Khalil Gibran (1883-1931)

SARQUÍS
(ANCIANO PASTOR GRIEGO APODADO "EL LOCO")


Jesús y Pan

Soñé una noche que Jesús el Nazareno y Pan, mi dios, se encontraban sentados en el
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corazón de un bosque, festejando el uno las palabras del otro. El arroyo participaba de
sus risas. La de Jesús era más feliz y jovial. Estuvieron dialogando largamente.
Habló Pan de la tierra y de sus misterios; de sus hermanos de pezuñas y cuernos; de
los sueños, de las raíces y de la serenidad y, sobre todo, de la savia que se reanima y
despierta cantando con la primavera.
Jesús habló de las pequeñas ramas del bosque, de las flores de los frutos y de las
semillas que llevarán sus ramas en una estación que aún no ha venido. Habló de los
pájaros que vuelan y cantan en el espacio infinito y de los gamos blancos que el ojo
del Todopoderoso cuida en el llano.
Se alegró Pan con los diálogos del nuevo dios, llenándose de placer sus narices. En el
mismo sueño vi que el sueño reinaba sobre Pan y Jesús, y que estaban sentados a la
sombra de los árboles, luego, tomó Pan su caramillo y tocó; su música produjo un
movimiento de sacudidas en los árboles; tiritó el follaje y se estremeció el helecho, lo
cual me causó temor y pánico. Jesús le dijo:
-Buen hermano, has reunido en tu caramillo los senderos de los bosques y las cumbres
de las montañas.
Pan, alcanzándole el caramillo a Jesús; le dijo:
-Toca tú ahora. Ya es tu turno.
-Es grande en mi boca esta caña; déjame que toque en la mía.
Y Jesús comenzó a tocar; entonces oí la melodía de la lluvia sobre las hojas, el
murmullo de los arroyos entre las colinas y la suave caída de la nieve sobre la cima de
los cerros. Y los latidos de mi corazón, que había tomado del viento, volvieron al
viento. Toda la marea de mi pasado volvió a mi ribera, y fui otra vez Sarquís el pastor.
Y el caramillo de Jesús se convirtió en mil naies de mil pastores que conducen
innumerables rebaños.
-Tú estás más cerca de la música -dijo Pan- por tu juventud, que yo por mi vejez.
Antes de hoy he oído en mi paz tu música y tu nombre. Tu voz. y tu nombre son
sacros y dulces; ellos se elevarán fuertemente con la savia a las ramas y correrán entre
montes y quebradas. Tu nombre no es desconocido para mí, no obstante no habérselo
oído a mi padre; bastó que tocaras tu caramillo para recordarte. Ahora vamos a tocar al
unísono.
Y los dos tocaron al mismo tiempo. Su música golpeó el cielo y la tierra y un terror
invadió a todos los vivos. Oí el rugido de, los animales y la angustia del bosque; el
lamento de los solitarios y la queja de los que anhelan lo desconocido. Oí los suspiros
de la doncella por su amado, y el jadeo del cazador tras su presa. Luego volvió la paz
a la música de ambos. Y se emocionó alegremente la tierra y juntamente con el cielo
entonaron una canción.
Todo eso he visto y escuchado en mi sueño.






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ANÁS


Jesús era un plebeyo


Pertenecía a la clase baja; un ladrón, un mistificador; un aventurero y vanidoso, que
sólo tocaba su clarín para sí. Nadie lo tuvo en cuenta, más que los herejes y los
miserables, y por eso su camino era el de la gente viciosa, malvada, deshonesta y
sucia.
Se burló de nosotros y de nuestras leyes; se mofó de nuestro honor y de nuestra
dignidad. Era tanta su locura que osó manifestar ante la muchedumbre que derribaría el
Templo y profanaría los Santos Lugares.
Era muy casto y altivo, y por ello lo condenamos a muerte humillante y vergonzosa.
Venía de Galilea, que es suelo de todos los pueblos; un forastero del Norte, donde
Adonis y Astarté siguen disputando a Israel y a su dios su dominio sobre su pueblo.
Aquel, cuya lengua farfullaba las parábolas de nuestros profetas, terminó alzando su voz,
hablando y arengando en la lengua de los bastardos, a la canalla y la ralea que le
seguía. ¿Qué otra cosa podía yo hacer que condenarlo a muerte? ¿No soy el Sumo
Sacerdote, guardián del Templo y cumplidor de la Ley? ¿Podía volverle mis espaldas,
diciendo tranquilamente: "Este es un loco suelto entre locos; dejadle seguir en paz su
camino hasta que su locura lo consuma, por cuanto los locos e idiotas poseídos por
espíritus malignos no obstruyen el camino de Israel?"
¿Cómo podía yo cerrar mis oídos a sus palabras, cuando nos insultó llamándonos
impostores, hipócritas, chacales, hijos de víboras? No porque era un loco debía yo
hacerme el sordo a sus ultrajes. Era un pagado de sí mismo y por eso se atrevió a
provocarnos y desprestigiarnos. Ordené que lo crucificaran para castigo y ejemplo de
los que se hayan estigmatizado con su sello maldito.
Sé bien que bastante gente ha reprobado mi actitud, y algunos eran del Gran Consejo
del Sanedrín, pero comprendí en aquel momento, y de ello estoy seguro ahora, que un
hombre solo debería morir en aras de la Nación, para evitar que fuera arrastrada al caos
y a la destrucción.
Un enemigo extranjero ha vencido al judaísmo, mas no debemos dejar que un enemigo
de adentro también nos subyugue. Ningún hombre de aquel Norte maldito debe llegar
hasta nuestra santidad, ni su sombra alcanzar a mancillar nuestra Arca Sacra.






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UNA VECINA DE MARÍA



Elegía

M cumplirse los cuarenta días de su muerte, fueron todas las vecinas de María a
consolarla y a cantar sus elegías. Una de ellas cantó de esta manera:
¿A dónde, Primavera mía, a dónde,
Y hasta qué otro espacio se elevó tu perfume?
¿En qué huerta andarás?
¿Hasta qué firmamento alzarás tu cabeza
Para hablar y revelar lo que hay en tu corazón?
Se volverán desiertos estos vergeles,
Ya no tendremos campos rasos Y desiertos eriales.
Todo lo verde y lozano Se marchitará al Sol.
Nuestros jardines no darán más
Que manzanas agrias, y nuestros viñedos
No cargarán sino uva amarga.
Tendremos sed de tu vino
Y ansia de tu aroma.
¿A dónde ¡oh, flor de nuestra primogénita
Primavera! a dónde?
¿Volverás con nosotros?
¿No nos visitará más tu jazmín?
¿No crecerán más flores en
Las orillas del camino, con el
Perfume de tu corazón para advertirnos
Que nosotros también tenemos
Profundas raíces en la tierra,
Y que nuestros suspiros no interrumpidos
Permanecerán elevándose por siempre
Hacia el cielo?
¿A dónde ¡oh, Jesús! a dónde?
¡Oh, hijo de mi vecina María
Y amigo de mi hijo querido!
¿Para dónde ¡oh, nuestra
Primogénita Primavera! y a cuál
Erial te vas?
¿Volverás otra vez a
Estar con nosotros?






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¿Visitarás, en la marea de tu Amor,
Las desiertas playas de nuestros sueños?

AHAZ, POSADERO OBESO


La cena antes de Pascua


Recuerdo fielmente la última vez que me visitó Jesús el Nazareno. A la hora del
mediodía de un jueves llegó Judas y me pidió preparara una cena para Jesús y sus
discípulos. Me entregó dos piezas de plata y me dijo:
-Compra todo cuanto sea necesario para la cena.
Al irse dijo mi esposa:
-Para nosotros es un inmerecido honor, porque Jesús es ya un gran Profeta y sus
portentos son muchos.
Al declinar la tarde llegó Jesús con sus discípulos y subieron a la planta superior y se
sentaron alrededor de la mesa. Estaban silenciosos, como si el Ave estuviese volando
sobre sus cabezas. En otras ocasiones vinieron a mi casa pero satisfechos y alegres,
cortaban el pan, escanciaban el vino y cantaban nuestras viejas canciones, o escuchaban
a Jesús que solía hablarles con animación hasta medianoche, para luego dejarlo solo,
porque así él lo deseaba.
Permanecía despierto toda la noche; yo escuchaba el eco de sus pasos. Esta vez me
pareció que estaban preocupados él y sus amigos. Mi esposa había preparado pescado
del lago, con gangas de Hurán y rellenos de arroz y granos de granada. Yo les serví
vino de mi propia cosecha. Observé que deseaban estar solos, y así permanecieron
hasta la hora del mogreb, en que se fueron. Jesús, antes de salir, nos dijo a mí y a mi
esposa, poniendo su mano sobre la cabeza de mi hija:
-Buenas noches. Retornaremos a vuestra casa y no nos iremos tan temprano como
ahora; permaneceremos con vosotros hasta el alba. Volveremos pronto y os pediremos
mayor cantidad de pan y vino. Nos habéis tratado bien y os recordaremos cuando
lleguemos a nuestra casa y nos sentemos a nuestra mesa.
-He tenido mucho honor en servirte, Señor -respondí-. Mis colegas posaderos me
envidian el honor de estas visitas tuyas. Me río con soberbia de ellos en la plaza
pública y les vuelvo la espalda.
-Todos los posaderos deben sentirse honrados cada vez que sirven, porque quien da el
pan y el vino es hermano de aquel que siega y recoge las gavillas para llevarlas a la
era; también es hermano del que estruja la uva en el lagar. Todos vosotros sois
generosos, porque dais de vuestros bienes al que llega a vuestra casa con su hambre y
su sed.
Luego, hablándole a Judas, que llevaba la bolsa de la Comunidad, le dijo
-Dame dos ciclos.
-Son las dos últimas monedas de plata que quedan en nuestra bolsa -advirtió Judas,
dándoselas.
Jesús lo envolvió con su mirada y contestó:
-Pronto tu bolsa se colmará de plata -y poniendo las monedas en mi mano, añadió-:
Compra una blusa de seda para tu hija, para que la. luzca en la Pascua, en recuerdo
nuestro.
Contempló a mi hija, la besó en la frente, y echó a caminar, saludando:
-Buenas noches a todos.
Ahora me dicen que todo lo que nos dijo esa noche lo escribió uno de sus discípulos
sobre cuero fino y lo guardó en su casa; mas yo lo relato tal como lo he oído de sus
labios. Mientras viva recordaré el timbre armonioso de su voz, cuando se despidió
diciéndome: "Buenas noches a todos".
Si deseáis saber más sobre este nuevo Profeta, preguntad a mi hija, que hoy ya es
mujer, y no trocaría sus recuerdos de su infancia por todo. el oro del mundo. Ella está
más preparada que yo para hablaros sobre Él.









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BARRABÁS


Las palabras póstumas de Jesús


A mí me pusieron en libertad; en cambio, a Él lo eligieron para la cruz; pero Él se
levantó y yo caí.
Lo arrestaron y presentaron como holocausto de la Pascua. Yo, libre de mis cadenas,
me sumé a la gente que lo seguía, pero era yo un hombre vivo que marchaba hacia su
sepulcro. Habría sido para mí mejor y más digno huir al desierto, donde el deshonor se
purifica a los rayos del Sol; mas fui con los que lo eligieron para que Él cargara con
mis crímenes.
Cuando lo clavaron en la cruz yo estaba en ese lugar, vi y oí, pero mi "yo" consciente
estaba fuera de mí. Le dijo el ladrón que estaba a su derecha:
-Tu sangre mana como la mía... ¡oh, Jesús el Nazareno!
-Si estos clavos no sujetaran mi diestra te la hubiera tendido para saludarte. Nos han
crucificado juntos, pero hubiese querido que tu cruz estuviera más cercana a la mía.
Miró luego hacia abajo y vio a su madre y a un joven que estaba a su lado y les dijo:
-¡Madre, he aquí a tu hijo! ¡Mujer: este es el Hombre que transportará las gotas de mi
sangre al Norte!
Al oír los lamentos de las mujeres de Galilea dijo:
-Ved cómo lloran ellas cuando tengo mucha sed. Me elevaron tan alto que no puedo
llegar a sus lágrimas. No beberé el vinagre amargo para apagar el fuego de esta sed.
Abriéronse sus ojos y, elevando su mirada al cielo exclamó:
-¡Padre!, ¿por qué nos abandonaste?
-Y después de un corto silencio, pronunció estas misericordiosas y compasivas palabras:
-¡Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen!
Al oír estas postreras palabras me pareció ver a todos los hombres de rodillas ante
Dios, demandando perdón por la crucifixión de este Hombre Único. Momentos después
invocó en alta voz:
-Padre ¡en tus manos confío mi alma!
-Y tras un corto silencio alzó la cabeza y dijo:-Todo ha concluido... pero sobre esta
colina solamente.
Y cerró sus párpados. Rayos y relámpagos rasgaron el velo oscuro del cielo; y se
escucharon muchos truenos.
Hoy sé que aquellos que lo mataron en sustitución mía me han condenado a un
suplicio eterno, porque su crucifixión sólo duró una hora, en tanto la mía durará hasta
el fin de mis días.








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CLAUDIO, CENTURIÓN ROMANO


Jesús era un gran jefe


Después de arrestarlo me lo entregaron. Poncio Pilatos me ordenó que lo incomunicara
hasta el día siguiente. Se dejó prender tranquilamente. Yo tenía por costumbre hacer
inspecciones nocturnas en la tropa a mi cargo, pero esa noche me dirigí a la sala de
armas porque allí estaba el preso. Encontré a mis soldados y a unos jóvenes judíos
distrayendo su aburrimiento y burlándose de él. Le habían quitado su ropa y colocado
en su cabeza una corona hecha con ramas espinosas. Lo habían sentado al pie de una
columna, con una caña en sus manos, y bailoteaban y gritaban alrededor de él. Al
verme, uno de ellos exclamó:
-¡Mira, centurión, al rey de los judíos!
Me detuve frente a él y lo contemplé. Súbitamente me sentí avergonzado, sin
explicarme por qué. En las Galias y España libré muchas batallas, hallándome frente a la
muerte muchas veces; jamás tuve miedo y nunca fui cobarde, pero frente a aquel
hombre perdí toda mi valentía cuando me miró, y tuve miedo; sentí que mis labios se
habían sellado y no pude pronunciar una sola palabra. En el acto abandoné la sala.
Sucedió esto hace treinta años. En ese entonces mis hijos eran pequeños; hoy son
hombres que sirven al César y a Roma; cada vez que los reúno para darles mis órdenes
y consejos, les hablo de aquel hombre que mientras moría pedía a su padre perdón
para sus verdugos.
Yo soy anciano, he vivido sin privarme de nada y creo que ni Pompeyo ni César tenían
el don de mando de aquel galileo, porque desde su muerte, que se ejecutó sin
resistencia, se formó un ejército enorme en la tierra, para defender su nombre y
combatir por él.
Y a pesar de haber muerto se le sirve y venera, lo que Pompeyo ni César jamás
obtuvieron de sus soldados y partidarios.








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285

***

SANTIAGO, HERMANO DEL RABÍ


La última cena


Mil veces me ha visitado el recuerdo de esa noche, y ahora sé bien que mil veces más
volverá a visitar mi mente.
La tierra se olvidará de los surcos que hieren su pecho; la mujer olvidará el dolor y el
placer del alumbramiento, mas yo no me olvidaré de aquella noche en tanto esté vivo.
Una vez, estando fuera de los muros de Jerusalén, nos dijo Jesús:
-Vayamos a la ciudad a comer en la posada.
Cuando llegamos ya era de noche y todos teníamos apetito. Tan pronto como nos vio,
el posadero se apuró a recibirnos cordialmente, conduciéndonos al comedor de la planta
alta. Jesús nos pidió que nos sentáramos alrededor de la mesa, pero Él permaneció de
pie y dijo al posadero:
-Tráenos una jarra, agua y toalla. Luego nos miró dulcemente y nos dijo: -Sacaos
vuestras sandalias.
No entendimos sus intenciones, pero obedecimos. Llegó el posadero con lo que Jesús
había pedido y fue entonces cuando nos dijo su voluntad:
-Os lavaré los pies, porque es preciso que yo les quite el polvo del viejo camino, para
que podáis entrar libres en el Nuevo Camino.
Quedamos perplejos y ruborizados. Simón Pedro se levantó y pretextó:
-¿Cómo permitiré que mi Señor y Rabí se moleste en lavarnos los pies?
-Lavaré vuestros pies -replicó Jesús- para que no os olvidéis que aquel que sirve a los
hombres será más grande que todos los hombres.
Paseó su vista por nosotros y agregó:
-El Hijo del Hombre que os ha elegido por hermanos y cuyos pies han sido ungidos
con ungüentos árabes y secados por el cabello de una mujer, quiere, a su vez, lavar
vuestros pies.
Echó agua en la jofaina, se arrodilló y nos lavó los pies, comenzando por Judas el
Iscariote. Cuando hubo terminado se sentó entre nosotros. Su rostro resplandecía cual
una aurora sobre un campo de batalla luego de una noche de combate sangriento.
El posadero y su cónyuge trajeron la comida y el vino. Antes del lavado yo tenía
apetito, pero después lo perdí. En mi garganta había llama sacra que no quise apagar
con vino. Tomó Jesús un pan y dio un pedazo a cada uno de nosotros, diciéndonos:
-Tal vez ya no comeremos más pan juntos: comamos, pues, este trozo en recuerdo de
nuestros días de Galilea.
Acto seguido llenó su vaso de vino y después de beber un sorbo lo pasó a nosotros,
diciéndonos:
-Bebed este vino, recordando la sed que juntos hemos conocido. Bebed con la fe de
una vendimia nueva y mejor. Cuando me ausente de vosotros, partid el pan cada vez
que os reunáis aquí o en otro lugar, y bebed tal como en este momento lo hacéis;
luego mirad en derredor de vosotros, que quizá me hallaréis allí.
Y nos repartió pescado y ganga, igual al ave que da alimento a sus pichones. A pesar
de que comimos muy poco nos sentíamos hartos y satisfechos. Apenas entonamos unos
sorbos, nos pareció que la copa que teníamos delante era un espacio entre esta tierra y
otra distinta. Al terminar nos dijo Jesús:
-Levantémonos, y antes de abandonar esta mesa cantemos los cantos de alegría que
juntos entonamos en Galilea. Nos pusimos de pie y cantamos; pero su voz sobresalía de
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las nuestras y en cada tono tenía una armonía particular. Cuando concluimos nos miró a
cada uno y dijo:
-Me despido de vosotros por ahora. Encaminémonos a Getsemaní, lejos de estos muros.
-Maestro ¿por qué te despides esta noche de nosotros? -inquirió Juan el hijo de
Zebedeo.




cont
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***

-Nada temáis, no os dejaré hasta que os prepare lugar en casa de mi Padre, pero si
tenéis necesidad de mí volveré a estar con vosotros; os oiré cuando me llaméis; donde
vuestro espíritu me solicite, allí estaré. Recordad que la sed conduce al lagar y el
hambre al festín de la boda. Vuestro anhelo os eleva hasta El Hijo del Hombre, porque
es la Fuente santa del Amor y el Camino seguro que conduce al Padre.
-Si en verdad nos dejas ¿cómo podremos guiarnos hacia nuestras alegrías, y por qué
hablas de separarnos?
-El gamo perseguido conoce la flecha del cazador antes de que se clave en su pecho.
El arroyo conoce el mar antes de llegar a la playa. Así es El Hijo del Hombre, que ha
recorrido todos los senderos de los hombres. Antes de reventar los botones de los
almendros al calor del Sol, mi Árbol habrá buscado el corazón de otros campos.
-Maestro, no nos dejes ahora -rogó Simón Pedro- y no nos prives de la dicha de tu
presencia entre nosotros. Iremos donde tú vayas y estaremos a tu lado en cualquier
lugar.
Posó Jesús sus manos sobre los hombros de Simón Pedro y le contestó:
-¡Quién sabe si no me negarás antes de terminar esta noche, y me dejarás antes de
que yo te deje! -Y súbitamente, dirigiéndose a todos, dijo:
-Vámonos.
Dejamos la posada, y cuando llegamos a la puerta de la ciudad advertimos la ausencia
de Judas Iscariote. Pasamos el Valle del infierno. Jesús iba al frente. Al llegar al Monte
de los Olivos se detuvo y nos dijo:
-Descansad en este lugar.
La tarde era fría, no obstante hallarse la Primavera a mitad de su carrera. Las moreras
reverdecidas y los manzanos en pleno florecimiento. Tenían los jardines encantos de
suprema belleza. Cada uno de nosotros se recostó al tronco de un árbol. Yo me recosté
debajo de un pino y me envolví en mi manto. Jesús se fue solo al huerto. Yo lo miraba
mientras los demás dormían. El Maestro, tranquilo y sereno se paseaba en corto trecho,
hasta que deteniéndose, alzó su cabeza hacia el cielo, extendió sus manos hacia el
Levante y luego al Poniente. Le oí decir: "El Cielo, la Tierra y el infierno mismo
proceden del hombre". Recordé esas palabras y comprendí que el Hombre que se
paseaba a mi vista en el Monte de los Olivos, era el Cielo transformado en Hombre, y
pensé que el vientre de la Tierra no es el Principio ni el Fin, sino un vehículo y una
estación; una sensación de asombro y de maravilla. También he visto a Gehena en el
valle conocido por el infierno, que estaba elevado entre Jesús y la Ciudad Santa




cont
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***

Yo seguía tendido en el suelo, envuelto en mi manto. Le oía hablar, pero no con
nosotros. Tres veces le escuché pronunciar "Padre" y es todo lo que pude oír. Bajó sus
brazos y quedó como en éxtasis, de pie, erguido cual un álamo entre mis ojos y el
firmamento.
Finalmente se volvió hacia donde estábamos nosotros, ya dormidos, y nos despertó
diciéndonos:
-Despertaos y levantaos, ya está cerca mi Hora y el mundo se alza armado en mi
contra y se prepara para el combate. Hace un segundo oí la voz de mi Padre, y si no
vuelvo más a veros, no olvidéis que el Victorioso no gozará de la paz hasta caer
vencido.

Nos levantamos y acercamos a Él y vimos que su cara era como un cielo enjoyado
sobre el desierto. Besó a cada uno de nosotros en la frente; sentí que en sus labios
había el fuego de un niño afiebrado. En esas circunstancias percibimos fuertes rumores y
ruidos que procedían de la entrada del monte; parecía acercarse una multitud, pues se
oía bullicio de gentes cuanto más se acercaban los ruidos. Repentinamente aparecen
hombres que vienen a todo correr, con antorchas, garrotes y armas. Jesús fue a su
encuentro. Los guiaba Judas el Iscariote. Eran soldados romanos y populacho. Judas se
adelantó y besó a Jesús, y señaló a los soldados:
-Este es.
Jesús dijo a Judas:
-Me tuviste mucha paciencia ¡oh, Judas! -Y hablándole a los soldados, añadió:-Llevadme
con vosotros, pero tratad que vuestra jaula sea muy grande, para que en ella puedan
caber estas alas.
Se arrojaron sobre Jesús y lo prendieron entre gritos y vocerío.
El terror me hizo huir para librarme de ellos. Huí sin pensar en nadie durante toda la
noche. Al amanecer me encontré en una aldea cerca de Jericó. ¿Por qué abandoné a
Jesús? No lo sé. Me siento triste y arrepentido de mi cobardía. Así, avergonzado y
arrepentido, volví a Jerusalén. Allí lo habían. encerrado e incomunicado. Después lo
crucificaron. Su sangre creó nuevo polvo sobre la tierra. Yo todavía estoy vivo, pero
alimentándome con el panal de miel que su vida elaboró.





FIN


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***
SIMÓN CIRINEO
Cómo lo ayudé a llevar la cruz
Me dirigía yo al campo cuando lo vi cargado con la cruz y seguido de la multitud, y
me agregué a los que iban al lado de él. El peso de su carga lo hizo detenerse varias
veces, a medida que sus fuerzas se agotaban. Un soldado me dijo:
-Acércate; eres fuerte y fornido; ayuda a este hombre a llevar su cruz.
Al oír esas palabras mi alma bailó de alegría y aprovechando la ocasión cargué gustoso
con la cruz.
Era pesada, por haber sido construida de madera húmeda de pino. Jesús me miró,
mientras el sudor de su frente empapaba su barba y me dijo:
-Tú también bebes este cáliz; verdaderamente te digo, que lo apurarás conmigo hasta el
fin de los siglos.
Y posó su mano sobre mi hombro y así caminamos juntos hasta la colina del Gólgota.
Pero, puesta su mano sobre mi hombro yo no sentía el peso de la cruz; sólo sentía el
de su mano, que era cual el ala de un ave. Cuando llegamos a la explanada de la
colina, donde todo estaba pronto para la crucifixión, sentí entonces todo el peso de la
madera.
Cuando hundieron los clavos en sus manos y pies, no pronunció una sola palabra, ni
salió de su boca una sola queja; tampoco tembló su cuerpo bajo los golpes del martillo.
Yo creí que sus manos y pies habían muerto y que en ese instante volvían a la vida
bañados en su sangre; mas Él anhelaba los clavos como el príncipe su cetro, y quería
elevarse hacia lo alto, muy alto.
Mi corazón no tuvo la advertencia de ocuparse de Él, porque la perplejidad llenaba mi
ser. Y he aquí el hombre cuya cruz yo había llevado, que se trueca su cruz en mía.
Pues si me dicen otra vez: "lleva la cruz de ese hombre", la portaría con mucho gusto,
hasta que me conduzca al camino del sepulcro. Pero entonces le rogaría que sobre mi
hombro pusiera su mano.
Esto ha pasado hace muchos años, mas toda vez que sigo el surco de mi campo y
cuando el sueño trata de apoderarse de mí, pienso en aquel Hombre querido y siento
su Mano Alada posarse aquí, sobre mi hombro izquierdo.




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***


CIBOREA, MADRE DE JUDAS ISCARIOTE


Habla de su hijo


Mi hijo era un hombre correcto y virtuoso, y muy amable y cariñoso en su trato
conmigo. Amaba a su familia, parientes y compatriotas, y aborrecía a nuestros malditos
enemigos, los romanos que se visten de púrpura sin que hayan tejido una sola pieza ni
se hayan sentado ante ningún telar; que cosechan y acopian sin sembrar ni crear.
Mi hijo tenía diecisiete años cuando lo prendieron por primera vez, por haberlo
sorprendido arrojando flechas contra la guardia romana que pasaba por nuestro campo.
En aquella edad hablaba a los jóvenes del pueblo, de la gloria de Israel, pronunciando
discursos que yo no podía comprender. Era un hijo muy cariñoso; también era el único.
Bebió la vida en este seno ya seco. Ensayó sus primeros pasos en este jardín, agarrado
siempre a estas hoy temblorosas manos, que en aquellos tiempos eran más frescas que
las uvas del Líbano. He guardado sus primeras sandalias en un lienzo de seda, regios
de mi madre, que aún conservo en aquella alazana que todavía está cerca de la
ventana.
Cuando dio sus primeros pasos sentí que yo con él los daba, porque las mujeres no
viajan sino cuando son conducidas por sus hijos.
Me han dicho que se suicidó tirándose desde lo alto de un peñasco, por haberse
arrepentido de haber entregado a su amigo Jesús el Nazareno a sus enemigos. Estoy
segura que no traicionó a nadie, porque amaba a los hombres de su raza y detestaba a
los romanos. Un solo norte tenía en su vida: la gloria de Israel; era el tema obligado
de sus pláticas y discursos.
Cuando conoció a Jesús me abandonó y lo siguió. Yo sabía que Judas se equivocaría
siguiendo a cualquier hombre, porque había nacido para mandar y no para ser
mandado. Al despedirse de mí le advertí de su error, pero no quiso oírme. Nuestros
hijos no oyen nuestros consejos; son la marea de hoy que no quiere oír la marejada del
ayer.
Os ruego no me preguntéis nuevamente por mi hijo. Lo amé y lo amaré hasta el fin de
mis días.
Si el amor estuviera en la carne, quemaría la mía con hierros candentes para conseguir
mi salvación; pero el amor está en lo más hondo del alma, hasta donde no se puede
llegar: Ahora quiero callarme. Id y preguntad a otra madre más honrada y más noble
que la de Judas; id a la madre de Jesús, por cuyo corazón pasó también la espada; ella
os hablará de mí, y así entenderéis mejor.





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***

UNA MUJER DE BIBLOS


Elegía

Llorad conmigo ¡oh, hijas de Astarté y amantes de Tammuz! Que vuestros corazones se
expriman y se derramen cual lágrimas de sangre;
Porque Aquel que fue concebido de oro y marfil ya no está más con nosotros.
Lo embistió el jabalí en el bosque oscuro y destrozó su cuerpo con sus colmillos.
Hoy duerme ensangrentado con las hojas de los años ya idos; El eco de sus pisadas no
despertará más las semillas que duermen en el regazo de la Primavera.
Su voz no vendrá más con el alba a mi ventana. Viviré eternamente sola.
Llorad conmigo ¡oh, hijas de Astarté y amantes de Tammuz! porque mi Amado se
escapó de mis manos.
Mi Amado hablaba como los ríos; su voz y su tiempo eran gemelos.
La boca de mi Amado era un dolor en llamas y luego se transformó en dulzura.
El Amado era Aquel en cuyos labios el acíbar se volvía miel. Llorad conmigo ¡oh, hijas
de Astarté y amantes de Tammuz! Llorad conmigo alrededor de su ataúd como cuando
lloran los astros;
Y como cuando los pétalos de la Luna caen sobre su cuerpo lastimado.
Mojad con vuestras lágrimas los cobertores de seda de mi lecho; Allí donde descansó
mi Amado una vez en mi sueño y luego Se apartó de mis horas de vigilia.
Os conjuro ¡oh, hijas de Astarté! y todos los que amáis a Tammuz que lloréis conmigo;
pues Jesús el Nazareno
Ha muerto.





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289

MARÍA MAGDALENA
(TREINTA AÑOS DESPUÉS)



La resurrección del Espíritu


Nuevamente digo que Jesús triunfó sobre la muerte por la muerte misma; resucitó en
Espíritu y Fuerza y caminó en nuestra soledad; visitó el jardín de nuestro amor y de
nuestros anhelos.
Él no duerme allí, sobre aquella roca labrada, detrás de aquella mole. Nosotros, los que
amamos a Jesús, lo hemos visto con estos ojos a los que Él mismo ha dado la luz, y lo
hemos tocado con esas manos que Él enseñó a abrirse y a tenderse. A todos los que
no pensáis en Él os conozco; yo era uno de vosotros. Hoy sois muchos, pero mañana
seréis menos. Mas, decidme, ¿es necesario quebrar vuestro laúd para hallar la música
que encierra? ¿Es menester cortar el árbol antes de tener fe en sus frutos?
Vosotros aborrecéis a Jesús porque un Hombre del Norte dijo que era un Hijo de Dios;
mas vosotros os odiáis entre vosotros, porque cada uno de vosotros se cree mucho más
que un hermano para los otros.
Vosotros lo detestáis porque unos dijeron que nació de una mujer virgen y no del
semen de ningún hombre. Vosotros no conocéis a las madres que se van a la tumba
aún vírgenes, ni a los hombres que se dirigen a sus sepulturas ahogados en su sed.
Vosotros no sabéis que la Tierra se desposó con el Sol, y que la Tierra es la que nos
envía al desierto y a la montaña.
Hay un abismo que bosteza entre los que aman a Jesús y los que lo aborrecen; entre
los que creen en Él y los que no creen. Cuando los años construyan un puente entre
esas orillas opuestas, sabréis entonces que quien vivió en nosotros no morirá, porque
era el Hijo de Dios, de la misma manera como nosotros somos también hijos de Dios;
y que Él ha nacido de una mujer virgen, tal como hemos nacido de la Tierra que no
tiene esposo.
Es curioso y extraño que la Tierra no diera a los creyentes más que las raíces que se
nutren de su seno y alas para elevarse y beber el rocío del espacio.
Mas yo sé que sé, y en esto hay demasiado para mí.






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OPINA UN HOMBRE DEL LÍBANO
19 siglos más tarde


¡Príncipe de los poetas!


¡Oh, soberano de las silenciosas parábolas! Siete fueron las veces que he nacido y siete
las veces que he muerto, luego de tu rápida visita y nuestra apresurada recepción.
Otra vez vivo, me encuentro rememorando ese tiempo en cuyo espacio tu marejada
nos ha alzado, entre un solo amanecer y un solo crepúsculo, sobre valles y montañas.
Luego he caminado muchos senderos y navegado en muchos océanos, y a cualquier
lugar que las caravanas por la tierra y las embarcaciones por las aguas me llevaran,
escuché tu nombre, ya en la oración que brotaba de lo hondo del espíritu, ya en las
búsquedas de la mente, porque las personas se dividen en dos facciones: una te
bendice y la otra te maldice. Pero, la maldición es indicio seguro del fracasó, en tanto
que la gracia es el cantar del cazador triunfante que vuelve de cazar pleno y feliz.
Tus compañeros moran aún entre los hombres, para nuestra consolación y ayuda.
Asimismo tus enemigos entre nosotros están, y ello aumenta nuestra valentía y nuestra
fe.
Tu madre se encuentra entre nosotros; he podido ver la luz de su semblante en el
rostro de todas las madres. Su mano mece tiernamente la cuna de todos los niños del
planeta, de la misma forma como prepara misericordiosamente las mortajas.
María Magdalena, esa mujer que probó el vinagre de la vida escanciando luego su
ambrosía, no se ha ido todavía de entre nosotros. Y Judas, ese hombre de ruinas y
rastreras ambiciones y sufrimientos, aún existe y pisa nuestro suelo, y sigue cazándose a
sí mismo, y no encontrando otra presa que su propio "yo", se autoelimina, tratando de
hallar otro "yo" más elevado.
Y Juan, cuya juventud ha sido regalada por la belleza, asimismo se halla con nosotros.
Prosigue cantando aunque nadie lo oye. Y Simón Pedro, el fogoso, el impulsivo, que
negó saber tu nombre a fin de prolongar su vida para conocerte mejor, continúa
sentado alrededor de nuestras fogatas; tal vez tenga que negarte nuevamente antes que
raye la aurora del día que nace, sin embargo, está predispuesto a inmolarse sin
considerarse digno de tal honor.
Y Caifás y Anás aún gozan de la luminosidad de las mañanas, juzgando y dictando
sentencia al culpable tanto como al inocente, descansando en sus colchones de plumas
en tanto que el látigo flagela la espalda del condenado.
La mujer adúltera continúa asimismo entre nosotros, con hambre del pan que todavía
no ha sido sacado del horno y habitando solitaria una casa desierta.
Poncio Pilatos está de pie ante ti, desvestido de su soberbia, dirigiéndose hacia ti con
respeto. No osa arriesgar su puesto ni ponerse al frente de un pueblo extranjero.
Todavía no ha concluido de lavarse las manos. Jerusalén todavía sostiene la aljofaina y
Roma el jarro, en tanto que millares de manos aguardan turno para ser lavadas.
¡Príncipe de los poetas!
¡Oh, soberano de todo lo cantado y todo lo dicho! Las personas han erigido templos en
tu nombre y en cada cumbre han alzado tu cruz, en forma de testimonio y símbolo de
las huellas de tus vacilantes pasos, y no para felicidad de tu Espíritu, pues tu felicidad
es una cima que se yergue más allá de sus ideas y sus premoniciones, y ello no brinda
consuelo. Pretenden glorificar a ese ser que no han comprendido, pues... ¿qué consuelo
pueden sentir ante un ser que es idéntico a ellos y cuya misericordia es cual la suya, o
ante una divinidad que posee un amor idéntico al suyo y cuya piedad y complacencia
es como la que ellos tienes?





cont
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291

***


No es su deseo idolatrar al hombre viviente, a ese hombre primigenio que entreabrió
sus ojos y miró al Sol sin parpadear ni vacilar. No lo conocen y pretenden ser iguales a
Él.
Desean vivir desconocidos y caminar en cortejos inexistentes. Desean portar su propia
melancolía, y es por ese motivo que rehuyen el consuelo que brinda tu felicidad. Sus
doloridas almas no buscan alivio en tus poemas ni en tus parábolas. Su sufrimiento
silencioso y relajado los convierte en misántropos a los que nadie quiere visitar.
Y a pesar de vivir entre sus compatriotas y parientes transcurren la vida solitarios y sin
amigos; peor no pueden sentirse solos y cuando el viento del Oeste sopla se inclinan
hacia el del Levante. Te nombran Soberano y pretenden formar parte de tu corte y
proclaman que eres el Mesías, pero en realidad lo único que quieren es ungirse a sí
mismos con el óleo santo.
¡De qué forma tratan de vivir a tu costa, Señor!
¡Príncipe de los cantores! Tus lágrimas eran como gotas de rocío en Mayo, y tu risa
como el oleaje del océano blanco, y en el momento que hablaste, tus frases tradujeron
un distante balbucear de su boca, en tiempo que esa boca debía iluminarse por las
llamas. Has sonreído para dar felicidad a su médula que no estaba capacitada para
recibir la risa. Has vertido llanto para sus pupilas que nada sabían de lágrimas. Tus
palabras eran un padre bondadoso para su mente y sus ideas y era también una madre
cariñosa para su aliento y sus frases. Siete fueron las veces que he nacido y siete las
veces que he muerto, y por segunda vez hoy puedo mirarte: guerrero entre guerreros;
poeta entre poetas; monarca sobre todos los monarcas y un hombre desnudo entre los
amigos, compañeros vagabundos que caminan a la orilla de los caminos. Todos los días,
prelados y sacerdotes inclinan la frente al decir tu nombre, y los pordioseros piden
limosna asimismo en tu nombre, diciendo: "¡Una moneda, para comprar pan, en nombre
de Jesús!"
Los hombres nos suplicamos y rogamos los unos a los otros, pero en verdad
únicamente a ti suplicamos y rogamos. Somos como la marea alta en la primavera de
nuestras ambiciones y necesidades, y en cuanto llega nuestro otoño nos parecemos a la
marea baja. Aún seamos gigantes o pequeños, patricios o plebeyos, en nuestros labios
tu nombre siempre está presente. Eres el Señor Eterno de la Eterna Bondad.
¡Príncipe del Amor! La doncella espera tu llegada en su perfumada alcoba; te aguardan
en su jaula la casada como la soltera; tanto la hetaira disoluta como la enclaustrada
beata; te aguarda la infecunda detrás del cristal de su ventana, en donde la mano del
cierzo helado ha bosquejado una selva fantástica, y que halla consuelo guardándote en
sus ensoñaciones.








cont
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***

¡Príncipe de los poetas! ¡Príncipe de nuestras silenciosas ansias! La esencia del mundo
repercute con el eco de los latidos de tu corazón. El mundo escucha tu voz con
tranquilidad y paz, pero no se molesta en levantarse del lugar donde está sentado para
adornar las laderas de tus montes. Los hombres desean soñar tus sueños, mas no
desean despertarse con tu alborada, que es todavía más grande que tu sueño.
Pretenden observar mediante tus ojos, pero sin encaminar sus entorpecidos pasos hacia
tu trono. No obstante, muchos son los que se han colocado en ese trono invocando tu
nombre, su testa coronada por tu poder, transformando tu visita áurea en coronas para
sus frentes y cetros para sus diestras.
¡Príncipe de la luz! Tu mirada se encuentra en el tacto vidente de los ciegos; todavía se
te desprecia, se te mofa y escarnece. ¡Oh, hombre, tus debilidades no te permiten
alcanzar a la divinidad! ¡Oh, Dios, tu esencia eterna y humana no permite que alcances
la adoración! ¡Señor, cuanto te ofrendan las personas, ya sean oraciones o salmos, misas
u Hosannas, no es más que para su propio "yo" preso, porque solamente tú eres ese
distante "yo", sus ansias y su grito lejano!
¡Señor, oh, gran espíritu celestial; héroe de nuestras doradas ensoñaciones! ¡Oh, tú que
aún hoy permaneces caminando y entre nosotros habitas, ni espadas ni saetas detienen
tu camino, pues avanzas imperturbable entre nuestras lanzas y flechas!
Desde tu Elevación nos sonríes, y no obstante ser menor en edad que todos nosotros,
eres nuestro Padre. ¡Oh, poeta! ¡Oh, cantor! ¡Oh, enorme espíritu! ¡Que Dios bendiga tu
nombre y el viento que te ha concebido y el seno que te ha amamantado! Y que Dios
tenga misericordia de todos nosotros.



FIN







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295

·
E l S a b i o


Este mundo no es sino una taberna
Y el Tiempo es su Amo y su Señor
que sólo sirve a aquellos que se abisman
en sueños sin nexo ni rima.
Los hombres beben y se desbocan
Como corceles enloquecidos
Algunos son ruidosos al orar
Y otros tienen la fiebre de adquirir.
Pocos en la tierra saborean la vida
Y no se marean con los dones que ella otorga
Ni desvían sus fuentes hacia copas
En que sus sueños vacilan y naufragan.
Si encontraras, por acaso, un alma sobria
En medio de esta orgía enloquecida
Maravíllate: es como si la luna tomase
Una nube de tormenta por dosel.






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El Joven



Nada en el campo se embrutece
Con vino o ilusiones;
Las nubes derraman en los arroyos
El más sublime de los elixires.
Mientras tanto el hombre se embriaga
Cual si estuviese siendo amamantado y
Sólo alcanza la edad de la razón
Cuando es muy tarde, a la hora del reposo final.
¡Dame un caramillo y canta conmigo!
Pues el canto es sombra refrescante
Y el murmullo del caramillo permanece
Cuando las ilusiones mueren y se desvanecen.





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El Sabio



El bien debe fluir libremente en el hombre, así
Como el mal continúa más allá de la tumba
Los dedos del tiempo mueven los trebejos
Por algún tiempo, y después derriban
A alfiles y peones por igual.
Nunca digas: "Allá va un gran hombre"
Ni: "Un Jefe digno de respeto".
Los mejores hombres, anónimos, están en el rebaño
Y tienen por guía a su pastor.



El Joven



El campo no tiene necesidad de pastores
Ni los rebaños se separan, dispersos
No rivalizan la primavera y el invierno
Pues cada cual desempeña su papel.
¡Dame un caramillo y canta conmigo!
El canto apacigua el corazón
Y el murmullo del caramillo es más durable
Que castas y clases sociales.







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296

El Sabio


La vida no es más que un letargo perturbado
Por el sueño que sugiere la voluntad;
El alma entristecida, en la tristeza esconde
Sus secretos y, conmovida, sus alegrías...


El Joven


En el campo nadie sufre
Nadie se abate en sus pesares
Apenas los céfiros secretean su compasión
Cuando murmuran en la arboleda...
¡Dame un caramillo y canta conmigo!
Que el canto apague los disgustos
Pues el son del caramillo repercute
Cuando el pasado y el futuro se entrelazan...






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El Sabio


La religión es un campo bien sembrado
Plantado y regado por el deseo
De aquél que ansía el Paraíso
O por aquél que teme los Fuegos del infierno.
¡Ah! Si la religión constase apenas
De las bendiciones de la Resurrección
Ellos recurrirían a Dios, y se arrepentirían
Sólo para obtener un destino mejor.
Como si la religión fuese parte
De su comercio cotidiano:
Si fueran negligentes, se verían perjudicados
Y recompensados si fueran perseverantes.


El Joven


Los seres silvestres no creen
Ni esconden incredulidad alguna
El canto de las aves no afirma
Ni á la Verdad, ni al Dolor, ni a la Felicidad.
Las creencias populares nacen y mueren
Como las sombras de la noche tenebrosa
Ninguna fe, después de Taha,
Ninguna luz, después de Cristo.










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297

El Sabio

La justicia terrenal causaría pesar a un Djim
Tan desvirtuada ha sido en su sentido.
Y los muertos harían escarnio
De aquello que en el mundo llaman equidad.

Sí. Muerte y prisión es lo que distribuimos
A los pequeños transgresores de las leyes
Al paso que honra, riqueza y gran respeto
A los grandes piratas tributamos.

Condenamos a quien hurta una flor,
Quien se apodera de un campo es un caballero
Debe morir quien mata un cuerpo
Quien mata al espíritu, queda libre.



El Joven


En el seno de Natura no hay justicia
Ni castigos;
Cuando el sauce extiende su sombra
Sin pedir licencia,
Nadie oye decir al ciprés:
Esto es contra la ley y el derecho.
La justicia humana se derrite de vergüenza
Como la nieve bajo el sol.
¡Dame un caramillo y canta conmigo!
El canto es sentencia sublime para el corazón
Y el trino del caramillo perdura
más allá del crimen, más allá del criminal.



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298

DE LA VOLUNTAD Y EL DERECHO



El Sabio


El Derecho pertenece a los voluntariosos
Pues las almas, cuando fuertes, predominan;
Los débiles son llevados por el bien y el mal
Como el viento que viene y va.
No niegues, entonces que la Voluntad del Alma
Es más fuerte que la Fuerza física,
Y que los cobardes sólo ascienden a los tronos
De los que son indiferentes al bien y al mal.
Mira: en la madriguera del león hay un olor
Que ahuyenta a los hijos de las raposas,
Sea que sus moradores anden por allí,
O por la floresta cazando presas.
Así es también con ciertas aves
Que, aunque volando en la amplitud del espacio
Están siempre temerosas del halcón,
Quien, aun en el morir, mantiene el orgullo de su estirpe.


El Joven


La naturaleza no tolera a los débiles,
Ni admite un dominio tibio
Cuando los leones rugen su presencia,
La floresta no se asusta sólo por eso.
La voluntad del hombre es sombra fluctuante
Que él concibe en su propia mente.
Y los derechos humanos también pasan,
Como perecen las hojas otoñales... .
¡Dame un caramillo y canta conmigo!
La música imprime una Voluntad al Alma
Y el son del caramillo permanece
Cuando los sonidos se apagan y se aquietan.









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299

DE LA CIENCIA Y EL CONOCIMIENTO



El Sabio



La Ciencia sigue amplias sendas.
Conocemos su comienzo,
mas nos perdemos en sus límites.
Pues el Tiempo y el Destino dirigen su curso
Y no alcanzamos a ver más allá
de las curvas del camino...
Lo que más importa en la Sabiduría
Es la idea que mueve al hombre victorioso,
Firme e incólume ante el ridículo,
Calmo y sereno,
Indiferente y humilde.
Así es el profeta cuando llega
Envuelto en el manto de su pensamiento
Y se encuentra en medio de su pueblo
Que no percibe los tesoros que él viene cargando
El es un extranjero en esta vida.
Extraño a los que lo alaban y a los que lo insultan
Pues alza la antorcha de la Verdad
Aunque su llama lo devore.
El es valiente, aunque
parezca apenas gentil y cordial.
Está tan distante de los que están cerca,
Como de los que están lejos.



El Joven


La cultura que ostenta el pueblo hoy
Es como la niebla sobre el campo.
El despuntar, no obstante, de los rayos
Del Sol, disipará sus brumas...












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DE LA LIBERTAD



El Sabio



El hombre libre construye en su lucha
La cárcel en que será cautivo
Y cuando se aparta del clan familiar,
Cae esclavo de-una idea,
O de las caricias de un amor...



El Joven



La floresta no puede acoger al
Hombre libre
Ni tampoco a un pobre esclavo.
Las honras son ilusiones falsas
igual a la espuma impulsada por las olas.
Cuando siembra sus flores
Sobre la grama a sus pies,
El almendro no reclama derechos de propiedad
Ni deja de inclinarse hacia la hierba.









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DE LA FELICIDAD Y LA ESPERANZA



El Sabio



La felicidad es un mito que perseguimos;
Del que nos cansamos cuando se materializa,
Tal como el río que desciende veloz hacia los campos
Y que al llegar se arrastra enturbiado.
Pues un hombre sólo es feliz
En la aspiración por ser feliz.
Siempre que alcanza su meta pierde interés
Y se lanza a otros vuelos por las alturas.
Si encontraras por acaso un hombre
Que se contente con su Hado
Al contrario de los demás hombres,
Ora para que su Nirvana no sea perturbado.



El Joven



La esperanza no se encuentra en el campo
Ni cuadro de atroz desesperanza
¿Por qué el campo desearía migajas
Si en él TODO se concentra?
¿Debiera alguien buscar sus esperanzas en el campo
Cuando la naturaleza entera es su objetivo?
La esperanza no es más que un bálsamo
Como el tiempo, la riqueza y la fama.
¡Dame un caramillo y canta conmigo!
Pues el canto es luz y llama
Y el son del caramillo es un deleite
intangible al espíritu ocioso.







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301

DE LA BENEVOLENCIA


El Sabio


La benevolencia de algunos es como una
Concha pulida y lustrosa,
mas vacía, pues no contiene aquella perla preciosa
Que es el bien hecho al hermano.
Si encontraras a alguien, al mismo tiempo
Fuerte y gentil ¡dichosos tus ojos!
Pues es una visión gloriosa
Y hasta un ciego podría contemplar sus virtudes.


El Joven


Nadie en el campo es benevolente
Ni de rodillas se hinca acobardado.
Allí el esbelto junco y el roble, lado a lado,
Crecen disputándose altura.
Y si el plumaje del pavo real es púrpura
No toma conocimiento de su belleza
Ni se vanagloria de su encanto.
¡Dame un caramillo y canta conmigo!
Que la música consuela a los débiles
Y el trino del caramillo sobrevive
Más allá del débil y del fuerte.





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DEL AMOR



El Sabio



Se olvidan las glorias
De los intrépidos conquistadores
Mas nunca hasta el fin de los tiempos
Olvidaremos a los grandes amores.
En el corazón del guerrero macedonio
Vislumbramos un campo de muerte y dolor;
Mas en el de Qais entrevemos
Un templo al amor.
En el triunfo del primero
Se descubre la derrota innoble;
Mientras que en la frustración de Qais
La victoria fue completa.
Pues el amor anida apenas en el alma,
-no en el cuerpo- y, como el vino
Estimula nuestra espiritualidad
Para acoger las bendiciones del Amor Divino



El Joven


En el campo sólo hay recuerdo
De los que se amaron ardorosamente.
De los reyes que gobernaron,
Desde tronos opresores, queda
Apenas la historia de sus crímenes.
Mas el recuerdo de los apasionados
Está fijado, sublime
En las campiñas en flor...




cont
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***

El Sabio


Si encontraras un amante en su amor perdido,
Tropezando a ciegas, mas despreciando a quien guía;
Sediento, mas sin calmar su sed;
Hambriento, mas satisfecho con su hambre,
Oirás decir de él: "Este joven engalanado, ¿qué procura?
¿Qué esperanza, paciente, pone en su destino?
¿Por qué llora lágrimas de sangre
Por aquella a quien le falta honra y belleza?"
Decid que los que así hablan
Han nacido muertos:
Nada saben de la vida
Ni consiguen entenderla.


El Joven


En el campo nadie persigue
O espía el encuentro de los que se aman.
Cuando la gacela, avista a lo lejos al macho,
Corresponde ligera a su llamado.
Allá en la cima, las águilas no se admiran,
Ni hablan sobre los "excesos de lo extraño"
Pues nosotros, hijos de la naturaleza,
Sólo juzgamos extraño lo normal.






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DEL ALMA Y LA FERTILIDAD



El Sabio



La razón por la cual se dice que el alma existe
Se esconde en su propia esencia
Nadie puede pintarla
0 retratar la substancia que la forma.
Habrá quien diga que las almas cuando alcanzan
La perfección
Desaparecen en el mar azul de la NADA:
Como si fuesen frutos maduros
Cayendo de los árboles, al menor soplo de los vientos.
Otros afirman que el cuerpo
Resume todo, y que, en el desenlace,
No existiendo ni alma ni espíritu,
No hay sueño ni despertar.
O que el alma es una frágil sombra
Reflejada borrosamente en límpido arroyuelo
Y que se esfuma de repente
Cuando el torrente se diluye.
Todos se engañan. Pues la chispa
No desaparece ni con el cuerpo ni con el alma.
Pues lo que el Viento Norte dobla,
El Viento Este, al pasar, enderezará.



El Joven


En el campo no se hace distinción
Entre el cuerpo y el alma;
La nube es agua etérea
Y el rocío agua perlada.
Por la fragancia se prolongan las flores;
La tierra es florescencia materializada;
Y las- sombras de los álamos son huríes
que pensaron que era noche y se durmieron.








cont
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