POESÍA SOCIAL VIII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

FRANCISCO SEGOVIA

POÉTICA:

POESÍA ABSTRACTA ¿PLENA? O DEL POEMA FRUSTRADO Y DE SU CRÍTICA. FRANCISCO SEGOVIA.
“Apenas el arte aspira a no incurrir en el pecado, sólo consigue (…) falsificar el arte…” Jorge Cuesta

4. EL POETA LÍRICO, FANTASMA DEL FRACASO.

Decía Ortega y Gasset que el lirismo es una categoría estética aparte, lo cual sirve de advertencia: no se juzga un poema lírico con los mismos criterios con que se juzga un poema épico, o dramático. Si menciono esta idea de Ortega es porque está claro que la validación del poema frustrado es un asunto que atañe al lirismo: un poema fracasado sólo puede hallar la vindicación de la imprenta o de la crítica si es lírico, fuertemente lírico. Y a este rasgo hay que agregar otro: el de la modernidad, pues para validar un poema de este tipo hay que echar siempre por delante de alguna manera a la persona del poeta, por inasible que ésta sea. Dicho de otro modo, no todos los poemas líricos admiten ser vindicados en su fracaso: sólo los modernos y sólo los que, siendo modernos, respiran en la vastedad de su extensión un aire por lo menos vagamente psicológico (un repaso de la infancia, por ejemplo). Esto es así porque sólo una cultura que encumbra la figura del poeta bajo la forma de un fantasma (la de un inconsciente, la de una inspiración de la que se dice ça parle ) puede poner al margen la discusión sobre el objeto de un poema y aceptar que éste sin embargo se sostenga; porque sólo para esta cultura basta la intención del poeta para sostener el poema; porque sólo para ella, en suma, es suficiente comprender la empresa de un poema para ver instantáneamente su cumplimiento. Por eso para esta visión los poemas no aspiran a algo –que alcanzan o no alcanzan– sino que simplemente son. Y por eso también quizás el arte moderno todo (no sólo la poesía) está tan lleno del verbo ser, tan lleno de proclamas: “esto es una fuente”, decía Duchamp de un mingitorio; “esto no es una pipa”, decía Magritte de una pipa; “el surrealismo abolió el como”, decía Breton (y es de suponer que dejó intacto el verbo ser: tus dientes ya no son como perlas: son perlas). Proclamas, manifiestos, teorías. ¿Mera charlatanería? No lo creo.

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FRANCISCO SEGOVIA

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POESÍA ABSTRACTA ¿PLENA? O DEL POEMA FRUSTRADO Y DE SU CRÍTICA. FRANCISCO SEGOVIA.
“Apenas el arte aspira a no incurrir en el pecado, sólo consigue (…) falsificar el arte…” Jorge Cuesta

5. CONTRADICCIONES PARADISÍACAS: LO BARROCO.

Hay en el poema frustrado una intención totalizadora y en cierto sentido “cínica”, pues si se atreve a presentarse en público echando por delante su fracaso, es sólo porque mira la empresa en que se ha metido como algo natural y, en ese sentido, inocente o aséptico. Su melancolía es un estado natural. Esto lo opone desde luego al clasicismo, pero no tanto a la manera romántica como al modo barroco, con la prisa del barroco y su peculiar manera de presentar las cosas no como un hecho consumado sino como un hecho en el acto de estarse haciendo. Decía Ortega al respecto: “Contemplad un edificio barroco: ¿No os parece que sorprendéis algo en el instante de estarse haciendo?”. Eugenio D'Ors iba algo más allá cuando proponía: “Añadamos a esa nota distintiva, otra, muy reveladora también: aquella especie de modernismo impaciente que, en los barrocos, no espera para la santidad la consagración suprema, la lenta glorificación traída por la devoción secular. La Flor Sanctorum jesuita –y la iconografía barroca– se llenan muy de prisa de santos recientes [...]”.

Sí, es quizá la urgencia “modernista” del impulso poético, y su facilidad para inventar santos instantáneos, lo que hace tan extensos los poemas frustrados, como si no les bastara lo que hay y no les bastara el tiempo. Y es quizá sólo esto, su extensión, lo que les da un estatuto aparte, lo que los sitúa en un género prácticamente independiente (pues sería raro que un poema corto despertara interés en razón de su fracaso). Pero el desfogue del impulso –que se ve como un proceso, como un trance, y que en ese sentido es anónimo, inspirado– tiene que enfocarse o dirigirse a algo. Y esto es lo que el poeta busca inútilmente: un centro, un tema, un sentido al balbuceo, un santo que despierte alguna devoción duradera. Su fracaso (o su éxito, si se ve con el cristal de la crítica) viene de esa carencia, que el poeta suele suplir con la inserción de motivos o temas más o menos externos, convencionales, alegóricos. Así, el impulso vacío del poeta se vierte y acomoda en un molde, que le conviene o no al poema pero que, aun coveniéndole, le viene de fuera, de una intervención del poeta, de la decisión que éste toma sobre la dirección por donde habrá de ir el impulso inicial (y así se pone a contarnos su infancia, por ejemplo, en clave de alquimia). Esta exterioridad de la decisión es lo que la crítica ve como un “estar de vuelta” –aunque sea una decisión sobre cómo arrancar, cómo empezar a ir... de ida.

Se entiende así “lo barroco” de la composición, que es al mismo tiempo natural (un exceso selvático, un poema “en obras”) y divina (un trance profético, a menudo incomprensible aun para sí mismo –como se dice que ocurría con el de las sibilas, que no entendían, mientras las decían, las palabras que les dictaba el oráculo). Se entiende así “lo barroco” –decía– en razón de una contradicción no ya sólo interna sino francamente intrínseca, inevitable. Como decía Eugenio D'Ors, el paraíso barroco trae consigo “una especie de creencia en lo natural de lo sobrenatural”. Es un paraíso que se presenta como una naturaleza sin corrupción, y por lo tanto divina. Pero ¿no era entonces justamente lo natural lo que se oponía a lo divino? Siendo católico, el paraíso barroco es pagano.

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FRANCISCO SEGOVIA

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POESÍA ABSTRACTA ¿PLENA? O DEL POEMA FRUSTRADO Y DE SU CRÍTICA. FRANCISCO SEGOVIA.
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6. EL PARAÍSO PERDIDO, ENTERRADO EN UNO

Como buen melancólico, el poema frustrado escarba en busca de un tesoro que –supone– está enterrado en él mismo. No quiere de ningún modo fabricar ese tesoro, quizá por temor a que se vea en él algo artificial: quiere, en cambio, descubrirlo. Muestra así que se concibe como búsqueda de algo que se da, no que se crea. Por eso se fía a la “pureza de intenciones” con que emprende la búsqueda –que es en este sentido lo contrario de un trabajo y de una producción. De ahí el aire místico que lo impregna, y de ahí la santidad con que se reviste el poeta. Porque el paraíso que busca restaurar podrá no darse nunca en el poema, pero en el camino el poeta al menos habrá encontrado la santidad... ¿Es ésta una santidad legítima?

Admito que me he dejado llevar por la proliferación de santos barrocos de que hablaba Eugenio D'Ors, y he llamado santidad a algo que bien visto no es quizá sino inocencia. Ni santidad ni pureza: inocencia. Lo propio de Adán y Eva en el Paraíso, lo característico de ese estado en el que se toma lo que se da, sin violencia pero también sin esfuerzo, y en el que a fin de cuentas todo se da. En este darse de las cosas del mundo no hay jerarquías aún, no hay diferencias: una cosa vale lo mismo que otra porque todas valen en cuanto don, en cuanto dadas y recibidas porque sí, gratuitamente...
Es pues en el Paraíso donde se sitúa el impulso poético del poema frustrado (quizá el de todo estilo barroco, el de todo conceptismo o –dicho a la moderna– el de todo arte abstracto o conceptual), que tal vez por eso mismo no sabe precisar ni un objeto, ni una meta, ni una dirección (no desea otro lugar; no desea otra cosa que los dones que recibe) sino sólo, acaso, una forma, una formalismo que se extrema a veces hasta llegar al virtuosismo, al preciosismo. En este formalismo el impulso queda contenido: se congela, se enfría, da la sensación de no moverse ya... La exuberancia barroca se vuelve cosa, objeto, rastro de lo que hubo... Lo que se percibe en él no es ya entonces un proceso sino un estado, una beatitud, una disposición a renunciar al fruto de las propias obras, como hacen los héroes y los santos. El formalismo se da, se ofrece, así, como la víctima en el altar del sacrificio. Por eso se da gratuitamente: es un acto que no cosecha lo que sin embargo siembra. Como el héroe, el santo o la víctima sacrificial, el poeta se purifica antes del acto final; renuncia al mundo, se despoja de sus pasiones e intereses más prosaicos y paganos en nombre de la verdad que él no halla pero que se halla oculta en él, aunque él mismo no la vea. Sólo así logra de veras renunciar al fruto de sus trabajos, que no es otro que el viejo “fruto del árbol de la ciencia del bien y del mal”. Sólo así logra escribir en el Paraíso. Su impasibilidad, su “frialdad” –en suma, su sacrificio– es su pasaporte al Cielo: el poeta es un asceta.

Pero ¿cómo es que el poeta quiere, con todo, escribir un poema? ¿Cómo es que, estando en el Paraíso, siente nostalgia del Paraíso? ¿Es posible acaso que, antes de la Caída, Adán y Eva desearan el Paraíso? En un paraíso barroco todo es posible, es cierto, pero ¿qué paraíso no es barroco; qué paraíso no es una contradicción, una bomba para la propia religión que lo concibe? Así como el paraíso barroco mina el fundamento de su propia religión, volviéndola pagana, panteísta, así también el impulso poético que busca el paraíso desde la inocencia escarba bajo sus pies, pues de algún modo lo que busca es expiar el impulso de donde brota, pervirtiéndolo. No quiere el Cielo (que es al cabo algo que se puede ganar, que se puede merecer) sino el Paraíso (que es el estado primigenio, el que recibimos de entrada). Si logra volver a él simbólicamente, su destino será el fracaso (la conciencia de que lo ha perdido en realidad); si no logra hacerlo, también el fracaso. Pero se trata de dos fracasos distintos: uno pervierte la inocencia, y buscando el Paraíso lo pierde, o es expulsado de él; el otro sólo hace la finta y se queda en el Paraíso... o más bien en el desierto de un Paraíso artificial, pues no se puede vivir en el Paraíso verdadero traicionándolo. Los dos fracasos vienen a dar finalmente a este mundo, es cierto, aunque de maneras distintas, y su diferencia es abismal: el primero abandona el Paraíso, pero el Paraíso sigue existiendo; el segundo lo desertifica... El primero es quizás irónico; el segundo hace ironía de la ironía.

La mayoría de los poemas frustrados combina ambas cosas en grados distintos, pero las he separado aquí para mostrar de otra forma aún la manera en que la crítica literaria post-moderna suele recatarse ante poemas de este tipo y se hace de la vista gorda frente al menos la mitad de sus fracasos. Cierra los ojos ante el primer caso (quizá porque en éste el Paraíso sigue existiendo) y se centra sólo en el segundo (quizá porque en él no queda ya un Paraíso sino sólo su nostalgia, su metáfora o, como decían antes, su “fingimiento”). Pero la condición moderna del poema frustrado es en cierto modo consustancial a su crítica: tampoco los poemas frustrados suelen echarse de veras a la espalda la existencia del Paraíso y se contentan con hacer de él una alegoría, un pretexto para explayarse. Esto es así porque el poema frustrado es a fin de cuentas moderno y –como dice la crítica– no puede ser religioso sino de esta forma rebajada, nostálgica, melancólica. Como la crítica que le es contemporánea, tampoco él logra asumir su impulso (o su religiosidad) más que como un símbolo, un símbolo del que inmediatamente reniega. Ocurre como si el poeta viera en su impulso inicial el espectro completo pero borroso de un poema y, queriendo verlo mejor, no abriera anchos los ojos sino que los entrecerrara, queriendo afocar, pero tanto que acabara por cerrarlos del todo. Al final no queda ni siquiera aquello que sólo él veía, o adivinaba; al final no queda sino lo que había al principio: un puro impulso, sin tema ni motivo. Interesante, si se quiere, pero finalmente fracasado.

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7. CODA
 
Hasta aquí he supuesto que el impulso poético implica un partir hacia un objeto (un significado), y bien pudiera ser que no siempre fuera así; que el impulso no tuviera más fin que el de mostrar las posibilidades expresivas, formales, de la poesía. Esto se ha dicho ya de la pintura abstracta, en la que se reconoce una investigación de las técnicas expresivas de toda la pintura en cuanto actividad material. De esta manera, un análisis detallado de las formas pictóricas nos presentará un catálogo de los recursos materiales de la pintura (el lienzo, los colores, las texturas, etc.) sin reconocer en ellos ninguna significación. Esto, sin embargo, no se traslada automáticamente a los poemas que hasta aquí he considerado “fracasados”, pues en ellos la base “material” (que son las palabras) no es insignificante. El equivalente poético más próximo a la pintura abstracta sería más bien la poesía “concreta”, tal como la practicaron algunos poetas brasileños, o en todo caso esas estructuras sonoras que Alfonso Reyes llamó “jitanjáforas”. Una poesía fiada a su pura sonoridad, liberada de la esclavitud que le imponen el tema, el significado, la connotación, el referente...; una poesía estrictamente musical, pero distinta de la música propiamente dicha en razón de su materia prima: no las notas sino las vocales y las consonantes –aunque tomadas en su puro valor sonoro; ni siquiera, pues, como fonemas. Eso podríamos llamar poesía abstracta. Pero, como se ve, no es eso a lo que he estado llamando “poesía ascética” (a falta de un término mejor), pues ésta se concibe como un paseo (o mejor, un rodeo) por el mundo de la significación. Lo que sorprende en ella es que, en su tránsito por la significación, no se interese por significar nada ella misma. Liberada así de la responsabilidad de su contenido, esta poesía se libera del mundo voluntariamente –a veces con asco, como los ascetas. Pero sorprende quizá más que la crítica valide su interés por esta actitud –ya que no valorando sus poemas– argumentando, a lo barroco, una suerte de naturalidad del ascetismo; un poeta-Adán que nombra las cosas en el Paraíso, no en razón de su inocencia primigenia sino de su ironía y su ascetismo post-modernos. Pero ese ascetismo ¿no es indicio también de un asco por el paraíso? De su impasible semilla brotarán, quizá, nuevos pecadores. Y, con suerte, tal vez hasta nuevos pecados.
 
FRANCISCO SEGOVIA

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

1. DESPUÉS DE CAMINAR POR TODO EL DÍA...

Después de caminar por todo el día
sin más que el resplandor del sol sobre las dunas
nos detenemos a acampar.

En la noche —casi ciegos—
abrimos aún los ojos escaldados
y miramos las estrellas.

Caen sobre el horizonte
como una llovizna lenta. ☥

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

2. NO NOS QUEDA NADA LIMPIO YA...

No nos queda nada limpio ya.
El viento del norte y el viento del sur
nos laceran el rostro con su lija
como si ellos también tuvieran
la piel llena de costras.

3. FUNDAMOS ESTA CIUDAD COMO LAS OTRAS

Fundamos esta ciudad como las otras
echando una lápida a la tierra
porque a eso siempre se regresa.

Y la hincamos en medio del desierto
por ver en las ráfagas de arena que la cruzan
cómo trenza el embalsamador sus vendas

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

4. VEN...

Ven.
Toca la consistencia de la tierra en este sitio
tan lejos de las vegas y la sombra. ¿La sientes?
No tocas una duna que dispersa el viento :
tocas tierra firme : el lomo de una loma.
¿Sientes cómo desde dentro
una humedad la agruma y vuelve firme?
¿Cómo desde dentro un esqueleto
le da asidero a su carne y la mantiene junta?
Debajo de la piel hay piedras
y adobe y un altar íntimo y doméstico.

Deja en paz esas cosas niña.
No descuajes sus peñas
no quebrantes sus huesos
no interrumpas el lento trance
de la tierra por la tierra.

Cuando eches raíz aquí
no edifiques tu casa
con las ruinas de otra casa.

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

5. CUANDO ACABE LA CRECIDA...

Cuando acabe la crecida
y todo quede anegado
la tierra será una losa oscura
sin un borde para abrirla.

Pero luego echará grietas y rendijas
para azadones y palas.

Y otra vez dejará que entren en ella
las semillas y los muertos.

.

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

6. MALBARATÉ MI VINO

Malbaraté mi vino
en parrandas de canteros
albañiles mercenarios …

Hoy miro los sorbos cortos
que pegan fuego a los rituales
y siento envidia de la acidez
del entusiasmo …
¡Mojar la lengua
en una gota de esa pira! …

A mí de ese sabor sólo me quedan
la ceniza y la sed que deja la ceniza
en la boca escaldada
siempreviva.

Malbaraté mi vino entre los gritos de esa gente
cegada al arrebato por el dios del arrebato.

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

7. CUADRIGAS DE HOMBRES...



Cuadrigas de hombres
que patrullan las calles
extranjeras
y en cada esquina cortan
la conversación de las mujeres
las voces de los niños
los nudos de los hilos de la gente.

Partidas de hombres
aferrados a sus armas
como si sólo en ellas
tuviera agarraderas sólidas la vida.

Escuadras de hombres en sus carros …

Pasan y pasarán …
Pasarán y volverán …

Las ruedas no echan
raíces en la tierra.

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

8. ALGO QUEDA SIEMPRE

Algo queda siempre.

Una bocanada de aire
aprisionada en la boca
al cerrar los labios
o clausurar la tumba.

Un último aliento
—irrespirado
irrespirable—
preso en su propio hedor.

Algo queda siempre.

9. ... HUESOS

… huesos
someramente hundidos en la arena
bajo el soplo de la luna huesos blancos
más que el alborada duros y pulidos
como guijarros de la orilla huesos
que fractura el mediodía
y el desierto pulveriza
en otros velos y otros soplos
que cubren y descubren
huesos …

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MÉXICO

FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

10. NOCHE

No la noche aquella que se untaba al cielo
pareja y densa antes de encender la luz de sus luceros...
No esa: la otra: la que va echando bubas grises
en los muros verjurados por la sombra de las ramas
la que no avanza unánime en la bóveda
sino brota al buen tuntún aquí y allá como si hirviera
la que se prende a las luces de la tarde
igual que el huitlacoche a la mazorca
apergollándola del cuello
la que es un negro acné sobre la triste adolescencia de la tarde
la que garapiña y tirolea y deja cacarizas
las bardas grises del ocaso
la que abre pozos de grisura aquí y allá febriles como llagas
la que cunde en todas partes como un cáncer...
No la noche en que miramos los astros sino la otra: esta
que nos sobaja la mirada nos la estrella
contra lo cerca lo junto lo pegado
la que no trae en la bolsa nada que venga de muy lejos
la que de pronto raya el aire con el gis de un rayo
y nos deja ipso facto hipnotizados
como gallinas en su propia estupidez haciendo el bizco
la que pasa por aquí queriéndose ir de aquí
la que en lugar de rumores arcaicos y arcanos
carga mil descargas (un carcaj de crímenes que estallan
con su fuego artificial entre las calles)
la que llega en una ráfaga de pura adrenalina...
No la noche aquella de la luna y las promesas
cuando comparecía ante nosotros la bondad divina
sino esta que fraguamos arduamente en talleres subterráneos
en esta forja de esclavos que sin embargo esperan
la noche que es hoy la noche nuestra el pan de cada día
la que va por el aire como una bruja horrible en sus hilachas
sin amar el aire sin gozar el vuelo huyendo nada más huyendo
la que grita siempre la que habla sola la llorona noche que nos damos
cada noche los hombres a los hombres...

.

Hoy miro los sorbos cortos
que pegan fuego a los rituales
y siento envidia de la acidez
del entusiasmo …
¡Mojar la lengua
en una gota de esa pira! …

A mí de ese sabor sólo me quedan
la ceniza y la sed que deja la ceniza
en la boca escaldada
siempreviva.

.........

Pegan fuerte los versos, como a mí me gusta.
Francisco Segovia.....Para prestarle atención, así es su poesía.
Gracias y seguiré leyendo.

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)


Las 12:00 en Malinalco

Subimos a las 12 a Malinalco.
El sol partía la extensión del cielo
y el aire se estrellaba en los sombreros;
el auto ardía en un calor pesado.
Tomamos la escalera rumbo al centro
de la pálida mole del peñasco…
las chicharras soplaban en los plátanos
inflando con su ruido un agujero.
En la carrera rápida hacia arriba
entre las carcajadas y empujones
vimos de pronto aparecer el túmulo
del blanco templo como una barriga
de piedra en la humedad de los colores.
La sangre nos golpeaba con su impulso.

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)


La novia del cuerpo

1.

Roto, adentro de mí,
me coso por afuera.
Agujas y tijeras
me colocan los brazos,

pegostean mi cara,
me despuntan el ojo.
He recibido un pie
y he entregado una mano,

he tomado un zapato
y me he puesto un perfume.
Con esa mano pido
a la novia del cuerpo;

con esa mano sola
me pongo una cabeza,
me dibujo la frente,
me acomodo la boca
para morder tus piernas.


2.

Por todos lados
me paro adentro de ti:
meto una mano en tus ojos,
encuentro un pie,
me subo en una huella,
deshago con el dedo un nudo
sobre tus muslos.
Con tu pie desde lo alto
tocas mi cara.
Te volteas, me das la espalda,
abro tu blusa,
levanto tu vestido
—donde todo es
inobjetable
como una cerradura.
Te inclinas hacia la ventana
y me da sombra
tu cuerpo desdoblado
—árbol de huesos—
y meto una mano,
unos ojos,
una rama.


3.
…apagamos la luz. La oscuridad
nos despertó con un abrazo ciego.
La oscuridad siguió sin rumbo y sueño
y todo estaba en orden y en un murmullo horizontal.
Nos estiramos sobre el largo lecho
de nuestra cama
como quien se echa hacia atrás
en la inmovilidad.
Nos oímos oírnos en silencio.
Puse mi mano sobre tu mano
y sostuve la rama de tu brazo;
puse mi pie sobre tu pie
y sentí como aumenta la pequeñez del ser.
Mi boca nunca tocó la raya de tu boca
y nos quedamos despiertos muchas horas.


4.

Cuando dormimos
nuestras cabezas
cruzan veloces
la lentitud
de los relojes.


5.

Mi oreja escucha
cómo la mano
sube la escala
de tus costillas.

Mi mano absurda
entre los cuerpos
bajo las sábanas
ya te conoce.

Escucho el cuarto,
escucho el tacto,
compongo un nudo
entre los dos.



6.

Sobre la cuerda floja me detengo
y tú me miras
desde tus ojos, allá abajo,
desde la línea
tendida de tu cuerpo
caído en el vacío de la cama
al otro lado de mí,
desde la raya
que me sostiene
con las piernas abiertas.


7.

Hoy desperté temprano.
Abrí los ojos
y todo estaba
de pie adentro de sus propios zapatos.
Listos para salir por la puerta del ojo,
que descorre cortinas y levanta las sábanas,
me saludaron
—con su honrada quietud—
el ropero, la silla, la ventana
y un frasco con un diente
de tiburón.
Son las 5 con 10 minutos
—me hizo un guiño el reloj
con su largo bigote disparejo,
muy cine mudo.
La luz tembló en el aire
idéntica a mí
como cuando desatas tu ropa
para cerrar los ojos encima de mi cuerpo.
La bienvenida me hizo sentir
la precipitación de los objetos
que miran levantados
sobre sus cuatro pies o con sus cuatro muros,
la rapidez inmóvil de los seres
y hasta pude sentir cómo la casa viaja
con las piernas hundidas
de los cimientos
hacia la orilla azul del mar.
Nada —me dije— permanece quieto.
Así que, al comenzar el día,
se me quitó la prisa,
extravié los manubrios y las llantas,
no tuve ganas de encender la marcha
de ningún fuego instantáneo
—el poderoso Mustang negro
no lanzó ni un chispazo— y me quedé feliz
levantado, de pie, esperándote,
mirando desde lo alto hasta que llegara la noche.


8.

Te exploré como
se toca la ranura
de una cerradura:
de pie, con miedo, lobo de mí mismo,
conociéndote con la punta
armada de mi dedo.
Con la lengua probé tu rastro
y un sabor a púa
me sacudió.


9.

Nos conocimos hace siete años
con un feroz amor desconocido.

Noches aquí, noches allá,
la maleta que viene, el corazón que va.

Ahora, en un cordial
abrazo conocido,
te precipitas
en lo desconocido.

.POESÍA SOCIAL

MÉXICO

FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

11.

AGUA...

(Fragmento)

...agua del arroyo que ensarta su hilo en la pupila...
agua de hebras transparentes que se trenzan apretadas
para dar al ojo algo tangible algo sólido que ver : agua visible...
agua : aguja e hilo de coser las cosas
que pasan sobre el río como agua y los reflejos que no pasan
sobre el agua que pasa...
agua que mece al mundo en la hamaca de sus redes
agua en que vaivienen Uruk, Gizé y Tenochtitlan
los pilotes del Golden Gate y las Torres Petronas de Malasia...
agua que en un parpadeo apaga de golpe todo un sol
mientras enciende alrededor otros mil soles...
agua que rompe en dos todas las lanzas que le clavan...
agua de aquel río en cuya orilla una mujer lava su sombra...
agua jubilosa de donde sales jubilosa
y agua delicada y desprendida
que deja salir tu sombra intacta seca...
agua que no parte las cosas que reparte
agua que pone una luna entera en cada lago
en cada balde en cada vaso...
agua del borbotón maciza y decidida
que brota rotunda de la sombra subterránea agua
que hace bulto a flor de tierra y monta en ella
como una hogaza de pan sobre la mesa...
agua vacante que recorre exasperado el ventarrón
llenando el cauce seco...
agua que consiente quedarse y entregarse en el cuenco de una mano
pero no en un puño...
agua que hace santo a quien la da al sediento...
agua “atmósfera pesada volumen transparente”
donde vuela un cardumen de sardinas
como una parvada de vencejos
y flota enorme el zepelín de las ballenas
agua de aire en donde abren paracaídas transparentes las medusas
y agua que mira el pez sin darse cuenta
como nosotros miramos siempre el aire sin saberlo...
agua de Hermes Trismegisto piedra de esmeralda en que se ilustra
que es “arriba como abajo” y bucean las estrellas en la noche...
agua del Melström que se traga un buque de un bocado...
agua de la lluvia que convierte al pavimento en un campo de agapandos...
agua de mar que abofetea a la tierra con su furia
o se adelgaza tanto que la playa apenas siente adormilada
sus yemas de casi aire –de casi nada...
agua que respira agua que danza...
agua de la fuente que rompen las mujeres
para dar a luz a hombres y mujeres...
agua de echarse al agua de hacer felices a los niños
de flotar sin peso y en el limbo...
agua del cuenco donde bebe la luz su frescura matinal
y agua azogue turbio donde nadie reconoce el propio rostro...
agua que corta de golpe todo rastro
agua sin huella para el policía sin olor para el sabueso
agua en que el pecador lava su crimen y la presa
deja atrás al cazador como la cuija deja atrás como carnada
su cola agonizante...
agua que se cuela por debajo de la puerta
y anuncia el diluvio universal que inunda cada noche un cuarto
donde alguien habla solo...
agua que cierra los ojos para mirar adentro y en silencio
como un cachalote que inicia su descenso a la noche abisal
agua que se hunde lentamente en el agua
como ese submarino que hacemos de palabras
para bucear en el lenguaje –porque solo las palabras oyen
qué dicen en el fondo las palabras : agua en el agua...
agua de mar que cauteriza las heridas y agua de mar que las aviva...
agua de la lluvia que vuela sin pies como las brujas
agua que tiene la bastilla del vestido sucia
porque vuela a ras de tierra agua de Xtabay y de Banshee
que ahora viven en las ramas donde aúllan
como el viento –con el viento– madres
de hijos muertos esposas de cadáveres violentas
tristes vengativas sueltas en el mundo
como ráfagas de lluvia...
agua de las ánforas que antes reventaban
los tlaloques a golpe de relámpagos
sobre la negra tierra hincada al pie del Tepozteco :
“Llueve a cántaros –decía Juan– a cántaros de Tláloc” :
tepalcates negros esparcidos por la calle
pedacería de un cielo que se nos vino abajo...
agua de las nubes mullida y suave
como el ante del odre y el tahalí donde se guardan
la lluvia el trueno el relámpago y el rayo
agua que danza como el fuego con el fuego
agua donde medran salamandras y dragones
agua que no moja de donde brota el sol cada mañana
agua del alba que ilumina el alma
como tus ojos esa tarde entre la sombra
de cedros casuarinas y cipreses –agua de tus ojos
en la cima de este bosque a donde vine
porque tú dijiste que aquí estarías... ~

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MÉXICO

FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

12.

TIERRA ROJA

Tres meses en Fobos
bajo la lápida de Marte.

Tres meses abrumados por la mole
que deja un solo respiradero al horizonte:
un aro negro a ras del suelo una rendija
donde es raro que se agache a husmear el sol.

Tres meses de vértigos y vómito
mirando pasar en vez de cielo
tres veces cada día las estrías de esa losa.

Cuánto amábamos entonces
las borrascas de polvo que ocultaban
la cuchillada veloz y la profunda
cicatriz ecuatorial del Valles Marineris.

Tres meses entrenando en Fobos
antes de saltar de la trinchera
y sentir de golpe el espacio abierto y el terror
de que nada nos contenga
de este lado de la lápida.

Cont.

POESÍA SOCIAL

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FRANCISCO SEGOVIA

POEMAS

12.

TIERRA ROJA

Cont.

Avistamos desde la escotilla
un bosque de poliedros orientados
como al paso de un imán.
Columnas de basalto oscuro
por un lado y traslúcido por otro.

Recordamos entonces el ante el terciopelo
y la mano del viento rozando apenas
las puntas del trigal.


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FRANCISCO SEGOVIA

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12.

TIERRA ROJA

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Aquí todo está de pie o tumbado
en una fijeza terminal
de abscisas y ordenadas.

Nada pende nada tiende una comba
con la reverencia del helecho.
Sólo el pálido cielo opalino
que nos tiene atrapados como insectos
en su gota de ámbar.

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Como un diente de león
bajo el soplo del sol
el planeta se desprende de su halo.

Pronto acabará todo movimiento
y lo animado volverá al sepulcro
que nos tiene prometido la entropía.
A la inercia de lo inerte.

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No son nativas
las piedras de esta tierra.
No tienen raíz y no han dejado
en la piel del orbe la monda cicatriz
que deja todo lo que brota de una entraña.

Están de puntas en el suelo alzando sus bastillas
con asco de pisar o de plantar siquiera ahí
un esqueje una espora una pepita.
Sin la lenta justicia de la ósmosis
que cumplen los terrones
desmenuzándose en los surcos.

No crean con el suelo ni siquiera
el vínculo del musgo.
Sólo el de la sombra.

Migas sueltas de un mantel
donde ya acabó la sobremesa.

Hemos llegado demasiado tarde.

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En la cañada más honda se acumulan
lagunas de oxígeno azules.
Vamos allá cada verano
a respirar sin escafandra
y mirar a ojo desnudo
un aire lila más que rojo.
Sólo entonces oímos
cómo vibran débilmente
en la atmósfera desierta nuestras voces.

○

Esta basta terracería
doblemente sublunar
no tiene suficiente nitidez
para ponernos a la vista
una gota de azul.

Aquí serían dos ópalos cenizos
tus dos ojos.


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El cráter tiene la boca partida.
Rastros de agua.

Ya no lame la luz
la llaga de esta estepa
que liofilizó el invierno.
Rastros de agua.

Los viejos hematomas se secaron
en un rosario de hematitas
desparramadas por el suelo.
Rastros de agua.

Hasta la sed es un despojo
que ha dejado el agua.

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Rechina sin parar
el extractor de aire
en su jaula de ardilla.
Pienso en los grillos
que también cantan a oscuras.
Y en los planetas que pasan
cabeceando en su eje.

Al terminar la jornada me fío
al golpe binario de las aspas
o al tetrámetro valseado
de un cielo de diamantes
y me dejo adormecer:

Picture yourself in a boat on a river...

Sé que bastan los acentos
de un ritmo simple
para tener a raya la entropía
y despertar a la mañana
todavía en un mundo.

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Nos rebaja tanto esta burda minería
que nos quejamos por lo bajo
no ya de no tener mujeres
sino siquiera hembras
y crías en el halo de su instinto.
Quizá por eso miramos con ternura
el trabajo inocente de las máquinas.
Palancas y poleas que se mueven
en un nítido horizonte de confianza.
Como los niños.

○

Viene mudando de forma
como una gota de mercurio
por el aire.

Viene reflejando el sol
con el estrobo de una moneda
por el aire.

Viene como una medusa
hinchando su paracaídas
por el aire.

Viene. Ya viene
el carguero de la Tierra
que destella como el agua.

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Llanos de Arcadia:

baldíos minerales que no aspiran
a ser naturaleza...

En este sertón de piedra
donde la vida desertó de la batalla
¡qué desolación reseca el intersticio
que separa nuestros átomos!
Si no pudiéramos mirarnos uno al otro
hace tiempo que este mundo
nos habría convertido en sal.

○

No nos ocupa la vida humana.
Nuestras colonias son almácigos
de virus y bacterias. Pseudomonas
que conciben su progenie del cadáver
de otras pseudomonas o esquilman
una morgue de estafilococos
por saciar su sed de adn...
Nada específicamente humano.
Sólo que la vida prenda.

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Pliegues de mármol ocre
que pesan lo que la tela
sobre una rodilla apenas flexionada.
El talle tenso como un tallo de alcatraz
y en la mirada abierta y luminosa
la sonriente altivez de una alegría
que sabe restaurar la dignidad
de nuestras almas...

Una koré... Pero no duraría...

En estos parajes sin historia
sólo el ensueño desentierra estatuas.

○

En el verano viajamos al sur
entre los Montes de Tarsis
y el Laberinto de la Noche
por las llanuras de Dédalo y más allá
hacia donde recrudece el frío y las lunas
apenas se alzan sobre el horizonte.

Fuimos
porque estaba en silencio
la estación de avanzada
y por tener de nuevo entre nosotros
la noción del viaje.

Hoy todos recordamos
haber tenido en los ojos
ese siseo de flecha
que era Deimos en su huida
y el pozo de asombro que era Fobos
cuando limpiamos los huesos
y cavamos las primeras tumbas.


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Cont.

Nada –dicen– decide solo su existencia.
Las cosas en el cosmos son
y no son al mismo tiempo
hasta que alguien las palpa las ve las mide.
En la borrosa bruma del tiempo y el espacio
la realidad es una onda invisible
que sólo rompe en el farallón de los sentidos.

Los vestigios que hoy hallamos en las grutas
eran reales ayer y eran irreales.
Al mirarlos los hicimos. Al tocarlos
–dicen– inclinamos la balanza
de las probabilidades.
Hicimos sólida la bruma.
La realidad cuajó.

Si son vestigios los vestigios
es sólo en el colapso de esta onda
que llamamos “aquí y ahora”.

○

Juro que vimos
surgir del polvo un instante
el fantasma del agua.

No escuchamos lo que dijo.

Antes de esfumarse
trazó sobre la duna esas estrías
que nadie sabe interpretar.


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Cont.

Nos subimos a las naves convencidos
de viajar en una ola.
Una ola que revienta y no regresa
mar adentro.

Buscábamos ser en estas playas
el mensajero asesinado.
Pero nadie salió nunca a recibirnos.

¡Aún nos bullen en el pecho
tantas palabras no dichas! ~

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13. PALABRAS SILVESTRES

I
Estabas allá
hundida en la espesura
y yo te miraba desde lejos...

Te soltaste de mi mano,
de mí, de este sendero
donde a menudo venimos
a ver el mundo.

Yo escuchaba tu voz, y cómo
también ella iba a soltarse poco a poco
—como una gota de miel
que morosamente adelgaza su tallo
y se desprende del panal...

Te acogió entonces un limbo de silencio...

Crujían las hojas a tu paso —es cierto—
y zumbaban los insectos en el aire,
pero tú ibas en la tibieza de un halo
sin palabras...