Aires de Libertad

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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 29 Abr 2018, 03:03

    RUBÉN DARÍO


    DE OTOÑO

    Yo sé que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora
    con aquella locura armoniosa de antaño?
    Esos no ven la obra profunda de la hora,
    la labor del minuto y el prodigio del año.

    Yo, pobre árbol, produje, el amor de la brisa,
    cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.
    Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
    ¡dejad al huracán mover mi corazón!




    CARACOL

    A Antonio Machado.

    En la playa he encontrado un caracol de oro
    macizo y recamado de las perlas más finas;
    Europa le ha tocado con sus manos divinas
    cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.

    He llevado a mis labios el caracol sonoro
    y he suscitado el eco de las dianas marinas;
    le acerqué a mis oídos, y las azules minas
    me han contado en voz baja su secreto tesoro.

    Así la sal me llega de los vientos amargos
    que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos
    cuando amaron los astros el sueño de Jasón;

    y oigo un rumor de olas y un incógnito acento
    y un profundo oleaje y un misterioso viento...
    (El caracol la forma tiene de un corazón.)



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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 30 Abr 2018, 00:31

    RUBÉN DARÍO

    AMO, AMAS...

    Amar, amar, amar, amar siempre, con todo
    el ser y con la tierra y con el cielo,
    con lo claro del sol y lo oscuro del lodo:
    amar por toda ciencia y amar por todo anhelo.

    Y cuando la montaña de la vida
    nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,
    amar la inmensidad que es de amor encendida
    ¡y arder en la fusión de nuestros pechos mismos!



    SONETO AUTUMNAL,

    AL MARQUES DE BRADOMIN

    Marqués (como el Divino lo eres), te saludo.
    Es el Otoño, y vengo de un Versalles doliente.
    Había mucho frío y erraba vulgar gente.
    El chorro de agua de Verlaine estaba mudo.

    Me quedé pensativo ante un mármol desnudo,
    cuando vi una paloma que pasó de repente,
    y por caso de cerebración inconsciente
    pensé en ti. Toda exégesis en este caso eludo.

    Versalles otoñal; una paloma; un lindo
    mármol; un vulgo errante, municipal y espeso;
    anteriores lecturas de tus sutiles prosas;

    la reciente impresión de tus triunfos... Prescindo
    de más detalles para explicarte por eso
    cómo, autumnal, te envió este ramo de rosas.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 30 Abr 2018, 00:32

    RUBÉN DARÍO

    URNA VOTIVA

    A Lamberti.


    Sobre el caro despojo esta urna cincelo:
    un amable frescor de inmortal siempreviva
    que decore la greca de la urna votiva
    en la copa que guarda rocío del cielo;

    una alondra fugaz sorprendida en su vuelo
    cuando fuese a cantar en la rama de oliva,
    una estatua de Diana en la selva nativa
    que la Musa Armonía envolviera en su velo.

    Tal, si fuese escultor, con amor cincelara
    en el mármol divino que me brinda Carrara,
    coronando la obra una lira, una cruz;

    y sería mi sueño, al nacer de la aurora,
    contemplar, en la faz de una niña que llora,
    una lágrima llena de amor y de luz.



    PROGRAMA MATINAL

    ¡Claras horas de la mañana
    en que mil clarines de oro
    dicen la divina diana!
    ¡Salve al celeste Sol sonoro!

    En la angustia de la ignorancia
    de lo porvenir, saludemos
    la barca llena de fragancia
    que tiene de marfil los remos.

    Epicúreos o soñadores,
    amemos la gloriosa Vida,
    siempre coronados de flores
    ¡Y siempre la antorcha encendida!

    Exprimamos de los racimos
    de nuestra vida transitoria
    los placeres por que vivimos
    y los champañas de la gloria.

    Devanemos de amor los hilos,
    hagamos, porque es bello, el bien,
    y después durmamos tranquilos
    y por siempre jamás. Amén.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:19

    MILAGROS TERÁN

    POEMAS

    13.- NO QUIERO QUE ESTA GUERRA ME CAMBIE

    No quiero que se me acabe
    la alegría.
    No quiero que esta guerra
    me cambie,
    que el peso de su rueda
    me marque.

    No quiero que el espejo
    me devuelva en la mañana
    su huella
    en la comisura de mis labios.

    Me resisto a esta metamorfosis,
    A los años de consignas
    proféticas
    que calan hondo
    dentro del corazón
    y me entristecen.

    Necesito oxígeno
    para sembrar la bandera
    en el campanario más alto.

    Acariciar con el resto de hombres
    y mujeres -Prometeosel
    vientre del espacio.

    Managua, 1986
    (Las Luces en la Sien, 1993)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:25

    MILAGROS TERÁN

    POEMAS

    14.- TE DI MI CUERPO

    Te di mi cuerpo,

    mis piernas de cristal lozano
    paseándose por tus aposentos.

    Te di mi cuerpo
    solamente mi cuerpo;

    el haz de luz del goce
    los ojos de la perdición
    la boca campana nerviosa
    de los besos.

    Mi cuerpo solamente.

    Managua, 1987
    (Las Luces en la Sien, 1993)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:29

    MILAGROS TERÁN

    POEMAS

    15.- LAS MUECAS

    El acomodo, el sueño, la puerta abierta.
    La primera cana descubierta.
    El mimo, el susurro del hombre,
    el hambre, la sombra del adiós.
    El gesto desabrido, la caricia torpe,
    el sueño, el aburrimiento.

    Tus ojos verdes mustios
    sobre mi cuerpo lacerado.
    El acomodo, el sueño,
    la superficie tosca, la inclinación
    tenue de la luz.

    La culpa. El sonido del arrepentimiento.
    La revisión interna. El verano triste,
    tan triste y tan gris como el invierno.
    Las aberraciones. El tambor de la espera,
    el sueño, el aburimiento.
    Los intentos salados como lágrimas,
    las muecas, el adiós.

    Washington DC, 1992
    [Las Luces en la Sien, 1993]


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:34

    MILAGROS TERÁN

    CARTA DE CARLOS MARTÍNEZ RIVAS A MILAGROS TERÁN

    Domingo 17 de enero de 1993 11:00 a.m.
    To: María Milagros Terán
    7418 Colshire Drive
    McLean, Virginia
    USA
    Querida amiga: aunque continúo en la incógnita de si
    vino Usted a Nicaragua; porque no creo, si así fuere
    que permanezca en León, escondida. Así que, vuelvo
    a escribirle. Hará, más de una semana y menos de
    quince días, le escribí, acusándole recibo de su presente
    ‘Chrismático’ (que aún aguarda ser abierto en la oscura
    esquina de una gaveta, en un closet). Acompañaba mi
    carta, una hoja, con unas líneas escritas a máquina: un
    reproche, y una estrofa de unos versos dodecasílabos
    consonantados.
    En esa carta, deliberadamente, para dejar como único
    motivo mi incertidumbre y perplejidad con respecto a
    su anuncio de visita (el 19 de diciembre); la aparición
    misteriosa del ‘paquetito’, en mi patio; la posterior
    ausencia de noticia suya, y explicación a todo el
    enigma; con ese propósito, deliberadamente no quise
    referirme a sus dos bellos poemas: LAS MUECAS y
    ADIOS A SARAJEVO. Aunque ADIOS A SARAJEVO
    has beenhauntingme since ; y es muy impresionante,
    diría desgarrador; y el instante y la partida y todas las
    implicaciones dramáticas están trasmitidas en forma
    muy eficaz (además, ha seguido alimentándose, el
    poema, de las sucesivas noticias que me encuentro en
    los diarios); a pesar de todo ello, encuentro que LAS
    MUECAS, escrito cuatro meses antes, contiene una
    extraña síntesis de sujetos, temas, impresiones, atisbos,
    abstractos, que me dan una impresión; que me revelan,
    una sorprendente madurez literaria./ Es una suma, una
    adición de instantes y de instantáneas milagrosas. Es su
    primer poema de ruptura con todo lo suyo anterior, que
    yo conocí antes. Los que usted me mostraba, hace cerca
    de ocho años. Es, para hablar en términos pictóricos
    modernos, como si dijéramos: Picasso, pasando de
    Carta de Carlos Martínez Rivas a Milagros Terán
    las épocas azul, y rosa, a los primeros intentos del
    cubismo./
    De su carta; y de sus expresiones de ¿amor? no sé que
    decirme a mí, menos, saber qué decirle a Usted. Su
    carta termina así: “Le quiero siempre igual, tal vez
    más.” Pero, ¿cómo me quiere? A mí se me funde el
    corazón leyendo eso; y otras expresiones; ¡ay! ¿Cómo
    debo interpretarlas? Con su enigmática conducta de no
    hacerme, o haberme hecho saber si vino a Nicaragua.
    Si pudo verme, y no quiso hacerlo. Yo quería, deseaba,
    necesitaba hablar con Usted. Que nos viéramos: frente
    a frente ¿no? después de tantos años, y de tantas cosas.
    ----------------------------
    Por ese anuncio del Nuevo Amanecer Cultural, que
    leí el viernes 15, busqué ayer sábado 16, el suplemento
    cultural. Viera Usted, el salto de mi corazón cuando vi allí
    anunciado el mágico nombre. Le envío ambos recortes.
    HYDE PARK, es delicioso y magistral en esa aparente
    sencillez de poesía ‘’georgiana’’, ‘’inglesa’’. Muy bien
    capta usted, and conveyit, la humedad, lo verde, el
    romanticismo de las puertas de hierro… Busqué entre
    mis Antologías de Poesía Inglesa, y tomos breves que
    tengo sobre los más jóvenes, impresos y editados por
    Harold Pinter, y no encontré a Brian Patten. ¿Podría,
    Usted, enviarme, copiados a máquina, algunos de sus
    poemas? – Cuando piense, usted, publicar su primer
    libro, permítame hacerle algunas reflexiones acerca
    de si aparecer sola, o presentada. Se lo digo, porque,
    cuando en 1974, Gioconda Belli iba a publicar su primer
    libro, “Sobre la Grama”, yo le aconsejé no publicarlo
    con el prólogo que ella me dijo, entonces, que estaba
    escribiendo, para ella, José Coronel Urtecho. No me
    hizo caso. Y se arrepintió.

    Carlos Martínez Rivas


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:37

    MILAGROS TERÁN

    POEMAS

    15.-ESTE FIN DE SIGLO

    Que el roce de su ala no me arrastre
    que pase de lado, obtuso
    vago, loco, desquisiado.
    Que no quede prendida en mi memoria
    la visión de su figura,
    que puedan mis ojos esquivar su mirada.
    Que olvide que existo en esta circunstancia
    en este país, en este fin de siglo
    en que lavo mi rostro en un cuenco vacío
    y reparo en la suerte
    que avisan las líneas de mis manos.
    Que no vuelva a tocarme con su dedo de luz,
    que no anhele dejarme marcada
    que su aliento no caliente mi almohada.

    Díganle sí que cuando el día muera
    venga en la noche a visitar mi cama
    y que cabalgue sobre mí
    - - - sin verme el rostro
    - - - sin decirme su nombre
    - - - - - - y que mañana como un ladrón se esconda.

    Washington DC, 1998(Plaza de los Comunes, 2001)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:42

    MILAGROS TERÁN

    POEMAS

    17.- MATERNIDAD

    Mi ombligo es el centro del universo
    las cosas giran alrededor mío
    y camino envuelta en una burbuja de energía.
    Los dioses me protegen,
    - aún los que no conozco o no he sentido –
    van a mi lado, danzan alrededor.

    Lo apuntan mis ojos incoloros,
    irradio luz.
    No hay nada más sobre la tierra
    que lo que guardo en mi interior.
    La canasta de matrimonio de los indígenas americanos
    ha venido a posar en el escenario redondo y tibio
    de mi vientre.

    Soy el centro,
    la cruz, la seña
    que asoma de noche en la oscuridad
    de los perdidos.

    Soy el sol y la tierra,
    la lluvia, nieve pura que nos cubre.

    Washington DC, 1994
    (Plaza de los Comunes, 2001)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:46

    MILAGROS TERÁN

    POEMAS

    18.- MONÓLOGO

    En esta edad no temo a nada
    el cuerpo no rinde más culto
    a la belleza
    ni el alma busca a tientas su origen.

    A mis tres años
    tengo la experiencia de una mujer
    de setenta,
    liberada de selvas y de cazadores
    blancos
    sin miedo a entrar en aguas
    de verdes cocodrilos.

    En esta edad
    no temo a sentarme mal,
    tengo las dos piernas abiertas
    donde se divisa un hueco negro
    marco de tu risa.

    Tengo la energía para jugar con leones
    dar paseos lentos subida a un elefante,
    perezozo y tristón,
    asida a su lomo ceniciento.

    Agarro con mis manos las tormentas
    caben en un rincón las nubes
    todo el hemisferio austral
    en la sonrisa.

    En un cuento de viejas
    una enérgica niña
    salta de una alta pared al vacío.

    Harare, 2001
    (Sol Lascivo, 2007)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 30 Abr 2018, 08:52

    Con esto damos por terminado a esta excepcional poeta. Los 18 poemas de una categoría fuera de lo común. Con poemas como Te dí mi cuerpo, Monólogo o las Muecas de una sutileza y una belleza dificilmente igualables..
    Seguro que buscando encontrariamos más. Pero bueno, tenéis para iniciaros. Yo debo pasar a otra autora.

    Gracias por vuestra atención.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 00:43


    Milagros Terán...
    Otro gran hallazgo el tuyo, del que seguiré leyendo, aunque sea a tiempos partidos. Me seduce su poesía, y eso es de agradecer, a ti, por traerla hasta aquí.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 00:45

    RUBÉN DARÍO


    OFRENDA

    Bandera que aprisiona
    el aliento de Abril,
    corona
    tu torre de marfil.

    Cual princesa encantada,
    eres mimada por
    un hada
    de rosado color.

    Las rosas que tú pises
    tu boca han de envidiar;
    los lises,
    tu pureza estelar.

    Carrera de Atalanta
    lleva tu dicha en flor;
    y canta
    tu nombre un ruiseñor.

    Y si meditabunda
    sientes pena fugaz,
    inunda
    luz celeste tu faz.

    Ronsard, lira de Galia,
    te daría un ron del;
    Italia
    te brindara el pincel,

    para que la corona
    tuviese, celestial
    Madona,
    en un lienzo inmortal.

    Ten el laurel cariño,
    hoy, cuando aspiro a que
    vaya a ornar tu corpiño
    mi rimado bouquet.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 00:47

    RUBÉN DARÍO

    Allá lejos

    Buey que vi en mi niñez echando vaho un día
    bajo el nicaragüense sol de encendidos oros,
    en la hacienda fecunda, plena de armonía
    del trópico; paloma de los bosques sonoros
    del viento, de las hachas, de pájaros y toros
    salvajes, yo os saludo, pues sois la vida mía.
    Pesado buey, tú evocas la dulce madrugada
    que llamaba a la ordeña de la vaca lechera,
    cuando era mi existencia toda blanca y rosada,
    y tú, paloma arrulladora y montañera,
    significas en mi primavera pasada
    todo lo que hay en la divina Primavera.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 00:57

    RUBÉN DARÍO

    Buscando y buscando encontré este artículo que me pareció interesante, sobre su visión de España.

    La visión de Rubén Darío sobre España
    por Pedro García Cueto

    El gran poeta nicaragüense, cuya vida y obra todos conocemos, fue también un gran crítico literario, un hombre de prosa deslumbrante, que enamoró a sus contemporáneos, dejando páginas inolvidables en libros como Azul, esos cuentos que nos ofrecen un mundo mágico, un paisaje lleno de encantamiento. No solo Azul, también sus críticas a la España de la época fueron recogidas en España contemporánea, un libro que vio la luz en los últimos años del siglo XIX  y que son un testimonio necesario para conocer la mirada de Darío al mundo, una luz llena de sabiduría, que triunfó en su poesía, pero que no desmereció en su prosa.

      España contemporánea nos obliga a mirar a un país atrasado, que Darío conoce muy bien, que ya ha visitado anteriormente, pero que ahora analiza con mirada de entomólogo, con la precisión del analista de una sociedad que debe evolucionar, para no perderse en la eterna mediocridad.

       El 1 de enero de 1898, el poeta llega a Barcelona, se topa con el mundo marino que aparece en la Barceloneta, con una ciudad prendada de luz, moderna ya por la influencia de la cultura y el arte entendido como voraz protagonista en tiempos, no solo los suyos, sino los de todos, de corrupción política y de injusticia social.

      Describe las Ramblas, con ese pincel fino que lleva entre los dedos, con esos ojos de alquimista, que todo lo transforma en arte:

    “En esta ancha calle, como sabréis, de un pintoresco curioso y digno de nota, baraja social, revelador termómetro de una especial existencia ciudadana. En la larga vía van y vienen, rozándose el sombrero de copa y la gorra obrera, el smoking y la blusa, la señorita y la Hermenegilda. Entre el cauce de árboles donde chilla y charla un millón de gorriones, va el río humano, en un incontenido movimiento”.

       La Rambla es ya el trasunto de la modernidad, un lugar donde los nuevos tiempos bailan al compás de lo antiguo, para generar un porvenir necesario y fascinante en nuestro final de siglo XIX:

    “Fuera de la energía del alma catalana, fuera de ese tradicional orgullo duro de este país de conquistadores y menestrales, fuera de lo permanente, de lo histórico, triunfa un viento moderno que trae algo del Porvenir; es la Social que está en el ambiente; es la imposición del fenómeno futuro que se deja ver;  es el secreto a voces de la blusa y de la gorra, que todos saben, que todos sienten, que todos comprenden, y que en ninguna parte como aquí resulta tan palpable en magnífico alto relieve”.

       Darío ya presiente el futuro de la sociedad obrera, el mundo que se revela al señorito, que busca un lugar en la sociedad, que huye ya de la esclavitud de las relaciones laborales anteriores.

       Rubén Darío mira a la ciudad de Gaudí e intuye la Semana Trágica, que en 1909, llena de sangre las calles de la ciudad condal, donde los obreros se enfrentan en gran batalla contra la sociedad de clases que ha pervivido durante los siglos anteriores.

      Un obrero que se sienta al lado de dos aristócratas en una cafetería de la calle Colón y bebe su licor al lado de ellos, sin que estos se inmuten, donde el desprecio de unos hacia los otros ya revela lo que será el sangriento siglo XX.

       Pero Darío, gran poeta, va cincelando su España contemporánea, hace una semblanza del rey Alfonso XIII en este libro revelador, lo pinta en ese aire del pasado, como en una película de aquellas que adoraron nuestros abuelos, como la inolvidable Sissi, va en el carruaje, tiene ese aire de los Borbones que hereda algo de los Austrias, como si la sangre de ambos se mezclase en los salones donde el placer, la opulencia y la lujuria han sido emblemas de reyes, sin eludir una cierta tristeza y la melancolía de los locos, como en el rostro atormentado de Carlos II, señalando el rostro una cara esculpida con el detalle de los grandes romanos, como el amado Miguel Ángel:

    “Iba el carruaje despacio, y así pude observar bien el aspecto de Su Majestad Infantil. No está tan crecido como los retratos nos hacen ver; pero muestra lo que se dice une bonne mine. Tiene la cara, ya señaladamente fijos los rasgos salientes, de un Austria, de un Felipe IV niño. Es vivaz y sus movimientos son los de quien se fortifica por la gimnasia. Los ojos son hermosos y elocuentes, la frente maciza sería un buen cofre para ideas grandes;  el cuerpo no es robusto, pero tampoco canijo”.

       Pero Darío ama a España, sin dejar de hablar en este libro prodigioso y no tan conocido (para muchos Darío fue poeta, de los grandes, pero olvidan su labor crítica y su temperatura de prosista de alta calidad), de la narrativa americana:

    “Surge ahora en Chile un talento joven que es firme esperanza; ha demostrado la contextura de un novelista de base nacional, sostenido por la propia cultura, la necesaria cultura; me refiero al hijo de Vicuña Mckenna; a Benjamín Vicuña Mckenna Subercasseux, de nombre un poco largo, para nombre de autor. Del Perú no conozco novelista nombrable, aunque hay buenos cuentistas entre los jóvenes literatos, lo que no es poco. Ricardo Palma ha podido realizar una obra que habría completado su fama de tradicionalista: la novela de la colonia”

        Darío conoce la novela que triunfa, pero pasea sus ojos de poeta por los rincones de España, tanto es así que admira a Menéndez Pelayo, confraterniza con Valle-Inclán y con los modernistas españoles, para hilvanar su literatura de cisnes y de paraísos maravillosos, mientras su desencanto va fraguando la tristeza que anida en Cantos de vida y esperanza (1905), el libro que rompe lo idílico y hermoso que anidaba en su célebre Prosas Profanas (1898).

       Darío conoce el poder de los Estados Unidos y los critica, como el imperio que empieza a ser y canta a España, como el imperio que ha declinado para siempre.

      Cuando releo este libro portentoso de Darío que tanto nos enseña de su visión de España, me detengo en sus palabras laudatorias acerca de Menéndez Pelayo, el sabio que tan joven sentó cátedra en España:

    “Y cuando en la conversación amistosa escucho sus conceptos, pienso en un caso de prodigiosa metempsicosis, y juzgo que habla por esos labios contemporáneos el espíritu de aquellos antiguos ascetas del estudio que olvidara por un momento textos griegos y comentarios latinos. Es difícil encontrar persona tan sencilla dueña de tanto valer positiva, viva antítesis del pedante, archivo de amabilidades; pronto para resolver una conducta, para dar un aliento, para ofrecer un estímulo”.

       Sin duda, Darío admira al sabio que no hace ostentación de ello, de conversación apasionante, en la modestia infinita del que se sabe mortal, del que duda de su propia presencia en el mundo, del que conoce la complejidad de todo  y la banalidad, a su vez, de cualquier espíritu trascendente.

     Y queda la imagen de la mujer española, para poner colofón a este repaso por la vena prosaica de Darío, por su coqueteo con el lenguaje de la buena prosa, con fino estilete, el de un creador de rápida imagen, de verbo sagaz y de clarividencia inigualable, un nicaragüense que es, sin duda, el padre de la literatura de la tierra posterior.

        En su visión de la mujer española, Darío nos habla de los tipos de mujer, como si poetizase al cisne, enamorado de ese dibujo impresionante que la mujer morena nos regala en nuestra bella Andalucía o la madrileña que pasea por las fiestas del quince de  Mayo:

    “Hay distintos tipos que se imponen, pues en la Corte se hallan representadas las distintas provincias. Desde luego, la mujer suavemente morena, de un moreno pálido, cara ovalada, cuello colombino, boca sensual y mirada concentradamente ardiente, cuerpo en que se ritman felinas ondulaciones, y la rosada y firme de elasticidades, de cabellos dorados, un tanto gruesa; y la belleza decadente y tradicional, de los retratos en cuyas manos puso Pantoja tan preciadas gemas; rostros con algo de las figuras de los primitivos”.

        El divino poeta conoce a la mujer, la escruta y sabe que en sus rostros se halla la virtud y el pecado, la eterna contradicción de los sexos que se aman y se repelen desde tiempos ancestrales. La española es, para el poeta, un cuadro donde mirar España, donde contemplar su belleza y sus sombras.

       Concluyo con esta sentencia dariniana, dura afrenta que debe ser entendida en su contexto, pero que, desgraciadamente, pesa aún en los que vivimos las aulas cada día como docentes, esa idea de Darío de una educación prostituida por unos y por otros, siempre políticos que no entienden de enseñanza, sí de mezquinas afrentas al sentido común, que padecemos hoy día, de manera sangrante. En la España de la época, el problema no era un profesorado competente en manos de políticos incompetentes, como ahora, sino el de una España atrasada, donde ni los profesores tenían capacidad para serlo, porque no había una selección de rigor previa a la profesión docente. Darío, para no extenderme en un artículo duro y de gran hondura, sentencia:

    “La ignorancia española es inmensa. El número de analfabetos es colosal, comparado con cualquier estadística. En ninguna parte de Europa está más descuidada la enseñanza”.

        Considera a los maestros como desgraciados que suelen carecer de medios intelectuales o materiales para seguir otra carrera mejor. También cuestiona la enseñanza de memoria y de ser profesor en su púlpito de la Universidad de la época, salva a la Institución Libre de enseñanza, pero señala el fracaso de esa propuesta tan interesante en la España del XIX.

         Darío, en un artículo escrito el 8 de septiembre de 1899, nos habla de una enseñanza que condena a miles de estudiantes a la nada y a la ignorancia, ahora, si viviese, sabría que aún no hemos arreglado un tema tan importante y que las manos de la mala política nos condenan a la mediocridad para siempre. Darío fue y debe ser considerado un maestro, un precursor de las ideas de otros que hablaron del fracaso del sistema, de la necesidad de cambios sociales.  Darío merece, por todo ello, este homenaje a su labor de prosista, menos conocida y alabada que la de poeta.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 02:35

    RUBÉN DARÍO

    Alma blanca, más blanca que el lirio…


    Alma blanca, más blanca que el lirio
    frente blanca, más blanca que el cirio
    que ilumina el altar del Señor:
    ya serás por hermosa encendida,
    ya será sonrosada y herida
    por el rayo de la luz del amor.
    Labios rojos de sangre divina,
    labios donde la risa argentina
    junta el albo marfil al clavel:
    ya veréis cómo el beso os provoca,
    cuando Cipris envíe a esa boca
    sus abejas sedientas de miel.
    Manos blancas, cual rosas benditas
    que sabéis deshojar margaritas
    junto al fresco rosal del Pensil:
    ¡ya daréis la canción del amado
    cuando hiráis el sonoro teclado
    del triunfal clavicordio de Abril!
    Ojos bellos de ojeras cercados:
    ¡ya veréis los palacios dorados
    de una vaga, ideal Estambul,
    cuando lleven las hadas a Oriente
    a la Bella del Bosque Durmiente,
    en el carro del Príncipe Azul!
    ¡Blanca flor! De tu cáliz risueño
    la libélula errante del Sueño
    alza el vuelo veloz, ¡blanca flor!
    Primavera su palio levanta,
    y hay un coro de alondras que canta
    la canción matinal del amor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 02:36

    RUBÉN DARÍO

     


    Canción de Otoño en Primavera

    Juventud, divino tesoro,
    ¡ya te vas para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro...
    y a veces lloro sin querer...

    Plural ha sido la celeste
    historia de mi corazón.
    Era una dulce niña, en este
    mundo de duelo y de aflicción.

    Miraba como el alba pura;
    sonreía como una flor.
    Era su cabellera obscura
    hecha de noche y de dolor.

    Yo era tímido como un niño.
    Ella, naturalmente, fue,
    para mi amor hecho de armiño,
    Herodías y Salomé...

    Juventud, divino tesoro,
    ¡ya te vas para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro...
    y a veces lloro sin querer...

    Y más consoladora y más
    halagadora y expresiva,
    la otra fue más sensitiva
    cual no pensé encontrar jamás.

    Pues a su continua ternura
    una pasión violenta unía.
    En un peplo de gasa pura
    una bacante se envolvía...

    En sus brazos tomó mi ensueño
    y lo arrulló como a un bebé...
    Y te mató, triste y pequeño,
    falto de luz, falto de fe...

    Juventud, divino tesoro,
    ¡te fuiste para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro...
    y a veces lloro sin querer...

    Otra juzgó que era mi boca
    el estuche de su pasión;
    y que me roería, loca,
    con sus dientes el corazón.

    Poniendo en un amor de exceso
    la mira de su voluntad,
    mientras eran abrazo y beso
    síntesis de la eternidad;

    y de nuestra carne ligera
    imaginar siempre un Edén,
    sin pensar que la Primavera
    y la carne acaban también...

    Juventud, divino tesoro,
    ¡ya te vas para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro...
    y a veces lloro sin querer.

    ¡Y las demás! En tantos climas,
    en tantas tierras siempre son,
    si no pretextos de mis rimas
    fantasmas de mi corazón.

    En vano busqué a la princesa
    que estaba triste de esperar.
    La vida es dura. Amarga y pesa.
    ¡Ya no hay princesa que cantar!

    Mas a pesar del tiempo terco,
    mi sed de amor no tiene fin;
    con el cabello gris, me acerco
    a los rosales del jardín...

    Juventud, divino tesoro,
    ¡ya te vas para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro...
    y a veces lloro sin querer...
    ¡Mas es mía el Alba de oro!


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 03:35

    RUBÉN DARÍO

    A MARGARITA DEBAYLE

    Margarita, está linda la mar,
    y el viento
    lleva esencia sutil de azahar;
    yo siento
    en el alma una alondra cantar:
    tu acento.
    Margarita, te voy a contar
    un cuento.

    Éste era un rey que tenía
    un palacio de diamantes,
    una tienda hecha del día
    y un rebaño de elefantes,

    un kiosko de malaquita,
    un gran manto de tisú,
    y una gentil princesita,
    tan bonita,
    Margarita,
    tan bonita como tú.

    Una tarde la princesa
    vió una estrella aparecer;
    la princesa era traviesa
    y la quiso ir a coger.

    La quería para hacerla
    decorar un prendedor,
    con un verso y una perla,
    y una pluma y una flor.

    Las princesas primorosas
    se parecen mucho a ti:
    cortan lirios, cortan rosas,
    cortan astros. Son así.

    Pues se fué la niña bella,
    bajo el cielo y sobre el mar,
    a cortar la blanca estrella
    que la hacía suspirar.

    Y siguió camino arriba,
    por la luna y más allá;
    mas lo malo es que ella iba
    sin permiso del papá.

    Cuando estuvo ya de vuelta
    de los parques del Señor,
    se miraba toda envuelta
    en un dulce resplandor.

    Y el rey dijo: "¿Qué te has hecho?
    Te he buscado y no te hallé;
    y ¿qué tienes en el pecho,
    que encendido se te ve?"

    La princesa no mentía.
    Y así, dijo la verdad:
    "Fuí a cortar la estrella mía
    a la azul inmensidad."

    Y el rey clama: "¿No te he dicho
    que el azul no hay que tocar?
    ¡Qué locura! ¡Qué capricho!
    El Señor se va a enojar."

    Y dice ella: "No hubo intento;
    yo me fuí no sé por qué;
    por las olas y en el viento
    fuí a la estrella y la corté."

    Y el papá dice enojado:
    "Un castigo has de tener:
    vuelve al cielo, y lo robado
    vas ahora a devolver."

    La princesa se entristece
    por su dulce flor de luz,
    cuando entonces aparece
    sonriendo el Buen Jesús.

    Y así dice: "En mis campiñas
    esa rosa le ofrecí:
    son mis flores de las niñas
    que al soñar piensan en mí."

    Viste el rey ropas brillantes,
    y luego hace desfilar
    cuatrocientos elefantes
    a la orilla de la mar.

    La princesita está bella,
    pues ya tiene el prendedor
    en que lucen, con la estrella,
    verso, perla, pluma y flor.

    Margarita, está linda la mar,
    y el viento
    lleva esencia sutil de azahar:
    tu aliento.

    Ya que lejos de mí vas a estar,
    guarda, niña, un gentil pensamiento
    al que un día te quiso contar
    un cuento.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 06:37

    RUBÉN DARÍO

    SONATINA

    La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?
    Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
    que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
    La princesa está pálida en su silla de oro,
    está mudo el teclado de su clave de oro;
    y en un vaso olvidado se desmaya una flor.

    El jardín puebla el triunfo de los pavos-reales.
    Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
    y, vestido de rojo, piruetea el bufón.
    La princesa no ríe, la princesa no siente;
    la princesa persigue por el cielo de Oriente
    la libélula vaga de una vaga ilusión.

    ¿Piensa acaso en el príncipe del Golconsa o de China,
    o en el que ha detenido su carroza argentina
    para ver de sus ojos la dulzura de luz?
    ¿O en el rey de las Islas de las Rosas fragantes,
    o en el que es soberano de los claros diamantes,
    ]o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?

    ¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa
    quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
    tener alas ligeras, bajo el cielo volar,
    ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
    saludar a los lirios con los versos de mayo,
    o perderse en el viento sobre el trueno del mar.

    Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
    ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
    ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
    Y están tristes las flores por la flor de la corte;
    los jazmines de Oriente, los nulumbos del Norte,
    de Occidente las dalias y las rosas del Sur.

    ¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
    Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
    en la jaula de mármol del palacio real,
    el palacio soberbio que vigilan los guardas,
    que custodian cien negros con sus cien alabardas,
    un lebrel que no duerme y un dragón colosal.

    ¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
    (La princesa está triste. La princesa está pálida)
    ¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
    ¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
    (La princesa está pálida. La princesa está triste)
    más brillante que el alba, más hermoso que abril!

    ¡Calla, calla, princesa dice el hada madrina,
    en caballo con alas, hacia acá se encamina,
    en el cinto la espada y en la mano el azor,
    el feliz caballero que te adora sin verte,
    y que llega de lejos, vencedor de la Muerte ,
    a encenderte los labios con su beso de amor!





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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 06:44

    RUBÉN DARÍO

    YO PERSIGO UNA FORMA

    Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,
    botón de pensamiento que busca ser la rosa;
    se anuncia con un beso que en mis labios se posa
    al abrazo imposible de la Venus de Milo.

    Adornan verdes palmas el blanco peristilo;
    los astros me han predicho la visión de la Diosa;
    y en mi alma reposa la luz como reposa
    el ave de la luna sobre un lago tranquilo.

    Y no hallo sino la palabra que huye,
    la iniciación melódica que de la flauta fluye
    y la barca del sueño que en el espacio boga;

    y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,
    el sollozo continuo del chorro de la fuente
    y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 07:51

    RUBÉN DARÍO

    Connotados autores cuentan qué significa Rubén Darío para ellos
    Sergio Ramírez, Gioconda Belli y Ernesto Cardenal conmemoraron hoy el centenario de la muerte de Darío uniendo sus voces para compartir lo que significa el padre del modernismo literario para ellos


    Un maestro, la literatura en sí o un libertador, es lo que significa el poeta nicaragüense Rubén Darío (1867-1916) para los tres autores vivos más connotados de Nicaragua, a cien años de su fallecimiento.

    Sergio Ramírez, Gioconda Belli y Ernesto Cardenal conmemoraron hoy el centenario de la muerte de Rubén Darío uniendo sus voces para compartir lo que significa el padre del modernismo literario para ellos.

    "Rubén Darío significa para mí un maestro de la lengua, alguien que me enseñó el instrumento de mi oficio, a renovarlo, a cambiarlo, y a estar siempre al día con lo que la lengua debe ser", dijo Ramírez en declaraciones distribuidas por correo electrónico a través de la iniciativa cultural Centroamérica Cuenta.

    Ramírez es un reconocido escritor nicaragüense, quien ha merecido honores como la Orden Isabel la Católica por el Gobierno de España (2015), el Premio Internacional Carlos Fuentes (2014), el Premio Internacional de Novela Alfaguara (1998), entre otros.

    Belli, la poetisa y escritora más laureada de Nicaragua, con novelas traducidas en más de 10 idiomas, asoció al "príncipe de las letras castellanas" con su patria.

    "Rubén Darío significa para mí la literatura nicaragüense, esa alquimia rara de lagos y volcanes, de mañanitas frescas y magma, que se hizo verbo, y habitó entre nosotros", resaltó Belli.

    Por su parte, Cardenal, quien dijo que su primer poema fue escrito a los siete años de edad en honor de Darío, eligió conceptos del argentino Jorge Luis Borges (1899-1986) para referirse al poeta homenajeado.

    "Es el padre de la poesía moderna en lengua española, y él la volvió a la vida otra vez, fue un libertador de la poesía castellana, como dice Jorge Luis Borges, y fue una revolución en esa lengua, como también lo dice Borges", sostuvo el poeta.

    Cardenal es uno de los autores más prestigiosos de Nicaragua, con obras traducidas a 20 idiomas y reconocimientos como el Premio Reina Sofía (2012) y la orden Legión de Honor en Grado de Oficial por el Gobierno de Francia.

    Rubén Darío es considerado el poeta más importante de Nicaragua y el gran transformador de la lengua castellana.

    Sus obras, entre las que destacan "Azul (1888), "Prosas Profanas" (1896) y "Cantos de Vida Esperanza" (1905), son las más representativas del modernismo, un movimiento literario que sirvió de revulsivo para la lengua castellana.

    (información tomada de: nuevodiario.com)



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Mayo 2018, 07:53

    RUBÉN DARÍO


    ITE, MISSA EST
    A Reynaldo de Rafael


    Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,
    virgen como la nieve y honda como la mar;
    su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,
    y alzo al són de una dulce lira crepuscular.

    Ojos de evocadora, gesto de profetisa,
    en ella hay la sagrada frecuencia del altar:
    su risa en la sonrisa suave de Monna Lisa;
    sus labios son los únicos labios para besar.

    Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;
    apoyada en mi brazo como convaleciente
    me mirará asombrada con íntimo pavor;

    la enamorada esfinge quedará estupefacta;
    apagaré la llama de la vestal intacta
    ¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!




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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 03 Mayo 2018, 00:13

    RUBÉN DARÍO


    CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA
    A José Enrique Rodó


    I
    Yo soy aquel que ayer no más decía
    el verso azul y la canción profana,
    en cuya noche un ruiseñor había
    que era alondra de luz por la mañana.

    El dueño fuí de mi jardín de sueño,
    lleno de rosas y de cisnes vagos;
    el dueño de las tórtolas, el dueño
    de góndolas y liras en los lagos;

    y muy siglo diez y ocho y muy antiguo
    y muy moderno; audaz, cosmopollita;
    con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,
    y una sed de ilusiones infinitas.

    Yo supe de dolor desde mi infancia,
    mi juventud... ¿fue juventud la mía?
    Sus rosas aún me dejan la fragancia...
    una fragancia de melancolía...

    Potro sin freno se lanzó mi instinto,
    mi juventud montó potro sin freno;
    iba embriagada y con puñal al cinto;
    si no cayó, fué porque Dios es bueno.

    En mi jardín se vió una estatua bella;
    se juzgó de mármol y era carne viva;
    un alma joven habitaba en ella,
    sentimental, sensible, sensitiva.

    Y tímida, ante el mundo, de manera
    que encerrada en silencio no salía,
    sino cuando en la dulce primavera
    era la hora de la melodía...

    Hora de ocaso y de discreto beso;
    hora crepuscular y de retiro;
    hora de madrigal y de embeleso,
    de "te adoro", de "¡ay!" y de suspiro.

    Y entonces era en la dulzaina un juego
    de misteriosas gamas cristalinas,
    un renovar de notas del Pan griego
    y un desgranar de músicas latinas.

    Con aire tal y con ardor tan vivo,
    que a la estatua nacían de repente
    en el muslo viril patas de chivo
    y dos cuernos de sátiro en la frente.

    Como la Galatea gongorina
    me encantó la marquesa varleniana,
    y así juntaba a la pasión divina
    una sensual hiperestesia humana;

    todo ansia, todo ardor, sensación pura
    y vigor natural; y sin falsía,
    y sin comedia y sin literatura...:
    Si hay un alma sincera, ésa es la mía.

    La torre de marmil tentó mi anhelo;
    quise encerrarme dentro de mí mismo,
    y tuve hambre de espacio y sed de cielo
    desde las sombras de mi propio abismo.

    Como la esponja que la sal satura
    en el jugo del mar, fué el dulce y tierno
    corazón mío, henchido de amargura
    por el mundo, la carne y el infierno.

    Mas, por la gracia de Dios, en mi conciencia
    el Bien supo elegir la mejor parte;
    y si hubo áspera hiel en mi existencia,
    melificó toda acritud el Arte.

    Mi intelecto libré de pensar bajo,
    bañó el agua castalia el alma mía,
    peregrinó mi corazón y trajo
    de la sagrada selva la armonía.

    ¡Oh, la selva sagrada! ¡Oh, la profunda
    emanación del corazón divino
    de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda
    fuente cuyo virtud vence al destino!

    Bosque ideal que lo real complica,
    allí el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;
    mientras abajo el sátiro fornica,
    ebria de azul deslíe Filomela.

    Perla de ensueño y música amorosa
    en la cúpula en flor del laurel verde,
    Hipsipila sutil liba en la rosa,
    y la boca del fauno el pezón muerde.

    Allí va el dios en celo tras la hembra,
    y la caña de Pan se alza del lodo;
    la eterna vida sus semilas siembra,
    y brota la armonía del gran Todo.

    El alma que entra allí debe ir desnuda,
    temblando de deseo y fiebre santa,
    sobre cardo heridor y espina aguda:
    así sueña, así vibra y así canta.

    Vida, luz y verdad, tal triple llama
    produce la interior llama infinita.
    El Arte puro como Cristo exclama:
    ¡Ego sum lux et veritas et vita!

    Y la vida es misterio, la luz ciega
    y la verdad inaccesible asombra;
    la adusta perfección jamás se entrega,
    y el secreto ideal duerme en la sombra.

    Por eso ser sincero es ser potente;
    de desnuda que está, brilla la estrella;
    el agua dice el alma de la fuente
    en la voz de cristal que fluye de ella.

    Tal fué mi intento, hacer del alma pura
    mía, una estrella, una fuente sonora,
    con el horro de la literatura
    y loco de crepúsculo y de aurora.

    Del crepúsculo azul que da la pauta
    que los celestes éxtasis inspira,
    bruma y tono menor ¡toda la flauta!,
    y Aurora, hija del Sol ¡toda la lira!

    Pasó una piedra que lanzó una honda;
    pasó una flecha que aguzó un violento.
    La piedra de la honda fué a la onda,
    y la flecha del odio fuése al viento.

    La virtud está en ser tranquilo y fuerte;
    con el fuego interior todo se abrasa;
    si triunfa del rencor y de la muerte,
    y hacia Belén... ¡la caravana pasa!





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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 03 Mayo 2018, 00:15

    RUBÉN DARÍO


    LOS MOTIVOS DEL LOBO

    El varón que tiene corazón de lis,
    alma de querube, lengua celestial,
    el mínimo y dulce Francisco de Asís,
    está con un rudo y torvo animal,
    bestia temerosa, de sangre y de robo,
    las fauces de furia, los ojos de mal:
    ¡el lobo de Gubbia, el terrible lobo!
    Rabioso, ha asolado los alrededores;
    cruel, ha deshecho todos los rebaños;
    devoró corderos, devoró pastores,
    y son incontables sus muertos y daños.

    Fuertes cazadores armados de hierros
    fueron destrozados. Los duros colmillos
    dieron cuenta de los más bravos perros,
    como de cabritos y de corderillos.

    Francisco salió:
    al lobo buscó
    en su madriguera.
    Cerca de la cueva encontró a la fiera
    enorme, que al verle se lanzó feroz
    contra él. Francisco, con su dulce voz,
    alzando la mano,
    al lobo furioso dijo: "¡Paz, hermano
    lobo!" El animal
    contempló al varón de tosco sayal;
    dejó su aire arisco,
    cerró las abiertas fauces agresivas,
    y dijo: "!Está bien, hermano Francisco!"
    "¡Cómo! exclamó el santo. ¿Es ley que tú vivas
    de horror y de muerte?
    ¿La sangare que vierte
    tu hocico diabólico, el duelo y espanto
    que esparces, el llanto
    de los campesinos, el grito, el dolor
    de tanta criatura de Nuestro Señor,
    no han de contener tu encono infernal?
    ¿Vienes del infierno?
    ¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
    Luzbel o Belial?"

    Y el gran lobo, humilde: "¡Es duro el invierno,
    y es horrible el hambre! En el bosque helado
    no hallé qué comer; y busqué el ganado,
    y en veces comí ganado y pastor.
    ¿La sangre? Yo vi más de un cazador
    sobre su caballo, llevando el azor
    al puño; o correr tras el jabalí,
    el oso o el ciervo; y a más de uno vi
    mancharse de sangre, herir, torturar,
    de las roncas trompas al sordo clamor,
    a los animales de Nuestro Señor.
    ¡Y no era por hambre, que iban a cazar!"

    Francisco responde: "En el hombre existe
    mala levadura.
    Cuando nace, viene con pecado. Es triste.
    Mas el alma simple de la bestia es pura.
    Tú vas a tener
    desde hoy qué comer.
    Dejarás en paz
    rebaños y gente en este país.
    ¡Que Dios melifique tu ser montaraz!"

    "Esta bien, hermano Francisco de AsIs."
    "Ante el Señor, que toda ata y desata,
    en fe de promesa tiéndeme la pata."
    El lobo tendió la pata al hermano
    de Asís, que a su vez le alargó la mano.

    Fueron a la aldea. La gente veía
    y lo que miraba casi no creía.
    Tras el religioso iba el lobo fiero,
    y, bajo la testa, quieto le seguía
    como un can de casa, o como un cordero.

    Francisco llamó la gente a la plaza
    y allí predicó.
    Y dijo: "He aquí una amable caza.
    El hermano lobo se viene conmigo;
    me juró no ser ya vuestro enemigo,
    y no repetir su ataque sangriente.
    Vosotros, en cambio, daréis su alimento
    a la pobre bestia de Dios." "¡Así sea!",
    Contestó la gente toda de la aldea.
    Y luego, en señal
    de contentamiento,
    movió la testa y cola el buen animal,
    y entró con Francisco de Asís al convento.

    Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
    en el santo asilo.
    Sus bastas orejas los salmos oían
    y los claros ojos se le humedecían.
    Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
    cuando a la cocina iba con los legos.
    Y cuando Francisco su oración hacía,
    el lobo las pobres sandalias lamía.
    Salía a la calle,
    iba por el monte, descendía al valle,
    entraba a las casas y le daban algo
    de comer. Mirábanle como a un manso galgo.

    Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
    dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
    desapareció, tornó a la montaña,
    y recomenzaron su aullido y su saña.

    Otra vez sintióse el temor, la alarma,
    entre los vecinos y entre los pastores;
    colmaba el espanto en los alrededores,
    de nada servían el valor y el arma,
    pues la bestia fiera
    no dió treguas a su furor jamás,
    como si estuviera
    fuegos de Moloch y de Satanás.

    Cuando volvió al pueblo el divino santo,
    todos los buscaron con quejas y llanto,
    y con mil querellas dieron testimonio
    de lo que sufrían y perdían tanto
    por aquel infame lobo del demonio.

    Francisco de Asís se puso severo.
    Se fué a la montaña
    a buscar al falso lobo carnicero.
    Y junto a su cueva halló a la alimaña.

    "En nombre del Padre del sacro universo,
    conjúrote dijo, ¡oh lobo perverso!,
    a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
    Contesta. Te escucho."

    Como en sorda lucha, habló el animal,
    la boca espumosa y el ojo fatal:

    "Hermano Francisco, no te acerques mucho...
    Yo estaba tranquilo allá en el convento;
    al pueblo salía,
    y si algo me daban estaba contento
    y manso comía.
    Mas empecé a ver que en todas las casas
    estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
    y en todos los rostros ardían las brasas
    de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
    Hermanos a hermanos hacían la guerra,
    perdían los débiles, ganaban los malos,
    hembra y macho eran como perro y perra,
    y un buen día todos me dieron de palos.

    Me vieron humilde, lamía las manos
    y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
    todas las criaturas eran mis hermanos:
    los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
    hermanas estrellas y hermanos gusanos.
    Y así, me apalearon y me echaron fuera.
    Y su risa fué como un agua hirviente,
    y entre mis entrañas revivió la fiera,
    y me sentí lobo malo de repente;
    mas siempre mejor que esa mala gente.
    Y recomencé a luchar aquí,
    a me defender y a me alimentar.
    Como el oso hace, como el jabalí,
    que para vivir tienen que matar.
    Déjame en el monte, déjame en el risco,
    déjame existir en mi libertad,
    vete a tu convento, hermano Francisco,
    sigue tu camino y tu santidad."

    El santo de Asís no le dijo nada.
    Le miró con una profunda mirada,
    y partió con lágrimas y con desconsuelos,
    y habló al Dios eterno con su corazón.
    El viento del bosque llevó su oración,
    que era: "Padre nuestro, que estás en los cielos..."


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 03 Mayo 2018, 09:32

    RUBÉN DARÍO

    CANTO DE ESPERANZA


    Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste.
    Un soplo milenario trae amagos de peste.
    Se asesinan los hombres en el extremo Este.

    ¿Ha nacido el apocalíptico Anticristo?
    Se han sabido presagios, y prodigios se han visto
    y parece inminente el retorno del Cristo.

    La tierra está preñada de dolor tan profundo
    que el soñador, imperial meditabundo,
    sufre con las angustias del corazón del mundo.

    Verdugos de ideales afligieron la tierra,
    en un pozo de sombras la humanidad se encierra
    con los rudos molosos del odio y de la guerra.

    ¡Oh, Señor Jesucristo!, ¿por qué tardas, qué esperas
    para tender tu mano de luz sobre las fieras
    y hacer brillar al sol tus divinas banderas?

    Surge de pronto y vierte la esencia de la vida
    sobre tanta alma loca, triste o empedernida,
    que, amante de tinieblas, tu dulce aurora olvida.

    Ven, Señor, para hacer la gloria de ti mismo,
    ven con temblor de estrellas y horror de cataclismo,
    ven a traer amor y paz sobre el abismo.

    Y tu caballo blanco, que miró al visionario,
    pase. Y suene el divino clarín extraordinario.
    Mi corazón será brasa de tu incensario.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 03 Mayo 2018, 09:33

    RUBÉN DARÍO

    LETANIAS DE NUESTRO SEÑOR
    DON QUIJOTE


    A Navarro Ledesma.


    Rey de los hidalgos, señor de los tristes,
    que de fuerza alimentas y de ensueños vistes,
    coronado de áureo y yelmo de ilusión;
    que nadie ha podido vencer todavía,
    por la adarga al brazo, toda fantasía,
    y la lanza en ristre, toda corazón.

    Noble peregrino de los peregrinos,
    que santificaste todos los caminos
    con el paso augusto de tu heroicidad,
    contra las certezas, contra las conciencias,
    y contra las leyes y contra las ciencias,
    contra la mentira, contra la verdad...

    Caballero errante de los caballeros,
    barón de varones, príncipe de fieros,
    par entre los pares, maestro, ¡salud!
    ¡Salud, porque juzgo que hoy muy poca tienes,
    entre los aplausos o entre los desdenes,
    y entre las coronas y los parabienes
    y las tonterías de la multitud!

    ¡Tú, para quien pocas fueron las victorias
    antiguas, y para quien clásicas glorias
    serían apenas de ley y razón,
    soportas elogios, memorias, discursos,
    resistes certámenes, tarjetas, concursos,
    y, teniendo a arfeo, tienes a orfeón!

    Escucha, divino Rolando del sueño,
    a un enamorado de tu Clavileño,
    y cuyo Pegas o relincha hacia ti;
    escucha los versos de estas letanías,
    hechas con las cosas de todos los días
    y con otras que en lo misterioso vi.

    ¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
    con el alma a tientas, con la fe perdida,
    llenos de congojas y faltos de sol;
    por advenedizas almas de manga ancha,
    que ridiculizan el ser de la Mancha,
    el ser generoso y el ser español!

    ¡Ruega por nosotros, que necesitamos
    las mágicas rosas, los sublimes ramos
    de laurel! Pro nobis ora, gran señor.
    (Tiemblan las florestas de laurel del mundo,
    y antes que tu hermano vago, Segismundo,
    el pálido Hámlet te ofrece una flor.)

    Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
    ruega, casto, puro, celeste, animoso;
    por nos intercede, suplica por nos,
    pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
    sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
    sin pies y sin alas, sin Sancho y sin Dios.

    De tantas tristezas, de dolores tantos,
    de los superhombres de Nietzsche, de cantos
    áfonos, recetas que firma un doctor,
    de las epidemias de horribles blasfemias
    de las Academias,
    ¡líbranos, señor!

    De rudos malsines,
    falsos paladines,
    y espíritus finos y blandos y ruines,
    del hampa que sacia
    su canallocracia
    con burlar la gloria, la vida, el honor,
    del puñal con gracia,
    ¡líbranos, señor!

    Noble peregrino de los peregrinos,
    que santificaste todos los caminos
    con el paso augusto de tu heroicidad,
    contra las certezas, contra las conciencias
    y contra las leyes y contra las ciencias,
    contra la mentira, contra la verdad...

    ¡Ora por nosotros, señor de los tristes,
    que de fuerza alientas y de sueños vistes,
    coronado de áureo yelmo de ilusión;
    que nadie ha podido vencer todavía,
    por la adarga al brazo, toda fantasía,
    y la lanza en ristre, toda corazón!



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 05 Mayo 2018, 00:14

    Y bien, la siguiete autora a la que pensaba traer era MARCIA ONDINA MANTILLA.  Digo pensaba porque he cambiado de criterio. Vendrá, indudablemente - aunque no hay mucho de ella - pero vendrá detrás de la autora que voy a poner.

    Leyendo el periódico regional de Murcia, LA VERDAD, del miércoles 2/05/18 me encuentro , en su página 45, el siguiente titular:

    " EL EXORCISMO DE NICARAGUA
    El pulso entre el Cardenal Leopoldo Brenes y la esotérica vicepresidenta ROSARIO MURILLO resume la revuelta social que agita el país desde hace dos semanas."
    Voy a ver si encuentro el artículo en forma digitalizada para traerlo. Lo encuentre o no, voy a hablar de Rosario Murillo como poeta. Y como es imposible eludir la realidad político social del momento hablaremos también de lo que allí está pasando. Tengamos en cuenta que más del 80% de los autores que hemos venido tratando de Nicaragua han estado relacionados con la lucha contra SOMOZA y su dictadura; directamente comprometidos con el FRENTE SANDINISTA DE LIBERACIÓN NACIONAL.Y con un compromiso poético que ha devenido en una de las principales fuentes del TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO.
    ¿Ha fracasado la REVOLUCIÓN SANDINISTA? No lo sé. Pero muchos de los poetas que antes estaban en ella ahora parecen estar alineados contra lo que en NICARAGUA llaman la FAMILIOCRACIA DE DANIEL ORTEGA Y SU INFLUYENTE ESPOSA  ROSARIO MURILLO.

    Hablaré de ella; expondré la poesía que consiga; pondré los artículos de opinión que pueda  - y también los de crítica literaria- y luego que cada cual juzgue.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 05 Mayo 2018, 00:20

    ROSARIO MURILLO

    1) BIOGRAFÍA (Wikipedia))

    INTRODUCCIÓN


    Rosario Murillo Zambrana (Managua, 22 de junio de 1951) es profesora, escritora, activista y política nicaragüense. Desde el 10 de enero de 2017 es vicepresidenta de Nicaragua.
    En 1969 se integró en el movimiento guerrillero Frente Sandinista de Liberación Nacional. Fue cofundadora en los años 1970 del grupo cultural Gradas de oposición a la dictadura somocista. Se marchó al exilio en 1977 involucrada en el trabajo político y organizativo del FSLN. Regresó al país con el triunfo de la Revolución Popular Sandinista en 1979.
    Conoció al actual Presidente de Nicaragua, Daniel Ortega Saavedra durante su exilio en Costa Rica y desde entonces es su pareja. Su matrimonio eclesiástico se celebró en 2005. Desde 2007 es primera dama de Nicaragua. Durante toda su trayectoria no ha dejado de implicarse en el activismo y la política convirtiéndose en una de las figuras más importantes y emblemáticas de Nicaragua. Fue diputada de la Asamblea Nacional de 1984 a 1990.
    También es coordinadora del Consejo de Comunicación y Ciudadanía.
    BIOGRAFÍA
    Nació en Managua en 1951. Su familia era originaria de Chontales. Su padre, Teódulo Murillo era un algodonero y dueño de ganado. Su madre Zoilamérica Zambrana era una de las sobrinas del general Augusto César Sandino que luchó contra la ocupación estadounidense en Nicaragua. La familia poseía también tierras ubicadas en el actual balneario El Trapiche.1 Rosario era la pequeña de cuatro hermanas. La economía familiar permitió que pudiera realizar sus estudios superiores en Gran Bretaña y Suiza donde obtuvo certificados de inglés y francés.
    Entre 1967 y 1969 fue profesora de idiomas en Managua, en el colegio Teresiano y en el Instituto de Ciencias Comerciales. En 1969 Murillo se integró al movimiento guerrillero Frente Sandinista de Liberación Nacional.2 Su dominio de los idiomas le permitió trabajar en el diario La Prensa con el director Pedro Joaquín Chamorro y con el poeta y escritor Pablo Antonio Cuadra. Con ellos trabajó durante un década, de 1967 hasta 1977 año de su exilio.
    Inicios como escritora
    Empezó a escribir poesía en 1973, tras la muerte de su hijo ocurrida en el terremoto de 1972. Según se explica en el texto de contraportada de su primer poemario, Gualtayán (1975), la escritura fue para ella "el inicio en el constante ejercicio de los brincos, de un lado a otro, corriendo como la vida misma".
    Es también el año que crea con otros intelectuales el grupo Gradas3 una brigada cultural conformada por poetas, artistas plásticos y músicos. Al inicio organizaban sus conciertos y recitales en las gradas de las iglesias de allí el nombre del grupo y tuvieron que dispersarse por causa de la represión de la dictadura militar de Somoza. En este trabajo me sentía realmente ejerciendo el oficio de escritor: recoger la vida nuestra, escribirla y devolverla esperanzada, ávida de frutas, a su verdadero dueño: el pueblo. En 1974 Rosario Murillo debutó como poeta en La Prensa Literaria. El siguiente año vio la luz su primer poemario, "Gualtayán". El segundo, "Sube a nacer conmigo" se publicó en 1977.
    Poeta y guerrillera
    Rosario María Murillo Zambrana se convirtió en una guerrillera de las letras; denunciando a la dictadura, pidiendo apoyo hacia la lucha armada en Nicaragua desde el poder de la literatura, su militancia la llevó a la clandestinidad utilizando seudónimos como "Gabriela" "Carolina" o "Berenice Valdemar". En 1976 fue arrestada en Estelí por alteración al orden público, pero fue liberada al poco tiempo. Una vez en libertad, en 1977 se marchó al exilio. Vivió unos meses en Panamá y Venezuela, donde tejió redes de solidaridad con la lucha sandinista. Luego se estableció en Costa Rica y se dedicó por completo al trabajo político y organizativo del FSLN.
    Desde 1978 comparte la vida con Daniel Ortega Saavedra, Comandante de la Revolución, miembro de la Junta de Gobierno de Reconstrucción Nacional desde 1979 y su Coordinador de 1981 a 84, expresidente de Nicaragua entre 1984 y 1990 y actual Secretario General del FSLN y actual presidente de la República de Nicaragua desde el año 2006. Esta relación ha tenido y sigue teniendo una fuerte incidencia en la vida de la poeta, en la cual la política y la literatura están fusionadas.
    En 1980 el poemario de Rosario Murillo "An un bebe que cantar" (1981) obtuvo el recién instaurado Premio de Poesía Joven Leonel Rugama, del Ministerio de Cultura. De 1981 a 1989 formó parte del Consejo Editorial de Barricada, diario del FSLN; de 1981 a 1992 ocupó el cargo de editora de Ventana, suplemento cultural de dicho diario.
    De 1981 a 1989 fue Secretaria General de la Unión de Escritores de Nicaragua y desde 1982 a 1989 fungió como Secretaria General de la Asociación Sandinista de Trabajadores de la Cultura (ASTC), una institución que causó un gran impacto en las políticas culturales del país, que tenía como contraparte al Ministerio de Cultural al frente del cual estaba Ernesto Cardenal.
    Durante la década sandinista publicó la antología poética "Amar es combatir" (1982), "En las espléndidas ciudades" (1985) y "Las esperanzas misteriosas" (1990). Al perder el FSLN las elecciones en 1990, la poetisa mandó destruir el tiraje completo de su libro "Como los ángeles". En el 2001 editó el ensayo "El país que soñamos... (o el viaje a la tierra prometida)" ( 2001).
    Trayectoria política
    Murillo se integró en el Frente Sandinista de Liberación Nacional en 1969 y militó en el exilio en la década de los 70. A su regreso a Managua tras la caída de la dictadura de Somoza en 1979 formó parte de la denominada "revolución sandinista".
    En 1984 fue electa diputada de la Asamblea Nacional, ocupando el escaño hasta 1990. Luego de en 1988 el Ministerio de Cultura se convirtiera primero en Dirección General de Cultura del Ministerio de Educación y en 1989 se transformara en Instituto de Cultura, Murillo se desempeñó como su titular hasta los inicios de 1991 tras la derrota electoral de Ortega.
    Entre mayo y noviembre del 2001 laboró como Jefa de Prensa y Comunicación de la campaña presidencial del FSLN. En el año 2006 Daniel Ortega ganó las elecciones y retomó al poder con el apoyo de Rosario.1 En esta etapa Rosario Murillo ha actuado como portavoz del gobierno, es asesora del Frente Sandinista de Liberación Nacional (FSLN) en prensa y comunicación y preside el Consejo de Comunicación y Ciudadanía del Poder Ciudadano.
    Candidata a la vicepresidencia 2016
    El 2 de agosto de 2016 se anunció su inscripción como aspirante a la vicepresidencia del país en la candidatura liderada por el actual presidente Daniel Ortega para las elecciones de noviembre representado al FSLN - Alianza Unida Nicaragua Triunfa. Una decisión criticada por la oposición como "el inicio de una monarquía" y cuestionada por parte del partido con el argumento de que la candidatura no respeta el liderazgo histórico del movimimiento.1 Según una encuesta que se hizo pública en noviembre de 2016 previa a las elecciones, Murillo era la persona que más agrado despertaba en la población de Nicaragüa con un 79 % únicamente superada por su esposo con una aceptación del 81,1 %.4
    El 16 de noviembre de 2016 el Consejo Supremo Electoral divulgó oficialmente el listado de electos. El 10 de enero de 2017 asumió formalmente el cargo.5
    Fundación para la Promoción del Amor
    Desde 1998 es Presidenta de la Fundación para la Promoción del Amor (FUNDAMOR) una fundación que tiene por objetivo "contribuir al auto-conocimiento humano, el desarrollo de la autoestima individual y colectiva, el respeto, el amor, la comprensión y la tolerancia, la armonía y la solidaridad en todos los niveles de las relaciones humanas; el respeto, amor y armonía en las relaciones con la naturaleza y el universo; la salud física, mental y espiritual de los seres; el crecimiento y la evolución cultural y espiritual de las personas y de la sociedad en general."6
    Vida personal
    Según Esmeralda Cardenal compañera de Rosario Murillo en el diario La Prensa y amiga, a los 15 años, cuando Rosario Murillo regresó de vacaciones de Europa donde estaba estudiando, conoció a Jorge Narváez, su primer esposo y salió embarazada. A pesar de que Rosario no quería casarse con él, su madre la obligó. Narváez es el padre de Zoilamérica, la hija primogénita de Rosario.1 A pesar de las desavenencias tuvo un segundo hijo del matrimonio, Rafael. Finalmente se separó y empezó a trabajar en el diario La Prensa, allí conoció al que sería su segundo marido, el periodista de sucesos Anuar Hassan.1 Con él tuvo su tercer hijo, que murió en el terremoto de Managua de 1972.
    En 1977 Rosario decidió exiliarse. Entonces tenía como pareja a Carlos Vicente "Quincho" Ibarra que también se sumó a la petición de asilo en la Embajada de Venezuela en Nicaragua.1 Rosario Murillo y Quincho Ibarra se fueron de Nicaragua a Venezuela, de ahí a Panamá y finalmente a Costa Rica donde comenzaría la relación amorosa con Daniel Ortega. La casa de seguridad donde vivía Murillo en Costa Rica era la oficina de propaganda internacional del Frente Sandinista.174
    Relación con Daniel Ortega
    Ambos habían nacido en el barrio de San Antonio de Managua aunque apenas se relacionaron en esa época y Rosario tenía más contacto con su hermano menor. Se reencontraron durante el exilio en 1977 en un museo en Caracas.
    Murillo relató el encuentro con Ortega en mayo del 2004: “Enrique (nombre de guerra de Daniel) y yo nos reencontramos, en Caracas, después de vidas con sueños en común, y en soledades, luego de su salida de la cárcel. Sin que nadie nos hubiese convocado —¿cita de la Providencia, del destino, de la mano, de los designios de Dios?— el hado nos reuniría en la casa-museo de Simón Bolívar, en el centro de la capital de Venezuela”.1
    Daniel Ortega por su parte explicó que durante sus años de cárcel de 1967 a 1974 leía a Rosario en La Prensa. "Nunca antes nos hemos encontrado, pero hubo como una intuición… Nos identificamos inmediatamente, empezamos a conversar y de allí, seguimos desarrollando la relación”.1
    En 1979 cuando los sandinistas derrocaron a Anastasio Somoza, la familia Ortega Murillo se trasladó a Managua.8 En 2005, año preelectoral, celebraron un casamiento eclesiástico dirigido por el cardenal emérito Miguel Obando y Bravo que fue interpretado por la oposición como un acto para atraer el voto católico. Ortega y Murillo ante las críticas declararon entonces que era una ceremonia "de renovación de votos" y que ya habían contraído matrimonio a finales de 1978 en Costa Rica en una ceremonia oficiada por el sacerdote guerrillero, ya fallecido, Gaspar García Laviana.1
    Rosario Murillo ha tenido 11 hijos, 7 de ellos con Daniel Ortega.1910
    Relación con su hija Zoiloamérica
    El 22 de mayo de 1998 su hija primogénita Zoilamérica Narváez Murillo (Managua, 1967) denunció haber sido abusada sexualmente desde los 11 años por su padrasto Ortega, Murillo se posicionó a favor de su marido y dijo sentirse "avergonzada" de su primogénita: “Les digo con toda franqueza, me ha avergonzado terriblemente que a una persona con un currículo intachable se le pretendiera destruir y (que) fuese mi propia hija la que por esa obsesión y ese enamoramiento enfermizo con el poder quisiera destruirla cuando no vio satisfecha su ambición”1
    El caso no trascendió por la vía legal debido a que Ortega gozaba de inmunidad como expresidente (1980-1990) y porque la causa había prescrito, según la justicia nicaragüense.4 El 8 marzo de 2008 con motivo del Día de la Mujer y con referencias a una campaña que Rosario Murillo estaba desarrollando en el país con el lema "todo es posible con el poder del amor" se escenificó una reconciliación pública durante un programa de radio.1112 Zoilamérica en 2016 denuncia la impunidad en Nicaragua y critica la concentración de poder en el país.13

    PUBLICACIONES
    • Gualtayán (1975). Poesía. Managua. Ediciones El Pez y la Serpiente / Editorial Unión)
    • Sube a nacer conmigo (1977) Poesía y prosa. Managua. Ediciones El Pez y la Serpiente
    • Un deber de cantar (1981) Poesía. Managua. Ministerio de Cultura
    • Amar es combatir (antología) (1982) Managua. Editorial Nueva Nicaragua
    • En espléndidas ciudades (1985) Poesía. Editorial Nueva Nicaragua. Colección Letras de Nicaragua
    • Las esperanzas misteriosas (1990) Poesía. Managua: Editorial Vanguardia.
    • Como los ángeles
    • El país que soñamos (el viaje a la tierra prometida) (2001) Ensayo. Managua: Ediciones Caminodeamor.
    • Plena primavera .



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 05 Mayo 2018, 00:26

    ROSARIO MURILO

    POEMAS

    1.- Y LA VIDA ES MISTERIO

    A)

    Sandino platica con Darío
    y los dos se abrazan
    en el Hilo Dorado de los Sueños
    Cruzan todos los Ríos
    las Fuentes de Agua
    Fuertes y Frágiles,
    en esta Tierra de Lagos y Volcanes
    /Rugientes
    Pura y Sacra Energía
    Intensa, inexplicable
    Fuerza de Allá,
    y Más

    Darío y Sandino
    reunidos frente a Lagos e Islas
    /de Profecía
    se cuentan
    Visión
    tras
    Visión
    su Nicaragua natal !
    Darío y Sandino, Sandino y Darío
    sentados en los patios
    en todos los puntos, y en ninguno
    Allá en el Siempre
    Aquí en el largo y difícil trajinar

    Darío y Sandino, Sandino y Darío
    difusos y perfectos
    como la Vida
    difusa y perfecta
    impecable, misteriosa, inmensa

    Sandino y Darío, Darío y Sandino
    uno le dice al otro y al otro
    que comparten la Madre, la Tierra
    esta Sagrada Geografía
    Común
    y Extraordinaria
    Pequeña, y de insólita grandeza
    Se asombran y no se asombran
    comprenden, nos observan
    /y obligan
    y el Siempre se vuelve Ahora
    y el Más és imperioso
    el Allá és Aquí, Aquí y Ahora
    y Siempre Más Allá !

    Sandino y Darío, Darío y Sandino
    volcados en la inédita
    y formidable Fuerza de esta Tierra mojada
    de la empapazón, de las grietas,
    de la lluvia, de la falta de lluvia
    de Nicaragua en Flor
    Corozos, Disciplinas, Narcisos
    Trinitarias, Heliotropos (Cont.)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 05 Mayo 2018, 00:29

    ROSARIO MURILLO

    POEMAS

    1.- Y LA VIDA ES MISTERIO

    B)

    Jazmín del Cabo, infaltable
    Flor de Mayo, Sacuanjoches,
    Colores de Banderas invisibles
    Eternas

    Sandino y Darío, Darío y Sandino
    sueñan en el chiflón de Febrero
    alegres, frescos
    como las Mañanitas
    como esta hora de pájaros alborotados
    de chicharras y mandolinas
    clamando agua y alas
    multitud de colibríes en vértigos de Luz
    Sandino, Darío
    Árboles de Vida
    y Esperanza
    “Amor será dichoso
    pues estará vibrante”

    Darío y Sandino, Sandino y Darío
    sentados sobre el Mapamundi
    dan forma a este otro Mapa
    del Mundo
    con bárbaros y fieros,
    instalados, y bien
    con millones de Seres,
    /entregados
    al delirio
    de Grandeza imposible
    y todo sigue y todo se transforma
    Y Vamos
    y llegamos
    para volver
    a salir

    Sandino y Darío, Darío y Sandino
    en el asombro y la casualidad
    en la coincidencia
    en la espada fiera y desenvainada
    del Espíritu que crea grandeza
    sobrenatural
    misteriosa
    en el agujero negro
    y plateado
    en el Universo
    que acopla y une y crea Vida
    /del caos
    estrella, pluma, perla y flor (Cont.)


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