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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Feb 2019, 00:49

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    JAN DE VOS

    TEXTOS ENCONTRADOS:

    LA REBELIÓN ZAPATISTA EN LA VOZ DE TRES
    ESCRITORES CHIAPANECOS

    Cont. y final.

    Esta breve incursión en la obra de los tres escritores chiapaneos en busca
    de referencias al movimiento zapatista nos enseña que, más allá del eco que éste
    les produjo en su calidad de creadores literarios, los obligó también a tomar
    partido como ciudadanos. Eraclio Zepeda y Efraín Bartolomé optaron por distanciarse
    de los rebeldes, aunque de modos y en momentos muy distintos; Juan
    Bañuelos, al contrario, decidió, desde el principio, buscar su cercanía. Zepeda y
    Bartolomé escriben, a fin de cuentas, desde la lejana capital del país y en la
    confortable y aséptica biblioteca de sus casas, convencidos que esta retirada es
    para ellos la única manera viable de seguir siendo creativos. Bañuelos también
    continúa escribiendo, pero al mismo tiempo se mueve por las montañas y selvas
    de Chiapas y saca su mejor inspiración de estas andanzas. Las posiciones encontradas
    de estos tres escritores reflejan, de alguna manera, los amores y odios que
    empezaron a desgarrar a la sociedad chiapaneca desde que el EZLN hizo su
    aparición en ella. Prejuicios y preferencias que siempre habían existido cobraron
    de repente una virulencia antes nunca imaginada. Sigue esta ruptura del
    tejido social cobrando su cuota diaria de enfrentamientos y alejamientos lamentables,
    a nivel personal, familiar y comunitario. Y esta polarización social
    parece querer seguir imperando un buen rato más, ya que ni el gobierno mexicano
    ni la comandancia zapatista dan visos de poder o desear retomar el diálogo
    de San Andrés Larrainzar. Bartolomé, en otra reflexión intercalada de su Ocosingo:
    diario de guerra y algunas voces (págs. 172–173), la ve operar de esta manera en
    su valle:

    Ricos contra pobres, indios contra ladinos, católicos contra protestantes,
    ocosingueros contra oxchuqueros.
    Y todas las mezclas posibles de esas ocho variables.
    Más las variables nuevas al interior de cada categoría.
    ¿Una muestra?
    Va: indios pobres contra indios ricos.
    Ladinos pobres contra ladinos ricos.
    Indios pobres oxchuqueros contra ladinos ocosingueros pobres.
    Indios pobres protestantes contra indios pobres católicos.
    Protestantes ricos contra católicos ricos.
    Católicos ricos contra católicos pobres.
    Católicos ricos samuelistas contra católicos ricos antisamuelistas.
    Ladinos ricos pacifistas contra indios pobres, politizados y agresivos.
    Ladinos ricos, agresivos, católicos, conservadores, antisamuelistas,
    ocosingueros, contra…
    Guerra de todos contra todos, en esta zona del mundo que arde calladamente
    bajo la llovizna.

    El escenario descrito por Bartolomé se limita a los roces sociales, religiosos
    y étnicos. Hay que añadirle las divisiones causadas a la convivencia por la militarización
    de la zona por tres actores enfrentados: insurgentes, soldados regulares
    y paramilitares. Los tres escritores chiapanecos aquí discutidos estarán de
    acuerdo conmigo en decir que este diagnóstico aún no está completo si no le
    integramos también el desgarramiento producido por las rupturas de amistades
    personales y por las contradicciones que anidan en el corazón de cada quien.
    También estarán de acuerdo al verme recurrir al poeta romano Catullus para
    dar expresión a ese sufrimiento y concluir así este breve ensayo sobre la revuelta
    que causó en sus vidas y obras la rebelión zapatista:

    Odi et amo,
    quare id faciam, fortasse requiris.
    Nescio,
    sed fieri sentio
    et excrucior.

    Odio y amo,
    tal vez preguntes por qué lo hago.
    No lo sé,
    pero siento que así me sucede,
    y eso me tortura.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 19 Feb 2019, 07:40

    MÉXICO

    RAFAEL VARGAS


    Biografía de Rafael Vargas

    Nació en la Ciudad de México el 24 de agosto de 1954. Poeta y ensayista. Estudió Comunicación en la FCPyS de la UNAM. Ha sido agregado FCE; jefe de publicaciones de la UAM y editor de Casa del Tiempo; coordinador de actividades culturales del Centro Cultural Mexicano de la SRE en San Antonio, Texas; director de actividades culturales y subdirector general de Difusión Cultural de la UAP; miembro de los consejos de redacción de Rehilete, Melodía y Nexos; miembro fundador del Taller de Poesía Sintética (TaPoSin), con quienes editó Sitios. Traductor literario de Rush Rhees, Charles Hasty, Ezra Pound, John Berryman y Charles Simic. Colaborador de Artes de México, Biblioteca de México, Casa del Tiempo, Crónica Dominical, Cultura, Desfiladero, El Ángel, El Gallo Ilustrado, El Rehilete, Imagen, Ínsula, La Cultura en México, La Gaceta del FCE, La Jornada Semanal, La Orquesta, La Semana de Bellas Artes, México en el Arte, Nexos, Pauta, Periódico de Poesía, Proceso, Revista Iberoamericana, Revista Universidad de México, Sábado, Sí, Último Reino, y Vuelta. Becario del Programa Internacional de Escritores de Iowa, 1980, 1977; y del Fideicomiso para Cultura México/Estados Unidos, 1995. Miembro del SNCA desde 1997.



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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 13:59

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    JALISCO es uno de los 31 estados que forman la REPÚBLICA FEDERAL DE MÉXICO. En 2018 tenía una población que superaba los 8 millones de habitantes. Su capital es GUADALAJARA, la tercera ciudad más grande de México, que ronda el millón y medio de habitantes.

    Ha caído en mis manos una ANTOLOGÍA DE POETAS JALIESCENSES que creo oportuno traer aquí. Si el autor no ha sido tratado hasta ahora, intentaremos profundizar un poquito. Si el autor ha sido ya tratado, expondremos de él solamente lo que venga en la ANTOLOGIA, con una anotación: YA TRATADO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 14:02

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    Nací el 30 de septiembre de 1950, casi a la medianoche. Desde entonces, tal vez, me gusta la oscuridad. Mi padre murió cuando tenía ocho años y mi madre, mi abuela y cuatro tías estuvieron muy cerca de mí; por eso, quizá, creo en las mujeres. Cuando fui niño me decían el niño eléctrico por inquieto y peleonero; yo, en ocasiones, estuve seguro que yo era la oveja negra de la familia. Una vez, en ese tiempo, miré al cielo y sentí el vacío, y desde entonces ando en busca sin encontrar del todo. Crecí, fui medio hippie, bailé, toqué en un grupo de rock, viajé de aventón, hice yoga, estudié filosofía y a principios de los setenta fui el primer tallerista con Elías Nandino. Un día, Ernesto Flores me consiguió trabajo como jefe de comunicación en el Fideicomiso Puerto Vallarta y me quedé por allá trece años; dirigí los diarios Vallarta Opina y el Diario de la Bahía y, bueno, hasta político fui. Luego dirigí en Tepic el Nayarit Opina durante casi tres años, y ahora, desde hace seis, ya de regreso en Guadalajara, trabajo en el periódico Público, desde donde me toca editar la sección internacional de una decena de periódicos del grupo Milenio. Tengo seis hijos y una mujer bella e inquieta; algunos amigos, libros y una gata que nos regaló el hijo de Gil Simoes. Me gusta el ron, el silencio, las cenas en casa de mi hermano con la madre al lado, y las reuniones de cada sábado en la casa del tío Víctor, con el chiquillerío y la bola de primos; cuando repartimos el postre cantamos “acitrón”... Sólo falta decir que Dios es Grande. Ah, tenemos una casita en Tapalpa; si quieren, se la presto.
    Libros de poesía: Tela de araña, Guadalajara, Cuaderno Breve, 1983. Sabedores tristísimos de ningún remedio, Zacatecas, Praxis Dosfilos, 1985. Luz que no vuelve, Tepic, Fonca, 1995. Saliva de qué dioses, Guadalajara, Secretaría de Cultura, 1999. En las manos, la niebla, Guadalajara, Mantis, 2000. Cifras de fuego, Québec-Guadalajara, Écrits des Forges-Mantis Editores, 2001. Ceniza a la que no renuncio, Comancalco, Ediciones Monte Carmelo, 2003.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 14:08

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    1

    VINE DE FUERA QUIZÁ

    Vine de fuera, quizá de la mañana.
    Yo recuerdo la luz incendiando los estorninos
    el sol de piedra, sus verdes filamentos
    el transcurrir del agua sin especie.

    Mis huellas
    en la sal de caminos antiguos.

    Vine de fuera. Alguna vez la noche
    extirpó mis párpados con su dedo afilado
    grabó en mi cuerpo sus labios venenosos
    y trazó en mi esqueleto su geometría de lluvia.

    Vine de fuera, aún recuerdo
    mis manos extendidas hacia el sol del poniente;
    el llanto de los dioses disolviéndose
    sobre la tierra abierta.

    Vine de fuera, quizá de un espejismo
    en el que alguien soñaba que era éste
    y encontraba en sus sueños al otro que yo soy,
    construyendo estos ojos, inventando esta luz,
    estas palabras.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 14:13

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    2

    ALGUNA VEZ, LO SÉ, TUVE UNA CARA
    A Luis Armenta

    Alguna vez, lo sé, tuve una cara
    un nombre gris, una memoria abierta
    y una ciudad con pájaros.

    Tuve una casa vieja y una luna repleta
    como farol en alto sobre el techo del mundo.

    Pero vino la niebla con sus manos deshechas
    con sus vendas sonámbulas y escondió mis sílabas;
    untó su vaho en mi piel, adormeciéndola
    y entorpeció el arroyo de mis voces antiguas.

    Vino la niebla con cristales de plomo
    y cultivó en mis ojos negras malvas;
    tendió cansadas telarañas
    en mi rostro y mi piel, envejeciéndolos.

    Me convirtió, al fin, en este hombre
    que en sus manos perdió todos los ritos
    y que convoca en azoteas nocturnas
    el resplandor, las llaves, el milagro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 14:19

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    3

    DOY UN TRAGO AL CAFÉ, MIRO MI MANO.

    Doy un trago al café, miro mi mano
    La cicatriz del dedo, su aspereza.
    Alguna vez estuve en el principio
    y mi ojo de ágata, quieto como una roca
    retrató el amplio grito del relámpago;
    la tierra del silicio y la ceniza.

    Bajo mi piel ahora alguien recuerda.
    Alguien habla del viento y sus paredes
    alguien teje otra vez viejas palabras
    sobre el veneno de la ruina.

    Doy un trago al café. Todo regresa.
    Todo vuelve de nuevo hasta nosotros.
    La boca busca otra vez los nombres
    que tuvieron las cosas algún día.

    Todo se va de nuevo. Doy un trago,
    Ninguna cosa es. Nada regresa.

    Ninguna cosa fue: sólo este viento
    levantando espejismos: esta arena
    que se llama la vida, entre las manos



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 14:25

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    4

    ABRO EN LA NIEBLA LA BOTELLA. BEBO.

    Abro en la niebla la botella
    Doy el trago profundo tras la espera.

    Luego vuelvo a mirar, tranquilizado
    el espesor de las ventanas
    los cuadros que cuelgan como enormes escudos
    en paredes que entretejió la sombra.

    Siento el jalón el tiempo,
    su golpe en las espaldas
    lanzándome adelante.

    Estoy cansado.

    Abro de nuevo la botella.
    Bebo.
    Un segundo de paz luego la niebla
    la cicatriz que nuevamente sangra


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 14:29

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    5

    DESDE ACÁ.

    Desde aquí
    cantina, yo, silencio
    te voy buscando como loco sin cuerdas
    por pasajes y tiempos que se fueron quedando.

    Y sin pedirle peras a la vida
    me subo en el tranvía más deshuesado
    le recorro las trabes a la sombra
    moqueo mi soledad y me apaciguo.

    Pero tu voz
    que germina y se expande
    como un puñado de semillas dolorosas
    aquí en mi lado izquierdo
    me demuestra otra vez, querida Circe
    que hay que buscar en otros laberintos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 22:33

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    6

    TÚ QUE DESCIENDES A LA ÚLTIMA RAÍZ

    Tú que desciendes a la última raíz, la que describe los nuevos
    hemisferios, no la mujer ahora, la espuma eres de la turbia
    marea que se alza en el destierro.

    Tú que ofreces a mi frente el otro paraíso, el instante sellado,
    la llave de esplendores, el sueño del poder y del olvido; y a
    mis espinas, la luz y la esperanza, acércate de nuevo.

    Amo ahora mi boca que es capaz de nombrarte. Mi lengua que
    repite tus sílabas como un bosque tendido sobre el agua

    Amo mi piel que te retiene y mis manos que te construyen a
    ciegas cada noche.

    ¡Oh, tú!, que en la caída encontraste mi cuerpo sin aliento, mi
    tacto sin un eco que le alumbre, mis miembros encharcados,
    unta en mi ser tus bálsamos y marchemos; junto a mi oído
    nombra la otra ciencia, con tus palabras abre mi memoria y
    llénala de pájaros.

    Dale a mi cuerpo el fruto codiciable, entrégale el veneno del
    hambre que no acaba, la sombra que al final logre vencerlo

    Y ama en mi voz el alba y en mis ojos el mapa de los nuevos
    agostos; y déjame amarte a ti, en la amargura de esta hora final,
    cuando la tarde duele, mientras llega el olvido y nos levanta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 22:53

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    7

    LA CANCIÓN DE AMOR Y LOS AMANTES
    para Irma Gloria Pérez

    I

    Cumple
    sus ritos el otoño: no amanece.
    (Las cigarras tejen sus argumentos sobre la luz dormida).
    El violeta destiñe la ventana y es una mancha que pierde sus contornos.
    / La noche se abre, como un río, bajo una sábana de lluvia. Lo demás
    / casi calla.

    Afuera
    el resplandor del alumbrado se encharca en las banquetas, traza sus vetas
    / de oro sobre el piso.

    Adentro
    el mar tranquilo, la sensación de olores desterrados; y éste, tu cuerpo tuyo
    / (y mío), desnudo y ahora en calma —isla en mi soledad— sigue durmiendo.

    Ahora
    habitas el instante, el minuto sin rostro: el perfecto ademán de los relojes.
    / La hora que reposa en el corazón saciado. La paciencia perfecta de estar aquí,
    / sin nombres y sin máscaras.

    El alba
    se aproxima. Abre los territorios de la sombra, y yo, en medio del camino, como
    / un desterrado, miro tu cuerpo mío, bellísimo animal de carne y labios, cerrar
    / las espirales de su sueño:

    Perduras
    como un hilo sostenido sobre la fina sucesión del tiempo.

    Perduras
    aún cuando el calidoscopio gira y el líquido precioso de la vida disuelve las
    estrellas en tus manos. Perduras más allá del fragor de los amantes; cuando se
    eleva la escritura que reposa en la piel y extiende sobre el cuerpo sus oleajes
    de letras.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 19 Feb 2019, 22:59

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    7

    LA CANCIÓN DE AMOR Y LOS AMANTES
    para Irma Gloria Pérez

    II

    No amanece
    pero en la habitación el tiempo, hecho polvo, brilla sobre nosotros y nos ata,

    y tú
    aún dormida enciendes la retina de mis ojos,

    y yo,
    que permanezco. Que velo. Que retengo de ti la mordedura. Que te he
    sentido arder, sé que los precipicios de la niebla sólo se cruzan cuando
    dos se aman, y que la potestad de los demonios nada es ante la sabiduría
    de los amantes.

    La mesa
    ahí, con esas flores tuyas y las copas tras el último trago, ¿no demuestran
    acaso que existimos? Las paredes, lisas como una cántara abierta, como un
    lazo, tensas como tu aparición, ¿no son los argumentos de que el tiempo nos
    toca y nos conduce?

    La ventana
    está abierta. Las luces de la calle siguen lloviendo tiempo. Un
    chasquido de autos brilla en la madrugada. Todo puede escucharse.
    Tú respiras. Tú persistes. Tú lates. Tú navegas sobre la soledad y
    el sueño.

    Permaneces
    y hay una voz que toma la palabra y habla en nosotros aunque nadie
    la entienda. Una voz que describe este momento, que nos describe
    ahora, aquí, desnudos, como dos velas que se consumen iluminando
    el espacio en el que habitan. Una voz que nos traza en su lienzo y nos
    deja amarrados para siempre.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 04:04

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    7

    LA CANCIÓN DE AMOR Y LOS AMANTES
    para Irma Gloria Pérez


    III ( La tercera parte de este poema me ha sido imposible encontrarla; ni en esta ni en ninguna otra fuente consultada.

    IV


    La cálida
    saliva del amor unta tus bordes. Tus lindes, tu húmeda entrepierna, donde
    germina el musgo de la noche. Su tacto nos marcó y permanece en tu cuerpo
    y mi cuerpo como una sombra nueva.

    Todo
    ha pasado ya. No hay cigarros ni copas. El tocadiscos está apagado. Nada se
    mueve, sino la piel brillante, el latido del cuerpo, y la respiración, más allá de
    la angustia, la culpa y la caída; más allá de la ruina que siempre nos persiste,
    y se aquieta mi cuerpo, que sabe estar contigo, y que busca vivir y respirar y
    abrir los ojos.

    El ventanal
    se abre a las jacarandas. A las hojas que brillan en esta noche húmeda. Pasa
    un poco de luz entre rendijas y cae sobre tu muslo, tu cintura y tu costado izquierdo.

    Tú,
    mientras tanto, sueñas. Navegas hacia ti entre la bruma. Bebes de nuevo la
    primera leche.

    Descubres
    con tus manos dormidas las velas milagrosas, los vestigios del alba. Yo te miro
    latir como una llama apacible entre sábanas, y te amo como a una tierra turbada
    por el rescoldo y la ceniza.


    La cálida
    saliva del amor unta tus bordes. Tus lindes, tu húmeda entrepierna, donde germina
    el musgo de la noche. Su tacto nos marcó y permanece en tu cuerpo y mi cuerpo
    como una sombra nueva.

    Todo
    ha pasado ya. No hay cigarros ni copas. El tocadiscos está apagado. Nada se
    mueve, sino lapiel brillante, el latido del cuerpo, y la respiración, más allá de
    la angustia, la culpa y la caída; más allá de la ruina que siempre nos persiste,
    y se aquieta mi cuerpo, que sabe estar contigo, y que busca vivir y respirar y
    abrir los ojos.

    El ventanal
    se abre a las jacarandas. A las hojas que brillan en esta noche húmeda. Pasa
    un poco de luz entre rendijas y cae sobre tu muslo, tu cintura y tu costado
    izquierdo.

    Tú,
    mientras tanto, sueñas. Navegas hacia ti entre la bruma. Bebes de nuevo la
    primera leche.

    Descubres
    con tus manos dormidas las velas milagrosas, los vestigios del alba. Yo te miro
    latir como una llama apacible entre sábanas, y te amo como a una tierra turbada
    por el rescoldo y la ceniza.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 04:16

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    7

    LA CANCIÓN DE AMOR Y LOS AMANTES
    para Irma Gloria Pérez

    V

    Yo
    retengo como herida la marca de tu cuerpo: su claridad, sus tonos, sus
    armónicos timbres, sus bemoles. Retengo la marea con que me arrastras
    y la quietud que alumbra adentro de la sangre.

    Floto
    sobre las cuerdas de los siglos, destruido por la paz y la esperanza. Como
    si atrás del párpado, ángeles disputaran algún despojo mío.

    Respiro
    como si mis pulmones fueran los de un animal incandescente. Como si mi
    nariz, despojada del fuego, recuperara el aire, sus filtros; como si mi cuerpo
    lo habitara algún ser prodigioso.

    Mi cuerpo
    sigue pleno de ti, de tu gemido, del golpe de las sendas que engarzaron a
    mis manos tu piel y a mis esperas tus múltiples terrenos navegables.

    Amas
    el espesor oculto en la caricia; la lengua que aniquila con su tacto profundo.
    La penumbra, el placer en las manos, derramándose.

    Acuchilla
    la sombra tu rastro entre las sábanas. Tu luz, que da su forma a la raíz del
    mundo. Tu voz, que no surge en realidad de ti, y que sabe decirme quiénes
    somos.

    Crece,
    una presencia entre la noche y la nostalgia, y nos concede esta certeza:
    a lo demás hemos renunciado, pero maduramos como frutos, hinchados por
    el viento en las ramas del mundo.

    Despiertas.
    El borde colorado de tu lengua humedece tus labios. Bostezas. Cubres tu
    cuerpo a medias. El vello acariciable, que ha sembrado la vida en tus
    rincones húmedos.

    Yo
    Lo sé. Amaneces en ti, junto al goteo del tiempo. En mi sueño descubro
    otra vez tu rostro, el manchón de tus labios, las rayaduras de tus ojos
    cerrados, tu nariz en calma.

    Amo
    tus montes, tus caminos, el grito de tu espalda, el trazo de la línea central
    que desciende y se agota, y luego, al frente, la locura del vientre, la
    ondulación musical de las costillas, el pezón que despierta y la cintura que
    aún duerme.

    Amo
    la superficie triangular, ahora relajada, que anida entre tus muslos y es
    un hermoso pez que a mí solo responde.

    Volteas.
    Me miras. Sonríes desde el lugar que ahora llenas. Luego sacas el brazo
    de la almohada, tomas mi mano y la llevas a ti, tan navegable. Ahora tú
    me abrazas. Subes tu pierna en mí, tu muslo tibio.

    El amor
    con sus fuegos abiertos se despierta. Se derrama, como un pomo de luz,
    sobre la carne.

    La noche
    desmenuza los telares del alba. Las jacarandas tienen sus bordes cada vez
    más verdes.

    Un automóvil
    cruza con el estéreo abierto, a lo lejos comienza la madrugada a edificar
    la vida con sus manos de asombro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 04:29

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    8

    ALGUIEN DENTRO DE MÍ POR MÍ PREGUNTA

    Llevo una lista de pendientes en la bolsa del chaleco
    y unas cuantas monedas adquiridas en la madrugada con artes de los hombres.
    Me muevo como sabio apaciguado que aprendió con los años
    A vestir su corbata y trazar memorandos.
    Sé al fin vivir mi mundo, mi recorrido diario
    Mi destino de cada hora, mi trago de cada día.

    Habito un edificio tenaz, me muevo entre paredes utilizando el tacto
    Avanzo por musgosos pasillos donde viven seres de cal, personas de salitre
    Y cumplo con mi parte sin parar un momento, sin esconder el rostro.

    Pero bajo mi piel, un puñado de hormigas excava sus cavernas
    Y un entumecimiento me apacienta.

    En el espejo miro a mi propia figura alzar los brazos, balancear
    La cabeza, elevar una pierna, inclinarse.

    Oigo girar el mundo. Adivino
    A distancia sus naves portentosas, sus habitantes rotos.
    Observo la maraña, la multitud de gestos, que envuelve y arrebata
    Este río silencioso que corre entre la carne.

    Otras veces padezco la locura del viento.
    Me sorprendo
    Soplando sobre letras apenas comprensibles
    O cayendo al abismo de los signos, tras de bardas oscuras
    De casas olvidadas. Me sorprendo
    Trayendo no sé de qué distancia algunos nombres
    Las figuras de seres ya perdidos, yelmos y escudos viejos, trastos desgastados
    Armas de caballeros cuyos restos reposan en los campos de la guerra.

    Y alguien dentro de mí, habitante del humus, me pregunta
    Por alguien que ya no sigue aquí, bajo las ramas
    Del durazno sembrado por la noche.

    Alguien que ya no está me está mirando
    Con ojos apagados por el humo
    Desde una hoguera fragmentada.

    Tampoco encuentro aquel baúl en donde duerme la pequeña Emilia,
    Desde que aquel avión estalló en pleno vuelo.
    Ni rayo
    O levadura que pueda esclarecer dónde quedó mi tío
    Con su cáncer mordiéndole el esófago.

    Yo, en tanto, considero que en esta bolsa del chaleco
    Hay una lista de pendientes. No son nombres terribles
    Sino de cosas simples, unidas por un hilo, que deben ser cumplidas.
    Es un puño de letras que me dicen
    Hacia donde la noche, esta infinita noche
    Ha de llevarme a cuestas
    Con su siguiente paso.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 04:45

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    JORGE SOUZA

    9

    EPÍLOGO
    A Hugo Gutiérrez Vega

    ÉSTE ERES TÚ —DIJO— Y ANTE TI LA DERROTA, la mariposa del terror,
    ardiendo, revelándose; el guarismo de la incisión que te levanta como
    espuma del alba hacia las horas vegetales.

    Éste eres tú y éste tu rostro. Y ante ti la visión, la doble luna derramándose
    sobre tus hombros, sin descanso, haciéndote girar sobre la última raíz,
    carbonizada, de un designio tenaz que no termina.

    Ésta es tu mano cruel, tu voz enemiga, manejando los botones del mundo,
    el mecanismo inagotable de la materia poderosa, las fibras y la retícula del
    tejido terrestre.

    Y éste, el centro del fuego, oscuro y líquido como la sangre de las bestias
    primeras, en donde has de calcinar tus ojos para que, puros, al fin, logren
    mirarte.

    Éste es tu triunfo único, hijo del hombre —dijo: que tus pasos, más allá de
    ti mismo, encenderán las piras de la noche absoluta, como si fueran ascuas
    en busca de otro sol, para perderse.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 04:51

    Con el poema EPÍLOGO concluye la selección de poemas que aparece en la ANTOLOGÍA DE AUTORES JALIESCENSES.
    Pero tenemos unos pocos poemas más que creemos merece la pena que pongamos.

    Esto será así también con todos los autores que no hayan salido en la primera selección que hicimos de POETAS MEXICANOS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 05:03

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    1

    PALABRAS PARA ABRIR UN LIBRO

    "Esto está oscuro y tiembla
    mi padre, el padre del que todo lo puede
    ¿me ha mentido?"
    Soleida Ríos

    "¡Ruegue por mí, Padre, en la ciudad es la noche!"
    Emile Nelligan

    Si todo esto es real, padre


    Si la sustancia azul del cuerpo el humo

    Rojo que exhalan las paredes el aposento

    Gris donde el amor a solas se desnuda

    Son de verdad acaso

    Si este pan de medusas

    Si estos ojos que caen como en un sueño, si esta memoria mía,

    Si estas cartas tendidas en la mesa

    Son de verdad verdad

    Si este plato de pasta aquí servido

    Si esta plata adensada en nuestros ojos

    si acaso

    Todo esto es cierto, padre

    : Si éstas alas quemadas en los párpados

    Esta lengua de sal que se bifurca

    Son acaso verdad

    Si esto que vivo es cierto y no es sólo un puñado

    De pájaros ardiendo sobre mis ojos

    Si esto que siento es agua de otra luz más lejana

    Si mi palabra es pozo hundido en la mirada de mi hambriento corazón

    Si mi ojo vela esta noche con sus lunas desechas

    Si esto que leo a diario en el pecho del mundo

    Si esto, pregunto, es cierto

    Si hay otra estrella sobre el tropel de potros

    Que se desborda adentro de mi sangre

    Si es cierto que yo soy esta figura de humo

    Este hombre que devora la línea de su tiempo

    Para amanecer en un sueño distinto cada día

    Si está cayendo, padre, una lluvia de sal sobre mis ojos

    Si mis pequeños pulmones no respiran acaso sino espejos

    Si esto que toco, te pregunto, existe, si farmacias y árboles

    Camiones avenidas y semáforos

    Están aquí presentes, materiales y duros como piedras

    Si estoy en un vagón de un tren que se detiene cuando suelta la noche su
    / alarido

    Si bajo y me dirijo a una calle en penumbras

    Y camino entre gente que cubre con ceniza

    El espacio cerrado de los ojos

    Y que agita las manos para espantar la sombra

    Si te hablo, padre, y mis palabras son sólo un rumor de cal

    Si te hablo con una boca que se deshilacha bajo el viento

    Si mis palabras son apenas lagartos que buscan ascender a tu montaña

    Si mi cuerpo, mitad corcel, mitad cuchillo

    No logra desatar el grito que te nombra

    Si no recuerdo ahora ni mi nombre

    Si no sé de pronto sino que yo soy yo

    ; Si imágenes construidas con el verde temblor del amanecer

    Al fondo de la noche siguen a un hombre que huye

    Y que ya no recuerda el sueño que persigue

    Si la sangre se alarga como un río

    Si el dolor es la lumbre cotidiana que devora la cama en la que duermo

    ; Si las olas crecidas ruedan sobre la noche y las escucho lejos

    Sentado en una roca, como un negro animal hipnotizado

    Si sus golpes oceánicos destruyen las ciudades

    Si los cuerpos humanos son atados al asma por los peces

    Que pulen sus escamas en un brillo de luna

    ; Sí vírgenes y bestias

    Intentan no encontrarse en laberintos
    / Cuál es entonces,

    Padre, el nombre de este juego

    : Quién se esconde detrás del antifaz,

    Quién lo pegó en el rostro

    Si es que rostro tenemos, dime,

    Quién te habla desde “mí” quién te convoca

    : quién

    Asoma en este brote de palabras, quién

    Cultiva esta luz que nos cultiva

    Quién se la bebe a solas sin nosotros

    A quién le duele el mundo atrás del alba








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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 06:08



    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    2

    ACTA DE NACIMIENTO

    Nací al borde de la primera estela,

    bajo el signo de Libra : bejucos de cobalto

    tensas placas finísima de hierro, flores de magenta, (expiración

    intensa del mercurio), dieron forma a la luz,

    construyeron raíces

    que corren por mi historia y amanecen

    cada noche cubriendo el paladar

    Del costado más limpio de mi lengua

    fruto y serpiente extraje

    Arranqué la espina oscura de mi hueso

    y le entregué su nombre

    y la hice germinar sobre mi carne

    Párpado de otro sueño, Eva, la nebulosa,

    diseminó su sal sobre mi arena

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - y en la sombra me amó como se ama

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - a un enorme pez lleno de luz

    Luego vino la fruta : la mano con la ofrenda

    la pera de aquel árbol varicoso

    llevada hasta mis labios de vidrio por su mano

    un fuego inexplicable ardió en mis ojos

    su lumbre me mordió en la base del cuello

    el ardor de la sal se diluyó sobre la piel del vientre

    y el golpe del pecado delicioso en el oscuro triángulo del sexo

    en la humedad vivísima de tu secreta lengua

    abrió caminos negros donde corre el agua más buscada

    y bebí, bebiste, Eva, nos bebimos

    con una sed de siglos derramados en la sombra de ti, de mí, nosotros

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - y entonces me perdí
    - - - -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ya no fui yo, en la caída
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - las alas nuestras no nos sostuvieron

    …………..

    Ahora la noche se desgaja entre azules y violetas
    y cada pájaro revela minuciosos secretos
    bajo el diamante de la madrugada
    Pero yo ya no estoy, sólo mi voz perdura;
    el que escribe este texto
    en esta máquina ocupó mi lugar
    e intenta detener estas palabras. Quiere evitar que corran
    que crezcan como luz en tu oído
    para que tú, lector, no lo descubras
    y continúes creyendo que yo soy el que extravió sus pasos
    y se mueve entre sombras en tu mente
    mientras el otro que yo soy burla a la muerte
    y al lado de otra Eva construye aquí su nuevo paraíso


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 20 Feb 2019, 23:13

    MÉXICO

    RAFAEL VARGAS




    Como la huella…

    Como la huella de una mano en la arena
    así esta línea
    huella también de una mano
    rastro de una mano que piensa
    y que quisiera perdurar
    aun como una simple huella
    en la arena
    de la página desierta
    blanca por el resplandor del sol
    la huella de una mano
    como tantas otras huellas
    que hemos visto al pasar
    tantas otras veces
    en un muro en un mueble
    en el cofre polvoriento de un carro
    es una línea que se tiende como una mano
    sin esperar nada
    esperándolo todo de ti.




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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 20 Feb 2019, 23:14

    MÉXICO

    RAFAEL VARGAS



    Pienso en el poema


    Si no puedes soñar, escribe
    haz que la página sea una sábana
    bajo la que puedas reposar
    mientras meditas
    qué será lo que conviene
    escribe,
    la noche es una tinta magnifica
    para poner las cosas en claro.
    escribe,
    no hay otra forma de ordenar lo que te sucede.
    escribe.
    y cuando hayas terminado el catálogo de tus asuntos
    y tus apuntes te hayan devuelto la calma,
    escribe para soñar,
    la escritura es el sueño de la especie.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 20 Feb 2019, 23:19

    MÉXICO

    RAFAEL VARGAS



    El libro

    Posado en la mano
    las alas extendidas
    te mira
    cantando.


    (Otro borrador)
    Fragmento

    Ahora
    míralas hundirse sin dejar huella
    está bien
    después de todo
    sólo era un juego: palabras:
    que la vista o desnude otra mirada
    que las consuma el tiempo
    al tiempo que me consumo
    aspirando el humo de lo que sueño y olvido.


    Y sintiéndolo mucho, no hemos encontrado nada más del autor mexicano Rafael Vargas, así que, hasta aquí hemos llegado.
    Próximo autor: Fabio Morabito, con el que hemos tenido más suerte.
    Gracias


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 23:26

    No te preocupes... lo has hecho perfectamente. Y es justo reconocerlo.

    Por otro lado no tengas prisa con los autores que te faltan... porque si terminas te doy TRABAJO EXTRA antes de irnos a...

    … lo decidiremos a nivel particular.

    De momento yo sigo contigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 23:33

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    3

    I LA INCERTIDUMBRE

    El primer día, Dios levantó los ojos

    y miró la flor inmensa de la nada.

    Cercado, aburrido de sí, decidió jugar.

    Luego se preguntó cuál sería El Juego

    en cuántos niveles lo abriría

    quién sería el jugador quién el perseguidor

    Y creó la incertidumbre, madre de las caídas

    Sobre su filo puso a correr al hombre

    Atrás de él, camina Terminator





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 23:35

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    4

    APARECE TERMINATOR Y EL AUTOR HABLA CON ÉL

    “Los distintos modelos de Terminator son perfectas máquinas de matar. Disponen de un esqueleto de forma similar al humano cubierto por una capa de piel sintética y órganos visuales, auditivos, etc. mucho más sofisticados que los seres humanos. Esta similitud con lo humano, el nuevo demonio tecnológico ,lanza contra los espectadores algunos de sus miedos más atávicos. Tal vez sea una revisión del mito del aprendiz de brujo traspasada a los nuevos tiempos.” (http://www.lukor.com/cine/especiales-terminator.htm)

    La madrugada es un lago que revienta
    Pero sus aguas no pueden ahogarme
    En mi copa ya no hay licor ni fuego
    Sólo un golpe de perros contra el vidrio vacío
    Y botellas desleídas, trastos secos, cristaleros abiertos
    Ruido de carros rasgando mi entrecejo
    Y este olor a ciudad que crece como enredadera
    Adentro de mi frente con todos sus cuchillos
    La noche destrozada entierra sus cristales en los ojos

    Y tú y yo reímos, Terminator
    bajo el peso de una luna larga y colgante que se mece
    Como si fuera hoy un día de ceremonia
    Golpeamos el silencio con las palabras tercas
    Construimos una esfera para guardar en ella nuestro cuerpo
    Para parar el mundo
    Y escuchar el hilado del texto que nos forma
    Buscamos, Terminator, acabar
    con este viejo asunto entre nosotros
    de una vez. Matarte o perecer.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 23:38

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    4

    APARECE TERMINATOR Y EL AUTOR HABLA CON ÉL

    Cont.

    Pero es en vano.
    Recorrimos las frases durante horas, desmenuzamos
    La red de la sintaxis ; y te entregué una a una las razones
    Para vivir vivir vivir vivir ahora.
    Te expliqué que no debes detenerme
    Que tus dedos de sólido mercurio no tocarán la fibra de mi pecho
    Que no me reconozco en tu mirada
    Que no puedes matarme hasta que muera
    Y la ceniza de mi sangre sangre
    Espere (inútilmente) Terminator
    Una agrura brutal que me mordiera
    O estallara de pronto en las arterias
    Del cerebro algún coágulo perfecto
    : Tu disparo final : el deslumbrante extraviado pivote de la luz
    Pero nada ocurrió y aquí seguimos,
    Ni me vences del todo, ni te alejas.
    Y yo sigo viviendo como un árbol
    Con las manos tendidas hacia el tiempo
    Con sus lagunas rotas y el deseo abriéndose
    Ramificándose rompiéndose rampando reptando
    Resolviendo reveses y reviviendo rostros.
    Y sin embargo
    He perdido los sueños en tus manos
    El agua de la vida aún me baña pero el jabón ahora se termina
    Tengo el shampoo adecuado para el pelo
    Pero el cabello me ha ido abandonando
    Los años se apresuran en las agujas tercas
    El esternón no marca, como antes, sus compases
    Y los ritmos y vértebras sus vértigos y ortigas
    Rompen mi soledad con aletazos mudos dolorosos
    Una puerta se cierra ante mis pasos
    Y mis pies ya se clavan en un sueño

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 23:41

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    4

    APARECE TERMINATOR Y EL AUTOR HABLA CON ÉL

    Cont.

    (: Es la mañana , me digo
    que me golpea con todos sus fulgores)
    (El viento
    que me arroja un puño de recuerdos a la cara)
    (La sustancia del cuerpo
    reconociendo el alba)
    Nada me queda, sino esta borrachera enredada en las nubes de mi rostro
    Nada, sino un mundo que se tambalea desde el fondo de mí y arrodillado
    Un horizonte de líneas convergentes
    En el que el cuerpo es el protagonista
    Que aguanta tus embates, Terminator,
    Su debilidad es su fuerza ; su oscuridad
    Su luz ; su locura la voz
    Su resistencia resistencia
    Un cuerpo que encuentra cada noche
    El alcohol constructor de su guarida
    Los sueños navegando en las pupilas
    Y la lengua buscando entre las ruinas el calor
    Se la piel de la mujer amada
    : El sabor femenino danzando
    En el cerebro del cerebro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 20 Feb 2019, 23:43

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    4

    APARECE TERMINATOR Y EL AUTOR HABLA CON ÉL

    Cont.

    Nada le pido al ángel, Terminator, sino que restañe
    El óxido agobiado del pulmón
    Que recuerde la cifra de mi carne
    Y la suelte a rodar en la ruleta
    En busca de la mano que la salve
    De la mano de luz que le dé forma
    y le otorgue otra vez aroma y canto
    Escucho los ladridos de mi voz
    El ronquido silencioso del arroyo que irriga los tejidos medulares
    El rasposo rumor de aguas que fluyen
    Por los espacios más turbios de este cuerpo
    Escucho allá en el fondo el recorrido de un farol que mantiene la esperanza
    De una oscura luciérnaga que boga entre los precipicios
    Buscando siempre un ojo mío capaz de abrirse a solas nuevamente
    El intento de despertar a aquel que soy
    Para entender también a quién tú eres
    Quiénes, al cabo, somos, podríamos inquirir
    Mientras el tiempo agota sus veladoras últimas
    Y los caballos líquidos nos llaman
    Para recuperar amplias praderas
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Mientras el horizonte se abre
    Y las sandías se encienden de la nueva mañana
    Y nuestros pasos caen al basurero del mundo
    Con nosotros a cuestas como pájaros



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 21 Feb 2019, 05:54

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

    JORGE SOUZA

    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    5

    EL AUTOR COMPRENDE QUE TERMINATOR
    ES EL PERSECUTOR EN EL JUEGO

    La noche terminó y aún estoy vivo
    Mis alas son de cobre tengo cristales negros en las manos.
    Mi voz no tiembla mi respiración es azul
    En mis dedos el fuego en mi corazón la perla
    Es cierto
    : Ya no quedan más cartas en mis dedos
    La última colilla está por apagarse
    El telón podría caer en cualquier momento
    Terminator podría tal vez tocarme
    Por eso es que mi lengua se abre entre la risa
    Y otras voces se enlazan a mi silencio
    Los antiguos relatos tejen en mi nuevas historias
    Y palabras gastadas presas en mis oídos
    Desenvuelven su luz y su mentira
    Y dan forma a mi mundo. Y yo Escucho :
    “Omóplatos, espalda, contorno de los muslos
    Escápula matriz vesícula intestino
    Agua raíz y páncreas hermético duodeno
    Mucosas escamantes elementos linfáticos
    Arterias, esternón, ligamentos del cuello
    Anginas, epiglotis
    Tráquea y bronquios bellísimos.
    Y este árbol cerval verbalizado
    Se abre y reconstruye
    Siempre hacia las alturas
    Edificio del aire, fachada de las nubes
    Multiplicado canto de los pájaros
    (Es cierto
    Mis dientes ya aprenden a caer
    Y el goteo del tiempo
    Se filtra por rendijas que no alcanzo
    : Humedece paredes y columnas
    Debilita el cimiento de las piernas
    Traza con sus venenos suaves grietas
    En la cintura muda de las naves)
    Mas la tragedia aún no se desborda
    El río florece aún entre las venas
    La luz escribe aún en mi retina
    Y yo alzo mis manos mientras emerge el sol
    Perla sobre las aguas
    Y construye mi historia
    Toco ahora sus rayos con mis hombros
    Su yerba amarillenta con la piel de mi pecho
    Porque la vida va jalando un carro
    Y en sus dientes se lleva aquello que quisimos
    Sólo nos deja el eco y la nostalgia
    Un camino que se desvaneció
    Una guitarra que no puede pulsarse
    Porque el árbol que le dio su madera
    No ha sido aún sembrado en nuestro sueño






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 21 Feb 2019, 05:56

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO.

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    EN LA LÍNEA DE JUEGO
    (o en qué quedamos, Terminator)

    6

    EL AUTOR OBSERVA LA BELLEZA
    METÁLICA DE SU ÚNICO CONTENDIENTE

    Estás de pie, ante mí,
    Con el poder atado a tus neuronas
    Y la furia agitando, en tus arterias
    El ramaje violento de la sangre
    Hermoso gladiador
    Encendido por redes electrónicas
    Por flujos de protones tamizados
    En códigos binarios, en fístulas complejas
    Que brillan como una red magnética en tu cráneo
    : Buscas a alguien, Terminator, pero tú no lo sabes.
    Miras alrededor muy lentamente
    Tu dedo calcula el peso del gatillo.
    Como buen tiburón hueles las vísceras
    Desperdigadas luego del ataque
    En el cristal desecho del futuro
    Yo, mientras tanto, César, te saludo (hola,
    Digo). Y no hay licor ahora sino humo
    Y tras el humo, tú, como la estatua
    De un futuro Goliat, bajo la niebla
    Esperando el momento de atraparme
    Pero ni tú ni yo sabemos Terminator
    Por qué, ciegos, viajamos ni hacia dónde
    Ni qué dedos trabajan el teclado
    De la pantalla en la que estamos inmersos
    Ni quien es el piloto en esta nave
    Ni si al final espera algún puerto


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