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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 07 Jul 2017, 00:18

    ROBERTO ARMIJO


    Los niños nos exigen un mañana


    Los niños nos exigen un mañana
    Donde se pueda
    Respirar aire limpio
    Y sin temor.
    El hombre que ama a sus hijos,
    Ofrecerá su corazón,
    Su pensamiento,
    Por un mañana sin odios y sin guerra.
    Los niños crecen como las flores;
    Oyen caer la lluvia
    Y avanzar la alborada que despierta las frutas.
    Los niños no sospechan
    Que entre las luces
    De la mar que descansa silenciosa en los puertos,
    Ronda el aire fatal de las lluvias nucleares.
    Los niños sueñan con leyendas vagas.
    Sin presentir la sombra que acecha sus juegos.
    Si la guerra estallara,
    ¿Cómo podría la escuela alegrar sus aulas?
    Quedarían heridos los juguetes.
    Pinocho cada vez más triste
    Y perdida en sollozos
    Caperucita en medio de la noche honda.
    ¿Cómo podría el mundo estallar en colores
    Y palpitar la estrella sobre la cabaña?
    Los animales inocentes
    Se volverían polvo
    Y la tierra una pálida cicatriz de tristeza.
    La novia primorosa
    No luciría sus cabellos
    En la mañana azul que hace brillar los árboles.
    Y llegaría Octubre,
    Y en la vaga aventura del aire
    No habría barriletes.

    Una llaga de estruendo sería la tierra
    Y quedaría solitaria.
    Los niños nos exigen un mañana,
    Y el que quiere a sus hijos
    Oye el llamado de los niños del mundo.
    Hay injusticia.
    Se apaga entre fiebres y basura
    Adolorido el hombre;
    Pero la tierra es ancha como el pensamiento y la luz.
    Siempre habrá una alondra, un astro,
    Una muchacha que consuele una frente pensativa.
    La mañana la siente mi corazón…






    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 08 Jul 2017, 01:37

    ROBERTO ARMIJO

    ÚLTIMOS POEMAS

    III

    Zumba la noche. La tempestad suena en el bosque.
    Ciega y cerrada, impenetrable y sola, la noche.
    Mi párpado herido, clavado por tus dedos,
    por tu oscilante mirada de buho,
    de puñado de piedras,
    se abre al cielo,
    a las errantes constelaciones.
    En la oscuridad, a solas sobre el campo,
    entre la tupida fronda del helecho,
    bajo la semilla, las raíces del muérdago,
    extendido, rodeado por tu manto de niebla,
    veo tu mirada, tu chispeante mirada.
    Hoy esta noche en mis manos arde tu lengua de misterio;
    nos separa el silencio, la alcoba de siglos.
    Si miro el mar, la luciente mañana sobre el huerto,
    olvido mi rostro perturbado por el tuyo que te hacía huir,
    correr por los farallones,
    bordeando la espuma, el pergamino de las olas.
    Del abismo brotan innúmero ojos
    que me cruzan como ondas.
    Hoy, ayer y mañana, vi y veré otra vez a la deidad,
    extraviada por el rencor,
    señalándome el camino de Orestes bajo los astros.
    Estoy unido a ti como las raíces,
    como los guijarros aventados por el mar a orillas
    - - - / del tiempo y de la nada.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Jul 2017, 03:48

    ROBERTO ARMIJO

    Nuevo Réquiem para un Muchacho
    que se Perdió en el Mar


    II

    El que se pierde en el mar. La espuma
    lo deshace. Poco a poco. Limpia la piel
    y deja nada mas el hueso. Y en la arena
    de una playa lejana, escondida al ojo,
    a la huella importuna,
    llega el mar: suave y limpio,
    (se ven hasta los guijarros
    y la esponja
    abandonada en los remansos,
    que forma el mar
    entre rocas y
    corales),
    y ahí, entre la soledad de los riscos,
    del cielo
    y las nubes, abandona el hueso.
    El hueso todo del cuerpo. Brilla
    delicada la luna. Y el hueso todo
    es pulido. Suave como guijarro.
    Como madrépora.
    Entre cadáveres de hipocampos
    y estrellas marinas, queda el hueso silencioso.
    Y el tiempo eterno. Majestuoso,
    custodia su precioso monumento fugaz.
    Alzado a la soledad. A la soledad sonora
    porque el mar canta.
    Y llega cada vez que le desea besar.
    Mueren las gaviotas,
    las garzas y los peces. Y el mar
    canta. Y entre húmedos testimonios, yace el hueso
    frío. Desnudo. Rodeado de vastedad. De sonido,
    y espuma.
    Yo tenia un amigo, corazón, tu lo sientes.
    Recuerdas, que venia alegre
    y conversaba?
    Ya floreció el árbol de la esquina.
    El invierno despertó sus hojas.
    Recuerdas que veíamos con el
    caer la lluvia en los ramajes.
    La lánguida tristeza de la lluvia,
    y mi amigo, verdad corazón! se quedaba esperando
    y charlando, mientras en las ramas ya no susurrara
    la lluvia. Yo tenia un amigo,
    ¡ verdad corazón!


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Jul 2017, 03:51

    ROBERTO ARMIJO

    ÁNGELUS

    Incógnitos ángeles
    trizaban el agua insomne del miedo
    en mis lentos ojos de niño
    y trémulo buscaba la cabellera de mi madre
    en el ángelus
    cuando las sombras hinchaban el sonido de los árboles
    y resbaladas luces muertas caían en la estancia
    donde mi abuelo auscultaba el corazón antiguo de la Biblia
    La tarde era en mis ojos un inmenso silencio
    con pequeños elfos que temblaban en los vidrios
    mirándome con desolada tristeza
    El temor a la noche me invadía
    y solitario buscaba el corazón en los ojos de mi madre
    porque yo desde que fui un soplo
    tuve miedo al misterio iluminado de la noche
    y en mi cuarto temblaba al escuchar el viento en los ramajes
    y hundía en la almohada la cabeza en congoja
    porque creía que una mano
    que unos ojos en las tinieblas me buscaban
    y que un roce helante me besaba los labios
    y me dejaba la piel húmeda de tristeza.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Jul 2017, 03:55

    ROBERTO ARMIJO

    Ejercicio en forma de lira

    Hondo desasosiego
    en mi quimera es tu querer. El mundo
    en tu piel es de fuego
    y en tus ojos, profundo
    por tí he sido y seré meditabundo.

    Silencioso buscaba
    tus pasos en el polvo, el agua, el viento;
    y en el sueño te hallaba,
    solamente. Sediento
    perseguí la estela de tu aliento.

    Amandote sedienta
    en su tristeza en flor la llama viva
    crecía turbulenta;
    mi frente pensativa
    te sentía en el tiempo, fugitiva.

    Eres volcán, tu lava
    en llamaradas trémulas me hería;
    y mi ansiedad esclava
    de la melancolía
    en su amargura dilatada ardía.

    Soñaba tu cintura,
    su delgadez de orquídea perfumante,
    la dulce linea pura
    de tu cuerpo albeante
    y tu mirada limpia, penetrante.

    En mis sueños veía
    tu silueta lejana inenarrable;
    el mar reverdecía
    tus ojos de inefable
    dulcedumbre. Eras flor inabordable.

    Desesperadamente
    llegué a tu sombra, para mi lejana,
    mi corazón ardiente
    que manantiales mana
    te lo abrí, y fue una aurora mi mañana.

    Hoy mi boca, desnuda
    deja sobre tu piel su dulce llama.
    Jubilosa se escuda
    en tu amor, y se derrama
    alucinada el ansia que la inflama.

    Hoy que vivo escuchando
    el mundo en tu desnuda cabellera,
    que vivo palpando
    como una enredadera
    bajo el milagro de tu primavera.

    No quiero que al instante,
    ni el mañana te aleje de mi sombra.
    Serás la eterna amante
    que a mi quimera asombra
    y que temblante mi palabra nombra.

    Y otros vendrán, sus besos
    sepultarán los míos, el olvido
    atroz sobre mis huesos,
    apagaran el latido
    del corazón que se quedó dormido...


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Jul 2017, 04:38

    ROBERTO ARMIJO

    ES LENTO MI SANGRAR POR LO QUE HICISTE

    Es lento mi sangrar, ¿Por lo que Hiciste?
    Por qué las piedras de tus hondas dieron
    en los flacos del alma y conmovieron
    mi corazón, ¿Que en soledad Heriste?

    Por qué a mis sueños sin querer viniste
    en inefables olas que cubrieron
    mi ansiedad de esperanzas que se fueron
    en la pura amistad, ¿Que me Ofreciste?

    Que gima y que me halle en el segundo
    más hondo de éste agonizar profundo
    donde mi corazón abandonaste.

    Quiero encontrarte siempre en el encuentro
    de mi sueño y tu ausencia, eterno centro
    del lacerante amor que me dejaste.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 08 Jul 2017, 04:42

    ROBERTO ARMIJO

    ANTONIO MACHADO


    Vi
    un ramito de violetas
    brotó el llanto.

    Pensé en Darío agonizando en su Nicaragua natal.
    Pensé en todos los herederos de Cervantes
    que no fueron laureados
    ni amados.

    Lloré por Góngora loco
    por Vallejo enfermo
    por Gavidia anciano

    Maestro
    tu prosa
    tu verso
    me alivian

    Nabucodonosor no fue perdurable
    El fariseo de Carter lo será menos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 09 Jul 2017, 01:05

    Bueno, mi querida compañera, es una hormiga tenaz y trabajadora que saca versos desde el fondo de la pacha-mama... es toda una satisfacción trabajar con ella.

    ROBERTO ARMIJO

    ÚLTIMOS POEMAS

    IV

    Mayo es el mes que amo.
    Regresan la chiltota, los bejucos y las frutas.
    Despunta encendido en el monte, en las húmedas rocas
    - - - / ceñidas por el musgo,
    rodeadas por el agua del río;
    se siente en el buche del pájaro!
    ¡Mayo guarda recuerdos! Mi esposa amanece inesperadamente
    - - - / silvestre, hunde en la brisa su mirada.
    Mayo en la ciudad no es el mes azul del pueblo
    - - - / donde abrí mis ojos.
    Duerme en los tiestos que adornan los cuartos.
    En el monte es distinto. El villorrio congrega campánulas,
    - - - / abejas, tréboles y mariposas.
    En el aire luce inquieta la crencha negra como el ala del
    - - - / cuervo de la compañera ingenua.
    ¡Mi corazón amanece dichoso en sus cabellos!
    Desearía ver el viento perfumado de mayo por las casas.
    En la ventana amaneció un blanco silencio



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 09 Jul 2017, 01:12

    ROBERTO ARMIJO

    ÚLTIMOS POEMAS

    VII

    Flota en el silencio la luz
    y vibra el insecto nocturno.
    Afuera el ruido de piedras,
    de hojas que abandona el viento.
    Abro la puerta a los astros...
    Me siento en la yerba.
    En el corazón
    la noche
    y la música de la rama
    y el mar.
    Sobre helechos brota la mariposa;
    abro las manos y se pierde.
    Soy un niño
    entre arbustos
    y ciudades.
    Flota la luna;
    a orillas del ciego
    detengo el paso,
    le entrego la moneda
    y rueda su voz gastada por el uso.
    ¡Lloro por entregarle mis ojos!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 09 Jul 2017, 01:22

    ROBERTO ARMIJO

    ÚLTIMOS POEMAS

    XXI

    La palabra de tu cielo es única dádiva
    para el prodigio de imaginarte breve o inmensa.
    Tú no sabes? Eres sólo tú?
    La claridad terrible de tu cabellera
    delumbra la presencia de Andrómeda.
    Y si hay espinas, destellos de cuchillos,
    llora la canción
    y muere en el aire de plástico.
    El apartamiento se abre al cielo
    y entra luminoso el mundo a dejar limpia tu mirada;
    huye fugitivo el río,
    al barco en la niebla,
    parpadeando como el sol.
    Indican los bares el rostro rutinario de la noche,
    que añora los cencerros, la colina estrellada.
    La constelación besa el hollín,
    vuela triste por la cáscara de fruta
    y muere en el ala de un pájaro.
    Desesperadamente permanece en tu cabellera
    para alumbrar la vigilia de los amantes.


    ( Con este poema doy por concluida mi participación en Roberto Armijo a la espera de lo que Lluvia nos pueda seguir ofreciendo de él: ¡seguro que bello!


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 09 Jul 2017, 02:38

    Mi querido Pascual, contigo al lado, hay que espabilar obligatoriamente, jeje, pero es buenísimo porque crea una adicción muy, pero que muy sana.
    Bien, me queda.....ná para terminar con Armijo, así que vas preparándome los deberes correspondientes, que para eso eres el profe.

    Besos, y buen domingo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 09 Jul 2017, 02:41

    ROBERTO ARMIJO



    EL POETA EXTRANJERO

    El poeta extranjero camina en la ciudad extranjera.
    Mira el río las barcas los pájaros saltando en la nieve.
    En el vago espectáculo se sienta a ver la tarde,
    los vehículos que pasan, las palomas que pasan,
    y fumando su cigarro se hunde en el invierno
    -puñado de frío excitación de la piel tos necesaria
    El poeta extranjero se levanta, se cala el sombrero,
    tose otra vez
    y se pierde en la noche extranjera.


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 09 Jul 2017, 02:44

    ROBERTO ARMIJO


    DESOLADA CANCIÓN

    Ven, mis ojos ansían tu silueta:
    tus manantiales buscan mis venados
    cómo a los vientos ávidos y veletos.

    Mis latidos se vierten desolados.
    Soy un acongojado peregrino
    que se perdió buscando tus vallados.

    Camino taciturno en mi camino.
    Sediento bebo el agua y no la bebo,
    la hallé muy tarde.....lo deseó el destino.

    Aunque beberla con ternura debo
    porque mi corazón la necesita,
    desesperadamente no me atrevo.

    En mi sangre la angustia precipita
    un torbellino atroz que me enajena
    el corazón que enloquecido grita,

    cuándo tu piel de cálida azucena
    el pulso de mis labios atormenta,
    porque despierta la pensante pena,

    de que jamás mi mano macilenta
    echará en tus mantillos la semilla
    de éste amor que en tus besos se sustenta.


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 09 Jul 2017, 03:26

    ROBERTO ARMIJO





    EMBRIAGUEZ

    Sólo son los ángeles
    del vino que estrujan sus esponjas
    y nos llevan a instantáneos laberintos
    donde arden las lumbradas del vómito.
    Sólo es el vacío,
    lo inasible que nos besa los ojos
    siluetas de ceniza que nos beben por instantes la tristeza.

    Sólo es la sorpresa,
    el júbilo;
    después la soledad,
    el horror que nos besa la piel,
    que es latido en los cabellos,
    que se nos mete en los trajes,
    en la cartera,
    en los zapatos.
    Nieblas que nos invaden el alba
    y nos vuelven tristes,
    con una sensación que llega y no se sabe
    si es tristeza...





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 09 Jul 2017, 03:31

    ROBERTO ARMIJO


    INSOMNIO
    (tremendo poema)

    Este esperar
    en las estepas hondas del silencio
    las aguas lentas
    con que nos besa el sueño.

    Este esperar que, se nos vayan los ojos
    y que las sombras
    con sus sueltas cenizas
    nos invaden hasta quedarnos
    buscando en el vacío
    nuestras lágrimas...
    Este sentir la raíz
    fugaz por la cual sollozamos, en lo remoto,
    en lo intangible,
    en lo profundo de un cuarto;
    donde sólo hay abismo,
    recuerdos en las sábanas,
    nombres clvidados que nos miran con tristeza en las esquinas,
    cadáveres de besos en el aire
    y el olor lejano
    a montaña,
    a manantial
    de la mujer que un día fué una flor en el alma.
    Este estar temblando en el silencio,
    muriendo lentamente en el edrón de la almohada,
    resbalando de su centro
    sin comprender la huída,
    y llegar cansado,
    marchito.
    a los paisajes inertes de los libros.
    Este salir de la piel hacia afuera,
    romper las amarras que nos atan los ojos
    y no ser el grito que rechaza el eco.
    Volver de nuevo a inaugurar la vida;
    a estrenar otros nombres y otros trajes.

    Llegar a lo invadido de las calles
    a sentirse solo
    y no realizar morir en otros seres.
    Salir con la obsesión
    de dejar tal vez en una calle,
    en una esquina como un charco sin sombra la tristeza.


    (Pues hasta aquí he llegado, hasta aquí he disfrutado también de este poeta que ya...a partir de ahora, deja de ser para mí, un desconocido. Ha sido todo un placer, Pascual, y de nuevo, mi gratitud)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 00:12

    Pistoletazo de salida, amiga mía... No veo mucho todavía : por tanto en el próximo autor te corresponde la batuta. Y yo te sigo.

    Besos.

    Paras los demás interesados : Seguiremos con el TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO. Cocretamente con LA GENERACIÓN COMPROMETIDA.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 18 Jul 2017, 02:28

    ¡Oído cocina! señor imparable. Comienzo, pero tú, tranquilo y no esfuerces la vista. Tenemos tiempo y, vuelvo en un momento.

    Besos


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 18 Jul 2017, 02:53

    Y seguimos con José Roberto Cea, otro de los poetas Salvadoreños y perteneciente a la denominada Generación comprometida.


    BIOGRAFÍA
    José Roberto Cea (1939-VVVV)

    Poeta, narrador, dramaturgo y editor salvadoreño, nacido en Izalco el 10 de abril de 1939. Miembro destacado del célebre grupo literario conocido como la Generación Comprometida, por la extensión y calidad de su obra creativa, así como por su incesante actividad editorial, está considerado como una de las figuras más relevantes de las Letras centroamericanas de la segunda mitad del siglo XX.

    Volcado desde muy temprana edad al ámbito de la creación literaria, se dio a conocer en los círculos poéticos salvadoreños con un primer poemario titulado Amoroso poema en golondrinas a la ciudad de Armenia (San Salvador, 1958), opera prima que sorprendió gratamente a críticos y lectores especializados, y le llevó a ser muy pronto incluido en las principales muestras antológicas de la poesía salvadoreña contemporánea (v. gr., la titulada Poesía joven de El Salvador, que apareció en la capital de la pequeña república centroamericana en 1960).

    A partir de entonces, su fecunda y deslumbrante voz poética fue generando un copioso aluvión de composiciones que se han ido agrupando en los siguientes títulos: Poemas para seguir cantando (publicado en Guatemala, en 1961); Los días enemigos (San Salvador, 1965); Casi el encuentro (editado como separata de la revista La Universidad, en San Salvador, en 1965); Códice liberado (Madrid, 1968, y San Salvador, 1968; esta obra fue galardonada con el segundo accésit del prestigioso Premio Adonais de Poesía, en su convocatoria de 1966); Todo el códice(Madrid, 1968; este poemario quedó situado como primer finalista en el Premio Leopoldo Panero convocado en Madrid en 1967); Náufrago genuino (San Salvador, 1969; bajo el título de La narración del éxodo, este mismo libro fue reconocido con una mención honorífica en el XIII Certamen Nacional de Cultura de El Salvador); El potrero (San Salvador, 1971); Poesía revolucionaria y de la otra (San José de Costa Rica, 1972); Faena (San José de Costa Rica, 1972); Toda especie de retratos (Quezaltenango, 1976; segundo premio en los Juegos Florales convocados aquel año en dicha ciudad); Mester de picardía (Buenos Aires, 1977); Misa-mitín(Buenos Aires, 1977); Los herederos de Farabundo (San Salvador, 1981; obra galardonada con el prestigioso Premio "Rubén Darío" concedido en Nicaragua); Los pies sobre la tierra de preseas (San Salvador, 1984); Pocas y buenas (antología poética de su obra, publicada en San Salvador en 1986); y Poeta del Tercer Mundo(Primer Premio del Certamen Latinoamericano de Poesía "Pablo Neruda"). Además, varios poemas de José Roberto Cea fueron incluidos en la importante muestra antológica titulada De aquí en adelante (San Salvador, 1967).

    En su condición de prosista, José Roberto Cea hizo varias incursiones en el género de la narrativa breve, recopiladas luego bajo los títulos siguientes: De perros y hombres (San Salvador, 1967), El solitario de la habitación 5-3 (San Salvador, 1971) y De la Guanaxia irredenta (San Salvador, 1989); además, publicó tres novelas extensas: Ninel se fue a la guerra (San Salvador, 1991), La guerra nacional(1992) y En este paisito nos tocó... También cultivó con acierto el género infantil, al que aportó dos narraciones: Chumbulum el pececito de Darwin y Sihuapil Taquetsali(1997). Asimismo, destacó como ensayista lúcido y ameno, ya en su faceta de estudioso del arte (De la pintura en El Salvador, 1986), ya en su condición de hombre de teatro y crítico dramático (Teatro de y en una comarca centroamericana(San Salvador, 1994). A propósito del último título citado, cabe destacar que José Roberto Cea también escribió una aplaudida pieza teatral, Las escenas cumbres, obra que, presentada primero bajo el título de Eternidad del sueño, mereció el segundo premio de los Juegos Florales de Quezaltenango, en su edición de 1966.

    Al margen de su obra creativa, el escritor de Izalco fue muy conocido en todos los círculos literarios salvadoreños por su destacada labor como responsable de la redacción y edición de los libros de texto oficiales para la enseñanza de Letras en los niveles de Educación Media de su país. Ello le permitió relacionarse estrechamente con los autores más destacados de El Salvador, con quienes formó -como ya se ha indicado al comienzo de este artículo- la llamada Generación Comprometida. Entre los componentes de este interesante grupo generacional estaban también Roberto Armijo, Waldo Chávez Velasco, Mercedes Durand, Orlando Fresedo, Rafael Góchez Sosa, Ítalo López Vallecillos, Álvaro Menéndez Leal, Alfonso Quijada Urías, junto con otras personalidades de las Letras salvadoreñas como Eugenio Martínez Orantes, Irma Lanzas, Mauricio de la Selva, Armando López Muñoz, Jorge A. Cornejo, Tirso Canales, Ricardo Bogrand e Hildebrando Juárez.

    fuente:
    texto extraído de www.mcnbiografías.com



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 05:26

    Ya sabía yo - o intuía - que mi compañera estaría "al loro", como vulgarmente se dice . Y no por más vulgar menos apropiado.
    Así pues. Y para no rezagarme mucho por esta - también vulgar expresión- jodida vista veamos algunos poemas de este descubrimiento.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 05:48

    JOSÉ ROBERTO CEA

    INVOCACIÓN DE LA CIUDAD PERDIDA.

    Aquí ha llovido cielo.
    Se desliza entre hierbas...
    El poeta y los lirios saben la ceremonia.
    Vedlos crecer en su hermosura.
    Vedlos nombrar el canto. Hurgan el sueño.

    Para danzas , el aire.
    Mariposas para la música.
    Aquí la mezcla rara.
    El recipiente. Allá, los dioses.
    Aquí la luz del tiempo se enajena.
    Allá los viajes.
    Y para cuando regresen los perdidos,
    Los árboles habrán dejado el bosque...

    He leído el libro de los días: - Piedras de adivinar.
    Hallo la invocación.
    Voy a purificarme con humo de rocío
    Antes que el sol se anuncie.

    A punto de volar
    La noche alcaraván llega a mis manos.
    Hace nidos vacíos sin poder detenerse...
    La aurora sube lenta, lenta, lenta
    A paso de perdido que extravió la noción.
    La aurora sube lenta - pez de oro sumergido en el tiempo
    Que navega,
    Navega
    Y hace anillos de espacio...

    Yo, buscador de amuletos
    Voy al mar, me disuelvo en sus playas
    Me traigo caracoles para pintar de verde los crepúsculos.
    (Aparece el Quetzal) (*)
    Veo arenillas, me dirigen su voz que no es su voz,
    Me hablan, me miran
    Casi las tomo...

    Yo deseo hacer ríos y caminos
    Y la espuma llega con su velo a perder la visión.
    Y lloro, lloro con los ojos anegados de piedras.
    Piedras mentidas, sí, pero son piedras...
    es cuando llega algo de luz sin luz, mucha intuición
    Y me quita las piedras parte a parte;
    Me arranco las pupilas para poder mirar
    Hacia dentro, al fondo, a mí mismo, al pasado...

    Subterránea Ciudad: Sol de los ojos.
    Deja de perecer que estamos solos
    (Ya se perdió el Quetzal).
    Oscuridad de todos si te sigues hundiendo.
    Si te alejas sin preguntarte nada.
    Sin dejar que yo diga los curanderos que le hallaron la voz
    A la palabra.
    Sin dejar que yo vea los viejos talladores de madera y jade
    Gobernando la piedra y el fulgor de la arcilla.
    Tus doncellas hilando los crepúsculos
    En cada flor silvestre.

    Subterránea Ciudad, déjame hallar el cenote sagrado
    Al sacerdote azul pintando los presagios y el misterio.
    Déjame ver el aire que tenían los juegos de pelota.
    Quiero tener tambores labrados en tortugas terrestres.
    Es necesario aquí el adivino loco,
    El que hace pirámides, calendarios
    Y días con un siglo pintado en la memoria.

    Subterránea Ciudad, déjame haller el rito,
    El fuego hecho de piedras, el mosaico de plumas.
    ¡Todos los testimonios que me lleven a ti!

    Subterránea Ciudad,
    Voy a humedecerme con humo de rocío
    Para esperarte a solas...
    Si te pierdes, nadie puede encontrarse...

    Hemos llegado aquí,
    A la caída, al tumulto;
    Esperando decir lo que tú nos señales,
    Eperando decir lo que no dice el tiempo.

    Te esperamos, Ciudad, a que digas lo que no hemos podido;
    A que traigas
    Lo que no hemos hallado.
    Te esperamos, con esta luz herida...


    (*) Quetzal es el nombre de un pájaro casi mítico en la cultura maya; en MESOAMÉRICA. Pero el autor parece estar refiriéndose a una supuesta CIUDAD  de la época dorada de dicha cultura ( identificada con Uxmal ?) No estamos completamente seguro de ello.

    En todocaso, nos encontramos con un bellisimo poema, que hbla bien de la calidad poética del autor que LLuvia nos ha traído.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 13:07

    JOSÉ ROBERTO CEA

    SOLEDAD

    Hoy he visto caer de mis ojos la sombra
    como un viaje cansado;
    y dejó mi soledad
    como una ciudad deshabitada de estrellas
    y perrros que nos ladran,
    sin la novia prendida en el recuerdo;
    sin el beso primero que nos llenó de asombro,
    sin amables señoras que nos dicen:
    " -Cómo está joven, buenos días-"
    Sin este mundo amargo y cotidiano
    que nos duele en el pecho,
    como la muerte del pastor de caracoles
    que murió sobre la arena
    y apareció su viaje desnudo ante el crepúsculo...
    ¡Dejó pues la sombra , mi soledad vacía...!

    Mi soledad vacía.
    Tremendamente sola,
    sin un grito siquiera.
    ¡Sin mis huesos!
    Sola.
    Sin perfume.
    ¡Como un lirio quebrado en pleno invierno!
    Pura.
    Como un ángel despierto
    sigue mi soledad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 13:21

    JOSÉ ROBERTO CEA

    CAMINAR

    Caminar en las rosas
    es tener un amor especial y rotundo
    por las blancas palomas;
    es olvidar por un momento
    la caída celeste de la lluvia,
    es apagar el agua, purificar el cuerpo,
    nacer para la aurora
    ¡Y retener el sol...!

    (Llevar canciones en las manos
    como lámparas de azules encendidos
    más allá de la luz y los cocuyos (*)
    ¡Es elevar un grito de protesta!)

    Caminar sin caídas
    sobre el vino más dulce de las voces
    ante el vidrio sin fondo del crepúsculo,
    frente a la incertidumbre de los viajes
    ¡Es levantar la frente!

    Caminar siempre ha sido
    mi querencia más vieja y desmedida
    ¡Y aquí estoy...!

    (*) Cocuyos : insectos de las familias de los coleópteros y cuerpo alargado y unos 5 cms. de longitud. Con dos manchitas amarillas en el primer segmento del tórax que emiten una luz azulada por las noches.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 13:59

    JOSÉ ROBERTO CEA

    YO, EL BRUJO

    Yo soy Quirino Vega,
    Tengo hierbas de pájaros malignos
    Para falsear candados y memorias.
    Tengo, además, oraciones que lejan la maldad
    Y hacen retroceder al enemigo.

    O, Quirino Vega,
    Sé matar la cal viva, pero sufro.
    Hace ños que he muerto para el ángel,
    Pero me sobreviven , la Chagua Théspan, mi mujer,
    Y los diez hijos,
    Seis hembras ya cazazafas y casarse,
    Y el resto, unos muchachos locos,
    Alegres como pascuas.
    Lo que sé, lo heredo de mi padre,
    Él sabía sus cosas. ¡Tantas sabía!
    Que me alcanzó a dejar mucho que vale.
    Por ejemplo, su corazón de codorniz salvaje,
    Y ese afán tan limpio,
    De agua que no cede en el pantano,
    Que todo lo del mundo se encuentra en su lugar.

    El nombre que me puso
    Según dicen las piedras del coral,
    Fue para que yo no perdiese el camino
    Y las espinas no dejaran su huella en mi memoria.
    Y las hormigas me trajern gusanos moribundos,
    Sapos muertos y cogollos de plantas misteriosas
    Que harán perder el agua de las pilas.

    Yo, Quirino Vega,
    Siempre anduve en camisa de once varas
    Por decir la verdad a quema ropa
    Y no hacer uso de platos de lentejas.
    No di palos de ciego, me cayeron.
    Pero ahí voy, de memoria en memoria,
    Más querido que el aire y que el dinero.
    Repartiéndome azul, a manos llenas.
    Dándome de verdad, completmente nuevo a cada entrega.
    Sin sudar tinta, sí, pero soberbio.
    Así somos los brujos en Izalco.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 14:12

    JOSÉ ROBERTO CEA

    EL ÚLTIMO DE LOS BRUJOS

    Mi tío Capulín se vestía de azul y mandarina
    - - - - - Era de atar por lúcido.
    Mi tío Capulín nunca voló.
    - - - - - Ni cuando se murió quiso volar
    y que era el príncipe Nahualt
    y a los príncipes Nahualts les permiten volar a toda hora.

    Era terco mi tío
    - - - - - pero medio profeta.
    Casi adivinaba cuántos pájaros traía el ventarrón...
    Era bueno para contar historias.
    - - - - - Nunca supo la suya.

    Un día cayó dentro de un pozo.
    - - - - - "Para coger estrellas" dijo
    sin saber que el dolor ya me dolía.
    - - - - - - "Pura ausencia me dejas" gritaba la tía Concepción.
    Y el tío Capulín tiritaba de vida natural.
    - - - - - "El mal zacate no se quema" decía el viejo lúcido.
    Pero todos pensamos en la tierra.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 14:26

    JOSÉ ROBERTO CEA

    PARCELA TERCERA

    Con una ideología donde poner los pies
    Rodeado de carteles luminosos, de anuncios comerciales
    - - - De slogans
    - - - (compre donde bigit a precios de me lo llevo
    - - - y a ritmo de cronch cronc y de watusi)
    estoy muriendo un crepúsculo sherwin williams
    las pinturas que pintan  al mundo color de coca-cola,
    anegan los veintidós mil kilómetros cuadrados de mi pís
    y se disputan con otras compañías extranjeras
    los centavos que producimos los tres millones quinientos mil paisanos.
    ¡Es una sardinita de país!
    Pero más es potrero
    - - - Y en él los que viven mejor son los gorilas.


    De los seis poemas que he expueto de este autor, 5 de ellos están sacados de una selección hecha por André Cruchaga; el sexto, EL ÚLTIMO DE LOS BRUJOS, ha sido extraído del número 54 de la revista salvaforeña CULTURA, año 1969.; editada por el Ministerio de Educación de ese pais.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 18 Jul 2017, 15:13

    Estoy un poco cansado ya, pero terminaré por hoy con la siguiente exposición:

    JOSÉ ROBERTO CEA

    LO IRREMEDIABLE ( Poema perteneciente a MATERIA DE OLVIDO, pero que yo he podido obtener de TERCERA ANTOLOGÍA ADONAIS, edición limitada de 50 ejempares. EDICIONES RIALF S.A. Madrid, 1973)

    El tiempo hace justicia
    y ensancha el mar.
    No importa si algún día
    no supimos ver claro
    la verdad de un amor
    o el arrepentimiento
    de un gesto. Se precisan
    muchas horas
    y más verdades
    puestas al fuego de la vida
    para creer unas palabras
    dichas sinceramente.
    Largos silencios, donde se maduran
    el dolor y la dicha
    con avaricia,
    como un don no otorgado.
    Meses hirviendo nuestra carne
    con palabras que apenas
    hoy son eco,
    pero que están grabadas
    con la fuerza del viento
    en la piedra,
    Si pudieramos ir hasta el día
    en que por un instante
    vimos brillar,
    no como estrella, sino como nieve
    y fuego y agua
    ese discurso entrecortado
    de la verdad, sincero y torpe,
    más dolorosamente sentido.

    Ya no es posible.
    El tiempo aclara y venga,
    pero nunca reúne
    su tribunal dos veces.
    Y su mayor condena
    es obligarnos a vivir absueltos
    de aquella culpa, siendo
    nuestro verdugo y su justicia
    ese recuerdo que nos aprisiona,
    ya sin remedio,
    el pecho.


    Espero que, si alguien valora lo que realmente es la poesía se sienta orgulloso, como yo, de haber podido llegar hasta aquí. Con vista, sin vista, con sintrom o sin él, con Lupus o con lo que sea, ante este poema uno rinde su alma... Y se libera)

    Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 19 Jul 2017, 01:10

    ¡Qué barbaridad! ¡Qué velocidad has tomado!
    Pues aquí estoy, a ver si te pillo(imposible), jeje.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 19 Jul 2017, 01:13

    JOSÉ ROBERTO CEA


    ÓPTICA

    El poste que distingo
    en el extremo norte de la calle,
    donde mi habitación enciende su ternura,
    parece un lirio aéreo, vertical y desnudo,
    que perdió sus ojos y su lengua.

    Un automóvil paso desesperado
    quebrando con su ruido de mariposa negra
    mi momento mas puro.

    ...Todo es así, en el instante exacto
    de retener lo amado
    o escribirlo en el fondo mas rojo
    de la sangre mas honda.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 19 Jul 2017, 01:17


    JOSÉ ROBERTO CEA

    CONJURO ENTRE HIERBAS SIN NOMBRE

    Esta bien por la Juana,
    La Juana Torres;
    La que hacia crecer la ruda y el misterio.
    La enemiga de Dios y del Infierno.

    Ella tuvo la flor de los amantes.
    El castillo en el aire.
    Y le importaba un rábano la muerte, su ropaje de angustia.

    Esta es mi Juana Torres, de punta a punta;
    Con su sartén de barro nuevecito
    Para quemar seis chiles en la noche del viernes
    Mientras cae su voz agria a tabaco,
    Diciendo un Padre Nuestro al revés y otro al derecho.
    Mientras cae su voz de ángel perdido
    Con cuatro Avemarías al derecho y un Credo al revés…

    Salve, Juana, tu espacio sin medida y lleno de ojos,
    Tus alfileres penetrados de orégano y tempate.
    Tu voz,
    Saliendo a gritos por viejos tecomates aromados de incienso,
    Llamando la querida del vecino.
    Tus manos colocando en gastadas fotografías de muchachas silvestres
    Los alfileres mágicos
    Que antes vivieron en puros milagrosos…

    Nada de otro mundo hacías, nada del otro mundo
    Pero bien que salvaste corazones,
    Reputaciones y muchachas burladas.

    Juana Torres. ¡Que nombre para decirlo en ángeles!

    ¡Como ha de estar Izalco sin tu nombre!
    Sin tu nombre corriendo de boca en boca
    Como un raro amuleto de presagios.
    !Como se ha de vivir allá en Izalco, tu muerte que no vive!

    Tu silencio sin fondo, las cosas que tu hiciste,
    El vacío que dejas.
    !Tu gran cordialidad con el misterio!
    Tu andar por esas calles pedregosas
    Con el deseo de hacer feliz al mundo.
    Juana Torres, como vivo tu muerte que no vive.

    Aquí, donde yo existo, me preguntan por ti, Juana querida,
    Que si son ciertas las cosas que se dicen de vos, de nuestra tierra…
    Dudan de tu lucha por encontrarle rumbo al corazón,
    No creen que hayas hecho arder verdes hierbas y chiles colorados…
    Pero desean saber
    Como es eso del puro y del conjuro, la oración para el pacto
    ………………………………………Con el diablo
    Y otras cosas
    Como encontrar novia, que no falle el marido,
    Que la mujer no se acueste con otro en ausencia del hombre,
    Conseguir dinero o sacarse la lotería.
    Juana, preguntan
    Y no puedo decir muchas cuestiones, no las debo decir…
    ¿Cómo puedo explicar que mirabas la ruda y el augurio
    Y crecía la paz y el mal de ojo quitabas?
    ¿Cómo puedo decir que tu aceite de iguana lo ungías al aire
    Y el amargo brebaje de la vida se olvidaba?

    La Juana, no tiraba las cartas por tirarlas.
    Ella, no construía muñecos por construirlos.
    Ella, al usar alfileres y tabaco y culantrillo y santos boca abajo
    Era porque los novios se encontrasen.
    Era por ese afán de hacer feliz al mundo…

    Esta es mi Juana Torres, de punta a punta.
    Y jamás entrego gato por liebre.
    Y le importaba un pito los decires.
    Y lloraba como una Magdalena.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 19 Jul 2017, 02:23


    JOSÉ ROBERTO CEA


    EL POTRERO

    Primera parcela

    Las pocas personas que hablan de mi país
    Lo confunden con una provincia de Brasil
    O con la tierra primera que piso Cristóbal Colon
    Cuando descubrió el Nuevo Mundo.

    Que importa esa confusión geográfica
    Si nuestra propia vida es confusa.
    “Eres confusa como un poema de Blake”
    Le dije un día
    Y ella no se dio por enterada.

    Pero mi país es un potrero y en eso no hay confusión:
    Los caballos se ven en los automóviles, en las calles,
    En los barrios pobres y en las colonias de la burguesía
    Y en los almacenes y en las oficinas publicas y privadas,
    En todo se ven los caballos y las vacas y las mulas, sobre todo
    Las mulas y los bueyes y los toros y hasta los garañones en celo…
    No nos dejan mirar ni la mañana.
    No se ven ni la luna ni los niños ni el aire…


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