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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 09 Feb 2019, 03:47

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)


    ME QUIERO IR AL MAR

    Egipcio zarpo; parto sin mesura
    en el silencio parco de mis años.
    No hay verdad ni temor, tampoco engaños
    y la casualidad es mi andadura.

    Thot escribe mi nombre en los extraños
    pergaminos de todo: empieza y dura
    la vida; sube y cesa la verdura
    del Nilo y vagan vagos los rebaños.

    Arriba, entre los soles de mi puerto,
    amor y soledad, ocaso y orto
    caen en el reloj de mi destino.

    Pero el destino sabe en mi ojo abierto
    todos los soles. Mientras, sigo absorto
    en la casualidad de mi camino.




    _________________
    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 09 Feb 2019, 03:48

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)




    CHAPULTEPEC

    Me levantaba muy temprano para
    correr —por media hora— en la alameda
    del bosque de Chapultepec. Me queda
    en el memoria la presión tan clara
    del trote cuando entraba en la arboleda
    y la ola del verdor contra la cara
    me divertía como si saltara
    a otra velocidad sobre la rueda
    inmóvil de las cosas: el sonido
    del aire, el golpe de mi propio impulso,
    la sangre divirtiéndose en los ojos.
    Realizaba sediento el recorrido:
    manos sudadas y agitado pulso
    y, desde luego, los cachetes rojos.




    _________________
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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 09 Feb 2019, 03:50

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)




    LOS CASADOS

    La ventana
    se abría sobre nuestros cuerpos,
    daba a nosotros,
    se asomaba al. paisaje
    de la tibia hortaliza de la piel.
    Tú, con salud,
    en ese campo
    te desnudabas
    y yo veía cómo entrábamos
    a la playa de nuestro cuarto,
    a la playa escondida de nosotros.
    Allí, los árboles
    se elevaban elásticos
    bajo un espacio azul.
    Por el azul
    también llegaba
    el resplandor del mar,
    corría por arriba
    de hierbas y legumbres,
    por arriba del hule
    que está a un lado
    de la ventana;
    se levantaba encima de nosotros
    hasta tocar tu frente
    después de humedecer el aire.
    La ventana traía
    la intimidad de afuera,
    traía las palmeras
    y muchas alas,
    Llevaba peces
    como hojas de oro,
    también traía
    las voces de otras mujeres
    y tú me acariciabas.
    Yo era la piedra que caía
    entre tus piernas,
    el agua dura que hay entre tus pechos;
    yo era el que entraba en ti
    en el afuera de nuestro cuarto.
    tramos cuerpos,
    naturalezas sorprendidas,
    seguir la espalda,
    hallar el caracol,
    el pececillo oscuro
    entre los vidrios

    cuando
    separaba las hojas de tus labios,
    mis dedos y tu cuerpo
    como su anillo justo.

    Asomados los dos
    a la intemperie,
    al paisaje de nuestro cuarto
    nos veíamos hierbas y desnudos
    sobre la cama.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Feb 2019, 04:03

    "La ventana
    se abría sobre nuestros cuerpos,
    daba a nosotros,
    se asomaba al. paisaje
    de la tibia hortaliza de la piel..."

    Un precioso inicio para un inmenso poema de amor.

    Gracias, Lluvia.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Feb 2019, 09:09

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    VERÓNICA VOLKOW

    12 (*)

    ARCANOS

    ARCANO 4

    EL EMPERADOR

    Entallaron la piedra
    hasta que recordara:
    ejércitos como ecos que estampan las colinas,
    lanzas y saetas ciertas con la muerte erizadas
    y volutas veloces que deslizan el río;
    las plantas y las bestias, tributos derramados,
    y hundidos en un número, idénticos esclavos.
    Extrajeron el mundo de la roca,
    le pusieron cuatro esquinas al tiempo
    y guardaron en muros
    lo interior del espacio.
    Crear un hueco, un patio,
    la nada de lo abstracto,
    la moneda en la mano,
    la rueda que al vaciarse avanza,
    el dibujo del que un ser deserta;
    o tomar entre manos exactas lo perdido,
    cantera y cántaro la estatua,
    agua imposible y piedra.
    Formas con el poder de su vacío,
    su ceñido abismo, su llamado,
    como vasos traídos del reino de los muertos.
    La espada creó la forma del imperio;
    el cincel, los muertos, las estatuas que habitamos.
    Somos el despertar de su escritura,
    su mundo interno, su añoranza humeante.
    La materia es un hueco en que soñamos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Feb 2019, 09:12

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    VERÓNICA VOLKOW

    12 (*)

    ARCANUM

    ARCANUM 4

    THE EMPEROR

    They carved the stone
    until it remembered:
    armies like echoes printing the hills,
    lances and arrows pointed with death
    and swift spirals that slide down the river.
    Plants and beasts, lavished tributes,
    and identical slaves sunk in a number.
    They extracted the world from rock,
    they boxed time in
    and within walls they guarded
    the interior of space.
    To create a hole, a courtyard,
    the nothingness of the abstract,
    the coin in one’s hand,
    the wheel that emptying moves on,
    the drawing from which a being deserts;
    or to take what is lost between exact hands,
    the statue a quarry and a jug,
    impossible water and stone.
    Forms with the power of their own emptiness,
    their tight abyss, their call,
    like glasses brought from the kingdom of the dead.
    The sword shaped the empire;
    the chisel, the dead, the statues we inhabit.
    We are the waking of their writing,
    their inner world, their smouldering longing.
    Matter is a hole in which we dream.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Feb 2019, 09:15

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    VERÓNICA VOLKOW

    12 (*)

    ARCANOS

    ARCANO 5

    EL HIEROFNTE

    La cúpula amarrada por un centro,
    las bóvedas ceñidas son estrellas,
    y una mano invisible une un dibujo.
    Geometría entrañada hay en las cosas
    y constelación subterránea.

    Aquí piedras respiran la música del templo,
    metales y maderas cantan
    un mundo que se inhala,
    voz que es esencias
    y fuego de sentido
    despierto en cada piedra.

    La memoria en vuelo va por dentro,
    el viento sopla interno y es recuerdo,
    silbo de entraña que lo escucha,
    un tiempo casi puro
    y desterrado en sueños
    y un decir cosas transparentes
    que son alma y son nada.

    Inmensidades guarda
    en su interior el templo,
    en los muros las conchas
    con sus manos agarran los sonidos;
    orbes de noche y sol: follajes.
    Agujero del cielo
    en el claustro: la fuente.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Feb 2019, 09:18

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    VERÓNICA VOLKOW

    12 (*)

    ARCANUM

    ARCANUM 5

    THE HIEROPHANT

    The cupola tied to a centre,
    the embraced vaults are stars,
    and an invisible hand links a drawing.
    There is an inner geometry in things
    and a subterranean constellation.

    Here stones breathe the music of the temple,
    brass and wood sing
    a world inhaled,
    a voice of essences
    and a fire of sense
    awake in every stone.

    Memory in flight is deep down,
    the wind blows internally and is recollection,
    a whistle from the innards that listens to it,
    a time almost pure
    and exiled in dreams
    and a saying of transparent things
    that are soul and are nothing.

    The temple guards
    immensities inside,
    in its walls shells
    with their hands grab sounds—
    spheres of night and sun: foliage.
    A heavenly gap
    in its cloister: the fountain.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Feb 2019, 09:25


    POESÍA SOCIAL

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    VERÓNICA VOLKOW

    12

    ARCANOS

    Continuamos con los poemas de ARCANO: pero los que vienen ahora han sido obtenidos de otras fuentes; no viene su traducción al inglés y, en algún caso, no siguen la indización lógica.

    ARCANO O

    EL LOCO

    Amarró la noche en su alforja,
    a ese Proteo imprevisto, la penumbra,
    las promesas de lo ignoto y las cosas
    que lo negro atesora:
    el olvido perdido
    del inasible sueño,
    en el olvido un tiempo sin historia
    y en el sueño sin tiempo,
    una historia extraviada
    y los frutos prohibidos
    que resguarda la sombra.
    Lo imposible es inolvidable.
    Mitad vivimos cara hacia la noche
    y en el borde del párpado inventamos.
    Anhelo loco por despertar en un sueño,
    porque son otros los jardines de la noche,
    otros los puertos y los horizontes.
    Caminar caminar
    hacia lo que aún no existe,
    por lo intempestivo del rayo
    o la vaguedad del naufragio.
    En la noche fundar el día,
    en el día abrir la noche.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 09 Feb 2019, 09:28

    POESÍA SOCIAL

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    12

    ARCANOS

    ARCANO 9

    EL ERMITAÑO

    En mi mano el centro
    lejano como una estrella donde se halla el alba de la piedra
    y los muros rompen en caminos.
    Algún punto, ahí esconde el origen,
    y es fuente y es astro y es cimiento,
    ya tierra,
    ya enterrado.

    El fuego abre las páginas de un libro,
    de áureas láminas ancianas,
    amanecer instantáneo en la lectura,
    que también ahora nos aclara.
    Rosa de mil hojas, la mirada,
    flamas, momentáneos horizontes.

    Prendo el cielo con un poco de agua
    que no sé si brota como llama
    o si rasga
    —abertura horizontes,
    girón de lo inmenso en lo cercano.
    Con la luz entran los astros
    y el espacio,
    lo lejano irrumpe en mi ventana.




    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Feb 2019, 02:56

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)




    POESÍA EN SEGUNDOS

    1. Carretera

    Viajé toda la noche
    en la velocidad
    inmóvil de mi coche



    2. Teléfono

    Pongo la mano
    sobre mi oreja.
    Me llama el mar.



    3. Estanque

    De vez en vez
    en el charco del pez
    sacio mi sed.



    4. Telescopio

    En el doble cristal
    de mis anteojos
    me concentré
    en el pequeño
    país sinuoso
    tan perezoso
    de tus dos pies.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Feb 2019, 02:57

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)



    La fiesta


    La gata gorda se quería echar
    al perro flaco y éste estaba tras
    la cerda blanca. En un conocerás,
    todos se perseguían para dar
    rienda suelta a su fiambre. Además,
    en esta fiesta, no había lugar
    para orificios sueltos. Ingresar
    y egresar lubricaba el ciego irás
    dispuesto en cuatro patas de la cola
    a la trompa. La gata se tiró
    al perro flaco sobre la vitrola
    y la blanca marrana sólo hozó
    las criadillas sin juicio ni prejuicio.
    Al fin y al cabo todo es orificio.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Feb 2019, 02:59

    MÉXICO

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    BLANCO SOBRE BLANCO

    Al hacer el amor
    pienso que la blancura de tu cuerpo
    pierde sentido sobre
    la blancura del mío
    como si fuera inútil
    que un color se disuelva
    sobre el mismo color.
    Pero un minuto más tarde comprendo
    que las calladas olas pálidas
    de nuestros cuerpos
    sí tienen un sentido,
    porque cuando se encuentran
    son el paisaje
    de un ruido tan cerrado,
    móviles ondas quietas,
    y que nos apretamos
    de la misma forma
    que se aprieta un cristal
    bajo la presión del viento
    rompiéndose en un abrazo
    de astillas y hendiduras,
    fragmentándose
    en un silencio de agua y aire
    dentro de nuestra carne
    en la noche del cuarto.

    Y que tiene sentido
    romper tu espejo contra el mío
    para mirar
    en las quebradas piezas reunidas
    mis pies o hallar tu boca
    en la blanquísima repetición
    de nuestros cuerpos.



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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 11 Feb 2019, 01:46

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)




    SON LAS 5 CON 10 MINUTOS

    Hoy desperté temprano.
    Abri los ojos
    y todo estaba
    de pie adentro de sus propios zapatos.
    Listos para salir por la puerta del ojo,
    que descorre cortinas y levanta sábanas,
    me saludaron
    — con su honrada quietud —
    el ropero, la silla, la ventana
    y un frasco con un diente
    de tiburón.
    Son las 5 con 10 minutos
    — me hizo un guiño el reloj
    con su largo bigote disparejo,
    muy cine mudo.
    La luz tembló en el aire
    idéntica a mi
    como cuando desatas tu ropa
    para cerrar los ojos encima de mi cuerpo.
    La bienvenida me hizo sentir
    la precipitación de los objetos
    que miran levantados
    sobre sus cuatro pies o con sus cuatro muros,
    la rapidez inmóvil de los seres
    y hasta pude sentir como la casa viaja
    con las piernas hundidas
    de los cimientos
    hacia la orilla azul del mar.
    Nada — me dije — permanece quieto.
    Así que, al comenzar el día,
    se me quitó la prisa,
    extravié los manubrios y las llantas,
    no tuve ganas de encender la marcha
    de ningún fuego instantáneo
    — el poderoso Mustang negro
    no lanzó ni un chispazo — y me quedé feliz
    levantado, de pie,
    junto a la puerta, esperándote,
    mirando desde lo alto hasta que llegara la noche.


    MENDIOLA, Victor Manuel. Vuelo 294. México, DF: Fondo de Cultura Económica, 1997. 127 p. (Letras mexicanas)


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 11 Feb 2019, 01:49

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)



    TODO EL AÑO

    Todo el año es el sol, el sol rotundo
    de todo el año, el sol con sed y enorme.

    En el mar al revés del sol yo me hundo,
    le doy mi pensamiento y que él me informe,
    le regalo mi lengua y que él me diga.



    AL REVÉS

    Nuestras razones tienen algo inculto
    y la piel algo tan elaborado,
    todo al revés con mucho más sentido

    me digo ahora, en el umbral oculto
    de mis sucesos y en la luz del hado
    con el silencio que en palabras mido.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 11 Feb 2019, 01:51

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)




    Mar

    Tú estás allá,
    en la otra silla.
    Vives el mundo aparte
    del lado opuesto de la mesa.
    Tus miradas están allá,
    tus voces son
    pájaros que retornan
    del mar de allá,
    tus manos juegan
    sobre la mesa
    como incansables nómadas
    en la extensión azul.
    Yo escribo en Morse,
    lanzo señales de humo,
    pongo a la orilla de ese mar
    una botella,
    mando mis huestes
    a conquistar
    las santas tierras de allá,
    prendo las brasas
    del mismo sueño.
    Pero tú sigues allá
    en la otra silla.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 14:02

    POESÍA SOCIAL

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    VERÓNICA VOLKOW

    12

    ARCANOS

    Arcano 19.

    EL SOL

    Unidad en blanco que quiebran
    - - - - - - - - - - - - los colores
    a la luz - - - - - se le saldría el mundo
    pero en su acorde es transparencia
    joya invisible que encerró el tesoro
    silencio
    que escuchó toda la música y piensa
    como cosas se encienden las imágenes
    no hay hogueras en los brillos
    en luz
    recaudan mundo los espejos
    quizá con luz se piensa
    trae sol - - - - - la luz
    como un origen
    que aclara
    una memoria
    - - - - - - que ilumina
    - - - - - - que es pureza.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 14:07

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    12

    ARCANOS

    Arcano 21.

    EL MUNDO

    Para atrapar al sol
    - - - - - - - - - - - pulí la piedra,
    lavé mi corazón,
    entré en el agua
    y tuve al mundo atravesado
    por un río diáfano y claro.
    Un afán de brillante empuja al agua.
    Lava en su espejo el mundo
    que en lo fugaz se vuelve fuego nuevo,
    rostro en blanco
    y fragua de pureza;
    flecha en lo real de manantiales.
    En la imagen la cosa se destrenza,
    se nos disuelve intacta.
    Sabor de olvido el agua
    brillante de reflejos.
    Su correr es volar,
    un desprenderse,
    ser de abismo o quizás ave de nada,
    sed de cielo o avidez de nada.
    Y fue una piedra de aire entre mis dedos
    el agua rota por lo inmenso.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 14:25

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    VERÓNICA VOLKOW

    12

    ARCANOS

    Arcano 12.

    EL COLGADO

    Inverso, suspendido
    como hundido en un espejo, el colgado
    es quizá una sombra
    de alguna posibilidad más real.
    Pisa el aire y no avanza,
    acaso vuela o titubea
    como hojas en suspenso,
    golpea sus propios muros como péndulo,
    fuera del tiempo
    - - - - - - - - - - - extraviado.

    Fruto es pendiente de otro mundo
    o tal vez va en la nada,
    el colgado,
    allá en otro lado del espejo.
    Por lo inasible ahogado.
    Es náufraga su voluntad sin tierra.
    ¿El viento que lo mueve
    es una música en que danza
    o es ya viendo el que danza
    y con los astros gira y se detiene?
    ¿A quién su cuerpo suelto
    en su obediencia escucha?
    El mundo se interrumpe en el espejo,
    y del otro lado es el mar
    sin ser que nos enfrentan los reflejos.
    ¿Es ya un vértigo el canto de sirena,
    su caída también un vuelo
    en un mundo al revés?
    A lo desconocido se va así,
    - - - - - - - - - - - - - - - - - perdido.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 14:28

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    VERÓNICA VOLKOW

    13

    EL ADOLESCENTE

    ¿La belleza en su extremo está vedada?
    ¿Estás vedado tú,
    en tu juventud expuesta en absoluta impudicia
    como un tigre monstruoso
    ajeno a cualquier pacto?
    - - - - - - En tu cuerpo
    no se mezclan todavía el niño y el adulto
    como el mar y la roca, indisolubles y ajenos.
    Y la sombra del bozo y la lujuria
    son orquídeas parásitas en tu sonrisa de niño.
    ¡Cuánta desmesura!
    ¡Cuánta implacable ceguera en tanto orgullo!
    Qué tentación de ver el brillo
    aunque fuera al azar, en un instante,
    de la caricia en el filo del desprecio.
    Pero tus manos son de fuerza y de invisible
    impotencia
    y una sentencia secreta,
    que el tiempo prepara,
    nos iguala.
    ¡Qué oscura belleza hacia sí misma!
    ¡Qué oscura a la muerte paulatina que la doma!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 14:32

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    VERÓNICA VOLKOW

    14

    LA SIBILA DE CUMAS

    A Manuel Ulacia, in memoriam

    1

    Ahora soy sólo la voz
    la palabra ceñida y exacta
    sombra del futuro prisionera
    hueco tan sólo del eco ineludible
    la voz que quiebra las olas
    hace caer las hojas por su canto
    y dicta con piedra la prisión de las estatuas
    guardo el silencio de lo incierto de ríos jamás deshechos
    de seres inmortales y mares inmóviles
    abriendo mi boca precipito
    su ser en la caída
    su ser de río que corre
    buscando el cauce y perdiéndose

    ahora soy sólo manantial
    eterna fugitiva
    que nunca se detiene en forma ni en deseo
    y piensa tan sólo en morir
    porque para ser
    hay que dejar de ser en la epidermis
    porque la muerte
    hunde al interior los ojos
    y hay un mar de caracoles sueño adentro
    junto con sombras y esbozos
    y un bosquejo verde de manzanos
    donde los hombres
    corren desnudos bajo el cielo de su deseo

    dichoso el poeta ciego
    el de la palabra deforme
    el de la palabra estridente
    de voz callada adentro de su voz
    como su un sueño desencajado
    no hallara espacio en la tierra
    el poeta que abre
    el abismo en plena calle
    donde cada hombre
    cae dentro de sí mismo
    y es el espacio del gesto
    del acto que allí termina y recomienza.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 14:41

    Hay muchas reseñas de la autora; pero es imposible sacar notas concretas, y poemas específicos. Una página, incluso, dirige hacia sus libros en formato pdf. Pero cuando intentamos acceder a ellos hay que inscribirse, etc...

    En fin, pasamos a otro autor.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 23:46

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    HILDA BAUTISTA

    1

    PETRIFICADO, ESPERANDO OTRO CICLO...

    Por las tardes ulula el viento y los bambúes
    a la orilla del lago mueven sus varas rígidas
    formando tenues ondas. Pájaro, nace al vuelo
    y en cuerpo etéreo asciende, hasta situarse erguido
    en el peñasco más alto de la montaña.
    Reconoce su sitio y se posa a esperar.
    Hace meses, paciente, aguarda este momento.
    Sabe la orientación de los ríos y los vientos
    y mira hacia el noreste. Como punta de flecha,
    la ruidosa parvada que ennegrece el espacio,
    atraviesa las nubes. Mientras; pájaro sueña .
    Se alejan y se pierden en la noche del tiempo.
    Después regresa, solo, al margen del volcán;
    muerto, petrificado , esperando otro ciclo


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 11 Feb 2019, 23:54

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    HILDA BAUTISTA

    2


    PINCEL DE SUEÑOS

    Cuando sientas al cobre de una ausencia
    desgajar el encanto de tu vida
    y tu cuerpo se manche con la herida
    de quien fue separado de la esencia;

    busca el hierro de tu alma resentida,
    pues quien sabe dar calma a su conciencia
    encuentra con los dioses la paciencia
    y logra al desconcierto dar salida.

    No temas que la tarde no te ofrezca
    el manso alivio de otra piel amiga;
    que el candor de una mente bella y fresca

    es para las estrellas una liga,
    de aroma suave y lento que refresca
    y al beso de las llamas se hace viga.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 12 Feb 2019, 00:02

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    HILDA BAUTISTA

    3

    VENGO DE LA NOCHE...

    Vengo de la noche

    A sentir el beso tibio de la vida.

    Soy la madre del viento.

    Traigo en mi ajuar

    El canto de las aves.

    Puedo dictar para los ángeles

    El trino de la muerte

    O si quiero puedo

    Bordar en mariposa la carne.

    Pero no he llegado por lo que espero realizar sino por lo que voy a recibir del amanecer

    Cuando el

    Sorprenda a los búhos con los ojos abiertos

    Y quite a los luceros sus prendas luminosas

    He venido

    Por el beso tibio de la vida....


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 12 Feb 2019, 00:51

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)



    La piedra

    Me subo en una piedra,
    pienso sobre la piedra.
    Pienso lo duro,
    pienso lo impenetrable,
    lo que no tiene sexo;
    pienso una y otra vez
    en lo que nada más
    puedo tocar por fuera.
    Medito en ese afuera tan del aire,
    tan del agua corriendo.
    Pienso este pensamiento
    que se me vuelve
    una piedra pesada
    entre las manos.
    Abro las manos,
    cae la piedra.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 12 Feb 2019, 00:53

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)




    El huevo duro

    A Tomás y Antonieta

    De la cestilla tomo el frágil huevo.
    Sobre la mano pesa su redondo
    blanco sin peso —tan callado y hondo,
    tan oro y ogro como un medioevo.

    Con la cuchara hasta el perol lo llevo
    y el tiempo mido; en el hervor lo escondo
    y miro cómo el miedo baja al fondo;
    ser viejo y duro es un febril renuevo.

    Todo es la blanca forma del espanto.
    atrapada la nuca picadura
    y el gallo a la mazmorra reducido,

    es el huevo la nota de otro canto
    y oro sin ogro guarda la armadura;
    mi cena, el duro huevo envejecido.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 12 Feb 2019, 00:55

    MÉXICO

    Víctor Manuel Mendiola (1954)




    Eclipse

    Te crece la cara,
    cuando te aproximas a su cuerpo
    te crece la cara.
    Arrodillado
    entre las blandas
    esferas de sus pechos;
    bebido y zafio
    en el puño de su pubis,
    te crece la cara.
    Se te ensancha en una extensión
    sobre su espalda abierta
    y sus pequeños hombros,
    sube entre sus rodillas
    o sigue el miedo de sus pies.
    Primero, medio día,
    después, toda su carne,
    hasta que tu rostro
    es un sol aproximado y lleno,
    una piedra de sangre
    en la atmósfera
    iluminada de sus piernas.
    Te crece la cara
    cuando te doblas
    en la raya incendiada de su cuerpo.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 12 Feb 2019, 01:04

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    HILDA BAUTISTA


    Me doy por vencido... No encuentro nada más suyo. Sé que nace en 1956, México D.F. - o eso creo-. Que su obra ¿PRIMERA? es A TRAVÉS DEL CRISTAL... pero la mayor parte de las páginas llevan a PERFILES EN LINKEDIN O FACEBOOK. Ella aparece, como de extraperlo, en alguna indización de la poesía mexicana actual; como de pasada. Y no he encontrado más que los dos poemas que he puesto arriba.
    Voy a buscar un artículo sobre POESÍA FEMENINA MEXICANA. No lo señalé y ahora no sé si lo voy a encontrar. Si lo encontrara lo pondría porque es bastante significativo del MACHISMO IMPERANTE EN LA POESÍA ACTUAL. De MÉXICO habla el artículo. Pero yo creo que puede generalizarse.

    Bien: lo he encontrado. Pero no lo puedo COPIAR Y PEGAR. Y me niego a asumir más trabajos como un AMANUENSE.

    Los datos para quién desee leer el artículo - insisto, bastante demostrativo- son:

    BITÁCORA DE VUELOS

    ACERCAMIENTO: ¿LAS POETAS MEXICANA SONTAN POCAS?

    IGNACIO BALLESTER PARDO.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 12 Feb 2019, 08:41

    POESÍA SOCIAL

    MÉXICO

    JORGE ESQUINCA

    1

    LA TORONJA DE SAFO.


    Hace tanto tiempo que casi lo has olvidado.

    Qué difícil esa primera penetración:

    las uñas dentro de una carne

    siempre más densa de lo que esperabas.



    Pero quitar la piel se va volviendo más fácil.

    Capa tras capa

    la piel se separa mientras tus manos

    se van acordando, se mueven despacio y la retiran.



    El rubor te invita, delicado

    y lascivo. Una casi virgen cautiva,

    su vestido abierto tiene el color

    de este amanecer.



    Y tú casi estás ahí

    bajo una maraña de membranas,

    sólo una brizna de piel

    te impide tomar aquello que anhelas.



    Jugo, carne, pulpa, tragas

    con avidez, tus labios comienzan a punzar,

    tu garganta está bien abierta. Sacias

    apetitos que ignorabas tener.



    Luego, vuelves por las semillas.

    Piensas en una línea de perlas,

    en las hileras de pezones

    en el pardo vientre de una gata.



    Y a pesar de que lavas tu piel

    una y otra vez,

    no puedes librarte de la liviana

    fragancia persistente,



    pegajosa en tus manos, de esta fruta matinal.

    Y todo el día recuerdas

    que fue deliciosa

    y amarga. ~


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