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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:31

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

    36

    POETAS [universalidad]

    En medio de Imperios fatulos

    hierve el virus del mono asesino.

    Una gregaria tendencia a la matanza

    de humanos, junglas, océanos, dioses.


    Los poetas, alimañas mediocres,

    cucarachas que viven sin cabeza,

    se reúnen en rebaños de escribas mancos.

    Celebran cualquier ideología que los proteja.


    Irrumpe el desnudo daimon indecible

    con sus enjambres de abejas harpías

    inoculando el veneno sagrado.

    Agoniza el poeta, lobo solitario


    en su covacha de palabras y vidrio.

    Mas su Hermes lo arropa. Lo arranca

    de la fallida dimensión putrefacta

    hacia la paradoja de las existencias.



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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:33

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

    37

    MES DE LA POESÍA [inmortalidad]


    Día del poema, mes de la poesía.

    Los libreros dicen que no se vende.

    Por enrevesada los lectores no entienden.

    En ningún escaparate la exhiben.

    En ninguna vitrina la muestran.

    El material no vale lo que el precio.


    Sólo novelas, libros para pibes,

    ponderosos diccionarios inútiles

    o recetarios que nadie cocina.

    Consejos para pertenecer al Imperio,

    rebajar de peso, mantener al marido

    contento, y a los niños, normales.

    Ganar el cielo sin mucho trabajo.

    Tirarse la hembrita asequible.


    Los escribidores de angustioso guano

    llenan los manicomios cibernéticos

    con perpetuos llantenes de amor y muerte

    contaminados de intelecto y rima,

    gozosamente al espejo clavados

    que sólo refleja sus pálidos cuerpos,

    la momentánea hemorragia de letras

    que no alcanza ni el orgasmo ni el verbo.


    Y mientras tanto, poetas errantes

    caminan las calles cargando maletas

    repletas de pedazos de sus entrañas

    que no valen un coño en el mercado.

    No besan orificios de cardenales.

    No son cronistas de premiadas fórmulas.

    No quieren parir telenovelas.

    No tienen agentes que los promuevan.

    No mueven las redes del arte instantáneo.

    Nadie los recoge, nadie los renace.




    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:34

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    POESÍA SOCIAL

    VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

    38

    DE RODILLAS [lo esencial]


    Cuán difícil, caer de rodillas.

    Esa perla cubierta de estiércol

    es nada menos que un alma humana


    penetrada, adorando un falo

    o una mítica virgen traspasada

    por la flecha de un dios violento.


    Hay que aprender a someterse.

    A odiar sin cuartel, a muerte,

    sin comprender del todo la paradoja,

    aporía irreconciliable de la esencia.


    Quizás la respuesta aparezca en las voces

    que celebran celestiales fábulas.

    Las ficciones que nos mantienen:

    músicas, vidrios, lienzos, palabras.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:37

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    POESÍA SOCIAL

    VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

    39

    LÁMPARA






    Un paisaje, sobre el vidrio, pintado

    por exterminados artesanos rurales.



    El producto, conservado milagro,

    ilumina tumba que aún respira.



    Casas. cabañas, castillos, ahorrados.

    Frágiles telas de frágil vidrio.



    Vino gordo para flaco poeta,

    Emanaciones de Fauré alterado.



    Danzan las sombras el aquelarre.

    Acaba de aterrizar la primavera.



    Las nubes se reparten el lienzo.

    Se le ha permitido paso al viento.



    Catorce versos. Dagas florentinas.

    Por la palabra, ¿quién no da el cuerpo?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:39


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    40

    JULIA DE BURGOS



    Será cierto que murió en una cuneta,

    rodeada de hombres chiquititos?

    ¿Será cierto que brotó de nuevo

    en enrejadas de madreselva



    para testimoniar el desmoronamiento

    de la isla que la traicionó en vida

    y ahora la celebra con antologías,

    doctorados y burundanga?



    ¿Quién fue ésta sacrificada al poema?

    Una de tantas que creó el espejismo

    todavía presente en las pupilas



    de los que viven un pasado, un presente

    tan falto de gloria como de vergüenza.

    Duerme en la cripta de la patria abortada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:44

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    41

    PARADOJAS


    Se pierde la ilusión, pero no la esperanza.

    Se pierde el compás, pero no la ruta.

    Se pierde la fe, pero no la certeza.



    El dolor se pierde, pero no su resabio.

    Esos trazos de muertes violentas

    forman los mapas de próximas vidas.



    Amantes y enemigos temporeros

    son verdaderos ángeles guardianes.

    Catalizadores, cambian nuestras rutas.

    Somos los que cuidamos de nosotros.



    La sabiduría no se adquiere en escuelas.

    Entra, como la gramática, a trompazos,

    en las caricias del placer proscrito.

    La erección muere, pero no el orgasmo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:46

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    42

    MIX II: IGLESIAS, LEBRIJANO

    ivir un cuento de hadas no es fácil.

    Siempre ha corrido por la vida sin freno.

    Ha querido ser eternamente el primero.

    Todavía lanza sus canciones al viento.



    Pero no olvida ni el amor ni la vida.

    Nunca ha perdido lo mejor que tenía.

    Ofrece lo que siempre ha esperado.

    Cada fracaso troca en nuevo intento.



    La esencia se compone de momentos.

    La existencia, de permanencias.

    Jamás ha habido quien no lo quiera.



    Cada vez que zorramente engaña

    gana un peldaño de la escalinata

    que lo devuelve a la ficción del sueño.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:49

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    43



    MANIFIESTO



    Este poeta

    va a hacer un esfuerzo supremo por no hablar de sí mismo.

    No se va ocupar de las hemorroides metafísicas

    ni de los infartos revolucionarios.

    No le importarán las barbas del espacio.

    No va a llorar porque el amor no existe

    ni la justicia, que siempre ha sido injusta.

    No va a cantar ni vaginas ni pajas

    ni encuentros que terminan vomitando ausencias.

    Se pasará por las verijas los golpes

    de estado, las bombas y los infortunados de este mundo.

    Evitará los besos, las estrellas, los domingos tristes.

    No andará buscando ni causas ni congresos.

    No se le ocurrirá ser solidario.



    Va a intentar despegarse de la roca

    del ego, donde ha subsistido

    por siglos, vampiro alimentado

    de ese semen, o sangre, que provee el espejo

    que le miente cuando le llama hermoso,

    y le miente cuando informa meloso

    que lo que escribe es tan maravilloso

    que merece una lectura universal, canónica.

    Va intentar abandonar las poses

    que le han dado identidad hasta ahora:

    las santerías y los maquillajes,

    las pelambres y los certámenes;

    lanzarse al mundo, desnudo, vacío,

    pero nuevo y limpio. Diferente.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:57

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    44

    ALBERTO GINASTERA- MALAMBO

    Cuando bailan los peones
    se estremece la tierra

    con los golpes de su taconeo.
    Los violentos giros de sus facones.

    Han terminado el día de faena.
    Mañana los espera más violencia

    a manos de los capataces. Mientras tanto
    se divierten con asado y mate

    y aguardiente. Son dóciles
    pero resentidos. Como los agregados

    de todas partes del mundo. Campesinos
    que pertenecen a un dueño y a la tierra.

    Especie en extinción. Se mueven
    las multinacionales, con maquinaria

    eficiente. No caben los obreros
    en el proyecto del capitalismo avanzado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:58

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    45

    ALDEMARO ROMERO—FUGA CON PAJARILLO

    Hijo de extranjeros, siempre con miedo
    de decir algo que no correspondiera,
    de meter en problemas a sus padres.

    Viviendo entre inmigrantes cuyo sueño
    casi se correspondía con el suyo.
    Bailando el joropo como el que más,

    comiendo arepas, hallacas, asado negro
    tomando carate de ajonjolí, y chicha,
    quiso ser de los tuyos, pisar tierra.

    Pero nunca pudo desprenderse
    de la fatal mancha de plátano,
    esa lepra de lealtad insana
    a una isla que nunca fue madre.

    Y ahora, eres otro espejismo.
    Ay, Venezuela, cómo le dueles.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 08:59

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    46

    ANTONIO ESTÉVEZ- MEDIODIA EN EL LLANO

    No debió haber nacido en la colonia.
    Debió haber nacido en la dictadura
    nacionalista, donde se sabe
    si se es o no se es, no que el estatus
    no está en juego porque apremia
    la hambruna y el vasallaje.
    Pero el destino le jugó una jugarreta.
    Vino a parar al Imperio demokracia
    donde lo espera la miseria y la muerte
    Lugares todos espejismos, fantasmas.
    La patria es tan sólo imaginario
    irrealizable. Planeta quimera.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 09:00

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    47

    REVUELTAS-GUILLÉN-SENSEMAYÁ

    ¿Quién pide sacrificar la sierpe
    para complacer a un dios patriarca
    que no la sabe reconocer como flexible
    y sinuosa hermana de su atributo?

    Ouroboros se alimenta de su propia cola.
    Gira siempre sobre si mismo.
    Es anterior a todo falo. Y es falo
    cuando se contonea, hipnotizando
    a su próxima víctima amante.

    ¿Inmolar la Drakaina,? Deicidio.
    Guarda los orificios de la Madre Tierra.
    Naga, arrópanos en tu capucha,
    danos el cuajo de tus colmillos.
    Conduce a constelaciones y orificios,
    la sabiduría de la vida y la muerte.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2019, 09:01

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    48

    CARREÑO-MARGARITEÑA

    En ninguna isla
    se puede llegar a ninguna parte
    excepto al mar
    que impone su frontera azul
    e inapelable.

    Toda isla
    es la más hermosa de las cárceles.
    Da la ilusión de movimiento absoluto
    hasta que los tiburones hablan:
    naden o mueran.

    Toda isla
    tiene contado el tiempo. Sube
    la marea mientras el planeta
    se recompone. Paz del cataclismo.
    Las aguas recuperan lo que es suyo.


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2019, 00:02

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




    POSTALES NOCTURNAS DE UNA CALLE PARISINA QUE NUNCA VISITAMOS

    A Belia Segarra

    "Una tregua en la raíz del duelo.
    Una tregua de espiga y bronce
    solicitamos
    los ardientes grumetes del catastrófico naufragio."
    Miguel Labordeta


    -1- (primera postal)

    CLARO que intento la esperanza
    —lo único que nos dejó la curiosidad de Pandora,
    la jeva fatal de La Teogonía—,
    por eso me parece escribo letras
    aráño las paredes de los baños
    y sollozo
    (queriendo sonreír)
    cuando, acuclillado en los armarios
    más íntimos de la noche occidental,
    abigarrada amalgama de bestias y de polutas máquinas
    contemplo tantos niños que escriben
    nombre de niña debajo de mugrientas almohadas,
    tantos narcómanos nadando en los charcos fétidos
    de las cunetas desoladas,
    tantos ajados rosales en la tétrica silueta
    de la global miseria, pozo abierto hacia el espanto.

    Por eso escribo incertidumbres
    algún suspiro con nombre de satélite marciano,
    me estoy, me soy,
    consciente y poseso;
    poseo todas las abyectas tentaciones
    del animal colonizado,
    de los pérfidos apátridas y de los inútiles cónsules...
    A Dios gracias
    he aprendido a caminar sobre el tierno hielo
    y he hollado las brasas de las hirvientes hogueras
    que anuncian la mañana:

    El Malo no entrará por la carne
    porque Soy,
    y desinteresadamente amo.

    Y por ello entiendo:
    Alguien tiene que azotar al mundo
    arrojar con arrojada fiereza
    a los jodidos mercaderes de los templos
    y los bancos, cueva de usureros sanguinarios.

    Mientras tanto mi piel extraña la caricia
    y emerge su recuerdo en esta noche donde vive mi lengua sumergida.

    -2- (segunda postal)

    Este es un segundo intento: para saber
    y para decir que el penúltimo intento,
    antes de la segunda muerte,
    era tal vez interesante y tal vez Rosa Azul.
    Sin embargo ahora todo se con funde
    kaos- pan- eros- exquisito,
    todo se llama y se atrae como el imán, eternamente.
    Y ello me arrebata y me consume.
    ¿El tiempo leve, o el polvo del camino?
    El karma de este río no se aclara,
    ay, ay, ay sus ondas infinitas...
    y ahora ya no sabemos nada
    lontananza fantasmagórica, abisal.


    -3- (tercera postal y penúltima)

    "... si quiero redundar redundo"
    Luis Rafael Sánchez en Quíntuples


    El lenguaje es tan pueril
    aquí en donde habito.
    Los que poseen las gramáticas
    vanos son e inútiles
    tanto! que tengo que acudir al deletreo
    de la sin razón y de la nada: Dada

    Ese es el gran dolor
    de los demonios demagogos
    agachados detrás de cada sílaba,
    ese es el pérfido dolor que nos infligen:
    La ausencia de la Voz.

    Sólo el gesto
    la generosa mano
    el beso abierto
    la paloma cruzando su mirada
    los gusanos comunes en la fosa
    íntima,
    volcados
    en festín
    de horas húmedas
    contra los comemierdas, los judas y los tristes millonarios.

    -4- (cuarta y obviamente última postal, sin olvidar
    que los primeros dicen son los últimos)


    Nunca estuve allí
    Y Todo esto es el dolor de muertos paraísos.
    Perversos arcángeles piensan para mí toda esta absoluta nada.

    La comparsa siguió su juerga, ya sin mí, por esos amados tugurios de la noche.




    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2019, 00:04

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)



    TAMBORES LEJANOS

    Con armas de obsidiana y topacio
    fue atacada la tierra,
    acabamos con los árboles.
    Herimos mortalmente a Kainga,
    la madre, la Pachamama rebosante.
    El dios de los ojos coléricos
    nos observó impávido
    por sus ojos de coral y conchas de ostra.

    Los volcanes movidos,
    en sus ardientes entrañas,
    vomitaron fuego amargo
    y rocas incendiadas,
    hiriendo al océano gigante,
    apagando al sol.
    Desde entonces palidecieron
    todas nuestras heredades,
    los pájaros huyeron de los acantilados,
    y hasta el pez Ruhi paralizador
    y el tiburón, olvidaron nuestras costas,
    tanto fue el dolor ácido de las rocas.

    Así fue el comienzo de este languidecer,
    este lento y agónico marchitarse
    del ombligo del mundo.
    Tambores lejanos.
    Tambores obscuros, trepidantes tambores.
    En la profundidad:
    El pulso del sol agonizante.


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2019, 00:07

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




    DESCARGA IV

    Pedazos de cristales en los labios
    ¡Ah! Pulmones de madera y polen
    tequila y ginebra explosión de pájaros
    el evangelio según San Mateo
    y crucificados invertidos
    Dicen:
    ¿Qué piensa Whitman desde el Hudson?
    ¿Qué piensa Borges desde su oratorio deslumbrado?
    ¿Qué piensa Poe desde su casa estremecida y Ulalume?
    Yo cumplo con mi rito anal
    sobre las calles
    refriego el amanecer
    y amo la noche
    con sus paracaidas
    Mientras el señor X
    compra un dolor de cabeza por cuatro años
    Pasajera pajarera dicen
    versos nucleares
    y palabras de hidrógeno
    nuevas mutaciones para ese infierno verde
    que creció hasta el cielo en Hiroshima

    ¡Qué chamusqueo de alas!
    ¡Qué precipitación de ángeles!
    ¡Qué nubes de arenas incendiadas!

    Sordo clamor
    dicen
    y el dolor se abre
    amapola ebria
    y el hombre mega canta
    y se esconden las palabras
    detrás de los armarios
    detrás de cortinajes
    debajo de las sillas
    sobre los aleros de la catedral
    en los aserraderos
    detrás de tu sonrisa magnun
    en un lunar oculto que tiene la maja en la nalga derecha
    debajo de mis canas
    detrás del librero
    se posan en el cenicero
    materia azul
    deshaciéndose
    partiéndose
    casi quejido
    devaneo.

    Entonces me rasco el sexo dulce
    y danzo introvertido
    cascada y vértigo y tambor
    Dicen enmudece !
    calla !
    antes que vengan a recoger tus voces
    espigas
    y muerte amiga escogiéndolas
    para su nuevo pan oloroso de vísceras y coágulos

    Dicen entonces escucho y callo
    escondo la lengua
    torpe
    y tortuga
    por mi honda garganta de mamífero
    y espesa y húmeda y temblor.

    Dicen ...
    Sin embargo interrumpo
    equívoco y mordaz
    extraviada
    —entonces dos libélulas se cruzan—
    extraviada ya no vuelves
    y no he salido a buscarte
    por tu pequeño infierno de rencores
    Entonces una vez recuerdo
    caperucita azul
    puñeteándote tu pequeño corazón de niña de cuento.


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2019, 00:11

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)





    DESCARGA S.XXI

    "Nunca es triste la verdad
    lo que no tiene es remedio"
    Joan M. Serrat


    "lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche."
    Antonin Artaud (La Revolución surrealista 1925)



    1
    Es triste, es verdad...
    infinitas formas hay de entrar al mundo:
    cegado por su densa obscuridad y sin gritar
    como quién no quiere la cosa,

    rodando debajo del mostrador
    de un puesto de mercado
    entre pútridos pescados y pasadas viandas;

    arrojando un puñado de relámpagos
    en medio del blanco y frío salón de las llegadas
    —de los dados a la luz—,

    rompiendo con dientes invisibles las entrañas
    calientes del vientre maternal que ya no nos cobija,
    bailando una sardana o el pas de deux del lago de los cisnes,
    fornicando encima de la luna neón del whiskie bar celeste,

    con cuatro metralletas bajo el ala
    entrando a saco a todo quisqui,
    masturbándose publicamente como querido hubiera yo
    ante el espanto de abuelos, padres, tías...y todo el vecindario;
    rezando la tierna oración de San Francisco de Asís
    o invocando tristísimos demonios invisibles,...

    Es triste, es verdad
    infinitas formas hay para caer
    en la orilla de este mundo
    piedra que rueda
    engarzada en un collar de estrellas y planetas:

    o mueres con ese pequeño petirrojo
    enredado al corazón que canta intermitente,
    o con aquel martinete en extinción que separa la ola de la playa
    con sus ágiles patas y grácil pico de lapislázuli,
    o con aquellas mariposas amarillas y limalimón
    en las blancas barbas de Walt Whitman,
    o te vas a tomar por culo a las iglesias de tu pueblo provincial y chico.

    Tal vez te abruman las moscas en los ojazos azabache
    de esos niños famélicos, y en las paupérrimas tetas de sus madres
    que aún así dibujan la sonrisa con el pellejo del hambre,
    de sabe dios que ciudad en este loco y cruento paraíso.

    Es triste, es verdad
    pero esperas a tus amigos de fin de semana
    pa' fumar y bailar y beberrrr,
    antes que se corte el hilo
    nifear ese corto tiempo que han dejado para tí.

    Sí,
    ya sé,
    lo he leido,
    lo he visto en la pantalla
    de todos los televisores en las salas del planeta...

    (—La forma de volver a comenzar está tan lejos de mis fuerzas—.)

    Aún así me sabe a pis
    todo ese amanecer que mienten los vanales
    débiles y tontos funcionarios de la onu
    y los cantantes de moda del mtv
    y la ciega pedorra de la esquina y su marido bugarrón
    y mi madre que trabaja y trabaja sin sueldo
    y trabaja y trabaja y trabaja
    y los niños crueles y traviesos que no paran de joder y joder
    —es triste, es verdad, deviene uno corajiento y gruñidor,
    pasando la antorcha a los de ahora,
    como quién dice: ahí nos vemos pués-,
    es verdad,
    es triste
    esta nada suficiente que nos toca,
    matándonos y amándonos,
    hasta que esta piedra redonda salga de su órbita,
    caiga
    o la exploten con tanto veneno,
    tanta mala leche y tanta bomba.


    2
    "Acariciándolo todo, destruyéndolo todo,
    hundiendo su cabeza de espada en el pasmo del Ser
    sabiendo de antemano que nada es la respuesta.
    En lo alto del Faro.
    La voz del poeta.
    Incansable holocausto."
    Miguel Labordeta



    Apenas unos labios
    acaso el estertor
    de un corazón transatlántico
    mundial o sideral,
    la arena que rueda en la yema
    digital del animal que me contiene
    ¿A dónde voy?
    ¿A dónde Vas?

    Los niños masacrados han traído un aguinaldo,
    los hombres los miran con sus huevos en la mano
    y las mujeres siniestramente respaldándolos
    tocan panderetas debajo del balcón.

    Hay un perturbador olor a sobaco
    perfumado con tibias feronómas tropicales
    y anos deslumbrados como mustias violetas.

    El papa viajero expide una bula de cruzada hoy a los ejércitos,
    los tanques vuelan los ojos de los ángeles,
    la noche es una mofeta alucinada
    por los analfabetas que gustan de Chopin.

    Paisaje abismal: Levitabismal...,
    acaso casa significa casa
    amor: amor
    acaso dignidad...

    La noche es tan larga,
    prendo otro cigarrillo
    —no hay con quién hablar.
    Y ya estoy harto de comparar y escudriñar los mitos
    en los mocos, la bilis, los orines, todos los grafitis
    y las heces, en todas las esquinas de La Tierra.




    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Nov 2019, 02:00

    No sé si te lo dije, querida amiga... Me puse las pilas para que la REPÚBLICA DOMINICANA no pudiera quejarse de discriminación … en ello estoy todavía. Pero resulta que encontré - ayer, cuando me retiraba - unos 70 u 80 poemas más de ALFREDO VILLANUEVA COLLADO. Un poeta increíble... increíble e increíble. Por tanto, y en las condiciones personales actuales, iré despacio... pero no desaprovecharé la oportunidad de difundir la belleza que he palpado.


    _________________
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    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Nov 2019, 02:27

    Lo olvidé: ¡A MANO!... lo que indica, mayor lentitud todavía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Nov 2019, 02:42

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

    DE ANTIGUO AMOR:

    POEMARIOS 1965 - 1985

    MITO INTERIOR

    MITO

    Antes era una blanca luz interna
    que llenaba el espacio, y una risa
    que hacía retemblar las arboledas.
    Era un río profundo y azulado
    dentro del corazón, donde bebían
    todos los peregrinos y los dioses
    en tránsito. Y era una gaviota
    con manos en las alas extendidas
    que luego se cerraban dulcemente
    sobre una roca en medio de las aguas,
    hogar y punto propio de partida.

    Hoy queda algo de aquello, transformado.
    La blanca luz interna tiene sombras,
    la risa paraliza el movimiento
    de los árboles. Dentro del corazón
    sigue su curso el río sempiterno
    pero no hay peregrinos, y no hay dioses
    que allí apaguen su sed. Aquella roca
    hundióse en la corriente, y la gaviota
    partió una última vez, hacia otro sitio.





    (Y una pregunta: ¿Tú crees que yo puedo dejar en la cuneta algo tan bello?... Yo creo que no. Las amapolas no se siembran, pero hay que admirarlas: llegan al corazón)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Nov 2019, 08:04

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

    VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

    DE ANTIGUO AMOR:

    MITO INTERIOR

    I

    UMBRAL

    "Puede ser que esto sea una sombra,
    eso unos árboles,
    y todo lo demás puede ser
    aire,
    castillos en el aire." Blas de Otero.

    1

    Se cumple el ciclo, y amanece el día
    que desea olvidar, porque revivo
    muerte propia, y ahuyento algo que surge
    repitiéndome:  nunca

    Tengo en los labios la palabra triste,
    comunal, y menos compartida.
    Mi dolor es conmigo y es conmigo.
    Llega la tarde, que me roza apenas.
    La calle es un espejo que refleja
    la muda persistencia de las cosas.

    Y quiero presentar mi testimonio,
    romper el tiempo, y encontrar un alma.
    Aquellos que están muertos me comprenden.
    No pretendo otra cosa.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 13 Dic 2019, 08:10, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Nov 2019, 09:01

    PUERTO RICO

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    VILLANUEVA COLLADO, ALFREDO

    DE ANTIGUO AMOR:

    I

    UMBRAL

    2

    Esos jazmines me recuerdan algo.
    Algo se esconde tras aquella casa.
    La tarde yace dura y parturienta,
    preñada de palabras,
    ahíta de silencios,
    gris.

    Esta tarde,
    como cualquier otra tarde,
    con los niños corriendo en bicicleta,
    un olor a mojado en los jardines,
    mis vecinos hablando en los balcones.

    Ese automóvil me recuerda algo.
    Algo grita la calle, y no lo entiendo.
    El árbol de la esquina se deshace
    en locuciones de un lenguaje nuevo.
    Entre las cosas permanezco, inmóvil.
    Quizás me hablen, pero no comprendo


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Nov 2019, 09:16

    PUERTO RICO

    POESÍA SOCIAL

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    DE ANTIGUO AMOR:

    I

    UMBRAL

    3

    Minuto rosa intenso de la tarde.
    El ritmo de las cosas cotidianas
    me habla de pan, de dulce adolescencia.
    Me va doliendo este momento ajeno.
    Cómo me cuenta de lo que no ha sido,
    cuánto me dice de lo que ha olvidado
    y me insinúa de lo que ha perdido:
    la suave adolescencia, dulce hogaza
    de pan, olor de casa.

    El minuto es añil. Las golondrinas
    trazan palabras en el aire. La tarde se disuelve.
    Hay una sola nube, y lleva prisa.



    ( Como podrás comprobar, querida amiga, esto no se puede quedar sin difundir. ¿Cuál es la palabra adecuada?... SENSIBILIDAD ?... LIRISMO?...

    He decidido que no me llevo el ordenador a Cieza. Mis nietos merecen toda mi atención... Pero a la vuelta lo retomaré con fuerza.)


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
    Miguel Sánchez Gatell
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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2019, 00:19

    Pues no, no se puede dejar de esparcir tanta belleza. Merece la pena esperar, así me da tiempo a seguir leyendo.
    Gracias y besos, amigo mío.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2019, 00:27

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




    ESO QUE LANZAS AL VIENTO

    [Tantas veces me he despedido de la puta poesía, como si fuese yo un Rimbaud
    envejecido, pero siempre regresan sobre mi cabeza las palabras, arregladas
    en torno a una emoción que se desangra, como polillas locas sobre el farol,
    me asaltan y caigo en esa punzante tentación, que viola y ultraja
    dulcemente,las palabras.]

    *
    Eso que lanzas al viento: palabras, vivas palabras.
    Esqueletos menudos entre tus escuálidos brazos,
    cubiertos por la macilenta piel del hambre.
    Continúa la procesión del sol por estos trópicos cercanos,

    la garza real y las iguanas verdeazules de un sueño largamente anhelado
    y postergado por los hombres miserables.
    En el diván sicoanalítico se nos muere el cadáver
    que alguna vez la humanidad resucitara en Masa.

    Eso, eso que lanzas al viento,
    cantos dorados que brincan y danzan sobre la plata del lago,
    acaban hundidos en el lodo del alma;

    la honda que vibra, molino en el aire,
    no atina ya contra el Goliat de la desesperanza.
    Eso que lanzas al viento: palabras, en carne viva palabras.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2019, 00:29

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




    FUMANDO LA NADA (DE UN SUEÑO)

    Los viajeros del tiempo y del sueño
    argonautas de ciudades de uranio
    en sus cámaras y cápsulas de puros metales alienígenas,
    nos invitan auspiciosos,
    —desollándose vivos,
    prendidos de eslingas,
    escarpias y ganchos adiamantados y asépticos-,
    a sacarnos la piel como una vestimenta de hule
    móvil,
    mudable,
    —en carneviva, exhibiendo sus venas violetas y carnes rosadas—
    una monda sanguinolenta que eriza la razón
    y mantiene erectos los pelos de la nuca.

    Declino la invitación lleno de un mágico espanto.
    Y observo y espero:
    fumando pequeños pedazos de nada,
    pesada
    plomiza,
    por boquillas de carbunclo y mangas translúcidas,
    vivas substancias vacías, volátiles,
    densa antimateria que se cuela hacia el alma.

    De súbito llegan milicias seráficas
    en una batida de lasers y espadas flamantes;
    huímos entonces perseguidos por el aliento
    y la sombra, infusos de espanto,
    por los corredores de las ciudades de angustia
    que pintara Chirico, solísimos claustros.

    Despertar...
    —Frío sudor de escalpelos-
    con un sabor en la lengua y los labios
    a terribles e inusitados narcóticos:

    El corazón golpeando las sienes con pedernales y rayos.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2019, 00:30

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)





    Espejismo del amor

    No estabas tú
    no estaba yo
    en ese sueño que vivimos
    sin saberlo.

    No tu corazón
    y no mi lengua
    en ese extraño coloquio
    de avatares y recuerdos.

    No hubo adorador
    no idolatrado
    en ese fatuo roce
    de sombras al atardecer
    sólo se filtraba el sol
    entre dos cuerpos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2019, 00:31

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




    Esta habitación

    Esta habitación desordenada
    esa música tacto ausente
    hetílico
    espera obsesa desa muerte
    lechosa que no existe

    Espera con palabras
    construyéndote malos poemas
    como los que tú mereces
    cuando le sacas cuerpo mudo
    a la hostia ácida de un beso

    Esta habitación desordenada
    con el orden exacto que sale de tus ojos
    espera muda ya.

    Entonces otra vez esa música
    abre una puerta en el pasillo
    soledad habla, –los carros
    en la avenida de charol mojada–
    y como en una húmeda madriguera
    entro en mí.

    Un anciano recoje latas en la esquina.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2019, 00:34

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)





    TENÍA QUE SER LA LLUVIA

    (En recuerdo del amigo
    y poeta Luis Cartañá)


    Tenía que ser la lluvia
    raudal de nubes furiosas
    llanto en el viento, canción del norte,
    la lluvia cristal, tamborcito de hojalata sobre el techo,
    líquida culebra de las cunetas de ciudades hambrientas,
    llamando a mi corazón que ávidamente
    devora el tiempo como una fruta tierna.

    La lluvia enemiga del polvo insistente sobre el librero
    cae copiosamente, se instala bajo el sol,
    traspasa las suelas de mis botas,
    toca mis pies, —eléctrica humedad del aire—,
    mientras diseña un arco iris;
    la lluvia lija los huesos de los cementerios,
    se troca amante de aquellos que partieron
    con todos sus velámenes hinchados
    por los abscesos del amor,
    enfermos por el beso
    y su pasión incierta pero clara
    como las recién abiertas gardenias del balcón.

    La lluvia no sabía yo que traía tus mensajes
    y esta tarde me encontré con la noticia:
    el loco desenlace que me hace más pobre aún de lo que he sido;
    la lluvia no sabía yo
    que me traía susurrando tu nombre de poeta;
    tus trucos de gitano y saltimbanqui
    se quedaron cortos con ésta tu fuga permanente.

    ¡Oh, viejo amigo!:
    nuestras soledades se saludan
    todavía frente al mar de Caguabo,
    yo corro a la montaña en busca de algún bar con vellonera
    que sepulte la historia mientras tú,
    quedas solo sobre la roca en la orilla,
    como un pequeño príncipe de cuento
    llorando por su espada de madera que ha perdido
    y su corcel de estrellas.

    La lluvia no sabía yo
    que hablaba del adiós más duradero:
    quedaba absorto y no entendía
    ni escuchaba yo tu voz desde tan lejos.
    La lluvia no sabía yo que me traía
    el eco de tu adiós involuntario,
    amante interminable de esos ángeles locos
    con que el cielo nos castiga,
    y no caía yo que era un telegrama
    escrito con la sangre, esa sangre
    con que solías escribir cada poema,
    un S.O.S. desde el asedio de las soledades.

    Dos semanas hace, —me aseguran—,
    que marchaste hacia tierras más ligeras
    y la lluvia lleva dos semanas golpeando las persianas
    y no sabía yo que eran los nudillos de tu mano de líquenes y hierba
    y no sabía yo que eran tus brazos de pescador callado
    y no sabía yo que era tu alegría
    como una manzana y una mandarina ebrias
    y no sabía que eran los juglares con laúdes y vihuelas
    entonando las canciones olvidadas
    y eran de pronto golpetazos sordos
    como la muerte de esos humanos dioses
    y eran el nardo que crecía vertical en tu jardín
    y esos labios gruesos que pusieron límites al mar.

    Yo había salido a buscarte y me decían que ya tú no vivías
    en tu casa, en nuestra casa de peces voladores,
    conchas y abanicos marinos,
    en tu casa, en nuestra casa de horizontes de sal
    que la luz no cesa aún de golpear...
    Yo que estaba planeando nuestro encuentro,
    escogiendo el vino... como si fuésemos
    dos amantes de novela barata
    que el destino alejara mucho tiempo atrás.

    La lluvia, raudal de recuerdos agolpados,
    alegres, súbitos y crueles;
    ahora que me han dicho que la muerte
    se enredó con tus cabellos
    quedo en silencio escuchando la lluvia
    arpa en el viento, clavicordio en el mar,
    atento a tu voz humilde como el mimbre
    y altiva como la piedra más dura que cayese del cielo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 06 Nov 2019, 01:02

    PUERTO RICO

    RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)





    INICIACIÓN DE ESTÍO DEL APRENDIZ DE CHAMÁN

    Pero ya no siembro
    ni manejo el curso de los ríos.
    Ya nunca más.
    Me uno a los bailarines de Dios
    (diosmar - dioscolina - diosalbatros)
    danzamos hasta el éxtasis y el delirio,
    caigo en el lodo,
    y siento un olor como el almizcle,
    huelo la miel negra
    en las entrañas de la tierra,
    introduzco mis dedos en la estrecha y obscura cavidad,
    madriguera de laboriosas abejas y el dulce,
    dulcísimo néctar, me hace olvidar,
    la sangre y el dolor;
    mientras soy tomado brutalmente,
    —desflorado por el Numen—
    por todos mis compañeros danzantes,
    soy embestido una y otra vez
    por sus miembros como pedernales brillantes.

    He pasado la iniciación de estío,
    de noche, y al fin ya solo, contemplo el guiño
    de los ojos en la piel de la noche;
    mis compañeros me han dejado,
    postrado y exhausto frente al ídolo nuevo del solsticio de verano;
    mis compañeros han dejado
    cerveza, de dátil y maíz,
    en la entrada del nicho en la piedra,
    de donde surgiré al alba orgulloso y radiante.



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