He leido todas las participaciones; he escuchado todas las canciones y he visto todos los vídeos. No tengo palabras suficientes para agradecer el trabajo que todos están realizado. Es un una belleza y un compromiso ético sublimes. Voy a continuar con los poemas del libro PM, citando páginas y autores :
"NANAS DE LA METRALLA" (PM, pp 26-30; FÉLIX GRANDE)
(Veinticuatro de enero de 1977. Madrid, calle de Atocha, 55. Once de la noche). Para Concha Zardoya.
"Tiene once años.
La vida de mi hija
tiene once años :
una fuente de asombro
con once caños.
Esta mañana
le asombró lo que llaman
la raza humana.
No los comprende.
No comprende a los lobos,
no los comprende :
¡amada esa ignorancia
que la defiende!
De punta a punta
piensa en la mala muerte
y me pregunta.
Ella no entiende el crimen
y yo tampoco.
Hay algo purulento
y sucio y loco.
Pero no pude
decirle ni siquiera
que tengo miedo.
Trato de distraerla
con gran cuidado.
Después me encierro solo,
desesperado.
Penosa ciencia
la de ir zurciendo rotos
a su inocencia.
De madrugada
me levanto a mirarla
de madrugada.
Su rostro es un milagro
sobre la almohada.
Beso su pelo
mientras hiede en mi boca
mi desconsuelo.
Camino y humo.
Por mi largo pasillo
camino y humo.
¿Voy a llenar la casa
de miedo y humo?
¿Cómo una perra
va a preñarse de miedo
toda la tierra?
Hay, hija, una desgracia
llamada España;
siempre frente a la sombra
de la guadaña.
Desde albos soles
van cayendo a la sombra
los españoles.
Me encierro en mi despacho:
libros, carpetas...
¡Ay, pueblo tan llorado
por los poetas!
¡Ay pueblo inmenso
en tantos epitafios
y en tantos versos!
Mala noche esta noche,
malo este día;
mala historia esta historia (1)
mala, hija mía.
Cuando despiertes
tendré quizás que hablarte
de nuevas muertes.
En la cuna del pánico
tu padre estaba.
Con sangre de tabaco
se amamantaba.
(Y el lento horror
de espiar el lento ruido
del ascensor)
Estos últimos tiempos
de mala entraña
un ascensor no deja
dormir a España.
¡Historiadores
cuánto han de preocuparos
los ascensores!.
Mi niña está durmiendo
tiene en la cara
la verdad más profunda,
la paz más clara;
los dos caminos
que están cegando ahí fuera
los asesinos.
España está llorando
lágrimas viejas
que ruedan y se filtran
entre las tejas.
Los lagrimoneds
llenan baños, pasillos,
habitaciones.
La vieja y triste España
tan triste y sola,
otra vez en el ojo
de la pistola.
Otra laguna
de sangres apagadas
bajo la luna.
Odian el sol, la vida,
los grandes bienes,
el amor que te tengo
y el que me tienes.
Esto es horrendo.
No lo comprendo, hija,
no lo comprendo.
Duérmete, niña. ea,
duerme, mi niña.
La cosecha de muertos
crece en su viña.
Duerme en tu nido :
tu padre está velando
despavorido.
Duerme tú sola.
Duérmete, niña, ea,
duerme tú sola
mientras pasa esta noche
tan española.
Duerme, amor mío :
mi corazón te arropa
lleno de frío". (Félix Grande. Obra Citada)
(1) Félix Grande, en esta nana, habla de un hecho que supuso la transición definitiva del Franquismo a la Democracia : En la noche del 24 de Agosto de 1977 un grupo de pistoleros de Extrema Derecha entró en un Bufete de abogados laboralistas - miembros del sindicato CCOO y del PCE- y asesinó a cinco personas y cuatro quedaron gravemente heridos. Los fallecido fueron : Los abogados Enrique Valdevira Ibáñez; Luís Javier Benavides Orgaz y Francisco Javier Sauquillo Perez del Arco; el estudiante de derecho Serafín Holgado de Antonio y el administrativo Ángel Rodriguez Leal. Los heridos resultaron : Miguel Sarabia Gil; Alejandro Ruíz-Huerta Carbonell , Luís Ramos Pardo y Dolores Gonzalez Ruíz. Esta última, esposa de Francisco javier Sauquillo. Cuentan que este salvó la vida de su esposa avalanzándose delante de ella. Dolores estaba embarazada y perdió a su hijo.
Félix Grande ( Premios Adonais y Nacional de Poesía además de un constante renovador de la poesía - una de las voces más autorizadas en los años 60), transmite en este poema el miedo que los militantes comunistas pasamos en aquellos dias de horror. Pese a ello sobre esas muertes se levantó un grito y un clamor que ya no pudo ser silenciado.
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"LA LISONJA QUE IMITA" (PM, pp 31-32; FANNY RUBIO)
"La lisonja que imita
la suavidad del sauce
no es la miel de los bosques.
Esa moneda que refulge, nueva,
la vida que parece devorar a la vida,
no es resina de un tiempo renaciente.
Es el rito de un mundo que no cambia:
el abejorro muda el canto
apenas siente la pestaña del aire.
La pereza, como el olvido,,
no teje puentes.
En la tierra de la desposesión
vinieron y murieron
tres cosechas de humanos
y aún rastrean como tijera de embalsamador
los dientes del ahorcado
en las uvas amargas que comisteis.
La sangre del murciélago
es la que da la hora
horadando cual ave carpintera
con dos dedos delante y dos detrás
la madera en su trípode.
Igual los cazadores de la nueva Roma
han adornado los muros del presente
con vuestra vibración recóndita,
indiferente a su origen.
Pero aún rehenes, vuestras alertas alas os liberan,
las alas indomables de la voz
que convierten en blancura vuestra huella en el aire,
nívea y natal, sobre las sombras cercadoras,
alas durables sobre el tiempo que sesga,
el fruto amigo del dolor que os templó
y que os hace invisibles
ante cualquiera que os nombre en vano,
incluso ante la injurias que idolatra.
Así, mientras la mano sorda
que viste la impostura
cabecea entre las nubes,
la luz de arriba
por entre el tierno soplo de obcecada alba
que os regaba en rocío,
nos rehabilita si os pensamos, oídos virginales,
abandonados al compasivo iris
que alumbró vuestro vuelo" (Fanny Rubio. Op.Cit.)
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"EL IDIOMA" (PM, pp 34-36. LUÍS GARCÍA MONTERO)
( El idioma, más o menos, es la patria del poeta)
"Esta luna pacífica,
este rumor discreto de ciudades nocturnas,
una mesa sin horas
y unos cuantos amigos verdaderos.
Mis amigos escriben, hacen canciones, pintan.
La noche y la alegría son palabras.
El alcohol, la lealtad, la irreverencia,
la libertad, la historia, son palabras también,
palabras solamente.
Pero no se me olvida
que el idioma es la patria del poeta.
Mis amigos mantienen la costumbre
de llevar existencias camufladas.
No es raro que aparezcan en mis sueños
vestidos de episodios nacionales.
Sus noches de alegría se confunden
con llamas de Madri bombardeado.
Su alcohol y su lealtad
conocen los silencios del interrogatorio.
Su irreverencia tiene
humo de barricada.
Su libertad, su historia,
amanecen desnudas junto a un cuerpo desnudo,
dormido y satisfecho,
en una habitación de hotel en la frontera,
cuando ya se han cruzado las líneas enemigas,
las ordenes, los odios, las consignas
y descansan en paz y en un bolsillo
los documentos falsos.
Son falsificadores de cartas y de firmas
que no aprendieron nunca a traicionar un sueño.
Quiero decir mis sueños,
donde algunos amigos viven y desviven
para representar una modesta
forma de resistir
el futuro perfecto y el pasado remoto.
pero puede afirmarse que las citas,
aunque sean de noche,
suceden cuando estamos más despiertos.
El futuro es quedar para mañana,
para el próximo viernes,
para el lunes siguiente si ahora no es posible.
Reservamos la mesa
igual que se medita sobre un futuro próximo.
Mis amigos lo saben:
la mayor amenaza
contra un futuro próximo
suelen ser los pasados más remotos.
Mis amigos escriben, hacen libros, películas,
todos tienen historia,
pero ninguno guarda un pasado remoto.
El altar y la culpa son palabras.
La religión, la patria, el paraiso,
la raza y la bandera, son palabras también,
solamente palabras que aseguran
un pasado remoto.
El idioma es la tierra de un poeta
que se siente exiliado ante algunas palabras.
Se reconocen mis amigos
y dan sus contraseñas lentamente
en la luna pacífica, en la mesa sin horas,
en el rumor discreto de la ciudad nocturna,
como suelen hacer los conjurados" ( Luís García Montero. Op.Cit)
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"EN EL DESVÁN" ( PM. Página 37. ÁNGELES MORA)
("Es la casa un palomar", M.H.)
"Estoy en el desván, he abierto un libro
igual que si unos ojos secretos me miraran.
Es la hora de la siesta, yo tengo quince años
y una ventana al campo donde el sol se pasea.
En el desván los libros levantan casa propia
de la que tengo llave.
Hace calor
y el fuego de las páginas que pasan
me arrastra hacia la noche junto a un "perito en lunas".
Caigo por laberintos encendidos
de palabras sonoras que me enredan
y bajo por la escala de la tarde,
como la luna, sola,
al pie de los espinos, las pitas y las eras.
Estoy en un desván, acaso un palomar
donde se arrullan versos,
en el cajón de una mesa gastada
guardo mis borradores escondidos.
Si los abro, un alboroto de alas y de letras
dirá su nombre sin haberlo escrito" ( Op.Cit.Ángeles Mora)
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"UN POEMA A MIGUEL" (PM. Páginas 42-43. MARTA SANZ)
"Un poema a Miguel
debería incluir
una previsión meteorológica.
Para augurar el barro,
la torrentera,
lluvia
que limpiará
los craneos y las tibias
por debajo y más allá
del surco en barbecho.
Un poema a Miguel
debería apretarse
entre los hierros
de un aparato
para enderezar los dientes.
Contener la dentellada
y la grieta y la luz
en que se abren
el pubis de la mujer
y la herida del mundo.
Luna y aprendizaje de los ingenieros técnicos.
Hachazo,
por donde se palpa la tierra,
para arrancar los minerales.
Sangre que se hizo costra.
Fusiles, soldados, comida de pobre.
Las parte blandas del cuerpo.
La hoz de óxico rojo
y el martillo,
cabeza azul del metal y del mercurio,
herramienta de carne,
como menos,
en gesto de amistad.
La celda de Miguel
es fondo submarino
musgoso,
amarillento
y anegado de agua" (Op.Cit. Marta Sanz)
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Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 04 Nov 2010, 01:37, editado 3 veces
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