Khalil Gibran (1883-1931)

***

El fruto maduro
Y cuando la noche cayó, Almustafá caminó hasta la tumba de su madre, y se sentó bajo
el cedro que allí crecía. Y acudió: la sombra de una gran luz sobre el cielo, y el jardín
resplandeció como una hermosa joya en el pecho de la tierra.
Y Almustafá exclamó en la soledad de su espíritu:
Gran peso gravita sobre mi alma con su propio fruto maduro. ¿Quién vendrá y tomará
de él, y se satisfará? ¿No hay nadie que haya ayunado, y que sea de corazón
bondadoso y generoso para venir a romper su ayuno en mis primeros rendimientos al
sol y liberarme así del peso de mi propia abundancia?
Mi alma está pletórica del vino de las edades. ¿No hay ningún sediento que venga a
beber en mi alma?
Había un hombre de pie en el cruce de los caminos, con las manos extendidas hacia
los transeúntes, y sus manos estacan llenas de joyas. Y llamaba a los transeúntes,
diciendo:
"Tened piedad de mí, y tomad algo de mí. ¡En nombre de Dios, tomad algo de mis
manos, y consoladme!"
Pero los transeúntes sólo se quedaban mirándolo, y nadie tomaba nada de sus manos...
Y hubiera sido preferible que ese hombre fuera un mendigo -sí, un mendigo de mano
temblorosa, que la retirara vacía de su pecho-, que extender la mano llena de ricos
presentes, para no encontrar a nadie que quisiera recibir...
Y también había un magnánimo príncipe que plantó sus tiendas de seda entre la
montaña y el desierto, y que ordenó a sus criados que encendieran una hoguera, como
señal para el extranjero y el vagabundo, y que envió a sus esclavos a observar el
camino, para que consiguieran un huésped. Pero los caminos y las sendas del desierto
estaban desolados, y no encontraron a huésped alguno.
Y hubiera sido mejor que aquel príncipe fuera un hombre de ninguna parte y sin
destino, que buscara comida y techo. Que fuera un vagabundo sin más posesión que su
túnica, su báculo y su escudilla de barro. Porque un hombre de esta guisa, al caer la
noche, se reuniría con sus iguales, y con los poetas sin hogar y sin destino, y podría
compartir su mendicidad, y sus recuerdos y sus sueños.
Y también conozco la historia de la hija del gran rey que despertó y se puso su mejor
vestido de seda, y sus perlas, y sus rubíes, y que esparció almizcle en su pelo y
humedeció sus dedos con ámbar. Y luego descendió desde su torre hasta su jardín,
donde el rocío de la noche la calzó con sandalias de oro.
Y en el silencio de la noche, la hija del gran rey buscaba el amor en el jardín, pero en
todo el vasto reino de su padre no había un solo hombre que la amara.
Preferible hubiera sido que esa princesa fuera la hija de un labrador, que llevara a
pastar sus ovejas a un prado, y que al tornar por la tarde a la casa de su padre llevara
de los viñedos en los pliegues de su- vestido. Y al llegar la noche, y el ángel de la
noche estuviera sobre el mundo, esta pastorcilla fuera con pasos sigilosos al valle del
río, donde la esperaría su amante.
O sería preferible que esta princesa fuera una monja, encerrada en un claustro,
quemando su corazón como si fuese incienso, para que su corazón pudiera levantarse
con el viento, y consumiera su espíritu, como una vela, para hacer una luz que se
alzara hacia la luz mayor, junto con todos los que veneran, y junto con quienes aman y
son amados.
Sí; sería preferible que fuera una mujer de remotas épocas, que permaneciera sentada
al sol, recordando a quienes hubieran compartido sus años mozos.
Y la noche se puso más oscura, y Almustafá era oscuro, como la noche, y su espíritu
era como una nube preñada de lluvia sin caer. Y el profeta volvió a exclamar:
Pesada está mi alma con su propio fruto maduro; pesada está mi alma con su fruto.
¡Quién acudirá ahora a comer de ella y saciarse! Mi alma rebosa plena de su vino.
¿Quién se servirá de él y beberá para refrescarse del calor del desierto? Quisiera mejor
ser un árbol sin flores ni fruto pues el dolor de la abundancia es más amargo que la
esterilidad, y la tristeza del rico del que nadie quiere tomar es mayor que el dolor del
mendigo a quien nadie da nada.
Quisiera mejor ser un pozo seco y en ruinas, y que los hombres arrojaran piedras en mi
interior; porque esto sería preferible, y más llevadero, que ser una fuente de agua
vivificante junto a la cual los hombres pasan, sin beber.
Y sería mejor que fuera yo un junquillo pisoteado, mejor que una lira de cuerdas de
plata, en una casa esplendorosa cuyo dueño carece de dedos, y cuyos hijos son sordos.





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109

***

La Despedida


Ahora bien, durante siete días y siete noches ningún hombre se acercó al jardín, y.
Almustafá permaneció a solas; con sus recuerdos y su dolor; pues aun los que habían
oído sus palabras con amor y paciencia le habían vuelto la espalda, en busca de otros
días.
Sólo Karima acudió a verlo, envuelto el rostro en silencio, como en un velo; llevaba con
ella una copa y un plato; bebida, y comida para la soledad y el hambre del profeta. Y
una vez que dispuso las viandas ante él, Karima se alejó, en silencio.
Y Almustafá volvió a estar en compañía de los blancos chopos, cerca de la reja, y
sentóse, mirando hacia el camino. Y al cabo de un rato percibió una nube de polvo que
soplaba por el camino, y que parecía dirigirse hacia él, y de la nube de polvo surgieron
los nueve discípulos del profeta, y ante ellos, conduciéndolos, iba Karima.
Y Almustafá salió al encuentro del grupo, en el camino, y ellos traspusieron la reja, y
todo estuvo bien, como si se hubiesen marchado apenas hacía una hora.
Los discípulos entraron y comieron con él, ante su mesa frugal, una vez que Karima
hubo puesto sobre la mesa el pan y el pescado, y después de escanciar hasta la última
gota de vino en las copas. Y al acabar de escanciar el vino, Karima pidió al Maestro:
Dame tu venia para ir a la ciudad a conseguir más vino, y volver a llenar las copas,
pues el vino se ha terminado.
Y comieron y bebieron, y se satisficieron. Y luego, Almustafá habló con potente voz,
profunda como el mar, y plena como la marea alta bajo la luna, y dijo:
Amigos míos y compañeros de viaje: debemos separarnos este día. Durante largo
tiempo hemos surcado los procelosos mares, y hemos subido a las más altas montañas,
y hemos luchado con las tormentas. Hemos conocido el hambre, y también nos hemos
sentado juntos en los banquetes de bodas. A menudo hemos estado desnudos, pero
también hemos llevado vestiduras dignas de un rey. Ciertamente hemos viajado a
tierras lejanas, pero ahora tenemos que separarnos. Juntos seguiréis vuestro camino, y
solo emprenderé mi ruta.
Y aunque los mares y las vastas tierras nos separen, seguiremos siendo compañeros de
viaje hacia la Montaña Santa. Pero antes de que nos marchemos por nuestros caminos
separados, os daré la cosecha y lo mejor de mi corazón:
Id por vuestro camino cantando, pero que cada canto sea breve, pues sólo los cantos
que mueren jóvenes en vuestros labios vivirán en los corazones humanos.
Decid una amable verdad en palabras breves, pero nunca digáis una fea verdad sin
palabras. Decid a la doncella cuya cabellera brilla al sol que es la hija de la mañana,
pero, si miráis al ciego, no le digáis que es uno con la noche.
Escuchad al flautista como si estuvierais escuchando las armonías de abril, pero, si oís
hablar al crítico y al buscador de faltas, sed sordos como vuestros propios huesos, y
distantes como vuestra más lejana imaginación.
Amigos míos y amados míos, en vuestro camino encontraréis a. hombres con cuernos;
dadles guirnaldas de laurel. Y a hombres con garras; dadles pétalos que les sirvan como
dedos. Y a hombres con lenguas de serpiente; dadles miel, para que les sirva de
palabras.
Sí; encontraréis a todos estos y a otros. Encontraréis al cojo que vende muletas, y al
ciego que vende espejos. Y encontraréis a los hombres ricos mendigando a las puertas
del Templo.
Al cojo, dadle vuestra agilidad; al ciego, vuestra visión; y procurad dar algo de
vosotros al mendigo rico; éste es el más necesitado de todos, pues ciertamente ningún
hombre extenderá la mano pidiendo limosna, a menos que sea pobre, aunque tenga
grandes posesiones.
Compañeros y amigos míos, os conjuro, por nuestro amor, a que seáis incontables
senderos que se crucen unos a otros en el desierto, donde transitan los leones y los
conejos, y también los lobos y las ovejas.
Y recordad esto de mí: No os enseño a dar, sino a recibir; no a negar, sino a ser
plenos; no a ceder, sino a comprender, con la sonrisa en los labios.
No os enseño el silencio, sino una canción que se dice en voz baja.
Os enseño a reconocer a vuestro ego más vasto, que contiene y abarca a todos los
hombres.
Y se levantó de la mesa. Y fue directamente al jardín, y caminó bajo la sombra de los
111 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
cipreses, mientras el día agonizaba. Y sus discípulos lo siguieron, a corta distancia, pues
el corazón del profeta estaba apesadumbrado, y sus lenguas se pegaron al piso de la
boca.
Sólo Karima, una vez que levantó la mesa, se llegó hasta él, y le dijo:.
Maestro, permite que prepare alimentos para mañana, y para vuestro viaje.
Y el profeta la miró con ojos que veían otros mundos, y dijo:
Hermana mía bienamada, ya está hecho, desde el principio de los tiempos. El alimento
y la bebida están preparados, para el día de mañana, así como para nuestro ayer y
para nuestro ahora.
Me marcho, pero me marcho con una verdad aun no pronunciada; esa verdad que
volverá a buscarme y a reunirme, aunque mis elementos estén dispersos en los silencios
de la eternidad; y otra vez volveré ante vosotros; a hablaros con una voz nueva, nacida
del corazón de esos silencios sin fronteras.
Y si hubiera algo de, belleza que no os hubiere declarado, entonces, una vez más seré
llamado, incluso por mi propio nombre, Almustafá, y os daré una señal, para que sepáis
que he vuelto a deciros lo que faltaba, pues Dios no me permitirá estar oculto a los
hombres, ni que su palabra yazga oculta y encubierta en el abismo del corazón humano.
Viviré más allá de la muerte, y cantaré a vuestros oídos,
incluso cuando la vasta marejada me devuelva a la inmensa profundidad del mar.
Me sentaré a vuestra mesa, aunque ya no tenga un cuerpo, e iré con vosotros al
campo, como espíritu invisible.
Llegaré a vuestros hogares y a vuestras chimeneas, como huésped no visto.
La muerte no cambia nada, sino las máscaras que cubren nuestros rostros.
El leñador seguirá siendo leñador, el labrador seguirá siendo labrador, y el que lanzó su
canto al viento también lo cantará a las Esferas que giran.
Y los discípulos del profeta estaban inmóviles como piedras, y apesadumbrados en sus
corazones, porque él había dicho: "Me marcho." Pero ningún hombre extendió la mano
para detener al maestro, ni nadie se atrevió a seguir sus pasos.
Y Almustafá salió del jardín de su madre, y sus pasas eran ligeros y silenciosos; y al
cabo de un momento, como una hoja barrida por un fuerte viento, ya estaba muy lejos
de ellos, y vieron una pálida luz que avanzaba hacia las alturas.
Y los nueve emprendieron su camino, pero la mujer permaneció todavía en pie al caer
la noche, y vio cómo la luz del día y el crepúsculo se volvían una misma cosa; y
consoló su desolación y su soledad con las palabras del :profeta: "Me marcho, pero si
me marcho con una verdad aún no pronunciada, esa misma verdad me buscará y me
reunirá, y otra vez volveré."




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111

***

Niebla



Y era la hora del anochecer.
Y el profeta había llegado a las montañas. Sus pasos lo habían llevado a la niebla, y
permanecía en pie entre las rocas y los blancos cipreses, oculto de toda cosa, y habló,
y dijo
¡Oh Niebla! hermana mía, aliento blanco aún no encerrada en ningún molde:
Vuelvo a ti, como aliento-blanco y sin voz; como una palabra aún no pronunciada.
¡Oh Niebla! mi alada hermana niebla, ahora estamos juntos y juntos estaremos hasta el
segundo día de la vida, cuya aurora te depositará, como gotas de rocío, en un jardín, y
a mí, como un recién nacido, en el pecho de una mujer, y lo recordaremos todo.
¡Oh Niebla!, hermana mía, vuelvo a ti como un corazón escuchando en tus
profundidades; como tu corazón mismo, deseo inquieto y sin objeto, como tu deseo,
pensamiento aún no formulado, como tu pensamiento.
¡Oh Niebla!, hermana mía, primogénita de mi madre, mis manos aún asen las verdes
semillas que me ordenaste esparcir, y mis labios están sellados con el canto que me
ordenaste cantar; y no te traigo ningún fruto, ni eco alguno, pues mis manos eran
ciegas, y mis labios, estériles. ¡Oh Niebla!, hermana mía, mucho amé al mundo, y el;
mundo me amó, pues todas mis sonrisas estuvieron en labios del mundo, y todas las
lágrimas del mundo estuvieron en mis ojos. Sin embargo, hubo entre nosotros un golfo
de silencio, que no pudimos franquear, y que no pude trasponer.
¡Oh Niebla!, hermana mía, inmortal hermana Niebla: canté los viejos cantos a mis hijos,
y ellos los escucharon, 'y hubo una expresión de sorpresa en sus rostros; pero mañana,
acaso, olviden el canto. Y aunque no era mío ese canto, descendió a mi corazón, y
vivió un momento en mis labios.
¡Oh Niebla!, hermana mía, aunque todo esto ha acaecido, yo estoy en paz. Fue bastante
el cantarles a aquellos que ya habían nacido. Y aunque el canto, en verdad no es mío,
encierra, no obstante, el más profundo deseo de mi corazón.
¡Oh Niebla!, hermana mía, hermana Niebla, ahora soy uno contigo. No soy ya un ego.
Los muros han caído, y las cadenas se han roto; me elevo hasta ti, yo mismo como
niebla, y ,juntos flotaremos sobre el mar, hasta el segundo día de la vida, cuando la
aurora nos deposite, a ti, como gotas de rocío en un jardín, y a mí, como a un recién
nacido, en el pecho de una mujer.





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113

·

·
Me preguntáis como me volví loco. Así sucedió:
Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y
descubrí que me habían robado todas mis máscaras -si; las siete máscaras que yo
mismo me había confeccionado, y que llevé en siete vidas distintas-; corrí sin máscara
por las calles atestadas de gente, gritando:
-¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!
Hombres y mujeres se reían de mí, y al verme, varias personas, llenas de espanto,
corrieron a refugiarse en sus casas. Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven,
de pie en la azotea de su casa, señalándome gritó:
-Miren! ¡Es un loco!
Alcé la cabeza para ver quién gritaba, y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro,
y mi alma se inflamó de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y como si fuera
presa de un trance, grité:
-¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras!
Así fue que me convertí en un loco.
Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad
de no ser comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro
ser.
Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni siquiera el ladrón
encarcelado está a salvo de otro ladrón.





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***
D I O S


En los días de mi más remota antigüedad, cuando el temblor primero del habla llegó a
mis labios, subí a la montaña santa y hablé a Dios, diciéndole:
-Amo, soy tu esclavo. Tu oculta voluntades mi ley, y te obedeceré por siempre jamás.
Pero Dios no me contestó, y pasó de largo como una potente borrasca.
Y mil años después volví a subir a la montaña santa, y volví a hablar a Dios, diciéndole:
-Creador mío, soy tu criatura. Me hiciste de barro, y te debo todo cuanto soy.
Y Dios no contestó; pasó de largo como mil alas en presuroso vuelo.
Y mil años después volví a escalar la montaña santa, y hablé a Dios nuevamente,
diciéndole:
-Padre, soy tu hijo. Tu piedad y tu amor me dieron vida, y mediante el amor y la
adoración a ti heredaré tu Reino. Pero Dios no me contestó; pasó de largo como la
niebla que tiende un velo sobre las distantes montañas.
Y mil años después volví a escalar la sagrada montaña, y volví a invocar a Dios,
diciéndole:
-¡Dios mío!, mi supremo anhelo y mi plenitud, soy tu ayer y eres mi mañana. Soy tu
raíz en la tierra y tú eres mi flor en el cielo; junto creceremos ante la faz del sol.

Y Dios se inclinó hacia mí, y me susurró al oído dulces palabras. Y como el mar, que
abraza al arroyo que corre hasta él, Dios me abrazó.
Y cuando bajé a las planicies, y a los valles vi que Dios también estaba allí.





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114

A M I G O M Í O


Amigo mío... yo no soy lo que parezco. Mi aspecto exterior no es sino un traje que
llevo puesto; un traje hecho cuidadosamente, que me protege de tus preguntas, y a ti,
de mi negligencia.
El "yo" que hay en mí, amigo mío, mora en la casa del silencio, y allí permanecerá para
siempre, inadvertido, inabordable.
No quisiera que creyeras en lo que digo ni que confiaras en lo que hago, pues mis
palabras no son otra cosa que tus propios pensamientos, hechos sonido, y mis hechos
son tus propias esperanzas en acción.
Cuando dices: "El viento sopla hacia el oriente", digo: "Sí, siempre sopla hacia el
oriente"; pues no quiero que sepas entonces que mi mente no mora en el viento, sino
en el mar.
No puedes comprender mis navegantes pensamientos, ni me interesa que los
comprendas. Prefiero estar a solar en el mar.
Cuando es de día para ti, amigo mío, es de noche para mí; sin embargo, todavía
entonces hablo de la luz del día que danza en las montañas, y de la sombra purpúrea
que se abre paso por el valle; pues no puedes oír las canciones de mi oscuridad, ni
puedes ver mis alas que se agitan contra las estrellas, y no me interesa que oigas ni
que veas lo que pasa en mí; prefiero estar a solas con la noche.
Cuando tú subes a tu Cielo yo desciendo a mi infierno. Y aún entonces me llamas a
través del golfo infranqueable que nos separa: " ¡Compañero! ¡Camarada!" Y te contesto:
" ¡Compañero! ¡Camarada!, porque no quiero que veas mi Infierno. Las llamas te
cegarían, y el humo te ahogaría. Y me gusta mi Infierno; lo amo al grado de no dejar
que lo visites. Prefiero estar solo en mi Infierno.
Tu amas la Verdad, la Belleza y lo Justo, y yo, por complacerte, digo que está bien, y
simulo amar estas cosas. Pero en el fondo de mi corazón me río de tu amor por estas
entidades. Sin embargo, no te dejo ver mi risa: prefiero reír a solas.
Amigo mío, eres bueno, discreto y sensato; es más: eres perfecto. Y yo, a mi vez,
hablo contigo con sensatez y discreción, pero... estoy loco. Sólo que enmascaro mi
locura. Prefiero estar loco, a solas.
Amigo mío, tú no eres mi amigo. Pero, ¿cómo hacer que lo comprendas? Mi senda no
es tu senda y, sin embargo, caminamos juntos, tomados de la mano




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EL ESPANTAPÁJAROS

-Debes de estar cansado de permanecer inmóvil en este solitario campo- dije en día a
un espantapájaros.
-La dicha de asustar es profunda y duradera; nunca me cansa- me dijo.
Tras un minuto de reflexión, le dije:
-Es verdad; pues yo también he conocido esa dicha. -Sólo quienes están rellenos de
paja pueden conocerla -me dijo.
Entonces, me alejé del espantapájaros, sin saber si me había elogiado o minimizado.
Transcurrió un año, durante el cual el espantapájaros se convirtió en filósofo.
Y cuando volví a pasar junto a él, vi que dos cuervos habían anidado bajo su sombrero.





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115

LAS SONÁMBULAS




En mi ciudad natal vivían una mujer y sus hija, que caminaban dormidas.
Una noche, mientras el silencio envolvía al mundo, la mujer y su hija caminaron
dormidas hasta que se reunieron en el jardín envuelto en un velo de niebla.
Y la madre habló primero:
- ¡Al fin! -dijo-. ¡Al fin puedo decírtelo, mi enemiga! ¡A ti, que destrozaste mi
juventud, y que has vivido edificando tu vida en las ruinas de la mía! ¡Tengo deseos de
matarte!
Luego, la hija habló, en estos términos:
- ¡Oh mujer odiosa, egoísta .y vieja! ¡Te interpones entre mi libérrimo ego y yo!
¡Quisieras que mi vida fuera un eco de tu propia vida marchita! ¡Desearías que
estuvieras muerta!
En aquel instante cantó el gallo, y ambas mujeres despertaron.
-¿Eres tú, tesoro? -dijo la madre amablemente.
-Sí; soy yo, madre querida -respondió la hija con la misma amabilidad.














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E L
P E R R O
S A B I O



Un día, un perro sabio pasó cerca de un grupo de gatos. Y viendo el perro que los
gatos parecían estar absortos, hablando entre sí, y que no advertían su presencia, se
detuvo a escuchar lo que decían.
Se levantó entonces, grave y circunspecto, un gran gato, observó a sus compañeros.
-Hermanos -dijo-, orad; y cuando hayáis orado una y otra vez, y vuelto a orar, sin duda
alguna lloverán ratones del cielo.
Al oírlo, el perro rió para sus adentros, y se alejó de los gatos, diciendo:
-¡Ciegos e insensatos felinos! ¿No está escrito, y no lo he sabido siempre, y mis padres
antes que yo que lo que llueve cuando elevamos al Cielo súplicas y plegarias son
huesos, y no ratones?



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L O S
D O S
E R M I T A Ñ O S


En una lejana montaña vivían dos ermitaños que rendían culto a Dios y que se amaban
uno al otro.
Los dos ermitaños poseían una escudilla de barro que constituía su única posesión.
Un día, un espíritu malo entró en el corazón del ermitaño más viejo, el cual fue a ver
al más joven.
-Hace ya mucho tiempo que hemos vivido juntos -le dijo-. Ha llegado la hora de
separarnos. Por tanto, dividamos nuestras posesiones.
Al oírlo, el ermitaño más joven se entristeció.
-Hermano mío -dijo-, me causa pesar que tengas que dejarme. Pero si es necesario que
te marches, que así sea. Y fue por la escudilla de barro, y se la dio a su compañero,
diciéndole
-No podemos repartirla, hermano; que sea para ti.
-No acepto tu caridad -replicó el otro-. No tomaré sino lo que me pertenece. Debemos
partirla.
El joven razonó:
-Si rompemos la escudilla, ¿de qué nos servirá a ti o a mí? Si te parece, propongo que
la juguemos a suerte.
Pero el ermitaño persistió en su empeño.
-Sólo tomaré lo que en justicia me corresponde, y no confiaré la escudilla ni mis
derechos a la suerte. Debe partirse la escudilla.
El ermitaño más joven, viendo que no salían razones, dijo:
-Está bien: si tal es tu deseo, y si te niegas a aceptar la escudilla, rompámosla y
repartámosla.
Y entonces el rostro del ermitaño más viejo se descompuso de ira, y gritó:
- ¡Ah, maldito_ cobarde! no te atreves a pelear, ¿eh?



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116

D E L
D A R
Y
E L
R E C I B I R

Había una vez un hombre que poseía todo un valle lleno de agujas. Y un día, la madre
de Jesús acudió a aquel hombre y le dijo:
-Amigo mío, la túnica de mi hijo se rasgó, y tengo que remendársela antes de que
salga para el templo. ¿Quieres darme una de tus agujas?
Pero, en vez de darle la aguja, aquel hombre pronunció un erudito discurso acerca Del
dar y del recibir, para que María se lo repitiera a su Hijo antes de que éste saliera para
el templo.






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L O S
S I E T E
E G O S



En la hora más silente de la noche, mientras estaba yo acostado y dormitando, mis
siete egos sentáronse en rueda a conversar en susurros, en estos términos:

Primer Ego: -He vivido aquí, en este loco, todos estos años, y no he hecho otra cosa
que renovar sus penas de día y reavivar su tristeza de noche. No puedo soportar más
mi destino, y me rebelo.

Segundo Ego: -Hermano, es mejor tu destino que el mío, pues me ha tocado ser el
ego alegre de este loco. Río cuando está alegre y canto sus horas de dicha, y con pies
alados danzo sus más alegres pensamientos. Soy yo quien se rebela contra tan fatigante
existencia.
Tercer Ego: - ¿Y de mi qué decís, el ego aguijoneado por el amor, la tea llameante de
salvaje pasión y fantásticos deseos? Es el ego enfermo de amor el que debe rebelarse
contra este loco.

Cuarto Ego: -El más miserable de todos vosotros soy yo, pues sólo me tocó en suerte
el odio y las ansias destructivas. Yo, el ego tormentoso, el que nació en las negras
cuevas del infierno, soy el que tiene más derecho a protestar por servir a este loco.

Quinto Ego: -No; yo soy, el ego pensante, el ego de la imaginación, el que sufre
hambre y sed, el condenado a vagar sin descanso en busca de lo desconocido y de lo
increado ... soy yo, y no vosotros, quien tiene más derecho a rebelarse.

Sexto Ego: -Y yo, el ego que trabaja, el agobiado trabajador que con pacientes manos
y ansiosa mirada va modelando los días en imágenes y va dando a los elementos sin
forma contornos nuevos y eternos... Soy yo, el solitario, el que más motivos tiene para
rebelarse contra este inquieto loco.

Séptimo Ego: - ¡Qué extraño que todos os rebeléis contra este hombre por tener a
cada uno de vosotros una misión prescrita de antemano! ¡Ah! ¡Cómo quisiera ser uno
de vosotros, un ego con un propósito y un destino marcado! Pero no; no tengo un
propósito fijo: soy el ego que no hace nada; el que se sienta en el mudo y vacío
espacio que no es espacio y en el tiempo que no es tiempo, mientras vosotros os
afanáis recreándoos en la vida. Decidme, vecinos, ¿quién debe rebelarse: vosotros o yo?

Al terminar de hablar el Séptimo Ego, los otros seis lo miraron con lástima, pero no
dijeron nada más; y al hacerse la noche más profunda, uno tras otro se fueron a dormir,
llenos de una nueva y feliz resignación.
Sólo el Séptimo Ego permaneció despierto, mirando y atisbando a la Nada, que está
detrás de todas las cosas.





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117

L A
G U E R R A


Una noche, hubo fiesta en palacio, y un hombre llegó a postrarse ante el príncipe;
todos los invitados se quedaron mirando al recién llegado, y vieron que le faltaba un
ojo, y que la cuenca vacía sangraba. Y el príncipe le preguntó a aquel hombre:
-¿Qué te ha sucedido?
- ¡Oh príncipe! -respondió el hombre-, mi profesión es ser ladrón, y esta noche, como
no hay luna, fui a robar la tienda del cambista, pero mientras subía y entraba por la
ventana cometí un error, y entré en la tienda del tejedor, y en la oscuridad tropecé con
el telar del tejedor, y perdí un ojo. Y ahora, ¡oh príncipe! suplico justicia contra el
tejedor.
El príncipe mandó traer al tejedor y, al llegar éste al palacio, el soberano decretó que
le vaciaran un ojo.
- ¡Oh príncipe! -dijo el tejedor-, el decreto es justo. No me quejo de que me hayan
sacado un ojo. Sin embargo, ¡ay de mí!, necesitaba yo los dos ojos para ver los dos
lados de la tela que hago. Pero tengo un vecino de oficio zapatero, que tiene los dos
ojos sanos, y en su trabajo no necesita los dos ojos...
El príncipe entonces, envió por el zapatero. Y éste acudió, y le sacaron un ojo.
¡Y se hizo justicia!



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118

L A
Z O R R A



Al amanecer, una zorra miró su sombra, y se dijo:
-Hoy almorzaré un camello. -Y pasó toda la mañana buscando camellos. Pero al
mediodía volvió a mirar su sombra, y se dijo:
-Bueno... me conformaré con un ratón.










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E L
R E Y
S A B I O



Había una vez, en la lejana ciudad de Wirani, un rey que gobernaba a sus súbditos con
tanto poder como sabiduría. Y le temían por su poder, y lo amaban por su sabiduría.
Había también un el corazón de esa ciudad un pozo de agua fresca y cristalina, del que
bebían todos los habitantes; incluso el rey y sus cortesanos, pues era el único pozo de
la ciudad.
Una noche, cuando todo estaba en calma, una bruja entró en la ciudad y vertió siete
gotas de un misterioso líquido en el pozo, al tiempo que decía:
-Desde este momento, quien beba de esta agua se volverá loco.
A la mañana siguiente, todos los habitantes del reino, excepto el rey y su gran
chambelán, bebieron del pozo y enloquecieron, tal como había predicho la bruja.
Y aquel día, en las callejuelas y en el mercado, la gente no hacía sino cuchichear:
-El rey está loco. Nuestro rey y su gran chambelán perdieron la razón. No podemos
permitir que nos gobierne un rey loco; debemos destronarlo.
Aquella noche, el rey ordenó que llenaran con agua del pozo una gran copa de oro. Y
cuando se la llevaron, el soberano ávidamente bebió y pasó la copa a su gran
chambelán, para que también bebiera.
Y hubo un gran regocijo en la lejana ciudad de Wirani, porque el rey y el gran
chambelán habían recobrado la razón.



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A M B I C I Ó N


Una vez sentáronse a la mesa de una taberna tres hombres. Uno de ellos era tejedor, el
otro carpintero, y el tercero sepulturero.
-Hoy vendí una fina mortaja de lino en dos monedas de oro -dijo el tejedor-. Por
tanto, bebamos todo el vino que nos plazca.
-Y yo -dijo el carpintero-, vendí mi mejor ataúd. Además del vino, que nos traigan un
suculento asado.
-Yo sólo cavé una tumba -dijo el sepulturero-, pero mi amo me pagó el doble. Que
nos traigan también pasteles de miel.
Y durante toda aquella noche hubo gran movimiento en la taberna, pues los tres amigos
a menudo pedían más vino, carne y pasteles. Y estaban muy contentos.
Y el tabernero se frotaba las manos, sonriendo a su mujer, pues los huéspedes gastaban
espléndidamente.
Al salir los tres amigos de la taberna la luna ya estaba en lo alto; iban caminando los
tres felices cantando y gritando. El tabernero y su mujer parados a la puerta de la
taberna, miraron complacidos a sus huéspedes.
- ¡Ah! - ¡qué caballeros tan generosos y alegres! -exclamó la mujer-. Ojalá que nos
trajeran suerte y todos los días fueran así; nuestro hijo no tendría que trabajar de
tabernero, ni tendría que afanarse tanto: podríamos darle una buena educación, para
que fuera sacerdote.


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E L
N U E V O
P L A C E R



Anoche inventé un nuevo placer. y me disponía a probarlo por vez primera cuando un
ángel y un demonio llegaron presurosos a mi casa. Ambos se encontraron en mi puerta
y disputaron acerca de mi placer recién creado; uno de los dos gritaba:
-¡Es un pecado!
Y el otro, en igual tono aseguraba: - ¡Es una virtud!




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E L
O T R O
I D I O M A



A los tres días de nacido, mientras yacía en mi cuna forrada de seda, mirando con
asombrada desilusión el nuevo mundo que me rodeaba, mi madre dijo a mi nodriza:
-¿Cómo está mi hijo?
-Muy bien, señora -mi nodriza le contestó-, lo he alimentado tres veces, y nunca he
visto a un niño tan alegre, no obstante lo tierno que es.
Y yo me indigné, y lloré, exclamando
-No es verdad, madre: porque mi lecho es duro, la leche que he succionado es
amarga, y el olor del pecho es desagradable a mi nariz, y soy muy desgraciado.
Pero mi madre no me comprendió, ni la nodriza; pues el idioma en que había yo
hablado era el del mundo del que yo procedía.
Y cuando cumplí veintiún días de vida, mientras me bautizaban, el sacerdote le dijo a
mi madre:
-Debe usted ser muy feliz, señora, de que su hijo haya nacido cristiano.
Me asombré mucho al oír aquello, y le dije al sacerdote: -en ese caso, la madre de
usted, no está en el Cielo, debe ser muy infeliz, pues usted no nació cristiano.
Pero el sacerdote tampoco entendió mi idioma.
Y siete lunas después, cierto día, un adivino me miró y le dijo a mi madre:
-Su hijo será un estadista, y un gran líder de los hombres.
-¡Falso! -grité yo-. Esa es una falsa profecía; porque yo seré músico, y nada más que
músico!
Y tampoco en esa ocasión y teniendo yo esa edad entendían mi idioma, lo cual me
asombraba mucho.
Y después de treinta y tres años, durante los cuales han muerto ya mi madre, mi
nodriza y el sacerdote (la sombra de Dios proteja sus espíritus), sólo sobrevive el
adivino. Ayer lo vi cerca de la entrada del templo, y mientras conversábamos, me dijo:
-Siempre supe que serías músico; que llegarías a ser un gran músico. Eras muy
pequeño cuando profeticé tu futuro.
Y le creí, pues ahora yo también he olvidado el idioma de aquel otro mundo.






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119

L A
G R A N A D A


Una vez, mientras vivía yo en el corazón de una granada, oí que una semilla decía;
-Algún día me convertiré en un árbol, y cantará el viento en mis ramas, y el sol
danzará en mis hojas, y seré fuerte y hermoso en todas las estaciones.
Luego, otra semilla habló, y dijo: -Cuando yo era joven, como tú ahora, yo también
pensaba así; pero ahora que puedo ponderar mejor todas las cosas, veo que mis
esperanzas eran vanas.
Y una tercera semilla se expresó así: -No veo en nosotras nada que prometa tan
brillante futuro.
Y una cuarta semilla dijo: - ¡Pero que ridícula sería nuestra vida, sin la promesa de un
futuro mejor!
La quinta semilla opinó: -.¿Para qué disputar acerca de lo que seremos, si ni siquiera
sabemos lo que somos?
Pero la sexta semilla replicó: -Seamos lo que seamos, lo seremos siempre.
Y la séptima semilla comentó: -Tengo una idea muy clara acerca de cómo serán las
cosas en lo futuro, pero no la puedo expresar con palabras.
Y luego habló una octava semilla, y una novena, y luego una décima, y luego muchas,
hasta que todas hablaban a un tiempo y no pude distinguir nada de lo que decían
todas esas voces.
Así pues, aquel mismo día me mudé al corazón de un membrillo, donde las semillas
son escasas y casi mudas.







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***

L A S
D O S
J A U L A S


En el jardín de mi padre hay dos jaulas. En una está encerrado un león, que los
esclavos de mi padre trajeron del desierto de Ninavah; en la otra vive un gorrión que
no canta. Al amanecer, todos los días, el gorrión le dice al león: -Buenos días, hermano
prisionero





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L A S
T R E S
H O R M I G A S

Tres hormigas se encontraron en la nariz de un hombre que estaba tendido, durmiendo
al sol. Y después de saludarse cada hormiga a la manera y usanza de su propia tribu,
se detuvieron allí, a conversar.
-Estas colinas y estas llanuras -dijo la primera hormiga- son las más áridas que he visto
en mi vida; he buscado todo el día algún grano, y no he encontrado nada.
-Yo tampoco he encontrado nada -comentó la segunda hormiga- aunque he visitado
todos los escondrijos. Esta es, supongo, la que llama mi gente la blanda tierra móvil
donde no crece nada.
-Amigas mías -dijo la tercera hormiga, alzando la cabeza-, estamos paradas ahora en la
nariz de la Suprema Hormiga, la poderosa e infinita Hormiga, cuyo cuerpo es tan
grande que no podemos verlo, cuya sombra es tan vasta que no podemos abarcar,
cuya voz es tan potente que no podemos oírla; y esta Hormiga es omnipresente.
Al terminar la tercera hormiga de decir esto, las otras dos se miraron, y rieron.
En ese momento el hombre se movió, y en su sueño alzó la mano para rascarse la
nariz, y aplastó a las tres hormigas.







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E L
S E P U L T U R E R O


Una vez, mientras yo estaba enterrando a uno de mis egos, se acercó a mí el
sepulturero, para decirme:
-De todos los que vienen aquí a enterrar a sus egos muertos, sólo tú me eres
simpático.
-Me halagas mucho -le repliqué-; pero, ¿por qué te inspiro tanta simpatía?
-Porque todos llegan aquí llorando -me contestó el sepulturero-, y se van llorando; sólo
tú llegas riendo, y te marchas riendo, cada vez.




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E N
L A
E S C A L I N A T A
D E L
T E M P L O



Ayer tarde, en la escalinata de mármol del templo vi a una mujer sentada entre dos
hombres. Una de las mejillas de la mujer estaba pálida, y la otra, sonrojada.












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L A
C I U D A D
B E N D I T A



Era yo muy joven cuando me dijeron que en cierta ciudad todos sus habitantes vivían
con apego a las Escrituras.
Y me dije: "Buscaré esa ciudad y la santidad que en ella se encuentra". Y aquella ciudad
quedaba muy lejos de mi patria. Reuní gran cantidad de provisiones para el viaje, y
emprendí el camino. Tras cuarenta días de andar divisé a lo lejos la ciudad, y al día
siguiente entré en ella.
Pero, ¡oh sorpresa! vi que todos los habitantes de esa ciudad sólo tenían un ojo y una
mano. Me asombró mucho aquello, y me dije: "¿Por qué tendrán los habitantes de esta
santa ciudad sólo un ojo, y sólo una mano?"
121 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
Luego, vi que también ellos se asombraban, pues les maravillaba que yo tuviera dos
manos y dos ojos. Y como hablaban entre sí y comentaban mi aspecto, les pregunté:
-¿Es esta la Ciudad Bendita, en la que todos viven con apego a las Escrituras?
-Sí, esta es la Ciudad, Bendita -me contestaron. Y añadí-; ¿Qué desgracia os ha
ocurrido, y qué sucedió a vuestros ojos derechos y a vuestras manos derechas?
Toda la gente parecía conmovida.
-Ven; y observa por ti mismo -me dijeron.
Me llevaron al templo, que estaba en el corazón de la ciudad. Y en el templo vi una
gran cantidad de manos y ojos, todos secos.
-¡Dios mío! -pregunté-, ¿qué inhumano conquistador ha cometido esta crueldad con
vosotros?
Y hubo un murmullo entre los habitantes. Uno de los más ancianos dio un paso al
frente, y me dijo:
-Esto lo hicimos nosotros mismos: Dios nos ha convertido en conquistadores del mal
que había en nosotros.
Y me condujo hasta un altar enorme; todos nos siguieron. Y aquel anciano me mostró
una inscripción grabada encima del altar. Leí: "Si tu ojo derecho peca, arráncalo y
apártalo de ti; porque es preferible que uno de tus miembros perezca, a que todo tu
cuerpo sea arrojado al infierno. Y si tu mano derecha peca, córtatela y apártala de ti,
porque es preferible que uno de tus miembros perezca, a que todo tu cuerpo sea
arrojado al infierno".
Entonces comprendí: Y me volví hacia el pueblo congregado, y grité: "¿No hay entre
vosotros ningún hombre, ninguna mujer con dos ojos y dos manos?"
Me contestaron: "No; nadie; sólo quienes son aún demasiado jóvenes para leer las
Escrituras y comprender su mandamiento".
Y al salir del templo inmediatamente abandoné aquella Ciudad Bendita, pues no era yo
demasiado joven, y sí sabía leer las Escrituras.








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E L
D I O S
B U E N O
Y
E L
D I O S
M A L O



El Dios Bueno y el Dios Malo se entrevistaron en la cima de la montaña.
-Buenos días, hermano -dijo el Dios Bueno. El Dios Malo no contestó el saludo.
Y el Dios Bueno prosiguió: -Estás hoy de mal humor.
-Si -dijo el Dios Malo-, porque últimamente me confunden contigo, me llaman por tu
nombre y me tratan como si fuera tú, y esto me desagrada mucho.
--Pues has de saber que también a mi me han llamado por tu nombre -dijo el Dios
Bueno.
Al oír esto, el Dios Malo siguió su camino, y se fue maldiciendo la estupidez de los
hombres.







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***


D E R R O T A



Derrota, mi derrota, mi soledad y mi aislamiento: Para mí eres más valiosa que mil
triunfos,
Y más dulce para mi corazón que toda la gloria mundanal.
Derrota, mi derrota, mi conocimiento de mi mismo y mi desafío.
Tú me has enseñado que soy joven aún y de pies ligeros y a no dejarme engañar por
laureles vanos.
Y en ti he encontrado la dicha de estar solo Y la alegría de ser alejado y despreciado.
Derrota, mi derrota, mi fulgurante espada y mi escudo:
En tus ojos he leído que ser entronizado es ser esclavizado, y que ser comprendido es
ser derribado. Y que ser apresado es llegar a la propia madurez Y como un fruto
maduro, caer y ser objeto de consumo.
Derrota, mi derrota, mi audaz compañera:
Oirás mis cantos, mis gritos y silencios, y nadie mas que tú me hablará del batir de las
alas. De la impetuosidad de los mares. Y de montañas que arden en la noche.
Y sólo tú escalarás mi inclinada y rocosa alma. Derrota, mi derrota, mi valor indómito
inmortal. Tú y yo reiremos juntos con la tormenta.
Y juntos cavaremos tumbas para todo lo que muere en nosotros. Y hemos de erguirnos
al sol, como una sola voluntad. Y seremos peligrosos.


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122

L A
N O C H E
Y
E L
L O C O



Soy como tú, ¡oh Noche!, oscuro y desnudo; camino por la flameante senda que está
por encima de mis sueños diurnos, y siempre que mi planta toca la tierra brota de ella
un roble.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues aún te vuelves a ver cuán grande es la huella
de tus pasos en la arena.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, silente y profundo, y en el corazón de mi soledad yace una
diosa en trabajo de parto; y en el ser que de ella está naciendo el Cielo toca al
infierno.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues te estremeces aún antes de sentir el dolor, y el
canto del abismo te aterroriza.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, salvaje y terrible; pues mis oídos perciben los gritos de
naciones conquistadas y suspiros de olvidadas tierras.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues aún consideras a tu pequeño ego un
compañero, y no puedes ser amigo de tu monstruoso ego.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, cruel y terrible, pues mi pecho está alumbrado por barcos
que arden en el mar, y mis labios están húmedos de sangre de guerreros degollados.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues aún está en tí el anhelo de encontrar a tu alma
gemela, y no has llegado a ser ley para ti mismo.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, gozoso y alegre; pues quien mora en mi sombra está ahora
ebrio de vino virgen, y quien me sigue va pecando con regocijo.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues tu alma está envuelta en el velo de los siete
pliegues, y no llevas en la mano el corazón.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, paciente y apasionado; pues en mi pecho están enterrados
mil amantes muertos, envueltos en sudarios de marchitos besos.
Loco, ¿de veras piensas que eres como yo? ¿Te pareces a mí? ¿Puedes cabalgar en la
tempestad como un potro salvaje, y asir el relámpago cual si fuera una espada?
-Sí; como tú, ¡oh Noche!, como tú, soy poderoso y alto, y mi trono se asienta sobre
montañas de dioses caídos; y también ante mí desfilan los días para besar la orla de mi
vestimenta, sin atreverse a mirarme al rostro.
-¿Piensas que eres como yo, tú, el hijo de mi más oscuro corazón? ¿Puedes pensar mis
indómitos pensamientos y hablar mi vasto lenguaje?
-Sí; somos hermanos gemelos, ¡oh Noche!; pues tú revelas el espacio, y yo revelo mi
alma.






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123

R O S T R O S


He visto un rostro con mil semblantes, y un rostro que tenía sólo un semblante, como
si estuviera contenido en un molde inmutable.
He visto un rostro cuyo brillo podía ver a través de la fealdad que lo cubría, y un
rostro cuyo brillo tuve que apartar, para ver cuán hermoso era.
He visto un viejo rostro lleno de arrugas de la nada, y un rostro lozano en el que
estaban grabadas todas las cosas. Conozco todos los rostros, porque los veo a través de
la urdimbre que mis ojos van tejiendo, y miro la realidad que está detrás del tejido.













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E L
M A R
M A Y O R



Mi alma y yo fuimos a bañarnos al gran mar. Y al llegar a la playa, empezamos a
buscar un sitio solitario y escondido.
Pero mientras caminábamos por la playa vimos a un hombre sentado en una roca gris,
que tomaba de un saco puñados de sal y los arrojaba al mar.
-Este es el pesimista -dijo mi alma-. Vámonos de aquí, pues no podemos bañarnos en
presencia del pesimista. Seguimos caminando, hasta llegar a una caleta; allí vimos, de
pie en una roca blanca, a un hombre que llevaba un cofre enjoyado, del que tomaba
azúcar para arrojarla al mar.
-Y este es el optimista -dijo mi alma-, tampoco él debe ver nuestros cuerpos desnudos.
Seguimos caminando. Y en otro lugar de la playa vimos a un hombre que tomaba con
la mano peces muertos, y los devolvía al agua.
-Tampoco podemos bañarnos enfrente de este hombre -dijo mi alma-, pues este es el
filántropo.
Y seguimos nuestro camino.
Luego nos encontramos a un hombre que trazaba el contorno de su sombra en la arena.
Llegaban grandes olas y borraban el trazo; sin embargo, aquel hombre seguía una y
otra vez dibujando su sombra.
-Este es el místico -dijo mi alma-. Apartémonos de él.
Y seguimos caminando, hasta que en otra calmada ensenada vimos a otro hombre, que
recogía espuma del mar y la vertía en un vaso de alabastro.
-Este es el idealista -dijo mi alma-. De ninguna manera debe ver nuestra desnudez.
Y seguimos caminando. De pronto, oímos una voz, que gritaba:
- ¡Este es el mar; el vasto y poderoso mar!
Y al acercarnos vimos que era un hombre que daba la espalda al mar y que aplicaba un
caracol a su oído, para oír el murmullo marino.
-Pasemos de largo -dijo mi alma-. Este es el realista; el que da la espalda a todo lo
que no puede abarcar de una mirada, y se contenta con un fragmento del todo.
Y pasamos de largo. Y en un lugar lleno de maleza, entre las rocas, un hombre había
enterrado su cabeza en la arena. Y le dije a mi alma:
-Nos podemos bañar aquí, pues este hombre no puede vernos.
-No -dijo mi alma-. Porque éste es el más mortífero de todos los hombres; es el
puritano. -Luego, una gran tristeza se reflejó en el rostro de mi alma, y también
entristeció su voz. -Vámonos de aquí -dijo-. Pues no hay ningún solitario y oculto lugar
donde podamos bañarnos. No dejaré que este viento juegue con mi cabellera de oro,
ni dejaré que este viento acaricie mi seno desnudo, ni que esta luz descubra mi
sagrada desnudez.
Y luego abandonamos aquel mar, para ir en busca del Mar Mayor.








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124

C R U C I F I C A D O



- ¡Quisiera ser crucificado! -grité a los hombres.
-¿Por qué habría de caer tu sangre sobre nuestras cabezas? -me respondieron.
Y yo respondí:-¿De qué otra manera podríais ser exaltados, sino crucificando a los
locos?
Y ellos asintieron, y me crucificaron. Y la crucifixión me apaciguó.
Y cuando pendía entre el cielo y la tierra alzaron la cabeza para mirarme. Y estaban
exaltados, pues nunca habían alzado la cabeza.
Pero mientras estaban allí, en pie, mirándome, uno de ellos gritó:
-¿Qué estás tratando de expiar?
Y otro hombre gritó:-¿Por qué causa te sacrificas?
Y un tercer hombre dijo: -¿Crees que a ese precio adquirirás la gloria del mundo?
Y luego dijo un cuarto hombre:- ¡Mirad cómo sonríe! ¿Puede perdonarse tal dolor?
Y yo les contesté a todos, diciendo:
-Recordad sólo que he sonreído. No estoy expiando nada, ni sacrificándome, ni deseo
la gloria: y no tengo que perdonar nada. Yo tenía sed y les supliqué me dieran de
beber mi sangre. Porque, ¿qué puede saciar la sed de un loco, sino su propia sangre?
Estaba yo mudo, y les pedí que me hirieran, para tener bocas. Estaba yo prisionero en
vuestros días y en vuestras noches, y busqué una puerta hacia más vastos días y más
vastas noches.
"Y ahora, me voy, como se han ido ya otros crucificados. Y no penséis que nosotros los
locos estamos cansados de tanta crucifixión. Pues debemos ser crucificados por hombres
cada vez más grandes, entre tierras más vastas y cielos más espaciosos.








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