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    Mensaje por JuanPablo Lun 16 Ago 2010, 13:38

    "la tristeza con el tiempo se hace ternura"

    José Antonio Carmona."


    Querida María:

    Doy fe, por experiencia propia,
    de la gran verdad que encierra esta frase
    de nuestro amigo José Antonio,
    por lo menos en casos como el tuyo,
    de pérdida de alguno de los seres
    que te engendraron y criaron con amor.

    Yo hace ya diez años que perdí a los dos;
    y ahora ya no me invade tristeza alguna,
    sino una gran ternura
    cuando pienso en ellos.

    Gracias, José Antonio.

    Un beso tierno para ti,
    querida María,
    deseando que la ternura te invada pronto
    y te haga olvidar tu tristeza.


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    Mensaje por helena Sáb 21 Ago 2010, 08:41

    Un bello y sentido poema y una dolorosa pregunta sin respuesta...
    Gracias a Pedro y un beso emocionado para tí, querida Lua

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    Mensaje por Ligia Rafaela Gómez Deroy Sáb 21 Ago 2010, 10:09

    Morir no es sufrir el último desengaño
    porque todo se terminó, es vivir
    la esperanza para comenzar
    la verdadera felicidad.

    Gracias por brindarnos estas hermosas letras mi querida amiga, siempre maravillosa con tus letras, Dios te bendiga
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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 22 Ago 2010, 17:45

    Qué belleza, amiga!!!!!!!!!!!!!!! Y te lo digo entre lágrimas. La traducción de Pedro, muy acertada.
    Parece que este año han partido muchas madres; tal vez nos estén cuidando desde algún otro lugar.
    Besitosssssssssss amiga y te quiero mucho
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2010, 12:21

    ¿Sabes...? Estoy de abuelo- y pese a ello he conseguido 5 minutos para la poesía
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Sep 2010, 23:51

    Lo cierto es , aunque me dé un poco de verguenza confesarlo que no lo conseguí. Pero no quisiera qus supusier un compromiso para ti.
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    Mensaje por Maria Lua Mar 07 Sep 2010, 18:23

    Querido Pascual, para mi es muy
    facil conseguirlo y lo haré
    con mucho gusto...
    Ya te aviso y me envias tu
    dirección...
    Un beso, amigo
    Maria Lua


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 09 Sep 2010, 13:54

    He disfrutado mucho con los poemas que nos has dejado de Drummond, María. Gracias.

    Un abrazo.
    Pedro


    P.S.- El poema que copio me ha hecho mucha gracia:


    PANDILLA


    João amaba a Teresa que amaba a Raimundo
    que amaba a Maria que amaba a Joaquim que amaba a Lili
    que no amaba a nadie.
    João se fue a Estados Unidos, Teresa al convento,
    Raimundo murió en un accidente, Maria quedó para tía,
    Joaquim se suicido y Lili se casó con J. Pinto Fernandes
    que no había entrado en la historia.
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    Mensaje por Maria Lua Jue 16 Sep 2010, 17:13

    Gracias, querido amigo
    Pedro...
    Me encanta que te guste...
    Un beso
    Maria Lua


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    Mensaje por Carmen Parra Mar 02 Nov 2010, 18:17

    Me encantó Juan, te felicito querido amigo
    Un abrazo
    Stella
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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Dic 2010, 12:37

    MI ADORADA MARIA.. QUE CASUALIDAD.. JUSTO LO ESTABA ABRIENDO PARA LEERLO GRACIAS POR ENVIARME EL LINK .. CON TU PERMISO Y EL DE CARLOS DRUMMOND QUERRÍA HACER UN VIDEO Y DECLAMARLO PARA EL PROGRAMA DE LA TV ....PARA TU MAMI MARIA Y A TODAS LAS MADRES... DE CORAZÓN PARA TÍ... ????? HERMOSÍSIMO POEMA CARLOS...MUY BUEN AMIGO ENTREGANDO TAN EMOTIVO HOMENAJE BESOS... ELEN


    Gracias, querida Elen...
    Es un bello poema del poeta
    Carlos Drummond de Andrade...
    Besos, amiga
    Maria Lua


    Última edición por Maria Lua el Dom 08 Mayo 2016, 08:17, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2010, 03:17

    Mi querida amiga María : Pese a tus indicaciones no había leido hasta esta madrugada este poema. Me habías invitado a ello en dos ocasiones al menos. Y no te había contestado. Ahora no es tiempo de justificación . Todavía me están cayendo las lágrimas

    "¿Por qué Dios se acuerda
    -misterio profundo-
    de quitarla un día?"

    Necesitaba entereza para entrar en este poema. Ahora salgo lleno de heridas...¿y de preguntas?. En cualquier caso te agradezco lo que has hecho : ¿Por qué...?. Porque cuando se comprende la libertad está más cerca.

    Te quiero. Gracias. Volveré a leerlo.
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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Sep 2011, 11:32

    Ay amiga mía,sabes de mi sensibilidad y me he emocionado,soy cobarde ante la muerte,pero no de la mía,si no de mis seres queridos,no me atrevo ni a pensarlo y sé que tiene que ser así.
    Yo digo que cuando una madre se vá,lo hace una parte de tí y eso duele,mucho amiga mía.
    Me ha impresionado este poema escrito desde el dolor.
    Se que tu madre ahora descansa y eso te deja paz.
    Un beso enorme y mi cariño ,Maria

    Amiga, hace un año dejé este poema
    tan sentido y bello, vengo hoy
    a responderte y dejarte un beso
    y mi cariño...
    El dolor de perder una madre
    en un dolor que no se cura nunca...
    Maria Lua


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    Mensaje por Samara Acosta Dom 30 Oct 2011, 14:49

    Tú sabes como es grande el mundo.
    Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.
    Viste los diferentes colores de los hombres,
    los diferentes dolores de los hombres,
    sabes cómo es difícil sufrir todo eso, amontonar todo eso
    en un solo pecho de hombre... sin que estalle.


    Genial María, muchas gracias, visitaré este espacio , mi cariño
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    Mensaje por Maria Lua Vie 25 Nov 2011, 09:58

    Un gran poeta brasileño...
    Gracias, amiga Samara...
    Un beso
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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 2 Empty ELEGÍA 1938 (Carlos Drummond de Andrade)

    Mensaje por Juan Martín Sáb 29 Mar 2014, 12:20





    Trabajas sin alegría para un mundo caduco,
    donde las formas y las acciones no encierran ejemplo alguno.
    Practicas laboriosamente los gestos universales,
    sientes calor y frío, falta de dinero, hambre y deseo sexual.

    Los héroes llenan los parques de la ciudad en que te arrastras,
    y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.
    Por las noches, si llovizna, abren paraguas de bronce
    o se recogen entre los volúmenes de siniestras bibliotecas.

    Amas la noche por el poder aniquilador que encierra
    y sabes que, dormido. los problemas te exoneran de morir.
    Pero el terrible despertar prueba la existencia de la Gran Máquina
    y te repone, diminuto, ante indescifrables palmeras.

    Caminas entre muertos y con ellos conversas
    sobre cosas del futuro y asuntos del espíritu.
    La literatura arruinó tus mejores horas de amor.
    Al teléfono perdiste mucho, muchísimo tiempo de sembrar.

    Corazón orgulloso, tienes prisa en confesar tu derrota
    y aplazar para otro siglo la felicidad colectiva.
    Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la distribución injusta
    porque no puedas, tú solo, dinamitar la isla de Manhattan.



    Del poemario «Sentimento do Mundo» (1940)
    Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) Brasil
    Traducción: Juan Martín.




    En portugués:


    Elegia 1938


    Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
    onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
    Praticas laboriosamente os gestos universais,
    sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.
    Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
    e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
    À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
    ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.
    Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
    e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
    Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
    e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.
    Caminhas entre mortos e com eles conversas
    sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
    A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
    Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.
    Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
    e adiar para outro século a felicidade coletiva.
    Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
    porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 06 Mayo 2017, 07:55

    GRacias, Andrea, Carmen, Juan, Pascual,
    Elen , Mari Cruz...
    Gracias, compañeros...




    Carlos Drummonde de Andrade es considerado
    unos de los grandes de la poesía brasileña.


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 2 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2017, 07:27

    Drummond nasceu na cidade de Itabira, em [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Sua memória dessa cidade viria a permear parte de sua obra. Seus [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], tanto do lado materno como paterno, pertencem a famílias de há muito tempo estabelecidas no Brasil.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Posteriormente, foi estudar no [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], em [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], e no [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], dos [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], em [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Formado em [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] pela [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo],[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] com [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e outros companheiros, fundou "A Revista", para divulgar o [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] no Brasil.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Em 1925, casou-se com Dolores Dutra de Morais, com quem teve dois filhos, Carlos Flávio, que viveu apenas meia hora[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] (e a quem é dedicado o poema "O que viveu meia hora", presente em Poesia completa, Ed. Nova Aguilar, 2002), e [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].
    No mesmo ano em que publica a primeira obra poética, "Alguma poesia" (1930), o seu poema Sentimental é [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] na conferência "Poesia Moderníssima do Brasil",[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]feita no curso de férias da [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], pelo professor da Cadeira de Estudos Brasileiros, Dr. Manoel de Souza Pinto, no contexto da política de difusão da [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] nas [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Existe colaboração de sua autoria no semanário [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] (1946–1948). Durante a maior parte da vida, Drummond foi [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], embora tenha começado a escrever cedo e prosseguisse escrevendo até seu falecimento, que se deu em [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] no [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], doze dias após a morte de sua filha.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Além de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], produziu [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e crônicas. Sua morte ocorreu por [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Em 1987, meses antes de sua morte, a [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] o homenageou no [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] com o [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] "O Reino das Palavras", sagrando-se [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] naquele ano.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    Drummond e o modernismo brasileiro

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Poema Papel, de Drummond, pintado numa parede da cidade de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], nos [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    Drummond, como os [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], segue a libertação proposta por [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]; com a instituição do verso livre, mostrando que este não depende de um metro fixo.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Se dividirmos o modernismo numa corrente mais [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e outra mais [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e concreta, Drummond faria parte da segunda, ao lado do próprio [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    Poesia de Drummond

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Foto do "Memorial Carlos Drummond de Andrade", em [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Troféu Carlos Drummond Andrade, uma láurea da coluna social itabirana para personalidades de destaque.

    Quando se diz que Drummond foi o primeiro grande poeta a se afirmar depois das estreias modernistas, não se está querendo dizer que Drummond seja um modernista. De fato, herda a liberdade linguística, o verso livre, o metro livre, as temáticas cotidianas.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Mas vai além. "A obra de Drummond alcança — como [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] ou [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo][Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] ou [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] — um coeficiente de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], que o desprende do próprio solo da [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], levando o leitor a uma atitude livre de referências, ou de marcas ideológicas, ou prospectivas", afirma [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]).
    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] costuma estabelecer a poesia de Carlos Drummond a partir da [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] "eu x mundo", desdobrando-se em três atitudes:

    • Eu maior que o mundo — marcada pela poesia [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    • Eu menor que o mundo — marcada pela poesia social

    • Eu igual ao mundo — abrange a poesia [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    Sobre a poesia [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], algo incipiente até então, deve-se notar o contexto em que Drummond escreve. A civilização que se forma a partir da [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] está fortemente amarrada ao [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], à [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], às [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] de toda sorte, e ressoou dura e secamente no eu artístico do último Drummond, que volta, com frequência, à aridez desenganada dos primeiros versos: A poesia é incomunicável / Fique quieto no seu canto. / Não ame.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Muito a propósito da sua posição política, Drummond diz, curiosamente, na página 82 da sua obra "O Observador no Escritório", Rio de Janeiro, Editora Record, 1985, que "Mietta Santiago, a escritora, expõe-me sua posição filosófica: Do pescoço para baixo sou [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], porém do pescoço para cima sou [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e creio em [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]." No final da [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], o [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] ganha espaço na sua poesia até seu último livro.

    Obra literária


    Poesia/Crônica






    Antologia poética


    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]










    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Famosa estátua de Drummond na [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
    Estátuas Dois poetas, na cidade de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Em pé, Carlos Drummond de Andrade. Sentado, [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Drummond tinha um livro de bronze nas mãos, que foi roubado. As pessoas agora colocam sempre um livro nas mãos do poeta. Na foto, o livro que está com ele é "Diário de um Ladrão", do [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

    Drummond já foi retratado como personagem no cinema e na televisão, interpretado por [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e Pedro Lito no filme [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] (2002)[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e Ivan Fernandes na minissérie [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] (2006).
    Também teve sua [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] impressa nas notas de NCz$ 50,00 (cinquenta [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]) em circulação no Brasil entre [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] e [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].
    Atualmente, também, há representações em Esculturas do Escritor, como é o caso das estátuas 'Dois poetas', na cidade de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], e também 'O Pensador', na praia de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] no [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], além de um memorial em sua homenagem na cidade de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo].


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2017, 07:45

    Congreso Internacional del miedo


    Provisoriamente no cantaremos el amor,
    que se refugió más abajo de los subterráneos.
    Cantaremos el miedo, que esteriliza los abrazos,
    no cantaremos el odio porque no existe,
    sólo existe el miedo, nuestro padre y nuestro compañero,
    el miedo grande de los sertones, de los mares, de los desiertos,
    el miedo de los soldados, el miedo de las madres, el miedo de las iglesias,
    cantaremos el miedo de los dictadores, el miedo de los demócratas,
    cantaremos el miedo de la muerte y el miedo de después de la muerte,
    después moriremos de miedo
    y sobre nuestras tumbas nacerán flores amarillas y temerosas.






    Congresso Internacional do Medo 





    Provisoriamente não cantaremos o amor,

    que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.

    Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,

    não cantaremos o ódio porque esse não existe,

    existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,

    o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,

    o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,

    cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,

    cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,

    depois morreremos de medo

    e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.




    [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] ANDRADE, C.D. Antologia Poética. 12ª edição. Rio de Janeiro: José Olympio. 1978. p. 108 e 109.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 30 Oct 2017, 07:49

    POEMA DE SIETE CARAS



    Quando nací, un ángel bizco

    de esos que viven en la sombra

    dijo: ¡Ve, Carlos! a ser un inútil en la vida.




    Las casas espían a los hombres

    que corren detrás de las mujeres.

    La tarde tal vez fuese azul,

    y no hubiese tantos deseos.




    El tranvía pasa lleno de piernas:

    piernas blancas negras amarillas.

    Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi corazón.

    Sin embargo mis ojos

    no preguntan nada.




    El hombre detrás del bigote

    es serio, sencillo y fuerte.

    Casi no habla.

    Tiene pocos, raros amigos

    el hombre detrás de las gafas y del bigote.




    Dios mío , por qué me abandonaste

    si sabías que yo no era Dios

    si sabías que yo era débil.




    Mundo mundo vasto mundo,

    si yo me llamara Raimundo

    sería una rima, no sería una solución.

    Mundo mundo vasto mundo,

    más vasto es mi corazón.




    Yo no debía decírtelo

    pero esa luna

    pero ese coñac

    le vuelven a uno conmovido como el diablo.




    Carlos Drummond de Andrade






    Poema traducido por El transcriptor.





    ***********************







    POEMA DE SETE FACES




    Quando nasci, um anjo torto

    desses que vivem na sombra

    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.




    As casas espiam os homens

    que correm atrás de mulheres.

    A tarde talvez fosse azul,

    não houvesse tantos desejos.




    O bonde passa cheio de pernas:

    pernas brancas pretas amarelas.

    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.

    Porém meus olhos

    não perguntam nada.




    O homem atrás do bigode

    é sério, simples e forte.

    Quase não conversa.

    Tem poucos, raros amigos

    o homem atrás dos óculos e do bigode.




    Meu Deus, por que me abandonaste

    se sabias que eu não era Deus

    se sabias que eu era fraco.




    Mundo mundo vasto mundo,

    se eu me chamasse Raimundo

    seria uma rima, não seria uma solução.

    Mundo mundo vasto mundo,

    mais vasto é meu coração.




    Eu não devia te dizer

    mas essa lua

    mas esse conhaque

    botam a gente comovido como o diabo.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 30 Oct 2017, 15:07

    "...
    Pero de todo, qué terrible, queda un poco,
    y bajo las olas ritmadas
    y bajo las nubes y los vientos
    y bajo los puentes y bajo los túneles
    y bajo las llamaradas y bajo el sarcasmo
    y bajo el gargajo y bajo el vómito
    y bajo el sollozo, la cárcel, lo olvidado
    y bajo los espectáculos y bajo la muerte escarlata
    y bajo las bibliotecas, los asilos, las iglesias triunfantes
    y debajo tuyo y bajo tus pies ya duros
    y bajo los goznes de la familia y de la clase,
    queda siempre un poco de todo.
    A veces un botón. A veces un ratón."



    Gracias, Maria, por traer hasta aquí a Drumond de Andrade, con ocasión del aniversario de su muerte. He leído los últimos poemas de él que has dejado y me han gustado mucho. La verdad es que me han hecho gracia, pues me parece que Drumond tenía algo de niño travieso, y eso me gusta.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por cecilia gargantini Lun 30 Oct 2017, 15:11

    Gracias, querida Luita, por compartir!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Excelente poeta!!!!!!!!!!!!!!!
    Besosssssssssssssssssssss
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    Mensaje por Maria Lua Mar 31 Oct 2017, 08:06

    Canto órfico




    La danza ya no suena,


    la música dejó de ser palabra,


    el cántico creció del movimiento. 


    Orfeo, dividido, anda en busca 


    de esa unidad áurea que perdimos.



    Mundo desintegrado, tu esencia

    reside tal vez en la luz, más neutra ante los ojos

    desaprendidos de ver; y bajo la piel,

    ¿qué turbia imporosidad nos limita?

    De ti a ti, abismo; y en él, los ecos

    de una prístina ciencia, ahora exangüe.



    Ni tu cifra sabemos. Ni aun captándola

    tuviéramos poder de penetrarte. Yerra el misterio

    en torno de su núcleo. Y restan pocos

    encantamientos válidos. Quizás

    apenas uno y grave: en nosotros

    tu ausencia retumba todavía, y nos estremecemos

    R una pérdida se forma de esas ganancias.



    Tu medida, el silencio la ciñe, la esculpe casi,

    brazos del no-saber. Oh fabuloso

    udo paralítico sordo nato incógnito

    la raíz de la mañana que tarda, y tarde,

    do la línea del cielo en nosotros se esfuma,

    tornándonos extranjeros más que extraños.



    En el duelo de las horas, tu imagen

    atraviesa membranas sin que la suerte

    se decida a escoger. Las artes pétreas

    recógense a sus tardos movimientos.

    En vano: ellas no pueden ya.

                                                      Amplio

                             vacío

    un espacio estelar contempla signos

    que se harán dulzura, convivencia,

    espanto de existir, y mano anchurosa

    recorriendo asombrada otro cuerpo.



    La música se mece en lo posible,

    en el finito redondo, donde se crispa

    una agonía moderna. El canto es blanco,

    huye a sí mismo, ¡vuelos! palmas lentas

    sobre el océano estático: balanceo

    del anca terrestre, segura de morir.



    ¡Orfeo, reúnete! llama tus dispersos

    y conmovidos miembros naturales

    y límpido reinaugura

    el ritmo suficiente que, nostálgico,

    en la nervadura de las hojas se limita, 

    cuando no forma en el aire, siempre estremecido,

    una espera de fustes, sorprendida. 



    Orfeo, danos tu número

    de oro, entre apariencias

    que van del vano granito a la linfa irónica.

    lntégranos, Orfeo, en otra más densa

    atmósfera del verso antes del canto,

    del verso universo, lancinante

    en el primer silencio,

    promesa del hombre, contorno aún improbable

    de dioses por nacer, clara sospecha

    de la luz en el cielo sin pájaros,

    vacío musical a ser poblado

    por el mirar de la sibila, circunspecto.

    Orfeo, te llamamos, baja al tiempo

    y escucha:

    sólo al decir tu nombre, ya respira

    la rosa trimegista, abierta al mundo.






    Versión de Jorge Gaitán Durán y Dina Moscovich






    CANTO ÓRFICO




    A dança já não soa,

    a música deixou de ser palavra,

    o cântico se alongou do movimento.

    Orfeu, dividido, anda à procura

    dessa unidade áurea, que perdemos.



    Mundo desintegrado, tua essência

    paira talvez na luz, mas neutra aos olhos

    desaprendidos de ver; e sob a pele,

    que turva imporosidade nos limita?

    De ti a ti, abismo; e nele, os ecos

    de uma prístina ciência, agora exangue.



    Nem tua cifra sabemos; nem captá-la

    dera poder de penetrar. Erra o mistério

    em torno de seu núcleo. E restam poucos

    encantamentos válidos. Talvez

    um só e grave: tua ausência

    ainda retumba em nós, e estremecemos

    que uma perda se forma desses ganhos.



    Tua medida, o silêncio a cinge e quase a insculpe,

    braços do não-saber. Ó fabuloso

    mudo paralítico surdo nato incógnito

    na raiz da manhã que tarda, e tarde,

    quando a linha do céu em nós se esfuma,

    tornando-nos estrangeiros mais que estranhos.



    No duelo das horas tua imagem

    atravessa membranas sem que a sorte

    se decida a escolher. As artes pétreas

    recolhem-se a seus tardos movimentos.

    Em vão: elas não podem.

    Amplo,

    vazio

    um espaço estelar espreita os signos

    que se farão doçura, convivência,

    espanto de existir, e mão completa

    caminhando surpresa noutro corpo.



    A música se embala no possível,

    no finito redondo, em que se crispa

    uma agonia moderna. O canto é branco,

    foge a si mesmo, vôos! palmas lentas

    sobre o oceano estático: balanço

    de anca terrestre, certa de morrer.



    Orfeu, reúne-te! chama teus dispersos

    e comovidos membros naturais,

    e límpido reinaugura

    o ritmo suficiente, que, nostálgico,

    na nervura das folhas se limita,

    quando não compõe no ar, que é todo frêmito,

    uma espera de fustes, assombrada



    Orfeu, dá-nos teu número

    de ouro, entre aparências

    que vão do vão granito à linfa irônica.

    Integra-nos, Orfeu, noutra mais densa

    atmosfera do verso antes do canto,

    do verso universo, latejante,

    no primeiro silêncio,

    promessa de homem, contorno ainda improvável

    de deuses a nascer, clara suspeita

    de luz no céu sem pássaros,

    vazio musical a ser povoado

    pelo olhar da sibila, circunspecto.




    Orfeu, que te chamamos, baixa ao tempo

    e escuta:

    só de ousar-se teu nome, já respira

    a rosa trimegista, aberta ao mundo.






    (Carlos Drummond de Andrade. In: Poesia Completa. RJ: Nova Aguilar, 2003, p. 412-414)


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 –  17/08/ 1987) - Página 2 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE (Brasil, 31/10/ 1902 – 17/08/ 1987)

    Mensaje por Maria Lua Mar 31 Oct 2017, 08:25



    AMAR -CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE ( EN ESPAÑOL)



    "Qué puede una criatura sino
    entre las criaturas, amar?
    amar y olvidar
    amar y malamar
    amar, desamar, amar?
    Siempre, y hasta con los ojos vidriados, amar?
    Qué puede, pregunto, el ser amoroso, solitario,
    en rotación universal, sino rogar también y amar?
    Amar lo que el mar trae a la playa,
    lo que sepulta, lo que la brisa marina es sal,
    la necesidad de amor o simple ansia.
    Amar solemnemente las palmas del desierto,
    lo que es entrega o adoración expectante
    y amar lo inhóspito,
    lo áspero, un florero sin flor, un piso de hierro y el pecho inerte y la calle vista en sueños y un ave de rapiña.
    Tal nuestro destino: amor sin cuenta, distribuido por las cosas pérfidas o nulas, donación ilimitada a una completa ingratitud. Y en la concha vacía del amor la vista medrosa impaciente de más y más amor.
    Amar nuestra falta misma de amor, y en nuestra sequedad
    Amar el agua implícita y el beso tácito, y la sed infinita".




    Amar
    Carlos Drummond de Andrade



    Que pode uma criatura senão,
    Entre criaturas, amar?
    Amar e esquecer, amar e malamar,
    Amar, desamar, amar?
    Sempre, e até de olhos vidrados, amar?
    Que pode, pergunto, o ser amoroso,
    Sozinho, em rotação universal, senão
    Rodar também, e amar?
    Amar o que o mar traz à praia,
    O que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
    É sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?
    Amar solenemente as palmas do deserto,
    O que é entrega ou adoração expectante,
    E amar o inóspito, o áspero,
    Um vaso sem flor, um chão de ferro,
    E o peito inerte, e a rua vista em sonho,
    E uma ave de rapina.
    Este o nosso destino: Amor sem conta,
    Distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
    Doação ilimitada a uma completa ingratidão,
    E na concha vazia do amor à procura medrosa,
    Paciente, de mais e mais amor.
    Amar a nossa falta mesma de amor,
    E na secura nossa, amar a água implícita,
    E o beijo tácito, e a sede infinita.







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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Mar 31 Oct 2017, 08:35

    UNO DE LOS MÁS FAMOSOS POEMAS DE CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE,
    EN LA VOZ DEL POETA









    JOSÉ




    ¿Y ahora, José?
    La fiesta se acabó,
    la luz se apagó,
    el pueblo perdió,
    la noche enfrió,
    ¿y ahora, José?
    ¿y ahora, usted?
    ¿Usted que es sin nombre,
    que se burla de los otros,
    usted que hace versos,
    que ama, protesta?
    ¿Y ahora, José?

    Está sin mujer,
    está sin discurso,
    está sin cariño,
    ya no puede beber,
    ya no puede fumar,
    ya no puede escupir,
    la noche enfrió,
    no veo el día,
    no veo el tranvía,
    no veo la risa,
    no veo la utopía
    y todo acabó
    y todo huyó
    y todo burló,
    ¿y ahora, José?

    ¿Y ahora, José?
    su dulce palabra,
    su instante de fiebre,
    su gula y ayuno,
    su biblioteca,
    su labranza de oro,
    su terno de vidrio,
    su incoherencia,
    su odio – ¿y ahora?

    Con la llave en la mano
    quiere abrir la puerta,
    no existe puerta;
    quiere morir en el mar,
    pero el mar se secó;
    quiere ir a Minas,
    Minas no hay más.
    José, ¿y ahora?

    Si usted gritara,
    si usted gimiera,
    si usted tocara
    el vals vienés,
    si usted durmiera,
    si usted se cansara,
    si usted muriera…
    Pero usted no muere,
    ¡usted es duro, José!

    Solito en lo oscuro
    sin teogonía,
    cual bachaco,
    sin pared alguna
    para recostarse,
    sin caballo negro
    que huya al galope,
    ¡usted marcha, José!
    José, ¿a dónde?



    José.  Carlos Drummond de Andrade.
    Traducción de José Carlos De Nóbrega , extraído de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] 



    ************************************


      


    José


    E agora, José?
    A festa acabou,
    a luz apagou,
    o povo sumiu,
    a noite esfriou,
    e agora, José?
    e agora, você?
    você que é sem nome,
    que zomba dos outros,
    você que faz versos,
    que ama, protesta?
    e agora, José?


    Está sem mulher,
    está sem discurso,
    está sem carinho,
    já não pode beber,
    já não pode fumar,
    cuspir já não pode,
    a noite esfriou,
    o dia não veio,
    o bonde não veio,
    o riso não veio,
    não veio a utopia
    e tudo acabou
    e tudo fugiu
    e tudo mofou,
    e agora, José?


    E agora, José?
    Sua doce palavra,
    seu instante de febre,
    sua gula e jejum,
    sua biblioteca,
    sua lavra de ouro,
    seu terno de vidro,
    sua incoerência,
    seu ódio - e agora?


    Com a chave na mão
    quer abrir a porta,
    não existe porta;
    quer morrer no mar,
    mas o mar secou;
    quer ir para Minas,
    Minas não há mais.
    José, e agora?


    Se você gritasse,
    se você gemesse,
    se você tocasse
    a valsa vienense,
    se você dormisse,
    se você cansasse,
    se você morresse...
    Mas você não morre,
    você é duro, José!


    Sozinho no escuro
    qual bicho-do-mato,
    sem teogonia,
    sem parede nua
    para se encostar,
    sem cavalo preto
    que fuja a galope,
    você marcha, José!
    José, para onde?





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    Mensaje por Maria Lua Mar 31 Oct 2017, 08:38

    Carlos Drummond de Andrade


    (Itabira, Brasil, 1902-Río de Janeiro, 1987) Poeta y narrador que figura entre los más grandes líricos brasileños del siglo XX y cuyo libro Alguma poesia dio inicio a la renovación del modernismo en su país. A pesar de que se graduó de farmacéutico, se ganó la vida como periodista y funcionario público. En 1925 fundó, con otros escritores, A Revista, alrededor de la cual se formó el núcleo modernista de Minas Gerais. En esos años entró en contacto con los líderes del movimiento en São Paulo, los escritores Mário de Andrade y Oswald de Andrade y la pintora Tarsila do Amaral. Como alto funcionario del Ministerio de Instrucción Pública, en 1934 se trasladó a Río de Janeiro, donde continuó su actividad periodística, colaborando desde 1954 en el Correio da Manha, y, a partir de 1969, en el Jornal do Brasil.


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    Carlos Drummond de Andrade
    Carlos Drummond de Andrade inició su actividad literaria militando en las filas del modernismo, propugnando el retorno a la realidad y rechazando toda forma de influencia extranjera en la cultura brasileña. En su primera obra, Alguma poesia(1930), domina, en efecto, la poesía de la vida cotidiana y local. Las costumbres y tradiciones de su tierra natal son evocadas sin hacer ninguna concesión al lirismo romantizante, refrenado por una fina ironía, que se revelará como una constante de sus obras.
    En Brejo das almas (1934), el lenguaje poético se hace más personal, acentuándose el "humour" e iniciándose el proceso de introspección que le conducirá, mediante la superación del sentido de la soledad y de la consiguiente desazón, a la necesidad de acercarse a los demás hombres. Expresiones poéticas de este acercamiento son Sentimento do mundo (1940), Poesias (1942) y A rosa do povo (1945), uno de los mejores ejemplos de poesía social y popular de la literatura brasileña, obras todas ellas en las que el poeta denuncia la deshumanización del mundo y, al mismo tiempo, manifiesta su confianza en el advenimiento de un mundo mejor.
    Con A rosa do povo madura el lenguaje modernista del autor y se anuncia, con unas formas expresivas y experiencias técnicas nuevas, la creación de un lenguaje personal y universal a un tiempo. Disminuye el tono coloquial, mientras que aumenta el empleo de la metáfora. Eliminada cualquier forma enfática o retórica, la energía de la expresión y el lirismo surgen de continuos contrastes temáticos, del ritmo, de asociaciones sorprendentes y del "poder de la palabra", estricta y depurada.
    Surgen de este modo Claro enigma (1951) y Fazendeiro do ar (1954), poemarios en los que se atenúa la violencia de la denuncia. Los últimos volúmenes publicados, entre ellos Poemas (1959), Liçao de coisas (1962), Versiprosa (1967), Menino antigo (1973) y As impurezas do branco (1973), vuelven a confirmar la conciencia artística de su autor, y la constancia de su búsqueda formal y semántica.
    Idénticas cualidades se manifiestan en sus obras en prosa, a menudo poética, con las que ofrece un modelo tanto del lenguaje coloquial brasileño como del lenguaje literario moderno. Además de Confissoes de Minas (1944), su primer libro en prosa, Drummond de Andrade publicó Contos de aprendiz (1951) y otros volúmenes de crónicas y de ensayos, como Fala, amendoeira (1957), Cadeira de balanço (1966), O poder ultrajoven e mais 79 textos em prosa e verso (1972), De noticias e nao noticias faz-se a crónica (1966) y Os dias lindos (1977).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 01 Nov 2017, 01:18

    "La literatura arruinó tus mejores horas de amor..."

    No se pueden hacer comentarios a versos como este. Pero invitan a seguir amando lo que hacemos.

    Gracias, María. Y gracias, Juan.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 01 Nov 2017, 07:22

    Gracias, Pedro, Cecilia y Pascual 
    por la presencia y comentarios...
    Os dejo otro poema de Carlos Drummond de Andrade,
    en portugués ( no lo he encontrado en español) y 
    es precioso:





    A CARLITO




    Velho Chaplin:
    as crianças do mundo te saúdam.
    Não adiantou te esconderes na casa de areia dos setenta anos,
    refletida no lago suíço.
    Nem trocares tua roupa e sapatos heroicos
    pela comum indumentária mundial.
    Um guri te descobre e diz: Carlito
    C A R L I T O - ressoa o coro em primavera.

    Homens apressados estacam. E readquirem-se.
    Estavas enrolado neles como bola de gude de quinze cores,
    concentração do lúdico infinito.
    Pulas intato da algibeira.
    Uma guerra e outra guerra não bastaram
    para secar em nós a eterna linfa
    em que, peixe, modulas teu bailado.

    O filme de 16 milímetros entra em casa
    por um dia alugado
    e com ele a graça de existir
    mesmo entre os equívocos, o medo, a solitude mais solita.
    Agora é confidencial o teu ensino,
    pessoa por pessoa,
    ternura por ternura,
    e desligado de ti e da rede internacional de cinemas,
    o mito cresce.

    O mito cresce, Chaplin, a nossos olhos
    feridos do pesadelo cotidiano.
    O mundo vai acabar pela mão dos homens?
    A vida renega a vida?
    Não restará ninguém para pregar
    o último rabo de papel na túnica do rei?
    Ninguém para recordar
    que houve pelas estradas um errante poeta desengonçado,
    a todos resumindo em seu despojamento?

    Perguntas suspensas no céu cortado
    de pressentimentos e foguetes
    cedem à maior pergunta
    que o homem dirige às estrelas.
    Velho Chaplin, a vida está apenas alvorecendo
    e as crianças do mundo te saúdam.





    © CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    In Lição de Coisas, 1964

    ANDRADE, Carlos Drummond de. Poesia Completa. São Paulo: Nova Aguilar, 2002


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 02 Nov 2017, 00:38

    Entiendo que es una loa a Charles Chaplin... y "ternura por ternura" me parece magistral.

    Te mereces un beso.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 02 Nov 2018, 07:36

    Amar - Carlos Drummond de Andrade (en portugués y español)


    Amar

    Que pode uma criatura senão,
    entre criaturas, amar?
    amar e esquecer,
    amar e malamar,
    amar, desamar, amar?
    sempre, e até de olhos vidrados, amar?

    Que pode, pergunto, o ser amoroso,
    sozinho, em rotação universal, senão
    rodar também, e amar?
    amar o que o mar traz à praia,
    o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
    é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

    Amar solenemente as palmas do deserto,
    o que é entrega ou adoração expectante,
    e amar o inóspito, o áspero,
    um vaso sem flor, um chão de ferro,
    e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

    Este o nosso destino: amor sem conta,
    distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
    doação ilimitada a uma completa ingratidão,
    e na concha vazia do amor a procura medrosa,
    paciente, de mais e mais amor.

    Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
    amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.


    Amar

    ¿Qué puede una criatura sino,
    entre las criaturas, amar?
    amar y olvidar,
    amar y malamar,
    amar, desamar, amar?
    siempre, y hasta con ojos vidriados, amar?

    ¿Qué puede, pregunto, el ser amoroso
    solo, en rotación universal, sino
    rodar también, y amar?
    amar lo que el mar trae a la playa,
    lo que él sepulta, y lo que, en la brisa marina,
    es sal, o precisión de amor, o simples ansias?

    Amar solemnemente las palmas del desierto,
    lo que es entrega o adoración expectante,
    y amar lo inhóspito, lo áspero,
    un vaso sin flor, una planta de hierro,
    y el pecho inerte, y la calle vista en un sueño, y un ave de rapiña.

    Este es nuestro destino: amor sin cuenta,
    distribuido por las cosas pérfidas o nulas,
    donación ilimitada a una completa ingratitud,
    y en la concha vacía del amor la espera tímida,
    paciente, de más y más amor.

    Amar nuestra falta misma de amor, y en nuestra sequedad
    amar el agua implícita, y el beso tácito, y la sed infinita.


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