Aires de Libertad

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Mayo 2017, 12:45

    El solo hecho de tu paso por aquí, mi inestimable amigo, ya es todo un premio para Lluvia, para mí... Para los que estamos en el TESTIMONIALISMO HISPANOAMERICANO ( POESÍA SOCIAL II - III), sin dejarnos llevar por el desaliento.
    Gracias. Un fuerte abrazo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Mayo 2017, 13:35

    Me adelanto a nuestra querida Lluvia en este periplo por el Testimonialismo. No nos vamos lejos. de Guatemala nos acercamos a El SALVADOR, pequeño país fronterizo con aquel, donde hemos podido encontrar una nómina de 31 poetas que, aunque casi todos deconocidos, merecería la pena reflexionar y hablar sobre ellos. Estamos inmersos en otras cosas y por tanto dirigiremos nuestra atención tan sólo a 5 o 6 de ellos. Y como es lógico, puesto que de testomonialismo se trata el primero de ellos, a nuestro entender, debe ser ROQUE DALTON. A él pues nos dirigiremos los próximos días. Posteriormente ya veremos. Como siempre: a Lluvia , cuando concluya con ROBERTO OBREGÓN MORALES, le corresponde la Biografía. Por tanto, empiezo con pequeñas dosis del nuevo autor:

    ROQUE ANTONIO DALTON GARCÍA, más conocido como ROQUE DALTON : El Salvador (14/05/ 1935 -10/05/1975).

    GUERRA

    Mi verdadero conflicto
    hondureño - salvadoreño
    fue con una muchacha.

    A LA POESÍA

    Agradecido te saludo poesía
    porque hoy al encontrarte
    (en la vida y en los libros)
    ya no eres sólo para el deslumbramiento
    gran aderezo de la melancolía.

    Hoy también puedes mejorarme
    ayudarme a servir
    en esta larga y dura lucha del pueblo.

    Ahora estás en tu lugar:
    no eres ya la alternativa esplendida
    que me apartaba de mi propio lugar.

    Y sigues siendo bella
    compañera poesía
    entre las bellas armas reales que brillan bajo el sol
    entre mis manos o sobre mi espalda.

    Sigues brillando
    junto a mi corazón que no te ha traicionado nunca
    en las ciudades y los montes de mi país
    de mi país que se levanta
    desde la pequeñez y el olvido
    para finalizar su vieja pre-historia
    de dolor y de sangre.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Mayo 2017, 13:49

    ROQUE DALTON

    PARA UN MEJOR AMOR

    ("El sexo es una categoría política". Kate Mills)

    Nadie discute que el sexo
    es una categoría en el mundo de la pareja:
    de ahí la ternura y sus ramas salvajes.

    Nadie discute que el sexo
    es una categoría familiar:
    de ahí los hijos,
    las noches en común
    y los días divididos
    (él, buscando el pan en la calle,
    en las oficinas o en las fábricas;
    ella, en la retaguardia de los ificios domésticos,
    en la estrategia y la táctica de la cocina
    que permitan sobrevivir en la batalla común
    siquiera hasta el fin de mes).

    Nadie discute que el sexo
    es una categoría económica:
    basta mencionar la prostitución,
    las modas,
    las secciones de los diarios que sólo son para ella
    o sólo son para él.

    Donde empiezan los líos
    es a partir de que una mujer dice
    que el sexo es una categoría política.
    Porque cuando una mujer dice
    que el sexo es una categoría política
    puede comenzar a dejar de ser una ujer en sí
    para convertirse en mujer para sí,
    constituir a la mujer en mujher
    a partir de su humanidad
    y no de su sexo,
    saber que el desodorante mágico con sabor a limón
    y jabón que acaricia voluptuosamente su piel
    son fabricados por la misma empresa que fabrica el napalm,
    saber que las labores propias del hogar
    son las labores propias de la clase social a que pertenece ese hogar,
    que la diferencia de sexos
    brilla mucho mejor en la profunda noche amorosa
    cuando se conocen todos esos secretos
    que nos mantenían enmascarados y ajenos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 23 Mayo 2017, 00:03

    Maestro Gallnnet, firmo al pie de las palabras del amigo Pascual y no sabes la satisfacción enorme que nos deja el sentirnos acompañados, sobre todo si es un MAESTRO, como lo eres tú.

    Muchas gracias, y besos hasta tu Panamá.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 23 Mayo 2017, 00:05

    ¡Qué sorpresa, mi querido Pascual! Ya me queda poquito para terminar con ROBERTO OBREGÓN, así que me tienes un poquito de paciencia y te acompaño.
    Otro de los grandes ¿eh?

    Gracias y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 23 Mayo 2017, 00:14

    ROBERTO OBREGÓN MORALES

    MAGIA


    El escultor no hace más que llamar,
    con el cincel
    y a golpe de martillo,
    a los guerreros que duermen
    en las espesuras del mármol.


    DEL SER AL NO SER

    Catastrófico es el segundo
    en que a la vida volvemos,

    saber que hemos tenido en las manos
    la palpitación del mundo

    y, hallándonos otra vez entre los muertos,
    no recordar en dónde
    ni por cuánto tiempo.


    MILAGRO

    El espacio entre los dos
    resbaló
    como harina entre los dedos.
    Ya sólo en el mundo
    un lugar habitado
    -tú y yo.
    Tu cuerpo refugiado
    en mis manos.
    Mis ojos
    disueltos en tu mirada,
    y la húmeda rama de tu voz
    palpitando
    su sombra en el silencio,
    la última traza de lumbre
    se extinguió bajo el alero.

    Ya sólo chocaron tu cuerpo y el mío
    como dos pedernales.

    Al amanecer me sorprendí
    de que respiraras todavía.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Mayo 2017, 00:22

    Una exquisitez inmensa: un MILAGRO

    "Ya sólo chocaron tu cuerpo y el mío
    como dos pedernales.

    Al amanecer me sorprendí
    de que respiraras todavía."


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Mayo 2017, 01:54

    ROQUE DALTON

    LA PEQUEÑA BURGUESÍA
    (Sobre una de sus Manifestaciones )

    Los que
    en el mejor de los casos
    quieren hacer la revolución
    para la Historia para la lógica
    para la ciencia y la naturaleza
    para los libros del próximo año o el futuro
    para ganar la discusión e incluso
    para salir por fin en los diarios
    y no simplemente
    para eliminar el hambre
    de los que tienen hambre
    para eliminar la explotración de los explotados.
    Es natural entonces
    que en la práctica revolucionaria
    cedan sólo ante el juicio de la Historia
    de la moral el humanismo la lógica y las ciencias
    los libros y los periódicos
    y se nieguen a conceder la última palabra
    a los hambrientos, a los explotados
    que tienen su propia historia de horror
    su propia lógica implacable
    y tendrán sus propios libros
    su propia ciencia
    naturaleza
    y futuro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Mayo 2017, 08:25

    ROQUE DALTON

    ¡VIVA EL REY DE LOS NONUALCOS!

    Los ricos criollos ( de San Vicente ) se habían refigiado en la iglesia tratando de resguardar sus riquezas bajo el manto de Aquel que abominó de los potentados y consagró su vida a la pobreza y a la humanidad. Los indios no se atrevían a entrar, atacar el templo. Siglos de prédica opresora les había infundido un fanático temor frente a la divinidad de los blancos, frente a aquel Dios que podía fulminarlos si se decidían a atacar su morada.

    Parecía que la estratedia criolla daría resultado. Desde una torre de la iglesia, el cura lanzaba anatemas contra los ejércitos indios. Pero el valor de Tayte logró dominar el pánico y la iglesia fue tomada por las huestes nonualcas.

    Y allí, en esa iglesia de pueblo, Anastasio Aquino consuma su más formidable acto revoluicionario, el que lo consagra como lider, como precursor de lo que muchos años después señalarían la religión como un opio que adormece los instintos de la libertad del hombre y lo somete a la explotación de quienes - en nombre de Cristo- se alimentan con la sangre, el sudor y las lágrimas de los desheredados.

    Para demostrar a los indios la falsedad de los castigos con que los amenazaba el cura, para que se convencieran de que ningún rayo celeste los abatiría por sacrilegio, Aquino trepó al camarín que resguardaba una ridícula imagen de San José y, derribándola, se ciñó la corona y se cubrió con el manto de la estatua constituyéndose así, a los ojos de los indios, en el gran demoledor de la mentira católoca, en redentor auiténtico de la raza oprimida, en verdadero apostol de aquel que dijo " Bienaventurados los humildes, porque ellos poseerán la tierra".


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 23 Mayo 2017, 09:12

    ROBERTO OBREGÓN MORALES

    TRES CANTOS PARA LA PRINCESA MUERTA

    Los pájaros no cantan. El hormigo duerme: Todo está silencio. Silencios.

    De: Poemas para comenzar la vida (1961)


    La princesa duerme
    su sueño de marimba.

    Sus ojos guardan
    un manojito de luceros,
    y sus labios pálidos
    -cubiertos de lunados
    notas de hormigo.

    Su cuerpo duerme
    sueño de volcanes desnudos
    tendidos a lo largo,
    en la intimidad del lago.

    Sus piernas de cedro
    tiemblan bajo las ondas;
    sus dedos ansiosos de tierra
    salen a la playa,
    y su pelo con fe de musgo
    se enreda en las rocas.

    -Un cenzontle llora
    del otro lado del río.
    ¡Ay!, un canto triste se escucha
    sobre las teclas del agua...

    La princesa duerme
    su sueño de marimba.

    II

    Ixquic tenía el andar tranquilo
    como el correr de las aguas claras.
    Sus ojos eran el perpetuo otoño
    desmenuzado en alondras.
    En su vientre de jade
    no estaba esculpido el deseo,
    y su corazón estaba limpio
    de ensueños.
    Pero mil teponaxtles vibraron
    su pecho en la montaña
    y el hermano viento des¡ló su queja
    sobre los altos pinos.
    Ixmucané escribió la ley
    para que Ixquic amara en silencio
    como ave sin canto.
    Con amor ausente de rosas
    y llanto de estrellas,
    rocío,
    lágrima perpetua de la noche.
    Ixquic abrió su corazón silvestre
    para sembrarlo de besos calcinados;
    para que en su cuerpo de barro
    nacieran frutos
    y de su sangre salieran dioses.
    Cumplió y la muerte se la llevó
    en su canto de redención y gloria.

    III

    ¡Ay!, Ixquic está desnuda
    como tecla huérfana de notas,
    allá, en el fondo, temblando
    cada vez que el viento pasa;
    allá, en el fondo, metálica
    como si estuviese muerta

    . ¡Ay!, los pájaros del bosque
    vienen con alas de noviembre
    a copiar de la princesa
    su sonrisa de cristal.
    -Un cenzontle llora
    del otro lado del lago.

    ¡Ay!, los sauces derraman
    su llanto silvestre
    porque la princesa duerme
    sin que en sus ojos despunte el alba,
    porque la princesa duerme
    su eterno sueño de marimba.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Mayo 2017, 12:44

    ¡Qué cantos más deliciosos para la princesa muerta...!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Mayo 2017, 12:56

    ROQUE DALTON

    LA SIGUANABA (1)

    La que tenía los ojos como el agua profunda
    que se viste de negro con las piedras del fondo de la poza
    la que tenía la piel apetecible
    como la pulpa del nispero que mece al aire su miel
    entre los pájaros
    la que tenía en la saliva el fuego de los peces
    límpido pedernal del beso casto
    para los climas del único lecho permitido
    Sihuélut (2)
    choza y palacio hizo su cuerpo
    de espíritus indignos
    oidor y conversador hizo su corazón
    de negras lenguas invisibles
    exagerado y ávido hizo su anhelo
    de placeres vecinos del asco.

    Abandonó su marido y su hijo
    - Cipitín (3) Este, el del ombligo como una piedrecita de cacao-
    y dedicóse a vivir al pie de la lascivia
    al lado de las palabras que causan dolor.

    Iracundo su ánimo
    lejos sus previsiones del orden de los dioses
    hechizó a este hombre que la quiso entre todos
    que hizo posible un día el florecimiento de su vientre
    poniéndole abejas furiosas en el cerebro
    que dejaron la tenue tela de su razón
    agujereada como una red de mar.

    Tlaloc(4)ha puesto en ella sus ojos iracundos.

    (1; 2; 3; 4)  Leyenda de  la Siguanaba, en su variante salvadoreña. Resulta interesante. Recomendamos a quien desee saber más recurrir a WIKIPEDIA, donde encontrará amplia información sobre el tema.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 24 Mayo 2017, 00:04

    ROQUE DALTON

    YA TE AVISO...

    Patria idéntica a vos misma
    pasan los años y no rejuvenecés
    deberían dar premios de resistencia por ser salvadoreño.
    Beethoven era sifilítico y sordo
    pero ahí está la Novena Sonfonía
    en cambio tu ceguera es de fuego
    y tu mudez de gritería.

    Yo volveré yo volveré
    no a llevar la paz sino el ojos del lince
    el olfato del podenco
    amor mío con himno nacional
    voraz
    ya le comiste el cadáver de don Francisco Mazón a Honduras
    y hoy te querés comer a Honduras
    necesitasbofetones
    electro-shocks
    psicoanálisis
    para que despertés a tu verdadera personalidad
    vos no sos don Rafael Meza Ayau ni el coronel Medrano
    habrá que meterte en la cama
    a pan de dinamita y agua
    lavativas de cóctel Molotov cada quince minutos
    y luego nos iremos a la guerra de verdad
    todos juntos
    para ver si así como roncas duermes
    como decía PedroInfante
    novia encarnizada
    mama que parás el pelo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 24 Mayo 2017, 00:39

    ROBERTO OBREGÓN MORALES

    IMAGEN DE LA AUSENCIA

    A decir verdad, la lluvia no habla
    de ti.
    Sí que hoy te confundí. Y ya van cuatro
    entre la multitud.

    Dejé que cayeran mis ojos al suelo
    para que las personas adultas
    al pasar no lastimaran mi amargura.

    Y al entrarme de regreso en casa
    encontré tu ausencia diseminada en el piso.

    UNCIÓN

    Reduciré mi palabra
    a una gota de agua,
    la depositaré en la hoja
    humedecida de tu lengua,
    en tu sabroso paladar.
    Y enmudeceré, contento.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 24 Mayo 2017, 00:41

    ROBERTO OBREGÓN MORALES

    RESURRECCIÓN


    Cristo se fue desprendiendo del madero
    quedóse con los clavos con las espinas
    retoñando ya en las manos y en la frente
    volcía robustecido de crímenes y leyendas
    milagros y amenazas de destrucción y advenimiento
    Allí mismo nos sentamos a jugar a los dados
    yo apuesto a la vida pronunció serenamente
    y yo por qué no voy a apostar a la vida respondí
    (sonreí maliciosamente si le llevaba ventaja)
    Yo tiré AFIRMASTE ser el camino la verdad y la vida
    Mas indicas tevía irreal no contando la crueldad
    mas en el primer encontrón pusiste la otra mejilla
    aunque en ciertas cosas claro poseías la razón
    y para rematar a tus amigos preferiste la muerte
    cada quien reconoce su lugar y le señalé la cruz
    juguemos entonces apostemos la eterna moneda
    antes de descender y precipitarme en el gólgota
    cara me apresuré y él no tuvo más que decir CRUZ
    y el hacha de un abismo nos separó a los dos
    Él halló en una orilla y yo desde aquí clamoreaba
    YO MISMO ESCOGÍ ESTE MUNDO Y AGUANTARÉ
    NADIE ME MANDÓ YO SOLITO COMO CUALQUIER CRISTIANO
    El viento solamente el viento allá en el fondo
    arrancaba tierra a los pies de la alegoría
    ya no quiero saber nada nada nada me alejaba
    con el dolor y los sueños de barro del hombre
    y la historia toda del que se llame Juan o María
    En pasando tres días al disiparse la bruma
    la cruz surgió desnuda así como antes del símbolo
    fresca y olorosa a árbol derramando sombra
    se le durmió Adán a la cabeza informó la prensa
    y a teletipo difundieron el rumor entre la muchedumbre
    En menos de lo que canta un gallo
    en los amplios dominios de Jehová
    en plenas narices le reventó un foco guerrillero
    comandado por el hijo de un carpintero.



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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 24 Mayo 2017, 09:37

    Y con estos dos poemas termino con Roberto Obregón, al que sin duda me ha encantado conocer.

    Gracias, Pascual, y ya mañana te acompaño con Roque Dalton...¡Deseando entrar!

    ROBERTO OBREGÓN MORALES

    DOS POEMAS

    I

    Domingo lluvioso
    de lluvia de sueño
    y muy viejas aldabas.

    En el oscuro zaguán
    dormita un mendigo
    y en la caballeriza,
    persistente, un grillo
    burila en el silencio.

    Inmóvil, con la mejilla
    sobre el frío cemento,
    esperé y esperé
    que a la puerta llamaran.

    Mas tarde la luna alumbró
    el anca de las yeguas,
    iluminando un escarabajo
    ahogado en el patio.

    Se habían ido todos,
    mas nadie me llamó.

    El añoso olvido
    y la yerba
    y las grietas,
    tenaces asieron la puerta.
    Oxidose la llave
    y el caño del agua.

    Se fueron. Todos partieron
    y yo también agarré camino
    con el viejo caserón
    en mi corazón de niño.



    II

    Terminó de llover. La luna salpica
    de charcas los solitarios caminos.
    En los zanjones el agua susurra
    con su vieja tersura de sombras.

    De entre la bruma se erigen
    los altos volcanes azules,
    ya cubriendo una estrella
    agazapados entre la niebla,

    ya proyectando sus conos
    sobre bosques y valles,
    ríos, sembrados y plazas
    durmiendo muy tristes y solas.

    Al fondo del corredor silencioso
    del caño el agua se vierte a la pila
    y de cipreses se impregna la casa
    y de jazmines y príncipes negros.

    La adormitada voz de la lluvia
    suena en el insomne recinto materno,
    allí apagaron los ojos la llama sin sueño
    en la oscuridad de la ausencia de un hijo.








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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 24 Mayo 2017, 13:26

    ROQUE DALTON

    EL SER SOCIAL DETERMINA LA CONCIENCIA SOCIAL

    A

    Las campanas del otoño hacen difícil la primera nevada.

    Como si el sacristán fuera el demonio
    viejo muñeco de paja puesto a arder para siempre.

    La tristeza da tos
    y si te descuidas un poco, cariño,
    la vida se te vuelve una jornada de Anita la Huerfanita
    un solo llanto entre gordos.

    En todo caso trabajar en un país socialista
    y no ganar para comprar bufanda o guantes
    hace amar la metafísica fundamental
    desear su violín lila para volver
    a la playa donde puedes hartarte de flores por el ombligo.

    Ay es que soy funcionario del Partido Comunista más chiquito del mundo
    uno que tratará de hacer su revolución sin miles de muertitos
    porque se arruinarían las posibilidades de la agricultura nacional
    con las tumbas.

    Para colmo de males,
    ahora tú me niegas lo poco que me iba quedando
    dices lógicamente "ahora no quiero"
    pero es ahora cuando yo tengo frío
    y advierto el hueco dejado por la patria
    que antes me acariciaba en el pecho.

    Odio tu vestido celeste
    tu ropa interior llena de trampas tirantes
    todo lo que me oculta tus dulces nalguitas sonrojadas
    tus pechos de piedra blanca
    hechos para la boca de los niños adultos
    tu vientre que es mi patio para jugar con soldaditos de plomo
    a los ojos de un sol perfectamente inventado.

    Salir a estas horas a la calle
    borra todos los pecados del mundo
    además de ver tanto pájaro muerto
    ( eso que nunca dicen del invierno que nace )
    no se me cura lejos de tus ojos:
    soy tan semi-fascista como Kafka.

    Mañana el paso hacia el comunismo tendrá un día menos
    regocíjate
    el invierno derribará un día más
    entre la niebla saludabilísima
    más de algún hijo de puta
    seguirá riendo por lo que dicen del Che Guevara
    y en los supermercados
    las gordas viejas seguirán la línea de la cola pacífica
    para comprar muchas compotas y yogurt.

    America Latina es una bella anaconda
    que se golpea los dientes a colazos
    uno no sabe nada de política
    pero se ha oído decir que tiene su corazoncito
    ahí el problema de exponer la ternura a las cataratas
    dejar que la serenidad pasee descalza
    sobre una alfombra de gigantescas parásitas
    hacer huir la idea del verde de las copas de menta
    y dedicarla a esa mayor parte del arco iris
    formada por las loras salvajes. ( Cont.)


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    Mensaje por Walter Faila Miér 24 Mayo 2017, 14:53

    Que infinita cantidad de buenos poetas, una sorpresa para mi, dentro de mi desconocimiento habitual, Roque Dalton, excelente. Abrazos y besos, gracias por enseñar con tanto esmero y trabajo, Pascual, Lluvia, felicitciones amigos


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 25 Mayo 2017, 00:22

    Pues aquí llego para acompañarte en esta nueva y enriquecedora travesía,  amigo Pascual y,  voy a dejar ya y antes de que el ordenador me deje tirada, la biografía  de Roque Dalton.(Interesante recorrido)


    ROQUE DALTON

    Roque Dalton nació en San Salvador, capital de El Salvador, el 14 de mayo de 1935. Educado en un colegio jesuita, estudió luego jurisprudencia, ciencias sociales y antropología, en universidades de El Salvador, Chile y México. Con otros escritores de izquierda, fundó en 1956 el Círculo Literario Universitario. En 1956, 1958 y 1959 obtuvo el Premio Centroamericano de Poesía, otorgado por la Universidad de El Salvador. Fue varias veces encarcelado en su país, por motivos políticos, e incluso condenado a muerte en 1960, pero la sentencia no se cumplió, gracias a que el dictador José María Lemus cayó sólo cuatro días antes de la fecha fijada para la ejecución. Más de una vez consiguió escapar de las prisiones, en alguna ocasión con la complicidad de un terremoto. Vivió como exiliado político, en distintas épocas, en Guatemala, México, Checoslovaquia y Cuba.

    En 1969 obtuvo el Premio Casa de las Américas, en el género poesía, con Taberna y otros Lugares, el más conocido y para la mayoría de los críticos el mejor de sus libros. Recorrió Vietnam y Corea. Enrolado en el Ejército Revolucionario del Pueblo, organización salvadoreña, regresó clandestinamente a su país, y el 10 de mayo de 1975, sólo cuatro días antes de cumplir 40 años, fue asesinado por una fracción ultraizquierdista de la misma organización a la que pertenecía. Tardíamente, el principal responsable del grupo que decidió su eliminación, Joaquín Villalobos, reconoció que la misma había sido un trágico error.

    Ante su país pequeñísimo, que Gabriela Mistral bautizó para siempre como el Pulgarcito de América, Roque tuvo una actitud de amor/odio (Víctor Casaus la califica de «relación amorosa y doliente») que impregna su poesía de una inagotable movilidad dialéctica. La idea básica de Roque es que en El Salvador (uno de los países de América donde los pobres son más pobres y que ha vivido siempre asediado por la violencia) existe una injusticia consolidada, y en sus versos va dejando incuestionables signos del estado de ánimo a que lo lleva esa comprobación: «Patria dispersa: caes / como una pastillita de veneno en mis horas. / ¿Quién eres tú, poblada de amos, / como la perra que se rasca junto a los mismos árboles / que mea?» y también: «¿A quién no tienes harto con tu diminutez?». Sin embargo, en el fondo de todo ese sarcasmo hay un imborrable trazo de amor. El poeta ridiculiza al falso país en que se ha convertido su país verdadero, pero sigue amando y añorando a este: «País mío vení / papaíto país a solas con tu sol / todo el frío del mundo me ha tocado a mí / y tú sudando amor amor amor».

    Mario Benedetti
    (Prólogo al libro: Atado al Mar y Otros Poemas)


    «Y así como el común de la gente tiene amigos médicos, aficionados a la magia o cantantes, yo tengo una buena cantidad de camaradas torturados y muertos.»
    «Ironizar sobre el socialismo parece ser aquí, en Praga, un buen digestivo, pero te juro que en mi país primero hay que conseguirse la cena.»
    «Lo importante fue que cuando regresé de Chile a El Salvador con los rudimentos de marxismo que llevaba, con las líneas generales que había podido captar en algunos libros mal leídos y sin ningún orden, pude descubrir mi país, un país desconocido, un país que nunca había visto: pude descubrir las contradicciones de clase, la miseria terrible, sus orígenes, etc..., que me dieron un panorama en el cual yo nunca, sinceramente, había caído en la cuenta.»
    «El movimiento comunista internacional ha venido sopesando la gran mierda de Stalin.»
    «La política se hace jugándose la vida o no se habla de ella. Claro, se puede hacerla sin jugarse la vida, pero uno suponía que sólo en el campo enemigo.»
    «Tengo miedo de dormir solo con ese libro de Trotski en la mesa de noche: es terrible como una lámpara, como un cubo de hielo en el espíritu del anciano resfriado.»
    «El budismo Zen es una experiencia magnífica, siempre y cuando te lleve paulatinamente al terrorismo.»
    «Toda la literatura del siglo pasado es literatura infantil; Dostoievsky es una especie de Walt Disney que solamente contó con un espejo: no lo puso en un camino sino, ante la boca abierta de quienes recién vomitaron su alma.»
    «Desde el punto de vista político, lo verdaderamente relevante para mí fue confirmar que cuando uno toma una decisión sobre lo que va a hacer de su vida, ni la muerte es capaz de hacerlo dar marcha atrás. Y hay que ser rápido en las decisiones. ¿Que ahora nos toca morir? Bueno, hay muchísimos otros a nuestras espaldas. Cuando tú tomas esa decisión, nada que haga el enemigo podrá afectarte verdaderamente. Creo que inclusive es simple.»
    «¿Para qué debe servir la poesía revolucionaria? ¿Para hacer poetas o para hacer la revolución?»
    «No: yo no estoy con los chinos. Meter la podadora en el jardín de las flores abiertas no va conmigo. Tampoco lo de que el enemigo público
    número uno sea la erección y que la paz sólo es magnífica en la cama. Qué tontos son: el enemigo público número uno.»
    «En las temporadas inolvidables de 1962 y 1963 tuve el privilegio de compartir con el pueblo cubano el dramatismo y la grandeza de aquel momento, y aprendí alborozado que nuestros pequeños pueblos pueden ser capaces de un destino mundial extraordinario.»
    «Y me llamarán el escrutado, el más apto para ser odiado.»
    «Me quedan algunos meses de vida. Los elegidos de los dioses, seguimos estando a la izquierda del corazón. Debidamente condenados como herejes.»


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Mayo 2017, 00:23

    Gracias, Walter... Hispanoamérica, como no podía ser de otro modo, es una caja de Pandora respecto a la poesía. Nosotros mismos estamos deslumbrados... Elijas el país que elijas, decenas y decenas de poetas de los que hay que hablar.
    Seguiremos en ello.
    Dentro de una rato voy a regar a Mazarrón. Daré una vuelta por la playa... Y me acordaré, inevitablemente , de ti.

    Un fuerte abrazo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 25 Mayo 2017, 00:26

    Walter, perdona, pero se me olvidó darte las gracias. Creo que mi pensamiento coincidirá con el de nuestro amigo Pascual. Sentirnos acompañados en este lugar, es como una inyección que nos anima a querer seguir por estos caminos de...buenos poetas que para mí al menos, ni idea de que existieran.
    Lo dicho, gracias y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Mayo 2017, 00:52

    ROQUE DALTON

    EL SER SOCIAL DETERMINA LA CONCIENCIA SOCIAL

    B ( La división de este poema en A y B es nuestra, por comodidad)

    Undía diferente a este
    hace treinta años
    hacía yo madre a mi madre
    un día como este hace treinta años
    oraban los oradores del VII Congreso
    de la Internacional:
    pronto necesitaré anteojos
    y unos masajes para reducir la barriga
    pues mi figura actual no da mayor decoro
    niega respaldo a mi famosa fuga de la cárcel.

    El frío ha dado fruos en mi vida
    oh dorada visión cuyo nombre
    no puedo poner aquí:
    sobre todo esta sed de ti que es cobardía política
    olvido en mayor grado
    del ceño que aseguran debería
    mantener.

    Déjame quedarme en el horno divino
    afuera sólo lñas brujas espolean su escoba entre las techumbres
    tan llenas de hollí y tan ajenas
    a mi cultura de humus y de peñas viscosas
    (no quiero darte otro discurso sobre la naturaleza tropical
    quiero quedarme a dormir contigo
    hacer el amor siete u ocho veces
    hasta que no puedas alzar el brazo desmayado del suelo
    y en la cama un mundo de cinc herido por el ácido
    sea el clima heredado desde la alegre culpa).

    Te cantaría entonces una canción mexicana
    con ciertas alteraciones que te harían feliz
    te aceptaría sin las bromas usuales
    que Sholojov mereció el Premio Nobel
    y que la poesía soviética tiene cruciales diferencias
    con el chewing gum.

    (La asimilación crítica de la realidad
    debe ir más allá de rascarse la cabeza
    y decir en cualquier idioma lo equivalente a "coño"
    - esto no puedes escucharlo
    pues se supone que solamente lo pienso
    convención muy usada hoy en la poesía
    o en la novela sicológica-. Sigamos.)

    No creo que deba seguirte embadurnando con la infancia
    ese huevo salvaje de mi vida en el fondo del largo corredor
    más bien debo hacer los gestos del adiós
    buscar el impermeable
    hacer una pelota con la última caja de cicarrillos
    en el más probatorio desconsuelo.

    El brazo del mar es más poderosoque el ala de la paloma
    en él nos bañamos asustados
    pero no nos sirve para volar:
    las majestades más pobres tiemblan
    cuando los poetas se caen por las ventanas como Caupolicán.
    ( Esto es lo que se llama proverbios sobrantes.)

    Recuerdo que las campanas sirvieron para iniciar esta charla
    pero nada pueden contra tu silencio y tu desdén
    el sacristán no es el demonio
    es un imbécil que huele a sudor de viejo
    y que debe andar como yo con el sueldo atrasado
    (mañana tenemos otro día de Conferencia
    y hasta mi habitación hay una buena hora de tranvía).

    Esta noche no tuvimos cognac sólo esas uvas demasiado dulces
    ( el ser social juega al ping-pong con la conciencia de uno
    sobre todo en invierno).


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 25 Mayo 2017, 09:19

    ROQUE DALTON


    NO, NO SIEMPRE FUI TAN FEO

    Lo que pasa es que tengo una fractura en la nariz
    que me causó el tico Lizano con un ladrillo
    porque yo decía que evidentemente era penalty
    y él que no y que no y que no
    nunca en mi vida le volveré a dar la espalda a un futbolista tico
    el padre Achaerandio por poco se muere del susto
    ya que al final había más sangre que en un altar azteca
    y luego fue Quique Soler que me dio en el ojo derecho
    la pedrada más exacta que cabe imaginarse
    claro que se trataba de reproducir la toma de Okinawa
    pero a mí me tocó ruptura de la retina
    un mes de inmovilización absoluta (¡a los once años!)
    visita al doctor Quevedo en Guatemala y al doctor
    Bidford que usaba una peluca colorada
    por eso es que en ocasiones bizqueo
    y que al salir del cine parezco un drogadicto desvelado
    la otra razón fue un botellazo de ron
    que me lanzó el marido de María Elena
    en realidad yo no tenía ninguna mala intención
    pero cada marido es un mundo
    y si pensamos que él creía que yo era un diplomático argentino
    hay que dar gracias a Dios
    la otra vez fue en Praga nunca se supo
    me patearon cuatro delincuentes en un callejón oscuro
    a dos cuadras del Ministerio de Defensa
    a cuatro cuadras de las oficinas de la Seguridad
    era víspera de la apertura del Congreso del Partido
    por lo que alguien dijo que era una demostración contra el Congreso
    (en el Hospital me encontré con otros dos delegados
    que habían salido de sus respectivos asaltos
    con más huesos rotos que nunca)
    otro opinó que fue un asunto de la CIA para cobrarse mi escapatoria de la cárcel
    otros más que una muestra de racismo antilatinoamericano
    y algunos que simplemente las universales ganas de robar
    el camarada Sóbolev vino a preguntarme
    si no era que yo le había tocado el culo a alguna señora acompañada
    antes de protestar en el Ministerio del Interior
    en nombre del Partido Soviético
    finalmente no apareció ninguna pista
    y hay que dar gracias a Dios nuevamente
    por haber continuado como ofendido hasta el final
    en una investigación en la tierra de Kafka
    en todo caso (y para lo que me interesa sustentar aquí)
    los resultados fueron
    doble fractura del maxilar inferior
    conmoción cerebral grave
    un mes y medio de hospital y
    dos meses más engullendo licuado hasta los bistecs
    y la última vez fue en Cuba
    fue cuando bajaba una ladera bajo la lluvia
    con un hierro M-52 entre manos
    en una de esas salió de no sé donde un toro
    yo me enredé las canillas en la maleza y comencé a caer
    el toro pasó de largo pero como era un gran huevón
    no quiso volver para ensartarme
    pero de todos modos no fue necesario porque
    como les iba contando yo caí encima del hierro
    que no supo hacer otra cosa que rebotar como una revolución en África
    y me partió en tres pedazos el arco cigomático
    (muy importante para la resolución estética de los pómulos)
    Eso explica por lo menos en parte mi problema.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 25 Mayo 2017, 09:21

    ROQUE DALTON



    ENCUENTRO CON UN VIEJO POETA

    Ayer vine a toparme cara a cara
    con el hombre que antes que nadie aplaudió mi poesía.
    Él fue el responsable de que mis versos
    encontraran el cauce de los periódicos y las editoriales
    y de que se comenzara a hablar de ellos
    en forma que parecía necesitar una iniciación.
    Ayer vine a toparme cara a cara con él
    muy cerca de los mercados pestíferos
    (supongo que él dejaba su oficina e iba a casa).
    Yo venía sonriendo para mí mismo
    porque unos minutos antes todo había salido bien
    y no hubo necesidad para nosotros
    de usar las armas.
    Él palideció bajo la luz roja de neón (una proeza)
    y buscó la otra acera como quien repentinamente tiene sed.


    LAS NUEVAS ESCUELAS

    En la Grecia antigua
    Aristóteles enseñaba filosofía a sus discípulos
    mientras caminaban por un gran patio.
    Por eso su escuela se llamaba “de los peripatéticos”.
    Los poetas combatientes
    somos más peripatéticos que aquellos peripatéticos de Aristóteles
    porque aprendemos la filosofía y la poesía del pueblo,
    mientras caminamos
    por las ciudades y las montañas de nuestro país.

    DESCUBRIMIENTO DEL GUERNICA

    El toro impávido ante la lengua de los muertos
    la muerte derramada bajo los cascos implacables
    la impiedad del caballo entre el dolor de las lámparas
    y el amor mío por el sueño
    deslumbrado de pronto
    por el remordimiento.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Mayo 2017, 23:42

    ROQUE DALTON

    LA SOBERANÍA

    El guerrillero nicaragüense
    Augusto César Sandino
    dijo a los militares yanquis
    que habían invadido Nicaragua:

    "La soberanía de un pueblo no se discute:
    se defiende con las armas en la mano".

    Cuando el levantamiento obrero-campesino
    en el Salvador en 1932
    los yanquis y los ingleses propusieron
    al General Maximiliano Hernández Martínez
    desembarcar tropas en el Puerto de La Libertad
    para ayudarle a reprimir la rebelión.

    El General Martínez dijo que eso no era bueno para la soberanía
    nacional
    y les envió a los almirantes un telegrama
    que a su vez él había recibido de parte del General José Tomás
    Calderón,
    más conocido como "Chaquetilla",
    Jefe de Operaciones de las Fuerzas Punitivas del Gobierno salvadoreño
    en labores de Pacificacón en la Zona Occidental de la República.

    El telegrama decía así:
    "En saludo a honorables comandantes declaramos
    situación absolutamente dominada fuerzas gobierno
    El Salvador. Garantizadas vidas propiedades
    ciudadanos extranjeros
    acogidos y respetuosos leyes de la república.
    La paz está establecida en El Salvador.
    Ofensiva comunista desechada
    sus nformidables núcleos dispersos.
    Hasta hoy cuarto día de operaciones
    están liquidados cuatro mil ochocientos comunistas."

    Martínez se pasó trece años defendiendo así
    la soberanía nacional.
    En los últimos 40 años
    12 nuevos gobiernos
    se han ido pasando de mano en mano
    esa tremenda responsabilidad.


    REVISIONISMO

    No siempre.

    Porque,
    por ejemplo,
    en Macao,
    el opio
    es el opio del pueblo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 26 Mayo 2017, 00:37

    ROQUE DALTON

    COMO TÚ

    Yo, como tú, amo el amor, la vida,
    el dulce encanto de las cosas,
    el paisaje celeste de los días de enero.

    También mi sangre bulle y río por los ojos
    que han conocido el brote de las lágrimas.

    Creo que el mundo es bello,
    que la poesía es como el pan, de todos.

    Y que mis venas no terminan en mí
    sino en la sangre unánime
    de los que luchan por la vida,
    el amor,
    las cosas,
    el paisaje y el pan,
    la poesía de todos.



    VERTE DESNUDA
    a María del Carmen


    Pececillos de la imaginación
    desnudos caramelos que se perdieron
    en la escalera al cielo
    perlas hirsutas
    entreabiertas abuelas
    pepinos salados del alba
    sabiduría metamorfoseada
    ¿por dónde os debo penetrar
    oh colección de hierbas y cosas
    organizada con el pretexto
    de un nombre de mujer
    de un modo de ilustrar
    a la muchacha con que siempre soñé?




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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 27 Mayo 2017, 01:21

    ROQUE DALTON


    AMÉRICA LATINA

    El poeta cara a cara con la luna
    fuma su margarita emocionante

    bebe su dosis de palabras ajenas
    vuela con sus pinceles de rocío
    rasca su violincito pederasta.

    Hasta que se destroza los hocicos
    en el áspero muro de un cuartel.


    LOS BURÓCRATAS

    Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso.
    Desde el horror de sus bostezos son los primeros asesinos de la ternura
    terminan por enfermarse del hígado y mueren aferrados a los teléfonos
    con los ojos amarillos fijos en el reloj.
    Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas
    sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban
    deben al sastre acaparan los bares
    leen el Reader Digest y los poemas de amor de Neruda
    asisten a la ópera italiana se persignan
    firman los pliegos nítidos del anticomunismo
    los hunde el adulterio se suicidan sin arrogancia
    tienen fe en el deporte se avergüenzan
    se avergüenzan a mares
    de que su padre sea un carpintero.


    SOBRE NUESTRA MORAL POÉTICA

    No confundir, somos poetas que escribimos
    desde la clandestinidad en que vivimos.
    No somos, pues, cómodos e impunes anonimistas:
    de cara estamos contra el enemigo
    y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista.
    Y al sistema y a los hombres
    que atacamos desde nuestra poesía
    con nuestra vida les damos la oportunidad de que se cobren,
    día tras día.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 27 Mayo 2017, 02:02

    ROQUE DALTON

    LA GRAN BURGUESÍA

    Los que producen el aguardiente
    y luego dicen que no hay que aumentar el sueldo
    a los campesinos
    porque todo se la van a gastar en aguardiente.
    Los que en la vida familiar
    hablan exclusivamente en inglés
    entre cuadros de Dubuffet y cristales de Bohemia
    y fotografías tamaño natural
    de yeguas traídas de Kentucky y de Viena
    y nos cobran diariamente en sudor y sangre
    su doloroso despertar cotidiano
    en este país de indios sucios
    tan lejos de New York y París.
    Los que han comprendido que Cristo
    si se miran bien las cosas
    fue realmente el Anticristo
    (por todo eso de amaos los unos a los otros
    sin distinguir entre los pelados y la gente decente
    y esto de los cristianos primitivos cpnspirando
    en la complicidad de las catacumbas
    y de la agitación contra el Imperio Romano
    y el pez tan parecido al martillo y la hoz)
    y que el verdadero Cristo nació en este siglo
    y se llamó Adolfo Hitler.
    Los que votan en El Salvador
    `por el presidente electo de los Estados Unidos.
    Los que propician la miseria y la desnutrición
    que produce a los tísicos y a los ciegos
    y luego construyen
    hospitales tisiológicos y centros de rehabilitación de ciegos
    para poderlos explotar
    a pesar de la tuberculosis y la ceguera.
    Los que no tienen patria ni nación aquí
    sino sólo una finca
    que limita al noroeste con Guatemala sl norte con Honduras
    al sureste con el Golfo de Fonseca y Nicaragua
    y al sur con el Océano Pacífico
    en la cual finca los americanos han venido
    a montar algunas fábricas
    y en donde poco a poco han ido surgiendo
    ciudades pueblos villas y cantones
    llenas de brutos que trabajan.
    Los que dicen a los médicos y a los abogados y a los arquitectos
    y a los agrónomos y a los economistas y a los ingenieros
    que quien a buen palo se arrima buena sombra le cobija
    y que hay que hacer cada año Códigos Penales más frásticos
    y hoteles y casinos iguales a los de Miami
    y planes quinquenales iguales a los de Puerto Rico
    y operaciones civilizadoras
    consistentes en eliminarles la mancha azul del culo
    a los distinguidos señores y señoras
    y regadíos que lleven la poquita agua de todos
    exclusivamente hacia la tierra donde crece
    ese buen palo que tan buena sombra da
    sobre todo a quienes no están dispuestos
    a dar vela en el entierro a tanto jediondo y a tanto descalzo.
    Los que para tener libertad de prensa
    y derechos constitucionales
    compraron diarios y radios y plantas de TV
    con todo y periodistas y locutores y camarógrafos
    y compraron la constitución política con todo y
    Asamblea Legislativa y Corte Suprema de Justicia.
    Los que para dormir seguros
    no pagan el sereno de las cuatro o del barrio
    sino directamente al Estado Mayor Conjunto
    de las Fuerzas Armadas.
    Los que
    efectivamente
    tienen todo que perder.


    CONSEJO QUE YA NO ES NECESARIO EN NINGUNA PARTE DEL MUNDO PERO QUE EN EL SALVADOR...

    No olvides nunca
    que los menos facistas
    de entre los facistas
    también son
    facistas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 28 Mayo 2017, 02:55

    ROQUE DALTON

    PROPOSICIÓN

    La propiedad privada, efectivamente,
    más que propiedad privada
    es propiedad privadora.
    Y la “libre empresa” tiene presa a la Patria.
    Salvemos a la propiedad
    y hagamos libre de verdad a la empresa
    convirtiéndolas en propiedad y empresa de todos.
    De todos los de la Patria.


    LAS FEAS PALABRAS

    En la garganta de un beodo muerto
    se quedan las palabras que despreció la poesía.

    Yo las rescato con manos de fantasma
    con manos piadosas es decir
    ya que todo lo muerto tiene la licuada piedad
    de su propia existencia.

    Furtivamente os las abandono:
    feas las caras sucias bajo el esplendor de las lámparas
    babeantes sobre su desnudez deforme
    los dientes y los párpados apretados
    esperando el bofetón.

    Amadlas también os digo.
    Reñid a la poesía la limpidez de su regazo.
    Dotadlas de biografía ilustre.
    Limpiadles la fiebre de la frente
    y rodeadlas de serenas frescuras
    para que participen también de nuestra fiesta.

    LA VIOLENCIA AQUÍ
    a José David Escobar Galindo,
    a) “Perra de Hielo”


    En El Salvador la violencia no será tan sólo
    la partera de la Historia.
    Será también la mamá del niño-pueblo,
    para decirlo con una figura
    apartada por completo de todo paternalismo.
    Y como hay que ver la casa pobre
    la clase de barrio marginal
    donde ha nacido y vive el niño-pueblo
    esta activa mamá deberá ser también
    la lavandera de la Historia
    la aplanchadora de la Historia
    la que busca el pan nuestro de cada día
    de la Historia
    la fiera que defiende el nido de sus cachorros
    y no sólo la barrendera de la Historia
    sino también el Tren de Aseo de la Historia
    y el chofer de bulldozer de la Historia.
    Porque si no
    el niño-pueblo seguirá chulón
    apuñaleado por los ladrones más condecorados
    ahogado por tanta basura y tanta mierda
    en esta patria totalmente a orillas del Acelhuate
    sin poder echar abajo el gran barrio-fuerteza cuzcatleco
    sin poder aplanarle de una vez las cuestas y los baches
    y dejar listo el espacio
    para que vengan los albañiles y los carpinteros
    a parar las nuevas casas.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 28 Mayo 2017, 02:58

    ROQUE DALTON


    CANTO A NUESTRA POSICIÓN
    a Otto René Castillo


    Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes,
    los académicos polvorientos, afines de las arañas,
    los nuevos escritores asalariados,
    que suspiran porque la metafísica de los caracoles
    les cubra la impudicia:

    ¿Qué hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen?
    ¿Qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos?
    ¿Qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento?
    ¿En qué grupo os clasificaremos?
    ¿En qué lugar os encasillaremos?

    Y no decimos nada.

    Y no decimos nada.
    Y no decimos nada.

    Porque aunque no digamos nada,
    los poetas de hoy estamos en un lugar exacto:
    estamos
    en el lugar en que se nos obliga
    a establecer el grito.
    (Ah, cómo me dan risa los antiguos poetas
    empecinados en vendarse los ojos
    y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos
    la giba del dolor anonadante
    que se encarama sólida
    encima del hombro positivo universal
    desde el primer amanecer y el primer viento,
    y que se olvidaron del hombre)
    Estamos
    en el lugar exacto que la noche precisa
    para ascender al alba.
    (Muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos
    sobre la fácil almohada azul de la tristeza.
    Construyeron ciudades y astros y universos
    sobre la anatomía mediocre
    de un nido de muñecas cristalinas
    y exilaron la voz elemental
    hasta planos altísimos, desnudos
    de la raíz vital y la esperanza.
    Pero se olvidaron del hombre)
    Estamos
    en el lugar donde se gesta definitivamente
    la alegría total que se atará a la tierra.
    (Ay, poetas,
    ¿Cómo pudisteis cantar infamemente
    a las abstractas rosas y a la luna bruñida
    cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre
    y se sentía el alma sepultada
    bajo un volcán de látigos y cárceles,
    de patrones borrachos y gangrenas
    y oscuros desperdicios de vida sin estrellas?
    Gritasteis alegría
    sobre un hacinamiento de cadáveres,
    cantasteis al plumaje regalón
    y las ciudades ciegas,
    a toda suerte de tísicas amantes;
    pero os olvidasteis del hombre)
    Estamos
    en el lugar donde comienza el astillero
    que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas.

    (Ay, poetas que os olvidasteis del hombre,
    que os olvidasteis de lo que duelen los calcetines rotos,
    que os olvidasteis
    del final de los meses de los inquilinos,
    que os olvidasteis
    del proletario que se quedó en una esquina
    con un bostezo eterno inacabado,
    lleno de balas y sin sangre,
    lleno de hormigas y definitivamente sin pan,
    que os olvidasteis
    de los niños enfermos sin juguetes,
    que os olvidasteis
    del modo de tragar de las más negras minas,
    que os olvidasteis
    de la noche de estreno de las prostitutas,
    que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos,
    de los ferrocarrileros
    de los obreros de los andamios,
    de las represiones asesinantes
    contra el que pide pan
    para que no se le mueran de tedio
    los dientes en la boca,
    que os olvidasteis
    de todos los esclavos del mundo,
    ay, poetas,
    ¡cómo me duelen
    vuestras estaturas inútiles!)

    Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
    Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,
    en el lugar
    en que los pozos más negros se sumergen en el hombre.
    Estamos
    con el hombre
    porque antes muchísimo antes que poetas
    somos hombres.
    Estamos con el pueblo,
    porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
    somos pueblo.
    ¡Estamos con una rosa roja entre las manos
    arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
    ¡Estamos con una rosa roja entre las manos
    arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
    ¡Estamos con una rosa roja entre las manos
    arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!
    ¡Estamos con una rosa roja entre las manos
    arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!


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