,
    los nombres se borran, un pedazo
    de madera ablandada por las aguas,
    contornea el sexo dormilón del alcatraz.
    La proa fabrica un abismo
    para que el gran viento le muerda los huesos.
    Crecen los huesos abismados,
    las arenas calientan
    las piedras del cuerpo en su sueño
    y los huevos con el reloj central.
    El alción se envuelve en las velas,
    entra y sale en la blasfemia neblinosa.
    Parece con su pico
    impulsar la rotación de la fragata.
    Gira el barco hacia el centro
    del guiñapo de seda.
    Sopladas desde abajo
    las velas se despedazan
    en la blancura transparente del oleaje.
    Una fragata
    con todas sus velas presuntuosas,
    gira golpeada por un grotesco Eolo,
    hasta anclarse en un círculo,
    azul inalterable con bordes amarillos,
    en el lente cuadriculado de un prismático.
    Allí se ve una fingida transparencia,
    la fragata, amigada con el viento,
    se desliza sobre un cordel de seda.
    Los pájaros descansan
    en el cobre tibio de la proa,
    uno de ellos, el más provocativo,
    aletea y canta.
    Encantada cola de delfín
    muestra la torrecilla en su creciente.
    Hoy es un grabado
    en el tenebrario de un aula nocturna.
    Cuando se tachan las luces
    comienza de nuevo su combate sin saciarse,
    entre el dogo de nieblas y la blancura
    desesperadamente sucesiva del oleaje.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Ago 2021, 23:54

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)




    Una oscura pradera me convida...

    Una oscura pradera me convida,
    sus manteles estables y ceñidos,
    giran en mí, en mi balcón se aduermen.


    Dominan su extensión, su indefinida
    cúpula de alabastro se recrea.
    Sobre las aguas del espejo,
    breve la voz en mitad de cien caminos,
    mi memoria prepara su sorpresa:
    gamo en el cielo, rocío, llamarada.


    Sin sentir que me llaman
    penetro en la pradera despacioso,
    ufano en nuevo laberinto derretido.


    Allí se ven, ilustres restos,
    cien cabezas, cornetas, mil funciones
    abren su cielo, su girasol callando.
    Extraña la sorpresa en este cielo,
    donde sin querer vuelven pisadas
    y suenan las voces en su centro henchido.


    Una oscura pradera va pasando.
    Entre los dos, viento o fino papel,
    el viento, herido viento de esta muerte
    mágica, una y despedida.
    Un pájaro y otro ya no tiemblan.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 16 Ago 2021, 06:36

    TE SIGO FIELMENTE. LEZAMA LIMA ES PURA MAESTRÍA POÉTICA:

    "Una oscura pradera va pasando.
    Entre los dos, viento o fino papel,
    el viento, herido viento de esta muerte
    mágica, una y despedida.
    Un pájaro y otro ya no tiemblan"

    GRACIAS.

    BESOS.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 16 Ago 2021, 23:37

    Gracias, amigo mío. Lo sé y es por eso que seguimos por acá, con ganas de seguir con la buena poesía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 16 Ago 2021, 23:39

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)




    A LA FRIALDAD

    I

    El sueño que se apresura
    no es el mismo que revierte.
    La muerte cuando es la muerte,
    Pierde la boca madura.

    La esencia que no se advierte
    suele ser la más impura.
    El amarillo en la muerte,
    seda es contra natura.

    Ser en el ser desafía
    a la unidad mensajera
    que de sí mismo se fía

    y sólo un rumor desaltera.
    Cuando el fruto está vecino
    la mano yerra sin tino.

    II

    Disperso, suave y atado,
    haciendo un fugaz saludo
    al ángulo del desnudo
    techo, frío y aprisionado.

    Al saludar lo pensado,
    colmo sutil del menudo
    río que fue elaborado
    por un tritón barbudo.

    Olvido de la corriente,
    esencia del sacrificio
    y candelas de la orilla.

    Cuerpo que se mancilla
    ya con el nuevo artificio:
    ausente, no estás ausente.

    III

    Sigo una voz, desconcierta;
    si una huella, me revela
    que la mansión más incierta
    no es la que de noche vela.

    Banal idea no recela
    de la nube, la incierta,
    fácil onda no se hiela
    porque busque boca yerta.

    Paradoja sonreída:
    la pasión hecha jauría
    quiere ser siempre vencida.

    La serpiente es mano alzada.
    Corona del desvarío,
    Mano en la mano ocultada.

    IV

    Entre la flecha y el punto
    el insecto bordonea.
    El arco del cejijunto
    crea paréntesis, crea.

    La lluvia, que no es conjunto,
    arco y violín puntea.
    Cuando la escala está en punto
    el reloj suave gotea.

    Siento que no me siento;
    borro, y hostiga la nada.
    Frente a la muralla el ojo
    traza la ciudad cansada.

    Rasgada flecha o rastrojo
    suman un solo lamento.

    (cont.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 16 Ago 2021, 23:40

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)




    A LA FRIALDAD

    (cont.)



    V

    Caída la hoja miro,
    ya que tu olvido decrece
    la calidad del suspiro
    que firme en la voz se mece.

    La sombra de tu retiro
    no a la noche pertenece,
    si insisto y la sombra admiro
    tu ausencia no viene y acrece.

    La sustancia del vacío
    sólo halla su concierto
    elaborando el desvelo

    que presagia el cuerpo yerto.
    Diosa perdida en el cielo,
    yo con el cuerpo porfío.

    VI

    Si ya el que el ayer adivina
    lo que sin signo previene,
    el aire no desafina,
    leve crepúsculo viene.

    Las chispas que arremolina
    el aire que lento adviene,
    detrás de la oreja afina,
    sierpe el oído deviene.

    Perdida en mar de tintero
    la sirenita, si yace
    aprisiona sólo huellas.

    Tirando del instantero
    dormida abeja ya pace
    el árbol de las estrellas.

    VII

    Si interrumpe la amargura
    el jardín desarreglado,
    la pausa es la hoja
    impura entre el soplo y el nevado.

    Ya la curva del granado
    no aprisiona propia hondura;
    la ceja del alterado,
    metamorfosis impura.

    Los cambios del remolino
    en el ojo no es el celo
    del gamo que está de fuga.

    Que si depura, el desvelo
    el último punto enjuga
    madriguera del mohíno.

    VIII

    Cuerpo desnudo en la barca.
    Pez duerme junto al desnudo
    que huido del cuerpo vierte
    un nuevo punto plateado.

    Entre el boscaje y el punto
    estática barca exhala.
    tiembla en mi cuello la brisa
    y en el ave se evaporaba.

    El imán entre las hojas
    teje una doble corona.
    Sólo una rama caída.

    Ilesa la barca escoge
    el árbol que rememora
    sueño de sierpe a la sombra.





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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 16 Ago 2021, 23:41

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
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    HAI KAI EN GERUNDIO

    El toro de Guisando
    no pregunta cómo ni cuándo,
    va creciendo y temblando.

    ¿Cómo?
    Acariciando el lomo
    del escarabajo de plomo,
    oro en el reflejo de oro contra el domo.

    ¿Cuándo?
    En el muro raspando,
    no sé si voy estando
    o estoy ya entre los aludidos
    de Menandro.

    ¿Cómo? ¿Cuándo?
    Estoy entre los toros de Guisando,
    estoy también entre los que preguntan
    cómo y cuándo.
    Creciendo y raspando,
    temblando.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 17 Ago 2021, 23:45

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    YA YO SABÍA

    Como un ala perdida
    -era la noche intensa por mil voces herida-
    apareciste ¡ya yo sabía que alguna noche
    se rompería el ala sobre la frente herida.¿

    En la mañana
    -idéntico rebrillar en el oro tendido,-
    tu cabellera era pura mañana,
    en el hondo temblor de las luces.
    ¿Hay espejo que copie cabellera
    teñida por el oro de la mañana, chorro de mañana?

    Me empapé de ti,
    todo envuelto en el aro
    de tu oro dúctil
    -oro y brazalete-. Todo
    era oro en la pura mañana.

    ¡Ya yo sabía que alguna noche
    se rompería el ala sobre la frente herida!



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 17 Ago 2021, 23:46

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    EL PUERTO


    Como una giba que ha muerto envenenada
    el mar quiere decirnos ¿cenará conmigo esta noche?
    Sentado sobre ese mantel quiere rehusar,
    su cabeza no declina el vaivén
    de un oleaje que va plegando la orquesta
    que sabe colocarse detrás de un árbol o del hombre despedido
    por la misma pregunta entornada en la adolescencia.
    Un cordel apretado en seguimiento de una roca que fija;
    el cordel atensado como una espalda cuando alguien la pisa,
    une el barco cambiado de colores con la orilla nocherniega:
    un sapo pinchado en su centro, un escualo que se pega con una encina submarina.

    La rata pasea por el cordel su oído con un recado.
    Un fuego suena en parábola y un ave cae;
    el adolescente une en punta el final del fuego
    con su chaqueta carmesí, en reflejos dos puntos finales tragicómicos.
    La presa cae en el mar o en la cubierta como un sombrero
    caído con una piedra encubierta, con una piedra.
    Su índice traza, un fuego pega en parábola.
    La misma sonrisa ha caído como una medusa en su chaqueta carmesí.

    El alción, el paje y el barco mastican su concéntrico.
    El litoral y los dientes del marino ejecutan
    una oblea paradisíaca para la blancura que puede
    enemistarse con el papel traspasado por aquél a otro más cercano.
    El barco borra el patio y el traspatio, el fanal es su máscara.
    Se quita la máscara, y entonces el fanal.

    Se apaga el fanal, pero la máscara explora con una profunda banalidad.
    Entra el aceite muerto, los verdinegros alimentos de altamar,
    a una bodega para alcanzar la mediada vivaz como un ojo paquidermo.
    Como una pena seminal los hombres hispanos y los toros penosos
    recuestan su peso en la bodega con los alimentos que alcanzan una medida.
    Al atravesar ese hombre hispano y ese toro penoso revientan su concéntrico.
    Un fuego pega en parábola y el halcón cae,
    pero en la bodega del barco ha hundido lo concéntrico oscuro, penoso,
    lo mesurable enmascarado que aleja con un hilo lo que recoge con un hilo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 18 Ago 2021, 23:55

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
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    DOBLE NOCHE

    I

    La noche no logra terminar,
    malhumorada permanece,
    adormeciendo a los gatos y a las hojas.
    Estar aprisionada entre dos globos de luces
    y mantener, como una cabellera
    que se esparce infinitamente,
    el oscuro capote de su misterio.
    La noche nos agarra un pie,
    nos clava en un árbol,
    cuando abrimos los ojos
    ya no podemos ver al gato dormido.
    El gato está escarbando la tierra,
    ha fabricado un agujero húmedo.
    Lo acariciamos con rapidez,
    pero ha tenido tiempo para tapar
    el agujero. Hace trampa
    y esconde de nuevo a la noche.

    II

    Entré en el cuarto,
    no me decidí a encender la luz.
    Estaba un hombre sentado en un taburete,
    su espalda toda frente a mis ojos.
    No lo sentí como extraño
    ni alteraba la colocación de los muebles
    ni el botón de la luz.
    Como en una explicación casi inaudible
    dije: Uno.
    El otro, con su cuerpo inmovilizado,
    moviendo sus labios con sílabas muy lentas,
    me respondió: el cuerpo.
    Temeroso, con gran culpa, encendí la luz.
    El otro seguía en su taburete,
    comenzó entonces como un debate ciceroniano
    en el senado romano,
    golpeando las almohadas con los puños.
    El gato absorto y lentísimo
    comenzó de nuevo a esconder la noche.

    (cont.)



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 18 Ago 2021, 23:56

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
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    DOBLE NOCHE

    (cont.)




    III
    Los fragmentos de la noche


    Cómo aislar los fragmentos de la noche
    para apretar algo con las manos,
    como la liebre penetra en su oscuridad
    separando dos estrellas
    apoyadas en el brillo de la yerba húmeda.
    La noche respira en una intocable humedad,
    no en el centro de la esfera que vuela,
    y todo lo va uniendo, esquinas o fragmentos,
    hasta formar el irrompible tejido de la noche,
    sutil y completo como los dedos unidos
    que apenas dejan pasar el agua,
    como un cestillo mágico
    que nada vacío dentro del río.
    Yo quería separar mis manos de la noche,
    pero se oía una gran sonoridad que no se oía,
    como si todo mi cuerpo cayera sobre una serafina
    silenciosa en la esquina del templo.
    La noche era un reloj no para el tiempo
    sino para la luz,
    era un pulpo que era una piedra,
    era una tela como una pizarra llena de ojos.
    Yo quería rescatar la noche
    aislando sus fragmentos,
    que nada sabían de un cuerpo,
    de una tuba de órgano
    sino la sustancia que vuela
    desconociendo los pestañeos de la luz.
    Quería rescatar la respiración
    y se alzaba en su soledad y esplendor,
    hasta formar el neuma universal
    anterior a la aparición del hombre.
    La suma respirante
    que forma los grandes continentes
    de la aurora que sonríe
    con zancos infantiles.
    Yo quería rescatar los fragmentos de la noche
    y formaba una sustancia universal,
    comencé entonces a sumergir
    los dedos y los ojos en la noche,
    le soltaba todas las amarras a la barcaza.
    Era un combate sin término,
    entre lo que yo le quería quitar a la noche
    y lo que la noche me regalaba.
    El sueño, con contornos de diamante,
    detenía a la liebre
    con orejas de trébol.
    Momentáneamente tuve que abandonar la casa
    para darle paso a la noche.
    Qué brusquedad rompió esa continuidad,
    entre la noche trazando el techo,
    sosteniéndolo como entre dos nubes
    que flotaban en la oscuridad sumergida.
    En el comienzo que no anota los nombres,
    la llegada de lo diferenciado con campanillas
    de acero, con ojos
    para la profundidad de las aguas
    donde la noche reposaba.
    Como en un incendio,
    yo quería sacar los recuerdos de la noche,
    el tintineo hacia dentro del golpe mate,
    como cuando con la palma de la mano
    golpeamos la masa de pan.
    El sueño volvió a detener a la liebre
    que arañaba mis brazos
    con palillos de aguarrás.
    Riéndose, repartía por mi rostro grandes cicatrices.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 20 Ago 2021, 00:47

    "¡Ya yo sabía que alguna noche
    se rompería el ala sobre la frente herida!"


    Sé - y tú sabes - que en REPÚBLICA DE VERSOS he cometido una gran INJUSTICIA CON CUBA... Y ANTES QUE DESPUÉS DEBERÉ REPARARLA..

    LEZAMA LIMA siempre puede ser un bálsamo ideal.

    Gracias, amiga mía. Besos.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Ago 2021, 02:30

    Sé que lo harás, aunque no veo que sea una injusticia que hayas cometido, como dices, es que hay muchos autores, además de muy buenos, entonces resulta difícil abarcarlos a todos. Hay tiempo, siempre que haya ganas, y sé, que de esto último te sobra, así que, personalmente estoy tranquila y sé que llegarán.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Ago 2021, 02:31

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)




    UNA BATALLA CHINA

    Separados por la colina ondulante,
    dos ejércitos enmascarados
    lanzan interminables aleluyas de combate.
    El jefe, en su tienda de campaña,
    interpreta las ancestrales furias de su pueblo.
    El otro, fijándose en la línea del río,
    ve su sombra en otro cuerpo, desconociéndose.
    Las músicas creciendo con la sangre
    precipitan la marcha hacia la muerte.
    Los dos ejércitos, como envueltos por las nubes,
    se adormecen borrando los escarceos temporales.
    Los dos jefes se han quedado como petrificados.
    Después cuentan las sombras que huyeron del cuerpo,
    cuentan los cuerpos que huyeron por el río.
    Uno de los ejércitos logró mantener
    unida su sombra con su cuerpo,
    su cuerpo con la fugacidad del río.
    El otro fue vencido por un inmenso desierto somnoliento.
    Su jefe rinde su espada con orgullo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Ago 2021, 02:33

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)




    FRAGMENTO DE "RAPSODIA PARA EL MULO"

    Con qué seguro paso el mulo en el abismo.

    Lento es el mulo. Su misión no siente.
    Su destino frente a la piedra, piedra que sangra
    creando la abierta risa en las granadas.
    Su piel rajada, pequeñísimo triunfo ya en lo oscuro,
    pequeñísimo fango de alas ciegas.
    La ceguera, el vidrio y el agua de tus ojos
    tienen la fuerza de un tendón oculto,
    y así los inmutables ojos recorriendo
    lo oscuro progresivo y fugitivo.
    El espacio de agua comprendido
    entre sus ojos y el abierto túnel,
    fija su centro que le faja
    como la carga de plomo necesaria
    que viene a caer como el sonido
    del mulo cayendo en el abismo.

    Las salvadas alas en el mulo inexistentes,
    más apuntala su cuerpo en el abismo
    la faja que le impide la dispersión
    de la carga de plomo que en la entraña
    del mulo pesa cayendo en la tierra húmeda
    de piedras pisadas con un nombre.
    Seguro, fajado por Dios,
    entra el poderoso mulo en el abismo.

    Las sucesivas coronas del desfiladero
    iban creciendo corona tras corona
    y allí en lo alto la carroña
    de las ancianas aves que en el cuello
    muestran corona tras corona.

    Seguir con su paso en el abismo.
    Él no puede, no crea ni persigue,
    ni brincan sus ojos
    ni sus ojos buscan el secuestrado asilo
    al borde preñado de la tierra.
    No crea, eso es tal vez decir:
    ¿No siente, no ama ni pregunta?
    El amor traído a la traición de alas sonrosadas,
    infantil en su oscura caracola.
    Su amor a los cuatro signos
    del desfiladero, a las sucesivas coronas
    en que asciende vidrioso, cegato,
    como un oscuro cuerpo hinchado
    por el agua de los orígenes,
    no la de la redención y los perfumes.
    Paso es el paso del mulo en el abismo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Ago 2021, 01:05

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)



    SONETO A LA VIRGEN

    Deípara, paridora de Dios. Suave
    la giba del engaño para ser
    tuvo que aislar el trigo del ave,
    el ave de la flor, no ser del querer.

    El molino, Deípara, sea el que acabe
    la malacrianza del ser que es el romper.
    Retuércese la sombra, nadie alabe
    la fealdad, giba o millón de su poder.

    Oye: tú no quieres crear sin ser medida.
    Inmóvil, dormida y despertada, oíste
    espiga y sistro, el ángel que sonaba,

    la nieve en el bosque extendida.
    Eternidad en el costado sentiste
    pues dormías la estrella que gritaba.

    De“Sonetos infieles”,
    en Enemigo rumor



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Ago 2021, 01:08

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)




    ERNESTO GUEVARA
    COMANDANTE NUESTRO


    Ceñido por la última prueba, piedra pelada de los comienzos para oír las inauguraciones del verbo, la muerte lo fue a buscar. Saltaba de chamusquina para árbol, de aquileida caballo hablador para hamaca donde la india, con su cántaro que coagula los sueños, lo trae y lo lleva. Hombre de todos los comienzos, de la última prueba, del quedarse con una sola muerte, de particularizarse con la muerte, piedra sobre piedra, piedra creciendo el fuego. La citas con Tupac Amaru, las charreteras bolivarianas sobre la plata del Potosí, le despertaron los comienzos, la fiebre, los secretos de ir quedándose para siempre. Quiso hacer de los Andes deshabitados, la casa de los secretos. El huso de transcurso, el aceite amaneciendo, el carbunclo trocándose en la sopa mágica. Lo que se ocultaba y se dejaba ver era nada menos que el sol, rodeado de medialunas incaicas, de sirena del séquito deViracocha, sirenas con sus grandes guitarras. El medialunero Viracocha transformando las piedras en guerreros y los guerreros en piedras. Levantando por el sueño y las invocaciones a la ciudad de las murallas y las armaduras. NuevoViracocha, de él se esperaban todas las saetas de la posibilidad y ahora se esperan todos los prodigios en la ensoñación.

    Como Anfiareo, la muerte no interrumpe sus recuerdos. La aristía, la protección en el combate, la tuvo siempre a la hora de los gritos y la arreciada del cuello, pero también la areteia, el sacrificio, el afán de holocausto. El sacrificarse en la pirámide funeral, pero antes dio las pruebas terribles de su tamaño para transfiguración. Dondequiera que hay una piedra, decía Nietzsche, hay una imagen. Y su imagen es uno de los comienzos de los prodigios, del sembradío en la piedra, es decir, el crecimiento tal como aparece en las primeras teogonías, depositando la región de la fuerza en el espacio vacío.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Ago 2021, 06:14


    "Deípara, paridora de Dios. Suave
    la giba del engaño para ser
    tuvo que aislar el trigo del ave,
    el ave de la flor, no ser del querer.

    El molino, Deípara, sea el que acabe
    la malacrianza del ser que es el romper.
    Retuércese la sombra, nadie alabe
    la fealdad, giba o millón de su poder.

    Oye: tú no quieres crear sin ser medida.
    Inmóvil, dormida y despertada, oíste
    espiga y sistro, el ángel que sonaba,

    la nieve en el bosque extendida.
    Eternidad en el costado sentiste
    pues dormías la estrella que gritaba."


    Un soneto que me encanta, querida amiga.

    Sigo tu exposición.


    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Ago 2021, 23:46

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)




    EL PABELLÓN DE LA VACUIDAD

    Voy con el tornillo
    preguntando en la pared,
    un sonido sin color un color
    tapado con un manto.
    Pero vacilo y momentáneamente
    ciego, apenas puedo sentirme.
    De pronto, recuerdo,
    con las uñas voy abriendo
    el tokonoma en la pared.
    Necesito un pequeño vacío,
    allí me voy reduciendo
    para reaparecer de nuevo,
    palparme y poner la frente en su lugar.
    Un pequeño vacío en la pared.

    Estoy en un café
    multiplicador del hastío,
    el insistente daiquirí
    vuelve como una cara inservible
    para morir, para la primavera.
    Recorro con las manos
    la solapa que me parece fría.
    No espero a nadie
    e insisto en que alguien tiene que llegar.
    De pronto, con la uña
    trazo un pequeño hueco en la mesa.
    Ya tengo el tokonoma, el vacío,
    la compañía insuperable,
    la conversación en una esquina de Alejandría.
    Estoy con él en una ronda
    de patinadores por el Prado.
    Era un niño que respiraba
    todo el rocío tenaz del cielo,
    ya con el vacío, como un gato
    que nos rodea todo el cuerpo,
    con un silencio lleno de luces.

    Tener cerca de lo que nos rodea
    y cerca de nuestro cuerpo,
    la idea fija de que nuestra alma
    y su envoltura caben
    en un pequeño vacío en la pared
    o en un papel de seda raspado con la uña.
    Me voy reduciendo,
    soy un punto que desaparece y vuelve
    y quepo entero en el tokonoma.
    Me hago invisible
    y en el reverso recobro mi cuerpo
    nadando en una playa,
    rodeado de bachilleres con estandartes de nieve,
    de matemáticos y de jugadores de pelota
    describiendo un helado de mamey.
    El vacío es más pequeño que un naipe
    y puede ser tan grande como el cielo,
    pero lo podemos hacer con nuestra uña
    en el borde de una taza de café
    o en el cielo que cae por nuestro hombro.

    El principio se une como con el tokonoma,
    en el vacío se puede esconder un canguro
    sin perder su saltante júbilo.
    La aparición de una cueva
    es misteriosa y va desenrollando su terrible.
    Esconderse allí es temblar,
    los cuernos de los cazadores resuenan
    en el bosque congelado.

    Pero el vacío es calmoso,
    lo podemos atraer con un hilo
    e inaugurarlo en la insignificancia.
    Araño en la pared con la uña,
    la cal va cayendo
    como si fuese un pedazo de la concha
    de la tortuga celeste.
    ¿La aridez en el vacío
    es el primer y último camino?
    Me duermo, en el tokonoma
    evaporo el otro que sigue caminando.

    Revista Diálogos número 71,
    septiembre-octubre de 1976



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 25 Ago 2021, 00:10

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)



    Cubre de nieve solícita figura
    VI


    Las selvas hizo navegar, y el viento
    al cáñamo en sus velas respetaba,
    QUEVEDO



    Cubre de nieve solícita figura
    que alada medianoche esplende.
    Negro festón granada que se tiende,
    como un astro en su fría luz impura.

    Cansado el aire su esbeltez procura
    en el cobre del halo que desprende,
    pues si cáñamo de cobre es atadura,
    la cabellera como cordel extiende.

    Calza la sombra en la figura, dormía
    más allá de los brazos, atanor
    el aliento, las nubes, las pisadas,

    ya que con luz violada desafía
    el sonido miniado en las nevadas
    y el rostro huido en frío rumor.



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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 26 Ago 2021, 00:03

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
    (1912-76)



    FRAGMENTOS Y AFORISMOS*

    La escolástica empleaba con frecuencia los términos: ente de razón fundado en lo real. Esta frase nos puede ser útil. Llevémosla a la poesía: ente de imaginación fundado en lo real. O si se prefiere, como yo lo prefiero: ente de razón fundado en lo irreal.

    * La poesía romántica: una frase turbulenta de piano, seguida por una larga cadencia de violín. La poesía clásica: una frase de corno inglés, terminada en el arpa. O viceversa. Eso quiere decir que hay dos clasicismos.

    * ¿El verso malo? El que asoma su cabeza, y se la separan del cuerpo.

    * Thomas de Quincey, nos cuenta el caso rarísimo de un escritor que después de quemar sus obras decía: ¿Qué más da? Lo importante era que estas cosas fuesen creadas; han sido creadas luego existen.

    ¿La poesía? Un caracol nocturno en un rectángulo de agua.

    * La saliva del gallo rechazada por la sustancia. Su pluma no va a su esencia. El gallo en los infiernos de papel. La boca del buey como pozo.

    Suéltame, que me reduzco y grito. Ciégame, que me abarco y comprendo.

    * El gozo del ciempiés es la encrucijada.

    * Baldosas, patitas cartilaginosas, costal de papel, esplendor, septiembre, reino de tu boca, influye, tropelía, vasijas, agusanar, carroza, esponja, desastre, división, vaso, brebaje, púrpura, cana, antojos, títeres, bulbo de juncos, feamente, opugnó, lágrimas contrahechas, me negociaré perdón. Eco de poesías leídas. Ancestrales conversaciones de sobremesa.

    * Lo propio del sofista, según Aristófanes, es inventar razones nuevas. Procuremos inventar pasiones nuevas, o reproducir las viejas con pareja intensidad. Analizo una vez más esta conclusión, de raíz pascaliana, la verdadera creencia está entre la superstición y el libertinaje.

    * Poderosamente suspendido e invisiblemente empujado.

    * El diablo no nos toca en el hombro, pone sus manos con desdén en la repisa.

    * La mano revela la compañía.

    “Playas del árbol”, en Tratados en la Habana




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 26 Ago 2021, 00:26

    * "¿El verso malo? El que asoma su cabeza, y se la separan del cuerpo."

    S.C.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Ago 2021, 03:14

    Buena observación, amigo mío.
    Gracias y voy a concluir con José Lezama Lima, he buscado y no encuentro nada más, es una pena, porque me parece muy buena su poesía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 28 Ago 2021, 03:15

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    JOSÉ LEZAMA LIMA
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    ESPACIO RESPIRACIÓN, IMAGEN

    * Existe una función creadora en el hombre, trascendental-orgánica, como existe en el organismo la función que crea la sangre. La poética y la hematopoyética tienen idéntica finalidad. Instante en que lo inorgánico se transforma en respirante, es decir, en que aparece el espacio asimilado, pues la respiración es el espacio asimilado que se devuelve. En una superficie de metal, ágata o piedra, el aire es refractado, devuelto; el vegetal lo incorpora, pero sin posibilidad de diálogo. El hombre solamente asimila el espacio y lo devuelve con logos, con un sentido, es el verbo. El verbo era Dios y Dios era el verbo, los dos espacios, el exterior y el interior, el visible y el invisible se comunican, o mejor, están ya en la unidad. La frase de Héraclito, en el sueño el alma tiene ojos de lince, y la de Bloy, la mejor música es la respiración de los santos, coinciden por igual la vigilia y el sueño, la agudeza y lo vegetativo, el oleaje y el mirador. En el sueño, tal como aparece en las teogonías, el alma unida al aliento se refugia en las cejas, el O H M, por eso los antiguos afirmaban que si en el sueño golpeáramos esa región con un martillo de plata, el hombre muere.
    De tal manera que el verbo aparece como la imagen de lo estelar. Voz, verbo e imagen, trilogía que sólo acompaña al hombre. En la respiración del hombre se conjuga por instantes en el verbo, la voz, la imagen con lo telúrico de las entrañas. El espacio más secreto del hombre se transfigura con la llegada de lo estelar.

    Fragmento de la ponencia “Sobre poesía”,
    presentada en el Congreso de la Habana



    FIN


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Ago 2021, 05:54

    Una muy buena exposición. Te tomo el testigo.

    Besos.


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    POESÍA SOCIAL XVI - Página 14 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVI

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 28 Ago 2021, 06:08

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    ECURED


    - Introducción

    José Ángel Buesa. Poeta romántico, con un claro tono de melancolía a través de toda su obra poética, que es primordialmente elegíaca. Se le ha llamado el "poeta enamorado". Ha sido considerado como el más popular de los poetas en la Cuba de su época. Su popularidad se debió, en gran parte, a la claridad y profunda sensibilidad de su obra. Muchos de sus poemas han sido traducidos al inglés, portugués, ruso, polaco, japonés y chino. Otros muchos han sido musicalizados o recitados en unos 40 discos de larga duración. Fue también novelista y escritor de libretos para la radio (novelas radiofónicas) y la televisión cubanas, también fue director de célebres programas radiales en las estaciones RHC-Cadena Azul y CMQ.

    - Síntesis biográfica

    Nació el 2 de septiembre de 1910, en Cruces, ciudad de la antigua provincia de "Las Villas", actualmente perteneciente a la provincia de Cienfuegos, Cuba.

    En su adolescencia se mudó a la ciudad de Cienfuegos para continuar sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas.Aún joven, se trasladó a La Habana, donde se incorpora a los grupos literarios existentes en aquel entonces.

    Publicó su primer libro de poesías a los 22 años de edad y continuó con una producción constante que se difundió ampliamente por todos los países de habla hispana. Se dedicó a escribir para la radio, y en adelante gana el pan de cada día como trabajador intelectual exclusivamente.

    Tras una primera etapa muy productiva, Buesa se ve obligado a abandonar Cuba,en el año 1961, para empezar una penosa peregrinación por España, Islas Canarias, El Salvador y finalmente Santo Domingo.
    Muerte

    Murió el 14 de agosto de 1982. En el poema que dedica a su madre, Buesa refleja claramente el sufrimiento causado por haber tenido que abandonar su tierra natal. Aparentemente estuvo enterrado en Santo Domingo durante unos años, pero un grupo de fanáticos puertoriqueños consiguieron, con la anuencia de su viuda, que sus restos fueran llevados a Miami, donde ahora descansan.

    - Trayectoria literaria

    El diario contacto con una radio audiencia inmensa y su temperamento sincero, vibrante, comunicativo, lo llevaron a vivir intensamente cada uno de sus poemas. Cruzando fronteras, sus poemas aparecen traducidos en remotos sitios del mapa, siendo traducidos al inglés, portugués, ruso, polaco, japonés y chino.

    Colaboró en la Revista Bohemia, en "Vanidades" y otras muchas publicaciones periódicas. Perteneció al consejo de redacción de la Revista Isla. Poeta que trató fundamentalmente el tema erótico en forma mimética y externa, algunos de sus libros, como Oasis y Nuevo Oasis, vieron múltiples ediciones.

    Otros libros que editó fueron Misas paganas, Hyacinthus, La vejez de don Juan, Prometeo, Cantos de Proteo, Poeta enamorado y Maya.

    Publicó varias antologías de sus poemas. Tradujo Los Trofeos, de José María Heredia y Poemas perversos, de Adrien Roland.

    A pesar de que sus obras hayan sido traducidas a varios idiomas, la crítica no siempre ha sido muy bondadosa con él, catalogándolo de poeta fácil, menor y cursi.

    - Obras

    La fuga de las horas, 1932, 1933,
    Babel, 1936,
    Canto final, 1938,
    Muerte diaria, 1943,
    Oasis, 1943,
    Odas por la victoria, 1943,
    Canciones de Adán, 1947,
    Lamentaciones de Proteo, 1947,
    Alegría de Proteo, 1948,
    Nuevo Oasis, 1949,
    Poemas en la arena, 1949,
    Doble antología... Double anthologie, 1952,
    Sus mejores poesías: La poesía de José Ángel Buesa, 1954,
    Poeta enamorado, 1955, 1960,
    Poemas prohibidos, 1959,
    Versos de amor, 1959,
    Libro secreto, 1960,
    Los mejores poemas, 1960.


    - Bibliografía pasiva

    Baeza Flores, Alberto. «Nuevo oasis de José Ángel Buesa», en Revista de la Biblioteca Nacional. La Habana, 2ª serie, 4 (3): 146-150, jul.-sep., 1953.
    González Contreras, Gilberto. «Oasis y Hyacinthus», en Mañana. La Habana, 2ª época, 5 (186): 2, jun. 12, 1943.
    Labrador Ruiz, Enrique. «Baraja poética», en La Gaceta del Caribe. La Habana, 1 (1): 5-6, mar., 1944.
    Suvillaga, Lázaro, seud. de Gilberto González y Contreras. «José Ángel Buesa», en Mañana. La Habana, 5 (281): 2, ago. 7, 1943.
    Vitier, Cintio. «José Ángel Buesa», en su Cincuenta años de poesía cubana (1902-1952). Ordenación, antología y notas. La Habana, Dirección de Cultura del Ministerio de Educación, 1952, p. 274.

    - Fuente

    «José Ángel Buesa», artículo en el sitio web Poemas del Alma. Consultado el 9 de octubre de 2013.
    «José Ángel Buesa», artículo en el sitio web Wikipedia. Consultado el 9 de octubre de 2013.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 29 Ago 2021, 01:31

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    1. A UNA LÁGRIMA


    Gota del mar donde en naufragio lento
    se hunde el navío negro de una pena;
    gota que, rebosando, nubla y llena
    los ojos olvidados del contento.

    Grito hecho perla por el desaliento
    de saber que si llega a un alma ajena,
    ésta, sin escucharlo, le condena
    por vergonzoso heraldo del tormento.

    Piedad para esa gota, que es cual llama
    de la que el corazón se desahoga
    cual desahoga espinas una rama.

    Piedad para la lágrima que azoga
    el dolor, pues si así no se derrama,
    el alma, en esa lágrima se ahoga...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 29 Ago 2021, 01:34

    CUBA

    JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

    2. ACUÉRDATE DE MÍ


    Cuando vengan las sombras del olvido
    a borrar de mi alma el sentimiento,
    no dejes, por Dios, borrar el nido
    donde siempre durmió mi pensamiento.

    Si sabes que mi amor jamás olvida
    que no puedo vivir lejos de ti
    dime que en el sendero de la vida
    alguna vez te acordarás de mí.

    Cuando al pasar inclines la cabeza
    y yo no pueda recoger tu llanto,
    en esa soledad de la tristeza
    te acordarás de aquel que te amó tanto.

    No podrás olvidar que te he adorado
    con ciego y delirante frenesí
    y en las confusas sombras del pasado,
    luz de mis ojos, te acordarás de mí.

    El tiempo corre con denso vuelo
    ya se va adelantando entre los dos
    no me olvides jamás. ¡Dame un recuerdo!
    y no me digas para siempre adiós.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 29 Ago 2021, 01:38

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    3. ALEGORÍA DEL RÍO SECO

    I


    Es triste la tristeza de este cauce vacío,
    con árboles sin sombra muriendo en sus orillas;
    y, como si lloraran por la ausencia del río,
    son lágrimas de oro sus hojas amarillas.

    Los bordes de este cauce son los labios de un viejo
    que aprendió la amargura de besar en la frente;
    y, como el marco inútil donde brilló el espejo,
    hay algo que nos mira tras su reflejo ausente.

    Es triste la tristeza de este cauce vacío,
    triste como las canas de un hombre sin mujer,
    porque el cauce es la inmensa desolación de un río
    que se convierte en surco, sin lograr florecer...


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