MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

CANÇÃO DE TORNA-VIAGEM


Uma carta emcontrarei
Debaixo da minha porta.
Ordem da Filha do Rei?
Feitiço da Moira Torta?

A carta não abrirei.
Talvez me seja fatal.
Mas sobre o leito há uma rosa,
Há uma rosa e um punhal.

Que fiz de bem ou de mal
Pelos caminhos que andei?
Qual dos dois, rosa e punhal,
É o da Princesa e o do Rei?

Ai, tudo a carta diria,
A carta de sob a porta...
Se não se houvera sumido
Por artes da Moira Torta!


Mario Quintana (Canções, 1946)



CANCIÓN DE EMIGRANTE

Una carta emcontraré
Por debajo de mi puerta.
¿Orden de la Hija del Rey?
¿Ardid de Parca Funesta?

La misiva no abriré.
Tal vez me sea fatal.
Sobre el lecho hay una rosa,
Una rosa y un puñal.

¿Qué hice yo de bien o mal
Por los caminos que andé?
Cual de ambos, rosa o puñal,
Es de Princesa o de Rey?

!Todo la carta diría¡,
La de debajo la puerta...
Si no se hubiese esfumado
¡Por mor de Parca Funesta!




Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)

Versión de Pedro Casas Serra



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Jogos pueris


O que nos acontece nada tem com a gente
o que nos acontece
são simples acidentes que chegam de olhos fechados
num jogo de cabra-cega
e
mesmo a morte
é aquela conhecidíssima, aquela antiga brincadeira
de fingir de estátuas...



**********************



Vida


Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de as olhar um momento.
Ah! se exigirem documentos aí do Outro Lado,
extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum de
[imagens:
aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida...


Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!

Os rios que vão




Olha, eu talvez seja esse
cadáver desconhecido
que avistam sob uma ponte
com relativo interesse:
nem sei mais se me matei
se morri por distraído
se me atiraram do cais
— o mistério é mais profundo,
muito mais...
Vida, sonho de um segundo
— isso é vulgar mas atroz —
e tenho pena de mim
como a que eu tenho de vós...
e sigo
todo florido
destes nossos velhos sonhos
imortais
— ó mistério tão sem fim —
eu sigo todo florido,
cadáver desconhecido
vogando, lento, à deriva
nos rios todos do mundo!



***************


Inscrição para uma lareira

A vida é um incêndio: nela
dançamos, salamandras mágicas.
Que importa restarem cinzas
se a chama foi bela e alta?
Em meio aos toros que desabam,
cantemos a canção das chamas!

Cantemos a canção da vida,
na própria luz consumida...

Restaurante


I
A lagosta tem a cor, o frescor, o sabor das antigas moringas de barro.


II
... e essa tentação de roçar na face a pele perfumada do pêssego, como se
ele fosse uma pêssega...


III
O café é tão grave, tão exclusivista, tão definitivo que não admite
acompanhamento sólido. Mas eu o driblo, saboreando, junto com ele, o cheiro
das torradas na manteiga que alguém pediu na mesa próxima.


IV
(As precedentes notas de sinestesia são do tempo em que havia restaurantes
— onde havia lagostas — e não esses balcões de hoje em que o freguês
massificado e apressado, ao servir-se de um frango, parece que o está devorando
no próprio poleiro.)



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Ah! Essas precauções...


Para desespero de seus parentes, o velho rei Mitridates, como todo mundo
sabe, conseguiu tornar-se imune a todos os venenos... até que um bom tijolaço na
cabeça liquidou o assunto.


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Recato

Um morto volta sempre para a primeira reunião familiar. E sorri, entre
aliviado e agradecido, quando descobre que estão falando noutras coisas.

Paraísos

As religiões cresceram entre os humildes porque aqueles que estavam por
cima já se julgavam no paraíso.

De leve

Será que uma verdadeira sociedade precisa mesmo de cronista social?

Linguagem



Não sei que crítico notou que os grandes humoristas escrevem clássico. Um
exemplo, entre nós: o velho Machado de Assis.
Mas não será isso porque os autores clássicos adquirem, forçosamente, com
o tempo, um toque de humor? Um toque que decerto não era deles e que reside
para nós, seus pósteros, no tom cada vez mais arcaico da sua linguagem.
Nem deve ser por outro motivo que às vezes se ouve, na voz tempestuosa dos
Profetas, mercê das antigas traduções da Bíblia, certa nota de humor.
Mas não se iludam. Nosso Senhor não tem o mínimo sense of humour. Nosso
Senhor leva tudo a sério. Com Ele não há fugir. Com Ele não há a escapatória do
sorriso, essa arma predileta do Demônio, isto é, aquele que é também chamado o
Espírito da Dúvida


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Conto familiar


Era um velho que estava na família há noventa e nove anos, há mais tempo
que os velhos móveis, há mais tempo até que o velho relógio de pêndulo. Por isso
estava ele farto dela, e não o contrário, como poderiam supor. A família o
apresentava aos forasteiros, com insopitado orgulho: “Olhem! vocês estão vendo
como ‘nós’duramos?!”
Caduco? Qual nada! Tinha lá as suas ideias. Tanto que, numa dessas grandes
comemorações domésticas, o pobre velho envenenou o barril de chope.
No entanto, como era obviamente impraticável — a não ser em novelas
policiais — deitar veneno nas bebidas engarrafadas, apenas sobreviveram os
inveterados bebedores de coca-cola.
— Mas como é possível — lamentava-se agora tardiamente o pobre velho
—, como é possível passar o resto da vida com esses? Com gente assim? Porque
a coca-cola não é verdadeiramente uma bebida — concluiu ele —, a coca-cola é
um estado de espírito...
E, assim pensando, o sábio ancião se envenenou também.