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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Vie 29 Sep 2023, 19:58

    Carlos Drummond de Andrade nace en Itabira, Minas Gerais, en 1902. A los 23 años de edad edita con otros escritores la publicación literaria llamada La Revista. La obra de Drummond en esa época respira el clima, los ordenamientos y los principios de la nueva dimensión poética que propugna el modernismo.

    Innovación del lenguaje poético y rompimiento con estructuras arcaizantes que rigen la mentalidad de los poetas del siglo XIX y principios del XX, son las características del modernismo brasileño que se inicia con la llamada Semana de Arte Moderna1. Los postulados del modernismo se extienden a través de tres etapas fundamentales: en el año 22; la de los años 30 —a la que pertenece Drummond— y finalmente, la denominada "Generación del 45".

    Drummond, puente entre la primera época del modernismo y el redescubrimiento de la poesía de los años posteriores, enlaza, a manera de un rompecabezas armándose, el lenguaje coloquial de la primera fase, con la nueva revigorización y la depuración de las formas poéticas. Esa primera fase se apoyaba en el acervo cultural específico del Brasil: su geografía, las costumbres de cierta región, cuya resultante fue la afirmación de un portugués abrasileñado. Drummond inicia una búsqueda consciente de mayor dimensión universal; estructura su obra con base en procedimientos donde la innovación y la originalidad son un mero recurso expresivo; estabiliza el uso del verso libre; elabora el soneto ante perspectivas estéticas —en relación al lenguaje— de mayor contenido vital. Replantea, por tanto, los procesos de creación del poema sujetándolos a una visión individual crítica vinculada con su mundo circundante.

    Mario de Andrade valoraba los inicios del modernismo así: "…existe un mérito innegable, aunque aquellos primeros modernistas… de las cavernas… hayamos servido apenas de altoparlantes de una fuerza universal y nacional mucho más compleja que nosotros"2. La necesidad de superar una época que le exige nuevos ordenamientos estéticos, lleva a Drummond a aprehender y fundamentar una poética personal, que le convierte no únicamente en un puente sino en el consolidador de los principios de una nueva poesía más rigurosa y al mismo tiempo multidimensional.

    La poesía de Drummond se bifurca, por una parte, en temas que aluden a la subjetividad, como es el caso del poema con el que Drummond es reconocido por la crítica literaria de la época como el creador de un lenguaje particular y de gran expresividad: "No meio do caminho", escrito en 1930.

    Y por la otra se caracteriza por el acento social con que enfoca sus textos. En este sentido, la obra drummoniana corresponde a una estética que se inscribe en el orden de la conciencia crítica, cuya gran virtud es la de proyectar poéticamente temas tradicionalmente ásperos a la poesía.

    Para estructurar su obra Drummond utiliza —formalmente— la imagen sugestiva con valores que van desde ritmos muy sencillos hasta la profundidad orquestal del poema; recurre al especulamiento musical y tonal tensando las voces de la manifestación poética. No se trata de un juego de palabras: es el matiz esencial de un lenguaje particular.

    onda e amor, onde amor, ando indagando…
    Otro rasgo de importancia en su obra es el recurso de la repetición que se constituye en el eje arquetípico de su obra:


    nas praias nu nu nu nu nu
    tu tu tu tu tu no meu coração
    Este procedimiento tiene las particularidades de la poesía hermética, abordable solamente a través de "interpretaciones", pero sin duda alguna es la resultante natural de los modernistas en contra de la retórica y la ramplonería entonces oficial. Por otra parte Drummond imprime en su obra la ironía y el humorismo, clásicos en él, que revelan un espíritu tímido siempre insatisfecho de su propia expresión:

    Jo ão que amava Teresa que amava Raimundo
    que amava María que amava Joaquín que amava Lili
    que não amava ninguén.

    Hay poemas de Drummond que aparentemente tienen una función tan sólo contemplativa y rítmica; sin embargo con un lenguaje sorprendente, tomado de la técnica de los anuncios comerciales, la sensación sonora es denunciada como una anticipación a las experiencias de la poesía concreta que constituye una de las derivaciones de la tercera fase del modernismo y cuyo auge se sitúa en Brasil en 1950. Drummond no es ajeno, por consiguiente, a la constante renovación, escribe en 1962 poemas que corresponden a esta vertiente como: "Os materias da vida", "Massacre"…

    La obra de Carlos Drummond de Andrade es vasta. Las traducciones se realizaron siguiendo el orden cronológico de publicación de sus libros. La importancia de su obra en la lírica brasileña es extraordinaria, por cuyas profundas resonancias tiene un lugar especial en la poesía latinoamericana contemporánea. Es por tanto imperdonable su desconocimiento en nuestro idioma; de ahí la justificación de las presentes traducciones como un tardío homenaje a su obra.




    Maricela Terán



    1 La Semana de Arte Moderna, realizada en 1922, fue un movimiento que reunió a todas las artes originando el modernismo brasileño. Tuvo lugar en São Paulo y fue la preconciencia y después la convicción de un arte nuevo preconizado en tres principios fundamentales: el derecho permanente a la investigación estética; la actualización de la inteligencia artística brasileña y la estabilización de una actitud creadora nacional. La importancia del movimiento logró la conjugación de tres normas en la conciencia colectiva, participaron entre otros, los poetas Mario de Andrade y Osvalde de Andrade, la pintora Anita Malfatti y el escultor Víctor Brecheret.

    2 Andrade Mario de, "O movimento modernista", Aspectos da literatura brasileira, Livraria Martins Editora, São Paulo, p. 231.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 29 Sep 2023, 19:59

    Poema de siete faces



    Cuando nací, un ángel tuerto
    de esos que viven en la sombra
    dijo: ve, Carlos! sé gauche en la vida.1

    Las casas espían a los hombres
    que corren tras de mujeres.
    La tarde tal vez fuese azul
    si no hubiesen tantos deseos.

    El camión pasa lleno de piernas:
    Piernas blancas, negras, amarillas.
    Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi
    corazón.

    Entretanto mis ojos
    no preguntan nada.

    El hombre tras el bigote
    es serio, simple y fuerte.
    Casi no conversa.
    Tiene pocos, raros amigos.
    El hombre tras de los lentes y del bigote.

    Dios mío por qué me abandonaste
    si sabías que yo no era Dios
    si sabías que yo era débil.

    Mundo mundo vasto mundo,
    si yo me llamase Raimundo
    sería una rima, no sería una solución.
    Mundo mundo vasto mundo,
    más vasto es mi corazón.

    Yo no debía decírtelo,
    pero esa luna
    pero ese coñac
    lo ponen a uno conmovido como un demonio.



    1Gauche, en portugués, significa torpe, poco apto, etcétera.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 29 Sep 2023, 20:00



    Yo también fui brasileño



    Yo también fui brasileño,
    moreno como ustedes.
    Punteé la guitarra, guié ganado
    y aprendí en la mesa de los bares
    que el nacionalismo es una virtud.
    Pero hay una hora en que los bares se cierran
    y todas las virtudes se niegan.

    Yo también fui poeta.
    Bastaba mirar a la mujer,
    pensar luego en las estrellas
    y otros celestes sustantivos.
    Pero eran tantas, el cielo tan grande,
    que mi poesía se turbó.

    Yo también tuve mi ritmo.
    Hacía esto, decía aquello.
    Y mis amigos me querían
    y mis enemigos me odiaban.
    Yo, irónico, me escurría
    satisfecho en mi ritmo.
    Pero acabé confundiéndolo todo.
    Hoy no me deslizo más,
    no soy irónico más,
    ya no tengo ritmo.











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    Mensaje por Maria Lua Mar 03 Oct 2023, 16:05


    Reconhecimento do Amor


    Amiga, como são desnorteantes
    os caminhos da amizade.
    Apareceste para ser o ombro suave
    onde se reclina a inquietação do forte
    (ou que forte se pensava ingenuamente).
    Trazias nos olhos pensativos
    a bruma da renúncia:
    não querias a vida plena,
    tinhas o prévio desencanto das uniões para toda a vida,
    não pedias nada,
    não reclamavas teu quinhão de luz.
    E deslizavas em ritmo gratuito de ciranda.

    Descansei em ti meu feixe de desencontros
    e de encontros funestos.
    Queria talvez — sem o perceber, juro —
    sadicamente massacrar-te
    sob o ferro de culpas e vacilações e angústias que doíam
    desde a hora do nascimento,
    senão desde o instante da concepção em certo mês perdido na História,
    ou mais longe, desde aquele momento intemporal
    em que os seres são apenas hipóteses não formuladas
    no caos universal.

    Como nos enganamos fugindo ao amor!
    Como o desconhecemos, talvez com receio de enfrentar
    sua espada coruscante, seu formidável
    poder de penetrar o sangue e nele imprimir
    uma orquídea de fogo e lágrimas.
    Entretanto, ele chegou de manso e me envolveu
    em doçura e celestes amavios.
    Não queimava, não siderava; sorria.
    Mal entendi, tonto que fui, esse sorriso.
    Feri-me pelas próprias mãos, não pelo amor
    que trazias para mim e que teus dedos confirmavam
    ao se juntarem aos meus, na infantil procura do Outro,
    o Outro que eu me supunha, o Outro que te imaginava,
    quando — por esperteza do amor — senti que éramos um só.

    Amiga, amada, amada amiga, assim o amor
    dissolve o mesquinho desejo de existir em face do mundo
    com olhar pervagante e larga ciência das coisas.
    Já não defrontamos o mundo: nele nos diluímos,
    e a pura essência em que nos transmutamos dispensa
    alegorias, circunstâncias, referências temporais,
    imaginações oníricas,
    o voo do Pássaro Azul, a aurora boreal,
    as chaves de ouro dos sonetos e dos castelos medievos,
    todas as imposturas da razão e da experiência,
    para existir em si e por si,
    à revelia de corpos amantes,
    pois já nem somos nós, somos o número perfeito:
    UM.

    Levou tempo, eu sei, para que o Eu renunciasse
    à vacuidade de persistir, fixo e solar,
    e se confessasse jubilosamente vencido,
    até respirar o júbilo maior da integração.
    Agora, amada minha para sempre,
    nem olhar temos de ver nem ouvidos de captar
    a melodia, a paisagem, a transparência da vida,
    perdidos que estamos na concha ultramarina de amar.



    ***********************



    Reconocimiento del amor


    Amiga, cómo carecen de norte
    los caminos de la amistad.
    Apareciste para ser el hombro suave
    donde se reclina la inquietud del fuerte
    (o que ingenuamente se pensaba fuerte).
    Traías en los ojos pensativos
    la bruma de la renuncia:
    no querías la vida plena,
    tenías el previo desencanto de las uniones para toda la vida,
    no pedías nada,
    no reclamabas tu cota de luz.
    Y te deslizabas en ritmo gratuito de ronda.
    Descansé en ti mi fajo de desencuentros
    y de encuentros funestos.
    Quería tal vez -sin percibirlo, lo juro-
    sádicamente masacrarte
    bajo el hierro de culpas y vacilaciones y angustias que dolían
    desde la hora del nacimiento,
    estigma desde el momento de la concepción
    en cierto mes perdido en la Historia,
    o más lejos, desde aquel momento intemporal
    en que los seres son apenas hipótesis no formuladas
    en el caos universal.
    ¡Cómo nos engañamos huyéndole al amor!
    Cómo lo desconocimos, tal vez con recelo de enfrentar
    su espada reluciente, su formidable
    poder de penetrar la sangre y en ella
    imprimir una orquídea de fuego y lágrimas.
    Pero, él llegó mansamente y me envolvió
    en dulzura y celestes hechizos.
    No quemaba, no brillaba, sonreía.
    No entendí, tonto que fui, esa sonrisa.
    Me herí con mis propias manos, no por el amor
    que traías para mí y que tus dedos confirmaban
    al juntarse a los míos, en la infantil búsqueda del Otro,
    el Otro que yo me suponía, el Otro que te imaginaba,
    cuando -por agudeza del amor- sentí que éramos uno sólo.
    Amiga, amada, amada amiga, así el amor
    disuelve el mezquino deseo de existir de cara al mundo
    con la mirada perdida y la ancha ciencia de las cosas.
    Ya no enfrentamos al mundo: en él nos diluimos,
    y la pura esencia en que nos transmutamos perdona
    alegorías, circunstancias, referencias temporales,
    imaginaciones oníricas,
    el vuelo del Pájaro Azul, la aurora boreal,
    las llaves de oro de los sonetos y de los castillos medievales,
    todos los engaños de la razón y de la experiencia,
    para existir en sí y para sí,
    con la rebeldía de cuerpos amantes,
    pues ya ni somos nosotros,
    somos el número perfecto: Uno.
    Tomó su tiempo, yo se, para que el «Yo» renunciase
    a la vacuidad de persistir, fijo y solar,
    y se confesara jubilosamente vencido,
    hasta respirar el más grande júbilo de la integración.
    Ahora, amada mía para siempre,
    ni mirada tenemos para ver, ni oídos para captar la melodía,
    el paisaje, la transparencia de la vida,
    perdidos como estamos en la concha ultramarina de mar.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 03 Oct 2023, 16:07

    O Amor Antigo



    O amor antigo vive de si mesmo,
    não de cultivo alheio ou de presença.
    Nada exige nem pede. Nada espera,
    mas do destino vão nega a sentença.

    O amor antigo tem raízes fundas,
    feitas de sofrimento e de beleza.
    Por aquelas mergulha no infinito,
    e por estas suplanta a natureza.

    Se em toda parte o tempo desmorona
    aquilo que foi grande e deslumbrante,
    o antigo amor, porém, nunca fenece
    e a cada dia surge mais amante.

    Mais ardente, mas pobre de esperança.
    Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
    e resplandece no seu canto obscuro,
    tanto mais velho quanto mais amor.




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    Mensaje por Maria Lua Miér 04 Oct 2023, 17:52

    Toada do Amor


    E o amor sempre nessa toada:
    briga perdoa perdoa briga.

    Não se deve xingar a vida,
    a gente vive, depois esquece.
    Só o amor volta para brigar,
    para perdoar,
    amor cachorro bandido trem.

    Mas, se não fosse êle, também
    que graça que a vida tinha?

    Mariquita, dá cá o pito,
    no teu pito está o infinito.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 04 Oct 2023, 17:54

    O Seu Santo Nome



    Não facilite com a palavra amor.
    Não a jogue no espaço, bolha de sabão.
    Não se inebrie com o seu engalanado som.
    Não a empregue sem razão acima de toda razão (e é raro).
    Não brinque, não experimente, não cometa a loucura sem remissão
    de espalhar aos quatro ventos do mundo essa palavra
    que é toda sigilo e nudez, perfeição e exílio na Terra.
    Não a pronuncie.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 06 Oct 2023, 20:05

    Amor e seu tempo



    Amor é privilégio de maduros
    estendidos na mais estreita cama,
    que se torna a mais larga e mais relvosa,
    roçando, em cada poro, o céu do corpo.

    É isto, amor: o ganho não previsto,
    o prêmio subterrâneo e coruscante,
    leitura de relâmpago cifrado,
    que, decifrado, nada mais existe

    valendo a pena e o preço terrestre,
    salvo o minuto de ouro no relógio
    minúsculo, vibrando no crepúsculo.

    Amor é o que se aprende no limite,
    depois de se arquivar toda a ciência
    herdada, ouvida. Amor começa tarde.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 06 Oct 2023, 20:06

    O tempo passa ? Não passa


    O tempo passa? Não passa
    no abismo do coração.
    Lá dentro, perdura a graça
    do amor, florindo em canção.

    O tempo nos aproxima
    cada vez mais, nos reduz
    a um só verso e uma rima
    de mãos e olhos, na luz.

    Não há tempo consumido
    nem tempo a economizar.
    O tempo é todo vestido
    de amor e tempo de amar.

    O meu tempo e o teu, amada,
    transcendem qualquer medida.
    Além do amor, não há nada,
    amar é o sumo da vida.

    São mitos de calendário
    tanto o ontem como o agora,
    e o teu aniversário
    é um nascer toda hora.

    E nosso amor, que brotou
    do tempo, não tem idade,
    pois só quem ama escutou
    o apelo da eternidade.







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    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 17:53

    HISTÓRIA, CORAÇÃO, LINGUAGEM
    Carlos Drummond de Andrade (1902-1987)


    Dos heróis que cantaste, que restou
    senão a melodia do teu canto?
    As armas em ferrugem se desfazem,
    os barões nos jazigos dizem nada.
    É teu verso, teu rude e teu suave
    balanço de consoantes e vogais,
    teu ritmo de oceano sofreado
    que os lembra ainda e sempre lembrará.
    Tu és a história que narraste, não
    o simples narrador. Ela persiste
    mais em teu poema que no tempo neutro,
    universal sepulcro da memória.
    Bardo, tu foste os deuses mais as ninfas,
    as ondas em furor, céus em delírio,
    astúcias, pragas, guerras e cobiças,
    lodoso material fundido em ouro.
    Multissexual germinador de assombros,
    na folha branca vieste demonstrando
    o que ao homem, na luta contra o fado,
    cabe tentar, cabe vencer, perder,
    e nisto se resume a irresumível
    humana condição no eterno jogo
    sem sentido maior que o de jogar.
    E quando de altos feitos te entedias
    e voltas ao comum sofrer pedestre
    do desamado, não te vejo a ti
    perdido de saudades e desdéns.
    Luís, homem estranho, pelo verbo
    és, mais que amador, o próprio amor
    latejante, esquecido, revoltado,
    submisso, renascendo, reflorindo
    em cem mil corações multiplicado.
    És a linguagem. Dor particular
    deixa de existir para fazer-se
    dor de todos os homens, musical,
    na voz de órfico acento, peregrina.
    Que pássaro lascivo se intercala
    no queixume subtil de tua estrofe
    e não se sabe mais se é dor, delícia,
    espinho, afago, morte, renascença?
    Volúpia de gemer, e do gemido
    destilar a canção consoladora
    a quantos de consolo careciam
    e jamais a fariam por si mesmos?
    (Amaldiçoado dia de nascer
    que em bênçãos para nós se converteu.)
    Já tenho uma palavra pré-escrita
    que tudo exprime quanto em mim se turva.
    Pelos antigos e pelos vindouros,
    foste discurso de geral amor.
    Camões – oh som de vida ressoando
    em cada tua sílaba fremente
    de amor e guerra e sonho entrelaçados...




    Un son de vida resonando

    De los héroes que cantaste, ¿qué quedó sino la melodía de tu canto?
    Las armas en herrumbre se deshacen, los barones en la sepultura dicen nada.
    Y tu verso, tu rudo y tu suave balance de consonantes y vocales,
    tu ritmo de océano sufriendo que los recordará aún y siempre recordará.
    Tú eres la historia que narraste, no el simple narrador.
    Ella persiste más en tu poema que el tiempo neutro,
    universal sepulcro de la memoria.
    Bardo, fuiste de los dioses más que de las ninfas, las ondas en furor,
    cielos en delirio, astucias, plagas, guerras y codicias,
    lodoso material fundido en oro.
    Multisexual germinador de asombros, en la hoja blanca
    viniste demostrando lo que a los hombres,
    en la lucha contra el destino, cabe tentar, cabe vencer,
    perder, y en esto se resume la irresumible condición
    humana en el eterno juego sin sentido mayor que el de jugar.
    Y cuando de altos hechos te entendías y volvías al común
    sufrir pedestre del desamado, no te veo
    a ti perdido de nostalgias y desdenes.
    Luis, hombre extraño, que por el verbo es, más
    que un amador del propio amor palpitante, olvidado,
    revoltoso, sumiso, renaciente, refloreciendo
    en cien mil corazones multiplicado.
    Es el lenguaje. Dolor particular que deja existir
    para hacerse dolor de todos los hombres, musical,
    en la voz de órfico acento, peregrina.
    ¿Qué pájaro lascivo se intercala en la quejumbre
    sutil de tu estrofa y no sabe más si es dolor,
    delicia y espina, halago, y muerte, renacimiento?
    ¿Voluptuosidad y gemir, y del gemido destilar
    la canción consoladora a cuantos de consuelo carecían
    y jamás la harían por sí mismos?
    (¡Maldito día de nacer que en bendiciones para
    nosotros se convirtió!)
    Ya tengo una palabra preescrita que todo
    expresa cuanto en mí se turba.
    Por los antiguos y por los venideros, fuiste discurso
    de general amor.
    Camões —¡oh son de vida resonando en cada
    sílaba tuya trémula de amor y guerra
    y sueño entrelazados!

    (De La rosa del pueblo; 1941)


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 17:55

    Passagem do Ano



    O último dia do ano
    não é o último dia do tempo.
    Outros dias virão
    e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.
    Beijarás bocas, rasgarás papéis,
    farás viagens e tantas celebrações
    de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,
    que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,
    os irreparáveis uivos
    do lobo, na solidão.

    O último dia do tempo
    não é o último dia de tudo.
    Fica sempre uma franja de vida
    onde se sentam dois homens.
    Um homem e seu contrário,
    uma mulher e seu pé,
    um corpo e sua memória,
    um olho e seu brilho,
    uma voz e seu eco,
    e quem sabe até se Deus. . .

    Recebe com simplicidade este presente do acaso.
    Mereceste viver mais um ano.
    Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
    Teu pai morreu, teu avô também.
    Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
    mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo.
    e de copo na mão
    esperas amanhecer.
    O recurso de se embriagar.
    O recurso da dança e do grito,
    o recurso da bola colorida,
    o recurso de Kant e da poesia,
    todos eles. .. e nenhum resolve.

    Surge a manhã de um novo ano.

    As coisas estão limpas, ordenadas.
    O corpo gasto renova-se em espuma.
    Todos os sentidos alerta funcionam.
    A boca está comendo vida.
    A boca está entupida de vida.
    A vida escorre da boca,
    lambuza as mãos, a calçada.
    A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.


    ******


    Paso del año

    El último día del año
    no es el último día del tiempo.
    Otros días verás
    y nuevas cosas y vientres te comunicarán el calor de la vida.
    Besarás bocas, rasgarás papeles,
    harás viajes y tantas celebraciones
    de aniversario, licenciatura, promoción, gloria, dulce muerte
    con sinfonía y coral,
    que el tiempo dejará repleto y no escucharás el clamor,
    los irreparables aullidos del lobo, en la soledad.

    El último día del tiempo
    no es el último día de todo.

    Deja siempre una franja de vida
    donde se sientan dos hombres.
    Un hombre y su contrario,
    una mujer y su pie,
    un cuerpo y su memoria,
    un ojo y su brillo, una voz y su eco,
    y quién sabe si hasta Dios...

    Recibe con simplicidad este presente del acaso.
    Mereciste vivir más de un año.
    Desearías vivir siempre y agotar la borra de los siglos.
    Tu padre murió, tu abuelo también.
    En ti mismo muchas cosas ya expiraron, otras esperan la muerte,
    mas estás vivo. Todavía una vez estás vivo,
    y del copo en la mano esperas amanecer.

    El recurso de embriagarse.
    El recurso de la danza y del grito,
    el recurso de la bola coloreada,
    el recurso de Kant y de la poesía,
    todos ellos... y ninguno resuelve.

    Surge la mañana de un nuevo año. Las cosas están limpias, ordenadas.
    El cuerpo gastado se renueva en espuma.
    Todos los sentidos alertas funcionan.
    La boca está comiendo vida.
    La boca está tapada de vida.
    La vida te escurre en la boca,
    ensucia las manos, la calzada.
    La vida es gorda, grasienta, mortal, subrepticia.

    (De La rosa del pueblo; 1941)





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Oct 2023, 17:58

    ESSAS COISAS- Poema de Carlos Drummond de Andrade



    “Você não está na idade
    de sofrer por essas coisas.”

    Há então a idade de sofrer
    e a de não sofrer mais
    por essas, essas coisas ?

    As coisas só deviam acontecer
    para fazer sofrer
    na idade própria de sofrer ?

    Ou não se devia sofrer
    pelas coisas que causam sofrimento
    pois vieram fora de hora, e a hora é calma ?

    E se não estou mais na idade de sofrer
    é porque estou morto, e morto
    é a idade de não sentir as coisas, essas coisas?





    ********************



    Esas cosas



    “Usted no está más en la edad de sufrir por esas cosas”.

    Hay entonces la edad de sufrir
    ¿es la de no sufrir más por esas, esas cosas?

    ¿Las cosas sólo debían acontecer
    para hacer sufrir
    en la edad propia de sufrir?

    ¿O no se debía sufrir
    por las cosas que causan sufrimiento
    pues venían fuera de hora, y la hora es calma?

    ¿Y si no estoy más en la edad de sufrir
    es porque estoy muerto, y muerto
    es la edad de no sentir las cosas, esas cosas?

    (De Las impurezas del blanco; 1973)





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    Mensaje por Maria Lua Lun 09 Oct 2023, 20:02

    O último dia do tempo
    não é o último dia de tudo.
    Fica sempre uma franja de vida
    onde se sentam dois homens.
    Um homem e seu contrário,
    uma mulher e seu pé,
    um corpo e sua memória,
    um olho e seu brilho,
    uma voz e seu eco,
    e quem sabe até se Deus...



    *************




    El último día de tiempo
    no es el último día de todo.
    Siempre hay un margen de vida
    donde se sientan dos hombres.
    Un hombre y su contrario,
    una mujer y su pie,
    un cuerpo y su memoria,
    un ojo y su resplandor,
    una voz y su eco,
    y quién sabe si Dios...


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    Mensaje por Maria Lua Jue 12 Oct 2023, 19:19

    FRAGILIDADE



    Este verso, apenas um arabesco
    em torno do elemento essencial - inatingível.
    Fogem nuvens de verão, passam ares, navios, ondas,
    e teu rosto é quase um espelho onde brinca o incerto movimento,
    ai! já brincou, e tudo se fez imóvel, quantidades e quantidades
    de sono se depositam sobre a terra esfacelada.

    Não mais o desejo de explicar, e múltiplas palavras em feixe
    subindo, e o espírito que escolhe, o olho que visita, a música
    feita de depurações e depurações, a delicada modelagem
    de um cristal de mil suspiros límpidos e frígidos: não mais
    que um arabesco, apenas um arabesco
    abraça as coisas, sem reduzi-las.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 12 Oct 2023, 19:21

    Procura da Poesia




    Não faças versos sobre acontecimentos.
    Não há criação nem morte perante a poesia.
    Diante dela, a vida é um sol estático,
    não aquece nem ilumina.
    As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
    Não faças poesia com o corpo,
    esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

    Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro
    são indiferentes.
    Não me reveles teus sentimentos,
    que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.
    O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

    Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
    O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
    Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

    O canto não é a natureza
    nem os homens em sociedade.
    Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
    A poesia (não tires poesia das coisas)
    elide sujeito e objeto.

    Não dramatizes, não invoques,
    não indagues. Não percas tempo em mentir.
    Não te aborreças.
    Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
    vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
    desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

    Não recomponhas
    tua sepultada e merencória infância.
    Não osciles entre o espelho e a
    memória em dissipação.
    Que se dissipou, não era poesia.
    Que se partiu, cristal não era.

    Penetra surdamente no reino das palavras.
    Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
    Estão paralisados, mas não há desespero,
    há calma e frescura na superfície intata.
    Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

    Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
    Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
    Espera que cada um se realize e consume
    com seu poder de palavra
    e seu poder de silêncio.
    Não forces o poema a desprender-se do limbo.
    Não colhas no chão o poema que se perdeu.
    Não adules o poema. Aceita-o
    como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
    no espaço.

    Chega mais perto e contempla as palavras.
    Cada uma
    tem mil faces secretas sob a face neutra
    e te pergunta, sem interesse pela resposta,
    pobre ou terrível que lhe deres:
    Trouxeste a chave?

    Repara:
    ermas de melodia e conceito
    elas se refugiaram na noite, as palavras.
    Ainda úmidas e impregnadas de sono,
    rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.




    [A rosa do povo]






    *****************



    Procura de poesía



    No hagas versos sobre acontecimientos.
    No hay creación ni muerte frente a la poesía.
    Ante ella la vida es un sol estático:
    no calienta ni ilumina.
    Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales
    no cuentan.
    No hagas poesía con el cuerpo:
    ese excelente, completo y confortable cuerpo tan indefenso
    a la efusión lírica.
    Tu gota de bilis, tu máscara de gozo o de dolor en lo oscuro
    son indiferentes.
    No me reveles tus sentimientos
    que se aprovechan de lo equívoco e inducen al largo viaje.
    Lo que piensas y sientes, eso todavía no es poesía.
    No cantes tu ciudad, déjala en paz.
    El canto no es el movimiento de las máquinas ni es el
    secreto de las casas.
    No es música oída de paso; rumor del mar en las calles
    junto a la línea de espuma.
    El canto no es la naturaleza
    ni los hombres en sociedad.
    Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza nada significan.
    La poesía (no saques poesía de las cosas)
    elude sujeto y objeto.

    No dramatices, no invoques,
    no indagues. No pierdas tiempo en mentir.
    No te aborrezcas.
    Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,
    vuestras mazurcas y supersticiones, esqueletos de familia
    desaparecen en la curva del tiempo: es algo fútil.
    No reconstruyas
    tu sepulta y melancólica infancia.
    No osciles entre el espejo y la
    memoria en desaparición.
    Se disipó: no era poesía.
    Se partió: cristal no era.

    Penetra sordamente en el reino de las palabras.
    Allí están los poemas que esperan ser escritos.
    Están paralizados, pero no hay desesperación,
    hay calma y frescura en su superficie intacta.
    Helos solos y mudos, en estado de diccionario.
    Convive con tus poemas antes de escribirlos.
    Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.
    Espera que cada uno se realice y consuma
    con su poder de palabra
    y su poder de silencio.
    No fuerces al poema a desprenderse del limbo.
    No recojas del suelo el poema que se perdió.
    No adules al poema. Acéptalo,
    como él aceptará su forma definitiva y concentrada
    en el espacio.

    Inclínate y contempla las palabras.
    Cada una
    tiene mil fases secretas bajo la faz neutra,
    y te pregunta, sin interés por la respuesta
    pobre o terrible que le des:
    ¿Trajiste la llave?

    Observa:
    Yermas de melodía y sentido
    ellas se refugian en la noche, las palabras.
    Todavía húmedas e impregnadas de sueño,
    fluyen en un río difícil y se transforman en desprecio.



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    Mensaje por Maria Lua Dom 15 Oct 2023, 20:57

    os últimos dias



    Que a terra há de comer.
    Mas não coma já.
    Ainda se mova,
    para o ofício e a posse.
    E veja alguns sítios
    antigos, outros inéditos.
    Sinta frio, calor, cansaço;
    pare um momento; continue.
    Descubra em seu movimento
    forças não sabidas, contatos.
    O prazer de estender-se; o de
    enrolar-se, ficar inerte.
    Prazer de balanço, prazer de voo.
    Prazer de ouvir música;
    sobre papel deixar que a mão deslize.
    Irredutível prazer dos olhos;
    certas cores: como se desfazem, como aderem;
    certos objetos, diferentes a uma luz nova.
    Que ainda sinta cheiro de fruta,
    de terra na chuva, que pegue,
    que imagine e grave, que lembre.
    O tempo de conhecer mais algumas pessoas,
    de aprender como vivem, de ajudá-las.
    De ver passar este conto: o vento
    balançando a folha; a sombra
    da árvore, parada um instante,
    alongando-se com o sol, e desfazendo-se
    numa sombra maior, de estrada sem trânsito.
    E de olhar esta folha, se cai.
    Na queda retê-la. Tão seca, tão morna.
    Tem na certa um cheiro, particular entre mil.
    Um desenho, que se produzirá ao infinito,
    e cada folha é uma diferente.
    E cada instante é diferente, e cada
    homem é diferente, e somos todos iguais.
    No mesmo ventre o escuro inicial, na mesma terra
    o silêncio global, mas não seja logo.
    Antes dele outros silêncios penetrem,
    outras solidões derrubem ou acalentem
    meu peito; ficar parado em frente desta estátua: é um torso
    de mil anos, recebe minha visita, prolonga
    para trás meu sopro, igual a mim
    na calma, não importa o mármore, completa-me.
    O tempo de saber que alguns erros caíram, e a raiz
    da vida ficou mais forte, e os naufrágios
    não cortaram essa ligação subterrânea entre homens e coisas:
    que os objetos continuam, e a trepidação incessante
    não desfigurou o rosto dos homens;
    que somos todos irmãos, insisto.
    Em minha falta de recursos para dominar o fim,
    entretanto me sinta grande, tamanho de criança, tamanho de torre,
    tamanho da hora, que se vai acumulando século após século
    [e causa vertigem,
    tamanho de qualquer João, pois somos todos irmãos.
    E a tristeza de deixar os irmãos me faça desejar
    partida menos imediata. Ah, podeis rir também,
    não da dissolução, mas do fato de alguém resistir-lhe,
    de outros virem depois, de todos sermos irmãos,
    no ódio, no amor, na incompreensão e no sublime
    cotidiano, tudo, mas tudo é nosso irmão.
    O tempo de despedir-me e contar
    que não espero outra luz além da que nos envolveu
    dia após dia, noite em seguida a noite, fraco pavio,
    pequena ampola fulgurante, facho, lanterna, faísca,
    estrelas reunidas, fogo na mata, sol no mar,
    mas que essa luz basta, a vida é bastante, que o tempo
    é boa medida, irmãos, vivamos o tempo.
    A doença não me intimide, que ela não possa
    chegar até aquele ponto do homem onde tudo se explica.
    Uma parte de mim sofre, outra pede amor,
    outra viaja, outra discute, uma última trabalha,
    sou todas as comunicações, como posso ser triste?
    A tristeza não me liquide, mas venha também
    na noite de chuva, na estrada lamacenta, no bar fechando-se,
    que lute lealmente com sua presa,
    e reconheça o dia entrando em explosões de confiança, esquecimento, amor,
    ao fim da batalha perdida.
    Este tempo, e não outro, sature a sala, banhe os livros,
    nos bolsos, nos pratos se insinue: com sórdido ou potente clarão.
    E todo o mel dos domingos se tire;
    o diamante dos sábados, a rosa
    de terça, a luz de quinta, a mágica
    de horas matinais, que nós mesmos elegemos
    para nossa pessoal despesa, essa parte secreta
    de cada um de nós, no tempo.
    E que a hora esperada não seja vil, manchada de medo,
    submissão ou cálculo. Bem sei, um elemento de dor
    rói sua base. Será rígida, sinistra, deserta,
    mas não a quero negando as outras horas nem as palavras
    ditas antes com voz firme, os pensamentos
    maduramente pensados, os atos
    que atrás de si deixaram situações.
    Que o riso sem boca não a aterrorize
    e a sombra da cama calcária não a encha de súplicas,
    dedos torcidos, lívido
    suor de remorso.
    E a matéria se veja acabar: adeus, composição
    que um dia se chamou Carlos Drummond de Andrade.
    Adeus, minha presença, meu olhar e minhas veias grossas,
    meus sulcos no travesseiro, minha sombra no muro,
    sinal meu no rosto, olhos míopes, objetos de uso pessoal, ideia
    [de justiça, revolta e sono, adeus,
    vida aos outros legada.



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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Mar 17 Oct 2023, 20:07

    Quiero



    Quiero que todos los días del año

    todos los días de la vida

    cada media hora

    cada cinco minutos

    me digas: Te amo.



    Oyéndote decir: Te amo,

    creo, en el momento, que soy amado.

    En el momento anterior

    y en el siguiente,

    ¿cómo saberlo?



    Quiero que me repitas hasta el hartazgo

    que me amas que me amas que me amas.

    De lo contrario, se evapora el acto de amar

    pues al no decir: Te amo,

    desmientes

    apagas

    tu amor por mí.



    Exijo de ti el constante comunicado.

    No exijo sino esto,

    esto siempre, esto cada vez más.

    Quiero ser amado por y en tu palabra

    no sé otra manera que no sea ésta

    de reconocer el acto amoroso,

    la perfecta manera de saberse amado:

    amor en la raíz de la palabra

    y en su emisión,

    amor

    saltando de la lengua nacional,

    amor

    hecho sonido

    vibración espacial.



    En el momento en el que no me dices:

    Te amo,

    inexorablemente sé

    que dejaste de amarme,

    que nunca antes me amaste.



    Si no me dices urgente y repetidamente

    Te amoamoamoamoamo,

    verdad fulminante que acabas de desentrañar,

    me precipito en el caos,

    esa colección de objetos sin amor.



    ****************



    Quero



    Quero que todos os dias do ano

    todos os dias da vida

    de meia em meia hora

    de 5 em 5 minutos

    me digas: Eu te amo.



    Ouvindo-te dizer: Eu te amo,

    creio, no momento, que sou amado.

    No momento anterior

    e no seguinte,

    como sabê-lo?



    Quero que me repitas até a exaustão

    que me amas que me amas que me amas.

    Do contrário evapora-se a amação

    pois ao não dizer: Eu te amo,

    desmentes

    apagas

    teu amor por mim.



    Exijo de ti o perene comunicado.

    Não exijo senão isto,

    isto sempre, isto cada vez mais.

    Quero ser amado por e em tua palavra

    nem sei de outra maneira a não ser esta

    de reconhecer o dom amoroso,

    a perfeita maneira de saber-se amado:

    amor na raiz da palavra

    e na sua emissão,

    amor

    saltando da língua nacional,

    amor

    feito som

    vibração espacial.



    No momento em que não me dizes:

    Eu te amo,

    inexoravelmente sei

    que deixaste de amar-me,

    que nunca me amastes antes.



    Se não me disseres urgente repetido

    Eu te amoamoamoamoamo,

    verdade fulminante que acabas de desentranhar,

    eu me precipito no caos,

    essa coleção de objetos de não-amor.



    _________________



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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Jue 19 Oct 2023, 18:06

    .
    Poema de siete caras




    Cuando nací, un ángel chueco
    de esos que viven en la sombra
    dijo: Anda, ¡Carlos! a ser gauche en la vida.

    Las casas espían a los hombres
    que corren detrás de mujeres.
    La tarde tal vez fuese azul,
    si no hubiese tantos deseos.

    El tranvía pasa lleno de piernas:
    piernas blancas negras amarillas.
    Para qué tanta pierna, Dios mío, pregunta mi corazón.
    Sin embargo mis ojos no preguntan nada.

    El hombre detrás del bigote
    es serio, simple y fuerte. Casi no conversa.
    Tiene pocos, raros amigos
    el hombre detrás de los anteojos y el bigote.

    Dios mío, por qué me abandonaste
    si sabías que yo no era Dios
    si sabías que yo era débil.

    Mundo mundo vasto mundo, si me llamase Raimundo
    sería una rima, no sería una solución.
    Mundo mundo vasto mundo, más vasto es mi corazón.

    Yo no debía decírtelo
    pero esa luna
    pero ese coñac
    lo dejan a uno más conmovido que el diablo



    ******************


    Poema de Sete Faces


    Quando nasci, um anjo torto
    desses que vivem na sombra
    disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

    As casas espiam os homens
    que correm atrás de mulheres.
    A tarde talvez fosse azul,
    não houvesse tantos desejos.

    O bonde passa cheio de pernas:
    pernas brancas pretas amarelas.
    Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
    Porém meus olhos
    não perguntam nada.

    O homem atrás do bigode
    é sério, simples e forte.
    Quase não conversa.
    Tem poucos, raros amigos
    o homem atrás dos óculos e do bigode,

    Meu Deus, por que me abandonaste
    se sabias que eu não era Deus
    se sabias que eu era fraco.

    Mundo mundo vasto mundo,
    se eu me chamasse Raimundo
    seria uma rima, não seria uma solução.
    Mundo mundo vasto mundo,
    mais vasto é meu coração.

    Eu não devia te dizer
    mas essa lua
    mas esse conhaque
    botam a gente comovido como o diabo.


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Dom 22 Oct 2023, 17:04

    Elegia 1938


    Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
    onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
    Praticas laboriosamente os gestos universais,
    sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.
    Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
    e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
    À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
    ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.
    Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
    e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
    Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
    e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.
    Caminhas entre mortos e com eles conversas
    sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
    A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
    Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.
    Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
    e adiar para outro século a felicidade coletiva.
    Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
    porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.


    **************


    Elegía



    Trabajas sin alegría para un mundo caduco,
    donde las formas y las acciones no encierran ejemplo alguno.
    Practicas laboriosamente los gestos universales,
    sientes calor y frío, falta de dinero, hambre y deseo sexual.

    Los héroes llenan los parques de la ciudad en que te arrastras,
    y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.
    Por las noches, si llovizna, abren paraguas de bronce
    o se recogen entre los volúmenes de siniestras bibliotecas.

    Amas la noche por el poder aniquilador que encierra
    y sabes que, dormido. los problemas te exoneran de morir.
    Pero el terrible despertar prueba la existencia de la Gran Máquina
    y te repone, diminuto, ante indescifrables palmeras.

    Caminas entre muertos y con ellos conversas
    sobre cosas del futuro y asuntos del espíritu.
    La literatura arruinó tus mejores horas de amor.
    Al teléfono perdiste mucho, muchísimo tiempo de sembrar.

    Corazón orgulloso, tienes prisa en confesar tu derrota
    y aplazar para otro siglo la felicidad colectiva.
    Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la distribución injusta
    porque no puedas, tú solo, dinamitar la isla de Manhattan.





    Del poemario «Sentimento do Mundo» (1940)
    Carlos Drummond de Andrade (1902-1987) Brasil
    Traducción: Juan Martín.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 24 Oct 2023, 20:35


    La obra poética de Carlos Drummond de Andrade1
    representa una de las concreciones más
    importantes del Modernismo en Brasil, vanguardia que tuvo su origen en la Semana de Arte
    Moderna en São Paulo y que proyectó una nueva forma de hacer poesía desvinculándose de
    la estética simbolista que dominaba el ambiente cultural. El Modernismo recupera el carnaval
    de Río de Janeiro por ser uno de los ejes definitorios de su cultura. Sin embargo, esta
    festividad cambia de forma como consecuencia de los hechos históricos de Brasil. Con
    respecto al origen de esta celebración, Mónica Rector (1998) en “El código y el mensaje del
    carnaval: Escolas-de-samba”, afirma que:

    El carnaval brasileño se origina en el “entrudo” portugués, que se llevó a cabo en
    Brasil desde la época colonial hasta la Primera República (1889). Consistía en
    juegos violentos, en que la gente se aventaba todo tipo de objetos. Era una
    festividad popular dionisíaca (1998: 51).

    A partir de la estructura del baile, el vestuario, los temas a representar, los ritmos y las
    letras de samba, esta autora estudia los códigos de las “escolas” en el carnaval de Río de
    Janeiro. En su trabajo, sostiene que el carnaval carioca se fue transformando paulatinamente
    en el despliegue de las “escolas”, en detrimento de otras formas más populares como los
    “tríos eléctricos y las asociaciones carnavalescas





    continuará

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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Mar 24 Oct 2023, 20:36

    ***


    Este cambio en la concepción del carnaval está presente en los poemas de Drummond de
    Andrade desde mediados de siglo XX. Si bien en los primeros textos poéticos de 1930, el
    carnaval es representado como un acto dionisíaco, luego se transforma en una mercancía
    consumida por un gran público que sirve para desviar la atención de los hechos de violencia
    presentes en la época de dictaduras en Brasil. En la poesía póstuma, la imagen del carnaval
    toma otra perspectiva en la que se retoma, a partir del recuerdo, la estética modernista de
    principios de siglo pero con una escritura que representa las nuevas condiciones culturales.
    Pese a estos cambios históricos y estéticos el carnaval sigue formando parte de la identidad
    brasileña, tal como presenta en “A festa” (“Fiesta”):


    O carnaval é sempre o mesmo e sempre novo
    com turista ou sem turista
    com dinheiro ou sem dinheiro
    com máscara proibida e sonho censurado
    máquina de alegria montada desmontada,
    sempre o mesmo, sempre novo
    no infantasiado coração do povo.

    12-2-1970

    ***************

    El carnaval es siempre el mismo y siempre
    nuevo/
    con turista o sin turista
    con dinero o sin dinero
    con máscara prohibida y sueño censurado
    máquina de alegría montada desmontada,
    siempre el mismo, siempre nuevo
    en el nunca disfrazado corazón del pueblo.
    12-2-1970





    continuará

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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Mar 24 Oct 2023, 20:39

    ***


    El sujeto imaginario3

    del poema que participa del carnaval muestra las tensiones entre
    diferentes culturas y entre las clases sociales de Brasil a partir de imágenes ligadas a la
    antropofagia4
    , la violencia y el influjo de los medios de comunicación masiva. Por último, la
    relación de Drummond con el carnaval va más allá del ámbito literario. La Escola Mangueira
    le dedica el samba “O reino das palavras: Carlos Drummond de Andrade” que gana el primer
    premio de la competencia en 1987. Meses después, el poeta muere. Drummond fue un
    escritor popular que, sin dejar de lado la vanguardia modernista y los temas nacionales, supo
    representar al hombre brasileño del siglo XX. Rodolfo Alonso, uno de sus principales
    traductores en habla hispana, afirma:


    …Drummond fue siempre (envidiable privilegio) un poeta no sólo admirado sino
    querido en su país, un poeta cuyas ediciones se agotaban una tras otra, y que
    estuvo en contacto con su pueblo casi cotidianamente ejerciendo el poema, el
    relato, la crítica, la crónica, el comentario periodístico, a través de los medios
    masivos de difusión. Por eso en 1944 publica su Búsqueda de la poesía, una
    magistral y auténtica arte poética, que vuelve a poner los puntos sobre la íes y
    reencauza a tanto poeta extraviado en su legítima tarea: el lenguaje. Por eso,
    también, supo renunciar con discretísima elegancia, en su momento, a un
    importante premio de carácter nacional, otorgado por el entonces gobierno militar
    de su país, y al que acompañaba una importante cifra en dólares (1987:5).






    ************************************
    3
    En “Mirada e imaginario poético” perteneciente a La poética de la mirada (2004), Jorge Monteleone afirma:
    “La mirada imaginaria puede ser atribuida, entonces, al sujeto imaginario de una enunciación lírica. Es una
    facultad por la cual el sujeto imaginario realiza sus elecciones objetivas y, en consecuencia, su proyección en el
    espacio. El mirar establece así un vínculo con un objeto mirado o con otro al que se mira y nos mira. Funda
    tanto una objetividad como una intersubjetividad. Es una facultad a partir de la cual el sujeto imaginario
    establece todas las fantasías respecto de lo que se halla fuera del campo visible” (2004:30). A partir de esta
    noción, el sujeto imaginario en el poema construye su experiencia particular del carnaval.
    4
    Oswald de Andrade introduce el término antropofagia en el “Manifiesto Antropófago”, según el cual la cultura
    europea es “devorada” por la cultura brasilera, a partir del gesto de traducción, apropiación y reescritura sobre
    “lo otro” europeo (Cfr. 1981: 67-69).



    continuará

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    6


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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 14:52

    Carlos Drummond de Andrade (Brasil): Traducción y nota de Francisco Cobo-Reyes (España)

    Contextualizado en la etapa posmodernista de la poesía brasileña, que siguió al furor modernista —vanguardia, iconoclastia, libertad— de la Semana de Arte Moderno de 1922, Carlos Drummond de Andrade (Itabira, 1902 - Río de Janeiro, 1987) es, lejos de toda duda, uno de los poetas más señalados del siglo XX en Brasil. Su obra, extensa y rica en matices, es el lugar donde la desesperanza y la claudicación deben ceder, en ocasiones, a la tímida luz de la ilusión. Desengañado por los desastres de su siglo, el itabirano visita todos los lugares del desaliento y regresa convencido de que al menos la palabra puede salvarnos: incluso en medio del ruido, la incomunicación que ahoga al poeta llega a ser comunicada a través del poema. Por eso ensayará múltiples formas poéticas, desde el endecasílabo y el soneto, al verso libre, del que es considerado uno de los grandes maestros en la poesía lusófona. Los poemas que ofrecemos en esta ocasión proceden de la antología que Pablo del Barco editó bajo el nombre de Itabira para la Colección Visor de Poesía (Madrid, 1990).

    Este libro reúne en poco más de trescientas páginas la obra esencial del poeta brasileño y selecciona poemas de sus poemarios más destacados. El volumen da cuenta de una labor poética sorprendentemente coherente, pues, a pesar del transcurso de los años, el tono de los primeros poemas no se distingue demasiado del de los últimos. Y no se trata de que la poesía de Drummond de Andrade no haya sabido reinventarse o adaptarse a las exigencias estéticas (y morales) de cada momento: ocurre que en él la palabra surge radicalmente, brota como por esa necesidad de la que nos habla Rilke en sus Cartas a un joven poeta y se levanta para acercarse al eterno problema del amor, los dilemas del pueblo brasileño o los terribles vacíos de la existencia. El itabirano, aun en sus versos más nihilistas, sabe por qué escribe poesía y qué quiere hacer con ella. Conscientes de que toda selección es una limitación (y esta tan breve aún más, sobre todo cuando proviene de otra selección previa), los siguientes poemas prefieren ser, más que parte de un compendio riguroso, una amable invitación.





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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 14:53

    Poesia



    Gastei uma hora pensando um verso

    que a pena não quer escrever.

    No entanto ele está cá dentro

    inquieto, vivo.

    Ele está cá dentro

    e não quer sair.

    Mas a poesia deste momento

    inunda minha vida inteira.


    ******************



    Poesía



    Gasté una hora pensando un verso

    que no quiere escribir mi pluma.

    Entretanto, él está aquí dentro

    inquieto, vivo.

    Él está aquí dentro

    y no quiere salir.

    Pero la poesía de este momento

    inunda mi vida entera.



    _________________



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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 14:55

    Segredo



    A poesia é incomunicável.

    Fique torto no seu canto.

    Não ame.



    Ouço dizer que há tiroteio

    ao alcance do nosso corpo.

    É a revolução? O amor?

    Não diga nada.



    Tudo é possível, só eu impossível.

    O mar transborda de peixes.

    Há homens que andam no mar

    como se andassem na rua.

    Não conte.



    Suponha que um anjo de fogo

    varresse a face da terra

    e os homens sacrificados

    pedissem perdão.

    Não peça.



    Brejo das almas, 1934



    ******************




    Secreto



    La poesía es incomunicable.

    Quédate torcido en el canto.

    No ames.



    Oigo decir que hay un tiroteo

    al alcance de nuestro cuerpo.

    ¿Es la revolución? ¿El amor?

    No digas nada.



    Todo es posible, solo yo soy imposible.

    El mar rebosa de peces.

    Hay hombres que andan por el mar

    como si anduvieran por la calle.

    No lo cuentes.



    Suponte que un ángel de fuego

    barriera la faz de la tierra

    y los hombres sacrificados

    pidieran perdón.

    No lo pidas.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 14:56

    Confissão



    Não amei bastante meu semelhante,

    não catei o verme nem curei a sarna.

    Só proferi algumas palavras,

    melodiosas, tarde, ao voltar da festa.



    Dei sem dar e beijei sem beijo.

    (Cego é talvez quem esconde os olhos

    embaixo do catre.) E na meia-luz

    tesouros fanam-se, os mais excelentes.



    Do que restou, como compor um homem

    e tudo que ele implica de suave,

    de concordâncias vegetais, murmúrios

    de riso, entrega, amor e piedade?



    Não amei bastante sequer a mim mesmo,

    contudo próximo. Não amei ninguém.

    Salvo aquele pássaro —vinha azul e doido—

    que se esfacelou na asa do avião.



    Claro enigma, 1951




    **************



    Confesión



    No amé lo suficiente a mi semejante,

    no acabé con el gusano ni me libré de la sarna.

    Solo proferí algunas palabras,

    melodiosas, tarde, al regresar de la fiesta.



    Di sin dar y besé sin beso.

    (Quizás el ciego es el que esconde los ojos

    debajo del catre). Y a media luz

    se van pudriendo tesoros, los más excelentes.



    De aquello que quedó, ¿cómo encarnar a un hombre

    y todo lo que este implica de suave,

    de concordancias vegetales, susurros

    de risas, entrega, amor y piedad?



    No amé lo suficiente ni siquiera a mí mismo,

    y sin embargo tan cercano. No amé a nadie.

    Solamente a aquel pájaro —venía azul y enajenado—

    que se desintegró en el ala del avión.






    _________________



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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 14:59

    A metafísica do corpo



    A Sonia von Brusky



    A metafísica do corpo se entremostra

    nas imagens. A alma do corpo

    modula em cada fragmento sua música

    de esferas e de essências

    além da simples carne e simples unhas.



    Em cada silêncio do corpo identifica-se

    a linha do sentido universal

    que à forma breve e transitiva imprime

    a solene marca dos deuses

    e do sonho.



    Entre folhas, surpreende-se

    na última ninfa

    o que na mulher ainda é ramo e orvalho

    e, mais que natureza, pensamento

    da unidade inicial do mundo:

    mulher pranta brisa mar,

    o ser telúrico, espontâneo,

    como se um galho fosse da infinita

    árvore que condensa

    o mel, o sol, o sal, o sopro acre da vida.



    De êxtase e tremor banha-se a vista

    ante a luminosa nádega opalescente,

    a coxa, o sacro ventre, prometido

    ao ofício de existir, e tudo mais que o corpo

    resume de outra vida, mais florente,

    em que todos fomos terra, seiva e amor.



    Eis que se revela o ser, na transparência

    do invólucro perfeito.



    Corpo, 1984




    ***************



    La metafísica del cuerpo



    A Sonia von Brusky



    La metafísica del cuerpo se entremuestra

    en las imágenes. El alma del cuerpo

    modula en cada fragmento su música

    de esferas y de esencias

    además de la simple carne y las simples uñas.



    En cada silencio del cuerpo se identifica

    la línea del sentido universal

    que en la forma breve y transitiva imprime

    la solemne marca de los dioses

    y del sueño.



    Entre hojas, se sorprende

    en la última ninfa

    lo que aún es rama y rocío en la mujer

    y, más que naturaleza, pensamiento

    de la unidad inicial del mundo:

    mujer planta brisa mar,

    el ser telúrico, espontáneo,

    como si fuera un ramo del infinito

    árbol que condensa

    la miel, el sol, la sal, el soplo acre de la vida.



    De éxtasis y temblor se baña la vista

    ante la luminosa nalga opalescente,

    el muslo, el vientre sacro, prometido

    al oficio de existir, y todo lo demás que el cuerpo

    resume de otra vida, más florida,

    en la que todos fuimos tierra, savia y amor.



    He aquí que se revela el ser, en la transparencia

    del envoltorio perfecto


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    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 15:01

    ­Carlos drummond de Andrade. Poeta y periodista y brasileño nacido en Itabira do Mato. Dentro en el Estado de Minas Gerais en 1902. Hijo de un rico hacendado, estudió farmacia y fue funcionario público durante la mayor parte de la vida. Es considerado como uno de los principales poetas del modernismo brasileño debido a la repercusión y alcance de su obra. Autor de una amplia obra literaria que abarcó también el cuento, la crónica y la novela, publicó en 1930 su primer trabajo poético bajo el nombre de "Alguma poesia", seguido entre otros de "Sentimento do Mundo" en 1940, "Dopo A rosa do povo" en 1945, y "Viola de Bolso"en 1955. Posteriormente exploró el verso experimental y la sátira con "Boitempo" en 1968, y su propia biografía en 1985. Falleció en Rio de Janeiro en agosto de 1987.




    Traductor


    Francisco A. Cobo-Reyes Lendínez (Jaén, España, 2000). Comienza a escribir algunos poemas desde la temprana adolescencia, pero no será hasta que se acerque a los 18 cuando descubra su verdadera vocación literaria. Va en 2018 a Salamanca, donde se matricula en el grado de Filología Hispánica y afianza afinidades literarias: cada vez más entusiasmado por la literatura latinoamericana, encontrará en ella su inspiración más profunda. Con el corazón a ambos lados del Atlántico, escribe, sinceramente, por amor al arte.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 15:05

    En la escuela
    [Minicuento - Texto completo.]

    Carlos Drummond de Andrade



    Es democrática doña Amarilis, maestra de una escuela pública situada en una calle que no voy a nombrar; también el nombre de doña Amarilis es inventado, pero el hecho aconteció.

    La maestra se dirigió a los alumnos, al comienzo de la clase, y dijo:

    -Hoy quiero que ustedes resuelvan algo muy importante. ¿Puede ser?

    -¡Sí! -respondió la chiquilinada en coro.

    -Muy bien. Será una especie de plebiscito. La palabra es complicada, pero la cosa es simple. Cada uno da su opinión, sumamos y la mayoría decide. Cuando den su opinión no hablen todos a la vez, porque así va a ser muy difícil que yo sepa lo que cada uno piensa. ¿Está bien?

    -¡Muy bien! -respondió el coro, interesadísimo.

    -Excelente. Entonces, vamos al grano. Ha surgido un movimiento para que las maestras puedan usar pantalones en las escuelas. El gobierno ya dijo que lo permite, la directora también, pero yo, personalmente, no quiero decidir por mí misma. En el aula todo debe hacerse de acuerdo con los alumnos, para que todos queden satisfechos y nadie pueda decir que no le gusta. Así no hay problemas. Bien, voy a empezar por Renato Carlos. Renato Carlos: ¿crees que tu maestra debe o no usar pantalón en la escuela?

    -Creo que no debe -respondió bajando los ojos.

    -¿Por qué?

    -Porque es mejor no usar pantalones.

    -¿Y por qué es mejor?

    -Porque la minifalda es mucho más linda.

    -¡Perfecto! Un voto en contra. Marilena, por favor, anota en tu cuaderno los votos en contra. Y tú, Leonardo, anota los votos a favor, si los hay. Ahora va a responder Inesita.

    -Claro que debe, señorita. Usted usa pantalones fuera de la escuela. ¿Por qué no los va a usar aquí dentro?

    -Pero aquí es otro lugar.

    -Es lo mismo. El otro día la vi en la calle con uno rojo que estaba bárbaro.

    -Uno a favor. ¿Y tú, Aparecida?

    -¿Puedo ser sincera, señorita?

    -No puedes, tienes que ser sincera.

    -Yo, si fuese usted, no usaría pantalones.

    -¿Por qué?

    -Y… por las caderas, ¿sabe? Como las tiene medio anchas…

    -Muchas gracias, Aparecida. ¿Anotaste, Marilena? Ahora tú, Edmundo.

    -Yo creo que Aparecida no tiene razón, señorita. Usted debe quedar fenómeno de pantalones. Sus caderas son muy lindas.

    -No estamos votando a favor o en contra de mis caderas sino de los pantalones. ¿Estás a favor o en contra?

    -A favor, ciento por ciento.

    -¿Y tú, Peter?

    -A mí me da lo mismo.

    -¿No tienes preferencia?

    -No sé. En cosas de mujeres yo no me meto, señorita.

    -Una abstención. Mónica, tú quedas encargada de tomar nota de los votos como el de Peter: ni a favor ni en contra.

    Y seguían votando como si estuviesen eligiendo al presidente de la República, tarea que tal vez ¿quién sabe? sean llamados a desempeñar en el futuro. Votaban con la mayor seriedad. Le tocó el turno a Rinalda.

    -¡Ah! Cada uno en la suya.

    -¿Cómo en la suya?

    -Yo en la mía, usted en la suya, cada uno en la propia. ¿Estamos?

    -Explicáte mejor.

    -La cosa es así: si usted quiere venir con pantalones, viene. Yo quiero venir de midi, de maxi, de pantalón corto, vengo. El uniforme es una estupidez.

    -Fuiste más allá de la pregunta, Rinalda. ¿Entonces estás a favor?

    -Evidente. Cada cual se copa como quiere.

    -¡Mil! -exclamó Jorgito-. El uniforme está superado, señorita. Usted viene de pantalones y nosotros aparecemos como se nos dé la gana.

    -¡Ah, no! -refutó Gilberto-. Ahí se arma un lío. En mi casa nadie anda en pijama o con la camisa abierta en el sala. Hay que respetar el uniforme.

    Que hay que respetar, que no hay que respetar, la discusión subía de tono. Doña Amarilis pedía orden, orden, así no se puede, pero los grupos asumían posiciones extremas, hablaban todos al mismo tiempo, nadie conseguía hacerse oír, por lo cual, con cuatro votos a favor de los pantalones, dos en contra y una abstención, y antes de que se decretara por mayoría absoluta la abolición del uniforme escolar, la maestra consideró prudente dar por terminado el plebiscito y pasó a la lección de historia de Brasil.

    FIN




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    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE - Página 26 Empty Re: CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 19:14



    Os mortos de sobrecasaca



    Havia a um canto da sala um álbum de fotografias intoleráveis,

    alto de muitos metros e velho de infinitos minutos,

    em que todos se debruçavam

    na alegria de zombar dos mortos de sobrecasaca.





    Um verme principiou a roer as sobrecasacas indiferentes

    e roeu as páginas, as dedicatórias e mesmo a poeira dos retratos.

    Só não roeu o imortal soluço de vida que rebentava

    que rebentava daquelas páginas.


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