MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

VERANICO



Está marcando meio dia nos olhos dos gatos.
As sombras esconderam-se debaixo da barriga dos cavalos.
A cidadezinha modorreia...A tarde
Avança, lentamente, como o casco coberto de poeira
Como uma tartaruga
O poema empaca. O poeta adormece
De chatice
A vida continua indiferente.





in: Preparativos de Viagem


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VERANICO



Está marcando el mediodía en los ojos de los gatos.
Las sombras se escondieran bajo las barrigas de los caballos.
El pueblecito duerme... La tarde
Avanza, lentamente, como el casco cubierto de polvo.
Como una tortuga
El poema se estanca. El poeta se queda dormido
aburrido.
La vida continúa indiferente.



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O SONO



O sono é uma viagem noturna.
O corpo – horizontal – no escuro
E no silêncio do trem, avança.
Imperceptivelmente
Avança. Apenas
O relógio picota a passagem do trem.
Sonha a alma deitada em seu ataúde:
Lá longe
Lá fora
(Ela sabe!)
Lá no fundo do túnel
Há uma estação de chegada
- anunciam-na os galos, agora –
Com a sua tabuleta ainda toda úmida de orvalho,
Há uma estação chamada
AURORA.



Mario Quintana
in: Preparativos de Viagem


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EL SUEÑO



El sueño es un viaje nocturno.
El cuerpo – horizontal – en la oscuridad
Y en el silencio del tren, avanza.
Imperceptiblemente
Avance. Justo
El reloj trocea el billete del tren
Sueña el alma que yace en su ataúd :
Allá lejos
Allá afuera
(¡Ella sabe!)
Allá al final del túnel
Hay una estación de llegada.
- los gallos la anuncian ahora –
Con su letrero aún húmedo de rocío,
Hay una estación llamada
AURORA.

A casa grande


... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
(... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino da rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
— mesmo depois que destruíram a casa grande —
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...



**************



La casa grande


...pero desearía haber nacido en una de esas casas a media agua
con el techo descendiendo justo después de las fachadas
solo puerta y ventana
y que tuvo, en el siglo, el cariñoso apodo
de perros sentados.
Pero nací en una mansión de leones.
(...escaleras, pasillos, áticos, sótanos, todo...)
No he podido seer ser un niño de la calle...
De hecho, la casa me asustaba más que el mundo afuera.
¡La casa era más grande que el mundo!
Y hasta hoy
– incluso después de que destruyeron la casa grande –
Hasta el día de hoy vivo explorando sus escondites...

Verbete


Autodidata. — Ignorante por conta própria.



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Intenções


Os que andam com segundas intenções não conseguem enganar ninguém. Está na cara... O perigo mesmo — porque é invisível — está nos que têm terceiras intenções.


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O milagre




Dias maravilhosos em que os jornais vêm cheios de poesia... e do lábio do amigo brotam palavras de eterno encanto... Dias mágicos... em que os burgueses espiam, através das vidraças dos escritórios, a graça gratuita das nuvens...

Poema

Una hormiguilla atraviesa, en diagonal, la página todavía en blanco. Mas ella, aquella noche, no escribe nada. ¿Para qué? Si por allí ya había pasado el rumor y el misterio de la vida.



Apuntamiento para una elegía

I

Me inclino
Sobre mí
Con una melancolía
De quien contempla las cosas disparatadas que hay en la vitrina de un baratillo...
¡Pobre alma, niña fea!
Las lágrimas empañan tus anteojos.
Y lo más triste es que no son verdaderas lágrimas,
Son un mero subproducto del tiempo,
Como ese polvo de alas de mariposas
Que ella va pulverizando, aquí y allí, sobre todas las cosas...



II

Mi Ángel de la Guarda es dentudo,
Tiene un ala más baja que la otra.



III

Agradecido, niñinina, por ese mirar confiante,
Por tu beso como una estrellita...
Hacía mucho que yo no me sentía así, tan bien conmigo...
¡Hacía mucho que sólo me dirigían miradas de interrogación!



IV

Y agradecido, papel, por tu palidez de espanto.



V

Poeta, estás en la hora en que los gallos mueven los pararrayos
Picotean la rosa de los vientos,
Estás en la hora de cambiar tu vestido de fiesta de los momentos...
Estás en la hora
Y cuando
Afligido
Llevas
Tu reloj al oído
¡Sólo oyes el misterioso llamamiento de las aguas cantando distantes!








Jazz

Deja subir los sones agudos, los sones estridentes del jazz en el aire.

Deja subir: sanos surtidores: caen...

Apenas quedarán los arroyos corriendo sin rumor dentro de la noche.

Y junto a cada arroyo, en los campos yermos,
Un ángel de piedra estará apostado.

El Ángel de Piedra que está siempre inmóvil por detrás de todas las cosas-
En medio de los salones de baile, entre el fragor de las batallas, en los comicios de las plazas públicas
Y en cuyos ojos sin pupilas, blancos y parados,
Nada del mundo se refleja.



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Terapias


Pílulas das mais variadas cores, cada uma para as diversas horas do dia. Isso não quer dizer que curasse os velhinhos, não. Mas sempre dava um colorido à mesmice de suas vidas. (p.24)



Terapias

Pastillas de los más variados colores, cada una para distintos momentos del día. Eso no significa que curara a los ancianos, no. Pero siempre dio color a la monotonía de sus vidas.





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O tempo


O tempo é um ponto de vista. Velho é quem é um ano mais velho que a gente. (p.61)





El tiempo


El tiempo es un punto de vista. Un anciano es alguien que es un año mayor que nosotros.



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Mas o assunto desta crônica era sobre o esquecimento. Na verdade nunca me esqueço de nenhum nome nem de nenhuma cara. Só que não sei distribuir os nomes pelas caras. (p.25)




Pero el tema de esta crónica era el olvido. De hecho, nunca olvido ningún nombre ni ninguna cara. Simplemente no sé cómo distribuir los nombres a las caras.



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A morte é a única coisa incerta que existe. (p.91)


La muerte es lo único incierto que existe.



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Ao pé da letra
Enforcar-se é levar muito a sério o nó na garganta. (p.48)


Al pie de la letra
Ahorcarse es tomarse muy en serio el nudo en la garganta.



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Sala de espera no consultório. Sala de espera? Não: sala de recordações. É que as revistas são tão antigas que a gente – ó milagre! – fica sempre alguns anos mais jovem. (p. 130)



Sala de espera en la oficina. ¿Sala de espera? No: sala de memoria. Es que las revistas son tan viejas que nosotros – ¡oh milagro! – siempre parecemos unos años más joven.



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Infinitos
O homem, esse exagerado, acha o Cosmos infinitamente grande e o micróbio infinitamente pequeno. E ele? Ora, ele acha-se do tamanho natural. Mas, aos olhos de Deus, cada ser é um universo. E, só para vos dar uma trinca de exemplos, a estrela Sirius, o bacilo de Kock e o prefeito de Três Vassouras são infinitamente do mesmo tamanho. (p.67)



É isso mesmo
Quem nunca se contradiz deve estar mentindo. (p.65)



Imaturidade
Ah! esses buzinadores... Permitir que eles guiem um carro é o mesmo que dar um apito para uma criança. (p.39)



Esta vida
Vale a pena estar vivo – nem que seja para dizer que não vale a pena. (p.49)

Não há nada que empeste mais que um desinfetante. (p.83)

El poema abre una ventana




Intenta olvidarme (Antología poética)
Mário Quintana
Selección, versión y prólogo de Enrique García-Máiquez


Hay poetas para todos los públicos y poetas para una minoría de exigentes conocedores. El brasileño Mário Quintana (1906-1994) pertenece muy claramente al primer grupo, aunque en nuestro país sea conocido solo por unos pocos.
           Enrique García-Máiquez, que ya se ocupó de él en una breve antología de reducida difusión, traduce ahora una amplia muestra que permitirá al lector español hacer suyo un poeta que aúna, en un lenguaje transparente, la sabiduría del anciano y el asombro del niño.
           Mário Quintana fue un poeta tardío. Sus primeros libros –publicados a una edad no precisamente temprana: bien pasados los treinta años– resultan de tanteo y de aprendizaje. Tanto en Sonetos como en Canciones se ejercita en los versos de arte mayor y de arte menor, dejando de lado las audacias del modernismo brasileño, equivalente a nuestra vanguardia y dando la impresión de tradicionalismo y retorno. Aunque, acá y allá, y sobre todo en los poco solemnes sonetos, aparecen los rasgos de su estilo, conviene al lector que desconoce a Mário Quintana saltarse esa parte de su obra –las canciones nos suenan envejecidamente albertianas– y comenzar con el único poema que se selecciona de Zapato florecido y que se titula, no casualmente, “Envejecer”: “Antes, todos los caminos iban. / Ahora, todos los caminos vuelven. / La casa es cómoda, los libros pocos. / Y yo mismo preparo el té para los fantasmas”.
           Enrique García-Máiquez gusta de recrear ligeramente, y casi siempre con acierto, los poemas que traduce. Algunas veces se le va la mano al tratar de mantener la rima, siempre lo más prescindible al pasar de un idioma a otro. La traducción literal de los dos primeros versos del soneto X sería: “Yo escribo versos como los saltimbanquis / descoyuntan los huesos doloridos”. García-Máiquez versiona: “No escribo versos, yo me los arranco / retorciendo mis huesos doloridos”. Y, más adelante, “van a comenzar las convulsiones y carreras / sobre las viejas alfombras (‘os velhos tapetes’) extendidas” se convierte en “me contorsiono, corro cojitranco,  / en los verdes plintos extendidos”.
           Afortunadamente, estos excesos aparecen sobre todo en los libros de los que aconsejamos prescindir y el portugués de Mário Quintana –la edición es bilingüe– necesita poca ayuda para ser entendido por un lector español.
           ¿Dónde está el encanto de esta poesía hecha de palabras cotidianas y que parece ajena a cualquier artificio? Ya lo hemos indicado: en no perder con el ultraje de los años la ingenuidad del niño.
           A ratos, Mário Quintana nos hace sonreír con humoradas que recuerdan al más célebre de nuestros poetas olvidados, Ramón de Campoamor: “Como un borrico atado a noria de labriego, / la mente humana siempre las mismas vueltas da. / Ninguna tontería se nos ocurrirá / que antes no haya dicho un sabio griego”.
           Otras veces, como en el poema “Matinal”, se aproxima a la greguería: “El tigre de la luz atisba por detrás de las persianas. / El viento lo olisquea todo. / En los muelles, las grúas –domesticados dinosaurios– / alzan la carga del día”.
           El amor, la poesía, el paso del tiempo son los temas (bien poco originales, afortunadamente) de un poeta que se presta más a la lectura sin intermediarios que a la exégesis. También Dios está muy presente –Mário Quintana es poeta religioso, de una religiosidad a la vez tan popular como poco convencional– y, por supuesto, la muerte temida, presentida, esperada con curiosidad: “La muerte es la cosa más antigua del mundo / y siempre llega puntual en la hora incierta. / ¿Qué importa, al final? / Es ya la única sorpresa que nos queda”.
           Cada lector encontrará un poema escrito para él en este libro, lleno de ventanas por las que entra un aire fresco que no abunda en la poesía. “Quien escribe un poema, abre una ventana. / Respira tú, que estás en una celda / sofocante / todo ese aire que entra…”, comienza precisamente “Emergencia”. Y en otro de sus poemas leemos: “Los poemas son pájaros que llegan / –no se sabe de dónde– y que se posan / en el libro que lees”.
           Los poemas, en el libro, están de paso, reposando en el viaje incesante que los lleva de un lector a otro lector, copiados a mano, fotocopiados, saltando en la Red de chat en chat, de muro en muro. Los poemas, los verdaderos poemas, no gustan de quedarse quietos en la página ni de ser analizados en aburridas clases de literatura, prefieren ser cantados, recitados, retuiteados una y otra vez.
           Mário Quintana, con su pátina de otro tiempo, con su encanto vintage, es un poeta lleno de asombro y consolación para el lector de hoy, un poeta que nos enseña a mirar y a descubrir el misterio de las cosas que vemos todos los días y que no parecen tener ningún misterio.

A canção do mar




Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...


O mar é embalado
Pelos afogados!
O canto do vento
Do vento no mar


Não é um canto
Para te ninar...
São eles que tentam
Que tentam falar!


Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...


Um dia viremos
Vestidos de algas
Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas


Um dia viremos
Com barcos e remos
Um dia...
Dorme, filhinha...


São vozes, são vento, são nada...
Um velho relógio de parede
numa fotografia
— está parado?




(Caderno H)


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La canción del mar




Este balanceo de olas
De las olas del mar
no es un balanceo
Para acunarte...

El mar es acunado
¡Por los ahogados!
La canción del viento
Del viento en el mar


No es una canción
Para adormecerte...
Son ellos los que intentan
¡Quienes intentan hablar!


Tenían un nombre
tenían un cuerpo
Ahora son voces
Desde el fondo del mar...


Un día vendremos
Vestidos de algas
Los ojos mas verdes
Que las olas amargas


Un día vendremos
Con botes y remos
Un día...
Duerme, mi niña...


Son voces, son viento, son nada...
Un viejo reloj de pared
en una fotografía
- ¿está detenido?

Mario Quintana (Alegrete 1906). Es un caso particular, a pesar de pertenecer por su edad al
postmodernismo, no publicó su primer libro hasta 1940. Es una de las voces más líricas de Brasil. Resalta la
brevedad de su lenguaje y la profundidad del mismo, la economía de medios influye en su directa
comunicabilidad. Es característico su Sencillez, delicadez y humor fino:


La noche es una enorme esfinge de granito negro allá fuera.
Enciendo mi lámpara nocturna.
Pero, en los vientres, hay fetos pensativos desarrollándose
Y hay cabellos que están creciendo, lentamente, debajo de la tierra
Junto a raíces húmedas (...)
Imposible, querido doctor Watson, seguir el hilo de su confusa y deliciosa
[historia.



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Poema completo en portugués:


A NOITE

A noite é uma enorme Esfinge de granito negro
La fora.
Eu acendo a minha lâmpada de cabeceira.
Estou lendo Sherlock Holmes.
Mas, nos ventres, há fetos pensativos desenvolvendo-se...
E há cabelos que estão crescendo, lentamente, por debaixo da terra,
Junto com as raízes úmidas...
E há cânceres...cânceres!...distendendo-se como lentos dedos...
Impossível, meu caro doutor Watson, seguir o fio desta sua confusa e
deliciosa história.
A noite amassa pavor nas entrelinhas.
É um grude espesso, obscuro...
Vontade de gritar claros nomes serenos
PALLAS NAUSICAA ATHENA Ai, mas os deuses se foram...
Só tu aí ficaste
Só tu, do fundo da noite imensa, a agonizares eternamente na tua cruz!...



Mario Quintana,
In: O Aprendiz de Feiticeiro




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Conto azul




Amorte é tão antiquada
que sempre entra pela porta da rua
e sobe só pelas escadas.
Mandei pensando nisso fazer uma escada de caracol
para que ela chegasse tonta ao meu quarto
— coisa de rir!
Ela se deixaria então cair na primeira cadeira,
arfando...
Mas quem foi que disse que ela tem cara de caveira?
É uma simpática vovozinha.
Sorrio-lhe, do meu leito,
embora me sinta um pouco triste...
porque é bom estar para morrer
da mesma forma que é bom estar numa sala de espera
folheando revistas velhas...
É isto! Folheio essas estampas
de minha memória,
meio desbotadas...
Súbito, um lábio vermelho desenha-se entre elas
como se acabasse de ser traçado a batom!
O resto, é tudo no mesmo tom.
Espio, para variar, o azul do céu lá fora,
para onde estarão olhando outros que em breve terão alta.
As visitas do médico têm sido cada vez mais espaçadas e mais rápidas.
E sinto que em breve ele se cruzará no caminho com o padre:
“É a sua vez, agora!”
Qual! isso seria melodramático
que nem novela de tevê...
Na sua cadeira
a morte espera, paciente
(ela não é nenhuma assassina).
Ela deveria fazer tricô...
mas para quê? mas para quem?
Agora, uma asa paira no azul.
Paira no azul...
Não atribuas a isso qualquer intenção simbólica:
tudo é tão simples...
Aliás, eu me achava tão longe...
O que sempre salvou a morte (e a vida) da gente
é pensar em outras bobagens...

O Poeta é Belo



O poeta é belo como o Taj-Mahal


feito de renda e mármore e serenidade


O poeta é belo como o imprevisto perfil de uma árvore


ao primeiro relâmpago da tempestade


O poeta é belo porque os seus farrapos


são do tecido da eternidade




**************



El poeta es bello




El poeta es bello como el Taj-Mahal

hecho de encaje y mármol y serenidad

El poeta es bello como el perfil inesperado de un árbol.

al primer relámpago de la tormenta

El poeta es bello porque sus harapos

son del tejido de la eternidad

Recordo ainda… e nada mais me importa…
Aqueles dias de uma luz tão mansa
Que me deixavam, sempre, de lembrança,
Algum brinquedo novo à minha porta…


Mas veio um vento de Desesperança
Soprando cinzas pela noite morta!
E eu pendurei na galharia torta
Todos os meus brinquedos de criança…


Estrada afora após segui… Mas, ai,
Embora idade e senso eu aparente
Não vos iluda o velho que aqui vai:


Eu quero os meus brinquedos novamente!
Sou um pobre menino… acreditai…
Que envelheceu, um dia, de repente!






( Mario Quintana )
(A rua dos cataventos. Coleção Mario Quintana. 2a. edição. 6a. reimpressão. São Paulo: Globo, 2005. p. 26)

O luar


O luar,
é a luz do Sol que está sonhando.



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La luz de la Luna


La luz de la Luna
La luz de la Luna es la luz del Sol que está soñando.


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Incomunicabilidade


Querer que qualquer um seja sensível ao nosso mundo íntimo é o mesmo que estar sentindo um zumbido no ouvido e pensar que o nosso vizinho de ônibus o possa escutar.


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incomunicabilidad


Querer que cualquiera sea sensible a nuestro mundo íntimo es lo mismo
que tener un zumbido en el oído y pensar que nuestro vecino en el autobús pueda oir.



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A oferenda



Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...
Trago-te estas mãos vazias
Que vão tomando a forma do teu seio.


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La ofrenda


Quería traerte unos versos muy hermosos...
Te traigo estas manos vacías
Que van tomando la forma de tu seno.

Atavismo


As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma
memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é
propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito
mais tempo do que nós!



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Atavismo


Los niños, los poetas y quizás los incomprendidos, los locos, tienen una
memoria atávica de las cosas. Por eso algunas personas piensan que su mundo no es
exactamente este. Oh, no quieras saberlo... Han estado en este mundo hace mucho.
más tiempo que nosotros!


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Evolução

Todas as noites o sono nos atira da beira de um cais
e ficamos repousando no fundo do mar.
O mar onde tudo recomeça...
Onde tudo se refaz...
Até que, um dia, nós criaremos asas.
E andaremos no ar como se anda em terra.

********************

Evolución

todas las noches el sueño nos arroja desde el borde de un muelle
y nos quedamos descansando en el fondo del mar.
El mar donde todo vuelve a empezar...
Donde todo se rehace...
Hasta que, un día, nos crezcan alas.
Y andaremos por el aire como se anda por la tierra.







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41

A minha rua

É uma rua em que tenho o vício
De nunca entrar, e onde eu nunca entrei,
E que vai dar na Babilônia, eu sei,
Ou nalgum porto fenício...

Se eu lá entrasse, seria Rei
Ou morreria nalgum suplício...
Crimes que lá cometerei
Não deixariam nenhum indício...

Lá não se pensa, mas se responde
Conforme as rimas que um outro dá.
Exemplo: templo. É o templo onde

O senhor padre me casará
Com a linda filha de algum Visconde
Ou do Marquês de Maricá!




**************************



Mi calle

Es una calle a la que soy adicto
De nunca entrar, y donde nunca entré,
Y que se va a llegar en Babilonia, lo sé,
O en algún puerto fenicio...

Si entrara allí, sería rey.
O morir en alguna tortura...
crímenes cometeré allí
No dejarían ninguna pista..
.
Ahí no piensas, pero respondes
Según las rimas que otro da.
Ejemplo: templo. Es el templo donde

el señor sacerdote me casará
Con la hermosa hija de un vizconde
¡O del Marqués de Maricá!

A canção do mar

Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...

O mar é embalado
Pelos afogados!

O canto do vento
Do vento no mar
Não é um canto
Para te ninar...

São eles que tentam
Que tentam falar!

Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...

Um dia viremos
Vestidos de algas

Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas

Um dia viremos
Com barcos e remos

Um dia...

Dorme, filhinha...
São vozes, são vento, são nada...



***********************




La canción del mar




Esta nana de las olas
de las olas del mar
no es una nana
Para acunarte

el mar es acunado
¡Por los ahogados!

La canción del viento
Del viento en el mar
no es una canción
Para acunarte

Ellos son los que intentan
¡intentan hablar!

Han tenido un nombre
Han tenido un cuerpo
ahora son voces
desde el fondo del mar...

un dia vendremos
vestidos de algas

los ojos mas verdes
que las olas amargas

un dia vendremos
Con barcos y remos

Un día...

Duerme, hija...
Son voces, son viento, son nada...



*************************

Sonho de uma noite de verão



Uma procissão de espantalhos,
pela miséria colorida,
pelos atalhos
vinha:
pediam vida, queriam vida!
E as suas caras eram trágicas
porque tinham todas a mesma expressão
— que era o mesmo que não terem nenhuma expressão.
E tão insuportável era aquela cara única
que a polícia atirou em cima deles bombas de gás hilariante.
Nenhum espantalho riu.
A procissão continuou,
a procissão está agora em plena Estrada Real
enquanto
pelos atalhos
por toda a parte
por cima dos gramados
por cima dos corpos atropelados
os automóveis fogem como baratas.
*****
Quem disse que a poesia é apenas
agreste avena?
A poesia é a eterna Tomada da Bastilha
o eterno quebra-quebra
o enforcar de judas, executivos e catedráticos em todas
[as
esquinas
e,
a um ruflar poderoso de asas,
entre cortinas incendiadas,
os Anjos do Senhor estuprando as mais belas filhas dos mortais...
Deles, nascem os poetas.
Não todos... Os legítimos
espúrios:
um Rimbaud, um Poe, um Cruz e Souza...
(Rege-os, misteriosamente, o décimo terceiro signo do Zodíaco.)

Surpresas


Sabes? Os cabelos da morte são entrelaçados de flores.
Não de flores mortas como essas inertes sempre-vivas,
Mas inquietas e misteriosas como os não desfolhados
[malmequeres
Ou bravias como as pequenas rosas-silvestres.

As mãos da morte, as suas mãos não têm anéis,
Sua virgem nudez não comporta o peso de uma joia,
Os seus olhos não são, não são uns covis de treva,
Mas cheios de luz como os olhos do primeiro amor.

Porque a morte não faz esquecer, mas faz tudo lembrar,
Porque a morte não é, não é um sono eterno:
Tu vais adormecer como num berço, pouco a pouco,
E acordarás de súbito num vasto leito de noivado!


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Desespero


Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.


*******************


Desesperación


No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, único superviviente de alguna especie extinguida, y que corre, corre, desesperado, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.



******************

******************



Mudança de temperatura


Nos fios telegráficos pousaram uma, duas, três, quatro andorinhas. Olham de um lado e outro... Irão partir? Sobre as cercas rasas do arrabalde, os girassóis espiam como girafas...


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Cambio de temperatura


Una, dos, tres, cuatro golondrinas aterrizaron en los cables del telégrafo. Miran de un lado a otro... ¿Se irán? Sobre las cercas poco profundas de las afueras, los girasoles se asoman como jirafas...

O AUTO-RETRATO


Mario Quintana (1906-1994)

No retrato que me faço
– traço a traço –
às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore…

às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança…
as coisas que não existem
mas um dia existirão…

e, desta lida, em que busco
– pouco a pouco –
minha eterna semelhança,

no final que restará?
Um desenho de criança…
Corrigido por um louco!



(Do livro “Apontamentos de História Sobrenatural”, lançado em 1976)



****************

EL AUTORRETRATO

En el retrato que me hago
–trazo a trazo–
A veces me pinto nube,
A veces me pinto árbol...

A veces me pinto cosas
De las que no hay más recuerdo...
O cosas que no existen
Pero que un día existirán...

Y, de esta leída, en que busco
–poco a poco–
Mi eterna semejanza,

Al final, ¿qué quedará?
Un diseño de niño...
¡Corregido por un loco!



Versión: Demian Paredes, Buenos Aires, 2022.


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Quem Sabe um Dia



Quem
sabe um dia
Quem sabe um seremos
Quem sabe um viveremos
Quem sabe um morreremos!

Quem é que
Quem é macho
Quem é fêmea
Quem é humano, apenas!

Sabe amar
Sabe de mim e de si
Sabe de nós
Sabe ser um!

Um dia
Um mês
Um ano
Um(a) vida!

Sentir primeiro, pensar depois
Perdoar primeiro, julgar depois

Amar primeiro, educar depois
Esquecer primeiro, aprender depois

Libertar primeiro, ensinar depois
Alimentar primeiro, cantar depois

Possuir primeiro, contemplar depois
Agir primeiro, julgar depois

Navegar primeiro, aportar depois
Viver primeiro, morrer depois



****************


A Verdadeira Arte de Viajar


A gente sempre deve sair à rua como quem foge de casa,
Como se estivessem abertos diante de nós todos os caminhos do mundo.
Não importa que os compromissos, as obrigações, estejam ali...
Chegamos de muito longe, de alma aberta e o coração cantando!

(Quintana in “A cor do invisível”)


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O luar,
é a luz do Sol que está sonhando

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O tempo não pára!
A saudade é que faz as coisas pararem no tempo...

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...os verdadeiros versos não são para embalar,
mas para abalar...

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A grande tristeza dos rios é não poderem levar a tua imagem...

Da Inquieta Esperança


Bem sabes Tu, Senhor, que o bem melhor é aquele

Que não passa, talvez, de um desejo ilusório.

Nunca me dê o Céu... quero é sonhar com ele

Na inquietação feliz do Purgatório.


*****************

De la inquieta esperanza


Tú sabes bien, Señor, que el mejor bien es aquel

Que no pasa, tal vez no sea más que un deseo ilusorio.

Nunca me des el cielo... lo que quiero es soñar con él.

En la feliz inquietud del Purgatorio.

AULA INAUGURAL



É verdade que na Ilíada não havia tantos heróis
como na guerra do Paraguai…
Mas eram bem falantes
E todos os seus gestos eram ritmados como num balé
Pela cadência dos metros homéricos.
Fora do ritmo, só há danação.
Fora da poesia não há salvação.
A poesia é dança e a dança é alegria.
Dança, pois, teu desespero, dança.
Tua miséria, teus arrebatamentos,
Teus júbilos
E,
Mesmo que temas imensamente a Deus,
Dança como David diante da Arca da Aliança;
Mesmo que temas imensamente a morte
Dança diante da tua cova.
Tece coroas de rimas…
Enquanto o poema não termina
A rima é como uma esperança
Que eternamente se renova.
A canção, a simples canção, é uma luz dentro da noite.
(Sabem todas as almas perdidas…)
O solene canto é um archote nas trevas.
(Sabem todas as almas perdidas…)

Dança, encantado dominador de monstros,
Tirano das esfinges,
Dança, Poeta,
E sob o aéreo, o implacável, o irresistível
ritmo de teus pés,
Deixa rugir o Caos atônito…




Mario Quintana, Melhores poemas





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CLASE INAUGURAL

Es verdad que en la Ilíada no había tantos héroes como en la guerra de Paraguay...
Pero eran bien hablados
Y todos sus gestos eran ritmados como en un ballet
Por la cadencia de los metros homéricos.
Fuera del ritmo, sólo hay condenación.
Fuera de la poesía no hay salvación.
La poesía es danza y la danza es alegría.
Danza, pues, tu desesperación, danza.
Tus júbilos
Y,
Aunque temas inmensamente a Dios,
Danza como David ante el Arca de la Alianza;
Así temas inmensamente la muerte
Danza delante de tu fosa.
Teje coronas de rimas...
Mientras el poema no termina
La rima es como una esperanza
Que eternamente se renueva.
La canción, la simple canción, es una luz en medio de la noche.
(Lo saben todas las almas perdidas...)
El solemne canto es una antorcha en las sombras.
(Lo saben todas las almas perdidas...)

Danza, encantado dominador de monstruos,
Tirano de las esfinges,
Danza, Poeta,
Y sobre lo aéreo, lo implacable, el irresistible ritmo de tus pies,
Deja rugir el Caos atónito...




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O límpido cristal


Que límpido o cristal de abril!... Um grito
não vai como os da noite — para os extramundos...
Todas as vozes, todas as palavras ditas — cigarras presas
dentro do globo azul — vão em redor do mundo
e a ninguém é preciso entender o que elas dizem;
basta aquele bordoneio profundo
que vibra com o peito de cada um...
palavras felizes de se encontrarem uma com a outra
nas solidões do mundo!


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El límpido cristal

¡Qué límpido es el cristal de abril!... Un grito
no va como los de la noche — a los "extramundos"..
Todas las voces, todas las palabras pronunciadas: cigarras atrapadas
dentro del globo azul - hacen la vuelta al mundo
y nadie necesita entender lo que dicen;
solo aquel bordoneo profundo
que vibra con el pecho de cada uno...
palabras felices por encontrarse una con la otra
en las soledades del mundo!

Viagem futura


Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras, desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão se é muito longe ainda o outro mundo...


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futuro viaje


Un día aparecerán mis tatuajes invisibles:
marinero del más allá, encontraré en los puertos
caras amigas, extrañas caras, desconocidos tíos muertos
y me preguntarán si el otro mundo aún está muy lejos...



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Silêncios


Há um silêncio de antes de abrir-se um telegrama urgente
há um silêncio de um primeiro olhar de desejo
há um silêncio trêmulo de teias ao apanhar uma mosca
e
o silêncio de uma lápide que ninguém lê.



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Silencios


Hay un silencio antes de abrir un telegrama urgente
hay un silencio de una primera mirada de deseo
hay un silencio estremecedor de telarañas al atrapar una mosca
y
el silencio de una lápida que nadie lee.

Dança

Amenina dança sozinha
por um momento.

A menina dança sozinha
com o vento, com o ar, com
o sonho de olhos imensos...

A forma grácil de suas pernas
ele é que as plasma, o seu par
de ar
de vento,
o seu par fantasma..
.
Menina de olhos imensos,
tu, agora, paras,
mas a mão ainda erguida

segura ainda no ar
o hastil invisível
deste poema!

Preparativos para a viagem



Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
— a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face
[do
Senhor...
os próprios Anjos te invejarão


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Preparativos para el viaje


Algunos van con paraguas y botas de agua,
otros arrastran un baúl de guardados...
¡inútiles Precauciones!
Pero,
si solo llevas las visiones de este lado,
nada te será confiscado:
todos respetan los sueños de un ciego
¡su única felicidad!
Y los mismos Ángeles, esos que miran eternamente a la cara
[del
Señor...
los mismos ángeles te envidiarán


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Intermezzo



Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...
Deve — forçosamente — a qualquer instante
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa
[Eternidade..e conde
— o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição —
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!
(Perdão! até a bolha rebentar...)