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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Dic 2018, 01:42

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    Canción antigua

    La luna es una mujer
    Y por eso la montaña
    Se bebe el agua del río
    Porque la luna lo engaña
    Suspiraba una niña,
    no era por mí.
    Bien entiendo las cosas:
    las entendí.
    Bien lo entendí, confieso,
    pues suspiraba
    y otro nombre en su boca
    se dibujaba.
    Suspiraba la niña,
    por mí no era.
    Puedo entender las cosas
    aunque me muera.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Dic 2018, 01:43

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Addendum

    Un lenguaje sereno y expansivo,
    eso era,
    en la tarde cercana al oscuro orificio
    de la noche arrogante que sacude a la especie.
    Yo sé que todo esto puede cambiar el paso
    para llegar al sitio que concebí en el sueño.


    Una palabra

    Sería esto lo que Joan Miró miraba
    Rafael Vargas
    ¿Un trazo?
    ¿Una palabra que anotas?
    ¿Una frase apresurada?
    ¿Refiere tu mundo?
    ¿Explica tu universo?
    ¿Te emociona?
    ¿Cuando vuelves a ella
    al otro día
    nada recuerdas?
    ¿Nada sientes?


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Dic 2018, 01:49

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    Apunte

    Félix Lope de Vega y Carpio
    amaba a Martha Nevares,
    mujer de ojos muy claros.
    Asombrosos destellos de turquesas
    azulaban al mundo.
    Ciega, Martha Nevares
    se extinguió poco a poco.
    Fue apagándose también la luz de Lope.
    Ramón López Velarde
    veía en María Nevares
    unos ojos de color inusitado.
    El reloj se detuvo para siempre
    cuando Ramón no regresó.
    El cielo se nubló y olvidó los azules.



    Fray luis de León

    Fray Luis de León
    desde la celda oscura
    mazmorra miserable del rencor
    piensa los versos luminosos
    que traen hasta sus ojos un íntimo paisaje
    El carcelero se asombra
    pues la noche
    cubre su tedio y su cansancio
    y en la obstinada oscuridad
    la celda irradia luz





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Dic 2018, 01:51

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    El faro

    Este faro guía la ruta
    del navegante
    que con el riesgo adelante
    en él disfruta.
    En el arte, la disputa
    es bien sencilla:
    no es oro siempre que brilla
    ni es sólo crear,
    lo que importa es alcanzar
    aquella orilla.


    Lira

    Con el sueño en mis manos
    la toco y sé que puedo dibujarla.
    Mas los sueños son vanos,
    se dispersan si quiero modelarla.
    Y aunque deseo olvidarla
    veo sus ojos cercanos:
    siempre el sueño me lleva a recordarla.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 22 Dic 2018, 01:52

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    Al acercar el brazo

    Al acercar el brazo
    al trino de un gorrión
    se establece una sombra que no vuela
    una imagen absurda del silencio
    que ya no tiene anhelos de explicar el instante
    Yo ayer tenía una idea
    por el papel navego a recobrarla
    Hoy el vino me traduce
    Los signos giran por encima de mis hombros
    y van a mi cabeza
    celebran mi retorno al plácido universo
    Se desatan las furias de la amapola
    son los campos floridos
    un atentado al sueño
    El escurrir del agua de un lavabo corriente
    complace a la memoria de la lluvia
    celebrando la sorpresa del niño
    que a los diez años descubre como suyo el misterio
    Convoca el agua al aguacero
    así escurren los días hacia los pavimentos
    Qué ejercicio más raro
    qué oficio
    el de ser testimonio de un futuro improbable
    recordar el sonido
    en el punto final de la página absorta.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 22 Dic 2018, 07:13

    Efectivamente, Lluvia, es un poema inmenso. La lástima, insisto, es que debos pasarlos primero a un folio y luego traerlos aquí. Pero tú también sabes de estas dificultades...
    Voy a ello.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 22 Dic 2018, 07:59

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    II

    FULGOR DE MEDIODÍA

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - "El intelecto no canta. El discurso y la especulación son
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - un solo rumor monocorde y sin gracia."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Daúd Al Jerraji.

    1

    TROZOS DE SOL

    La tempestad ha comenzado a grabar su nombre sobre el polvo.

    Tengo hambre, tengo dolor, tengo tristeza,
    tengo un deseo profundo de confundirme con el mar,
    de integrarme a la piedra, de perderme en el aire podrido de la ciudad.

    Quiero tocar la fuente del rayo.

    He visto la luz postrado.

    He visto sonrisas para estrangular.

    He visto una flor roja en la sien del Enemigo.

    Sé bien que la Mujer, viendo hacia atrás,
    alcanza a ver más lejos hacia adelante.

    Lo sé bien: una mujer desnuda
    hace brotar un dios en cualquier miserable.

    Al pie de un cerro cruel
    hay una piel colgando de un árbol espinoso:
    alguien sube a ofrendarse para glorificar tu vientre, oh Diosa.

    Un día me dio por escuchar los ruidos de la noche.

    Por eso estoy aquí.
    Miradme desolado. Una ele nomás y heme aquí: desollado.

    He soñado.

    Sueño en caer.
    Sueño una lenta noche precipitándose conmigo hasta la boca del Infierno.

    Hasta la última roca desolada.

    Soñé que mi corazón era mi Madre.

    Soñé que mi cerebro era mi Padre.

    Soñé que mi mujer era la Noche.

    Mi hermana era la Muerte.

    Mi corazón oscuro era el Viento del Sur.

    Por eso pudealimentar al día.

    Por eso tengo el corazón deshilachado (Altura, Madre, altura!)

    Por eso arrojo estospoemas al Cepúsculo:
    trozos del sol,
    como monedas sucias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 22 Dic 2018, 14:04

    MÉXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    II

    FULGOR DE MEDIODÍA

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - "El intelecto no canta. El discurso y la especulación son
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - un solo rumor monocorde y sin gracia."
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    2

    POSTAL DE GUANABACOA

    Junto a mi casa vive la mulata que me visita en sueños

    Hoy es domingo
    - - - - - - - - - - - y ya dieron las diez

    Sale la negra a tomar dulce sol después del baño
    cubierta apenas por una toalla rabiosamente azul

    No sabe que hay un almamirándola encendida
    viendocomo la toalla la forma y la deforma
    la conforma en su negror carnal brutal animal
    y hace correr la sangre más ligera

    Entrecierra losojos
    bebiendo astillas la luz por las pupilas

    El vapor se desprende de sus pies
    de sus desnudas panorrillas lisitas como un mango
    de sus rodillas plenas de sus muslos soberbios
    de su injusta cadera y de sus ancas con furia acariciadas
    por los pliegues voraces

    El vapor se desprende de la encrespada mata de su pelo

    Toda ella humea en la dulzura azul de la mañana
    (Bajo la toalla debe humear también su crespa rosa negra)

    Entreabre la boca:
    - - - - - - - - - - - - saca la lengua como probando el aire

    Humedece el grosor de sus labios
    que brillan ante un sol cada vez más caliente
    (Una humedad igual debe brillar también bajo la toalla)

    Quema el sol
    - - - - - - - - - Quema eltiempo

    Ella cubre su rostro con la mano:
    por ese leve movimiento
    - - - - - - - - - - - - - - - - los pechos densos vencen
    el nudo de la toalla

    El calor crece

    Su cuerpo negro llena la mañana

    Tumba y retumba tambor interno

    Danzo lubricamente alrededor del tótem que ha crecido
    en el centro de mí

    Voy a bajar

    Ya no resisto más

    Por ti mulata traicionaré a mi platria.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 23 Dic 2018, 01:38

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    Matutina

    ¿Quién eres la mañana de las moscas?,
    ¿de los ruidos capaces de devorar granadas?
    Manzanas que se pudren en floreada bandeja.
    ¿Quién eres cuando oscuro
    no has encendido tu voluntad lumínica?
    ¿Quién eres tú?
    ¿Dónde pasaste la noche?
    ¿Qué intervalos de misterio aparecen
    en tus rodillas carcomidas por el insomnio?
    ¿Adonde irás esta mañana?
    La grandiosa Gran Diosa de la masa
    tiene la sal del pan que amasaba aquel hombre.
    Era sí de sudor. Y era de lágrimas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 23 Dic 2018, 01:40

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Recuerdos del hablante

    I
    Se manifiesta un sol en tu memoria
    cuando estabas feliz,
    feliz de veras.
    Y en realidad el frío de la nostalgia
    era lo que imperaba aquella noche.
    Era la lluvia un ámbito de estrellas
    o las estrellas eran el silencio sólo.

    II
    ¿Cómo decirlo?
    Ahora me lo explico:
    sólo debo tejer la maravilla.
    Porque soy tejedor,
    tejo palabras.
    Y tejo el Tajo
    que miró Garcilaso aparecerse
    mientras el río surcaba su memoria
    y las ninfas se bañaban en sus aguas.
    (Como Isabel
    la bella portuguesa)
    Yo también tengo un nombre de mujer
    y junto a un río
    lo voy tejiendo,
    pero aún no termino.

    III
    Quiero saberlo ahora
    pues la noche
    me impulsa a deletrear el sentimiento.
    La consecuencia es crepitar
    como un cuerpo generoso cuando ama.
    Un verso nuevo:
    Un árbol se origina en el espacio.

    IV
    La vida es testimonio solamente
    de un paso hacia adelante que da el mundo.
    El olvido es tan sólo
    memoria protegiéndose del tiempo.

    V
    Un hombre andaba por ahí
    extraviado.
    Había perdido todo.
    Una mujer de piel muy blanca.
    Un mundo.
    Un espíritu alegre que cantaba.
    No sé qué más decir.
    No sé qué más inquieto es el silencio.

    VI
    Perdió todo ese hombre
    mas tenía
    una guitarra noble y empolvada
    que lo sabía escuchar improvisando
    no sólo las constancias o las dudas,
    también su decisión por ser amigo,
    por confiar en casi todo lo que une,
    por transitar las venas de este mundo.
    ¿Qué espíritu de nuevo se aparece?
    La sombra que pasea tras de su sombra.

    VII
    No sabes
    si el mundo gira igual cuando tú escribes
    y le das un destino a la palabra
    sumida en este vértigo infinito.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 23 Dic 2018, 01:41

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Décima del domingo

    Otro domingo asiste a mi locura. No espero nada nuevo, la rutina
    estará agazapada en cada esquina aguardando brotar de la
    espesura. Todo el domingo tiene la amargura del tedio irracional y
    desvirtuado que proviene de un siglo ya pasado y no es un nuevo
    invento en el presente. Parece que el que espera ya no siente,

    porque el domingo está viejo y cansado.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 23 Dic 2018, 01:43

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)



    Otros orígenes

    (poema fragmentado)

    I
    El origen del viento es el silencio.
    El viento sólo sopla, ese es su oficio,
    y no sabemos el origen suyo.
    Desconocemos también su porvenir.

    II
    El origen del agua es el silencio.
    Húmedos, ignoramos su destino.
    La vida es su simple consecuencia:
    pocos saben adonde se dirige.

    III
    El origen del fuego es el silencio.
    Brotó de pronto, en una noche oscura
    (intempestivo trueno fascinante).
    No es verdad que su origen sea ceniza.

    IV
    El origen de la tierra es diferente.
    El silencio la lleva hacia otra historia.
    El mundo gira solo, inaccesible.
    La piedra nace de la tierra absorta.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 23 Dic 2018, 01:44

    MÉXICO

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    Ese silencio nuestro

    Ese silencio nuestro tan pérfido y rocoso
    José Lezama Lima
    Ese silencio nuestro tan pérfido y rocoso
    se obstina en persistir, es como un eco mudo
    que se pierde en el viento, es el grito desnudo
    que brota de un dolor callado y amoroso.
    Es un silencio duro. Antes fue generoso
    árbol de mis palabras. Resistió cuanto pudo
    al embate de un mundo ríspido, necio y crudo
    que su sombra menguaba (su atributo frondoso).
    A veces el silencio es materia del mundo,
    o se ostenta en el aire o en el mar más profundo,
    o se obstina, endurece y se convierte en roca.
    Así escucho a Lezama con arena en la boca
    y entiendo que el silencio, como el viento errabundo,
    sopla aquí endurecido, cuando al amor invoca.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 24 Dic 2018, 02:02

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Inicio

    No ha de iniciar el poema
    en el momento en que unos ojos te aman
    Puede esperar a mañana y mientras tanto
    sólo sentir cómo arde un cuerpo con otro
    en una combustión que recoge el resultado de su origen



    Una vez

    Estaba en un hostal,
    diminuto minuto de mínima morada,
    un turno taciturno de amor empedernido.
    Y en la noche aromada, dispersión de la tarde,
    una cornisa húmeda trae el olor del agua
    que removió a la tierra y le brinda sus dones
    para estar encubierto en sus aromas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 24 Dic 2018, 02:03

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Sólo una palabra

    ¿No lo diré yo a nadie? Una palabra
    me hace escarbar constante en mis sentidos
    y en mis labios la voz me hace temblar.
    Tiemblan mi corazón y mis razones,
    en lo recóndito sé reconocer
    dentro de mí dos voces que al unísono
    celebran o se duelen de la vida.
    Una es sensible, simple, razonable;
    otra es furiosa, dura, intempestiva;
    ninguna cede a otra, así conviven.
    Y me obligan a ver un nuevo incendio
    sobre el pecho que nunca tiene escudo
    y recibe de golpe cada golpe.

    Flash back

    Galopaba mi padre en su enorme alazán.
    De súbito frenaba y volvía hacia mí,
    Sorprendido testigo a la sombra del árbol.
    Un hermoso caballo era aquél; ejemplar:
    Orgullosa la crin y convencido el trote.
    El mejor animal que había en esos parajes.
    —Pero mi padre anhela conseguirme
    Uno mejor aún.
    Para el día en que yo cabalgue solo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 24 Dic 2018, 02:04

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Este de ahora

    Es un dolor tan grande
    que no puedo escribirlo
    Gotas de luna opaca
    que ruedan por mi rostro
    estallan al caer sobre el papel



    Espinas de otro modo

    El amor también duele
    —súbito relámpago que interrumpe la tarde—
    Es una espina ciega
    —hace sangrar a tu memoria—
    Una flor se marchita entre tus manos
    —su silencio hace temblar—
    Es un aroma que dura muchos años


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 25 Dic 2018, 02:18

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Ruidos

    Para Nicolás
    Un estampido atroz de búfalos y trenes.
    La garganta del diablo: Foz de Iguaçú, Brasil.
    Es el motor de un bote, el mar de la península.
    El rugir de un avión partiendo hacia París.
    Pero a veces un grito destemplado en la noche:
    El portentoso Niágara que un niño de diez años
    mira, dibuja, inventa, imagina, desea
    y se arroja atrevido desde un imaginario
    barril que sobrevive y sonríe entre la espuma
    del sueño impenetrable.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 25 Dic 2018, 03:02

    MÉXICO

    Eduardo Langagne (1952)




    Continuación de la marcha

    Vamos a continuar por el camino
    que conduce del signo a la memoria
    y por ella discurre,
    se introduce,
    hurga en sus señas y más se descompone.
    Qué recuerdas
    ¿lo recuerdas?
    Mientes.
    ¿O no mientes y es cierto que recuerdas?





    A veces las palabras

    Como un remanso
    (fuentes, huertos, el bosque, el arroyo, las ninfas)
    que sólo Garcilaso sabía ver por nosotros.
    Las palabras
    son siempre diferentes,
    cambian significado
    a medida que el habla las intenta expresar.


    Y con estos dos poemas concluyo el trabajo sobre Eduardo Langagne, la verdad es que encontré más de lo que esperaba y eso me satisface. Ha sido un placer y ahora vamos a continuar con: Rafael Torres Sánchez. Con él hasta ahora no he tenido tanta suerte, pero seguiré indagando por si...
    Gracias a todos los que por aquí pasan, a los que no, pues les invito a que lo hagan, pienso que merece la pena.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 26 Dic 2018, 00:53

    MÉXICO


    Rafael Torres Sánchez (1953)
    De Fragmentario, 1985
    "Botella al mar"



    Síntesis biográfica

    Nació en Culiacán, Sinaloa, el 8 de julio de 1953. Poeta. Licenciado y maestro en economía, doctor en historia por la UNAM. Fue jefe del programa de investigación de Pro México Indígena, A.C., y editor de la revista Ojarasca. Colaborador de numerosas publicaciones periódicas, entre las que destacan Estudios de Historia Moderna y Contemporánea, La Gaceta del FCE, La Jornada Semanal, Metapolítica, Nexos, Revista de la Universidad Nacional Autónoma de México, Siempre!, Summa, y Tierra Adentro. Becario INBA/FONAPAS, en poesía, 1980; del FONCA, en cuento, 1991, del INEHRM, en historia, en 1994 y 2001. Miembro del SNCA, 2001. Premio Internacional de Cuento Malcolm Lowry 1986 por Las disquisiciones del Che Garufa. Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer para Obra Publicada 1986 por Fragmentario.

    OBRA PUBLICADA: Ensayo: Óscar Liera. El niño perdido, Juan Pablos, 2000. Revolución y vida cotidiana. Guadalajara 1914-1934, CONACULTA/Regiones, 2004. El institucionalismo norteamericano y el estructuralismo latinoamericano (en coautoría), BUAP, Puebla, 2006. Poesía: Entre la ? y la ¡, U. de G., Botella al Mar, 1978. Cuatro fechas y un son para niños, Cuarto Menguante, Guadalajara, 1982. Fragmentario, FCE, Letras Mexicanas, 1985. Teclear, Premiá/UNAM, 1986. Juego de espejos, seis poetas hipotéticos, Cuarto Menguante, Guadalajara, 1990. El arquero y la liebre, UAM, Margen de Poesía, 1994. Arribita del río, Juan Pablos/ Ediciones Sin Nombre, 1998. Ejercicios en el cementerio, SEC, 2005. Bastón de ciego, Calamus/CONACULTA/INBA, Poesía, 2007.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 26 Dic 2018, 00:55

    MÉXICO

    Rafael Torres Sánchez (1953)




    Domingo 10
    (fragmento)

    Te quiero porque tienes una manera amable
    de llegarle a las cosas,
    porque tu boca es, cuando te ríes,
    tres o cuatro palomas volando hacia la tarde,
    porque tiene tu cuerpo la belleza y la paz
    de un gallo en una barda contra el amanecer,
    porque cuando te veo se me para.
    Yo te quiero por eso
    no por nada.

    Cuatro fechas y un son para niños (1982)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 26 Dic 2018, 08:26

    Vas mucho más adelantada que yo, querida amiga. Para continuar con Efraín Bartolomé, precisó un poquito de tiempo... Que estos días me ha faltado. A ver si mañana pudiera continuar. Leer si he podido un poquito

    "Vamos a continuar por el camino
    que conduce del signo a la memoria..."


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 27 Dic 2018, 01:29

    Estos días estamos perdonados, supongo. Se entiende que el tiempo hay que repartirlo en grandes dosis, jeje.
    Sin prisa, hay materia suficiente para leer mientras se espera.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 27 Dic 2018, 06:59

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    II

    FULGOR DE MEDIODÍA

    - - - - - - - - - - - - - - - - - - "El intelecto no canta. El discurso y la especulación son
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - un solo rumor monocorde y sin gracia."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Daúd Al Jerraji.

    3

    FULGOR DEL MEDIODÍA (Atención: Un poema con pretensiones pornográficas -BAUDELAIRE era otra cosa... y más recientemente, GIACONDA BELLI, otra.)

    En el día más limpio la muchachame llama

    "Estoy desnuda frente a la ventana"
    dice su tenue voz

    (La miro recostada ante el brillo de la luz
    ante lostrinos de los pájaros que visitan el pequeño jardín
    y que no puedo oir detrás del vidrio donde estallan destellos

    "Tengo mi mano sobre el pecho: lo acaricio"

    Le pido que acomode el teléfono a su hombro
    y que coloque su otra mano sobre su rosa crespa

    Su gemido responde

    "Me estoy tocando" dice
    "Siento pena"

    Yo insisto en que me obsequie su pena y su deseo

    Oigo silencio

    Luego se inunda el cable telefónico de gemidos
    quejidos dulces sollozos cálidos lamentos
    respiración alterna: pareja y delicada entrecortada y áspera
    Luego un corto chillido
    o una nota de llanto

    Oigo
    un suspiro final
    y el aletargamiento de su lengua
    y sus guturaciones

    Vierte
    sobre las doce horas del día inerme
    su líquido su miel su jugo más brillante

    Se inundará de luz el cable telefónico
    la red entera la nervadura oculta de la ciudad monstruosa

    Habrá miel en la voz de las mujeres plenas

    Respingarán las leves columnas vertebrales de las adolescentes
    con un inesperado escalofrío

    Habrá erecciones repentinas en los hombres de todas las edades
    súbitos estremecimientos en los niños pequeños
    perturbadoras sacudidas de excitación en las ingles juveniles
    vagasatisfacciónen la sonrisa
    y un fulgor libertino en la mirada de los viejos

    "¿Me has sentido?" pregunta su voztierna

    Yo palpo mi dureza

    Oigo mi ancha respiración
    en el quebrado silencio del mediodía

    "Siento pena" murmura

    Pero escucho su orgullo
    restregándose eléctricamente con el mío

    Aquí
    el único avergonzado
    es el sol.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 28 Dic 2018, 02:26

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    II

    FULGOR DE MEDIODÍA

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    4

    SAGA DE ÁGAVE AZUL Y PALMA SOLA

    Son las 14:30 y pienso en ti

    o te imagino ( que no es lo mismo que pensar)

    Bebo un sacro tequila:
    si estuvieras conmigo te besaría con labios
    del más fino aguardiente

    Entraste a mi alma por la imaginación: ventana clara

    Veo palmas
    (Te rodeo de palmas:
    un día estarás desnuda entre las palmas y serás para mí)

    Estoy solo en el centro de una hermosa palaba de palma real
    (de "guano" de acuerdo a tu singularísima  dicción
    que me hace ver tu lengua
    nadando entre tus dientes  con luminosa naturalidad:
    te comes elfinal de las "enes"
    vuelves "jota" la "ese"
    y en un respingo alado de tu lengua
    extremas los sonidos cortantes y acentúas
    la gravedad de las palabras graves
    haciendo rara música con todo lo que dices)

    La brisa no es capaz de amainar el calor

    La fuente canta en el centro de las palmas:
    arroja finas gotas sobre mi frente que arde

    Una gota de sal cae en mis ojos

    Me has hecho recordar el sabor de las lágrimas
    Me has hechorecordar cosas que no soñé
    Has vuelto cosas del alma objetos que ignoré
    Nimiedades para las que jamástuve atención ni ojos
    Se me han hecho entrañables ciertas piedras
    con que la Tierra adorna sus dulces oquedades
    Me impusiste unos días el dogal de la diosa
    Has vuelto adolescente mi corazón
    Me ragalas tu risa y tu pasión
    y después amenazas hacer añicos mi sabiduría
    Me haces andar por calles empedradas
    y amar la música de los establos


    (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 28 Dic 2018, 02:49

    MEXICO

    EFRAÍN BARTOLOMÉ

    PARTES UN VERSO A LA MITAD

    Y SANGRA

    II

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    4

    SAGA DE ÁGAVE AZUL Y PALMA SOLA  (Cont.)

    Sueño en el mar: lospalacios azules
    Sueño en el monte: la luz verde y dorada besando la humedad

    Me has hecho estar pendiente del ritmo de los trenes
    del ajetreo de las estaciones
    De los lentos minutos aguardando en andenes lejanos
    Del polvo y de la hierba que crece junto a las vías desvencijadas
    junto a furgones abandonados
    junto a durmientes dislocados y en lenta destrucción

    (El esqueleto de los trenes se estremece conmigo
    ante la exraña belleza de tus ojos: dolor y pasmo)

    ¿Recuerdas la terraza del palacio donde vimos la luz?
    ¿Recuerdas el volar de las palomas sobre la plaza enorme?
    ¿Recordarás aquel revoloteo sobre tu abdomen dulce?
    ¿Recuerdas las banderas agitándose en mis ojos?
    ¿Recuerdas la ebriedad?
    ¿La respiración ancha?
    ¿El abrazo del fuego en la ciudad tan alta?

    ¿Y la noche soplando su aliento transparente sobre el rojo crepúsculo
    o posando su lenta lengua negra sobre los edificios
    para ocultarnos bien?

    Desde que te conozco amo las caracolas y la playa dorada
    y una "posada" fresca en el raro silencio de La Habana

    Fui a Venecia por ti en los espesos días que esperaban la peste

    Y fui más lejos:
    vagué entre palacios de Timur Lang
    (aquel nietode Khan)
    Te amé en sus tierras de oro:
    fui quitandouno a uno los treinta mil botones
    desde el cuello hasta el hombro de tu blusa
    (¡qué blancura tan tibia la que después mordí!)

    Miro a una niña dulce de insólita belleza restregando su sexo
    contra un árbol de bronce que ondula frente al sol

    Miro a una adolescente de mirada abismal y larga cabellera
    que restriega su pubis contra la húmeda Tierra

    Veo la alta palmera a punto de volar

    Pienso en tu alada lengua

    Pienso en mi alado corazón

    México o Samarkanda
    Anáhuac o Venecia
    Alemania o La Habana

    Un solo grito

    Un solo amor

    Un corazón partido
    con hacha o sierra
    o de una vez
    a garra vil y fauces:
    con uñas y con dientes

    Nada ha cambiado
    pero
    han crecido el calor
    la soledad
    la Sed

    (Fin del poema SAGA DE AGAVE AZUL Y PALMA SOLA)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 02 Ene 2019, 00:59, editado 1 vez


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Dic 2018, 02:26

    ¡Cómo se disfruta la poesía de Efraín! Siempre pienso que no puede haber un poema mejor, más bello, más intenso que el que leo y...siempre me sorprende con otro, más bello, más intenso.
    Gracias, querido Pascual, por dejarnos tan grandes descubrimientos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Dic 2018, 02:28

    MÉXICO


    Rafael Torres Sánchez (1953)


    El Cú

    Sin que pueda evitarlo,
    un pájaro se escapa de su casa de cedro
    y se esconde en las ramas de un frondoso sabino.
    Cuerda a cuerda lo llamo, cantándole bajito:
    ¿no sabes que te debes a la música
    y no al árbol aquel que se agacha hacia el río?
    Deja que él solo encuentre lo que ha extraviado.
    No necesita ayuda.
    Somos nosotros dos los que corren peligro.
    Alguien va a darse cuenta de que no estamos juntos
    y vendrá con sus jaulas de mercado en domingo.
    Esto puede ocurrirnos:
    que nos compre cualquiera y nos tire al olvido,
    lejos de los fandangos para los que nacimos.
    Hay días, no lo niego,
    que yo también quisiera irme sin hacer ruido,
    retirarme al silencio de un frondoso sabino
    a ver pasar el agua sin buscarle sentido.
    Días en que el cansancio me cambia el instrumento
    por la comodidad de un lecho tibio,
    pero cómo aceptarlo:
    la versada me arrastra como a ti el estribillo.
    Canto así mientras rueda hacia el mar otro siglo.
    Lo repito dos veces y después ya no insisto.
    Un suspiro sacude suavemente las cuerdas.
    Corta el aire una flecha.
    A su casa de cedro vuelve el Cú adolorido.





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Dic 2018, 02:30

    MÉXICO


    Rafael Torres Sánchez (1953)



    Los mudos

    Para cuándo dejarán
    el que escucha de escuchar
    y de contar el que cuenta
    a diario la misma historia
    solamente en apariencia:
    nuevo día, nueva historia.
    Como los mudos se hablan
    el río y las nubes: a señas.
    A veces pregunta el río
    y las nubes le contestan.
    Otras veces son las nubes
    las que aguardan la respuesta
    pero ninguno se calla,
    ni el que escucha ni el que cuenta.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Dic 2018, 02:32

    MÉXICO

    Rafael Torres Sánchez (1953)




    Fragmentario

    Nos recuerdo por último
    de la forma siguiente:

    unas latas mohosas
    con sus dientes al aire,
    un tronco de árbol
    rayado a paralelas,
    algunas hojas secas
    —las estrictamente necesarias
    en cuadros similares—
    y el mar a toneladas.

    Después resulta obvio que te fuiste
    y yo quedé pegado al horizonte
    con las costillas dibujándome el tórax,
    abrazado a la infaltable palmera
    y lanzando botellas al mar
    por mero formulismo,
    lanzando a carretadas al océano
    botellas y mensajes


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Dic 2018, 02:34

    MÉXICO

    Rafael Torres Sánchez (1953)




    Un p(r)o(bl)ema de amor

    Amor amor amanecí muy mal
    No puedo levantarme
    Soñé que un camaleón me seguía a todas partes
    que no tenía parientes ni amistades
    que me quedaban sólo una hoja de afeitar las venas el paisaje
    Amor creí que al despertar besaría tus pechos como siempre
    pero no reconozco las cosas de este cuarto
    no huelo la canela de tu pubis
    Amor amor tengo que destrozarle al animal su baúl de disfraces
    Una noche es bastante para esos carnavales
    Déjame un rato más en esta cama tan alta como un puente
    aguardando que pase para lanzarlo al río en una limpia llave
    No quiero averiguar cómo vine a parar en un hotel como éste
    Sólo quiero cazar al camaleón
    El resto se endereza con su muerte

    Fragmentario (1985)


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