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POESÍA SOCIAL VII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Pascual Lopez Sanchez
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 07 Feb 2019, 09:53

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RUBÉN MEDINA

8

UNA CONDICIÓN, REMALDITA SEA

Estar solo
y meterse a la primera función
- - - - - - - - - - - - de un cine
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - y ver una película
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - con Catherine Deneuve.
recorrer las calles
- - - - - - - - - - - entre aparadores
- - - - - - - - - - - y muñecos de humo,
entre preciosas flores de papel
y carteles
- - - - - - que te obligan a ser
- - - - - - - - - - - - - - buen ciudadano.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - a no es soledad.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 07 Feb 2019, 10:04


POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RUBÉN MEDINA




El infrarrealista Rubén Medina explica por qué se 'levantó en armas' contra Octavio Paz Redacción Cultura - 25 de noviembre de 2016 - 00:00 El poeta mexicano llegó a Guayaquil para participar en el IX Festival Internacional de Poesía Ileana Espinel. El poeta mexicano llegó a Guayaquil para participar en el IX Festival Internacional de Poesía Ileana Espinel. Foto: José Morán / El Telégrafo El autor mexicano, uno de los fundadores del movimiento que integró junto con Roberto Bolaño, está convencido de que ese grupo permitió a los jóvenes tener una visión más real de lo que es la poesía. Rubén Medina (México, 1955) sigue tan irreverente como hace 40 años. Y sigue convencido de que la literatura, cuando se vuelve institucional, condicionada por el poder o las mafias culturales, es un instrumento inmoral al que hay que hacerle frente, así sea apelando a las utopías, que existen e insisten. Tiene el mismo cabello largo de siempre, pero, sobre todo, la misma actitud hostil contra lo que llama estructuras caducas culturales, propias de un museo, tal como hoy sonaría un poema de Amado Nervo. Pero estos son otros tiempos. Ni siquiera son los tiempos que le tocó vivir, recién pasado el remezón de Tlatelolco (1968), cuando, junto a un puñado de poetas, tres chilenos y un peruano, se pararon frente a Octavio Paz y le gritaron de todo, desde que era un mal poeta hasta que su premio Nobel había sido promovido por el presidente Carlos Salinas de Gortari en una especie de retribución a sus halagos en la prensa. Es la primera vez que Medina viene a Guayaquil, una ciudad de la que disfruta el calor y el paisaje urbano -sentado en un banco del parque Centenario, en el que por cada transeúnte hay 3 palomas- y a donde ha llegado para participar en el festival poético Ileana Espinel. “Empecé (a escribir) a los 14 o 15 años, de una manera bastante privada, como una forma de utilizar el lenguaje para explicarme lo que estaba viviendo. Quería explicarme la soledad de los jóvenes; había un importante movimiento contracultural. Los jóvenes comenzaron a tener un protagonismo social, cultural, y a mí me tocó vivir ese ambiente”. Rubén recuerda que pasó del quehacer poético privado al público luego de asistir a un taller literario, en el que pudo conocer que había otros jóvenes con sus mismas lecturas, inquietudes y preocupaciones. “En ese taller de poesía conocí a Mario Santiago Papasquiaro, que fue un poeta importante. A partir de eso conocí a dos poetas chilenos, Roberto Bolaño y Bruno Montané. En esos momentos (otoño del 75) se formó un movimiento de vanguardia, el infrarrealista. Los más activos éramos 10 poetas”. Este grupo, que giraba en torno a las figuras de Bolaño y Papasquiaro -este último tallerista de Miguel Donoso Pareja-, enarboló como principios de acción el “romper con una poesía pulida, artesanal, muy bien hecha, y tratar de escribir una poesía que pudiera mostrar lo que estaba pasando, mucho más abierta, más ligada a la vida cotidiana y al lenguaje coloquial”. Eso, en cuanto a la estética de los versos. Lo otro era la posición ética, es decir, el cuestionamiento a esa poesía que, según el autor, partía de grupos de poder establecidos, sistemáticos. “Había grupos que tenían mucho poder -suelta el autor-, que tenían las publicaciones, las revistas, los libros, eran los que hacían los concursos, los que daban las becas. Se producía la literatura a partir de una mafia literaria”. Contra esos grupos, Medina y sus amigos se ‘levantaron en armas’, lo cual los volvió un poco marginales. “La figura más representativa de ellos (los otros) era Octavio Paz, nosotros nos oponíamos a su percepción del poema, del lenguaje, a cómo entendía la modernidad. Para él, esta era transformativa, pero nosotros veíamos lo contrario: que generaba corrupción, que creaba una disparidad entre ricos y pobres, desempleo. Paz hablaba de cómo debía ser el poema, algo autónomo, que podía representar el mundo, pero lo representaba desde una visión no dialéctica, no social. Era una visión depurada y elegante del mundo”. Ellos (los unos) querían algo distinto, un nuevo compromiso con el lenguaje, algo que mostrara la realidad y sus conflictos; que pusiera fin a la influencia que Paz, como jefe de esos grupos ‘mafiosos’, tenía en los jóvenes que querían escribir. “Eso, emular a Paz, limitaba la imaginación. Lo que querían era perpetuarse, reciclándose, no permitían nuevas formas de literatura, de crear otras formas estéticas”. Aunque Medina reconoce que los años más activos de la confrontación fueron 3 (de 1975 a 1978), asegura que esta sigue en pie. Hubo quienes salieron hacia España, Francia y EE.UU. El grupo se redujo y quedó liderado por Papasquiaro, quien lo mantuvo vivo hasta su muerte, en 1998. En ese año, Bolaño publica Los detectives salvajes, una obra clave que vendría a ser una especie de biografía novelada del grupo. “En la novela, los infrarrealismo se llaman realvisceralismo. Muchos de nosotros somos personajes en el libro; el principal, desde luego, es Bolaño, se llama Arturo Belano; el otro personaje importante es Papasquiaro, quien es Ulises Lima; y yo soy Rafael Barrios. Lo que produjo la novela es un interés por el grupo, de dónde salió, si realmente existió o Bolaño lo inventó”. Tras la muerte del chileno, en 2003, algunos miembros del grupo, que habían contribuido con su silencio a mantener vivo el mito, se deciden a publicar algunos textos. “Yo hice un libro, Perros habitados por las voces del desierto. Reúne los manifiestos del grupo, especialmente de Bolaño y Papasquiaro, son poemas de 20 miembros, escritos a mediados de los 70, 80 y 90. Incluye una introducción de 70 páginas que yo escribí con la historia, los principios y la actualidad infrarrealistas”. Respecto a si el movimiento ha dejado huellas, Rubén está seguro de que sí, de que ese impulso literario creó en la juventud una forma diferente de hacer poesía y de entender que, sobre todo Octavio Paz, no fue, no es ni será lo mejor de México. (I)

Esta noticia ha sido publicada originalmente por Diario EL TELÉGRAFO bajo la siguiente dirección: https://www.eltelegrafo.com.ec/noticias/cultura/7/el-infrarrealista-ruben-medina-explica-por-que-se-levanto-en-armas-contra-octavio-paz
Si va a hacer uso de la misma, por favor, cite nuestra fuente y coloque un enlace hacia la nota original. www.eltelegrafo.com.ec


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 07 Feb 2019, 14:01

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

RUBÉN MEDINA

Bien: me parece una lástima , pero dejo a RUBÉN MEDINA. Hay multitud de artículos que hacen referencia al Infrarrealismo y a trabajos de Rubén sobre otros autores ( especialmente sobre Roberto Bolaño) y antologías seleccionadas por él. Pero cuesta mucho encontrar poemas suyos. Y los que hay deben ser copiados a mano... lo cual no se trata sino de una idea que chocaría con los propios principios del infrarrealismo.

Nosotros queremos difundir poesía. Punto.
Nosotros queremos difundir poesía. Punto.
Nosotros queremos difundir poesía. Punto.

Y abogamos, abogamos, abogamos... porque se lea POESÍA en libros de papel a un precio asequible al bolsillo de los ciudadanos y que permita a los poetas vivir con dignidad.

Pero creemos que difundirla es positivo... Si se nos ponen muchas pegas, no podemos hacer nada.

En definitiva: ahora me corresponde la autora VERÓNICA VOLKOW. Voy a ver si encuentro algo de ella.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 00:39

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

1

EL REGRESO  

El camino mas corto es el de la linea recta,
el camino continuo, inmutable de la recta,
el camino del orden y de su verificacion,
el camino que une
los mas distantes puntos del imperio.
Pero el camino mas largo
el verdadero camino
-el que conduce a otra parte-
es el de la oposicion
el de la confrontacion con el otro
y la transformacion.
Sin trazo,
a tientas
hay que volver a nacer para ese otro camino
pero es el camino del paisaje
mas nitido y mas amplio
mas profundo y mas real.
Es el camino del hombre hacia el hombre
y el camino en el que el amor camina.
Es el camino del dialogo
en el que, como Socrates nada sabemos,
es el camino del principio, de todo principio,
es el camino que en la linea recta perdimos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 00:43

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

2


Con mi vida escribo
la huella de una estrella,
un laberinto que encendida ando.
Sumergida en la sombra
mirada plena,

Hay un vuelo que abre
la luz en lo interno
un caminar sensible,
y cuidado
del corazón despierto.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 00:46

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

3

LIBERTDAD

A mí me gusta la libertad,
viajar rodeada de horizonte,
en el gran círculo sin muros
andar casi volando,

y desde el corazón nacerme
que en sí ya es mudo e invisible vuelo,
solitario impulso,
no sé si afuera de lo real
o en realidad adentro,
o donde ya no importa porque no soy muro
y fui abandonando mi peso en cada orilla.

Somos ave por dentro,
vuelo,
y soy -no en la tierra
o el fierro- soy un sueño,
una múltiple ala, fuego interno.

Y me gusta la soledad
y el mar y el horizonte
y ese dejarse ser
como una apuesta de pájaros
o flor o estrella en desbandada
y el amor me gusta
que a la libertad, como el de Dios, se parece.
Amo la libertad, sí,
que es la creación de las cosas
y de leves, inexplicables
razones me ilumina


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 00:51

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW (Wikipedia)

Verónica Volkow Fernández. Poeta, ensayista, narradora y doctora en letras. Nació en la Ciudad de México el 26 de abril de 1955. En sus creaciones predomina la poesía. Ha escrito más de cinco libros sobre poesía. También ha escrito ensayos, traducciones de poemas y crítica de arte. Ha sido becaria del Sistema Nacional de Creadores durante tres periodos seguidos. Además, se desempeña como maestra en Historia del Arte en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM).

- Biografía

Nació en la ciudad de México el 26 de abril de 1955. Mujer estudiosa de las letras como del arte. Estudió letras hispánicas en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Después estudió la maestría en Literatura Comparada en la Universidad de Columbia, Nueva York y realizó el doctorado en letras en la UNAM. Se convirtió en doctora en letras y pasó a ser profesora universitaria en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). En este periodo se hace becaria del Sistema Nacional de Creadores, durante tres periodos. Se convierte en maestra en Historia del Arte en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Con una tesis sobre la Cúpula del Altar de los Reyes en la Catedral de Puebla de Cristóbal de Villalpando. Su motivo particular de interés son las relaciones que pueden entablar la poesía y la pintura en un determinado período histórico.

En el 2010 es investigadora del Seminario de Hermenéutica del Instituto de Investigaciones Filológicas de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), en este desarrolla su investigación: “Hermenéutica de las imágenes de la totalidad del cosmos en la construcción de la identidad novohispana de finales del siglo XVII”.

- Premios

Ganó premios por sus libros como:

ORO DEL VIENTO, México, editorial Era, 2003. Libro que fue merecedor del premio Poesía Carlos Pellicer, por obra publicada en 2004.
EL RETRATO DE JORGE CUESTA, México, editorial siglo XXI. Este texto recibió el premio José Revueltas de Ensayo literario.
LITORAL DE TINTA Y OTROS POEMAS, Sevilla, editorial Renacimiento, 2006. Fue acreedor al accésit al premio Ausias March, por ser de los mejores poemarios publicados en España en 2007.

- Obras

Ha publicado varios libros sobre poesía, así como un libro sobre narrativa y texto literario:

LA SIBILA DE CUMAS, México, Martín Pescador, 1974.
LITORAL DE TINTA, México, Municipio Popular de Juchitán, 1983.
LOS CAMINOS, México, ediciones Toledo, 1989.
ARCANOS, México, colección Práctica Mortal, 1996.
ORO DEL VIENTO, México, editorial Era, 2003.

Una de sus más recientes creaciones fue:

LITORAL DE TINTA Y OTROS POEMAS, Sevilla, en editorial Renacimiento, 2006, con un prólogo de Ramón Xirau.
EL RETRATO DE JORGE CUESTA, México, editorial Siglo XXI.

Y su libro de narrativa llamado:

LA NOCHE VUIDA, FCE, 2004.

Otros proyectos que realizó

Poeta por derecho propio, traductora y profesora de Literatura del siglo XVII en la UNAM. Otros trabajos publicados fueron sus traducciones de poesía al castellano, así como sus escritos:

Traducción y lectura por Verónica Volkow de las “Elegías de Duino” (Elegías primera y segunda). Escrito entre 1912 y 1922 por Rainer Maria Rilke.

Traducción de obras poéticas como:

Saint John Perse
John Asbery
Lorand Gaspar
Elizabeth Bishop
Michael Hamburger
Henry Michaux


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 00:55

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

4

PETICIÓN

Dame la humildad del ala y de lo leve,
de lo que pasa suave
y suelta el ancla,
la despedida ingrávida,
y el abandono al vuelo,
la cicatriz que avanza
como ala en su desierto

Dame la humildad del alma
sin cuerpo y ya sin cosas.
Ser la poesía y su luz,
tan sólo la poesía
y la región más de aire,
inaccesible al desastre.

Dame la luz sin límites
acechando adentro
y la noche que soy también y el barro,
con la estrella distante
que la sed no sacia.

Dame la humildad que suelte las cadenas,
la verdad que desnuda
el polvo, el hueso que me fraguan.
Sólo en lo que soy caigo,
me derrumbo.

Déjame andar sin equipaje,
leve,
abierta al horizonte.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 00:58

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

5

EL INICIO


Estás desnudo

y tu suavidad es inmensa

tiemblas en mis dedos

tu respiración vuela adentro de tu cuerpo



eres

como un pájaro en mis manos

vulnerable

como sólo el deseo podría hacerte vulnerable

ese dolor tan suave con el que nos tocamos

esa entrega en la que conocemos

el abandono de las víctimas



el placer como una fauce

nos lame nos devora

y nuestros ojos se apagan

se pierden.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 00:59

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

6

JARDIN



Hay en mi jardín rosas que deshojan

un corazón abierto al descampado.

Así es la flor,

su desnudez es magia.

Le pido a la rosa me guarde,

en la fragilidad, secretos dones

y a la espina me otorgue la humildad

y sus manos precisas.



Pido un techo que no tape, que recuerde

/ al cielo

y una ciudad que es nueva siempre

porque no agota sus caminos,

y le pido al río su fluir,

su muerte en el instante

que también es vuelo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 01:01

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

7

LA LAVANDERA



Siente ásperas las manos como peces,

ciegos peces que golpean contra la piedra,

incesantes contra la piedra durante años y años;

mira la noche atravesada de ojos,

húmedas miradas deslizantes,

rostros escurridizos, mudos, que se pierden,

miradas de muchachas de piel tersa,

miradas marchitas de las madres cansadas.

El dia termina y las gentes regresan a sus casas

y el agua cae del grifo monótona como una canción,

el agua ha perdido la forma de los tubos,

ha perdido la memória de su cauce en la montaña

y ha construído su camino a golpes,

cercada en sus obstáculos,

como los pies, como los ojos, como las manos.

Mira las sombras que Il gente arrastra,

sombras en los muros, las esquinas, las calles,

tintas fugaces que marcan los caminos,

caminos desesperados, afanosos,

que buscan solo quizá una permanência.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 01:08

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

LAS HERENCIAS DE LA LIBERTAD. ENTREVISTA A VERÓNICA VOLKOW

JOSÉ ÁNGEL LEYVA 01.03.2018

Proveniente de una familia con una fuerte carga histórica, protegida por la fronda intelectual de Octavio Paz, coetánea del grupo de los infrarrealistas, capitaneados por Mario Santiago Papasquiaro y Roberto Bolaño, Verónica Volkow ha trazado su camino en la poesía con un estricto sentido de libertad y con una búsqueda incesante en diversos ámbitos de lo espiritual y de los arcanos, en las artes visuales y la hermenéutica de la sospecha. Firme en su convicción académica, no abandona Los caminos de la poesía ni de la meditación, como ese Oro del viento que nos deja en claro sus herencias, desde su bisabuelo Trotsky, su padre, Esteban Volkow, superviviente de la cacería estalinista, y su madre, hija del exilio republicano español, hasta el contexto de un México acosado por sus propios fantasmas y anhelos. Ésta es la conversación.

- José Ángel Leyva: Vienes de una familia, al menos por la parte paterna, de formación laica y marxista, revolucionaria, racionalista. Sin embargo, en tu poesía hay desde el inicio brotes de un misticismo inocultable que nos habla de ángeles y de Dios, de epifanías, al tiempo que concedes a la Naturaleza ese poder y ese enigma de revelación. A lo espiritual, lo místico, lo religioso, lo sagrado, ¿qué lugar les reconoces en tu poesía?

- Verónica Volkow: En realidad confluyen varias tradiciones en mi ser. Vengo de una convergencia de tradiciones muy poderosas. Por supuesto, la marxista es la más conocida porque viene de mi bisabuelo paterno, o sea Trotsky, y es mundialmente celebrada, pues representa la defensa de los verdaderos objetivos de la lucha revolucionaria. Pero la herencia de mi madre, sin ser tan visible públicamente, es muy significativa en mi vida. Ella provenía del exilio español y era muy católica en el mejor sentido de la palabra. No porque asistiera con frecuencia a misa, sino por su devoción a la familia, su entrega al esposo, su sentido de piedad y de compasión cristianas, su gran capacidad para el sacrificio y el trabajo. Ella defendía, muy a lo español, a la familia, y nos dio una estructura familiar muy estable y sólida. Lo mejor de mí se lo debo a ella. Paradójicamente, ella sabía convivir con la tradición revolucionaria de los amigos de la familia de mi padre, que aunque no destacaban por su defensa de los valores de la familia, eran loablemente fieles a un compromiso con la historia, con las ideas, con la política, con la evolución de la humanidad. Eran dos compromisos diferentes y complementarios. Mi padre es un hombre brillante en la química, un entusiasta alpinista y amante de la naturaleza; es una persona con una visión clara de la política y una pasión sincera por la música, además de un gran superviviente. Él representa el amor a la vida, al aire libre, a la libertad.

Hay una cuarta tradición que recibo de Marguerite Bonnet, una mujer que fue militante trotskista en su juventud, obtuvo un doctorado en Filología en la Sorbona de París y fue una gran especialista en André Breton y el surrealismo francés. Ella me hizo leer a poetas franceses como Nerval y Rimbaud, y cuando tenía veinte años me regaló las obras completas de Baudelaire.



Eres producto de distintas culturas y tradiciones, pero naciste y creciste en México. En tu poema “Trópico”, del libro Los caminos, afirmas: “En la llamarada del azar / arde la vida. / Sólo en la libertad estoy realmente / mi raíz es lo múltiple”. Es evidente que en la libertad encuentras tu sentido de identidad y pertenencia, pero ¿cuánto pesan en ti el origen judío ucraniano, el ruso, el francés de la infancia de tu padre, el español de tu mexicanidad, tu mestizaje, el color y la diversidad indígena de tu país?

Me ha llevado toda una vida poder integrar los tesoros que hay en cada una de esas tradiciones. Todas estas herencias te extienden también facetas ásperas que no es fácil asimilar: la del bisabuelo, la materna, la paterna, la mexicana, etcétera, por diferentes razones. Pero de pronto, la vida misma te lleva a descubrir la nobleza y el brillo de cada vertiente. He aprendido a apropiarme lo mejor de cada una de ellas y a dejar de lado aquello que no considero positivo o útil para mi existencia y para mi desarrollo intelectual y emocional. Digamos que busco la parte luminosa de cada tradición y evito las partes densas.



Dedicas un poema a Roberto Bolaño, “Puertas”, y él te coloca a ti en su novela Los detectives salvajes. ¿Cómo fue la relación con él en particular y con los infrarrealistas en general? ¿Alguna vez te sentiste parte de ellos, algo infra-?

En realidad nunca hubo una relación con Roberto, y no traté a los infrarrealistas; sólo coincidí con ellos en algunos espacios. Representaban un modelo de búsqueda y de forma de vida muy alejado del mío. Le dediqué a Bolaño el poema como agradecimiento porque muy generosamente me invitó a presentar su novela Los detectives salvajes cuando recibió el premio por ella. Él tenía una simpatía por el trotskismo y me veía de algún modo como una misteriosa extensión de mi bisabuelo. Soy sincera, cuando lo leí, no me di cuenta de que yo formaba parte de la voz narrativa del libro. El que fuera yo una narradora me pone en cierto sentido en una condición que me entristece, pues soy la superviviente que sí puede contar la historia. Y soy la superviviente porque —debo decirlo con cariño y respeto— ellos le apostaron a una vida muy intensa, pero a la larga muy autodestructiva.



¿Piensas que ejercían la derrota como una manera de concebir el triunfo? ¿De destruir todo cuanto hacían como un modo de ganar memoria en el tiempo?

Me parecía que tenían un estilo de vida excesivo, que no sólo no me era afín, sino que no entendía; no alcanzaba a comprender el propósito de tanta violencia contra tantas cosas. Yo tenía demasiadas cosas que asimilar de la tradición literaria francesa, tanto que entender de la perspectiva marxista y revolucionaria de mi bisabuelo, tanto que apropiarme de la historia del arte, que esa obsesión de escándalo y de negación quedaba fuera de mi camino. Mi obsesión era el trabajo. Les tengo mucho cariño y me conmueven, pues reconozco que algunos de ellos tienen poemas maravillosos. Pero me habría gustado que se hubieran cuidado más a sí mismos y que estuvieran hoy vivos platicando de poesía.



¿Cómo es que fuiste a parar a Sudáfrica y escribiste ese libro, Diario de Sudáfrica, que te publicó Sigo XXI? Tenías treinta años, ¿cierto?

Sí, ese libro fue mi bestseller. Un chico brillantísimo, que aparece ahí con el nombre de Joseph, sudafricano, militante contra el apartheid, muy estructurado políticamente, me invitó a su país en 1986. Él fue quien me sugirió que escribiera sobre lo que estaba pasando allá y me dio toda la información para iniciar el proyecto y dar cuenta de la enorme desigualdad social y económica, el inhumano trato a la población negra. Arnaldo Orfila en persona me hizo sugerencias importantes, en cuanto al orden del material, para mejorar la calidad de la obra. Fue el primer libro completo que escribí que no era una reunión de poemas diversos. En esa época trabajaba yo con el doctor José Narro, gran amigo, y él celebró conmigo el éxito de éste.



¿Cómo te percibes generacionalmente, quiénes fueron tus compañeros de escritura? ¿Asististe a talleres de creación literaria, de poesía, trabaste amistades y complicidades literarias?

Sí, asistí a los talleres literarios en la unam y me tocó compartir sesiones con los infrarrealistas. Conocí a Bolaño en el taller de Juan Bañuelos. Pero ellos eran muy agresivos con los poetas que teníamos un estilo de vida más convencional y estable. Para ellos, nosotros pertenecíamos a la “clase burguesa”, cuyos valores había que erradicar al cien por ciento. Yo no siento que mi formación le deba mucho a los talleres de creación literaria, salvo importantes vínculos sociales y simpatías de amistad. Mi riguroso instinto para la poesía podía prescindir de esas enseñanzas, que en realidad sólo eran laxos puntos de vista. Los talleres me parecían demasiado poco exigentes. En la Facultad de Filosofía y Letras trabé amistades para toda la vida, realmente entrañables, con varios compañeros: Fernando Delmar, Paco Martínez Negrete, Ramón Torres. Paco era un excelente amigo, un cómplice existencial siempre solidario. Murió hace poco y todos lo hemos llorado por su gran corazón, un hombre inteligente, generoso, con una enorme experiencia vivencial, un sufrido amador de las mujeres, también poeta, por cierto. A diferencia de ellos que venían de familias muy bien acomodadas, yo comencé a trabajar muy joven como traductora de inglés y de francés para poder comprar mis libros y tener independencia.



Me llama la atención tu insistencia en ver el universo como un ojo, Dios-ojo, y Aleph-espejo. Aunque la referencia borgiana es inevitable, supongo que atiendes a una tradición más compleja donde el hombre, el ser humano, es tal vez esa cerradura por donde puede atisbarse lo de adentro y lo de afuera, no sé, pero me gustaría que me hables un poco de tu relación con la meditación y la filosofía que la sustenta.

Te diría junto con Hugo de San Víctor que existen tres tipos de ojos: el ojo corporal, el ojo racional y el ojo contemplativo. Cuando desarrollas la experiencia espiritual, a través del camino iniciático y meditativo, accedes al ojo contemplativo; es maravilloso y en realidad no te lleva tanto tiempo. Ver puede involucrar cualquiera de estos tres niveles de San Víctor. Con el ojo carnal puedes advertir la belleza y disfrutar la naturaleza. A mí me encanta la belleza de los animales, me fascinan los gatos, los pájaros, la pintura. Está también el ojo de la comprensión con el que puedes asomarte a un problema matemático o a la historia. El ojo contemplativo, el tercero, es el ojo guía, el que se abre en los sueños y también en la meditación, el que te permite caminar con cuidado y protección, y viene desde una región superior a la del propio yo.


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 08 Feb 2019, 01:32

MÉXICO

Y comenzamos con Víctor Manuel Mendiola


Biografía
Víctor Manuel Mendiola (1954)

Nació en la Ciudad de México en 1954. Ha publicado entre otros libros de poesía: Vuelo 294 (1997), Las 12:00 en Malinalco (1998), Papel Revolución (2000) y La Novia del Cuerpo; Flight 294/Vuelo 294 (Estados Unidos, 2002); Papier Révolution (Canadá, 2002); Tan Oro y Ogro (antología, 2003) y Tu mano, mi boca (2005). Ha publicado dos libros de ensayos sobre poesía hispanoamericana: Sin Cera (2001) y Breves Ensayos Largos (2001); y las antologías: Antología de Poesía Mexicana, Cuadernos Hispanoamericanos (1996), Poesía en Segundos (2000) y Sol de Mi Antojo, antología de poesía erótica (2001) y El Corazón Prestado, el Mundo Precolombino en la Poesía Mexicana de los Siglo xix y xx (2005).

En 1981 fue becario del Centro Mexicano de Escritores bajo la dirección de Salvador Elizondo y Juan Rulfo. Es editor de Ediciones El Tucán de Virginia, que ha producido alrededor de 180 títulos de poesía, con más de 70 ediciones bilingües de escritores extranjeros. Estuvo como escritor residente en Banff, Canadá. Fue becario del Sistema Nacional de Creadores y presidente del PEN Club de México (1997-2000). Obtuvo el Premio Latino de Literatura 2005 por el libro Tan oro y Ogro, que otorga el Instituto de Escritores Norteamericanos de New York. Es director del festival internacional Letras del Mundo en Tamaulipas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 07:44

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VERÓNICA VOLKOW

8

ESCALERA

Dios nos da la noche para amar
y el día para ver y trabajar;
nos ha dado luz para saber
misterio quizá para volar.

Dios en la carencia es humildad
y cuando nos muestra mano: imán;
y desasida y sola sube el alma,
suelta a su confianza andar.

Esfuerzo de ascenso lento
y silencio a su Promesa.
Arduo sin sombra el mundo es desierto,
con luz espiritual descubierto.

Escalera a Dios es la verdad,
de interno poder para mirar.
A piedra ata el miedo; a llamas, la ira:
de aire, vanidad;
hasta que un día en su fuente, el alma
se alcance a desnudar,
y volteándose hacia adentro toda,
sol, ya de transparencia honda,
se aprenda a irradiar.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 07:46

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VERÓNICA VOLKOW

9

VUELO

Al amor lo escribe el infinito
pero su página es la de las causas
y puede sumergirnos siglos
dormidos a la espera cual semilla.
Ha recogido flores del horizonte en los dedos
y mil promesas sin fórmula,
o esa belleza elocuente
de propia intensidad que está desnuda.
Con amor se atan los astros a las manos
y lo infinito de ríos a las raíces,
y en el alma nos teje música de causas
de insondable y abismal concierto
que atraviesa la noche, el vacío,
como un cielo con sutiles astros
invisibles aún para los ojos.

Suelas suele poner a un andar en lo perenne;
no tiene piel, amor, porque no tiene aún forma
ni cuerpo entre lo dado
y es tobogán de vértigo y arrastre presuroso.
Su espera es en lo invisible,
como un silencio en donde hallamos todo,
sentido revelado al que despiertan fuentes
y oblación de grandeza nos entrega.
Paciente y poderoso es su misterio
y en su espera hay fuerza.

No tiene voz amor
ni palabras con que calzar cosas,
mudo se entrega respirando un día,
nacido sol de sí…
que nos reinventa los espacios
y en órbitas de fuego él siembra.
Con amor escribimos en futuro
con amor desciframos el silencio
y escuchamoslenguashondas de lo interno.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 07:48

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VERÓNICA VOLKOW

10

ÁNGEL DE AGUA

Agua que en tu pureza
un cuerpo eres de luz.
Tu corazón es ángel
que nos lleva por dentro
eslabón transparente
con Dios de la creación.

Renuevas el recuerdo
del paraíso aún diáfano
desnudando en la tierra,
un cielo en tu interior.

Espejo eres intacto
de hondura para el alma
que ensimismada afirma
caminos del amor.
¡Ay! Agua que entre sombras,
das luz a un corazón.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 08:24

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VERÓNICA VOLKOW

11

EHECATL

a Tomás Parra

a

En la boca del caracol
habla el viento
como un incendio de aire, su voz,
llama al vuelo.
¿qué dice el fuego,
qué semilla es la suya,
desde donde llega y nos toca,
qué oído abre al corazón?

b

Voz sola,
voz que nace
y no sé qué nombra,
pero todo vibra y danza,
y en fuga arde, se desborda.
Lejana inmensidad incendia al río.
Caudal de siembra estrepitosa,
cántaros de océanos pastizales,
cien mil mimbres timbales;
ola la voz,
algomerada salpicante espiga
que en el vuelo del canto libre estalla.

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 08:29

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11

EHECATL

a Tomás Parra

Cont.

c

Golpe de polvo alzado
y follaje en contienda, voz
veloz de acantilado,
sirena urgente, precipicio
caudaloso aullar prófugo
y yerbas sibilantes,
prisas presas.
Himno de tempestades
en mil bocas
y en mil bocas, mil bocas:
todo es voz.
gran garganta la tierra,
gran clamor.
Y los arboles, mascan, mascan,
fiera el aire,
perra voz...

En estampida llega el horizonte,
una lejana hondura nos alcanza,
agujero que es grito de distancias,
agolpada inmensidad.
Asaltante aparición
de lo invisible.
Tiempo desvistiéndose,
escapándose, tiempo muriéndose.
Tiempo que aúlla y corre por el llano.
Aire en llamas,
llamas, llamas nos despiden.
Lo que se va y se va
es el viento:
súbita potencia de lo ido.

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 14:13

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VERÓNICA VOLKOW

11

EHECATL

a Tomás Parra

Cont.

d

Fiera que pueda hablar,
caracol,
decir el viento,
pequeña osamenta de un dios
sobre la playa inmenso,
lengua de ráfaga,
torbellino en su piedra,
silbo envuelto, carretel,
mirada que es un vértigo y arrolla
el cielo ensimismado,
sol hacia sí,
doblez del ojo,
carnal y sutil luz de lo que mira,
y corazón que es cuenca, abrazo.
¡Ay dolor de la tierra, caracol,
un gritar desde el hueso!


Cont.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 14:16, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 14:16

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11

EHECATL

a Tomás Parra

Cont.

e

Tornillo en lo primero,
caracol, verbo yerto,
voz que se enhebra en el encierro,
y una mano calcárea que una ola imita
nace quriendo ser, vertirse,
empeñoso esqueleto,
seca ¡ay ! voluntad de monumento
mar de hueso, muñón espejo.
Cántaro urgando en sí, y extrayendo
lo que ya no ha sido,
un imposible regresar que avanza,
un puño de ola hueca en el desierto.

f

Manivela loca en la playa
que regresa
el mar hacia su ola,
la palma a su semilla,
a su rendija reintroduce el agua,
sorbe los astros, las montañas,
hila el viento en reversa, y la niebla.
Al amor me regresa,
sin voz, sin dientes, al abrazo.
Gran garganta de sí,
ombligo hambriento;
viruta salomónica acelera
su mezcla al precipicio-
tíovivo enloquecido, ávido,
revolución unánime, ya,
sed giratoria
espejo del eterno movimiento,
arké, vibrante arké
invisible volando
en la velocidad. . . de pronto.

cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 14:20

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VERÓNICA VOLKOW

11

EHECATL

a Tomás Parra

Cont.

g

Decapitado, en las arenas,
cráneo a la vez y pensamiento,
jarro vertiendo un hueco
en esta orilla,
boca que es ella todo cuerpo,
aullar desgañitado, roto,
lobo magro,
íngrimo glifo hablando al descampado,
descarnado algoritmo, trompo abstracto,
geometría tenaz en el desierto
que sueña con el vuelco de los mares,
y giros inasibles, transparentes,
donde ocurrió una tarde el milagro de los peces.

h

Amanecido adentro, la voz,
nos abre a un cielo que entendemos
de cosas intangibles como aromas,
pero sentidas,
y en lo íntimo precisas,
seres de aire
como el círculo o la línea, indestructibles,
en un espacio sin tiempo,
y sin gravedad,
ese otro término y caída.
O un puro tiempo quizá
-todos los tiempos-
niebla del pensamiento, sin espacio,
íntima inagotable profecía,
ser sin estar, manar sin cuerpo.
Clavado mar la espiga en sus vaivenes,
agua que es sólo un gesto en el paisaje
pero que adentro escuchamos todos.

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 14:29

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MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

11

EHECATL

a Tomás Parra

Cont.

i

Fue la voz
la que inventó la boca y sus alveolos
y sus vocales y cantos
para salir del pensamiento.
Y el viento construyó sus cauces y castillos,
y cañadas que lo hablan
y ovilló espirales mnemoriosas
y llevó las semillas
y sopló las palabras
abiertas en las bocas
que florecen internas un silencio.
Sopló en la carne y se hizo el fuego
grito del pensamiento en la tierra es el fuego.
j

Una rosa inasible,
Prometeo entre las manos
una luz como cosa, sueño asido,
oro del viento, trajo,
capullo de astro,
una casa de luz para las noches,
una mesa,
y nos dió la palabra, su vigilia,
y el tiempo se volvió promesa;
un despertar del verbo
en carne, en sombra nueva.

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 14:42

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11

EHECATL

a Tomás Parra

Cont.

k

La voz en espiral nos crece
igual que una semilla,
anhelo de inventarle un alma
al árbol y a la roca,
insuflarle respiro a cosas agobiadas.
Oh Rua Aelohim Aur,
un viento del reverso luz,
aire que sonó al vocablo
acuñado en su nada,
y lengua que se torna luz,
verbo preñado,
luminiscencia hermética del soplo.

l

Sol es el aire ensimismado,
puño de luz que asimos -un recuerdo-
las geometrías del astro y de los cielos
atrapadas en esa transparencia,
y todo el día y el sol allí sabidos,
conjuraciones consteladas del instante,
como un hondo saberse, cielo adentro,
acuñado brillante
de tanto, tanto, lo invisible.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Feb 2019, 14:44

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

11

EHECATL

a Tomás Parra

Cont.

ll

¡Qué sople tu palabra en mí,
que prenda,
que su atajo de luz,
me de la forma,
que su frágil rigor
se vuelva fragua,
la flecha alcance de lo exacto,
de la asunción, lo ingrávido!
¡Que la conciencia me arme,
el verbo me ate!
¡Qué vuele yo, sea viento,
que me escuchen la arena, y el incendio
y la espuma, la piedra y el desierto!
¡Decirle al ala, el cielo!
Grito luz
enciendo la mañana,
en cuerpo de agua o árbol
yo despierto.
Con luz respiro,
soy aliento.

Verónica Volkow, "Ehecatl", Fractal n° 18, julio-septiembre, 2000, año 4, volumen V, pp. 135-141.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 09 Feb 2019, 01:35

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12 (*)

ARCANOS

ARCANO 1

EL MAGO

¿Quién escuchó la voz del viento,
la palabra que dice,
su grito interminable en la montaña,
y descifró el lenguaje de los ruidos,
el galopar de letras del follaje,
y las «eles» del agua?
¿Quién atrapó con un nombre el fondo de la noche,
la rasgadura del rayo?
Poderes precisos de lo etéreo,
y un saber que rescata en manos de aire.
Lo eterno es hueco, es forma, es alma
—esa imposible sed de la memoria.
Sin cuerpo y sin las cosas,
sólo viento y sueños, las palabras,
viento tejido por los sueños,
almas al aire que el silencio olvida,
estatuas de la ausencia insomnes,
despertar de la nada hacia la nada.
Hay sombras en los sueños
- - - - - - - - - - que no son de las cosas,
sino cuerpos quizá de las palabras,
ánimas de los nombres,
resurrección de la llamada.
Para poder morir son las palabras:
salvación profunda de lo ido,
tiempo enamorado que habla.

(*) La fuente de ARCANOS es un trabajo conjunto entre:

- LUIS INGELMO, Ávila 2009

y

- MICHAEL SMICTH, Dublín 2009.

Por tanto los poemas se pondrán también en Inglés.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 09 Feb 2019, 01:47

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MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANUM

ARCANUM 1

THE MAGICIAN

Who listened to the voice of the wind,
the word that speaks,
its unceasing shout in the mountain,
and deciphered the language of noises,
the galloping of the letters of foliage,
the liquid ‘l’s’ of water?
Who captured with a name the night’s depth
and the tearing flash of lightning?
Precise power of the ethereal,
and a knowledge that rescues in aerial hands.
The eternal is a gap, a form, a soul
—that impossible thirst of memory.
Bodiless and without substance,
nothing but wind and dreams, words,
wind woven by dreams,
souls in the air which silence forgets,
insomniac statues of absence,
waking from nothingness to nothingness.
In dreams there are shadows
- - - - - - - - - which are not of things,
but maybe the body of words,
the soul of names,
the resurrection of calls.
Words are to help us die:
profound salvation of what’s gone,
time speaking in love.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 09 Feb 2019, 01:50

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANOS

ARCANO 2

LA SACERDOTISA

No se mira la noche,
se sueña
y los sueños
como la luna son reflejos,
flotan aquí y están en otra parte.

Ancla la transparencia en el espacio,
mas vuela el velo
fuera del tiempo como ensueño;
el velo deshaciéndose devela
y disuelve a la noche en un suspenso.
Luz ya casi más niebla
y que es un sueño
- - - - - - - - - náufrago de misterio.

Vela que zarpa hacia lo tenue
y luz que se adelgaza
quizás hasta perderse,
disipación sutil
que el aire excava:
desaparecido interior
que es un afuera.
Hundido desconcierto en lo intangible.

La eternidad está durmiendo
bajo el tiempo,
y los astros en su lejanía inmersos
permanecen idénticos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 09 Feb 2019, 01:54

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANUM

ARCANUM 2

THE HIGH PRIESTESS

Night is not observed,
it is dreamt
and dreams
like the moon are reflections—
they float here and are elsewhere.

Transparence anchors in space
but the veil flies
outside time as if day-dreaming;
unravelling, the veil reveals
and dissolves night into suspense.
Light is almost mist now
and a dream
- - - - - a castaway into mystery.

A sail weighing anchor toward the tenuous
and light that grows faint
maybe to the point of disappearing,
subtle dissipation
digging the air:
a vanished interior
which is an exterior.
Sunk startling into the intangible.

Eternity is sleeping
under time,
and stars, immersed in their distance,
remain identical.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 09 Feb 2019, 01:59

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MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANOS

ARCANO 3

LA EMPERATRIZ

Piel - - profunda región de la añoranza.
La delicadeza tan sólo
despierta lo recóndito.
Hermética la suavidad invoca,
búsqueda interna - - como un vientre.
Lo hondo sin fin: lo femenino
- - - - - - - - - lo entraña y humo,
sutileza que hiende.
Aromas por desfiladeros
y precipicios como oídos
en donde no sabemos quién escucha
y discierne un sentido en lo secreto.
Con el azar fabrica una escritura.

Noche abismal, la piel,
donde brillan los cuerpos con su luz infinita,
grandes dioses de carne,
y el deseo que nos postra.
Sed de vértigo y espejo,
cielo clavado, sed de lo más hondo,
del firmamento, sus destellos
y espacio sin fronteras.
¡Ser, ay, que nos estalla: luminosos y ciegos!

Brilla incrustado un mundo
—el ojo— a orillas de la carne.
Pero la piel sueña, ni ve, ni escucha,
en la caricia vuela,
ya es mar a la llamada,
toque sobre un abismo que concurre al espejo.
La noche abierta encuentra las estrellas
y la savia da frutos buscando la semilla.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 09 Feb 2019, 02:05

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12 (*)

ARCANUM

ARCANUM

THE EMPRESS

Skin - - profound region of longing.
Only delicacy
wakens the recondite.
Softness, hermetic, invokes,
an inner search - - like a womb.
Endless depth: the feminine,
- - - - - - - - - the innards and smoke,
subtlety that cleaves.
Scents through defiles
and precipices like ears
where we don’t know who listens
and discerns a sense in what’s secret.
It creates a writing from chance.

Abysmal night, skin,
where bodies shine with their infinite light,
great gods of flesh,
and a desire that prostrates us.
Thirst for frenzy and a mirror,
sky stuck inside, thirst for what is deepest,
for the firmament, its flashes
and space without boundaries.
A being that explodes us, luminous and blind!

An incrusted world—the eye—
shines on the banks of the flesh.
But the skin dreams, doesn’t see, or hear,
flies in caress;
summoned, it’s now a sea,
a peal over the abyss that meets in the mirror.
Open night encounters the stars,
and the sap yields fruits seeking its own seed.


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