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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 16 Jun 2018, 04:03

    MÉXICO

    Jorge Cuesta


    HORA QUE FUE, FELIZ Y AUN INCOMPLETA

    Hora que fue, feliz y aun incompleta,
    nada tiene de mí más todavía,
    sino los ojos que la ven vacía,
    despojada de mí, de ella sujeta.

    La vida no se ve ni se interpreta;
    ciega asiste a tener lo que veía.
    No es, ya pasada, suyo lo que cría
    y ya no goza más lo que sujeta.

    Es el eterno gozo quien apura
    el ocio vivo y la pasión futura.
    Sobreviviendo a su interior abismo,

    el amor se obscurece y se suprime,
    y mira que la muerte se aproxime
    a la vana insistencia de mí mismo.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 00:42

    MÉXICO

    Jorge Cuesta


    NO PARA EL TIEMPO, SINO PASA; MUERE

    No para el tiempo, sino pasa; muere
    la imagen de sí, que a lo que pasa aspira
    a conservar igual a su mentira.
    No para el tiempo; a su placer se adhiere.

    Ni lleva al alma, que de sí difiere,
    sino al sitio diverso en que se mira.
    El lugar de que el alma se retira
    es el que el hueco de la muerte adquiere.

    Tan pronto como el alma el cambio habita,
    no la abandona el cambio en lo que deja
    ni de la vida incierta la separa;

    se aventura y su riesgo sólo imita
    al tiempo entonces su razón perpleja,
    pues goza la razón, más no se para.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 00:43

    MÉXICO

    Jorge Cuesta


    ESTE AMOR NO TE MIRA PARA HACERTE DURABLE

    Este amor no te mira para hacerte durable
    y desencadenarte de tu vida, que pasa.
    Los ojos que a tu imagen apartan de tu muerte
    no la impiden, sólo hacen más presente tu ruina.
    No hay sitio en mi memoria
    donde encuentre tu vida
    más que tus ya distantes huellas deshabitadas.
    Pues en mi sueño en vano tu rostro se refugia
    y huye tu voz del aire real que la devora.
    Dentro de mí te quema la sangre con más fuego,
    los instantes que te absorben con más ansia, y tus voces,
    mientras más duran,
    se hunden más hondo en el abismo
    de las horas futuras que nunca te han mirado.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 00:44

    MÉXICO

    Jorge Cuesta



    ENTRE TÚ Y LA IMAGEN DE TI QUE A MÍ LLEGA

    Entre tú y la imagen de ti que a mí llega
    hay un espacio al cabo del cual eres sólo una memoria.
    Tienes tiempo de abrir la puerta sin que te vea,
    huir y regresar después de haber cambiado o muerto del todo.
    Tienes tiempo de hacerte presente a otros ojos
    y dejar en ellos otra visión deshabitada.
    Tus palabras son hondas para contener en sus ecos
    otras obscuras que escucharé precisas cuando te hayas apagado,
    para sepultar en sus silencios dichas que no posees,
    dicha que de ti apartan -porque no de tu ausencia-
    los fragmentos de ti, que las sujetan,
    distantes uno de otro, dispersos y recónditos,
    sin reintegrarte nunca la vida que te arracan
    y sólo tu muerte recupera.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 00:45

    MÉXICO

    Jorge Cuesta


    TU AUSENCIA VIVA A TU PRESENCIA INVADE

    Tu ausencia viva a tu presencia invade
    que lentamente mueren si se mira;
    pues no por verte más se acerca el horizonte de los ojos,
    más vacío mientras más profundo.,
    En la ventana, los cuadros y el espejo,
    un aire indiferente y helado se aleja
    de tu respiración, que renueva su asfixia,
    inaccesible en ellos
    el mundo inmóvil a donde no penetra
    tu vida, tu presencia presa en el movimiento
    de tu muerte fugaz y paulatina.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 00:46

    MÉXICO

    Jorge Cuesta




    FUE LA DICHA DE NADIE ESTA QUE HUYE

    Fue la dicha de nadie esta que huye,
    este fuego, este hielo, este suspiro,
    pero, ¿qué más de su evasión retiro
    que otro aroma que no se restituye?

    Una pérdida a otra substituye
    si sucede al que fui nuevo respiro,
    y si encuentro al que fui cuando me miro
    una dicha presente se destruye.

    Cada instante son dos cuando acapara
    lo que se adhiere y lo que se separa
    al azar de su frágil sentimiento,

    que es vana al fin la voluntad que dura
    y no transmite a su presión futura
    la corrupción de su temperamento.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 02:00

    MÉXICO

    Jorge Cuesta


    PARAÍSO PERDIDO

    Si en el tiempo aún espero es que, sumiso,
    aunque también inconsolable, entiendo
    que el fruto fue, que a la niñez sorprende,
    no don terreno, más celeste aviso.

    Pues, mirando que más tuvo que quiso,
    si al sueño sus imágenes suspendo,
    de la niñez, como de un arte, aprendo
    que sencillez le basta al paraíso.
    El sabor embriagado y misterioso,
    claro al oído (el mundo silencioso
    y encantados los ruidos de la vida)

    vivo el color en ojos reposados,
    el tacto cálido, aires perfumados
    y en la sangra una llama inextinguida.



    PARAÍSO ENCONTRADO

    Piedad no pide si la muerte habita
    y en las tinieblas insensibles yace
    la inteligencia lívida, que nace
    sólo en la carne estéril y marchita.

    En el otro orbe en que el placer gravita,
    dicha tenga la vida y que la enlace,
    y de ella enamorada que rehace
    el sueño en que la muerte azul medita.

    Sólo la sombra sueña, y su desierto,
    que los hielos recubren -y protejan-,
    es el edén que acoge al cuerpo muerto

    después de que las águilas lo dejan.
    Que ambos tienen la vida sustentada,
    el ser, en gozo, y el placer, en nada.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 02:01

    MÉXICO

    Jorge Cuesta



    UNA PALABRA OSCURA

    En la palabra habitan otros ruidos,
    como el mudo instrumento está sonoro
    y al inhumano dios interno el lloro
    invade y el temblor de los sentidos.

    De una palabra oscura desprendidos,
    la clara funden al ausente coro,
    y pierden su conciencia en el azoro
    preso en la libertad de los oídos.

    Cada voz de ella misma se desprende
    para escuchar la próxima y suspende
    a unos labios que son de otros el hueco.

    Y en el silencio en que sin fin murmura,
    es el lenguaje, por vivir futura,
    que da vacante a una ficción un eco.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 02:02

    MÉXICO

    Jorge Cuesta



    AMOR EN SOMBRA

    Abro de amor a ti mi sangre rota,
    para invadirte sin saberte amada.
    El íntimo sollozo es negra espada
    que en la dureza de su luz se embota.

    Al borde de mi sombra tu alma brota,
    así mi linde está más amparada.
    Y aunque la fuga es más precipitada
    tu ausencia es cada vez menos remota.

    Tu luz es lo que más me apesadumbra
    y si enciendes mis ojos con tu vida
    el corazón me dobla la penumbra.

    Mi soledad tu nombre dilapida
    a la sombra del aire que te encumbra
    y apaga el lujo de tu voz vencida.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 02:03

    MÉXICO

    Jorge Cuesta



    COMO ESQUIVA EL AMOR LA SED REMOTA

    Como esquiva el amor la sed remota
    que al gozo que se da mira incompleto,
    y es por la sed por la que está sujeto
    el gozo, y no la sed la que se agota.

    La vida ignora, más la muerte nota
    la ávida eternidad del esqueleto;
    así la forma en que creció el objeto
    dura más que él, de consumirlo brota.

    Del alma al árido desierto envuelve
    libre vegetación, que se disuelve,
    que nace sólo de su incertidumbre,

    y suele en el azar de su recreo
    ser la instantánea presa del deseo
    y el efímero pasto de su lumbre.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 03:00

    MÉXICO

    Jorge Cuesta



    REMA EN UN AGUA ESPESA Y VAGA EL BRAZO

    Rema en agua espesa y vaga el brazo,
    pero indeciso su ademán suspende,
    y aislado del impulso que lo tiende
    la mano ignora que lo dé al acaso.

    La suya inútil flota con retraso,
    pero ningún fugaz apoyo aprehende
    en el vacío, de que se desprende
    lo mismo que del yugo de su paso.

    Oscila sin esfuerzo, consumido
    el mundo en torno, y como del olvido
    una memoria mutilada emana

    que ya no habita el alma que la mira,
    aun muerto se desata y se retira
    del brazo inerte la presencia vana.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 03:01

    MÉXICO

    Jorge Cuesta



    DE OTRO FUE LA PALABRA ANTES QUE MÍA

    De otro fue la palabra antes que mía
    que es el espejo de esta sombra, y siente
    su ruido, a este silencio, transparente,
    su realidad, a esta fantasía.

    Es en mi boca su substancia, fría,
    dura, distante de la voz y ausente,
    habitada por otra diferente,
    la forma de una sensación vacía.

    Al fin es la que hoy, obscura y vaga,
    otra prolonga en mí, que no se apaga,
    sino igual a sí misma oye su sombra

    al hallarla en el ruido que la nombra
    y en el oído hacer crecer su hueco
    más profundo cavándose en el eco.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 03:02

    MÉXICO

    Jorge Cuesta




    TIENES DOS NOMBRES, LUZ, DOS PENSAMIENTOS...*

    Tienes dos nombres, Luz, dos pensamientos,
    en los más puro de mi voz centrados,
    a retener tu imagen consagrados
    en la frágil prisión de dos lamentos.

    Espejos a tu noble gracia atentos
    reproducen los dos, aunque empañados,
    los contornos del ánfora, delgados,
    en que bullen tus finos movimientos.

    Así el uno te encierra en su estructura
    de no más una sílaba madura
    que, luz al fin, el corazón inflama,

    y aunque también el otro te refleja
    Amor nunca respondes a su queja
    ¡ay, pues te nombra, pero no te llama!

    *Poema escrito a los 14 años.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 03:05

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    Jorge Cuesta


    El poema que dejo a continuación lo divido en dos partes, por su extensión.
    Me parece un poema excepcional, y espero lo disfrutéis.

    CANTO A UN DIOS MINERAL

    Capto la seña de una mano, y veo
    que hay una libertad en mi deseo;
    ni dura ni reposa;
    las nubes de su objeto el tiempo altera
    como el agua la espuma prisionera
    de la masa ondulosa.

    Suspensa en el azul la seña, esclava
    de la más leve onda, que socava
    el orbe de su vuelo,
    se suelta y abandona a que se ligue
    su ocio al de la mirada que persigue
    las corrientes del cielo.

    Una mirada en abandono y viva,
    si no una certidumbre pensativa,
    atesora una duda;
    su amor dilata en la pasión desierta
    sueña en la soledad y está despierta
    en la conciencia muda.

    Sus ojos, errabundos y sumisos,
    el hueco son, en que los fatuos rizos
    de nubes y de frondas
    se apoderan de un mármol de un instante
    y esculpen la figura vacilante
    que complace a las ondas.

    La vista en el espacio difundida,
    es el espacio mismo, y da cabida
    vasto y nimio al suceso
    que en las nubes se irisa y se desdora
    e intacto, como cuando se evapora,
    está en las ondas preso.

    Es la vida allí estar, tan fijamente,
    como la helada altura transparente
    lo finge a cuanto sube
    hasta el purpúreo límite que toca,
    como si fuera un sueño de la roca,
    la espuma de la nube.

    Como si fuera un sueño, pues sujeta,
    no escapa de la física que aprieta
    en la roca la entraña,
    la penetra con sangres minerales
    y la entrega en la piel de los cristales
    a la luz, que la daña.

    No hay solidez que a tal prisión no ceda
    aun la sombra más íntima que veda
    un receloso seno
    ¡en vano!; pues al fuego no es inmune
    que hace entrar en las carnes que desune
    las lenguas del veneno.

    A las nubes también el color tiñe,
    túnicas tintas en el mal les ciñe,
    las roe, las horada,
    y a la crítica muestra, si las mira,
    por qué al museo su ilusión retira
    la escultura humillada.

    Nada perdura, ¡oh, nubes!, ni descansa.
    Cuando en un agua adormecida y mansa
    un rostro se aventura,
    igual retorna a sí del hondo viaje
    y del lúcido abismo del paisaje
    recobra su figura.

    Íntegra la devuelve el limpio espejo,
    ni otra, ni descompuesta en el reflejo
    cuyas diáfanas redes
    suspenden a la imagen submarina,
    dentro del vidrio inmersa, que la ruina
    detiene en sus paredes.

    ¡Qué eternidad parece que le fragua,
    bajo esa tersa atmósfera de agua,
    de un encanto el conjuro
    en una isla a salvo de las horas,
    áurea y serena al pie de las auroras
    perennes del futuro!

    Pero hiende también la imagen, leve,
    del unido cristal en que se mueve
    los átomos compactos:
    se abren antes, se cierran detrás de ella
    y absorben el origen y la huella
    de sus nítidos actos.

    Ay, que del agua el imantado centro
    no fija al hielo que se cuaja adentro
    las flores de su nado;
    una onda se agita, y la estremece
    en una onda más desaparece
    su color congelado.

    La transparencia a sí misma regresa
    y expulsa a la ficción, aunque no cesa;
    pues la memoria oprime
    de la opaca materia que, a la orilla,
    del agua en que la onda juega y brilla,
    se entenebrece y gime.
    .....
    (cont.)


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 17 Jun 2018, 03:07

    MÉXICO

    Jorge Cuesta




    (cont.)

    CANTO A UN DIOS MINERAL



    La materia regresa a su costumbre.
    Que del agua un relámpago deslumbre
    o un sólido de humo
    tenga en un cielo ilimitado y tenso
    un instante a los ojos en suspenso,
    no aplaza su consumo.

    Obscuro perecer no la abandona
    si sigue hacia una fulgurante zona
    la imagen encantada.
    Por dentro la ilusión no se rehace;
    por dentro el ser sigue su ruina y yace
    como si fuera nada.

    Embriagarse en la magia y en el juego
    de la áurea llama, y consumirse luego,
    en la ficción conmueve
    el alma de la arcilla sin contorno:
    llora que pierde un venturero adorno
    y que no se renueve.

    Aun el llanto otras ondas arrebatan,
    y atónitos los ojos se desatan
    del plomo que acelera
    el descenso sin voz a la agonía
    y otra vez la mirada honda y vacía
    flota errabunda fuera.

    Con más encanto si más pronto muere,
    el vivo engaño a la pasión se adhiere
    y apresura a los ojos
    náufragos en las ondas ellos mismos,
    al borde a detener de los abismos
    los flotantes despojos.

    Signos extraños hurta la memoria,
    para una muda y condenada historia,
    y acaricia las huellas
    como si oculta obcecación lograra,
    a fuerza de tallar la sombra avara
    recuperar estrellas.

    La mirada a los aires se transporta,
    pero es también vuelta hacia adentro, absorta,
    el ser a quien rechaza
    y en vano tras la onda tornadiza
    confronta la visión que se desliza
    con la visión que traza.

    Y abatido se esconde, se concentra,
    en sus recónditas cavernas entra
    y ya libre en los muros
    de la sombra interior de que es el dueño
    suelta al nocturno paladar el sueño
    sus sabores obscuros.

    Cuevas innúmeras y endurecidas,
    vastos depósitos de breves vidas,
    guardan impenetrable
    la materia sin luz y sin sonido
    que aún no recoge el alma en su sentido
    ni supone que hable.

    ¡Qué ruidos, qué rumores apagados
    allí activan, sepultos y estrechados,
    el hervor en el seno
    convulso y sofocado por un mudo!
    Y graba al rostro su rencor sañudo
    y al lenguaje sereno.
    Pero, ¡qué lejos de lo que es y vive
    en el fondo aterrado y no recibe
    las ondas todavía
    que recogen, no más, la voz que aflora
    de una agua móvil al rielar que dora
    la vanidad del día!.

    El sueño, en sombras desasido, amarra
    la nerviosa raíz, como una garra
    contráctil o bien floja;
    se hinca en el murmullo que la envuelve,
    o en el humor que sorbe y que disuelve
    un fijo extremo aloja.

    Cómo pasma a la lengua blanda y gruesa,
    y asciende un burbujear a la sorpresa
    del sensible oleaje:
    su espuma frágil las burbujas prende,
    y las prueba, las une, las suspende
    la creación del lenguaje.

    El lenguaje es sabor que entrega al labio
    la entraña abierta a un gusto extraño y sabio:
    despierta en la garganta;
    su espíritu aun espeso al aire brota
    y en la líquida masa donde flota
    siente el espacio y canta.

    Multiplicada en los propicios ecos
    que afuera afrontan otros vivos huecos
    de semejantes bocas,
    en su entraña ya vibra, densa y plena,
    cuando allí late aún, y honda resuena
    en las eternas rocas.

    Oh, eternidad, oh, hueco azul, vibrante
    en que la forma oculta y delirante
    su vibración no apaga,
    porque brilla en los muros permanentes
    que labra y edifica transparentes,
    la onda tortuosa y vaga.

    Oh, eternidad, la muerte es la medida,
    compás y azar de cada frágil vida,
    la numera la Parca.
    Y alzan tus muros las dispersas horas,
    que distantes o próximas, sonoras
    allí graban su marca.

    Denso el silencio trague al negro, obscuro
    rumor, como el sabor futuro
    sólo la entraña guarde
    y forme en sus recónditas moradas,
    su sombra ceda formas alumbradas
    a la palabra que arde.

    No al oído que al antro se aproxima
    que al banal espacio, por encima
    del hondo laberinto
    las voces intrincadas en sus vetas
    originales vayan, más secretas
    de otra boca al recinto.

    A otra vida oye ser, y en un instante
    la lejana se une al titubeante
    latido de la entraña;
    al instinto un amor llama a su objeto;
    y afuera en vano un porvenir completo
    la considera extraña.

    El aire tenso y musical espera;
    y eleva y fija la creciente esfera,
    sonora, una mañana:
    la forman ondas que juntó un sonido,
    como en la flor y enjambre del oído
    misteriosa campana.

    Ése es el fruto que del tiempo es dueño;
    en él la entraña su pavor, su sueño
    y su labor termina.
    El sabor que destila la tiniebla
    es el propio sentido, que otros puebla
    y el futuro domina.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:07

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    POEMAS

    18) Soledad

    Si das un paso más te quedas sola...
    En el umbral de un tiempo
    que no es el tuyo aún y no es ya el mío.
    sobre el primer peldaño
    de una escalera rápida que nadie
    podrá jamás decir si baja o sube.
    En el principio de una primavera
    que, para tu patético hemisferio,
    nunca resultará
    sino el reverso casto de un otoño...

    Porque la frágil hora
    en que tu pie se apoya en un espejo,
    si das un paso más te quedas sola.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:11

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    POEMAS

    19) Tiempo

    La noche se rompía en nuestras manos.
    Nos sitiaba el invierno.

    Y tú estabas allí, desde la almena
    de unos ojos adversos,

    engañándome, irguiéndote, llamándolo.
    Sin palabras. Sin gestos.

    En tu mirada, un río de diamante
    me arrojaba, sin cólera, del tiempo


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:12

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    POEMAS

    20) Túnel

    Una antorcha enemiga
    alumbra, mientras duermes, el profundo
    túnel que de mi amor a tu alma lleva.
    Con invisibles puños
    ¿qué guardia la sustenta?
    Quiero avanzar... Y me detiene un muro.
    Pretendo entonces
    retroceder y siento que una puerta
    se cierra tras de mí siempre que dudo...

    En pleno sol me quedo
    -trémulo, terco, ciego- imaginando
    no más el golpe brusco
    con que, al cortar tu sueño,
    me arrojará a la noche, sin antorchas,
    otro invisible centinela mudo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:15

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    POEMAS

    21) Vaguedad

    Paisaje lento de mi poesía...
    ¿Ocaso? No. Más bien, tras de la lluvia,
    entre el líquido verde de las hojas,
    amanecer sombrío de la luna.

    Ambigua luz de incienso en las volutas
    de una melodía vagabunda;
    enrejado sutil de sicomoros
    sobre la plata azul de una laguna:
    paisaje sin sorpresas
    y sin aristas bruscas,
    diluido en matices,
    hecho todo de ritmos sin premura,
    más lento cada vez y realizado
    al fin en una rosa taciturna,
    como se queda el alma sostenida
    en esa onda última
    -alta, vibrante, sólida-
    de la marea blanda de la música...




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:17

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    POEMAS

    22) Verano

    Corrí
    las persianas azules de la siesta
    sobre el oasis del jardín.

    En la colmena del reloj
    se adormeció el enjambre de las horas.
    Olía a trigo de setiembre el sol.

    Afuera, el ruido fresco
    de la fuente mojaba
    la arena del silencio
    y el canto sin color de la cigarras.

    Como una copa demasiado llena
    el corazón se derramó del cuerpo.

    Sentí
    en el pecho un gran hueco feliz.

    Una paloma del jardín
    se puso a picotear el tiempo
    en el oro granado del maíz.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:19

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    POEMAS

    23) Voluntad

    Si yo pudiera acariciarte, ¡oh fina
    suavidad de la música del viento!,
    en las ramas profundas de la encina...
    ¡Oh, si tuviera tacto el pensamiento
    para palpar la redondez del mundo,
    el rumor de los cielos transparentes,
    el pensar de las frentes
    y el viaje del suspiro vagabundo!...

    ¡Si al corazón llegara
    en su forma real, el infinito;
    lo que fué llanto en la pupila clara,
    saciedad en el grito;
    si la verdad me hiriera
    con su arista cruel, en tajo rudo;
    si todo lo que viera
    estuviera desnudo!

    ¿Qué palabra soberbia y rebosante
    daría esa expresión apetecida?
    ¡Pensar que bastaría, así, un instante
    para borrar las formas de la vida!




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:24

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    POEMAS (A partir de ahora SONETOS)

    24) Bajamar

    Conforme va la vida descendiendo
    -bajamar de los últimos ocasos-
    se distinguen mejor sombras y pasos
    sobre esta playa en que a morir aprendo.

    Acaba el sol por declinar. Los rasos
    de la luz se desgarran sin estruendo
    y del azul que ha ido enmudeciendo
    afloran ruinas de horas en pedazos.

    Ese que toco, desmembrado leño,
    un día fue timón del barco erguido.
    que por piélagos diáfanos conduje.

    En aquel mástil desplegué un ensueño.
    Y en estas velas, ¡ay!, siento que cruje
    todavía la sal de lo vivido.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:25

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    SONETOS

    25) Baño

    Mujer mirada en el espejo umbrío
    del baño que entre pausas te presenta,
    con sólo detenerte una tormenta
    de colores aplacas en el río...

    Sales al fin, con el escalofrío
    de una piel recobrada sin afrenta,
    y gozas de sentirte menos lenta
    que en el agua en el aire del estío.

    Desde la sien hasta el talón de plata
    -única línea de tu cuerpo, dura-
    tu doncellez en lirios se desata.

    Pero ¡con qué pudor de veste pura,
    recoges del cristal que te retrata
    -al salir de tu sombra- tu figura!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:29

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    SONETOS

    26) Continuidad:

    A)

    No has muerto. Has vuelto a mí. Lo que en la tierra
    -donde una parte de tu ser reposa-
    sepultaron los hombres, no te encierra;
    porque yo soy tu verdadera fosa.

    Dentro de esta inquietud del alma ansiosa
    que me diste al nacer, sigues en guerra
    contra la insaciedad que nos acosa
    y que, desde la cuna, nos destierra.

    Vives en lo que pienso, en lo que digo,
    y con vida tan honda que no hay centro,
    hora y lugar en que no estés conmigo;

    pues te clavó la muerte tan adentro
    del corazón filial con que te abrigo
    que, mientras más me busco, más te encuentro.

    B)
    Me toco... Y eres tú. Palpo en mi frente
    la forma de tu cráneo. Y, en mi boca,
    es tu palabra aún la que consiente
    y es tu voz, en mi voz, la que te invoca.

    Me toco... Y eres tú, tú quien me toca.
    Es tu memoria en mí la que te siente;
    ella quien, con lágrimas, te evoca;
    tú la que sobrevive; yo, el ausente.

    Me toco... Y eres tú. Es tu esqueleto
    que yergue todavía el tiempo vano
    de una presencia que parece mía.

    Y nada queda en mí sino el secreto
    de este inmóvil crepúsculo inhumano
    que al par augura y desintegra el día.


    C)
    Todo, así, te prolonga y te señala:
    el pensamiento, el llanto, la delicia
    y hasta esa mano fiel con que resbala,
    ingrávida, sin dedos, tu caricia.

    Oculta en mi dolor eres un ala
    que para un cielo póstumo se inicia;
    norte de estrella, aspiración de escala
    y tribunal supremo que me enjuicia.

    Como lo eliges, quiero lo que ordenas:
    actos, silencios, sitios y personas.
    Tu voluntad escoge entre mis penas.

    Y, sin leyes, sin frases, sin cadenas,
    eres tú quien, si caigo, me perdonas,
    si me traiciono, tú quien te condenas...

    Y tú quien, si te olvido, me abandonas.

    (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:31

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    SONETOS

    26) Continuidad (Cont.)

    D)
    Aunque si nada en mi interior te altera,
    todo, -fuera de mí- te transfigura
    y, en ese tiempo que a ninguno espera,
    vas más de prisa que mi desventura.

    Del árbol que cubrió tu sepultura
    quisiera ser raíz, para que fuera
    abrazándote a cada primavera
    con una vuelta más, lenta y segura.

    Pero en la soledad que nos circunda
    ella te enlaza, te defiende, te ama,
    mientras que yo tan sólo te recuerdo.

    Y al comparar su terquedad fecunda
    con la impaciencia en que mi amor te llama,
    siento por vez primera que te pierdo.


    E)
    Porque no es la muerte orilla clara,
    margen visible de invisible río;
    lo que en estos momentos nos separa
    es otro litoral, aun más sombrío.

    Litoral de vida. Tierra avara
    en cuyo negro polvo, ávido y frío,
    del naufragio que en ti me desampara
    inútilmente busco un resto mío.

    Es tu presencia en mí la que me impide
    recuperar la realidad que tuve
    sólo en tu corazón, cuando latía.

    Por eso la existencia nos divide
    tanto más cuanto más tiempo en mi alma sube
    la vida en que tu muerte se confía.


    F)
    Sí; cuanto más te imito, más advierto
    que soy la tenue sombra proyectada
    por un cuerpo en que está mi ser más muerto
    que el tuyo en la ficción que lo anonada.

    Sombra de tu cadáver inexperto,
    Sombra de tu alma aún poco habituada
    a esa luz ulterior a la que he abierto
    otra ventana en mí, sobre otra nada...

    Con gestos, con palabras, con acciones,
    creía perpetuarte y lo que hago
    es lentamente, en todo, deshacerte.

    Pues para la verdad que me propones
    el único lenguaje sin estrago
    es el silencio intacto de la muerte.

    Cont.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 07:34

    MÉXICO

    JAIME TORRES BODET

    SONETOS

    26) Continuidad ( Final)

    G)
    Y sin embargo, entre la noche inmensa
    con que me ciñe el luto en que te imploro,
    aflora ya una luz en cuyo azoro
    una ilusión de aurora se condensa.

    No es el olvido. Es una paz más tensa,
    una fe de acertar en lo que ignoro;
    algo -tal vez- como una voz que piensa
    y que se aísla en la unidad de un coro.

    Y esa voz es mi voz. No la que oíste,
    viva, cuando te hablé, ni la que al fino
    metal del eco ajustará en su engaste,

    sino la voz de un ser que aún no existe
    y al que habré de llegar por el camino
    que con morir tan sólo me enseñaste.


    H)
    Voz interior, palabra presentida
    que, con promesas tácticas, resume
    -como en la gota última, el perfume-
    en su paciente formación, la vida.

    Voz en ajenos labios no aprendida
    -¡ni siquiera en los tuyos!-; voz que asume
    la realidad del alba estremecida
    que alcanzaré cuando de ti me exhume.

    Voz de perdón, en la que al fin despunta
    esa bondad que me entregaste entera
    y que yo, a trechos, voy reconquistando;

    voz que afirma tan bien lo que pregunta
    y que será la mía verdadera
    aunque no sé decir cómo ni cuándo...


    I)
    ¿Ni cuándo?... Sí, lo sé. Cuando recoja
    de la ceniza que en tu hogar remuevo
    esa indulgencia inmune a la congoja
    que, al fuego del dolor, pongo y atrevo.

    Cuando, de la materia que me aloja
    y cuyo fardo en las tinieblas llevo,
    como del fruto que la edad despoja,
    anuncie la semilla el fruto nuevo;

    cuando de ver y de sentir cansado
    vuelva hacia mí los ojos y el sentido
    y en mí me encuentre gracias a tu ausencia,

    entonces naceré de tu pasado
    y, por segunda vez, te habré debido
    -en una muerte pura- la existencia.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 17 Jun 2018, 23:42

    SOMALIA (*)

    WARSAN SHIRE

    POEMA : "HOGAR"

    "Nadie abandona su hogar, a menos que su hogar sea la boca de un tiburón.

    Solo corres hacia la frontera cuando ves que toda la ciudad también lo hace.

    Tus vecinos corriendo más deprisa que tú. Con aliento de sangre en sus gargantas.

    El niño con el que fuiste a la escuela, que te besó hasta el vértigo
    detrás de la fábrica, sostiene un arma más grande que su cuerpo.

    Solo abandonas tu hogar
    Cuando tu hogar no te permite quedarte.
    Nadie deja su hogar
    A menos que su hogar le persiga,
    Fuego bajo los pies,
    Sangre hirviendo en el vientre.
    Jamás pensaste en hacer algo así,
    Hasta que sentiste el hierro ardiente
    Amenazar tu cuello.

    Pero incluso entonces cargaste con el himno bajo tu aliento,
    Rompiste tu pasaporte en los lavabos del aeropuerto,
    Sollozando mientras cada pedazo de papel te hacía ver
    Que jamás volverías.

    Tienes que entender que nadie sube a sus hijos a una patera,
    A menos que el agua sea más segura que la tierra.
    Nadie abrasa las palmas de sus manos bajo los trenes, bajo los vagones,
    Nadie pasa días y noches enteras en el estómago de un camión,
    Alimentándose de hojas de periódico, a menos que
    Los kilómetros recorridos signifiquen algo más que un simple viaje.

    Nadie se arrastra bajo las verjas, nadie quiere recibir los golpes ni dar lástima.
    Nadie escoge los campos de refugiados
    O el dolor de que revisten tu cuerpo desnudo.
    Nadie elige la prisión, pero la prisión es más segura que una ciudad en llamas,
    Y un carcelero en la noche es preferible
    A un camión cargado de hombres con el aspecto de tu padre.

    Nadie podría soportarlo, nadie tendría las agallas,
    nadie tendría la piel suficientemente dura.
    Los: “váyanse a casa, negros”, “refugiados”, “sucios inmigrantes”,
    “buscadores de asilo”, “quieren robarnos lo que es nuestro”,
    “negros pedigüeños”, “huelen raro”, “salvajes”,
    “destrozaron su país y ahora quieren destrozar el nuestro”.
    ¿Cómo puedes soportar las palabras, las miradas sucias?

    Quizás puedas, porque estos golpes son más suaves
    Que el dolor de un miembro arrancado.
    Quizás puedas porque estas palabras son más delicadas
    Que catorce hombres entre tus piernas.
    Quizás porque los insultos son más fáciles de tragar que el escombro,
    Que los huesos, que tu cuerpo de niña despedazado.

    Quiero irme a casa, pero mi casa es la boca de un tiburón.
    Mi casa es un barril de pólvora,
    y nadie dejaría su casa a menos que su casa le persiguiera hasta la costa,
    a menos que tu casa te dijera que aprietes el paso,
    que dejes atrás tus ropas, que te arrastres por el desierto,
    que navegues por los océanos,

    “Naufraga, sálvate, pasa hambre, suplica, olvida el orgullo,
    tu vida es más importante”.
    Nadie deja su hogar hasta que su hogar se convierta
    en una voz sudorosa en tu oído diciendo:
    ‘Vete, corre lejos de mí ahora.
    No sé en qué me he convertido, pero sé
    que cualquier lugar es más seguro que éste’.

    Warsan Shire es una poetisa Somalí, nacida en Kenia y de padres Somalíes, escritora y educadora que vive en Londres. Nacida en 1988, Warsan ha realizado y leído su trabajo por toda Inglaterra y a nivel internacional – incluyendo recientemente Sudáfrica, Italia, Alemania, Norte América y Kenia. Sus poemas han sido publicados en Wasafiri, Magma y Poetry Review, y en la antología ‘The Salt Book of Younger Poets’ (Salt, 2011). Sus poesías han sido traducidas al italiano, al castellano y al portugués. Warsan, ganó en 2013 el Premio de la Universidad de Brunel de Poesía Africana.


    (*) Pido disculpas a mi compañera Lluvia... Me he saltado el protocolo. Pero con la llegada del Aquarius al puerto de Valencia se han dicho muchas cosas:

    - Que en España no hay xenófobos. Y sí los hay: líderes políticos que dejan caer la idea de que España no puede dar cabida a tanto inmigrante... ( al tiempo que llega el Aquarius, han desaparecido 26 personas en el Mar de Alborán mientras Europa se mira el ombligo).
    - Que no se entiende que una madre que quiere a sus hijos se monte en una patera con ellos sabiendo el riesgo que corren...
    - ... y cosas así - bien alejadas, por cierto, de la doctrina social de Cristo -.

    Este poema, estremecedor, resuelve cualquier tipo de dudas. Me gustaría que pudier llegar a todo el FORO, y que todo el FORO lo difundiera.

    Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Jun 2018, 00:09

    ¡¡Ufff!
    ¡Escalofrío! es lo que me ha producido este poemazo que acabo de leer.

    Por favor, nada que disculpar; es cierto lo que dices, y no se había visto con tanta claridad hasta estos últimos tiempos y con tantas situaciones, la "Xenofobia" que padecemos aún, y a pesar del siglo XXI en el que estamos.

    Gracias, y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Jun 2018, 00:11

    MÉXICO

    Jorge Cuesta


    AL GOZO EN QUE LA FRUTA SE CONVIERTE

    Al gozo en que la fruta se convierte
    sobrevive la sed que lo desea.
    Es avidez, no más, lo que se crea
    del estéril consumo de su suerte.

    Cava en ella la tumba en que se vierte,
    la vana forma que el amor rodea
    y ella misma se nutre y se recrea,
    voraz y sola, con su propia muerte.

    No del pasado azar que considera,
    la vida crece sólo dilatada,
    ni el objeto futuro la sustenta.

    Fluye de sí como si entonces fuera,
    y el amor, que la mira despojada,
    tampoco de su sueño la alimenta.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 18 Jun 2018, 00:12

    MÉXICO

    Jorge Cuesta



    NADA TE APARTARÁ DE MI, QUE PASO

    Nada te apartará de mí, que paso,
    dicha fágil, tú misma pasajera.
    El rigor que te exige duradera
    es más fugaz que tu substancia acaso.

    No da abundancia la abstinencia al vaso,
    ni divide la sed como quisiera.
    Hora que, para ser, otra hora espera,
    no existe más cuando agotó su paso.

    De sí mismo el placer no se desprende.
    Si para conservarse, se translada
    al instante más hondo que provee,

    ya no es placer lo que el placer suspende.
    Qué vana entonces la avidez pasada
    a su muerte futura desposee.


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