POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Me pregunto cómo un pais tan pequeño como El Salvador puede haber dado tanto en poesía... Y me pregunto, claro, por qué no es más conocida la misma... Y sus autores... "CONJURO ENTRE HIERBAS SIN NOMBRE..." Dios, el poema que a uno siempre le hubiera gustado poder crear...

Pues aún nos queda. No pienso salir de El Salvador hasta que...

La verdad es que si uno parece bueno, el siguiente lo es más, y así con cada uno. Es todo un lujo que haya quien se empeñe(como tú mismo) en encontrar autores, sean de donde sean, que dejen huella.
Por lo tanto, yo personalmente no sabes cuánto agradezco.
Besos, y seguimos pues.

JOSÉ ROBERTO CEA


CRÓNICA SALVADOREÑA

Nosotros aquí, en El Salvador,
Hemos perdido el aire
Y a punto de estallar estamos.

Sucede que en un pedazo de tierra
Vivimos hasta mil.
¡Es fabuloso!
Este panal sin miel, es fabuloso…
Hay que vivirlo para saber que es cierto.
Para saber su historia
Hay que sacarle sangre a un gusano.
Hay que llorar al pie de una ecuestre figura.
Ignorar tanto texto vacío
Escrito con mentiras y tinta y con las patas.

Aquí, en El Salvador, hay que decir las cosas
A corazón partido y con cojones.
Tantos han extraviado la palabra
Que a muchos nos rompe la nostalgia.
Aquí, en El Salvador, siempre estamos peleando
Entre vecinos.
Y del prójimo hablamos,
Por detrás,
Cuando ha dado la vuelta.
Algo nos pasa siempre, algo romántico, dulce,
Cosa que la dejamos para el sueno…
Es una mierda, este San Salvador, pero divino.
Aquí, ¡hasta las piedras hablan, sufren, y se tiran abrazos!
Aquí, en El Salvador, la cosa es para tanto,
Que tenemos que hacer las pequeñeces,
Rodearlas de clamor
Y esperar el vacío.

Para que el mundo sepa donde estamos situados,
A donde fuimos capaces de llegar,
Se tiene que morir podrido en pisto,

Pero no vales nada; aunque hayas sido presidente,
O ministro o diputado, no vales nada.
Pero no vales nada, también, si vales mucho.
!Si vales de verdad!
(No me deja mentir Chico Gaviria.)
Jodida esta la cosa.
Pero ahí vamos, con ganas de ser grandes.
Diciendo que somos lo mejor, el paraíso.
¡Que, carajo! Somos un espejito reflejando lo de los otros.
Nada nos pertenece de verdad.
Todo es prestado, ¡hasta la muerte!

Así es que tenemos que sufrir hallándonos.
Saber nuestra verdad, luego decirla.
Propagarla en ojos o palabras o sonidos, pero decirla.
Solo así nos tendrán que existimos…

El Salvador me duele.
Tanto me duele, que lo quiero tanto.
Y deseo vivirlo mas, darle vuelta,
Transformarlo de veras, ¡porque si!
Porque se debe transformar.
Como esta
Ya no sirve… No ha servido jamás… ¡Perdón!,
Ha servido para algo: Es doloroso.

Aquí en El Salvador, en esta semillita,
Tenemos que llorar
Para que brote el canto, para que salga pleno,
Para que sirva de algo.

Aquí, en El Salvador, tenemos que sacar a relucir
Lo cierto
O seguimos perdidos…
A El Salvador, ¡Por Dios!, yo no niego.
¡Pese al padrastro que es!
No podría negarlo. El me tiene y lo tengo.
Cuanta vida me gasto, es por el.
!Por su forma tan rara de ser en este mundo!...

JOSÉ ROBERTO CEA


Memoria de un Vecino

Dicen las malas lenguas,
y la mía, ¡por Dios!, que no es tan buena,
que Chicho Cuadra,
se hacia remolino, azotaba las puertas
y cruzaba sin miedo el cementerio.

Narciso Cuadra, era un brujo de Izalco.
Enloquecía espejos y lloraba de amor
por la quietud del agua.

Narciso Cuadra, mi vecino, era un viejito verde
que perseguía siempre a una muchacha para hacerla llorar.
-Daba gusto llorar por Chicho Cuadradecian
las muchachas, y lloraban.

Narciso Cuadra, además, no era un brujo cualquiera;
un charlatán, como dirían otros, no;
Chicho Cuadra, era un brujo de cepa,
que se hacia murciélago en las noches
y se comía todos los capulines de mi casa.
Este Narciso Cuadra, era un brujo de veras!
Le buscaba tres pies al gato, que tiene cuatro.
Cada golpe, ;carajo!, lo curaba con telitas de arana,
con agua serenada y corazones de pájaros nocturnos.

La casa de Narciso, salía de humaredas.
Las piedras la rodeaban.
En casa de Narciso, aprendí todo lo que no se.
El me enseñó a leer en el vacío. A escrutar en el aire.
A hurgar el misterio. A saber el silencio.
Y a decir:
"Que no me venga el aire con sus cuentos.
Ya se lo que me trae. Lo que puede traerme. . .
Un pedazo de estrella caído entre las piedras.
Un dolor que no ha dicho su nombre,
que no puede agregarlo a la memoria
mientras este su mundo inconquistable.
Si hay reseda en el aire,
es abuelo el que viene".
El no tenia abuelos conocidos.
Pero Narciso Cuadra nos amaba.
Aunque se haya comido los capulines.
Aunque hiciera llorar a las muchachas.
Narciso nos amaba,
con ese amor que no envejece con la luna.
Con ese amor que no se quema con el agua.

Con ese amor que arde con la tierra. . .

JOSÉ ROBERTO CEA


Alias El Cheje


Ojos hasta el olvido,
pero German El Cheje, sigue de pie,
conduciendo collares de amapolas, de ajos y cebollas moradas.
Entregando memorias y muchachas,
oraciones contra las mordeduras de culebras
y contra la yerba que pierde a los caballos.
Haciéndose racimo de guineos o tepezcuide loco.
German Telule, sigue en pie.
Yo lo he visto entre ojos de albahaca
y alhucema.
Entre palmas benditas y conjuros y cruces de ceniza.
Yo lo he visto corriendo en mi memoria,
sobre el agua,
dibujando su nombre,
mientras abuela se persigna
y lo borra del aire,
porque si, porque se tiene que olvidar
ese muchacho
que hace brujerías. . .
Que de hojas de amate
fabrica billetes de a colon
y del papel plateado hace moneditas de plata.

German Telule, alias El Cheje, ¡como se las ingenia
para seguir de pie!. . . Aunque su mula "Pajarita"
lo haya arrastrado -por las calles de Izalco-
cuando estaba más bolo que la chicha.

Memoria de un vecino... ¡qué bárbaro! ¡Pero cómo se puede escribir así! Es lo que tú dices : bueno uno - muy bueno el siguiente y el siguiente buenísimo... Y así hasta llegar al requetebuenísimo. Y si empezamos por esta punta: bueno, muy bueno... Y así hasta llegar al requetebuenísimo, que antes fue el bueno. Increible, de veras...Además lo tenemos bastante complejo... Hay autores que, sin pertenecer a la GENERACIÓN COMPROMETIDA, si estarían dentro del TESTIMONIALISMO como OSWALDO ESCOBAR VELADO; IRMA LANZAS "bajo las golondrinas van los niños descalzos"; MERCEDES DURAND ( una de las poetas más celebradas de EL Salvador...) y tantos y tantos que no vamos a tener fácil hacer una selección.
Pero, en fin, no tenemos prisa y se trata de : 1) Descubrir lo bueno que no conocemos. 2) Difundir aquello que  es bueno y antes desconociamos y 3) Hacer de la poesía un lenguaje universal, por utópico que pueda parecer.

Besos.

( Me voy con mi Juan Boscán y, si tuviera tiempo, con mi León Felipe en místico-religiosa - de una belleza fuera de lo común, aunque esté feo que yo lo diga-).

Pues es cierto, y queda mucho por descubrir.
Vamos a seguir, y lo haremos con otro de los integrantes de la denominada "Generación comprometida"
Será el poeta y ensayista, también Salvadoreño, Tirso Canales.

BIOGRAFÍA DE TIRSO  CANALES



Poeta y ensayista salvadoreño. Nació en San Salvador el 2 de enero
de 1933. Estudió Filosofía en Europa. Integró el "Círculo Literario
Universitario Salvadoreño" que en 1966 se autodenominó la "Generación
Comprometida". En 1968 publicó en la revista La Universidad su
ensayo "Algunos aspectos de la filosofía como una de las formas de la
conciencia social". En 1981 apareció su antología 100 años de poesía en
El Salvador, elaborada en colaboración con Rafael Góchez Soza.

El mayor en edad de los poetas que integraron el II Círculo Literario
Universitario" en los años 50, Canales cada vez más fue apagando
su entusiasmo creador, pese a los esfuerzos "militantes" de sus dos
últimos poemarios.

OBRA

POESÍA. Lluvia en el viento (1958); De aquí en adelante

LITERATURA CENTROAMERICANA

(1967), en colaboración con Roberto Armijo, Manlio Argueta, José
Roberto Cea y Alfonso Quijada Urías; Pueblito cachimbón (1981); La
poesía con las armas en la mano (1982); Lucha/ pasión y muerte de
nuestro padre/ hermano y compañero (Epopeya cuscatleca). San José,
CR., Impresora Tica, S.A., 1988. TEATRO. Los ataúdes (1961), en
colaboración con José Napoleón Ruiz. ANTOLOGÍA. 100 años de
poesía en El Salvador (1991), en colaboración con Rafael Góchez
Sosa. CUENTO. Los coroneles y otras tragedias salvadoreñas (1981). c

TIRSO CANALES

Representative democracy

Vive a gusto perrado ciudadano
(pues tú perras)
La libertad la miden tus verdugos, te esqueletas.
La forma tú la eliges. No es mendiga tu lengua.
Santísima miseria
A diario nos metemos en las piernas
la democracia como calzoncillos!
Adúltera ojerosa democracy kra-kra
Mueca rufiana de los parlamentos
Estrella nuevecita de hace siglos
¿En cuáles saliveros diputas eunuco?

Un día te escucharon delirante
Era un huevo histérico,
desnudo
Oficiando de dios como una droga
Utopía puercosa copulada ¿por qué ya no sabemos nada de eso?
Dimos gritos de loco adolescente, tomamos la bandera cantábamos,
llorábamos,
nos olía el sudor a buen tabaco
Juramos por tu madre
¡Cuánta cosa!

Teníamos el rostro enmarañado
Nos creció la nariz aregamos
(en serio)
Pulimos nuestros gestos a qué punto,
que recordaron
la belleza clásica Armonizamos brazo voz y todo…
Y éramos el marido de la idea. Ahora te dejo: me perdí de cuarto,
Estrella de la tarde
Vieja loca…

TIRSO CANALES

TIEMPO DIFÍCIL CON REPUGNANCIA

Didícil es el tiempo que vivimos se propone quitarnos la cadena
(no podemos vivir sin las cadenas)
El señor ciudadano se preocupa, la señora padece escalofríos
¿viviremos el sismo que hará temblar el valle de las hamacas?
¡Quién sabe!
A este paso con que va la cosa todos morirán serios en su cama.

Nadie sentirá gusto tan profundo de encontrarse la muerte a carcajada
En sus habitaciones tapizadas de borrosas imágenes beberán su postrero
Chocolit
Con las sienes untadas de mentol y algo de dolor en la cabeza
Recibirán al cura teólogo teologariums
A ese paso que fue tu cosa

TIRSO CANALES

TESTIMONIO CON TIEMPO DIFÍCIL

Vuelo como gorrión de un lado a otro
Formo nido en mi fuego
Llevo loco mi nombre a todas partes
Explico la razón en cada sitio
Sin oir ni mi voz, empujo a un lugar este país
Nunca sabré hacia donde lo llevarán mis manos
Vibro como la sangre que hace mover las alas
Envuelvo con el alma cuanto hago
Lanzo mi corazón a la ftiga,
Por el jardín de todos
Camino calle a calle
No dejo casa o muro sin tocar con mis dedos en la ciudad helada
En medio de la noche palpo la soledad de las paredes

Mientras los ciudadanos de las casas duermen yo escribo
- - - / mi palabra libertad
ellos la borrarán después de haber soñado
¡Yo busco ansiosamente mi tesoro!
¡Ay, este tiempo es cruel! Deja huellas metidas
y desgasta con su esmeril de sangre Tengo ya el corazón
como una piedra Tanto pétreo dolor que se acumula
Tanto dolor dolor pueblo precioso
¡Ah, carrera de llamas en est oscurana!

TIRSO CANALES


Danza con agradecimiento

Avientan las piernas las parejas. En un círculo agudo
El pie se vuelve punta que pica el corazón de este planeta.
La hierba crece, una flor se aproxima a la mano,
mi niño tiene en cruz
los bracerillos como espantapájaros.
El espíritu azul de la mañana
escapa de sus ojos.
Un fantasma lo mira desde el baile! Baila
hombre con tu traje negro!
Mi máscara se agrieta

La sombra sigue abierta,
ahoga una criatura
pero es que al fin y al cabo, ¿qué es la sombra
sino luz enlodada?
Sé de mis cuatro días
sobre el buen corazón (de esta pelota)
que desangra el espacio,
donde vibra entiendo:
Bien puede en el futuro haber tiempos felices
calentados con polvo de mis huesos.

TIRSO CANALES

CULTURA

Filosofan pío XII y la edad media en la universidad
Los muchachos preparan su corazón de cuero y su cartera
A buenos pescozones se convierten
En licenciados en algún volado Cultos señores
Universitarios la geología estudia
El sumum de esta época La nueva cultura
Del país
Será de piedra.

En el Vietnam los finos vietnamitas con su tiíto Ho
Hacen mundo
Derriban los fhantóms crían sus hijos cultivan buen arroz
Ahuyentan las plagas arrean gringos
Crean las apoteosis como la vida manda En la universidad
De mi país perrado
Los bitonguitos-bien mastican libros...
De la misma manera que chicles adams

Ronroneaban la ciencia con cuatro rezos y se academian
En algún volado En los valles de hierro de Bolivia
Como la vida manda El Che dispara
Hunde sus grandes pasos de diluvio en historia
Como la vida manda... el Che dispara

TIRSO CANALES

CANTO CON IMPORTANCIA

Al fin y al cabo
Cantar a todas horas es de buen juicio
Aunque siga en un hilo nuestra vida
Cuando la luz hace parir las flores de la tierra
Cuando la lluvia desangra en los tejados su caballería
Cuando el hincha comprime con sus manos al ídolo que aplaude
Cuando vamos en bus nalga con nalga y lomo a lomo
Cuando vemos que aumenta la injusticia...

TIRSO CANALES



Furia con reiteración

No sé si a ustedes
se les cae el rostro o les pica el cabello como alergia,
si es que entienden que habitan
con tanto depravado. Si aún tienen el cerebro bajo la voluntad
de tres candados yale golpéense la cabeza
y ustedes
Chuchos politiqueros,
lameculos desde el siglo pasado
No jodan la paciencia
Sean breves!




Hambre en la cárcel


-------------------En este mundo que promete más trigo
---------------------------Que estrellas tengo hambre
-------------------------------------Nazim Hokmet

Tía soledad, ahora recuerdo sus panecillos de oro,
acontece que vivo de recuerdos, mi tía Soledad!
No hubo en la comarca quien pudiera imitarle su receta
Usted era una sabia, técnica del sabor, sueño del paladar,
Señora de la mesa,
mi tía Soledad, enciclopedia antigua, fama de nuestra casa
Señora de la alquimia, usted hacía milagros de canela!

TIRSO CANALES


Anatoli con paisaje

¿Se recuerda de mí, compañero Anatoli?
Ahora monto a caballo sobre un cerro de piedra
en mi país sombrío.
¿Aún le encanta el almíbar de los higos de Sochi?
Pienso en su loable sencillez de hombre bueno
¿Se acuerda que hubo un día que fumamos
en Jalóvnaia Riechka, tres cajillas de Kázbek?
Esto me ha caído a la memoria ciando viendo un paisaje amarillo
hondo,
muy parecido al agua de sus ojos:
Densa como el ámbar de los Montes Urales.



Tiempo con oficio


Al apagar el foco
algo de luz se queda en los objetos.
Sólo así puede el tiempo desgastarse las uñas
La cobertura de las formas
se hace
con la huellas de sol envejecido
Y bajo las sombras
(mientras ennegrece)
Mete sus alfileres de saliva

La luz que de la fuente se desprende
Es (más o menos)
la carcoma fluida,
que al tocar el soporte de las cosas
pone su baba
y otra forma brilla.

TIRSO CANALES

EL PADRE SIN CABEZA

En los tiempos aquellos se creía lo que contaban del Padre
- - - / sin cabeza
Personaje que andaba entre misterios de callejas oscuras
O en caserones de ciudades viejas de planta colonial
Cuyos aleros poblados de murciélagos y polvo
Contribuían a hacerle la leyenda El Padre sin Cabeza rondaba
por las casas de aquellos niños "malos" que a escondidas
Hurgaran la despensa o no dieran limosnas en la Ermita En las noches
Heladas
Cuando lanzan graznidos violentos las lechuzas
Los lobos aúllan casi desesperados él camino despacio
Cogido de los muros El Padre sin Cabeza va rezando sus cantos
Y alabanzas de sombra Los cipotes no duermen Apretados de miedo
Hacían vigilia con ganas de orinar y no salían...

TIRSO CANALES

COLOR CON SENSACIÓN

(antimemoria)

Hoy se crispa la tierra
El huevo tropical echa a rodar el día
El espacio babea la orilla de las formas
La llanura ensordece a los rebaños
De cal
Y el sol hace vibrar una cuerda en la pupila
La mañana se aleja
(es muy posible)
Con sus plumas doradas metidas en el lomo

TIRSO CANALES

ELEGÍA VIOLENTA A UN HOMBRE AGRARIO

3

Francamente
Cualquiera afirmaría
Que tu viviste de hombre
La voragine herida de mi grito
Aún lo está preguntando:
¿Fuiste invierno,
que retornó a su origen?
¿O fuiste lana,
que volvio a su oveja?
¿O la grave nostalgia
de un minero antiguo?
¿O la mueca del hacha,
reventada de un golpe?
Feancamente, penetra la tristeza...!

Realmente penetra el versar de Tirso Canales.

¿O la grave nostalgia
de un minero antiguo?
¿O la mueca del hacha,
reventada de un golpe?
Francamente, penetra la tristeza...!

TIRSO CANALES

Las Manos

Toma mis manos
son puras
y tienen
las huellas del trabajo.

Estas manos besadas por la tierra
labran campos,
empuñan herramientas,
lavan los rábanos
del huerto
y riegan las lechugas.
Con estas manos tomo el lapicero
fabricado en Hong Kong,
y sobre su metal
otras manos me tocan.
Jamás he de estrecharlas. . .
¡Es realmente una lastima!


DAME

Dame el secreto, tierra.
Dame tus pasos
de salto y cordillera,
tus sonoros efluvios de metales.
Desenvuelve mi voz.
Dame el suave paraje de tu entraña
tejida de raíces
y ocultas vibraciones.
Dame tu amor silente;
la hondura de tu nido.

TIRSO CANALES

DESPUÉS DE LOS SENTIDOS ( Fragmentos)

I

Amada,
la forma del jazmín
asimila el espacio vestido por tu cuerpo.

Nuestro amor moriría
si existiera en límites de sangre.

Más allá de la onda,
del rumor, del gorjeo,
vives con plenitud
y yo te vivo.
Después de lo sensible
sueño crearte de oasis, perla y luz.

II

¿Cuando cae mi sangre
quién se duele?

Sólo mi sangre siente su caída,
y tú
que habitas en ella.

III

He procedido hoy día
como sólo es posible
una vez en la vida.

Mi boca estaba seca
como si el aire
fuera a terminarse.

Quise hacer el resumen
de mis glorias,
y me bebí de un trago
la miel que te hizo mía.

TIRSO CANALES

DESPUÉS DE LOS SENTIDOS ( Fragmentos)

VII

Yp podría escribir en tu idioma natal,
pero me dolería
que ignoraras
la lengua de mi pueblo. Siento al tiempo
que pugna por hacer de nuestra casa
una Torre de babel.
Sin embargo,
sabríamos entendernos
con tu calor y el mío;
con la lengua perfecta de la sangre.

IX

De nuevo te agradezco,
diste abrigo a mi amor y aclaraste mi vida.

Sufro porque no duermes a mi lado.
Me revuelve la noche
del trópico terrible.
Me arrastro exhausto,
me flaquean las fuerzas...
¡Mejor es olvidarte!

Después de los sentidos...
Fragmentos que dejan sin aire.


TIRSO CANALES

Gioconda, ya no Calles

Gioconda, ya no calles, resentida.
Estalla tu velada imprecación.
Lanza tu dardo. Rompe el corazón,
pero acaba por fin con esta herida.

En tus labios hay sana comprimida
que enferma de locura mi razón.
Pronuncias de una vez la maldición
o habrá siempre belleza reprimida.
Basta ya de vigilia inacabada. . .
Serás mi amiga si no estas callada.
;Confiesa que tu voz es luz! !Blasfema!,

¡Vamos!, libera el arte de tu boca.
¡Que tu palabra nos convierta en roca!,
pero no calles. !TU silencio quema!

Bien, seguro que la hormiguita de mi compañera podría encontrar más poemas de Tirso Canales. Pero nos quedan muchos autores todavía. Hay que tener en cuenta que nos saltamos todos los autores de la primera etapa de la GENERACIÓN COMPROMETIDA, para empezar por los de la segunda etapa ( Roque Dalton; Roberto Armijo; José Roberto Cea; Manlio Argueta y el que acabamos de ver, Tirso Canales) . De estos cinco, los cuatro últimos ( es decir, todos, menos Roque Dalton) forman parte junto a ALFONSO QUIJANO URÍA ( más conocido como ALFONSO KIJADURÍA)  de la revista LA PÁJARA PINTA, todo un símbolo dentro del compromiso cultural, humano y social.
Bien, cuando mi compañera de el pistoletazo de salida con su biografía continuaremos esta exposición por él.
Gracias a todos por vuestro seguimiento.

Pues gracias, mi amigo, poeta, jefe... aquí estoy, y no, no encuentro más de lo que tenemos de Tirso Canales, por cierto, otro más de los que me ha encantado conocer.
Cuando menos te lo esperes doy el pistoletazo de salida, como dices tú, así que: al loro, jeje.
Descansa mientras tanto, si es que puedes, claro.

Besos.

Mi querido amigo: Cómo sé que estarás impaciente ya, si te parece dejo la biografía de otro buen hallazgo literario para mí, y perteneciente a la segunda etapa de la llamada Generación comprometida.
¡Pistoletazo de salida!


BIOGRAFÍA DE ALFONSO QUIJADA URÍAS

Alfonso Quijada Urías. Poeta y narrador salvadoreño de gran influencia local y trascendencia latinoamericana. Nació en Quezaltepeque, departamento de La Libertad, el 8 de diciembre de1940.. Perteneciente a uno de los grupos literarios más importantes de la cultura centroamericana contemporánea (la denominada Generación Comprometida), está considerado como una de las voces más originales y renovadoras de la literatura hispanoamericana de la segunda mitad del siglo XX.

Trayectoria

Desde muy joven sintió una acusada vocación humanística que le inclinó hacia el mundo de la creación literaria. Su nombre comenzó a sonar en los círculos culturales salvadoreños en 1962, cuando, en compañía de David Escobar Galindo, se alzó con el segundo premio en el prestigioso III Certamen de la Asociación de Estudiantes de Humanidades de la Universidad de El Salvador.

A partir de entonces, comenzó a integrarse en todos los cenáculos literarios de su país, para pasar a formar parte de algunos grupos tan destacados como el llamado "Círculo Literario Universitario Salvadoreño" o la ya mencionada Generación Comprometida. En la actualidad, Alfonso Quijada Ruiz mantiene contacto con algunos de estos autores desde Canadá, país al que ha trasladado su residencia.

En noviembre de 1962, ganó el segundo lugar, compartido con David Escobar Galindo, en el II Certamen Cultural de la Asociación de Estudiantes de Humanidades de la Universidad de El Salvador.
Al año siguiente, obtuvo el tercer premio de poesía en los Juegos Florales de Zacatecoluca y se hizo de otros galardones poéticos en los Juegos Florales de Usulután (1965) y Nueva San Salvador (1966).

En 1967, además de ganar el Primer Premio poético de los Juegos Florales de Quetzaltenango (Guatemala), se dio a conocer con varios de sus poemas en el volumen conjunto De aquí en adelante (San Salvador, Los cinco ediciones-La idea), publicado por él, Manlio Argueta, Roberto Armijo,Tirso Canales y José Roberto Cea.

Con sus obras Sagradas escrituras (1969) y El otro infierno (1970) logró menciones honoríficas en el certamen literario anual de Casa de las Américas (La Habana, Cuba), antes de hacerse con el máximo galardón en la primera Bienal de Poesía Latinoamericana (Panamá, 1971).Ha viajado a Nicaragua, México, Vancouver(Canadá), París, La Habana, Madrid, Moscú y New York.
Consumado maestro en el difícil género de la narrativa breve, entre la suma de su producción literaria sobresale el volumen titulado Cuentos (1971), una recopilación de sus mejores relatos. Del mismo año es su poemario Estados sobrenaturales y otros poemas (1971), obra a la que siguió una nueva colección de relatos agrupados bajo el título de Historias famosas (1974).
Cinco años después, Alfonso Quijada dio a la imprenta su tercer volumen de cuentos, ahora recopilados bajo el curioso epígrafe de La fama infame del famoso a(pá)trida (1979). El resto de su obra creativa se completa con Para mirarte mejor (1987), Gravísima, altisonante, mínima, dulce e imaginada historia (1993), y la novela titulada Lujuria tropical (1996).

Otras de sus obras poéticas publicadas se encuentran Poemas (San Salvador, 1967), Los estados sobrenaturales y otros poemas (San Salvador, 1971, sobretiro de la revista La universidad), Reunión (antología, dedicada a su amigo Alfonso Hernández, México, Claves Latinoamericanas, 1992), Obscuro (San Salvador, Mazatli, 1997, impreso antes en la capital mexicana, en edición artesanal del autor), Gotas sobre una hoja de loto ("conversiones" o traducciones de la poesía de Ryokan, Vancouver, Canadá, 1997), La esfera imaginaria (Vancouver, Ediciones Marginales, colección Disco Rayado, 1997), Es cara musa (San Salvador, DPI-CONCULTURA, 1997) y Toda razón dispersa (antología personal, San Salvador, DPI-CONCULTURA, 1998, 187 págs., con presentación de Luis Alvarenga). Este último libro reúne escritos redactados entre 1967 y 1993 e incluye poemarios como

De este tiempo (1994) y Alteración del orden (1996).
Sus títulos de narrativa comprenden a Cuentos (San Salvador, 1971), Otras historias famosas (San Salvador, 1974), La fama infame del famoso a(pá)trida (San Salvador, 1979), Para mirarte mejor (antología personal, Tegucigalpa, Guaymuras, 1987, con palabras de Manlio Argueta), Gravísima, altisonante, mínima, dulce e imaginada historia 1967-1991 (San Salvador, 1993) y Lujuria tropical (novela, San Salvador, 1996).

Premios

En 1962, ganó el segundo premio del II Certamen Cultural de la Asociación de Estudiantes de Humanidades de la Universidad de El Salvador.
En 1963, consiguió el tercer premio en los Juegos Florales de Zacatecoluca.
En 1967, ganó el Primer Premio en la rama de Poesía de los Juegos Florales de Quetzaltenango en Guatemala.

Ese año publicó varios de sus poemas en la antología "De aquí en adelante" (San Salvador), junto con los poetas José Roberto Cea, Manlio Argueta, Tirso Canales y Roberto Armijo. Ha sido galardonado con el Premio de la primera Bienal de Poesía Latinoamericana (Panamá, 1971) y el Premio de Poesía Instituto Cervantes (2003).


Poemarios

Poemas (San Salvador, 1967)
Sagradas escrituras (1969)
El otro infierno (1970)
Los estados sobrenaturales y otros poemas (San Salvador, 1971),
La esfera imaginaria (Vancouver, 1997),
Es cara musa (San Salvador, 1997) y
Toda razón dispersa (San Salvador, 1998).

Narrativa

Ha publicado también las siguientes obras en el campo de la narrativa:
Cuentos (San Salvador, 1971),
La fama infame del famoso a(pá)trida (San Salvador, 1979),
Para mirarte mejor (Tegucigalpa, 1987),
Die Nacht hangabwärts (La noche cuesta abajo) en: Carlos Rincón (ed.): Erkundungen. 50 Erzähler aus Mittelamerika, Berlín (Verlag Volk und Welt) 1988, p. 29-35.
Lujuria tropical (novela, San Salvador, 1996)

Mis felicitaciones, querida amiga, por esta nueva aportación. En cuanto pueda estoy contigo. Besos.

Y bien, voy a seguirte, tal como quedamos... Tú llevaras la brújula; y yo iré por donde me indiques. Aunque me temo que más despacio de lo habitual... La vista está mejor ( o eso quiero creer), pero relativamente. Me canso antes; se me amontonan un poquito las letras(**). Y hasta primeros de septiembre no debo graduarme por adaptación al nuevo cristalino... Pero te sigo...

ALFONSO KIJADURÍAS

CON FUSIÓN

(Con este poemario , nuestro entrañable escritor ALFONSO KIJADURÍAS - Quezaltepeque, 1940- ganó el PREMIO JUAN RULFO que Radio Francia Internacional otorgó este año en la rama de POESÍA. Publicamos esta selección, enviada por el autor, como un homenaje a su poesía, que tantos horizontes ha abierto en sus lectores ) (*)

I

Manchas de ruidos antiguos en los rincones del patio: sombras de
- - - / la mentira
tomando la forma de su cuerpo y su lugar.
Toda palabra quema, cenizas son después, rescoldos de
- - - / fuego.
Ruinas del tiempo, escombros, hollín y polvo, efímera
- - - / materia de la eternidad.
Pequeña llama inmóvil, rememoración de la desaparición
- - - / de la fe en la sorpresa.
Del aire impuro del mundo están hechas las palabras
y toda pregunta es una piedra que se lanza al agua
- - - / cuyas ondas alejan las respuestas.
En corregir lo incorregible se te fue la vida, en buscar
- - - / el error y al tratar de borrarlo,
volverlo a cometer y la culpa otra vez de provocarlo.
Palabras, resplandores inéditos buscando su sentido
- - - / en lo sentido.
En la ventana el rostro de la dulzura pensativa:
una sonrisa ciega, en toda ella las frases y los gestos
- - - / que nos son elementales.
La fuerza que guía a la mano en la selva oscura,
- - - / a través de la página,
hasta encontrar la máxima potencia. El ojo que descubre
- - - / lo invisible mientras crece la historia durante
- - - / el sueño, la bestia
echada junto a la ropa triste del amor
consumado.
Todo aquello que amamos y por eso matamos lo más
- - - / vivo en nosotros.

(*) Ignoramos si el poemario CON FUSIÓN tiene o está editado de manera oficial Nosotros lo hemos sacado de la red; revista REALIDAD 96, 2003 - no hemos buscado más datos de ella, pero afirmamos que en El Salvador y Centroamérica existen una suerte de revistas culturales de una calidad fuera de lo común.
Respecto al poema que acabamos de exponer, sugerimos a aquellos que sean amantes de la poesía, que lo lean en voz alta y haciendo las precisas pausas que le conceden un ritmo interno de una belleza sutil y transparente. Un poema en toda regla ( todo el libro es así) que merece los mejores galardones.

(**) He podido detectar y corregir 10 faltas de ortografía... 10, no son pocas y me exigen un trabajo extra.

Espero que paséis por aquí y podáis disfrutar de ello.

Gracias.

Ante todo te digo que vayas a tu ritmo,  bueno,  no al de siempre,  sino más tranquilo...si es que puedes.
La verdad es que traspasa su poesía.  Se abren los sentidos y la sensibilidad se expande.

Gracias por el esfuerzo,   aunque no esperaba otra cosa de usted.

Besos y seguimos,  pero sin prisa ¿vale?