TAHAR BEN JELLOUN (1944-

Nacio en Fez, Marruecos,en 1944.Formado  en Francia, donde se le considera uno de los escritores más importantes. Ganador en 1987 del premio Goncourt por su novela "La nuit
sacrée". Novelista ,ensayista, articulista y poeta.Sus libros de poesía "El levantamiento de las cenizas" y "No identificados" entran de lleno con su palabra
y sensibilidad en las tragedias personales y poco conocidas de la guerra de Irak,
y en los conflictos Arabe -Israelí,dando nombre a las victímas.
Dejó tres poemas con sus nombres.


FATIMA ABOU MAYYALA
Han entrado por el tejado
han cerrado las puertas y las ventanas
han metido un puñado de arena en la boca y en la nariz
de Fátima.
Las manos desgarraron su vientre
orinaron sobre su cara.
Fátima agarro la mano de la estatua
y caminó ligera entre los árboles y los niños dormidos.
Llegó hasta el mar
el cuerpo alzado por encima de la muerte.


IBRAHIM KHODR NAJJAR
14-4-83
Ibrahim Khodr Najjar
no vivirá más entre las zarzas del cementario.
Hoja desdoblada en el polvo
la cabeza soberana
arrastrada por las olas del río
su cuerpo de pequeño comerciante
no será jamás memoria caduca
en los faustos del olvido.


ALI SALEH SALEH
29-4-83
Han traido cu cuerpo envuelto en una piel de cordero
sobresalian su cabeza y sus pies descalzos
blancos de polvo.
Lentamente sus miembros se han tendido en el día
el suelo se ha abierto y lo han estrechado en un abrazo infinito.
Tenía dieciseis años.
Ali Saleh Saleh
vivió su primer amor en Saïda
la muerte anudada a la cintura de un árbol.

Gracias por compartir... bellos versos.
Mis cariñossssssssss.

LILI

Gracias Liliana, la poesía de este autor toca otras dimensiones dando un realidad
concreta , fuera de los reportajes y demás deformaciones.
Es un pleno. A ver si puedo dejar aqui "El levantamiento de las cenizas" que es un largo poema en el horror de la guerra, todo ello en la mayor sensibilidad.
Un abrazo poeta
Ignacio

eS DISTINTO, ES MUY BUENO, GRACIAS POR HACERLO QUE YO LO CONOZCA, ADEMAS DE OTROS QUE YA DEBEN DE CONOCERLO.- aBRAZOS

Uffffffff son historias que impactan, hacen ver la cruda realidad que viven muchos y que ignoramos otros.
Gracias por compartirlo.



Ville
Il ne suffit pas d’un tas de maisons pour faire une ville
Il faut des visages et des cerises
Des hirondelles bleues et des danseuses frêles
Un écran et des images qui racontent des histories
Il n’est de ruines qu’un ciel mâché par des nuages
Une avenue et des aigles peints sur les arbres
Des pierres et des statues qui traquent la lumière
Et un cirque qui perd ses musiciens

Des orfèvres retiennent le printemps dans des mains en cristal
Sur le sol des empreintes d’un temps sans cruauté
Une nappe et des syllabes déposées par le jus d’une grenade
C’est le soleil qui s’ennuie et des hommes qui boivent

Une ville est une énigme leurrée par les miroirs
Des jardins de papier et des sources d’eau sans âme
Seules les femmes romantiques le savent
Elles s’habillent de lumière et de songe

Métallique et hautaine,
La ville secoue sa mémoire
En tombe des livres et des sarcasmes, des rumeurs et des rires
Et nous la traversons comme si nous étions éternels.


Tahar Ben Jelloun
Paris, le 11 novembre 2005




Ciudad
No basta con un montón de casas para hacer una ciudad
Hacen falta rostros y cerezas
Golondrinas azules y bailarinas frágiles
Una pantalla e imágenes que cuenten historias
Las ruinas son tan sólo un cielo masticado por las nubes
Una avenida y águilas pintadas en los árboles
Piedras y estatuas que asedian a la luz
Y un circo que se queda sin músicos

Los orfebres atesoran la primavera en manos cristalinas
Sobre el suelo huellas de un tiempo sin maldad
Un mantel y sílabas vertidas por el jugo de una granada
Son los hombres los que beben y es el sol el que se hastía

Una ciudad es un enigma encandilado por los espejos
Jardines de papel y manantiales de agua sin alma
Sólo lo saben las mujeres románticas
Ellas se visten de luz y de ensueño

Metálica y altanera,
La ciudad sacude su memoria
En túmulo de libros y sarcasmos, de rumores y de risas
Y nosotros la cruzamos como si fuéramos eternos.



Tahar Ben Jelloun
París, 11 de noviembre de 2005

*Traducción: Adolfo Gómez Tomé

"POEMAS POR AMOR"

Qué pájaro ebrio nacerá de tu ausencia
tú la mano del astro crepuscular mezclada con mi risa
y la lágrima convertida en diamante
asciende por el párpado del día
es tu frente lo que dibujo
en el vuelo de la luz
y tu mirada
se va
en la ola que regresa
una noche de arena
mi cuerpo ya es ese espejo que danza
entonces me acuerdo

te acuerdas
tú la niña nacida de una gacela
el sueño balbuceado en nosotros
su canto efímero
el viento y el otoño en una pequeña soledad
yo te decía
deja tus pies descalzos sobre la tierra mojada
una calle blanca y un árbol
serán mi memoria
entrega tus ojos al horizonte que canta

mi mano
suspende la cabellera del mar
y roza tu nuca
pero tiemblas en el espejo de mi cuerpo
nube
mi voz
te lleva hacia el jardín de árboles plateados

era una primavera abierta hacia el cielo
me regaló una niña
una niña que llora
una estrella escindida
y mi deseo se separa del día
lo recojo en una hoja de papel
y me voy a esconder la locura
dentro de una roca de soledad

Blanca es la ausencia
cual muerte lejana
en este día que el astro del olvido
se posará sobre la hierba mojada de una memoria maltratada
veo que las mañanas, criaturas nacidas de las arenas, te cantan

El pájaro me dice
ella es una sílaba que debe pronunciarse suavemente
entre un pensamiento y una risa
y si la mirada se ausenta
déjate atrapar entre los dedos del sol
que tu sueño quede suspendido de las trenzas de la noche
y recoge las estrellas que ya no pertenecen al cielo
conserva la mano fértil cuando pienses en la citadela de
ese cuerpo frágil

Eclipse
y
silencio
de las piedras atormentadas

"Material de Lectura"
Serie poesía moderna.
Núm. 161
de la Coordinación de Difusión Cultural de la UNAM
terminado de imprimir el 21 de marzo de 1971.
Grupo Edición S.A. de C.V. México D.F.
La edición al cuidado de Ana Cecilia Lazcano

"TENGO UNA CIUDAD EN LOS OJOS"

Huérfana del cuerpo
mi memoria vino a depositarse
en la espuma del viejo puerto

Cortó el ala del levante
y nombró la claridad del rostro peregrino

Entregada y abierta
la mano crea el día en la blancura movediza
se alimenta con algas de palabras y de escamas
mientras que sobre los techos las palomas indican
el itinerario del vagabundeo

Asilah
te nombro y atravieso tu soledad
Piedras mudas
descubrí el ritmo del olvido en las
raíces de tu sol
En el lindero de la mañana
la música permanece
—una ola viene a habitar nuestra mirada—

Ya es el mar
el instante en el que la bruma nos extravía
Nuestros párpados ya no tiemblan:
la ciudad sale de mis sienes
instala el azul
reacomoda los árboles
llama a las nubes
libera al sol detenido en el extremo de la ausencia
Asilah
la esperanza es en ti un niño de ojos
inmensos donde todo un pueblo puede alojarse
Asilah
en ti la herida es la sombra del día
equívoco
en ti mi poema se inclina
mi locura traspasa la luz
en ti la quemadura del ojo que ha descompuesto
tus muros
rehace nuestro soplo en el ala viva
Asilah
hasta cuándo la leyenda del niño que perdió
la remembranza
en el flujo de tus silencios
Cuando es de noche, repudio al astro que alimentó mis ilusiones. Llamo a la duna
y a la piedra. Camino sobre
la punta de tus estrellas. Entonces hablo de tus hijos atrapados entre muros. Les pido girar la piedra y tener
un rostro.
Sidi Larbi ya no sanará
mi demencia.
La dedico al mar que la
arrulla y le da color.
Y tú, Sidi Ahmed Marzuk, deshaces la ola en el resplandor de la espera y hago un pacto embriaga a tu progenie.
y vosotros dormís sin cerrar el corazón
presentáis el ojo a la claridad.

Asilah
por qué no eres el laberinto en el que perderé
mano-mirada-y-memoria
así tendría cristales en el cuerpo
para dibujar el murmullo de la piel
en concierto con la ola
y luego iría a proponer a los viajeros
castillos
una nueva leyenda dibujada en tus muros

Les diría
Asilah, nuestros ojos eran un villorrio, un
encuentro, una historia, un imperio, un viaje.
Se volvió recuerdo desmoronado.
Interrogad al mar
Os dirá la guerra
Os dirá el dique roto
Os dirá el moho/el desgaste de la mirada
solar.
Os dirá la rara espiga de nuestra soledad
Os dirá la ciudad que corre tras la sombra
de la vaga espuma.

Pero mirad: el mar se pliega al llamado del
corsario.
La historia se detuvo
Asilah os propone una memoria importada

Pero Asilah se maquilla
Se planta a la orilla de la carretera.

"VARIACIONES SOBRE LA MAÑANA"

1. quisiera decirte todo cuanto llevo dentro
y atravesar la ciudad sin cortar el sol
conocer tu paso inicial
y clasificarlo en el archivo de los signos.

2. me resulta más fácil releer la ruptura del tiempo
a través de una ternura
que acumular sentimientos en la nada.

3. la única ráfaga en la memoria es la
transparencia del cuerpo dispersando en el
cielo que se levanta sobre los muertos.

4. inmaculada tu palabra que se adelanta al tiempo de
una muerte roja en el ocaso de todos los soles
el tiempo de la espuma levanta tu soledad
cuento tus regresos
con la cara pegada a la baldosa de las cosas.

5. pedí al enigma que tatuara una ciudad
entre las líneas de la mano y erigiera la piedra
contra el destino ciego
pero vi que el ojo-fugaz se posó y maltrató al
sol al término del itinerario lácteo de tu mirada
la mano se cerró en un diminuto y extraviado
destello.

6. nácar y oro la ausencia
el velo carmesí sobre frente y máscara abiertos
la duna arregla la mano
el alba.

7. y cayó
con el corazón lleno de desierto
al principio la piedra no era angular
se volvió sagrada porque una mano la
rozó
en cuanto al Libro
creaba el mar y entornaba los ojos
al día siguiente la grieta se abrió camino en la
espalda del tuberculoso
el ojo posó para la posteridad
vuelvo a levantarme
multiplico los desiertos/
espejismos recluidos
confundidos con el astro inútil
es el Sur/
la ausencia
y la ilusión nula.

8. si el astro mirón asciende del pozo
verifica qué leyenda lo alimentó
y si llama a tu puerta
no abras tu rostro
entre tú y él
tu mano
sólo tu mano puede detener al espectro
y penetrar el mal
con el ojo cerrado a la muerte.

9. cada mano es una soledad desgastada
pálida la caricia amovible en la inquietud
detectada a espaldas de la vergüenza tragada
el miedo hiere nuestra memoria.

10. erguido el éxtasis de una mano que la lepra
arrancó del cuerpo
devuelta al mundo
anémona
signo
y rechazo del tiempo.

11. en mi cabeza
en nuestra cabeza
un caballo levanta viento
en mi cabeza
risa sinónima
pero mi cabeza se desplazó
la palabra desmiente la figura desparramada
desde que dejé de habitar una camella me
pierdo
vocifero y extiendo la mano
cuando se agachan clavo un puñal en
la espalda
justo entre la quinta y la sexta vértebra
(cuestión de costumbre)
pero vuelven a nacer
es cuento de nunca acabar
la tierra se escurre bajo vuestros cuerpos y
permanecéis suspendidos
con el ano en forma de trompa
cerráis los ojos y posáis la mano en la
frente de las nubes.

12. no resta nada que llevarse
los recuerdos se quedan pasmados frente a la
[navaja
los árboles perdieron toda función sistemática
las flores ya no son de papel
el destino se ahoga en el estanque de la mano cinco
estrellas vieja

13. locura sin idioma
y se me entrega en fría mesa
abro mi vientre:
números
avispas
y una luna de acero.

"CICATRICES DEL SOL"

Que me perdone mi pueblo

Tú que no sabes leer
toma mis poemas
toma mis libros
haz con ellos una hoguera para calentar tus soledades
que cada palabra alimente tu brasa
que cada soplo dure en el cielo que se abre

Tú que no sabes escribir
que tu cuerpo y tu sangre me cuenten la historia del país
habla.

Es acaso ilusión del arco iris
pertenecerte
pertenecer a ese cuerpo que mutilan

Leeré los libros al revés
para leer mejor un campo florido en tu rostro

Hablaré la lengua de los bosques y de la tierra
para entrar en la multitud que se levanta

Desembarcaré en las heridas de tu memoria
y habitaré tu cuerpo que se calla
Juntos diremos la primavera a los niños de los
terrenos baldíos
Diremos el sol moribundo al astro que se vacía
Pediremos cambiar la vida a la montaña anónima
la montaña que avanza

Mientras clasifican los asuntos cotidianos
bailan sobre la espalda uniforme de hombres y mujeres
ríen y comen el hígado de las madres enlutadas
Devolveremos la bestia desfigurada a los archivos de los
ministerios

La historia ya no tiene intenciones de moverse
se aferra a las fibras de la muerte
y preside la sesión de apertura en el matadero de la ciudad

Nuestra historia es un territorio de heridas que cierra
una primavera de euforia

Acuérdate
íbamos a sembrar la esperanza por los campos
revolvíamos la ciudad igual que la tierra preñada

descubríamos árboles silvestres dispuestos a atravesar el
cielo
y miles de hombres voluntarios para llevar a este
país a la cumbre del sol
creíamos en la aurora de diamante
el alba despuntaba al llamado de los niños
la calle danzaba en nuestros brazos
olvidábamos que la luz podía engendrar un
alma extraña
nos embriagábamos con el fuego para estrechar mejor
el candil del sol

Y luego la ciudad y el cielo se desintegraron
el sueño roto dejaba correr su pena por las callejuelas
[desiertas

El pueblo ha atado la esperanza a la espera
alarga los viernes
bebe el tinto
fuma kif
come lombrices
y se apodera del sol

los demás
manos y sexos corrompidos
se juegan nuestra memoria en el póker

nuestra memoria se marchita
nuestra memoria dormita

Pueblo
la cabeza me pesa
es carroña
hiede el verbo
cae

la entrego a la víbora maldita

nuestra locura
nuestra rabia
entrelazadas a la víbora maldita.

"LA MEMORIA CULPABLE"
(EL DISCURSO DEL CAMELLO)

Yo
camello
nacido tres decenios antes de la Héguira
palabra extraviada
en la historia
mezclada con la sangre del árbol
sin raíces
sin patria
velo por niños recién nacidos
en un lecho de cenizas
afirmo
que es legítima la violencia del pueblo palestino
estrella vagabunda
esperanza suprema
yo
camello
aquí se acaba mi última soledad

mirad nuestra diferencia
sabe a miel pura
sentáos en torno a la mesa baja
cruzad las piernas
escuchad al encantador
os contará la historia del pueblo
amante de la tierra
os contará la sabiduría en sus arrugas

Cada ser es extraordinario.
Cada rostro es un milagro.
Es único. Diferente y similar.
Humano e insustituible.
En su mirada la humanidad se ve,
y él ve a través de las otras miradas,
el mundo, donde el principio fundamental
es el derecho a la dignidad.

Tahar Ben Jelloun

"LAS MUCHACHAS DE TÁNGER"

Las muchachas de Tánger llevan una estrella en cada seno.
Cómplices de la noche y de los vientos,
viven dentro de conchas en riveras de ternura.
Vecinas del sol que les sopla por la mañana
igual que una lágrima en la boca.

"IRÉ AL MAR"

Iré al mar
a hurtadillas del tiempo
tiempo robado a una chispa entre tus dedos
iré lejos
hasta la ajadura de las palabras
hasta la fatiga de las piedras
tu risa
de hecho de día
me dice todavía la mano efímera, esta mano fría,
a menudo empapada de alegría,
esta mano que palpa en mi cara un poco para reconocer la piel,
a la manera de la ceguera que busca el alba,
un poco para aprender ese cuerpo que corre, impaciente,
delante de su imagen, ese cuerpo que va,
porque teme no ser ya más,
esta mano vela la luz que cae en el vacío de la palabra.

Y luego el silencio entre la mano y el rostro.
La mano, palabra maldita en el frío repentino, se retira.
El rostro entra en el cuerpo,
se adentra en la herida.
Un sol tibio vela en su entierro.

TRAD. Carlos Alvarado-Larroucau

Tres poemas de Tahar Ben Jelloun

La luz pesó demoradamente sobre mi memoria
yo estaba despedazado encima de granos de arena
un cuerpo de tinta
preso a la arcilla de la mañana
preso al alga intacta
el día
enguantado
roba la risa
a las piedras de la ciudad

***

El día claro
suspenso
entre el alba y la piedra
se yergue
adentro de la soledad del niño
que habita la gacela
y olvida el sueño

***

La madrugada roza la ola
lame las botas de los pescadores adormecidos
desune las manos callosas del peón
despierta los senos desnudos de las muchachas que amasan pan
y se aparta al cielo
donde niños pesarosos
andan en busca de lumbre



Traducción de Sergio Ernesto Ríos.

Tahar Ben Jelloun
La noche sagrada (fragmento)

" Ahora que soy vieja, tengo toda la serenidad para vivir. Voy a hablar, depositar las palabras y el tiempo. Me siento un poco pesada. No es por los años que pesan más, sino por todo lo que no ha sido dicho, lo que he callado y disimulado. No sabía que una memoria llena de silencios y miradas podía convertirse en una bolsa de arena que vuelve la marcha difícil.
(...)
Mi historia era mi prisión, y el hecho de estar encerrada en una célula gris por haber matado a un hombre era secundario. Dondequiera que fuese, transportaría mi prisión como un caparazón sobre la espalda. Allí habitaba y sólo me quedaba habituarme. Este aislamiento me ayudaría tal vez a cortar uno a uno los hilos tejidos a mi alrededor por ese destino oculto. Era una caja cerrada, depositada en un hangar estrecho y sellado. "

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El retorno (fragmento)

" Mohamed soñaba con una peregrinación en solitario, justo con algunas personas de su cábila, y en primavera. Como temía las situaciones de violencia, le asustaba morir en La Meca; debía de ser el único en pensarlo, aunque no se lo confesaba a nadie. Temía morir pisoteado por unos pies fanáticos. Se mantenía apartado, observándolos. ¿A qué se parecen unos pies fanáticos? Están sucios, a veces descalzos, otras, enfundados en babuchas gastadas.
Mohamed había visto a peregrinos que calzaban babuchas viejas. No eran de su país, hablaban un dialecto árabe del que no entendía ni una palabra. ¿De dónde venían? Para él, un musulmán sólo podía ser árabe o bereber. Le costaba considerar musulmanes a los demás peregrinos.
Los llamaba los africanos, los chinos y los turcos. Todos los peregrinos tenían la mirada inflamada por el fuego, la llama de la fe, la pasión del islam. Él se preguntaba, en cambio, por qué su mirada era serena, tranquila. Así era su temperamento.
Llevaba mucho tiempo queriendo realizar ese viaje, soñando con ello, quizá con excesiva sencillez, pues él no se planteaba objetivos inalcanzables. Únicamente se alteraba cuando pensaba en el futuro de sus hijos. Entonces se sentía mal, invadido por la melancolía y la tristeza, desamparado, y se ponía a rezar, a cumplir con los ritos de la peregrinación, pero siempre con una extraña calma. Una mañana, al salir de la Mezquita Grande de La Meca, no encontró sus babuchas, recién estrenadas y confeccionadas por un artesano de Fez. Se sorprendió de que se las hubiera robado un peregrino. No lo entendía. Era algo inadmisible. Su indignación se apaciguó cuando un compañero de habitación le contó que unas bandas de malhechores atacaban diariamente a los peregrinos y les robaban su dinero. Añadió: cuando las autoridades detienen a alguno, le cortan la mano; por cierto, hoy a la hora del azalá del mediodía cortarán unas cuantas en la plaza pública. ¡Estás invitado al espectáculo! La semana pasada azotaron a un yemení por haber faltado al respeto al hijo de un emir. Hace un año, condenaron a muerte a un cristiano, creo que era de Italia, porque lo pillaron con una chica perteneciente a una gran familia saudí, y está prohibido que una musulmana salga, mejor dicho, se vea a escondidas, con un no musulmán, y no digamos ya casarse con él. ¡Aquí no se andan con chiquitas, tienen sus leyes, dicen que está escrito en el Corán y tiran para adelante! ¡No hay nada más que hablar! No existe ningún derecho. Nosotros venimos aquí a rezar ante la tumba de nuestro amado profeta, cumplimos con las oraciones, con el ritual, y luego regresamos a nuestro país, si es que no hemos muerto aplastados en el tumulto o nos han dejado mancos, pues pueden equivocarse y acusarte de robo, y, sin comerlo ni beberlo, te encuentras con una mano menos, es lo que se llama justicia rápida, no hay tiempo de pensar, de todos modos, aquí, más vale no pensar, aquí te entregas a Dios, sin el menor titubeo, perteneces a Dios y Dios dispone de ti como quiere. "

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Autor que desconocía y que, gracias a Ignacio Bellido y al gran trabajo de Evangelina, pude disfrutar hoy.

Realmente me encantó!!!!!!!!!!!!!!