Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Jue 10 Ago 2023, 17:00

    ***


    El poeta Darwish, en su oficio de escritor comprometido, logró impecablemente y sin caer en las afectaciones lingüísticas, plasmar la realidad circundante de su historia en su poética, despertando así estados de conciencia en la sociedad que nos conlleven hacia una buena acción: “Denunciar la crueldad de los malos y repudiar el silencio de los que se dicen buenos”. Cansado de la problemática que desde su infancia le tocó vivir, el símbolo cultural del pueblo palestino, redactó el 15 de noviembre de 1988 la Declaración de independencia para el pueblo palestino y al igual que el escritor judío Amos Oz, Darwish mantuvo su propuesta de dos estados, la que incluía el reconocimiento del pueblo judío (Israel) a existir en la región.
    El 9 de agosto de 2008, a los 67 años de edad, en Houston, Texas, Estados Unidos de Norte América, se apagó el candil de Mahmoud Darwish, pero su voz, la voz de los sufridos, de cada exiliado de su tierra permanecerá para siempre en su literatura, en su poética de combate.




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 12 Ago 2023, 21:35

    Cayó un astro, una vez,
    y caminó por nuestros dedos
    sin cansarse.
    Cuando sorbí en tus labios
    el zumo de las moras,
    vino a beber
    entonces.
    Cuando escribió a tus ojos,
    fue punteando todo lo que te había escrito;
    y partió con nosotros
    el café y la almohada.
    Y cuando tú partiste,
    él se quedó
    ¿Te has olvidado ya,
    tal vez, de mí?
    Como un canto, en el viento,
    cayendo hacia el ocaso.
    Y el tratar de olvidarte,
    se me posa en las manos
    una estrella.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Ago 2023, 15:44

    El exilio



    mahmud darwish




    El exilio no es un viaje de ida y vuelta, ni
    residir en la nostalgia. Quizá sea una visita, esperar a ver qué hace el tiempo con uno, salir
    de uno mismo hacia los demás para conocerse
    y congeniar o para que lo propio se encierre
    en su caparazón. Cada exilio tiene su carácter, cada exiliado sus características. El exilio
    es un ejercicio de reflexión sobre lo que no
    tienes, estupor por no tenerlo. El exilio educa el cuerpo. Te fascina la belleza de la forma,
    aunque su significado sea parcial: la perfección
    es ser consciente de la imperfección. Estatuas
    que glorifican el pasado, estatuas que están ahí
    para pasar del reconocimiento al reconocerse,
    estatuas que eximen al mañana de la estética y
    a la naturaleza de las constricciones de la imaginación. Nada supera a la belleza. Pero tú, que
    en el fondo eres un campesino, estás de parte
    de los árboles que se reflejan en el río, de las
    palomas aeroterrestres, y te demoras largo rato
    junto a un lirio que crece, solitario, fuera de la
    maceta... no porque sea, como tú, una especie
    rara, sino porque se apoya en sí mismo para
    crecer desvalido. El exilio es el viaje del poeta en el poema, un viaje dentro del viaje, pero
    12 mahmud darwish
    el lenguaje metafórico siempre vuelve la vista
    atrás.
    Y mirar hacia atrás, como es sabido, es uno
    de los atributos del exilio.
    Volver... ¿adónde? Te preguntas mientras
    cuelgas cuadros en las paredes de tu nueva dirección. Ir... ¿adónde? Lo que tienes por delante es provisional. Lo que dejas detrás, transido
    de provisionalidad, está disperso. La eternidad
    que sube con la luz desde el jardín estalla en
    una carcajada. Le tomas el pelo diciéndole:
    también tú eres una exiliada. Y te preguntas:
    ¿cuántas puntas has clavado en las paredes de
    cuántas casas? ¿Cuántos cuadros has colgado,
    cuántas camas has abandonado para que duerman otros,
    cuántos borradores y primeros versos has olvidado
    en cuántos cajones, cuántas
    fotos de mujeres has perdido entre las páginas
    de libros que no has leído? ¿Cuántas veces te
    has preguntado: ¿cuántas veces me he ido de
    viaje, he partido, me he marchado? Y todo sin
    haber tenido nunca clara la diferencia entre
    viajar, irse, partir o marcharse, a tal punto es
    poderosa la quimera de los sinónimos, y es
    propensa la metáfora a transformarse de «mi
    patria no es una maleta» en «mi patria es una
    maleta».




    [mahmud darwish. En presencia de la ausencia.
    trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2011.]





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    Mensaje por Maria Lua Vie 18 Ago 2023, 15:47

    sobre esta tierra




    Sobre esta tierra hay por qué vivir: los titubeos
    de abril, el olor del pan al amanecer, el amuleto
    que una mujer le da a un hombre, las obras de
    Esquilo, los comienzos del amor,
    la hierba sobre una piedra, madres en vilo por
    el hilo de una flauta, y el miedo de los invasores
    a los recuerdos.
    Sobre esta tierra hay por qué vivir: los últimos
    días de septiembre, una mujer que sale de los
    cuarenta como melocotón maduro, la hora del
    sol en la cárcel, nubes que semejan un tropel
    de criaturas, los vítores de un pueblo a quienes
    encaran risueños la muerte, y el miedo de los
    tiranos a las canciones.
    Sobre esta tierra hay por qué vivir: sobre esta
    tierra señora de la tierra, madre de los inicios y
    madre de los finales. Se llamaba Palestina. Se
    sigue llamando Palestina. Mi señora: yo tengo,
    porque tú eres mi señora, tengo por qué vivir.




    [mahmud darwish. Poesía escogida (19 6 6 -20 05 ).
    trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2008.]





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    Mensaje por Maria Lua Dom 20 Ago 2023, 08:18

    él está tranquilo, yo también



    Él está tranquilo, yo también
    sorbe un té con limón,
    bebo un café,
    es lo único que nos distingue.
    Él lleva, como yo, una camisa holgada a rayas,
    yo hojeo, como él, los periódicos de la tarde.
    Él no me ve cuando miro de reojo,
    yo no le veo cuando mira de reojo,
    él está tranquilo, yo también.
    Pregunta algo al camarero,
    pregunto algo al camarero...
    Una gata negra pasa entre nosotros,
    acaricio su noche
    acaricia su noche...
    Yo no le digo: Hace bueno,
    está despejado. Él no me dice: Hace bueno.
    Él es el observado y el observador
    yo soy el observado y el observador.
    Muevo la pierna izquierda
    mueve la pierna derecha.
    Tarareo una canción,
    tararea una canción parecida.
    mahmud darwish 17
    Pienso: ¿Es el espejo en que me veo?
    Entonces le miro a los ojos,
    pero no le veo...
    Abandono el café aprisa.
    Pienso: Quizá sea un asesino, o quizá
    uno que habrá pensado que yo soy un asesino.
    Él tiene miedo, ¡y yo también!
    [mahmud darwish. Poesía escogida (19 6 6 -20 05 ).
    trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2008.]








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    Mensaje por Maria Lua Lun 21 Ago 2023, 07:29

    piensa en los otros


    Tú que te haces el desayuno, piensa en los otros
    (no olvides alimentar a las palomas)
    Tú que te enzarzas en tus batallas, piensa en
    los otros
    (no olvides a los que piden paz)
    Tú que pagas la factura del agua, piensa en
    los otros
    (los que maman de las nubes)
    Tú que vuelves a casa, a tu casa, piensa en los otros
    (no olvides al pueblo de los campamentos)
    Tú que te duermes contando estrellas, piensa
    en los otros
    (hay quien no halla dónde dormir)
    Tú que te liberas con las metáforas, piensa en
    los otros
    (los que han perdido su derecho a la palabra)
    Tú que piensas en los otros lejanos, piensa en ti
    (di: Ojalá fuese vela en la oscuridad)




    [mahmud darwish. Como la flor del almendro o
    allende. trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos,
    2009.]





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    Mensaje por Maria Lua Lun 21 Ago 2023, 07:30


    nerón



    ¿Qué pasa por la cabeza de Nerón mientras
    contempla el incendio del Líbano? Tiene los
    ojos desorbitados de embriaguez, y se mueve
    como quien baila en una boda: Esta demencia,
    mi demencia, es maestra de sabiduría.
    Prended fuego a cuanto no sea la obediencia
    a mí debida. ¡Que los niños aprendan a comportarse
    y dejen de gritar ante mi canto!
    ¿Qué pasa por la cabeza de Nerón mientras
    contempla el incendio de Iraq? Graba feliz en
    la historia de la selva su nombre de enemigo
    de Hammurabi, Gilgamés y Abu Nuwás: Mi
    ley es la madre de todos los códigos, la hierba
    de la eternidad crece en mi rancho. ¿La poesía?
    ¿Qué significa esa palabra?
    ¿Qué pasa por la cabeza de Nerón mientras
    contempla el incendio de Palestina? Se regocija
    añadiendo su nombre a la lista de los
    profetas, como profeta en el que aún nadie ha
    creído... profeta de las matanzas al que Dios ha
    encargado corregir los innumerables errores de
    los libros celestiales: ¡Yo también soy emisario
    de Dios!
    ¿Qué pasa por la cabeza de Nerón mientras
    contempla el incendio del mundo? «Yo soy el
    20 mahmud darwish
    amo y señor de la resurrección». Luego le pide
    al cámara que pare la grabación: no quiere que
    nadie vea ¡que se le han chamuscado los dedos
    al final de esta inacabable película americana!
    [mahmud darwish. La huella de la mariposa.
    trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2013.]





    continuará


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    Mensaje por Maria Lua Miér 23 Ago 2023, 09:11


    ojalá se nos envidie



    A esa mujer que camina deprisa, con una manta de lana y un cántaro por corona... que arrastra de la mano derecha a un niño y de la izquierda a la hermana de este. Que detrás lleva
    un rebaño de cabras asustadas. A esa mujer que
    huye de un angosto escenario de guerra a un
    campamento de refugiados desconocido... la
    conozco desde hace sesenta años. Es mi madre,
    que me dejó olvidado en un cruce de caminos,
    con una cesta con un pan reseco, una vela y una
    caja de cerillas estropeadas por el rocío.
    A esa mujer que ahora veo en la foto de la pantalla a color del móvil... la conozco muy bien
    desde hace cuarenta años. Es mi hermana, que
    completa los pasos de su madre —mi madre de
    camino al desierto: huye de un angosto escenario de guerra a un campamento de refugiados
    desconocido.
    mahmud darwish 21
    A esa mujer que veré mañana en el mismo escenario, la conozco también. Es mi hija, a la
    que he abandonado en mitad de los poemas
    para que aprenda a andar y eche a volar hacia
    lo que hay detrás del escenario. Ojalá cause la
    admiración de los espectadores y la desilusión
    de los cazadores. Y mira por dónde, un amigo
    astuto me dice: es tiempo de que pasemos, si
    es que podemos, de ser compadecidos ¡a ser
    envidiados!
    [mahmud darwish. La huella de la mariposa.
    trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2013.]








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    Mensaje por Maria Lua Jue 24 Ago 2023, 18:40

    memoria para el olvido



    Llegué a Beirut hace treinta y cuatro años.
    Tenía seis. Me pusieron una gorra en la cabeza
    y me dejaron en la Plaza de Burch. Había un
    tranvía. Me monté, y echó a andar sobre dos
    líneas paralelas. Ascendió sobre algo que yo
    no sabía lo que era. Se subió sobre los raíles
    y echó a andar. El tranvía echó a andar. No
    sabía yo cuál de las dos cosas movía este juguete grande y alborotador: los raíles del suelo
    o las ruedas que daban vueltas sobre los raíles.
    Miré por la ventanilla. Vi muchos edificios,
    y en los edificios muchas ventanas, y por las
    ventanas se asomaban muchos ojos, y también
    vi muchos árboles. Cuando el tranvía se pone
    en marcha corren los edificios, y los árboles
    corren. Todo corre cuando el tranvía corre.
    Al final, el tranvía volvió al mismo sitio en
    el que me habían puesto la gorra. Mi abuelo
    me cogió entre sus brazos rebosante de cariño.
    Me subió a un coche, y nos fuimos a Damur.
    Damur era más pequeño que Beirut, pero más
    bonito, porque tenía un mar más grande. Aunque no había tranvía. ¡Llevadme al tranvía!, y
    me llevaron. De Damur solo recuerdo el mar,
    las plataneras —¡qué grandes son las hojas de
    las plataneras...! ¡Qué grandes!— y las flores
    rojas que colgaban de las paredes de las casas.



    continuará


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    Mahmud Darwish (1941-2008) - Página 14 Empty Re: Mahmud Darwish (1941-2008)

    Mensaje por Maria Lua Vie 25 Ago 2023, 20:04

    ***

    Cuando volví a Beirut, hace diez años, lo primero que hice fue tomar un taxi. Lléveme a
    Damur, le dije. Llegaba de El Cairo, siguiendo
    a un niño que daba pasos que no correspondían a su edad, mayores que él, mayores que
    sus pies —¿era a los pasos o más bien al niño,
    o en realidad a la familia que cruzó el desierto
    tratando de alcanzar aquel lugar que no habrían de encontrar, como Kavafis no encontraría su Itaca?—. El mar seguía en su sitio.
    Parecía empujar a Damur hacia el levante para
    hacerse mayor. Yo también me había hecho
    mayor. Me había convertido en un poeta que
    buscaba al niño que llevaba dentro, a ese niño
    que abandonó en alguna parte y al que había
    olvidado. El poeta envejece sin dejar crecer a
    aquel niño olvidado. De aquí son las primeras
    imágenes que recuerdo. Aquí aprendí las primeras lecciones. Aquí me dio un beso la dueña
    del jardín. Aquí robé la primera rosa. Y aquí
    esperó mi abuelo el día en que los periódicos anunciaran el retorno. Sí, veníamos de los
    pueblecitos de Galilea. Dormimos una noche
    junto a las aguas repugnantes de la alberca de
    Remech, con los cerdos y las vacas. A la mañana siguiente nos dirigimos hacia el norte. Cogí
    moras en Tiro. Y llegamos a Yasín. Nunca antes había visto la nieve



    continuará


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    Mahmud Darwish (1941-2008) - Página 14 Empty Re: Mahmud Darwish (1941-2008)

    Mensaje por Maria Lua Vie 25 Ago 2023, 20:05

    ***

    Yasín era una granja entre nieves y cataratas. Nunca antes había visto
    las cataratas. Tampoco sabía que las manzanas
    colgasen de las ramas de los árboles —yo creía
    que nacían en sus cajas—. Llevamos una cesta de mimbre y las cogemos del árbol. Quiero
    esta. Y aquella. La cojo. La lavo en el arroyo
    que baja del monte por las acequias que corren
    entre las casitas, con sus coronas de tejas. Pero
    cuando vino el invierno no pudimos soportar
    el mordisco frío de los vientos y nos mudamos a Damur. El sol declina robándole tiempo al tiempo. Y la mar, retorciéndose como el
    cuerpo de una amante, grita en la noche, grita
    para la noche. El niño fue a buscar a su gente,
    allí, lejos, en una lejanía que no encontró allí
    lejos. Y mi abuelo murió con la vista fija en
    una tierra encarcelada tras una cerca, en una
    tierra cuya piel de trigo y sésamo, de sandías
    y melones, maquillaron con toscas manzanas.







    continuará


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    22/23


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mahmud Darwish (1941-2008) - Página 14 Empty Re: Mahmud Darwish (1941-2008)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Ago 2023, 19:48

    ***


    Mi abuelo murió contando la ausencia, las estaciones y los latidos del corazón; con los dedos de sus manos resecas. Se desplomó como
    un fruto al que siegan la rama que le da la
    vida. Le habían podrido el corazón. Cansado
    de tanto esperar en Damur se despidió de sus
    amigos, de su narguile y de sus hijos, me cogió en brazos y regresó para encontrar lo que
    allí no había encontrado. Mientras, aquí, los
    extranjeros se multiplicaban y agrandaban los
    campos de refugiados. Y fue una guerra..., y
    dos, y tres, y cuatro. La patria se alejaba más y
    más de ellos, y ellos, tras probar la leche de la
    unrwa, se alejaban cada vez más de la leche de
    sus madres. Compraron fusiles para acercarse
    al país que se les escapaba de las manos. Rehicieron su propia identidad. Reconstruyeron la
    patria y echaron a andar. Pero los defensores
    de las guerras civiles les bloquearon el camino.
    Trataron de afirmar sus pasos, pero el camino
    salió del camino. El huérfano habitó la piel del
    huérfano, y el campo de refugiados entró en el
    campo de refugiados.
    [mahmud darwish. Memoria para el olvido.
    tiempo: beirut. lugar: un día de agosto de 19 82. trad. manuel c. feria garcía. madrid, ediciones del oriente y
    del mediterráneo, 1997.]






    continuará

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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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