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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Abr 2020, 07:41

    "La tarea primordial del poeta es, pues, entrar sin ruido en el "reino de las palabras"; es el respeto del lenguaje que excluye cualquier precipitación en el acto de escribir. Las palabras no son necesariamente hostiles; al contrario de lo que pasa en "El luchador", ellas no esquivan sistemáticamente al poeta, pues el lenguaje "en estado de diccionario" encierra los poemas "que esperan ser escritos". Lo que el poema dice, e incluso lo que dice callando, obedece a una ley superior a la simple voluntad del escritor: la ley del lenguaje. Ninguna intención expresiva se le podría sustraer. Toda veleidad concerniente a la expresión "directa" del pensamiento es ilusoria; para expresar lo que se quiere es necesario pasar por el extraño reino de las palabras.
    No es por azar que el propio Drummond muchas veces —y precisamente en La rosa del pueblo— hace versos sobre acontecimientos mundiales (la guerra, por ejemplo), sobre las pasiones del alma y del cuerpo, sobre la ciudad, sobre los recuerdos de infancia... incluso "dramatizando, invocando e interrogando". La relación entre lo que está prohibido (1ª parte) y lo que se debe hacer (2ª parte) es, pues, dialécticamente irónica. "Búsqueda de la poesía" no prohíbe de ningún modo la vasta escala de asuntos que el lirismo universal de "Consideración del poema" acaba de autorizar, comprometiendo en eso mismo la autenticidad de la poesía; prohibido es tan sólo el abordaje de los asuntos a través de una actitud ingenua, en lo que se dice respecto al discurso. Drummond no pretende negar —como esa estéril vanguardia contemporánea— que el discurso poético es un discurso sobre una cosa específica. Para él la experiencia del lenguaje, por más importante, por más necesario que sea, es el medio, no el fin, del discurso literario."


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    Mensaje por Maria Lua Miér 15 Abr 2020, 08:34

    46 títulos para "Drummond De Andrade Carlos"

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    Mensaje por Maria Lua Jue 16 Abr 2020, 04:48



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    Mensaje por Maria Lua Vie 17 Abr 2020, 03:51

    Carlos Drummond de Andrade inició su actividad literaria militando en las filas del modernismo, propugnando el retorno a la realidad y rechazando toda forma de influencia extranjera en la cultura brasileña. En su primera obra, Alguma poesia(1930), domina, en efecto, la poesía de la vida cotidiana y local. Las costumbres y tradiciones de su tierra natal son evocadas sin hacer ninguna concesión al lirismo romantizante, refrenado por una fina ironía, que se revelará como una constante de sus obras.
    En Brejo das almas (1934), el lenguaje poético se hace más personal, acentuándose el "humour" e iniciándose el proceso de introspección que le conducirá, mediante la superación del sentido de la soledad y de la consiguiente desazón, a la necesidad de acercarse a los demás hombres. Expresiones poéticas de este acercamiento son Sentimento do mundo (1940), Poesias (1942) y A rosa do povo (1945), uno de los mejores ejemplos de poesía social y popular de la literatura brasileña, obras todas ellas en las que el poeta denuncia la deshumanización del mundo y, al mismo tiempo, manifiesta su confianza en el advenimiento de un mundo mejor.
    Con A rosa do povo madura el lenguaje modernista del autor y se anuncia, con unas formas expresivas y experiencias técnicas nuevas, la creación de un lenguaje personal y universal a un tiempo. Disminuye el tono coloquial, mientras que aumenta el empleo de la metáfora. Eliminada cualquier forma enfática o retórica, la energía de la expresión y el lirismo surgen de continuos contrastes temáticos, del ritmo, de asociaciones sorprendentes y del "poder de la palabra", estricta y depurada.
    Surgen de este modo Claro enigma (1951) y Fazendeiro do ar (1954), poemarios en los que se atenúa la violencia de la denuncia. Los últimos volúmenes publicados, entre ellos Poemas (1959), Liçao de coisas (1962), Versiprosa (1967), Menino antigo (1973) y As impurezas do branco (1973), vuelven a confirmar la conciencia artística de su autor, y la constancia de su búsqueda formal y semántica.
    Idénticas cualidades se manifiestan en sus obras en prosa, a menudo poética, con las que ofrece un modelo tanto del lenguaje coloquial brasileño como del lenguaje literario moderno. Además de Confissoes de Minas (1944), su primer libro en prosa, Drummond de Andrade publicó Contos de aprendiz (1951) y otros volúmenes de crónicas y de ensayos, como Fala, amendoeira (1957), Cadeira de balanço (1966), O poder ultrajoven e mais 79 textos em prosa e verso (1972), De noticias e nao noticias faz-se a crónica (1966) y Os dias lindos (1977).


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 18 Abr 2020, 03:29



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    Mensaje por Maria Lua Dom 19 Abr 2020, 03:50

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    Mensaje por Maria Lua Dom 19 Abr 2020, 13:00

    No hagas versos sobre acontecimientos.
    No hay creación ni muerte ante la poesía.
    Ante ella, la vida es sol estático,
    no calienta, ni ilumina, ni alumbra.
    Las afinidades, los cumpleaños, los incidentes personales no cuentan.
    No hagas poesía con el cuerpo,
    ese excelente, completo y confortable cuerpo,
    tan inmune a la efusión lírica.
    *
    Penetra sordamente en el reino de las palabras.
    Allá están los poemas que esperan ser escritos.
    Están paralizados, pero no hay desesperación,
    hay calma y frescura en la superficie intacta.
    Helos ahí solos y mudos, en estado de diccionario.
    Convive con tus poemas antes de escribirlos.
    Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.
    Espera que cada uno se realice y consume
    con su poder de palabra
    y su poder de silencio.
    No fuerces el poema a desprenderse del limbo.
    No recojas del suelo el poema que se perdió.
    No adules el poema. Acéptalo como él aceptará su forma definitiva y concentrada en el espacio.
    Acércate, contempla las palabras.
    Cada una
    tiene mil fases secretas bajo el rostro neutro
    y te pregunta, sin interés en la respuesta,
    pobre o terrible, que le das:
    ¿Trajiste la llave?


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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Abr 2020, 04:07

    Me callo, espero, descifro.
    Las cosas tal vez mejoren.
    ¡Son tan fuertes las cosas!
    Pero no soy las cosas y me rebelo.
    Tengo palabras en mí buscando salida,
    son ásperas y duras,
    irritadas, enérgicas,
    comprimidas hace tanto tiempo,
    perdieron el sentido, quieren tan sólo explotar.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 21 Abr 2020, 03:47

    Poema de Sete Faces


    Quando nasci, um anjo torto
    desses que vivem na sombra
    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

    As casas espiam os homens
    que correm atrás de mulheres.
    A tarde talvez fosse azul,
    não houvesse tantos desejos.

    O bonde passa cheio de pernas:
    pernas brancas pretas amarelas.
    Para que tanta perna, meu Deus,
    pergunta meu coração.
    Porém meus olhos
    não perguntam nada.

    O homem atrás do bigode
    é sério, simples e forte.
    Quase não conversa.
    Tem poucos, raros amigos
    o homem atrás dos óculos e do bigode.

    Meu Deus, por que me abandonaste
    se sabias que eu não era Deus
    se sabias que eu era fraco.

    Mundo mundo vasto mundo,
    se eu me chamasse Raimundo
    seria uma rima, não seria uma solução.
    Mundo mundo vasto mundo,
    mais vasto é meu coração.

    Eu não devia te dizer
    mas essa lua
    mas esse conhaque
    botam a gente comovido como o diabo.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 24 Abr 2020, 08:34

    A UM AUSENTE

    Tenho razão de sentir saudade,
    tenho razão de te acusar.
    Houve um pacto implícito que rompeste
    e sem te despedires foste embora.
    Detonaste o pacto.
    Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
    de viver e explorar os rumos de obscuridade
    sem prazo sem consulta sem provocação
    até o limite das folhas caídas na hora de cair.

    Antecipaste a hora.
    Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
    Que poderias ter feito de mais grave
    do que o ato sem continuação, o ato em si,
    o ato que não ousamos nem sabemos ousar
    porque depois dele não há nada?

    Tenho razão para sentir saudade de ti,
    de nossa convivência em falas camaradas,
    simples apertar de mãos, nem isso, voz
    modulando sílabas conhecidas e banais
    que eram sempre certeza e segurança.

    Sim, tenho saudades.
    Sim, acuso-te porque fizeste
    o não previsto nas leis da amizade e da natureza
    nem nos deixaste sequer o direito de indagar
    porque o fizeste, porque te foste.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 25 Abr 2020, 03:56

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    Mensaje por Maria Lua Sáb 25 Abr 2020, 06:26


    Permanência



    Agora me lembra um, antes me lembrava outro.

    Dia virá em que nenhum será lembrado.

    Então no mesmo esquecimento se fundirão.
    Mais uma vez a carne unida, e as bodas
    cumprindo-se em si mesmas, como ontem e sempre.

    Pois eterno é o amor que une e separa, e eterno o fim
    (já começara, antes de ser), e somos eternos,
    frágeis, nebulosos, tartamudos, frustados: eternos.
    E o esquecimento ainda é memória, e lagoas de sono
    selam em seu negrume o que amamos e fomos um dia,
    ou nunca fomos, e contudo arde em nós
    à maneira da chama que dorme nos paus de lenha jogados no galpão.



    *******************


    Permanencia



    Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.

    Día vendrá en que ninguno será recordado.

    Entonces en el mismo olvido se fundirán.
    Una vez más la carne unida, y las bodas
    cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.

    Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
    el fin
    (ya comenzara , antes de ser), y somos eternos,
    frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
    eternos.

    Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
    sueño
    cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
    un día,
    o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
    a la manera de la llama que duerme en la leña
    apilada en el galpón.









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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 4 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Dom 26 Abr 2020, 04:00



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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 4 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Lun 27 Abr 2020, 03:40

    Carlos Drummond de Andrade

    (Itabira, Brasil, 1902 - Río de Janeiro, 1987) Poeta y narrador que figura entre los más grandes líricos brasileños del siglo XX y cuyo libro Alguma poesia dio inicio a la renovación del modernismo en su país. A pesar de que se graduó de farmacéutico, se ganó la vida como periodista y funcionario público. En 1925 fundó, con otros escritores, A Revista, alrededor de la cual se formó el núcleo modernista de Minas Gerais. En esos años entró en contacto con los líderes del movimiento en São Paulo, los escritores Mario de Andrade y Oswald de Andrade y la pintora Tarsila do Amaral. Como alto funcionario del Ministerio de Instrucción Pública, en 1934 se trasladó a Río de Janeiro, donde continuó su actividad periodística, colaborando desde 1954 en el Correio da Manha, y, a partir de 1969, en el Jornal do Brasil.


    Carlos Drummond de Andrade

    Carlos Drummond de Andrade inició su actividad literaria militando en las filas del modernismo, propugnando el retorno a la realidad y rechazando toda forma de influencia extranjera en la cultura brasileña. En su primera obra, Alguma poesia (1930), domina, en efecto, la poesía de la vida cotidiana y local. Las costumbres y tradiciones de su tierra natal son evocadas sin hacer ninguna concesión al lirismo romantizante, refrenado por una fina ironía, que se revelará como una constante de sus obras.

    En Brejo das almas (1934), el lenguaje poético se hace más personal, acentuándose el "humour" e iniciándose el proceso de introspección que le conducirá, mediante la superación del sentido de la soledad y de la consiguiente desazón, a la necesidad de acercarse a los demás hombres. Expresiones poéticas de este acercamiento son Sentimento do mundo (1940), Poesias (1942) y A rosa do povo (1945), uno de los mejores ejemplos de poesía social y popular de la literatura brasileña, obras todas ellas en las que el poeta denuncia la deshumanización del mundo y, al mismo tiempo, manifiesta su confianza en el advenimiento de un mundo mejor.

    Con A rosa do povo madura el lenguaje modernista del autor y se anuncia, con unas formas expresivas y experiencias técnicas nuevas, la creación de un lenguaje personal y universal a un tiempo. Disminuye el tono coloquial, mientras que aumenta el empleo de la metáfora. Eliminada cualquier forma enfática o retórica, la energía de la expresión y el lirismo surgen de continuos contrastes temáticos, del ritmo, de asociaciones sorprendentes y del "poder de la palabra", estricta y depurada.

    Surgen de este modo Claro enigma (1951) y Fazendeiro do ar (1954), poemarios en los que se atenúa la violencia de la denuncia. Los últimos volúmenes publicados, entre ellos Poemas (1959), Liçao de coisas (1962), Versiprosa (1967), Menino antigo (1973) y As impurezas do branco (1973), vuelven a confirmar la conciencia artística de Carlos Drummond de Andrade y la constancia de su búsqueda formal y semántica.

    Idénticas cualidades se manifiestan en sus obras en prosa, a menudo poética, con las que ofrece un modelo tanto del lenguaje coloquial brasileño como del lenguaje literario moderno. Además de Confissoes de Minas (1944), su primer libro en prosa, Drummond de Andrade publicó Contos de aprendiz (1951) y otros volúmenes de crónicas y de ensayos, como Fala, amendoeira (1957), Cadeira de balanço (1966), O poder ultrajoven e mais 79 textos em prosa e verso (1972), De noticias e nao noticias faz-se a crónica (1966) y Os dias lindos (1977).



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    Mensaje por Maria Lua Lun 27 Abr 2020, 03:41



    Um Homem e seu Carnaval

    Deus me abandonou
    no meio da orgia
    entre uma baiana e uma egípcia.
    Estou perdido,
    Sem olhos, sem boca
    sem dimensões.
    As fitas, as cores, os barulhos
    passam por mim de raspão.
    Pobre poesia.

    O pandeiro bate
    é dentro do peito
    mas ninguém percebe.
    Estou lívido, gago.
    Eternas namoradas
    riem para mim
    demonstrando os corpos,
    os dentes.
    Impossível perdoá-las,
    sequer esquecê-las.

    Deus me abandonou
    no meio do rio.
    Estou me afogando
    peixes sulfúreos
    ondas de éter
    curvas curvas curvas
    bandeiras de préstitos
    pneus silenciosos
    grandes abraços largos espaços
    eternamente.










    Un hombre y su carnaval

    Dios me abandonó
    en medio de una orgía
    entre una bahiana y una egipcia.
    Estoy perdido,
    sin ojos, sin boca
    sin dimensiones.
    Las cintas, los colores, los ruidos
    pasan por mí de refilón.
    Pobre poesía.

    El pandero bate,
    está dentro del pecho
    y nadie lo percibe.
    Estoy lívido, tartamudo.
    Novias eternas
    me sonríen
    mostrando los cuerpos,
    los dientes.
    Imposible perdonarlas
    olvidarlas, incluso.

    Dios me abandonó
    en el medio del río.
    Me estoy ahogando
    peces sulfúreos
    olas de éter
    curvas curvas curvas
    banderas de procesiones
    neumáticos silenciosos
    grandes abrazos largos espacios
    eternamente.



    Última edición por Maria Lua el Lun 27 Abr 2020, 03:44, editado 1 vez


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 4 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Lun 27 Abr 2020, 03:43



















    Passagem do ano

    O último dia do ano
    não é o último dia do tempo.
    Outros dias virão
    e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
    Beijarás bocas, rasgarás papéis,
    farás viagens e tantas celebrações
    de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,
    que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
    os irreparáveis uivos
    do lobo, na solidão.

    O último dia do tempo
    não é o último dia de tudo.
    Fica sempre uma franja de vida
    onde se sentam dois homens.
    Um homem e seu contrário,
    uma mulher e seu pé,
    um corpo e sua memória,
    um olho e seu brilho,
    uma voz e seu eco,
    e quem sabe até se Deus...

    Recebe com simplicidade este presente do acaso.
    Mereceste viver mais um ano.
    Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
    Teu pai morreu, teu avô também.
    Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
    mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
    e de copo na mão
    esperas amanhecer.

    O recurso de se embriagar.
    O recurso da dança e do grito,
    o recurso da bola colorida,
    o recurso de Kant e da poesia,
    todos eles... e nenhum resolve.

    Surge a manhã de um novo ano.
    As coisas estão limpas, ordenadas.
    O corpo gasto renova-se em espuma.
    Todos os sentidos alerta funcionam.
    A boca está comendo vida.
    A boca está entupida de vida.
    A vida escorre da boca,
    lambuza as mãos, a calçada.
    A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.








    Paso de año


    El último día del año
    no es el último día del tiempo.
    Otros días vendrán
    y nuevos muslos y vientres van a contagiarte el calor de la vida.
    Besarás bocas, romperás papeles,
    harás viajes y tantas celebraciones
    de aniversario, graduación, promoción, gloria, muerte dulce con sinfonía y coro,
    que el tiempo quedará repleto y no escucharás el clamor,
    los aullidos irreparables
    del lobo, en la soledad.


    El último día del tiempo
    no es el último día de todo.
    Siempre queda una franja de vida
    donde se sientan dos hombres.
    Un hombre y su adversario,
    una mujer y su pie,
    un cuerpo y su memoria,
    un ojo y su brillo,
    una voz y su eco,
    y quién sabe si hasta Dios...

    Recibí con sencillez este presente del azar.
    Mereciste vivir otro año.
    Desearías vivir para siempre y agotar la borra de los siglos.
    Tu padre murió, tu abuelo también.
    En vos mismo muchas cosas ya expiraron, otras esperan la muerte,
    pero estás vivo. Una vez más estás vivo,
    y copa en mano
    esperás el amanecer.

    El recurso de embriagarse.
    El recurso del baile y del grito,
    el recurso de la pelota de colores,
    el recurso de Kant y de la poesía,
    todos ellos...y ningún resultado.

    Surge la mañana de un año nuevo.
    Las cosas están limpias, ordenadas.
    El cuerpo gastado se renueva en espuma.
    Todos los sentidos funcionan alertas.
    La boca está comiendo vida.
    La boca está atestada de vida.
    La vida se escurre de la boca,
    ensucia las manos, la vereda.
    La vida es gorda, grasosa, mortal y subrepticia


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    Mensaje por Maria Lua Mar 28 Abr 2020, 07:15

    Fútbol

    Carlos Drummond de Andrade

    ¿Al fútbol se juega en el estadio?
    Al fútbol se juega en la playa,
    al fútbol se juega en la calle,
    al fútbol se juega en el alma.
    Idéntico balón, forma sagrada
    para los cracks o los patas de palo.
    La misma exuberancia de chutar
    en la delirante Copa del Mundo
    que en el más árido pedregal.
    Piruetas de súbitas estatuas,
    fantásticos dibujos, bailados
    por entrelazados pies y torsos.
    Lúdicos instantes: flota
    el jugador, grabado en el aire.
    -Por fin, el cuerpo triunfante
    contra la triste ley de la gravedad.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 28 Abr 2020, 11:11



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    Mensaje por Maria Lua Miér 29 Abr 2020, 06:54

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    FRAGILIDADE



    Este verso, apenas um arabesco

    em torno do elemento essencial - inatingível.

    Fogem nuvens de verão, passam ares, navios, ondas,

    e teu rosto é quase um espelho onde brinca o incerto movimento,

    ai! já brincou, e tudo se fez imóvel, quantidades e quantidades

    de sono se depositam sobre a terra esfacelada.



    Não mais o desejo de explicar, e múltiplas palavras em feixe

    subindo, e o espírito que escolhe, o olho que visita, a música

    feita de depurações e depurações, a delicada modelagem

    de um cristal de mil suspiros límpidos e frígidos: não mais

    que um arabesco, apenas um arabesco

    abraça as coisas, sem reduzi-las.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 03:34

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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 04:28

    Yo también ya fui brasileño




    Yo también ya fui brasileño,

    moreno como ustedes.

    Toqué guitarra, manejé un ford

    y aprendí en la mesa de los bares

    que el nacionalismo es una virtud.

    Pero hay una hora en que los bares cierran

    y se niegan todas las virtudes.

    Yo también ya fui poeta.

    Con que mirara a una mujer

    de inmediato pensaba en las estrellas

    y en otros sustantivos celestes.

    Pero eran tantas, y tamaño el cielo,

    se pasmó mi poesía.

    Yo también tuve mi ritmo ya.

    Hacía esto, decía aquello

    y me querían mis amigos,

    me odiaban mis enemigos.

    Yo me deslizaba irónico,

    satisfecho de tener mi ritmo.

    Pero me confundí a la larga.

    Hoy día ya no me deslizo ya,

    ya no soy irónico ya,

    ya no tengo ritmo ya.

    Congreso internacional del miedo

    Por el momento no cantaremos el amor,

    que se refugió debajo de los subterráneos.

    Cantaremos el miedo que esteriliza los abrazos

    No cantaremos el odio porque el odio ya no existe,

    existe solamente el miedo, nuestro padre y nuestro compañero,

    el miedo grande de los bosques, de los mares, de los desiertos,

    el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,

    cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas,

    cantaremos el miedo de la muerte y el miedo de después de la muerte,

    después moriremos de miedo

    y sobre nuestras tumbas crecerán flores amarillas y miedosas.

    Política literaria

    A Manuel Bandeira

    El poeta municipal

    discute con el poeta provincial

    cuál de ellos es capaz de vencer al poeta

    federal.

    Mientras tanto el poeta federal

    se saca oro de la nariz.

    Sentimental

    Me pongo a escribir tu nombre

    con fideos de letritas.

    En el plato, la sopa se enfría, llena

    de escamas

    y acodados en la mesa todos contemplan

    ese romántico trabajo.

    Desgraciadamente falta una letra

    ¡una letra solamente

    para acabar tu nombre!

    -¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se

    enfría!

    Yo estaba soñando…

    Y hay en todas las conciencias este cartel

    amarillo:

    “En este país está prohibido soñar”.

    Los hombros soportan el mundo

    Llega un tiempo en que no se dice más:

    Dios mío.

    Tiempo de absoluta depuración.

    Tiempo en que no se dice más: mi amor.

    Porque el amor resultó inútil.

    Y los ojos no lloran.

    Y las manos tejen apenas el rudo trabajo.

    Y el corazón está seco.

    En vano mujeres llaman a tu puerta,

    no abrirás.

    Quedaste solo, la luz se apagó,

    Pero en la sombra tus ojos resplandecen

    enormes.

    Eres todo certeza, ya no sabes sufrir.

    Y nada esperas de tus amigos.

    Poco importa que venga la vejez,

    ¿qué es la vejez?

    Tus hombros soportan el mundo

    y él no pasa más que la mano de una criatura.

    Las guerras, las hambres, las discusiones

    dentro de los edificios

    prueban apenas que la vida prosigue

    y que no todos se liberaron aún.

    Algunos, hallando bárbaro el espectáculo,

    preferirían (los delicados) morir.

    Llegó un tiempo en que nada se gana con

    morir.

    Llegó un tiempo en que la vida es una orden.

    La vida apenas, sin mistificación.

    (Los primeros dos poemas, así como el que se publica en la página siguiente a esta información, fueron tomados de “Visión de la poesía brasileña”, edición bilingüe a cargo de Thiago de Mello, con traducción de Adán Méndez, edición de la embajada de Brasil en Chile y de la Red Internacional del Libro, Santiago de Chile, 1996. Los restantes fueron tomados de “Poesía Latinoamericana Contemporánea”, que agrupó los fascículos de la colección “Los grandes poetas”, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1988. El fascículo dedicado a Drummond de Andrade llevó por título “Mundo grande y otros poemas”, con traducción, selección y prólogo de Rodolfo Alonso, e ilustraciones de Alberto Cedrón. Carlos Drummond de Andrade nació en Itabira do Mato Dentro, Estado de Minas Gerais, Brasil, en 1902. Murió en Río de Janeiro, en 1987. También escribió narrativa y literatura para niñas y niños. Thiago de Mello dice en la reseña biográfica que Drummond de Andrade perteneció en principio al “grupo mineiro” del Modernismo, que en 1925 lanzó “La Revista”. Participó de otras publicaciones y en 1930 publicó “Alguna poesía”, que reúne textos de tendencias diversas. Agrega que luego, “Pantano de almas”, publicado en 1934, contiene una poesía que expresa una “reflexión amarga” sobre el “sentido absurdo” de la existencia. La Segunda Guerra impacta fuertemente en su visión del mundo, lo que se refleja en “Sentimiento del mundo”, de 1940. Siguieron obras como “La rosa del pueblo”, “Poemas nuevos”, “Claro enigma”, “Hacendado del aire” y “La vida pasada en limpio”. Thiago de Mello afirma que la de este poeta constituye una presencia notable en la literatura brasileña y que fue “aclamado por los más importantes poetas brasileños del siglo XX”).

    Búsqueda de la poesía

    No hagas versos sobre acontecimientos.

    No existe creación ni muerte mediante la poesía.

    Ante ella, la vida es sol estático,

    no calienta ni ilumina.

    Las simpatías, los aniversarios, los incidentes personales

    no cuentan

    No hagas poesía con el cuerpo,

    ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan contrario

    a la efusión lírica.

    Tu gota de bilis, tu careta en la oscuridad,

    de dolor o de goce,

    son indiferentes.

    Ni me reveles tus sentimientos,

    que se aprovechan del equívoco y pretenden llegar muy lejos.

    Lo que piensas, lo que sientes, eso todavía no es poesía.

    No cantes a tu ciudad, déjala en paz.

    El canto no es el movimiento de las máquinas ni los secretos caseros.

    No es una música oída al pasar: el rumor del mar

    en las calles junto a la línea de espuma.

    El canto no es la naturaleza

    ni los hombres en sociedad.

    Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza

    no significan nada.

    La poesía (no saques poesía de las cosas)

    suprime sujeto y objeto.

    No dramatices, no invoques,

    no indagues. No pierdas tiempo mintiendo.

    No te odies.

    Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,

    tus mazurcas y supersticiones, tus esqueletos de familia

    desaparecen en la curva del tiempo, son algo inservible.

    No recompongas

    tu infancia sepultada y melancólica,

    no osciles entre el espejo y la

    memoria en disipación.

    Si se disipó, no era poesía.

    Si se quebró, cristal no era.

    Penetra sordamente el reino de las palabras.

    Allá están los poemas que esperan ser escritos.

    Están paralizados, pero no hay desesperación,

    hay calma y frescura en la superficie intacta.

    Helos solos y mudos, en estado de diccionario.

    Convive con tus poemas, antes de escribirlos.

    Ten paciencia si son oscuros. Calma si te provocan,

    Espera que cada uno se realice y se consume

    con su poder de palabra

    y su poder de silencio.

    No fuerces al poema a que se desprenda del limbo.

    No recojas del suelo al poema perdido.

    No adules al poema. Acéptalo

    como el aceptará su forma definitiva y concentrada

    en el espacio.

    Acércate más y contempla las palabras.

    Cada una

    tiene mil caras secretas bajo una cara neutra

    y te pregunta, sin interesarse en la respuesta,

    pobre o terrible, que le dieres:

    Trajiste la llave?

    Fíjate:

    vacía de melodía y de concepto,

    ellas se refugian en la noche, las palabras,

    húmedas todavía, impregnadas de sueño,

    ruedan en un río difícil y se convierten en desprecio.






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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 07:41

    Carlos Drummond de Andrade nació en Itabira do Mato Dentro, Estado de Minas Gerais, Brasil, en 1902. Murió en Río de Janeiro, en 1987. También escribió narrativa y literatura para niñas y niños. Thiago de Mello dice en la reseña biográfica que Drummond de Andrade perteneció en principio al “grupo mineiro” del Modernismo, que en 1925 lanzó “La Revista”. Participó de otras publicaciones y en 1930 publicó “Alguna poesía”, que reúne textos de tendencias diversas. Agrega que luego, “Pantano de almas”, publicado en 1934, contiene una poesía que expresa una “reflexión amarga” sobre el “sentido absurdo” de la existencia. La Segunda Guerra impacta fuertemente en su visión del mundo, lo que se refleja en “Sentimiento del mundo”, de 1940. Siguieron obras como “La rosa del pueblo”, “Poemas nuevos”, “Claro enigma”, “Hacendado del aire” y “La vida pasada en limpio”. Thiago de Mello afirma que la de este poeta constituye una presencia notable en la literatura brasileña y que fue “aclamado por los más importantes poetas brasileños del siglo XX”).


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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 08:43

    Los que sufren

    Las plantas sufren como nosotros sufrimos.
    ¿Por qué no habrían de sufrir
    si esta es la llave de la unidad del mundo?

    La flor sufre, tocada
    por la mano inconsciente.
    Hay una ahogada queja
    en su docilidad.

    La piedra es sufrimiento
    paralítico, eterno.

    Nosotros -animales- no tenemos
    ni siquiera el privilegio de sufrir.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 08:44

    Reconocimiento del amor

    Amiga, cómo carecen de norte
    los caminos de la amistad.
    Apareciste para ser el hombro suave
    donde se reclina la inquietud del fuerte
    (o que ingenuamente se pensaba fuerte).
    Traías en los ojos pensativos
    la bruma de la renuncia:
    no querías la vida plena,
    tenías el previo desencanto de las uniones para toda la vida,
    no pedías nada,
    no reclamabas tu cota de luz.
    Y te deslizabas en ritmo gratuito de ronda.
    Descansé en ti mi fajo de desencuentros
    y de encuentros funestos.
    Quería tal vez -sin percibirlo, lo juro-
    sádicamente masacrarte
    bajo el hierro de culpas y vacilaciones y angustias que dolían
    desde la hora del nacimiento,
    estigma desde el momento de la concepción
    en cierto mes perdido en la Historia,
    o más lejos, desde aquel momento intemporal
    en que los seres son apenas hipótesis no formuladas
    en el caos universal.
    ¡Cómo nos engañamos huyéndole al amor!
    Cómo lo desconocimos, tal vez con recelo de enfrentar
    su espada reluciente, su formidable
    poder de penetrar la sangre y en ella
    imprimir una orquídea de fuego y lágrimas.
    Pero, él llegó mansamente y me envolvió
    en dulzura y celestes hechizos.
    No quemaba, no brillaba, sonreía.
    No entendí, tonto que fui, esa sonrisa.
    Me herí con mis propias manos, no por el amor
    que traías para mí y que tus dedos confirmaban
    al juntarse a los míos, en la infantil búsqueda del Otro,
    el Otro que yo me suponía, el Otro que te imaginaba,
    cuando -por agudeza del amor- sentí que éramos uno sólo.
    Amiga, amada, amada amiga, así el amor
    disuelve el mezquino deseo de existir de cara al mundo
    con la mirada perdida y la ancha ciencia de las cosas.
    Ya no enfrentamos al mundo: en él nos diluimos,
    y la pura esencia en que nos transmutamos perdona
    alegorías, circunstancias, referencias temporales,
    imaginaciones oníricas,
    el vuelo del Pájaro Azul, la aurora boreal,
    las llaves de oro de los sonetos y de los castillos medievales,
    todos los engaños de la razón y de la experiencia,
    para existir en sí y para sí,
    con la rebeldía de cuerpos amantes,
    pues ya ni somos nosotros,
    somos el número perfecto: Uno.
    Tomó su tiempo, yo se, para que el «Yo» renunciase
    a la vacuidad de persistir, fijo y solar,
    y se confesara jubilosamente vencido,
    hasta respirar el más grande júbilo de la integración.
    Ahora, amada mía para siempre,
    ni mirada tenemos para ver, ni oídos para captar la melodía,
    el paisaje, la transparencia de la vida,
    perdidos como estamos en la concha ultramarina de mar.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 13:48


    As plantas sofrem como nós sofremos.
    Por que não sofreriam
    se esta é a chave da unidade do mundo?

    A flor sofre, tocada
    por mão inconsciente.
    Há uma queixa abafada
    em sua docilidade.

    A pedra é sofrimento
    paralítico, eterno.

    Não temos nós, animais,
    sequer o privilégio de sofrer.

    Carlos Drummond de Andrade


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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Mayo 2020, 07:32

    Consolo na praia


    Vamos, não chores.
    A infância está perdida.
    A mocidade está perdida.
    Mas a vida não se perdeu.
    O primeiro amor passou.
    O segundo amor passou.
    O terceiro amor passou.
    Mas o coração continua.
    Perdeste o melhor amigo.
    Não tentaste qualquer viagem.
    Não possuis carro, navio, terra.
    Mas tens um cão.
    Algumas palavras duras,
    em voz mansa, te golpearam.
    Nunca, nunca cicatrizam.
    Mas, e o humour?
    A injustiça não se resolve.
    À sombra do mundo errado
    murmuraste um protesto tímido.
    Mas virão outros.
    Tudo somado, devias
    precipitar-te, de vez, nas águas.
    Estás nu na areia, no vento…
    Dorme, meu filho.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Mayo 2020, 07:35


    O tempo passa? Não passa

    O tempo passa? Não passa
    no abismo do coração.
    Lá dentro, perdura a graça
    do amor, florindo em canção.

    O tempo nos aproxima
    cada vez mais, nos reduz
    a um só verso e uma rima
    de mãos e olhos, na luz.

    Não há tempo consumido
    nem tempo a economizar.
    O tempo é todo vestido
    de amor e tempo de amar.

    O meu tempo e o teu, amada,
    transcendem qualquer medida.
    Além do amor, não há nada,
    amar é o sumo da vida.

    São mitos de calendário
    tanto o ontem como o agora,
    e o teu aniversário
    é um nascer toda a hora.

    E nosso amor, que brotou
    do tempo, não tem idade,
    pois só quem ama
    escutou o apelo da eternidade.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Mayo 2020, 07:35

    Não se mate

    Carlos, sossegue, o amor
    é isso que você está vendo:
    hoje beija, amanhã não beija,
    depois de amanhã é domingo
    e segunda-feira ninguém sabe
    o que será.

    Inútil você resistir
    ou mesmo suicidar-se.
    Não se mate, oh não se mate,
    Reserve-se todo para
    as bodas que ninguém sabe
    quando virão,
    se é que virão.

    O amor, Carlos, você telúrico,
    a noite passou em você,
    e os recalques se sublimando,
    lá dentro um barulho inefável,
    rezas,
    vitrolas,
    santos que se persignam,
    anúncios do melhor sabão,
    barulho que ninguém sabe
    de quê, praquê.

    Entretanto você caminha
    melancólico e vertical.
    Você é a palmeira, você é o grito
    que ninguém ouviu no teatro
    e as luzes todas se apagam.
    O amor no escuro, não, no claro,
    é sempre triste, meu filho, Carlos,
    mas não diga nada a ninguém,
    ninguém sabe nem saberá.
    Não se mate


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 02 Mayo 2020, 04:48

    Dulce fantasma, ¿por qué me visitas...

    Dulce fantasma, ¿por qué me visitas
    como en otros tiempos nuestros cuerpos se visitaban?
    Me roza la piel tu transparencia, me invita
    a rehacernos caricias imposibles: nadie
    recibió nunca un beso de un rostro consumido.
    Pero insistes, dulzura. Oigo tu voz,
    la misma voz, el mismo timbre,
    las mismas leves sílabas,
    y aquel largo jadeo
    en que te desvanecías de placer,
    y nuestro final descanso de gamuza.
    Entonces, convicto,
    oigo tu nombre, única parte tuya indisoluble
    música pura en continua existencia.
    ¿A qué me abro?, a ese aire imposible
    en que te has convertido
    y beso, beso esa nada intensamente.

    Versión de Ángel Crespo


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    Mensaje por Maria Lua Dom 03 Mayo 2020, 04:08

    CONFIDENCIA DEL ITABIRANO

    Algunos años viví en Itabira.
    Principalmente nací en Itabira.
    Por eso soy triste, orgulloso: de hierro.
    Noventa por ciento de hierro en las calzadas.
    Ochenta por ciento de hierro en las almas.
    Y ese enajenarse de lo que en la vida es porosidad y [comunicación.
    La gana de amar, que me paraliza el trabajo, viene de Itabira,
    de sus noches blancas, sin mujeres y sin [horizontes.
    Y el hábito de sufrir, que tanto me divierte, es dulce herencia itabirana.
    De Itabira traje prendas diversas que ahora te ofrezco:
    este San Benito del viejo santero Alfredo Duval;
    esta piedra de hierro, futuro acero del Brasil;
    este cuero de anta, extendido en el sofá de la sala de visitas;
    este orgullo,
    esta cabeza baja...
    Tuve oro, tuve ganado, tuve haciendas.
    Hoy soy funcionario público.
    Itabira es apenas una fotografía en la pared.
    ¡Pero cómo duele!


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