POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

ALFONSO KIJADURÍAS



El escarabajo

Te debo esta batalla, no así a los que un día me enseñaron a pagar
con otra moneda este oscuro trabajo en que se pierde la memoria,
tú lo sabes por esta caja de pandora, por este temblorcito
………………………………………..../donde caen las gotas
de algún llover que hace mirar las cosas con un deleite de anfitrión,
……………………………………………../del que mira
desde los ojos de sus bolsillos un mundo pobre, algo así como un
…………………………………….../niño matador de insectos,
a esa hora de los invernaderos, de las peluquerías, del solipsismo
………………………………………………./contra lo real
que vive adentro de estas cosas,
de la mierda misma que dejaron los abuelos paternos y que nosotros
……………………………………./llevamos con desesperación.
Te debo, porque un día lleno de amor feudal quisiste enseñarme
…………………………………………………../tus dominios
y hablaste de la razón como de un espejo recién quebrado
y a la hora de comer abrías los ojos, te dabas el lujo de preguntar
……………………………………………….por mi salud,
recomendarme un viaje al exterior pasando indiscutiblemente por
…………………………………………../el jardín botánico,
sin darte cuenta o por lo menos tratando de ignorar que el escarabajo
………………………………………/se llena de su porquería,
se envuelve mejor dicho y retorna al hoyito como el origen
…………………………………………/de todos los orígenes.
Si no lo crees podríamos hacer la prueba yéndonos y regresando
…………………………………………………/al mismo sitio,
a esa misma hora en que guardamos los instrumentos de siempre,
…………………………………………………./regresaremos,
aún cuando esa frase gastada de quienes regresan ya no son los
………………………………../mismos, nos de estupor, deseos
malsanos, ganas de escupir al suelo, reírnos como locos,
pataleando sobre estos papeles donde muchos vienen a escribir
…………………………………………../historias falsas,
suicidios de muchachos increíbles, la pérdida del pelo, el falso
………………………………………/juego del verano,
esas muchachas en plena entrega, esas muchachas que gritan
………………………………./amor mío con los dientes apretados.
Te debo esta batalla, quizá la última de las primeras, esta batalla
…………………………………………/sin caballos,
sin armas, sin escudos, a pie,
cambiando de sonido y de lugar, haciendo de la vida la mejor coartada
……………………/para vencer estos demonios del orden,
de las creencias en el más allá, de los confetis arrojados desde el
……………………………………../balcón más alto.
Porque estás cada vez más dentro de lo posible, circundada por todos
……………………………………………/los temores;
esta batalla te la debo a ti,
esta batalla de llegar al mismo sitio como el escarabajo.

ALFONSO KIJADURÍAS


Pretexto


La limonada a sorbos para limpiar la mugre de la garganta en la mañanita
con un libro que nunca entenderé, enjugando lágrimas
deslizándose sin saber. Los vecinos bailan con música de Teodorakis.
Mañana escribiré una carta a un poeta que no conozco, luego hablaré
sobre el posible empleo con el amigo más cercano. Mi mujer
----------------------------------------------/me dice —tené
paciencia, algún día cambiará tu suerte y ya llevamos
más de siete años. Celia es pequeña como un dibujo de Miró.
Uno es demasiado para este pantano en que se vive; cuando
--------------------------------------------/me amargo pongo
a Bach, viejo panzón que más parece vendedor de salchichas y
----------------------------------------/me siento tranquilo.
Temo dejar esta cochina casa, mando al diablo todo esto, con tal
--------------------------------------------/de amanecer
(de vez en cuando) espiando la mañana y dándome en el alma suavecito.

Y este descubrimiento ha sido magistral... si sigue así la cosa es posible que no salgamos de EL SALVADOR hasta pasado un año.

ALFONSO KIJADURÍAS ( Alfonso Quijada Urías )

CON FIANZA

II

Afuera, en la palma del día: cabezas de faunos y faunas
- - - / de ensortijados rizos,
en la calle; en un zaguán, mujeres y frutas
- - - / doradas por el sol
gritos de hombres ceñudos, y desconfiados, entre ellos
- - - / dos muchachos,
uno que ofrece las sirenas en vaso de agua dulce, y
- - - / otro que inundado de amor,
herido por el rayo agoniza en lo claro, sin miedo
- - - / ni terror ante la muerte.

Pero misterio que muere con nosotros sin descifrar
- - - / su enigma.
La advertencia en la entrada de la puerta.

Una mujer asoma y nos devuelve la totalidad,
- - - / la que subvierte
al ser con su simple presencia.
¿Qué nos queda de ella? Una corriente de agua, un caracol
- - - / del enroscado mar de la otra orilla.
Lo gótico sombrío se clava en la retina. La bestia fatigada en la
t.v., su alusivo discurso al libre cambio, con gestos que
- - - / recuerdan antiguas pesadillas.
Una vida de sospechas y malentendidos baja el callejón
- - - / desierto, a pleno día,
a la altura del muro que la encierra.
Imitando la formas de la noche oscureció la página
- - - / mordida por la luz de una luciernaga. ( Cont.)

ALFONSO KIJADURIAS

CON FIANZA

II ( Cont.)

Duermes y tus sueños dibujan en el aire apariciones:
- - - / una quimera cuyos ojos horadan el corazón de una piedra,
- - - / las puertas condenadas de un viejo caserón,
¿entrada al infinito o al abismo?
- - - / y además todo aquellio que suministra material para el
- - - / ridículo.
Un reloj sin agujas da la hora: hora de todos, universal,
- - - / humana.
Hora de renuncia y ociosa protesta.
Emerge de una copa vacía el aliento de quien bebió de ella,
el trago dulce de los labios rojos, la esencia perfumada
- - - / de la noche o de la muerte.
Vacío, cerrado, desvanecido, nadie en suma, alejado
de la maniática tarea de construir eternidades con elementos
- - - / del desastre;


pensador de cánceres y apoplejías examinadas en
carapachos de tortugas e hígados etruscos.
¿Será posible vivir sin memoria?¿Detendrá el vaticinio
- - - / la catástrofe?
Borras tus huellas a cada paso,
así desaparece, no sin antes cumplir la tímida iniciación
- - - / en la fisionomía del desorden,
inmerso en la confusa geometría de los sueños y en la promesa
- - - / culta de no dejar oculto nada:
Historia antigua sabida de memoria, conmemorada
- - - / en el instante olvidadizo de lo eterno.
Decrépita en la farsa del buen humor del hombre viejo
- - - / y marchito,
decrépitas su risa y sus razones.
Deteniéndote avanzas bajo la turbia luz del culto sendero
- - - / caballero sin lanza
y sin caballo
bajo la lluvia, pisando hojas podridas, fragmentos
- - - / de un espejo y un cuchillo.
Así llovió aquel día en que tu madre parió una sombra
- - - / larga y pensativa.
Así quedan los vivos junto al muerto, agobiados por el
- - - / misterio y el miedo,
por la curiosidad que agota las preguntas.
¿Será la muerte la necesidad de comenzar a comprender
- - - / desde el principio.

Un aire irresponsable va llenando el espacio de letras
- - - / y rasguños,
manchas de un largo pasado y libertad impuesta.
En los estantes libros comprados en remate, obras
- - - / dispersas, sobras
de obras en la casa del muerto, los finales dichosos
- - - / de una novela que a solas se pasea
ostentando fragancias de otro tiempo.
Un viento claro agita las cortinas, no estás solo, furor,
- - - / pereza, sombras por toda compañía.
Hullendo sin dejar huella, una serpiente muda sus vestido
loyas, anillos, todos sus símbolos cayendo gota a gota.
Todo aquello que atenúa la animalidad del rostro.
El viento claro que aclara los enigmas, el que destruye
- - - / las mentiras,
las mentiruas ubicuas que te hacen callar o hablar a solas,
las mentiras que actúan sin que nadie las nombre. El
- - - / puro viento impuro
soplando las cenizas.


III (Cont.)

Aquí leyendo y:
¡Cuánto bueno hay por este lado!

ALFONSO  QUIJADA  URÍAS


Los estados sobrenaturales


Poema 1

Las paredes están dentro de mí que estoy creciendo contra el suelo.
Una sola palabra me pasea en el agua hasta tocar el fuego.
Infierno del amor de grandes fauces. Conoce la dimensión
De estas puertas el sacerdote del mal. Se necesita la idiotez,
Estados de locura que permitan viajar a lo más simple.
El resto será magia. Llave de los misterios ocultos en la claridad
-------------------------------------------------/primitiva.
Estoy fuera de todo pensamiento, de todo círculo, mis únicos
Dominios son los silencios de este anillo de fuego.


Poema 2

En la pirámide más pequeña y el cielo infinito duerme mi cabeza,
y soy menos que un palito de fósforo y tal humilde como un grano
que renace mil veces gracias a que invento un mundo sin palabras,
lleno de imaginaciones, para ver en el odio una manera de ser triste.
Gozo de las celebraciones, las pompas sobre el manuscrito de un
hombre a quien sus actos los antecede las enfermedades, del que es
una manzana a los pies del rey y serio entre locos, me duelo
de él y por él gozo con alegría esta suerte de purgatorio,
de infierno interior.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Los estados sobrenaturales(cont.)


Poema 3

País de las fiebres que me devoran, mi risa es la máxima celebración
de mi nueva cabeza, te siento sobre mis piernas de mujer.
Hombre mascando las flores de tu espalda y mi piel podrida
me conduce al encuentro del ombligo, muerdo las bellas plantas
del mito poniéndome invendible, huyendo de tus pantanos medicinales,
durmiendo con mis piojos en ese estado de vagancia, donde
mi vicio echa raíces, flores que mastico después de cada misa.


Poema 4

La eternidad nace de alcanzar lo infinito, no del agujero
de dos ratones del tamaño de un cerdo.
El encerrado piensa esto, sus razones de la soledad, la seriedad
más triste y solitaria, sentado en sus deseos, rodeado por milagros,
loco tres veces hasta morir de risa, pensando cosas que la razón
no comprende, después nace como el pájaro que abrió
la jaula encerrada en sí mismo, aprendiendo de nuevo a bostezar,
mientras cae el sol despedazado sobre las cáscaras.

Hurgando hurgando, los investigadores de Aires nos traen maravillas escondidas, Gracias Pascual y Lluvia por tanto.

Gracias a tí, Walter, y te cuento un secreto...El culpable de todo es aquí, nuestro amigo Pascual.
¡No para!...Y menos mal, porque encuentra verdaderas joyas literarias.

Besos, y por aquí seguimos.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Los estados sobrenaturales(cont.)


Poema 5

El loco de ojos vidriosos ama las piedras y las palomas que nunca
han sido tantas y los pensamientos que han sido muchos,
la más sagrada de las salivas proviene de su dedo sin uña, un día
mira las manos y se enamora de sus ojos, otro día rasca el oído
una pata de gallina y ve la luz, agua cayendo en nuestra señora
de los locos, no hay nada más allá de toda trampa consigo mismo,
soñando como el más solitario de los reyes en este patio.


Poema 6

Cumplo la historia de un hombre alegre de su cara tristísima,
los años de un animal de monstruosidades infinitas, su cerebro
ya no es el campamento donde se reúnen dos locos
a comer murciélagos, la pequeña habitación del hombre mezquino
rodeado de relojes y satisfacciones religiosas, majestuoso
sueño de comedor de hormigas,
son las palabras abriendo enormes hoyos en la piedra de su locura.

ALFONSO QUIJADA URÍAS

Los estados sobrenaturales(cont.)


Poema 7

Visiones de enfermo sumamente delicado cualquier día del año,
pensando que la muerte es el huevo de un fantasma
o la experiencia dulce de traspasar puertas, Oh delicado príncipe
del polvo, las hermanas crecen con la belleza de un amanecer
lechoso; silencio, convertido en el gato o el loro del patio;
Narizón y delgado, que nada turbe tu corazón y que dios
me lo bendiga mi alma, y hacía canciones para la niña del espejo,
hermosos escritos con influencias cristianas, la magia de un espejo
sobre el agua y el pelo de Ana en el amanecer de muchos días.




Poema 8

Poseído de lo que no ve ni oye cualquiera, silencioso hijo
de padres monstruosamente bellos en la tristeza que los habita.
Aquí está la hierba, el pucho de vieja saliva, la noche
y sus orejas de miedo, soy lo que viene después de algún suceso
que nadie ve, Oh ignorante poseedor de la moneda que enterraron
todos, no va mi traje con hombres agraciados, apenas con los piojos
del gran sol de los locos, el que hierve su cabeza en xilocibina
y compuestos que reaniman la enfermedad de pensar.
De qué linaje vengo sino de aquél.

El escarabajo". Genial

El Escarabajo, como dice nuestro querido Walter, EXCEPCIONAL... Y los poemas de CON FIANZA no van a la zaga... Increible autor: rompedor; sensible; equidistante entre lo mágico y lo real con pasajes sublimes y metáforas de una belleza difícil de igualar...


Es muy importante; mucho, tu presencia por aquí, Walter.

Un abrazo.

Increible autor: rompedor; sensible; equidistante entre lo mágico y lo real con pasajes sublimes y metáforas de una belleza difícil de igualar...

Totalmente de acuerdo, mi querido Pascual, y seguimos disfrutando.

Alfonso Quijada Urías


Los estados sobrenaturales(cont.)


Poema 9

La locura es el nacimiento de los sentidos, de mis ojos viendo
para siempre la ternura del fuego, mis oídos mordiendo el infinito,
mi nariz en la fragancia, en las plumas de lo desconocido,
mi cuerpo en la botella donde Dios sopla su magia eterna,
la locura no quiere la parte más alta
(donde un reloj pone sus huevos de vejez submarina),
solamente el rincón donde la salamandra toca su temblor de fuego
y la humildad de las constelaciones.


Poema 10

Y lo que deje posiblemente serán más secretos que nadie descubra,
rojo, azul, amarillo, un pez tristoso en el sartén con las escamas
aún resplandecientes por el mar, viejo pescador de pesadillas
involuntarias, pedazos de algo de música —se presume— de alimentos
que sólo el viento sabe, un nombre como Dreide sobre las rocas
o el milagro del fuego en las piernas de Eolia, cerda que amamantó
con fuego las delicias salvajes,
ciudadanos gordos y respetables alimentados con recelo,
ceremoniosos creadores de una vida carnívora, reunidos en lo más
…………………………………………../decoroso,
para hablar de modorras y defecaciones, nunca de nada imaginario,
inservible, sólo monedas.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


A las dos de la tarde

Para todo el silencio de esta mañana basta la suciedad de los corredores
donde somos la víctima,
La amenaza de todos contra uno; puede que un día cuando todo esto
…………………………………/no sea más que el espejo roto
o el tedio de una pobreza honorable, recordar esta casa llena de
…………………………./flores y olor a lavanda
donde sufrimos a Rambaud y nos acodamos en el árbol más viejo
………………………………………../a aullar el dolor,
a sacar por la boca el corazón como trapo inservible,
donde arrancamos memorias y accidentes con la intención de
…………………………../procurarnos algo que no tuvimos.
Nos devoramos junto al hormiguero, nos comimos los ojos. No nos
………………………………………/queda nada,
esto lo recordarás como la luz de una bombilla decentemente apagada,
donde exhumamos nuestro aliento, cobijados como dos animales rarísimos,
verdá que mañana cuando pongas el radio y escuchés aquellas
…………………………………../canciones de otro país
que no es el nuestro sentirás una vociferación distinta a ésta con que
trato de meterme y verás como es de pequeño todo esto: las sillas,
el basurero, las puertas, el espejo, y te darán ganas de regresar
………………………………………./como al origen
de algún deseo dudoso, de algo reprimido por temor a no sé qué.
Estaré como otras veces en la silla de siempre donde suelo esperarte
……………………………………/con esa melancolía
aprendida en los corredores sucios, el árbol viejo junto al hormiguero
y ese espejo limpio por tu mirada. Tantas veces.

En cuanto pueda, ya te he dicho en otro lugar, estoy contigo.

Besos.

Se que estás y, aunque también sé que no me haces caso te digo: Tranquilo.

Besos.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Oscuro

II

Nada mío sale de mi boca.
El poema nace pese a mí, Atrás, adelante.
Ajeno. Pese a mí.
Si mi alma combate con mi cuerpo hasta el amanecer
es nada más por disipar lo que fui,
también lo que nunca seré.
Nunca es muy temprano o demasiado tarde.
Nunca es nunca sin jamás.
No es el tiempo aún. No ha llegado el tiempo.
Perros insidiosos sobre mi fracaso.
Pensamientos nocturnos, aves de rapiña
en mis despojos.
No basta dar o recibir. Hay que darse.
Quebrarse como cántaro la frente
sin derramar la sed.
Universo por hacer: página en blanco.
Nieve sin fin. Sal del principio.
¿Por qué quemar lo que nació quemado?
Un hombre nace en las cenizas de su muerte.
Desde su nacimiento. A su muerte Sin Fin.


III

Escribo al dictado lo que dice el moscardón.
Se conoce la página con su rumor.
Un orden amoroso se prepara:
El hombre liberado del Poder,
la mujer libre de su esclavitud.
Nuevos amores rayan el alba.
La historia ya no duerme,
habla en sueños.
Otra vez la poesía, el Primer resplandor.

ALFONSO KIJADURÍAS

CON FIANZA

III

Te sorprende esta mañana la vejez, egoísta en tu pureza,
- - - / obligado a ser y estar
a estar de pie en el centro de tu pecho con la boca cerrada
- - - / abierta hoy por ensueño o ansiedad.
Un hombre no hace nada sino se aniquila a si mismo
- - - / y vuelve al aire mismo de su honda raíz, a
la raíz que nu nariz defiende con jubilosa audacia,
al origen donde el mundo es una sílaba que nadie aún
- - - / pronuncia.
Avanzas evocando y convocando el antiguo ordenamiento,
- - - / lejos del torrente del cinismo cotidiano.
En silencio repasas el nombre de las cosas, las copas
- - - / y las frutas,
más todo aquello que nos devuelve el tiempo, el excesivo
- - - / imperio, el misterioso GRvio,
el olvido que humilla la tentación de armar una obra maestra y
- - - / su rostro de espanto.

Alguien en el jardin tan medioevo, crucifica la rosa
- - - / de su razón,
otro mastica una cereza cuya sangrienta gruta dispersa la
- - - / pasión.
Lejos de los negocios y la cátedra, del banco y la religión, lejos
- - - / del mundo
y en el mundo, fiel nada más al temblor de tus manos ociosas,
miras correr los días como caballos
- - - / que el miedo enloqueciera,
mientras repites a tientas la misma letanía de quien ha visto
- - - / la desesperación
cara a cara y ganado con ello su propi salvación.
Nada somos sino la conciencia que se mantiene de pie
- - - / sobre la grata sensación que llamamos pasado.

Libertad e inocencia se alzan como vapores al alba,
ahora que al tiempo como a los muertos le ha crecido
- - - / las uñas y la barba.
Ahora que regresas a rescatar tu pasado y cumplir
- - - / la promesa
de escribir la historia de tu viaje,
sabiendo de antemano que la vida es uno mismo y unomismo
- - - / los demás.
Quien no se reconozca en el amor lo hará en la muerte,
en el amor que nos permita vernos en los otros con los ojos
- - - / de Dios.

IV (Cont.)

No ha habido ni un sólo poeta desde que empezamos con el TESTIMONIALISMO que no me haya impactado. Además llegué nuevamente a la conclusión de que se aprende leyendo... Y escuchando. LA GENERACIÓN COMPROMETIDA no tiene calificativo posible ( y no hablamos, porque no nos fijamos esa tarea, de la narrativa : MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS, ni más ni menos...). Vamos despacio; pero vamos. Y espero que todos estéis disfrutando y aprendiendo al ritmo que nosotros aprendemos y disfrutamos.

Gracias

ALFONSO KEIJADURÍAS

CON FUSIÓN

IV

Bajo este sol de cobre que ilumina y confiere
el don de la eternidad a toda transacción de compraventa,
- - - / al acarreo y al acopio,
atestiguas la costumbre de la piedad y la dureza.
Testigo de una sombra, una penumbra que avanza, el día
- - - / enfermo y mendigo que va dejando
sus harapos
- - - / en la relojería, las vitrinas, y la verdosa luz del
pequeño acuario
donde el instante se alimenta de los minúsculos misterios
- - - / de la muerte que se confunde con el sueño.
Dichosa la inocencia que ha sido desdichada en sus dominios.
Marca el dedo del sol sombras azules en las ventanas.
Canta el gallo de la creación: su chorro de agua disolviendo
- - - / sombras.
Con cántaros rojos viajan las mujeres al río, a envolver
sus congojas en
en pañuelo que arrojan a las aguas.
¿Podrá el olvido, el olvido que todo lo alcanza, quedarse
- - - / con todo esto?
el olvido parecido a la muerte, a la muerte antes de nacer.

V (Cont.)

Libertad e inocencia se alzan como vapores al alba,
ahora que al tiempo como a los muertos le ha crecido
- - - / las uñas y la barba.
Ahora que regresas a rescatar tu pasado y cumplir
- - - / la promesa
de escribir la historia de tu viaje,
sabiendo de antemano que la vida es uno mismo y unomismo
- - - / los demás.
.......................
.........................


nada que decir, y difícil de explicar lo que se siente al "escuchar" desde muy adentro.
¡Tremendo!
Gracias, y por aquí seguimos despertando todos y cada uno de los sentidos.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


La espera imaginaria

VII
Contra esa opaca envoltura que opaca el mundo la frescura de lo nuevo.
Abajo la opresión: la soga mercantil, la religión bancaria,
los viejos y roñosos pensamientos, la corrupción: ese hedor milenario;
La suciedad del mundo y el moho que los cubre.
La gran danza macabra.



Salgo a esperarla y no llega

Salgo a esperarla y no llega.
La busco y no la encuentro.
Regreso con la mente vacía.
Duermo. Despierto
Salgo de nuevo a esperar
…………………………en vano
Llega otro día
cuando ya no la espero
la veo venir
……………….Abro la puerta
y la veo lanzarse como una nadadora
en la página blanca.

ALFONSO QUIJADA URÍAS



Escriviviendo

Escribo
……….Soy una lámpara en medio de la noche.
No soy yo quien escribe
sino la mano esclava de un pensamiento en fuga
que inútilmente busca un desenlace.
¿Cómo saberlo cuando la vida no termina de vivirse?
El hambre de vivir nunca se sacia
pasa veloz un tres en la distancia
¿Será la vida misma?
Una muchacha también pasa
…………………………..rostro de esfinge
Un pájaro la sigue. El Espíritu Santo
Así la vida pasa
…………………Con ella el tiempo
aunque esté detenido
Así la mano escribe
sobre la mano esclava de un pensamiento
………………………………………en fuga
¡Que inútilmente busca un desenlace!

ALFONSO KEIJADURÍAS

CON FUSIÓN

V

Todo lo ha baboseado la grosera boca de tu pluma,
Oh secretario, levantador de actas en las penumbras
- - - / del milenio.
Cada tiempo posee su sentido, el mundo está completo,
- - - / aún que no estés en él.
Fuego coges incluso de las miradas frías, tú que acumulas
- - - / nombres
y rostros
como amuletos contra futuras desgracias.
De buena gana cavarías una tumba para esta comarca,
- - - / sus fundadores y benefactores;
salvarías únicamente el río, el volcán , los pocos árboles
- - - / que crecieron y morirán contigo,,
que envejeciste buscando en vano una patria y sólo hallaste
- - - / un albergue donde pasa la noche.
Lejos de la pandilla todo es danza y movimiento, la soledad
- - - / te aclama para que en ella despliegues tus dominios,
lejos muy lejos de la hermosa obediencia
de aquellos que en oscuras mansiones hacen llorar a los recién
- - - / nacidos.
Más allá de las frases grandilocuentes de la falsa emoción, se
- - - / aproximan sucesos que hasta aquí sólo habíamos percibido
- - - / debilmente.
No serán suficiente soberanía ni poder,
por eso, tal vez sin percibir donde se juntan pasado y futuro
aquien que no eres tú, te obliga a fijar esta pulgada de la
- - - / vida en su lugar.
mientras la noche, como el gato negro alcanzado por las
- - - / cenizas de la cocinera gorda, huye despavorida
poe el mismo sendero donde la muerte te observa entre flores
corruptas y bocanadas de olores putrefactos,
flancos hinchados y turgentes, frutas prohibidas
- - - / donde las babosas segregan su amarillenta saliva.

Apariciones furtivas, siluetas vagas, empleados insolentes
- - - / de poses desdeñosas,
viejos de paso incierto. La muerte que te axige apresurarte
a domar las serpientes con que escribes y dar cuenta
- - - / de todo aquello que en el mundo ha sucedido.

VI ( Cont.)

ALFONSO KEIJADURÍAS

CON FIANZA

VI

No está solo, nunca lo has estado, espíritus maliciosos
te vigilan, ellos pueblan la atmósfera y en una nube
- - - / te envuelven.
¿Dónde está la solución de esta continuidad?
¿Dónde la abertura a través de la cual se percibe el desasstre?
El círculo está cerrado, aquí su ritmo central. Traduce esos
escxritos de manera inteligible para aquerllos seniles en plena
- - - / juventud,
sin someterlo al ruido.
Cuántos fracasos devienen de un pantalón arrugado. Cuanta
- - - / miseria y humillación por no llevar corbata.
¿Qué mpmento del tiempo es éste? ¿Qué día entre los días?
Todo progreso ha sido cancelado, sólo reina el vacío
y en el vacío la totalidad de la plena conciencia de lo efímero.

Un hombre joven de aire triunfal anuncia al mundo de los
- - - / corredores
y accionistas de las compañías de navegación
- - - / que el martes trece se progujo un alza en la city de
- - - / London. Así
se forja el anillo de la poesía que fundirá la vida
y hará justicia a las mujeres desdentadas, a los ancianos
- - - / achacosos y a los niños odiosos,
y a las bellezas terribles que contemplo mientras abro
- - - / mi cuaderno y
lo salpico de café.

VII (Cont.)

¡Bárbaro!
Estoy, aunque no lo parezca, mi querido amigo.
Besos.

ALFONSO QUIJADA URÍAS


Postal

Entonces ves este país del tamaño de un raspón.
Luego un tren en los atardeceres pasa lleno de soldaditos,
que aunque parezcan de mentiras son de verdad,
y ves también los volcanes como manchitas de tinta azul
y no podés hallar una razón (aunque realmente exista)
de por qué hay tantos soldaditos en un país del tamaño de un raspón.



Los bebedores de café

Para el próximo mes habremos engordado hasta decir ya no
caminaremos como cerdos acostumbrados a la siesta,
al casi descanso eterno;
por algo nos criaron celestes,
con el permiso de cometer toda clase de pestilencias.
……………………………………………….Este año,
como todos, nos quedamos en casa contemplando el jardín,
meditando
sobre la muerte y el origen del ser. Por la misma época en que subían
las montañas, hasta quedar cagados como niños de pecho, otros muchachos,
que no eran de ninguna manera razonables,
por otro lado, gente que no cruzó los brazos, ni jugó al líder.
Hubo quien se creyó la bragueta de Panurgo, hubo
……………......quien empezando de marxismo
le dio el tiro de gracia. Hubo.
Hoy se aprende afuera de casa, lejos del old spice:

………….En cualquier lugar donde nos sorprenda
……………………la muerte bienvenida sea

Nosotros los bebedores de café, guardamos tu ejemplo
……..para alimento de nuestra polilla,
acobardados,
gordísimos,
sin poder levantar el pie derecho, perfumados, grandes provocadores
de una guerra pacífica,
en este país de EL PERDEDOR,
………al año del sacrificarse en la pirámide funeral.