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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 08, 2021 7:59 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)

El son entero (1947)




Poema con niños
A Vicente Martínez


La escena, en un salón familiar. La madre, blanca, y su hijo. Un niño negro, uno chino, uno judío, que están de visita. Todos de doce años más o menos. La madre, sentada, hace labor, mientras a su lado, ellos juegan con unos soldaditos de plomo.

II


Los niños, solos, hablan mientras juegan con sus soldaditos.

EL HIJO.- Estos soldados me los regaló un capitán que vive ahí enfrente. Me los dio el día de mi santo.
EL NEGRO.- Yo nunca he tenido soldaditos como los tuyos. Oye: ¿no te fijas en que todos son iguales?
EL JUDÍO.- ¡Claro! Porque son de plomo. Pero los soldados de verdad...
EL HIJO.- ¿Qué?
EL JUDÍO.- ¡Pues que son distintos! Unos son altos y otros más pequeños. ¿Tú no ves que son hombres?
EL NEGRO.- Sí, señor; los hombres son distintos. Unos son grandes, como este dice, y otros son más chiquitos. Unos negros y otros blancos, y otros amarillos (señalando al chino) como este... Mi maestra dijo en la clase el otro día que los negros son menos que los blancos... ¡A mí me dio una pena!..
EL JUDÍO.- Sí... También un alemán que tiene una botica en la calle de Compostela me dijo que yo era un perro, y que a todos los de mi raza los debían matar. Yo no lo conozco ni nunca le hice nada. Y ni mi mamá ni mi papá tampoco... ¡Tenía más mal carácter!...
EL CHINO.- A mí me dijo también la maestra, que la raza amarilla era menos que la blanca... La blanca es la mejor...
EL HIJO.- Sí, yo lo leí en un libro que tengo: un libro de geografía. Pero dice mi mamá que eso es mentira; que todos los hombres y todos los niños son iguales. Yo no sé cómo va a ser, porque fíjate que ¿no ves?, yo tengo la carne de un color, y tú (se dirige al chino) de otro, y tú (se dirige al negro) de otro, y tú (se dirige al judío) y tú... ¡Pues mira qué cosa! ¡Tú no, tú eres blanco igual que yo!
EL JUDÍO.- Es verdad; pero dicen que como tengo la nariz, así un poco... no sé... un poco larga, pues que soy menos que otras gentes que la tienen más corta. ¡Un lío! Yo me fijo en los hombres y en otros muchachos por ahí, que también tienen la nariz larga, y nadie les dice nada...
EL CHINO.- ¡Porque son cubanos!
EL NEGRO.- (Dirigiéndose al chino.) Sí... Tú también eres cubano, y tienes los ojos prendidos como los chinos...
EL CHINO.- ¡Porque mi padre era chino, animal!
EL NEGRO.- ¡Pues entonces tú no eres cubano! ¡Y no tienes que decirme animal! ¡Vete para Cantón!

EL CHINO.- ¡Y tú, vete para África, negro!
EL HIJO. - ¡No griten, que viene mamá, y luego va a pelear!
EL JUDÍO.- ¿Pero tú no ves que este negro le dijo chino?
EL NEGRO.- ¡Cállate, tú, judío, perro, que tu padre es zapatero y tu familia...!
EL JUDÍO.- Y tu, carbón de piedra, y tú, mono, y tú...
(Todos se enredan a golpes, con gran escándalo. Aparece la madre, corriendo.)



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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 08, 2021 8:01 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)

El son entero (1947)




Poema con niños
A Vicente Martínez


La escena, en un salón familiar. La madre, blanca, y su hijo. Un niño negro, uno chino, uno judío, que están de visita. Todos de doce años más o menos. La madre, sentada, hace labor, mientras a su lado, ellos juegan con unos soldaditos de plomo.




III


LA MADRE.- ¡Pero qué es eso! ¿Se han vuelto locos? ¡A ver, Rafaelito, ven aquí! ¿Qué es lo que pasa?
EL HIJO.- Nada, mamá, que se pelearon por el color...
LA MADRE.- ¿Cómo por el color? No te entiendo...
EL HIJO.- Sí, te digo que por el color, mamá...
EL CHINO.- (Señalando al negro.) ¡Señora, porque este me dijo chino, y que me fuera para Cantón!
EL NEGRO.- Sí, y tú me dijiste negro, y que me fuera para África...
LA MADRE.- (Riendo.) ¡Pero, hombre! ¿Será posible? ¡Si todos son lo mismo!...

EL JUDÍO.- No, señora; yo no soy igual a un negro...
EL HIJO.- ¿Tú ves, mamá, como es por el color?
EL NEGRO.- Yo no soy igual a un chino...
EL CHINO.- ¡Míralo! ¡Ni yo quiero ser igual a ti!
EL HIJO.- ¿Tú ves, mamá, tú ves?
LA MADRE.- (Autoritariamente.) ¡Silencio! ¡Sentarse y escuchar!
(Los niños obedecen, sentándose en el suelo, próximos a la madre, que comienza):



La sangre es un mar inmenso
que baña todas las playas...
Sobre sangre van los hombres,
navegando en sus barcazas:
reman, que reman, que reman,
¡nunca de remar descansan!
Al negro de negra piel
la sangre el cuerpo le baña;
la misma sangre, corriendo,
hierve bajo carne blanca.
¿Quién vio la carne amarilla,
cuando las venas estallan,
sangrar sino con la roja
sangre con que todos sangran?
¡Ay del que separa niños,
porque a los hombres separa!
El sol sale cada día,
va tocando en cada casa,
da un golpe con su bastón,
y suelta una carcajada...

¡Que salga la vida al sol,
de donde tantos la guardan,
y veréis como la vida
corre de sol empapada!
La vida vida saltando,
la vida suelta y sin vallas,
vida de la carne negra,
vida de la carne blanca,
y de la carne amarilla,
con sus sangres desplegadas...

(Los niños, fascinados, se van levantando, y rodean a la madre, que los abraza formando un grupo con ellos, pegados a su alrededor. Continúa):

Sobre sangre van los hombres
navegando en sus barcazas:
reman, que reman, que reman,
¡nunca de remar descansan!
¡Ay de quien no tenga sangre,
porque de remar acaba,
y si acaba de remar,
da con su cuerpo en la playa,
un cuerpo seco y vacío,
un cuerpo roto y sin alma,
un cuerpo roto y sin alma!...






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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 08, 2021 8:05 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)



Sóngoro cosongo
(1931)




Prólogo
¿Prólogo? Sí. Prólogo...

Pero nada grave, porque estas primeras páginas deben ser frescas y verdes, como ramas jóvenes.
Realmente, yo soy partidario de colocar los prólogos al final, como si fueran epílogos. Y en todo caso, dejar los epílogos para los libros que no tengan prólogo.
Por otra parte, un prólogo ajeno tiene cierta intención provisional de cosa prestada. Después de impreso el libro, el autor que le puso al comienzo unas líneas del amigo debe vivir con el sobresalto de que éste se las pida:
-Dice Menéndez que cuando usted termine con el prólogo. se lo mande...
Y a lo mejor, es para emplearlo en otra obra. Para prestárselo a otro amigo.
Mi prólogo es mío.
Puedo decir, pues -aclarado lo anterior- que me decido a publicar una colección de poemas en virtud de tenerlos ya escritos. En esto soy un poco más honrado que ciertos autores cuando anuncian sus obras sin haber redactado una sola línea de ellas. Casi siempre, dicho anuncio aparece en el primer libro, con un título lleno de goma: «Obras en preparación». Y en seguida, una lista que comprende varios tomos de poesía, crítica, teatro, novela... Todo un mundo de aspiraciones, pero con muy cortas alas para el vuelo.

No ignoro, desde luego, que estos versos les repugnan a muchas personas, porque ellos tratan asuntos de los negros del pueblo. No me importa. O mejor dicho: me alegra. Eso quiere decir que espíritus tan puntiagudos no están incluidos en mi temario lírico. Son gentes buenas, además. Han arribado penosamente a la aristocracia desde la cocina, y tiemblan en cuanto ven un caldero.
Diré finalmente que estos son unos versos mulatos. Participan acaso de los mismos elementos que entran en la composición étnica de Cuba, donde todos somos un poco níspero. ¿Duele? No lo creo. En todo caso, precisa decirlo antes de que lo vayamos a olvidar. La inyección africana en esta tierra es tan profunda, y se cruzan y entrecruzan en nuestra bien regada hidrografía social tantas corrientes capilares, que sería trabajo de miniaturista desenredar el jeroglífico.
Opino por tanto que una poesía criolla entre nosotros no lo será de un modo cabal con olvido del negro. El negro -a mi juicio- aporta esencias muy firmes a nuestro coctel. Y las dos razas que en la Isla salen a flor de agua, distantes en lo que se ve, se tienden un garfio submarino, como esos puentes hondos que unen en secreto dos continentes. Por lo pronto, el espíritu de Cuba es mestizo. Y del espíritu hacia la piel nos vendrá el color definitivo. Algún día se dirá: «color cubano».
Estos poemas quieren adelantar ese día.


N. G.
La Habana, 93.




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Mensaje por Lluvia Abril Dom Mayo 09, 2021 5:13 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)






Llegada



¡Aquí estamos!
La palabra nos viene húmeda de los bosques,
y un sol enérgico nos amanece entre las venas.
El puño es fuerte
y tiene el reino.



En el ojo profundo duermen palmeras exorbitantes.
El grito se nos sale como una gota de oro virgen.
Nuestro pie,
duro y ancho,
aplasta el polvo en los caminos abandonados
y estrechos para nuestras filas.
Sabemos dónde nacen las aguas,
y las amamos porque empujaron nuestras canoas bajo los cielos rojos.



Nuestro canto
es como un músculo bajo la piel del alma,
nuestro sencillo canto.



Traemos el humo en la mañana,
y el fuego sobre la noche,
el cuchillo, como un duro pedazo de luna,
apto para las pieles bárbaras:
traemos los caimanes en el fango,
y el arco que dispara nuestras ansias,
y el cinturón del trópico,
y el espíritu limpio.

Traemos;
nuestro rasgo al perfil definitivo de América.



¡Eh, compañeros, aquí estamos!
La ciudad nos espera con sus palacios, tenues
como panales de abejas silvestres;
sus calles están secas como los ríos cuando no llueve en la montaña.
y sus casas nos miran con los ojos pávidos
de las ventanas.
Los hombres antiguos nos darán leche y miel
y nos coronarán de hojas verdes.



¡Eh, compañeros, aquí estamos!
Bajo el sol
nuestra piel sudorosa reflejará los rostros húmedos de los vencidos,
y en la noche, mientras los astros ardan en la punta de nuestras llamas,
nuestra risa madrugará sobre los ríos y los pájaros.



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Mensaje por Lluvia Abril Dom Mayo 09, 2021 5:14 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





La canción del bongó



Ésta es la canción del bongó:
-Aquí el que más fino sea,
responde, si llamo yo.
Unos dicen: Ahora mismo,
otros dicen: Allá voy.

Pero mi repique bronco,
pero mi profunda voz,
convoca al negro y al blanco,
que bailan el mismo son,
cueripardos y almiprietos
más de sangre que de sol,
pues quien por fuera no es noche,
por dentro ya oscureció.
Aquí el que más fino sea,
responde, si llamo yo.



En esta tierra, mulata
de africano y español,
(Santa Bárbara de un lado,
del otro lado, Changó),
siempre falta algún abuelo,
cuando no sobra algún Don
y hay títulos de Castilla
con parientes en Bondó:
vale más callarse, amigos,
y no menear la cuestión,
porque venimos de lejos,
y andamos de dos en dos.



Aquí el que más fino sea,
responde si llamo yo.



Habrá quien llegue a insultarme,
pero no de corazón;
habrá quien me escupa en público,
cuando a solas me besó...

A ése, le digo:
-Compadre.
ya me pedirás perdón,
ya comerás de mi ajiaco,
ya me darás, la razón,
ya me golpearás el cuero,
ya bailarás a mi voz,
ya pasearemos del brazo,
ya estarás donde yo estoy:
ya vendrás de abajo arriba,
¡que aquí el más alto soy yo!





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Mensaje por Lluvia Abril Dom Mayo 09, 2021 5:16 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)




Pequeña oda a un negro boxeador cubano



Tus guantes
puestos en la punta de tu cuerpo de ardilla,
y el punch de tu sonrisa.



El Norte es fiero y rudo, boxeador.
Ese mismo Broadway,
que en actitud de vena se desangra
para chillar junto a los rings
en que tú saltas como un moderno mono elástico,
sin el resorte de las sogas.
ni los almohadones del clinch;
ese mismo Broadway

que unta de asombro su boca de melón
ante tus puños explosivos
y tus actuales zapatos de charol;
ese mismo Broadway,
es el que estira su hocico con una enorme lengua húmeda,
para lamer glotonamente
toda la sangre de nuestro cañaveral.



De seguro que tú
no vivirás al tanto de ciertas cosas nuestras,
ni de ciertas cosas de allá,
porque el training es duro y el músculo traidor,
y hay que estar hecho un toro,
como dices alegremente, para que el golpe duela más.
Tu inglés,
un poco más precario que tu endeble español,
sólo te ha de servir para entender sobre la lona
cuanto en su verde slang
mascan las mandíbulas de los que tú derrumbas
jab a jab.



En realidad acaso no necesitas otra cosa,
porque como seguramente pensarás,
ya tienes tu lugar.
Es bueno, al fin y al cabo,
hallar un punching bag,
eliminar la grasa bajo el sol,
saltar,
sudar,
nadar,

y de la suiza al shadow boxing,
de la ducha al comedor,
salir pulido, fino, fuerte,
como un bastón recién labrado
con agresividades de black jack.



Y ahora que Europa se desnuda
para tostar su carne al sol
y busca en Harlem y en La Habana
jazz y son,
lucirse negro mientras aplaude el bulevar,
y frente a la envidia de los blancos
hablar en negro de verdad.





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Mayo 09, 2021 5:47 am

Todo hay que decirlo : LOS POETAS - NERUDA; ALBERTI; GUILLÉN... - QUE CANTARON ODAS A STALIN ENSALZARON A UNO DE LOS MAYORES ASESINOS DE LA HISTORIA DE LA HUMANIDAD - cuidado, en su momento, yo también creí admirarlo-. A algunos les dio tiempo a reconsiderar su postura... a otros no.

ANNA AJMATOVA dejó las cosas en su sitio.

Pero es bueno traer aquí la oda de Nicolás Guillén: los maestros también se equivocan


Una canción a Stalin



Stalin, Capitán,
a quien Changó proteja y a quien resguarde Ochún...
A tu lado, cantando, los hombres libres van:
el chino, que respira con pulmón de volcán,
el negro, de ojos blancos y barbas de betún,
el blanco, de ojos verdes y barbas de azafrán.
Stalin, Capitán.



Tiembla Europa en su mapa de piedra y de carbón.
Mil siglos se desploman rodando sin contén.
Cañón
del Austro al Septentrión.
Cabezas y cabezas cortadas a cercén.
El mar arde lo mismo que un charco de alquitrán.
Bocas que ayer cantaban a la Verdad y el Bien
hoy bajo cuatro metros de amargo sueño están...
Stalin, Capitán.



Pero el futuro afinca, levanta su ilusión
allá en tu roja tierra donde es feliz el pan,
y altos pechos armados de una misma canción
las plumas de los buitres detienen, detendrán,
allá en tu helado cielo de llama y explosión.
Stalin, Capitán.



El jarro de magnolias, el floreal corazón
de Buda, despereza su extático ademán;
gravita un continente sobre el Mar del Japón:

rudo bloque de sangre de Siberia a Ceylán
y de Esmirna a Cantón...
Stalin, Capitán.



Tambores africanos con resonante son
sobre selva y desierto su vivo alerta dan,
más fiero que el metal con que ruge el león;
y alzando hasta el Pichincha la tormentosa sien
América convoca su puma y su caimán,
pero además engrasa su motor y su tren.
Odio por donde quiera verá el ciego alemán:
la paloma, el avión,
el pico del tucán,
el zoológico río de vasta indignación,
las flechas venenosas que en pleno blanco dan,
y aun el viento, impulsando sus ruedas de ciclón...



Stalin, Capitán,
a quien Changó proteja y a quien resguarde Ochún...
A tu lado, cantando, los hombres libres van:
el chino, que respira con pulmón de volcán,
el negro, de ojos blancos y barbas de betún,
el blanco, de ojos verdes y barbas de azafrán...
¡Stalin, Capitán,
los pueblos que despierten, junto a ti marcharán!


Te sigo, como siempre, con mucho interés agradeciendo tu esfuerzo y tu trabajo.


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Tristes armas / si no son las palabras. / Tristes, tristes. //
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Mensaje por Lluvia Abril Lun Mayo 10, 2021 5:07 am

Y que haría yo si no me acompañases, por aquí y por allá.
Sé que estás y eso me anima a seguir, así que gracias mil, amigo mío.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun Mayo 10, 2021 5:09 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)




Mujer nueva



Con el círculo ecuatorial
ceñido a la cintura como a un pequeño mundo,
la negra, mujer nueva,
avanza en su ligera bata de serpiente.



Coronada de palmas
como una diosa recién llegada,
ella trae la palabra inédita,
el anca fuerte,
la voz, el diente, la mañana y el salto.




Chorro de sangre joven
bajo un pedazo de piel fresca,
y el pie incansable
para la pista profunda del tambor.




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Mensaje por Lluvia Abril Lun Mayo 10, 2021 5:10 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





Madrigal



De tus manos gotean
las uñas, en un manojo de diez uvas moradas.



Piel,
carne de tronco quemado,
que cuando naufraga en el espejo, ahúma
las algas tímidas del fondo.






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Mensaje por Lluvia Abril Lun Mayo 10, 2021 5:11 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





Madrigal



Tu vientre sabe más que tu cabeza
y tanto como tus muslos.
Ésa
es la fuerte gracia negra
de tu cuerpo desnudo.




Signo de selva el tuyo.
con tus collares rojos,
tus brazaletes de oro curvo,
y ese caimán oscuro
nadando en el Zambeze de tus ojos.






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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Mayo 10, 2021 5:24 am

HAS EMPEZADO CON UNO DE LOS LIBROS DE NICOLÁS GUILLÉN ( SONGORO COSONGO) QUE TENGO GRABADO EN MI MEMORIA.

SÍ. TE SIGO. POR SUPUESTO. CON MUCHA SATISFACCIÓN.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar Mayo 11, 2021 5:09 am

Lo sé, Pascual, y por eso estoy aquí.
Gracias y seguimos pues.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar Mayo 11, 2021 5:11 am

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NICOLÁS GUILLÉN
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Sóngoro cosongo
(1931)




Canto negro



¡Yambambó, yambambé!
Repica el congo solongo,
repica el negro bien negro;
congo solongo del Songo
baila yambó sobre un pie.



Mamatomba,
serembe cuserembá.



El negro canta y se ajuma.
el negro se ajuma y canta,
el negro canta y se va.



Acuememe serembó.
aé;
yambó,
aé.



Tamba, tamba, tamba, tamba.
tamba del negro que tumba;

tumba del negro, caramba,
caramba, que el negro tumba:
¡yamba, yambó, yambambé!




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Mensaje por Lluvia Abril Mar Mayo 11, 2021 5:13 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





Rumba



La rumba
revuelve su música espesa
con un palo.
Jengibre y canela...
¡Malo!
Malo, porque ahora vendrá el negro chulo
con Fela.



Pimienta de la cadera,
grupa flexible y dorada:
rumbera buena,
rumbera mala.



En el agua de tu bata
todas mis ansias navegan:
rumbera buena,
rumbera mala.



Anhelo el de naufragar
en ese mar tibio y hondo:
¡fondo
del mar!




Trenza tu pie con la música
el nudo que más me aprieta:
resaca de tela blanca
sobre tu carne trigueña.
Locura del bajo vientre,
aliento de boca seca;
el ron, que se te ha espantado,
y el pañuelo como rienda.



Ya te cogeré domada,
ya te veré bien sujeta,
cuando como ahora huyes,
hacia mi ternura vengas,
rumbera
buena;
o hacia mi ternura vayas,
rumbera
mala.
No ha de ser larga la espera,
rumbera
buena;
ni será eterna la hacha,
rumbera
mala;
te dolerá la cadera,
rumbera
buena;
cadera dura y sudada,
rumbera
mala...

¡Último
trago!
Quítate, córrete, vámonos...
¡Vamos!




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Mensaje por Lluvia Abril Mar Mayo 11, 2021 5:13 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





Chévere



Chévere del navajazo,
se vuelve él mismo navaja:
pica tajadas de luna,
mas la luna se le acaba;
pica tajadas de canto,
mas el canto se le acaba;
pica tajadas de sombra,
mas la sombra se le acaba,
y entonces pica que pica
carne de su negra mala.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Mayo 11, 2021 10:56 am

Canto negro



¡Yambambó, yambambé!
Repica el congo solongo,
repica el negro bien negro;
congo solongo del Songo
baila yambó sobre un pie.



Mamatomba,
serembe cuserembá.



El negro canta y se ajuma.
el negro se ajuma y canta,
el negro canta y se va.



Acuememe serembó.
aé;
yambó,
aé.



Tamba, tamba, tamba, tamba.
tamba del negro que tumba;

tumba del negro, caramba,
caramba, que el negro tumba:
¡yamba, yambó, yambambé!

¿Hace falta explicar lo que es la poesía afro-americana?...




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Tristes armas / si no son las palabras. / Tristes, tristes. //
Tristes hombres / si no mueren de amores. / Tristes, tristes." (M.H)

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Mensaje por Lluvia Abril Miér Mayo 12, 2021 4:23 am

Autentica, así se ve y me gusta mucho, esa es la verdad.
Buen día, Pascual y gracias.


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Mensaje por Lluvia Abril Miér Mayo 12, 2021 4:26 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





Velorio de Papá Montero



Quemaste la madrugada
con fuego de tu guitarra:
zumo de caña en la jícara
de tu carne prieta y viva,
bajo luna muerta y blanca.

El son te salió redondo
y mulato, como un níspero.



Bebedor de trago largo,
garguero de hoja de lata.
en mar de ron barco suelto.
jinete de la cumbancha:
¿Qué vas a hacer con la noche,
si ya vio podrás tomártela,
ni qué vena te dará
la sangre que te hace falta,
si se te fue por el caño
negro de la puñalada?



¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!



En el solar te esperaban,
pero te trajeron muerto;
fue bronca de jaladera,
pero te trajeron muerto;
dicen que él era tu ecobio,
pero te trajeron muerto;
el hierro no apareció,
pero te trajeron muerto.



Ya se acabó Baldomero:
¡zumba, canalla y rumbero!



Sólo dos velas están
quemando un poco de sombra;

para tu pequeña muerte
con esas dos velas sobra.
Y aun te alumbran, más que velas,
la camisa colorada
que iluminó tus canciones,
la prieta sal de tus sones
y tu melena planchada.



¡Ahora sí que te rompieron,
Papá Montero!



Hoy amaneció la luna
en el patio de mi casa;
de filo cayó en la tierra
y allí se quedó clavada.
Los muchachos la cogieron
para lavarle la cara,
y yo la traje esta noche
y te la puse de almohada.



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Mensaje por Lluvia Abril Miér Mayo 12, 2021 4:27 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





Organillo



El sol a plomo. Un hombre
va al pie del organillo.
Manigueta: «Epabílate, mi conga,
mi conga...»

Ni un quilo en los bolsillos,
y la conga
muerta en el organillo.




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Mensaje por Lluvia Abril Jue Mayo 13, 2021 5:03 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)





Quirino



¡Quirino
con su tres!
La bemba grande, la pasa dura,
sueltos los pies,
y una mulata que se derrite de sabrosura...
¡Quirino
con su tres!



Luna redonda que lo vigila cuando regresa
dando traspiés;
jipi en la chola, camisa fresa...
¡Quirino
con su tres!



Tibia accesoria para la cita;
la madre -negra Paula Valdés-
suda, envejece, busca la frita...
¡Quirino
con su tres!



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Mensaje por Lluvia Abril Jue Mayo 13, 2021 5:04 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)


Sóngoro cosongo
(1931)




Caña



El negro
junto al cañaveral.



El yanqui
sobre el cañaveral.



La tierra
bajo el cañaveral.



¡Sangre
que se nos va!





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Mensaje por Lluvia Abril Jue Mayo 13, 2021 5:05 am

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NICOLÁS GUILLÉN
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Sóngoro cosongo
(1931)





Secuestro de la mujer de Antonio



Te voy a beber de un trago,
como una copa de ron;
te voy a echar en la copa
de un son,
prieta, quemada en ti misma,
cintura de mi canción.



Záfate tu chal de espumas
para que torees la rumba;
y si Antonio se disgusta

que se corra por ahí:
¡la mujer de Antonio tiene
que bailar aquí!



Desamárrate, Gabriela.
Muerde
la cáscara verde,
pero no apagues la vela;
tranca
la pájara blanca,
y vengan de dos en dos,
que el bongó
se calentó...



De aquí no te irás, mulata,
ni al mercado ni a tu casa;
aquí molerán tus ancas
la zafra de tu sudor;
repique, pique, repique,
repique, repique, pique,
pique, repique.
¡po!



Semillas las de tus ojos
darán sus frutos espesos.
y si viene Antonio luego
que ni en jarana pregunte
cómo es que tú estás aquí...
Mulata, mora, morena.
que ni el más toro se mueva,
porque el que más toro sea




saldrá caminando así;
el mismo Antonio, si llega,
saldrá caminando así:
todo el que no esté conforme.
saldrá caminando así...
Repique, repique, pique,
repique, repique, po:
¡prieta, quemada en ti misma,
cintura de mi canción!





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Mensaje por Lluvia Abril Jue Mayo 13, 2021 5:06 am

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NICOLÁS GUILLÉN
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Sóngoro cosongo
(1931)





Pregón



¡Ah,
qué pedazo de sol,
carne de mango!
Melones de agua,
plátanos.



¡Canchar, canchar,
canchar,
¡Canchar, que la casera
salga otra vez!



Sangre de mamey sin venas,
y yo que sin sangre estoy;
mamey p'al que quiera sangre,
que me voy.




Trigueña de carne amarga,
ven a ver mi carretón; 15
carretón de palmas verdes,
carretón;
carretón de cuatro ruedas,
carretón;
carretón de sol y tierra, 20
¡carretón!










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Mensaje por Lluvia Abril Vie Mayo 14, 2021 4:58 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)



La paloma de vuelo popular
(1958)




Arte poética




Conozco la azul laguna
y el cielo doblado en ella.
Y el resplandor de la estrella.
Y la luna.



En mi chaqueta de abril
prendí una azucena viva,
y besé la sensitiva
con labios de toronjil.



Un pájaro principal
me enseñó el múltiple trino.
Mi vaso apuré de vino.
Sólo me queda el cristal.



¿Y el plomo que zumba y mata?
¿Y el largo encierro?
¡Duro mar y olas de hierro,
no luna y plata!



El cañaveral sombrío
tiene voraz dentadura,
y sabe el astro en su altura
de hambre y frío.



Se alza el foete mayoral.
Espaldas hiere y desgarra.
Ve y con tu guitarra
dilo al rosal.




Dile también del fulgor
con que un nuevo sol parece
en el aire que la mece
que aplauda y grite la flor.


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Mensaje por Lluvia Abril Vie Mayo 14, 2021 5:00 am

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NICOLÁS GUILLÉN
(1902-89)



La paloma de vuelo popular
(1958)





Un largo lagarto verde



Por el Mar de las Antillas
(que también Caribe llaman)
batida por olas duras
y ornada de espumas blandas,
bajo el sol que la persigue
y el viento que la rechaza,
cantando a lágrima viva
navega Cuba en su mapa:
un largo lagarto verde,
con ojos de piedra y agua.



Alta corona de azúcar
le tejen agudas cañas;
no por coronada libre,
sí de su corona esclava
reina del manto hacia fuera,
del manto adentro, vasalla,
triste como la más triste
navega Cuba en su mapa:
un largo lagarto verde,
con ojos de piedra y agua.




Junto a la orilla del mar,
tú que estás en fija guardia,
fíjate, guardián marino,
en la punta de las lanzas
y en el trueno de las olas
y en el grito de las llamas
y en el lagarto despierto
sacar las uñas del mapa
un largo lagarto verde,
con ojos de piedra y agua.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Mayo 14, 2021 10:54 am


Arte poética




Conozco la azul laguna
y el cielo doblado en ella.
Y el resplandor de la estrella.
Y la luna.



En mi chaqueta de abril
prendí una azucena viva,
y besé la sensitiva
con labios de toronjil.



Un pájaro principal
me enseñó el múltiple trino.
Mi vaso apuré de vino.
Sólo me queda el cristal.



¿Y el plomo que zumba y mata?
¿Y el largo encierro?
¡Duro mar y olas de hierro,
no luna y plata!



El cañaveral sombrío
tiene voraz dentadura,
y sabe el astro en su altura
de hambre y frío.



Se alza el foete mayoral.
Espaldas hiere y desgarra.
Ve y con tu guitarra
dilo al rosal.




Dile también del fulgor
con que un nuevo sol parece
en el aire que la mece
que aplauda y grite la flor.

Increíblemente bueno... y actual : resuelve mi llanto ( ¿duda?) de esta mañana en REPÚBLICA DE VERSOS.

Gracias, Lluvia.


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 15, 2021 6:49 am

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NICOLÁS GUILLÉN
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La paloma de vuelo popular
(1958)




Cañaveral



Una paloma me dijo
que volando sobre Cuba,
oyó en un cañaveral
esta décima montuna:



-Dulce- caña me provoca
con su jugo azucarado,
el cual después de probado
siempre es amargo en la boca.
Herir la caña me toca,
mas el destino es tan fiero,
que al golpearla con mi acero
ella todo el bien recibe,
pues que de mi golpe vive
y yo de su sangre muero.




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Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 15, 2021 6:52 am

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La paloma de vuelo popular
(1958)





Deportes



¿Qué sé yo de boxeo,
yo, que confundo el jab con el upper cut?
Y sin embargo, a veces
sube desde mi infancia
como una nube inmensa desde el fondo de un valle,
el negro montañoso,
el dandy atlético magnético de betún.
Es un aparecido familiar,
melón redondo y cráneo,
sonrisa de abanico de plumas
y la azucena prohibida
que hacía rabiar a Lynch.



O bien, si no, percibo un rayo de la gloria
de Wills y Carpentier; o de la gloria
de Sam Langford... Gloria de cuando ellos
piafaban en sus guantes, relinchaban,
altos los puros cuellos,
húmedo el ojo casto
y la feroz manera
de retozar en un pasto
de soga y de madera.



Mas sobre todo, pienso
en Kid Charol, el gran rey sin corona,
y en Chocolate, el gran rey coronado,
y en Black Bill, con sus nervios de goma.




Yo, que confundo el jab con el upper cut,
canto el cuero, los guantes,
el ring... Busco palabras,
las robo a los cronistas deportivos
y grito entonces: ¡Salud, músculo y sangre,
victoria vuestra y nuestra!
Héroes también, titanes.
Sus peleas
fueron como claros poemas.
¿Pensáis tal vez que yo no puedo decir tanto,
porque confundo el jab con el upper cut?
¿Pensáis que yo exagero?
Junto a los yanquis y el francés,
los míos, mis campeones
de amargos puños y sólidos pies,
son sus iguales, son
como espejos que el tiempo no empaña,
mástiles músculos donde también ondea
nuestra bandera al fúlgido y álgido viento que sopla en la montaña.



¿Qué sé yo de ajedrez?
Nunca moví un alfil, un peón.
Tengo los ojos ciegos
para el álgebra, los caracteres griegos
y ese tablero filosófico
donde cada figura es
una interrogación.
Pero recuerdo a Capablanca, me lo recuerdan.
En los caminos
me asaltan voces como lanzas.

-Tú, que vienes de Cuba, ¿no has visto a Capablanca?
(Yo respondo que Cuba
se hunde en los ríos como un cocodrilo verde.)
-Tú, que vienes de Cuba, ¿cómo era Capablanca?
(Yo respondo que Cuba
vuela en la tarde como una paloma triste.)
-Tú, que vienes de Cuba, ¿no vendrá Capablanca?
(Yo respondo que Cuba
suena en la noche como una guitarra sola.)
-Tú, que vienes de Cuba, ¿dónde está Capablanca?
(Yo respondo que Cuba es una lágrima.)



Pero las voces me vigilan,
me tienden trampas, me rodean
y me acuchillan y desangran;
pero las voces se levantan
como unas duras, finas bardas;
pero las voces se deslizan
como serpientes largas, húmedas;
pero las voces me persiguen
como alas...



Así pues Capablanca
no está en su trono, sino que anda,
camina, ejerce su gobierno
en las calles del mundo.
Bien está que nos lleve
de Noruega a Zanzíbar,
de Cáncer a la nieve.
Va en un caballo blanco,
caracoleando

sobre puentes y ríos,
junto a torres y alfiles,
el sombrero en la mano
(para las damas)
la sonrisa en el aire
(para los caballeros)
y su caballo blanco
sacando chispas puras
del empedrado...



Niño, jugué al béisbol.
Amé a Rubén Darío, es cierto,
con sus violentas rosas
sobre todas las cosas.
Él fue mi rey, mi sol.
Pero allá en lo más alto de mi sueño
un sitio puro y verde guardé siempre
para Méndez, el pitcher -mi otro dueño.



No me miréis con esos ojos.
¿Me permitís que ponga,
junto al metal del héroe
y la palma del mártir,
me permitís que ponga
estos nombres sin pólvora y sin sangre?






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Mensaje por cecilia gargantini Sáb Mayo 15, 2021 7:50 pm

Nicolás Guillén es INMENSO...gracias, querida Lluvia, por traerlo, por refrescarlo...gracias de todo corazón

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