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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Dic 17, 2020 4:07 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES

    3.A.

    XXXI. BANQUETE DE TIRANOS

    Hay una raza vil de hombres tenaces
    De sí propios inflados, y hechos todos,
    Todos del pelo al pie, de garra y diente;
    Y hay otros, como flor, que al viento exhalan
    En el amor del hombre su perfume.
    Como en el bosque hay tórtolas y fieras
    Y plantas insectívoras y pura
    Sensitiva y clavel en los jardines.
    De alma de hombres los unos se alimentan:
    Los otros su alma dan a que se nutran
    Y perfumen su diente los glotones,
    Tal como el hierro frío en las entrañas
    De la virgen que mata se calienta.

    A un banquete se sientan los tiranos,
    Pero cuando la mano ensangrentada
    Hunden en el manjar, del mártir muerto
    Surge una luz que les aterra, flores
    Grandes como una cruz súbito surgen
    Y huyen, rojo el hocico, y pavoridos
    A sus negras entrañas los tiranos.
    Los que se aman a sí, los que la augusta
    Razón a su avaricia y gula ponen:
    Los que no ostentan en la frente honrada
    Ese cinto de luz que en el yugo funde
    Como el inmenso sol en ascuas quiebra
    Los astros que a su seno se abalanzan:
    Los que no llevan del decoro humano
    Ornado el sano pecho: los menores
    Y los segundones de la vida, sólo
    A su goce ruin y medro atentos
    Y no al concierto universal.

    Danzas, comidas, músicas, harenes,
    Jamás la aprobación de un hombre honrado.
    Y si acaso sin sangre hacerse puede,
    Hágase... clávalos, clávalos
    En el horcón más alto del camino
    Por la mitad de la villana frente.
    A la grandiosa humanidad traidores,
    Como implacable obrero
    Que un féretro de bronce clavetea,
    Los que contigo
    Se parten la nación a dentelladas.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun Dic 28, 2020 3:43 pm, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Dic 17, 2020 4:27 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES .

    Este libro, en función del editor, sufre presentaciones desiguales. En todo caso, con el poema BANQUETE DE TIRANO, ACABARÍA la primera parte, que hemos venido llamando 3.A.

    Según la edición digital de que dispongo, ahora pasaríamos al poema COPA CON ALAS y así 14 poemas hasta llegar al APÉNDICE: "ESTAS QUE OFREZCO..."

    En la Edición en papel que dispongo (*) hay 21 poemas ( a continuación de 3.A) desde el conocidísimo CONTRA EL VERSO RETÓRICO Y ORNADO, hasta DE FORMA EN FORMA, Y DE ASTRO EN ASTRO.

    Voy a dejar pues, la edición digital. Paso a

    (*) EDICIÓN: ELIANA DÁVILA. LETRAS CUBANAS, 2001. INSTITUTO CUBANO DEL LIBRO.

    Si alguno de los poemas los encontrara en la RED, mejor que mejor. Si no los encontrara los pasaría a mano, aunque enlenteciera la tarea. Al terminar con esos 21 poemas, retomaríamos la Edición digital que hemos venido siguiendo.

    Espero haberme aclarado. Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Dic 17, 2020 4:45 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    (Pido disculpas. Recapitulamos. Es decir, asumimos que ahora vienen los poemas  desde COPA CON ALAS hasta el APÉNDICE ( Estas que ofrezco...). Y, momentáneamente, nos olvidamos de esos otros 21 poemas. ¿Por qué?  Pues porque estarían recogidos como libro con título independiente: FLORES DEL DESTIERRO. )

    3.B

    I. COPA CON ALAS

    Una copa con alas quién la ha visto
    Antes que yo? Yo ayer la vi. Subía
    Con lenta majestad, como quien vierte
    Oleo sagrado; y a sus dulces bordes
    Mis regalados labios apretaba.
    ¡Ni una gota siquiera, ni una gota
    Del bálsamo perdí que hubo en tu beso!

    Tu cabeza de negra cabellera
    ¿Te acuerdas? con mi mano requería,
    Porque de mí tus labios generosos
    No se apartaran. Blanda como el beso
    Que a ti me transfundía, era la suave
    Atmósfera en redor; ¡la vida entera
    Sentí que a mí abrazándote, abrazaba!
    ¡Perdí el mundo de vista, y sus ruidos
    Y su envidiosa y bárbara batalla!
    Una copa en los aires ascendía
    ¡Y yo, en brazos no vistos reclinado
    Tras ella, asido de sus dulces bordes,
    Por el espacio azul me remontaba!

    ¡Oh amor, oh inmenso, oh acabado artista!
    En rueda o riel funde el herrero el hierro;
    Una flor o mujer o águila o ángel
    En oro o plata el joyador cincela;
    ¡Tú sólo, sólo tú, sabes el modo
    De reducir el Universo a un beso!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Dic 17, 2020 4:49 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    II. ÁRBOL DE MI ALMA

    Como un ave que cruza el aire claro,
    Siento hacia mí venir tu pensamiento
    Y acá en mi corazón hacer su nido.
    Abrese el alma en flor; tiemblan sus ramas
    Como los labios frescos de un mancebo
    En su primer abrazo a una hermosura;
    Cuchichean las hojas; tal parecen
    Lenguaraces obreras y envidiosas,
    A la doncella de la casa rica
    En preparar el tálamo ocupadas.
    Ancho es mi corazón, y es todo tuyo.
    ¡Todo lo triste cabe en él, y todo
    Cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
    De hojas secas, y polvo, y derruidas
    Ramas lo limpio; bruño con cuidado
    Cada hoja, y los tallos; de las flores
    Los gusanos y el pétalo comido
    Separo; oreo el césped en contorno
    Y a recibirte, oh pájaro sin mancha,
    ¡Apresto el corazón enajenado!





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Dic 17, 2020 4:56 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    III. LUZ DE LUNA

    Esplendía su rostro; por los hombros
    Rubias guedejas le colgaban; era
    Una caricia su sonrisa: era
    Ciego de nacimiento: parecía
    Que veía: tras los párpados callados
    Como un lago tranquilo, el alma exenta
    Del horror que en el mundo ven los ojos,
    Sus apacibles aguas deslizaba:
    Tras los párpados blancos se veían
    Aves de plata, estrellas voladoras,
    En unas grutas pálidas los besos
    Risueños disputándose la entrada,
    Y en el dorso de cisnes navegando
    Del cielo fiel los pensamientos puros.

    Como una rama en flor, al sosegado
    Río silvestre que hacia el mar camina,
    Una afable mujer se asomó al ciego:
    Tembló, encendióse, se cubrió de rosas,
    Y las pálidas manos del amante
    Besó cien veces, y llenó con ellas:
    En la misma guirnalda entrelazados
    Pasan los dos la generosa vida:
    Tan grandes son las flores que a su sombra
    Suelen dormir la prolongada siesta.

    Cual quien enfrena a un potro que husmeando
    Campo y batalla, en el portal sujeto
    Mira, como quien muerde, al amo duro,
    Así, rebelde a veces, tras sus ojos
    El pobre ciego el alma sujetaba.
    - ¡Oh, si vieras! - los necios le decían
    Que no han visto en sus almas - ¡oh, si vieras
    Cuando sobre los trigos requemados,
    Su ejército de rayos el sol lanza,
    Cómo chispean, cómo relucen, cómo,
    Asta al aire, el hinchado campamento
    Los cascos mueve y el plumón lustrosos!
    ¡Si vieras cómo el mar, roto y negruzco
    Vuelca al barco infeliz, y encumbra al fuerte;
    Si vieses, infeliz, cómo la Tierra
    Cuando la Luna llena la ilumina,
    Desposada parece que en los aires
    Buscando va, con planta perezosa,
    La casa florecida de su amado!
    - ¡Ha de ser, ha de ser como quien toca
    La cabeza de un niño!

    - Calla, ciego.

    Es como asir en una flor la vida.
    De súbito vio el ciego.- Esta que esplende,
    Dijéronle, es la Luna. ¡Mira, mira
    Qué mar de luz! ¡Abismos, ruinas, cuevas,
    Todo por ella casto y blando luce
    Como de noche el pecho de las tórtolas!
    - ¿Nada más? - dijo el ciego, y retornando
    A su amada celosa los ya abiertos
    Ojos, besóle la temblante mano
    Humildemente, y di]ole: - No es nueva,
    Para el que sabe amar, la luz de luna.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue Dic 17, 2020 4:59 pm, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Dic 17, 2020 4:58 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    IV.  FLOR DE HIELO

    (Al saber que era muerto Manuel Ocaranza)
    [Manuel Ocaranza murió en 1875; pintor mexicano, amigo de Martí.]


    ¡Mírala! ¡Es negra! ¡Es torva! Su tremenda
    Hambre la azuza. Son sus dientes hoces;
    Antro su fauce; secadores vientos
    Sus hálitos; su paso, ola que traga
    Huertos y selvas; sus manjares, hombres.
    ¡Viene! ¡escondeos, oh caros amigos,
    Hijo del corazón, padres muy caros!
    Do asoma, quema; es sorda, es ciega: -
    El hambre
    Ciega el alma y los ojos. ¡Es terrible
    El hambre de la Muerte!

    No es ahora
    La generosa, la clemente amiga
    Que el muro rompe al alma prisionera
    Y le abre el claro cielo fortunado;
    No es la dulce, la plácida, la pía
    Redentora de tristes, que del cuerpo,
    Como de huerto abandonado, toma
    El alma adolorida, y en más alto
    Jardín la deja, donde blanda luna
    Perpetuamente brilla, y crecen sólo
    En vástagos en flor blancos rosales;
    No la esposa evocada; no la eterna
    Madre invisible, que los anchos brazos,
    Sentada en todo el ámbito solemne,
    Abre a sus hijos, que la vida agosta,
    Y a reposar y a reparar sus bríos
    Para el fragor y la batalla nueva
    Sus cabezas igníferas reclina
    En su puro y jovial seno de aurora.

    ¡No; aun a la diestra del Señor sublime
    Que envuelto en nubes, con sonora planta
    Sobre cielos y cúspides pasea;
    Aun en los bordes de la copa dívea
    En colosal montaña trabajada
    Por tallador cuyas tundentes manos
    Hechas al rayo y trueno fragorosos
    Como barro sutil la roca herían;
    Aun a los lindes del gigante vaso
    Donde se bebe al fin la paz eterna,
    El mal, como un insecto, sus oscuros
    Anillos mueve y sus antenas clava,
    Artero, en los sedientos bebedores!

    Sierva es la Muerte: sierva del callado
    Señor de toda vida: ¡salvadora
    Oculta de los hombres! Mas el ígneo
    Dueño a sus siervos implacable ordena
    Que hasta rendir el postrimer aliento,
    A la sombra feliz del mirto de oro,
    El bien y el mal el seno les combatan;
    Y sólo las eternas rosas ciñe
    Al que a sus mismos ojos el mal torvo
    En batalla final convulso postra.
    Y pío entonces en la seca frente
    Da aquel, en cuyo seno poderoso
    No hay muerte ni dolor, un largo beso.
    Y en la Muerte gentil, la Muerte misma,
    ¡Lidian el bien y el mal...! ¡Oh dueño rudo,
    A rebelión y a admiración me mueve
    Este misterio de dolor, que pena
    La culpa de vivir, que es culpa tuya,
    Con el dolor tenaz, martirio nuestro!
    ¿,Es tu seno quizá tal hermosura
    Y el placer de domar la interna fiera
    Gozo tan vivo, que el martirio mismo
    Es precio pobre a la final delicia?
    ¡Hora tremenda y criminal, oh Muerte,
    Aquella en que en tu seno generoso
    El hambre ardió, y en el ilustre amigo
    Seca posaste la tajante mano!
    ¡No es, no, de tales víctimas tu empresa
    Poblar la sombra! De cansados ruines,
    De ancianos laxos, de guerreros flojos
    Es tu oficio poblarla, y en tu seno
    Rehacer al viejo la gastada vida
    Y al soldado sin fuerzas la armadura.
    ¡Mas el taller de los creadores sea,
    ¡Oh Muerte! de tus hambres reservado!
    ¡Hurto ha sido; tal hurto, que en la sola
    Casa, su pueblo entero los cabellos
    Mesa, y su triste amigo solitario
    Con gestos grandes de dolor sacude,
    Por él clamando, la callada sombra!
    ¡Dime, torpe hurtadora, di el oscuro
    Monte donde tu recia culpa amparas;
    Y donde con la seca selva en torno,
    Cual cabellera de tu cráneo hueco,
    En lo profundo de la tierra escondes
    Tu generosa víctima! ¡Di al punto
    El antro, y a sus puertas con el pomo
    Llamaré de mi espada vengadora!
    Mas, ¡ay! ¿Que a dó me vuelvo? ¿,Qué soldado
    A seguirme vendrá? ¡Capua es la tierra,
    Y de orto a ocaso, y a los cuatro vientos!
    No hay más, no hay más que infames desertores,
    De pie sobre sus armas enmohecidas
    En rellenar sus arcas afanados.

    No de mármol son ya, ni son de oro,
    Ni de piedra tenaz o hierro duro
    Los divinos magníficos humanos.
    De algo más torpe son: ¡jaulas de carne
    Son hoy los hombres, de los vientos crueles
    Por mantos de oro y púrpura amparados,
    Y de la jaula en lo interior, un negro
    Insecto de ojos ávidos y boca
    Ancha y febril, retoza, come, ríe!
    ¡Muerte! el crimen fue bueno: ¡guarda, guarda
    En la tierra inmortal tu presa noble!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Dic 17, 2020 5:01 pm

    CUBA

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    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    V.  CON LETRAS DE ASTROS

    Con letras de astros el horror que he visto
    En el espacio azul grabar querría
    En la llanura, muchedumbre: - en lo alto
    Mientras que los de abajo andan y ruedan
    Y sube olor de frutas estrujadas,
    Olor de danza, olor de lecho, en lo alto
    De pie entre negras nubes, y en los hombros
    Cual principio de alas se descuelgan,
    Como un monarca sobre un trono, surge
    Un joven bello, pálido y sombrío.
    Como estrella apagada, en el izquierdo
    Lado del pecho vésele abertura
    Honda y boqueante, bien como la tierra
    Cuando de cuajo un árbol se le arranca
    Abalánzanse, apriétanse, recógense,
    Ante él, en negra tropa, toda suerte
    De fieras, anca al viento, y bocas juntas
    En una inmensa boca,- y en bordado
    Plato de oro bruñido y perlas finas
    Su corazón el bardo les ofrece.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:26 pm

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    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    VI. MIS VERSOS VAN REVUELTOS

    Mis versos van revueltos y encendidos
    Como mi corazón: bien es que corra
    Manso el arroyo que en fácil llano
    Entre céspedes frescos se desliza:
    ¡Ay! ; pero el agua que del monte viene
    Arrebatada; que por hondas breñas
    Baja, que la destrozan; que en sedientos
    Pedregales tropieza, y entre rudos
    Troncos salta en quebrados borbotones,
    ¿Cómo, despedazada, podrá luego
    Cual lebrel de salón, jugar sumisa
    En el jardín podado con las flores,
    O en pecera de oro ondear alegre
    Para querer de damas olorosas? -

    Inundará el palacio perfumado,
    Como profanación: se entrará fiera
    Por los joyantes gabinetes, donde
    Los bardos, lindos como abates, hilan
    Tiernas quintillas y rimas dulces
    Con aguja de plata en blanca seda.
    Y sobre sus divanes espantadas
    Las señoras, los pies de media suave
    Recogerán,- en tanto el agua rota,
    Falsa, como todo lo que expira,
    Besa humilde el chapín abandonado,
    ¡Y en bruscos saltos destemplada muere!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:26 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    VII. POÉTICA

    La verdad quiere cetro. El verso mio
    Puede, cual paje amable, ir por lujosas
    Salas, de aroma vario y luces ricas
    Temblando enamorado o en el cortejo
    De una ilustre princesa, o gratas nieves
    Repartiendo a las damas. De espadines
    Sabe mi verso, y de jubón violeta
    Y toca rubia, y calza acuchillada
    Sabe de vinos tibios y de amores
    Mi verso montaraz; pero el silencio
    Del verdadero amor, y la espesura
    De la selva prolífica prefiere:
    ¡Cuál gusta del canario, cuál del águila!


    _________________
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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:30 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    VIII. LA POESÍA ES SAGRADA

    La poesía es sagrada. Nadie
    De otro la tome, sino en sí. Ni nadie
    Como a esclava infeliz que el llanto enjuga
    Para acudir a su inclemente dueña,
    La llame a voluntad: que vendrá entonces
    Pálida y sin amor, como una esclava.
    Con desmayadas manos el cabello
    Peinará a su señora: en alta torre,
    Como pieza de gran repostería,
    Le apretará las trenzas; o con viles
    Rizados cubrirá la noble frente
    Por donde el alma su honradez enseña;
    O lo atará mejor, mostrando el cuello,
    Sin otro adorno, en un discreto nudo.
    ¡Mas mientras la infeliz peina a la dama,
    Su triste corazón, cual ave roja
    De alas heridas, estará temblando
    Lejos ¡ay! en el pecho de su amante,
    Como en invierno un pájaro en su nido!
    ¡Maldiga Dios a dueños y tiranos
    Que hacen andar los cuerpos sin ventura
    Por do no pueden ir los corazones! -


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:32 pm

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    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    IX. CUENTAN QUE ANTAÑO

    Cuentan que antaño,- y por si no lo cuentan,
    Invéntolo,- un labriego que quería
    Mucho a un zorzal, a quien dejaba libre
    Surcar el aire y desafiar el viento -
    De cierto bravo halcón librarlo quiso
    Que en cazar por el ala adestró astuto
    Un senorín de aquellas cercanías,-
    Y púsole al zorzal el buen labriego
    Sobre sus alas, otras dos, de modo
    Que el vuelo alegre al ave no impidiesen.
    Salió el sol, y el halcón, rompiendo nubes,
    Tras el zorzal, que a la querencia amable
    Del labrador inquieto se venía:
    Ya le alcanza: ya le hinca: ya estremece
    En la mano del mozo el hilo duro:
    Mas ¡guay del señorín! : el halcón sólo
    Prendió al zorzal, que diestro se le escurre,
    Por las alas postizas del labriego.

    ¡Así, quien caza por la rima, aprende
    Que en sus garras se escapa la poesía!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:35 pm

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    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    X. CANTO RELIGIOSO

    La fatiga y las sábanas sacudo:
    Cuando no se es feliz, abruma el sueño
    Y el sueno, tardo al infeliz, y el miedo
    A ver la luz que alumbra su desdicha
    Resístense los ojos,- y parece
    No que en plumones mansos se ha dormido
    Sino en los brazos negros de una fiera.
    Al aire luminoso, como al río
    El sediento peatón, dos labios se abren:
    El pecho en lo interior se encumbra y goza
    Como el hogar feliz cuando recibe
    En Año Nuevo a la familia amada; -
    ¡ Y brota, frente al sol, el pensamiento!

    Más súbito, los ojos se oscurecen,
    Y el cielo, y a la frente va la mano
    Cual militar que el pabellón saluda:
    Los muertos son, los muertos son, devueltos
    A la luz maternal: los muertos pasan.

    Y sigo a mi labor, como creyente
    A quien unge en la sien el sacerdote
    De rostro liso y vestiduras blancas -
    Practico: en el divino altar comulgo
    De la Naturaleza: es mi hostia el alma humana.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:38 pm

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    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    XI. ¡NO MÚSICA TENAZ...!

    ¡No, música tenaz, me hables del cielo!
    ¡Es morir, es temblar, es desgarrarme
    Sin compasión el pecho! Si no vivo
    Donde como una flor al aire puro
    Abre su cáliz verde la palmera,
    Si del día penoso a casa vuelvo...
    ¿Casa dije? ¡No hay casa en tierra ajena!...
    ¡Roto vuelvo en pedazos encendidos!
    Me recojo del suelo: alzo y amaso
    Los restos de mí mismo; ávido y triste
    Como un estatuador un Cristo roto:
    Trabajo, siempre en pie, por fuera un hombre
    ¡Venid a ver, venid a ver por dentro!
    Pero tomad a que Virgilio os guíe...
    Si no, estáos afuera: el fuego rueda
    Por la cueva humeante: como flores
    De un jardín infernal se abren las llagas:
    ¡ Y boqueantes por la tierra seca
    Queman los pies los escaldados leños!
    ¡Toda fue flor la aterradora tumba!
    ¡No, música tenaz, me hables del cielo!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:40 pm

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    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    XII. EN TORNO AL MÁRMOL ROJO...

    En torno al mármol rojo en donde duerme
    El corso vil, el Bonaparte infame,
    Como manos que acusan, como lívidas,
    Desgreñadas crenchas, las banderas
    De tanto pueblo mutilado y roto
    En pedazos he visto, ensangrentadas!
    Bandera fue también el alma mía
    Abierta al claro sol y al aire alegre
    En una asta, derecha como un pino.-
    La vieron y la odiaron, gerifaltes
    Pusieron, y celosa halconería a abatirla echaron,
    A traer el fleco de oro entre sus picos:
    ¡Oh! Mucho halcón del cielo azul ha vuelto
    Con un jirón de mi alma entre sus garras.
    Y ¡sus! yo a izarla - y ¡sus! con piedra y palo
    Las gentes a arriarla,- y ¡sus! el pino
    Como en fuga alargábase hasta el cielo
    ¡Y por él mi bandera blanca entraba!
    ¡Mas tras ella la gente, pino arriba,
    Este el hacha, ése daga, aquél ponzoña,
    Negro el aire en redor, negras las nubes,
    Allí donde los astros son robustos
    Pinos de luz, allí donde en fragantes
    Lagos de leche van cisnes azules,
    Donde el alma entra a flor, donde palpitan,
    Susurran, y echan a volar las rosas,
    Allí, donde hay amor, allí en las aspas
    Mismas de las estrellas me embistieron! -
    Por Dios, que aún se ve el asta: mas tan rota
    Ya la bandera está, que no hay ninguna
    Tan rota y sin ventura como ella
    En las que adornan la apagada cripta
    ¡Donde en su rojo féretro sus puños
    Roe despierto el Bonaparte infame! -


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:42 pm

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    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    XIII. YO SACARÉ LO QUE EN EL PECHO TENGO

    Yo sacaré lo que en el pecho tengo
    De cólera y de horror. De cada vivo
    Huyo, azorado, como de un leproso.
    Ando en el buque de la vida: sufro
    De náuseas y mal de mar: un ansia odiosa
    Me angustia las entrañas: ¡quién pudiera
    En un solo vaivén dejar la vida!
    No esta canción desoladora escribo
    En hora de dolor:

    ¡Jamás se escriba
    En hora de dolor! el mundo entonces
    Como un gigante a hormiga pretenciosa
    Unce al poeta destemplado: escribo
    Luego de hablar con un amigo viejo,
    Limpio goce que el alma fortifica: -
    ¡Mas, cual las cubas de madera noble,
    La madre del dolor guardo en mis huesos!
    ¡Ay! ¡mi dolor, como un cadáver, surge
    A la orilla, no bien el mar serena!
    Ni un poro sin herida: entre la uña
    Y la yema, estiletes me han clavado
    Que me llegan al pie; se me han comido
    Fríamente el corazón: y en este juego
    Enorme de la vida, cupo en suerte
    Nutrirse de mi sangre a una lechuza.
    ¡Así hueco y roído, al viento floto
    Alzando el puño y maldiciendo a voces,
    En mis propias entrañas encerrado!

    No es que mujer me engañe, o que fortuna
    Me esquive su favor, o que el magnate
    Que no gusta de pulcros, me querelle:
    Es ¿quién quiere mi vida? es que a los hombres
    Palpo, y conozco, y los encuentro malos.-
    Pero si pasa un niño cuando lloro
    Le acaricio el cabello, y lo despido
    Como el naviero que a la mar arroja
    Con bandera de gala un barco blanco.

    Y si decís de mí blasfemia, os digo
    Que el blasfemo sois vos: ¿a qué me dieron
    Para vivir en un tigral, sedosa
    Ala, y no garra aguda? ¿o por acaso
    Es ley que el tigre de alas se alimente?
    Bien puede ser: ¡de alas de luz repleto,
    Daráse al fin de un tigre luminoso,
    Radiante como el Sol, la maravilla! -
    ¡Apresure el tigral el diente duro!
    ¡Nútrase en mí: coma de mí: en mis hombros
    Clave los grifos bien: móndeme el cráneo,
    Y, con dolor, a su mordida en tierra
    Caigan deshechas mis ardientes alas!
    ¡Feliz aquel que en bien del hombre muere!
    ¡Bésale el perro al matador la mano!

    ¡Como un padre a sus hijas, cuando pasa
    Un galán pudridor, yo mis ideas
    De donde pasa el hombre, por quien muero,
    Guardo, como un delito, al pecho helado!
    Conozco el hombre, y lo he encontrado malo.
    ¡Así, para nutrir el fuego eterno
    Perecen en la hoguera los mejores!
    ¡Los menos por los más! ¡los crucifixos
    Por los crucificantes! En maderos
    Clavaron a Jesús: sobre sí mismos
    Los hombres de estos tiempos van clavados.
    Los sabios de Chichén, la tierra clara
    Donde el aroma y el maguey se crían,
    Con altos ritos y canciones bellas
    Al hondo de cisternas olorosas
    A sus vírgenes lindas despeñaban,
    A su virgen mejor precipitaban.
    Del temido brocal se alzaba luego
    A perfumar el Yucatán florido
    Como en talle negruzco rosa suave
    Un humo de magníficos olores: -
    Tal a la vida echa el Creador los buenos:
    A perfumar: a equilibrar: ¡ea! clave
    El tigre bien sus garras en mis hombros:
    Los viles a nutrirse: los honrados
    A que se nutran los demás en ellos.

    Para el misterio de la Cruz, no a un viejo
    Pergamino teológico se baje:
    Bájese al corazón de un virtuoso.
    Padece mucho un cirio que ilumina:
    ¡Sonríe, como virgen que se muere,
    La flor cuando la siegan de su tallo!
    ¡Duele mucho en la tierra un alma buena!
    De día, luce brava: por la noche
    Se echa a llorar sobre sus propios brazos:
    Luego que ve en el aire la aurora
    Su horrenda, lividez, por no dar miedo
    A la gente, con sangre de sus mismas
    Heridas, tiñe el miserable rostro,
    ¡ Y emprende a andar, como una calavera
    Cubierta, por piedad, de hojas de rosa!


    Diciembre 14


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Dic 18, 2020 4:46 pm

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    3. VERSOS LIBRES.

    3.B

    XIV. MI POESÍA

    Muy fiera y caprichosa es la Poesía,
    A decírselo vengo al pueblo honrado:
    La denuncio por fiera. Yo la sirvo
    Con toda honestidad: no la maltrato;
    No la llamo a deshora cuando duerme,
    Quieta, soñando, de mi amor cansada,
    Pidiendo para mí fuerzas al cielo;
    No la pinto de gualda y amaranto
    Como aquesos poetas; no le estrujo
    En un talle de hierro el franco seno;
    Y el cabello dorado, suelto al aire,
    Ni con cintas retóricas le cojo:
    No: no la pongo en lindas vasijas
    Que morirían; sino la vierto al mundo
    A que cree y fecunde, y ruede y crezca
    Libre cual las semillas por el viento.
    Eso sí: cuido mucho de que sea
    Claro el aire en su torno; musicales,
    - Puro su lecho y limpio surtido -
    Los rasos que la amparan en el sueño,

    Y limpios y aromados sus vestidos.-
    Cuando va a la ciudad, mi Poesía
    Me vuelve herida toda, el ojo seco
    Y como de enajenado, las mejillas
    Como hundidas, de asombro: los dos labios
    Gruesos, blandos, manchados; una que otra
    Luta de cieno - en ambas manos puras
    Y el corazón, por bajo el pecho roto
    Como un cesto de ortigas encendido:
    Así de la ciudad me vuelve siempre:
    Mas con el aire de los campos cura
    Bajo del cielo en la serena noche
    Un bálsamo que cierra las heridas.
    ¡Arriba, oh corazón! : ¿quién dijo muerte?

    Yo protesto que mimo a mi Poesía:
    Jamás en sus vagares la interrumpo,
    Ni de su ausencia larga me impaciento.
    ¡Viene a veces terrible! ¡Ase mi mano,
    Encendido carbón me pone en ella
    Y cual por sobre montes me la empuja!
    Otras ¡muy pocas! viene amable y buena,
    Y me amansa el cabello; y me conversa
    Del dulce amor, ¡y me convida a un baño!
    Tenemos ella y yo, cierto recodo
    Púdico en lo más hondo de mi pecho:
    ¡Envuelto en olorosa enredadera! -
    Digo que no la fuerzo, y jamás la adorno,
    Y sé adornar; jamás la solicito,
    Aunque en tremendas sombras suelo a veces
    Esperarla, llorando, de rodillas.
    Ella ¡oh coqueta grande! en mi nube
    Airada entra, la faz sobre ambas manos
    Mirando como crecen las estrellas.

    Luego, con paso de ala, envuelta en polvo
    De oro, baja hasta mí, resplandeciente.
    Viome un día infausto, rebuscando necio -
    Perlas, zafiros, ónices, cruces
    Para ornarle la túnica a su vuelta.
    Ya de un lado, piedras tenía
    Cruces y acicaladas en hilera,
    Octavas de claveles, cuartetines
    De flores campesinas; tríos, dúos
    De ardiente licor y pálida azucena.
    ¡Qué guirnaldas de décimas! ¡qué flecos
    De sonoras quintillas! ¡qué ribetes
    De pálido romance! ¡qué lujosos
    Broches de rima rara! ¡qué repuesto
    De mil consonantes serviciales
    Para ocultar con juicio las junturas:
    Obra, en fin, de suprema joyería! -
    Mas de pronto una lumbre silenciosa
    Brilla; las piedras todas palidecen,
    Como muertas, las flores caen en tierra
    Lívidas, sin colores: ¡es que bajaba
    De ver nacer los astros mi Poesía! -
    Como una cesta de caretas rotas
    Eché a un lado mis versos. Digo al pueblo
    Que me tiene oprimido mi Poesía:
    Yo en todo la obedezco: apenas siento
    Por cierta voz del aire que conozco
    Su próxima llegada, pongo en fiesta
    Cráneo y pecho; levántanse en la mente,
    Alados, los corceles; por las venas
    La sangre ardiente al paso se dispone;
    ¡EI aire limpio, alejo los invitados,
    Muevo el olvido generoso, y barro
    De mí las impurezas de la tierra!
    ¡No es más pura que mi alma la paloma
    Virgen que llama a su primer amigo!
    Baja; vierte en mi mano unas extrañas
    Flores que el cielo da, flores que queman; -
    Como de un mar que sube, sufre el pecho,
    Y a la divina voz, la idea dormida,
    Royendo con dolor la carne tersa
    Busca, como la lava, su camino:
    De hondas grietas el agujero Iuego queda,
    Como la falda de un volcán cruzado;
    Precio fatal de los amores con el cielo:
    Yo en todo la obedezco: yo no esquivo
    Estos padecimientos, yo le cubro
    De unos besos que lloran, sus dos blancas
    Manos que así me acabarán la vida.
    Yo ¡qué más! cual de un crimen ignorado
    Sufro, cuando no viene: yo no tengo
    Otro amor en el mundo ¡oh mi Poesía!
    ¡Como sobre la pampa el viento negro
    Cae sobre mí tu enojo!
    A mí, que te respeto.
    De su altivez me quejo al pueblo honrado:
    De su soberbia femenil. No sufre.
    Espera. No perdona. Brilla, y quiere
    Que con el limpio brillo del acero
    Ya el verso al mundo cabalgando salga; -
    ¡Tal, una loca de pudor, apenas
    Un minuto al artista el cuerpo ofrece
    para que esculpa en mármol su hermosura! -
    ¡Vuelan las flores que del cielo bajan,
    Vuelan, como irritadas mariposas,
    Para jamás volver, las crueles vuelan...






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    Mensaje por cecilia gargantini Sáb Dic 19, 2020 6:12 am

    Gracias doc por José Martí!!!!
    Siempre vienen deseos de releer a los grandes.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Dic 19, 2020 3:16 pm

    GRACIAS, MI QUERIDA CECILIA. EFECTIVAMENTE, RELEER A JOSÉ MARTÍ SIEMPRE ES OPORTUNO Y ACTUAL.

    TU PASO SIEMPRE NOS ANIMA A SEGUIR TRABAJANDO.

    BESOS.


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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Dic 19, 2020 3:29 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    4. FLORES DEL DESTIERRO (*)

    A mi tierra.

    A una mujer buena.

    A mis amigos.

    Estas que ofrezco, no son composiciones acabadas: son, iay
    de mí! notas de imágenes tomadas al vuelo, y como para que no
    se escapasen, entre la muchedumbre antiática de las calles, entre
    el rodar estruendoso y arrebatado de los ferrocarriles, o en los
    quehaceres apremiantes e inflexibles de un escritorio de comercio
    --refugio cariñoso del proscripto.

    Por qué las publico, no sé: tengo un miedo pueril de no
    publicarlas ahora. Yo desdeño todo lo mío: y a estos versos,
    atormentados y rebeldes, sombríos y querellosos, los mimo, y
    los amo.

    Otras cosas podría hacer: acaso no las hago, no las intento
    acaso, robando horas al sueño, únicas horas mías, porque me
    parece la expresión la hembra del acto, y mientras hay qué
    hacer, me parece la mera expresión indigno empleo de fuerzas
    del hombre. Cada día, de tanta imagen que viene a azotarme las
    sienes, y a pasearse, como buscando forma, ante mis ojos, pudiera
    hacer un tomo como éste , i pero el buey no ara con el arpa de
    David , que haría sonora la tierra, sino con el arado, que no es
    lira! iY se van las imágenes, llorosas y torvas, desvanecidas
    como el humo: y yo me quedo, congojoso y triste, como quien ha
    faltado a su deber o no ha hecho bien los honores de la visita a
    una dama benévola y hermosa: y a mis solas, y donde nadie lo
    sospeche, y sin lágrimas, lloro.

    De estos tormentos nace, y con ellos se excusa, este libro de
    versos.

    i Pudiera surgir de él, como debiera surgir de toda la vida.
    rumbo a la muerte consoladora, un águila blanca!

    Ya sé que están escritos en ritmo desusado, que por esto, o por serlo de
    veras, va a parecer a muchos duro. ¿ Mas, con qué derecho puede quebrar
    la mera "voluntad artística,” la forma natural y sagrada, en que, como la carne
    de la idea, envía el alma los versos a los labios? Ciertos versos pueden hacerse
    en toda forma: otros, no. A cada estado de alma, un metro nuevo. Da el amor
    versos claros y sonoros, y no sé por qué, en esas horas de florescencia,
    vertimiento, grata congoja, vigor pujante y generoso reboso del espíritu,
    recuerdo esas gallardas velas blancas que en el mar sereno cruzan por frente
    a playas limpias bajo un cielo bruñido. Del dolor, saltan los versos, como las
    espadas de la vaina, cuando las sacude en ellas la ira, como las negras olas
    de turbia y alta cresta que azotan los ijares fatigados de un buque formidable
    en horas de tormenta.

    Se encabritan los versos, como las olas: se rompen con fragor o se
    mueven pesadamente, como fieras en jaula y con indómito y trágico desorden,
    como las aguas contra el barco. Y parece como que se escapa de los
    versos, escondiendo sus heridas, un alma sombría, que asciende velozmente
    por el lúgubre espacio, envuelta en ropas negras. i Cuán extraño que se
    abrieran las negras vestiduras y y cayera de ellas un ramo de rosas!

    ¡ FLORES DEL DESTIERRO!


    (*) La mayor parte de estas composiciones se encuentran en cuatro cuadernos de apuntes de Martí, y en hojas dispersas. Se agruparon, transcribiendo primero, por su orden, las que se encontraban en los citados cuadernos. dejando para lo último las escritas en hojas sueltas, y que evidentemente pertenecían a este supo.
    Iris wrsos sin títnlo se han encabezado con la primera estrofa.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Dic 19, 2020 4:05 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    4. FLORES DEL DESTIERRO

    I. CONTRA EL VERSO RETÓRICO...

    C ONTRA el verso retórico y ornado
    El verso natural. Acá un torrente:
    Aquí una piedra seca. Allá un dorado
    Pájaro, que en las ramas verdes brilla,
    Como una marañuela entre esmeraldas -
    Acá la huella fétida y viscosa
    De un gusano: los ojos, dos burbujas
    De fango, pardo el vientre, craso, inmundo.
    Por sobre el árbol, mas arriba, sola
    En el cielo de acero una segura
    Estrella; y a los pies el horno,
    El horno a cuyo ardor la tierra cuece -
    Llamas, llamas que luchan, con abiertos
    Huecos como ojos, lenguas como brazos,
    Saña como de hombre, punta aguda
    Cual de espada: i la espada de la vida
    Que incendio a incendio gana al fin, la tierra!
    Trepa: viene de adentro: ruge: aborta.
    Empieza el hombre en fuego y para en ala.
    Y a su paso triunfal, los maculados,
    Los viles, los cobardes, los vencidos,
    Como serpientes, como gozques, como
    Cocodrilos de doble dentadura,
    De acá, de allá, del árbol que le ampara’
    Del suelo que le tiene, del arroyo
    Donde apaga la sed, del yunque mismo
    Donde se forja el pan, le ladran y echan
    El diente al pie, al rostro .el polvo y lodo,
    Cuanto cegarle puede en su camino.
    Él, de un golpe de ala, barre el mundo
    Y sube por la atmósfera encendida
    Muerto como hombre y como sol sereno.
    Así ha de ser la noble poesía:
    Así como la vida: estrella y gozque;
    La cueva dentellada por el fuego,
    El pino en cuyas ramas olorosas
    A la luz de la luna canta un nido
    Canta un nido a la lumbre de la luna.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Dic 19, 2020 4:14 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    4. FLORES DEL DESTIERRO

    II. VINO DE CHIANTI

    Hay un derecho
    Natural al amor: ¿ reside acaso,
    Chianti, en tu áspera gota, en tu mordente
    Vino, que habla y engendra, o en la justa sabia
    Unión de la hermosura y el deseo?
    Cuanto es bello, ya es mío: no cortejo,
    Ni engaño vil, ni mentiroso adulo:
    De los menores es el amarillo
    Oro que entre las rocas serpentea,
    De los menores: para mí es el oro
    Del vello rubio y de la piel trigueña.
    Mi título al nacer puso en mi cuna,
    El sol que al cielo consagró mi frente.
    Yo sólo sé de amor. Tiemblo espantado
    Cuando, como culebras, las pasiones
    Del hombre envuelven tercas mi rodilla;
    Ciñen mis muslos, y echan a mis alas,-
    Lucha pueril, las lívidas cabezas:-
    Por ellas tiemblo, no por mí, a mis alas
    No llegarán jamás: antes las cubro
    Para que ni las vean: el bochorno
    Del hombre es mi bochorno: mis mejillas
    Sufren de la maldad del Universo:
    Loco es mi amor, y, como el sol, revienta
    En luz, pinta la nube, alegra la onda,
    Y con suave calor, como la amiga
    Mano que al tigre tempestuoso aquieta,
    Doma la sombra, y pálido difunde
    Su beldad estelar en las negruzcas
    Sirtes, tremendas abras, alevosos
    Despeñaderos, donde el lobo atisba,
    Arropado en la noche, al que la espanta
    Con el fulgor de su alba vestidura.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Dic 19, 2020 7:27 pm

    ¡Lo que me estaba perdiendo!
    Señor Pascual, vaya manera de trabajar, menos mal que vienen días de descanso y podré disfrutar desde aquí también.
    Muchas gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Dic 19, 2020 10:24 pm

    Su fama y prestigio... no son desproporcionadas a los hechos. Estamos ante un inmenso poeta, aunque su obra literaria no sea muy grande.

    Gracias, Lluvia.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Dic 20, 2020 4:18 pm

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    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    4. FLORES DEL DESTIERRO

    III. A R A B E

    SIN pompa falsa ¡oh árabe! saludo
    Tú libertad, tu tienda y tu caballo.
    Como se ven desde la mar las cumbres
    De la tierra, tal miro en mi memoria
    Mis instantes felices: sólo han sido
    Aquellos en que, a solas, a caballo
    Vi el alba, salvé el riesgo, anduve el monte,
    Y al volver, como tú, fiero y dichoso
    Solté las bridas, y apuré sediento
    Una escudilla de fragante leche.


    Los hombres, moro mío,
    Valen menos que el árbol que cobija
    Igual a rico y pobre, menos valen
    Que el lomo imperial de tu caballo.
    Sombra da el árbol, y el caballo asiento:
    El hombre, como el guao,
    Padre a los que se acogen a su sombra.

    - - - - - - - - - - - - -

    Oh, ya no viene el verso cual solía
    Corno un collar de rosas, o a manera
    De caballero de la buena espada
    Toda de luz vestida la figura:
    Viene ya corno un buey, cansado y viejo
    De halar de la pértiga en tierra seca


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Dic 20, 2020 4:24 pm

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    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    4. FLORES DEL DESTIERRO

    IV. LA NOCHE ES LA PROPICIA

    La noche es la propicia
    Amiga de los versos. Quebrantada,
    Como la mies bajo la trilla, nace
    En las horas ruidosas la Poesía.
    A la creación la oscuridad conviene-
    Las serpientes, de día entrelazadas
    Al pensamiento, duermen: las vilezas
    Nos causan más horror, vistas a solas.
    Deja el silencio una impresión de altura:
    - Y con imperio pudoroso, tiende
    Por sobre el mundo el corazón sus alas.
    ¡ Noche amiga,-noche creadora!:
    Más que el mar, más que el cielo, más que el ruido
    De los volcanes, más que la tremenda
    Convulsión de la tierra, tu hermosura
    Sobre la tierra la rodilla encorva.
    A la tarde con paso majestuoso
    Por su puerta de acero entra la altiva
    Naturaleza, calla, y cubre al mundo,
    La oscuridad fecunda de la noche:
    Surge el vapor de la fresca tierra;
    Pliegan sus bordes las cansadas hojas;
    Y en el ramaje azul tiemblan los nidos.
    Como en un cesto de coral, sangrientas,
    En el día, las bárbaras imágenes
    Frente al hombre, se estrujan: tienen miedo,
    Y en la taza del cráneo adolorido
    Crujen las alas rotas de los cisnes
    Que mueren del dolor de su blancura.
    ¡Oh, cómo pesan en el alma triste
    Estas aves crecidas que le nacen
    Y mueren sin volar!
    - - - - - - - - - - - - ¡Flores de plumas
    Bajo los pobres versos, estas flores,
    Flores de funeral mortandad!
    ¿Donde, lo blanco
    Podrá, segura el ala, abrir el vuelo?
    ¿Dónde no será crimen la hermosura?

    Oleo sacerdotal unge las sienes
    Citando el silencio de la noche empieza:
    Y como reina que se sienta, brilla
    La majestad del hombre acorralada.
    Vibra el amor, gozan las flores, se abre
    Al beso-de un creador que cruza
    La sazonada mente: el frío invita
    A la divinidad; y envuelve al mundo
    La casta soledad, madre del verso.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Dic 20, 2020 4:35 pm

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    4. FLORES DEL DESTIERRO

    V. CUAL DE INCENSARIO ROTO... (*)

    CUAL de incensario roto huye el perfume
    Así de mi dolor se escapa el verso:
    Me nutro del dolor que me consume,
    De donde vine, ahí voy: al Universo.

    Cirio soy encendido en la tormenta:
    El fuego con que brillo me devora
    Y en lugar de apagarme me alimenta
    El vendaval que al temeroso azora.

    Yo nunca duermo: al despertarme, noto
    En mí el cansancio de una gran jornada
    Adonde voy de noche. cuando, roto
    El cuerpo, hundo la faz en mi almohada.

    ¿Quién, cuando a mal desconocido postro
    Mis fuerzas, me unge con la estrofa blanda,
    Y de lumbre de amor me baña el rostro
    Y abrir las alas y anunciar me manda?

    ¿Quién piensa en mí? ¿Quién habla por mis labios
    Cosas que en vano detener intento?
    ¿De dónde vienen los consejos sabios?
    ¿Alónde va sin rienda el pensamiento?

    Ya no me quejo, no, como solía,
    De mi dolor callado e infecundo:
    Cumplo con el deber de cada día
    Y miro herir y mejorarse el mundo.

    Ya no me aflijo, no, ni me desolo
    De verme aislado en mi difícil lucha,
    Va con la eternidad el que va solo,
    Que todos oyen cuando nadie escucha.

    QUé fue, no sé: jamás en mí di asiento
    Sobre el amor al hombre, a amor alguno,
    Y bajo tierra, y a mis plantas siento
    Todo otro amor, menguado e importuno.

    La libertad adoro y el derecho.
    Odios no sufro, ni pasiones malas:
    Y en la coraza que me viste el pecho
    Un águila de luz abre sus alas.

    Vano es que amor solloce o interceda,
    Al limpio sol mis armas he jurado
    Y sufrir en la sombra basta que pueda
    Mi acero en pleno sol dejar clavado.

    Como una luz la férvida palabra
    A los temblantes labios se me asoma:
    Mas no haya miedo que las puertas le abra
    Si antes el odio y la pasión no doma.

    Qué fue, no sé: pero yo he dado un beso
    A una gigante y bondadosa mano
    Y desde entonces, por donde hablo, impreso
    Queda en los hombres el amor humano.

    Ya no me importa que la frase ardiente
    Muera en silencio, o ande en casa oscura,
    Amo y trabajo: así calladamente
    Nutre el río a la selva en la espesura.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Dic 20, 2020 4:38 pm

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    4. FLORES DEL DESTIERRO

    VI. ANTES DE TRABAJAR

    ANTES de trabajar, como el cruz do
    Saludaba a la hermosa en la arena,
    La lanza de hoy, la soberana pluma
    Embrazo, a la pasión, corcel furioso
    Con mano ardiente embrido, y de rodillas
    Pálido domador, saludo al verso.

    Después, como el torero, al circo salgo
    A que el cuerno sepulte en mis entrañas
    El toro enfurecido. Satisfecho
    De la animada lid, el mundo amable
    Merendará, mientras expiro helado,
    Pan blanco y vino rojo, y los esposos
    Nuevos se encenderán con las miradas.

    En las playas el mar dejará en tanto
    Nuevos franos de arena: nuevas alas
    Asomarán ansiosas en los huevos
    Calientes de los nidos: los cachorros
    Del tigre echarán diente: en los preñados
    Arboles de la huerta, nuevas hojas
    Con frágil verde poblarán las ramas.

    Mi verso crecerá: bajo la yerba
    Yo también creceré: ¡Cobarde y ciego
    Quien del mundo magnífico murmura!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Dic 20, 2020 4:41 pm

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    VII. DOS PATRIAS

    Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.
    ¿O son una las dos? No bien retira
    Su majestad el sol, con largos velos
    Y un clavel en la mano, silenciosa
    Cuba cual viuda triste me aparece.
    ¡Yo sé cuál es ese clavel sangriento
    Que en la mano le tiembla! Está vacío
    Mi pecho, destrozado está y vacío
    En donde estaba el corazón. Ya es hora
    De empezar a morir. La noche es buena
    Para decir adiós. La luz estorba
    Y la palabra humana. El universo
    Habla mejor que el hombre.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - Cual bandera
    Que invita a batallar, la llama roja
    De la vela flamea. Las ventanas
    Abro, ya estrecho en mí. Muda, rompiendo
    Las hojas del clavel, como una nube
    Que enturbia el cielo, Cuba, viuda, pasa...


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Dic 20, 2020 4:47 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    4. FLORES DEL DESTIERRO

    VIII. DOMINGO TRISTE

    LAS campanas, el sol, el cielo claro
    Me llenan de tristeza, y en los ojos
    Llevo un dolor que el verso compasivo mira,
    Un rebelde dolor que el verso rompe
    ¡Y es ¡oh mar! la gaviota pasajera
    Que rumbo a Cuba va sobre tus olas!

    Vino a yerme un amigo, y a mí mismo
    Me preguntó por mí; ya en mí no queda
    Más que un reflejo mío, como guarda
    La sal del mar la concha de la orilla.

    Cáscara soy de mí, que en tierra ajena
    Gira, a la voluntad del viento huraño,
    Vacía, sin fruta, desgarrada, rota.
    Miro a los hombres como montes; miro
    Como paisajes de otro mundo, el bravo
    Codear, el mugir, el teatro ardiente
    De la vida en mi torno: Ni un gusano
    Es ya más infeliz: ¡suyo es el aire,
    Y el lodo en que muere es suyo!
    Siento la coz de los caballos, siento
    Las ruedas de los carros; mis pedazos
    Palpo: ya no soy vivo: ¡ni lo era
    Cuando el barco fatal leyó las anclas
    Que me arrancaron de la tierra mía!


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
    Miguel Sánchez Gatell
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Dic 21, 2020 5:07 pm

    CUBA

    JOSÉ MARTÍ ( 1853 - 1895)

    4. FLORES DEL DESTIERRO

    IX. AL EXTRANJERO (*)

    IX.A

    HOJA tras hoja de papel consumo:
    Rasgos, consejos, iras, letras fieras
    Que parecen espadas: Lo que escribo,
    Por compasión lo borro, porque el crimen,
    El crimen es al fin de mis hermanos.
    Huyo de mí, tiemblo del sol; quisiera
    Saber dónde hace el topo su guarida,
    Dónde oculta su escama la serpiente,
    Dónde sueltan la carga los traidores,
    Y dónde no hay honor, sino ceniza:
    ¡Allí, mas sólo allí, decir pudiera
    Lo que dicen y viven!, ¡que mi patria
    Piensa en unirse al bárbaro extranjero!

    (*) Tanto en el libro FLORES DEL DESTIERRO, como en las POESÍAS COMPLETAS, solamente encuentro esta parte expuesta. Sin embargo en VERSOS LIBRES de LETRAS CUBANAS, el poema AL EXTRANJERO tiene una segunda parte. La exponemos a continuación.


    _________________
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    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
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