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POESÍA SOCIAL XI (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

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Mensaje por Lluvia Abril el Miér 06 Nov 2019, 01:03

PUERTO RICO

RAMÍREZ MELLA, EDGAR (1954)




DEL FUEGO

Guardo el fuego,
lo traslado de asentamiento en asentamiento,
—llevo un tizón ardiente—
lo deposito en el centro,
justo en el medio, donde arderá de nuevo
la hoguera comunal.
Luego se pintarán de luz
los vegetales iglúes del poblado,
de la comunidad del pájaro marino
que pesca en la orilla junto a las rocas.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 00:25

PUERTO RICO

FRANCISCO JOSÉ RAMOS





Erothema”, del filósofo y poeta puertorriqueño Francisco José Ramos


El poeta y ensayista filosófico Francisco Ramos, natural de Puerto Rico y residente en la isla, se doctoró en la Complutense de Madrid y ha sido profesor en la universidad puertorriqueña, además de profesor invitado, conferenciante e investigador en América, Europa y Asia. Erothema es un libro de poemas que aborda el tema del amor y el deseo con una especial atención a la belleza, se diría que no solo de la amada, sino del propio amador y su emoción, y hasta del mismo mundo en el que se ama; una belleza que, en el libro, proviene del lenguaje y la música poéticos, pero, también, muy especialmente, de la expresión del pensamiento sobre ese deseo y ese amor y esa belleza. El libro recoge el testigo de una larga tradición, remitiendo a todo aquello que viene cimentando el pensamiento humano sobre estos temas, de un modo que resulta en una poesía contemporánea y lúcida. “Erothema es un poemario de amor, erótico. De un amor vasto, cósmico y, por lo mismo sagrado, que despabila la luz para poblarla de miríadas de destellos que confirman el cuerpo, la carne que desea, y codicia extraviarse en el dédalo de otra carne. Al leerlo, ya desde su inicio, no podemos dejar de reconocer un aliento común con poemas como el Cantar de los cantares, el Tarjuman de Ibn Arabi o el Cántico espiritual de Juan de la Cruz”, dice el poeta Miguel Florián en su prólogo, de título: “La desnuda desnudez”. Y añade: “Así ocurre con la palabra de Francisco José Ramos, hija del sobrecogimiento y del asombro, que se sabe ser entre los seres y se alza para celebrarlo. Es el pasmo que hace erguirse la palabra –como lengua de fuego– tan sencillamente como respirar, lo mismo que la planta que recoge la luz y la transmuta en vida. Saberse entre las cosas y nombrarlas, como un insaciable Adán al poco de ser creado”.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 00:27

PUERTO RICO

FRANCISCO JOSÉ RAMOS




X

Y he aquí
por último
la otra la misma
embriaguez
la de la
nieve
El cuervo con la hermosura negra
del pájaro voraz
La niña que se lanza
sobre la nieve
y dibuja su ángel
en el preciso momento de la caída
Es la mañana
de este día nuevo
con su silencio
de gran caudal
que se asoma
a trazar los velos
y las cimas
de la algarabía
Y donde me digo
que te amaré
hasta engendrar
en cada suspiro de tu piel
en cada mansión de tu ternura
en cada rostro de tu alegría
y aún
en todas las formas de la tristeza
esta misma ebriedad
con la que muerdo
Cada soplo de aire
cada copo
de añoranza
de esta
evanescente
lluvia blanca.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 00:28

PUERTO RICO

FRANCISCO JOSÉ RAMOS




Francisco José Ramos es autor de la reconocida obra filosófica en tres volúmenes titulada Estética del pensamiento (1998-2008), la cual continúa con el libro La significación del lenguaje poético (2012). También es autor de una obra poética que se inicia con el poemario Cronografías (1982) y desemboca en el presente libro, Erothema. Es doctor en Filosofía de la Universidad Complutense de Madrid, ha sido Catedrático de Humanidades y Filosofía en la Universidad de Puerto Rico, así como profesor invitado, conferenciante e investigador en América, Europa y Asia. Es miembro numerario de la Academia Puertorriqueña de la Lengua Española y correspondiente de la Real Academia Española.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 00:30

PUERTO RICO

FRANCISCO JOSÉ RAMOS



Y por la poesía

¿Qué es un beso? La caricia de los labios en el recato de la piel. Podría ser. ¿Pero es eso una definición? Ah, que tu escapes en el instante/en que había alcanzado tu definición mejor… Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses/hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,/pues el viento, el viento gracioso/se extiende como un gato para dejarse definir. La poesía nace del erotismo, y el pensamiento nace con la poesía. Primerísimo entre todos los dioses concibió a Eros, dice un solitario fragmento del Poema de Parménides. Y el más bello poema de amor, el Cantar de los cantares (Sîr ha-sîrîm), se abre, como una antiguaamante que se entrega, con estos versos, según la magnífica edición y traducción de Emilia Fernández Tejero: Bésame con esos besos tuyos / son mejores que el vino tus caricias.
Salta a la vista que el rigor de la poesía debe todo al enardecimiento de una lógica que yace al servicio de las sensaciones, como el placer de los peces en la clara profundidad del agua, que es como si fuera, la superficie de una oscuridad insondable. Escribe Gerardo Diego: «Creer lo que vimos, dicen que es la fe. Crear lo que nunca veremos, esto es la Poesía.»
Basta con pensar en el caudal inmenso de las palabras que desde tiempos ancestrales aviva el destino de la memoria, para hacerse una idea de todo lo que se juega con la poesía. Entonces uno se pregunta: ¿cómo algo tan fundamental pasa desapercibido? Fundamental quiere decir esencial. Y esencial quiere decir potencia infinita, inagotable. La voz de la poesía es la más íntima compenetración humana con la vida. Por eso también vale decir, de nuevo con Gerardo Diego, que «la vida es un único verso interminable».
En cierto modo la poesía es lo que nunca se realiza o lleva a cabo, un puro comienzo sin fin, como el mar, sin cesar empezando (así traduce Jorge Guillén el verso toujours recommencée del Cementerio marino de Valéry). Cuando se termina un poema (o, en general, una obra de arte, pues la poesía atraviesa toda expresión artística, incluso los gestos de la vida cotidiana) no se concluye nada, nada se cierra o se clausura. Al revés, se torna aún más amplia la apertura de lo indefinido, pues siempre hay que crear de nuevo. Como si la creación fuera la única manera de estar atento al devenir de lo perecedero, a lo imperecedero del devenir.
Es la imagen del fuego nutriéndose sin cesar de su propia combustión, de aquello mismo que lo consume. La poesía es el fulgor que se eleva hasta alcanzar el silencio luminoso de su imagen. O una flor que se abre callada porque bien se sabe que los pétalos no son palabras. Sólo el clamor sereno, la fugacidad del aire. Los vestigios de un templo antiguo cubierto por la flora en la hondura del bosque. Una mañana en el temblor del rocío.
La poesía es el secreto a voces del lenguaje. Lo que da vida y más vida a una lengua, aunque ya no se la hable. Gran error es hablar de lenguas muertas. ¿Muerta la lengua de Homero? ¿Muertos los versos de Catulo, Horacio, Ovidio o Virgilio? No hay más muerte que la de la ignorancia. Y vivir sin poesía es vivir con los despojos de lo que se ignora. Podemos así hacernos una idea de cuán pobre es la opulencia y comodidad de nuestros días; aún más pobre que la miseria que ellas engendran y sepultan. Cuán mísera es la codicia del poder, la excrecencia del dinero, el gobierno de la usura, la petulante y avasalladora plusvalía.

Y sin embargo, aún de ahí nace la poesía. Como nació de las cenizas de los campos de exterminio nazi, con los versos, tan atormentados como dulces y entrañables, de Paul Celan: Es müßte noch Leuchtkäfen geben («Todavía tienen que haber luciérnagas»). Aún de lo más vil se puede crear lo más excelso. No por filantropía – esa altanería del poderoso, como la nombra Pedro Albizu Campos – sino por filiación espontánea con la belleza: ¡Vuela zopilote! Y sin nacer el golpe, canta; saca la voz o suelta la hez/en la zona del valle/más transparente del aire. (F. Cros) Hay siempre una dicha en la poesía que nunca puede ser frustrada. Y es que su anhelo no busca otra satisfacción que el señuelo de una inocente sabiduría. Inocente y humilde pues no espera nada de la belleza encontrada. Tan sólo esa señal inacabada, pero siempre íntegra y completa.
Los versos de los poetas son los caminos de un rodeo errante, pero certero. Son los contornos de lo que no se dice aunque se nombre y de lo que se nombra aunque no se diga. Entre lo uno y lo otro se eleva y se esfuma la imagen poética. Así de nuevo el beso, el delicado recuerdo de una humedad silente que se posa en los labios, justo en el umbral de la voz, en el gemido de la boca, allí donde una vez apartado el aliento que nos une, nos sonreímos, nos miramos, hablamos. Como si las palabras fueran pájaros que secan sus alas en los restos de la luz. Los amantes, como los poetas, cuando aman hablan por primera vez.
Hay que aprender a callar y a escuchar la voz y los silencios musicales de la poesía. No todo el mundo puede ser poeta. Y ningún poeta es igual a otro, a otra. La poesía es sin igual. Singular hasta la saciedad de lo común, ella, como dijera un poeta, no tiene público, tiene lectores. Uno o dos son suficientes. En todo caso, es siempre el comienzo de una multiplicación sin fin. No todo el mundo puede ser poeta. Pero todo el mundo – aunque no cualquiera – puede y debe hacer algo con ella. Hacerla suya, inventarla para sí, participar en su acción, en su poíesis; procrear con ella. Hacerse uno con ella. Y despertar en su regazo como una criatura que vuelve al seno indómito de la madre (la lengua madre, la madre tierra, la patria madre). Y aprender a vivir poéticamente como la luna que tan alta vive:

Para ser grande, sé entero: nada
Tuyo exagera o excluye.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
En lo mínimo que hagas.
Así en cada lago brilla entera la luna.
Porque alta vive.

Fernando Pessoa (Odas de Ricardo Reis)




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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 00:31

PUERTO RICO

FRANCISCO JOSÉ RAMOS



OCTUBRE

No es esta agua que interminablemente se repite lo que vuelve
a sí, a la inmensidad de su fuente.
Tampoco esta tierra se ha acostumbrado a derramarse quieta.
No es esta tarde una sonrisa cansada que desaparece en la caída.
No son estos vientos ausentes los testigos de la luz, ni el aire
es esta armonía inquieta que deambula.
No es este el día que nombramos, ni el olvido que nos despierta
. ni la memoria que obliga a recordarnos.
No es éste el dolor de lo que es, de lo que será
a pesar de lo que fue.
No son estos palacios en ruinas, ni los castillos melancólicos
. ni las lunas hundidas en los ríos solitarios.
No es ésta la realidad que es:

Manos, pequeñas manos acariciadas por mí.
Ojos, incesantes ojos con los colores de mis deseos, y los golpes
suaves, y los golpes tristes.
Mensajeros de mis días, animalitos de mis miradas, ventanas
de mis crepúsculos, vengan, acérquense, vamos todos
a ver morir el mar.

De Antología de poesía puertorriqueña 1982




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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 01:03

PUERTO RICO


REYES DÁVILA, RAFAEL


VERTE, LUNA


Verte, luna, es como ver una vela
que vierte esperma y luz sobre el espacio
que circunda
circundando otras espaciosas auroras
otroras amadas por los hombres.

Significa verte, luna,
ser como el gas inextinguible
que aprisiona el mármol
como atesora el arte sus misterios.

Sería pedirte que permearas
las lagunas de mis mares mentales,
que circundaras la maraña
nocturna de mis pensamientos...
y los sentidos de un cafetal
de amapolas
pintadas en el cielo ceniciento
de un nocturno lunar y completo.

Hablarte sería el concepto.
Tocarte formaría más sangre en la herida.
Al besarte, trocarías, luna,
en espirales de bocas y cráteres de huesos
llenos de mis versos.

Sólo verte es mí sensual deseo,
en el recreo de besarte
-recreo de las almas
los criterios Marte
-nubes que pasan
los lienzos y cuerpos
que cercan mi tiempo ceniciento.

De Poesía joven en Puerto Rico

Sobre este autor (Rafael Reyes Dávila) no encuentro absolutamente nada. Hay un autor llamado Marcos Reyes Dávila, de Puerto Rico, pero como Rafael, nada de nada, entonces, este es el único poema que se expone.
Gracias.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 01:09

PUERTO RICO


RÍOS, ROSARIO ESTHER (1948)



Lanzada de ti...

Lanzada de ti
en cada presente de ausencia
mis dedos habitan
tu piel cabalgada de soles nacientes.
Se perfila el tiempo de la angustia ignota
y surgen
cascabeles en cancela
para danzar el eco.
Habito la noche
estrellada de tiempos
recurrencias lejanas
idas para siempre de mi piel y la nostalgia
envidian serenatas
cantan la palabra.
El invierno citado para enamorar el río
descuelga de mi voz
lazos y horizontes
y te atan ansioso al ruedo refulgente
de cada estrella apretada en mi pecho.


Al igual que nuestro anterior autor, ninguna referencia sobre Rosario Esther Ríos, excepto que es una crítica literaria.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 01:12

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)





ETNAIRIS RIVERA
Etnairis Rivera (siglo XX ). Poeta puertorriqueña.


Nace en San Juan de Puerto Rico.

Pertenece a la Generación Poética del ’75. Escribe desde temprana edad; publicó sus primeros poemas en la prensa literaria cuando tenía 15 años. Estudiosa de la literatura, figura entre las más destacadas poetas contemporáneas de Puerto Rico.

Ha ofrecido talleres de creación literaria y numerosos recitales y representaciones teatrales de poesía en universidades e instituciones culturales del país y del extranjero. Ha representado a su país en Ferias del Libro y Encuentros Internacionales de Poesía. Su poesía, que le ha valido importantes premios, ha sido traducida al inglés, francés y portugués, y publicada en diversas antologías y revistas de poesía puertorriqueña e hispanoamericana. Escribe relatos, ensayos, y guiones para programas culturales televisivos. Es Catedrática de Literatura Hispánica en la Universidad de Puerto Rico.

Cuenta con nueve poemarios: Intervenidos (2003), El viaje de los besos (premiado por el P.E.N. Club de Puerto Rico), De la flor, del mar y de la muerte (2000), Entre ciudades y casi paraísos (1995), Ariadna del Agua (1989), El día del polen (1981), Canto de la Pachamama (1976), María Mar Moriviví (1976). Wydondequiera (1974). Tiene inéditos: Secretos Divinos, Los pájaros de la diosa, Memoria de un poema y su manzana (próximo a publicarse por Ediciones Puerto en 2004). Ariadna del Agua será reeditado por Ed. Terranova en el otoño 2004.




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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 01:14

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)




I.

Este es el canto justiciero
como lo son mis ojos y el amor de ustedes,
el color de nuestra piel en lucha.
Ante las paredes de la bestia,
seamos como el amanecer, inviolables,
sabios y locamente santos.
Ante los demonios del imperio
seamos ángeles libertarios,
expertos saboteadores de las noches
ocupadas por marines,
de la tierra tuya y mía ocupada por marines
y supertanqueros
y mucho inglés
y poca leche y poco arroz
y ningún día libre,
verdadero, digo, como para decir:
no más bombas, no más ladrones del futuro.
no más guerra.
Este es nuestro canto.
El que sienta miedo, que respire hondo,
que piense en el mar,en el beso de su amante.




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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Nov 2019, 01:16

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)



El viaje de los besos

Editorial de la Universidad de Puerto Rico, 2000
Mención de Honor Premio P.E.N. Club de Puerto Rico 2000



Esa blanca flor
Esa blanca flor,
que en la mañana al abrirse,
hace de tu día una celebración,
trae el ilusorio encanto de una beldad enloquecida de deseo.
Avida de la más desesperada estación de fuego,
esa blanca flor conoce todos los secretos del éxtasis
posibles de alcanzar en la tierra,
cuando se ha bebido de la ardiente copa
el espumante hechizo de los cuerpos.
Ah, pero sus pétalos, de cristalino azul,
de embriagente verde tornasolado,
de mar de paraíso,
colmarán la esperanza en el tiempo de vida de un beso.
Un hombre hermoso en mi boca
La idea permanece lozana
de mis luces hacia adentro.
No cambias la piel del deseo
porque las líneas del ojo se marquen con rabia.
Oh tiempo, dios ingrato,
para mí, un hombre hermoso en mi boca.
Lo demás es río que pasa.


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 08 Nov 2019, 01:05

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)



Blues

No mirarte es el blues,
no beber la savia de la más antigua religión,
la vida.
Bravo al blues que aviva la llama,
bravo a tu terrestre figura
que me atrae y me eleva,
al viento que te impulsa.
Para el viento, mi mantra,
para mí, tus labios que me guían,
Tu boca que recorre la geografía de mi cuerpo.
No besarte es el blues,
el mar del sur en la distancia es el blues,
el viaje sin tu beso
es el blues


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 08 Nov 2019, 01:07

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Rito de vida

Besarle el gozo al olvido,
cómo le hago para besar un año entero de noches
que bebían el olvido.
Ahora cabalgo sobre un rey de corazones
como un río entre las piernas.
Ahora esas divinas cuerdas de guitarra
son mi más reciente alegría.
Quiero danzar, cada instante claro o de lluvia
este sagrado rito de vida
que me une a tu labio.
Pongo sobre mi frente un sombrero de plumas
para despedir la tristeza.
Pongo sobre mi boca el fuego
de los que leen las estrellas.


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 08 Nov 2019, 01:09

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)



Alucinado amor

Alucinado amor de nuevo siglo
estela de cometa desintegrado,
energía que estalla.
Alucinado amor, pirata en fuga,
sol edad noche de los cambios,
sol edad de la espera
amor alucinado,
presente,
ausente,
presente en la ausencia.
Impetuoso viaje marino llevado por el viento,
baja del barco y se queda, aborda el barco y se va,
alucinado amor, el mío.



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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 08 Nov 2019, 01:10

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Volver al mar

Es mejor volver al mar
y frente a semejante dios hallarte libre.
El beso al fin lo trae el fluir de cada día,
en algún momento sin prisa,
cuando menos lo esperas o lo sueñas.
Es mejor saber que creer en el amor
o en promesas de hombre loco.
Saber que el alba nace en la piel de los amantes furtivos
así como en el corazón de los eternos amantes,
los que insisten en el reencuentro.
Es mejor volver al mar para todo,
para olvidar y celebrar,
y frente a semejante dios desnudarte
con placer y sin temores, festiva y sin complejo.
Es mejor volver al mar
¡y frente a semejante dios
hallarte libre !


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 08 Nov 2019, 01:10

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)




El beso

El curso de este afán es el de un beso
que ha dado tantas vueltas.
Aquí el amor ahora,
allá el desamor más adelante,
afán gustoso que en la piel estalla
Y ordena el rumbo cada día,
afán de ave que emigra
y busca el viento que le acomode.
Un beso desata lluvias,
levanta aromas antiguos en el ombligo
donde los poetas recuentan la vida.
Un beso amanece pegado al cuerpo
durante meses, hasta que parte el hilo
y se despeña.
Un beso renace de su ceniza
y funda flor en otro templo.


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PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Ariadna del Agua

Ed. Instituto de Cultura Puertorriqueña 1989

I.
En primavera toman con el té
la puerta hacia el encuentro
y se miran en el cuerpo de su amante.
Ambos inhalan la fuente que romperá sus límites
deshaciendo el placentero gemir.
Sus lenguas levantan la geografía entera del deseo,
devenir dioses el uno para el otro.
Las bocas empujan al tiempo de su ámbito.
El tigre ha bebido bajo la luna su profunda agua
y ésta ya es aire de su libre aire.
Tendidos han mordido leve los cuatro puntos cardinales
nutriendo la extensión de sus próximos pasos.
En primavera se miran en el cuerpo de su amante.

II.
De tu cuerpo al mar hay sólo un beso
que permanece en la distancia como ola,
de tu cabello enhebrado de luna a la noche del agua.
Esbelto y destellante lo que tu cuerpo encubre,
guarida y luz implacable, morada del fuego y pirueta,
la cúspide de cualquier estación,
los puentes no cruzados y los caminos que esperan,
una costa dorada o un desierto indescifrable,
tu celeste cuerpo, oliendo a tierra después de la lluvia,
la fuga ritual del día cuando pongo en mi boca al mundo.





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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Nov 2019, 02:17

PUERTO RICO

RIVERA, ETNAIRIS (1949)




El agua entre las manos

Poesía, ópalo,
gracia, blancas flores,
una fuente que incita,
el viento que roza los cabellos,
el bosque y sus pájaros que no terminan,
un sol para desarmar penas,
el mar que no calla su rumor de algas,
el agua entre las manos.


Haiku

Poesía, luz
quetzal, me toca de astros,
mar esmeralda


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Nov 2019, 02:18

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Trato de emigrante

Cuando escuché su propuesta de amor
como quien planifica un trato
de emigrante aventura,
la oscuridad me persiguió
y la noche no solía levantar
su gran presencia.
Cuando besó mi mano izquierda
como quien otorga
un anillo de fantasía,
un fluir eléctrico
me avisó
de la catástrofe.
Supe que evadiría la luz
de los ojos de los pájaros.
y abandoné el mapa que sedienta inventé




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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Nov 2019, 02:19

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




El gozo en el camino

¿Qué rige el destino
de mis pájaros,
el amor por cada hombre del drama
o el trayecto entre la soledad y la poesía.
Desnudo, embriagada de vida,
arrepentida
y muchas veces resuelta a volar tan alto
amo sin mesura y sin remedio.

No hay brida ni fortuna
que no sea este gozo en el camino…


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Nov 2019, 02:21

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Saudade

Este poema no es para él
no es para ninguno de los desmemoriados
amores de un rato
que me acompañaron.
Se lo debo a la vida, a los pájaros
que cruzan al ras de mi cabeza,
a la diosa
que protege mis caminos y mis células
del atrevimiento y la tristeza
para que no se desordenen ante el desamor.
Lo escribo a la orilla del mar
que me fecunda, me abraza,
intenta ahogarme, me inunda, me olvida,
me perdona, me sana,
por el que entra saudade.
Se parece a él, pero no lo es.
Tiene nombre divino por estas latitudes.
Se lo debo a la costa donde medito lo que fue
y al volcán donde fue.
Este poema es para el momento
en que el amor viene.


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Nov 2019, 02:22

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)





El pájaro de luz

El pájaro de luz conmigo nació
y a él debo mi estrella,

converjo con su energía armoniosa,
diosa vital que me lleva de la mano.

El gozo de su aleteo al ras de mi cabeza
roza el instante de la poesía,

disipa sombras
trae mensajes del pueblo de la lluvia.

El pájaro de luz me inicia
en el amor sin tiempo.

Portafolio Los pájaros de la diosa
nov./ 2005




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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Nov 2019, 02:23

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Décimas de Eugenio María

Tanto amor americano
sembrado en tu corazón,
peregrino con razón,
las semillas en tu mano,
niño, pájaro, antillano,
Caribe, Eugenio María,
árbol, padre, que vivía
enseñando el pensamiento
como estrella y crecimiento
de libertad algún día.

Amor es el de tu estrella,
sostenida luz, constante.
Que no duden ni un instante
de tus ansias la más bella.
¡Libertad! Y sólo ella,
única y sin vestidura,
dueña de sí, la más pura,
la más fiel entre tus lucha,
en tu boca la más ducha,
bienamada que perdura

Tu barco amanece en puerto
bajo el cielo en alta vela
la bandera que se anhela,
como el saber, en un huerto,
de esperanzas que no han muerto,
flor, luz, Eugenio María
de Hostos, de azul mar vigía
de tus islas y mujeres,
de tus hombres de quien eres
el poema, espada y guía.

I.
Este es el canto justiciero
como lo son mis ojos y el amor de ustedes,
el color de nuestra piel en lucha.

Ante las paredes de la bestia,
seamos como el amanecer, inviolables,
sabios y locamente santos.

Ante los demonios del imperio
seamos ángeles libertarios,
expertos saboteadores de las noches
ocupadas por marines,
de la tierra tuya y mía ocupada por marines

y supertanqueros
y mucho inglés
y poca leche y poco arroz
y ningún día libre,

verdadero, digo, como para decir: no más yanquis,
no más bombas, no más ladrones del futuro.
no más guerra.

Este es nuestro canto.
El que sienta miedo, que respire hondo,
que piense en el mar
en el beso de su amante.

Intervenidos 2003





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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 10 Nov 2019, 00:39

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Si la luna me reclama
y hace disolver a mis peces,
pensaré, cual relámpago,
lo que de la flor y la muerte
cantaba Netzahualcóyotl,
antes que los falsos dioses profanaran
esmeralda, jaguar y corazón.
O en lo que, impelido de amor por abrazar
esa luna en su espejo,
llevaría a Li Tai Po,
en el esplendor de la era de Tien Tao,
a inclinarse mortalmente sobre el lago.
De la flor, del mar y de la muerte 2000


IV
Su infancia fue la lluvia.
Creció entre ciudades y casi paraísos.
Su presencia era flecha, instante de luna,
cuenca y cauce que amanecidos.
Muchas veces pensó escribir
el nombre de sus amantes en la ostra
y no mirar atrás
el fatídico desenlace.
Sus aliados fueron el distante almendro,
el ovillo con que tejía sus días
y sus noches.


Entre ciudades y casi paraísos 1995



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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 10 Nov 2019, 00:41

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Canto de la pachamama (II)

Este niño no tiene padre reconocido
ni se parecerá a nadie en particular.
Excluiremos de su alimento al miedo.
Nacerá de la buena familia del solo vientre de su madre.
Ya le contará ella que la preñaron los Andes,
la olorosa esperma del río,
la noche vaga entre los montes, la limonada,
una cálida brisa que le llegó do Brasil.
Le contará que siempre amó perdidamente
hasta las piedras.
Este niño encarna, se va durmiendo en su planeta.
Viajará en la dimensión espacial en el cuerpo de su madre
a nacer en el presente.
Puerta del misterio la mujer, puerta entre los mundos,
infundida del rayo, casa de los espíritus que renacen.
Este niño encontrará a su padre en el corazón de su camino;
lo llevará a su frente, a su perfecto cielo,
a su padre vestido de luz.
Este niño de la nueva raza
se alimentará del alba transparente.
Habitará el arcoiris la mitad del año.
Será niño el sur de la montaña.
Habitará la mar la otra mitad del año.
Será niña el norte de las aguas.
Nacerá de la buena familia del solo vientre de su madre.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 10 Nov 2019, 00:42

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




El puma

Antes de comenzar el camino de la vida, sueño con el puma.
Salgo de una aldea progresista, busco la salida.
Y allí, la vía de tren en medio demarca los mundos.
El camino lleva a la selva, que no es oscura, que se abre
como la más apetecible, encantada, invitante flor,
olor de diosa, de árboles y lianas, de sol y lluvia
donde se casan las brujas en soledad.
En soledad de una selva que vivifica, sigiloso el puma se acerca.
Su imponente espíritu ancestral me toca
y con su cabeza procura caricias, secretos, gemidos.
Sé que viene a despertar el canto perdido en la aldea
y con su tibia lengua bautiza mis manos, mis ojos, mi vientre, mi espalda.
y con su húmeda fuerza eleva mi energía a la cima.
Allí la danza es rito de nuestros cuerpos que ruedan por la tierra
Y sienten, como imán, la esencia penetrada.
Soy el puma y él la humana hembra.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 10 Nov 2019, 03:28

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




La loba

En fin, que no hay respuestas simples
al aullido solitario de una loba.
Debí nacer en la manada
donde la orfandad no existe.
Cómo habría de descifrar los signos
en las múltiples vestiduras de la soledad,
la altivez mortal del que comió de tu mano
y atrás dejó el amor sin despedida
como una choza maloliente.
Cómo hacer recuento
de los nombres incontables del amar
que van a morir tan lejos.
Debí cerrar puertas y entendimiento,
la piel desbocada y sin bridas,
el corazón maltrecho,
y hacerme de la idea
que no escuché su aullido…auuuuu



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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 10 Nov 2019, 03:29

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)



Un hombre hermoso en mi boca

La idea permanece lozana
de mis luces hacia adentro.
No cambias la piel del deseo
porque las líneas del ojo se marquen con rabia.
Oh tiempo, dios ingrato,
para mí, un hombre hermoso en mi boca.
Lo demás es río que pasa…


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 10 Nov 2019, 03:30

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Cada cual de su galaxia

En este lugar, cada cual llega de su galaxia.
Baila, canta, mira profunda o levemente,
según pueda,
y luego saca su resumé de conquista y colonización.
En este lugar, que rescata de la abulia,
con sus traseúntes de la noche,
cada cual busca el amor o alguna sensación parecida,
según pueda.
Sacan su lazo de rodeo, sintonizan,
atrapan el mejor lomo y luego que lo montan
lo olvidan antes de que amanezca.
Regresan, como a un rito, a este lugar,
insaciables en su búsqueda.
Su auto europeo, su velero, sus tarjetas,
su mejor paso de salsa candente,
es cuento de las dos mil y una noches
Y su resumé de conquista y colonización.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 10 Nov 2019, 03:31

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RIVERA, ETNAIRIS (1949)




Búsqueda;"


Ese oscuro pasaje en el que me busco
con obstinación, hasta el agotamiento,
me niega el espejo donde pueda descansar.
Pena de no ver qué me empuja,
qué hilos me atan con fervor a ese primer portal
donde el hombre y su esbelta forma apetecible,
como el aire,
arroja sus máscaras sobre mi deseo.
En ese obscuro pasaje me debato
en lucha con mi escudo solar,
pasaje concéntrico, vorágine que no explico,
que frente a mí gira desbocado
y me abandona , sola
guerrera sola, valerosa y triste,
sólo guerrera, contenta y valerosa.
A tientas extiendo mis brazos
como ramas crecidas,
como imán que guía la horas.
Extiendo un arco, una flecha de fuego
en este pasaje obscuro en el que me busco.


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