MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS

LYA KAMINSKY (1977 -?)

Música humana

[Elegía por Osip Mandelstam]

[Un Orfeo moderno: lo enviaron al infierno, nunca regresó, mientras su viuda lo buscaba por una sexta parte de la superficie de la tierra, empuñando el sartén con las canciones de él enrolladas adentro, memorizándolas de noche en caso de que las Furias las encontraran y las requirieran con una orden judicial.]

Mientras aún hay algo de luz en la página,
él se escapa con su esposa bajo el abrigo de un desconocido.
Y la tela huele a sudor;
un perro los persigue
lamiendo la tierra por donde ellos pasaron y descansaron.

En la cocina, en una escalera, encima del baño,
él le mostrará a ella el camino al silencio,
dejarán la radio hablando sola.
Al hacer el amor, apagan las luces
pero el vecino tiene binoculares y los mira,
mientras el polvo se asienta sobre sus párpados.

Es la década de 1930: Petersburgo es un barco congelado.
Las catedrales, los cafés, en Perspectiva Nevski;
se mudan mientras el Nuevo Estado
clava en ellos sus alfileres.

CONT.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

Música humana

[Elegía por Osip Mandelstam] CONT.

[En Crimea, él reunió a los ricos ‘liberales’ y les dijo sin vacilar: En el Día del Juicio, si les preguntan si entendieron al poeta Osip Mandelstam, digan que no. ¿Que si le dieron de comer?—Respondan que sí.]

Estoy leyendo en voz alta el libro de mi vida en esta tierra
y debo confesar, me encantaban las toronjas.
En una cocina: salchichas; los hombres
levantan sus copas y saborean el vodka.
Aún niño y en camisa blanca, meto mi dedo
en la dulzura. Mamá lava
detrás de mis orejas. Y hablamos de todo
lo que no se vuelve realidad,
que es como decir: era agosto.
¡Agosto!, la luz furiosa en las calles. Agosto que
llena las manos con un lenguaje que sabe a humo.
Ahora, memoria, sirve un poco de cerveza,
cubre con sal el borde de tu vaso; tú
que me escribes, toma lo que quieras:
una moneda de oro, mi lengua para que la pongas debajo de ella.


(Hermano menor de una nube,
él camina sin afeitarse en pantalones verde-oscuro.
En las catedrales: él se deja caer de rodillas, y reza ¡FELICIDAD!
Sobre el suelo, sus palabras son los esqueletos de pájaros muertos.


He amado, sí. Me lavé las manos. Hablé
de ser leales a la tierra. Ahora la muerte,
un amante, cuenta mis dedos.

Me escapo y me atrapan, escapo de nuevo
y de nuevo me atrapan, escapo
y me atrapan: en esta canción
el cantante es un muñeco de barro,

la poesía es el ser—yo me resisto
al ser. En otros lados:

San Petersburgo se erige
como una juventud perdida

cuyas iglesias, barcos y guillotinas
aceleran nuestras vidas.


CONT.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

Música humana

[Elegía por Osip Mandelstam] CONT.

[En el verano de 1924, Osip Mandelstam trajo a su joven esposa a San Petersburgo. Nadezhda era lo que los franceses llaman una laide mais charmante. ¿Excéntrico? Por supuesto que él lo era. Una vez arrojó por las escaleras a un estudiante que se quejaba de no haber sido publicado. Osip le gritaba: ¿Lo fue Safo? ¿Lo fue Jesucristo?]

Poeta es una voz, digo yo, como Ícaro,
que se susurra a sí mismo mientras cae.

Sí, mi vida golpea la tierra del Norte
como una rama rota en el viento.
Ahora escribo una historia de la nieve,
la luz de la lámparas baña los barcos
que navegan a través de la página.

Pero ciertas tardes
la República de los Salmos se abre
y me atemoriza pensar que no he vivido o muerto lo suficiente
para arañar este éxtasis en vocales, para oír
chapoteos de un claro lenguaje bíblico.

Leo a Platón, a Agustín, a la soledad de sus sílabas
mientras Ícaro va cayendo.
Y leo a Ajmátova, su peso suntuoso me amarra a la tierra,
los árboles de nueces en una terraza respiran
el aire seco, la luz del día.

*CONT.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

Música humana

[Elegía por Osip Mandelstam] CONT.

Sí, viví. El Estado me hizo colgar de los pies, vi
a las hijas de San Petersburgo, los cisnes,
aprendí la gramática del ordenamiento de las gaviotas
y al fin me encontré a mí mismo
allá por la calle Pushkin, mientras la memoria
se sentaba en la esquina, borrándome con una esponja.

Cometí errores, sí: en la cama
comparé al gobierno
con mi novia.
¡Al gobierno! La arrogante mano de un barbero
afeita la piel.
Todos nosotros bailamos alegres alrededor suyo.

[Se sentó en el borde de su silla y soñó en alta voz sobre buenas comidas. Él no componía sus poemas en su escritorio sino en las calles de San Petersburgo; a él le encantaba la imagen del gallo que rasga la noche bajo los muros de Acrópolis con su canción. Encerrado en la celda, él golpeaba la puerta: “Déjenme salir. Yo no estoy hecho para la cárcel.”]

Una o dos veces en su vida, un hombre
es descascarado como manzanas.

Lo que queda es una voz
que divide su ser

por el medio.
Vemos: obscenidad, miedo, barro

pero hay el gozo de la forma,
siempre hay
más de un silencio.

*CONT.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

Música humana

[Elegía por Osip Mandelstam] FINAL

—entre aquí y Perspectiva Nevski
los años, como pájaros, se extienden,—

Ora por este hombre
que vivió de pan y tomates

mientras los perros recitaban su poesía
en cada calle.

Sí, cuenta “marzo”, “julio”
téjelos juntos con un hilo—

es hora, Señor,
aprieta estas palabras contra tu silencio.



—la historia es contada por un hombre que escapa
y es capturado

entre la prosa de los atardeceres:
tras hacer el amor, él se sienta

en el piso de la cocina, los ojos muy abiertos,
habla del vacío del Señor.

en cuya imagen fuimos creados.
—el está sin trabajo—entre los cubiertos

y la suciedad él besa a su esposa
en la nuca y el estómago de ella se aprieta.

Uno pensaría en un niño que
con su lengua deposita sílabas

en la piel de una mujer: esas son líneas
cosidas enteramente de silencio.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TRES MITOS

1

En una ciudad gobernada conjuntamente por palomas y cuervos, las palomas cubrían la zona principal, y los cuervos el mercado. Un niño sordo contaba cuántos pájaros había en el solar de su vecino, produciendo un número de cuatro dígitos. Marcó el número y le confesó su amor a la voz en la línea.

Mi secreto: a la edad de cuatro años me volví sordo. Cuando perdí mi oído, empecé a ver voces. En un tranvía lleno de gente, un hombre de un solo brazo, dijo que mi vida estaría misteriosamente ligada a la historia de mi país. Sin embargo, mi país no puede ser encontrado, sus ciudadanos se reúnen en un sueño para llevar a cabo las elecciones. Él no describió sus rostros, sólo unos pocos nombres: Roland, Aladino, Simbad.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TRES MITOS

1

Así que el primer mito es la geografía.

Nací en la Unión Soviética, un país que ya no existe. Pero un poeta, cualquier poeta, no nace en un país. Un poeta nace en la infancia.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TRES MITOS

2

Cuando tenía 16 años, emigré a otro mito: EE.UU. Yo no sabía inglés en lo más mínimo cuando llegué aquí, entonces ¿por qué escribo esto en inglés y no en ruso? La respuesta a esta pregunta es bastante simple: me enamoré.

Primero, sin embargo, fue la muerte. Mi padre murió en 1994, menos de un año después de llegar a los EE.UU. Comprendí de inmediato que sería imposible para mí escribir sobre su muerte en ruso, como dice un autor acerca de su difunto padre en algún lugar, "Ah, no se convierta en meros versos de hermosa poesía!" Elegí el inglés porque ningún miembro de mi familia o amigos lo conocía – ninguno a los que hablaba podía leer lo que escribí. Yo mismo no conocía el idioma. Era una realidad paralela, un mito, si se quiere. Una libertad locamente hermosa. Aún lo es.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TRES MITOS

2

Así que el segundo mito es el lenguaje.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TRES MITOS

3

La utopía del lenguaje: No creo que ningún gran poeta lírico hable siempre en la llamada “correcta” lengua de su tiempo. Emily Dickinson no escribió en la "correcta" gramática inglesa, sino en una música inclinada de fragmentaria percepción. A medio mundo y medio siglo de distancia, César Vallejo puso tres puntos en medio de la línea, como si el lenguaje en sí no fuera suficiente, como si la voz del poeta necesitara saltar de una imagen a otra, para hacer-usando la frase de Eliot -una incursión en lo inarticulado. Paul Celan le escribió a su esposa de Alemania, donde él la visitó brevemente desde su exilio voluntario en Francia:

"La lengua con la que hago mis poemas no tiene nada que ver con la que se habla aquí, o en cualquier lugar."

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TRES MITOS

3

Pero, ¿puede un idioma que se habla ser un mito? Sí, el idioma ruso:

Según los estudiosos literarios, los nombres de las primeras letras del alfabeto eslavo:

"Aз буки веди глаголь добро есть живете зело, земля, и иже и како люди мыслете наш он покой ...”

parecen formar un texto:

"Conozco las letras" "Hablar es una beneficencia", "Vivan, mientras trabajan con entusiasmo, gente de la Tierra, en la manera en que un pueblo debe obedecer", "traten de entender el Universo"

¡Imagínate aquello! Imagina, que reflejando lo anterior, cada letra del alfabeto Inglés debiera tener un nombre y juntos todos ellos formaran un texto.

Puede sonar como una utopía de Borges. Pero no es Borges. Es la lengua rusa.

LYA KAMINSKY (1977 -?)

TRES MITOS

3

El tercer mito es el del silencio. Y no lo explicaré.


*



Nos íbamos de Odessa con tanta prisa que olvidamos la maleta llena de diccionarios de inglés y mitos afuera de nuestro edificio de apartamentos. Vine a Estados Unidos sin un diccionario. Una de las historias sí quedó:



*

Cuando, a sus cincuenta años, mi tío se enfermó, sus dos hermanos se fueron por la calle con una "lista de días". Les pedían a los vecinos que le dieran uno o dos días de sus propias vidas y firmaran sus nombres al lado. Cuando le preguntaron a Natalia, una chica joven en la puerta siguiente, que estaba secretamente enamorada de él, ella escribió: "Te estoy dando el resto de mi vida", y firmó. Incluso sus hermanos trataron de disuadirla de ello. Alegaban, le decían sus razones: ella no quería escuchar. "Toda la vida que me resta", dijo. "Ese es mi deseo." A la mañana siguiente, mi tío estaba con una sonrisa en su rostro cuando el cuerpo de la chica fue encontrado al mediodía sin aliento en su propia cama sudada. El invierno pasó y luego otro invierno. Uno a uno, los amigos del hombre comenzaron a morir, él enterró a sus propios hermanos. Aborrecía su existencia. Todos los domingos lo vimos en el mercado, tanteando los frutos con el pulgar, comprando un melocotón o una pera, murmurando para sí mismo. Sólo hablaba a los niños. Una noche, dijo, parecía como si escuchara una música lejana. Sorprendido, él entendió - era el día de la boda de Natalia, un coro en el que no tuvo la oportunidad de cantar. Un año más tarde, leyendo el Talmud, se detuvo en mitad de una página, al oír el llanto de un niño. Señor, susurró, su bebé nacerá hoy - felicidad que ella nunca conocerá. Su vida, hora tras hora, subía en vapor frente a él. Él oyó música una vez más, preguntándose si era su segundo matrimonio o la boda temprana de su propia hija. ¿Cuántas veces se despertó por la noche pidiendo a Dios que le concediera la muerte? pero vivió. Lo vimos, cada domingo por la mañana, en el mercado, comprando fruta, contando los billetes con cuidado. Una vez, en julio, sacando monedas de su bolsillo para pagar una ciruela, comenzó violentamente a frotar su pecho. Se sentó en la acera, susurrando que de repente había escuchado el grito escalofriante de alguien. Comprendimos

ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

Nació en Moscú en 1958. No terminó sus estudios de historiador. Estuvo bajo arresto, en la guerra y tras el círculo polar ártico. En 1990 creó el grupo literario Signo duro y a comienzos de la nueva era participó en la creación de la Sociedad de los Kastopravdi Libres y del almanaque Kastopravda (www.kastopravda.ru). Ha publicado los poemarios Carrito de guerra (2001), Jerusalén-Tibet (2006), Mejor fumo (2010), Se durmió el apóstol (2012), Versos del año 13 (2014), Así, nosotros (2015) y Nos quedamos (2016); y los libros de prosa Apología de Iván el tonto (2011), Anécdotas rusas (2013) y Derviches en motocicleta (2018). Ganador de los premios Aqua vitae (2014) y Futurum art (2016). Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, alemán, polaco, búlgaro y hindi.

ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

NO TENGO MÁS REMEDIO QUE POSPONER SU EXPOSICIÓN. HE PERDIDO SUS ARCHIVOS. SOSPECHO QUE LOS DEBO TENER EN MAZARRÓN.
EN CUANTO PUUEDA, SIGO.

He leído, he "escuchado" Música humana [Elegía por Osip Mandelstam]
tantas imágenes que pareciera estar viendo una película, de la vida, con todo.

Gracias, Pascual y buen día, amigo.

Gracias, Lluvia... pues resulta que la Nube me viene grande y lo que debería en la Nube de Mazarrón y Murcia.... pues nada, no aparece.

Voy a ver como deshago el entuerto.

ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

1. DA PENA

Un muchacho de diecisiete que no ha perdido la inocencia

da pena

un hombre de treinta que nunca tuvo una historia larga de amor

da pena

un hombre de cincuenta que coge todo lo que se mueve

da pena

un hombre de setenta que ha olvidado el sexo

da pena

un viejo de noventa

da pena

tengo resaca de anfetaminas

todo me da pena

ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

2. Tema actual



Un hombre maduro no debe cogerse a una señorita menor,

Un hombre maduro no debe cogerse a una señorita menor,

Un hombre maduro no debe cogerse a una señorita menor,

En especial su profesor.



Las señoritas de dieciséis no deben cogerse a hombres maduros,

Las señoritas de dieciséis no deben cogerse a hombres maduros,

Las señoritas de dieciséis no deben cogerse a hombres maduros,

Sobre todo sin móvil puro.



Marqués de Sade, volvé al penal,

Sos culpable, volvé al penal,

Vamos, cerdo, volvé al penal,

¿Aún aquí? No sé qué pensar.



Ya me morí, quedó sólo mi texto,

En suma, si alguien muere, únicamente queda sólo texto,

Te fumás, y queda sólo texto,

En el texto – sexo.



Miles de heridos o ultrajados atacan desde las zonas de los muertos,

Veneno o exilio – atacan desde las zonas de los muertos,

Tienen todo anotado, según las reglas de las zonas de los muertos,

Un nuevo tiempo.



Pero, para salvarnos de ellos, como en toda distopía,

Nos jugamos por las de dieciséis, desnudas, despeinadas y festivas.

ANDRÉI POLONSKI (1958 - )

3. Rezamos a Dios Padre...


Rezamos a Dios Padre, ¡perdónanos, Señor!

Mi esperanza es Tus diluvios, mi esperanza es Tu bochorno,

Seas como seas: severo, distante o celoso,

No me abandones, habla conmigo, Señor.



Todos salen libres… regresan a casa rendidos,

Por cosas insignificantes pagan un precio elevado

y dicen irguiéndose en el umbral: Qué poco me has dado,

No me abandones, Señor, habla conmigo.

Miles de heridos o ultrajados atacan desde las zonas de los muertos,

Veneno o exilio – atacan desde las zonas de los muertos,

Tienen todo anotado, según las reglas de las zonas de los muertos,

Un nuevo tiempo.



Pero, para salvarnos de ellos, como en toda distopía,

Nos jugamos por las de dieciséis, desnudas, despeinadas y festivas.




¡muy bueno!

Hoy paseo por tus espacios, y los disfruto.
Gracias, Pascual

Gracias, Lluvia... espero poder continuar esta mañana.

Besos.

OLGA JOJLOVA. LENINGRADO 1977



Nació en Leningrado en 1977. Es directora del teatro para niños Kukli y ha publicado los poemarios Tránsito (2005), Helicón (2005), Libro de imágenes para poetas y niños (2009) y Eiiafiatlaiokudl (2010). Ha ganado el premio A. Ajmátova (2009), el diploma del concurso Volóshinov (2009), el Torneo de poetas de Koktebel (2009) y el premio Petersburgo Joven (2010). Es miembro de la Unión de Escritores de San Petersburgo y de la Unión de Escritores Rusos.

OLGA JOVLOVA / EUGENIO LÓPEZ ARRIAZU

COMPOSICIÓN A MEDIAS

no hay lengua que te atrape
rusita, mujer, poeta

que el castellano suene
a ruso?

desaprender el lenguaje
hasta los huesos
clavícula
cinto
beso

crear como los dioses
de este barro
un mundo de amor
Eugenio

***
no fuimos “como” dioses,
dioses fuimos –
y a qué la bohemia
con sus amigos y enemigos –

cuando sonidos animales
laceran las laringes
entrelazan la lengua
seguidito se enlazan en danza

y gira la ciudad
baila a nuestro antojo
todo lo que pidas, todo
sin falta tendrás –
dos criaturas extrañas
[como decís - personajes]
repentino estío
en un cielo que cruje norteño
Olga

***
la luna
que le arranca mareas a los océanos
le brota frutos a las huertas
le crece barbas a los muertos
la luna que rige
las vueltas y vertientes de la sangre por tu cuerpo
esa luna afilada de hoz
vientre combado de promesas
luna negra de tus pesadillas
luna azul de mis deseos
esa luna ansiada, tutelar, inevitable
ha de…

hasta mareas
muertos resurrectos
sangre en erupción
fuga imbricada
de bocas de almas
encarnadas
Eugenio

***
se llevará la luna su cosecha –
la hoz está lista
ávidas se abren las agallas
de las ardientes historias

ternura – cuanto quieras
cuanto puedas:
se puede? – preguntás
y alguien responde acá mismo -

es imposible en estas tierras ser innecesario
es complicado
quedarse afuera
también en la calle –
es complicado
quedarse
..

[hospitalidad, mierda, innata]

algo nos tortura
algo afloja las rodillas
algo que nos alimenta con un calor interno
un encuentro como pago –
en la misma orilla de la vida
se llevará la luna su cosecha
Olga

El molino a Dulcinea

tengo las piernas mo/lidas
las muelas gastadas
la garganta que chírria /ando
ventrudo de cangilones
y de la espalda me salen
aspas a contraviento…
tengo un hidalgo loco
clavado a fondo en las costillas
Eugenio

***
Soy un don quijote muy chico para el combate
una octava parte, no más, de don quijote
pero en mí suena una nota no simple
que ya nadie oye ni recoge
una octava parte de don quijote
mañana estaremos listos otra vez para el combate
atados por el mismo destino y el mismo camino
llevame en el bolsillo para la suerte
una octava parte de la felicidad es poco
pero también mucho:
una octava parte de nosotros.
Olga

La foto

la casa ya estaba entre mundos
entre la luz y la penumbra
lo seco y lo podrido
claros de cielo en los altillos, crujidos
en los escalones
habitaciones vacías (excepto –
la impronta de un cuerpo en un colchón
sucio en una esquina) y
en una sala
los libros:
esparcidos por el piso la pared
abloquelados coloridos inminentes piel
soviética de nuevos ricos
marx engels lenin tvardovski
turguiéniev tolstói zazubrin
novelas de guerra policiales basura y el bloqueo
de san petersburgo –
respiraban – trémulos – el otoño
del bosque en komarovo

me agarraste acuclillado
con dos mundos en la mano
y me plasmaste en luz entre fantasmas
y el amor sereno de tus ojos.
Eugenio

***
qué hacer
si todo lo de tu lengua – es como versos
qué hacer
si ni bien doy un paso – ahí cerca
me susurrás: va a estar todo bárbaro, querida
te escucho
obedezco
espero, que todo se calme
no se calma
sufro
y esto – son sólo los primeros gallos

los segundos vienen cuando llega el invierno
cuando el frío verdadero te agarra de la garganta
cuando de rodillas
cuando importa una mierda el orgullo
cuando – la puteada es verdadera

de los terceros mejor no hablar
están al amanecer
cuando se ha calmado todo
y como que todo se entiende
y, parece, que hasta los títulos
pero dan ganas

tormentosamente dan ganas de repetir
Olga

OLGA JOJLOVA, 1977

al alba



nos pondrán contra el jazmín

un amanecer de primavera…

un cielo de aguamarina

para nos y los verdugos.

amén –dirán– amén

y el aire mezquino

olerá a vainilla

y a demás tristezas.



y después… habrá la luz

y un nuevo día, días cotidianos,

los chimentos de los diarios

y demás frivolidades:

de la guerra a los resfríos;

sólo no habrá nosotros…

ni nosotros, ni palabras, ni los sueños,

ni la muerte… ni una mierda.

OLGA JOJLOVA, 1977

PERNOCTA EN MIS PÓMULOS UN TÁRTARO

pernocta en mis pómulos un tártaro

en los ojos un kazajo

la abuela gitana me canta cantos de cuna…

cuántos fondos se han perdido en sus bosques?

cuántas cimas tragado el abismo?

no se enfría la sangre

en una híbrida hilera apretada:

las venas se trenzan / arde la ingle y es polvo

y todo –aquí y ahora– ante tus ojos

levántate y anda

muere

y de nuevo resucita…

no es dolor, es miedo

lo que en mí dormita

pero despierta con ágil

lengua, como si con cada conocido atravesada:

con todos se acostara

con todos fraguó palabras

cómo explicar su infierno y su júbilo…

el occidente ruge, susurra en respuesta el oriente

un cintazo de insultos

un murmullo de plegaria

como agua a través de la piedra –otra vez y de nuevo–

no querés otro trago?

OLGA JOJLOVA, 1977

… y en el momento en que no estabas –

tu madre volvió a parirte

se desprendió del dolor

aulló

pidió que perdonaran

al hijo

de sangre a su niño

para la vejez crecido

para no retornar

ahí está cartel de papel en mano

devuélvanme al hijo

parece, ante el Mismo Dios

pues la gente pasa

y ahí está parada

y le llora a nadie

como si aquí pariera

desde siempre parada

nunca feliz

como si creciera

como сlavada

como una estaca

.

hemos aprendido

a ver tales cosas

DMITRI GRIGÓRIEV (1960)



Nació en 1960 en Leningrado. Es poeta y prosista, además de haber trabajado en numerosos oficios desde carpintero hasta investigador de las feromonas de los insectos en la Universidad de San Petersburgo. Autor de 12 libros de poesía y prosa, y más de 100 publicaciones en revistas, almanaques y antologías. Su poesía ha sido traducida al inglés, polaco, francés, checo, serbio e italiano.

DMITRI GRIGÓRIEV (1960)

Un niño hace sapitos en el agua del golfo,

cuenta cuántos saltos da la piedra-sapo

hacia la niebla donde el barco

Interferencia es el uno con el otro,


e intervención si uno entra

a lo del otro, mira alrededor, tira las cosas a un rincón,

pero la piedra-sapo salta por encima de su cabeza,

por encima de las charlas sobre la guerra y etcétera:


importa más hallar una piedra plana entre la gente,

para no hundirse de golpe, para dejar puntos suspensivos

en el agua lisa de los círculos.

de los dichosos se confunde con la nave de los locos.

DMITRI GRIGÓRIEV (1960)

El día se escurrió cual lagartija

de las manos de un niño:

vibra en la palma la cola

y la lagartija ya no está…

DMITRI GRIGÓRIEV (1960)

Mamá trabaja



De pronto la vi

a mamá

en la fiesta de los ángeles

lavando los platos,

barriendo las plumas,

se acaba la fiesta,

bailan las estrellas en ronda,

y ella siempre ocupada:

limpia los manteles,

tiende las camas celestiales…



Incluso antes

no podía no trabajar,

primero estudió,

después construyó aviones,

y después del ACV

se hizo portera

del jardín de infantes:

los médicos le recomendaron

aire fresco y movimiento,

se alegraba con la nieve

y las hojas del otoño.



Y ahora

mi mamá trabaja

hasta cuando duermen los ángeles.