Poemas de Amor

Marià Villangómez Llobet (Ibiza, 1913-2002) fue un poeta y traductor español en lengua catalana.

Nació en una familia de médicos y farmacéuticos, pero de joven se va a decantar por el estudio de las letras. En 1928 comienza a estudiar la carrera de Derecho en Barcelona, en una época convulsa en la historia de Cataluña. Lector àvido de poesía, comenzó a publicar en diarios y revistas hasta el estallido de la Guerra Civil Española. En 1938 se trasladó a Valencia y comenzó sus estudios de letras hasta que lo destinaron al frente de Castellón en el bando de Franco (estuvo en la zona de Higueras). Después de la guerra, al haber concluido la conflagración con el rango de alférez provisional, aprovechó la posibilidad que tenían dichos oficiales para incorporarse a la enseñanza como maestros, tarea que ejerció durante veinticinco años en Cornellá de Llobregat e Ibiza. En 1943 retomó la creación. En 1963 dejó de escribir poesía y se concentró en la traducción (por ejemplo, de Mallarmé y Verlaine), en el ensayo y la escritura de artículos.


IX

Sin ti, amor, la gloria de este día.
Sin ti este tibio sol claro y maduro.
Sin ti la brisa que la mar envía
y  su olor que de paso lleva puro.

Sin ti esta pequeñísima alegría
que entibia mi interior, fuego inseguro.
Y hasta la mente, que tu nombre henchía
casi festiva sin tu nombre auguro.

Y sin ti, ¡qué corta la volada
de mi gozo! La pobre llamarada
mengua de ardor y apaga en un momento.

Porque tú eras el alma, que hoy lamento,
Y entre el día alieno, sin parada,
voy por abismos de eterno sentimiento.

Marià Villangómez, Elegies i paisatges, (1933-1943)
(versión de Pedro Casas Serra)


IX

Sense tu, amor, la glòria d'aquest dia.
Sense tu aquest sol tebi, clar i madur.
Sense tu l'oratjol que el mar envia
i la sentor que de passada duu.

Sense tu aquesta mica d'alegria
que m'escalfa per dins, foc insegur.
I fins la ment, que amb el teu nom s'omplia,
gairebé riolera sense tu.

I sense tu, que és curta la volada
del meu goig! La mesquina flamarada
manca d'ardor i s'apaga en un moment.

Perquè tu n'eres l'ànima, ara absent.
I entre el dia alià, una altra vegada,
vaig per fondals d'etern enyorament.

Marià Villangómez, Elegies i paisatges, (1933-1943)


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Muchas gracias, querido Pedro, por estos bellos aportes.
Besitossssssssssssssssss

Gracias, Maria, Cecilia, celebro que os hayan buscado.
Os dejo otro poema de amor de Borges. Tardó en escribir poemas de amor, pero cuando se puso... Supongo que este iba dirigido a su esposa, María Kodama.


EL ENAMORADO

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Jorge Luis Borges. Historia de la noche (1977)


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Adrienne Rich (1929-2012)

Poeta norteamericana nacida en Baltimore en 1929.
Fue educada en Radcliffe College donde obtuvo el título de Bachelor of Arts en 1951. Intelectual y activista lesbiana, vivió sucesivamente en Cambridge, Massachusetts, y de 1961 a 1962 en los Países Bajos, aprovechando una beca Guggenheim. Radicada desde 1966 en Nueva York, participó en movimientos feministas y publicó "Necessities of Life", seguido entre otros de "Selected Poems" en 1967, Leaflets" en 1969, "Time’s Power" en 1989, "Midnight Salvage" en 1999 y "Arts of the Possible" en 2001.
Entre los numerosos premios obtenidos, sobresalen el National Institute of Arts and Letters en 1959, Shelley Memorial Award en 1971, National Book Award en 1974 y American Academy of Arts and Sciences en 1991. Fue Doctor Honoris Causa por Smith College y por las Universidades de Brandeis, Harvard y City College of New York.
Residió en California desde 1984, hasta su muerte en marzo de 2012.



VEINTIÚN POEMAS DE AMOR III

Porque ya no somos jóvenes, las semanas han de bastar
por los años sin conocernos. Sólo esa extraña curva
del tiempo me dice que ya no somos jóvenes.
¿Caminé yo acaso por las calles en la madrugada, a los veinte,
con las piernas temblándome y los brazos en éxtasis más pleno?
¿Acaso me asomé por alguna ventana buscando la ciudad
atenta al futuro, como ahora aquí, esperando tu llamada?
Con el mismo ritmo tú te aproximaste a mí.
Son eternos tus ojos, verde destello
de hierba salvaje refrescada por la vertiente.
Sí. A los veinte creíamos ser eternas.
A los cuarenta y cinco deseo conocer incluso nuestros límites.
Te acaricio ahora, y sé que no nacimos mañana,
y que de algún modo tú y yo nos ayudaremos a vivir,
y en algún lugar nos ayudaremos tú y yo a morir.

Adrienne R.

Reinaldo Arenas ((Holguín, 1943 - Nueva York, 1990)

Estudió en la Escuela de Planificación de La Habana y cursó estudios de Filosofía y Literatura en la Universidad de La Habana, que no concluyó. Trabajó en la Biblioteca Nacional José Martí y fue editor del Instituto Cubano del Libro y posteriormente editor de La Gaceta de Cuba. Encarcelado en 1973 por su oposición al régimen de Castro y su homosexualidad, fue liberado en 1976, huyendo a Estados Unidos en 1980. Se suicidó cuando estaba en fase terminal de SIDA. Su obra de carácter autobiográfico Antes de que anochezca, fue llevada al cine. Fue poeta, novelista y dramaturgo.



DICEN QUE EL AMOR ES ALGO MUY SUBLIME

Dicen que el amor es algo muy sublime.
Oh, dicen que realmente es un tesoro.
¿Cómo encontrarlo en el libro que se imprime
para estampar los discursos del Gran Loro?

Dicen que el amor no tiene precio,
que es ternura, ilusión, caro consuelo.
¿Cómo hallarlo en el insulto y el desprecio
o en la cadena que impide alzar el vuelo?

Del amor se han enunciado mil sandeces
que yo no puedo recordar ahora
y que sería inútil recordar más tarde.

Pienso en ese amor (aún pienso a veces)
y algo muy remoto sé que llora
y algo muy remoto siento que arde.

Reinaldo Arenas


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Francisco Villaespesa

Poeta, periodista, dramaturgo y novelista; nació el año 1877 en Laujar de Andarax, pequeño pueblo de la provincia de Almería, perteneciente a la comunidad autónoma de Andalucía (España). Estudió en la universidad de Granada y a los 20 años trasladó su residencia a Madrid para dedicarse al periodismo. Allí colaboró en muchas revistas y diarios de España. Recorrió varias veces la América española como empresario teatral y recitador de sus poemas. Ferviente admirador del poeta nicaragüense Rubén Darío, fue su mejor discípulo y el más genuino continuador del estilo modernista iniciado por éste.

Villaespesa gozó en vida de una popularidad inmensa. Su fecundidad fue pasmosa y por ello, algunos críticos reprochan que esa fecundidad y fogosidad en su escritura, le hacían publicar a borbotones por su enorme facilidad para la versificación, pero no depuraba ni seleccionaba sus escritos.

Lo profano y lo bohemio, lo sensual, lo triste, lo febril y el decaimiento, lo preciosista y lo moroso, tuvieron en este poeta andaluz un intérprete genial. En ocasiones, la mera sonoridad verbal le arrastró al amaneramiento. Poseyó la gracia voluptuosa y florida de los frondosos jardines árabes. Y, sin embargo, entre los miles y miles de sus poesías, pueden espigarse un centenar corrido de auténtica inspiración y belleza, dignas de las más admirables del parnaso español.

En el año 1936 murió en Madrid a la edad de 59 años.



EL AMOR

"-¿Qué es amor?", el niño
preguntó a una flor...
"-¡Gota de rocío
que evapora el sol...!"

Preguntó a la nube:
"-¿Qué cosa es amar...?"
"-¡Es como una lágrima
perdida en el mar...!"

"-¿Qué es amor?, más tarde,
preguntóle al fuego...
"-¡Ensueño de humo
que se lleva el viento...!"

¡Qué pronto aprendiste,
pobre corazón
-porque lo dijeron
el fuego, la nube y la flor-,
que rocío, lágrimas
y humo, es el amor...!

Francisco Villaespesa


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LA DICHA

El que abraza a una mujer es Adán. La mujer es Eva.
Todo sucede por primera vez.
He visto una cosa blanca en el cielo. Me dicen que es la luna, pero qué puedo hacer con una palabra y con una mitología.
Los árboles me dan un poco de miedo. Son tan hermosos.
Los tranquilos animales se acercan para que yo les diga su nombre.
Los libros de la biblioteca no tienen letras. Cuando los abro surgen.
Al hojear el atlas proyecto la forma de Sumatra.
El que prende un fósforo en el oscuro está inventando el fuego.
En el espejo hay otro que acecha.
El que mira el mar ve a Inglaterra.
El que profiere un verso de Liliencron ha entrado en la batalla.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.
He soñado la espada y la balanza.
Loado sea el amor en el que no hay ni poseedor ni poseída, pero los dos se entregan.
Loada sea la pesadilla, que nos revela que podemos creer el infierno.
El que desciende a un río, desciende al Ganges.
El que mira un reloj de arena ve la disolución de un imperio.
El que juega con un puñal presagia la muerte de César.
El que duerme es todos los hombres.
En el desierto vi la joven Esfinge, que acaban de labrar.
Nada hay tan antiguo bajo el sol.
Todo sucede por primera vez, pero de un modo eterno.
El que lee mis palabras está inventándolas.

Jorge Luis Borges, La cifra (1981


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Qué hermoso, querido Pedro, el poema de Villaespesa!!!!!!!!!!!!!!!! Gracias por traerlo y por la maravillosa reseña que hacés del autor.
Besitosssssssssssssss

Celebro que te haya gustado, Cecilia. Gracias.

Un abrazo.
Pedro

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Al Berto

Alberto Raposo Pidwell Tavares, (Coímbra, 11 de enero de 1948 — Lisboa, 13 de junio de 1997), que adoptó el seudónimo de Al Berto, fue un poeta y editor portugués.

Nacido en Coimbra en el seno de una familia de la alta burguesía, era de origen inglés por parte de la abuela paterna. Al año se trasladó al Alentejo, a Sines, donde pasó toda su infancia y adolescencia hasta que la familia decidió enviarlo al establecimiento de enseñanza artística Escola António Arroio, en Lisboa. El 14 de abril de 1967 fue a estudiar pintura a Bélgica, a la École Nationale Supérieure d’Architecture et des Arts Visuels (La Cambre), en Bruselas. Tras concluir sus estudios, decide abandonar la pintura en 1971 y se dedica exclusivamente a la escritura.

Regresa a Portugal el 17 de noviembre de 1974 y allí escribe su primer libro, completamente en lengua portuguesa, À Procura do Vento num Jardim d'Agosto («A la búsqueda del viento en un jardín de agosto»). O Medo («El miedo»), una antología de su trabajo poético de 1974 a 1986, fue editado por primera vez en 1987. Vino a convertirse en su obra más importante y en su testimonio artístico definitivo, siendo añadidos nuevo textos del autor en posteriores ediciones, incluso después de su muerte. Dejó también textos incompletos para una ópera, para un libro de fotografía sobre Portugal y una «falsa autobiografía», como la llamaba el mismo autor.

Murió de linfoma.


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SIDA

los que tienen nombre y nos llaman por teléfono
un día enflaquecen -se van
nos dejan doblados al abandono
en el interior de un dolor mudo
y voraz

archivamos el amor en el abismo del tiempo
y más allá de la negra piel del fastidio
presentimos vivo
al pasajero ardiente de las arenas -al viajero
que irradia un olor a violetas nocturnas
encendemos entonces una llama en los dedos
nos reconciliamos trémulos confusos -la mano quemada
junto al corazón

y nada se mueve ya en el centrifugado
de los segundos -todo nos falta
ni la vida ni lo que nos queda de ella nos consuela
la ausencia fulgura en la aurora de las mañanas
y con el rostro sucio aún de sueño oímos
el rumor del cuerpo al llenarse de pena

así cuidamos las nubes breves los gestos
los inviernos el reposo la somnolencia
al viento
arrastrando a lo lejos las imagines difusas
de los que amamos y no volverán
a llamar por teléfono

Al Berto (1948-1997)


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Cristina Peri Rossi

Poeta y novelista uruguaya nacida en Montevideo, en 1941.
Su madre, maestra, la inició en el amor a la literatura y la música, y la instruyó en los ideales feministas de igualdad.
Trabajó y estudió hasta licenciarse en Literatura Comparada, cuya enseñanza ha ejercido durante muchos años.
Su primera colección poética constituyó un pequeño escándalo por su erotismo y sus transgresiones sexuales.
Tras el golpe militar uruguayo tuvo que exiliarse en Europa desde 1972. Obtuvo la nacionalidad española en 1974.
Desde entonces ha publicado varios libros que han gozado del aprecio de la crítica y los lectores: «Evohé» en 1971, «Descripción de un naufragio» en 1974, «Diáspora» en 1976, «Lingüística general» en 1979, «Europa después de la lluvia» en 1987, «Babel bárbara» en 1991, «Otra vez Eros» en 1994, y «Aquella noche» en 1996.
Su obra ha sido traducida a varios idiomas y galardonada con los más prestigiosos premios literarios, entre los que se encuentra el Premio Internacional de Poesía Rafael Alberti, obtenido en enero de 2003 y el Premio Loewe 2008.


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ENCOMIENDA

No sé que apetencias oscuras
hay en su cuerpo, señora,
encerradas en carnes blancas,
señora.
Para que de pronto, su ansiedad estalle
como granada abierta
(de grandes labios rojos)

Me hago cargo, señora,
me hago cargo:
la monto la manto la palpo la sobo
la beso la calco la solapo
y usted bala como bovina
usted ruge como una marabunta
usted piafa como una yegua de raza
usted resopla como marsopa
usted finalmente acaba
a caballo
y yo acabo.

Cristina Peri Rossi


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Me gusta la transgresión de esta autora que no conocía!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias Pedro, como siempre.
Besitosssssssssssssssssssss

Celebro que te haya gustado, Cecilia.

Te dejo un poema de Stephen Spender.

Un abrazo.
Pedro


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Stephen Spender (Londres, 28 de febrero de 1909 - 16 de julio de 1995)

Tras estudiar en varios colegios, ingresó en el University College de Londres, de donde salió sin graduarse. Viajó a Alemania en varias ocasiones, y allí comenzó a escribir poemas y posteriormente novelas. De ideas izquierdistas y autodefinido socialista pacifista, participó en 1937 con las Brigadas Internacionales en la Guerra Civil Española. Durante la segunda Guerra Mundial, trabajó en el cuerpo de bomberos de Londres, continuando con sus actividades literarias. Cofundó la revista Horizon y también fundó Encuentros, antes de ser nombrado emisario cultural por el mundo de la UNESCO. Fue profesor de Retórica en el Gresham College, y de Inglés en el University College de Londres. Fue nombrado Caballero de la Orden del Imperio Británico.

Cultivó prácticamente todos los géneros literarios, destacando en poesía, ensayo y novela, abundando en la temática de la injusticia social y la lucha de clases.


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TOSCO Y ENCANTADOR

Tosco y encantador mozo de mudanzas,
tus ojos punteados y las hojas encendidas,
el pelo claro, la sonrisa,
los veo quemarse en tierra extranjera,
brillando a través de mi noche oscura
y protegido por mi mano.

Mis noches son como la ballena de Jonás
y dentro de ellas sueño contigo: es así desde el día
en que me acordé de cuando jugabas
incordiando mientras volaban los pájaros,
con el contagio de la primavera
y la negación de las satisfacciones.

Tu baile lo olvida todo: con alegría
mantiene ese instante del ojo
que gira libre como una rueda.
Tus juegos de cartas, el hockey de los duros,
el guiño de las chicas, los zapatos acunados por los elegantes,
como el envolvente rocío del verano
me barnizan de la cabeza a los pies.

De noche te cojo, y de día
te miro tejer el ovillo de seda
de ser un hijo o un patinador.
No tenemos lugar donde encontrarnos
bajo las superficies brillantes.
La figura extensa del placer
crea tu imagen que no es una imagen
oscura en mi lenguaje oscuro.

Stephen Spender


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W.H. Auden

Wystan Hugh Auden (York, Reino Unido, 1907 - Viena, 1973) Poeta, ensayista y libretista estadounidense de origen británico. Junto a Cecil Day-Lewis, Louis MacNeice y Stephen Spender, W. H. Auden representó la más rica e interesante producción de su época. En su primera etapa de abierto compromiso de izquierda, se apoyó en las innovaciones rítmicas introducidas por G.M. Hopkins para construir una poesía vigorosa de contenida emoción; tras la Segunda Guerra Mundial, Auden se refugió en un moderado anglicanismo, desde el cual retomó formas más tradicionales y las renovó radicalmente al introducirles términos psicoanalíticos, científicos, técnicos, filosóficos y religiosos. Surgió de esa mezcla una poesía coloquial y moderna a la vez, de sensibilidad compleja, de excepcional y versátil fuerza, cuya influencia ha sido enorme.

Nacido en el seno de una familia católica, manifestó una pronta atracción por la poesía. Su reputación en este campo empezó a verse reconocida a partir de 1928, en que Stephen Spender, compañero de estudios en la Universidad de Oxford, hizo una edición privada de sus poemas. Tras graduarse ese mismo año, impartió clases en distintos centros británicos, colaborando con su compañero de la infancia, Christopher Isherwood, en dramas en verso como El perro bajo la piel (1935) y La subida del F-6 (1936).

El tono profético y el contenido social de sus poemas lo convirtieron en el poeta clave de la lírica británica de la década de 1930. El convencimiento que expresan las obras de este período de que la fuerza de la palabra y la acción política podían cambiar el curso de la historia se vio trágicamente cuestionado a raíz del estallido de la guerra civil española. La derrota de la causa republicana y el avance del fascismo en Europa le obligaron a replantearse su concepción del arte: lejos de influir en el curso de la historia, aquél no era más que un producto de ésta.

A pesar de las críticas que le llegaban desde su patria por lo que se consideraba una «huida», en 1939 fijó su residencia en Estados Unidos. Allí conoció a Chester Kallman, un joven poeta con el cual compartiría el resto de su vida. Fruto de la colaboración entre ambos fueron algunos de los más perfectos libretos de ópera de la historia del género: La carrera del libertino (1951), con música de Stravinski; Elegía para jóvenes amantes (1961) y Los basáridas (1966), ambas para Henze. Su última etapa creativa estuvo marcada por su aproximación al cristianismo y su preocupación por la adecuación entre arte y verdad: La edad de la ansiedad (1947), El escudo de Aquiles (1955), En torno a la casa (1965).



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MAYO

Mayo con su adecuada luz,
Agita arteria, ojos y miembros,
Los singulares y los tristes
Están dispuestos a recuperarse,
Y a cada río, placer de cisnes,
Llegan los descuidados picnics
En vivos blancos y rojos.

Nuestros muertos, remotos y cubiertos,
Descansan en los nichos, mas nosotros
Hemos surgido de sus inciertos bosques,
Bosques donde los niños se reúnen
Y los blancos ángel-vampiros revolotean,
Permanecen ahora con ojos sombreados
Cogida ya la peligrosa manzana.

El mundo real se extiende ante nosotros,
Gestos valientes de los jóvenes,
Deseo abundante de muerte,
Los agradables, placenteros, embrujados:
Un Maestro agonizante se hunde atormentado
En el círculo de sus admiradores,
Los injustos recorren la tierra.

Y el amor que impacienta
A la tortuga y al corzo, que coloca
Lo rubio al lado de lo moreno,
Impulsa nuestra sangre,
Antes que el bien y el mal
Qué insuficiente es
El tacto, la ternura, la mirada.

W.H. Auden
(Traducción de Margarita Ardanaz)


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Querido Pedro, siempre te sigo en este sitio y te confieso que alguna vez tomo algún poema para mis clases,
El de Spender me encantó pero la siguiente cita:
De noche te cojo, y de día
te miro tejer el ovillo de seda

sería muy difícil de dar por estas tierras, porque la palabra "cojo" es muy fuerte para nosotros; pero el poema es hermoso.
Besitosssssssssssssssssssssss

Te comprendo cecilia, en cierta forma suena muy duro ese "cojo" pero muchas veces es necesario expresarse así, por que ese "cojer" te lleva a tantas connotaciones sublimes del instante.

Muy buenos poemas, Pedro, super amorosos jajajajajaja
Abrazos a ambos.

Si, claro, "te cojo" ahí tiene otras connotaciones. ¿Y si lo cambiamos por "te tomo"?

Gracias, Cecilia y Evangelina. Os dejo otro poema de W.H. Auden.

Un abrazo.
Pedro


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XII
(De “Doce canciones”)

Unos dicen que amor es un niñato
…...............Y otros dicen que un ave,
Unos dicen que hace girar el mundo
…...............Y otros que no se sabe,
Y cuando fui a charlar con mi vecino
…...............Por ver si estaba al tanto,
Su indignada mujer me echó de casa
…...............Con un grito de espanto.

….......¿Tiene aspecto de bata o de pijama,
…............O de jamón secándose en un bar?
….......¿Diríamos que huele a piel de llama
…............O desprende un olor a bienestar?
….......¿Tiene el tacto punzante de un espino
…............O bien la suavidad de un almohadón?
….......Si repasas el borde, ¿es grueso o fino?
…............Oh, dime la verdad sobre el amor.

Nuestros libros de historia lo mencionan
…...............En glosas enigmáticas,
Y es un tema que está de moda en
…...............Las líneas trasatlánticas;
Lo he visto mencionado con frecuencia
…...............en notas de suicidas,
Y hasta aparece escrito en las solapas
…...............De guías eruditas.

….......¿Se lamenta como un mastín famélico
…............O retumba cual banda militar?
….......¿Es posible seguir su ritmo bélico
…............Con un piano y un taco de billar?
….......¿Es el cantante, el alma de la fiesta?
…............¿Sólo clásica escucha con ardor?
….......Si uno pide silencio, ¿se molesta?
…............Oh, dime la verdad sobre el amor.

Miré en el interior de la glorieta,
…...............Allí no había nada.
Opté por intentarlo río arriba
…...............Y también en la rada.
No sé qué dijo el mirlo con su trino
…...............Ni qué contó el rosal;
Mas no estaba debajo de la cama
…...............Ni estaba en el corral.

….......¿Sabe poner mil caras sorprendentes?
¿Se marea al montarse en un tiovivo?
….......¿Pasa el tiempo apostando eternamente
O chascando los dedos sin motivo?
….......¿Sus juicios del dinero son fundados?
¿Piensa que el patriotismo es un valor?
….......¿Cuenta chistes vulgares e inspirados?
Oh, dime la verdad sobre el amor.

….......Cuando llegue, ¿vendrá sin avisar
Mientras estoy hurgándome el oído?
….......¿Sabrá pedir permiso antes de entrar
O verterá su copa en mi vestido?
….......¿Veré cambiar el clima en su presencia?
Su saludo, ¿dará frío o calor?
….......¿Será un cambio total en mi existencia?
Oh, dime la verdad sobre el amor.

W.H. Auden (Enero, 1938)
(Traducción de Jordi Doce)


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"Dime la verdad sobre el amor..."
jaaaaa si el poeta lo dijo todo.
Ese poema tiene su rasgo de ironía mi querido Pedro o seré yo quien lo ve así.
Besos, ah, el de Villaespesa me fascinó, todos, pero ese ne especial.
Abrazos.
Quiero dejar dos poemas de Rubén Darío pero antes deseo verificar el índice, así que nos leemos dentro de un rato.

Regresé, solo encontré dos poemas de él.

"Venus"

En la tranquila noche mis nostalgias amargas sufría.
En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín.
En el obscuro cielo Venus bella temblando lucía,
como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.

A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,
que esperaba a su amante bajo el techo de su camarín,
o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,
triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.

"¡Oh, reina rubia! díjele , mi alma quiere dejar su crisálida
y volar hacia a ti, y tus labios de fuego besar;
y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,

y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar".
El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida.
Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

(Rubén Darío)

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*"¡Carne, Celeste Carne de la Mujer!"

¡Carne, celeste carne de la mujer! Arcilla
-dijo Hugo-; ambrosía más bien, ¡oh maravilla!,
la vida se soporta,
tan doliente y tan corta,
solamente por eso:
¡roce, mordisco o beso
en ese pan divino
para el cual nuestra sangre es nuestro vino!
En ella está la lira,
en ella está la rosa,
en ella está la ciencia armoniosa,
en ella se respira
el perfume vital de toda cosa.

Eva y Cipris concentran el misterio
del corazón del mundo.
Cuando el áureo Pegaso
en la victoria matinal se lanza
con el mágico ritmo de su paso
hacia la vida y hacia la esperanza,
si alza la crin y las narices hincha
y sobre las montanas pone el casco sonoro
y hacia la mar relincha,
y el espacio se llena
de un gran temblor de oro,
es que ha visto desnuda a Anadiomena.

Gloria, ¡oh Potente a quien las sombras temen!
¡Que las más blancas tórtolas te inmolen!
¡Pues por ti la floresta está en el polen
y el pensamiento en el sagrado semen!

Gloria, ¡oh Sublime, que eres la existencia
por quien siempre hay futuros en el útero eterno!
¡Tu boca sabe al fruto del árbol de la Ciencia
y al torcer tus cabellos apagaste el infierno!

Inútil es el grito de la legion cobarde
del interes, inútil el progreso
yankee, si te desdeña.
Si el progreso es de fuego, por ti arde.
¡Toda lucha del hombre va a tu beso,
por ti se combate o se sueña!
Pues en ti existe Primavera para el triste
labor gozosa para el fuerte,
néctar, ánfora, dulzura amable.
¡Porque en ti existe
el placer de vivir hasta la muerte
ante la eternidad de lo probable!...

(Rubén Darío)

Gracias Evangelina y Pedro!!!!!!!!!!!!!!!!!! Qué buen aporte!!!!!!!!!!!!!
Sí, Pedro, "te tomo" sería aquí mucho mejor.
Besitossssssssssssss para ambos

Preciosa la sonoridad de los versos de Ruben, Evangelina. Gracias.
Gracias, Cecilia.

Os dejo un poema de Luis Cernuda.

Un abrazo.
Pedro


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Luis Cernuda

(21/09/1902 - 05/11/1963) Poeta español

Nació el 21 de septiembre de 1902 en Sevilla (España). Hijo de un militar, se educó en un ambiente de rígidos e intransigentes principios.

Inició sus estudios de Derecho en la Universidad de Sevilla, donde conoció a Pedro Salina, que fue su profesor. Ya en los años veinte se trasladó a la ciudad de Madrid, donde entra en contacto con los ambientes literarios de lo que luego se llamará Generación del 27.

Su descontento con el mundo y su rebeldía se deben, en gran medida, a su condición de homosexual, a su conciencia de ser un marginado. Admite ser un "inadaptado". Recibió influencias de autores románticos: Keats, Hölderling, Bécquer... También de los clásicos, en especial de Garcilaso. 

Durante un año trabajó como lector de español en la Universidad de Toulouse. Cuando se proclamó la República se mostrará dispuesto a colaborar con todo lo que fuera buscar una España más tolerante, liberal y culta. Durante la Guerra Civil participó en el II Congreso de Intelectuales Antifascistas de Valencia, y en 1938 fue a dar unas conferencias a Inglaterra, de donde ya no regresó a España, iniciando un triste exilio. Pasó por Inglaterra, Escocia y, desde 1952, México.

Su primera obra, Perfil del aire (1927), estaba en la línea de la poesía pura. De su estancia en Francia surgió Un río, un amor (1929), influido por el surrealismo. Donde habite el olvido (1934) es un libro desgarrador por la sinceridad con la que aborda el fracaso amoroso. Desde 1936 agrupa toda la poesía que va produciendo bajo el título La realidad y el deseo, al que va añadiendo poemas. En el exilio publicó Las nubes (1940), Con las horas contadas (1950-1956) y Desolación de la quimera (1962). También escribió interesantes ensayos literarios y colaboró en revistas y periódicos mexicanos como Excélsior o Novedades.

Luis Cernuda falleció el 5 de noviembre de 1963 en Ciudad de México.



SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA...


Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad porque muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido
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Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido

¡Qué romántico!
Gracias Pedro.
Te sigo...

te traigo este que no está en el índice de Juan Ramón Jiménez :

"AMOR"

El amor, ¿a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a la rosa eterna.

Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...

Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...

Belleza y pureza en los versos de Juan Ramón, Evangelina. Gracias.

Te dejo un poema de Gioconda Belli,

Un abrazo.
Pedro


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Gioconda Belli

Poetisa, ensayista y narradora, nació en Managua el 9 de Diciembre de 1948. Estudió en el Colegio de la Asunción, hasta tercer año de secundaria; luego se bachilleró en Madrid. Trasladada a Estados Unidos se graduó en el Colegio Charles Marcus Price. A su regreso a Nicaragua trabajó en una oficina publicitaria. En 1970 comenzó a publicar en La Prensa Literaria, revelando una gran sensibilidad poética femenina. En 1972 obtuvo el Premio de Poesía " Mariano Fiallos Gil " y en 1978 el " Casa de las Américas". Para entonces, militaba en el FSLN.; después de 1979, trabajó en el Departamento de Propaganda del mismo partido. 
Sin duda la escritora mas completa de Nicaragua en las últimas décadas, Gioconda Belli se reveló como poetisa en 1970, consagrándose en 1972 con el premio " Mariano Fiallos Gil " y expresando una feminidad desnuda y plena en Sobre la grama (1974), donde también recogía su experiencia maternal y doméstica, bienestar burgués y limitaciones de su clase.

Incorporada a la militancia del FSLN, sumó la política a su izquierda erótica" en Linea de fuego (1978), tendencias mantenidas en Truenos y arco iris (1982). Toda su obra se ha recogido en El ojo de la mujer (1986): una totalizadora combinación de la experiencia amatoria y la práctica al servicio de la transformación revolucionaria. En cuanto a sus dos novelas, ambas logradas en sus objetivos primordiales, fusiona lo erótico y lo político, lo mítico y lo poético.



DE NOCHE, LA ESPOSA ACLARA

No.
No tengo las piernas de la Cindy Crawford.
No me he pasado la vida en pasarelas,
desfiles de modas, tostada bajo las luces de los fotógrafos.
Mis piernas son anchas ya llegando a la cadera,
y a pesar de mis múltiples intentos
por ponerme trajes aeróbicos y tirarme en el suelo a sudar,
no logro que pierdan esa tendencia a ensancharse,
como pilares que necesitaran jugoso sustento.

No.
No tengo la cintura de la Cindy Crawford,
ni ese vientre perfecto, liso y ligeramente cóncavo,
con el ombligo deslumbrante en el centro.
Alguna vez lo tuve. Alguna vez presumí de esa región de mi anatomía.
Fue antes de que naciera Camilo,
antes de que él decidiera apresurarse a nacer
y entrar al mundo de pie;
antes de que la cesárea
me dejara cicatriz.

No.
No tengo los brazos de la Cindy Crawford
tostados, torneados, cada músculo fortalecido con el ejercicio indicado,
las pesas delicadamente balanceadas.
Mis brazos delgados no han desarrollado más musculatura
que la necesaria para marcar estas teclas,
cargar a mis hijos, cepillarme el pelo,
gesticular discutiendo sobre el futuro, abrazar a los amigos.

No.
No tengo los pechos de la Cindy Crawford,
anchos, redondos, copa B o C.
Los míos nunca han sido muy lucidores en los escotes,
aun cuando mi madre me asegurada
................-madre al fin-
que los pechos, así separados, eran los pechos griegos
de la Venus de Milo.

¿Ah! Y la cara, la cara de la Cindy Crawford, ni se diga,
Ese lunar en la comisura de la boca,
las facciones tan en orden, los ojos grandes,
el arco de las cejas, la nariz delicada.
Mi cara, por la costumbre, ha terminado por gustarme:
los ojos de elefante, la nariz con sus ventanas de par en par;
la boca respetable, después de todo sensual.
Se salva el conjunto con la ayuda del pelo.
En este departamento sí puedo aventajar a la Cindy Crawford.
No sé si esto pueda servirme de consuelo.

Por último y como la más pesada evidencia,
no tengo el trasero de la Cindy Crawford:
pequeño, redondo, cada mitad exquisitamente delineada.
El mío es tenazmente grande, ancho,
ánfora o tinaja, usted escoja.
No hay manera de ocultarlo
y lo más que puedo es no tenerle vergüenza,
sacarle provecho para leer cómodamente sentada
o ser escritora.

Pero decime:
¿Cuántas veces has tenido la Cindy Crawford a tus pies?
¿Cuántas veces te ha ofrecido, como yo, ternura en la mañana,
besos en la nuca mientras dormís,
cosquillas, risas, el sorbete en la cama,
un poema de pronto, la idea para una ventura,
las premoniciones?
¿Qué experiencias te podría contar la Cindy Crawford
que, remotamente, pudieran compararse con las mías,
qué revoluciones, conspiraciones, hechos históricos,
tiene ella en su haber?
Modestia aparte: ¿Será su cuerpo tan perfecto
capaz de los desaforos del mío,
brioso, gentil, conocedor de noches sin mañana,
de mañanas sin noche,
sabio explotador de todos los rincones de tu geografía?

Pensalo bien. Evaluá lo que te ofrezco.
Cerrá esa  revista
y vení a la cama.

Gioconda Belli.


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AMOR DE FRUTAS

Déjame rodar manzanas en tu sexo,
néctares de mango,
carne de fresas:

............Tu cuerpo son todas las frutas.

Te abrazo y corren las mandarinas.
Te beso y las uvas sueltan
el vino oculto de su corazón
sobre mi boca.

Mi lengua siente en tus brazos
el zumo dulce de las naranjas.
Y en tus piernas
el promegranate
esconde sus semillas incitantes.

Déjame que coseche  los frutos de agua
que sudan en tus poros.

¡Mi hombre de limones y duraznos!
Dame a beber fuentes de melocotones y bananos
racimos de cerezas.

Tu cuerpo es el paraíso perdido
del que
nunca jamás
ningún Dios
podrá expulsarme.

Gioconda Belli.


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Qué hermoso lo de Gioconda Belli!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias Pedro por traerlos.
Besitosssssssssssssssssss

Celebro que te haya gustado, Cecilia. Gioconda Belli tiene un tema dedicado en este foro. Te dejo otro poema suyo.

Un abrazo.
Pedro


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YO, LA QUE TE QUIERE

Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho.
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado de fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
enciendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo
riendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la niebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro  entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo,
la que te quiere.

Gioconda Belli.


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SIN PALABRAS

Yo inventé un árbol grande,
más grande que un hombre,
más grande que una casa,
más grande que una última esperanza.

Me quedé con él años y años
bajo su sombra
esperando que me hablara.
Le cantaba canciones,
lo abrazaba,
le rascaba su rugosa corteza
entretejida de helechos,
mi risa reventaba flores en sus ramas,
y a cada gesto mío le crecían hojas,
le brotaban frutas...
Era mío como nunca nada ha sido mío,
pero no me hablaba.
Yo vivía pendiente de sus ruidos,
oyendo su suave aleteo de mariposa,
su crujido animal de la selva
y soñaba su voz como un hermoso canto,
pero no me hablaba.

Noches enteras lloré a a sus pies,
apretujada entre sus raíces,
sintiendo sus brazos sobre mí,
viéndolo erguido sobre mí,
sabiendo que me estaba pensando,
pero no me hablaba...

Aprendí a cantar como pájaro,
a encenderme como luciérnaga,
a relinchar como caballo.
A veces me enfurecía y hacía que se le cayeran todas las hojas,
lo dejaba desnudo y avergonzado
ante los guanacastes,
esperando que -tal vez- entendería por mal,
como algunos hombres,
pero nada.

Aprendí tantas cosas para poder hablarle,
me desnudé de tantas otras necesidades
que olvidé hasta como me llamaba,
olvidé de donde venía,
olvidé a qué especie de animal pertenecía
y quedé muda y siempreverde
-esperanzada-
entre sus ramas.

Gioconda Belli


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Lucía Etxebarría

Nació el 7 de diciembre de 1966 en Valencia. De origen vasco, fue la séptima de siete hermanos.

Cursó estudios en Valencia y posteriormente en Madrid. A los dieciocho años se marchó de casa, y desde entonces hasta su reconocimiento como escritora trabajó de camarera, secretaria, jefa de prensa o promotora de una casa de discos. Licenciada en periodismo.

Su primera novela, “Amor, curiosidad, prozac y dudas”, se publicó en 1997 y, al año siguiente, su segunda novela, “Beatriz y los cuerpos celestes”, ganó el Premio Nadal. Autora de “Nosotras que no somos como las demás” que se publicó en 1999, el mismo año en que inicia su faceta como guionista de cine con “Sobreviviré”, guión, para la película homónima, escrito en colaboración con con David Menkes y Alfonso Albacete. Con estos mismos guionistas firmó “I love you baby” en 2001. En ese año adapta una de sus obras para el cine junto al director Miguel Santesmases: “Amor, curiosidad, prozac y dudas”.

En septiembre de 2000 se trasladó a Escocia para trabajar en la Universidad de Aberdeen como escritora en residencia, impartió clases de escritura de guión y participó en diversos seminarios y conferencias. En noviembre del mismo año fue investida doctora “honoris causa” en Letras por esa universidad.

En 2001 fue acusada de plagiar al poeta leonés Antonio Colinas en su libro de poemas “Estación de infierno”. Según publicó la revista “Interviú”, Etxeberría se apropió de numerosos versos, imágenes y metáforas del poeta leonés y los trasladó, en ocasiones de modo literal", a su propio libro.

Además publicó dos ensayos en un solo volumen: “La Eva futura. La letra futura”. Su labor ensayística continuó en 2002 con “En brazos de la mujer fetiche”, escrito en colaboración con Sonia Núñez Puente, donde analiza el papel de la mujer en la sociedad actual. Con “De todo lo visible y lo invisible”, recuperó el favor de parte de la crítica, y en 2003 publicó “Una historia de amor como otra cualquiera”.

El 15 de octubre de 2004 ganó la 53 edición del Premio Planeta con la obra “Un milagro en equilibrio” que narra como una joven que acaba de ser madre escribe a su hija recién nacida una carta en forma de diario para que el día de mañana la niña pueda conocerla mejor. En 2005 compiló y tradujo “La vida por delante: voces desde y hacia Palestina”, publicado por la editorial Fundamentos.

En 2004 publicó “Actos de amor y placer”, con el que ganó el XX Premio Barcarola. En 2005 edita “Ya no sufro por amor” y fue acusada nuevamente de plagio. En 2007 lanza una novela llamada “Cosmofobia” sobre personajes que viven en el madrileño barrio de Lavapiés. En 2009 publica en colaboración con Goyo Bustos un ensayo titulado “El club de las malas madres”.



Y UN CORAZÓN QUE LATE

Lo mejor de mí no son los ojos ni las piernas.
Ni siquiera, a pesar de lo que digan,
esos globos hinchados que me crecen
veinte centímetros bajo la garganta.

Está escondido dentro,
bajo capas de grasa,
bajo músculo y fibra,
bajo sangre y tendones,
bajo venas y huesos.

Lo mejor de mí lo escondí en un recoveco,
tan profundo que olvidaste su existencia.

No se ve a primera vista,
a segunda ni a tercera.
No se aprecia en una cena,
no se lee en lo que escribo,
no se explica en una página.

Lo mejor de mí se descubre en las ganas tercas de seguir adelante,
en el esfuerzo diario por seguirte los pasos,

Son los cuatro millones de alfileres
guardados en el fondo del bolsillo.
Las sonrisas más francas,
Las caricias más tiernas
El destello de gloria entre las piernas.

Lucía Etxebarría


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Clara Janés

Escritora española

Nació el 6 de noviembre de 1940 en Barcelona. Hija del editor y poeta Josep Janés.

Cursó estudios en la Universidad en Barcelona, aunque se licencia en Filosofía y Letras en Pamplona y realiza estudios de literatura comparada  en la Universidad de la Sorbona en París. Cultiva todos los géneros y en la traducción destaca por las traducciones del checo, en especial de las obras de Vladimir Holan.

Su primera obra la publica en 1964 con el título, Las estrellas vencidas. En el año 1972, recibe el Premio Ciudad de Barcelona de Ensayo con La vida callada de Federico Monpou, y queda finalista, ese mismo año, del Premio Café Gijón. Gana el Premio Ciudad de Barcelona de Poesía en 1983 con Vivir. En 1997, le otorgaron el Premio Nacional de Traducción por el conjunto de una obra.

En prosa escribió las novelas Los caballos del sueño (1989) y El hombre de Adén (1991) y diversos relatos, así como la biografía La vida callada de Federico Mompou (1975), el libro de viajes Sendas de Rumanía (1981) y el de recuerdos de infancia y adolescencia Jardín y Laberinto (1990).

El 15 de noviembre de 2002 recibió el XII Premio Jaime Gil de Biedma, uno de los más prestigiosos del panorama literario en lengua castellana, por la obra "Los secretos del bosque".


...............


Desde aquella mañana
estoy corriendo
camino de Praga.
Se me caen los días de las manos,
me resbala la vida,
y siento
que el universo
recoge para mí sus estaciones,
el viento del otoño,
las nieves y los fríos del invierno
doblados como sábanas
en el armario oscuro
del devenir.
Busco en mi propia imagen la belleza de antaño,
y voy tirando al paso
los gestos que no tienen
la pura transparencia de la flor del almendro.
Deshilo lo ropajes que me esconden,
me deshago del lastre de mi cuerpo.
Quiero llegar desnuda,
para que nada entorpezca nuestro encuentro.
Vacía de mí misma,
para acoger todo su sufrimiento.

Y me viene todo el llanto
a los ojos
al pensar en tu puerta
cerrada de tres vueltas.
Quiero ver tu labrado laberinto
sin hilo, paso a paso
y sin tus manos
mas con los pies descalzos.
Que tu tierra penetre así en mis plantas
como savia
y lleve hasta mis ojos
la visión que me ocultas
en la sombra dedálica
que nunca el ojo logrará  desvelar.


…...


(It was the nightingale)

Se hizo de noche
y cuando me vi sola en medio de la calle
tuve miedo de regresar a casa.

Tuve miedo
de abrir la puerta a tientas,
de correr a sentarme a la mesa
frente a un poema tuyo
y sentirme culpable una vez más
de tanto exclusivismo.

Tuve miedo.
Y sobre todo
de aquel momento en que se cierra el libro
y se apaga la luz;
de sorprenderme amándote,
buscando tu cabeza entre mis brazos
en la oscuridad,
y buscando tu voz en checo
y sentirme morir...

Tuve miedo,
de modo que eché a caminar calle abajo
por la orilla del vértigo,
acosada por la conciencia de mi sinrazón
que con calma insinuaba
la voluntad de olvido.

Pero yo sé
que no existe el olvido,
que se es o se deja de ser,
que amar es vivir
y vivir sin amar
es posponer cada día el final
bajo cualquier excusa.

Y al doblar esa esquina,
a pesar del amor,
tuve un miedo terrible
de que llegara el alba con sus alas de alondra.
Abandoné la marcha
y partí hacia mi casa corriendo por la acera,
llevándome las sombras.

….........

NUNCA

Y moriré ignorando tu caricia.

Nunca será mi cuerpo entre tus brazos
como la yerba tierna
bajo el rostro cansado.
Ni será como el agua
que tan dulce apacigua del arroyo
el cauce sediento.

Ni como el vino ardiente
que arrebata las venas.

Y moriré ignorando tu caricia.


Clara Janés (De “Kampa”, 1983, dedicado a Vladimir Holan)


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