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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:23

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    Música humana

    [Elegía por Osip Mandelstam]


    [Un Orfeo moderno: lo enviaron al infierno, nunca regresó, mientras su viuda lo buscaba por una sexta parte de la superficie de la tierra, empuñando el sartén con las canciones de él enrolladas adentro, memorizándolas de noche en caso de que las Furias las encontraran y las requirieran con una orden judicial.]

    Mientras aún hay algo de luz en la página,
    él se escapa con su esposa bajo el abrigo de un desconocido.
    Y la tela huele a sudor;
    un perro los persigue
    lamiendo la tierra por donde ellos pasaron y descansaron.

    En la cocina, en una escalera, encima del baño,
    él le mostrará a ella el camino al silencio,
    dejarán la radio hablando sola.
    Al hacer el amor, apagan las luces
    pero el vecino tiene binoculares y los mira,
    mientras el polvo se asienta sobre sus párpados.

    Es la década de 1930: Petersburgo es un barco congelado.
    Las catedrales, los cafés, en Perspectiva Nevski;
    se mudan mientras el Nuevo Estado
    clava en ellos sus alfileres.

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:27

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    Música humana

    [Elegía por Osip Mandelstam]
    CONT.

    [En Crimea, él reunió a los ricos ‘liberales’ y les dijo sin vacilar: En el Día del Juicio, si les preguntan si entendieron al poeta Osip Mandelstam, digan que no. ¿Que si le dieron de comer?—Respondan que sí.]

    Estoy leyendo en voz alta el libro de mi vida en esta tierra
    y debo confesar, me encantaban las toronjas.
    En una cocina: salchichas; los hombres
    levantan sus copas y saborean el vodka.
    Aún niño y en camisa blanca, meto mi dedo
    en la dulzura. Mamá lava
    detrás de mis orejas. Y hablamos de todo
    lo que no se vuelve realidad,
    que es como decir: era agosto.
    ¡Agosto!, la luz furiosa en las calles. Agosto que
    llena las manos con un lenguaje que sabe a humo.
    Ahora, memoria, sirve un poco de cerveza,
    cubre con sal el borde de tu vaso; tú
    que me escribes, toma lo que quieras:
    una moneda de oro, mi lengua para que la pongas debajo de ella.


    (Hermano menor de una nube,
    él camina sin afeitarse en pantalones verde-oscuro.
    En las catedrales: él se deja caer de rodillas, y reza ¡FELICIDAD!
    Sobre el suelo, sus palabras son los esqueletos de pájaros muertos.


    He amado, sí. Me lavé las manos. Hablé
    de ser leales a la tierra. Ahora la muerte,
    un amante, cuenta mis dedos.

    Me escapo y me atrapan, escapo de nuevo
    y de nuevo me atrapan, escapo
    y me atrapan: en esta canción
    el cantante es un muñeco de barro,

    la poesía es el ser—yo me resisto
    al ser. En otros lados:

    San Petersburgo se erige
    como una juventud perdida

    cuyas iglesias, barcos y guillotinas
    aceleran nuestras vidas.


    CONT.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:30

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    Música humana

    [Elegía por Osip Mandelstam] CONT.


    [En el verano de 1924, Osip Mandelstam trajo a su joven esposa a San Petersburgo. Nadezhda era lo que los franceses llaman una laide mais charmante. ¿Excéntrico? Por supuesto que él lo era. Una vez arrojó por las escaleras a un estudiante que se quejaba de no haber sido publicado. Osip le gritaba: ¿Lo fue Safo? ¿Lo fue Jesucristo?]

    Poeta es una voz, digo yo, como Ícaro,
    que se susurra a sí mismo mientras cae.

    Sí, mi vida golpea la tierra del Norte
    como una rama rota en el viento.
    Ahora escribo una historia de la nieve,
    la luz de la lámparas baña los barcos
    que navegan a través de la página.

    Pero ciertas tardes
    la República de los Salmos se abre
    y me atemoriza pensar que no he vivido o muerto lo suficiente
    para arañar este éxtasis en vocales, para oír
    chapoteos de un claro lenguaje bíblico.

    Leo a Platón, a Agustín, a la soledad de sus sílabas
    mientras Ícaro va cayendo.
    Y leo a Ajmátova, su peso suntuoso me amarra a la tierra,
    los árboles de nueces en una terraza respiran
    el aire seco, la luz del día.

    *CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:34

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    Música humana

    [Elegía por Osip Mandelstam] CONT.


    Sí, viví. El Estado me hizo colgar de los pies, vi
    a las hijas de San Petersburgo, los cisnes,
    aprendí la gramática del ordenamiento de las gaviotas
    y al fin me encontré a mí mismo
    allá por la calle Pushkin, mientras la memoria
    se sentaba en la esquina, borrándome con una esponja.

    Cometí errores, sí: en la cama
    comparé al gobierno
    con mi novia.
    ¡Al gobierno! La arrogante mano de un barbero
    afeita la piel.
    Todos nosotros bailamos alegres alrededor suyo.

    [Se sentó en el borde de su silla y soñó en alta voz sobre buenas comidas. Él no componía sus poemas en su escritorio sino en las calles de San Petersburgo; a él le encantaba la imagen del gallo que rasga la noche bajo los muros de Acrópolis con su canción. Encerrado en la celda, él golpeaba la puerta: “Déjenme salir. Yo no estoy hecho para la cárcel.”]

    Una o dos veces en su vida, un hombre
    es descascarado como manzanas.

    Lo que queda es una voz
    que divide su ser

    por el medio.
    Vemos: obscenidad, miedo, barro

    pero hay el gozo de la forma,
    siempre hay
    más de un silencio.

    *CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:42

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    Música humana

    [Elegía por Osip Mandelstam] FINAL


    —entre aquí y Perspectiva Nevski
    los años, como pájaros, se extienden,—

    Ora por este hombre
    que vivió de pan y tomates

    mientras los perros recitaban su poesía
    en cada calle.

    Sí, cuenta “marzo”, “julio”
    téjelos juntos con un hilo—

    es hora, Señor,
    aprieta estas palabras contra tu silencio.

    ♦

    —la historia es contada por un hombre que escapa
    y es capturado

    entre la prosa de los atardeceres:
    tras hacer el amor, él se sienta

    en el piso de la cocina, los ojos muy abiertos,
    habla del vacío del Señor.

    en cuya imagen fuimos creados.
    —el está sin trabajo—entre los cubiertos

    y la suciedad él besa a su esposa
    en la nuca y el estómago de ella se aprieta.

    Uno pensaría en un niño que
    con su lengua deposita sílabas

    en la piel de una mujer: esas son líneas
    cosidas enteramente de silencio.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:47

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    TRES MITOS

    1

    En una ciudad gobernada conjuntamente por palomas y cuervos, las palomas cubrían la zona principal, y los cuervos el mercado. Un niño sordo contaba cuántos pájaros había en el solar de su vecino, produciendo un número de cuatro dígitos. Marcó el número y le confesó su amor a la voz en la línea.

    Mi secreto: a la edad de cuatro años me volví sordo. Cuando perdí mi oído, empecé a ver voces. En un tranvía lleno de gente, un hombre de un solo brazo, dijo que mi vida estaría misteriosamente ligada a la historia de mi país. Sin embargo, mi país no puede ser encontrado, sus ciudadanos se reúnen en un sueño para llevar a cabo las elecciones. Él no describió sus rostros, sólo unos pocos nombres: Roland, Aladino, Simbad.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:50

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    TRES MITOS

    1


    Así que el primer mito es la geografía.

    Nací en la Unión Soviética, un país que ya no existe. Pero un poeta, cualquier poeta, no nace en un país. Un poeta nace en la infancia.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:51

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    TRES MITOS

    2

    Cuando tenía 16 años, emigré a otro mito: EE.UU. Yo no sabía inglés en lo más mínimo cuando llegué aquí, entonces ¿por qué escribo esto en inglés y no en ruso? La respuesta a esta pregunta es bastante simple: me enamoré.

    Primero, sin embargo, fue la muerte. Mi padre murió en 1994, menos de un año después de llegar a los EE.UU. Comprendí de inmediato que sería imposible para mí escribir sobre su muerte en ruso, como dice un autor acerca de su difunto padre en algún lugar, "Ah, no se convierta en meros versos de hermosa poesía!" Elegí el inglés porque ningún miembro de mi familia o amigos lo conocía – ninguno a los que hablaba podía leer lo que escribí. Yo mismo no conocía el idioma. Era una realidad paralela, un mito, si se quiere. Una libertad locamente hermosa. Aún lo es.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:53

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    TRES MITOS

    2


    Así que el segundo mito es el lenguaje.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 07:58

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    TRES MITOS

    3

    La utopía del lenguaje: No creo que ningún gran poeta lírico hable siempre en la llamada “correcta” lengua de su tiempo. Emily Dickinson no escribió en la "correcta" gramática inglesa, sino en una música inclinada de fragmentaria percepción. A medio mundo y medio siglo de distancia, César Vallejo puso tres puntos en medio de la línea, como si el lenguaje en sí no fuera suficiente, como si la voz del poeta necesitara saltar de una imagen a otra, para hacer-usando la frase de Eliot -una incursión en lo inarticulado. Paul Celan le escribió a su esposa de Alemania, donde él la visitó brevemente desde su exilio voluntario en Francia:

    "La lengua con la que hago mis poemas no tiene nada que ver con la que se habla aquí, o en cualquier lugar."



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 08:07

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    TRES MITOS

    3

    Pero, ¿puede un idioma que se habla ser un mito? Sí, el idioma ruso:

    Según los estudiosos literarios, los nombres de las primeras letras del alfabeto eslavo:

    "Aз буки веди глаголь добро есть живете зело, земля, и иже и како люди мыслете наш он покой ...”

    parecen formar un texto:

    "Conozco las letras" "Hablar es una beneficencia", "Vivan, mientras trabajan con entusiasmo, gente de la Tierra, en la manera en que un pueblo debe obedecer", "traten de entender el Universo"

    ¡Imagínate aquello! Imagina, que reflejando lo anterior, cada letra del alfabeto Inglés debiera tener un nombre y juntos todos ellos formaran un texto.

    Puede sonar como una utopía de Borges. Pero no es Borges. Es la lengua rusa.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 25 Sep 2023, 08:12

    LYA KAMINSKY (1977 -?)

    TRES MITOS

    3

    El tercer mito es el del silencio. Y no lo explicaré.


    *



    Nos íbamos de Odessa con tanta prisa que olvidamos la maleta llena de diccionarios de inglés y mitos afuera de nuestro edificio de apartamentos. Vine a Estados Unidos sin un diccionario. Una de las historias sí quedó:



    *

    Cuando, a sus cincuenta años, mi tío se enfermó, sus dos hermanos se fueron por la calle con una "lista de días". Les pedían a los vecinos que le dieran uno o dos días de sus propias vidas y firmaran sus nombres al lado. Cuando le preguntaron a Natalia, una chica joven en la puerta siguiente, que estaba secretamente enamorada de él, ella escribió: "Te estoy dando el resto de mi vida", y firmó. Incluso sus hermanos trataron de disuadirla de ello. Alegaban, le decían sus razones: ella no quería escuchar. "Toda la vida que me resta", dijo. "Ese es mi deseo." A la mañana siguiente, mi tío estaba con una sonrisa en su rostro cuando el cuerpo de la chica fue encontrado al mediodía sin aliento en su propia cama sudada. El invierno pasó y luego otro invierno. Uno a uno, los amigos del hombre comenzaron a morir, él enterró a sus propios hermanos. Aborrecía su existencia. Todos los domingos lo vimos en el mercado, tanteando los frutos con el pulgar, comprando un melocotón o una pera, murmurando para sí mismo. Sólo hablaba a los niños. Una noche, dijo, parecía como si escuchara una música lejana. Sorprendido, él entendió - era el día de la boda de Natalia, un coro en el que no tuvo la oportunidad de cantar. Un año más tarde, leyendo el Talmud, se detuvo en mitad de una página, al oír el llanto de un niño. Señor, susurró, su bebé nacerá hoy - felicidad que ella nunca conocerá. Su vida, hora tras hora, subía en vapor frente a él. Él oyó música una vez más, preguntándose si era su segundo matrimonio o la boda temprana de su propia hija. ¿Cuántas veces se despertó por la noche pidiendo a Dios que le concediera la muerte? pero vivió. Lo vimos, cada domingo por la mañana, en el mercado, comprando fruta, contando los billetes con cuidado. Una vez, en julio, sacando monedas de su bolsillo para pagar una ciruela, comenzó violentamente a frotar su pecho. Se sentó en la acera, susurrando que de repente había escuchado el grito escalofriante de alguien. Comprendimos


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Sep 2023, 07:15


    ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

    Nació en Moscú en 1958. No terminó sus estudios de historiador. Estuvo bajo arresto, en la guerra y tras el círculo polar ártico. En 1990 creó el grupo literario Signo duro y a comienzos de la nueva era participó en la creación de la Sociedad de los Kastopravdi Libres y del almanaque Kastopravda (www.kastopravda.ru). Ha publicado los poemarios Carrito de guerra (2001), Jerusalén-Tibet (2006), Mejor fumo (2010), Se durmió el apóstol (2012), Versos del año 13 (2014), Así, nosotros (2015) y Nos quedamos (2016); y los libros de prosa Apología de Iván el tonto (2011), Anécdotas rusas (2013) y Derviches en motocicleta (2018). Ganador de los premios Aqua vitae (2014) y Futurum art (2016). Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, alemán, polaco, búlgaro y hindi.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Sep 2023, 00:17

    ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

    NO TENGO MÁS REMEDIO QUE POSPONER SU EXPOSICIÓN. HE PERDIDO SUS ARCHIVOS. SOSPECHO QUE LOS DEBO TENER EN MAZARRÓN.
    EN CUANTO PUUEDA, SIGO.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 28 Sep 2023, 23:08

    He leído, he "escuchado" Música humana [Elegía por Osip Mandelstam]
    tantas imágenes que pareciera estar viendo una película, de la vida, con todo.

    Gracias, Pascual y buen día, amigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Sep 2023, 07:57

    Gracias, Lluvia... pues resulta que la Nube me viene grande y lo que debería en la Nube de Mazarrón y Murcia.... pues nada, no aparece.

    Voy a ver como deshago el entuerto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Sep 2023, 08:05

    ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

    1. DA PENA


    Un muchacho de diecisiete que no ha perdido la inocencia

    da pena

    un hombre de treinta que nunca tuvo una historia larga de amor

    da pena

    un hombre de cincuenta que coge todo lo que se mueve

    da pena

    un hombre de setenta que ha olvidado el sexo

    da pena

    un viejo de noventa

    da pena

    tengo resaca de anfetaminas

    todo me da pena


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Sep 2023, 08:09

    ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

    2. Tema actual



    Un hombre maduro no debe cogerse a una señorita menor,

    Un hombre maduro no debe cogerse a una señorita menor,

    Un hombre maduro no debe cogerse a una señorita menor,

    En especial su profesor.



    Las señoritas de dieciséis no deben cogerse a hombres maduros,

    Las señoritas de dieciséis no deben cogerse a hombres maduros,

    Las señoritas de dieciséis no deben cogerse a hombres maduros,

    Sobre todo sin móvil puro.



    Marqués de Sade, volvé al penal,

    Sos culpable, volvé al penal,

    Vamos, cerdo, volvé al penal,

    ¿Aún aquí? No sé qué pensar.



    Ya me morí, quedó sólo mi texto,

    En suma, si alguien muere, únicamente queda sólo texto,

    Te fumás, y queda sólo texto,

    En el texto – sexo.



    Miles de heridos o ultrajados atacan desde las zonas de los muertos,

    Veneno o exilio – atacan desde las zonas de los muertos,

    Tienen todo anotado, según las reglas de las zonas de los muertos,

    Un nuevo tiempo.



    Pero, para salvarnos de ellos, como en toda distopía,

    Nos jugamos por las de dieciséis, desnudas, despeinadas y festivas.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 29 Sep 2023, 08:24

    ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

    3. Rezamos a Dios Padre...



    Rezamos a Dios Padre, ¡perdónanos, Señor!

    Mi esperanza es Tus diluvios, mi esperanza es Tu bochorno,

    Seas como seas: severo, distante o celoso,

    No me abandones, habla conmigo, Señor.



    Todos salen libres… regresan a casa rendidos,

    Por cosas insignificantes pagan un precio elevado

    y dicen irguiéndose en el umbral: Qué poco me has dado,

    No me abandones, Señor, habla conmigo.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 29 Sep 2023, 23:36

    Miles de heridos o ultrajados atacan desde las zonas de los muertos,

    Veneno o exilio – atacan desde las zonas de los muertos,

    Tienen todo anotado, según las reglas de las zonas de los muertos,

    Un nuevo tiempo.



    Pero, para salvarnos de ellos, como en toda distopía,

    Nos jugamos por las de dieciséis, desnudas, despeinadas y festivas.





    ¡muy bueno!

    Hoy paseo por tus espacios, y los disfruto.
    Gracias, Pascual




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 00:30

    Gracias, Lluvia... espero poder continuar esta mañana.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 03:26

    OLGA JOJLOVA. LENINGRADO 1977



    Nació en Leningrado en 1977. Es directora del teatro para niños Kukli y ha publicado los poemarios Tránsito (2005), Helicón (2005), Libro de imágenes para poetas y niños (2009) y Eiiafiatlaiokudl (2010). Ha ganado el premio A. Ajmátova (2009), el diploma del concurso Volóshinov (2009), el Torneo de poetas de Koktebel (2009) y el premio Petersburgo Joven (2010). Es miembro de la Unión de Escritores de San Petersburgo y de la Unión de Escritores Rusos.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 03:53

    OLGA JOVLOVA / EUGENIO LÓPEZ ARRIAZU

    COMPOSICIÓN A MEDIAS


    no hay lengua que te atrape
    rusita, mujer, poeta

    que el castellano suene
    a ruso?

    desaprender el lenguaje
    hasta los huesos
    clavícula
    cinto
    beso

    crear como los dioses
    de este barro
    un mundo de amor
    Eugenio

    ***
    no fuimos “como” dioses,
    dioses fuimos –
    y a qué la bohemia
    con sus amigos y enemigos –

    cuando sonidos animales
    laceran las laringes
    entrelazan la lengua
    seguidito se enlazan en danza

    y gira la ciudad
    baila a nuestro antojo
    todo lo que pidas, todo
    sin falta tendrás –
    dos criaturas extrañas
    [como decís - personajes]
    repentino estío
    en un cielo que cruje norteño
    Olga

    ***
    la luna
    que le arranca mareas a los océanos
    le brota frutos a las huertas
    le crece barbas a los muertos
    la luna que rige
    las vueltas y vertientes de la sangre por tu cuerpo
    esa luna afilada de hoz
    vientre combado de promesas
    luna negra de tus pesadillas
    luna azul de mis deseos
    esa luna ansiada, tutelar, inevitable
    ha de…

    hasta mareas
    muertos resurrectos
    sangre en erupción
    fuga imbricada
    de bocas de almas
    encarnadas
    Eugenio

    ***
    se llevará la luna su cosecha –
    la hoz está lista
    ávidas se abren las agallas
    de las ardientes historias

    ternura – cuanto quieras
    cuanto puedas:
    se puede? – preguntás
    y alguien responde acá mismo -

    es imposible en estas tierras ser innecesario
    es complicado
    quedarse afuera
    también en la calle –
    es complicado
    quedarse
    ..

    [hospitalidad, mierda, innata]

    algo nos tortura
    algo afloja las rodillas
    algo que nos alimenta con un calor interno
    un encuentro como pago –
    en la misma orilla de la vida
    se llevará la luna su cosecha
    Olga

    El molino a Dulcinea

    tengo las piernas mo/lidas
    las muelas gastadas
    la garganta que chírria /ando
    ventrudo de cangilones
    y de la espalda me salen
    aspas a contraviento…
    tengo un hidalgo loco
    clavado a fondo en las costillas
    Eugenio

    ***
    Soy un don quijote muy chico para el combate
    una octava parte, no más, de don quijote
    pero en mí suena una nota no simple
    que ya nadie oye ni recoge
    una octava parte de don quijote
    mañana estaremos listos otra vez para el combate
    atados por el mismo destino y el mismo camino
    llevame en el bolsillo para la suerte
    una octava parte de la felicidad es poco
    pero también mucho:
    una octava parte de nosotros.
    Olga

    La foto

    la casa ya estaba entre mundos
    entre la luz y la penumbra
    lo seco y lo podrido
    claros de cielo en los altillos, crujidos
    en los escalones
    habitaciones vacías (excepto –
    la impronta de un cuerpo en un colchón
    sucio en una esquina) y
    en una sala
    los libros:
    esparcidos por el piso la pared
    abloquelados coloridos inminentes piel
    soviética de nuevos ricos
    marx engels lenin tvardovski
    turguiéniev tolstói zazubrin
    novelas de guerra policiales basura y el bloqueo
    de san petersburgo –
    respiraban – trémulos – el otoño
    del bosque en komarovo

    me agarraste acuclillado
    con dos mundos en la mano
    y me plasmaste en luz entre fantasmas
    y el amor sereno de tus ojos.
    Eugenio

    ***
    qué hacer
    si todo lo de tu lengua – es como versos
    qué hacer
    si ni bien doy un paso – ahí cerca
    me susurrás: va a estar todo bárbaro, querida
    te escucho
    obedezco
    espero, que todo se calme
    no se calma
    sufro
    y esto – son sólo los primeros gallos

    los segundos vienen cuando llega el invierno
    cuando el frío verdadero te agarra de la garganta
    cuando de rodillas
    cuando importa una mierda el orgullo
    cuando – la puteada es verdadera

    de los terceros mejor no hablar
    están al amanecer
    cuando se ha calmado todo
    y como que todo se entiende
    y, parece, que hasta los títulos
    pero dan ganas

    tormentosamente dan ganas de repetir
    Olga


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 04:05

    OLGA JOJLOVA, 1977

    al alba



    nos pondrán contra el jazmín

    un amanecer de primavera…

    un cielo de aguamarina

    para nos y los verdugos.

    amén –dirán– amén

    y el aire mezquino

    olerá a vainilla

    y a demás tristezas.



    y después… habrá la luz

    y un nuevo día, días cotidianos,

    los chimentos de los diarios

    y demás frivolidades:

    de la guerra a los resfríos;

    sólo no habrá nosotros…

    ni nosotros, ni palabras, ni los sueños,

    ni la muerte… ni una mierda.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 04:09

    OLGA JOJLOVA, 1977

    PERNOCTA EN MIS PÓMULOS UN TÁRTARO


    pernocta en mis pómulos un tártaro

    en los ojos un kazajo

    la abuela gitana me canta cantos de cuna…

    cuántos fondos se han perdido en sus bosques?

    cuántas cimas tragado el abismo?

    no se enfría la sangre

    en una híbrida hilera apretada:

    las venas se trenzan / arde la ingle y es polvo

    y todo –aquí y ahora– ante tus ojos

    levántate y anda

    muere

    y de nuevo resucita…

    no es dolor, es miedo

    lo que en mí dormita

    pero despierta con ágil

    lengua, como si con cada conocido atravesada:

    con todos se acostara

    con todos fraguó palabras

    cómo explicar su infierno y su júbilo…

    el occidente ruge, susurra en respuesta el oriente

    un cintazo de insultos

    un murmullo de plegaria

    como agua a través de la piedra –otra vez y de nuevo–

    no querés otro trago?



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 04:18

    OLGA JOJLOVA, 1977

    … y en el momento en que no estabas –

    tu madre volvió a parirte

    se desprendió del dolor

    aulló

    pidió que perdonaran

    al hijo

    de sangre a su niño

    para la vejez crecido

    para no retornar

    ahí está cartel de papel en mano

    devuélvanme al hijo

    parece, ante el Mismo Dios

    pues la gente pasa

    y ahí está parada

    y le llora a nadie

    como si aquí pariera

    desde siempre parada

    nunca feliz

    como si creciera

    como сlavada

    como una estaca

    .

    hemos aprendido

    a ver tales cosas





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 06:03

    DMITRI GRIGÓRIEV (1960)



    Nació en 1960 en Leningrado. Es poeta y prosista, además de haber trabajado en numerosos oficios desde carpintero hasta investigador de las feromonas de los insectos en la Universidad de San Petersburgo. Autor de 12 libros de poesía y prosa, y más de 100 publicaciones en revistas, almanaques y antologías. Su poesía ha sido traducida al inglés, polaco, francés, checo, serbio e italiano.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 06:32

    DMITRI GRIGÓRIEV (1960)

    Un niño hace sapitos en el agua del golfo,

    cuenta cuántos saltos da la piedra-sapo

    hacia la niebla donde el barco

    Interferencia es el uno con el otro,


    e intervención si uno entra

    a lo del otro, mira alrededor, tira las cosas a un rincón,

    pero la piedra-sapo salta por encima de su cabeza,

    por encima de las charlas sobre la guerra y etcétera:


    importa más hallar una piedra plana entre la gente,

    para no hundirse de golpe, para dejar puntos suspensivos

    en el agua lisa de los círculos.

    de los dichosos se confunde con la nave de los locos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 06:41

    DMITRI GRIGÓRIEV (1960)

    El día se escurrió cual lagartija

    de las manos de un niño:

    vibra en la palma la cola

    y la lagartija ya no está…



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Sep 2023, 06:44

    DMITRI GRIGÓRIEV (1960)

    Mamá trabaja




    De pronto la vi

    a mamá

    en la fiesta de los ángeles

    lavando los platos,

    barriendo las plumas,

    se acaba la fiesta,

    bailan las estrellas en ronda,

    y ella siempre ocupada:

    limpia los manteles,

    tiende las camas celestiales…



    Incluso antes

    no podía no trabajar,

    primero estudió,

    después construyó aviones,

    y después del ACV

    se hizo portera

    del jardín de infantes:

    los médicos le recomendaron

    aire fresco y movimiento,

    se alegraba con la nieve

    y las hojas del otoño.



    Y ahora

    mi mamá trabaja

    hasta cuando duermen los ángeles.






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