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POESÍA SOCIAL VII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Feb 09, 2019 6:47 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)


ME QUIERO IR AL MAR

Egipcio zarpo; parto sin mesura
en el silencio parco de mis años.
No hay verdad ni temor, tampoco engaños
y la casualidad es mi andadura.

Thot escribe mi nombre en los extraños
pergaminos de todo: empieza y dura
la vida; sube y cesa la verdura
del Nilo y vagan vagos los rebaños.

Arriba, entre los soles de mi puerto,
amor y soledad, ocaso y orto
caen en el reloj de mi destino.

Pero el destino sabe en mi ojo abierto
todos los soles. Mientras, sigo absorto
en la casualidad de mi camino.




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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Feb 09, 2019 6:48 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)




CHAPULTEPEC

Me levantaba muy temprano para
correr —por media hora— en la alameda
del bosque de Chapultepec. Me queda
en el memoria la presión tan clara
del trote cuando entraba en la arboleda
y la ola del verdor contra la cara
me divertía como si saltara
a otra velocidad sobre la rueda
inmóvil de las cosas: el sonido
del aire, el golpe de mi propio impulso,
la sangre divirtiéndose en los ojos.
Realizaba sediento el recorrido:
manos sudadas y agitado pulso
y, desde luego, los cachetes rojos.




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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Feb 09, 2019 6:50 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)




LOS CASADOS

La ventana
se abría sobre nuestros cuerpos,
daba a nosotros,
se asomaba al. paisaje
de la tibia hortaliza de la piel.
Tú, con salud,
en ese campo
te desnudabas
y yo veía cómo entrábamos
a la playa de nuestro cuarto,
a la playa escondida de nosotros.
Allí, los árboles
se elevaban elásticos
bajo un espacio azul.
Por el azul
también llegaba
el resplandor del mar,
corría por arriba
de hierbas y legumbres,
por arriba del hule
que está a un lado
de la ventana;
se levantaba encima de nosotros
hasta tocar tu frente
después de humedecer el aire.
La ventana traía
la intimidad de afuera,
traía las palmeras
y muchas alas,
Llevaba peces
como hojas de oro,
también traía
las voces de otras mujeres
y tú me acariciabas.
Yo era la piedra que caía
entre tus piernas,
el agua dura que hay entre tus pechos;
yo era el que entraba en ti
en el afuera de nuestro cuarto.
tramos cuerpos,
naturalezas sorprendidas,
seguir la espalda,
hallar el caracol,
el pececillo oscuro
entre los vidrios

cuando
separaba las hojas de tus labios,
mis dedos y tu cuerpo
como su anillo justo.

Asomados los dos
a la intemperie,
al paisaje de nuestro cuarto
nos veíamos hierbas y desnudos
sobre la cama.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb Feb 09, 2019 7:03 pm

"La ventana
se abría sobre nuestros cuerpos,
daba a nosotros,
se asomaba al. paisaje
de la tibia hortaliza de la piel..."

Un precioso inicio para un inmenso poema de amor.

Gracias, Lluvia.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom Feb 10, 2019 12:09 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANOS

ARCANO 4

EL EMPERADOR

Entallaron la piedra
hasta que recordara:
ejércitos como ecos que estampan las colinas,
lanzas y saetas ciertas con la muerte erizadas
y volutas veloces que deslizan el río;
las plantas y las bestias, tributos derramados,
y hundidos en un número, idénticos esclavos.
Extrajeron el mundo de la roca,
le pusieron cuatro esquinas al tiempo
y guardaron en muros
lo interior del espacio.
Crear un hueco, un patio,
la nada de lo abstracto,
la moneda en la mano,
la rueda que al vaciarse avanza,
el dibujo del que un ser deserta;
o tomar entre manos exactas lo perdido,
cantera y cántaro la estatua,
agua imposible y piedra.
Formas con el poder de su vacío,
su ceñido abismo, su llamado,
como vasos traídos del reino de los muertos.
La espada creó la forma del imperio;
el cincel, los muertos, las estatuas que habitamos.
Somos el despertar de su escritura,
su mundo interno, su añoranza humeante.
La materia es un hueco en que soñamos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom Feb 10, 2019 12:12 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANUM

ARCANUM 4

THE EMPEROR

They carved the stone
until it remembered:
armies like echoes printing the hills,
lances and arrows pointed with death
and swift spirals that slide down the river.
Plants and beasts, lavished tributes,
and identical slaves sunk in a number.
They extracted the world from rock,
they boxed time in
and within walls they guarded
the interior of space.
To create a hole, a courtyard,
the nothingness of the abstract,
the coin in one’s hand,
the wheel that emptying moves on,
the drawing from which a being deserts;
or to take what is lost between exact hands,
the statue a quarry and a jug,
impossible water and stone.
Forms with the power of their own emptiness,
their tight abyss, their call,
like glasses brought from the kingdom of the dead.
The sword shaped the empire;
the chisel, the dead, the statues we inhabit.
We are the waking of their writing,
their inner world, their smouldering longing.
Matter is a hole in which we dream.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom Feb 10, 2019 12:15 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANOS

ARCANO 5

EL HIEROFNTE

La cúpula amarrada por un centro,
las bóvedas ceñidas son estrellas,
y una mano invisible une un dibujo.
Geometría entrañada hay en las cosas
y constelación subterránea.

Aquí piedras respiran la música del templo,
metales y maderas cantan
un mundo que se inhala,
voz que es esencias
y fuego de sentido
despierto en cada piedra.

La memoria en vuelo va por dentro,
el viento sopla interno y es recuerdo,
silbo de entraña que lo escucha,
un tiempo casi puro
y desterrado en sueños
y un decir cosas transparentes
que son alma y son nada.

Inmensidades guarda
en su interior el templo,
en los muros las conchas
con sus manos agarran los sonidos;
orbes de noche y sol: follajes.
Agujero del cielo
en el claustro: la fuente.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom Feb 10, 2019 12:18 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12 (*)

ARCANUM

ARCANUM 5

THE HIEROPHANT

The cupola tied to a centre,
the embraced vaults are stars,
and an invisible hand links a drawing.
There is an inner geometry in things
and a subterranean constellation.

Here stones breathe the music of the temple,
brass and wood sing
a world inhaled,
a voice of essences
and a fire of sense
awake in every stone.

Memory in flight is deep down,
the wind blows internally and is recollection,
a whistle from the innards that listens to it,
a time almost pure
and exiled in dreams
and a saying of transparent things
that are soul and are nothing.

The temple guards
immensities inside,
in its walls shells
with their hands grab sounds—
spheres of night and sun: foliage.
A heavenly gap
in its cloister: the fountain.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom Feb 10, 2019 12:25 am


POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12

ARCANOS

Continuamos con los poemas de ARCANO: pero los que vienen ahora han sido obtenidos de otras fuentes; no viene su traducción al inglés y, en algún caso, no siguen la indización lógica.

ARCANO O

EL LOCO

Amarró la noche en su alforja,
a ese Proteo imprevisto, la penumbra,
las promesas de lo ignoto y las cosas
que lo negro atesora:
el olvido perdido
del inasible sueño,
en el olvido un tiempo sin historia
y en el sueño sin tiempo,
una historia extraviada
y los frutos prohibidos
que resguarda la sombra.
Lo imposible es inolvidable.
Mitad vivimos cara hacia la noche
y en el borde del párpado inventamos.
Anhelo loco por despertar en un sueño,
porque son otros los jardines de la noche,
otros los puertos y los horizontes.
Caminar caminar
hacia lo que aún no existe,
por lo intempestivo del rayo
o la vaguedad del naufragio.
En la noche fundar el día,
en el día abrir la noche.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom Feb 10, 2019 12:28 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12

ARCANOS

ARCANO 9

EL ERMITAÑO

En mi mano el centro
lejano como una estrella donde se halla el alba de la piedra
y los muros rompen en caminos.
Algún punto, ahí esconde el origen,
y es fuente y es astro y es cimiento,
ya tierra,
ya enterrado.

El fuego abre las páginas de un libro,
de áureas láminas ancianas,
amanecer instantáneo en la lectura,
que también ahora nos aclara.
Rosa de mil hojas, la mirada,
flamas, momentáneos horizontes.

Prendo el cielo con un poco de agua
que no sé si brota como llama
o si rasga
—abertura horizontes,
girón de lo inmenso en lo cercano.
Con la luz entran los astros
y el espacio,
lo lejano irrumpe en mi ventana.




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Mensaje por Lluvia Abril el Dom Feb 10, 2019 5:56 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)




POESÍA EN SEGUNDOS

1. Carretera

Viajé toda la noche
en la velocidad
inmóvil de mi coche



2. Teléfono

Pongo la mano
sobre mi oreja.
Me llama el mar.



3. Estanque

De vez en vez
en el charco del pez
sacio mi sed.



4. Telescopio

En el doble cristal
de mis anteojos
me concentré
en el pequeño
país sinuoso
tan perezoso
de tus dos pies.




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Mensaje por Lluvia Abril el Dom Feb 10, 2019 5:57 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)



La fiesta


La gata gorda se quería echar
al perro flaco y éste estaba tras
la cerda blanca. En un conocerás,
todos se perseguían para dar
rienda suelta a su fiambre. Además,
en esta fiesta, no había lugar
para orificios sueltos. Ingresar
y egresar lubricaba el ciego irás
dispuesto en cuatro patas de la cola
a la trompa. La gata se tiró
al perro flaco sobre la vitrola
y la blanca marrana sólo hozó
las criadillas sin juicio ni prejuicio.
Al fin y al cabo todo es orificio.



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Mensaje por Lluvia Abril el Dom Feb 10, 2019 5:59 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)



BLANCO SOBRE BLANCO

Al hacer el amor
pienso que la blancura de tu cuerpo
pierde sentido sobre
la blancura del mío
como si fuera inútil
que un color se disuelva
sobre el mismo color.
Pero un minuto más tarde comprendo
que las calladas olas pálidas
de nuestros cuerpos
sí tienen un sentido,
porque cuando se encuentran
son el paisaje
de un ruido tan cerrado,
móviles ondas quietas,
y que nos apretamos
de la misma forma
que se aprieta un cristal
bajo la presión del viento
rompiéndose en un abrazo
de astillas y hendiduras,
fragmentándose
en un silencio de agua y aire
dentro de nuestra carne
en la noche del cuarto.

Y que tiene sentido
romper tu espejo contra el mío
para mirar
en las quebradas piezas reunidas
mis pies o hallar tu boca
en la blanquísima repetición
de nuestros cuerpos.



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Mensaje por Lluvia Abril el Lun Feb 11, 2019 4:46 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)




SON LAS 5 CON 10 MINUTOS

Hoy desperté temprano.
Abri los ojos
y todo estaba
de pie adentro de sus propios zapatos.
Listos para salir por la puerta del ojo,
que descorre cortinas y levanta sábanas,
me saludaron
— con su honrada quietud —
el ropero, la silla, la ventana
y un frasco con un diente
de tiburón.
Son las 5 con 10 minutos
— me hizo un guiño el reloj
con su largo bigote disparejo,
muy cine mudo.
La luz tembló en el aire
idéntica a mi
como cuando desatas tu ropa
para cerrar los ojos encima de mi cuerpo.
La bienvenida me hizo sentir
la precipitación de los objetos
que miran levantados
sobre sus cuatro pies o con sus cuatro muros,
la rapidez inmóvil de los seres
y hasta pude sentir como la casa viaja
con las piernas hundidas
de los cimientos
hacia la orilla azul del mar.
Nada — me dije — permanece quieto.
Así que, al comenzar el día,
se me quitó la prisa,
extravié los manubrios y las llantas,
no tuve ganas de encender la marcha
de ningún fuego instantáneo
— el poderoso Mustang negro
no lanzó ni un chispazo — y me quedé feliz
levantado, de pie,
junto a la puerta, esperándote,
mirando desde lo alto hasta que llegara la noche.


MENDIOLA, Victor Manuel. Vuelo 294. México, DF: Fondo de Cultura Económica, 1997. 127 p. (Letras mexicanas)


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Mensaje por Lluvia Abril el Lun Feb 11, 2019 4:49 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)



TODO EL AÑO

Todo el año es el sol, el sol rotundo
de todo el año, el sol con sed y enorme.

En el mar al revés del sol yo me hundo,
le doy mi pensamiento y que él me informe,
le regalo mi lengua y que él me diga.



AL REVÉS

Nuestras razones tienen algo inculto
y la piel algo tan elaborado,
todo al revés con mucho más sentido

me digo ahora, en el umbral oculto
de mis sucesos y en la luz del hado
con el silencio que en palabras mido.



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Mensaje por Lluvia Abril el Lun Feb 11, 2019 4:51 pm

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Víctor Manuel Mendiola (1954)




Mar

Tú estás allá,
en la otra silla.
Vives el mundo aparte
del lado opuesto de la mesa.
Tus miradas están allá,
tus voces son
pájaros que retornan
del mar de allá,
tus manos juegan
sobre la mesa
como incansables nómadas
en la extensión azul.
Yo escribo en Morse,
lanzo señales de humo,
pongo a la orilla de ese mar
una botella,
mando mis huestes
a conquistar
las santas tierras de allá,
prendo las brasas
del mismo sueño.
Pero tú sigues allá
en la otra silla.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 5:02 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12

ARCANOS

Arcano 19.

EL SOL

Unidad en blanco que quiebran
- - - - - - - - - - - - los colores
a la luz - - - - - se le saldría el mundo
pero en su acorde es transparencia
joya invisible que encerró el tesoro
silencio
que escuchó toda la música y piensa
como cosas se encienden las imágenes
no hay hogueras en los brillos
en luz
recaudan mundo los espejos
quizá con luz se piensa
trae sol - - - - - la luz
como un origen
que aclara
una memoria
- - - - - - que ilumina
- - - - - - que es pureza.





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 5:07 am

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MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12

ARCANOS

Arcano 21.

EL MUNDO

Para atrapar al sol
- - - - - - - - - - - pulí la piedra,
lavé mi corazón,
entré en el agua
y tuve al mundo atravesado
por un río diáfano y claro.
Un afán de brillante empuja al agua.
Lava en su espejo el mundo
que en lo fugaz se vuelve fuego nuevo,
rostro en blanco
y fragua de pureza;
flecha en lo real de manantiales.
En la imagen la cosa se destrenza,
se nos disuelve intacta.
Sabor de olvido el agua
brillante de reflejos.
Su correr es volar,
un desprenderse,
ser de abismo o quizás ave de nada,
sed de cielo o avidez de nada.
Y fue una piedra de aire entre mis dedos
el agua rota por lo inmenso.




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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 5:25 am

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MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

12

ARCANOS

Arcano 12.

EL COLGADO

Inverso, suspendido
como hundido en un espejo, el colgado
es quizá una sombra
de alguna posibilidad más real.
Pisa el aire y no avanza,
acaso vuela o titubea
como hojas en suspenso,
golpea sus propios muros como péndulo,
fuera del tiempo
- - - - - - - - - - - extraviado.

Fruto es pendiente de otro mundo
o tal vez va en la nada,
el colgado,
allá en otro lado del espejo.
Por lo inasible ahogado.
Es náufraga su voluntad sin tierra.
¿El viento que lo mueve
es una música en que danza
o es ya viendo el que danza
y con los astros gira y se detiene?
¿A quién su cuerpo suelto
en su obediencia escucha?
El mundo se interrumpe en el espejo,
y del otro lado es el mar
sin ser que nos enfrentan los reflejos.
¿Es ya un vértigo el canto de sirena,
su caída también un vuelo
en un mundo al revés?
A lo desconocido se va así,
- - - - - - - - - - - - - - - - - perdido.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 5:28 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

13

EL ADOLESCENTE

¿La belleza en su extremo está vedada?
¿Estás vedado tú,
en tu juventud expuesta en absoluta impudicia
como un tigre monstruoso
ajeno a cualquier pacto?
- - - - - - En tu cuerpo
no se mezclan todavía el niño y el adulto
como el mar y la roca, indisolubles y ajenos.
Y la sombra del bozo y la lujuria
son orquídeas parásitas en tu sonrisa de niño.
¡Cuánta desmesura!
¡Cuánta implacable ceguera en tanto orgullo!
Qué tentación de ver el brillo
aunque fuera al azar, en un instante,
de la caricia en el filo del desprecio.
Pero tus manos son de fuerza y de invisible
impotencia
y una sentencia secreta,
que el tiempo prepara,
nos iguala.
¡Qué oscura belleza hacia sí misma!
¡Qué oscura a la muerte paulatina que la doma!



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 5:32 am

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

VERÓNICA VOLKOW

14

LA SIBILA DE CUMAS

A Manuel Ulacia, in memoriam

1

Ahora soy sólo la voz
la palabra ceñida y exacta
sombra del futuro prisionera
hueco tan sólo del eco ineludible
la voz que quiebra las olas
hace caer las hojas por su canto
y dicta con piedra la prisión de las estatuas
guardo el silencio de lo incierto de ríos jamás deshechos
de seres inmortales y mares inmóviles
abriendo mi boca precipito
su ser en la caída
su ser de río que corre
buscando el cauce y perdiéndose

ahora soy sólo manantial
eterna fugitiva
que nunca se detiene en forma ni en deseo
y piensa tan sólo en morir
porque para ser
hay que dejar de ser en la epidermis
porque la muerte
hunde al interior los ojos
y hay un mar de caracoles sueño adentro
junto con sombras y esbozos
y un bosquejo verde de manzanos
donde los hombres
corren desnudos bajo el cielo de su deseo

dichoso el poeta ciego
el de la palabra deforme
el de la palabra estridente
de voz callada adentro de su voz
como su un sueño desencajado
no hallara espacio en la tierra
el poeta que abre
el abismo en plena calle
donde cada hombre
cae dentro de sí mismo
y es el espacio del gesto
del acto que allí termina y recomienza.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 5:41 am

Hay muchas reseñas de la autora; pero es imposible sacar notas concretas, y poemas específicos. Una página, incluso, dirige hacia sus libros en formato pdf. Pero cuando intentamos acceder a ellos hay que inscribirse, etc...

En fin, pasamos a otro autor.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 2:46 pm

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

HILDA BAUTISTA

1

PETRIFICADO, ESPERANDO OTRO CICLO...

Por las tardes ulula el viento y los bambúes
a la orilla del lago mueven sus varas rígidas
formando tenues ondas. Pájaro, nace al vuelo
y en cuerpo etéreo asciende, hasta situarse erguido
en el peñasco más alto de la montaña.
Reconoce su sitio y se posa a esperar.
Hace meses, paciente, aguarda este momento.
Sabe la orientación de los ríos y los vientos
y mira hacia el noreste. Como punta de flecha,
la ruidosa parvada que ennegrece el espacio,
atraviesa las nubes. Mientras; pájaro sueña .
Se alejan y se pierden en la noche del tiempo.
Después regresa, solo, al margen del volcán;
muerto, petrificado , esperando otro ciclo


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 2:54 pm

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

HILDA BAUTISTA

2


PINCEL DE SUEÑOS

Cuando sientas al cobre de una ausencia
desgajar el encanto de tu vida
y tu cuerpo se manche con la herida
de quien fue separado de la esencia;

busca el hierro de tu alma resentida,
pues quien sabe dar calma a su conciencia
encuentra con los dioses la paciencia
y logra al desconcierto dar salida.

No temas que la tarde no te ofrezca
el manso alivio de otra piel amiga;
que el candor de una mente bella y fresca

es para las estrellas una liga,
de aroma suave y lento que refresca
y al beso de las llamas se hace viga.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 3:02 pm

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

HILDA BAUTISTA

3

VENGO DE LA NOCHE...

Vengo de la noche

A sentir el beso tibio de la vida.

Soy la madre del viento.

Traigo en mi ajuar

El canto de las aves.

Puedo dictar para los ángeles

El trino de la muerte

O si quiero puedo

Bordar en mariposa la carne.

Pero no he llegado por lo que espero realizar sino por lo que voy a recibir del amanecer

Cuando el

Sorprenda a los búhos con los ojos abiertos

Y quite a los luceros sus prendas luminosas

He venido

Por el beso tibio de la vida....


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Mensaje por Lluvia Abril el Mar Feb 12, 2019 3:51 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)



La piedra

Me subo en una piedra,
pienso sobre la piedra.
Pienso lo duro,
pienso lo impenetrable,
lo que no tiene sexo;
pienso una y otra vez
en lo que nada más
puedo tocar por fuera.
Medito en ese afuera tan del aire,
tan del agua corriendo.
Pienso este pensamiento
que se me vuelve
una piedra pesada
entre las manos.
Abro las manos,
cae la piedra.



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Mensaje por Lluvia Abril el Mar Feb 12, 2019 3:53 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)




El huevo duro

A Tomás y Antonieta

De la cestilla tomo el frágil huevo.
Sobre la mano pesa su redondo
blanco sin peso —tan callado y hondo,
tan oro y ogro como un medioevo.

Con la cuchara hasta el perol lo llevo
y el tiempo mido; en el hervor lo escondo
y miro cómo el miedo baja al fondo;
ser viejo y duro es un febril renuevo.

Todo es la blanca forma del espanto.
atrapada la nuca picadura
y el gallo a la mazmorra reducido,

es el huevo la nota de otro canto
y oro sin ogro guarda la armadura;
mi cena, el duro huevo envejecido.



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Mensaje por Lluvia Abril el Mar Feb 12, 2019 3:55 pm

MÉXICO

Víctor Manuel Mendiola (1954)




Eclipse

Te crece la cara,
cuando te aproximas a su cuerpo
te crece la cara.
Arrodillado
entre las blandas
esferas de sus pechos;
bebido y zafio
en el puño de su pubis,
te crece la cara.
Se te ensancha en una extensión
sobre su espalda abierta
y sus pequeños hombros,
sube entre sus rodillas
o sigue el miedo de sus pies.
Primero, medio día,
después, toda su carne,
hasta que tu rostro
es un sol aproximado y lleno,
una piedra de sangre
en la atmósfera
iluminada de sus piernas.
Te crece la cara
cuando te doblas
en la raya incendiada de su cuerpo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 4:04 pm

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

HILDA BAUTISTA


Me doy por vencido... No encuentro nada más suyo. Sé que nace en 1956, México D.F. - o eso creo-. Que su obra ¿PRIMERA? es A TRAVÉS DEL CRISTAL... pero la mayor parte de las páginas llevan a PERFILES EN LINKEDIN O FACEBOOK. Ella aparece, como de extraperlo, en alguna indización de la poesía mexicana actual; como de pasada. Y no he encontrado más que los dos poemas que he puesto arriba.
Voy a buscar un artículo sobre POESÍA FEMENINA MEXICANA. No lo señalé y ahora no sé si lo voy a encontrar. Si lo encontrara lo pondría porque es bastante significativo del MACHISMO IMPERANTE EN LA POESÍA ACTUAL. De MÉXICO habla el artículo. Pero yo creo que puede generalizarse.

Bien: lo he encontrado. Pero no lo puedo COPIAR Y PEGAR. Y me niego a asumir más trabajos como un AMANUENSE.

Los datos para quién desee leer el artículo - insisto, bastante demostrativo- son:

BITÁCORA DE VUELOS

ACERCAMIENTO: ¿LAS POETAS MEXICANA SONTAN POCAS?

IGNACIO BALLESTER PARDO.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Feb 12, 2019 11:41 pm

POESÍA SOCIAL

MÉXICO

JORGE ESQUINCA

1

LA TORONJA DE SAFO.


Hace tanto tiempo que casi lo has olvidado.

Qué difícil esa primera penetración:

las uñas dentro de una carne

siempre más densa de lo que esperabas.



Pero quitar la piel se va volviendo más fácil.

Capa tras capa

la piel se separa mientras tus manos

se van acordando, se mueven despacio y la retiran.



El rubor te invita, delicado

y lascivo. Una casi virgen cautiva,

su vestido abierto tiene el color

de este amanecer.



Y tú casi estás ahí

bajo una maraña de membranas,

sólo una brizna de piel

te impide tomar aquello que anhelas.



Jugo, carne, pulpa, tragas

con avidez, tus labios comienzan a punzar,

tu garganta está bien abierta. Sacias

apetitos que ignorabas tener.



Luego, vuelves por las semillas.

Piensas en una línea de perlas,

en las hileras de pezones

en el pardo vientre de una gata.



Y a pesar de que lavas tu piel

una y otra vez,

no puedes librarte de la liviana

fragancia persistente,



pegajosa en tus manos, de esta fruta matinal.

Y todo el día recuerdas

que fue deliciosa

y amarga. ~


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