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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Mar 17, 2019 11:53 pm

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    LUIS ALBERTO NAVARRO

    1. SAN JUAN DE DIOS 5:45 A. M.

    San Juan de Dios se ha quedado callado
    cuando el otro Juan de Dios comienza hablar
    y el ruido de los autos y camiones
    se mezcla con el olor de las primeras fritangas
    y el menudo de rigor para aligerar los alcoholes.

    Rosy ha cerrado la habitación y también sus piernas
    suaves y libres los senos descansan sobre el colchón
    y retorna a ella la dignidad que siempre se queda en casa.

    Desnuda ya de esa angustia disfrazada en risas
    al presentirse sin paga
    o saberse al garete en la carretera
    cogida y golpeada gratis
    Rosy descansa a la hora en que algunos
    ya mastican otro día de fábrica y oficina.

    Entonces la sonrisa ya no aparece al dar vuelta la piel
    y reposa sus palabras resolviendo lentamente
    cómo deben salir de su boca.

    Toma del buró su espejo rajado
    se mira los ojos vidriosos escupiendo su amargura
    y frente al espejo cerrando los ojos se cubre el sexo.

    Rosy cuerpo laxo y tibio
    apaga la luz y duerme

    Ligero será el sueño.


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Mar 17, 2019 11:58 pm

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    LUIS ALBERTO NAVARRO

    2. TRES DE LA MAÑANA

    En este momento en alguna parte
    está naciendo alguien
    matan
    algunos fornican
    otros tienen la daga

    El mundo bien puede ser un girasol
    o una rosa que en su belleza
    como en la piedra
    recae la muerte

    Quizá tiembla
    llueve
    corre agua o se detiene

    El sol instala sus alfiles
    y la luna en su gran altura
    cruza los diamantes
    iluminando lo que pasa
    o no transcurre

    En este momento soy el otro
    que no canta
    que no bebe
    que no duerme
    y en todo esto piensa.


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                                 Walter Faila.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Mar 18, 2019 12:06 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    LUIS ALBERTO NAVARRO

    3. FORAS

    i

    Fuera del mar antiguo luminoso
    del cálido abrazo a la desolación
    este aire lleva inscrito una voz ciega
    Derrota y olvido
    su emblema es abierta herida
    donde tú y la arena
    conmigo sangran.

    II

    Cuando la tarde prodiga la roja luz de su misterio
    y la plaza con sus cuatro árboles
    sueña la flor de naranjo;
    cuando el verano es leve astilla
    reflejándose tras los cristales
    y los arroyos llevan su canción deslavada;
    cuando la tarde y su luz es algarabía de alas
    y la fuente no lanza como guijarro
    su delgado chorro de agua;
    cuando todo parece domingo y nada puede salvarnos
    —aves oscuras y granos podridos—
    viene tu voz a levantar la mano
    de un dios cabizbajo.

    III

    Para la espina dorsal
    vinagre, desazón, verduguillo
    un viaje sin terminar
    y la alforja descosida

    Viperina la línea marca
    de su propia distancia arterial
    la ruta única del camino:
    culebra de negros colmillos sonoros

    Dispersa granos podridos
    de un dios cabizbajo
    la noche diáspora al formar la duna

    Por tu paso y tu cuerpo
    no de una —de dos— el corazón.


    _________________
    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun Mar 18, 2019 12:16 am

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)


    Reseña
    Nació en Ahualulco de Mercado, Jalisco, el 10 de junio de 1966. Poeta, crítico y editor. Ha sido director del Centro de las Artes de San Agustín (CASA) Etla, Oaxaca; coordinador de la colección literaria El Pez en el Agua, de Difusión Cultural de la UAM; editor de Aldus. Colaborador de Casa del Tiempo, Biblioteca de México, Brecha (Uruguay), Diario de Poesía, El Ángel, El Semanario Cultural de Novedades, La Fábrica, La Jornada Semanal, Periódico de Poesía, Revista de la Universidad de Guadalajara, Revista Universidad de México, Sábado, Siempre!, The Plum Review, Trópico de Cáncer, Viceversa, y Viceversa-Canadá. Becario del FONCA, 1989, 1994 y 1996; del Ministerio de Asuntos Sociales de España, 1993; y del Programa de Intercambio de Residencias Artísticas México-Canadá, 1998. Miembro del SNCA, 2004-2007. Premio de Poesía Jesús Amaya Topete 1988, Ameca, Jalisco. Premio Nacional de Poesía Ciudad de la Paz 1991 por Órdenes del colibrí al jardinero. Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1992 por Espuela para demorar el viaje. Premio del Concurso de Poesía México: Tierra de Imágenes 1993 otorgado por el Conaculta-INBA-Secretaría de Desarrollo Social. Premio Bellas Artes de Testimonio Chihuahua 2007 por La ciudad imantada.Premio Bellas Artes de Ensayo Literario Malcolm Lowry 2013 por Oro líquido en cuenco de obsidiana-Oaxaca en la obra de Malcolm Lowry. Premio Internacional de Ensayo Siglo XXI, por La mano siniestra de José Clemente Orozco. Premio Bellas Artes de Cuento Infantil Juan de la Cabada 2018 por Ábaco de granizo para contar fantasmas. Su poemario Espuela para demorar el viaje se incluye en la compilación Premio de Poesía Aguascalientes 30 años, 1988-1997 (1997).



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun Mar 18, 2019 12:18 am

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)



    El jefe de la estación de trenes en su vejez,
    pasa revista a sus novias difuntas


    Pasó la vida sin verme enamorado
    de todas las muchachas. Las quería
    corriendo tras el canto de los grillos,
    excitadas y trémulas, perdidas
    en la luz del rayo verde que rocía
    mis mejores ensueños. Ya pasaron
    y me dieron sus ojos para verlas
    todos los días y todas las noches
    desde la casa azul de mi deseo.
    Aquí no duermo más. Siempre despierto
    las oigo ir y venir como a la lluvia
    en las selvas del trópico. Muy lejos,
    el pito del tren me vuelve a mis faenas.
    Sin embargo las amo, bellas todas,
    y no pienso dejarlas, vivo o muerto,
    irse sin mí, llevando el pensamiento
    de respirar el aire que las viste.

    Corran, ríanse, canten, busquen grillos.
    Con sus ojos las veo. Con mis ojos
    las veré irse, como a la primavera,
    cuando vuelve al infierno. Tropezando
    con topos, con hormigas, con mis huesos,
    algún día vendrán, aquí, conmigo,
    a descifrar la música y los sueños
    del agua que corre bajo la tierra.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Mar 18, 2019 2:56 pm

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    LUIS ALBERTO NAVARRO

    4.  1 (*)

    En 1966 un hombre de 39 años
    corta el césped de su casa;
    poda rosales y hace un ramo
    que no podrá regalarle a Gabriela
    —su mujer.

    Cuatro dan flores rojas;
    los otros dos no se deciden, pero su principal color
    que va del tallo al cono que se abre
    amerita que sean amarillas.

    Mi padre fue soldado que a Japón llegó
    con una bandera más grande que la suya.
    En una refriega junto al estero
    tuvo que pelear cuerpo a cuerpo.
    Salió ganando. Su bayoneta atravesó la garganta
    y partió en dos al adversario.
    Fue bombero que apagó su propio incendio;
    maquinista que se quedó a medio camino
    entre Benjamín Hill y Álvaro Obregón;
    él, que se puso el overol de carbonero del abuelo
    cuando salvaron al Manco de Celaya.

    Nos contaba cómo ocurrió la historia.
    A la vuelta de los años La Mano Justiciera
    de Javier Huevo de Cócona
    me dijo que no fue del Escuadrón 201,
    ni sacó la bayoneta en ese triángulo heroico
    —incendios, pólvora y rieles—
    que no me dejaba dormir
    ganando siempre el sueño sin pegar los ojos.

    Él llegaba a casa pronosticando tiempos
    de cada estación; arribos y salidas, horarios
    que nunca interrumpían su jornada
    —ni se cumplían: de ahí la magia de los trenes—
    pues su trabajo no eran vías, maquinistas
    o atender al pasajero que se le va el último tren.

    Llevaba en su maletín en vez de hojas de cálculo
    el ferrocarril para sus hijos
    y un hermoso Mapa señalando con tinta roja
    el gran ramal Guadalajara-Pacífico.
    “Aquí te puede dar miedo si nadie está a tu lado.
    Tienes que aferrarte al andén como el náufrago a la tabla.
    Si alguien te acompaña, tómale la mano;
    si en pleno día la noche te agarra, estás en Salsipuedes.
    Es el túnel más largo de Plan de Barrancas.
    Eso te indica que ya mero llegas a Nayarit.”

    Ese año casi termina bien para nosotros.
    La química, farmacéutica y biología
    que mi madre aprendió, nos libró de ciertas penurias.

    Algo en los durmientes de la vía se estaba quebrando.
    Quizás la velocidad que imprimía
    hizo que remaches del 40,
    clavos de hierro en los brazos de madera
    comenzaran a zafarse.
    Nadie esto lo sabía, si acaso él,
    que apretaba la frente con las manos
    o el pañuelo alcanzaba a enrollar su cabeza,
    decía con desenfado:
    “la migraña” y miraba el ramal con tinta roja.

    El soldado pasó los dieciocho;
    el tragahumo incendio fue
    en la memoria de su hijo
    y al tren pocos días le quedaban para detenerse
    pues no sabíamos que la vía se terminaba.

    En 1966 tomó el último tequila Herradura
    en “La Morelia”;
    fue a la boda de su sobrina
    y al siguiente día me cayó en la espalda
    cuando le hacía nudo a mis agujetas.

    Ese domingo fue prisionero de guerra
    y frente al japonés se muerde la lengua
    antes que hablar.

    Fue también —derrame cerebral dijeron los médicos—
    el túnel más largo que ha tenido nuestra vida.

    (*) Creemos que este es el nombre del poema: 1. Al menos, no hemos encontrado otro. Tampoco hemos hallado más poemas, por lo que nos vamos a otro autor.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar Mar 19, 2019 4:54 am, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar Mar 19, 2019 12:19 am

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)



    ¿Por qué habla tanto
    la primavera en sus primeras incursiones?


    La primavera quiere decirnos su secreto.
    Me dijo hace tres noches: “El camino es llegar.
    Marcho tras el invierno desde el primer día.
    Enemigos no somos pero su estela amarga
    degüella petirrojos, envenena las pláticas
    del hospital de campo, vende luz con gusanos.
    A los niños les rompe las tablas de sumar
    corderos en la noche. Para las arboledas
    dispone un mico blanco.” Demasiado de prisa
    se irá la primavera. Lo que pudiste oír
    consérvalo en tus ojos. Y si un día la muerte
    te seduce, comienza, como un naturalista
    a ordenar la ebriedad de Dios en tu cabeza.


    (hospital de campo)
    Se habló de un campo de cebollas. El furor como la inteligencia riega esta plantación. Tirado en sus márgenes presiento, bajo mi espalda, una gavilla de topos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar Mar 19, 2019 12:23 am

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)



    Silencio
    (el furor)


    Pasé la noche sin decirte nada.
    Bueno, te dije: niebla en el jardín,
    queriéndote decir: aquí las nubes
    pesan mucho, mejor pedir un toro
    en un campo de trébol.
    Sí, mejor
    prender fuego a tu casa cuando vuelvo
    de la resurrección o del otoño.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar Mar 19, 2019 12:24 am

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)



    Silencio
    (campo de trébol)


    Un dolor incandescente cae en tu arroyo zarco. La herida es también un pensamiento. Duele así tu escritura: sol sobre la hierba donde una flor asoma. Quien se mira en tu sangre es el otoño. Yo deseo la luz muerta de una herradura bajo el agua.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Mar 19, 2019 4:55 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    FEBRONIO ZATARÁIN

    Concordia, Sinaloa, 2 de octubre de 1958. Se mudó a Guadalajara en el año de 1974. Egresó de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Guadalajara en 1984. En 1989 Emigró a los Estados Unidos y desde entonces reside en la ciudad de Chicago. En esta ciudad ha participado en la fundación de revistas literarias y culturales como Fe de erratas y Tropel. En la actualidad participa en la revista Contratiempo. Tiene dos libros publicados: Faltas a la moral (1992, editorial Moción) y Desesperada intención y otros escritos (1994, editorial de la Universidad de Guadalajara). También ha publicado en periódicos y revistas de Guadalajara, Chicago y el DF.
    Libros de poemas: Faltas a la moral, Guadalajara, Moción, 1992. Desesperada intención y otros escritos, Universidad de Guadalajara, 1994.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Mar 19, 2019 4:59 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    FEBRONIO ZATARÁIN

    1. ESTADO DEL TIEMPO

    A

    AUNQUE EN LA TELEVISIÓN DIGAN QUE EL DÍA SERÁ CALUROSO, cuando salgo siempre tomo mi chamarra. Me separé de mi mujer y ella ya encontró sustituto. No quiero sufrir más. En la calle puedo encontrármela, verla con su nuevo hombre, besándolo, abrazándolo..., y yo no tengo ninguna protección, sólo mi chamarra.

    B

    EL DOMINGO NO VOY A LLEVAR LA ROPA A LA LAVANDERÍA, el domingo me voy a meter a mí mismo en el costal; voy a comprar el mejor detergente para lavarme muy bien y quedar limpio de ti. Pienso hacer lo que nunca he hecho con mi ropa: tallarme muy bien las manchas antes de meterme a la lavadora. Me voy a exprimir dos veces para que no me quede ningún rastro de ti, quiero sacarme hasta la última gota. Voy a secarme al sol para quedar reluciente, y me voy a planchar con cuidado para que no me quede ninguna arruga. Quiero estar limpísimo, listo para ensuciarme de nuevo.

    C

    NO CREO EN DIOS PORQUE CREER EN ÉL ME PARECE EL ACTO más incompasivo. No es que sea ateo, no es que sea antirreligioso, no es que sea comunista, trato de ser humano, compasivo. Yo sé que si él existiera me comprendería, yo sé que él entendería lo que yo estoy escribiendo, yo sé que él lloraría de alegría porque por fin alguien se dio cuenta de su desgracia, porque por fin sucedió algo en su vida inesperado, porque por fin él ha dejado de ser perfecto, porque por fin alguien lo trató como su igual. Si Dios existiera me gustaría invitarle unas cervezas para que me platique todas sus penas.


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    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Mar 19, 2019 5:04 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    FEBRONIO ZATARÁIN

    2. LUCIÉRNAGAS

    A

    SOL: Agujero en el cielo por donde se mete la luz.

    B

    EL OESTE ES GRIS
    y por una rendija
    la blancura se asoma

    C

    LANZO UN POEMA
    se vuelve piedra
    le salen alas
    y luego vuela

    D

    CAE LA TARDE
    y en uno de mis brazos
    se posa un pájaro

    E

    EL PÁJARO CON SU VUELO
    escribe
    el viento lo dice

    F

    NUNCA SE PARTE PORQUE NUNCA SE VA A OTRO LADO. El lugar al que se va siempre es el mismo, todo transporte ha salido de mi pueblo con destino a mi pueblo. Nunca he conocido a ningún forastero, nunca he dormido en ningún cuarto que no sea el mío; camino y camino y nunca he visto mi celda desde fuera. ¿Quién dijo que se camina con los pies?, con ellos no se va a ningún lado, con mis pies he hecho de mi pueblo otros pueblos, con mis pies he soñado tierras, gramas, lodos, asfaltos; pero yo sigo en el mismo pueblo, en mi misma celda. Sólo hay un pueblo en el mundo, y cuando camino en el mundo camino en mi celda; el mundo sale de mis pies, y mis pies no salen del mundo. Quiero salir de mi celda, del mundo; quiero que me palpe el aire, pero el de afuera, no el que sale de mis pies, porque a ése lo conozco desde mucho antes. Quiero divisarme, caminar hacia mí y palparme.

    G

    ¿QUÉ LE FALTA A LA REALIDAD PARA ALCANZAR LA SOLIDEZ DE LOS SUEÑOS?, ¿por qué apagamos la luna si queremos mantenerla encendida?, ¿qué me cuesta aplastar la tecla que sueño?, ¿por qué he de usar el jabón que sé que me provoca sarpullido? Se comprende que Adán haya mordido la fruta, pero yo ya sé. Soy el albatros que planea arriba del pescador y de todos modos muerde la carnada. Me pregunto y digo lo que ya me he preguntado y dicho. A la realidad no le hace falta nada, los sueños no son proyectos de realidad, están en la realidad; si sueñas con quedarte en tu casa y te vas con un amigo, la realidad es que sueñas con quedarte en tu casa y que te vas con un amigo; la realidad no concuerda con los sueños de la misma manera que tu cuerpo no puede concordar solamente con tu mano. No se trata de transformar la realidad sino de mirarla; en el mirar no hay juicio, sino apacibilidad. Contempla tu cáncer en el pecho, su belleza no es mayor o menor que la del clavel. Aprende de Hitler así como has aprendido de Buda.

    H

    AYER, CUANDO CORRÍA, UNA ANCIANA QUE ANDARÍA en los ochentas miraba desde su ventana el ir y venir de coches sobre la avenida. Al interponerme me saludó con un mirar de niña y una sonrisa de tres dientes.
    A la edad de nueve años mi primo Bernardo se mudó a Mazatlán, la ciudad más cercana a mi pueblo. No eran más de cuarenta y dos kilómetros, pero cuando iba a visitarlo, el tamaño de mi viaje era como el del aldeano africano a una metrópoli europea. El pasatiempo del Bernardo era alcanzar la avenida más próxima a su casa, apostarse en un batiente y mirar las corrientes opuestas de dos ríos formadas por camiones, automóviles, trailers, camionetas; y él me decía, dirigiendo mi mirada con su índice derecho, un volswaguen, una chévrolet, un autobús con baño. Lo que más me sorprendía era su capacidad para distinguir el centenar de camiones, para mí idénticos, del transporte público. Ahí viene el 73, ayer era Centro-Colonias, hoy es Vía Zaragoza; ahí viene el más viejo, el 39, seguido se descompone, fíjate qué negro es el humo que le sale. Él no era vivo en la escuela; su grandeza florecía en las calzadas y avenidas porque nunca dejó el campo; éste estaba en sus sentidos. Bernardo naturalizaba la urbe; los vehículos adquirían el correr del caballo, el trotar del burro, y la pesadez del buey.

    I

    HA ESTADO LLOVIENDO, Y EL LUNES PASADO, en el camino a la escuela de Celeste, el carro se deslizó y fue a estamparse contra la banqueta. Quien amortiguó el golpe fue una de las llantas delanteras. No hubo daños a terceros, sólo al carro. Ahora tiene un chillido permanente que se agudiza en las vueltas y, además, tengo que sostener muy bien el volante para evitar el desboque inminente. No lo he llevado al mecánico; no creo que tenga remedio o que valga la pena remediarlo. No está viejo, es un carro maduro; pero la trajinada vida que le ha tocado, le ha provocado una vejez prematura. Si fuese un caballo, ya le habría dado un balazo en la sien; si fuese mi perro, ya lo habría puesto a dormir. Pero es un pinche carro y su último suspiro lo tendrá que dar rodando.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar Mar 19, 2019 11:59 pm

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)


    Silencio
    (el misterio)



    Yo no tenía palabras que ofrecerte.
    Tenía sí, un jarrón chino con rosas,
    la alegría de un bosque sin senderos,
    mucho sol en los ojos y un deseo
    como de pisar lumbre.
    Me pesaba
    tu hablar sin santo, sórdido, con pájaros
    saqueando un granero de cebada,
    día y noche, hasta su última semilla.
    Me faltaban vocales para verte
    correr tras el invierno.



    De su libro
    El encaminador de almas
    (1999)



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér Mar 20, 2019 12:01 am

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)




    D E S P E J A D O
    Para Myriam Moscona



    Robert Frost se levanta recordando un poema
    de Píndaro o de Ovidio. Después del desayuno
    lo veo cortar la hierba con un panamá blanco
    en su cabeza blanca. Me ha propuesto, cercado
    de un centenar de ardillas: "Venga a comer a casa.
    Un camino con sombra tendremos en la mesa."
    Tras su mudez se esconden las pícaras de nueces
    rojas y de cola ancha como un corazón bueno.
    No dirá más, se aleja con estribos de fraile
    a remover el sol entre las briznas de hierba.
    ¡Cielo de San Francisco eres en Robert Frost
    una colina verde, una colina verde!


    (labores de riego)

    Como quien duerme bajo un sauce, veo el cielo. Un goterón de Prusia me come los ojos. Su avidez termina en glebas de espuma. Fluir es su rabia: música de huesos. En su vastedad el colibrí toma la primavera de una isla. A la noche, el sauce de mis preguntas hunde santuarios de pólvora, legiones de plumas.

    Poemas del libro El cielo (1998)


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér Mar 20, 2019 12:05 am

    MÉXICO

    Ernesto Lumbreras (1966)



    UNA MUJER ENCINTA SUEÑA UN PAVO REAL EN UN JARDÍN GRANIZADO

    Soñado, soñado, lo dejé irse bajo las frondas del esplendor. En mi vientre redondo llevaba una música de cascos de caballo y una mina encantada. Tres o cuatro muchachas querían atraparlo: resbalaban en lo efímero y conjetural de la luz blanca, reían con risa de gasa. No sé en qué momento vino esta tromba con su pedrería de hielo; tampoco sé mucho de este pavo real esquivo que, ahora mismo, está trepando una escalera. Va subiendo con saltos de no llegar nunca, de volverse otro mientras en su incendio muere un rey a mansalva. Desde el último peldaño, mirándome, despliega su follaje con muchos loros, su plumaje con pólvora de aparecernos muy alegres. Entonces, en mi vientre siento una tortuga desovando, una charca con ojos de niños durmiendo, una timidez de que no querer respirar el aire del mundo. Mi hijo nacerá pronto, mi segundo hijo, que dentro de mí canta una ronda de comenzar la noche con tres o cuatro muchachas persiguiendo un pavo real en un jardín tapizado de granizo.


    (oremus)

    Bufan las aguas espumosas. Tu tránsito elude amonestaciones. Tu auto sacramental fluye en nuestras voces. Allá vas, viejo botijón procurando un guiño de alcohol para nuestro duelo. Quisimos decirte tantas cosas. Quisimos mostrarte la desembocadura del río: la malaria, el limo, los lagartos. Nos apetecía beber agua salada y resucitar un poco. Qué fácil hubiera sido, hacer brecha donde el fulgor nos llamara.
    Pero no. Dormir sin oírnos sedujo tu linfa. Allá vas con tu memoria en busca de un páramo. A nuestro dolor lo llamaste acoso de pólvora, música de cascos. Rogaremos en la divinidad de tus secreciones, la aparición de un tordo escarlata.


    (polvo copular)

    Poseo una muchacha
    con modales de escorpión.
    Ufano de penetrar
    la hoguera donde caza
    un león viejo,
    saturo a la joven
    con la luz de una piedra
    rodeada de agua.

    Poemas de Numerosas Bandas (2009)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 12:33 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

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    3. LAS AGUAS.

    Era de madrugada y a Buda, que en esos días se hacía llamar el Escarabajo, lo despertaron los cantos de los grillos. Se levantó y dos de sus discípulos —el Hormiga y el Saltamontes— lo siguieron. Salieron de la choza; el Escarabajo se hizo a un lado su túnica terrosa y se dispuso a orinar. Al este, la aurora se despedía y los primeros destellos hicieron que el Saltamontes viera al Escarabajo de color naranja en el preciso momento en que, con cierta elegancia, éste se la sacudía. Luego se dirigieron al pozo de agua; se saciaron. El Escarabajo se mojó la frente y la nuca, y echó a caminar.
    Esca, ¿y los otros?, preguntó el Hormiga. Todos estamos donde estamos, le respondió y continuó su camino. El Hormiga y el Saltamontes de nuevo lo siguieron. El sol ya se mostraba por entero cuando llegaron a una bifurcación, el Escarabajo tomó la vereda que apuntaba al suroeste y los otros dos otra vez lo siguieron. Hacia el punto del cenit cruzaban unas lomas púrpuras, casi pelonas, en las que habría tres o cuatro palos secos. Ya empieza a hacer hambre, dijo el Saltamontes, será mejor que nos volvamos. Todos estamos donde estamos, dijo el Escarabajo y siguió adelante.
    Antes de que empezara a caer la tarde, un pájaro divisó a tres insectos que estaban por trasponer la parte más sinuosa del camino. Al llegar al punto donde la subida se convertía en bajada, el Saltamontes y el Hormiga iniciaron una carrera desesperada hacia el arroyo que les sonreía a unos cien metros, se zambulleron y luego empezaron a beber agua; en ese instante el Escarabajo pasó a un lado de ellos sin la intención de pararse. ¿No vas a beber?, le preguntó el Hormiga. Y mirando hacia el horizonte donde el sol ya parecía una media naranja le respondió: Mi agua es otra.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 12:37 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    FEBRONIO ZATARÁIN

    4. COMUNIÓN

    No distingo entre el café caliente y el frío
    abandoné el alcohol
    y desde entonces
    una taza siempre me acompaña

    al levantarme
    mientras lo preparo
    bebo los residuos de la noche

    su rastro está en mis labios
    en mis camisas
    en mis sábanas
    yo había oído de hombres como éste
    y alguna vez me topé alguno
    y en su rostro divisé su cuarto

    él abría una lata de jamón
    sacaba el trozo
    lo rebanaba
    luego tomaba el paquete de galletas ritz
    y se echaba frente al televisor

    se acabó el talk show
    meto en mi boca lo que queda de jamón
    dejo la cama
    apilo el plato en el fregadero
    y pongo en la cafetera el último filtro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 12:44 am

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    5. LLUVIA



    Tu paraguas

    siempre te acompaña

    caminas

    y las gotas de la vida

    resbalan sobre su impermeable



    Temes al asalto de una gripe

    o incluso de un resfriado

    desde cuándo no has sufrido

    el rubor desvergonzado de un estornudo



    Que llueva que llueva

    gritabas hace mucho

    y sin hacer caso a los remilgos de tu madre

    te aventurabas por los charcos de tu calle

    sin importarte la espina

    o el trozo de vidrio a flor de tierra



    Pero siempre soñaste

    con el estatus del paraguas

    querías quitar de tus espaldas

    el pasado de carnicero de tu padre

    Hay que aprender un oficio mijo

    Y en tu adolescencia

    cargaste a lomo

    primero canales de cerdos

    ya más embarnecido

    fueron de reses



    Al principio los otros se asombraban

    Mira a ése

    y era natural

    porque aunque lo abrías

    y lo empuñabas

    no lo traías

    sentías que al abrirlo

    aparecía un canal partido

    que te perseguía



    Te costó mucho

    borrar ese tatuaje de la espalda

    y empuñar realmente tu paraguas

    pero ahora que lo llevas

    has empezado a oír

    la voz raspada de tu abuelo

    Un paraguas

    tarde o temprano

    aburre



    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 12:48 am

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    6. AVANZO POR LA VIDA DE COSTADO (*)


    Avanzo por la vida de costado

    Aunque ya he perdido un botín

    de vez en cuando me pongo el traje de boxeador



    Hace tiempo que no peleo

    Llegué a ser campeón de los guantes de oro

    y gané la medalla de bronce en los Olímpicos



    Toda la culpa fue de mi manager

    me vio cara de costal

    Es necesario que te noqueen antes del quinto

    Quizá para la próxima



    Nunca volví a saborear el gane

    Al máximo round que me dejó llegar fue al octavo



    Su actitud cambió al año y medio de haber vuelto de Munich

    Ahora sí éntrale con todo

    Se veía grandote el contrincante

    Es pura paja

    Le tiré un yabcito a la nariz nada más para calar

    y ya no supe de mí



    Del hospital me llevaron a la vecindad donde vive mi jefecita

    No tuve problemas con los seis escalones

    pues los huesos quebrados

    eran dos costillas y la clavícula izquierda



    La puerta estaba entreabierta y quien me recibió

    fue una foto tomada antes de subirme al primer avión

    Era como la luz de la sala



    Con el paso de los días

    la foto se fundió

    y ahora nos alumbra una bombilla de cuarenta vatios

    (*) No sabemos el nombre de este poema: le hemos puesto por título, el primer verso.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 12:51 am

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    7. DAÑO COLATERAL



    Me han destrozado



    A tientas

    encontré los pedazos

    que conforman mi ojo derecho



    Ahora busco los otros trozos

    desperdigados en el piso



    No sé cuánto tiempo ha pasado



    Yo estaba en un restaurante fino

    saboreando un Rémy Martin

    y de súbito

    tres sujetos con metralletas

    irrumpieron



    Uno de ellos se jaló algo del chaleco

    y lo lanzó a la mesa de al lado

    Vi una llama naranja

    y me desvanecí



    No he descansado



    Me hallé perdido en un bosque

    lleno de pinos y de niebla

    donde cada punto distinto

    era el mismo



    Busqué con insistencia la salida

    y no la encontré



    Agotado me dormí

    y en mi sueño

    era un cuajo de sangre

    en el pavimento

    luego fui algo como perro borroso

    que reposaba en un heptágono de arena



    como pude me levanté

    y empecé a buscarme


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 12:58 am

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    8. YACEMOS BAJO ESCOMBROS (*)

    Yacemos bajo escombros

    Construimos edificios y avenidas

    sobre grietas



    Nos hemos comido nuestras vísceras

    y soñamos

    que frente a nosotros hay niños

    en columpios y en resbaladeras



    Mas el iceberg emerge

    y el Titanic en el que viajamos

    se hunde

    (*) COMO ACURRIERA CON EL POEMA Nº 6 ( AVANZA POR LA VIDA DE COSTADO) ESTE POEMA TAMPOCO TIENE NOMBRE, Y LE HE PUESTO POR TÍTULO EL PRIMER VERSO. AHORA BIEN, PUEDE OCURRIR - CON UNA ALTA PROBABILIDAD - QUE EL POEMA 6, PERTENEZCA AL POEMA 5 ( UNA CONTINUACIÓN DEL MISMO; UN POEMA DENTRO DEL POEMARIO COMÚN...) Y QUE ESTA MISMA EXPLICACIÓN SIRVA PARA EL POEMA Nº 8. ES DECIR QUE PERTENEZCA AL POEMA Nº 7. EN NINGÚN CASO LA FUENTE DE DONDE LOS HEMOS OBTENIDO LO EXPLICA. HAY ENTRE ELLOS, SIN EMBARGO, UNA SEPARACIÓN TAN GRANDE QUE HEMOS PREFERIDO PONERLOS SEPARADOS Y CON SU PROPIA NUMERACIÓN. EN TODO CASO, POR SÍ MISMOS TIENEN CONTENIDO Y SENTIDO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:18 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    FEBRONIO ZATARÁIN

    FUERA DE LA ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA


    EL OJO DE BACON: un delicioso tríptico de Febronio Zatarain
    ROCÍO FERREIRA / DePaul University Publicado 2017-10-14 08:16:57

    En el 2015, bajo el seudónimo de Leucipo Amador, Febronio Zatarain, poeta sinaloense residente en Chicago, mandó su poemario inédito El ojo de Bacon a concursar en el II Premio Latinoamericano de Poesía Transgresora Verso Destierro 2015 y con gran éxito ganó el primer lugar. Como parte del galardón, la editorial independiente acaba de publicar el poemario ganador en la distintiva Colección Las Cenizas del Quemado. El libro cuenta con “Trazos de carne”, una serie de sugerentes imágenes de Marco Lozano y Edgar Cano que aluden al tema central de los poemas reunidos en esta colección: el desgarramiento del cuerpo humano. Y, dentro de este contexto, no es gratuito que el poemario se titule El ojo de Bacon y se abra con una cita en inglés del propio artista plástico Francis Bacon en la que nos advierte: “We are meat, we are potential carcasses”. Esta cita, vis à vis con la obra del artista, apunta, sin preámbulo alguno, a que los humanos no somos otra cosa que una masa de carne como la de cualquier animal. Con este guiño al lector, Zatarain establece un diálogo con el pintor cuya mirada del cuerpo humano en su experiencia vital se plasma de manera polifónica en la escritura de los poemas.

    En El ojo de Bacon, Zatarain construye un tríptico de 36 poemas escritos con gran maestría que, como en los famosos trípticos de Bacon, hace uso de una forma antigua de representación religiosa para desacralizarla. En su poemario, Zatarain trabaja también la escritura del cuerpo humano como animalidad y muestra crudamente la ineludible llegada de la muerte. La primera parte del tríptico titulada “Trazos de vidas” es un conjunto de 14 poemas; la segunda parte, “Dos canales de res”, incluye 10 poemas; y la tercera “Solilunio” cuenta con 12 poemas. Los poemas relatan, desde una memoria nostálgica del pasado, la experiencia íntima de vida de un ser. En cada poema, evocando a Rulfo con todo su esplendor, Zatarain traza personajes contemporáneos que, en una variedad de voces poéticas, se dirigen con un lenguaje sencillo y profundo directamente al lector para hacerlo partícipe de la desolación, el dolor, la violencia y la soledad que tienen que confrontar. Ya sean éstos personajes provenientes de un cuadro de Bacon o no, como el portador de un paraguas, el boxeador, la madre, el travesti o el hombre que pierde un ojo, todos ellos comparten el miedo por el inexorable paso del tiempo y la descomposición del cuerpo.

    En los poemas queda claro que para los hablantes el presente es trágico y pareciera no haber ningún tipo de esperanza. La voz poética se confronta con la imagen fragmentada de ese otro que “soy yo” frente al espejo y que no se reconoce. Al final nos damos cuenta que estamos frente a cuadros que trazan justamente la representación angustiosa del cuerpo humano que va llegando a su fin

    El ojo de Bacon es una suerte de ecfrasis en la que Febronio Zatarain traza con fuerza, a través de las diversas voces de elaborados y complejos personajes y situaciones, la intensidad de los momentos de dolor y éxtasis que resultan de las experiencias de mutilaciones, de la propia desaparición física del cuerpo y del sentimiento de saber que estamos próximos a volvernos cadáveres en cualquier momento.

    Chicago, 12 de octubre del 2017.



    ROCIO FERREIRA obtuvo el doctorado en literatura latinoamericana y estudios de género en la Universidad de California en Berkeley y es Profesora Asociada de Español y Directora del Programa de Graduados en Lenguas Modernas en el Departamento de Lenguas Modernas de la Universidad DePaul en Chicago.


    El poema nº 9, que hemos separado de este artículo viene en el mismo a partir del último punto y aparte. Es decir tras
    "...angustiosa del cuerpo humano que va llegando a su fin."


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér Mar 20, 2019 7:28 am, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:21 am

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    EL OJO DE BACON: un delicioso tríptico de Febronio Zatarain
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    9. SOY UNO

    Soy uno           
    pero tengo cuatro rostros

               No los finjo
               Ellos se aparecen cuando quieren

               Me siento a beber una cerveza
               y una cara sin cuerpo diserta en primer plano

               Nadie entiende lo que dice
               más ahí está parle y parle

               bebo en calzoncillos
               y ahora me veo de traje fume y fume

               Inhalo con fuerza
               Suelto el humo y lo respiro por la nariz

               La nostalgia me entra
               era un muchacho cuando hacía eso

               Una pintura de fondo verde aparece a un costado
               en el centro estoy yo en posición de loco

               La imagen me reta y me dice
               que no esté tan seguro de proyectarlos

               También creo que tengo cuatro rostros
               que no los finjo y aparecen cuando quieren


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:34 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

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    10. HORMIGAS
    Publicado el 20 mayo, 2015 por Oriette D'Angelo




    nadie nos ha dicho lo que es soledad
    al ponernos de pie para hacer nuestros quehaceres
    lo hacemos al unísono
    sin que nadie dé la orden

    el cordón de nuestra madre nos da luz
    no concebimos un universo sin ella

    una vez un trozo de nosotras nos perdimos
    y nos cayó la noche
    y nos topamos con un cantante solitario
    y nos dijo que cantaba para burlar el insomnio

    nos explicó de mil maneras lo que era eso
    pero no logramos entenderlo

    la luz del sol nos ayudó a integrarnos a nuestra otra parte
    y le contamos lo que nos había pasado

    y ahora estamos aquí
    sin trabajar y sin cerrar los ojos
    tratando de dilucidar qué diablos significa la palabra insomnio



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:44 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    CARMEN VILLORO

    México, DF, 24 de octubre de 1958.

    Comencé a escribir poesía a los 17 años, en 1975, cuando participé en el taller de poesía de Juan Bañuelos en la UNAM. Algunos años después, en 1984, obtuve la beca INBA-FONAPAS y asistí al taller de Vicente Quirarte y Raúl Renán. Resultado de ese taller fueron los poemas que aparecieron publicados en el libro colectivo Por la piel, Ediciones Punto de Partida, UNAM, y más tarde los que integrarían el libro Que no se vaya el viento, en la colección El Ala del Tigre, UNAM. En 1990 gané la beca del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en la categoría Jóvenes Creadores y volví a asistir al taller de Vicente Quirarte. En 1993 publiqué el libro Delfín desde el principio, en la colección Margen de Poesía, UAM, y un cuento infantil titulado La media luna, en editorial Corunda y obtuve el primer lugar del premio de ensayo sobre literatura infantil FILIJ 1993. En 1994 fue publicado otro libro de cuentos infantiles con el título de Amarina y el viejo Pesadilla y otros cuentos, en editorial Norma, Colombia. Durante varios años fui columnista del periódico Siglo 21 y después del Público y fue publicado el libro de reflexiones cotidianas El oficio de amar, en editorial Pax-México y los libros de prosa poética El habitante, en editorial Cal y Arena y Jugo de naranja, en Trilce Ediciones. En 1998 obtuve la beca del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes en la categoría Autores con trayectoria y en el año 2000 fui aceptada en el Sistema Nacional de Creadores del Conaculta. En el año 2001 se publicó mi poemario En un lugar geométrico, en Ediciones Sin Nombre y en el año 2002 los poemarios Marcador final, editado por la Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo, y Obra negra, en editorial El Cálamo. Durante muchos años he coordinado talleres de poesía y actualmente dirijo la revista cultural Tragaluz.
    Libros de poemas: Que no se vaya el viento, México, DF, UNAM, 1990. Delfín desde el principio, México, DF, UAM, 1993. Herida luz, Guadalajara, Hernández y Ramírez Editores, 1995. Jugo de Naranja, México, DF, Trilce, 2000. En un lugar geométrico, México, DF, Ediciones Sin Nombre, 2001. Marcador final, Morelia, Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo, 2002. Obra negra, Guadalajara, El Cálamo, 2002.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:46 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    CARMEN VILLORO

    1. 14 DE FEBRERO

    A los seis años uno tiene novio
    para caerle en gracia a los adultos.
    A los diez años uno tiene novio
    porque así salen más baratas las lunetas.
    A los catorce años uno tiene novio
    porque los ojos del amigo son demasiado verdes
    y un extraño silencio golpea el pecho.
    A los diecisiete años uno tiene novio
    porque la piel es un recinto urgente
    y las calles de pronto se oscurecen.
    A los treinta años uno no tiene novio
    tendrá quizá otras cosas,
    pero no tiene seis, ni diez, ni catorce,
    ni diecisiete años.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:48 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    CARMEN VILLORO

    2. LA CHANCLA DE HULE

    La cubrirá la arena ;
    una oleada de mar la arrojará al abismo.
    Mas, qué puedo yo hacer por esta chancla,
    no tiene par, no es mía,
    nada tiene que hacer en esta playa,
    tampoco en otra parte encontrará su sitio.
    Pero algo me detiene junto a ella.
    Si hay hombres que se sienten seguros junto al mar,
    si en la selva o el monte recuperan
    la biología perdida
    o el correr milenario de su sangre
    se escucha nuevamente junto a un río,
    hay otros que se sienten confortados,
    nos sentimos,
    por una llanta vieja o un paraguas.
    Seres cuyo paisaje
    de alcantarillas y de elevadores
    nos da el sosiego que a otros
    el halo de la luna les otorga.
    Siento junto a esta chancla
    lo que sentí otras veces
    cuando al dejar la oscuridad del campo
    su silencio,
    el valle abierto,
    la carretera larga como el tiempo,
    la ciudad con sus luces
    se presentó a mi amparo.
    Nada menos humano
    que un hule que no sirve
    pero en ella se encuentra quizá todo:
    la huella de unos pies,
    la intimidad de un baño,
    el olor de una toalla,
    el miedo que a la muerte le tenemos.
    “El hombre y sus objetos” he de pensar un rato;
    a mis manos regresarán la pala y la cubeta
    con las que hace treinta años cavé un foso
    que el mar llenó de pronto,
    la camiseta roja, la diadema,
    el sombrero de paja en la silla de lona
    donde quedó marcado para esfumarse pronto
    la silueta húmeda de un cuerpo.

    Y todo por la chancla
    que alguien olvidó
    sobre la arena.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:53 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    CARMEN VILLORO

    3. LA CASA

    Qué muro has de llevarte,
    qué ladrillo,
    si todo se fraguó
    con el calor del cuerpo
    que nos dimos.
    Te pertenecen cuadros,
    muebles,
    o a mí me pertenecen.
    Y qué es la pertenencia
    sino el tiempo añejado,
    el silencioso paso de los días
    en las habitaciones.
    La casa ha madurado
    como una noble fruta,
    desgajarla sería
    un acto de violencia.
    Llévate el techo aquél
    que protegió los sueños
    como una mano tibia.
    Empaca una ventana,
    ¿no ves que tiene entre sus luces
    tu mirada?
    Me quedo con la puerta,
    por ella entreveré
    de pronto tu silueta
    y pensaré que es casa todavía,
    que es todavía mi casa.
    Los cajones se ríen de nuestros pleitos.
    Ellos saben guardar
    la suave intimidad
    que hizo crecer las plantas del jardín,
    humedeció las vigas,
    oxidó los alambres escondidos,
    abrió paso al salitre en los mosaicos.
    Los adornos se asustan,
    temen la quebradura,
    el cambio de lugar.
    No podrían con las flores los floreros
    si quitas esa mesa,
    si la cortina se abre a otro paisaje.
    Mejor dejarla sola,
    plena de las palabras
    que un día le dieron vida.
    Mejor irnos los dos
    cada uno por su lado.
    Que la casa resista
    como un barco encallado
    después de la tormenta.
    Que muera lentamente
    como una vieja digna
    arraigada a su polvo,
    a sus recuerdos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 7:58 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    CARMEN VILLORO

    4. ZONA DE FUMAR

    "El cigarro es la soledad
    que uno elige"
    César Luis Menotti

    Miro a esas mujeres que fuman sus cigarros
    como si hicieran el amor.
    Una de ellas desprende la cintilla de celofán
    con la gravedad de quien desabrocha un cinturón
    o desanuda una corbata.
    Otra acaricia con tres dedos la lisura blanca
    anticipando un fuego conocido,
    queriendo retrasarlo.
    Hay la que lo detiene con los labios
    disfrutando su peso,
    su seca desnudez
    y después lo humedece para volverlo propio.
    La primera lo absorbe hasta el abismo,
    se hace un poco de daño
    para sentir que existe.
    La segunda lo mira iluminarse
    y consume en secreto sus recuerdos.
    La tercera sacude la ceniza,
    mira el humo
    como quien se despide en una calle solitaria.
    Una lo apaga con pequeños golpes,
    sabe de espasmos.

    Otra lo tira al piso, lo tritura
    y esa violencia la desquicia suavemente.
    La tercera lo deja consumirse
    porque no le gusta apresurar ningún desprendimiento.
    Parece que platican,
    desayunan en este restorán,
    piden la cuenta, así, como si nada.
    Pero sus cuerpos habitan otra realidad,
    sus almas vibran,
    su soledad salvaje las denuncia.


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mar 20, 2019 8:07 am

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

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    CARMEN VILLORO

    5. MANUSCRITO

    A

    LAS PALABRAS
    que nunca llegaron a la última versión
    tal vez eran mejores.
    Tienen la gracia de las cosas perdidas:
    la puerta que no abrimos,
    el amor olvidado.
    Como flores disecadas
    los vocablos encerrados en círculos
    o aniquilados por un tachón violento
    florecen
    cuando es otro el que asoma
    a la intimidad del texto
    y descubre no el poema
    sino el alma de atrás:
    vacilaciones clandestinas,
    ocurrencias podadas en retoño.
    Esa caligrafía
    un poco descompuesta por los años
    algo ilegible
    como la voz vecina que escuchamos
    a través de un muro,
    como mirar las manos del autor
    que ya no está.
    No sin culpa
    el voyeurista de este manuscrito
    lo siente palpitar y algo le dice
    que ese desorden,
    ese jardín con plagas todavía,
    hierbas silvestres cubriendo la silueta
    de algún árbol final
    tiene el encanto de otro paraíso.

    Cont.


    _________________
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