POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA II (Hay un índice de autores en primera página de Poesía Místico Religiosa I)

VICENTE GAOS

POEMAS

5.- ÓMNIBUS VITAE

"Heureux péle-méle.
pécheurs et saints."
(CHARLES PÉGUY)

Ómnibus: Para todos.
Mejor que aquella arca
que sólo salvó al justo
del castigo del agua
universal. Mejor
que la fúnebre barca
de Caronte, quasi-omnibus,
en que casi naufragan
los mortales. Mejor.
Para todos. Ven, vayan
todos en él, vayamos.
Un viento nos arrastra...
Viento, corceles, manos,
gran primavera blanca
del huracán. El látigo
de Dios sobre la espalda
nuestra, junta, sumisa.
¡Oh carro inmenso!, cada
hombre en él, en su puesto,
en fraternal octava
el mundo. Todos juntos.
Rueda siempre rodada
la existencia. Y sin ver,
hasta el fin, la distancia
que queda todavía
por recorrer. Es larga
la vida. Vita longa,
ars brevis. No nos basta
detener un instante
la vida que se escapa
—brioso corcel— hermosamente,
un día, apresarla
entre las manos crueles,
mágicamente sabias
del poeta, entre todas
vanas y solitarias.
. . . , . _ Ars brevis, vita longa.
Optimus quisque, calla.
:' Ómnibus cum eundum
est, sin preguntar nada.
Eundum est qua itur.
Por donde todos vayan
ve también tú, poeta.
Las noches, las mañanas
claras, luego el poniente
absoluto, las claras
mañanas otra vez,
las noches... ¿Dónde pararemos
al fin? ¿En dónde
detendremos la marcha?
Árida es la llanura
y hemos de galoparla
sin preguntarle a Dios
a dónde nos arrastra
en el inmenso carro.
Hemos de galoparla
omnes, ómnibus. Todos,
y con todos. ¡Qué larga
es la carrera, ómnibus,
para todos, qué larga!
Después de haber, unidos,
atravesado tantas
noches con tantos días,
tantas mañanas, tantas
tardes -—así la vida—.
¡Oh tantas, tantas, tantas
tierras tristes, desnudas,
el cielo en la mirada...!
omnes, ómnibus, omnia,
todos, con todos, cada
cosa; omnium, de todos,
al final de la marcha,
dinos, ¡oh Dios!, que a todos
acogerás, que nada
se perderá, Dios mío,
al llegar la llegada.

VICENTE GAOS


POEMAS

6.- PRIMERA EPÍSTOLA DE MÍ MISMO

¡Mi cenicienta juventud, mis años baldíos!...
Soy hombre.
Quisiera ser gacela inocente o el león carnicero
que do not lie awake in the dark and weep for their sins. (1)

Mi cenicienta juventud, mi miércoles continuo sin sello alguno
en la frente,
salvo el del sol glorioso, el de la segura sabiduría incipiente, la
cruz del orgullo,
sin recordación postrimera;
la frente vana que se alza con pura alegría, con inmortal certeza
de una mañana radiante,
sin atisbo alguno de ocaso, de cercana finitud, de arrugas-
igual que el mar azul de la niñez remota, de la promesa
incumplida.
Time writes no wrinkles on thy azure brow.(2)

Y ahora estoy hastiado de surcos, de renglones torcidos, de
noches en vela,
de invisibles señales, de impenetrables señales, de vasos de
agua en lo oscuro,
de tumbas y cruces, polvo, protectoras ausencias.

¡Mi polvorienta juventud, mis días estériles!...
Mis noches sin nada y sin nadie excepto el llanto, el lamento,
el desvelado monólogo sobre mi condición, el prurito de
orinar, la sed, la fatiga,
el cigarrillo intempestivo del insomnio, el frío sudor sobre la
lisa frente de antaño.

Soy hombre.
Quisiera ser el árbol, la hoja agradecida
a la brisa, a la caricia de mayo, al rumor del río
que no va a dar en la mar, que no es símbolo de lo efímero.
Solamente un sonido, un frescor, un júbilo,
un estremecimiento de vida en la savia ignorante.

Quisiera ser aún más, piedra. Piedra sorda, muda. Perfecta
concentración de la nada, piedra indiferente
a todo destino, a todo origen, honda
agresiva, o juguete en manos del niño
que la arroja a la superficie del agua, estremeciéndola en aros
concéntricos, en anillos fugaces
(Time writes no wrinkles...);(3)
o materia de construcción para alzar esas casas,
esos precarios refugios que habitamos los hombres,
como si cuatro paredes pudiesen protegernos del muro final,
como si un techo doméstico fuese cobijo eficaz contra la
inmensa bóveda de los astros,
o con astros, contra el dosel cifrado de la noche,
de nuestra vida a la intemperie de Dios, de nuestra vida al raso,
al raso.

Memoriam, entendimiento y voluntad. ¡Memoria!
¿Quién no suspira a veces por la flor del loto,
por su olvidadizo milagro, por su borrón y cuenta nueva,
proyecto nuevo,
renovada esperanza
(destinada, ay, a esfumarse como las ostras, a convertirse en
nueva flor marchita)?
¿Quién tiene la vanidad de asumir todo su pasado
sin sentir arrepentimiento, decepción, orgullo
tronchado por el soplo del viento malo? ¡Caña pensante
que te yergues con cotidiana ilusión sobre un mundo en ruinas
sobre un fracaso de cristales,
desatendiendo espejos, sueños, agendas ajadas,
álbumes de amarillenta otredad, insalvables abismos!

Nadie regresa de la ulterior ripa.
La citerior ripa.
Pues cada día tiene su orilla.
Cada jornada su puesta de sol.
Cada tarde su afán trivial.
Cada noche su memento mori.

Y la memoria disminuye si no se ejercita.
Y el olvido nos cala hasta el hueso.
Y la suerte está echada
Y la vejez nos acecha desde la cuna.
Desde la tumba.

Soy hombre.
Quisiera ser árbol, el álamo venturoso
que no pregunta nada al agua que fluye, que ignora su huida,
que no sabe que el río desemboca en su manantial
y tiene su nacimiento en el mar. ¡Río inmóvil
donde el hombre se baña eternamente en su corriente extática!
El movimiento y el reposo
son lo mismo, lo mismo, una ficción diáfana.
Y lo mismo también la luna menguante y la luna creciente,
la luna llena del verano monótono,
la luna nueva del monótono invierno.

Y en este mundo sublunar
repaso ahora retratos abandonados, desvelos inútiles, trajes
deshechados,
dioses extintos, libros no leídos, mujeres amadas
y olvidadas, cartas, papeles, sillas que crujen, espirales de
humo,
dolores intercostales, visitas incómodas, luces mortecinas,
relojes que señalaron un tiempo, saetas
que hirieron mi corazón, lo hirieron.
Soy hombre.
Y mucho de lo humano me es ajeno.
Y ni puedo decir que me conozco a mí mismo.
Pues no sé nada. Sólo
que ahora quisiera ser la gacela inocente o el león carnicero
que no yacen despiertos en lo oscuro llorando por sus pecados.
Que quisiera ser el mar de mi niñez, tú, mar.
Pues el tiempo no inscribe arrugas en tu ceño azul.
Que quisiera ser el árbol, la piedra.
Que quisiera...

Pero es de noche. Es hora de acostarse, hora de apagar la
lámpara
Out, out, brief candle! (4)

(1) no se queda despiertoen la oscuridad y llora por suspecados.

(2) El tiempono escribe arugas en tu azul.

(3) Igual que (2)

(4) fuera, fuera, breve vela.

VICENTE GAOS.

POEMAS

7. Y DE REPENTE DIJE: ESTO ES LA VIDA...


Y de repente dije: Esto es la vida.
Esto y no más. Palpé su forma cierta.
La adiviné mortal. El alma, alerta,
vibró un instante toda estremecida.

El rojo amor con honda sacudida
- oh vida, oh viento- abrió la última puerta.
Y allá, en el fondo de la estancia abierta,
brilló mi muerte entre la luz dormida.

Esto es la vida, dije, esto es la muerte,
ésta la tersa luz, la honda luz suave,
la cósmica pasión, el sueño inerte.

Esto eres sólo, sí. Y con paso grave
me adelanté hacia el fondo para verte,
llegué a la puerta y di vuelta a la llave.

VICENTE GAOS

POEMAS


8.- UN CRISTAL

Vidrio de una ventana
entreabierta de julio
Hasta mí que tendido
descanso con cansancio
feliz de sucesivos
tiempos y espacios llega
el verano su soplo
vital cálido. Vidrio
en el que ahora contemplo
reflejadas las casas
fronteras unos árboles
los de esta ciudad mía
al regreso de otras
y otras y otros paisajes
fríos yermos ajenos
Unas casas fronteras
unas ventanas sobre
el cristal de ésta abierta
que me devuelve parte
de mi ciudad ¿La mía?
La mía imaginada
recordada resuelta
ahora en blando reflejo
en deseo y en sueño
de lo que pudo ser
de lo que no es de lo que
me absorbe la mirada
la esperanza tan breve
(Gracias memoria mía
de lo malo aún ya trémula.)
Cansancio julio aquí
tendido calor nada
nada más que un reflejo
equívoco un deslumbre
frágil de sol un poco
de ilusión allá enfrente
Sólo un cristal la vida.

VICENTE GAOS

POEMAS

9.- TUS QUINCE AÑOS

Sólo tú, sólo tú puedes salvarme
y darme libertad si me encadenas.
Dame la sangre virgen de tus venas,
acude con tu vida a libertarme.

A encadenarme, a desencadenarme,
así mis horas fluirán serenas
por el caudal feliz en que e ordenas.
En tu inocencia pueda yo ampararme.

tu voz, tu voz. ay, oigo que me llamas,
y tus ojos me miran tan profundos,
-ojos que no han mirado aún a la vida-.

Salvado estoy sabiendo que me amas.
Oh, luz divina de no sé qué mundos,
purísima promesa concedida.

VICENTE GAOS

POEMAS

10.- TÚ ERES TÚ

"Pues tú eres tú "
J.R.J.

No te merezco, no. Yo canto, canto,
y te quiero, te quiero, sí, te quiero,
y sólo por ti vivo y por ti muero,
y sé que hasta tu cima me levanto.

Pero no es en tu cima en donde canto,
sino en el valle en que me desespero
de no poder vivir siempre señero,
y callar, callar sólo, amarte tanto

Oh bajo y pobre mundo, limitado
poder de la expresión, oh lengua mía.
En cambio tu mirada, qué logrado

silencio y poderosa luz del día.
Tú me devuelves más que yo te he dado,
pues tú eres tú, yo sólo mi poesía.

VICENTE GAOS

POEMAS

11.- TE QUIERO Y TE LO DIGO

oda la luz del cielo ya en la frente
y en el labio un carbón apasionado.
Mi pensamiento, así de iluminado,
mi lenguaje, de amor, así de ardiente.

Así de ardiente, así de vehemente,
diamante en su pasión transfigurado.
Amarte a ti, universo deseado.
Mi luz te piensa apasionadamente.

Mi luz te piensa a ti, luz de mi vida,
pasión mía, luz mía, fuego mío
llama mía inmortal, noche encendida,

cauce feliz de mi profundo río,
arrebatada flecha, alba elegida,
mi dulce otoño, mi abrasado estío.

VICENTE GAOS

POEMAS

12.- SÓLO TÚ

Tú, mi razón de vida, mi razón
de amor; mi razón, mi pensamiento,
mi desencadenado sentimiento,
la luz y el fuego de mi corazón.

Vivir en ti es vivir, viva pasión,
y la vida sin ti no es mi tormento,
sino injustificable y vano intento,
imposible, imposible abdicación.

Si tú eres la verdad, si tú la vida,
morir será morir, pero prefiero
tan breve posesión de la verdad

a otra existencia luego concedida.
Vivir será morir, pero te quiero.
Sólo tú, sólo tú mi eternidad.

VICENTE GAOS

POEMAS

13.- SIN PALABRAS

Un mundo de armonías me rodea.
Fuera, palabras, no turbéis mi paz.
Una vida hecha toda de sonidos,
un pensamiento universal que puede
prescindir de cualquier significado.
EL universo no habla, nada dice,
el viento mueve diáfano la hoja.
Paraíso final sólo de música
musical. Canta el pájaro en lo hondo
del corazón. Palabras, fuera. Ahora
un mundo de silencios me rodea.
Música, solo música, callada
música. Siempre música, esto es Dios.

VICENTE GAOS

POEMAS

14.- SENSACIÓN DE OTOÑO

Amo el otoño y amo su tristeza,
su cielo gris, sus árboles borrosos
entre la niebla, vagamente hermosos.
¿No amáis también vosotros la belleza

desnuda del otoño? El alma empieza a hacerse
buena y honda. ¡Y qué piadosos
se hacen los viejos sueños ardorosos!
¡Qué humana ahora la naturaleza!

Oh cielo bajo, luz tan tamizada,
luz tan vencida, compasivo empeño
de dar al hombre asilo y sombra amada.

No sé si el mundo es ya triste o risueño.
Dios se ha dormido. El alma está callada.
Se me ha llenado el corazón de sueño.

VICENTE GAOS


POEMAS

15.- NO SABE QUÉ ES AMOR QUIEN NO TE AMA

No sabe qué es amor quien no te ama.
No sabe qué es amor quien no te mira.
Tú arrancaste a su alma y a su lira
el son más dulce, la más fiera llama.

¿Qué fue de tanto amor por tanta dama?
Sólo cenizas de la inmensa pira.
Se nubla la mirada, el cuerpo expira,
y el alma quiere asirse a la alta rama

de Dios, que con sus silbos amorosos
te hechiza en la honda calma del verano.
Madrid, a mil seiscientos treinta y cinco.

Pasaron ya los años venturosos
y los amargos. Todo pasó en vano.
Y a Dios te entregas con mortal ahínco.

VICENTE GAOS

POEMAS

16.- NO QUIERO MELODÍA

No quiero melodía. Ruedan suaves,
sin melodía, las esferas. Giran
inmelódicas, suaves. ¿Ruedan, giran?
Tácito vals de las esferas suaves

Oh luminoso vuelo de las aves,
silencio de la luz. ¿Mis ojos miran
ascender a las aves? Sí, las miran
mis pupilas inmóviles. Las aves,

las esferas No quiero melodía,
sí luz, sí luz, sí música, sí alas,
inmelódica luz, música inmóvil,

música sideral, sin melodía,
luz de las aves, luz sobre las alas
Música y luz, hermoso mundo inmóvil.

VICENTE GAOS

POEMAS

17.- NO CORAZÓN NO TE HUNDAS

No, corazón, no te hundas.
Y vosotros, ojos, no queráis cerraros en llanto.
La vida es mucho más larga, mucho más grande de lo que ahora
supones, mucho más magnánima.
¿Te atreverás a decirle que te debe algo?
Eres tú quien se lo debes todo.
Y aún tendrás que deberle muchas cosas hasta que mueras,
y la muerte misma es un deber que tienes hacia la vida.
Agradece al tiempo que, mucho más sabio que tú, no apresure tus
horas de dolor ni se demore en tus momentos de dicha,
sino que te los mida con la misma igualdad, con la misma ecuanimidad generosa.
Agradece al sol que siga saliendo puntualmente, ajeno por completo a
ponerse
al compás febril de tu pulso.
Te quejas. Dices que sufres.
Dices que no puedes más.
Aún volverás a sufrir, y a amar, y a sufrir de nuevo,
y a gozar otra vez y otra y otra.
Sólo morirás una vez, eso es lo único que no podrá repetirse,
pero la vida es una continua repetición.
Te ha de dar todavía muchas ocasiones de equivocarte,
y tú has de llegar aún a acertar con el buen momento,
que el mundo te ha de volver a brindar como te lo ha brindado
ya tantas veces.
¿Dices que estás solo?
No es mirándote al espejo como encontrarás compañía.
Coge el primer objeto que esté a tu alcance,
un vaso, una flor o simplemente el periódico.
Acarícialos, acarícialos.
Levanta la vista, tiéndela alrededor tuyo.
Sí, es verdad que no puedes ver los ojos que tú amas tanto.
Por hermosos que sean no podrán compararse nunca con las estrellas
(a pesar de los poetas románticos).
Habla, habla, pero no contigo.
Déjate de soliloquios y silogismos y sentimentales monólogos.
Habla con el cartero, con el conductor del tranvía
(aunque esté prohibido);
habla con el niño que está jugando en la acera,
vete a beber unas copas con el primer borracho de la esquina.
¿Creías que el mundo termina donde tú acabas?
Tú eres ya no fin, pero ni siquiera comienzo de ninguna cosa.
No eres comienzo ni de ti mismo.
¿Recuerdas a tu madre?
No la compadezcas: ya murió, ya vivió, ya sufrió y gozó todo aquello
que le tocó en suerte.
Tú tienes todavía la de vivir, la de seguir vivo.
No tengas ninguna prisa en morirte.
No te esfuerces en buscar lo único que posees seguro.

VICENTE GAOS

POEMAS

18.- MNEMOSYNE

¿De dónde llegas tú, ilusión de un día
porvenir, tú, esperanza de un pasado
nunca cumplido, pero que yo ahora
evoco entre marchitas profecías
o anticipo en nostalgia? De recuerdos
y paciencias me nutro. Los ayeres
y los mañanas dóciles acuden
a congregárseme en el hoy, un punto
que se dilata ilimitado en ondas
concéntricas, amor, amor sin tregua.

Y todo es por tu mágico conjuro,
diosa de pies ligeros, madre mía.
Déjame que te diga apasionado
mi amor por ti, mi luz en la honda noche,
mi amparo, mi sostén en el vacío,
tan adherida a mí como mi carne,
tan enraizada en mí como mis huesos,
yo mismo, pues ¿qué soy yo, que sería
sin ti, a quien debo lo único que tengo,
mi fugitiva eternidad de hombre?

Por tu amorosa previsión ordeno
mis días y mis noches. Yo soy sólo
una memoria y un deseo, un agua
que estremecidamente fluye inmóvil.
Tú conoces mi vida, me recuerdas
fechas: murió en Valencia, veintiuno
marzo, mil novecientos diecinueve.
Nació. Dejemos el espacio en blanco
y Dios lo llenará cuando me llame
para ingresar -completo ya- en su Nada.

Porque otros son, mi amor, nuestros caminos.
Igual que al vagabundo de Manhattan,
a mí que me preocupan tantas cosas,
no me preocupa Dios, no me preocupa
la muerte. Me deslizo de tu brazo
por el tiempo (no un río que termina
en el mar del morir, sino el mar mismo
siempre consigo. ensimismado, libre
en su flujo y reflujo), por el tiempo,
ajeno al gran pecado del olvido.

Mediada está mi vida. Estoy inmerso
en aguas tan profundas que no tienen
fondo o lo desconocen. En el pecho
me late el corazón, una campana
sorda, callada, pero jubilosa
en su entrañado grito de alegría.
Sea la vida sueño, sombra, nube,
viaje, ilusión o luna mortecina.
No me preocupa Dios cuando la sangre
su música musita misteriosa.

La rosa, el chopo grácil de la orilla,
el río rumoroso y solitario,
el monasterio al pie de la montaña
y la cima nevada, aquellos ojos
que un segundo brillaron ofreciendo
amor, las rachas frescas de la lluvia
y el viento en los adioses del verano,
todo conlleva tiempo y acongoja
el corazón con mano delicada,
fábula y mito de los años muertos.

Pero guiado de tu mano avanzo
hacia el futuro, avaro me demoro
en el sueño, potencio a mi albedrío
el instante presente, me hago dueño
de su fugaz y fina consistencia,
vuelvo la vida del revés, aplaco
su curso, llego a un éxtasis tan quieto
y tan seguro que en la noche brilla
llena la luna, y ya no escucho el río
que huye ni sus consejas sibilinas.

Soy tuyo, madre mía, tú me dices
constante lo que soy, lo que no he sido,
lo que he de ser o no he de ser, tú eres
a la vez mi pasado y mi futuro,
mi ya y mi todavía, me preservas
de olvido, en esperanza cada día
me salvas, me das vida a millares,
mundo en relieve -bosques, mares, cielos-,
me das, entre las horas huidizas,
partes de eternidad, vences la muerte.

Sí, deja que te diga apasionado
mi amor por ti, luz mía y madre mía,
memoria mía en mí, puro deseo
de ser memoria en otros. Sea sueño
la vida. ¿No es también sueño la muerte?
Gracias, gracias te doy por endiosarme
mágica, humilde, breve, inmortalmente
en mi unidad dramática de hombre
bajo el cielo estrellado. Nunca cese
mi corazón de dar su sí a la vida.

VICENTE GAOS

POEMAS

19.- LUZBEL

Arcángel derribado, el más hermoso
de todos tú, el más bello, el que quisiste
ser como Dios, ser Dios, mi arcángel triste,
sueño mío rebelde y ambicioso.

Dios eres en tu cielo tenebroso,
señor de la tiniebla en que te hundiste
y de este corazón en que encendiste
un fuego oscuramente luminoso.

Demonio, señor mío, haz que en mi entraña
cante siempre su música el deseo
y el insaciable amor de la hermosura,

te dije un día a ti, ebrio de saña
mortal. Y, luego a Dios también: No creo.
Pero velaba Dios desde la altura.

VICENTE GAOS

POEMAS

20.- LEJOS DE MANTUA

Pero yo no puedo reposar contigo esta noche,
ni hay ningún blando verdor,
ni tú, aun teniéndolo todo, tienes manzanas, castañas ni queso alguno que ofrecerme.

Porque yo no puedo reposar ni siquiera conmigo esta noche,
sólo tenderme en un montón de sombra,
en un duro montón de sombra.

Y yo no puedo reposar esta noche,
ninguna noche,
y todas son una y la misma, y siempre el mismo montón, la misma dureza.
Y aquí estoy solo y lóbrego en este páramo,
en este desierto.

Mientras lejos, muy lejos, sigue ascendiendo el humo de la ciudad,
ciudad no de Dios, de los hombres, (*1)
la sombría ciudad de los hombres,
la mía,
maioresque cadunta altis de montibus umbrae. (*2)


(*1) La ciudad de Dios es el título de una de las obras más importantes de San Agustín de Hiponoa.
(*2) "Y las sombras descienden cada vez mayores, de los elevados montes".

VICENTE GAOS

POEMAS

21.- INEXPRESABLE

"Sólo el silencio y Dios cantan sin fin."
(ANTONIO MACHADO)

Ya ni quiero decirte que te quiero,
silencio del amor, noche entregada.
Sí, tácita, inmortal noche estrellada,
mano de Dios y canto verdadero.

Aéreo silencio. Nada espero
poder decirte, porque el hombre nada
sabrá expresar, mas queda así, expresada,
con callar, la expresión de lo señero.

¡Voz del amor o voz de Dios! Nadie hable.
Oh el infinito cántico del cielo,
solas palabras de lo indescifrable,

conseguida expresión para mi anhelo
de altitud o pasión, inexpresable
arrebato de amor, vertical vuelo.

VICENTE GAOS

POEMAS

22.- HAY UN REGUERO DULCE Y ENCENDIDO

Hay un reguero dulce y encendido
de sol sobre los álamos dorados.
Y, a lo lejos, los montes ya nevados
encalman el paisaje atardecido.

Si ahora tuviera el corazón dormido,
los ríos de la sangre no encrespados,
y ojos para mirar enamorados
los chopos dónde aún tiembla el sol huido.

Si ahora como esa luna ser pudiera
que boga virginal, tan lentamente,
tan alma pura en el azul. Si fuera

un álamo, una luna, un dios luciente.
Más sólo soy un hombre en la ladera,
un hombre sólo, apasionadamente.

VICENTE GAOS

POEMAS

23.- FAUT ILS S´ABETIR? (1)

Hacia dónde vamos?
-Vamos hacia el sueño.
-¿De dónde venimos?
-Venimos del sueño.

Como las olas,
como los vientos.

(En vida, despiertos.
En vida, serenos
sobre el fuego.)

-¿Hacia dónde vamos?
-Vamos a la noche.
-¿De dónde venimos?
-También de la noche.

(En la vida, brote la luz,
que el sol nos conforte.)

-¿Hacia dónde vamos?
-No vamos, no vamos.
-¿De dónde venimos?
-¿Por qué preguntamos?

Después lo veremos
si al fin vemos algo.

(1) "¿Deberían caerse...?"

VICENTE GAOS

POEMAS

24.- ELEGÍA A SEBASTIÁN

Vencido ya tu cuerpo
del lado del abismo.
Vencido por la ciega pesadumbre,
sí, por el ciego, por el triste peso
de la vida, tú, ahora,
solo ya ante la noche
tan cerca de sus astros
que su infinita luz te abrasa el rostro,
dime qué ves, descíframe el sentido
de las palabras siempre incomprensibles
para nosotros, hombres en el mundo,
náufragos en el mar que aún no llegamos
a las benignas aguas del gran puerto.
Pero tú sí. En el tránsito
has crecido de pronto, ya no tienes
la edad de ayer, hoy tienes ya la misma
edad de Dios, conoces el secreto
de la palabra eternidad, conoces
qué hondura exacta tiene el misterioso
abismo que se abre tras la muerte.
Pero no me contestas.
A tu descanso sin materia nunca
puede llegar la música apagada,
la voz del hombre en medio de la vida.
Otras músicas oyes, otras voces,
cánticos dulces, suenan en tu oído.
Oh muerto, tú, mi amigo ayer, hoy sólo
sueño feliz, estrella
fija de Dios, sí, astro
de un cielo que nosotros ignoramos.

VICENTE GAOS

POEMAS

25.- AMOR

¡Qué profundo es mi sueño!
¡Qué profundo y qué claro,
qué transparente es, ahora, el universo!
Si pensando en ti, siempre,
si, soñado contigo, me desvelo,
y te miro por dentro, con mis ojos,
si te miro por dentro.
veo la oscura entrada de mi vida,
tu sorda luz de fuego,
y ya no sé si a ti te estoy mirando,
o si contemplo el cielo:
el último transfondo del poniente,
sin nubes y sin velos,
más arriba de todas las estrellas,
donde está dios, despierto.
O el inicial trasfondo de la noche
donde estás tú, durmiendo.

Y yo sobre la tierra, oscurecido
por tanta luz, yo, ciego,
soñando en dios, soñando en ti, soñando
lo mucho que te quiero.

VICENTE GAOS

POEMAS

26.- A VECES SIENTO LASTIMA DE LOS HOMBRES

Lo malo no es lo que uno sufre,
sino lo que uno hace sufrir.

Lo malo no es ser la víctima.
Lo malo es ser el verdugo.
No la injusticia que nos hacen,
la que hacemos a los demás.
No es lo peor ser el reo.
Es mucho peor ser el juez.
Lo malo no es ser tentado,
sino inducir a tentación.
(Eva y Adán no cometieron
Ningún pecado original.
No existió en su inocencia culpa.
No hubo culpa suya ni nuestra.)
Más vale no saber nada
que hacer daño con la verdad.
Y no saber nada no quiere
decir lavarse las mano.
Ni el verdugo es únicamente
el que ejecuta la sentencia.
Todos somos al mismo tiempo
La víctima y el verdugo.
(No sabemos si, para probarlo,
Dios padeció más que Job.)
Lo peor de la cruz fue que Cristo
veía a su madre y a Juan.
Lo peor de la cruz fue que Cristo
no podía redimir a Judas.
Por malo que sea el hombre,
aún puede ser peor Dios,
si no existe, o si existe el infierno,
o si nacimos para morir.
Lo peor de todo no es nada
y todo es siempre lo peor.

VICENTE GAOS

POEMAS

27.- TRISTEZA

Si no fuera por ti.
si no fuera por ti, que cada tarde
tuyo me haces cuando el sol declina,
cuando todo es tan bello porque es triste,
y hundes más mis raíces
de hombre en la tierra. de hombre inmensamente
solo bajo el poniente en que Dios huye.
¿Qué sería de todo, qué sería
de nosotros? Ah, nunca
nunca hubiéramos visto
el secreto misterio de las cosas.

Oh, tú, tristeza, madre
de toda la hermosura que ha creado
el hombre en el dolor que da tu mano
con su dulce castigo.
No te apartes de mí, ven cada día
a hacerme triste, a hacerme hombre, hijo tuyo.
Visítame.

VICENTE GAOS

POEMAS

28.- A LA LUNA: PREGUNTAS

¿Adónde vas, cruzada por veloces
nubes, celada en vaporoso encaje
de nubes, resbalando entre un celaje
de nubes blancas, por las hondas hoces

de la distante noche? ¿Qué almos roces
de Dios ordenan tu impasible viaje
por el inmenso azul? ¿Tras qué ramaje
de estrellas bogas? ¿Qué silentes voces

altísimas escuchas? ¿Por qué tienes
el rostro virginal tan encendido,
tan dulce y triste, oh sí, tan dulce y triste?

¿Adónde vas? ¿De qué regiones vienes?
¿ Quién da a tu rostro ese celeste olvido?
¿Qué Dios sin fuego con su luz te viste?

VICENTE GAOS

POEMAS

29.- LLEVA LA CRUZ AL HOMBRO

Lleva la cruz al hombro,
tres veces no, mil veces caído y levantado;
ya su vida es escombro;
va por la calle ya crucificado.
No pavor, sino asombro,
verlo lo mismo y ya transfigurado.
Nadie lo nombrará, ni yo lo nombro,
ni nadie lo ha nombrado.
No resucitará,
nadie le rezará,
nadie balbuceará por la noche su nombre.
Dejó toda su sangre repartida.
Más que su muerte le duró su vida:
¡no era Dios, era hombre!

VICENTE GAOS

POEMAS

30. .- LLANTO SOBRE UNA ISLA (*)

I

Ahora
Ahora sí que voy a llorar sobre esta gran roca sentado
la cabeza en la bruma y los pies en el agua
y el cigarrillo apagado entre los dedos

Ahora
Ahora sí que voy a vaciaros ojos míos, corazón mío,
abrir vuestras espitas y vaciaros
sin peligro de inundaciones.
Ahora voy a llorar por vosotros los secos
los que exprimís vuestra congoja como una virgen sus pechos
y por vosotros los extintos
que ya exhaláis vapor de hieles.

Ahora voy a llorar por los que han muerto sin saber por qué
cuyos porqués resuenan todavía
en la tirante bóveda impasible
Y también por vosotras, lívidas, turbias, desinfladas madres,
vientres de larga voz que araña los caminos.
Un llanto espeso por los pueblecitos
que ayer triscaban a un sol cándido y jovial
y hoy mugen a las sombras tras las empalizadas.

Y por las multitudes
que pasan sus vigilias escarbando la tierra
Un llanto viudo por los transeúntes
tan serios en el ataúd de su levita.

Ahora
Ahora voy a llorar mis llantos olvidados
mis llantos retenidos en su frente
como pájaros presos en la liga.
Los llantos subterráneos
los que minan el mundo y lo socavan
los que buscan la flor de la corteza
y el cauce de la luz, los llantos mínimos
y los llantos caudales acudan a mis ojos
y fluyan en corriente sosegadas
a incorporarse al llanto universal.

Sobre esta roca verdinegra
agua y agua a mi alrededor
ahora si voy a llorar a gusto.

(*) ¡ATENCIÓN!: me voy a atrever a dejarlo tal cual... pero la fuente consultada parece cometer un craso error: Este poema no es de VICENTE GAOS, sino de PEDRO GARFIAS, un autor al que, sin duda, tendré que traer aquí. El problema está en que , en esa misma fuente he visto también otros poemas asignados a Vicente Gaos que son de aquel otro autor.  Dejo pues, a partir de este momento, de usar esa fuente. Estoy convencido de que la mayoría de los poemas puestos son de Vicente Gaos ( las fuentes consultadas han sido cuatro). Y sólo tengo dudas con los dos o tres últimos poemas. Espero que si encontráis algún error más me lo digáis y simultáneamente me disculpéis. Gracias.

Según el guión, previamente establecido - por mí, puesto que estoy sólo aquí- ahora tocaba un autor tan querido por mí que ya lo abrí en el espacio GRANDES AUTORES. No voy a decir quien es. Simplemente, lo pospongo... Y me salto dicho orden...

...y me salto dicho orden para traer una autora - hasta ahora totalmente desconocida para mí - que dedico con toda mi alma a la CREADORA de este espacio: ANA MARÍA DI BERT. Sí, me consta que, quizás este momento, no está en condiciones. Pero espero y deseo, fervientemente, que vuelva. Como siempre, mi alma  ( siempre dubitatívamente incrédula) la seguiría en este camino de fe y belleza.

La autora que le dedico - insisto, totalmente desconocida por mí hasta ahora - es :

María Teresa Cervantes Gutiérrez (Cartagena, Murcia, 8 de noviembre de 1931) es una poeta española. (Wikipedia)

Trayectoria

En 1961 algunas de sus obras fueron traducidas al árabe por el poeta marroquí Mohammad Sabbag. En 1966 fundó en Cartagena la revista de poesía Títiro canta. En 1969 se diplomó en Literatura Francesa en la Universidad de la Sorbona (París). Desde 1971 a 1995 impartió en Bonn clases de lengua y cultura españolas a hijos de emigrantes españoles.
Parte de su obra fue incluida en la Antología de poesía femenina española (Editorial Bruguera, Barcelona, 1975), realizada por Carmen Conde. En 1997 escribió, al margen de su obra poética, una semblanza biográfica de Salvador Reverte (Cartagena, 1997). Traducida al alemán por el escritor Herbert Becher, su poesía fue publicada en Die Brücke e. V. en Saarbrücken (Alemania, 2000-2005).
En 2003, tras muchos años entre Alemania y Francia, regresó definitivamente a España, a Cartagena. Está incluida en el libro En voz alta (las poetas de las generaciones de los 50 y los 70), antología realizada por Sharon Keefe Ugalde, profesora de la Universidad de San Marcos de Texas (Estados Unidos de América) y publicada en España por Ediciones Hiperión, Madrid, 2007. En 2008 la Asociación Cultural Diván (Los Dolores, Cartagena) ha incluido a Mª Teresa Cervantes entre los poetas homenajeados en el libro colectivo 4 y Cantares conversan.¹​ En 2010 apareció entre los poetas seleccionados en V Jornadas de poesía sobre el Segura (Ayuntamiento de Cieza, Murcia).
Carmen Arcas Ruano, en 4 y Cantares conversan dice de Mª Teresa Cervantes:

"Han sido cuarenta años a pie firme. Lejos de España. Cerca sólo de lo esencial: vivir. María Teresa se ha enriquecido allí de conocimiento, de pericia, de dominio de las situaciones; en definitiva de sabiduría".

Condecoraciones, diplomas y premios

• Medalla de Bronce de Artes, Ciencias y Letras (Palais de la Mutualité, París, 1963).
  
• Diploma Superior de Estudios Franceses Modernos (París, 1968).
  
• Diploma en Literatura Francesa (La Sorbona, París, 1969)
  
• Dama de la Orden de Honor de P.A.H.C (Patria, Arte, Humanismo, Civismo), París, 1976.
  
• Placa de Honor, Mesa Café (La Unión, 1982).
  
• Premio de Poesía Consulado de Hamburgo (Tertulia Hispana El Butacón, 1990).
  
• Premio Emma Egea (Cartagena, 1992).
  
• Premio Ateneo de las Letras (Los Dolores, Cartagena, 2005).
  

Obras

Poesía y prosa poética

• Ventana de amanecer. Cartagena, 1954.
  
• La estrella en el agua. Athenas, Cartagena, 1962.
  
• Lluvia reciente. Baladre, Cartagena, 1966.
  
• El viento. Ed. Levante, Cartagena, 1982.
  
• A orillas del Rhin. Bonn, 1985.
  
• Edificio póstumo. Ed. Torremozas, Madrid, 1988.
  
• El bostezo del león. Ed. Torremozas, Madrid, 1989.
  
• Sin testigos. Ed. Torremozas, Madrid, 1990.
  
• El desierto. Fundación Emma Egea, Cartagena, 1994.
  
• El tiempo es todo mío, Antología. Ed. Vitruvio, Madrid, 2006.
  
• Nubes de otoño. Milán (Italia), 2007.
  
• Chopin nocturno. Editora Regional de Murcia, 2007.
  
• La palidez del eco. Huerga & Fierro, Madrid, 2007.
  
• Al fondo de la escena. Huerga & Fierro, Madrid, 2011.
  
• Cartas a un apátrida. Huerga & Fierro, Madrid, 2011.
  
• Ocaso musical. Huerga & Fierro, Madrid, 2013.
  
• Los rostros del silencio. Diego Marín, Librero-editor, Murcia. 2013.
  
• La sombra que me acompaña. 2015. Incluido en el volumen Cartas/La sombra que me acompaña, ver infra la sección Correspondencia.
  
• La travesía de los sentimientos. Ed. Torremozas, Madrid, 2016.
  
• La emoción del espacio. Huerga & Fierro, Madrid, 2016.
  
• La luna a media noche. Huerga & Fierro, Madrid, 2016.
  
• La noche sobre el hombro. Ed. Torremozas, Madrid, 2016.
  

Ensayos

• Salvador Reverte, Semblanza biográfica. Cartagena, 1997.
  
• Con la presencia y la figura (biografía del escultor Antonio Campillo). Dentro del volumen colectivo Antonio Campillo (Región de Murcia, Ayto. de Murcia, CAM, 2009).
  
• Edificio del recuerdo (memorias). Huerga & Fierro, Madrid, 2011.
  
• La imagen imposible (biografía del pintor José Betanzos). Huerga & Fierro, Madrid, 2011.
  

Correspondencia

• Cartas/La sombra que me acompaña (Cartas de María Cegarra Salcedo a Mª Teresa, y otros escritos). Huerga & Fierro, Madrid, 2015.
  

MARÍA TERESA CERVANTES 

POEMAS

1) LA LUNA HA DESCENDIDO SU LUZ EN EL DESIERTO. (De "EL DESIERTO")

La luna ha descendido su luz en el desierto. 
No me pidáis que vuelva.
Aquellos que me amaron ya no están
y en mis ojos no hay paso a la ternura.
No me pidáis que vuelva, que retorne.
Voy a ausentarme, a revestirme de otra,
para que nadie sepa la que he sido.
Mi reino es de otro espacio, de otra edad,
de otro sueño tal vez, de otra memoria.
El reloj ha atrasado su rutina
y el alba se ha juntado con la noche.
He olvidado ese nombre con el que me nombraban,
he dejado de ser la del espejo.
Soy duna que se pierde entre la arena.
No me pidáis que vuelva.

(Un poema de una intensísima carga espiritual)